Галка проснулась в семнадцатом веке с криком и чужим именем во рту. Два года спустя она командует флотилией из двух тысяч человек, а испанцы назначили за её голову пятьдесят тысяч песо — живую или мёртвую. Сейчас она стоит на палубе у Картахены, в бархатном платье, которое давит корсетом в рёбра, и притворяется польской доньей, хотя пальцы её помнят канаты и рукоять сабли. Завтра начнётся штурм. Она сама затеяла эту авантюру, сама убедила французского губернатора подставить флот, сама надела маскировку, от которой тошнит. И нет пути назад — корабли стоят на рейде, команды ждут сигнала, а в испанском форту пушки глядят прямо в её затылок.

Она привыкла быть Стальным Клинком, тем единственным, кто не сдаётся. Но внутри неё сидит другая — та, что помнит московские маршрутки и университетские лекции, что никогда не держала веера и не знала, зачем женщины носят перчатки за столом. Эта Галка боится, что её разоблачат по грубым ладоням, по слишком коротким волосам, по тому, как она смотрит на мужчину — не вниз, а прямо в глаза. Она выучилась командовать, убивать, отлично врать. Но выучиться быть женой-игрушкой для чужого плана — это оказалось труднее абордажа. И рядом с ней Дуарте, португалец, который когда-то был братом, потом хотел стать любовником, теперь притворяется мужем — и она не уверена, где кончается игра....