Профессор открывает глаза в чужой роскоши. Резной паланкин, балдахин, золотой саркофаг — всё это чужое, ненастоящее, и голова раскалывается так, словно внутри кто-то зажёг петарды. Он ползёт по траве к графину, жадно пьёт, и только тогда перед глазами всплывают системные сообщения. «Адское похмелье». «Общая двигательная дегенерация». Старик вспоминает таверну, помнит, что у него была секта, но вот как из одного вышло другое — непонятно. На лбу у него надпись: «Иди в лабораторию. Мизев». А за дверью лаборатории демон в броне чокается с усатым жрецом ведром зелёного пара.

Этот старик — Профессор Преображенский, лучший баффер третьего ранга на континенте, и это его проклятие. Третий ранг для обывателей — потолок, для турнира — ничто. Ему нужен пятый, лучше седьмой, а времени — полгода. Профессор хочет войны, потому что только там можно лечить и усиливать без остановки, сутками напролёт, выжимая из каждого заклинания максимум прокачки. Но никто не берёт старика с таким скромным рангом, и он оказывается в шахте, где пьяный благословляет улиток до божественного сияния, а управляющие кланов грозят головами за кротов-террористов....