Die Rebellion
Simon R. Green


Owen Todtsteltzer #2






hohes Kopfgeld ist auf Owen Todtsteltzer ausgesetzt, und so hat er keine andere Wahl, als sich dem Schicksal zu stellen, das ihm bestimmt ist. Er ergreift Schwert und Strahlenwaffe und nimmt den Kampf gegen Kaiserin Löwenstein XIV auf.

Eine höchst seltsame Streitmacht hat er um sich versammelt den legendären Helden Jakob Ohnesorg, die schone Piratin Hazel, den ursprünglichen Todtsteltzer, der man schon lange nicht mehr unter den Lebenden glaubte, und die nicht-humanoiden Hadenmänner, die niemand zu durchschauen vermag.

Die Augen aller Unterdrückten sind auf Owen gerichtet. Die Galaxie wartet auf die Befreiung vom Joch den Tyrannei…






SIMON R. GREEN

Über das abenteuerliche Leben des OWEN TODTSTELTZER

Der Legende zweiter Theil

DIE REBELLION


Todtsteltzer – mehr als ein Name. 

Es ist ein Vermächtnis. 






PROLOG 


Am Anfang war das Imperium, und alles war gut. Es war die Zeit des großen Abenteuers der Menschheit, die von ihrer Heimatwelt aufgebrochen war und auf der Suche nach neuen Planeten und Wundern in die unendliche Dunkelheit drängte.

Es war die Zeit der großen Helden und Taten, in der die Menschheit eine Welt nach der anderen besiedelte und die Grenze unablässig nach außen verschob. Tausende von Welten mit Tausenden von Zivilisationen, die hell vor der Schwärze des Alls leuchteten. Das Imperium.

Es dauerte vierhundert Jahre, bis der Verfall einsetzte.

Das Parlament wurde korrupt, die Macht der Versammlung der Lords nahm unaufhörlich zu, man bereicherte sich am Elend der Welten, und der Imperator regierte mit stählerner Faust von seinem Eisernen Thron aus. Die Technologie ermöglichte menschliche Klone und Esper, Wesen ohne jegliche Rechte, die nichts waren als das Eigentum ihrer Besitzer: eine institutionalisierte Sklaverei. Trotzdem war es noch immer ein großartiges Imperium, aber nur für die Reichen und Adligen oder diejenigen, die Verbindungen zu den Reichen und Adligen besaßen. Alle anderen arbeiteten hart, hielten die Köpfe gesenkt und gaben sich Mühe, unbemerkt zu bleiben.

So ging es weiter. Neunhundert Jahre lang.

Als Owen Todtsteltzer die galaktische Bühne betrat, war das Imperium reif für die Rebellion. Owen hatte nie ein Held sein wollen. Trotz der martialischen Tradition seiner Familie hatte er sich stets mehr als Gelehrten denn als Krieger betrachtet.

Aber als die Imperatorin Löwenstein XIV ihn für vogelfrei erklärte und einen so hohen Preis auf seinen Kopf aussetzte, daß seine eigenen Leute der Versuchung nicht widerstehen konnten und ihn zu ermorden versuchten, da blieb Owen keine andere Wahl, als zu fliehen und sich – wenn auch zögerlich – seiner Bestimmung zu stellen. Er verbündete sich mit Hazel D’Ark, Piratin, Klonpascherin und Lebefrau, und gemeinsam flohen die beiden zum Planeten Nebelwelt. Dort trafen sie auf Jakob Ohnesorg, den legendären Berufsrebellen, auf Ruby Reise, die berüchtigte Kopfgeldjägerin, und auf Tobias Luna, einen aufgerüsteten Mann von der verlorenen Welt Haden. Gemeinsam brachen sie auf zu der Welt Shandrakor mit ihren kochenden Dschungeln voller endlosem Blutvergießen, und in der Festung des Todtsteltzer-Clans entdeckten sie Owens Urahn, der seit neunhundert Jahren geschlafen hatte: Giles Todtsteltzer, Oberster Krieger des Imperiums und Schöpfer des legendären Dunkelwüsten-Projektors. Der Erste Todtsteltzer führte die Abenteurer zur Wolflingswelt, wo sie den letzten Wolfling trafen, den einzigen Überlebenden einer durch genetische Manipulation geschaffenen Rasse. Sie durchquerten das Labyrinth des Wahnsinns und wurden von ihm verwandelt, wurden zu weit mehr, als sie vorher gewesen waren.

Sie würden die größte Rebellion entfachen und führen, die das Imperium jemals erlebt hatte.

Zur gleichen Zeit regierte in ihrem Palast, mitten in einem massiven Stahlbunker tief unter der Oberfläche Golgathas, die schöne und verehrte Imperatorin Löwenstein XIV, deren Wort Gesetz war und auf deren bloßen Wink hin Blut floß und Menschen schreckliche Tode starben. An ihrer Seite der Hohe Lord Dram, Prinzgemahl und Oberster Krieger, von einigen auch Witwenmacher genannt, doch niemals in seinem Beisein. An Bord des Raumschiffes Unerschrocken ihre loyalen Untertanen, Kapitän Schwejksam und Investigator Frost. Zu Löwensteins Füßen die Familien des Adels, intrigenspinnend, um die Gunst der Imperatorin buhlend und gnadenlos all ihre Feinde jagend. Löwenstein selbst besaß ihre eigenen Trümpfe und Überraschungen, und sie war gewiß nicht leicht von ihrem Thron zu verjagen.

An den Seitenlinien: die Beobachter, abwartend, wohin der Wind sich drehte. Viele von ihnen würden in die eine oder andere Richtung davongespült werden. Valentin, der Führer des Wolf-Clans, beliebt und mächtig, ein Stutzer und Drogenkonsument legendären Ausmaßes. Kit Sommer-Eiland, von manchen Kid Death genannt, der lächelnde Killer. Und Kardinal James Kassar, der fanatische aufgehende Stern der Kirche von Christus dem Krieger. 

Und in den Schatten: die Untergrundbewegungen der Klone und Esper. Auf verlorenen Posten kämpften sie ihre aussichtslosen Schlachten und wagten trotzdem, von Freiheit zu träumen. Sie besaßen Verbündete in den Kyberratten, Lektronenhackern und Unpersonen aus eigener Wahl und in zahlreichen jüngeren Söhnen der Adelsfamilien, die niemals Macht oder Geld erben würden. Hin und wieder stieß sogar ein richtiger Held zu ihnen, ein Mann wie Finlay Feldglöck zum Beispiel, einst als Maskierter Gladiator unbesiegter Champion der Arena, oder auch Mater Mundi, die Weltenmutter, Überesper und unergründlich geheimnisvoll und mit gewaltigen Fähigkeiten ausgestattet.

Die Figuren waren aufgestellt. Die Bühne war bereit. Jetzt fehlte nur noch einer – der, der den ersten Stein hob. Owen Todtsteltzer, der Held wider Willen, war zusammen mit Hazel D’Ark unterwegs nach Golgatha. Die beiden reisten an Bord eines seltsamen goldenen Schiffs, gesteuert von Haldenmännern, den einstigen Feinden der Menschheit – und obwohl die Nachwelt keine Aufzeichnungen über seine Gedanken besitzt, lauteten sie wahrscheinlich: »Warum ausgerechnet ich?«




KAPITEL I 

GOLGATHA; ERÖFFNUNGSZUG 


Warum ausgerechnet ich? dachte Owen Todtsteltzer, als er sich einmal mehr auf den Weg zur Toilette machte. Er wußte zwar, daß er dort nichts zu erledigen hatte, aber seine Blase war vernünftigen Argumenten gegenüber nicht aufgeschlossen.

Nicht zum ersten Mal machte sie ihre eigenen Vorstellungen geltend. So war es immer, wenn Druck auf Owen lastete und er zuviel Zeit zum Nachdenken hatte. Am Vorabend seiner ersten größeren Rede vor der Imperialen Historischen Gesellschaft hatte er so viel Zeit auf der Toilette verbracht, daß sie sogar jemanden geschickt hatten, um sich nach seinem Wohlbefinden zu erkundigen.

Owen schniefte. Dann betrat er die einzige Toilette des Raumschiffs und zog die Tür hinter sich zu. Der Raum war winzig, und es gab nicht viel mehr als die stählerne Klosettschüssel. Owen öffnete den Reißverschluß und zielte sorgfältig. Er wollte nicht, daß die anderen seine Nervosität bemerkten. Doch das Warten machte ihm zu schaffen. Während eines Kampfes spürte er niemals Nervosität. In der Regel war er viel zu sehr damit beschäftigt, sich vor dem Umgebrachtwerden in acht zu nehmen, als daß er Zeit zum Nachdenken fand. Aber bevor es soweit war, bestand seine Einbildungskraft mit beharrlicher Regelmäßigkeit darauf, ihm all die Wege auszumalen, wie die Dinge ganz entsetzlich schnell ganz entsetzlich schieflaufen konnten. Und seine gegenwärtige Mission, die Reise nach Golgatha, dem bestbewachten Planeten des gesamten Imperiums, in einem goldenen Schiff jener Wesen, die einst offiziell als ›Feinde der Menschheit‹ bezeichnet worden waren, hatte ihm von Anfang an nicht sonderlich behagt.

Selbst wenn man berücksichtigte, daß es seine eigene Idee gewesen war: Allerdings mußte gesagt werden, daß ein Schiff der Hadenmänner die beste Wahl für die beginnende Rebellion war.

Owens eigenes Schiff, die wunderbare Sonnenschreiter, war eines der schnellsten Schiffe des Imperiums gewesen, aber er hatte es an der Absturzstelle zurücklassen müssen: tief in der tödlichen Dschungelhölle von Shandrakor. Und die Todtsteltzer-Festung, das steinerne Schiff seines Vorfahren, war von Anfang an nicht in Frage gekommen. Eine gewaltige Festung mit einem Raumschiffantrieb war alles andere als unauffällig.

Die schlanken, goldenen Schiffe der Hadenmänner jedoch waren genau das, was die Rebellen benötigten – und noch ein Stück mehr. Unglaublich schnell, hervorragend bewaffnet und so ausgezeichnet abgeschirmt, daß es im gesamten Imperium keinen Sensor gab, der empfindlich genug war, um sie zu orten. In der Theorie jedenfalls. Schließlich hatten die Hadenmänner eine ganze Weile in ihrer Gruft geschlafen.

Es gab nur eine Sache, die dem Raumschiff fehlte. Eine Toilette. Anscheinend benötigten aufgerüstete Männer so etwas nicht. Owen hatte darauf verzichtet, weitergehende Fragen zu diesem Thema zu stellen. Er war auch nicht besonders scharf auf eine Antwort gewesen. Als ihm aufgegangen war, daß man ihn und Hazel dazu bestimmt hatte, als freiwillige Repräsentanten der Rebellion die Mission zu leiten, da hatte er lang und lautstark gegen die Entscheidung zu argumentieren versucht – vergeblich. Als er den Disput verloren hatte – was ihm von Anfang an klar gewesen war, noch bevor er überhaupt den Mund geöffnet hatte –, bestand er darauf, daß die Hadenmänner wenigstens eine Toilette an Bord des Schiffes installierten, bevor er auch nur einen Fuß an Bord setzen würde. Das Schiff mochte ja vielleicht unglaublich schnell und stark sein, aber der Trip nach Golgatha würde trotzdem verdammt lang werden, und Owen wußte genau, was für ein Theater seine Nerven und seine Blase während dieser Zeit veranstalten würden.

Also hatte man diese kleine, beengte Kammer eingebaut – speziell für den jungen Todtsteltzer und seine Nerven. Es gab weder ein Waschbecken noch einen Vorleger, von einer Klobrille ganz zu schweigen. Es gab auch kein Toilettenpapier, doch Owen war fest entschlossen, über diese Eventualität nicht weiter nachzudenken. Er musterte sein Spiegelbild im Stahl der Wand vor sich; ein Mann Mitte Zwanzig, groß und langgliedrig, mit dunklem Haar und noch dunkleren Augen. Nicht wirklich weich, aber auch nicht die Sorte Mann, der man lieber nicht in einer dunklen Seitengasse über den Weg laufen mochte. Owen seufzte tief, beendete sein Geschäft, zog den Reißverschluß hoch und verließ die Toilette mit so viel Würde, wie er nur zusammenbrachte.

Obwohl die Toilette nur den minimalsten Komfort bot, so zog Owen ihren Anblick dennoch entschieden den Innenräumen an Bord des Hadenmann-Schiff es vor. Es war nicht gebaut worden, damit Menschen sich an Bord behaglich fühlten, und ein Teil der Geräte an Bord wirkte zutiefst beunruhigend.

Owen konzentrierte sich auf den Rückweg zu Hazel, die mit übereinandergeschlagenen Beinen zwischen zwei rätselhaften Produkten hadenmännischer Ingenieurskunst auf dem Boden saß. Hazel beschäftigte sich damit, ihre neue Projektilwaffe zu zerlegen und zu reinigen. Sie beachtete Owen kaum, als er herbeikam. Hazel D’Ark plagten nie nervöse Probleme. Wenn jemand ihr ein zerstörerisches Spielzeug in die Hände drückte, dann war sie zufrieden wie ein Schwein in der Suhle. Owen ließ sich neben ihr nieder und achtete sorgfältig darauf, nichts zu berühren.

Nirgendwo an Bord fand man so etwas wie Sitze oder Liegen. Statt dessen füllte unvertraute, nichtmenschliche Technologie das Innere vom Bug bis zum Heck, und Hadenmänner waren dort eingestöpselt, wo sie benötigt wurden. Die aufgerüsteten Männer waren Teil des Schiffs, oder das Schiff war ein Teil von ihnen. Sie steuerten es allein mit ihren Gedanken.

Owen und Hazel fügten sich ein, so gut es ging, und versuchten im übrigen, nicht allzu neugierig auf die unverständliche Maschinerie zu starren. Der Anblick schmerzte in ihren Augen.

Lichter gingen an und erloschen, Lichter voll blendender Helligkeit und unvertrauter Farben, und die Umrisse der größeren Schatten waren in der Tat beunruhigend – beinahe, als wollten sie das menschliche Auge an einen Ort führen, wohin es nicht folgen konnte. Owen kauerte sich, so bequem er konnte, auf das kalte Stahldeck und zog die Knie an die Brust. Das Schiff machte ihm angst, und es war ihm egal, ob das jemand bemerkte. Er musterte Hazel. Sie schien vollkommen in ihrer Tätigkeit aufzugehen.

Hazel D’Ark, eine schlanke, muskulöse Frau Anfang Zwanzig, sah stets so aus, als könnte sie im nächsten Augenblick explodieren. Grüne Augen blickten herausfordernd unter einem roten Lockenschopf hervor, und ihr gelegentliches Lächeln kam und ging so rasch, daß es von vielen nie bemerkt wurde.

Wie üblich hatte sie sich wieder einmal mit Waffen vollgeladen. Der Disruptor hing an seinem Platz in dem abgetragenen Hüfthalfter. Die Standardenergiewaffe. Kräftig genug, um jede Stahlplatte zu durchschlagen, vorausgesetzt, die Energiekristalle waren geladen. Und vorausgesetzt, man hatte die zwei Minuten Zeit, die es dauerte, bis der Kristall nach einem Schuß wieder aufgeladen war.

In der zerschrammten Metallscheide quer über dem Boden steckte Hazels Schwert. Das Standardschwert. Schwer genug, um wirklichen Schaden anzurichten, doch mit einer Klinge, die kurz genug war, um die Waffe nicht unhandlich werden zu lassen.

Und vor ihr, über das Deck verteilt, die Einzelteile ihrer Projektilwaffe. Es schienen so viele Teile zu sein, daß man daraus gleich mehrere Projektilwaffen zusammensetzen konnte. Owen hatte nicht gewußt, daß die verdammten Dinger so kompliziert waren.

Seine Gefühle gegenüber den antiquierten Waffen, die Giles aus seinem Arsenal in der Todtsteltzer-Festung zur Verfügung gestellt hatte, waren sowieso eher zwiespältig. Projektilwaffen waren nicht annähernd so durchschlagskräftig oder zielgenau wie Disruptoren, aber sie mußten es auch nicht sein. Schließlich konnten sie mehrere hundert Schuß pro Minute aus dem Lauf pumpen. Es gab auch keine zweiminütige Zwangspause zwischen den Schüssen, und das war ein weiterer Vorteil. Hazel hatte sich sofort in den neuen (oder genauer gesagt: antiken) Waffentyp verliebt und nutzte jede Gelegenheit, seine Vorzüge zu preisen. Sie schleppte gleich mehrere dieser Kanonen mit sich herum, und die Munition dafür beulte jede einzelne Tasche ihrer Kleidung aus. Owen beeindruckte das wenig.

Er selbst trug ebenfalls eine Projektilwaffe, aber bevor er sich ein Urteil bildete, wollte er doch lieber abwarten, wie gut die Waffe in einem kontinuierlichen Feuergefecht abschnitt. Insgeheim war er davon überzeugt, daß Hazel die neuen Pistolen nur deswegen liebte, weil sie so viele Teile besaßen, mit denen sie spielen konnte.

Und wenn es hart auf hart kam, dann war – nach Owens Meinung – noch immer kalter Stahl die einzig angemessene Antwort auf die meisten Probleme. Ein Schwert besaß keine Einzelteile, die verklemmen konnten, ihm ging nie die Munition aus, und es mußte keine zwei Minuten nachladen, bevor man erneut damit zuschlagen konnte.

»Wenn du deine Blase weiterhin so ausquetschst, fällt sie noch irgendwann zusammen«, sagte Hazel leichthin. »Ich habe noch nie jemanden so häufig zur Toilette rennen sehen. Kontrolliere lieber noch einmal deine Waffen. Es ist ungemein beruhigend.«

»Nein, ist es nicht«, widersprach Owen. »An Bord dieses unnatürlichen Schiffs gibt es überhaupt nichts, das irgendwie beruhigend ist. Und das schließt Euch definitiv mit ein, Hazel D’Ark.«

»Du bringst mich immer wieder zum Staunen, Aristo. Ich habe gesehen, wie du dich der größten Übermacht gestellt und in Situationen begeben hast, in denen ich mich nicht für alles Geld von Golgatha hätte befinden wollen. Du stammst aus einer der berühmtesten Kriegerfamilien des gesamten Imperiums – aber jedesmal, wenn wir ein wenig warten müssen, wirst du nervöser als eine Nonne in einem Eheanbahnungsinstitut.«

»Ich bin kein Kämpfer«, entgegnete Owen entschieden, ohne Hazel anzusehen. »Ich bin ein Historiker, der vorübergehend und unter starkem Druck gezwungen wurde, als Soldat für die Rebellion zu kämpfen. Ich persönlich kann das Ende der Rebellion gar nicht abwarten, damit ich endlich wieder ein kleiner Gelehrter sein kann, für niemanden wichtig außer für mich selbst, und auf dem bis auf ein gelegentliches Symposium keinerlei Druck lastet. Ich verstehe immer noch nicht, warum man mich für diese Mission ausgewählt hat.«

»Weil es deine Idee gewesen ist«, sagte Hazel. »Geschieht dir recht, du Klugscheißer. Wenn jemand nicht hier sein sollte, dann bin ich das. Ich glaube nämlich nicht, daß dein schöner Plan funktionieren wird.«

»Und was macht Ihr dann hier?«

»Irgend jemand muß schließlich auf deinen Arsch aufpassen, Todtsteltzer. Außerdem begann ich mich zu langweilen. Wir saßen nur herum, keinerlei menschlicher Komfort, viel zuviel Gerede und keine Taten. Ich muß etwas tun, sonst werde ich griesgrämig.«

»Das habe ich schon bemerkt«, antwortete Owen trocken.

»Vertraut mir, Hazel; der Plan wird funktionieren. Wir haben jeden nur möglichen Ablauf untersucht und analysiert. Selbst den Hadenmännern gefiel der Plan. Diese Mission ist genau das, was wir benötigen, um unsere Rebellion mit einem lauten Knall zu beginnen. Das gesamte Imperium wird aufschrecken und Notiz von uns nehmen.«

»Oh, sicher. Alle schalten ihre Holos ein und sehen zu, wie wir in Echtfarben in den Hintern getreten werden. Wahrscheinlich kommt dann zur besten Sendezeit noch eine Wiederholung in Superzeitlupe, damit niemand den schmutzigen Teil verpaßt.«

»Ich dachte, ich wäre derjenige, der nervös ist?«

»Bist du auch. Ich denke einfach nur praktisch.«

»Genau wie ich, Hazel. Und deswegen ist mein Plan auch der beste Weg, um die Rebellion anzukündigen. Wir können nicht darauf hoffen, aus einer direkten Konfrontation als Sieger hervorzugehen. Das Imperium hat viel mehr Männer, Schiffe und Waffen als wir. Also werden wir statt dessen einen blitzschnellen Angriff durchführen und sie dort treffen, wo es wirklich weh tut. In ihrem Geldbeutel. Mit Hilfe der Hadenmänner werden wir unbemerkt an den Verteidigungseinrichtungen Golgathas vorbeikommen, uns in das Hauptquartier der Steuerbehörde schleichen, unseren kleinen ökonomischen Sabotageakt durchführen und wieder verschwunden sein, bevor irgend jemand überhaupt bemerkt, daß wir dort gewesen sind. Wenn Ihr genauer darüber nachdenkt, werdet Ihr sicher zugeben, daß der Plan äußerst elegant ist. Wir transferieren einen schönen Batzen Kredits auf unsere vorbereiteten Rebellenkonten, und anschließend löschen und verstümmeln wir alle Aufzeichnungen.

Auf diese Weise treffen wir das Imperium und die Kirche nicht nur dort, wo es ganz besonders weh tut, sondern verschaffen uns auch eine Menge Freunde, sobald die Leute merken, daß das Imperium ihnen erst dann wieder Steuern abnehmen kann, wenn alle Aufzeichnungen gesichtet und wiederhergestellt worden sind. Und das kann Jahre dauern. Hazel, Ihr könntet zumindest versuchen, so zu tun, als würde Euch interessieren, was ich zu sagen habe. Ihr habt es fertiggebracht, die meisten strategischen Besprechungen zu versäumen, aber Ihr müßt einfach verstehen, was wir auf Golgatha zu tun beabsichtigen.«

»Nein, muß ich nicht. Zeig mir einfach die Richtung, und laß mich von der Leine, Todtsteltzer. Wenn es auch nur entfernte 

Ähnlichkeit mit einer Imperialen Wache hat, dann mache ich totes Fleisch daraus. Ich war schon ziemlich gut, bevor wir durch das Labyrinth gegangen sind, aber jetzt bin ich gut wie die Hölle. Ich besitze jede Menge neuer Fähigkeiten, und ich kann es gar nicht abwarten, sie endlich auszuprobieren.«

Owen seufzte innerlich. »Wir sind keine Kämpfer mehr, Hazel. Ob es Euch gefällt oder nicht – wir sind zu wichtigen Figuren für die Rebellion geworden. Wenn wir diese Sache durchziehen, dann werden wir zu Helden – oder sogar zu Legenden, Hazel. Die Leute werden zu uns aufblicken und nach Inspiration suchen, wie sie das Imperium schlagen können, und sie werden sich uns in rauhen Scharen anschließen. Der Untergrund von Golgatha stellt uns eine Menge seiner Leute und Ressourcen zur Verfügung, um uns bei dieser Sache zu helfen… und das nur, weil er an uns glaubt. Wir haben alles überlebt, was das Imperium unter uns hergeschickt hat, und jetzt sind wir die letzte Hoffnung für jeden einzelnen, der jemals von Freiheit geträumt hat.«

»Wenn wir ihre einzige Hoffnung sind, dann stecken sie in ziemlichen Schwierigkeiten.«

»Vielleicht«, erwiderte Owen. »Aber Schwierigkeiten oder nicht, Hazel, wir tragen jetzt eine Verantwortung. Wir tun das nicht für uns allein. Wenn unser Plan gelingt, dann wird das den Menschen zeigen, daß unsere Rebellion eine wirkliche Chance auf Erfolg besitzt. Die Leute mögen an uns glauben, Hazel, aber es ist nun einmal eine kalte Tatsache, daß Rebellionen extrem kostspielige Unternehmungen sind. Raumschiffe und Rebellenbasen sind nicht gerade billig. Erinnert Euch, wie Jakob Ohnesorg verhandeln, Kompromisse eingehen und fragwürdige Versprechungen machen mußte, um seine Schlachten zu finanzieren. Und er war ein berühmter Berufsrebell. Jakob mußte Kompromisse eingehen; wir müssen es nicht, wenn unser Plan gelingt.«

»Schön und gut«, entgegnete Hazel. »Angenommen – wirklich nur angenommen! –, daß wir die Kredits abziehen können, ohne dabei einen schrecklichen Tod zu sterben – was dann?

Wollen wir zu Piraten werden und Imperiale Schiffe kapern?

Nach allem, was ich gehört habe, werden Piraten auf eine wirklich ziemlich ekelhafte Weise hingerichtet, wenn das Imperium sie einfängt.«

»Was Euch nicht von Eurer Piratenlaufbahn abgehalten hat.«

»Ich bin nicht gerade berühmt für geschickte Berufswahl. Also, wie lautet der Plan, Todtsteltzer? Ich sehe, wie du darauf brennst, mir alles zu erklären.«

»Nur, weil es ein so hervorragender Plan ist, Hazel. Wie Ihr im übrigen wissen würdet, wenn Ihr regelmäßig den Strategiebesprechungen beigewohnt hättet. Was man eigentlich von Euch erwarten durfte.«

»Bla, bla, bla. Nun schieß endlich los.«

»Wir fangen klein an. Suchen uns unsere Gegner vorsichtig aus und bauen Erfolg auf Erfolg, bis wir eine überlebensfähige Macht innerhalb des Imperiums darstellen. Dann rufen wir die Bevölkerung zum Widerstand gegen Löwenstein auf. Die Leute hatten in der Vergangenheit niemals den Mut dazu. Ganz zu Recht befürchten sie Repressalien. Außerdem schätzen sie ihren Komfort zu sehr. Sie glauben, sie hätten zuviel zu verlieren. Sie denken nicht gerne darüber nach, woher ihr Komfort stammt und wer dafür leidet; man muß sie schon mit der Nase draufstoßen. Unsere Aufgabe ist es, die Art und Weise zu ändern, wie die Menschen denken und wie sie das Imperium sehen. Zuerst klären wir sie auf und erziehen sie, dann ermutigen wir sie, sich zu erheben, und schließlich helfen wir ihnen bei ihrer Befreiung. Eine klassische Strategie. Es scheint, als hätte das Imperium die Lektionen nicht verstanden, die uns die Geschichte zu lehren vermag.«

»Du stehst wirklich voll dahinter, was, Todtsteltzer? Du bist ganz schön weit gekommen, wenn man bedenkt, daß du nicht mehr warst als ein Amateurgelehrter, der einfach nur in Ruhe gelassen werden wollte.«

Owen grinste kurz. »Die Welt bestand darauf, gehört zu werden. Ich kann nicht einfach zurückgehen und wieder sein, was ich war… ganz egal, wie sehr ich mir das wünsche. Ich habe zuviel gesehen, zuviel getan. Mag schon sein, daß ich auf der Seite der Rebellion mitspielen muß, aber das bin nicht wirklich ich. Ich werde kämpfen, wenn es sein muß, und das ist auch schon alles. Wenn es vorüber ist, dann werde ich nichts lieber tun, als wieder in meinen Elfenbeinturm zurückzuklettern und hinter mir die Leiter wegzutreten. Ich habe die meiste Zeit meines Lebens mit dem Versuch verbracht, der Gelehrte zu werden, der ich immer sein wollte, und nicht der Krieger, den meine Familie erwartete. Die Umstände mögen mich vielleicht zwingen, den Helden zu spielen, aber die Umstände ändern sich. Und im gleichen Augenblick, wo ich nicht mehr gebraucht werde, bin ich wieder ein Historiker, und das so schnell, daß Euch beim Zusehen schwindlig wird, Hazel.«

Hazel schniefte, während sie mit ruhigen, geübten Griffen ihre Waffe wieder zusammensetzte. »Es sind Kämpfer, Todtsteltzer, und nicht Träumer, die die Dinge in Bewegung setzen.«

»Ich weiß, was Ihr wollt, Hazel«, erwiderte Owen ein wenig gereizt. »Ihr seid der Meinung, daß wir alle, die wir durch das Labyrinth des Wahnsinns gegangen sind, unsere neuen Fähigkeiten dazu nutzen sollten, um uns einen blutigen Weg direkt in das Herz des Imperiums und nach Golgatha zu bahnen, damit Ihr die Imperatorin Löwenstein in ihrem Palast stellen könnt. Nun, das könnt Ihr getrost vergessen. In dem Augenblick, in dem wir uns zeigen, wird Löwenstein auf uns losgehen… selbst wenn sie dazu ihre halbe Flotte braucht. Wir sind weder Götter noch Supermenschen, Hazel. Wir besitzen ein paar neue Fähigkeiten, das ist alles. Sehr nützliche Fähigkeiten, wie ich zugebe, aber nur, wenn wir sie zur richtigen Zeit am richtigen Ort einsetzen.«

»Du verstehst überhaupt keinen Spaß«, beschwerte sich Hazel. »Was denken die anderen? Ich schätze, sie waren wie du dafür, ängstlich herumzuschleichen?«

Owen runzelte die Stirn. »Giles wollte die nächsten paar Jahre damit verbringen, die Geschehnisse aus sicherer Entfernung zu beobachten und im gesamten Imperium versteckte Basen zu errichten, bevor wir das Risiko eingehen, Löwensteins Aufmerksamkeit auf uns zu lenken. Hätten wir auf Giles gehört, würden wir in zwanzig Jahren noch immer auf unseren Hintern sitzen und darüber nachdenken, ob der richtige Zeitpunkt gekommen ist. Er ist nicht mehr der alte, seit er Dram getötet hat.

Er ist übervorsichtig und unverbindlich geworden. Jakob Ohnesorg wollte eine Armee aufstellen, allein mit Hilfe seines berühmten Namens, und dem Imperium Welt für Welt entreißen, wie in alten Zeiten. Wir mußten ihn ziemlich nachdrücklich daran erinnern, daß es schon damals nicht funktioniert hat und heute erst recht nicht funktionieren würde. Ruby Reise wollte einfach nur jemanden umbringen, so schnell wie möglich und egal, wen. Und der Wolfling… Er wollte in Ruhe gelassen werden. Also traf ich schlußendlich die meisten Entscheidungen selbst, weil alle anderen viel zu sehr mit Schmollen beschäftigt waren.«

»Vielleicht hätte ich mich wirklich mehr darum kümmern sollen«, sinnierte Hazel.

»Wir haben Euch immer und immer wieder darum gebeten, Hazel. Aber Ihr wart stets irgendwo unterwegs und mit Euren eigenen Angelegenheiten beschäftigt… Was auch immer das gewesen sein mag. Schießübungen mit Euren neuen Spielzeugen vielleicht oder auch das Verführen eines Hadenmanns.«

»Ich habe die neuen Fähigkeiten ausprobiert, die mir das Labyrinth des Wahnsinns verlieh«, rechtfertigte sich Hazel. »Du magst vielleicht Angst haben vor dem, was es aus uns gemacht hat – ich jedenfalls nicht. Wir alle sind stärker, schneller und ausdauernder als zuvor, doch dahinter steckt noch eine Menge mehr. Zwischen uns existiert jetzt eine Verbindung, ein mentales Band auf irgendeiner tiefen, fundamentalen Ebene. Es ist nicht wie ESP. Ich kann weder deine Gedanken lesen noch die von irgend jemand anderem. Aber wir sind… auf eine einzigartige Weise miteinander verbunden. Bewußtsein mit Bewußtsein, Seele mit Seele, Körper mit Körper. Ich kann alles, was du kannst, und umgekehrt. Zum Beispiel habe ich jetzt den Zorn. Genau wie du!«

Owen blickte sie scharf an. Der Zorn war sowohl Gabe als auch Fluch der Todtsteltzer. Owen konnte sich für kurze Zeit in einen richtigen Supermann verwandeln, übermenschlich schnell, stark und unschlagbar mit der Waffe in der Hand. Der Zorn war eine Kombination aus mentalem Training, genetisch manipulierten Drüsen und geheimen chemischen Depots tief in seinem Körper, und er war ein sorgfältig gehütetes Geheimnis des Todtsteltzer-Clans. Der Zorn war außerdem verführerischer als eine Droge und machte stärker abhängig, als Drogen es je vermocht hätten. Owen hatte lernen müssen, seinen Zorn nur gezielt und selten einzusetzen. Eine Kerze, die doppelt so hell leuchtet, brennt schließlich auch nur halb so lange. Zuviel Zorn würde ihn im wahrsten Sinne des Wortes ausbrennen lassen.

Hazel wußte bereits einiges darüber, aber gewiß nicht alles und mit Sicherheit nicht halb so viel, wie sie zu wissen vermeinte.

Owen achtete sorgfältig darauf, seine Stimme ruhig zu halten, als er zu einer Antwort ansetzte.

»Ihr müßt Euch irren, Hazel. Der Zorn ist kein ESP-Phänomen. Er ist das Ergebnis vererbter Anlagen, physischer Veränderungen im Körper und eines wahrhaft höllischen Trainings.«

»Und ich habe ihn.« Hazel grinste triumphierend. »Ich habe mit dem Zorn geübt. Du hast mir nie gesagt, wie gut es sich anfühlt, Todtsteltzer. Ich hatte nicht an die physischen Veränderungen gedacht, die damit verbunden sind, aber du hast wahrscheinlich recht. Na und? Es bedeutet lediglich, daß mein Körper sich von alleine angepaßt hat. Interessant. Ich frage mich allmählich, welche anderen Veränderungen noch in mir vorgegangen sind. Allein der Gedanke daran…«

Owen beugte sich vor und blickte Hazel direkt in die Augen.

»Ihr begebt Euch in gefährliches Wasser, Hazel D’Ark. Wir wissen nicht genug über das, was mit uns geschehen ist, um einfach drauflos zu experimentieren. Ihr springt in den Abgrund, ohne daß Ihr eine Vorstellung davon habt, wie tief es hinuntergeht. Wir sollten vorsichtig sein. Immer schön einen Schritt nach dem anderen, unter sorgfältig kontrollierten Bedingungen.«

»Du hast nur Angst vor deiner eigenen Courage!«

»Verdammt richtig, das habe ich! Und das solltet Ihr besser auch! Das Labyrinth war ein fremdrassiger Artefakt, oder habt Ihr das bereits vergessen? Von fremden Mächten zu einem fremden Zweck geschaffen. Die letzten Menschen, die vor uns hindurchgegangen sind, haben am Ende die Hadenmänner geschaffen. Ihr riskiert jedesmal Eure Menschlichkeit, wenn Ihr einfach blind drauflos experimentiert, Hazel! Es ist von allergrößter Wichtigkeit, daß wir die Sache langsam und vorsichtig angehen.«

»Dazu haben wir aber nicht die Zeit! Die Rebellion braucht uns, und zwar jetzt! Du bist doch derjenige, der von unserer Verantwortung gesprochen hat und der immer wieder betont, wie wichtig diese Mission ist. Wenn wir diese Sache überleben wollen und das, was noch kommt, dann werden wir jeden Vorteil ausnutzen müssen, der sich uns bietet. Wenn du nicht vorbereitet bist, um uns anzuführen, dann tritt beiseite und laß es einen anderen machen. Aber keine Angst, Aristo: Wenn ich erst all meine Fähigkeiten entdeckt habe und der Supermensch geworden bin, der zu sein du dich fürchtest, dann werde ich die Rebellion anführen, und du kannst dich wieder hinter deinen Büchern verkriechen. Du bist zu weich, um ein wirklicher Krieger zu sein, Todtsteltzer. Du warst immer schon zu weich.

Du träumst noch immer von dem Kind, das du auf Nebelwelt verkrüppelt hast. Hör endlich auf damit. Sie hätte dich umgebracht, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken.«

»Das spielt keine Rolle«, erwiderte Owen. Er sah Hazel weiterhin in die Augen. »Sie war noch ein Kind, und ich habe sie niedergestochen, ohne mich daran zu stören. Einfach so, weil mich der Rausch des Kampfes gepackt hatte. Ich werde so etwas nie wieder tun. Wenn ich schon ein Kämpfer sein muß, dann auf die Art und Weise, die ich mir aussuche, und nicht so, wie meine Familie es vielleicht gerne sehen würde. Und ich werde auf gar keinen Fall meine Menschlichkeit aus reiner Zweckmäßigkeit aufgeben, Hazel.

Ich treffe die Entscheidungen bei unserer Rebellion, weil ich der einzige bin, der die Kriege und Erhebungen der Vergangenheit studiert hat und weiß, wie sie gewonnen oder verloren wurden. Wir werden das Imperium durch Sabotage und Täuschung bekämpfen und indem wir die Herzen der Menschen gewinnen. Kein einziger Unschuldiger darf durch unsere Hand sterben. Und wenn Ihr meint, die Leute würden sich darum drängen, einem fremdartigen, übermenschlichen Superhelden zu folgen, dann irrt Ihr Euch, Hazel. Ihr irrt Euch sogar gewaltig. Sie würden das Imperium um Hilfe anflehen, Euch zu jagen und zu erledigen, damit sie keine Angst mehr vor Euch haben müßten. Wir werden das Hauptquartier der Steuerbehörde angreifen, genau wie geplant, und damit basta. Es wird ein Zeichen für eine neue Art von Rebellion sein, für eine neue Art von Krieg… ein Krieg, in dem niemand sterben muß, wenn es nicht unbedingt notwendig ist.«

»Siehst du? Wie ich gesagt habe: Du bist zu weich. Und du neigst dazu, andere zu bevormunden. Ich hatte gehofft, das Labyrinth hätte dich davon kuriert, aber anscheinend habe ich mich geirrt.«

»Warum seid Ihr dann überhaupt hier, Hazel?«

»Ich will verdammt sein, wenn ich das wüßte, Todtsteltzer.

Ich dachte wahrscheinlich, daß es ein wenig Abwechslung und Nervenkitzel gäbe, doch anscheinend habe ich mich auch darin getäuscht. Aber das spielt keine Rolle. Das hier ist der Beginn der Rebellion, und ich will ihn nicht versäumen. Und wenn etwas mit deinem sorgfältig ausgearbeiteten Plan schiefgeht, kann ich mit meinen unmenschlichen Kräften immer noch deinen Arsch retten. Bist du jetzt zufrieden?«

»Ihr wollt einfach nicht verstehen, Hazel! Ich fürchte mich nicht vor unseren neuen Fähigkeiten, sondern nur vor dem Preis, den wir vielleicht später dafür werden zahlen müssen.«

Hazel musterte Owen mit ausdruckslosem Blick. »Du bist ein falscher Fuffziger, Owen Todtsteltzer. Diese Metallhand von den Hadenmännern hast du ziemlich schnell angenommen. Sie können alle möglichen häßlichen Überraschungen darin versteckt haben, und du wirst es erst in dem Augenblick erfahren, wo sie sie aktivieren.«

Owen betrachtete die glänzend goldene Prothese. Er hatte seine richtige Hand beim Kampf gegen den fremdrassigen Killer verloren, den das Imperium zur Wolflingswelt gebracht hatte. Die Prothese war bis ins kleinste Detail perfekt und verhielt sich genau wie eine richtige Hand…, obwohl sie sich meist ein wenig kühl anfühlte. Er blickte wieder zu Hazel und zuckte unbehaglich die Schultern.

»Es ist ja nicht so, daß ich eine großartige Wahl gehabt hätte.

Ich brauchte eine neue Hand, und ich darf Regenerationsmaschinen nicht mehr vertrauen, jedenfalls nicht mehr, seit meine verräterische KI Kontrollworte in mich und Euch einprogrammiert hat, die das Imperium gegen uns einsetzen könnte.«

»Ozymandius ist nicht mehr, Owen. Du hast ihn vernichtet.«

»Was macht das für einen Unterschied? Wer weiß denn schon, welche weiteren Überraschungen auf uns in irgendwelchen anderen Maschinen des Imperiums warten, denen wir unsere Körper anvertrauen? Ich vertraue den Hadenmännern nicht blind, schließlich bin ich kein Dummkopf – aber im Augenblick sind sie das kleinere Übel. Sie können nur auf meine Hand Einfluß nehmen, nicht auf meinen Verstand. Außerdem haben sie wirklich gute Arbeit mit dieser Hand geleistet. Sie ist viel kräftiger als das Original, und ich habe genau den gleichen Tastsinn wie früher…, und ich muß mir die Fingernägel nicht mehr schneiden.«

»Trotzdem. Sie stammt aus den Werkstätten der Hadenmänner«, entgegnete Hazel. »Und ich traue ihnen nicht weiter über den Weg, als ich gegen einen Orkan spucken kann. Das letzte Mal, als die Hadenmänner gegen das Imperium auszogen, waren sie die Götter der Genetischen Kirche, und sie brachten den Menschen Tod oder Umwandlung zu einem der Ihren. Werde ein Hadenmann oder stirb. Hast du das etwa vergessen? Du hast es doch bestimmt in einem deiner wertvollen Bücher gelesen. Und jetzt sind sie wieder da, wie neu geboren, und so freundlich und hilfsbereit und vernünftig, daß einem angst und bange werden kann. Ich könnte vor Schreck jedesmal aus der Haut fahren, wenn sich einer von ihnen nähert. Ich warte ständig darauf, daß ihr anderes Gesicht wieder zum Vorschein kommt.«

Owen nickte. Er wußte, was Hazel sagen wollte. Sie musterten verstohlen die aufgerüsteten Männer, die das Schiff steuerten. Es waren ihrer zwanzig, und alle waren mit Hilfe dicker Kabel, die aus ihren Körpern ragten, mit der Schiffsmaschinerie verbunden oder durch glänzende Apparate, in denen sie versanken wie ein Mann, der halb in Wasser eintauchte. Ihr nichtmenschlicher Verstand kommunizierte auf direktem Weg mit der unergründlichen Technologie, auf einer Ebene, die kein Mensch zu verstehen oder einzuschätzen imstande war. Jeder der Hadenmänner besaß eine ganz bestimmte Funktion an Bord des Schiffs, und er erfüllte sie perfekt. Hadenmänner kannten keine Gefühle wie Langeweile oder Müdigkeit, sie besaßen keine Stimmungen oder Gedanken, die sie von ihrer Konzentration ablenkten. Jedenfalls nicht, solange sie arbeiteten. Vielleicht waren sie in ihrer Freizeit ja Partylöwen, aber Owen hatte da so seine Zweifel. Soweit er es aus der ganzen Zeit beurteilen konnte, da er die Hadenmänner beim Wiederaufbau ihrer fremdartigen und beunruhigenden Stadt tief unter der Oberfläche der Wolflingswelt beobachtet hatte, besaßen die aufgerüsteten Menschen keinerlei Eigenschaften, die nicht streng an Logik und Funktionalität ausgerichtet waren.

Der einzige Hadenmann, den Owen und Hazel gut gekannt hatten, war Tobias Mond gewesen, der eine Zeitlang zu ihrer Gruppe gehört hatte. Doch Mond hatte so viel Zeit unter Menschen verbracht, daß er zumindest oberflächlich ein wenig menschlich geworden zu sein schien oder zumindest menschliche Verhaltensweisen sehr gut zu kopieren gelernt hatte. Im Lauf der Jahre hatte Mond die meisten seiner Energiekristalle geleert und auf diese Weise viele seiner ursprünglichen Fähigkeiten verloren. Er hatte bereitwillig zugegeben, daß er nur ein blasses Abbild eines wirklichen Hadenmanns war. Trotzdem war Mond selbst in jenen Tagen ein verdammt beunruhigender Hurensohn gewesen. Die goldenen Augen und seine Summstimme hatten den Eindruck nicht mildern können. Doch das wirklich Fremdartige an Mond war sein Verstand gewesen.

Tobias Mond hatte anders gedacht als Menschen, selbst wenn er versucht hatte, es nicht zu tun.

Und erst die aufgerüsteten Männer, die aus der Gruft von Haden hervorgekommen waren, nachdem sie durch Owen aus ihrem langen, tiefen Erholungsschlaf geweckt worden waren, hatten ausgesehen wie leibhaftige Götter. Ihre Augen hatten geleuchtet wie die Sonne, und ihre Bewegungen waren von vollkommener Eleganz gewesen. Sie waren den anderen nicht so sehr als unmenschlich, sondern viel eher als übermenschlich erschienen. Owen hatte noch immer eine Scheißangst vor ihnen, selbst jetzt noch, nachdem er sich einige Monate an sie hatte gewöhnen können. Seine Hand schwebte in der Nähe seiner Pistole, wann immer sich ein Hadenmann näherte. Sie nannten ihn ihren Erlöser und behandelten ihn stets freundlich und zuvorkommend; aber Owen wußte es besser und blieb wachsam. Er hatte die alten Aufzeichnungen ihrer Angriffe auf die Menschheit studiert und die schlanken goldenen Schiffe gesehen, wie sie die schwerfälligen, plumperen Schiffe des Imperiums umkreist und mit unfehlbaren Schüssen vernichtet hatten. Er hatte die großen schimmernden Gestalten gesehen, die durch die brennenden Städte der Menschen gestapft waren und alles getötet hatten, was sich bewegte. Er hatte gesehen, was mit den Menschen geschehen war, den lebenden und den toten, an denen sie herumexperimentiert hatten, und alles im Namen ihres Kodex’ der Genetischen Kirche. Wenn man nicht länger menschliche Emotionen oder Schranken kannte, konnte man tun, wozu man Lust hatte, und die Hadenmänner hatten es getan. Sie hatten Abscheulichkeiten geschaffen, immer auf der Suche nach unmenschlich perfekter Harmonie zwischen Mensch und Maschine, nach einem Ganzen, das mehr war als die Summe seiner Teile.

Die Hadenmänner hätten den Krieg gegen die Menschheit gewonnen, wenn es mehr von ihnen und weniger Menschen gegeben hätte, doch am Ende waren sie zurückgeschlagen worden. Ihre goldenen Schiffe wurden aufgerieben und in Stücke geschossen, und die wenigen Überlebenden waren in die Sicherheit ihrer Gruft geflüchtet, tief im Innern der Wolflingswelt, inmitten der endlosen Nacht der Dunkelwüste, hinter den Grenzen des Imperiums. Aber sie waren ihrem Ziel gefährlich nahe gekommen, die gesamte Menschheit auszulöschen und sie durch etwas Entsetzliches zu ersetzen. Owen erinnerte sich an das, was er in den alten Aufzeichnungen gesehen hatte, und alle Freundlichkeit und alles Zuvorkommen der Welt würde ihn nicht vergessen lassen, was sie getan hatten und sehr wohl wieder zu tun imstande wären.

Im Augenblick jedoch spielte nichts davon eine verdammte Rolle. Owen brauchte die Hadenmänner. Die Rebellion brauchte sie. Und wenn er sich gegen das Imperium erhob, dann würden auch Zeiten kommen, in denen er eine Armee von ausgebildeten Kämpfern in seinem Rücken brauchte, wollte er gegen Löwensteins Macht bestehen. Und an diesem Punkt kamen die Hadenmänner sehr gelegen. Immer vorausgesetzt, man konnte sie kontrollieren oder sonstwie dazu bringen, Befehlen zu gehorchen. Owen machte sich keine Illusionen wegen der Gefahren, die er für die Menschheit und das Imperium heraufbeschworen hatte. Genügend Zeit vorausgesetzt, konnten die Hadenmänner zu einer Gefahr heranwachsen, die durchaus schlimmer sein würde als alles, was Löwenstein je zu bieten hätte. Owen verdrängte den Gedanken – jedenfalls für den Augenblick –, wobei ihm der Umstand half, daß es eine ganze Reihe weiterer ernster Probleme gab, mit denen er sich herumschlagen mußte.

»Laßt uns über angenehmere Dinge reden«, sagte er entschlossen zu Hazel. »Angenommen, wir entwischen den Verteidigungseinrichtungen Golgathas so leicht, wie es die Hadenmänner versprochen haben…, dann wird das hier unsere erste richtige Chance sein, mit dem Untergrund in Kontakt zu treten. Der Untergrund ist praktisch der einzige noch existierende organisierte Widerstand gegen das Imperium. Soweit ich weiß, handelt es sich größtenteils um Esper und Klone, aber sie besitzen auch eine ganze Reihe von zum Teil einflußreichen Verbündeten. Wir brauchen sie auf unserer Seite. Ich hoffe nur, wir hinterlassen durch unsere Aktion einen guten ersten Eindruck, und es gelingt uns, sie davon zu überzeugen, daß wir eine Macht sind, mit der sie rechnen können. Jakob Ohnesorgs Name sollte ein paar Türen öffnen, und er hat mir ein paar Leute genannt, auf die er schwören würde…, doch die sind möglicherweise schon seit Jahren nicht mehr aktiv. Vielleicht sind sie inzwischen sogar tot. Jakob hat eine Menge Leute verraten, als die Imperialen Hirntechs ihn in der Mangel hatten. In einigen Gegenden wird er sicher nicht mehr so beliebt sein, und sein Name könnte uns ebensogut schaden wie nutzen. Das gleiche gilt für meinen werten Vorfahren Giles, den ursprünglichen Todtsteltzer. Es mag vielleicht nützlich sein, eine lebende Legende an seiner Seite zu wissen, wenn man Leute rekrutieren muß, aber es besteht immer eine gewisse Chance, daß diese Leute anschließend von der Wirklichkeit enttäuscht sind.«

»Vorausgesetzt, er ist wirklich der ursprüngliche Todtsteltzer«, gab Hazel zu bedenken.

»Das ist ein Punkt, ja«, stimmte Owen unglücklich zu. »Er scheint verdammt viel über das zu wissen, was sich in letzter Zeit im Imperium abgespielt hat. Zuviel jedenfalls für einen Mann, der angeblich neunhundert Jahre in Stasis gelegen hat.«

»Und wenn er nicht ist, was er zu sein vorgibt: Wer oder was ist er dann? Ein Imperialer Agent? Ein Klon? Irgendein Verrückter mit Größenwahn?«

»Das sind sicherlich einige der Möglichkeiten«, sagte Owen.

»Aber ich dachte eigentlich an etwas viel Beunruhigenderes. Er könnte schließlich eine Furie sein.«

Hazel blickte Owen einige Sekunden lang wie betäubt an.

Der Gedanke hatte sie sprachlos gemacht. Furien waren Waffen, die die abtrünnigen KIs von Shub geschaffen hatten, um als ihre Agenten in der Welt der Menschen aufzutreten. Geschöpfe aus lebendem Metall in einer Hülle aus geklöntem Fleisch, identisch mit Menschen, soweit das nackte Auge es beurteilen konnte, doch imstande, entsetzliche Verwüstungen anzurichten, wenn man sie entdeckte. Furien waren unüberwindliche Killer und gnadenlose Gegner. Zum Glück hatte das Imperium im Lauf der Jahre nicht allzu viele von ihnen getroffen. Sie waren leicht durch Esper zu identifizieren, und ein Disruptor kümmerte sich einen Dreck darum, wie stark eine Furie war. Doch es bestand immer die Möglichkeit – wenn auch nur eine geringe –, daß sich noch ein paar von ihnen unentdeckt unter den Menschen aufhielten, ihre falschen menschlichen Leben lebten und den KIs regelmäßig Bericht erstatteten, während sie auf den Befehl warteten, die Menschheit von innen heraus zu zerstören.

»Gibt es einen bestimmten Grund, warum du glaubst, Giles könnte eine Furie sein?« fragte Hazel, als sie die Sprache wiedergefunden hatte.

»Nichts Konkretes. Ich fand es nur ein wenig seltsam, daß Shub die einzige Partei ist, von der wir noch nichts gehört haben. Alle anderen scheinen sich an unserer Rebellion beteiligen zu wollen. Nicht, daß ich darüber traurig wäre, im Gegenteil – aber wenn ich von Shub wäre, würde ich zusehen, daß ich einen oder zwei meiner Agenten sowohl am Imperialen Hof als auch im Untergrund einschleuse. Shub hat ein elementares Interesse daran zu erfahren, wann das Imperium schwach ist.«

»Du hast recht«, sagte Hazel. »Das ist ein beunruhigender Gedanke. Wenn du noch mehr davon hast, behalte sie bitte für dich. Ich habe genug mit meiner eigenen Paranoia zu tun. Warum hast du eigentlich nicht schon vorher darüber gesprochen, wenn du dir solche Sorgen machst?«

»Ich habe keinerlei Beweise. Außerdem wußte ich ja nicht, wer mir alles zuhörte. Oder wem ich trauen durfte. Ich persönlich bin davon überzeugt, daß Giles genau der ist, der er zu sein vorgibt.«

»Wieso?«

»Weil man irgend jemandem vertrauen muß.«

»Ja«, erwiderte Hazel gedehnt. »Genau das ist es, was mich beunruhigt.«

Owen seufzte. »Das Leben war noch nie so kompliziert wie heute. Es hat eine Zeit gegeben, da lautete die schwerwiegendste Frage des Tages, welchen Wein ich zum Abendessen trinken würde.«

Hazel grinste plötzlich. »Und du willst wirklich all die Abenteuer hinter dir lassen, um zu diesem Leben und deinen staubigen Büchern zurückzukehren?«

»Verdammt richtig, das will ich. Ich will mein altes Leben zurückhaben. Ich war vollkommen glücklich als unbedeutender Historiker, der für niemanden wichtig war außer für sich selbst.

Die besten Weine, das beste Essen, jeder Laune nachgeben und jede Minute des Tages und der Nacht genießen. Keine Sorgen, keine Verantwortung, die ich nicht ruhigen Gewissens an jemand anderen delegieren konnte, und absolut keine Möglichkeit, ganz plötzlich und auf denkbar unangenehme Weise ermordet zu werden. Ich würde auf der Stelle zurückkehren, wenn ich könnte.«

»Und all deine Freunde im Stich, lassen? Was wird aus mir?«

Hazel warf ihm einen koketten Blick zu.

Owen zuckte zusammen. »Laßt das bitte, Hazel D’Ark. Es sieht richtig gekünstelt aus, wenn Ihr das tut. Außerdem müßt Ihr Euch keine Gedanken machen, daß ich Euch oder die anderen verlassen könnte. Ich habe bereits gesagt, daß ich mir meiner Verantwortung als einer der Anführer dieser Rebellion bewußt bin. Ich habe gesehen, auf wieviel Leid und Ungerechtigkeit das Imperium gebaut ist, und ich kann die Augen nicht wieder abwenden und so tun, als wäre ich blind. Millionen von Menschen müssen bluten und sterben oder werden versklavt, nur damit ich und ein paar andere ein Leben in Saus und Bräus führen können. Ich habe bei meiner Ehre und bei meinem Blut geschworen, daß ich dem ein Ende bereiten werde. Und das werde ich auch… oder bei dem Versuch sterben. Ich mache mir keine Illusionen über mich selbst oder die Art und Weise, wie es dazu gekommen ist, doch ich bin kein Held, Hazel. Ich bin nur ein weiteres armes Schwein, das in die Enge getrieben wurde. Wenn es Euch nichts ausmacht, würde ich gerne das Thema wechseln. Gab es irgendwelche Neuigkeiten von Nebelwelt, bevor wir aufbrachen?«

»Nichts, das uns weiterhelfen würde. Ruby und ich kennen ein paar wichtige Leute in Nebelhafen, und Jakob Ohnesorg nannte noch ein paar zusätzliche Namen, aber alle sind sehr mißtrauisch uns gegenüber. Wir haben uns während unseres letzten Besuchs keine Freunde gemacht, und sie haben in all den Jahren auf die harte Tour gelernt, niemandem zu trauen außer sich selbst. Sie warten darauf, daß wir zuerst beweisen, auf wessen Seite wir stehen; sie wollen ein Zeichen, etwas Stolzes und Wagemutiges und vor allem etwas Erfolgreiches.«

»Das klingt vernünftig«, entgegnete Owen. »Dieser erste Schlag gegen Golgatha sollte sie beeindrucken. Vorausgesetzt, nichts läuft schief, und wir versauen die Sache nicht selbst.

Wir haben nur diese eine Chance, und wir hatten keine Zeit zum Üben. Ich gebe mir die größte Mühe, nicht darüber nachzugrübeln, was alles danebengehen könnte – ich kriege nur Kopfschmerzen davon, und meine Blase spielt verrückt. Ich bin einfach nicht zum Krieger geboren, ganz egal, wie mein Vater darüber dachte.«

Hazel sah Owen in die Augen. »Todtsteltzer, du denkst zu häufig an deinen Vater. Du hast mir erzählt, wie er versucht hat, dich während deines ganzen Lebens zu manipulieren, mit all seinen Intrigen und Verschwörungen und geheimen Plänen, aber jetzt ist er tot. All das ist vorbei. Hör auf, darüber nachzudenken. Du bist inzwischen dein eigener Herr.«

»Bin ich das? Er zieht noch immer die Fäden, selbst im Grab!

Das ist genau die Sorte von wunderbar heroischer Geste, an die er immer glaubte. Ich stehe im Begriff, genau der Mann zu werden, den er aus mir machen wollte; die Sorte Mann, die ich nie werden wollte – ein Schläger mit einem Schwert.«

Hazel seufzte innerlich. Sie fragte sich allmählich, wie oft sie noch das Thema würden wechseln müssen, bis sie endlich etwas gefunden hätten, über das sie entspannt reden könnten.

Irgend etwas mußte es doch verdammt noch mal geben! »Dieser Stevie Blue, den wir auf Golgatha treffen sollen – was weißt du über ihn?«

»Ihr habt den gleichen Bericht gelesen wie ich, Hazel. Offensichtlich ist er ein Esper-Klon in relativ hoher Position innerhalb der Untergrundbewegung von Golgatha. Wenn es uns gelingt, ihn zu treffen, dann wird er bei uns bleiben und bei der weiteren Planung die Stimme des Untergrunds repräsentieren.

Wenn ich jedoch zwischen den Zeilen lese, dann habe ich das Gefühl, er ist ein Anarchist – aber man braucht jeden, den man bekommen kann, wenn man eine Rebellion plant.«

»Was soll deiner Meinung nach eigentlich geschehen, wenn wir erst gewonnen haben und alles vorbei ist?« fragte Hazel plötzlich. »Wir haben noch nie darüber gesprochen, keiner von uns. Wir haben jede Menge darüber geredet, wie wir die Löwenstein zu Fall bringen wollen, aber kein Wort davon, durch was wir sie ersetzen wollen.«

»Das ist im Augenblick auch noch ziemlich offen«, antwortete Owen. »Die Chancen für unser Überleben sind nicht besonders hoch, ganz zu schweigen davon, daß wir gewinnen. Aber wenn es uns gelingt, sie zu stürzen… Nun, ich schätze, das Parlament und die Versammlung der Lords werden passende Kandidaten präsentieren, und wir werden gemeinsam einen davon als neuen Imperator bestimmen, der dann Reformen in Gang setzt. Beseitige die Korruption, arbeite hier und dort ein wenig mehr Demokratie ein und natürlich eine Generalamnesie für alle Rebellen der Vergangenheit und der Gegenwart, und dann können wir alle nach Hause gehen und wieder ein normales Leben führen.«

»Zur Hölle damit!« schimpfte Hazel aufgebracht. »Wir machen das hier doch nicht alles durch, um uns dann wieder mit dem gleichen alten Kram abzugeben, nur ein wenig hübscher verpackt! Das gesamte System ist von Kopf bis Fuß korrupt, und unsere einzige Chance auf wirkliche Gerechtigkeit besteht darin, es einzureißen und ganz von vorn zu beginnen. Kein Imperator mehr, keine Lords, Freiheit für alle Klone und Esper, volle Demokratie und gleiches Recht für alle!«

»Für alle?« fragte Owen entsetzt. »Ihr meint, für Klone, Esper, Fremdrassige… wirklich alle?«

»Verdammt richtig, Todtsteltzer. Es muß für alle sein. Das ist es, was Freiheit bedeutet.«

»Klingt in meinen Ohren eher nach Anarchie. Wenn niemand weiß, wo er hingehört, wie soll man dann irgend etwas erreichen?«

»Ich wußte nie, wo ich hingehörte, und ich habe eine ganze Menge erreicht, Todtsteltzer. Du wärst überrascht, wozu die Menschen fähig sind, wenn man sie nur läßt.«

Owen musterte sie nachdenklich. »Hazel D’Ark. Die D’Arks gehörten einmal zum Adel, und das ist noch gar nicht lange her. Entdecke ich da vielleicht eine etwas zu heftige Reaktion?

Von jemandem, der sich seiner aristokratischen Abstammung schämt? Sicherlich besitzt auch Ihr einen Rest Loyalität gegenüber dem Eisernen Thron. Gebt es nur zu, Hazel.«

»Da irrst du dich gewaltig, Todtsteltzer. In bezug auf das verdammte adlige Pack kenne ich nur eine weiche Stelle, und das ist ein Treibsandtrichter, der groß genug ist, um sie alle auf einmal zu verschlingen. Ich war niemals eine Aristo. Ich bin keine geborene D’Ark. Ich stahl den Namen, während ich auf der Flucht war und dringend falsche Papiere benötigte. Ich behielt ihn hauptsächlich deswegen, weil mir der Klang gefiel, und ich wollte nicht riskieren, daß meine Familie mich wiederfinden oder ich zu ihr zurückgeschickt werden würde, falls man mich irgendwann geschnappt hätte.«

»Ihr sprecht nie über Eure Familie, Hazel«, sagte Owen.

»Vermißt Ihr sie nicht?«

»Nein, das tue ich verdammt noch mal ganz bestimmt nicht!« entgegnete Hazel wütend. »Und wenn ich nie wieder etwas von ihnen höre, dann ist mir das genau recht!«

Owen forschte vorsichtig weiter. »Haben sie… hat man Euch mißbraucht? Auf irgendeine Weise?«

»O nein! Nichts in der Art. Sie waren nur so verdammt langweilig und nett. Ich hab’ es einfach nicht mehr ausgehalten. Sie dachten, ein wenig Wein und Käse ergäben bereits eine wilde Party. Ich mußte das Universum kennenlernen, das Leben schmecken, bevor ich alt und grau wurde. Bevor ich so wurde wie sie. Du weißt, was ich meine.«

»Ja«, erwiderte Owen. »Ich vermute, das weiß ich. Aber ich hatte nie eine Chance, meine Familie zu verlassen. Zu viele Pflichten, zuviel Verantwortung. Am Ende hat meine Familie mich verlassen, einer nach dem anderen. Sie starben, während ich hilflos daneben stand und zusehen mußte. Es gab nichts, das ich dagegen hätte tun können, aber das Gefühl, daß ich etwas hätte tun müssen, quält mich heute noch.

Eine Menge von ihnen starb am Zorn, als sie noch Kinder waren. Nur wenige aus jeder Generation überleben den ersten Anfall. Das ist der Preis für unser genetisches Geschenk. Deswegen bin ich der einzige Abkömmling aus der Blutlinie meines Vaters. Und jetzt bin ich so ziemlich alles, was von unserem Clan überhaupt noch übrig ist. Es scheint, als hätte die Imperatorin einen entfernten Vetter aufgetrieben, der die Lordschaft an meiner Statt übernommen hat, aber ich bin der letzte aus der direkten Linie. Wenn ich sterbe, stirbt meine Linie mit mir. Ich bin nicht sicher, ob das gut ist oder nicht. Mir scheint, die Todtsteltzer haben im Lauf der Jahre genausoviel Böses wie Gutes vollbracht… Andererseits trifft das wohl für die meisten Familien zu. Und über allem mein Vater, der mich und jeden anderen seinen endlosen Ränken und Intrigen geopfert hat… Ich hatte nie ein eigenes Leben, selbst als kleines Kind nicht. Diese Mission hier… Das ist das erste Mal, daß ich das Gefühl habe, mein eigener Herr zu sein und nicht das zu tun, was mein Vater für mich geplant hat. Ich fühle mich so… so seltsam befreit.«

Plötzlich mußte er grinsen. »Ihr habt recht, Hazel D’Ark. Ich scheine wirklich den Hang zu haben, den Leuten Vorträge zu halten, oder? Ich fürchte, das gehört zu den Lastern eines Gelehrten. Worüber sprachen wir gerade? Ach ja, allgemeines Wahlrecht, selbst für Unpersonen. Ich glaube nicht, daß Ihr Euch die Sache richtig überlegt habt, Hazel. Wenn all die Klone und Esper befreit und zu gleichberechtigten Bürgern erklärt werden würden, dann würde das gesamte Imperium zusammenbrechen. Unsere gesamte Wirtschaft beruht auf der Ausbeutung von Klonen und Espern. Sie drehen die Räder, die die Dinge in Bewegung halten. Ohne sie würde alles einfach auseinanderfallen. Die Nahrungsmittelverteilung und die Energieversorgung würden unterbrochen, die Wirtschaft versänke im Chaos… Die Zivilisation selbst wäre bedroht. Milliarden von Unschuldigen würden darunter leiden.«

»Niemand ist wirklich unschuldig, Todtsteltzer, wenn sein behagliches Leben auf dem Leid anderer beruht. Wenn wir die Zivilisation einreißen müssen, um sie in einer gerechteren Form anschließend wieder neu zu errichten, dann werden wir genau das tun. Erinnerst du dich noch, wie entsetzt du warst, als du die Lebensbedingungen der Einwohner von Nebelwelt gesehen hast? Die entsetzlichen Zustände und die kurzen, brutalen Lebensspannen? Überleg mal, wie schlimm das Leben für Klone und Esper erst im Imperium sein muß, wenn sie ihr Leben riskieren, um nach Nebelwelt zu fliehen! Sie sind keine Bürger zweiter Klasse, sie sind noch nicht einmal Sklaven! Sie sind nur Eigentum. Sie arbeiten, bis man sie fallenläßt, weil es immer genügend Nachschub gibt. Ich habe es vollkommen ernst gemeint, als ich sagte, wir reißen alles ein! Alles wäre besser als das, was wir jetzt haben.«

»Das will ich nicht bestreiten«, entgegnete Owen. »Ich habe die meiste Zeit meines Lebens all das ignoriert, was ich nicht sehen wollte. Doch das ist jetzt vorbei. Trotzdem bleibt das Problem mit den Fremden. Es gibt mindestens zwei fremde Rassen dort draußen, ganz zu schweigen von denen, die das Labyrinth des Wahnsinns erbaut haben, und sie sind uns technologisch alle zumindest ebenbürtig. Wenn wir das Imperium zu sehr schwächen, marschieren sie vielleicht einfach ein und löschen uns aus.«

Hazel zuckte die Schultern. »Wir können uns nicht leisten, alle Möglichkeiten zu bedenken, sonst werden wir noch verrückt. Es gibt immer einen oder zwei gute Gründe, aus denen wir nichts unternehmen sollten. Aber Löwenstein muß fallen, wenn die Menschen frei sein sollen und wenn du und ich in Sicherheit leben wollen. Wir können nur eine Sache nach der anderen erledigen, und wir werden uns über die Fremden Gedanken machen, wenn sie zum ersten Mal auftauchen. Sie müssen nicht unbedingt unsere Feinde sein, weißt du? Und außerdem bist du genau der Richtige, um mich vor den Fremden zu warnen – schließlich warst du es, der eine ganze Armee von Kyborgs aus ihrem Schlaf geweckt hat. Es gibt nur einen einzigen Grund, aus dem die Hadenmänner nicht immer noch offiziell Feind Nummer Eins der Menschheit sind, und zwar den, daß die KIs von Shub schlimmer sind. Aber wie ich dich kenne, schlägst du als nächstes vor, daß wir uns auch noch mit denen verbünden.«

»Ich würde mir eher den Kopf mit einer rostigen Säge abschneiden«, erwiderte Owen fest. »Die Hadenmänner sind ein kalkuliertes Risiko. Doch Shub wird sich mit nichts Geringerem zufriedengeben als der Auslöschung der gesamten menschlichen Spezies. Ich mag vielleicht tollkühn sein, aber ich bin nicht dumm.«

Ihre Köpfe ruckten herum, als sich einer der aufgerüsteten Männer näherte. Verstohlen richtete Hazel den Lauf ihrer wieder zusammengesetzten Projektilwaffe auf den Kyborg, während Owens Hand wie zufällig über dem Griff seines Disruptors schwebte. Der Hadenmann bewegte sich mit übermenschlicher Eleganz, und seine Augen leuchteten so intensiv, daß weder Owen noch Hazel seinem Blick standhalten konnten. In seinem Gesicht war nichts zu erkennen, das eine menschliche Emotion hätte sein können, und als er zu sprechen ansetzte, kam aus seiner Kehle ein groteskes Summen.

»Wir haben den Hyperraum verlassen und befinden uns gegenwärtig in einem Orbit um Golgatha. Die Schiffslektronen haben Kontakt mit den Sicherheitssatelliten aufgenommen und sie davon überzeugt, daß unsere Anwesenheit hier vollkommen normal und nicht bedrohlich ist. Unsere Tarnschirme werden uns vor anderen Schiffen und planetengestützten Ortungseinrichtungen verbergen, während wir zur Oberfläche hinabsinken. Es wird keinerlei Schwierigkeiten geben. Ihr könnt Euch für den Absprung bereitmachen.«

»Danke sehr«, sagte Owen höflich, doch der Hadenmann hatte sich bereits wieder umgedreht und ging davon. Hadenmänner taugten einfach nicht für kleine Plaudereien. Hazel zog in seinem Rücken eine Grimasse, dann wandte sie den Kopf zu Owen. »Na, Todtsteltzer? Bist du bereit, oder mußt du erst noch mal auf die Toilette?«

»Ich glaube nicht, daß noch irgend jemand einen Tropfen aus mir herauspressen könnte. Laßt uns zum Frachthangar gehen, Hazel. Es wird Zeit, daß die Dinge ins Rollen kommen.«

»Verdammt recht hast du«, stimmte Hazel zu.

Sie bahnten sich einen Weg ins Heck, vorbei an den fremdartigen Maschinen und über sie, wo kein Weg um sie herum zu erkennen war. Das glänzende Metall fühlte sich unbehaglich kühl an, und manche Apparate schimmerten undeutlich, als wären sie nicht die ganze Zeit über da. Owen und Hazel hielten sich so weit wie möglich von den Maschinen fern, während sie Ebene um Ebene zum Frachthangar hinabstiegen. Die Wände der weiten stählernen Höhle hingen voller dicker Kabel, die sich in verwirrenden Mustern ineinander verschlangen. Die einzigen Ausrüstungsgegenstände in dem ansonsten leeren Hangar waren zwei Antigravschlitten und eine kleine Box mit sorgfältig präparierten Kode-Disketten, die in die Lektronen der Steuerbehörde eingeschleust werden sollten. Owen und Hazel überprüften die Schlitten sorgfältig, nur für den Fall; dann setzten sie sich und warteten. Jetzt würde es nicht mehr lange dauern.

Die Schlitten, Imperiale Standardmodelle, hatten eine beunruhigende Ähnlichkeit mit einem Sargdeckel. Eine flache Schale mit integriertem Antigravmotor, einer Steuereinheit, zwei eingebauten Disruptorkanonen und einem Schutzschild, um die Insassen vor dem Fahrtwind zu schützen. Ziemlich einfach, aber das war alles, was sie brauchten – wenn nichts schiefging.

Owen wog die Lektronenkodes in der Hand. So ein kleines Päckchen, und es war imstande, so viel Schaden anzurichten.

Ganz wie Hazel, wenn man es genau bedachte. Der Vergleich ließ Owen grinsen, und er blickte zu Hazel hinüber. Sie hatte das Schwert gezückt und polierte die Klinge mit einem schmutzigen Lappen. Owen war sich nie ganz sicher in bezug auf seine Gefühle gegenüber Hazel. Sicher, er respektierte sie, er bewunderte ihre Geschicklichkeit im Umgang mit Waffen… Sie war eine der besten Kämpferinnen, die je an seiner Seite gestanden hatten. Und er achtete ganz bestimmt das leidenschaftliche Feuer in ihrer Stimme, wenn sie von Freiheit und Gerechtigkeit sprach, auch wenn er nicht unbedingt mit ihren Ideen einverstanden war. Sie war in sein Leben geplatzt wie ein durchgehendes Pferd, hatte ihn vor dem sicheren Tod bewahrt und sich anschließend darangemacht, alles in Frage zu stellen, an das er jemals geglaubt hatte. Und irgendwann während dieser Zeit, ganz gegen seinen Willen, hatte er sich in Hazel verliebt.

Owen hatte ihr natürlich nichts davon gesagt, und er fragte sich allmählich, ob er es je tun würde. Schließlich war er all das, was sie zu verachten behauptete: ein naiver Aristo mit mehr Vorfahren als Verstand. Er glaubte zwar, daß sie ihn wenigstens als Kämpfer achtete, aber darüber hinaus hatte er nicht die leiseste Ahnung, was sie von ihm hielt. Außerdem war er ein Todtsteltzer. Er hatte die Pflicht, jemanden aus seinen eigenen gesellschaftlichen Kreisen zu heiraten. Aber… er war nicht mehr länger Aristokrat. Löwenstein hatte Owen öffentlich für vogelfrei erklärt und ihm seinen Rang und seine Privilegien aberkannt. Was bedeutete, daß er tun und lassen konnte, was er wollte. Und Hazel war tapfer und treu, mit einem breiten Lächeln und Augen, für die er gestorben wäre. Eine Schande, die roten Haare… Sie war schlau und geschickt, und sie war entschlossen, sich von niemandem etwas vormachen zu lassen, am allerwenigsten von ihm, Owen.

Er liebte Hazel auf eine Art, die ihm klarmachte, daß er noch nie jemand anderen wirklich geliebt hatte. Katie war mehrere Jahre lang seine Geliebte gewesen, aber auch seine Mätresse und somit in Wirklichkeit nur eine weitere Dienerin. Sie war eine Spionin des Imperiums gewesen, und sie hatte versucht, ihn zu töten, als die Nachricht von seiner Ächtung gekommen war. Er hatte Katie, ohne zu zögern, getötet. In Owens Familie hatte es nie viel Liebe gegeben, ganz besonders nicht von seinem Vater, der ständig unterwegs gewesen war. So hatte Owen gelernt, ohne Liebe zu leben. Doch dann war Hazel in sein Leben geplatzt, und alles hatte sich schlagartig geändert. Manchmal konnte er sie nicht ansehen, ohne daß ihm der Atem zu stocken drohte, und wenn sie zu ihm sprach, schlug sein Herz schneller. Ihr seltenes Lächeln brachte ihn in eine gute Laune, die stundenlang anhielt.

Um ehrlich zu sein – Owen hätte gut ohne Liebe leben können. Sie verkomplizierte die Beziehung zwischen ihnen und lenkte ihn von wichtigeren Dingen ab. Aber es schien, als hätte er in dieser Sache keine große Wahl. Owen liebte Hazel, trotz all ihrer zahlreichen Fehler, oder vielleicht sogar gerade deswegen. Auch wenn er es ihr niemals beichten könnte. Sie würde ihn bestenfalls auslachen oder ihm sagen, daß er sich zur Hölle scheren sollte. Und schlimmstenfalls wäre sie nett, freundlich und verständnisvoll, während sie ihm einen Korb gab, und er wußte nicht, ob er das ertragen könnte. Owen wußte nichts über Liebe oder Liebende, aber selbst er wußte, daß Hoffnung besser war als Desillusion.

In seinem Komm-Implantat klingelte ein lautloses Signal.

Owen sah, wie Hazels Kopf herumruckte, als der Alarm auch in ihrem Implantat ertönte. Sie steckte das Schwert ein und kletterte auf ihren Gravschlitten, einsatzbereit wie immer.

Owen schob die Lektronenkodes in eine Innentasche, zog den Reißverschluß zu und startete seinen eigenen Schlitten. Das Implantat zeigte ihm einen Sensorausblick auf das Hauptlandefeld, das sich unter ihnen erstreckte. Überall standen Schiffe in allen Formen und Größen, die stetig größer wurden, während sie sich rasch der Oberfläche näherten. Es gab nirgendwo einen freien Platz, auf dem das Schiff der Hadenmänner hätte landen können, doch das war nicht weiter schlimm. Es war nicht beabsichtigt, daß sie landeten. Owen grinste. Wenn alles nach Plan verlief, würden sie jetzt ihre Tarnfelder abschalten. Und dann würde es wirklich interessant werden.

Die Hadenmänner schwebten direkt über dem Hauptkontrollturm, als es soweit war. Unter ihnen vergaßen die Leute ihre Ortungsgeräte, starrten nach oben auf die gewaltige goldene Nadel und brachen in Hysterie und Panik aus. Eine Menge Geschrei, und alle rannten wirr durcheinander. Owen konnte ihnen nachfühlen. Als Golgatha das letzte Mal ein Hadenmann-Schiff aus derartiger Nähe gesehen hatte, waren die Kyborgs als Feinde der Menschheit gekommen, um die Verteidigung des Heimatplaneten auszuschalten. Und auch damals hatten sie die planetaren Sicherheitseinrichtungen umgangen. Jedenfalls ging das aus ein paar geheimgehaltenen Berichten hervor, über die Owen zufällig gestolpert war, als er nach etwas anderem gesucht hatte.

Der visuelle Eindruck erlosch, und Owen lächelte Hazel zu.

Sie grinste zurück. In diesem Chaos würde niemand die beiden Gravschlitten bemerken. Owen hielt die Kontrollen mit festem Griff. Nur noch wenige Augenblicke, und er würde keine Zeit mehr haben, um nervös zu sein. Er hoffte nur, daß Hazel sich genauso, zuversichtlich fühlte, wie sie aussah. Es wäre zu schön, wenn wenigstens einer von ihnen guten Mutes war. Ein weiteres Signal ertönte in Owens Kopf, und die großen Schleusentüren unter ihnen glitten zur Seite. Die Temperatur im Frachtraum sank mit schmerzhafter Schnelligkeit, und Owen sah helles Sonnenlicht durch den sich verbreiternden Spalt. Er hob seinen Schlitten ein wenig und schwebte nun dicht über dem Boden. Hazel folgte seinem Beispiel und steuerte ihr Gefährt dicht neben Owen. Die Türen glitten weiter auf, und jetzt konnten sie auch das Landefeld unter sich erkennen. Es war noch ziemlich weit bis zur Oberfläche. Owen atmete tief durch und dirigierte seinen Schlitten durch den Spalt. Hazel folgte dichtauf, und zusammen fielen sie aus dem Bauch des goldenen Schiffs und schossen nach unten in Richtung des Landefelds.

Hinter ihnen schlossen sich die weiten Türen mit lautem Krachen, und das Schiff der Hadenmänner schoß davon, während sich bereits ein halbes Dutzend Imperialer Verteidiger an die Verfolgung gemacht hatte. Sie feuerten mit allem, was sie hatten. Die Kraftfelder des goldenen Schiffs flammten hier und da kurz auf, aber sie schienen die feindlichen Treffer mühelos auszuhalten. Niemand beachtete die beiden winzigen Gestalten, die auf ihren Gravschlitten zur Oberfläche herabschwebten. Sie waren zu klein für die schweren Sensoren des Raumhafens, und sie bewegten sich zu schnell für das nackte Auge. Der Plan war ganz einfach. Das Schiff der Hadenmänner würde noch eine Weile herumhängen und die Aufmerksamkeit auf sich lenken, während Hazel und Owen ihre Mission in Angriff nahmen. Es würde einige Zeit dauern, bis der Raumhafen genug Verteidiger zusammengezogen hätte, um das goldene Schiff in Bedrängnis zu bringen. Bis dahin wäre Owens und Hazels Mission bereits erfüllt, und das Hadenmann-Schiff würde zurückkehren und sie wieder aufnehmen. Dann würden sie mit Höchstgeschwindigkeit von Golgatha fliehen und in den Hyperraum springen, bevor das Imperium seine Aktionen koordinieren konnte.

Ein sehr einfacher Plan. Owen mochte einfache Pläne. Je komplizierter ein Plan war, desto größer die Wahrscheinlichkeit, daß irgend etwas schiefgehen konnte. Owen machte sich keine Gedanken, daß dem goldenen Schiff etwas zustoßen könnte. Die Stärke der Schutzschirme von Hadenmann-Schiffen war legendär, und es war mit allen Arten von Waffen bestückt, von denen Owen einige noch nicht einmal benennen konnte. Er hatte den aufgerüsteten Männern das Versprechen abgenommen, daß sie ihre Waffen nur zur Selbstverteidigung und nur im Notfall einsetzen würden. Es ging nicht an, die Rebellion mit einem blutigen Massaker zu beginnen. Die Menschen würden einen ganz falschen ersten Eindruck gewinnen, und der erste Eindruck war immer der wichtigste. Die aufgerüsteten Männer hatten freundlich genickt und an den richtigen Stellen Ja und Nein und Selbstverständlich gesagt. Owen hatte sich damit zufriedengegeben und gehofft, daß sie sich auch daran halten würden.

Das Kraftfeld des Schlittens schaltete sich automatisch ein, als er wie ein Stein nach unten sackte, um ihn vor dem rauschenden Wind zu schützen. Geschwindigkeit war im Augenblick alles, worauf es ankam. Owen und Hazel mußten aus dem Bereich des Raumhafens verschwinden und in der überfüllten Stadt untertauchen, bevor irgend jemand sie entdeckte.

Die pastellfarbenen Wohntürme der Stadt ragten vor Owen in den Himmel. Er verringerte seine Geschwindigkeit ein wenig, als er durch Straßenschluchten und zwischen den Türmen hindurch raste. Die Schilde erloschen, um Energie zu sparen, und der kalte Wind schlug über Owen zusammen. Owens Augen begannen zu tränen. Er verkniff das Gesicht und konzentrierte sich auf den Stadtplan, den er sich zuvor gründlich eingeprägt hatte. Es war nicht sehr weit, aber der Weg war nicht leicht zu finden – besonders dann nicht, wenn man nicht beabsichtigte, den normalen Verkehrswegen zu folgen. Owen raste an einem schwebenden roten Licht vorbei und zwängte sich dicht zwischen einem Turm und einem entgegenkommenden Bus hindurch. Er erhaschte einen kurzen Blick auf Gesichter mit weit aufgerissenen Mündern, dann war er vorbei. Owen grinste und aktivierte sein Kommimplantat auf dem abgeschirmten Kanal.

»Seid Ihr noch da, Hazel?«

»Da kannst du Gift drauf nehmen, Todtsteltzer. Du mußt dir schon einiges mehr einfallen lassen, wenn du mich abschütteln willst.«

»Ich dachte, Ihr hättet erzählt, daß Ihr keine Übung im Umgang mit einem Gravschlitten besitzt?«

»Hab’ ich auch nicht. Die meiste Zeit komme ich mir vor, als säße ich in einem abstürzenden Aufzug. Aber ich kann dir überallhin folgen, Todtsteltzer.«

»Das habe ich nicht eine Minute bezweifelt, Hazel. Wir sind fast da, also haltet Euch bereit, mir den Rücken zu decken.

Vergeßt nicht, sie haben diese Schlitten bis auf das Notwendigste abgerüstet, um sie noch ein wenig schneller zu machen. Das bedeutet, unsere Schilde sind sehr schwach. Ein guter Treffer aus einem Disruptor, und sie fallen schneller als eine Straßenhure. Ich verlasse mich darauf, daß Ihr das zu verhindern wißt, Hazel. Und vergeßt auch nicht, daß wir als die Guten gekommen sind, also versucht bitte, außer Imperialen Wachen niemanden zu töten. Es ist sehr wichtig, daß wir einen guten Eindruck hinterlassen.«

»Ja, ja, schon gut«, erwiderte Hazel unbekümmert. »Du konzentrierst dich auf deine Karte und überläßt das Kämpfen mir.

So funktioniert es am besten.«

Owen hatte eine giftige Antwort auf der Zunge, aber er schluckte sie herunter. Er würde lernen, freundlich und nett zu Hazel zu sein, und wenn es ihn umbrachte. Er jagte weiter zwischen den Türmen hindurch, tiefer in die Stadt hinein und kämpfte gegen plötzliche Aufwinde und Luftströmungen. Es war noch früh am Morgen, und die Stadt erwachte eben erst.

Der Himmel war blutrot und überzog die pastellfarbenen Türme mit purpurnen Schatten. Noch gab es kaum Luftverkehr, aber das würde sich nach Sonnenaufgang rasch ändern, wenn der Arbeitstag begann. Der Plan verlangte, daß Owen und Hazel in das Gebäude der Steuerbehörde eindrangen und ihre schmutzige Arbeit erledigten, solange am Himmel noch relativ wenig Verkehr herrschte. Owen erhöhte seine Geschwindigkeit. Das Kraftfeld schaltete sich wieder ein und verschaffte seinen tränenden Augen und dem tauben Gesicht eine Atempause. Er und Hazel waren auf sich allein gestellt, bis sie landen und mit der Untergrundbewegung in Kontakt treten konnten. Im Augenblick fühlte er sich allein und verwundbar.

Owen konnte spüren, daß Hazel dicht hinter ihm hing. Er blickte nicht zurück, um sich zu vergewissern. Das war nicht nötig. Sie standen auf geheimnisvolle Weise miteinander in Verbindung, seit sie gemeinsam durch das Labyrinth des Wahnsinns gegangen waren, auf eine tiefe, fundamentale Art, die keiner von ihnen bis jetzt begriffen hatte. Dennoch bestand kein Zweifel, daß es sich um eine Art ESP handelt, aber auf einer sehr unbewußten Ebene, ein untrügliches Gefühl, wo die anderen sich zu jeder gegebenen Zeit befanden. Sie konnten nicht gegenseitig ihre Gedanken lesen – wofür Owen im übrigen dankbar war –, aber wie Hazel bereits bewiesen hatte, teilten sie jetzt alle Begabungen und Fähigkeiten, die zuvor nur ein einzelner besessen hatte. Owen konnte Hazels Anwesenheit in seinem Rücken spüren. Es war ein Gefühl, das ihm Sicherheit versprach. Er kurvte um einen weiteren Turm, so nah, daß er die Fenster mit den Fingerspitzen hätte berühren können.

Dann tauchte vor ihm das Gebäude der Steuerbehörde auf, haargenau dort, wo er es erwartet hatte. Im Chojiro-Turm.

Owen grinste wild und öffnete erneut den abgesicherten Kanal zu Hazel.

»Wir sind beinahe da. Macht Euch bereit, Hazel. Und Hazel?

Benutzt den Zorn nur, wenn es unbedingt sein muß. Ihr wißt noch längst nicht alles darüber. Es ist… unklug, ihn zu oft einzusetzen.«

»Blabla. Manchmal kommst du mir vor wie eine alte Frau, Todtsteltzer.«

Owen biß sich auf die Zunge und schluckte seine Antwort herunter. Er konzentrierte sich auf den vor ihm aufragenden Chojiro-Turm, verringerte die Energiezufuhr und wurde stetig langsamer. Den Schild ließ er eingeschaltet. Die Tarneinrichtung des Gravschlittens sollte ihn unsichtbar machen, soweit es die Sensoren des Turms betraf. Owen hatte keine Lust, überflüssige Risiken einzugehen, jetzt, da er so nah an seinem Ziel war. Der Chojiro-Turm war das höchste und häßlichste Gebäude in der näheren Umgebung, ein glänzendes Monument aus Glas und Stahl. Die Markierungen in den Clanfarben waren nicht zu übersehen. Zweifellos strotzte der Turm auch vor verborgenen Waffen und anderen häßlichen Überraschungen. Die Hadenmänner hatten Owen bei mehr als einer Gelegenheit versichert, daß sein und Hazels Schlitten sorgfältig präpariert worden waren und sie unbehelligt an den Verteidigungseinrichtungen des Turms vorbeikämen, aber natürlich hatte es keine Möglichkeit gegeben, das im voraus zu testen.

Owen zuckte innerlich die Schultern. Jetzt war es ein wenig zu spät, um sich deswegen Gedanken zu machen. Entweder es würde funktionieren wie geplant, oder er und Hazel würden wie Fliegen auf einer Windschutzscheibe an den Energieschirmen des Turms zerplatzen, und die Rebellion würde zu einem anderen Zeitpunkt beginnen müssen. Eigenartigerweise bemerkte Owen, daß ihn der Gedanke nicht sonderlich nervös machte. Die Hadenmänner hatten ihm versichert, daß ihre Apparate wie vorgesehen arbeiten würden, und es gab keinen Grund, ihnen zu mißtrauen. Jedenfalls nicht in dieser Hinsicht.

In jeder anderen vielleicht, aber nicht in dieser. Owen packte die Kontrollen fester und lenkte den Schlitten direkt auf die oberste Etage des Turms zu. Die Fenster sprangen ihm mit unglaublicher Geschwindigkeit entgegen, und er hatte kaum genug Zeit zu erkennen, daß er sicher die Schilde des Turms passiert hatte, bevor sein Gefährt durch das gepanzerte Stahlglas eines Fensters krachte, als wäre es überhaupt nicht vorhanden.

Einige Meter hinter dem zersplitterten Glas kam der Schlitten zum Stehen, und der Schild erlosch. Owen lockerte seinen verkrampften Griff um die Kontrollen und kletterte mit wackligen Knien herunter. Er warf einen gehetzten Blick in die Runde, doch die oberste Etage des Turms lag verlassen vor ihm, genau wie vorhergesehen. Auf den dicken Teppichen standen nur vereinzelte, schmucklose Möbel, und an den Wänden hingen nur wenige Bilder. Originale selbstverständlich. Der Chojiro-Clan war für seine minimalistische Lebens Philosophie berühmt. Owen hoffte nur, daß diese Philosophie sich auch auf die internen Sicherheitssysteme erstreckte, aber er hatte da seine Zweifel. Sein und Hazels Eindringen hatte mit Sicherheit alle möglichen Alarmanlagen ausgelöst, und da die internen Waffen ihnen genausowenig den Garaus gemacht hatten wie die Schilde, standen die Chancen gar nicht schlecht, daß im Augenblick eine kleine Armee schwer bewaffneter Männer auf dem Weg nach oben war, um den Grund für den Alarm herauszufinden. Natürlich würden sie unten anfangen und Stockwerk um Stockwerk durchkämmen müssen, um sicherzugehen. Das würde Owen und Hazel genug Zeit geben. Jedenfalls mehr als genug, damit sie sich um die Lektronen kümmern und wieder verschwinden könnten. Theoretisch zumindest. Owen zog den Disruptor und aktivierte den Schildprojektor an seinem Handgelenk. Das leichte Flimmern an seinem Unterarm und das vertraute Summen gaben ihm ein Gefühl der Sicherheit.

Hazel trat hinzu, in jeder Hand eine Pistole. »Das Steuerbüro befindet sich vier Stockwerke tiefer, richtig? Treppen oder Aufzug?«

»Treppen natürlich. Die Zentralrechner des Turms könnten die Aufzugkontrollen abschalten. Wart Ihr denn bei keiner einzigen Besprechung, Hazel?«

»Ich überlasse das Denken dir, Zuchthengst. Zeig mir einfach was, auf das ich schießen kann, und ich bin zufrieden.«

Owen entschied, daß er mit einer Antwort auf diese Frechheit sowieso nichts erreichen würde, und setzte sich in Bewegung.

Sie verließen den beinahe leeren Raum und betraten das Treppenhaus. Es befand sich genau an der Stelle, wo es laut Plan sein sollte, was Owen ein wenig aufmunterte. Wenigstens schienen die Informationen ihrer Agenten zuzutreffen. Das Treppenhaus war schmal und hell erleuchtet, und es sah aus, als wäre es irgendwann im vorigen Jahrhundert zum letzten Mal gestrichen worden. Aber schließlich – wer benutzte heutzutage noch Treppen, außer im Notfall?

Mit Ausnahme des Geklappers von Owen und Hazel, die die nackten Stahltreppen hinunterhasteten, war alles still. Zweifellos lösten die Eindringlinge ständig neue Alarme aus, aber die würden nur auf den abgeschirmten Kanälen der Sicherheitsmannschaften zu hören sein, und Owen hatte nicht die Zeit, alle Frequenzen abzutasten, um den entsprechenden Kanal dieses bestimmten Tages zu suchen. Sicher wurde er täglich gewechselt. Owen hätte es zumindest so gemacht.

Sie erreichten das Stockwerk der Steuerbehörde unbehelligt, und Hazel untersuchte das Schloß an der Tür. Ein einfaches Kombinationsschloß. Sie schniefte verächtlich.

»Das hier würde keinen Zehnjährigen auf Nebelwelt aufhalten. Es dauert nicht mehr als ein paar Minuten, bis ich es aufhabe.«

»Nein«, sagte Owen. »Laßt mich.« Er beugte sich über das Schloß, untersuchte es sorgfältig und gab eine kurze Reihe von Ziffern ein. Es machte Klick, und das Schloß sprang auf. Owen grinste Hazel an. »Ihr habt meinen Zorn, und ich habe Euer Talent zum Einbrechen. Ein wenig verbessert durch das Labyrinth des Wahnsinns, versteht sich. Ich frage mich, was wir sonst noch alles können, von dem wir bis jetzt keine Ahnung haben?«

»Allmählich wird mir die Sache unheimlich«, erwiderte Hazel. »Wenn das so weitergeht, besitzen wir am Ende mehr Aufrüstungen als ein ausgewachsener Hadenmann.«

»Das ist wirklich ein beunruhigender Gedanke. Aber wir können uns später darum kümmern. Hinter dieser Tür ist jeder ein Ziel, Hazel. Wir haben keine Zeit, uns mit Gefangenen abzugeben.«

»Das kommt mir entgegen«, sagte Hazel. »Ich mochte Steuereintreiber noch nie.«

Owen drückte mit der Schulter gegen die schwere eiserne Tür, und sie schwang mit überraschender Geschwindigkeit nach innen. Fünf Techniker schreckten hoch. Hazels Projektil-Waffe riß sie von den Beinen, bevor sie schreien konnten.

Owen warf die Tür hinter sich ins Schloß, und dann war alles still. Er war erleichtert, daß er seinen Disruptor nicht hatte einsetzen müssen, um Hazel zu Hilfe zu kommen. Es war keine gute Idee, eine Energiewaffe in einem beengten Raum voller empfindlicher Apparaturen einzusetzen. Owen schob die Waffe in das Halfter zurück und beugte sich über den nächsten Körper, um sich davon zu überzeugen, daß er tot war. Gegen seinen Willen mußte er grinsen. Projektilwaffen waren ziemlich wirkungsvoll, aber sie verursachten auch eine Menge Sauerei.

Überall klebte Blut, und die Leichen wiesen Einschußlöcher auf, die groß genug waren, um eine Faust hineinzustecken.

Disruptoren arbeiteten viel sauberer, und sie kauterisierten die von ihnen verursachten Wunden, so daß kaum Blut floß.

»Wunderbare Waffen«, sagte Hazel zufrieden, während sie die Wunden betrachtete, die die Projektile gerissen hatten.

»Findest du nicht auch, Todtsteltzer?«

»Seht nach, ob wirklich alle tot sind«, entgegnete Owen tonlos. »Ich will keine unangenehmen Überraschungen erleben, während wir arbeiten.«

»Oh, selbstverständlich«, stimmte Hazel zu. »Du kümmerst dich um die Maschinen, und ich halte dir den Rücken frei.

Mein Wissen über Lektronen kannst du auf meinen linken Daumennagel schreiben.«

»Es wird bestimmt nicht allzu schwierig«, erwiderte Owen zuversichtlich und untersuchte die Terminals vor sich. »Jakob Ohnesorg und die Hadenmänner haben das Programm ausgearbeitet. Ich muß nur die Disks laden und das Programm starten.

Wenn Ihr an dieser Stelle Eure Finger kreuzen wollt, so fühlt Euch ganz ungezwungen.«

Owen zog einen Stuhl heran und setzte sich vor die massiven Lektronenbänke, die die gesamte Breite der Wand einnahmen.

Diese Maschinen waren zusammen mit den anderen Rechnern, die im Raum verteilt herumstanden, verantwortlich für die Festsetzung und das Eintreiben der Steuereinnahmen des gesamten Imperiums. Billionen von Kredits wurden auf Befehl dieser Apparate hin Tag für Tag bewegt. Entscheidungen, die hier getroffen wurden, konnten von niemand Geringerem als der Imperatorin Löwenstein persönlich in Frage gestellt werden. Die Tatsache, daß die Kirche von Christus dem Krieger – mit einiger Wahrscheinlichkeit die paranoideste Religion jener Tage – diesen Rechnern auch das Einsammeln ihres Zehnten anvertraute, sprach Bände über die Effizienz und Sicherheit der Apparate. Die Maschinen verwalteten alles Geld des Imperiums, und jeder, von den Untersten bis zu den Obersten, trug seinen Teil dazu bei. Selbst die Familien zahlten Steuern, durch ihre Geschäfte. Eine Menge Geld war vonnöten, um das Imperium zu regieren und Löwenstein den Wohlstand zu garantieren, an den sie gewöhnt war. Jedermann vertraute der Unbestechlichkeit der Lektronen. Natürlich waren sie noch nie zuvor mit Technologie aus den Labors der Hadenmänner konfrontiert worden. Nur wenige waren das. Owen grinste breit. Die gesamte finanzielle Basis des Imperiums ruhte in diesem Raum, und er, ein geächteter Gesetzloser, stand im Begriff, das Kartenhaus zum Einsturz zu bringen.

Owen gab die notwendigen Kodes ein, zog das Paket mit Disketten aus seiner Innentasche und schob sie in die verschiedenen Laufwerke. Dann hielt er inne, um den Augenblick zu genießen, bevor er den letzten Befehl eingab. Nichts geschah, jedenfalls nichts Offensichtliches. Die Maschinen arbeiteten genauso weiter wie zuvor. Doch tief im Innern der Datenbänke gab es Veränderungen. Als erstes wurden gewaltig große Summen aus den Truhen des Imperiums auf vorbereitete Konten der Rebellen transferiert. Milliarden von Kredits, die von einem Konto zum anderen gehetzt wurden, bis sich ihre Spur hoffnungslos verloren hatte. Es schien Owen nur gerecht, daß das Imperium seinen eigenen Untergang finanzieren würde.

Wenn das Programm diese kleine Aufgabe erledigt hatte, würde es damit beginnen, jedes Bit an Daten in den Rechnern zu löschen oder zumindest bis zur Unkenntlichkeit zu verstümmeln. Es würden keinerlei Aufzeichnungen übrigbleiben, wer was bezahlt hätte und wann. Kurz gesagt: Das totale Chaos würde ausbrechen. Aus Sicherheitsgründen gab es nirgendwo Kopien der Daten. Löwenstein war überzeugte Anhängerin der Idee einer zentralen Verwaltung. Die Dinge waren leichter zu kontrollieren, wenn alles an einem Platz konzentriert war. Und wer hätte je gedacht, daß die ausgedehnten Sicherheitssysteme des Chojiro-Clans von zwei unbedeutenden Individuen auf Gravschlitten, ausgerüstet mit Technologie von Haden, so spielerisch überwunden werden könnten?

Wenn die Nachricht sich erst herumgesprochen hätte – und das würde sie früher oder später, ganz gleich, was das Imperium dagegen unternahm –, würden eine Menge kleiner Leute herausfinden, daß es ihnen dank der Rebellion schlagartig ein ganzes Stück besserging als zu vor. Das Imperium auf der anderen Seite würde nicht nur plötzlich mit knappen Mitteln dastehen, es würde darüber hinaus auch noch jede Menge Geld und Arbeit investieren müssen, nur um ein Bild davon zu bekommen, wie schlimm es wirklich stand. Es würde Jahre dauern, bis Löwenstein wieder Steuern erheben konnte. Und während das Imperium mit seinen Sorgen beschäftigt war, könnte sich die Rebellion ernsthafteren Projekten zuwenden.

»Wie lange dauert das noch?« fragte Hazel.

Owen drehte sich um und zuckte die Schultern. »Ich weiß es nicht. Ich habe zwar nachgefragt, aber weil noch nie jemand so etwas getan hat, kann auch niemand mit Bestimmtheit sagen, wie lange es dauert. Im Grunde genommen müssen wir nur warten, bis die Lektronen unsere Disks wieder auswerfen, und fertig. Laßt uns hoffen, daß es nicht allzulange dauert, Hazel.

Die Sicherheitskräfte des Chojiro-Clans befolgen ganz ohne Zweifel die übliche Standardprozedur und arbeiten sich Stockwerk um Stockwerk nach oben, während wir hier reden. Sie werden jede Etage sichern, bevor sie weitermachen, aber selbst dann wird es nicht mehr lange dauern, bis sie an unsere Tür hämmern. Ich hoffe sehr, daß das Programm bis dahin fertig und der Abgesandte des Untergrunds, Stevie Blue, mit uns in Kontakt getreten ist. Je früher, desto besser. Ansonsten sitzen wir ganz schön in der Tinte.«

»Ich liebe es, wenn du Tacheles redest«, sagte Hazel. Sie hielt inne und runzelte die Stirn. »Wie lautet eigentlich das Losungswort für den Stevie Blue? Ich kann mir so was nie merken.«

Owen blickte sie an und legte die Stirn in Falten. »Ich wußte es bis zu dem Augenblick, als Ihr danach gefragt habt. Wie, zur Hölle, lautet das verdammte Losungswort? Nun, es wird mir schon rechtzeitig wieder einfallen.«

Dann unterbrachen sich beide erneut und blickten wie auf ein geheimes Kommando hin gleichzeitig zu der verschlossenen Tür. Bis jetzt war noch nichts zu hören gewesen, aber sie spürten irgend etwas. Ein weiteres Geschenk aus dem Labyrinth des Wahnsinns. Owen huschte zur Tür hinüber, öffnete sie einen Spaltbreit und lauschte angestrengt nach draußen. Das Getrappel schwerer Stiefel auf nacktem Metall drang herauf. Es war nicht mehr allzuweit entfernt, und es näherte sich rasch.

Owen schloß die Tür leise und ging zu Hazel zurück.

»Wir bekommen Gesellschaft«, erklärte er tonlos, ohne Hazel anzusehen. »Eine ganze Menge Gesellschaft. Entweder sind sie schlampig und machen sich nicht die Mühe, jedes einzelne Stockwerk zu sichern, oder es gibt eine verdammte Menge mehr Sicherheitsleute, als man uns glauben gemacht hat.«

»Ich wußte, daß alles zu glatt lief«, sagte Hazel. »Also schön, laß sie nur kommen, Todtsteltzer. Ein wenig Training ist mir gerade recht.«

»Ihr überseht nicht zum ersten Mal das Wichtigste«, mahnte Owen. »Wenn die Sicherheitskräfte bereits so nah sind – wie soll dann dieser Stevie Blue mit uns in Kontakt treten?«

»Oh? Du hast recht«, pflichtete ihm Hazel bei. »Ich schätze, wir müssen einfach alle Sicherheitsleute erledigen, was?«

Owen blickte sie an. »Ihr seid wirklich ziemlich überheblich geworden, seit wir das Labyrinth überlebt haben. Wir sind zwar viel mehr als früher, aber unschlagbar gehört sicher nicht dazu.«

»Sprich du lieber nur für dich selbst, Todtsteltzer. Wir sind stärker, schneller und zielsicherer als jeder dieser verdammten Sicherheitsleute. Wir können es mit ihnen aufnehmen, ganz egal, wie viele es sind. Mach dir bloß nicht in die Hose, Owen.«

Owen schüttelte traurig den Kopf. »Leichtsinnig. Ganz definitiv bodenlos leichtsinnig. Unglücklicherweise haben wir keine andere Wahl, als sie kommen zu lassen. Wir können noch nicht von hier weg. Paßt auf Euch auf, Hazel, daß Ihr nicht erschossen werdet. Ich hasse den Gedanken, einen neuen Partner ausbilden zu müssen.«

Hazel funkelte ihn an. »Erstens sind wir keine Partner, Todtsteltzer. Und zweitens – wenn hier irgend jemand irgendwen ausbildet, dann bin ich das. Wenn ich nicht gewesen wäre, hätte man dich schon ein dutzendmal umgebracht. Ich kümmere mich um den Gegner, während du darauf wartest, daß die Disks wieder auftauchen. Sobald die Maschinen sie ausspucken, verschwinden wir von hier.«

»Und der Stevie Blue?«

»Soll sich um seinen eigenen Arsch kümmern. Geschieht ihm recht, wenn er nicht pünktlich sein kann.«

Das Geräusch trampelnder Stiefel war inzwischen ziemlich nah. Man konnte es bereits durch die geschlossene Tür hören.

Hazel hob ihre beiden Pistolen und postierte sich vor der verschlossenen Tür. Owen schleppte die toten Techniker beiseite, damit er und Hazel genug Bewegungsfreiheit hatten, falls es erforderlich werden sollte. Seine Hände und Arme wurden mit Blut besudelt. Er wischte es sorgfältig an seiner Jacke ab.

Owen wollte vermeiden, daß seine Hände rutschig oder klebrig waren, sollte er das Schwert benutzen müssen. Lautes Trampeln erklang vor der Tür. Kurz darauf flog sie krachend nach innen, als drei Wachleute sich mit der Schulter dagegen warfen. Sie hielten einen Augenblick lang inne und starrten auf Hazel und Owen und das Blut auf dem Boden.

Die Zeit reichte Owen zum Zielen und Feuern. Der Energiestrahl aus seinem Disruptor fuhr dem ersten Sicherheitsmann durch die Brust und erwischte auch noch den zweiten, der genau dahinter geständen hatte. Hazel schaltete den dritten aus.

Der Schuß aus ihrem Disruptor trennte den Kopf sauber vom Rumpf. Das war der Augenblick, in dem der Rest der Wachen im sicheren Glauben herbeistürzte, daß die Energiewaffen ihrer Gegner im Verlauf der nächsten zwei Minuten nutzlos wären.

Owen und Hazel duckten sich hinter ihren persönlichen Schilden, und Disruptorfeuer zuckte durch den Raum. Zahlreiche Apparate explodierten oder gingen in Flammen auf. Die Wachen steckten ihre abgefeuerten Waffen weg und drängten mit gezückten Schwertern heran. Das war das Zeichen für Hazel.

Sie senkte ihren Schild und eröffnete das Feuer mit der Projektilwaffe.

Explosivgeschosse fetzten durch die Männer, zerrissen sie und schmetterten ihre leblosen Körper zu Boden. Blut spritzte durch die Luft. Das Knallen der Salve war ohrenbetäubend in dem geschlossenen Raum. Die Wachen konnten nur zu fünft oder sechst gleichzeitig durch die Tür, und Hazels Projektilwaffe tötete sie, während sie sich noch durch den Eingang zwängten. Sie besaßen keine Schutzschilde wie Owen oder Hazel: zu kostspielig. Die Sicherheitsleute verließen sich auf ihre Überzahl. Viel zu schnell ging Hazel die Munition aus, und ihre Waffe verstummte. Hazel fluchte unterdrückt und schob sie ins Halfter zurück. Die Wachen begannen einen neuen Ansturm, und Hazel und Owen machten sich bereit, ihnen mit blankem Stahl in der Faust zu begegnen.

Schwerter klirrten auf Schwerter, doch obwohl ein Dutzend Wachen auf jeden der beiden kam, stellten sie noch immer keine ernsthafte Bedrohung für Owen und Hazel dar. Die Sicherheitsleute waren bereits demoralisiert und verwirrt, weil so viele von ihnen tot am Boden lagen, und Hazel und Owen besaßen den Zorn. Das dünne Lächeln auf den Lippen des Todtsteltzers verbreiterte sich zu einem Totenkopfgrinsen, als das Blut durch seine Adern donnerte und in seinem Kopf rauschte.

Seine Feinde schienen sich nur noch in Zeitlupe zu bewegen, und er streckte sie mit Leichtigkeit nieder und berauschte sich an ihrem Sterben. Owen war schon immer schnell gewesen, wenn er sich im Zorn befunden hatte, aber das Labyrinth des Wahnsinns hatte ihn noch schneller gemacht. Die Wachen fielen wie Fliegen, dahingeschlachtet wie Vieh unter der Hand des Metzgers. Und dann waren mit einemmal keine Gegner mehr da, nur noch leblose Körper auf dem blutbeschmierten Boden.

Owen blickte sich um, doch der Raum war leer bis auf Hazel und ihn. Er ging zur Tür, spähte nach draußen auf den leeren Korridor und verließ schließlich den Zorn-Modus. Die Reaktion seines Körpers ließ ihn hilflos erschauern. Für ein paar vergängliche Augenblicke hatte Owen sich beinahe wie ein Gott gefühlt, und nun war er wieder Mensch, und das tat weh. Seine Muskeln schmerzten unter der Anstrengung, der sie ausgesetzt gewesen waren, und seine Bewegungen erschienen ihm unerträglich langsam und schwächlich. Owen atmete tief durch, konzentrierte sich auf die Art und Weise, die er gelehrt worden war, und seine Sinne erholten sich rasch. Die Todtsteltzer-Familie hatte Generationen damit verbracht, den Anfall von Kraft und Schnelligkeit zu perfektionieren, den Owen als Zorn kannte, aber selbst heute noch konnte der menschliche Körper ihn nur für eine begrenzte Zeit ertragen. Der Zorn verbrannte die Energiereserven mit einem unbändigen Appetit, und hinterher gab es immer einen Preis, den man zu zahlen hatte. Doch trotzdem: Über alledem lockte die schreckliche Verführung des Zorns, wild und überwältigend, verlockender und gefährlicher, als eine Droge je hätte sein können. Der Zorn: Stolz und Fluch des Todtsteltzer-Clans. Und Hazel war in ihm gefangen, und sie brannte so hell, so unglaublich hell.

Hazel hackte wie von Sinnen auf die leblosen Körper vor sich ein, wild und atemlos lachend, das Gesicht von Schweiß bedeckt, die Augen weit aufgerissen und auf ein inneres privates Walhalla gerichtet. Owen rief ihren Namen, doch sie hörte ihn nicht. Er trat einen Schritt auf Hazel zu. Sie wirbelte herum, das Schwert bereit, ihr Grinsen voll schrecklicher Blutgier.

Owen steckte sein eigenes Schwert ein, schaltete den Schild ab und streckte die Hände mit den Handflächen nach oben aus, damit sie sehen konnte, daß er keine Waffen trug. Hazel neigte den Kopf leicht zur Seite, während Owen beruhigend auf sie einredete. Dann trat er einen weiteren Schritt auf sie zu, und Hazel spannte sich. Sie schoß vor, das Schwert auf seinen Unterleib gerichtet. Owen beschwor den Zorn, nur für eine Sekunde. Nur eben lange genug, um Hazels Angriff auszuweichen, so daß das Schwert ihn verfehlte, weniger als einen Zentimeter an seiner Seite vorbei. Er schlang die Arme um Hazel, doch sie wehrte sich mit aller Kraft. Owen wußte, daß er sie höchstens für ein paar Sekunden halten konnte. Sein Blick traf den ihren, die wild brennenden Augen, und er griff durch das mentale Band nach ihr, die Verbindung, die das Labyrinth des Wahnsinns ihnen zum Geschenk gemacht hatte. Seine Worte drangen nicht in ihr Bewußtsein, nur die einfache Tatsache seiner Anwesenheit, wer und was er war und was er für sie fühlte. Hazels Verstand war hell und blendend, pfeilschnell wie Quecksilber, scharf und tödlich. Owen griff nach ihr, und langsam, ganz langsam antwortete sie, beruhigte sich Stück um Stück. Ihre Augen klärten sich, und Owen spürte die ersten schwachen Regungen ihrer eigenen Gefühle, als sich plötzlich eine Barriere zwischen ihnen aufbaute und Hazel die Verbindung unterbrach, während sie gleichzeitig den Zorn verließ.

Beinahe wäre sie zusammengebrochen, doch Owen hielt ihren zitternden Körper an sich gepreßt, bis sie genügend Kraft getankt hatte, um ihn wegzustoßen und aus eigener Kraft zu stehen. Hazel atmete tief durch und nickte Owen brüsk zu. Es war das einzige Zeichen, das sie je wegen des kurzen Augenblicks ihrer innigen Verbindung von sich geben würde; das wußte Owen. Hazels Hände hatten beinahe zu zittern aufgehört, als sie sich mit dem gleichen schmutzigen Lappen den Schweiß aus der Stirn wischte, mit dem sie zu einem früheren Zeitpunkt das Schwert gereinigt hatte.

»Das… das war… unbeschreiblich«, sagte sie schließlich.

»Ich habe noch nie so etwas in mir gespürt, und ich habe schon eine Menge Dinge in meinem Leben ausprobiert. Ich fühlte mich… so lebendig… Ich hätte dich getötet, wenn du mich nicht aufgehalten hättest. Ist der Zorn immer so unberechenbar?«

»Meistens«, antwortete Owen. »Man gewöhnt sich niemals so richtig an ihn. Deswegen benutze ich ihn nur, wenn es gar nicht anders geht. Ruht Euch für einige Minuten aus, Hazel.

Der Körper benötigt seine Zeit, um die Energie zu ersetzen, die der Zorn ihm geraubt hat.«

»Und damit hast du die meiste Zeit deines Lebens gelebt?«

Hazel blickte Owen mit neu erwachtem Respekt an. »Du bist viel härter, als du aussiehst, Todtsteltzer. Ich war ein Plasmakind, süchtig nach Wampyrblut, aber der Zorn ist die stärkste Droge, der ich jemals begegnet bin. Wie hältst du das nur aus?«

»Indem ich ihn nur einsetze, wenn es wirklich unbedingt sein muß«, erwiderte Owen. »Und ich besitze eine Ausbildung, die Ihr nicht habt. Mit der Zeit wird es ein wenig leichter, wenn auch nicht viel. Ich habe versucht, Euch davor zu warnen, aber Ihr wolltet nicht hören.«

»Ja, das hast du.« Hazel wandte sich ab und musterte die Leichen, die im ganzen Raum verteilt lagen. Der Boden war von einer einzigen großen Blutlache bedeckt. Hazel erschauerte kurz, doch sie hatte sich rasch wieder unter Kontrolle. »Glaubst du, daß das alle waren?«

»Das wage ich stark zu bezweifeln. Das hier war nur die Vorausabteilung, die die Situation überprüfen sollte. Seht Euch die Toten an; sie tragen alle Kurzstreckensensoren. Ihre Vorgesetzten wissen genau, was hier geschehen ist. Und das bedeutet, wir können den Überraschungsvorteil jetzt abschreiben.

Und wir können davon ausgehen, daß als nächstes ein Angriff von schwer bewaffneten Wachen folgt, viel stärker als der erste. Erfahrene Kämpfer. Allmählich wird es interessant.«

Owen unterbrach sich, und sie sahen beide zu der geschlossenen Tür. Irgend jemand näherte sich, sie fühlten es.

Owen zog die Tür auf und trat auf den Korridor hinaus, die Waffen einsatzbereit in den Händen. Hinter ihm lud Hazel fieberhaft ihre Projektilwaffe nach. Owen trat langsam an das Treppengeländer heran. Wer es auch immer sein mochte, irgend jemand kam die Treppe herauf und seine langsamen Schritte echoten laut durch die unnatürliche Stille.

Hazel trat neben Owen. Sie stieß ihm den Ellenbogen in die Rippen, damit er auf sie aufmerksam wurde, und formte mit ihrem Mund die Frage: Nur ein Mann? Owen zuckte die Schultern, und beide beugten sich vor, um hinabzusehen. Der Neuankömmling nahm sich Zeit, um den vorletzten Treppenabsatz zu ersteigen, dann blieb er stehen und blickte ausdruckslos zu Owen und Hazel hinauf. Es war ein großer, schwer gebauter Mann mit mächtigen Muskeln und einem breiten, düsteren Gesicht. Seine Haut war dunkel, das kurzgeschnittene Haar schneeweiß, und seine kalten Augen waren unglaublich grün.

Er trug keinerlei Rüstung, nur den langen, grünen, mit Drachensymbolen bestickten Kimono des Chojiro-Clans. In jeder Hand hielt er ein gekrümmtes Schwert.

»Ach du Scheiße«, fluchte Owen inbrünstig.

Hazel blickte ihn fragend an. »Du kennst diesen Burschen?«

»Unglücklicherweise, ja. Das ist Razor, ein ehemaliger Investigator. Er hat in den Diensten des Wolf-Clans gestanden, als Killerschoßhund und um die anderen Clans einzuschüchtern, aber nachdem die Wolfs gestürzt worden sind und er jetzt diesen vollkommen geschmacklosen Kimono trägt, vermute ich, daß er inzwischen eine ähnliche Position bei den Chojiros bekleidet. Wenn Ihr einer Religionsgemeinschaft anhängt, dann ist jetzt der Zeitpunkt für ein paar Gebete gekommen, Hazel.«

»Er scheint keine Pistolen zu tragen. Warum erschießen wir ihn nicht einfach aus sicherer Entfernung?«

»Erstens, weil er ganz ohne Zweifel einen Schild besitzt, und zweitens, weil wir ihn damit wirklich wütend machen würden.«

Hazel steckte ihre Pistolen weg und zog das Schwert. »Dann machen wir uns eben die Hände schmutzig.«

»Hazel, das ist ein Investigator! Eine Mordmaschine. Das beste mit jeder Waffe, die Euch einfällt!«

»Also schön. Was schlägst du vor?«

»Ich würde sagen, wir geben auf – aber ein Investigator macht keine Gefangenen. Also werden wir wohl oder übel kämpfen müssen. So eine verdammte Scheiße! «

»Jetzt hör endlich auf damit, Todtsteltzer! Er ist nur ein Mann! Ich werde ihn zuerst angreifen.«

»Nein, Hazel. Das werdet Ihr nicht! Ihr habt Euch noch nicht von Eurem letzten Zorn erholt!«

»Ich kann ihn schaffen! Wirklich!«

»Entschuldigung«, meldete sich der Investigator zu Wort.

»Ihr haltet den Mund«, erwiderte Owen. »Wir kommen gleich zu Euch. Hazel, ich fange an, und damit basta. Ich dulde keinen Widerspruch.«

»Seit wann hast du denn das Kommando bei dieser Mission?

Wenn ich mit ihm Kämpfen will, dann kämpfe ich!«

»Hazel, das ist wirklich keine gute Idee.«

»Entschuldigung«, sagte der Investigator erneut.

»Haltet den Mund!«

»Halt die Klappe!« sagten Owen und Hazel gleichzeitig und funkelten sich wütend an.

Investigator Razor zuckte die Schultern und nahm die letzten Stufen mit beinahe unglaublicher Geschwindigkeit. Seine beiden Schwerter waren nur ein Flirren. Owen und Hazel beschworen den Zorn. Sie erwarteten Razors Ansturm, die Schwerter bereit. Das Blut rauschte in ihren Köpfen. Unbändige Kraft brannte in ihren Armen wie lebendiges Feuer, doch Razor brach über sie herein wie ein Orkan, und seine Schwerter bewegten sich so schnell wie der Blitz. Die Luft dröhnte vom Klirren des Stahls, und Owen und Hazel wurden Schritt für Schritt zurückgetrieben. Sie hatten der schieren Wildheit von Razors Angriff nichts entgegenzusetzen.

Razor ließ den Treppenabsatz hinter sich, gewann unaufhaltsam an Boden, bis Owen und Hazel sich mit dem Rücken gegen die Korridorwand gedrängt wiederfanden und sie nicht mehr weiter zurückweichen konnten. Sie trennten sich und attackierten den Investigator von zwei Seiten gleichzeitig, doch Razor blieb standhaft und parierte jeden ihrer Angriffe. Seine Klingen bewegten sich zu schnell für das menschliche Auge.

Owen tauchte im letzten Augenblick unter einem blitzenden Hieb hinweg, und eine Klinge zog funkensprühend eine tiefe Furche in die Wand hinter seinem Rücken, genau in der Höhe, auf der sich Sekundenbruchteile zuvor noch sein Hals befunden hatte. Hazel schoß vor, in der Hoffnung, den Investigator in einem günstigen Augenblick zu erwischen; doch dann mußte sie sich selbst zur Seite werfen, als ein lauerndes Schwert nach ihr geschwungen wurde. Sie prallte hart auf den Boden und war im gleichen Augenblick wieder auf den Beinen, aber sie atmete schwer, und Blut rann an ihrem Ärmel herab. Hazel ignorierte die Wunde. Der Schmerz wurde durch den Schock und das Rasen des Zorns in ihr gedämpft.

Owen hatte inzwischen erkannt, daß sie den Investigator auch mit vereinten Kräften nicht würden schlagen können. Razor war in allen Tötungskünsten bis zur Vollkommenheit ausgebildet. Owen fehlte einfach die Erfahrung, um dem Investigator gewachsen zu sein. Genau wie Hazel. Aber sie besaßen den Zorn, und sie besaßen die Talente, die das Labyrinth des Wahnsinns ihnen geschenkt hatte. Owen aktivierte das mentale Band zu Hazel und trat mit ihrem Unterbewußtsein in Verbindung. Die beiden Rebellen warfen sich erneut auf Razor. Sie griffen in vollkommener Abstimmung an; zwei Schwerter, die von einem vereinten Willen geführt wurden. Razor wich einen Schritt zurück, dann einen weiteren, und ein ungläubiges Staunen trat auf sein Gesicht. Doch plötzlich blieb er stehen. Weiter würde er nicht zurückgehen. Selbst auf diese Art vereint, waren Owen und Hazel ihm höchstens ebenbürtig, mehr nicht.

Niemand hätte ein Ende des Kampfes vorherzusagen vermocht, wäre nicht Razors Kimono unvermittelt in tosende Flammen aufgegangen. Der Investigator warf sich zur Seite, rollte über den Boden in dem Versuch, das Feuer zu ersticken, aber es brannte um so heller, je mehr er dagegen unternahm.

Die Flammen leckten bereits an seinem Gesicht, als er taumelnd auf die Beine kam und durch den Korridor davonrannte – und während der ganzen Zeit entwich seinen Lippen kein einziger Schrei, kein Stöhnen, nichts. Schließlich verschwand der Investigator brennend hinter einer Biegung, und nur das sich rasch entfernende Echo seiner Schritte war noch zu hören.

Owen und Hazel verließen den Zorn-Modus und unterbrachen die mentale Verbindung. Sie klammerten sich aneinander, während sie atemlos darauf warteten, daß die schlimmsten Nebenwirkungen abklangen. Die Schnittwunde an Hazels Arm hatte zwar heftig geblutet, aber sie war nicht weiter ernst und verheilte bereits. Es dauerte trotzdem noch eine ganze Weile, bis das Zittern aufhörte und ihr Atem sich halbwegs normalisierte. Als die beiden Rebellen sich endlich voneinander lösten und einen Blick auf ihre Umgebung warfen, sahen sie sich drei Frauen mit genau dem gleichen Gesicht gegenüber, die sie von der Treppe herab mit sardonischem Grinsen beobachteten.

Klone! war Owens erster Gedanke. Wahrscheinlich aus dem Untergrund. Jedenfalls machten sie einen harten Eindruck.

Alle drei Frauen steckten in den gleichen abgetragenen Lederkleidern und waren über und über mit Ketten aus poliertem Stahl behängt. Sie schienen Mitte Zwanzig zu sein, doch ihre Gesichter wirkten entschieden älter, beinahe verhärmt. Alle drei waren klein und kräftig, mit nackten muskulösen Armen und langem dunklem Haar, in dem lauter bunte Bänder eingeflochten waren. Auch auf den Gesichtern trugen sie bunte Farbflecken, vielleicht um zu verbergen, wie hübsch sie sein konnten, wenn nicht die kalten Augen und die harten Münder gewesen wären.

»Können wir Euch helfen?« erkundigte sich Owen freundlich, ohne das Schwert zu senken. In ihm regte sich der Verdacht, daß er inzwischen ziemlich nach Schweiß stinken mußte, aber er würde nicht darauf zu sprechen kommen, solange sie es nicht taten.

»Die Seemöwen fliegen tief heute nacht«, sagte die Frau in der Mitte bedeutungsvoll.

Owen sah sie entgeistert an, dann wandte er sich zu Hazel, die seinen Blick ebenso entgeistert erwiderte.

»Die Seemöwen fliegen tief heute nacht«, wiederholte die Frau in der Mitte noch bedeutungsvoller.

»Verzeihung?« antwortete Owen. »Ich komme nicht ganz mit. Die Seemöwen tun was?«

»Halt, Moment mal«, fiel Hazel ein. »Seemöwen. Das ist ein Teil des Losungswortes! Wie ging es noch gleich?«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung« entgegnete Owen hilflos. »Ich erinnere mich einfach nicht. Es ist mir völlig entfallen.«

»Wenn ich nicht bald eine vernünftige Antwort bekomme, fange ich an zu schießen«, sagte die linke Frau.

»Engel!« rief Owen rasch. »Irgendwas mit Engeln!«

»Irgendwas mit Engeln im Mondlicht«, vervollständigte Hazel. »Glaube ich wenigstens.«

»Zur Hölle«, fluchte die Frau in der Mitte. »Das ist dicht genug dran. Wir können nicht den ganzen Tag warten.«

»Wir sind Eure Kontaktleute«, sagte die Frau zur Linken.

»Tut uns leid, wenn wir uns ein wenig verspätet haben, aber hier wimmelt es von Sicherheitsleuten, und wir wollten sie nicht alle umbringen. Das hätte nur unnötig Aufmerksamkeit erregt.«

»Schon gut«, sagte Hazel. »Was ist mit Stevie Blue geschehen?«

»Wir sind hier«, antwortete die mittlere.

»Genau«, sagte die rechte.

»Ihr alle?« erkundigte sich Owen zweifelnd.

»Ihr habt es erfaßt«, erwiderte die linke. »Ich bin Stevie Eins.

Das ist Zwo, und das ist Drei. Achtet darauf, uns nicht zu verwechseln – das mögen wir nämlich gar nicht.«

»Ich nehme an, Ihr seid Esper?« fragte Owen und steckte sein Schwert in die Scheide. Hazel folgte zögernd seinem Beispiel, aber sie hielt die Hände in der Nähe ihrer Pistolen. Owen schenkte den drei Stevies sein diplomatischstes Lächeln und schwor sich insgeheim, dem Idioten den Marsch zu blasen, der ihnen die falschen Informationen über den einen, angeblich männlichen Stevie Blue gegeben hatte. »Gute Arbeit, die Ihr bei dem Investigator geleistet habt«, lobte er. »Ich schätze, er war auf alles vorbereitet, nur nicht auf ein plötzliches Feuer.

Ich habe nichts dagegen, wenn Ihr ihn beim nächsten Mal gleich in einen schwelenden Aschenhaufen verwandelt. Also schön, da wir jetzt alle beisammen sind, wollen wir zum Geschäft kommen. Das Programm steckt in der Maschine und läuft. Wir müssen die feindlichen Eingeborenen nur so lange auf Distanz halten, bis es durchgelaufen ist, dann können wir von hier verschwinden. Ein Schiff wartet darauf, uns wieder aufzunehmen. Es ist ein Schiff der Hadenmänner, aber macht Euch deswegen keine Sorgen. Sie sind sehr vernünftig. Bisher jedenfalls.«

Die drei Stevies grinsten unisono. »Wer uns ärgert, wird geröstet«, sagte Stevie Eins. »Wir sind Pyros. Und Elfen. Das steht für Esper-Liberations-Front. Und wir lassen uns nichts gefallen.«

»Und ihr seid das, was der Untergrund unter Diplomaten versteht?« fragte Hazel ironisch. »Ihr werdet ziemlich beliebt sein bei unseren Strategiebesprechungen. Vielleicht gehe sogar ich wieder hin.«

»Die Kyberratten lassen Störprogramme ablaufen, um diesen Turm zu isolieren«, erklärte Stevie Zwo. »Niemand da draußen wird erfahren, was hier vor sich geht, bis alles vorüber ist.«

Owen runzelte zweifelnd die Stirn. »Lektronenhacker sind nicht gerade für ihre Zuverlässigkeit berühmt.«

»Denen könnt Ihr vertrauen«, entgegnete Stevie Eins. »Und wenn auch nur aus dem einen einzigen Grund, daß sie Angst haben, wir treten ihnen in den Hintern, wenn sie es vermasseln.«

»Richtig«, pflichtete Stevie Drei bei.

Owen und Hazel wandten sich plötzlich um und spähten nachdenklich die Treppe hinab. Hazel zog ihre Pistolen, und Owen wandte sich erneut den drei Stevie Blues zu. »Wir bekommen Besuch«, sagte er.

»Seid Ihr auch Esper oder so was?« fragte Stevie Eins.

»Eher ›so was‹«, erwiderte Owen. »Der Investigator muß sich nach unten zurückgezogen und seine Leute alarmiert haben. Es dauert nicht mehr lange, und wir stehen hüfttief in Sicherheitsleuten.«

»Das ist noch nicht alles«, bemerkte Stevie Zwo. »Sie haben einen ESP-Blocker dabei. Ich spüre, wie meine Kräfte schwinden, je näher sie kommen.«

»Na wunderbar«, murrte Hazel. »Kann sonst noch was schiefgehen?«

»Eine ganze Menge, jedenfalls wenn wir nur hier herumstehen und auf sie warten«, antwortete Owen. »Darf ich vorschlagen, daß wir uns in den Rechnersaal zurückziehen?«

»Zu spät«, sagte Stevie Drei. »Sie sind bereits da.«

Die drei Klone zogen ihre Schwerter mit der gleichen schnellen, geübten Bewegung und traten vor, um den Treppenabsatz zu blockieren. Owen und Hazel stellten sich neben sie, die Waffen gezückt, gerade rechtzeitig, um eine einzelne große Gestalt zu sehen, die auf dem letzten Treppenabsatz unter ihnen in Sicht kam. Sie war ganz in Schwarz gekleidet, und unter dem Umhang war ein schwerer Kampfanzug zu erkennen. Der Mann wirkte wie Mitte Dreißig und sah nicht sonderlich gut aus. Seine dunklen Augen und sein Lächeln waren eiskalt, und selbst so, wie er jetzt dastand, mit leeren Händen und unbewaffnet, erweckte er einen sehr gefährlichen und selbstbewußten Eindruck. Stevie Zwo pfiff leise durch die Zähne.

»Seine Boshaftigkeit Lord Dram persönlich. Ich denke, wir sollten uns jetzt geehrt fühlen. Normalerweise läßt er Esper nur aus sicherer Entfernung ermorden.«

»Diesmal kann er den Turm nicht einfach in die Luft jagen und verbrennen«, sagte Stevie Eins. »Die Eiserne Hexe packt ihn bei den Eiern, wenn die Steuerbehörde zerstört wird.«

Owen und Hazel warfen sich nachdenkliche Blicke zu.

»Dieser Mann ist definitiv tot«, erklärte Owen. »Ich habe seine Leiche gesehen.«

»Aber wer, zur Hölle, ist das dann?« fragte Hazel. »Ein Klon? Weiß das jemand am Hof? Oder war der, den wir sterben sahen, der Klon?«

»Sollten wir Eurer Unterhaltung folgen können?« erkundigte sich Stevie Eins.

»Ich werde es später erklären«, antwortete Owen. »Immer vorausgesetzt, es gibt ein Später. Für den Augenblick müßt Ihr mir einfach glauben, wenn ich Euch sage, daß die Dinge nun ein ganzes Stück komplizierter geworden sind. Der Witwenmacher ist ein wichtiger Teil des Imperiums, den wir ganz vergessen hatten. Das Rebellenhauptquartier muß unbedingt davon erfahren.«

»Ich habe eine bessere Idee«, sagte Hazel. Sie hob ihre Projektilwaffe und feuerte eine Garbe auf Dram. Das Treppenhaus echote dröhnend, als die Kugeln in die Stahlwände einschlugen, aber Drams Grinsen wankte nicht eine Sekunde. Das Holobild flackerte ein wenig, und das war auch schon alles.

»Ihr habt doch nicht wirklich geglaubt, daß jemand in meiner Position persönlich hier erscheinen und sich mit Rebellenabschaum abgeben würde, oder vielleicht doch?« fragte Dram gelassen. »Die unteren Stockwerke dieses Turms sind inzwischen abgeriegelt und von meinen Leuten besetzt. Es gibt keinen Ausweg. Ihr könnt nirgendwo mehr hin. Ergebt euch, und Ihr bleibt zumindest so lange am Leben, bis Ihr vor einem Gericht gestanden habt.«

Die Stevie Blues starrten ihn mit wilden Blicken an. Stevie Eins spuckte aus. »Wieso glaubst du nur, wir würden einem verräterischen Schuft wie dir noch glauben? Du kamst zu uns als ein Mann namens Huth, und wir vertrauten dir. Im Gegenzug hast du uns an die Eiserne Hexe und die Imperialen Wachen verraten. Hunderte guter Männer und Frauen mußten an jenem Tag ihr Leben lassen, nur weil sie Esper oder Klone waren. Wir werden lieber sterben, als uns dir zu ergeben!«

»Ganz wie ihr meint«, erwiderte Dram, und sein Holobild verschwand wie eine geplatzte Seifenblase. Die stählernen Treppen erzitterten, als eine Armee hinaufgestürzt kam. Owen feuerte mit dem Disruptor über das Geländer, doch der Energiestrahl prallte wirkungslos von einem Schild ab. Die Esper konzentrierten sich, und eine Flammenwand erschien mitten auf der Treppe. Doch der Schild rückte unbeirrt weiter vor und schob die Flammen vor sich weg, die stetig schwächer wurden, je näher der ESP-Blocker kam. Die Stevie Blues blickten Owen und Hazel ratlos an.

»Seht nicht mich an«, beschwerte sich Hazel. »Mir sind die Ideen ausgegangen. Wie lange läuft das verdammte Programm noch, Owen?«

»Kann nicht mehr lange dauern. Vielleicht ein paar Minuten.

Aber wir dürfen uns nicht in diesem Raum einkesseln lassen.«

»Und ein paar Minuten bleiben uns auch nicht mehr. Was haltet ihr davon, wenn wir eine Barrikade errichten?«

»Schaden kann es jedenfalls nicht«, antwortete Owen. Und dann: »Seht Ihr, Hazel? Wenn Ihr müßt, dann habt Ihr auch Ideen. Stevies, wenn Ihr vielleicht mit anfassen könntet…?«

Die Rebellen rannten in den Rechnerraum zurück und packten alles, was nicht an Ort und Stelle angeschweißt war. Sie schoben und zerrten die Apparate hinaus in den Korridor und zur Treppe. Dann kippten sie sie einfach hinunter. Der Weg war augenblicklich vollständig blockiert, und der gegnerische Vormarsch kam zu einem unerwarteten Halt. Schutzschilde waren exzellent, wenn es um das Abfangen von Kugeln oder Disruptorstrahlen ging, aber mit mehreren hundert Kilogramm ineinander verkeilten Büromobiliars hatten auch sie ihre Schwierigkeiten. Die Wachen blieben stehen, um sich zu beratschlagen, während Dram ihnen von unten wütende Befehle zuschnarrte. Owen und Hazel grinsten sich an und dann die Stevies…, und dann wirbelten sie alle gleichzeitig herum, als eine Glocke die Ankunft des Aufzugs signalisierte.

»Das sollte unmöglich sein«, erklärte Stevie Eins verblüfft.

»Die Kyberratten sollten die Aufzüge außer Betrieb setzen!«

»Vertraue niemals jemandem, der ein unnatürliches Verhältnis mit einem Datenlaufwerk hat«, warf Stevie Zwo ein.

»Richtig«, stimmte Stevie Drei zu.

Die Rebellen verteilten sich mit erhobenen Pistolen und Schwertern vor der Lifttür. Mit einemmal war es wieder vollkommen still. Owens Hände schwitzten, und er wünschte, er hätte genug Zeit gefunden, sie abzuwischen. Die Glocke des Aufzugs ertönte erneut, und die Türen glitten zur Seite, um den Blick auf einen mittelgroßen, tadellos gekleideten Mann mit stark zerfurchtem Gesicht und langem, sorgfältig frisiertem weißem Haar freizugeben. Er lächelte die Wartenden vereinnahmend an. Die Stevies atmeten erleichtert auf und senkten die Waffen.

»Wir hätten es wissen müssen«, sagte Stevie Zwo. »Wenn es jemanden gibt, der an einer ganzen Armee von Wachen vorbeischlüpfen und einfach so hier hereinspazieren kann, dann seid Ihr das.«

»Ihr wißt, wie das ist«, erwiderte der Neuankömmling mit tiefer Baßstimme. »Ich liebe gute Auftritte. Und nun seid doch bitte so freundlich und stellt mich Euren Freunden vor. Pistolen machen mich immer so nervös.«

»Dieser alternde Halunke hier nennt sich Alexander Sturm«, erklärte Stevie Eins. »Unverbesserlicher Rebell, Abenteurer und Schmeißfliege par excellence. Held der Rebellion, professioneller Wäscheständer und ganz allgemein eine der sieben biblischen Plagen. Wir geben uns nur aus dem Grund mit ihm ab, weil er es immer wieder fertigbringt, die Imperialen Wachen wie dumme Anfänger aussehen zu lassen.«

»Richtig«, stimmte Stevie Drei ihrer Schwester zu.

»Besser hätte ich selbst es nicht sagen können«, polterte Alexander Sturm. Er trat aus dem Lift und klopfte Owen fest auf die Schulter. »Ich bin ein alter Freund und Kampfgefährte von Jakob Ohnesorg. Ich habe mich für eine Weile aus dem Geschäft zurückgezogen, Ihr wißt, wie das ist. Aber als ich erfuhr, daß Jakob wieder mitten im Geschehen ist, wußte ich sofort, daß ich mich ihm anschließen mußte. Es wird sein wie in den alten Zeiten, als wir Schulter an Schulter kämpften. Ich habe den alten Burschen seit Eisfels nicht mehr gesehen. Ich fürchte, das war keiner unserer besseren Auftritte. Aber es ist der Gedanke, der zählt. Jedenfalls bin ich sofort mit dem Untergrund in Verbindung getreten, zog einige Fäden…, und da bin ich. Die Stevies werden die Klone und Esper repräsentieren, und ich werde für die anderen Teile des Untergrunds sprechen. Erfreut, Euch endlich doch noch kennenzulernen, Owen Todtsteltzer. Die Nachricht von Euren Taten ist Euch vorausgeeilt. Jedermann ist froh, daß Ihr in die Fußstapfen Eures Vaters getreten seid und die Rebellion führt. Er wäre so stolz auf Euch gewesen. Andererseits war der Name Todtsteltzer schon immer ein ehrenwerter Name. Man erwartet große Dinge von Euch, mein Junge. Ihr seid die Hoffnung der gesamten Menschheit.«

Owen wurde sich einer gefährlich stillen, wütenden Gestalt an seiner Seite bewußt. »Das hier ist Hazel D’Ark«, sagte er rasch. »Ich bin sicher, Ihr habt auch von Hazel bereits gehört.«

Sturm lächelte sie strahlend an. »Natürlich! Die Rebellion hat immer Bedarf an mutigen Kämpfern! Sagt mir, junger Todtsteltzer – wie geht es Jakob Ohnesorg? Nach allem, was ich gehört habe, scheint das Imperium ihm ziemlich übel mitgespielt zu haben.«

»Es… es geht ihm schon wieder besser«, erwiderte Owen vorsichtig. »Versucht einfach, nicht allzu schockiert zu wirken, wenn Ihr ihn zum ersten Mal seht. Er hat eine Menge durchgemacht.«

»Wollen wir vielleicht für den Rest des Tages hier stehenbleiben und ein Schwätzchen halten?« fragte Hazel unruhig.

»Oder geht irgend jemand mal nachsehen, ob das verdammte Programm endlich zu Ende gelaufen ist?«

Die Barrikade an der Treppe geriet plötzlich in Bewegung, als jemand von unten her versuchte, sie zu bewegen. Sie verkeilte sich nur noch mehr. Dann schnitt ein Energiestrahl mitten durch die Möbel und Apparate und schleuderte Fetzen geschmolzenen Metalls durch die Luft. Die Rebellen duckten sich und bargen die Köpfe unter ihren Armen. Die Sicherheitskräfte begannen, die Überreste der Barrikade auseinanderzunehmen.

»Vielleicht sollten wir unser Kennenlerngeplauder auf einen günstigeren Zeitpunkt verschieben«, sagte Owen hastig. »Ich werde nachsehen, wie weit das Programm ist. Ihr schießt auf alles, was sich bewegt, bis ich wieder zurück bin.«

Er sprintete durch den Korridor in den Rechnerraum und atmete erleichtert auf, als er sah, daß die Programme endlich durchgelaufen und die Disks aus den Laufwerken geschoben geworden waren. Owen nahm die Datenscheiben, gab den Selbstzerstörungskode ein und beobachtete befriedigt, wie sie sich in Rauch und Flammen auflösten. Er rümpfte die Nase wegen des Gestanks, dann warf er die brennenden Disks zu Boden. Jetzt gab es keinen Weg mehr für das Imperium, den Inhalt der Programme zu rekonstruieren, selbst wenn einer der Saboteure gefaßt würde. Owen rannte zurück ins Treppenhaus, wo Hazel die langsam verschwindende Barrikade mit Kugeln eindeckte, ohne irgend etwas damit zu erreichen.

»Zeit, daß wir verschwinden!« brüllte er durch den Lärm hindurch. »Die Programme sind fertig, ich habe die Disks zerstört, und wir haben die Gastfreundschaft der Leute hier lang genug strapaziert. Jeder nimmt sich, was ihm gehört oder nützlich erscheint, und dann ziehen wir uns aufs Dach zurück.

Oben warten Gravschlitten auf uns.«

»Wir könnten den Aufzug benutzen«, sagte Sturm. »Die Kyberratten haben ihn unter Kontrolle.«

»Wir nehmen die Treppen«, entschied Hazel. »Die Kyberratten könnten aus dem System geworfen werden, und es wäre ganz schön blöd, wenn die Imperialen uns auf diese Weise in ihre Finger bekämen.«

Sie rannte auf die Treppe zu, ohne einen Blick nach hinten zu werfen, um zu sehen, ob ihr jemand folgte. Sturm musterte Owen mit einem überraschten Blick, als hätte er erwartet, daß der Todtsteltzer das Kommando führte. Schließlich war er die Hoffnung der gesamten Menschheit, oder etwa nicht? Owen zuckte verlegen die Schultern und eilte Hazel hinterher. Sturm und die Stevie Blues folgten ihm. Owen hielt die Waffe im Anschlag, nur für den Fall, doch niemand lauerte den Flüchtenden auf, und sie erreichten das obere Stockwerk ohne Zwischenfall. Die Gravschlitten standen da, wo Owen und Hazel sie zurückgelassen hatten, und Owen war dem Schicksal dankbar dafür. Es wäre kein geeigneter Zeitpunkt gewesen, um zu Fuß nach Hause zu marschieren. Hazel kletterte unverzüglich an Bord ihrer Maschine und warf sie an. Owen nahm Sturm mit auf seinen Schlitten, während die drei Stevies darauf bestanden, sich auf Hazels Gefährt zusammenzudrängen.

Die Gravschlitten hoben ab und nahmen Kurs auf das zersplitterte Fenster. Ringsum zuckten die Lichtfinger von Energiestrahlen an ihnen vorbei, als Drams Truppen wild feuernd den obersten Stock erreichten. Owen und Hazel beschleunigten auf Höchstgeschwindigkeit und rasten zwischen den pastellfarbenen Türmen hindurch davon, wobei sie wilde Haken schlugen, um den Wachen das Zielen zu erschweren. Die Schlitten besaßen zwar Schutzschilde, aber ihr Gebrauch würde den Kristallen Energie entziehen, die sie dringender zum Aufrechterhalten ihrer Geschwindigkeit benötigten. Die Stevie Blues klammerten sich auf Hazels bockendem Schlitten fest und erwiderten das Feuer. In den Fenstern anderer Türme tauchten weitere Wachen auf und begannen sofort zu schießen. Dram schien Großalarm gegeben zu haben. Owen und Hazel kurvten wie verrückt, kämpften gegen die Aufwinde zwischen den Türmen und wichen unerwartet in den Weg ragenden Vorsprüngen aus. Von allen Seiten standen sie unter Feuer.

Owens Schlitten wurde am Bug getroffen; ein glänzender Feuerball entstand, und weißglühende Metallsplitter spritzten auf den hastig hochgerissenen Umhang Owens, während er um die Kontrolle über sein Gefährt kämpfte. Der Umhang begann zu brennen. Sturm riß ihn von Owens Schultern und warf ihn über Bord. Der Umhang brannte lichterloh, während er nach unten trudelte und schließlich in der Tiefe verschwand. Owen gewann die Kontrolle über den Schlitten zurück, aber die Höchstgeschwindigkeit hatte sich schlagartig halbiert. Hazel ließ sich zurückfallen und blieb an seiner Seite. Owen bedeutete ihr wütend, daß sie vorausfliegen sollte, doch sie schüttelte stur den Kopf. Owen aktivierte sein Komm-Implantat.

»Hazel, würdet Ihr bitte um Himmels willen machen, daß Ihr von hier verschwindet? Dram wird jeden Augenblick mit seinen eigenen Schlitten hinter uns her sein.«

»Richtig«, erwiderte sie gelassen. »Und dann brauchst du jemanden, der auf deinen Arsch aufpaßt, Todtsteltzer. Wir dürfen nicht zulassen, daß du stirbst. Du bist schließlich die Hoffnung der gesamten Menschheit, oder hast du das bereits vergessen?«

Owen hätte noch weiter mit ihr diskutiert, aber die Schlitten Schossen um eine Biegung und fanden sich unvermittelt Reihen von Bewaffneten gegenüber, die auf dem Dach des nächsten Turms lauerten. Owen und Hazel fluchten simultan und drückten die Schlitten in einen langgezogenen Sturzflug. Energiestrahlen zuckten an ihnen vorbei, und einer davon traf Stevie Zwo voll in den Rücken. Die Wucht des Einschlags warf sie seitlich über Bord. Die beiden anderen Stevies schrien auf, als der brennende Körper in die Tiefe stürzte. Owen schoß mit Höchstgeschwindigkeit hinterher. Die Maschinen heulten protestierend auf, aber das war ihm egal. Er überholte den fallenden Körper, schwang den Schlitten darunter und verringerte seine Fallgeschwindigkeit, um Stevie Zwo einzufangen. Der brennende Körper krachte auf die Ladefläche. Sturm legte seinen Umhang über Stevie Zwo, um die Flammen zu ersticken.

Auf der Konsole des Schlittens leuchteten Dutzende roter Lichter gleichzeitig auf, doch Owen kümmerte sich nicht darum. Er hatte ein Leben vor der Bosheit des Imperiums gerettet, und das war alles, was zählte.

Hazel zog neben ihn. Die beiden unverletzten Stevies feuerten mit Hazels Projektilwaffen auf die Imperialen Truppen und trieben sie in Deckung zurück. Hazel gestikulierte über ihre Schulter nach hinten. Owen sah sich flüchtig um. Imperiale Gravschlitten hatten die Verfolgung aufgenommen und schlossen rasch auf. Erneut wurden die Rebellen unter Feuer genommen, von oben und von hinten – Warnschüsse, um zu zeigen, daß sie in Reichweite waren. Owen fing Hazels Blick ein und deutete nach oben. Sie nickte zustimmend. Die beiden Schlitten schossen beinahe senkrecht hinauf und ließen die deckunggebenden Türme hinter sich zurück. Owen aktivierte sein Komm-Implantat.

»Rebell Eins an Goldenen Jungen. Rebell Eins an Goldenen Jungen. Ich kann nicht zu Euch kommen, also müßt Ihr mich holen. Fangt mein Signal ein, und schafft Euren Arsch hierher, so schnell es geht.«

Niemand antwortete, aber das hatte Owen auch nicht erwartet. Die beiden Stevies feuerten noch immer auf die Verfolgerschlitten unter ihnen, und Tränen für ihre gefallene Schwester strömten über ihre kalten, entschlossenen Gesichter. Dann ging den Pistolen die Munition aus. Die Esper warfen die Waffen auf Deck und griffen sich zwei weitere aus Hazels Gürtel. Sie begannen erneut zu schießen, und einer der Verfolger explodierte plötzlich in einem Feuerball. Der getroffene Schlitten taumelte in die Tiefe zwischen den Türmen wie ein brennendes Blatt. Owen und Hazel flogen einen Zickzackkurs über die Türme hinweg, wobei allein die Schnelligkeit ihrer übernatürlichen Reflexe aus dem Labyrinth des Wahnsinns ihnen erlaubte, Ausweichmanöver zu fliegen, bei denen ihre Verfolger auch nicht im geringsten mithalten konnten – trotzdem kamen die Imperialen immer näher und schlossen aufgrund ihrer höheren Geschwindigkeit unaufhaltsam die Lücke zwischen sich und ihrer vermeintlichen Beute.

Und dann erschien das goldene Schiff der Hadenmänner mitten aus dem Nichts direkt vor Owen und Hazel, als es seine Tarnschilde abschaltete. Es bedeckte den ganzen Himmel und leuchtete heller als die Sonne. Die Verfolger erblickten das Schiff und zündeten in panischer Reaktion die Bremsdüsen.

Einige feuerten ein paar nutzlose Schüsse ab, doch die meisten kamen mitten in der Luft zu einem unsicheren Halt. Owen schielte über die Schulter nach hinten und sah Sturm, der mit offenem Mund auf das goldene Schiff starrte. Selbst die Stevies hatten vergessen, weiter auf ihre Verfolger zu schießen. Owen grinste und flog voraus durch die klaffende Luke in den offenstehenden Hangar im Bauch des Schiffes. Hazel folgte ihm auf dem Fuß.

»Raus hier! Wir müssen verschwinden!« brüllte Owen.

»Schnell, schnell, schnell!«

Die Hangarluken schlossen sich krachend, und Owen und Hazel landeten ihre Schlitten. Owen sackte erschöpft über den Kontrollen zusammen, doch als Stevie Eins und Stevie Drei herbeirannten, wandte er sich zu ihnen um. Sturm hatte sich über den reglosen Körper von Stevie Zwo gebeugt. Er sah hoch, als die beiden Esper-Klone ihn erreicht hatten, und schüttelte traurig den Kopf.

»Es tut mir leid«, sagte er. »Sie muß auf der Stelle tot gewesen sein, als der Strahl sie getroffen hat.«

Owen wollte etwas sagen, doch er konnte nicht. Stevie Eins nickte ihm steif zu. »Ihr habt Euer Leben riskiert, um sie zu retten, obwohl sie nur ein Klon war. Es ist nicht Eure Schuld, daß sie es nicht geschafft hat. Wir werden nie vergessen, was Ihr getan habt, Owen Todtsteltzer. Wohin Ihr auch immer geht, wir werden Euch folgen.«

»Aber jetzt sind wir nur noch zu zweit«, sagte Stevie Drei leise.

Stevie Eins legte die Arme um ihre Schultern und drückte sie an sich. Nach einer Weile ließ sie los, und die beiden Stevies gingen davon, um für eine Weile allein zu sein. Hazel gesellte sich zu Owen und Sturm.

»Gute Arbeit, Todtsteltzer«, sagte sie. »Vielleicht bist du ja wirklich die Hoffnung der Menschheit.«

»Das werdet Ihr mir wohl nie vergeben, wie?« erwiderte Owen.

»Hör zu, Aristo«, entgegnete Hazel. »Du brauchst mich, damit du auf dem Boden bleibst. Wenn du die Hoffnung der Menschheit bist, dann stecken wir ziemlich tief in der Scheiße.

He, Hadenmänner! Können wir irgendwie sehen, was draußen vorgeht?« Ein Bildschirm erschien. B schwebte mitten in der Luft. Der Planet fiel hinter dem Schiff zurück, doch ein ganzes Dutzend Imperialer Sternenkreuzer hatte die Verfolgung aufgenommen.

Die Schiffe waren ungewöhnlich groß und entstammten scheinbar einer Baureihe, die Owen noch nicht kannte. Er blickte fragend zu Sturm, der sich auf die Unterlippe biß und ein besorgtes Gesicht machte.

»Das neue Spielzeug der Eisernen Hexe«, sagte er leise. »Die E-Klasse. Alle mit dem neuen Hyperraumantrieb ausgerüstet.

Angeblich sogar schneller als die legendären Schiffe von Haden. Ich schätze, wir werden ziemlich bald herausfinden, was an den Gerüchten dran ist.«

Die Imperialen Schiffe eröffneten das Feuer. Disruptorkanonen schossen im Salventakt, eine nach der anderen, so daß die Sternenkreuzer in der Lage waren, einen konstanten Beschuß aufrecht zu erhalten. Das goldene Schiff erwiderte das Feuer.

Die Imperialen Sternenkreuzer holten rasch auf. Owen nahm an, daß die Schilde des goldenen Schiffs dem Beschuß standhielten, ansonsten hätten sie längst Vakuum geatmet. Dann brüllten die Maschinen auf, und der Schirm verschwand, als das goldene Schiff in den Hyperraum glitt. Owen atmete erleichtert aus, und Hazel schlug ihm auf den Rücken.

»Ich hab’ doch gesagt, daß wir es schaffen würden, Aristo.

Ich persönlich habe mir nicht eine Minute lang deswegen den Kopf zerbrochen.«

»Das hättet Ihr aber besser getan«, erwiderte Owen. »Wenn diese neuen E-Klasse-Schiffe alle so gut sind, dann stecken wir in Schwierigkeiten. Überlegt nur: Eine Flotte von Schiffen, die alle so schnell sind wie meine alte Sonnenschreiter. Wir haben uns darauf verlassen, daß uns die Schiffe der Hadenmänner einen Vorteil verschaffen, aber wie es scheint, sind sie nicht länger die Nummer Eins. Und das bedeutet, wir benötigen Schiffe mit dem neuen Hyperraumantrieb, wenn wir gegen das Imperium in die Schlacht ziehen wollen.«

»Ach, zur Hölle!« fluchte Hazel. »Darüber können wir uns später noch den Kopf zerbrechen. Die Mission war ein voller Erfolg. Die Imperiale Steuerbehörde ist am Ende, und wir haben unsere Kontaktleute lebend herausgeholt.«

»Bis auf eine«, korrigierte Owen.

»Das war nicht Eure Schuld«, sagte Sturm. »Ihr habt alles versucht. So etwas geschieht nun mal. Ich werde mit den beiden anderen Stevies reden, sie trösten und eine freundliche Schulter anbieten, an der sie sich ausweinen können.«

Sturm verbeugte sich formell und ging davon. Hazel blickte ihm verächtlich hinterher. »Pah! So etwas geschieht nun mal!

Das ist mir vielleicht ein schöner Trost!«

»Ich denke, wir könnten einen Drink und ein wenig Ruhe vertragen«, sagte Owen. »Habt Ihr nicht Lust, mir Gesellschaft zu leisten, Hazel? Oder wir könnten zusammen essen. Was meint Ihr?«

»Nein, wirklich nicht«, antwortete Hazel. »Sei nicht eingeschnappt, Todtsteltzer, aber ich bin dafür, daß unsere Beziehung rein geschäftlich bleibt.« Sie lächelte kurz und schlenderte hinüber zu Sturm und den beiden Esper-Klonen. Hazel gab ihnen einen Wink, ihr zu folgen. Owen sah ihnen hinterher. Er war sicher, in der Vergangenheit schon einmal eine kältere Abfuhr bekommen zu haben, aber er wollte verdammt sein, wenn er sich daran erinnern konnte. Dinge wie diese sollten einfach nicht geschehen. Schließlich war er ein Lord. Und die Hoffnung der Menschheit.

»Trotzdem ein netter Versuch«, meldete sich die KI Ozymandius in seinem Komm-Implantat.

»Halt die Klappe, Oz!« sagte Owen. »Du bist tot!«




KAPITEL II 

HINAUF NACH GEHENNA UND HINAB NACH GOLGATHA 


Kapitän Johan Schwejksam, Kommandant des Imperialen Sternenkreuzers Unerschrocken, befand sich auf dem Heimweg, um zu sterben, und er versuchte mühsam, einen verdammten Dreck darauf zu geben. Schließlich hatte er lediglich seine Mission vermasselt, und die meisten seiner Leute waren dabei gestorben. Schwejksam blickte auf das randvolle Glas in seiner Hand und schnitt eine Grimasse. Das Dumme am fortgesetzten Trinken war, daß die Zunge nach einer Weile taub wurde und man nicht mehr sagen konnte, was man eigentlich trank.

Doch wenn man genau bedachte, was er da eigentlich in großen Mengen in seine Kehle schüttete, war das nicht unbedingt ein Nachteil. Die Nahrungsmittelautomaten produzierten Alkohol und Aromen, aber die Kombinationen waren – genau wie die Qualität – ziemlich eingeschränkt. Angeblich war es Rotwein, den Schwejksam da zu sich nahm, doch das Zeug färbte seine Zähne pink. Trotzdem. Für einen Wein, der höchstens zehn Minuten gelagert worden war, schmeckte er eigentlich gar nicht schlecht. Nicht, daß es einen Unterschied gemacht hätte.

Schwejksam hätte ihn auf jeden Fall getrunken.

Sein Kopf dröhnte, seine Hände zitterten, und sein Magen rebellierte, sobald er sich bewegte. Schwejksam trank jetzt seit beinahe drei Tagen beinahe ununterbrochen. Er aß und schlief nur, wenn es unbedingt sein mußte. Normalerweise trank er nicht viel, und jetzt machte er die Erfahrung, daß sich zu betrinken – und vor allem: betrunken zu bleiben – viel härtere Arbeit war, als er sich vorgestellt hatte. Dennoch hielt er sich ran. Es gab nichts anderes zu tun. Er hatte versagt, und er war auf dem Weg nach Hause, um einer Imperatorin von seinem Versagen zu berichten, die ihn dafür töten lassen würde.

Und all diese guten Männer verloren…

Schwejksam würde mit schlechten Nachrichten nach Golgatha zurückkehren. Mit schlechten Nachrichten und mit ganz schlechten. Die Imperatorin hatte ihm zwar schon einmal Gnade gewährt, als er versagt hatte, doch ein zweites Mal würde das sicher nicht geschehen. Er war mit einer ganz einfachen Aufgabe zur Wolflingswelt geschickt worden. Begleitet von einer Kompanie ausgebildeter, aufgerüsteter Männer, von Wampyren, und dem Liebhaber und Prinzgemahl der Eisernen Hexe, dem Hohen Lord Dram, rechte Hand der Imperatorin.

Schwejksam war mit dem Auftrag unterwegs gewesen, den gesuchten und flüchtigen Verräter Owen Todtsteltzer und alle, die sich in seiner Begleitung fanden, in Arrest zu nehmen und zu exekutieren. Anschließend sollte er mit den Köpfen der Rebellen und den Geheimnissen der Wolflingswelt nach Golgatha zurückzukehren. Man hatte ihm sogar das einzige Fremdwesen von Grendel mitgegeben, das jemals unterworfen und gefügig gemacht worden war. Ein außergewöhnliches und bisher einzigartiges Exemplar. Die Mission hätte ein Spaziergang werden müssen.

Statt dessen lag nun der Leichnam des Hohen Lords Dram im Frachtraum, das Wesen von Grendel war tot – was eigentlich vollkommen unmöglich sein sollte –, und die drei Wampyre, die nicht im Kampf mit den Rebellen gefallen waren, waren von den wiedererweckten Hadenmännern gefangengenommen worden. Schwejksam wollte lieber nicht über den Grund nachdenken. Er kippte den Wein hinunter und schenkte sich nach.

Die Hadenmänner. Die einstigen Feinde der Menschheit. Vor langer, langer Zeit in einem blutigen Krieg vernichtend geschlagen. Man hatte geglaubt, sie wären alle ausgelöscht worden oder sie würden zumindest bis in alle Ewigkeit in der Gruft von Haden schlafen. Aber dieser Todtsteltzer hatte die Gruft gefunden und sie wieder aufgeweckt, und jetzt kämpften sie an der Seite der Rebellen. Mochte Gott dem Imperium beistehen.

Die Mauern stürzten ein, und die Wölfe waren auf die Herde losgelassen worden.

Schwejksam kippte ein weiteres Glas hinunter. Und noch eins. Er war wirklich nicht scharf darauf, der Imperatorin zu erklären, daß die Wolflingswelt zugleich auch die verlorene Welt Haden war, die Heimat der Hadenmänner. Was bedeutete, daß die Rebellen jetzt auch Zugang zu den legendären Laboratorien von Haden besaßen. Zusammen mit all den technologischen Wundern und Schrecken, die in der Vergangenheit dort produziert worden waren. Wissenschaft über jede Vernunft hinaus. Waffen, die aufzuhalten es keine Hoffnung gab.

Und all das war gegen das Imperium gerichtet. Durch sein Versagen hatte Schwejksam das Todesurteil der Zivilisation unterschrieben, und ziemlich wahrscheinlich auch das der gesamten menschlichen Rasse.

Schwejksam hatte nichts als schlechte Nachrichten für seine Herrscherin, und sie würde ihn dafür töten…, wenn seine eigenen Leute ihr nicht zuvorkamen. Alle Männer, die er mit hinuntergenommen hatte in die Höhlen tief unter der Oberfläche der erfrorenen Wolflingswelt, waren dort gestorben, ausgelöscht von Waffen und entsetzlichen Dingen, die niemand hatte vorhersehen können. Und anstatt sie zu rächen, war Schwejksam in sein Schiff gestiegen, um nach Hause zu fliegen. Seine Mannschaft wußte nichts von dem, was er dort unten gesehen hatte. Wußte nicht, warum es so wichtig war, daß er alles stehen und liegen gelassen hatte und geflohen war. Er mußte sicherstellen, daß das Imperium vor den aufkommenden Gefahren gewarnt wurde.

Und jetzt verachtete ihn seine Mannschaft. Viele haßten ihn sogar. Wenn Investigator Frost nicht an seiner Seite gestanden und sehr deutlich zum Ausdruck gebracht hätte, daß sie seinen Tod rächen würde, müßte er sich inzwischen wahrscheinlich keine Gedanken mehr darüber machen, was er Löwenstein sagen würde. Es hätte einen unerwarteten, bedauerlichen Unfall gegeben, und alles wäre vorbei gewesen. Sicher wäre es ein gnädiger Tod gewesen, wirklich – aber man durfte nicht erwarten, daß ein Investigator so etwas verstand. Investigatoren wurden von Kind auf dafür ausgebildet und erzogen, um Fremdrassige zu jagen und zu töten. Die Subtilitäten menschlichen Verhaltens gingen ihnen manchmal ab. So überließ Schwejksam die Führung dessen, was von seinem Schiff noch übrig war, seinem Stellvertreter und saß allein in seiner Kabine, um zu trinken. Um die Zeit totzuschlagen, wenn schon nichts anderes.

Ein Klopfen an der Tür ließ Schwejksam mit verschleierten Augen aufblicken. Er wußte, wer da geklopft hatte. Es gab nur eine einzige Person, die ihn in diesen Tagen besuchte.

Schwejksam überlegte kurz, ob er aufstehen und die Tür selbst öffnen sollte, aber dann entschied er sich dagegen. Er vertraute seinen Beinen nicht mehr. Also bewegte er mühsam die taube Zunge in seinem erschlafften Mund und befahl der Tür mit so viel Autorität und Klarheit, wie er nur zustande brachte, sich zu öffnen. Investigator Frost trat ein. Sie nickte Schwejksam zu und blickte sich lässig um, während die Tür hinter ihr zuglitt.

Schwejksam machte sich nicht die Mühe, ihrem Blick zu folgen. Er wußte, daß es in seiner Kabine schrecklich aussah.

Schwejksam war nie besonders ordentlich gewesen, aber normalerweise kümmerte sich sein Bursche darum. Er hatte seinen Burschen inzwischen seit fünf Tagen nicht mehr zu Gesicht bekommen, und es überraschte ihn nur wenig, wie schlimm die Dinge sich in fünf Tagen entwickeln konnten, wenn man keinen feuchten Dreck mehr darauf gab.

Schwejksam warf einen kurzen Seitenblick in den Spiegel an der Wand und zuckte zusammen. Ein großer, schlanker Mann Ende Vierzig blickte ihm entgegen, mit bleichem, tief zerfurchtem Gesicht, das dringend eine Rasur benötigte. Er sah ungewaschen und ziemlich heruntergekommen aus, genau wie das ungemachte Bett, auf dem er saß. Seine Uniform war eine Schande. Er hatte sich zweimal übergeben müssen, und der linke Ärmel hatte sich nicht davon erholt. Investigator Frost sah im krassen Gegensatz dazu makellos aus wie immer. Ihre engsitzende Uniform war frisch gestärkt, die Knöpfe auf Hochglanz poliert, als wollte sie im nächsten Augenblick zu einer Parade antreten. Sie war großgewachsen, geschmeidig muskulös und Ende Zwanzig, obwohl ihre Augen wesentlich älter wirkten. Sie waren blau und von einer durchdringenden Kälte, und sie stachen aus dem bleichen, beherrschten Gesicht unter dem braunen, kurzgeschorenen Haar deutlich hervor.

Frost trug trotz der Schiffsvorschriften einen Disruptor an der Hüfte, und auf ihrem Rücken hing ein langes Schwert. Selbst jetzt noch, wo sie gelassen und entspannt dastand, erweckte sie den Eindruck, es jederzeit mit einer Armee aufnehmen zu können. Und wer gegen Frost auf die Armee wettete, der hatte entweder zuviel Geld oder war ziemlich mutig. Sie war attraktiv, aber nicht wirklich schön, und wer sie ohne schriftliche Einladung anlächelte, war nicht mutig, sondern dumm. Frost lächelte nur, wenn sie tötete. Sie zog einen Stuhl heran, entfernte mit Daumen und Zeigefinger ein schmutziges T-Shirt und nahm unaufgefordert Schwejksam gegenüber Platz. Er hob eine Augenbraue. Frost besaß normalerweise ein makellos formelles Auftreten, selbst im Privaten.

»Was macht Ihr hier, Investigator?« erkundigte Schwejksam sich müde und bemerkte erfreut, daß seine Stimme nicht zitterte, wenngleich er Mühe hatte, deutlich zu sprechen.

Frost schniefte. »Ich dachte, wir hätten ausgemacht, daß Ihr zu trinken aufhört?«

»Ihr habt das allein ausgemacht. Ich war es leid, mit Euch zu streiten.«

»Es kann Euch aber nicht helfen, Kapitän.«

»Es kann aber auch nicht schaden«, entgegnete Schwejksam.

»Die Dinge stehen bereits so schlecht, daß es nicht mehr schlechter geht.«

»Es besteht immer die Möglichkeit, daß sich eine Situation 

überraschend verbessert. Wir müssen unsere Sinne beisammenhalten, Kapitän. Wir müssen bereit sein, jeden Vorteil wahrzunehmen, der sich uns bietet.«

»Macht das, Investigator, macht das. Ich bin zu müde, und es kümmert mich nicht mehr. Außerdem – ganz egal, was auch geschehen mag, unsere Mission ist trotzdem schiefgelaufen.

Die Zivilisation wird untergehen, und meine Männer werden auch nicht mehr lebendig. Und es waren gute Männer. Sie folgten mir ins Labyrinth des Wahnsinns, weil ich es ihnen befahl.

Weil ich ihnen gesagt habe, es wäre sicher. Und als hätte das noch nicht gereicht, habe ich die Überlebenden auch noch gegen die Hadenmänner geschickt. Es wäre freundlicher gewesen, sie alle in den Rücken zu schießen. Aber das habe ich ja genaugenommen auch.« Schwejksam seufzte, als die vertrauten Selbstvorwürfe und Schuldgefühle über ihm zusammenschlugen. Er hatte auch früher Männer verloren, aber noch nie so wie diesmal. Er hatte auch früher Fehlschläge hinnehmen müssen, aber nicht so. »Und jetzt, wenn Ihr mich bitte entschuldigen würdet, Investigator – auf mich wartet noch eine Menge Wein.«

Schwejksam senkte den Blick in sein Glas, um Frost die Gelegenheit zu geben, sich würdevoll zu entfernen, aber als er den Blick wieder hob, saß sie noch immer an ihrem Platz und musterte ihn mit kalten Augen.

»Ich weiß, was in Euch vorgeht«, sagte sie tonlos. »Seit unseren Erfahrungen auf der Geisterwelt Unseeli seid Ihr… sind wir beide… auf eine seltsame Art und Weise miteinander verbunden. Nicht direkt Telepathie, aber so etwas Ähnliches. Ich habe es nicht weiter beachtet, genau wie Ihr. Wir wollten nicht, daß man uns für Esper hält. Aber dann betraten wir das Labyrinth des Wahnsinns, und die Verbindung wurde stärker. Ich kann sie nicht länger ignorieren. Wenn ich mich konzentriere, fühle ich, was Ihr fühlt, und weiß, was Ihr denkt. Manchmal geschieht es sogar, wenn ich es gar nicht will. Es ist wirklich sehr lästig. Für einen Imperialen Offizier ist Euer Verstand extrem unorganisiert. Eure Gefühle sind ebenso undiszipliniert wie Eure Gedanken, und mein Mund ist gegenwärtig voll vom Geschmack des Abfalls, den Ihr da trinkt. Das muß aufhören.«

»Ich kann Euch nicht fühlen, Investigator«, erwiderte Schwejksam. »Aber das ist ja auch gar nicht möglich, nicht wahr? Ihr seid Investigator, und ein Investigator hat keine Gefühle.«

»Mein Verstand ist jedenfalls diszipliniert«, entgegnete Frost gelassen. »Im Gegensatz zu Eurem. Ist das vielleicht der Grund, aus dem Ihr Euch so angestrengt bemüht, in eine Flasche zu klettern und darin zu ertrinken?«

Schwejksam funkelte Frost wütend an. »Für den Fall, daß es Euch entgangen ist, Investigator: Die Unerschrocken bringt uns nach Hause, damit wir der Imperatorin nicht nur vom Scheitern unseres Auftrags und dem Tod ihres Liebhabers und Obersten Kriegers berichten, sondern darüber hinaus auch von einer gewaltigen Rebellion, die zusammen mit einer ganzen Armee wiedererwachter Hadenmänner im Anmarsch ist. Die Herrscherin wird nicht erfreut sein über diese Neuigkeiten. Sie wird nicht erfreut sein über uns. Ganz und gar nicht. Wenn wir Glück haben, bringt sie uns an Ort und Stelle um. Aber wann hatten wir in letzter Zeit schon einmal Glück, Investigator?«

»Warum kehren wir dann überhaupt zurück?« erkundigte sich Frost.

Die Worte hingen schwer in der Luft. Schwejksam konnte sie nicht ignorieren. Er blickte in sein Glas, doch es hielt keine Antwort für ihn bereit. Er seufzte schwer und blickte Frost in die kalten blauen Augen.

»Weil es meine Pflicht ist. Ich mag alles andere in meinem Leben falsch gemacht haben, aber ich kenne meine Pflicht. Die Herrscherin muß gewarnt werden. Ich habe einen Eid auf meine Ehre geschworen, das Imperium zu schützen und ihm bis zu meinem letzten Blutstropfen zu dienen, und ich glaube noch immer daran, ganz egal, wer gerade auf dem Thron sitzt. Das Imperium ist es wert, erhalten zu werden, trotz seiner vielen Fehler. Die Alternativen sind allesamt schlimmer, von Barbarei über Massensterben durch Hungersnöte auf Tausenden von Welten, wenn das System zusammenbricht, bis hin zu allen möglichen Formen der Diktatur, wenn die Herrschaft der Eisernen Hexe erst zerbrochen ist. Die Rebellion bedeutet eine Gefahr für die Zivilisation selbst. Ich wage erst gar nicht daran zu denken, was geschieht, wenn diese verdammten KIs von Shub die Gelegenheit zu einem Angriff nutzen, während wir uns mit einer Rebellion herumschlagen müssen. Und was ist mit den Fremdrassigen? Ihr habt dieses Ding auf Unseeli mit seinem halb lebendigen Schiff gesehen. Löwenstein muß gewarnt werden, Investigator. Und wir müssen dafür sorgen, daß sie den Ernst der Lage begreift. Sie wird mir keinen Glauben schenken wollen, also wird sie einen Hirntech hinzuziehen, und ihm wird sie glauben müssen, ob sie will oder nicht. Deshalb kehre ich zurück, Frost. Aber Ihr müßt nicht mitkommen, wenn Ihr nicht wollt.«

Schwejksam nahm einen weiteren kräftigen Schluck. Seine Kehle fühlte sich trocken an. »Auch ich muß zurück, Kapitän«, erklärte Frost. »Das Imperium hat mich zum Investigator ausgebildet, und ich weiß nicht, was ich sonst tun sollte. Und selbst wenn, ich würde es nicht wollen. Mir gefällt, was ich bin. Es ist eine direkte, unkomplizierte Arbeit. Aber nur das Imperium hat Verwendung für einen Investigator, und ich hoffe sehr, daß zwischen hier und zu Hause irgend etwas geschieht, das uns vom Haken hilft.«

»Und wenn nicht?« erkundigte sich Schwejksam. »Falls ich fliehen sollte, später… Würdet Ihr mit mir kommen, Investigator?«

»Nein. Ich kann nicht. Ich muß sein, was sie aus mir gemacht haben.« Frost blickte ihm lange in die Augen. »Ich kann die Herrscherin warnen. Wir müssen nicht beide zu ihr. Und es macht ganz sicher keinen Sinn, wenn wir beide sterben.«

»Es geht nicht, Frost. Ich kann Euch nicht im Stich lassen.«

»Ich würde es tun, wenn ich könnte.«

»Das weiß ich.« Schwejksam grinste sie an. Sie lächelte nicht zurück, aber das kümmerte ihn nicht. Frost war Investigator.

Und obwohl sie angeblich nicht mehr als eine kalte, berechnende Mordmaschine war, hatte Schwejksam das Gefühl, Frost zu verstehen. Selbst dann, wenn sie nichts sagen wollte… oder konnte. Er brauchte keine geheimnisvolle Verbindung dazu.

»Was macht Stelmach?« fragte er schließlich, um das Thema zu wechseln.

»Er schmollt noch immer, weil wir sein kostbares Schoßtier auf der Wolflingswelt zurücklassen mußten. Offensichtlich hat er nur durch Zufall herausgefunden, wie man das fremde Wesen von Grendel kontrolliert, und er ist nicht sicher, ob er seinen Erfolg bei einem anderen Wesen wiederholen kann. Aber Ihr könnt sicher sein, daß er sich bereits eine heiße Geschichte ausgedacht hat, die ihn besonders gut und uns sehr, sehr schlecht aussehen läßt.«

»Ganz ohne Zweifel«, stimmte Schwejksam zu. »Ich könnte schwören, daß dieses verdammte Ungeheuer Stelmach nähergestanden hat als jemals irgendein menschliches Wesen. Wenn ich auf den Namen Kühnhold getauft worden wäre und es nur bis zum Sicherheitsoffizier gebracht hätte, würde mir das auch zu schaffen machen. Wie sein Bericht auch immer aussehen mag, Ihr könnt sicher sein, daß er uns einen Dolch in den Rücken stoßen will.«

»Ja, natürlich. Das ist die Aufgabe eines Sicherheitsoffiziers.«

»Und Ihr könnt sicher sein, daß er bei Löwenstein mehr auf seine eigenen Interessen bedacht sein wird als darauf, sie auf die drohende Gefahr durch die Rebellen aufmerksam zu machen. Noch ein Grund, warum ich zurückkehren muß. Verdammt. «

»Wir könnten ihn jederzeit umbringen«, schlug Frost vor.

»Es ist schwierig, jemandem aus einem Sarg heraus einen Dolch in den Rücken zu stoßen.«

Schwejksam dachte über ihre Worte nach. »Nein. Es würde die Dinge nur noch komplizierter machen. Er weiß nicht genug, um uns wirklich schaden zu können. Er weiß nichts über unsere Verbindung.«

Niemand wußte davon. Die Verbindung war keine richtiges ESP, jedenfalls nicht, soweit sie es beurteilen konnten, doch das würde das Imperium nicht daran hindern, Frost und Schwejksam wie Esper zu behandeln, wenn es je bekannt werden sollte. Und Esper waren Bürger zweiter Klasse, nur wenig besser gestellt als Klone. Mit Sicherheit hätte es das Ende ihrer Karrieren als Schiffskommandant und Investigator bedeutet.

Sie würden als Versuchskaninchen enden, unter Beobachtung von Wissenschaftlern, und am Ende würde man sie mit ziemlicher Sicherheit vivisektieren. Also hatten sie niemals jemandem davon erzählt.

»Habt Ihr etwas Neues von Eurer Tochter gehört?« erkundigte sich Frost.

Schwejksam schüttelte den Kopf. Seine Tochter Diana. Sie war ein Esper, und sie war bei ihm und Frost gewesen, als die Dinge auf Unseeli aus dem Ruder gelaufen waren. Diana hatte eine Menge durchgemacht, genug, um jeden anderen daran zerbrechen zu lassen. Aber sie war schließlich Schwejksams Tochter. Diana hatte überlebt, und sie war stärker aus der Geschichte hervorgegangen, als sie je zuvor gewesen war. Stark genug, um nach ihrer Rückkehr von der Unseeli- Mission in den Esper-Untergrund zu flüchten. Seither hatte Schwejksam nichts mehr von Diana gehört oder gesehen, und er war insgeheim froh darüber. Er hätte sie nicht gerne ausgeliefert. Diana war seine Tochter, sein einziges Kind, und er liebte sie sehr…

Aber Schwejksam kannte seine Pflicht. Was wahrscheinlich auch der Grund war, aus dem sie nicht mit ihm in Kontakt trat.

Schwejksam hoffte sehr, daß es Diana gutging und daß sie glücklich war.

»Was ist mit der Besatzung?« fragte er nach einer Weile und wechselte erneut das Thema. »Macht jemand Schwierigkeiten?«

»Das würden sie nicht wagen«, entgegnete Frost. »Einige versuchten, mir die kalte Schulter zu zeigen, also habe ich ein paar Ohrfeigen ausgeteilt, um ihnen Manieren beizubringen.

Sie werden sich rasch erholen, wenn sie erst aus der Krankenabteilung entlassen sind. Seither sind alle sehr höflich und gehorsam, wenn ich in der Nähe bin. Ich weiß nicht, was sie so aufgebracht hat. Wir haben ein paar Leute verloren, schön. So etwas soll vorkommen. Das gehört zum Beruf.«

»Aber wir haben einen vollständigen Landetrupp verloren«, entgegnete der Kapitän. »Und alle Wampyre.«

»Vertraut mir, Kapitän. Niemand gibt einen Dreck auf die Wampyre.«

»Aber sie waren die letzten kampferfahrenen aufgerüsteten Soldaten im gesamten Imperium!«

»Das ist genau das gleiche, als würdet Ihr sagen, sie waren die letzten Kakerlaken. Jedermann an Bord ist froh, daß sie nicht mehr sind.«

»Trotzdem waren es meine Männer«, beharrte Schwejksam.

»Ich war verantwortlich für sie. Und ich habe nur dabeigestanden und zugesehen, als die Hadenmänner sie abführten.«

»Was hättet Ihr denn dagegen unternehmen können? Nichts, absolut gar nichts. Wir waren in der Unterzahl.«

»Inzwischen werden sie ebenfalls tot sein. Man hat sie sicher auseinandergenommen, um nachzusehen, wie sie funktionieren. Dann, hat man die Einzelteile hübsch numeriert und in Gläsern auf einem verdammten Laborregal von Haden gestapelt.«

»Da gehören sie auch hin, wenn Ihr mich fragt«, erklärte Frost. »Ich habe ihnen nie über den Weg getraut.«

»Sie kämpften auf unserer Seite«, widersprach Schwejksam.

»Und die meisten starben dabei. Bedeutet das vielleicht gar nichts? Nein, Euch bedeutet das nichts. Ich vergaß – Ihr seid schließlich Investigator, nicht wahr? Ihr habt Euch noch nie um etwas anderes gesorgt als um die beste Methode, einen Feind zu töten. Und Gott weiß, ich wünschte, ich wäre wie Ihr.«

Schwejksam hob sein Glas. Es war bereits wieder leer. Er griff nach der Flasche, doch Frost legte die Hand auf seinen Arm.

»Bitte. Laßt das.«

Lange Zeit blickten sie sich schweigend in die Augen. Dann ertönte plötzlich der Summer, und Schwejksam hob eine Augenbraue. Es war schon eine Weile her, daß ihn jemand auf dem Kommandokanal angerufen hatte. Er aktivierte sein Komm-Implantat und wartete einen Augenblick, um sicherzugehen, daß seine Stimme ruhig und fest klang.

»Hier spricht der Kapitän.«

»Brücke hier, Kapitän. Komm-Offizier. Ich denke, Ihr und der Investigator solltet besser so schnell wie möglich auf die Brücke kommen, Sir.«

Schwejksam runzelte die Stirn. Die Stimme des Mannes besaß einen eigenartigen Unterton. Einen Unterton, der auf mehr als Besorgnis hindeutete. »Wo liegt das Problem?«

»Wir haben ein Signal aufgefangen, Sir. Ich denke, Ihr werdet die Nachricht selbst hören wollen.«

Es lag definitiv ein eigenartiger Unterton in den Worten des Komm-Offiziers. Irgend etwas hatte den Mann bis ins Mark erschüttert. Deshalb war er augenblicklich zu seinem Kapitän gerannt. Schwejksam lächelte grimmig. »Also schön. Ich bin auf dem Weg. Veranlaßt Alarmstufe Gelb, und bereitet alle Kampfstationen vor. Schwejksam Ende.« Der Kapitän unterbrach die Verbindung und blickte nachdenklich zu Frost.

»Scheint ja wirklich etwas ziemlich Unübliches oder Gefährliches zu sein, wenn sie uns auf die Brücke rufen. Vielleicht haben wir Kontakt mit einem Schiff der Fremden.«

Frost erhob sich und strich ihre Uniform glatt. »Ich habe Euch gleich gesagt, daß noch viel geschehen kann, bis wir zu Hause sind, Kapitän. Irgend etwas geschieht immer.«

»Das ist es ja gerade, was mir Sorgen macht«, erwiderte Schwejksam. »Wenn ich an mein verdammtes Glück denke, dann steht uns mit Sicherheit eine ziemlich unangenehme Überraschung bevor.«

»Schön«, sagte Frost. »Vielleicht bekomme ich ja Gelegenheit, irgend etwas zu töten.«

Zwanzig Minuten später betraten Frost und Schwejksam die Brücke der Unerschrocken und stapften auf direktem Weg zur Komm-Station. Schwejksam hatte eine kalte Dusche genommen und fühlte sich stocknüchtern… und als hätte er gerade einen Marathonlauf absolviert. Seine Knie zitterten, genau wie seine Hände, wenn er für einen Augenblick vergaß, sie zu Fäusten zu ballen. Schwejksam hatte sich rasiert und war in eine frische Uniform geschlüpft, doch es ging ihm nicht besonders gut, und dementsprechend war seine Laune. Er beugte sich über die Konsole und las die Instrumente ab, doch er fand nichts, was eine offensichtliche Abweichung dargestellt hätte.

Der Komm-Offizier wandte den Kopf ein wenig ab, und Schwejksam wurde bewußt, daß er noch immer eine ziemliche Fahne haben mußte. Pech. Er zwang sich, auf das zu hören, was der Komm-Offizier ihm zu sagen versuchte.

»Wir sind direkt hinter dem Rand aus dem Hyperraum gefallen, um wieder in Kontakt mit dem Imperium zu treten. Unsere Signale können die Dunkelwüste noch immer nicht durchdringen. Komm-Signale gehen zwar durch den Hyperraum und sollten nicht beeinflußbar sein, aber das ist die Dunkelwüste.

Im gleichen Augenblick, als wir wieder im Normalraum waren, arbeitete meine Station wieder so, wie sie sollte. Und das erste, was wir auffangen konnten, war ein Notsignal. Nichts Visuelles, nur Stimmaufzeichnung. Es stammt von der Imperialen Basis auf Gehenna. Ich habe bereits nachgesehen. Gehenna ist eine unbewohnte Welt, weit draußen an der Grenze. Ein ungemütlicher Ort. Die Basis besteht aus einem wissenschaftlichen Forschungslabor mit hundert Mann Besatzung. Sie rufen um Hilfe. Der von ihnen verwendete Kode besitzt oberste Priorität.

Ich glaube, nur im Krieg benutzen wir einen Kode mit noch höherer Priorität. Unsere Befehle besagen zwar, daß wir auf direktem Weg nach Golgatha zurückkehren sollen, um persönlich über den Erfolg unserer Mission zu berichten, aber ich dachte, Ihr wollt Euch das hier vielleicht anhören, Sir. Für den Fall, daß Ihr andere Befehle erteilen wollt.«

»Gut. Das war richtig«, lobte Schwejksam. »Und jetzt spielt den Notruf ab.«

Der Kapitän lauschte angestrengt der flüsternden Stimme, die aus dem Lautsprecher der Konsole drang. Sie war kaum hörbar, trotz aller Anstrengungen des Komm-Offiziers, das Signal zu verstärken. Schwejksam warf einen Blick zu Frost und runzelte fragend die Stirn, aber sie schüttelte nur den Kopf. Er wandte sich wieder an den Offizier und sagte: »Was haben die Rechner herausgefunden?«

»Nicht viel, Sir. Es ist eine Signalboje, die immer und immer wieder eine aufgezeichnete Botschaft ausstrahlt. Nur die Herkunft des Signals und die Bitte um Hilfe sind deutlich zu entschlüsseln. Wir haben versucht, in direkten Kontakt mit der Basis zu treten, doch sie antwortet nicht.«

»Wenn es eine Boje ist – wie lange sendet sie schon?« erkundigte sich Frost. »Und warum hat außer uns noch niemand das Signal aufgefangen?«

»Das wissen wir nicht, Investigator. Das Signal ist sehr schwach, und wir befinden uns hier am Rand. Vielleicht fangen wir es nur deswegen auf, weil wir ebenfalls hier draußen sind. Wir lauten Ihre Befehle, Kapitän?«

Schwejksam blickte wieder zu Frost. »Wir sollten es ignorieren. Direkt nach Golgatha Weiterreisen. Die Boje könnte das Signal schon seit Ewigkeiten aussenden. Was immer auf Gehenna geschehen sein mag, inzwischen ist es mit Sicherheit vorbei.«

»Natürlich, Kapitän«, erwiderte Frost feierlich. »Aber diese Leute könnten noch immer unsere Hilfe benötigen, und wir sind das einzige Schiff in der Nähe.«

»Präzise. Unsere Pflicht ist eindeutig. Rudergänger, Kurs setzen auf Gehenna. Investigator, wir werden unter vier Augen darüber diskutieren.« Dann wandte Schwejksam sich an seinen Stellvertreter: »Lassen Sie mich wissen, wenn wir da sind. Ansonsten wünsche ich, nicht gestört zu werden.«

Der Erste Offizier schniefte. Seine Verachtung war kaum zu überhören. Frost wirbelte herum, die Hand auf dem Schwert… …aber Schwejksam gebot ihr Einhalt. Er stapfte zum Kommandositz hinüber, packte den Offizier mit einer Hand am Kragen und hob ihn scheinbar mühelos aus dem Sitz. Die Augen des Mannes quollen hervor, und seine Zunge schwoll an, als er verzweifelt nach Luft schnappte. Er umfaßte Schwejksams Unterarm mit beiden Händen, doch der Mann konnte den Griff des Kapitäns nicht lockern. Er zog den Disruptor, Schwejksam schlug ihm die Waffe aus der Hand, die über den Decksboden schlitterte, bis Frost den Fuß darauf setzte. Die restliche Brückenbesatzung musterte Frost verstöhlen und blieb regungslos auf ihren Posten sitzen. Schwejksam ließ die Kehle des Offiziers los. Der Mann fiel zurück in den Sitz, faßte sich an den Hals und schnappte würgend nach Luft.

Schwejksam beugte sich vor und brachte sein Gesicht ganz dicht vor das des anderen. Dann flüsterte er gefährlich leise:

»Noch eine derartige Respektlosigkeit vor meinem Rang, Bursche, und ich schieße dich in Unterwäsche aus einem Torpedorohr ins All. Und jetzt wirst du gefälligst tun, was ich dir befohlen habe, ist das klar? Gut.« Dann fuhr er mit lauter Stimme fort: »Ich bin froh, daß wir uns einmal von Mann zu Mann unterhalten konnten. Fühlt Euch frei, jederzeit zu mir zu kommen, falls weitere Fragen auftauchen sollten, zu deren Klärung ich beitragen kann.«

Schwejksam machte kehrt und stapfte aus der Zentrale, Frost an seiner Seite. Als er an der Komm-Station vorbeikam, murmelte der diensthabende Offizier: »Gut, daß Ihr wieder da seid, Kapitän.« Schwejksam mußte sich ein Grinsen verkneifen. Die Tür glitt hinter ihm ins Schloß, und der Kapitän der Unerschrocken atmete tief durch. Er blieb stehen und lehnte sich gegen die Schottenwand. Sein Kopf schmerzte wie wahnsinnig, und seine Hände zitterten wieder.

»Ich brauche etwas zu trinken«, sagte er müde.

»Nein, braucht Ihr nicht«, widersprach Frost.

»Ist das Euer Kater, oder was?«

»Ihr brauchtet keine Hilfe, als Ihr den Ersten aus dem Sitz geholt habt«, erwiderte Frost. »Und das mit einer Hand. Ich bin sehr beeindruckt.«

»Das bin ich selbst auch«, sagte Schwejksam. Er drückte sich von der Wand ab und setzte sich wieder in Bewegung. Frost blieb an seiner Seite. Sie sprachen kein Wort mehr, bis sie sicher in die Privaträume des Kapitäns zurückgekehrt waren.

Jeder an Bord wußte, daß der Sicherheitsoffizier das Schiff vom Bug bis zum Heck verwanzt hatte. Schwejksam entfernte die winzigen Spione regelmäßig aus seiner Kabine, und da er Zugang zu besserer Technologie besaß als Stelmach, war er dem übereifrigen Sicherheitsoffizier immer einen Schritt voraus.

Schwejksam ließ sich in seinen Lieblingssessel sinken, und Frost zog sich einen anderen Sessel heran. Der Kapitän blickte nachdenklich auf die halbleere Weinflasche, dann sah er weg.

Vielleicht später.

»So, Investigator. Wie es scheint, hat uns die kurze Zeit im Labyrinth des Wahnsinns weitaus mehr verändert, als wir geglaubt haben. Ich hatte beinahe das Gefühl, als würde der Erste Offizier überhaupt nichts wiegen. Ich hätte ihn mit bloßen Händen zerreißen können. Und ein Teil von mir hatte große Lust dazu.«

»Ich frage mich, ob ich ebenfalls stärker geworden bin«, sinnierte Frost. »Aber vielleicht warten auf mich andere Überraschungen. Ich frage mich auch, was aus uns geworden wäre, wenn wir den ganzen Weg durch das Labyrinth zurückgelegt hätten…«

»Ihr könnt immer noch die Rebellen fragen, sollten wir ihnen jemals wieder begegnen. Sie sind alle hindurchgegangen.«

»Was auch immer. Ich denke, das ist eine weitere Sache, die wir am besten strikt für uns behalten, Kapitän.«

»Ganz meine Meinung, Investigator. Laßt uns über andere Dinge sprechen. Was ist Eurer Meinung nach auf Gehenna geschehen, daß ihr einziger Hilferuf eine Stimmaufzeichnung ist, die von einer Boje ununterbrochen wiederholt wird? Unter normalen Umständen hätten sie doch bloß auf einem offenen Kanal rufen müssen, und innerhalb weniger Stunden wäre ein Imperialer Sternenkreuzer an Ort und Stelle gewesen. Das ist die Standardprozedur, ganz gleich, wo innerhalb des Imperiums man sich gerade aufhält. Sicher, wir befinden uns hier draußen am Rand, aber selbst hier… Könnte es sein, daß die Rebellen ihren ersten Angriff begonnen haben?«

»Das bezweifle ich, Kapitän. Erstens machten sie nicht den Eindruck, bereits gut genug organisiert zu sein, um einen größeren Überfall durchzuführen. Zweitens denke ich, daß ihnen einfach noch die nötigen Ressourcen fehlen, um überhaupt etwas Größeres auf die Beine zu stellen. Und drittens… ich habe ein ungutes Gefühl bei dieser Sache. Man benötigt unglaublich wirkungsvolle Waffen, um eine planetare Basis so rasch und wirkungsvoll außer Gefecht zu setzen, daß nur noch Zeit zum Abschießen einer Signalboje bleibt. Wahrscheinlich wirkungsvollere Waffen, als dem Imperium oder den Rebellen 

überhaupt zur Verfügung stehen…«

»Und über was reden wir dann hier? Die KIs von Shub? Die Hadenmänner?«

»Vielleicht. Aber ich muß immer wieder daran denken, daß wir beim letzten Mal, als eine Basis verstummte, auf Unseeli endeten.«

»Wo wir ein abgestürztes Raumschiff fanden, voller unbekannter und wahrscheinlich der unseren weit überlegener Technologie… und eine Basis voller Leichen.« Schwejksam runzelte nachdenklich die Stirn. »Ihr meint, es könnte sich erneut um die Fremden handeln?«

»Kann schon sein«, antwortete Frost. Sie lächelte kurz. »Ich bin genau in der richtigen Stimmung, um mir ein paar Fremde vorzuknöpfen.«

»Wart Ihr das jemals nicht, Investigator? Ich bin einfach froh über den guten Grund, unsere Rückkehr nach Golgatha noch ein wenig aufzuschieben. Ein möglicher Angriff durch die Fremden ist eine der wenigen Entschuldigungen, mit denen wir durchkommen. Aber ich muß sagen, die Vorstellung, daß wir eine weitere planetare Basis verloren haben, gefällt mir überhaupt nicht. Es macht uns verwundbar gegen alles mögliche, und außerdem besteht immer die Gefahr, daß es sich um eine Falle handelt, um ahnungslose Schiffe anzulocken.«

»Dann sehen wir besser zu, daß wir als erste dort ankommen«, sagte Frost. »Wir sind schließlich entbehrlich.«

»Sprecht nur für Euch selbst, wenn es Euch nichts ausmacht«, entgegnete Schwejksam.

Die Unerschrocken fiel aus dem Hyperraum und schwenkte in einen Orbit um den Planeten Gehenna ein, die Welt des ewigen Feuers. Gehenna brannte wie ein weiß glühendes Stück Kohle in der Nacht. Kontinentweite Flammen zuckten in die Atmosphäre hinauf, ohne jemals zu erlöschen. Vor langer Zeit hatte irgend etwas auf der Oberfläche Feuer gefangen, und durch eine Art Kettenreaktion hatte sich das Feuer ausgebreitet, bis es den gesamten Planeten umspannte. Die Pole waren geschmolzen, die Ozeane verdampft, und nur die Flammen waren geblieben. Die Oberfläche brannte, verbrannte sich selbst; langsam, aber unaufhaltsam. Man hatte Hinweise gefunden, daß Gehenna einst von einer fremden Zivilisation bewohnt worden war, doch die Wesen waren verschwunden, und niemand wußte, was mit ihnen geschehen war. Nur eine Handvoll fremdartiger Steinbunker war geblieben, groß, massiv und eindrucksvoll, aber vollkommen leer, tief im Fels, weit weg von den alles verzehrenden Flammen. Wenn die Bunker ein Geheimnis besaßen, dann blieb es eines. Niemand wußte, ob die fremde Zivilisation von einer äußeren Macht zerstört worden war oder ob sie sich selbst ausgelöscht hatte. Oder ob das Feuer zuerst dagewesen oder ob es nur der Nebeneffekt von etwas gewesen war, das eine gesamte Spezies so sorgfältig vernichtet hatte, daß nicht mehr der kleinste Hinweis zurückgeblieben war.

Das Imperium hatte natürlich gewaltiges Interesse an einem Apparat oder was auch immer, der einen ganzen Planeten in Flammen setzen konnte. Er würde eine unglaublich gute Waffe abgeben, und Löwenstein wollte sie haben. Also hatte die Imperatorin Befehl gegeben, dort eine Basis einzurichten, mitten im Herzen der Flammen, geschützt durch die stärksten Energieschirme, die die Imperialen Ingenieure zu errichten imstande waren. Nach den Daten der Unerschrocken zu urteilen, arbeiteten die Wissenschaftler inzwischen seit neun Jahren dort, doch Antworten hatten sie noch nicht gefunden.

Schwejksam selbst führte den Landungstrupp an. Zum Teil, weil er an Ort und Stelle sein wollte, um Entscheidungen zu fällen, falls die Basis Schaden genommen hatte, aber hauptsächlich, weil er es eigentlich gar nicht wollte. Der Kapitän fühlte sich noch immer elend, und seine Leute musterten ihn weiterhin mit verstohlenen Blicken, wenn sie meinten, er würde es nicht bemerken. Schwejksam war nicht sicher, ob er wieder Entscheidungen würde fällen können, wenn Menschenleben auf dem Spiel standen, aber das war genau der Grund, aus dem er gehen mußte. Tat er es nicht, dann konnte er genausogut sein Kommando zurückgeben, und dazu war er noch nicht bereit. Also führte er den Landungstrupp persönlich. Und er betete, daß er der Situation gewachsen war. Frost begleitete ihn (natürlich) als Investigator der Unerschrocken. Aber was Schwejksam wirklich überraschte, war der Wunsch des Sicherheitsoffiziers Stelmach, ebenfalls mitzukommen. Vielleicht traute er den beiden nicht mehr über den Weg. Der Rest des Trupps bestand aus sechs Marineinfanteristen, die durch Los bestimmt worden waren, sowie Kommunikationsoffizier Eden Creutz. Creutz hatte zwei Jahre zuvor kurze Zeit auf Gehenna Dienst verrichtet. Er schien nicht sonderlich erfreut darüber, dem Planeten einen weiteren Besuch abzustatten.

Creutz war mittelgroß, mittelschwer, von dunkler Hautfarbe und ein schweigsamer Typ. Er hatte nicht zu denen gehört, die hinter Schwejksams Rücken über den Kapitän getuschelt hatten, doch er sprach auch außer Dienst kaum ein Wort. Als es schließlich darum gegangen war, ob er zum Landungstrupp gehören sollte oder nicht, war er beim Suchen von Gründen, die dagegen sprachen, zu Schwejksams Überraschung beinahe geschwätzig geworden. Schwejksam war das nur recht gewesen. Er wollte keine stumpfsinnigen, loyalen Leute in gefährlichen Situationen um sich haben. Er brauchte Leute, die Angst hatten, Leute, die mitdachten. Überlebenskünstler. Interessanterweise war Creutz noch gar nicht lange Kommunikationsoffizier. Er war von einer Position zur anderen versetzt worden, üblicherweise immer auf eigenen Wunsch, anscheinend, weil er sich nach einer Weile stets gelangweilt hatte, ganz egal, was er tat. Er war zu gut, und das in einer Umgebung, in der Uniformität mehr galt als alles andere. Creutz würde es entweder zum Kapitän bringen, noch bevor er dreißig war, oder vorher resignieren. Schwejksam hatte ihm das Kommando über die Pinasse übertragen, die sie zur Planetenoberfläche hinabbringen würde. Creutz würde sie sicher nach unten bringen oder bei dem Versuch sterben. Es lag nicht in seiner Natur, sich mit weniger zufriedenzugeben.

Schwejksam umklammerte die Armlehnen seines Sitzes, als die Pinasse wie ein Stein der Oberfläche entgegenfiel. Er schaltete sich über das Komm-Implantat auf die Sensoren des Schiffs, und vor seinen Augen erschienen die Temperaturanzeigen. Der Kapitän beobachtete mit ausdruckslosem Gesicht, wie die Werte sprunghaft anstiegen und sich auf einem unglaublichen Niveau einpendelten. Schwejksam schaltete die Anzeigen wieder ab. Sie machten ihn nervös. Die lange, schlanke Pinasse schoß durch die überhitzte Atmosphäre und bäumte sich auf, als sie durch die röhrenden Flammen raste, die sich meilenweit über die Oberfläche hinaufschwangen.

Schwejksam zwang sich dazu, die Armlehnen loszulassen. Die Außenhülle der Pinasse würde die Insassen vor jeder Temperatur schützen, und außerdem gab es auch noch den Energieschirm. Das Schiff würde mit allem zurechtkommen, was Gehenna ihm entgegenwerfen konnte.

Theoretisch zumindest.

Schwejksam hatte da seine Zweifel. Es gab bereits zu viele unbeantwortete Fragen in bezug auf Gehenna, und die Signalboje war nur die letzte davon. Der Kapitän rutschte unbehaglich auf seinem Sitz hin und her, aber bequemer wurde es dadurch nicht. Der Hartanzug verhinderte es. Schwejksam hatte ihn wie jeder andere auch angelegt, bevor er an Bord des kleinen Schiffes gegangen war. Er benötigte ihn erst, wenn die Pinasse gelandet war, aber einen Hartanzug überzuziehen war schon schwierig genug, wenn man ringsum viel Freiraum hatte.

In dem beengten Abteil der Pinasse wäre es ein Ding der Unmöglichkeit gewesen, sich umzuziehen.

Der Hartanzug war zum Teil Raumanzug, zum Teil Schutzpanzer und mit Waffen ausgerüstet. Er war konstruiert, seinen Benutzer am Leben zu halten, egal, wie lebensfeindlich die Umgebung auch sein mochte. Wenn erst alle Systeme liefen, kühlte oder wärmte er seinen Träger, gleichgültig, was draußen geschah. Hartanzüge waren sperrig, und in ihnen war man ungefähr so gelenkig und flink wie ein Kieselstein, aber sie erfüllten ihren Zweck. Ihre Panzerung war transportablen Schutzschildern unterlegen, aber es gab keinen Ersatz, wenn es darum ging, eigenhändige Untersuchungen vorzunehmen. Diese Anzüge waren strahlungssicher, schützten perfekt gegen Umwelteinflüsse, waren härter als Stahl und überstanden beinahe alles – wenn es nicht gerade ein Disruptorstrahl aus unmittelbarer Nähe war. Ursprünglich als gepanzerte Kampfanzüge für Extremsituationen entworfen, hatten sie sich für diesen Zweck als zu schwer und unhandlich erwiesen, und so hatte die Flotte sie zu Allzweckschutzanzügen umfunktioniert. Jeder an Bord der Pinasse schien sich in seinem Anzug mit gewissen Einschränkungen wohl zu fühlen. Bis auf Schwejksam. Der Kapitän hatte das Gefühl, in ein erstarrendes Teerfaß gefallen zu sein.

Schweißperlen traten auf Schwejksams Stirn, doch er konnte den gepanzerten Arm nicht weit genug heben, um sie abzuwischen. Es hätte nicht so heiß sein dürfen. Die Lebenserhaltungssysteme der Pinasse hielten automatisch eine angenehme Innentemperatur aufrecht. Aber man konnte nicht an die unglaubliche Hitze dort draußen denken, ohne etwas zu spüren, und wenn es nur Einbildung war. Die sechs Marineinfanteristen ließen eine Flasche kreisen, doch die Servomechanismen ihrer Anzüge bewirkten, daß sie das meiste verschütteten.

Schwejksam wünschte sich insgeheim, daß sie die verdammte Flasche in seine Richtung reichen würden, aber er durfte seine Soldaten nicht darum bitten. Es würde keinen guten Eindruck hinterlassen. Schwäche. Es war wichtig, daß er bei seinen Leuten einen starken, selbstsicheren Eindruck hinterließ. Ganz besonders nach dem, was beim letzten Landungsunternehmen geschehen war.

Schwejksam wandte den Blick ab. Stelmach saß allein in seiner Ecke, ein schweigsamer, unergründlicher Mann, anonym wie ein Beamter. Er starrte geradeaus, und es war offensichtlich; daß er lieber woanders gewesen wäre. Egal, wo. Frost runzelte geistesabwesend die Stirn, die Augen in weite Ferne gerichtet. Zeiten wie diese waren es, wofür sie lebte. Das und die Aussicht auf ein wenig Chaos. Und die Gehenna-Basis versprach ein faszinierendes Problem und die Möglichkeit, vielleicht jemanden töten zu können. Noch ein wenig mehr, und Frost würde wahrscheinlich vor Glück explodieren. Schwejksam wurde bewußt, daß sie vielleicht die Geschehnisse außerhalb des Schiffes verfolgte, und er benutzte ein weiteres Mal das Komm-Implantat, um sich auf die Außensensoren aufzuschalten. Er wollte sehen, was Frost sah.

Vor seinen Augen entstand das Bild sengend heißer Flammen, als die Schottenwände der Pinasse durchsichtig zu werden schienen. Wohin er auch blickte, überall war Feuer. Hin und wieder erwischte Schwejksam einen Ausblick auf die schwarze, hartgebrannte Oberfläche Gehennas tief unten. Sonst nichts. Es gab sonst nichts. Nichts lebte auf diesem Planeten.

Jedenfalls, soweit man wußte. Die einzigen noch existierenden Bauwerke lagen tief unter der Oberfläche. Das wäre auch für die Basis der vernünftigste Platz gewesen, aber Löwenstein hatte darauf bestanden, sie an der Oberfläche zu errichten. Für die Eiserne Hexe war es eine Frage des Prinzips gewesen: Sie hatte beweisen wollen, daß das Imperium eine Basis mitten im Herzen der Hölle errichten und aufrechterhalten konnte, an einem Ort, wo niemand sonst dazu in der Lage war. Die Basis sollte noch immer intakt sein, wenn ihr Schild noch arbeitete.

Und wenn der Schild noch arbeitete, dann sollte auch das Personal noch wohlauf sein. Der Schild konnte alles aushalten, was diese Welt auf ihn zu werfen vermochte. Und selbst wenn der Schild zusammengebrochen war, aus welchem Grund auch immer, so hätte die Basis selbst ebenfalls die Hitze des Planeten aushalten müssen. Sie war speziell dazu konstruiert worden. Schwejksam versuchte sich in Optimismus. Es war harte Arbeit. Gehenna war eine unversöhnliche Welt, immer auf der Lauer nach dem kleinsten Fehler oder Versehen.

»Wir setzen gleich zur Landung an, Kapitän«, meldete Creutz. »Schnallt Euch lieber an, Sir. Es ist eine Weile her, daß ich hier ein Schiff landen mußte.«

Schwejksam schaltete die Sensorübertragung ab, und die Außenwände der Pinasse wurden wieder undurchsichtig: Ihm war noch heißer als zuvor. Der Kapitän bemerkte, daß die anderen sich in ihren Sitzen so weit herumgedreht hatten, daß sie ihn beobachten konnten. Vielleicht warteten sie auf ein paar letzte zuversichtliche Worte aus seinem Mund. Er atmete tief durch, und als er zu sprechen ansetzte, klang seine Stimme ruhig und selbstsicher wie immer.

»Wir landen, Männer. Schaltet alle Systeme ein, und macht Euch bereit, die Helme aufzusetzen. Vergeßt nicht – der Hartanzug kann Euch bis zu einer Woche am Leben halten, falls erforderlich, aber seid trotzdem vorsichtig. Der Planet wird Euch töten, wenn Ihr ihm nur die geringste Chance dazu gebt.

Vergeßt nicht, Euren Energiepegel im Auge zu behalten. Die Anzüge verbrauchen eine Menge davon, selbst wenn man sich nicht bewegt.

Sobald wir unten sind, wird Investigator Frost als erste das Schiff verlassen. Sie wird eine rasche Lagebeurteilung vornehmen und entscheiden, ob wir weitermachen. Vorausgesetzt, wir sind nicht mitten in einem Kampfgebiet gelandet, werden die Infanteristen folgen und einen defensiven Ring bilden.

Creutz, Stelmach und ich folgen zum Schluß. Vergeßt nicht, Leute: Das hier ist eine Rettungsaktion, keine Invasion. Wer auf jemanden schießt, ohne daß es absolut notwendig ist, bekommt es mit mir zu tun. Ich will Überlebende, die mir Antworten geben können, keine Leichen mit großen Löchern darin.

Gut, das war alles. Helme überziehen. Creutz, landet die Pinasse.«

Schwejksam nahm seinen Helm aus dem Schoß, eine konturlose Stahlkonstruktion, die perfekt auf das Joch an der Schulter paßte. Einen Augenblick lang herrschte tiefste Finsternis, während die Verbindungen des Anzugs aufgebaut wurden. Dann schalteten sich die Sensoren auf sein Kommimplantat und verschafften ihm einen freien Rundumblick. Es war ein Gefühl, als hätte der Helm sich plötzlich in Luft aufgelöst, doch Schwejksam konnte das Gewicht noch immer auf den Schultern spüren. Der Rest der Mannschaft sah aus wie blind, was den Anblick von Creutz an den Kontrollen nicht gerade beruhigend wirken ließ. Dann krachte die Pinasse auf die Oberfläche und rutschte mit kaum verminderter Geschwindigkeit über den Boden. Schwejksam und die anderen klammerten sich an ihren Armlehnen fest, und nur die schweren Sicherheitsnetze verhinderten, daß sie in den Gang geschleudert oder gegen die Kabinenwände geworfen wurden. Das Schiff schüttelte die Insassen von oben bis unten durch. Dann kam es zu einem plötzlichen Halt, als wäre es gegen ein Hindernis gestoßen.

Schwejksam löste den Verschluß seines Netzes und kam unsicher auf die Beine. Das Summen der Servomechanismen, als sie seine Körperbewegungen in Bewegungen des Anzugs umsetzten, klang laut in seinen Ohren. Der Kapitän stapfte den Gang entlang zur Luftschleuse, wo Frost ihn bereits erwartete.

Ihr Anzug besaß die Farbe ihrer Uniform, genau wie sein eigener, aber er hätte sie auch so erkannt. Nur Frost konnte so rasch bei der Luke sein. Die meisten der Infanteristen waren noch vollauf damit beschäftigt, sich aus ihren Sitzen zu erheben.

Schwejksam wartete auf Creutz’ Zeichen, dann betätigte er die Verriegelung der Innentür. Die Luke fuhr mit einem Zischen zur Seite, und Frost stapfte in die Schleusenkammer. Die Luke schloß sich wieder. Nach einer kurzen Pause meldete sich Frosts Stimme ruhig in Schwejksams Ohr.

»Die Außenluke ist offen. Ich gehe jetzt hinaus.« Eine weitere Pause. »Keine Probleme, alles ist ruhig. Kein Zeichen von irgend etwas außer Dreck und Flammen. Ich komme mir vor, als würde ich durch ein Krematorium laufen. Hereinspaziert, hereinspaziert: Das Inferno ist dieses Jahr ganz besonders hübsch.«

Schwejksam mußte unwillkürlich grinsen. Er öffnete die innere Luke und winkte die Infanteristen an sich vorbei. Es dauerte nicht lange, bis alle draußen waren. Schwejksam betrat die Oberfläche von Gehenna, ohne auch nur einen Augenblick zu zögern. Zuerst konnte er außer Flammen überhaupt nichts erkennen. Ein flackerndes Meer aus Purpur und Gold. Undeutliche Schatten bewegten sich in den Flammen. Dann schalteten sich die Erweiterungen des Anzugs ein und verstärkten die Bilder der Sensoren, bis die Schatten als Mitglieder von Schwejksams Mannschaft zu erkennen waren. Der Kapitän blickte an sich hinunter und konnte den Boden kaum erkennen, auf dem er stand. Die Erde war schwarz verbrannt, hier und da auseinandergebrochen und von tiefen Rissen durchzogen, aus denen plötzliche Flammenstöße bis weit in den Himmel schossen, bevor sie sich im konstanten Flackern und Glühen ringsum verloren. Die Temperaturanzeigen waren unglaublich hoch.

Willkommen in der Hölle, dachte Schwejksam. Willkommen im zerbrochenen Land und bei den Feuern, die niemals erlöschen. Wenigstens weiß ich jetzt, was mich erwartet, wenn die Eiserne Hexe mich schließlich exekutiert hat. 

»Kapitän, hier spricht Creutz.« Die Stimme des Kommunikationsoffiziers erklang laut in Schwejksams Ohr. »Wenn Ihr bereit seid, können wir los. Ich habe die Boje lokalisiert; die Basis liegt nur wenige Minuten zu Fuß von hier.«

»Sehr schön«, erwiderte Schwejksam. »Gut gemacht, Creutz.

Geht voran. Alle anderen machen ihre Waffensysteme einsatzbereit. Aber vergeßt nicht, niemand feuert, es sei denn in Notwehr. Ich bin zwar auch für einen dramatischen Auftritt, aber ich will nicht, daß wir aus Versehen die Leute umbringen, die wir eigentlich retten wollen. Hört Ihr mir zu, Investigator?«

»Entspannt Euch«, ertönte Frosts Antwort. »Ich töte nur Leute, die darum betteln.«

»Ich bin sicher, das erleichtert uns alle ungemein, Investigator«, erwiderte Creutz trocken. »Alles aufgepaßt, bitte. Folgt mir einzeln hintereinander, die Hand auf der Schulter des Vordermanns. Nehmt Euch Zeit, und laßt Euch nicht ablenken.

Wer den Kontakt mit der Gruppe verliert, dessen Anzug wird sich automatisch auf das Signal der Pinasse einloggen. Kehrt dorthin zurück, und wartet, bis wir zurückgekehrt sind. Habe ich etwas vergessen, Kapitän?«

»Nein«, antwortete Schwejksam. »Ihr macht das gut. Fahrt fort.«

Der Kapitän wartete geduldig, während seine Leute sich in einer Reihe hintereinander aufstellten, dann legte er die Hand auf Stelmachs Schulter, der vor ihm stand. Er konnte seinen stählernen Handschuh sehen, aber er spürte nichts, und als die Reihe sich in Bewegung setzte, verstand er, was Creutz damit gemeint hatte, daß man leicht verlorengehen könnte. In seinem Hartanzug besaß er keinerlei Tastsinn, und das einzige Geräusch war das konstante Brüllen des Feuers. Schwejksam hatte die Lautsprecher automatisch heruntergefahren, um seine Ohren zu schonen und damit er seine Leute über Funk hören konnte. Der Anzug schirmte ihn bis auf die Sichteindrücke vollkommen von der Außenwelt ab, um ihn zu schützen.

Schwejksam stapfte hinter Stelmach her. Ringsum tobte das Feuer, doch es konnte ihm nichts anhaben. Erneut brach ihm der Schweiß aus, trotz der kühlen Luft, die innerhalb des Anzugs zirkulierte. Die Zeit verging langsam. Creutz hatte gesagt, die Basis wäre nur wenige Minuten entfernt, aber waren sie nicht schon länger unterwegs? Oder hatte Creutz die Orientierung verloren und führte sie blind im Kreis? Schwejksam hatte vergessen, auf die Uhr zu sehen, bevor sie losgegangen waren.

Er war froh, daß die anderen sein verlegenes Erröten nicht sehen konnten. Schwejksam schaltete auf den Notfallkanal. Das Signal der Boje ertönte laut und klar. Seine Sensoren zeigten die Basis genau geradeaus. Auf jeder normalen Welt wäre sie längst in Sichtweite gewesen. Schwejksam starrte angestrengt in die Flammen, schaltete die rechnergesteuerten Verstärkungen auf Maximum, und allmählich schälte sich weiter voraus ein großer schwarzer Schatten aus dem Feuer.

Als er näher kam, wurde das Bild auf der Innenseite seines Helms schlagartig klarer, und im gleichen Augenblick wurde ihm bewußt, daß er nicht so dicht hätte herankommen dürfen.

Der Schutzschirm der Basis hätte ihn längst aufhalten müssen: Der Kapitän befahl Creutz anzuhalten und stapfte langsam nach vorn, Schulter um Schulter, bis er bei Creutz und Investigator Frost angekommen war. Von hier aus konnte er sogar die gerissenen und zerbrochenen Außenwände der Basis erkennen.

Die Außenmauer war so konstruiert worden, daß sie einem andauernden Beschuß aus einer Disruptorkanone widerstehen konnte und allem anderen ebenfalls, angefangen bei Erdbeben bis hin zu einem nuklearen Feuersturm. Dennoch hatte irgend etwas die Basis aufgeknackt wie eine Eierschale. Breite, gezackte Risse liefen über die Wände. Die Hauptschleuse stand offen, und dahinter lag nichts als Dunkelheit. Schwejksam biß sich auf die Unterlippe. Eines war zumindest sicher: Das hier war nicht die Folge eines Erdbebens oder irgendeiner anderen Naturgewalt. Es sah ganz danach aus, als hätte jemand immer und immer wieder mit einem Riesenhammer gegen die Wände geschlagen, bis sie auseinandergebrochen waren und er – wer auch immer hinter dem Angriff steckte – eindringen konnte.

»Das ist doch vollkommen unmöglich!« ertönte Creutz’ Stimme in Schwejksams Lautsprecher. »Ich habe die Spezifikationen für die Außenwände gesehen. Diese Basis wurde so konstruiert, daß sie selbst ohne Schutzschirm intakt bleiben und überleben würde. Die Wände waren zehnmal und überleben würde. Die Wände waren zehnmal stärker als bei irgendeiner anderen Basis des Imperiums. Und warum sollten sie überhaupt den Schirm abgeschaltet haben?«

»Ihr überseht das Wichtigste«, entgegnete Frost ruhig. »Irgend jemand hat es getan. Irgend jemand, den wir nicht kennen. Und um so etwas zustande zu bringen, benötigt dieser Jemand eine Technologie, die der unseren nicht nur ebenbürtig, sondern ziemlich wahrscheinlich sogar überlegen ist. Wo also ist diese unbekannte Macht? Befindet sie sich noch im Innern der Basis? Und wenn nicht, wohin ist sie verschwunden, und wird sie wiederkommen?«

»Gute Fragen«, lobte Schwejksam. »Aber auch Ihr überseht etwas. Der Schutzschirm ist ausgeschaltet, und die Wände sind an so vielen Stellen geborsten, daß sie überhaupt keinen Schutz mehr gewähren. Warum ist also diese Basis nicht wie alles andere auf diesem infernalischen Planeten in Flammen aufgegangen?«

»Mir fällt nur ein Weg ein, das herauszufinden«, erwiderte Frost. Es gehörte nicht viel dazu, sich vorzustellen, wie sie hinter dem glatten stählernen Schutzhelm grinste.

»Also schön. Ihr geht voran, Investigator«, sagte Schwejksam. »Aber vergeßt nicht: Antworten, meine Liebe. Keine Leichen.«

»Selbstverständlich, Kapitän. Selbstverständlich.«

Frost trat an Creutz vorbei und stapfte auf die offene Schleusentür zu. Schwejksam folgte ihr. Creutz’ Hand ruhte auf seiner Schulter. Dann kamen Stelmach und die Marineinfanteristen. Der Sicherheitsoffizier war sehr wortkarg gewesen, doch Schwejksam bezweifelte, daß das noch lange so bleiben würde, wenn sie erst die Basis betreten hatten. Ein Platz wie dieser war voll von vertraulichem Material und geheimen Apparaten, von denen ein einfacher Kapitän und noch niedrigere Ränge nichts wissen durften. Schwejksam gab einen Dreck darauf. Wenn es Antworten gab, dann würde er sie finden, und es war ihm egal, worauf sein Blick dabei fiel.

Vorsichtig trat er durch die weit offenstehende Schleusenluke. Sein Blick schweifte unablässig hin und her, vor und zurück, doch alles schien ruhig. Es war dunkel, und Schwejksam schaltete die Schulterscheinwerfer seines Anzugs ein. Noch mehr Licht flammte auf, als der Rest der Mannschaft seinem Beispiel folgte. Langsam schälte sich das Foyer aus der umgebenden Dunkelheit. Das erste, was der Kapitän der Unerschrocken bemerkte, war Regen. Es regnete heftig, und Schwejksam benötigte einen Augenblick, um zu erkennen, daß die Sprinkleranlage seltsamerweise noch immer in Betrieb war.

Allerdings hätte das Wasser bei dieser Hitze verdampfen müssen. Er überprüfte die Außentemperatur mit Hilfe der Anzugsensoren, und eine Zahl erschien unten auf der Innenseite seines Helms. Die Temperatur lag nur wenige Grad über Standard, trotz der geborstenen Wände und offenstehenden Türen.

Das hätte unmöglich sein müssen. Ohne Schutzschirm und bei diesen Schäden in den Außenwänden gab es absolut keine Möglichkeit, wie die Basis so niedrige Temperaturen hätte aufrechterhalten können.

»Investigator, überprüft Eure Sensoren. Welche Temperatur zeigen sie?«

»Das gleiche wie bei Euch, Kapitän. Standard, jedenfalls verdammt nah dran. Ich könnte schwören, daß wir noch immer durch einen Energieschirm geschützt werden, doch meine Sensoren zeigen nichts an. Wir haben hier Standardgravitation und eine atembare Atmosphäre, aber fragt mich nicht, warum. Wir könnten sogar ohne unsere Anzüge überleben, wenn es sein müßte.«

»Denkt nicht einmal daran«, erwiderte Schwejksam rasch.

»Wir haben nicht die geringste Ahnung, wodurch die äußeren Bedingungen zustande kommen. Wir müssen davon ausgehen, daß sie jeden Augenblick umschlagen können. Außerdem will ich, daß wir die vollständige Quarantäneprozedur durchführen.

Die Anzugintegrität ist zu jeder Zeit sicherzustellen. Hat das jeder verstanden?« Rasche Bestätigungen vom Rest der Mannschaft kamen durch den Lautsprecher. Frost grunzte nur, aber das war zu erwarten gewesen. Schwejksam musterte das verlassene Foyer. »Ausschwärmen und einen Verteidigungsring bilden. Investigator, spaziert im Augenblick noch nicht zu weit von hier weg. Stelmach, daß Ihr mir nichts anfaßt! Creutz, Ihr wart früher schon einmal hier. Welchen Eindruck habt Ihr?«

»Das Foyer ist ein einziger Trümmerhaufen«, antwortete Creutz. »Wer auch immer hier durchgekommen ist, hat ganze Arbeit geleistet. Mehr kann ich im Augenblick nicht sagen.«

Schwejksam stimmte seinem Komm-Offizier insgeheim zu.

Das Foyer sah aus, als wäre eine schwere Granate eingeschlagen. Vielleicht sogar mehrere. Das Mobiliar war umgekippt und lag überall verstreut. Ein großer Teil war zu wenig mehr als Kleinholz zertrümmert. Der Empfangstresen, ein schweres Möbel aus Eisenholz, war in der Mitte durchgebrochen, als hätte sich jemand zu Schweres daraufgesetzt. Keiner der eingebauten Apparate arbeitete noch. Nirgendwo gab es ein Lebenszeichen. In den Wänden befanden sich überall Risse, durch die man das höllische Wüten des Feuers draußen sehen konnte, aber das Licht drang eigenartigerweise nicht weit in die Dunkelheit hinein. Die Sprinkleranlage hatte alles durchnäßt. Hier und da hatten sich Pfützen und große Wasserlachen gebildet.

»Kein Blut und keine Leichen«, meldete sich Frost vom anderen Ende des Foyers. »Aber überall Kampfspuren. Die Decken und Wände sind voller Einschüsse von Disruptoren. Doch kein Zeichen, daß sie etwas getroffen hätten.«

Schwejksam blickte hinauf zu den gezackten Löchern in der Decke. Man konnte sich darauf verlassen, daß Frost etwas fand, das jeder andere übersehen hätte.

»Warum die Decke?« meldete sich Stelmach plötzlich zu Wort. »Wie groß waren die Angreifer?«

»Wir wollen keine voreiligen Schlüsse ziehen«, sagte Schwejksam. »Bis jetzt haben wir keinerlei stichhaltige Beweise, daß es überhaupt einen Angriff gegeben hat. Es kann sich durchaus herausstellen, daß wir es mit einem weiteren wirklich schlimmen Fall von Kabinenfieber zu tun haben. Ich gebe zu, das klingt unwahrscheinlich – aber wir müssen alle Möglichkeiten in Betracht ziehen. Frost, Ihr führt eine Energieabtastung dieser Disruptoreinschüsse durch. Überprüft, wie alt sie sind. Stelmach, Ihr seht nach, ob Ihr irgendwo in diesem Chaos ein funktionierendes Terminal findet, das uns Zugriff auf die Lektronen der Basis gewährt. Vielleicht finden wir Hinweise im Logbuch. Und Creutz, wieso kommt es, daß die Sprinkleranlage noch arbeitet? Ihr hätte doch sicher längst das Wasser ausgehen müssen?«

»Die Sprinkleranlage wird aus einem unterirdischen See gespeist«, erwiderte Creutz. »Er liegt tief unter der Oberfläche und enthält Millionen Liter Wasser. Wahrscheinlich könnte es hier drin ewig weiterregnen. Ein Wunder auf diesem Feuerplaneten.«

»Jetzt fangt nicht an, religiös zu werden«, sagte Frost. »Ich hasse es, in meinen Helm zu kotzen.«

»Hierher!« meldete sich Stelmach plötzlich. »Ich habe jemanden gefunden!«

»Nichts anfassen!« befahl Schwejksam in scharfem Ton.

»Bleibt, wo Ihr seid. Investigator, seht nach.«

Der Sicherheitsoffizier kauerte neben dem zusammengebrochenen Empfangstresen. Frost stapfte rasch zu ihm und sah sich um. Nach einer Weile meldete sie: »Es ist eine Hand, Kapitän. Menschlich. Nackt. Keine offensichtlichen Fallen, sagen meine Sensoren. Stelmach, helft mir, den Tresen wegzuschieben.«

Investigator und Sicherheitsoffizier mühten sich redlich in ihren sperrigen Anzügen mit dem Tresen ab. Creutz und Schwejksam setzten sich in Bewegung, um ihnen zu helfen.

Eine blasse Hand ragte unter einer Seite des Tresens hervor. Zu viert und unter Ausnutzung der Servomotoren ihrer Anzüge hoben sie das massive Möbelstück an und setzten es vorsichtig zur Seite. Dann erstarrten sie, als sichtbar wurde, was unter dem Tresen gelegen hatte. Es war eine Frau gewesen, doch das meiste von ihr fehlte. Die Knochen lagen noch da, auf einen Haufen gestapelt. Sie waren so sauber von jedem Fleisch befreit, daß sie beinahe wie poliert aussahen. Nur das Gesicht war übriggeblieben und ein Teil des Armes mitsamt der Hand.

Auch das Haar war noch da, doch irgend etwas hatte den Schädel der Frau auf der Rückseite aufgebrochen und auch das Gehirn entfernt. Das Wasser aus den Sprinklern regnete auf den Kopf und lief wie Tränen über die Wangen des leblosen Gesichts.

»Sauber abgenagt«, sagte Frost. »Und nach dem ausgefransten Ende des verbliebenen Arms zu urteilen, würde ich sagen, daß es eher das Werk von Zähnen war als das von scharfen Messern oder Schneidwerkzeugen. Das gleiche gilt für den Hinterkopf; die Einwirkung brutaler Gewalt ist unübersehbar.

Ich frage mich, warum der Arm und das Gesicht übriggeblieben sind…?«

»Vielleicht wurde es oder sie unterbrochen?« schlug Creutz vor.

»Was kann so etwas getan haben?« fragte Stelmach mühsam.

Seine Stimme klang belegt vor Übelkeit. »Was für eine Kreatur…«

»Geht einen Schritt zur Seite, und atmet ein paarmal tief durch«, unterbrach Schwejksam. »Es ist keine gute Idee, wenn Ihr Euch in Euren Anzug erbrecht.«

»Mir fehlt nichts«, erwiderte Stelmach ärgerlich. »Ich komme schon zurecht.«

»Jedenfalls habt Ihr eine gute Frage gestellt«, sagte Creutz.

»Was für eine Kreatur würde so fressen?«

»Praktisch jede«, entgegnete Frost. »Jedenfalls wenn sie hungrig genug ist. Allerdings finde ich die Gründlichkeit., interessant. Sie haben sich nicht mit Fett und Muskeln begnügt, sondern alles genommen. Das ist ungewöhnlich. Normalerweise fressen verschiedene Spezies verschiedene Körperteile.

Vielleicht brachten die Angreifer die Frau zuerst um, und dann kam irgend etwas anderes und hat den Körper gefressen.«

»Auf diesem Planeten gibt es keine Spur von Leben«, erklärte Creutz. »Es sei denn, die Angreifer brachten es mit.«

»Seid Ihr noch immer der Meinung, es handele sich um Kabinenfieber, Kapitän?« erkundigte sich Stelmach.

»Noch schließe ich nichts aus«, erwiderte Schwejksam gelassen. »Es sieht zwar mehr und mehr nach einem Angriff durch Fremde aus, darin stimme ich Euch zu – aber bisher haben wir keinerlei Beweis, daß hier irgend etwas anderes außer Menschen war. Und vergeßt nicht: Die Hadenmänner sind wieder wach. Und dann gibt es auch noch Shub und seine Furien. Investigator, kann es sein, daß jemand das Gewebe zu Studienzwecken von den Knochen getrennt hat? Statt als Nahrung?«

»Möglich ist es, Kapitän. Das würde zumindest die Gründlichkeit erklären.«

»Das kann jedenfalls noch warten«, entschied Schwejksam.

»Ich will, daß die gesamte Basis überprüft wird, jedes einzelne Stockwerk. Fragen und Hypothesen können wir immer noch aufwerfen, wenn wir uns davon überzeugt haben, daß niemand mehr hier ist.«

Der Kapitän winkte den Marineinfanteristen, und mit Frost an der Spitze und gezückten Waffen drangen sie tiefer ins Innere der Basis vor. Das Chaos wurde immer schlimmer, je weiter sie kamen. Überall Zerstörung und Leichenteile. Türen waren aus den Rahmen gerissen, Löcher in Wände geschlagen, Apparate zertrümmert und die Einzelteile scheinbar willkürlich verstreut überall worden. Jeder einzelne Raum bot das gleiche Bild des Grauens, aber nichts Offensichtliches war entwendet worden. Die Anzahl der Leichen stieg ständig. Alle Körper waren mehr oder weniger unvollständig. Nur die Schädel waren noch da – mit Ausnahme der Gehirne –, und die Gesichter der Toten schrien in lautlos erstarrtem Entsetzen. Schwejksam spürte, wie langsam kalte Wut in ihm aufstieg. Das hier war kein gewöhnlicher Angriff gewesen, nein – das hier war ein reines Schlachten. Er fluchte leise bei jedem neuen toten Gesicht, und er schwor sich, blutige Rache zu nehmen.

Frost schien lediglich zunehmend fasziniert, aber sie war ja auch Investigator. Creutz sagte sehr wenig – bis auf seine mit erstickter Stimme vorgetragenen Kommentare über die zunehmende Zerstörung und die gelegentliche Identifikation eines bekannten Gesicht. Stelmach hatte nichts zu sagen. Er hielt sich stets dicht in der Nähe der anderen. Die sechs Infanteristen sicherten weiter nach allen Seiten und erkundeten jeden offenen Durchgang und jede Biegung mit entsicherten Waffen. Die Spannung nahm unerbittlich zu, während sich der Landungstrupp durch die Finsternis arbeitete. Das einzige Licht kam aus den Scheinwerfern, die sie mit sich führten. Drohende Schatten tanzten über die Wände. Und das einzige Geräusch in den Kopfhörern stammte von den Schritten ihrer schweren stählernen Stiefel auf dem Boden und dem zunehmend rauhen Atmen der Männer. Niemand war nach Reden zumute. Es gab noch immer keine Spur von toten Fremden, aber hier und da lagen Schwerter, die an etwas zerbrochen waren, das härter war als Stahl, und noch mehr Spuren von Energiewaffenentladungen befanden sich an den Wänden. An einigen Stellen waren große Löcher mit unglaublicher Kraft in die dicken Stahlwände geschlagen worden wie von einer Riesenfaust. Schwejksam hätte das selbst mit der servoverstärkten Kraft seines Anzugs nicht vermocht. Schwejksam kannte nur eine einzige Kreatur, die zu einer derartigen Leistung imstande war – die genetisch manipulierten Bestien, die er im Gewölbe der Schläfer auf dem Planeten Grendel gefunden hatte. Der Gedanke beunruhigte ihn, also schwieg er zunächst. Später war noch genug Zeit für Hypothesen.

Wohin sie auch kamen, überall regnete es aus den Sprinklern, als würden sie versuchen, das Geschehene hinwegzuwaschen.

Im zweiten Stock blieb Frost plötzlich stehen. Sie kniete nieder und leuchtete mit ihrem Scheinwerfer auf etwas am Boden.

Die anderen drängten sich um sie herum und verstärkten das Licht. Eine Lache aus dunkler Flüssigkeit bedeckte den Boden.

Investigator Frost untersuchte sie nachdenklich und rührte langsam mit einem stählernen Finger darin herum. Die Flüssigkeit war dick wie Sirup und klebte an ihrem Finger, als sie ihn wieder zurückzog. Frost mußte die Hand kräftig schütteln, um die Reste wegzuschleudern.

»Was habt Ihr gefunden, Investigator?« erkundigte sich Schwejksam schließlich.

»Es ist noch zu früh, um etwas Genaues zu sagen, Kapitän«, erwiderte Frost. »Ich habe an mehreren Stellen kleinere Spritzer davon gesehen, aber ich kann beim besten Willen nicht sagen, woher es stammt. Es scheint organisch zu sein.«

»Blut von den Fremden?« fragte Creutz.

»Vielleicht«, antwortete Frost unverbindlich. »Ich werde ein paar Proben einsammeln, damit die Labors auf der Unerschrocken sie analysieren können.«

»Haltet Euch an die Quarantäneprozedur«, befahl Schwejksam. »Man kann nie wissen.«

»Selbstverständlich, Kapitän.«

Selbstverständlich. Sie weiß, was sie tut. Störe sie nicht dauernd bei ihrer Arbeit. Schwejksam atmete tief durch. Er blickte sich um und runzelte in seinem Helm besorgt die Stirn. Es tat der Moral überhaupt nicht gut, wenn die anderen bemerkten, wie frustriert er inzwischen war.

Mittlerweile waren sie in einem der Hauptkontrollzentren auf der zweiten Etage angekommen. Das Chaos und die Zerstörung waren hier noch schlimmer als weiter unten – wenn das überhaupt möglich war. Die meisten Instrumente waren aus ihren Verankerungen gerissen und teilweise zerlegt worden. Als hätten diejenigen, die das getan hatten, noch nie zuvor etwas Ähnliches gesehen. Vielleicht hatten sie das auch nicht. Nicht zum ersten Mal kam Schwejksam der Vergleich mit dem fremden Schiff in den Sinn mit seinen seltsamen biomechanischen Systemen, das er und Frost auf Unseeli gefunden hatten. Ein Schiff, das ebensosehr gezüchtet wie gebaut worden zu sein schien. Das einzige fremde Wesen an Bord des Schiffes hatte jeden Menschen in Basis Sieben getötet und die Basis selbst auf entsetzliche Weise verändert. Schwejksam hoffte inbrünstig, daß sie hier nicht das gleiche Problem vorfinden würden.

Die Zeichen sprachen jedenfalls dagegen.

»Stelmach, sucht bitte nach einem Terminal, auf das wir zugreifen können. Ich brauche unbedingt das Logbuch des Kommandanten.«

»Ich tue, was ich kann, Kapitän. Anscheinend sind einige Labors noch in Betrieb, aber es wird nicht leicht sein hinzukommen. Was auch immer hier war – es hat ganze Arbeit geleistet.«

Ich will Ergebnisse, keine Ausflüchte! hätte Schwejksam beinahe gebellt, doch er hielt sich zurück. »Macht das, Stelmach.

Macht das. Wir werden nicht von hier weggehen, bis Ihr jede Möglichkeit ausprobiert habt.« Er wandte sich um, als Creutz zu ihm trat. »Gibt es etwas Neues?«

»Ich weiß es nicht, Sir. Irgend etwas stimmt hier nicht. Ich meine, über das Offensichtliche hinaus. Es gibt nicht genug Körper.«

»Fahrt fort.«

»Wenn man bedenkt, wie groß das Kontingent war, das auf dieser Basis arbeitete, dann hätten wir bisher viel mehr Leichen finden müssen, Sir. Es sei denn, jemand hat sie irgendwo aufgestapelt, wo wir bis jetzt noch nicht waren. Ich würde sagen, siebzig oder achtzig Prozent des Personals fehlen. Daraus schließe ich, daß die Invasoren die Überlebenden mitgenommen haben, als sie sich zurückzogen.«

»Als Geiseln?«

»Oder Forschungsobjekte.«

»Besteht nicht die Möglichkeit, daß sie noch leben?«

»Ich weiß es nicht, Sir. Vielleicht haben die Fremden sie mit an Bord eines ihrer Schiffe genommen, um sie… zu studieren.«

Eine interessante Wortwahl, dachte Schwejksam unglücklich. Es konnte alles bedeuten, von Beobachten bis hin zur Vivisektion. Und es war eine Komplikation, die Schwejksam höchst ungelegen kam. Er war hier, um herauszufinden, was mit der Gehenna-Basis geschehen war, und nicht, um blindlings hinter verschwundenem Personal herzujagen. Doch er durfte die Tatsachen nicht einfach ignorieren. Nicht, wenn eine Chance bestand – und sei sie auch noch so klein –, daß einige der Leute noch am Leben waren. Schwejksam runzelte die Stirn, während er darüber nachdachte, was er als nächstes unternehmen sollte. Seine Pflicht war klar: Die Untersuchung der Vorfälle auf der Basis besaß oberste Priorität. Wer oder was auch immer die Basis so gründlich zerstört hatte, konnte sehr wohl eine Gefahr für das Imperium selbst darstellen. Ausgerechnet jetzt, wo eine weitere Bedrohung das letzte war, was das Imperium noch gebrauchen konnte. Auf der anderen Seite konnte Schwejksam Menschen nicht einfach ihrem Schicksal überlassen, dem Tod oder noch Schlimmerem. Nein, das konnte er nicht. Schwejksam zwang sich, das Gesicht zu entspannen. Sein Kopf schmerzte wieder. Fakten. Er benötigte Fakten, die ihm halfen, eine Entscheidung zu treffen.

»Stelmach…«

»Schon gut, schon gut. Ich schätze, ich habe etwas gefunden…«

Schwejksam und Frost traten zu Stelmach und Creutz, die sich an einem Komm-Paneel zu schaffen gemacht hatten. Es sah nicht so schlimm aus wie all die anderen, aber der Schaden war auch bei diesem Paneel beträchtlich. Schwejksam erkannte es an der Art und Weise, wie Stelmach und Creutz am Innenleben des Apparats herumbastelten.

»Habt einen Augenblick Geduld mit uns, Kapitän«, sagte Stelmach, ohne von seiner Arbeit aufzublicken. »Ich habe Ersatzteile aus einem Dutzend anderer Paneele zusammengesteckt, und mit ein wenig Glück kann es durchaus sein, daß es sich dazu herabläßt, für uns zu arbeiten.«

»Ich habe geholfen«, ergänzte Creutz.

»Schon gut, ich wollte es gerade erwähnen. Dieser Mann ist an seinem augenblicklichen Posten verschwendet, Kapitän. Er weiß mehr über das Innenleben von Kommunikationstechnik als ich, und ich dachte immer, ich wüßte alles. Habt Ihr je über eine Karriere in der Sicherheitsbehörde nachgedacht, Creutz?«

»Spart Euch Eure Werbesprüche für später«, unterbrach ihn Frost. »Was habt Ihr erreicht?«

»Wenn wir großes Glück haben: Zugang zu den Sicherheitssystemen. Überall in der Basis gab es Überwachungskameras.

Ihre Daten werden getrennt von den anderen aufbewahrt. Aus offensichtlichen Gründen, wie ich hinzufügen möchte. Es scheint, die Eindringlinge haben nicht genau genug gesucht, um sie zu finden.«

»Ja«, sagte Schwejksam. »Das klingt ganz nach Sicherheit.«

»Drückt besser die Daumen, Kapitän, daß ich mich nicht irre«, entgegnete Stelmach steif. »Die Angreifer sind schon lange wieder weg. Die Aufzeichnungen der Sicherheit sind vielleicht der einzige Hinweis auf das, was hier geschah.«

»Wir applaudieren später«, sagte Frost. »Fangt endlich an.«

Stelmach schniefte laut hörbar, um Frost wissen zu lassen, daß seine Gefühle verletzt waren. Dann schalteten er und Creutz die letzten Verbindungen zusammen, und die Aufzeichnungen aus den Sicherheitsdateien wurden direkt in die Komm-Implantate des Landungstrupps eingespielt. Die Bilder des Geschehens erschienen unmittelbar auf der Innenseite ihrer Helme. Die Aufzeichnungen waren bruchstückhafte Fetzen, eine schnelle Folge von Schnitten über die gesamte Basis verteilt, aber zusammengenommen war die Geschichte, die sie erzählten, eindeutig genug. Die Geschichte des Tages, an dem die Fremden nach Gehenna gekommen waren.

Die Fremden sahen aus wie Insekten. Alle Größen, alle Formen. Gottesanbeterinnen, Käfer, Spinnen, meterlange Hundertfüßler. Sie rannten, krochen, hüpften und sprangen in einer schier endlosen Flut. Die Wesen erschienen in allen möglichen Größen, von zentimeterlang bis zur Größe eines Menschen und darüber. Schreckliche Kombinationen von dumpfen Panzern und flirrenden Flügeln, viel zu viele Beine und Augen, und alle bewegten sich mit unglaublicher Geschwindigkeit und abgehackten, ruckartigen Bewegungen. Die Fremden schnappten und rissen und zerrten mit klauenbewehrten Gliedern an ihren menschlichen Opfern. Manche besaßen klickende Mandibeln, kräftig genug, um einem Menschen mit beinahe obszöner Lässigkeit den Kopf von den Schultern zu trennen.

Schwejksams Nackenhaare richteten sich in einer instinktiven Reaktion auf. Es war etwas Schreckliches und Unnatürliches an derart großen Insekten. Organisierten Insekten. Mit wachsendem Entsetzen beobachtete der Kapitän, wie die Wesen durch die Basis schwärmten und jede freie Fläche bedeckten. Sie liefen über Wände und Decken und warfen sich auf das Personal der Basis, um sie ohne Pause und ohne jede Gnade bei lebendigem Leibe aufzufressen. Überall spritzte Blut, das von den kleineren Insekten mit langen Rüsseln aufgesaugt wurde.

Disruptoren und kalter Stahl forderten ihren Tribut unter den Angreifern, aber es waren zu viele. Tausende, Zehntausende, und ein Ende war nicht abzusehen. Männer und Frauen starben an giftigen Bissen und Stichen, oder sie lagen zuckend auf dem Boden, während kleine Insekten sich in ihr Fleisch wühlten.

Große Käfer, die aussahen wie lebende Panzer, rissen menschliche Gliedmaßen mit erschreckender Leichtigkeit aus den Körpern ihrer Opfer und wedelten mit ihnen wie Siegesfahnen.

Leute schrien und kämpften und starben, und noch immer strömten mehr Insekten herbei.

»Interessant«, sagte Frost leise. »Ich habe noch nie so viele offensichtlich verschiedene und nicht miteinander verwandte Rassen auf derartige Weise zusammenarbeiten gesehen. Vielleicht handelt es sich um ein Kollektivbewußtsein. Oder vielleicht sind sie alle nur Drohnen, die den Befehlen einer gut versteckten und geschützten Königin folgen. Mehr kann ich nicht sagen, ohne ein paar Exemplare untersucht zu haben.

Aber eins kann ich mit Sicherheit sagen, Kapitän. Diese großen Käfer dort sind nicht natürlichen Ursprungs. Insekten werden nicht so groß. Ihre Körperstruktur erlaubt das nicht. Woraus folgt, daß sie genetisch manipuliert, konstruiert und für vielerlei Aufgaben ausgerüstet wurden. Vielleicht gilt das auch für die kleineren Wesen. Vielleicht für alle. Das läßt wiederum auf eine biologische Entwicklungsstufe schließen, die der unseren haushoch überlegen ist.«

»Wie könnt Ihr nur so ruhig bleiben?« fragte Creutz wütend.

»Diese Bastarde haben unsere Leute, Männer und Frauen gleichermaßen, einfach abgeschlachtet, und Ihr redet daher, als wäre dies alles nichts weiter als eine Simulation während einer Trainingsstunde.«

»Das ist Teil meiner Arbeit«, erwiderte Frost.

»Verdammt noch mal! Das waren lebendige Männer und Frauen!«

»Das weiß Investigator Frost«, unterbrach ihn der Kapitän.

»Aber sie ist eben ein Investigator. Sie hat bereits schlimmere Dinge gesehen. Und jetzt seid bitte still und konzentriert Euch auf die Aufzeichnungen.«

»Ich denke, die neue Datei hier zeigt, wie alles angefangen hat«, sagte Stelmach. »Es ist die einzige intakte Aufnahme.«

Der Schutzschild der Basis brach plötzlich zusammen, und niemand im Inneren schien einen Grund dafür zu kennen. Allein das war vollkommen unmöglich. Das Personal machte sich im ersten Augenblick keine sonderlichen Gedanken. Die Basis war so konstruiert, daß sie auch ohne Schirm ausreichenden Schutz gewährte. Doch dann kamen die Insekten. Sie knackten die Außenhaut der Basis wie eine Eierschale, um an das ungeschützte Fleisch im Innern zu kommen. Die Basis rief mit zunehmender Verzweiflung um Hilfe, doch die Komm-Systeme waren nutzlos. Gestört. Überlagert. Auch das war vollkommen unmöglich.

Schließlich hörte eine Kamera nach der anderen auf zu arbeiten, als die Insekten sie entdeckten und zerstörten. Anschließend gab es nur noch Finsternis.

Die normale Umgebung erschien wieder auf den Innenseiten der Helme, als die Aufzeichnung des Sicherheitssystems geendet hatte. Ein langes Schweigen folgte.

»Dieser Invasion lag ein Plan zugrunde«, erklärte Frost schließlich. »Die größeren Insekten waren die Panzerbrecher, die mittelgroßen griffen die Menschen an, und die kleinen machten hinterher sauber, beseitigten die Blutspuren, schafften Maschinen und Ausrüstung weg und fraßen die Gefallenen ohne Unterschied, ob es Menschen oder Insekten waren.«

Schwejksam schloß die Augen, aber er konnte noch immer die Bilder von schreienden Männern und Frauen sehen, die sich vergeblich wehrten oder nach Hilfe schrien, die niemals kam.

Er war froh, daß in den Aufzeichnungen nur wenige Szenen des Gemetzels festgehalten worden waren. Der Kapitän war nicht sicher, ob er den Horror und das Entsetzen länger ertragen hätte. Er öffnete die Augen wieder und atmete tief und gleichmäßig durch, um seinen Verstand zu klären. Schwejksam mußte kühl und beherrscht sein, wenn er seine Rache an den Käfern erleben wollte.

»Sie waren alle auf eine bestimmte Funktion spezialisiert«, fuhr Frost fort. Schwejksam zwang sich, ihren Ausführungen zu folgen. »Entwickelt für ganz spezifische Aufgaben. Aber was hatten sie hier zu suchen?«

»Das, was Fremde immer wollen«, erwiderte Stelmach. »Die Menschheit vernichten.«

Schwejksam schluckte schwer. Sein Mund war wie ausgetrocknet. »So einfach ist es in der Regel nicht, mein lieber Stelmach. Wir wissen jetzt, was hier geschehen ist, aber wir kennen deswegen noch lange nicht den Grund. Und ohne den Grund können wir nicht wissen, was sie als nächstes unternehmen werden. Sie könnten inzwischen überall im Imperium sein. Es muß einen Grund für diese Zerstörung und all das Blutvergießen geben. Investigator, Ihr habt erwähnt, daß diese Insekten alle für spezifische Aufgaben während der Invasion geschaffen wurden. Das bedeutet, daß ein Sinn hinter all dem gesteckt haben muß, ein Ziel, das es zu erreichen galt.«

»Ja«, stimmte Frost zu. »Beinahe mit hundertprozentiger Sicherheit. Ich habe den Eindruck, sie suchten Informationen. Sie haben den Rechneraufzeichnungen besondere Aufmerksamkeit gewidmet. Die Menschen wurden zum größten Teil erst dann angegriffen und getötet, wenn sie in den Weg gerieten oder die Suche behinderten. Ich denke, die Invasoren suchten nach etwas.«

»Und was kann das sein?« erkundigte sich Creutz. » Gehenna ist der am weitesten draußen gelegene Planet in diesem Sektor des Imperiums. Dahinter befindet sich nur noch die Dunkelwüste.«

»Und sie können unmöglich quer durch das Imperium hergekommen sein, ohne entdeckt zu werden«, ergänzte Stelmach.

»Also müssen sie von… außerhalb des Imperiums kommen.«

»In der Dunkelwüste gibt es kein Leben«, erklärte Frost. »Mit Ausnahme der Verräter von Haden.«

»Dann sind sie vielleicht von der anderen Seite der Dunkelwüste gekommen«, sagte Schwejksam bedächtig. »Und das hier war der erste menschliche Außenposten, den sie entdeckten. Aber warum haben sie gleich angegriffen? Wir versuchen immer zuerst zu kommunizieren, und wenn nur aus dem Grund, weil wir herausfinden wollen, was uns erwartet. Gab es in der Basis etwas, das die Fremden unbedingt haben wollten?

Etwas, von dem sie wußten, daß die Besatzung es nicht freiwillig herausgeben würde?«

»Ich denke, wir spekulieren zuviel«, sagte Creutz.

»Natürlich tun wir das«, erwiderte Frost. »Fällt Euch vielleicht etwas Besseres ein? Wenn Ihr nichts Sinnvolleres zur Diskussion beizutragen habt, dann haltet jetzt bitte die Klappe.

Wir denken nämlich nach. Also, die Fremden haben unsere Technik auseinandergenommen und die Besatzung getötet, weil sie etwas suchten. Informationen. Was können sie gewollt haben, was wir ihnen nicht freiwillig gegeben hätten?«

»Unsere Schwächen«, überlegte Stelmach laut. »Unsere Verteidigungsstellen, unsere Bewaffnung, andere Geheimnisse…«

»Die Position unserer Heimatwelt!« stieß Schwejksam hervor. »Zerstöre Golgatha, und das gesamte Imperium ist verkrüppelt!« Ein Schauer durchzuckte ihn, als seine Gedanken zu rasen begannen. »Ihr habt gedacht, das hier wäre eine Falle, Investigator, aber das war es nicht. Es war ein Ablenkungsmanöver! Wir sollten beschäftigt werden, und inzwischen ziehen die Fremden nach Golgatha! Alles zusammenpacken! Wir gehen zurück!«

»Oh, hört schon auf, Kapitän! Das ist reine Spekulation!« mahnte Stelmach.

»Nein«, widersprach Frost. »Ich habe so ein Gefühl, als könnte es stimmen. Es ist genau das, was ich tun würde.«

»Aber… aber was ist mit dem vermißten Personal?« fragte Creutz. »Was, wenn die Leute irgendwo hier auf Gehenna gefangengehalten werden? Was, wenn wir einem Gespenst hinterherjagen, während sie hier sterben? Was ist, wenn wir uns irren, Kapitän?«

»Dann irren wir uns eben«, antwortete Frost. »Und jetzt haltet Euren Mund und setzt Euch in Bewegung! Unsere Heimatwelt muß beschützt werden, um jeden Preis! Kein Wunder, daß Ihr dauernd versetzt werdet, Creutz. Ihr redet einfach zuviel.«

»Los, Männer, wir brechen auf«, wiederholte Schwejksam.

»Investigator, Ihr geht voraus. Creutz und Stelmach, Ihr bleibt bei mir. Die Infanteristen decken den Rückzug. Wenn sich etwas bewegt, wird augenblicklich geschossen! Wir haben keine Freunde mehr hier unten.«

Und so machten sie sich auf den Rückweg. Die Mitglieder des Ladungstrupps stapften durch den ewigen Regen aus der Sprinkleranlage, so schnell sie konnten. Die schweren, ungelenken Anzüge behinderten ein rasches Fortkommen, aber schließlich waren sie doch draußen. Niemand wußte, wie groß der Vorsprung der Invasoren inzwischen war. Der Angriff auf die Basis konnte noch nicht lange zurückliegen, denn die Überreste der Leichen waren gut erhalten. Das bedeutete: höchstens ein paar Tage. Also hing jetzt alles davon ab, welche Art von Hyperraumantrieb die Fremden besaßen und ob er dem neuen Aggregat der Unerschrocken ebenbürtig war. Die Unerschrocken war das schnellste Schiff im gesamten Imperium, doch Schwejksam und Frost wußten etwas, das der Rest der Mannschaft nicht wußte. Der erstaunliche neuartige Antrieb basierte auf einer Technologie, die die beiden an Bord des abgestürzten fremden Schiffes auf Unseeli gefunden hatten. Was bedeutete, daß niemand vorhersehen konnte, wie schnell das Schiff der Invasoren war. Ganz besonders dann nicht, wenn es wirklich die Dunkelwüste durchquert hatte – eine Leistung, die noch kein Imperiales Schiff vollbracht hatte.

Üblicherweise war es das Imperium, das neue Rassen aufspürte und Entscheidungen über ihre Zukunft traf. Die Fremden konnten dem Imperium beitreten, oder sie wurden unterworfen. Wenn sie sich weigerten, mußten sie sterben. Eine andere Möglichkeit gab es nicht. Diesmal war es umgekehrt. Irgend jemand hatte das Imperium gefunden. Und Schwejksam konnte nichts weiter tun als hoffen, daß die Unerschrocken rechtzeitig genug nach Golgatha zurückkehrte, um die Heimatwelt zu warnen, bevor die Fremden ankamen und anfingen, Entscheidungen bezüglich der Menschheit zu treffen.

Die Unerschrocken fiel aus dem Hyperraum und schoß in einen Orbit um Golgatha, alle Stationen in höchster Gefechtsbereitschaft, die Waffen geladen. Der riesige Sternenkreuzer begann unverzüglich, auf allen Frequenzen Warnungen abzustrahlen. Seine Sensoren durchkämmten die Dunkelheit auf der Suche nach einem fremden Schiff. Dann erst entdeckte die Unerschrocken, daß die Verteidigungsanlagen Golgathas vollkommen im Chaos versunken waren. Die Unerschrocken verließ den Orbit, um auf dem Hauptlandefeld niederzugehen, nur um herauszufinden, daß auf allen Kanälen jeder jeden anbrüllte und niemand ihnen zuhörte. Creutz ging sogar die Notfallfrequenzen mit der höchsten Priorität durch, doch überall herrschte das gleiche Durcheinander.

»Was, zur Hölle, geht da unten vor?« fragte Schwejksam.

»Sind die Fremden doch schneller gewesen als wir?«

»Die Sensoren können jedenfalls nichts entdecken«, erwiderte Frost. »Aber da ist noch etwas. Im System sind normalerweise sechs Sternenkreuzer stationiert, in einem Orbit um Golgatha, als letzte Verteidigungslinie. Ich kann keine Spur von ihnen entdecken.«

Schwejksam blickte zur Kommunikationskonsole. »Creutz, kommt Ihr mit Euren Warnungen durch?«

»Unmöglich zu sagen, Kapitän. Auf allen Frequenzen herrscht ein derartiges Durcheinander, daß Prioritäten der reinste Hohn sind.«

»Laßt mich mal ran«, forderte Stelmach und trat zu Creutz.

»Ich habe Zugriff auf Kanäle, von denen die meisten nichts wissen.«

»Fangt an«, sagte Schwejksam. »Frost, Ihr benutzt die Langstreckensensoren. Ich will wissen, wie es dort unten aussieht.«

Frost knurrte eine Antwort. Sie war mit ihren Instrumenten beschäftigt. Einen Augenblick später schälte sich ein Bild aus dem Nichts. Der Raumhafen und die Landefläche waren systematisch zerstört worden. Rauch stieg von brennenden Ruinen auf, und zerstörte Schiffe lagen zu Dutzenden auf den Landeplätzen. Der Kontrollturm aus Stahlglas wurde von einem klaffenden Riß durchzogen, und überall brannten außer Kontrolle geratene Feuer. Die Notdienste taten alles, was in ihrer Macht stand, aber anscheinend waren sie völlig überlastet.

Überall lagen Leichen herum, und Schwejksam zweifelte nicht eine Minute daran, daß er noch längst nicht alles gesehen hatte.

»Das Schiff der Fremden traf vor sechs Stunden ein«, berichtete Stelmach. »Es griff sofort an, während der Kontrollturm noch versuchte, es zu identifizieren. Die Fremden zerstörten die Schiffe auf den Landeplätzen und begannen anschließend mit einem systematischen Beschuß des Raumhafens und der Hauptstadt. Ihr Schiff benutzt Energiewaffen unbekannter Bauart. Schutzschilde sind wirkungslos. Entweder versagen sie, oder die fremden Energiewaffen lassen sie zusammenbrechen. Die Verluste an Menschenleben gehen in die Hunderttausende. Die Imperatorin schwebt bis jetzt noch nicht in Gefahr; sie befindet sich im Imperialen Palast tief unter der Oberfläche.

Wir können nur hoffen, daß die Fremden keine Ahnung haben, wo sie ist.«

»Das ist doch vollkommen verrückt!« entfuhr es Schwejksam. »Wie kann ein einziges Schiff ungestraft so viel Schaden anrichten?«

»Wie es scheint, erwischten die Fremden einen glücklichen Zeitpunkt«, sagte Creutz. »Nach allem, was ich bis jetzt den Nachrichten entnehmen konnte, hat die Untergrundbewegung ein paar Stunden vor Eintreffen des fremden Schiffes einen Sabotageangriff gestartet. Anschließend flohen die Rebellen an Bord eines Hadenmann-Schiff es. Die sechs Sternenkreuzer haben sich an die Verfolgung gemacht. Die Sicherheit hat sich in ihren eigenen Schwanz gebissen, als sie versuchte, das Ausmaß der Sabotage festzustellen, und wurde mit heruntergelassenen Hosen erwischt.«

»Es war nicht die Schuld der Sicherheit!« protestierte der Sicherheitsoffizier. »Die Rebellen haben fast alle unserer Verteidigungsrechner sabotiert! Wir waren vollkommen hilflos!«

»Hört auf, Euch wegen der Schuldfrage zu streiten!« befahl Schwejksam. »Wo steckt das Schiff der Fremden jetzt?«

»Auf der entgegengesetzten Seite von Golgatha«, antwortete Frost. »Es befindet sich auf dem Weg hierher. Noch zwei oder drei Minuten, abhängig davon, ob es unterwegs eine weitere Pause einlegt, um irgend etwas in die Luft zu jagen.«

»Was werdet Ihr tun, Kapitän?« erkundigte sich Creutz.

»Ich blase es aus dem All«, knurrte Schwejksam.

»Nein!« widersprach Frost augenblicklich. »Ich wäre der gleichen Meinung wir Ihr, Kapitän – unter normalen Umständen. Aber wir brauchen im Augenblick Antworten dringender als Rache. Wir müssen mehr über die Fremden in Erfahrung bringen. Wir müssen wissen, woher sie kommen. Wenn dieses Schiff wirklich die Dunkelwüste durchquert hat, um uns zu finden, wer weiß, was ihm noch folgt? Wir brauchen Gefangene, die wir verhören können, Kapitän! Und das Schiff so intakt wie nur irgend möglich, um es zu studieren.«

»Ist das alles? Oder wollt Ihr mir noch mehr Beschränkungen auferlegen?« fragte Schwejksam.

»Da wäre noch die Sache mit dem vermißten Personal von Gehenna«, sagte Creutz starrköpfig. »Wenn sie sich an Bord des fremden Schiffes befinden…«

»Sie sind entbehrlich«, unterbrach Schwejksam. »Ich werde sie retten, wenn sich eine Möglichkeit bietet, aber versprechen will ich nichts. Das gleiche gilt für Euch, Investigator. Unsere oberste Priorität ist es, den Angriff aufzuhalten. Golgatha muß beschützt werden. Und wenn es heißt, das feindliche Schiff entweder entkommen zu lassen oder es zu vernichten, dann werde ich es vernichten.«

»Verstanden«, sagte Frost. »Ihr hättet einen guten Investigator abgegeben, Kapitän.«

»Danke sehr«, erwiderte Schwejksam. »Creutz, wo steckt es jetzt?«

»Es kommt näher«, meldete der Komm-Offizier. »Sollte jeden Augenblick in Sichtweite sein.«

»Alarmstufe Rot!« ordnete Schwejksam an. »Alle Schilde hoch, Waffensystem laden, Feuerkontrollen einschalten.

Creutz, Ihr sichert unser Logbuch, zusammen mit allen nützlichen Informationen, die die Fremden betreffen und das, was auf Gehenna passiert ist. Schießt die Daten in einer Signalboje hinaus. Wenn uns etwas zustößt, dann sind die Informationen wenigstens nicht verloren. Wer auch immer diese Katastrophe überlebt, kann die Boje bergen.«

»Es kommt heran«, sagte Creutz. »Ich habe es auf den Sensoren. Seine Geschwindigkeit ist unglaublich.«

»Auf den Schirm!« befahl Schwejksam.

Die Szene auf dem Schirm wechselte und zeigte die leuchtende, runde Kugel Golgathas und die sternenübersäte Dunkelheit dahinter. Einer der Sterne bewegte sich rasch auf die Unerschrocken zu, und er gewann ruckhaft an Größe, als Creutz das Bild heranzoomte. Schließlich wurde aus dem Stern das feindliche Schiff. Schwejksam beugte sich in seinem Sitz vor, um es genauer zu betrachten. Das Schiff erinnerte an einen großen weißen Seidenkokon oder an ein Wespennest. Jedenfalls sah es nach Insekten aus. Der Kokon wies keinerlei sichtbare Strukturen und keine erkennbare Technologie auf.

»Wie groß ist es?« fragte Schwejksam.

»Etwas über drei Kilometer im Durchmesser«, antwortete Creutz. »Ich habe alle Frequenzen geöffnet, doch ich kann keinerlei Signal auffangen.«

»Nach den Sensoren zu urteilen, besteht die Hülle größtenteils aus organischem Material«, erklärte Frost. »Wahrscheinlich durch eine Art Energieschirm geschützt, aber die wenigen Energiemessungen, die ich bis jetzt habe, ergeben absolut keinen Sinn. Kein erkennbarer Antrieb, keine Waffen, nichts… wirklich überhaupt nichts.«

»Versucht mit Ihnen zu reden«, schlug Stelmach vor. »Vielleicht können wir verhandeln.«

»Unwahrscheinlich«, erwiderte Frost. »Selbst unsere besten Lektronenübersetzer benötigen Monate, um eine Sprache zu erlernen. Außerdem würde ich sagen, sie haben ihre Absichten bereits unmißverständlich klargemacht.«

»Verdammt richtig«, pflichtete ihr Schwejksam bei. »Und ich verhandle nicht mit Schlächtern. Sonst noch etwas auf den Sensoren?«

»Da sind ein paar hochenergetische Muster. Sie werden stärker, je näher wir dem Gegner kommen. Nichts, was wir kennen. Wartet einen Augenblick. Irgend etwas geht da vor sich…

Die Energiemuster werden immer stärker…!«

Ein leuchtender Blitz sprang aus dem feindlichen Schiff und überquerte die Distanz zur Unerschrocken im Bruchteil einer Sekunde. Die Schilde knisterten und knackten, und die fremdartige Energie umschloß den gesamten Schild auf der Suche nach Schwachstellen. Überall in der Unerschrocken schrillten die Alarme, als die fremde Energie langsam, aber unerbittlich durch die Schilde sickerte, durch die Außenhülle krachte und ins Schiffsinnere durchbrach. Blendendes Licht schoß durch den getroffenen Sektor der Unerschrocken, und jeder ging in lodernde Flammen auf, der mit ihm in Berührung kam. Ständig erklangen neue Alarmglocken, und in einem Chaos aus Schreien, gebrüllten Befehlen und wild flammenden Feuern breitete sich die fremde Energie ungehindert aus.

»Sektion evakuieren!« befahl Schwejksam. »Bringt so viele Leute raus, wie es geht, und dann versiegelt und isoliert diesen Teil des Schiffs! Stellt Schildprojektoren in den Korridoren auf. Unternehmt alles, um die Ausbreitung wenigstens zu verlangsamen. Frost, redet mit mir! Was ist das? Was macht es mit meinem Schiff?«

»Nach den Sensoren zu urteilen, handelt es sich um reine Energie, Sir«, antwortete Frost gelassen. »Sie besitzt bestimmte physische Eigenschaften. Möglicherweise handelt es sich um eine Art Plasmaenergiesuspension, aber zitiert mich nicht. Wir können sie nicht aufhalten, Kapitän. Und wenn ich den Instrumenten Glauben schenke, dann hat sie bereits begonnen, unsere Instrumente in jener Sektion zu infiltrieren. Sie umgeht die Kontrollmechanismen und übernimmt die Systeme!«

»Soeben haben wir die Sektoren H bis K verloren«, meldete Creutz. »Sie reagieren nicht länger auf die zentrale Systemsteuerung oder auf unsere Reservegeräte. Die Lebenserhaltungsfunktionen schalten sich in den betroffenen Sektoren ab, ohne daß wir daran etwas ändern könnten.«

»Sind alle Leute draußen?«

»Die meisten. Wer es nicht geschafft hat, für den ist es jetzt zu spät.«

»Evakuiert die angrenzenden Sektoren ebenfalls«, befahl Schwejksam. »Riegelt sie mit so vielen inneren Schilden ab, wie wir erzeugen können. Die Verletzten müssen selbst sehen, wie sie zur Krankenstation kommen. Alle anderen bleiben auf ihren Posten. Investigator, was schlagt Ihr vor?«

»Unsere Schilde werden die Energie nicht lange aufhalten können, Kapitän. Sämtliche Defensivmaßnahmen halten dem Ansturm nur kurz stand. Das läßt meiner Meinung nach nur einen Weg offen: Wir müssen zum Gegenangriff übergehen.

Falls das feindliche Schiff mit Schilden ausgerüstet ist, können meine Sensoren sie nicht orten. Ich bin von Minute zu Minute mehr davon überzeugt, daß unsere beste Chance darin liegt, sie mit allem zu treffen, was wir haben, und abzuwarten, was geschieht.«

»Ich hatte gehofft, wir könnten vorher noch etwas anderes versuchen«, sagte Schwejksam. »Ich mag es nicht, meinen besten Trumpf bereits so früh auszuspielen. Aber was sein muß, muß sein. Geschützoffizier, nehmt das feindliche Schiff unter Beschuß. Feuert so lange weiter, bis seine Schilde zusammenbrechen und wir ihm wirklich weh tun, dann brecht den Angriff ab und wartet auf neue Befehle.«

Die Disruptorbatterien der Unerschrocken eröffneten das Feuer. Eine Kanone nach der anderen, im Salventakt, schleuderte ihre zerstörerische Ladung auf das feindliche Schiff.

Plötzlich flammten seltsame Felder rings um den Riesenkokon auf. Die Strahlen aus den Disruptorkanonen schlugen auf die feindlichen Schilde ein, doch sie hielten.

An Bord der Unerschrocken breiteten sich die fremdartigen Energien immer weiter aus, und unaufhaltsam wurde ein essentielles System nach dem anderen infiltriert. Die Lebenserhaltung erlosch Sektor um Sektor. Besatzungsmitglieder starben auf ihren Posten oder rannten um ihr Leben.

Dann explodierte eine Konsole auf der Brücke, und der Mann, der an ihr Dienst verrichtet hatte, flog leblos und mit brennenden Haaren und Kleidern durch die Luft. Die fremdartigen Energien tanzten durch die Atmosphäre der Brücke wie heiße Blitzschläge in einem Gewitter. Schwejksam brüllte seine Leute an, sich von der brennenden Konsole fernzuhalten und auf den Posten zu bleiben.

Die Flammen aus der Konsole leckten bereits an einer Wand der Zentrale.

Die Disruptorbatterien feuerten unablässig weiter, und mit einemmal brach der Schild des Gegners zusammen. Große Fetzen des weißen Kokongewebes trudelten davon. Und genauso plötzlich verschwand auch die seltsame Energie, die an Bord der Unerschrocken gewütet hatte. Die Konsolen nahmen wieder ihre normale Arbeit auf, Notsysteme begannen sich um die Feuer überall an Bord zu kümmern, die Lebenserhaltung wurde wiederhergestellt, und der Kampf war vorüber.

Schwejksam befahl den Disruptorbatterien, das Feuer einzustellen und sich bereitzuhalten, falls ein weiterer Angriff notwendig wurde. Die Toten wurden davongetragen, die Verletzten versorgt und die Feuer gelöscht. Als die letzte Alarmglocke verstummte, herrschte mit einemmal eine merkwürdige Stille in der Zentrale.

»Schön, das hätten wir«, sagte Stelmach. »Und was tun wir jetzt?«

»Wir gehen an Bord des anderen Schiffs«, antwortete Frost.

»Wir haben ihnen einige Schäden zugefügt, aber niemand weiß, wieviel oder wie lange sie für die Reparaturen benötigen.

Also handeln wir besser jetzt, solange sie noch geschwächt sind.«

»Einverstanden«, erklärte Schwejksam. »Ich will das Schiff an einem Stück haben, damit unsere Techniker es auseinandernehmen und seine Funktionsweise untersuchen können. Ganz besonders die Schilde und Waffen. Es ist durchaus möglich, daß wir ihnen irgendwann wieder gegenüberstehen. Aber wenn ich den Zustand der Unerschrocken bedenke, dann können wir nur eine kleine Entermannschaft entbehren. Ihr, Investigator, ich selbst und ein Dutzend Infanteristen.«

»Klingt gut«, sagte Frost.

»Ihr könnt das Schiff jetzt nicht verlassen, Kapitän!« widersprach Stelmach. »Von überall an Bord gehen Schadensmeldungen ein!«

»Dann kümmert Ihr Euch darum. Ich werde woanders gebraucht, schon allein deswegen, weil ich einer der wenigen Leute bin, die bereits Fremden begegnet sind und lange genug überlebt haben, um davon zu berichten. Creutz, Ihr arbeitet mit Sicherheitsoffizier Stelmach zusammen. Seht zu, daß er alle Unterstützung bekommt, die er braucht.«

»Jawohl, Sir«, sagte Creutz. »Aber ich denke, ich sollte Euch darauf hinweisen, daß die Vorschriften in dieser Hinsicht eindeutig sind…«

»Schön, das habt Ihr hiermit getan. Und jetzt vergeßt es. Bei den ganzen Schwierigkeiten, in denen ich bereits stecke, sind ein paar übertretene Vorschriften meine geringste Sorge. Ihr braucht mich nicht an Bord, Creutz. Dieses Schiff schwimmt tot im Wasser. Achtet einfach darauf, daß es nicht untergeht und daß Stelmach unter seiner neuen Verantwortung nicht zusammenbricht. Falls jemand mit mir reden will – Ihr wißt, wo Ihr mich findet. Und jetzt laßt uns aufbrechen, Investigator. Ich will mir das Schiff aus der Nähe ansehen, das imstande ist, eine ganze Stadt und den dazugehörigen Raumhafen in Schutt und Asche zu legen, und das darüber hinaus auch noch beinahe einen Imperialen Sternenkreuzer abgeschossen hätte.«

»Richtig«, stimmte Frost zu. »Und mit ein wenig Glück bekommen wir sogar ein paar der Fremden vor unsere Waffen.«

»Vielleicht stellen sie sich tot«, warf Stelmach ein.

»Dann sollten sie lieber rasch damit aufhören, oder sie sind es wirklich«, entgegnete Schwejksam.

Die Unerschrocken manövrierte mit der wenigen verbliebenen Energie vorsichtig längsseits. Das fremde Schiff zeigte keine Reaktion. Die Sensoren fingen keine Energieströme oder sonstigen Lebenszeichen ein. Schwejksam wartete schweigend in seinem Hartanzug in einem der Torpedorohre und verfolgte über sein Komm-Implantat die eingehenden Meldungen. Er vertraute den Sensoren nicht, und in ihm regte sich der starke Verdacht, daß das fremde Schiff noch immer sehr wohl imstande war, seine Geheimnisse für sich zu behalten. Schwejksam bewegte sich unruhig, so gut es in der Enge ging. Er lag mit dem Gesicht nach unten im Rohr, und die Schultern seines Anzugs scheuerten an den Wänden. Es war so eng, daß er kaum mit den Fingern schnippen konnte, und eine Reaktion auf den Juckreiz, der sich mit bösartiger Langsamkeit zwischen seinen Schulterblättern ausbreitete, war vollkommen unmöglich. Normalerweise trug er höchsten vier- oder fünfmal im Jahr einen Hartanzug, aber das war jetzt schon das zweite Mal an einem einzigen Tag. Er seufzte tief und startete einmal mehr das in den Anzug eingebaute Diagnoseprogramm. Alles, um sich abzulenken. Sobald die Unerschrocken nahe genug war, würde man ihn aus dem Rohr in Richtung des fremden Schiffes schießen, und diese Aussicht stimmte Schwejksam nicht gerade fröhlich. Aber es war seine eigene Idee gewesen. Der Riesenkokon wies keine Luke auf, zu der man mit der Pinasse hätte übersetzen können, und ein Loch in das feindliche Schiff zu blasen, das groß genug war, um mit der Pinasse anzudocken, hätte alle möglichen Arten unangenehmer Konsequenzen nach sich ziehen können. Also war nur noch die Möglichkeit geblieben, in einen Hartanzug zu steigen und mit seiner Hilfe die Tür einzutreten.

Schwejksam seufzte erneut und wünschte sich, vorher noch einmal auf die Toilette gegangen zu sein. Die sanitären Einrichtungen des Anzugs waren zweckmäßig, aber einfach. Auf der Innenseite seines Helms war nichts zu sehen außer den Innenwänden des Torpedorohrs und den üblichen zahlreichen Diagrammen und Sensoranzeigen. Schwejksam hatte das Gefühl, als steckte er bereits seit Stunden in dem Rohr, doch das Chronometer des Anzugs, das aufreizend langsam links in seinem Blickfeld blinkte, bestand darauf, daß erst zwanzig Minuten vergangen waren. So sieht es im Innern eines Sarges aus, dachte Schwejksam träge und verfluchte sich insgeheim sofort dafür.

»Kapitän, die Unerschrocken ist in Position«, meldete die Stimme des Ersten Offiziers plötzlich. »Wir werden Euch jetzt hinausschießen.«

In Schwejksam regte sich der beinahe übermächtige Wunsch zu sagen: Nein, halt, ich habe mir die Sache anders überlegt! 

Dann schien die Außendruckanzeige zu explodieren, und er schoß aus dem Rohr in die Schwärze des Alls. Tiefe Dunkelheit umgab ihn, nur durchbrochen von grell schimmernden Sternen. Sie wirbelten in schwindelerregenden Kreisen um Schwejksam herum, bis der Hartanzug seine Taumelbewegung regelte und die eingebauten Rechner das feindliche Schiff anpeilten. Der Rückstoßantrieb auf seinem Rücken schaltete sich ein und setzte ihn mit einer Reihe sorgfältig bemessener Schübe in Bewegung. Der große weiße Ball hing schweigend und rätselhaft vor ihm. Aus der Nähe betrachtet sahen die Stränge, aus denen der Kokon bestand, mehr nach dicken, verdrehten Kabeln aus. Die gesamte Konstruktion wirkte besorgniserregend organisch. Lebendig. Und nicht annähernd so stark beschädigt, wie sie zu sein vorgab.

Schwejksam konnte die Stellen mit wachsender Deutlichkeit erkennen, an denen das Disruptorfeuer der Unerschrocken eingeschlagen war. Weite ausgefranste Löcher in der weißen Oberfläche, die tief in das Schiff hineinreichten, zu tief, um selbst mit Hilfe der Sichtverstärker des Hartanzugs den Boden zu erkennen. Die gezackten Enden der zerrissenen Kabel hingen schlaff und reglos an den Seitenwänden. Schwejksam bildete sich ein, daß einige von ihnen sich am Rand seines Gesichtsfelds bewegten, doch wenn er den Blick in ihre Richtung wandte, war keine Regung zu erkennen.

Schwejksam erblickte Frost, die langsam neben ihm heranschwebte, und seine Sensoren verrieten ihm, daß die Marineinfanteristen ringsum in einem engen Halbkreis verteilt waren.

Ihre Gegenwart gab ihm augenblicklich ein Gefühl von Sicherheit, und sein Atem beruhigte sich ein wenig. Schwejksam hatte seit seinen Tagen auf der Kadettenakademie nicht viel Zeit im Weltraum verbracht, und er hatte völlig vergessen, wie kalt und einsam es hier draußen sein konnte. Unter ihm lag Golgatha, groß und golden. Der Planet gab Schwejksam zumindest eine gewisse Orientierung für Oben und Unten – doch die unendliche Weite des Alls war schrecklich einschüchternd. So schön die Sterne auch anzusehen waren – es war höllisch weit bis zu ihnen. Es war auch höllisch weit nach unten, und Schwejksam gab sich die größte Mühe, nicht weiter darüber nachzudenken. Falls sein Anzug irgendwie versagte, gab es eine ganze Reihe unangenehmer Möglichkeiten zu sterben.

Aber der Anzug würde nicht versagen. Die Kontrollen zeigten, daß alles so funktionierte, wie es sollte. Die eingebauten Steuerungsrechner würden Schwejksam viel sicherer zu dem feindlichen Schiff bringen, als er es manuell hätte bewerkstelligen können. Dort schließlich würde er ganz ohne Zweifel ein paar wirklich unangenehmen fremden Lebensformen begegnen, die nur allzu bereit waren, ihn auf noch unangenehmere Weise zu töten. Kommt zur Imperialen Flotte und seht das Universum. 

Schwejksam mußte unwillkürlich grinsen. Es war ihm wesentlich lieber, persönlich das Unternehmen zu leiten, als auf der Brücke festzustecken und sich darüber Gedanken zu machen, was Frost und die Marineinfanteristen erwartete.

Schwejksam konzentrierte sich auf das fremde Schiff, das stetig in seinem Blickfeld wuchs. Es war inzwischen so groß wie ein Planet, und noch immer trieb er der Hülle weiter entgegen. Die weißen Stränge waren dicker als ein Landungsfahrzeug, unglaublich lang, und sie erstreckten sich in jede Richtung. Sie waren mit kleinen und großen Löchern übersät, als hätte etwas oder jemand an ihnen genagt. Der Gedanke beunruhigte Schwejksam. Was, zur Hölle, konnte während der weiten Reise durch die Dunkelwüste versucht haben, das fremde Raumschiff aufzufressen! Schwejksam verdrängte den Gedanken aus seinem Bewußtsein und konzentrierte sich statt dessen auf die bevorstehende Landung.

Langsam trieb die Gruppe der Oberfläche des Raumschiffs entgegen wie Flugsamen einem Waldboden. Schließlich sammelten sie sich am Rand eines der Krater, die die Disruptorkanonen der Unerschrocken in die Außenhaut des fremden Schiffes gebrannt hatten. Er maß gut zehn Meter im Durchmesser und war mindestens dreißig Meter tief. Weiter reichten die Sensoren der Hartanzüge eigenartigerweise nicht, obwohl sie durchaus dazu in der Lage gewesen wären. Schwejksam überprüfte seine anderen Instrumente. Keine Umgebungswärme strahlte aus dem Loch, keine Radioaktivität, keine Magnetfelder und nur geringe Spuren von Gravitation. Höchstens ein Zehntel des menschlichen Standards. Welche Geheimnisse das fremde Schiff auch immer barg, es behielt sie sorgsam für sich.

Schwejksam aktivierte sein Komm-Implantat.

» Unerschrocken, hier spricht der Kapitän. Könnt Ihr mich hören?«

»Laut und deutlich, Kapitän«, meldete sich Creutz ohne Verzögerung. »Unsere Sensoren sind auf Euren Standort gerichtet, und wir erhalten vollständige Daten von Euren Anzügen. Wir sind in der Lage, Eure Bewegungen mitzuverfolgen und Euch zu helfen, wo Ihr auch immer hingeht.«

»Ich fühle mich bereits ein gutes Stück sicherer«, brummte Frost. »Haltet die Kanonen schußbereit, Creutz. Ganz egal, was auch geschieht – dieses Schiff darf unter gar keinen Umständen entkommen. Ihr werdet eine Flucht mit allen Euch zur Verfügung stehenden Mitteln verhindern. Ist das klar?«

»Kapitän?« fragte Creutz unsicher.

»Tut, was der Investigator gesagt hat«, antwortete Schwejksam tonlos. »Sie ist die Expertin in dieser Angelegenheit.

Wenn es hart auf hart kommt, sind wir alle entbehrlich. Investigator Frost und ich wahrscheinlich sogar entbehrlicher als die anderen. Wir gehen jetzt rein. Laßt uns alle dicht beisammen bleiben, Leute. Was auch immer wir im Innern dieses Schiffes finden, laßt Euch nicht ablenken. Ich brauche Informationen und keine toten Helden. Investigator, wenn Ihr bitte vorausgehen würdet, dann kann die Schau beginnen.«

»Selbstverständlich, Kapitän.«

Frost trat über den Rand des Einschußkanals und sank langsam in das tiefe Loch hinab, das die Unerschrocken in den Rumpf des fremden Schiffes gebrannt hatte. Kurze Stöße aus den Antriebseinheiten ihres Anzugs steuerten Frosts Fall.

Schwejksam folgte ihr, und nach ihm die Marineinfanteristen, einer nach dem anderen, in einer langen Reihe gemächlich sinkender Gestalten. Die Schulterscheinwerfer ihrer Anzüge trieben die Dunkelheit zurück, doch es gab nicht viel zu sehen. Die Innenseite des Kraters bestand aus den gleichen dicken weißen Strängen, dicht an dicht und ineinander verdreht. Der kontrollierte Sturz schien eine Ewigkeit zu dauern, aber schließlich kam der Grund des Loches in Sicht. Frost kam als erste auf, kämpfte für den Bruchteil einer Sekunde um ihr Gleichgewicht und blickte sich rasch um, die eingebauten Waffen schußbereit.

Einen Augenblick später gesellte sich Schwejksam zu ihr. Die massiven Stränge unter seinen Füßen gaben keine Spur nach.

Sie wölbten sich ringsum empor wie Wellen in einem gefrorenen Meer. Die Marineinfanteristen sanken ringsum zu Boden wie große silberne Schneeflocken, die aus der Finsternis ins Licht schwebten. Die Soldaten landeten mit spielerischer Leichtigkeit und bildeten sofort einen Verteidigungsring um Schwejksam und Investigator Frost, die inzwischen nachdenklich den Boden untersucht hatte.

»Interessant«, erklärte sie schließlich. »Wir haben dieses Schiff mit allem beschossen, was wir haben. Als seine Schilde zusammenbrachen, bekam die Hülle – oder was auch immer das hier für ein Zeug ist – die volle Wirkung der Disruptorkanonen aus allerkürzester Distanz ab. Massiver Stahl wäre geschmolzen und zerlaufen wie Butter in der Sonne, wenn er nicht augenblicklich verdampft wäre. Aber ich finde keinerlei Spuren von Hitzeeinwirkung oder Beschädigungen überhaupt.«

»Selbstregenerierend?« fragte Schwejksam. Frost zuckte die Schultern.

»Vielleicht. Wenn, dann ist es viel weiter entwickelt als alles, was wir haben. Und warum haben sie dann nur die Wände repariert? Warum haben sie nicht gleich das Loch versiegelt?«

»Weil sie wußten, daß wir kommen würden. Weil sie kontrollieren wollten, wo wir auf dem Schiff landen«, erwiderte Schwejksam. »Das Wort Falle kommt mir unwillkürlich in den Sinn. Vorschläge?«

»Wir sprengen uns einen Weg frei«, antwortete Frost. »Ich habe genug Granaten mitgenommen, um einen Weg durch einen kleinen Mond zu sprengen. Wenn wir erst drinnen sind, können wir immer noch sehen, ob jemand kommt und sich wegen des Lärms beschwert.«

»Wenn Ihr anfangen wollt, mit Granaten um Euch zu werfen, nehme ich meine Männer und verschwinde von hier«, sagte Schwejksam entschlossen. »Ich habe noch nie einen Investigator gesehen, der das Konzept der Subtilität verstand, wenn es um Sprengstoffe ging.«

Plötzlich unterbrach er sich und musterte mißtrauisch die Wand. Zwei der dicken Stränge bogen sich langsam auseinander und gaben den Blick auf einen engen Tunnel frei, der tiefer in das Schiff hineinführte. Frost steckte vorsichtig den Kopf durch die Öffnung. Ihre Anzugscheinwerfer leuchteten den Gang aus, soweit es ging. Er schien vollkommen leer zu sein.

Schwejksam versuchte es mit seinen Sensoren, aber sie fingen keinerlei Signal auf. Soweit es die Sensoren betraf, existierte der Tunnel überhaupt nicht.

»Schwejksam an Unerschrocken, bitte melden. Könnt Ihr ein Signal empfangen?«

»Wir sind auf die Komm-Signale Eurer Anzüge aufgeschaltet, Kapitän«, murmelte Creutz’ Stimme in sein Ohr. »Wir sehen alles, was Ihr seht. Doch unsere Fernsensoren empfangen ebenfalls nichts. Wir haben bisher keinerlei Lebenszeichen entdecken können. Der Raumhafen von Golgatha hat sich in der Zwischenzeit gemeldet; sie sind noch immer viel zuviel mit sich selbst beschäftigt, um uns Unterstützung zu gewähren. Die gute Nachricht ist, das die sechs neuen Sternenkreuzer, die das Hadenmann-Schiff verfolgten, anscheinend den Kontakt mit ihm verloren haben. Sie befinden sich auf dem Rückweg und sollten in weniger als einer Stunde wieder hier sein.«

»Nun, das ist wenigstens etwas, würde ich sagen.« Schwejksam wandte sich an Frost. »Eure Entscheidung, Investigator.

Gehen wir hinein oder nicht?«

»In eine mögliche Falle, die vielleicht voller mordlustiger Fremdwesen steckt? Selbstverständlich gehen wir hinein, Kapitän. Wir gewinnen nichts, wenn wir nur hier herumstehen.«

»Ich habe gewußt, daß Ihr das sagen würdet. Also schön, Ihr geht voraus. Die Infanteristen bleiben dicht hinter uns. Haltet Euch bereit, auf alles zu feuern, was sich bewegt, Leute, aber seid vorsichtig. Es besteht noch immer die Möglichkeit, daß wir das vermißte Personal der Gehenna-Basis irgendwo hier drin finden. Ich würde die Leute gerne lebend nach Hause bringen, wenn das überhaupt möglich ist. Geht voraus, Investigator.«

Frost trat vorsichtig in den Tunnel und tastete sich Schritt für Schritt voran. Schwejksam und die Marineinfanteristen folgten ihr. Die Stränge, aus denen die Wände des Tunnels geformt waren, wirkten glatter, feiner und dünner als die im Krater, doch auch sie gaben keinen Millimeter nach. Dünne blaue Fäden zogen sich durch das strahlende Weiß wie Adern.

Schwejksam zoomte die Wand heran. Die Stränge pulsierten kaum wahrnehmbar, aber regelmäßig. Schwejksam schaltete die Vergrößerung wieder auf normal zurück und berührte einen Strang mit den Sensoren in seinen stählernen Handschuhen. Sie entdeckten keinerlei Wärme, aber eine gewisse Feuchtigkeit.

Die Wände des Tunnels waren bauchig wie die Decke oder der Boden, als würden Schwejksam und seine Leute durch die Eingeweide eines seltsamen Riesenwesens marschieren. Vielleicht kam das der Wahrheit sogar ziemlich nah. Schwejksam warf einen Blick über die Schulter nach hinten, um zu sehen, wie sich die Soldaten hielten, und bemerkte, daß der Gang sich hinter dem letzten seiner Leute wieder geschlossen hatte. Die Stränge hatten sich dicht und undurchdringlich aneinander geschmiegt. Schwejksam benachrichtigte die anderen. Sie wirbelten herum, um sich selbst ein Bild von der Situation zu machen. Frost stand im Begriff, nach hinten zu gehen und die Stränge mit ihrem Disruptor zu bearbeiten, doch Schwejksam gebot ihr Einhalt.

»Wir wollen zuerst dem Tunnel folgen und sehen, wohin er führt. Wir können später immer noch zurückkehren und uns einen Weg nach draußen freischießen. Unerschrocken, habt Ihr mitverfolgt, was hier geschehen ist?«

In seinen Ohren herrschte nichts als Stille.

»Hallo, Unerschrocken? Könnt Ihr mich empfangen?«

Schwejksam lauschte angestrengt, aber außer seinem eigenen rauhen Atem war nichts zu hören. »Investigator, versucht Ihr sie zu erreichen.«

Frost rief nach der Unerschrocken, dann die Soldaten – doch ohne Erfolg. Frost fluchte leise vor sich hin, bevor sie sich an Schwejksam wandte. »Der Fehler liegt nicht bei den Anzügen.

Die Diagnoseprogramme zeigen keine Fehlerfunktion an. Irgend etwas blockiert das Signal. Wir sind auf uns allein gestellt, Kapitän.«

»Das wäre nicht das erste Mal, Investigator. Macht weiter.

Ich denke nicht, daß uns die Eigentümer dieses Schiffes hergeführt haben, damit wir hier stehenbleiben. Ich denke… sie erwarten uns.«

Frost schniefte verächtlich und übernahm erneut die Führung.

Während der Landungstrupp tiefer in das fremde Schiff eindrang, öffneten sich die Stränge vor den Menschen und erweiterten den Tunnel. Hinter ihnen schlossen sie sich wieder und versperrten den Rückweg, so daß Schwejksam und seine Leute sich innerhalb einer wandernden Tasche durch das Schiff bewegten.

Die Dicke der Stränge variierte jetzt noch stärker, doch es gab auch noch andere Veränderungen. Die leichenblassen Stränge waren wirr und ohne jeden erkennbaren Sinn oder Zweck ineinander verschlungen. Einige von ihnen waren kaum dicker als ein kleiner Finger. Auch der Boden bildete keine Ausnahme. Mehr als je zuvor überkam Schwejksam das Gefühl, über ein Spinnennetz zu laufen, das rhythmische Signale über seinen derzeitigen Aufenthaltsort und seine Marschrichtung an die unsichtbare Besatzung des Schiffes weiterleitete.

Mit jedem Schritt wurde es schwieriger, die Stiefel vom Boden zu heben, und bald bewegten die Soldaten sich nur noch durch die schiere Kraft der Servomotoren ihrer Anzüge weiter. Seltsame Lichter pulsierten in den Tunnelwänden, kamen und gingen in so rascher Folge, daß es unmöglich war, ihre Farbe zu bestimmen. Doch noch immer gab es nirgendwo ein Anzeichen von Apparaten oder anderen Dingen, die künstlich geschaffen worden waren, geschweige denn einen Hinweis auf die Besatzung des fremden Schiffs.

Plötzlich verengte sich der Tunnel zu einem schmalen Durchlaß, und die Männer mußten auf Händen und Knien einer hinter dem anderen weiterkriechen. Als sie auf der anderen Seite wieder aufrecht stehen konnten, befanden sie sich in einer gewaltigen, eiförmigen Kammer mit sanft schimmernden Wänden und hoher Decke. Dunkle Umrisse und eigenartige, sorgfältig geformte Dinge knospten aus Boden und Decke. Ihr Sinn blieb schleierhaft. Frost bellte eine Warnung, die Knospen auf keinen Fall zu berühren, was Schwejksam vollkommen überflüssig fand. Er hätte diese… Dinger nicht für alles Geld der Welt freiwillig berührt. Aus unerfindlichen Gründen gaukelte sein Bewußtsein Schwejksam immer wieder Bilder von sich selbst vor, wie er hilflos in einer der dunklen Knospen gefangen war, während langsam aggressive Verdauungssäfte in die große Kammer strömten. Er schwitzte in seinem Hartanzug, nicht zum ersten Mal und trotz der kühlen Luft, die darin zirkulierte.

Sorgfältig darauf achtend, nichts zu berühren, stapften die Menschen langsam durch die weite Kammer und verließen sie schließlich auf der gegenüberliegenden Seite durch einen weiteren beengten Gang. Dahinter setzte sich der Tunnel fort, öffnete sich vor und schloß sich hinter dem Landungstrupp, und sie kamen durch weitere Kammern voller seltsamer Knospen, deren Funktion sich dem menschlichen Verstand nicht erschloß. Schließlich landeten sie in einer kleinen Kammer, wo sie herausfanden, was mit der vermißten Besatzung von Gehenna-Basis geschehen war.

Die Kammer maß hundert Meter im Durchmesser. Die Wände waren von pockennarbigen Vertiefungen durchzogen. Eine dünne Schicht von Nebel waberte über dem Boden und schlug sich feucht auf den Anzügen nieder. Ein grelles, blauweißes Licht, das von überall und nirgends zu stammen schien, tauchte die Kammer in einen unbarmherzigen Schein. Lange, flache Gestelle aus unbekanntem Metall standen wirr verteilt herum, die kaum über den Nebel ragten, und auf diesen Gestellen, festgehalten von einer unsichtbaren Kraft, lagen die Überreste der menschlichen Besatzung von Gehenna. Einige waren nur noch einzelne Körperteile; Gliedmaßen, Organe, Gesichter. Ein Dutzend vollständiger Körper war auf das gründlichste vivisektiert worden, und aus dem Anblick der wenigen noch vorhandenen Schädel und dem Ausdruck auf den Gesichtern schloß Schwejksam, daß die Männer und Frauen noch gelebt hatten und bei vollem Bewußtsein gewesen waren, als die Vivisektion begann. An jedem anderen Ort wäre dem Kapitän der Unerschrocken sicherlich schlecht geworden, trotz all seiner Erfahrung; aber hier, an Bord des Schiffes der Fremden, hielt ihn eine besinnungslose Wut gepackt, und er war außerstande, darüber hinaus noch etwas anderes zu empfinden.

»Dafür werden sie alle sterben«, erklärte Frost mit eiskalter, beherrschter Stimme. »Jedes lebende Wesen an Bord dieses Schiffes wird mit seinem Blut dafür bezahlen.«

Die Marineinfanteristen blickten sich unbehaglich um und hielten die Waffen schußbereit. Kein Ziel war zu sehen.

Schwejksam wußte, wie sie sich fühlten, denn er konnte seine eigene Wut nur mühsam kontrollieren. »Ihr werdet die Fremden erst töten, wenn unsere Spezialisten jeden einzelnen Tropfen an Informationen aus ihnen herausgequetscht haben, Investigator. Und bis dahin will ich lebendige Gefangene, keine Leichen. Vergeßt Eure Befehle nicht, Männer. Nur unbedingt notwendige Gewalt, nicht mehr – es sei denn zur Selbstverteidigung. Benutzt Euer Urteilsvermögen, aber vergeßt nicht, daß Ihr später vielleicht dafür geradestehen müßt. Die Zeit der Rache wird kommen, doch im Augenblick benötigen wir die Informationen. Durchaus möglich, daß wir uns in Zukunft mit weiteren Schiffen dieser Art konfrontiert sehen.«

»Hört auf, mir Vorträge zu halten«, sagte Frost. »Ich kenne meine Pflichten.«

»Tut mir leid, Investigator. Ich habe für das Log gesprochen.

Hier können wir jedenfalls nichts mehr tun. Markiert die Position der Kammer in der automatischen Karte Eures Anzugs, dann gehen wir weiter. Wir werden später jemanden herschicken, um die Leichen zu bergen. Zuerst müssen wir die Brücke oder Zentrale oder was auch immer finden. Ich will, daß dieses Schiff tot und hilflos im All treibt, bevor es Reparaturen ausführen kann. Außerdem will ich einen genaueren Blick auf die Besatzung werfen, und ich bin von Minute zu Minute mehr davon überzeugt, daß das nur in der Zentrale geht. Die Fremden würden nicht wagen, ihre Zentrale zu räumen.«

Schwejksam übernahm die Führung. Er durchquerte die Kammer und vermied dabei sorgfältig, noch einen weiteren Blick auf die Gestelle mit den ausgeweideten, blutbesudelten Leichen zu werfen. So konnte er seine Wut leichter im Zaum halten. Eine Ewigkeit schienen zu vergehen, bevor er endlich die gegenüberliegende Wand und die Öffnung darin erreicht hatte, doch als er ankam, fiel ein Vorhang von massiven, dicht gepackten bleichen Strängen darüber. Der Kapitän der Unerschrocken bemühte sich mit Hilfe der Servomotoren, die Stränge auseinanderzuziehen. Sie gaben keinen Millimeter nach. Was Schwejksam im Grunde genommen auch nicht erwartet hatte. Er hämmerte wütend mit der Faust gegen den Vorhang, dann wandte er sich zu den anderen um. Seine Leute standen abwartend da, die Gesichter hinter glatten, stählernen Helmen verborgen. Langsam wurde es dunkler, und die Gestelle mit ihrer grausigen Last verschwanden allmählich im dichter werdenden, aufsteigenden Nebel. Schwejksam mußte seine Phantasie nicht sonderlich anstrengen, um sich auszumalen, wie sich die Besatzung des fremden Schiffs auf der anderen Seite des versperrten Ausgangs formierte.

»Soldaten, ich schätze, wir befinden uns nun in einer definitiv lebensbedrohlichen Situation. Schießt also auf alles, was sich bewegt und nicht zu uns gehört. Ich hätte allerdings immer noch gerne ein paar Gefangene, also laßt ein paar am Leben, wenn es sich einrichten läßt. Investigator, schafft uns einen Durchgang.«

Frost hob ihre gepanzerte Rechte und zielte auf den versperrten Durchgang. Der in den Arm eingebaute Disruptor brannte ein Loch mitten durch das dicht gepackte Gewebe. Fahles, grünes Licht ergoß sich aus dem zehn Meter weiten Loch in die Kammer. Alle wappneten sich gegen einen Angriff, der niemals kam. Schwejksam und Frost beugten sich vor und spähten durch die neu entstandene Öffnung. Auf allen Seiten und von der Decke herab baumelten lose Enden von Strängen, aber sie machten keinerlei Anstalten, sich wieder zusammenzufügen.

Die Stränge schleiften kraftlos über die Hartanzüge, ohne Schaden anzurichten, als die Menschen durch das Loch schritten. Hinter der Öffnung lag ein milchig weißer Tunnel mit glatten, schwach glühenden Wänden. Er maß kaum drei Meter im Durchmesser, gerade weit genug, um Schwejksam und seine Leute in den schwer gepanzerten Hartanzügen passieren zu lassen. Schwejksam fragte sich unwillkürlich, ob Absicht dahintersteckte. Noch immer war kein Zeichen vom Feind zu sehen.

»Ich gehe wieder voran«, sagte Frost. »Das hier ist eine Angelegenheit für einen Investigator.«

»Ganz Eurer Meinung«, erwiderte Schwejksam. »Nach Euch, Investigator.«

Frost betrat den engen Tunnel, die Handschuhe mit den eingebauten Waffen gerade nach vorn gestreckt. Schwejksam folgte ihr, und die Marineinfanteristen bildeten den Schluß. Der Boden wankte besorgniserregend unter ihrem Gewicht, als könnte er jeden Augenblick einbrechen und die gesamte Truppe in das stürzen, was auch immer darunter lauern mochte.

Schwejksam drängte voran und bemühte sich, eine solche Vorstellung aus seinen Gedanken zu verdrängen. Er hatte längst jede Orientierung verloren, ohne sich wirklich zu verlaufen – natürlich nicht. Sein Anzug protokollierte automatisch den gesamten Weg und würde ihn mit Leichtigkeit zum Ausgangspunkt zurückführen. Trotzdem wußte Schwejksam nicht, wo im Innern des Schiffes er sich befand oder wie weit er sich vom Eingang entfernt hatte. Es blieb nur das unheimliche Gefühl, tiefer und tiefer ins Innere, in Richtung des dunklen Herzens des fremden Schiffs geführt zu werden. Schwejksam überprüfte seinen Luftvorrat, doch bisher hatte er ihn kaum angetastet.

Theoretisch reichte sein Sauerstoffvorrat locker für eine Woche. Unter normalen Umständen jedenfalls.

Der Kapitän betrachtete die Tunnel wände rechts und links.

Sie bestanden nicht mehr aus Strängen, sondern waren flach und glatt, eher wie Membranen. Sie pulsierten und schwankten aus keinem erkennbaren Grund. Wellen blasser Farben bewegten sich über das milchige Weiß der Oberfläche wie flüchtige Gedanken oder Träume. Der Durchgang verengte sich immer mehr, je weiter die Menschen vordrangen. Schwejksam benutzte die Anzugsensoren, um die Weite des Tunnels zu messen. Er runzelte die Stirn, als er das Ergebnis mit den Werten vom Eingang dieses Bereichs verglich. Der Kapitän überschlug, wie lange es noch dauern würde, bis der Tunnel zu eng werden würde, um weiter vorzudringen, und dieses Ergebnis gefiel ihm noch weniger. Vier Minuten und siebenunddreißig Sekunden.

Höchstens.

»Alles stehenbleiben!«

Die Gruppe gehorchte. Frost drehte sich nicht um, doch er wußte, daß sie ihn unter ihrem glatten Metallhelm beobachtete.

Schwejksam überprüfte den Tunneldurchmesser hinter sich und war nicht überrascht festzustellen, daß er bereits zu eng geworden war, um auf dem gleichen Weg zurückzukehren.

»Ich frage mich bereits seit einiger Zeit, wann es Euch endlich auffällt«, sagte Frost. »Sieht ganz danach aus, als hätten die Fremden uns dort, wo sie uns haben wollen. Soll ich den Durchgang sprengen?«

»Zur Hölle, ja«, erwiderte Schwejksam. »Im Zweifel soll man Krach schlagen. Gebt Bescheid, daß wir hier sind… und nicht im geringsten darüber glücklich.«

Frost richtete ihre eingebauten Disruptoren auf den enger werdenden Tunnel vor sich… …und die milchig weißen Wände teilten sich an Hunderten Stellen zugleich, als zahllose Insektenwesen aus ihren Verstecken hervorbrachen und den Landungstrupp angriffen. Die Angreifer variierten in der Größe von faustgroßen vielbeinigen Käfern, die über die gepanzerten Anzüge Schwejksams und seiner Leute auf der Suche nach Schwachstellen ausschwärmten, durch die sie eindringen und die Träger angreifen konnten, bis hin zu riesigen, bösartigen Kreaturen, die ihren eigenen Panzer trugen und mit häßlichen Kneifzangen ausgestattet waren. Einige Augenblicke beherrschte das Blitzen der Disruptoren die Szene, doch als die Waffen verstummten, verschwanden die Soldaten unter einer wogenden Masse von Insektenleibern. Winzige Kreaturen blockierten die Sensoren. Schwejksam war mit einem Schlag taub und blind. Er versuchte, die Insekten mit Hilfe der bärenstarken Servos in den stählernen Händen wegzuwischen, doch es waren einfach zu viele. Warnleuchten blinkten vor seinen Augen auf, als ätzende Säuren sich einen Weg in die gepanzerten Gelenke fraßen und die Dichtigkeit des Anzugs bedrohten. Schreie erklangen in Schwejksams Ohren, als Insekten in den Hartanzug eines der Marineinfanteristen eindrangen und den Mann bei lebendigem Leib zu fressen begannen. Andere Soldaten fielen in das Schreien ein.

»Frost!« rief Schwejksam. »Habt Ihr Eure Granaten noch?«

»Genug, um uns alle zur Hölle zu schicken, wenn Ihr das meint.«

»Ich dachte mehr daran, lediglich die Insekten zu töten, ohne unsere Anzüge zu beschädigen.«

»Kein Problem, Kapitän. Aufgepaßt!«

Die Explosion war so heftig, daß auf Schwejksams Kontrollanzeigen für kurze Zeit ein Dutzend Warnlichter aufflackerte.

Doch der Anzug blieb unbeschädigt, und die roten Lichter verloschen eins nach dem anderen wieder. Schwejksam klopfte sich unsicher ab. Sicht und Gehör kehrten zurück, als tote Insekten von ihm abfielen und die Sensoren wieder frei waren.

Der Tunnel ringsum hing in Fetzen, und dahinter lag das Geheimnis des fremden Schiffes offen vor Schwejksam und seinen Leuten: der schwere, gewaltige Leib der Königin des fremden Insektenvolks.

Sie füllte den gesamten Raum hinter dem Tunnel aus, ein riesiger, aufgeblähter Sack lebenden Gewebes, Dutzende von Metern lang, lebendige Mauern aus blassem, pulsierendem Fleisch, aus dem hier und dort schwarze, lidlose Facettenaugen blickten. Unglaublich kleine, verkümmerte Gliedmaßen ragten an verschiedenen Stellen aus dem deformierten Körper, Überbleibsel eines lang vergessenen früheren Lebens. Metallene Instrumente und glänzende Kabel drangen überall in den mächtigen Körper ein, als wäre die Königin in das Schiff eingebaut worden oder als wäre das Schiff um sie herum gewachsen.

Schwejksam mußte sich zwingen, den Blick von der fremden Königin abzuwenden. Er sah sich um. Die schwärmenden Insektenmassen waren vom Druck der Explosion zerfetzt worden. Überall lagen tote und verletzte Fremdwesen; einige zuckten noch wie rasend. Schwejksam zweifelte nicht einen Augenblick daran, daß weitere Angreifer unterwegs waren. Acht seiner Soldaten standen noch und warteten benommen auf weitere Befehle. Frost hatte nur Augen für die Königin. Schwejksam untersuchte die vier gefallenen Marineinfanteristen, obwohl er bereits vorher wußte, was er finden würde. Ihre Anzüge waren durch den Säureangriff der Insekten schon so weit beschädigt gewesen, daß sie dem Druck der Explosion nicht mehr standgehalten hatten. Vier weitere gute Männer, die auf das Konto der Fremden gingen. Schwejksams Kopf ruckte hoch, als die Sensoren kriechende und krabbelnde Geräusche auffingen, die sich näherten.

»Investigator, weitere Angreifer sind unterwegs. Irgendwelche Empfehlungen?«

»Erledigt die Königin. Sie ist Herz und Verstand der Fremden.«

»Ihr habt Investigator Frost gehört, Männer. Greift die Königin mit allem an, was Ihr habt.«

Strahlendes Licht schoß aus den Disruptoren und sengte große Mengen Gewebe aus dem Leib der Königin, doch er versiegelte sich augenblicklich wieder. Die fremde Königin war einfach zu groß, um mit den Energiewaffen ernsthaft verletzt zu werden. Sie ragte über den Männern auf wie ein gewaltiger monolithischer Block, und mit einemmal drangen von allen Seiten weitere Angreifer in das vor, was von dem Tunnel übriggeblieben war. Die lebendige Wand schien kein Ende nehmen zu wollen. Schwejksam erkannte, daß dieses Mal keine Waffe ausreichen würde, um sie aufzuhalten. Die Insekten würden immer weiter anstürmen, ohne Rücksicht auf eigene Verluste, bis ihre schiere Zahl auch den letzten seiner Männer überwältigt hätte. Wenn er Glück hatte, würde er bei dem Angriff sterben.

Verdammt. Noch mehr gute Männer. Frost. Ich wünschte…

Und dann änderte sich schlagartig alles. Das rätselhafte Geschenk, das das Labyrinth des Wahnsinns ihm mitgegeben hatte, leuchtete hell in Schwejksams Verstand, und einmal mehr vereinte sich sein Bewußtsein mit dem Frosts. Ein Verstand, eine Seele. Ein lautes, unverständliches Brüllen erfüllte ihre Köpfe – die fremdartigen Gedanken von Millionen Insekten.

Und durch das Brüllen hindurch, wie donnernder Herzschlag, die Kommandos der fremden Königin. Es dauerte nur einen Augenblick, bis Frost und Schwejksam sich in das Tosen des Massenbewußtseins eingeklinkt, die Kontrolle übernommen und ihre eigenen Befehle übermittelt hatten. Die Insektenwelle wandte sich von ihrer menschlichen Beute ab und fiel die eigene Königin an. Die lebende Mauer schwärmte auf dem gewaltigen Leib der Königin aus und begann, sie bei lebendigem Leib zu fressen. Das letzte, was Schwejksam und Frost hörten, bevor ihre Verbindung wieder abbrach und jeder sich allein in seinem eigenen Kopf wiederfand, war das verzweifelte Kreischen der Königin. Beide grinsten wild.

Schwejksam und Frost blickten sich an, einmal mehr nur Mensch. Keiner konnte das Gesicht des anderen sehen, aber das war auch nicht notwendig. Schwejksam sah zu den wie betäubt dastehenden, das Schauspiel verfolgenden Marineinfanteristen und beschloß, daß Erklärungen warten konnten. Er aktivierte das Komm-Implantat und stellte auf dem Kommandokanal eine Verbindung zu Frost her.

»Das ist nicht die gleiche Kreatur wie die, die wir auf Unseeli fanden«, sagte Frost gelassen. »Und sie besitzt auch keinerlei Ähnlichkeit mit dem, was die armen Schweine auf Wolf IV vorfanden. Was sind das für Wesen? Die Schöpfer der Kreaturen in den Gewölben der Schläfer? Oder ist das der uralte Feind, zu dessen Bekämpfung die Schläfer von Grendel erschaffen wurden? Oder vielleicht eine vollkommen andere Rasse?«

»Wenn ich nur die geringste Ahnung hätte, Investigator. Sollen die Spezialisten sich deswegen den Kopf zerbrechen. Wir müssen reden, Frost. Diese… diese Verbindung zwischen uns.

Sie wird stärker. Ich weiß nicht, wie lange wir sie noch geheimhalten können.«

»Wir müssen sie geheimhalten«, erwiderte Frost. »Niemand darf erfahren, was hier wirklich geschehen ist. Man würde uns als Esper einstufen und uns degradieren. Wir würden als Versuchskaninchen in den Labors landen. Ich würde lieber auf der Stelle sterben als das.«

»Wir könnten in den Untergrund gehen.«

»Nicht wir.«

»Nein«, seufzte Schwejksam. »Ihr habt recht. Fremde wie diese könnten jederzeit wieder über das Imperium herfallen, und nur stark und vereint besitzen wir eine Chance, ihrem Ansturm zu widerstehen. Also werden wir darüber schweigen, was hier geschehen ist. Wir tun einfach, als würden wir es selbst nicht verstehen. Löwenstein darf die Wahrheit auf keinen Fall erfahren.«

»Andererseits«, entgegnete Frost nachdenklich, »andererseits hat Löwenstein heute ziemliches Glück gehabt. Die Flotte war nicht da, die planetare Verteidigung in vollkommener Auflösung, und Golgatha war praktisch schutzlos. Wenn wir nicht zur rechten Zeit aufgetaucht wären, hätten die verdammten Fremden den gesamten Planeten in Schutt und Asche gelegt.

Wir haben Löwenstein ihren verdammten Imperialen Arsch gerettet. Vielleicht zeigt sie sich dankbar? Dankbar genug, um unsere Fehlschläge zu übersehen. Was meint Ihr?«

»Nie im Leben«, erwiderte Schwejksam.




KAPITEL III 

ERTRINKENDE 


Finlay Feldglöck, vogelfreier Terrorist und ehemals der berühmteste Stutzer seiner Epoche (und der geheimnisvolle Maskierte Gladiator, Liebling der blutrünstigen Anhänger der Zirkusspiele), hing mit dem Kopf nach unten am Ende seines Seils und überlegte, ob er inzwischen nicht vielleicht doch ein wenig zu alt für derartige Heldentaten war. Unter ihm pulsierte das Leben von Golgathas Hauptstadt, die weiten Straßen und prachtvollen Alleen von Parade der Endlosen. Die Stadt hatte ihren Namen wegen des schier endlosen Stroms von Möchte-gern-Helden, die jedes Jahr aufs neue herbeiströmten, um ihre Kraft und Geschicklichkeit in der berühmten Arena unter Beweis zu stellen, die die Stadt im gesamten Imperium bekannt gemacht hatte. Auch viele Aristokraten lebten in dieser Stadt, in streng bewachten pastellfarbenen Türmen, weil Parade der Endlosen der beste Ort im Imperium war, um zu sehen und gesehen zu werden – mit Ausnahme des Imperialen Hofs der Löwenstein natürlich. Dort ging man allerdings nur hin, wenn man gerufen worden war. Und wenn man dorthin ging, dann verfaßte man am besten vorher seinen Letzten Willen, falls man schlau war – nur für den Fall. Finlay bemerkte, daß seine Gedanken unnötig abschweiften. Das hatte man davon, wenn man mit dem Kopf nach unten an einem Seil hing und das Blut in den Ohren rauschte. Er seufzte, griff nach oben, bekam das Seil zu packen und zog sich Hand über Hand wieder hinauf, bis er einen bequemen Ruheplatz in einer Nische an der Fassade des Silvestri-Turms erreicht hatte. Glücklicherweise standen die Silvestris auf Rokoko. Die Fassade ihres Turms war bedeckt mit Hunderten von Nischen und unerwarteten Erkern, voller häßlicher kleiner Statuen mit übertrieben großen Genitalien und Gesichtern, deren Anblick nur eine Mutter ertragen konnte. Finlay quetschte sich neben einen besonders üppig ausgestatteten, Gargoylen mit offensichtlichen Verdauungsstörungen und legte eine Verschnaufpause ein. All dieser Ärger, nur um einen dreihundert Meter hohen Turm hinaufzuklettern.

Ohne seine Sicherheitsleine hätte Finlay einen ziemlich häßlichen Fleck auf dem Boden tief unten hinterlassen. Das geschah nun einmal, wenn man in Eile war. Normalerweise wäre Finlay vorsichtiger zu Werke gegangen, doch er lag hinter seinem Zeitplan. Seine eigene Schuld. Er war auf dem Weg zum Turm in einem annehmbaren Restaurant eingekehrt und hatte hervorragend gegessen. Kein bekanntes Restaurant, natürlich nicht. Finlay konnte sich nicht leisten, erkannt zu werden. Aber seit sein Clan einer feindlichen Übernahme durch die Wolfs zum Opfer gefallen war, war Finlay ständig auf der Flucht. Die einzigen Leute, bei denen er Unterschlupf gefunden hatte, waren die Esper und Klone der Untergrundbewegung, feine Männer und Frauen, wenn es um Mut, Ideale und Widerstand gegen die Autorität ging, aber ziemlich unbedarft, was die angenehmen Seiten des Lebens betraf. Ganz besonders vermißte Finlay die gute Küche, die einem Mann seiner Position zustand. Er war zwar kein ausgesprochener Feinschmecker, doch er wußte, was er mochte. Suppe zum Beispiel, so klar, daß man darin baden konnte. Oder fast rohes Fleisch. Schlachte das Tier, zerlege es, wedele mit dem Steak kurz in Richtung der Pfanne und serviere es. Mehr brauchte es gar nicht, um Finlay glücklich zu machen. Außer vielleicht noch ein paar exotische Gemüse als Beilage und wegen der Ballaststoffe. Und ein widerlich klebriges, süßes Dessert. Himmlisch. Absolut himmlisch.

Finlay hatte so lange darauf verzichten müssen… Finlay hatte dem Duft, der aus dem kleinen, abgelegenen Restaurant auf die Straße gedrungen war, einfach nicht widerstehen können.

Ein schneller Blick auf das Chronometerimplantat am Handgelenk hatte ihm gezeigt, daß er noch ziemlich früh dran war, also… hatte er einen kleinen Abstecher gemacht. Und die Zeit bis zum dritten Nachtisch vollkommen vergessen. Der Schreck war ihm in die Glieder gefahren, als er festgestellt hatte, wieviel Zeit über seiner Schlemmerei vergangen war. Finlay hatte eine Handvoll Münzen auf den Tisch geworfen und war aus der Tür gerannt wie ein Mann, der sich des zurückgelassenen Trinkgeldes schämen mußte. Als er schließlich beim Silvestri-Turm angekommen war, hatten seine Lungen geschmerzt, er hatte an Seitenstechen gelitten, und sein voller Magen hatte rebelliert. Es war ein Wunder gewesen, daß die Wachen ihn nicht entdeckt hatten. Finlay hatte sich genau an den Plan gehalten, war zwischen den Patrouillen hindurchgeschlüpft und hatte sich an den Aufstieg gemacht wie ein Seemann, der gerade im Heimathafen angekommen ist und seine Frau nicht schnell genug wiedersehen kann. Er war noch immer ziemlich spät dran gewesen und deswegen überhastet geklettert. Und beinahe hätte er das Pflaster tief unten mit seinen Innereien dekoriert.

Finlay warf einen weiteren Blick auf seine Uhr. Er hatte gut aufgeholt. Er zwang sich, ruhig zu atmen, während sein Blick über die Stadt glitt. Die pastellfarbenen Türme erstreckten sich in alle Richtungen, ein ganzer Wald aus Glas, Metall und seltenen Steinen, die im Sonnenlicht hübsch funkelten. Finlay warf einen Blick auf sein Spiegelbild im polierten Stahl hinter seinem Rücken. Er hätte sich keine Sorgen machen müssen, daß irgend jemand in dem kleinen Restaurant ihn erkennen könnte.

Der Mann im Spiegel besaß keinerlei Ähnlichkeit mehr mit dem alten Finlay Feldglöck. Früher, in den alten Tagen, hatte er ausgesehen wie ein schrillbunter Paradiesvogel. Groß gewachsen, anmutig und modisch auf dem neuesten Stand, von den polierten, engen Lederstiefeln bis zur Samtmütze. Als Finlay das letzte Mal bei Hof gewesen war, hatte er einen langen Frack getragen, das Gesicht mit fluoreszierenden Farben bemalt, das Haar metallisiert, einen juwelenbesetzten Kneifer auf der Nase, den er überhaupt nicht benötigte, und jeder hatte sich vor ihm als einem der großen Meister der Mode verbeugt. Und jetzt? So weit war es mit ihm gekommen!

Das Gesicht seines Spiegelbildes hätte jedermann gehören können. Keinerlei Kosmetik, um kleinere Narben oder sonstige Defekte zu überdecken oder die Struktur der Wangenknochen zu betonen. Keine leuchtenden Farben, die unübersehbar Status und Rang verkündeten oder die Aufmerksamkeit anderer stolzer Pfauen auf sich zog. Finlays Gesicht war in diesen Tagen hager und verhärmt. Tiefe Linien hatten sich um Augen und Mund gegraben. Er war eben erst fünfundzwanzig und wirkte zehn Jahre älter. Sein langes Haar war so hell, daß es beinahe farblos schien. Am Hof hatte es noch in leuchtend metallischem Bronze geschimmert und sich in sanft gewellten Locken über seine Schultern gelegt. Jetzt hing es schlaff und leblos herab, und es war ihm egal. Um die Stirn hatte Finlay ein einfaches Lederband geschlungen, um das Haar aus dem Gesicht zu halten, das war auch schon alles. Er wußte, daß er die Haare besser abgeschnitten hätte. Es wäre einfach praktischer gewesen. Aber Finlay konnte sich nicht zu diesem Schritt durchringen. Die Haare waren seine letzte Verbindung zu dem berüchtigten Stutzer von einst.

Früher waren Finlays Kleider modisch bis zum Exzeß gewesen. Heute steckte er in einem zu großen Thermoanzug mit einem Chamäleonschaltkreis, der stets die Farben der Umgebung annahm. Finlay grinste. Das Gesicht in der reflektierenden Fläche grinste zurück, doch Finlay erkannte es noch immer nicht. Dieser Mann dort sah hart aus – und verdammt gefährlich obendrein. Seine Augen blickten kalt und vorsichtig, und in seinem Grinsen lag ein trauriger Humor. Finlay hätte ein ehemaliger Soldat oder Söldner sein können, ein bezahlter Schläger, der für den richtigen Preis jeden Auftrag annahm. Er sah aus wie die gefährlichste aller Sorten von Männern: die, die nichts mehr zu verlieren hatte.

Nein, dachte Finlay entschieden und wandte den Blick ab. Er besaß noch immer seine Liebe zu Evangeline und die Sache, für die er jetzt kämpfte. Als Adliger hatte er nie einen Gedanken an die Massen unter ihm verschwendet, ganz zu schweigen an die Nichtpersonen, die Esper und Klone, die Untersten der Unteren. Dann hatte er das Entsetzen von Silo Neun erlebt, auch bekannt als Hölle des Wurmwächters, wo abtrünnige Esper gefangengehalten, gefoltert und schließlich exekutiert wurden. Was Finlay dort gesehen hatte, hatte sein Leben für immer verändert. Jetzt kämpfte er um Gerechtigkeit für alle, und wenn er das nicht erreichen konnte, würde er sich auch mit Rache zufriedengeben.

Genau aus diesem Grund war Finlay hierher zum Silvestri-Turm gekommen. Er zwang sich auf die Beine und setzte seinen Aufstieg fort. Der junge Feldglöck zitterte an allen Gliedern von der Anstrengung, doch irgendwie kam er trotzdem voran. Seine Verbindungsleute im Untergrund hatten ihm eine Auswahl an Drogen angeboten, kleine chemische Wunder, die müde Muskeln wieder munter machten, doch Finlay hatte abgelehnt. Er hatte schon in der Arena niemals künstlichen Mut gebraucht, und wenn er auch nicht mehr der Mann von einst war, so war Finlay doch noch immer der Beste, den der Untergrund aufzubieten hatte. Finlay lachte in sich hinein, während er immer weiter hinaufstieg und sich wie ein flinker Schatten über vorstehende Wasserspeier und verzerrte Steingrimassen schwang, während der Chamäleonschaltkreis seine Anzugfarbe haargenau auf die der Umgebung abstimmte, um ihn vor dem Hintergrund beinahe unsichtbar zu machen.

Vielleicht würde der Silvestri-Clan nach dieser Sache das äußere Erscheinungsbild seines Turms überdenken. Gotischer Rokoko war schön und gut und pittoresk, aber ein Feind konnte sich auch ziemlich leicht anschleichen. An der Fassade eines Techbauwerks wie zum Beispiel dem Turm der Shrecks wäre Finlay innerhalb einer Minute entdeckt worden. Aber wie alle anderen auch, so verließ sich auch der Silvestri-Clan auf teure Sicherheitssysteme, welche im Grunde genommen vollkommen ausreichten – meistens jedenfalls. Sie waren jedenfalls gut genug, um jeden gewöhnlichen Dieb, Spion oder Saboteur abzuschrecken. Sie reichten vollkommen aus, um jeden draußen zu halten – es sei denn, man besaß zufällig die Unterstützung dieser gerissenen kybernetischen Anarchisten, der Kyberratten, Gott segne ihre kleinen Hackerherzen. Genau in diesem Augenblick fütterten sie die Systeme des Silvestri-Turms mit einem Haufen beruhigender Lügen, um die Anwesenheit der lautlosen Gestalt zu verheimlichen, die an der jetzt ungeschützten Fassade hinaufkletterte.

Finlay erreichte das Ende der Leine und stützte sich freundschaftlich auf die furchteinflößende steinerne Statue eines bekannten Vorfahren der Silvestris. Dann zog er die Leine ein und wickelte sie um seinen Leib. Finlay war fertig, und das nicht nur mit dem Aufstieg, wenn man den Zustand seiner schmerzenden Arme und Beine bedachte und den feuchten Schimmer von kaltem Schweiß auf seiner Stirn. Er verzog das Gesicht und atmete tief durch. Der junge Feldglöck hatte seine Muskeln als Gladiator in der Arena gestählt, und trotz der erzwungenen Abwesenheit des mörderischen Sandes war er stolz darauf, noch so gut in Form zu sein. Allein der Aufstieg hätte jeden anderen umgebracht. Finlay dehnte die Muskeln in Armen und Beinen und verdrängte den Schmerz. Er war beinahe an seinem Ziel. Nur noch ein wenig höher. Vorsichtig schwang er sich an der Statue vorbei nach draußen und setzte seinen Weg über die Fassade fort, während er jeden Vorsprung als Halt und Stütze ausnutzte. Vergiß den Schmerz in den brennenden Muskeln und deinem Rücken. Vergiß den unsicheren Halt, den schneidenden Wind und den langen Sturz nach unten. 

Klettere einfach weiter, Fuß um Fuß, sei wachsam und konzentriere dich auf deine Mission… und auf den Mord, den du auszuführen hast. 

Die meiste Zeit seines Erwachsenenlebens hatte die Welt Finlay Feldglöck nur als Stutzer gekannt. Stets auffällig bei Hofe und eine einzige große Enttäuschung für seinen Vater, einen berühmten Soldaten. Niemand hatte von seinem Geheimnis gewußt, von seinem zweiten Leben als Maskierter Gladiator auch nur geahnt, unbesiegter Champion der Arena Golgathas – mit Ausnahme des Mannes, der sein Trainer war, und der Frau, die ihn liebte. Als die Umstände ihn gezwungen hatten, um sein Leben zu fliehen, hatte Finlay dem Untergrund sein Können als Kämpfer enthüllen müssen. Es war die einzige Münze gewesen, mit der er ihre Anerkennung hatte kaufen können. Im Untergrund gab es keinen Platz für Mitläufer. Ganz besonders dann nicht, wenn man weder Klon noch Esper war, sondern Mensch und sonst nichts. Bloß Mensch. Der Untergrund hatte Finlay auf eine Mission gesandt, allein und ohne Unterstützung, damit er seinen Wert beweisen oder sterben konnte, und als Finlay mit einer blutigen Spur und dem Sieg in der Tasche zurückgekehrt war, da hatten sie einfach mit den Schultern gezuckt und ihn im Untergrund aufgenommen. Aber sie wußten dennoch nichts von seiner geheimen Identität als Maskierter Gladiator. Es ging sie nichts an.

Finlay hatte ihnen auch nichts von seiner Not erzählt, der Sucht nach Nervenkitzel, Gewalt und plötzlichem Tod, die ihn vorderhand in die Arena getrieben hatte. Es gab Zeiten, da fühlte Finlay sich nur lebendig, wenn er anderes Leben vernichtete. Evangeline Shreck hatte dazu geschwiegen, wenn sie bei ihm gewesen war, oder sich damit abgefunden. Ihre Liebe war alles gewesen, was Finlay gebraucht oder sich jemals gewünscht hatte. Doch die Zeit, die die beiden miteinander verbringen konnten, waren immer nur kurze verstohlene Augenblicke gewesen. Ihre Familien lagen bereits seit Generationen miteinander im Streit. Die beiden jungen Liebenden hatten stets gewußt, daß sie niemals auf eine gemeinsame Zukunft hoffen durften. Aber anstatt sie zu ersticken, hatte diese Vorahnung auf geheimnisvolle Weise die Flamme ihrer Liebe nur noch stärker entfacht, und der Mann, der einst nur lebte, um andere zu töten, lebte heute für die Augenblicke des Friedens, den er in Evangelines Armen fand.

Doch jetzt hatte Finlay sich in den Untergrund verkrochen, und Evangeline war in die Welt darüber zurückgekehrt, in den Turm der Shrecks und zu ihrem entsetzlichen Vater. Ihre Position und ihre Verbindungen zu den Bewohnern der pastellfarbenen Türme machten Evangeline zu wertvoll, als daß sie sich so lange zurückziehen konnte, wie sie wollte. Also hatten die Liebenden sich ein letztes Mal umarmt und mit den Tränen gekämpft, als sie sich mit erstickten Stimmen voneinander verabschiedet hatten. Finlay hatte Evangeline begleitet, so weit er konnte, dann war er stehengeblieben und hatte ihr hinterhergesehen, bis sie in der Ferne verschwunden war. Sie hatten sich versprochen, sich wiederzusehen, aber keiner von beiden glaubte wirklich daran. Happy-Ends waren anderen Menschen vorbehalten. Finlay Feldglöck ging allein zurück in den Untergrund, und wenn ein Teil von ihm an diesem Tag gestorben war, so behielt er es für sich. All das hatte jedoch nichts damit zu tun, daß Finlay der Mörder war, den der Untergrund so dringend für seinen Kampf benötigte.

Finlay hätte sich nie als Rebellen betrachtet. Er hatte nie über die Gesellschaft nachgedacht, in der er sich bewegt hatte, jedenfalls nicht mehr, als ein Fisch über das Wasser nachdenkt, in dem er schwimmt. Finlay hatte seine Privilegien immer als selbstverständlich hingenommen, und er hatte sich nie einen Dreck um diejenigen geschert, deren Arbeit und Leid sein Leben erst ermöglichten. Er war ein Aristokrat gewesen, vor dem andere Aristokraten sich verbeugt hatten, der Erbe einer der mächtigsten Familien des Imperiums. Finlay Feldglöck hatte Macht und Reichtümer jenseits aller Vorstellungskraft besessen.

Bis die Wolfs gekommen waren. Sie hatten die Feldglöcks niedergemetzelt und in alle Winde verstreut. Finlay war mit einem Schlag zu einem der unzähligen Gesichter auf der Flucht geworden, ständig die Wolfs und ihre gedungenen Mörder im Nacken, die ihn bei der ersten sich bietenden Gelegenheit umbringen würden. Er war nur noch im Untergrund sicher, dem er zutiefst mißtraute und dessen Ideale ihn kaltließen. Finlay verstand den Haß seiner neuen Verbündeten auf das System.

Was man den Klonen und Espern in der Hölle des Wurmwächters angetan hatte, war unverzeihlich, ganz egal, aus welcher Sicht man die Dinge betrachtete. Die Foltern und das Leid, das Finlay hatte sehen müssen, hatten selbst seinen an vieles gewöhnten Magen zum Rebellieren gebracht. Er benötigte ein wenig länger, um zu erkennen, daß Klone und Esper mit jedem Tag ihres Lebens ähnliches, wenn auch nicht ganz so Entsetzliches erlebten, ob sie in Silo Neun gefangen gehalten wurden oder nicht. Sie waren keine Menschen. Sie waren Besitz. Und ihre Besitzer konnten alles mit ihnen anstellen, was sie wollten.

Finlay hatte es nicht anders gemacht.

Finlay hatte sich nie sehr für Politik interessiert, und er hatte auch nicht vor, in Zukunft etwas daran zu ändern. Aber er hatte einen grimmigen Respekt für die Rebellen entwickelt, und er war nur allzu bereit, für ihre Sache zu kämpfen. Das war aber auch schon beinahe alles, was er mit ihnen gemein hatte. Die Rebellen und Finlay Feldglöck hatten sich nichts zu sagen. Es war beiden Seiten auch vollkommen egal, oder sie verstanden einfach nicht, was den anderen interessierte oder bekümmerte.

Die Rebellen hielten Finlay für naiv, und Finlay hielt die Rebellen für langweilig. Er verbrachte eine Menge Zeit mit Schmollen, weil er keinen Zugang mehr zu schönen Kleidern oder bunten Parties hatte, die ihn ablenken konnten, wenn er nicht in der Arena auf Leben und Tod kämpfte. Der Untergrund besaß weder Zeit noch Mittel für nicht lebensnotwendige Dinge wie Kleidung oder Parties. Wenn Finlay nicht deswegen Schmollte, dann brütete er über die Vernichtung seines Clans und den Triumph seiner Feinde, der Wolfs, und wie es Evangeline erging ohne ihn. Alles in allem war er die meiste Zeit unausstehlich, und er wußte es – aber es war ihm egal. Also gaben sich die Anführer der Untergrundbewegung die größte Mühe, ihn mit Aufträgen zu beschäftigen, zu ihrer beider Bestem. Es war nicht sonderlich schwer. Der Untergrund besaß eine Menge Feinde, und Finlay war immer begierig auf neuen Nervenkitzel.

Also meldete er sich zu allen möglichen gefährlichen Missionen freiwillig, und der Untergrund war immer einverstanden, und beide Seiten waren zufrieden. Es war schwer zu sagen, ob Finlay oder die Anführer der Untergrundbewegung überraschter waren, daß er immer wieder lebend zurückkehrte.

Dieser Auftrag hier war ziemlich typisch. Der Untergrund hatte einen mächtigen und lautstarken Gegner zum Tode verurteilt, und Finlay war das Hinrichtungsinstrument. Nur war das Ziel dieses Mal der berühmt-berüchtigte Lord William Saint John, Stellvertreter des Hohen Lord Dram persönlich und aus diesem Grund ständig von einer kleinen Armee bestens ausgerüsteter Leibwächter und modernster Sicherheitstechnologie umgeben. Saint John bewegte sich niemals durch die Öffentlichkeit, wenn seine Leute das Gebiet nicht schon im voraus weiträumig gesichert hatten. Außerdem besaß er einen tragbaren Energieschirm für Notfälle und einen persönlichen Flieger, der ihn überall hinbringen konnte. Vollkommen undurchdringlich, die Absperrung. Es sei denn, man war verrückt, verzweifelt oder unglaublich geschickt. Wie Finlay zum Beispiel, der jeden einzelnen dieser Zustände zu verschiedenen Zeiten durchmachte, ganz wie er es gerade benötigte. Was auch ein Grund dafür war, daß er im Augenblick an der Fassade des Silvestri-Turms hinaufkletterte wie eine winzige graue Spinne an einem Baum und hoffte, daß niemand ihn entdecken würde.

Schließlich erreichte Finlay die tiefe Nische, die er auf den Konstruktionsplänen entdeckt hatte, einem weiteren Geschenk der Kyberratten. Er zog sich über die Kante in die Nische hinein und rollte sich zusammen. Sie war gerade groß genug, daß er in dieser Haltung verharren und die Straße unten weiter im Auge behalten konnte. Finlay befand sich in vielleicht fünfzig Meter Höhe. Er machte es sich bequem und wartete.

Nach den Informationen des Untergrunds würde Lord William Saint John bald auftauchen. Billy der Schläger. Billy, dessen Wort den Tod für Esper, Klone und jeden bedeutete, der ihm in die Quere kam. Billy der Schlächter, gehaßt und verabscheut von praktisch jedermann, aber unerreichbar wegen seiner Position. Man erzählte sich, daß die Eiserne Hexe sehr zufrieden mit ihm war.

Und er würde herkommen. Zum Silvestri-Turm. Würde zusammen mit seinem schwer bewaffneten Gefolge haltmachen, um seinem Freund und Alliierten, Lord Silvestri, seine Aufwartung zu machen, bevor er weiterfahren würde zur offiziellen Eröffnung eines nahegelegenen Waisenhauses. Sehr angemessen übrigens, wenn man bedachte, wie viele Waisen Saint John und seine Schergen in den letzten paar Jahren zurückgelassen hatten. Seit dem Tag, an dem Dram der offizielle Prinzgemahl von Löwenstein geworden war, hatte der Hohe Lord die meisten seiner Verpflichtungen als Oberster Krieger an seinen Stellvertreter delegieren müssen, an Saint John. Zu Billyboys neuen Aufgaben gehörte die Verfolgung und Bestrafung potentieller Rebellen sowie die Exekution abtrünniger Esper und Klone, und er erledigte seine Arbeit mit großer Effizienz und noch mehr Genuß. Blut und Tod folgten Saint John auf dem Fuß, und er war bekannt dafür, niemals Gefangene zu machen.

Grausamkeit und Folter waren sein Zeitvertreib und Gnade für ihn nur ein Fremdwort. Der Untergrund hatte einstimmig seinen Tod beschlossen. Die Exekution Saint Johns würde eine Botschaft an den Imperialen Palast bedeuten, die niemand ignorieren konnte.

Niemand würde ihm eine Träne hinterherweinen, nicht einmal seine Standesgenossen. In letzter Zeit hatte Saint John angefangen, in der Politik mitzumischen, um seine Stellung über die Position als bloßer Stellvertreter Lord Drams hinaus zu verbessern. Er war mit der üblichen Portion Schwung und Bosheit an die Sache herangegangen und hatte sich mit höhnischer Überheblichkeit Feinde unter seinen Avalen geschaffen. Die Eröffnung eines neuen Waisenhauses war eine einfache und sichere Sache. Sie gab keinen Anlaß zu neuen Kontroversen, und sie würde Saint Johns Ansehen in der Öffentlichkeit heben.

Der Mann der Tat zeigte plötzlich ein weiches Herz für große Kinderaugen. Es konnte gar nicht schiefgehen. Alle großen Fernsehstationen würden mit ihren Holokameras vor Ort sein.

Finlay grinste. Sie konnten es noch nicht wissen, aber sie würden die höchsten Einschaltquoten seit Ewigkeiten haben.

Finlay waren die Gemeinsamkeiten zwischen ihm und Saint John nicht entgangen. Sie waren beide Männer, die sich nach Blut und Tod sehnten, und beide waren von dem Willen beseelt, sich die Hände beim Töten schmutzig zu machen. Im Krieg, als Soldaten, wären sie Helden geworden, von allen gefeiert, hoch dekoriert mit Orden und Medaillen. Sie wären Kameraden und vielleicht sogar Freunde gewesen. Hätten im Winter zusammen an einem knisternden Lagerfeuer gesessen, mit Gläsern in den Händen, und auf alte Schlachten und gefallene Kameraden getrunken. Doch wenn jetzt Krieg war, dann kämpften Saint John und Finlay Feldglöck auf verschiedenen Seiten. Und die Gemeinsamkeiten zwischen ihnen vergrößerten nur die Herausforderung.

Finlays Kopf fuhr herum. Er konnte hören, wie sich der öffentliche Aufmarsch näherte. Eine Blaskapelle in zeremonieller Uniform marschierte die Straße hinab, während sie ein demonstrativ kriegerisches, patriotisches Stück spielte. Hinter der Kapelle erschien eine volle Kompanie der persönlichen Wache Saint Johns, von Hirntechs zu Loyalität bis in den Tod konditioniert, und mittendrin ein kleiner Flieger, auf dem groß und stolz Saint John persönlich stand, lächelte und der Menge zuwinkte, die die Straßen säumte. Finlay rümpfte verächtlich die Nase. Die Massen am Straßenrand waren mit verdächtiger Hast aufgetaucht. Man konnte meinen, jemand hätte den Leuten Geld gegeben, damit sie sich genau dort versammelten, wo die Holokameras am meisten beeindruckt wurden.

Saint John sah prächtig aus, obwohl er seine normale Dienstuniform ohne jeden Orden trug. Guter Schachzug das. Sollte wohl suggerieren, daß er nur einer der Jungs war. Nur ein gewöhnlicher Soldat wie alle anderen auch, der seine Arbeit erledigte, und sonst nichts. Saint John war groß und breitschultrig, besaß eine tonnenförmige Brust und ein sympathisches Gesicht: das Beste, was die Körperläden für Geld zu liefern imstande waren. Und wenn sein Lächeln ein wenig zu ungeübt erschien und seine Augen kalt wirkten, so waren die Menschen von ihren Politikern nichts anderes gewohnt.

Finlay ignorierte die Gestalt und konzentrierte sich auf den Flieger. Die Maschine war ein ganz gewöhnlicher Gravschlitten mit Extrapanzerung und so großzügig mit kunstgeschmiedetem Metall und Juwelen geschmückt, daß selbst Finlay mit seinem exaltierten Geschmack sich ein wenig abgestoßen fühlte. Man benötigte Stil, um diese Art von Überfluß zur Schau zu stellen, und in Finlay regte sich der Verdacht, daß Saint John Stil selbst dann nicht erkennen würde, wenn er auf der Straße vor ihm auftauchen würde und ihn in die Nase biß. Nur ein weiterer Grund, den Mann zu töten und die Bevölkerung von ihm zu erlösen. Die Luft flimmerte leicht in der unmittelbaren Umgebung des Fliegers; Schutzschirme, die sicherstellten, daß die Zuschauer sich in respektvoller Entfernung hielten. Stark genug, um einen Disruptorstrahl aufzuhalten oder auch eine Explosion. Die Sicherheitsleute Saint Johns kannten sich aus in ihrem Geschäft. Allerdings hielten Schutzschirme alles draußen. Selbst die Atemluft. Also umgaben sie nur die Seiten des Fliegers und ließen oben eine Lücke, so daß Saint John nicht erstickte. Es war kein sonderlich großes Risiko. Im gleichen Augenblick, in dem sich ein anderer Flieger oder Gravschlitten von oben näherte, würde der Schutzschirm sich vollständig schließen und geschlossen bleiben, bis die potentielle Bedrohung vorüber war. Kein Problem. Außer natürlich, es gab keinen Flieger und keinen Gravschlitten, sondern nur einen einzelnen Mann, der gefährlich dicht über dem Abgrund in einer Nische des Turms über dem Flieger Saint Johns lauerte.

Finlay mußte grinsen. Er hatte die Lücke im gleichen Augenblick erkannt, in dem seine Verbindungsleute aus dem Untergrund die Sicherheitsmaßnahmen Saint Johns erklärt hatten.

Ein Angriff von oben galt als unmöglich, wenn man die ausgeklügelten Sicherheitssysteme der umgebenden Türme bedachte…, aber selbst die schlauesten Sicherheitssysteme konnten überlistet werden, wenn ein Mann bereit war, gewisse Risiken einzugehen. Und wenn es einem Mann egal war, ob er überlebte oder bei dem Anschlag starb. Die Offenheit dieses Gedankens schockierte Finlay für einen Sekundenbruchteil, hauptsächlich wegen seiner Ehrlichkeit. Er konnte ohne seine Familie oder einen Platz in der Gesellschaft leben, aber nicht ohne Evangeline. Die Ereignisse hatten sich gegen ihre Liebe verschworen, und möglicherweise würden sie sich niemals wiedersehen…, und ohne Evangeline war das Leben keinen Pfifferling mehr wert. Finlay blickte zur Straße hinunter, wo sich der Aufmarsch näherte, und sein verkniffenes Lächeln verbreiterte sich zu einem Totenkopfgrinsen. Irgend jemand würde bald sterben. Saint John ließ seinen Flieger vor dem Haupteingang des Silvestri-Turms halten, direkt unterhalb von Finlay, und bereitete sich darauf vor, mit seiner Ansprache zu beginnen. Finlay mußte nichts weiter tun als seinen Disruptor ziehen und der kleinen Kröte in den Kopf schießen.

Allerdings wäre das viel zu einfach gewesen. Finlay Feldglöck hatte einen Ruf zu verlieren.

Und er liebte es, sich die Hände schmutzig zu machen.

Eine kurze Bewegung ließ das Seil an der Fassade des Turms hinabgleiten, bis es unbemerkt über Saint Johns Kopf hing. Es besaß die gleichen Tarneigenschaften wie Finlays Chamäleonanzug, und selbst ausgeklügelte Sicherheitssysteme konnten es nicht erkennen, geschweige denn das bloße Auge. Finlay schob sich aus seiner schützenden Nische, packte das Seil fest mit der Hand und beugte sich vor. Er verharrte kurz in dieser Position, während er den Augenblick genoß, dann stieß er sich ab und glitt mit zunehmender Geschwindigkeit an der Seite des Turms nach unten. Lederne Handschuhe schützten ihn vor der Reibungshitze. Kleine Rauchwölkchen quollen zwischen dem Seil und seinen Händen hervor, während er sich dem Opfer näherte.

Finlay wartete bis zum allerletzten Augenblick, bevor er seinen Griff um das Seil wieder schloß und den Absturz bremste. Er löste eine Hand und zog den Dolch aus dem Gürtel. In diesem Augenblick mußte Saint John etwas gehört oder gespürt haben.

Er blickte nach oben, und es war die einfachste Sache der Welt für Finlay, das Seil ganz loszulassen, hinunterzuspringen und den Dolch sauber durch Saint Johns Auge mitten in sein Gehirn zu stoßen.

Der Lord bäumte sich auf, die Arme zuckten, doch er war bereits tot. Finlay landete hart auf den Füßen. Seine Muskeln absorbierten den Aufprall. Er riß den Dolch aus Saint Johns Auge, und ein Schwall von Blut sprudelte hervor. Der Leichnam fiel schlaff zu Boden, noch immer zuckend und bebend. Der Flieger schwankte weiterhin wie verrückt als Folge von Finlays plötzlicher Ankunft. Die Handvoll Leibwachen an Bord waren zu sehr damit beschäftigt, nicht das Gleichgewicht zu verlieren, als daß sie sich großartig gegen Finlays Schwert und Dolch hätten verteidigen können, die nun blutige Ernte hielten. Finlay hatte sein berüchtigtes Totenkopfgrinsen aufgesetzt, während er die Wachen mit gezielten Streichen angriff, immer darauf bedacht, den größtmöglichen Schaden anzurichten, ohne daß sich eine seiner Waffen in einem Knochen oder der Kleidung eines Gegners verfing. Er lachte lautlos, während er die verwirrten und schockierten Soldaten mit brutaler Geschäftsmäßigkeit niederstreckte. Wenn ihre Klingen ihm hin und wieder bedrohlich nahe kamen, scherte es Finlay einen verdammten Dreck. Er war in seinem Element. Finlay Feldglöck tat das, wozu er geboren war, und er liebte es.

Sein Schwert fuhr einem Gegner in den Unterleib und zusammen mit Blut und Eingeweiden wieder heraus. Dann hob die Klinge sich blitzend, um den Streich eines anderen Gegners zu parieren, der Finlays Kopf abgetrennt hätte. Finlay war froh, daß sich wenigstens einige der Männer zum Kämpfen entschlossen hatten. Er warf sich auf den Angreifer, und einen Augenblick lang standen sie sich Kopf an Kopf gegenüber.

Keiner von beiden wich zurück. Dann ein verräterisches Aufblitzen in den Augen des Leibwächters, und Finlay warf sich gerade rechtzeitig zur Seite, um dem Angriff des Mannes zu entgehen, der sich von hinten auf ihn stürzte. Finlay lachte bösartig, als die Waffe des Angreifers seinen vorherigen Gegner durchbohrte, und stach den Mann hinterrücks nieder, während sein Schwert noch im Körper seines Kameraden steckte. Dann waren nur noch drei Leibwächter übrig. Finlay erledigte sie, so rasch es ging. Jetzt war nicht die Zeit, den Kampf zu genießen.

Finlay stach den letzten Gegner nieder, riß das Schwert heraus und warf einen ersten Blick auf seine Umgebung. Sein Atem ging keine Spur schneller. Erst wenige Minuten waren vergangen, seit er Saint John getötet hatte. Draußen waren die Leibwächter des toten Lords noch immer hektisch bemüht, einen Weg zu finden, wie sie den Schutzschild des Fliegers überwinden und den Mörder ihres Herrn stellen konnten. Die Schilde bildeten noch immer ein unüberwindliches Hindernis, und bis jetzt war noch niemand auf die Idee gekommen, den Silvestri-Turm zu ersteigen, wie Finlay es vorgemacht hatte.

Ein armer Dummkopf feuerte mit dem Disruptor auf den Gravschlitten. Alles warf sich in Deckung, als der Schuß abgelenkt wurde und über ihre Köpfe zischte. Irgend jemand rief geistesgegenwärtig nach Verstärkungen und weiteren Gravschlitten. Für Finlay war es das Zeichen, daß es Zeit wurde, von hier zu verschwinden.

Er trat mit einem raschen Schritt an die Kontrollen des Fliegers und ließ die Maschine in die Luft steigen. Ein Blick in die Runde zeigte ihm, daß sich aus Süden eine Reihe weiterer Flieger mit großer Geschwindigkeit näherte. Finlay beschleunigte rasch auf Höchstgeschwindigkeit und flog in atemberaubenden Kurven zwischen den Türmen hindurch. Wenn seine Verfolger auch nur einen Funken von Selbsterhaltungstrieb besaßen, würden sie verdammte Schwierigkeiten haben, ihn einzuholen. Finlay lachte laut und stampfte mit dem Fuß in die Blutlache auf dem Boden. Es bereitete ihm Vergnügen, das Blut seiner Feinde spritzen zu hören. Finlay Feldglöck hatte es wieder einmal geschafft; hatte den Mord verübt, von dem jeder geglaubt hatte, er sei unmöglich, und jetzt würde er die Flieger abschütteln, die ihm im Nacken saßen, und entkommen. Finlay entkam immer. Er warf einen Blick auf den Leichnam von Lord Saint John, auf dessen blutigem Gesicht noch immer ungläubiges Staunen stand, und lachte erneut. Es klang laut und voller Selbstvertrauen, und wenn eine Spur von Wahnsinn darin mitschwang, dann war es Finlay auch egal.

Adrienne Feldglöck, die Frau Finlays, einst Geißel jeder formellen Festlichkeit und Besitzerin des größten und lästerlichsten Mundwerks in der gesamten Gesellschaft, saß kochend vor Wut vor ihrem Bildschirm und überlegte, wen sie als nächstes anrufen sollte. Sie hatte praktisch jedermann angerufen, dessen Name ihr in den Sinn gekommen war – einschließlich einiger, mit denen sie noch kurze Zeit zuvor niemals zu reden geschworen hatte, aber niemand war für sie zu sprechen. Einige machten Ausflüchte, andere waren grob und direkt, doch die meisten hatten einfach ihre Diener instruiert, Adrienne auszurichten, sie seien nicht zu Hause. Diese verdammten Lügner! Adrienne war in Ungnade gefallen, als der Feldglöck-Clan vernichtet worden war, und das traf sie hart. Sie war verbannt und ausgeschlossen aus der Gesellschaft, die sie früher allein durch die Kraft ihrer Persönlichkeit beherrscht hatte. Aber damals wußte sie auch die Macht und den Einfluß des Feldglöck-Clans noch hinter sich. Heute war Adrienne nichts weiter als eine der wenigen Überlebenden eines zerbrochenen Clans. Sie war isoliert wie niemals zuvor in ihrem Leben. Niemand wollte mit ihr sprechen. Alle hatten Angst, was mit ihr geschehen war, könnte ansteckend sein.

Adriennes angeheirateter Vetter. Robert Feldglöck. Seine Position in der Armee hatte ihn vor dem Fall bewahrt. Die Flotte kümmerte sich um ihre Angehörigen. Nur seinem Einfluß und seinem Schutz verdankte es Adrienne, daß sie die Vendetta überlebt hatte, die von den triumphierenden Wolfs so bösartig und methodisch über den Clan der Feldglöcks verhängt worden war. Blut war in den Straßen geflossen, und niemand hatte auf das Schreien und Flehen der Opfer gehört. Dennoch hatte man Adrienne in Ruhe gelassen. Solange sie sich nicht einmischte, würde es auch so bleiben. Also hatte Adrienne die Tür verschlossen und auf kein noch so verzweifeltes Klopfen reagiert, und wenn es ihr das Herz zu zerreißen drohte. Andere Überlebende der Feldglöcks bettelten und drohten und riefen ihren Namen, und Adrienne saß so weit entfernt von der Tür, wie es nur ging, die Hände auf die Ohren gepreßt. Es half nichts. Sie konnte noch immer hören, wenn die Wolfs kamen und ihre schreienden Opfer verschleppten. Manchmal verstummte das Schreien auch schlagartig, und die darauffolgende Stille war um so schlimmer.

Irgendwann drangen keine Stimmen mehr an Adriennes Ohren, und niemand kam mehr an ihre Tür und klopfte. Adrienne Feldglöck war allein. Die Wolfs besaßen nun alles, was vorher den Feldglöcks gehört hatte, und sie hatten Adrienne nichts gelassen außer ein paar persönlichen Schmuckstücken. Ihr Konto war gekündigt worden. Ein paar unbedeutende Vettern aus einer Seitenlinie der Familie waren dem Blutbad der Wolfs entkommen, weil sie entweder Verbindungen besaßen oder höheren Schutz genossen, so wie Robert, aber auch sie wollten nichts mit Adrienne zu tun haben. Sie machte ihnen deswegen keinen Vorwurf. Die Herrschaft des Hauses Feldglöck war vorüber, und das in jeder Hinsicht.

Adrienne war eine mittelgroße Frau und ziemlich mager. Es ging doch nichts über Furcht und Verzweiflung als Diät. Sie hatte in den letzten Monaten jede Menge Gewicht verloren, und sie war sicher, daß es so weitergehen würde bis zu ihrem Tod. Adrienne konnte nicht nach draußen gehen, um Nahrungsmittel einzukaufen, und sie konnte nicht einmal eine Bestellung über ihren Bildschirm aufgeben. Sie besaß kein Geld.

Adrienne war von Robert abhängig, und Robert hatte seine eigenen Sorgen. Er tat für sie, was er konnte, der Gute. Wenn er konnte. Und wo Adrienne früher die modischsten und auffälligsten Kleider der gesamten Gesellschaft getragen hatte – mit Ausnahme ihres Gatten –, da mußte sie sich heute mit einem verknitterten Hausanzug in blassen, unmodischen Farben zufriedengeben. Sie hatte auch ihre Garderobe auf der Flucht zurücklassen müssen. Adrienne vermißte ihre Kleider nicht wirklich – die meisten hatte sie sowieso nur getragen, um ihren modebesessenen Gatten zu ärgern –, doch es war eine Frage des Prinzips. Sie konnte den Gedanken einfach nicht ertragen, langweilig auszusehen. Robert besorgte ihr jetzt die Kleider, wenn er daran dachte – genau wie er ihr diesen Unterschlupf besorgt hatte. Und wie die meisten Männer besaß Robert nicht eine Spur von Geschmack.

Adrienne blickte mißvergnügt auf ihr Spiegelbild in der Mattscheibe des Schirms. Sie besaß scharf geschnittene Gesichtszüge, und ihr purpurroter Mund war zu einer schmalen, wütenden Linie zusammengepreßt. Die Augen waren dunkel und strahlten Entschlossenheit aus, und ihre Nase war ungewöhnlich stark nach oben geschwungen. Damals war es ihr als guter Einfall erschienen. Adrienne trug das goldene Haar noch immer lang und füllig, obwohl es im Augenblick ein wenig ungepflegt wirkte. Alles in allem hatte Adrienne bereits besser ausgesehen. Bedeutend besser.

Sie seufzte und lehnte sich in ihrem Sitz zurück. Adrienne fühlte sich zu müde und enttäuscht, um lange wütend zu bleiben. Wie tief war sie nur gefallen, daß sie hier enden mußte, in diesem Loch. Ein schmutziges Wrack in einem schmuddeligen Appartement, das versuchte, sich Einladungen und Unterstützung zu verschaffen von niedrigeren Familien und langweiligen Bekanntschaften, die sie nur wenige Monate zuvor verächtlich abgelehnt hätte. Nicht, daß Adrienne exzentrisch war. Sie war immer stolz darauf gewesen, daß sie alle Menschen gleichermaßen verachtete.

Und jetzt saß sie hier und versuchte, ihre Position mit Hilfe der einzigen Karte zu verbessern, die sie noch ausspielen konnte: Finlay.

Er hatte es fertiggebracht, spurlos zu verschwinden, und Adrienne damit ziemlich überrascht. Der Finlay, den sie kannte, war ein Dilettant gewesen, in jeder Beziehung. Aber eine Menge Leute suchten ihn trotzdem, aus Gründen, die man Adrienne nicht verraten wollte, und sie wollten über sie an ihn herankommen. Entweder durch Bestechung oder durch Drohungen. Adrienne wußte nichts – was sie nicht davon abhielt, das Geld zu nehmen und Finlays Verfolger mit Hinweisen und falschen Fährten so lange hinzuhalten, bis sie ihr schließlich auf die Schliche kommen würden. Die Drohungen ignorierte sie. Robert und seine Freunde beim Militär schützten Adrienne, und jeder wußte das. Niemand wollte sich in einer offenen Konfrontation mit dem Militär die Finger verbrennen, und das wegen einer Information, von der noch nicht einmal sicher war, ob Adrienne sie besaß. Die Flotte hatte ein langes Gedächtnis, was diese Dinge anging, und außerdem war sie nachtragend.

Also spielte Adrienne unbehelligt ihre Spielchen, ein kleiner Fisch in einem großen Teich, während sie versuchte, nicht von den großen Haien gefressen zu werden.

Sie ging davon aus, daß sie gegenwärtig nicht im Spiel war.

Immerhin lebte sie noch – wenn man das Leben nennen wollte.

Adrienne schniefte wütend und funkelte ihr Spiegelbild in der Mattscheibe an. In letzter Zeit hatte sie eine Menge nachgedacht und war zu der unbequemen Schlußfolgerung gelangt, daß sie sich selbst nicht besonders mochte. Adrienne war immer so sehr damit beschäftigt gewesen, alles negativ zu sehen, daß sie nichts Positives mehr erkennen konnte. Nicht einmal sich selbst. Aber sie wußte, daß sie zumindest in einer Beziehung richtig gehandelt hatte. Adrienne hatte ihre Persönlichkeit mit Umsicht und Vorsatz entwickelt. Sie war rauh und kompromittierend, weil es die einzige Möglichkeit für sie war, etwas zu erreichen. Wenn man weich war, wurde man nur verletzt oder schlimmer noch: getötet. Die gehobenen Gesellschaftsschichten glaubten an das Gesetz des Stärkeren. Das Überleben der Tüchtigsten. Außerdem hatte Adrienne stets genossen, laut, widerlich und rüde zu sein. Vielleicht nur aus dem einen Grund, weil sie so gut darin war. Doch all ihre Stärke und Härte und ihre schlaue, böswillige Zunge hatten sie nicht retten können, als es dem Feldglöck-Clan an den Kragen gegangen war.

Wenigstens ihre Kinder waren an einem sicheren Ort, in einer Kadettenanstalt. Nicht genau die Zukunft, die Adrienne für den Nachwuchs geplant hatte, aber zumindest ein sicherer Zufluchtsort. Robert hatte es arrangiert. Eigenartig, der Gedanke, daß der naive junge Mann mit dem unsicheren Lächeln jetzt der Feldglöck war. Das Oberhaupt der Familie. Niemand außer Finlay konnte Robert diesen Anspruch streitig machen, und Finlay hatte all seine Ansprüche auf Titel und Besitz aufgegeben, als er Hals über Kopf in den Untergrund geflüchtet war.

Nur noch ein paar weit entfernte Vettern und Basen hatten überlebt, die überhaupt für eine Erbfolge in Betracht kamen, und die hielten sich noch immer versteckt. Sie warteten die Zeit ab, bis der Sturm sich gelegt und das Wasser sich wieder beruhigt hatte. Der Rest war tot oder vermißt. Die Vermißten waren höchstwahrscheinlich auch tot. Einige der Überlebenden hatten hastig in niedrigere Häuser eingeheiratet und ihren Namen aufgegeben, als Gegenleistung für Zuflucht und Schutz, doch auch von ihnen war eine ganze Reihe verschwunden. Die Wolfs besaßen einen langen Arm – und endlose Bosheit.

Adrienne wußte, daß sie mit der Gesellschaft hätte brechen müssen, wenn sie auch nur einen Funken Stolz im Leib besessen hätte. Genau so, wie die Gesellschaft mit ihr gebrochen hatte. Aber sie konnte nicht. Adrienne kannte nichts anderes.

Das große Spiel von Einfluß und Intrigen war das einzige Spiel, das den Namen wert war. Und es machte definitiv süchtig. Sie hätte alles getan, alles versprochen, um noch einmal einen Fuß in die Tür stellen zu können. Entweder das – oder die Flucht in den Untergrund, den sie verachtete. Adrienne hatte keinen Sinn für Rebellion. Lauter Gesindel. Schläger, Unpersonen und niedere Stände. Sie war nie jemand gewesen, der sein Licht unter den Scheffel stellen konnte. Im großen und ganzen gefielen Adrienne die Dinge so, wie sie waren. Abgesehen von ihren persönlichen Umständen natürlich. Wenn sie nur den richtigen Hebel finden würde – und sie hatte keinerlei Zweifel, daß sie ihn früher oder später finden würde –, dann wäre sie schon bald wieder Mitglied der feinen Gesellschaft.

Man mußte sie einfach wieder aufnehmen. Adrienne gehörte schließlich dazu. Schon möglich, daß sie die Gesellschaft hin und wieder attackiert hatte, aber ohne sie war Adrienne verloren. Adrienne Feldglöck wußte nur, wie man ein Aristokrat war und das große Spiel spielte, sonst nichts.

Genau aus diesem Grund hatte Adrienne sich nach und nach darauf beschränkt, immer verzweifeltere Anrufe bei unwichtigen Elementen, niedrigeren Häusern und diesen sogenannten

›Persönlichkeiten‹ zu tätigen, die von den Krümeln lebten, die die besseren Spieler vom Tisch fallen ließen. Sie waren bekannt für ihren Geschmack, ihre Schlagfertigkeit und dafür, allzeit über den neuesten Klatsch informiert zu sein. Sie kamen und gingen wie die Moden – bis auf eine. Eine Gestalt war immer da und sorgte mit stachligen Bonmots und bissigen Bemerkungen für Gelächter und gehobene Augenbrauen. Chantelle. Weniger Freundinnen als geachtete Rivalinnen, kannten sich die beiden Frauen seit Jahren. Chantelle besaß weder blaues Blut noch politischen Einfluß, aber irgendwie schaffte sie es trotzdem immer wieder, bei Soireen und Festen, die zu besuchen sie sich die Ehre gab, jedermanns Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Sie zog sich nicht nach der Mode an, sie machte sie. Chantelle entschied mit geblähten Nüstern oder gönnerhaftem Lächeln über Chic und alles andere von Bedeutung. Man konnte sich an ihrem Charme die Fingernägel abbrechen, und sie vergab niemals eine Demütigung. Chantelle und Adrienne hatten immer eine Menge gemeinsam gehabt. Einschließlich mehrerer Ex-Liebhaber, die jedoch den Mund in dieser Hinsicht fest verschlossen hielten. Jedenfalls diejenigen, die wußten, was gut für sie war und was nicht. Wenn es Adrienne gelang, Chantelles Unterstützung zu gewinnen, würde niemand mehr wagen, Adrienne zu beleidigen oder ihre Anrufe nicht entgegenzunehmen. Wenn Chantelle einen akzeptierte, tat die Gesellschaft das gleiche. Jedenfalls diejenigen aus der Gesellschaft, die wußten, was gut für sie war und was nicht.

Adrienne atmete tief durch und stellte eine Verbindung her.

Schließlich bestand die nicht geringe Aussicht, daß Chantelle in Adriennes Sturz ihre eigene Zukunft erkannte und Mitleid verspürte. Der Schirm klärte sich überraschend schnell.

Adrienne zuckte unwillkürlich zusammen, als sie Chantelles Stirnrunzeln erblickte. Die Herrin der Moden trug ein ziemlich verknittertes Ballkleid und Make-up. Anscheinend war sie eben erst von einer Feier nach Hause gekommen. Ihr langes Haar funkelte in leuchtendem Bronze mit silbernen Tupfen, und ihr herzförmiges Gesicht fluoreszierte – nur ein wirklicher Pedant hätte bemängelt, daß der Schimmer auf Chantelles Haar an verschiedenen Stellen stumpf wirkte und das Make-up rings um ihren Mund ein wenig verschmiert war. Adrienne behielt ihre Beobachtung für sich. Für den Fall, daß sie im Verlauf des Gesprächs noch Munition benötigen sollte. Sie lächelte tapfer in den Schirm, doch bevor sie etwas sagen konnte, schniefte Chantelle vernehmlich.

»Ich habe mich bereits gefragt, wann Ihr Euch bei mir melden würdet. Ja, ich weiß, aus welchem Grund Ihr anruft, und nein, ich kann Euch nicht helfen. Ihr seid draußen, meine verehrte Adrienne, so weit draußen, daß ich Euch von hier aus nicht einmal mehr sehen kann, und nichts außer einem kleinen Wunder oder direkter göttlicher Intervention kann Euch wieder zurückbringen. Euer Clan ist in alle Winde verstreut, und Eure Kreditwürdigkeit ist so tief gesunken, daß man einen Schaufelbagger benötigt, um sie wiederzufinden. Ich persönlich bin fest davon überzeugt, daß niemand es so sehr verdient wie Ihr, Liebste. Ihr wart nie wirklich eine von uns, Adrienne, mit Eurem lockeren, vorlauten Mundwerk und Eurer beleidigenden Art. Ihr habt Euch nie um Etikette, Anstand oder einen höflichen Umgangston geschert. Ihr habt immer nach einem Skandal gestrebt; aber um ehrlich zu sein, Ihr wart zu langweilig dazu. Ich an Eurer Stelle würde zu meinen Freunden rennen und sie um Schutz bitten, doch Ihr habt keine Freunde, nicht wahr? Lebt wohl, Adrienne. Und ruft diese Nummer nicht wieder an.«

Chantelles Gesicht verschwand vom Bildschirm. »Lebt wohl, Chantelle«, knurrte Adrienne. »Die Pest soll Euch holen!«

Sie überlegte, ob sie Chantelle noch einmal anrufen sollte, nur um sie daran zu erinnern, daß ihre Kleider immer gezielten Brechreiz bei jedem hervorgerufen hatten, der auch nur eine Spur von Geschmack besaß. Plötzlich summte ihr Schirm und informierte sie über einen angehenden Anruf. Einen Augenblick lang saß Adrienne einfach nur da. Niemand hatte sie angerufen, seit sie hier eingezogen war. Schon allein aus dem Grund nicht, daß die meisten Leute überhaupt keine Ahnung hatten, wo sie Unterschlupf gefunden hatte, und die, die es wußten, waren vorsichtig genug, sie nur persönlich aufzusuchen. Adrienne gab sich einen Ruck und nahm den Anruf entgegen. Vielleicht hatte sie in der Lotterie gewonnen. Der Bildschirm erhellte sich und zeigte Lord Gregor Shreck, das Oberhaupt des Shreck-Clans. Ein zu kurz geratenes Butterfaß von einem Mann mit aufgedunsenem Gesicht und kleinen, tief in den Höhlen liegenden Augen. Der Shreck war einer der gefährlichsten Männer in der gesamten Gesellschaft. Hauptsächlich deswegen, weil er sich einen Dreck darum kümmerte, welche Konsequenzen seine Handlungen nach sich zogen, solange er nur bekam, was er wollte.

»Meine liebe Adrienne!« begann der Shreck mit einer vor Freundlichkeit triefenden Stimme, die von seinen Augen Lügen gestraft wurde. »Ich habe Euch einen Vorschlag zu unterbreiten. Ein kleines Geschäft, Geben und Nehmen zu unserem beiderseitigen Vorteil. Seid Ihr vielleicht interessiert?«

»Es kommt darauf an«, erwiderte Adrienne mit ihrer eisigsten Stimme. Es war nicht gut, mit dem Shreck vertraulich zu werden. Er nutzte es nur aus. »Was wollt Ihr von mir? Als wenn ich es nicht bereits wüßte.«

»Ihr habt ihn nie gemocht, Adrienne, selbst dann nicht, als er Euer Gatte wurde. Und Ihr habt wirklich nichts anderes mehr, mit dem Ihr handeln könntet. Es ist überhaupt nicht schwierig.

Setzt Euch einfach nur mit Finlay in Verbindung, und überredet ihn, zu einem bestimmten Zeitpunkt aus dem Untergrund aufzutauchen und Euch an einem bestimmten Ort zu treffen, wo wir ihn erwarten können. Wir werden ihn schnappen, und Ihr könnt in die Gesellschaft zurückkehren, als wäre nichts geschehen.«

»So viel Einfluß besitzt nicht einmal Ihr, Lord Gregor.«

»Aber ich werde ihn besitzen, sobald ich Finlay habe.«

»Was macht ihn denn so wichtig?«

»Das braucht Ihr nicht zu wissen, meine Liebe.«

»Was wird mit ihm geschehen?«

»Warum macht Ihr Euch deswegen Gedanken? Ich schlage vor, Ihr überlegt Euch mein Angebot gut, solange es steht. Finlay ist im Augenblick ein sehr heißes Eisen, und eine Menge Leute sind ihm auf den Fersen. Er hat eben erst Lord William Saint John ermordet und ist trotz einer wilden Verfolgungsjagd entkommen.«

»Einen Augenblick«, unterbrach Adrienne überrascht. »Wartet mal. Was sagt Ihr da? Finlay hat jemanden ermordet?«

»Jawohl. Ich hätte es nicht für möglich gehalten, wenn ich es nicht mit eigenen Augen in den Nachrichten gesehen hätte. Er ist ein ganz vorzüglicher Schwertkämpfer. Ich kann nur vermuten, daß er im Untergrund Unterricht genommen hat. Aber macht Euch deswegen keine Sorgen. Ich habe mehr als genug Männer, um mit ihm fertig zu werden.«

»Saint John ist tot? Der persönliche Kampfhund der Imperatorin?« Adrienne zuckte die Schulter. »Ich kann nicht behaupten, daß ich den Kerl je mochte. Er hatte immer kalte feuchte Hände und dachte, er wäre ein Geschenk Gottes für jede Frau.

Ich mußte ihm einen Kerzenständer über den Schädel ziehen, damit er seine Finger von mir nahm.«

»Das mag sein, wie es will, meine Liebe. Werdet Ihr uns helfen, oder muß ich ein wenig Druck anwenden? Ihr besitzt zwei so reizende kleine Kinder. Sehr nett. Es wäre doch eine Schande, wenn ihnen etwas zustieße.«

»Legt Hand an meine Kinder, und ich zerquetsche Euch die Eier mit bloßen Händen«, entgegnete Adrienne.

Der Shreck fuhr unbeeindruckt fort: »Robert ist nicht der einzige, der Freunde in der Armee besitzt. Denkt darüber nach.

Und ruft mich an, wenn Ihr Euch entschieden habt. Aber laßt Euch nicht zuviel Zeit. Falls alles andere nicht hilft, könnte ich Euch schreckliche Dinge antun, in der Hoffnung, daß Finlay Euch zu Hilfe kommt. Ich gebe zu, es ist nur eine schwache Hoffnung, aber wir könnten eine ganze Menge interessanter Dinge mit Euch anstellen, während wir darauf warten, daß Euer Gemahl sich zeigt.«

»Ich würde Euch in die Fresse schlagen, Shreck, wenn ich nicht Angst haben müßte, mir dabei eine ansteckende Krankheit einzufangen«, entgegnete Adrienne mit einer Stimme, die so kalt war, daß sie von einer Fremden zu stammen schien.

»Und jetzt entfernt Eure widerliche Fratze von meinem Schirm. Meine Nachbarn denken sonst noch, meine Toilette wäre übergelaufen. Sollte ich meine Meinung ändern, gebe ich Euch Bescheid. Aber es kann eine Weile dauern, also haltet nicht die Luft an.«

Gregor Shreck lachte nur. Adrienne hämmerte mit der Faust auf den Schalter, und plötzlich umgab sie Stille. Sie schnaufte angewidert und streckte sich langsam, um die Spannung aus ihrem Körper zu vertreiben. Anscheinend stand sie im Begriff, ihre Form zu verlieren. Adrienne hätte einen schleimigen Kriecher wie diesen Shreck im Griff haben müssen. Es hatte einmal eine Zeit gegeben, da konnte Adrienne einen Mann mit ein paar gezielten Bemerkungen in besinnungslose Raserei treiben.

Doch diesmal hielt Gregor Shreck die besseren Karten in der Hand, und der Bastard wußte es. Schlimmer noch: Adrienne dachte tatsächlich über sein Angebot nach. Finlay hatte ihr niemals viel bedeutet, und sie durfte nicht riskieren, daß ihren Kindern etwas zustieß. Robert hatte zwar geschworen, sie zu beschützen, doch er war nur Junioroffizier in der Imperialen Flotte. Und wenn Finlay wirklich angefangen hatte, Leute umzubringen… Adrienne biß sich auf die Unterlippe. Wenn sie mit dem Shreck zusammenarbeitete und Robert es herausfand… Robert hätte eigentlich die Nichte des alten Shreck, Letitia, in einer arrangierten Hochzeit zur Frau nehmen sollen. Die beiden hatten ihre Schwüre beinahe abgelegt, als der Shreck die junge Frau vor aller Augen erdrosselt hatte, weil sie ihn sonst entehrt hätte. Die Feldglöcks hatten Robert festgehalten, damit er nicht dazwischengehen konnte. Der Junge hatte dem Shreck nie verziehen.

Adriennes Stirnrunzeln vertiefte sich noch. Wenn sie mit dem Shreck zusammenarbeiten und Finlay verraten würde, dann durfte Robert niemals etwas darüber erfahren. Was bedeutete, daß sie die Männer abschütteln mußte, die Robert zu ihrem Schutz abgestellt hatte, bevor sie mit dem Untergrund Kontakt aufnehmen konnte. Es war nicht ungefährlich. Gregor war bestimmt nicht der einzige, der auf die Idee gekommen war, sie als Köder für eine Falle zu benutzen, um Finlays habhaft zu werden. Nicht, daß er kommen würde, der Bastard. Finlay hatte nie einen Hehl aus seinen Gefühlen gemacht, beziehungsweise aus dem Mangel an Gefühlen Adrienne gegenüber.

Sie und Finlay besaßen mit Ausnahme ihrer beiden Kinder überhaupt keine Gemeinsamkeiten, und bei den wenigen Gelegenheiten, bei denen ihrer beider persönliche Anwesenheit erforderlich gewesen war, hatte es jedesmal keine fünf Minuten gedauert, bis sie sich gegenseitig schnippische Bemerkungen an den Kopf geworfen hatten. Danach war ihre Begegnung mit schöner Regelmäßigkeit eskaliert, und es hatte immer damit geendet, daß sie sich angeschrien und mit Gegenständen um sich geworfen hatten.

Natürlich war Adriennes Hochzeit mit Finlay eine arrangierte Heirat gewesen. Weder er noch sie hatten ein Wort mitreden dürfen. Adrienne hatte insgeheim immer angenommen, Finlay sei mental gestört, mit seiner schrecklichen Leidenschaft für immer neue Kleider und Moden. Seine neuerlichen ›Heldentaten‹ schienen das nur zu bestätigen. Aber würde er wirklich dabeistehen und unbeteiligt zusehen, wie seine Frau zu Tode gefoltert wurde? Würde sie es tun, im umgekehrten Fall? Nun ja, wahrscheinlich. Adrienne hatte immer gewußt, daß sie tief im Innern eine verdammt harte Hexe war. Aber… Finlay hatte sein Leben riskiert, um sie zu retten, als sie während des Angriffs der Wolfs schwer verletzt worden war und zu verbluten drohte. Hätte er sie nicht rechtzeitig zu seiner Regenerationsmaschine gebracht, wäre sie längst tot. Adrienne konnte noch immer spüren, wie das Schwert durch ihre Bauchdecke drang und an ihrem Rücken wieder austrat. Manchmal träumte sie, wie sie hilflos auf dem Gravschlitten in ihrer eigenen Blutlache lag, während Finlay verzweifelt darum kämpfte, die Verfolger abzuschütteln. Sie erwachte jedesmal schweißgebadet und fand keinen Schlaf mehr, bis die tröstende Morgendämmerung einsetzte. Finlay hatte ihr das Leben gerettet, obwohl er es nicht mußte. Aber es war typisch für diesen Bastard, daß er es auf eine Weise getan hatte, die sie erniedrigte und beleidigte.

Damals hatte Adrienne noch nichts von ihm und Evangeline Shreck gewußt. Sie wußte zwar, daß es in Finlays Leben eine Frau gab, die ihm mehr bedeutete, als Adrienne ihm jemals bedeutet hatte, aber sie hatte nicht gewußt, wer diese Person war – bis zu dem Zeitpunkt, als sie in der Regenerationsmaschine in Evangelines Appartement im Shreck-Turm wieder erwacht war. Robert und seine Leute standen Wache und beschützten sie. Finlay und Evangeline waren längst verschwunden. Robert hatte Adrienne in Sicherheit gebracht. Evangeline tauchte irgendwann wieder auf, frei von Schuldgefühlen und ohne ein Wort über Finlay zu verlieren. Adrienne hatte niemals den Mut gefunden, mit ihr zu sprechen.

Sie seufzte und blickte sich in ihrer beengten Wohnung um.

Es war eigentlich Roberts ehemalige Junggesellenbude, wo er seine unregelmäßige Freizeit verbringen konnte. Seit Jahren hatte sich hier nichts mehr verändert. Vielleicht war allein die Aussicht, aus dieser Bruchbude ausziehen zu können, bereits den Handel mit dem verdammten Shreck wert. Adrienne hatte Jakuzzis besessen, die größer waren. Und es war eine rein männliche Umgebung, ohne jede Phantasie und ohne wirklichen Komfort. Adrienne juckte es in den Fingern, die Wohnung nach ihrem Geschmack umzugestalten, aber erstens besaß sie dazu nicht das nötige Geld, und zweitens würde Robert wahrscheinlich der Schlag treffen. Er mochte seine Wohnung so, wie sie war. Männer! Bestimmt wusch er seine Unterwäsche im Handwaschbecken und schnitt seine Fußnägel ins Bidet. Robert überließ Adrienne so viel Geld, wie er entbehren konnte, doch es war nicht viel. Der verdammte Wolf-Clan besaß nun das gesamte Feldglöck-Vermögen, mochten die Bastarde in der Hölle schmoren. Adrienne hatte allen Schmuck verkauft, der ihr geblieben war, Stück um Stück, um sich über Wasser zu halten. Inzwischen besaß sie kaum noch etwas. Man hatte ihr nicht viel Geld für den Schmuck geboten, natürlich nicht, und sie konnte ihn längst nicht anbieten, wo sie wollte.

Ihre ›alten Freunde‹ kannten sie mit einemmal nicht mehr, und Geschäftspartner hatten Angst, sich Feinde unter denen in der Gesellschaft zu machen, die sich offen an Adriennes Sturz ergötzten. Wie es schien, hatte sie mit ihrem vorlauten Mundwerk praktisch jeden zur einen oder anderen Zeit einmal beleidigt oder verärgert. Adrienne schniefte. Zur Hölle mit diesen Schwächlingen, wenn sie keine Spaß vertragen konnten.

Falls sie sich entschließen sollte, mit dem Shreck zusammenzuarbeiten und Finlay zu verraten, würde der Shreck vermutlich ihren Preis akzeptieren. Adrienne könnte wieder reich sein und Teil der Gesellschaft, und sie könnte all denen ins Gesicht lachen, die sie geächtet hatten…

Ein Klopfen an der Tür ließ sie aufschrecken. Adrienne wirbelte mit rotem Kopf herum, als hätte man sie bei etwas Falschem ertappt. Als könnte, wer auch immer es war, ihre Gedanken lesen. Sie zwang sich, ruhig zu atmen, und starrte zur Tür. Zwei Leute an einem Tag. Anscheinend wurde sie populär. Adrienne bemühte sich um einen ruhigen und gelassenen Klang in ihrer Stimme, als sie den Besucher aufforderte, sich zu identifizieren, und sie spannte sich erneut, als sie den Besucher als Robert Feldglöck erkannte. Er hatte von Anfang an klar zum Ausdruck gebracht, daß er sie nicht oft besuchen würde. Es gab eine Grenze, die er nicht überschreiten durfte.

Wenn er ihr zu sehr half, riskierte er seine Karriere. Und nicht nur das. Adrienne hatte verstanden. Wenn Robert jetzt zu ihr kam, gab es einen wichtigen Grund dafür. Sie errötete von neuem. Robert konnte unmöglich bereits vom Angebot des alten Shreck wissen. Vollkommen unmöglich. Sie gab der Tür den Befehl zum Öffnen, und Robert schneite in voller Flottenuniform herein, einen Seesack über der Schulter. Er nickte, lächelte Adrienne zu und ließ den Seesack zu Boden gleiten. Dann blickte er sich in seinem Appartement um.

»Ich fürchte, ich bin nur auf der Durchreise, liebe Adrienne.

Mein Marschbefehl kam heute morgen. Ich wurde an Bord eines der neuen E-Klasse-Schiffe versetzt. Die Dauerhaft. Ein verdammtes Ungetüm von einem Schiff. Doppelte Bewaffnung als bisher üblich und neuer Hyperraumantrieb. Wir starten morgen zu einem zweiwöchigen Erprobungsflug. Danach geht es auf eine sechsmonatige Patrouille am Abgrund. Und das bedeutet nicht nur, daß ich dich nicht länger schützen kann, sondern auch, daß die Flotte dieses Quartier für jemand anderen geräumt haben will. Es tut mir leid, daß ich dich so plötzlich damit überfalle, aber ich wurde selbst davon überrascht.

Ich habe ein paar Freunde hier in der Stadt, die versuchen werden, sich um dich zu kümmern, doch ich weiß nicht, wie es um ihre Loyalität steht, wenn jemand sie unter Druck setzt.«

»Ich verstehe«, sagte Adrienne, und das tat sie wirklich. Die Kontakte des alten Shreck zur Flotte hatten bereits zu arbeiten begonnen und arrangierten die Dinge nach seinem Geschmack.

Er versperrte ihr einen Ausweg nach dem anderen, bis Adrienne keine Wahl mehr blieb, als sich mit Gregor Shreck zusammenzutun.

»Es gibt jemanden, der dir vielleicht weiterhelfen kann«, fuhr Robert fort. »Aber es wird dir nicht gefallen. Ich habe mit Evangeline Shreck gesprochen. Sie war – und ist – Finlays Geliebte, aber sie ist nicht verkehrt, jedenfalls für eine Shreck.

Für Finlay wird sie alles tun. Sogar deinen Schutz übernehmen.

Geh und sprich mit ihr, Adrienne. Du wirst rasch herausfinden, daß ihr mehr Gemeinsamkeiten besitzt, als du glaubst. Ich muß jetzt gehen. Ich werde auf der Dauerhaft erwartet. Ich will versuchen, mit dir in Kontakt zu bleiben. Auf Wiedersehen, Adrienne, und viel Glück.«

Robert griff nach seinem Seesack, gab seiner Cousine einen flüchtigen Kuß auf die Wange und ging hinaus. Leise zog er die Tür hinter sich ins Schloß. Adrienne blickte ihm wütend hinterher, die Fäuste in die Seiten gestemmt. Sie hatte immer gewußt, daß sie nur auf Zeit in ihrem Unterschlupf bleiben konnte. Trotzdem kam die Nachricht, so plötzlich den Haien vorgeworfen zu werden, wie ein Schock für sie. Die Frage war: Wußte Evangeline von den Plänen ihres Vaters? War sie – vielleicht sogar unwissend – ein Teil davon? Wenn Adrienne sie deswegen warnte, würde Evangeline in ihrer Schuld stehen.

Adrienne nickte und grinste kalt. Sie fühlte sich stets besser, wenn sie aus einer Machtposition heraus mit anderen verhandeln konnte. Sie würde sich mit Evangeline Shreck treffen.

Und wenn nur, um von einer Seite Finlays zu hören, die sie nie gekannt hatte.

Evangeline Shreck stand vor dem einzelnen großen Fenster ihres Appartements im Shreck-Turm und blickte auf die Welt dahinter, eine Gefangene in ihrem eigenen Heim. Selbstverständlich war die Tür nicht verschlossen. Nichts so Offensichtliches wie ein gewöhnliches Schloß, o nein. Aber wenn Evangeline versuchen würde, den Turm zu verlassen, ohne zuvor die Erlaubnis ihres Vaters eingeholt zu haben, würden freundliche Wachen ruhig, aber bestimmt darauf bestehen, daß sie in ihre Wohnung zurückkehrte, während sie weitere Befehle ihres Vaters einholten. Und einige von ihnen würden sie auf dem Weg dorthin begleiten, nur um sicherzustellen, daß sie unterwegs nicht verlorenging. Der Shreck wollte, daß Evangeline so selten den Turm verließ wie nur irgend möglich. Offiziell gab er sich besorgt, daß die Eiserne Hexe versuchen könnte, Evangeline zu entführen und eine Dienerin aus ihr zu machen, eine jener mental konditionierten Sklavinnen ohne eigenen Willen.

Löwenstein hatte das bereits mit einer Nichte des alten Shreck getan. Niemand hatte etwas deswegen unternommen. Niemand hatte die Stimme dagegen erhoben. Niemand hatte es gewagt, nicht einmal der alte Shreck.

Aber noch mehr sorgte der Shreck sich, daß man Evangeline als Klon identifizieren könnte, und das in diesen Zeiten, in denen Klone nichts zu lachen hatten. Falls jemals herauskam, daß der Shreck seine Tochter nach ihrem plötzlichen Tod geklont und den Klon anschließend als seine echte Tochter ausgegeben hatte, gäbe es bei Hofe und in der Gesellschaft einen Aufruhr.

Es war der schlimmste Alptraum eines jeden Aristokraten, selbst durch einen Klon ersetzt zu werden. Gregor würde bestraft und geächtet, und der Klon Evangeline würde zerstört werden – hauptsächlich wegen des Verbrechens, alle so lange an der Nase herumgeführt zu haben.

Doch auch das war noch nicht die ganze Wahrheit. Der Shreck hielt Evangeline als Gefangene, weil er die Macht dazu besaß. Er wollte Evangeline lieben, sie umsorgen und vollkommen besitzen. Wie es bei seiner richtigen Tochter gewesen war. Der Shreck hatte seine Tochter nicht als Vater geliebt, sondern als Liebhaber. Vielleicht hatte er sie aus diesem Grund getötet. Evangeline kannte die wahre Geschichte nicht. Der Shreck bestand darauf, daß es ein Unfall gewesen war, doch hin und wieder ließ er versteckte Andeutungen fallen, daß niemand ihm jemals trotzen und lange genug überleben würde, um sich damit zu brüsten. Evangeline hielt den Kopf demütig gesenkt und tat, was der Shreck von ihr verlangte. Sie haßte ihren Vater und hätte ihn auf der Stelle getötet, wenn sich eine Möglichkeit geboten hätte, doch im Augenblick blieb ihr keine andere Wahl, als seinem Willen zu gehorchen. Evangeline spielte die liebevolle, ergebene Tochter, und als Gegenleistung schützte der Shreck die Frau ihres wirklichen Geliebten Finlay und seine Kinder, wie Evangeline es Finlay versprochen hatte. Finlay wußte nichts von dem Preis, den Evangeline dafür zahlte.

Er durfte es niemals erfahren, oder er würde aus dem Untergrund stürmen und schreckliche Rache nehmen, ohne Rücksicht auf sein eigenes Leben. Evangeline sorgte sich um ihn.

Also verriet sie nichts. Evangeline liebte Finlay so sehr, daß sie eine Rolle spielte, die sie früher oder später zerstören würde, und sie dachte nicht ein einziges Mal darüber nach, wie unfair das alles war.

Evangeline stand kurz davor zu zerbrechen, obwohl ihr selbst diese Tatsache noch nicht bewußt war. Sie besaß zu viele Verpflichtungen gegenüber zu vielen Leuten. Gegenüber ihrem Vater, wegen seines Schutzes. Gegenüber Finlay und seiner Familie, wegen seiner Liebe. Gegenüber der Untergrundbewegung von Espern und Klonen, wegen der gerechten Sache.

Und, und, und… Sie alle wollten etwas von Evangeline, und manchmal alle zur gleichen Zeit. Es fiel ihr immer schwerer, die verschiedenen Parteien getrennt zu halten. Unterschiedliche Lügen für unterschiedlich Leute. Bis die Wahrheit sich ganz in Rauch auflöste. Evangeline liebte Finlay noch immer von ganzem Herzen, obwohl sie ihn immer seltener zu Gesicht bekam.

Der Untergrund beschäftigte ihn mit Aufträgen, über die Finlay niemals ein Wort verlor. Evangeline war die Kontaktperson zum Hof und zur Gesellschaft gewesen, aber da sie inzwischen so selten nach draußen kam, wurde ihr Nutzen für die Bewegung immer geringer. Sie durfte keine Erklärung abgeben. Ihre Verbindungsleute könnten es Finlay erzählen. Und sie durfte natürlich auch ihrem Vater nichts verraten, weder von Finlay noch von der Untergrundbewegung. Der alte Shreck hätte sie auf der Stelle getötet. Für das, was sie getan hatte, und weil sie ihm getrotzt hatte. Und weil Evangeline gewagt hatte, jemand anderen zu lieben.

Der Shreck konnte schließlich jederzeit eine neue Evangeline klonen. Er hatte es bewiesen.

Und so marschierte Evangeline in ihrem Appartement auf und ab, während ihre Gedanken sich überschlugen und gegen die schwankenden Wände ihrer zahlreichen Rollen prallten, ohne zu einem Ergebnis zu kommen. Sie näherte sich still und leise dem Wahnsinn. Evangeline sprach kaum jemals mit anderen Menschen, aus Angst, der falschen Person das Falsche zu verraten. Und sie fürchtete ständig, daß der nächste Besucher an ihrer Tür von der Sicherheitsbehörde sein könnte, mit einem Haftbefehl in der Hand, um sie mitzunehmen und in die Verhörzellen zu werfen. Sie würden Evangeline zum Reden bringen. Alles hing von ihrem Schweigen ab, Finlay, der Vater, die Untergrundbewegung, und Evangeline fühlte sich mit jedem weiteren Tag weniger zuverlässig. Bis jetzt hatte sie durch reine Willenskraft ihren Zusammenbruch verhindert. Teilweise wegen ihrer Liebe zu Finlay und teilweise, weil so viele leiden würden, wenn sie Schwäche zeigte. Wenn sie sich gehenließ.

Und so war die Last auf Evangelines Schultern immer schwerer geworden. Sie konnte nicht – durfte nicht – verschnaufen und sie absetzen. Arme Evangeline.

Evangeline zuckte unwillkürlich zusammen, als ihr Schirm leise summte und einen eingehenden Anruf meldete. Sie wußte, wer es war, wer es sein mußte – trotzdem nahm sie den Anruf entgegen. Sie nahm vor ihrer Ankleidekommode Platz. Der Spiegel wurde hell und zeigte das feiste, grinsende Gesicht ihres Vaters. Eine kalte Hand umklammerte Evangelines Herz.

Sie rang nach Luft und biß die Zähne zusammen, um das Beben ihrer Lippen zu verbergen.

»Ich rufe an, um dir zu sagen, daß ich auf dem Weg bin, meine Liebe«, sagte der Shreck. »Bis zu meinem Eintreffen solltest du dir ein paar liebende Gedanken machen, mein Schatz. Und zieh dein rosafarbenes Nachthemd an. Du weißt schon, welches ich meine. Ich bin bald da, und dann können wir uns ein wenig amüsieren, nur du und ich allein. Freust du dich?«

Das feiste Grinsen verschwand, und der Schirm wurde wieder zu einem Spiegel, in dem Evangeline nur noch sich selbst erblickte. Im ersten Augenblick erkannte sie sich nicht wieder.

Ihr Gesicht war schmaler als je zuvor, und die bleiche Haut spannte über den hervorstehenden Wangenknochen. Ihre Augen wirkten gehetzt und gequält. Sie versuchte zu lächeln, eine Probe für ihren Vater, doch es kam nur eine Grimasse heraus.

Evangeline hatte den Verdacht, daß es ihrem Vater ganz recht war. Dann klopfte es an der Tür. Evangeline wäre vor Schreck beinahe in Ohnmacht gefallen. Sie starrte mit leerem Blick auf die Tür. Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Der Shreck konnte unmöglich bereits hiersein. Waren die Sicherheitsbehörden schließlich doch gekommen, um sie schreiend und um sich schlagend abzuführen, in die Folterkammern der Hirntechs zu zerren, wo weder Vater noch Geliebter sie retten oder ihr Beistand leisten konnten? Evangeline griff eine schwere Schere von der Kommode. Nicht ganz so gut wie ein Messer, aber das Beste, was sie besaß. Sie würden Evangeline nicht lebend in die Finger bekommen. Sie würden sie töten müssen. Dann wäre endlich alles vorüber. Irgendwie verging ihre Hysterie, und Evangeline wurde ruhig. Die Schere entschlossen in der Hand, näherte sie sich vorsichtig der Tür. Es schien eine Ewigkeit zu dauern, bis sie davorstand. Als sie die Tür schließlich mit leicht zitternder Hand geöffnet hatte, stand Adrienne Feldglöck vor ihr. Evangeline starrte Finlays Ehefrau an, und ihr einziger Gedanke war: Großartig. Eine weitere Komplikation. 

»Nun?« sagte Adrienne. »Wollt Ihr mich nicht hereinbitten?

Wir haben über vieles zu reden.«

»Zur Hölle«, erwiderte Evangeline. »Ich habe keine Zeit dafür.«

»Es muß aber sein.«

»Ich bin wirklich in Eile. Ich… ich erwarte Besuch. Könntet Ihr nicht zu einem späteren Zeitpunkt wiederkommen?«

»Das bezweifle ich«, entgegnete Adrienne und lächelte schwach. »Eure Sicherheitsleute wollten mich gar nicht hereinlassen. Ich mußte ein ernstes Wort mit ihnen reden. Trotzdem versuchten sie weiter, mich abzuweisen, bis ich eine Leibesvisitation forderte. Da beruhigten sie sich ein wenig. Ich mag zwar in Ungnade gefallen sein, aber ich bin noch immer eine Feldglöck und von adliger Geburt. Wenn sie einem Vorgesetzten berichten, daß sie eine Aristokratin einer Leibesvisitation unterzogen haben, werden sie in Zukunft bei der Imperatorin arbeiten und ihr die schlechten Nachrichten überbringen. Soweit ich weiß, gibt es dort jede Menge freier Stellen. Sie stolperten fast übereinander, als sie sich zu entschuldigen versuchten und mich einließen, die armen Bastarde.«

»Was haben wir uns denn zu sagen?« beendete Evangeline Adriennes weitschweifige Einleitung.

»Wenn ich das wüßte«, erwiderte Adrienne. »Aber es gibt zumindest eine Sache, die wir gemeinsam haben, meine Liebe.

Oder besser gesagt, eine Person. Habt Ihr Neuigkeiten von Finlay?«

»Zur Hölle! Kommt besser herein. Aber Ihr könnt nicht lange bleiben.«

Evangeline trat einen Schritt zurück und öffnete die Tür weit.

Adrienne Feldglöck betrat das Appartement, als wäre es ihr eigenes. So war sie eben. Es war ihr Markenzeichen. Evangeline bemerkte, daß sie noch immer die schwere Schere in der Hand hielt, und warf die improvisierte Waffe auf einen nahegelegenen Stuhl. Sie wollte nicht in Versuchung geraten. Adrienne sah sich mit leicht erhobenen Augenbrauen in Evangelines Wohnung um. In ihrem Blick stand deutlich zu lesen, daß sie schon geschmackvollere Einrichtungen gesehen hatte, aber zu gut erzogen war, um darüber zu sprechen. Mit untrüglichem Instinkt suchte sie sich den bequemsten Sessel aus und sank mit einer graziösen Bewegung hinein. Sie lächelte großzügig und wartete geduldig, während Evangeline einen Stuhl heranzog und ihr gegenüber Platz nahm. Adriennes Gebaren hatte etwas von einer Imperatorin an sich, die einen ihrer Untertanen besucht, doch Evangeline nahm es nicht persönlich. So war Adrienne eben. Sie mochte in Ungnade gefallen sein, aber sie war nicht tief gefallen. Evangeline verspürte noch immer das Bedürfnis, ihr eine Ohrfeige zu geben, und wenn es nur aus Prinzip war. Ein Kichern drang über ihre Lippen, doch sie beherrschte sich rasch. Jetzt war nicht die Zeit für hysterische Anfälle. Evangeline rückte ihren Stuhl zurecht und blickte Adrienne kühl und gelassen in die Augen.

»Finlay hat Euch nie geliebt«, begann sie tonlos. »Das müßt Ihr doch wissen.«

»Oh, natürlich weiß ich das. Ich habe ihn ebenfalls nie geliebt. Unsere Heirat wurde aus familiären und geschäftlichen Gründen arrangiert. Damals erschien es allen Beteiligten als gute Idee. Wir hätten es vielleicht schaffen können, aber wir stritten bereits, als wir die Kirche verließen, und danach wurde es nur noch schlimmer. Finlay hatte seine Frauen, und ich hatte meine Männer, und wir nahmen es beide sehr gefaßt hin. Ihr seht schockiert aus, meine Liebe. Ihr habt doch nicht ernsthaft geglaubt, daß Ihr seine erste Liebe wart?«

»Nein. Finlay hat zwar nie über die anderen Frauen gesprochen, aber ich wußte Bescheid. Es spielte keine Rolle. Er hat sie nie geliebt, jedenfalls nicht auf die Art und Weise, wie er mich liebt. Ich bin lediglich überrascht, weil Ihr zugebt, daß auch Ihr Eure Liebhaber hattet. Ich hätte nicht gedacht, daß Ihr überhaupt lieben könnt.«

»Oh, auch ich hatte meine schwachen Augenblicke, liebe Evangeline. Ihr wärt überrascht, wenn Ihr wüßtet, wie viele Männer eine geheime Schwäche für starke Frauen besitzen. In mehr als einer Hinsicht, meine ich.«

»Warum seid Ihr hergekommen, Adrienne?«

»Ich… ich muß mit Euch reden. Wegen Finlay. Ich hätte geschworen, daß Finlay sich nicht mehr um mich sorgt als ich mich um ihn. Bis zu dem Tag, an dem die Wolfs uns die Vendetta erklärten und unseren Clan bei einem Familientreffen überfielen. Als ich schwer verletzt war und in Lebensgefahr schwebte, hat er sein eigenes Leben riskiert, um mich zu retten.

Er hat mich sogar hierher zu Euch gebracht, wo ich Schutz fand. Ich frage mich nur, ob… ob Ihr den Grund dafür kennt?«

Evangeline nickte zögernd. »Er hat gesagt, daß Ihr sehr tapfer wart. Daß man Euch verwundete, als ihr gekämpft habt, um den Clan zu schützen. Er achtet Euer Verhalten.«

»Der Finlay, den ich kannte, war ein Stutzer und Tunichtgut«, sagte Adrienne. »Er trug zwar ein Schwert, aber ich habe nie gesehen, daß er es gezogen hätte. Er ist nie mit mir in die Arena gegangen. Er hat erzählt, daß er beim Anblick von Blut in Ohnmacht fallen würde. Aber als die Wolfs den Feldglöck-Turm überfielen, ist er mit Schwert und Pistole zwischen sie gefahren, als hätte er in seinem ganzen Leben nichts anderes getan. Um mich zu retten, hat er gegen ein ganzes Dutzend Verfolger gekämpft, alles ausgebildete Kämpfer, und sie besiegt. Und jetzt habe ich gehört, daß er trotz aller Sicherheitsmaßnahmen und Wachen den berüchtigten Saint John getötet hat und entkommen ist. Ich kann mir nicht helfen, aber ich habe das Gefühl, daß es noch einen anderen Finlay gibt – einen, den ich niemals kennengelernt habe.«

»Ihr habt recht. Es gibt einen anderen.«

»Könnt Ihr mir mehr darüber verraten?«

»Ich denke nicht, daß ich sein Geheimnis preisgeben darf. Ihr werdet Finlay selbst fragen müssen. Nur soviel: Finlay ist der tapferste und mutigste Mann, den ich jemals getroffen habe.

Der Stutzer war nur eine Maske, die er trug, um Leute wie Euch auf Distanz zu halten. Um zu verhindern, daß jemand den wirklichen Finlay erkannte.«

»All die Jahre mit ihm verheiratet, und ich habe ihn niemals wirklich gekannt.« Adrienne lächelte schwach. »Andererseits habe ich mich auch niemals wirklich mit ihm beschäftigt.«

»Er war Euch egal.«

»Auch das. Doch das hat sich geändert.«

Evangeline blickte Adrienne fest in die Augen. »Warum? Was ist geschehen? Was ist passiert, daß Ihr zu mir kommt und mir Fragen über Finlay stellt?«

Zum ersten Mal senkte Adrienne den Blick, doch ihre Stimme blieb fest. »Ich brauche Hilfe, und ich kann sonst nirgends hin. Meint Ihr allen Ernstes, ich würde zu Euch kommen, wenn ich einen anderen Weg wüßte? Robert hat mich und die Kinder beschützt, aber er wurde auf ein Schiff versetzt. Euer Vater hat es arrangiert. Er beginnt, Druck auszuüben. Er bedroht mich und meine Kinder. Ich kann mich selbst wehren, doch die Kinder müssen geschützt werden. Ich brauche Hilfe. Eine Waffe, die ich einsetzen kann, um mich und die Meinen zu verteidigen. Die Tatsache, daß ich mich an Euch wende, sollte Euch zeigen, wie verzweifelt meine Lage ist. Ihr liebt Finlay, und ich bin mit ihm verheiratet. Er ist ein Teil unserer beider Leben, und wir haben eine Menge wegen ihm durchgemacht, auf die eine oder andere Weise. Vielleicht finden wir eine Gemeinsamkeit. Es tut mir leid, wenn ich Euch sagen mußte, welche Rolle Euer Vater in dieser Sache spielt. Ich weiß, daß Ihr ihm sehr nahesteht, aber…«

»Nein!« unterbrach Evangeline Adrienne unvermittelt. »Wir stehen uns… überhaupt nicht nahe.«

Adrienne hob eine Augenbraue. In Evangelines Stimme hatte ein Ton mitgeschwungen… »In der Öffentlichkeit und bei Hofe seid Ihr immer an seiner Seite. Ihr erweckt ohne Zweifel den Anschein…«

»Der Schein kann trügen. Bitte, Ihr müßt jetzt gehen. Er wird bald hiersein, und er darf Euch nicht sehen. Ich möchte, daß Ihr jetzt geht.«

»Warum? Was ist so Besonderes am Besuch eines Vaters bei seiner Tochter?« Adriennes Augen verengten sich. »Ihr habt ein Geheimnis. Ich kann es riechen, und ich spüre Eure Furcht.

Was ist es? Hat er Euch verletzt? Der Shreck ist ein verdammter Bastard und Schläger, wie die meisten Männer, aber ich wußte nicht, daß er gewalttätig gegenüber seiner eigenen Familie ist.« Adrienne verstummte abrupt, als sie den plötzlichen Ausdruck von Schmerz und Leid auf Evangelines Gesicht bemerkte. Tränen rannen über Evangelines Wangen, und sie rang um Atem. Adrienne beugte sich vor und nahm Evangelines Hände in die ihren. »Nein, nein, hört auf damit, Kleines. Was auch immer es sein mag, ich werde Euch helfen. Ich bin gut darin, Dinge zurechtzurücken. Und es gibt keinen einzigen Mann auf der Welt, der solche Tränen wert ist. Ist es Euer Vater? Hat er Euch geschlagen? Ich kann mit einflußreichen Leuten bei Hofe sprechen…«

»Nein. Er ist nicht… gewalttätig. Er…« In Evangelines Hals bildete sich ein Kloß. Sie konnte nicht weitersprechen. Sie spürte die Röte auf ihren Wangen, als die Scham sie übermannte. Die Stimme ihres Vaters donnerte durch Evangelines Kopf.

Du kannst es niemandem verraten, niemals. Oder sie werden entdecken, daß du ein Klon bist. Und du weißt, was mit dir geschieht, wenn du ihnen auch nur den kleinsten Hinweis lieferst. Außerdem würde dir sowieso niemand glauben. Und ich schwöre dir, wenn du trotzdem jemals den Mund aufmachen solltest, dann werde ich dir weh tun, kleine Evie. Ich werde dir weh tun, bis du vom Schreien heiser bist. Wage es ja nicht, jemals den Mund aufzumachen!

Evangeline umklammerte Adriennes Hände, als würde sie aus ihnen Kraft ziehen können. Sie saß da mit der Frau, die sie am meisten von allen Menschen gehaßt hatte, und sie war so dicht davor wie noch nie, ihr Geheimnis preiszugeben, das sie so sorgsam gehütet hatte, jene Sache, über die sie noch nie mit einem Menschen gesprochen hatte, noch nicht einmal mit Finlay. Vielleicht, weil nur eine Frau wie Adrienne es hören konnte, ohne sie zu verurteilen. Ihren Schmerz und ihr Entsetzen anhören konnte, ohne daß sie vor Scham starb. Und ganz sicher würde nur eine Frau wie Adrienne einen Dreck darauf geben, daß Evangeline ein Klon war…

»Sagt mir, was Euch bedrückt, Kind«, redete Adrienne mit ruhiger, fester Stimme auf Evangeline ein, damit sie nicht bemerkte, wie sehr ihr Griff um Adriennes Hände schmerzte.

»Wir Frauen müssen zusammenhalten. Wir leben in einem Männerimperium, selbst wenn eine Frau auf dem Thron sitzt, aber wir müssen uns nicht alles gefallen lassen. Männer haben Macht und sind stark, doch wir sind schlauer als sie. Was auch immer Euch bedrückt, ich werde einen Ausweg finden, glaubt mir. Er sperrt Euch hier ein, nicht wahr? Das ist der Grund, warum wir Euch in der Öffentlichkeit nur gemeinsam sehen.

Richtig. Unternehmt etwas gegen den Bastard. Brecht mit ihm.

Die Gesellschaft wird auf Eurer Seite stehen. Sie haben keine Geduld mit Typen, die ihre Angehörigen verprügeln.«

»Ihr… Ihr versteht nicht. Er… er tut mir nicht weh. Nicht auf diese Weise.«

»Was dann, Kind? Was hat er mit Euch angestellt, um Euch in einen derartigen Zustand zu versetzen?« Plötzlich hielt Adrienne inne und blickte Evangeline an. Evangeline machte sich auf einen mitleidigen oder sogar entsetzten Blick gefaßt, doch als sie die Augen hob, erkannte sie nur Schockiertheit in Adriennes Gesicht, die nach und nach blanker Wut wich.

»Mein Gott! Er schläft mit Euch, oder nicht? Dieser verdammte Scheißkerl! Er zwingt Euch, mit ihm ins Bett zu gehen, das ist es! Macht Euch keine Gedanken. Die Gesellschaft wird ihn dafür an das Kreuz nageln!«

»Nein!« erwiderte Evangeline scharf und kämpfte gegen die Tränen, damit sie deutlich sprechen konnte. »Niemand darf es je erfahren! Wenn Finlay davon erfährt, wird es ihn umbringen.

Oder er wird versuchen, Papa zu töten, und dabei oder hinterher umgebracht. Ich habe mein Geheimnis so lange für mich behalten, und ich kann es auch noch eine Weile länger aushalten. Finlay darf nichts geschehen. Ich kann Euch nicht helfen, Adrienne. Ich kann nicht einmal mir selbst helfen.«

»Hört auf«, erwiderte Adrienne brüsk. »Also schön, wir dürfen es niemandem sagen. Aber es gibt andere Methoden. Ich habe noch nie einen Mann kennengelernt, den eine Frau nicht austricksen und überlisten konnte, wenn sie sich Mühe gab.

Laßt mich einen Augenblick nachdenken. Ich werde einen Ausweg finden, der Finlay nicht mit einbezieht. Ihr habt vollkommen recht. Er darf nichts darüber erfahren. Er würde überreagieren. Männer sind nun mal so. Meine Güte!«

»Und wenn Ihr mir helft, muß ich Euch helfen«, sagte Evangeline. »Ist es das, was Euch vorschwebt?«

»Kein Geschäft«, entgegnete Adrienne. »Nicht in dieser Sache. Ich würde jedem helfen, der in einer Situation wie der Euren steckt. Und jetzt gebt mir bitte meine Hände zurück, und wischt Eure Tränen ab. Wir werden uns einen Weg ausdenken, wie wir dem alten Bastard seine fiesen Marotten abgewöhnen.«

»Werdet Ihr, meine Liebe?« ertönte die Stimme des Shreck in der offenstehenden Wohnungstür. »Wie faszinierend!«

Die beiden Frauen fuhren erschreckt zusammen. Evangeline sprang auf, die Hände vor den Mund geschlagen. Sie war weiß wie eine Wand, die Augen weit aufgerissen vor Entsetzen.

Adrienne ließ sich Zeit, bevor sie aufstand. Sie wollte nicht, daß der Shreck glaubte, er könne sie einschüchtern. Sie bedachte Gregor mit ihrem kältesten Blick.

»Hat man Euch nicht beigebracht anzuklopfen?«

»In meinem eigenen Heim?« erwiderte der Shreck und grinste breit. »Warum, um alles in der Welt, sollte ich das tun? Der Turm gehört mir, zusammen mit allem und jedem, was sich darin befindet. Sie gehören mir. Stimmt das etwa nicht, Evangeline? Nun sei ein braves Kind und bitte deine neue Freundin zu gehen. Wir haben so viel zu besprechen.«

»Nein«, wiederholte Evangeline und starrte auf ihre Schuhe.

»Was war das?« erkundigte sich Gregor. »Ich glaube, ich habe dich nicht richtig verstanden, meine Liebe.«

»Nein!« sagte Evangeline laut und starrte den alten Shreck trotzig an. »Ich habe es satt, ständig in Angst zu leben. Du hast mich angelogen, Papa. Du hast mir geschworen, Adrienne und ihre Kinder und die restlichen überlebenden Feldglöcks zu beschützen, und jetzt muß ich erfahren, daß du sie sogar bedrohst, um an Finlay heranzukommen. Du hast mich belogen.«

»Das ist Politik, mein Kind. Die Dinge ändern sich. Ich erwarte nicht, daß du das verstehst. Aber du solltest wissen, daß ich einzig und allein das Wohl der Familie im Auge habe.«

»Wenn Eure Familie wüßte, daß Ihr Eure eigene Tochter vergewaltigt, würde sie Euch davonjagen und enteignen«, meldete sich Adrienne mit ruhiger Stimme zu Wort. »Ihr seid ein geschmackloser Krimineller, Shreck, und Ihr verschanzt Euch hinter feigen Lügen und Drohungen. Ich wußte schon immer, daß Ihr kein Mann seid, aber ich hätte nicht gedacht, daß Ihr die Frauen in Euer Bett prügeln müßt. Und jetzt dreht Euch um und verschwindet von hier. Wenn Ihr dieses arme Kind jemals wieder anrühren solltet, werde ich persönlich dafür sorgen, daß jeder in Eurer Familie von Eurem schmutzigen kleinen Geheimnis erfährt. Sie werden Euch aller Ämter entheben und aus dem Clan werfen, Shreck, und Ihr wißt, daß sie das können, wenn sie sich mehrheitlich dazu entschließen. Und ich wüßte nicht, wer von ihnen über eine so scheußliche Angelegenheit wie dieser hier anderer Meinung sein sollte. Ohne Clan wird niemand mehr mit Euch reden oder Geschäfte machen. Ihr wärt erledigt, Shreck, ein Ausgestoßener, genau wie ich. Mit dem Unterschied, daß ich damit zurechtkomme und Ihr nicht.

Schließt die Tür bitte leise, wenn Ihr geht.«

»Und du stimmst ihr zu?« fragte Gregor seine Tochter. »Du wendest dich gegen deinen eigenen Vater, der dich über alles liebt?«

»Was du mit mir machst, hat mit Liebe nicht das geringste zu tun, Papa. Du hast mich angelogen. Ich möchte, daß du jetzt gehst, bitte. Und komm nie wieder ohne anzuklopfen herein.«

»Ihr beide meint wohl, ihr wärt unglaublich schlau, was?« sagte der Shreck, und sein feistes, heimtückisches Gesicht lief rot an vor Wut. »Ihr meint, ihr wärt schlauer als ich. Aber Ihr, liebe Adrienne, Ihr sollt wissen, daß auch Ihr nicht die ganze Wahrheit kennt. Meine kleine Evie hat ihr größtes Geheimnis nämlich für sich behalten. Sie würde es nicht wagen, darüber zu sprechen. Also wirst du dieser Feldglöck-Hexe jetzt artig sagen, daß sie verschwinden soll, Evie, oder ich werde ihr sagen, was du in Wirklichkeit bist.«

»Das ist nicht notwendig, Papa. Ich werde es selbst tun.«

Evangeline atmete tief durch und blickte Adrienne mit einer Mischung aus Herausforderung und Flehen an. »Ich bin ein Klon. Vater hat mich geschaffen, damit ich die Tochter ersetze, die er ermordet hat. Das ist das Geheimnis, weswegen er mich die ganze Zeit kontrolliert hat. Dachte er jedenfalls. Aber du hast nicht gewußt, daß ich zur Untergrundbewegung gehöre, lieber Papa, nicht wahr? Nein, ich erkenne es an deinem Gesicht, daß du keine Ahnung hattest. Drohe mir, und der Untergrund wird dich töten. Erzähle jemandem von mir, und ich verschwinde im Untergrund. Ich bin nur deswegen geblieben, weil ich Finlay versprach, seine Familie zu schützen. Du hast keine Gewalt mehr über mich, alter Mann. Du hattest nie wirklich Gewalt über mich, wenn ich meine eigene Furcht einmal außer acht lasse. Du hast immer gesagt, ich wäre dein Eigentum, und ich habe dir geglaubt. Aber das ist jetzt ein für allemal vorbei.«

»Schön, das zu hören, Kleine«, sagte Adrienne. Sie warf dem Shreck einen triumphierenden Blick zu. »Verschwindet aus unseren Augen, Ihr kleines ekelhaftes Ungeheuer.«

Gregor Shreck blickte die beiden Frauen nacheinander an und suchte verzweifelt nach Worten. Dann wandte er sich abrupt um und ging. Die Tür fiel mit lautem Knall hinter ihm ins Schloß. Adrienne stieß hörbar die Luft aus und ließ sich in ihren Sessel zurückfallen. Evangeline blieb stehen, wo sie war.

»Nun?« erkundigte sie sich leise. »Was haltet Ihr jetzt von mir, wo Ihr wißt, daß ich nur ein Klon bin?«

»Meine Liebe, nach allem, was wir beide durchgemacht haben, ist das noch das Geringste. Ehrlich gesagt, ich bin sogar fasziniert. Ich habe noch nie jemand aus dem Untergrund kennengelernt. Außer Finlay natürlich, und ich denke, wir stimmen darin überein, daß ich ihn nie wirklich kannte.«

»Und wie steht es damit, daß ich zu den Rebellen gehöre?«

»Ich will verdammt sein, wenn ich das wüßte. Das alles kam ein wenig zu plötzlich, selbst für jemanden wie mich. Ich vermute, ich sollte schockiert oder aufgebracht sein, doch ich habe zum letzten Mal die Fassung verloren, als ich vierzehn war, und ich bin emotional viel zu erschöpft, um mich aufzuregen.

Ihr seid ein Klon, und ich bin eine Hexe, und das Imperium hat für keine von uns beiden Verwendung. Also zur Hölle mit ihnen allen, und lang lebe der Untergrund. Habt Ihr eine Schlachthymne? Mir ist danach, ein lautes und trotziges Lied anzustimmen.«

Der Schirm auf Evangelines Kommode summte. Die Frauen schraken zusammen. Dann grinsten sie sich an, und Evangeline ging, um den Anruf entgegenzunehmen. Adrienne erhob sich und trat rasch aus dem Aufnahmebereich der Kamera. »Besser, wenn niemand erfährt, daß ich bei Euch bin, Evie.«

Evangeline nickte, nahm vor der Kommode Platz und schaltete den Apparat auf Empfang. Der Spiegel verschwand, und sie nickte, als ein vertrautes Gesicht erschien. Es war Klaus Griffin, ihr Kontaktmann aus dem Untergrund. Soweit es die Außenwelt betraf, war er ihr Schneider. Zum ersten Mal lächelte er nicht, als er sich meldete. Evangeline spannte sich ein wenig.

»Seid Ihr allein, Evangeline?«

»Natürlich. Gibt es ein Problem?«

»Die Leitung ist abgeschirmt. Wir können frei sprechen. Ihr müßt herkommen, Evangeline, und mit Finlay sprechen. Es ist dringend. Könnt Ihr Euch freimachen?«

»Wenn es sein muß. Was ist mit Finlay? Ist er verletzt?«

»Nein. Aber es ist von größter Bedeutung, daß er eine bestimmte Aufgabe erfüllt, und wir brauchen Euch, um ihn davon zu überzeugen.«

»Warum sollte er sich weigern?«

»Weil er diesmal beinahe sicher dabei stirbt.«

»Und Ihr erwartet, daß ich ihn dazu überrede? Seid Ihr verrückt?«

»Wir brauchen Euch, Evangeline. Wir brauchen ihn. Die Sicherheit der gesamten Untergrundbewegung steht auf dem Spiel.

Finlay ist unsere einzige Hoffnung. Werdet Ihr kommen?«

»Ich werde kommen. Aber ich kann nichts versprechen. Finlay hat bereits genug für uns alle getan. Niemand hat das Recht, noch mehr von ihm zu verlangen. Und wagt ja nicht, ihn zu überreden, bevor ich da bin. Er wird nirgendwo hingehen, bis ich mit ihm gesprochen habe, und vielleicht auch dann nicht. Verdammt, Klaus, wir haben schon so viel für den Untergrund getan. Findet endlich jemand anderen.«

»Es muß Finlay sein. Wie lange dauert es, bis Ihr hiersein könnt?«

»Gebt mir eine Stunde.« Evangeline unterbrach die Verbindung und starrte in den Spiegel. »Bastarde. Ob sie wirklich glauben, ich würde Finlay verraten, selbst für den Untergrund?«

»Das wird ja von Minute zu Minute aufregender«, sagte Adrienne und trat neben ihre neue Freundin. »Der liebe Finlay, die letzte Hoffnung des Untergrunds? Allmählich denke ich, Ihr habt wirklich recht mit Eurer Bemerkung, daß ich ihn niemals richtig gekannt habe. Und da Ihr ihn offensichtlich besser kennt als jeder andere, was meint Ihr? Würde er ein Selbstmordkommando annehmen, wenn der Grund wichtig genug ist?«

»O ja. Deswegen mache ich mir ja so große Sorgen. Die meisten seiner Missionen hätten für jeden anderen Selbstmord bedeutet. Finlay besitzt keinen gesunden Menschenverstand, wenn es um die Einschätzung von Gefahren geht, und seit er seine Familie verloren hat, wird er zunehmend unbesonnen. Er fühlt sich schuldig, weil er überlebt hat und so viele starben.

Wenn diese Mission so gefährlich ist, daß selbst Finlay zögern würde, dann muß es wirklich schlimm stehen. Ich muß zu ihm, Adrienne. Ich danke Euch sehr für Eure Hilfe, und ich wünschte, ich könnte etwas für Euch tun.«

»Das könnt Ihr«, erwiderte Adrienne rasch. »Nehmt mich mit.

Ich bin hier nirgendwo mehr sicher, nachdem ich mir Euren Vater zum Feind gemacht habe. Wenn ich Schutz für meine Kinder finden will, dann bleiben wohl nur noch die Leute vom Untergrund übrig, an die ich mich wenden kann. Obwohl Gott allein weiß, womit ich sie bezahlen soll. Vielleicht mit Klatsch. Ich kenne mehr Geheimnisse über mehr Leute als der halbe Hof zusammen. Ein Teil davon gäbe sicher ganz hervorragendes Erpressungsmaterial ab. Außerdem werdet Ihr meine Hilfe benötigen, wie auch immer Ihr Euch am Ende entschließen mögt. Ich war schon immer hervorragend darin, Finlay von etwas zu überzeugen. Ich kann ihm alles einreden. Und ich denke, es wird mir Freude bereiten, zum Untergrund zu gehören.«

»Was macht Euch so sicher, daß sie Euch akzeptieren werden?«

»Was läßt Euch denken, sie hätten eine Wahl? Ich kann sehr entschlossen sein, wenn ich mir etwas in den Kopf gesetzt habe. Außerdem bin ich wirklich gespannt, diesen vollkommen neuen Finlay kennenzulernen. Ich habe so ein Gefühl, daß ich ihn viel besser leiden kann als den alten. Wollen wir gehen?«

Julian Skye, Esper und Agent des Untergrunds, hatte früher einmal gut ausgesehen, aber das war gewesen, bevor die Verhörspezialisten des Imperiums ihre Hand an ihn gelegt hatten.

Zu Beginn hatten sie ihn nur schlimm zusammengeschlagen, nicht, um ihn zum Reden zu bringen, sondern nur, um ihn weichzuklopfen. Sie hatten ihm keine einzige Frage gestellt.

Zwei hatten ihn festgehalten, und der dritte hatte sich an Julian ausgetobt, bis jeder Knochen in ihm vor Schmerz stöhnte. Anschließend hatten sie sich mit seinem Gesicht beschäftigt. Verletzungen im Gesicht waren zugleich seelische Verletzungen.

Dann waren sie gegangen, und Julian hatte nackt und allein in seiner Verhörzelle gesessen, in aufrechter Position von dicken Stricken an den blanken Metallstuhl gefesselt, während er darauf wartete, daß seine Folterer zurückkamen und von vorn begannen. Ein Auge war zugeschwollen, seine Nase war gebrochen, und getrocknetes Blut verkrustete sein Gesicht. Sie hatten den Mund relativ unverletzt gelassen. Julian sollte schließlich in der Lage sein, ihre Fragen zu beantworten – falls sie irgendwann begannen, ihm welche zu stellen.

Sie hatten Julian allein gelassen, damit er seine Situation überdenken und sich Sorgen über das machen konnte, was als nächstes auf ihn zukommen würde. Und Julian Skye, der von sich immer geglaubt hatte, ein Held zu sein, schämte sich in Grund und Boden, weil er nicht aufhören konnte zu weinen. Er war noch jung, ein junger Mann mit dem Mut und den Idealen eines jungen Mannes, doch die Imperialen Folterknechte hatten den Mut systematisch aus ihm herausgeprügelt. Jetzt waren Julian nur noch seine Ideale geblieben, und auch die schienen nicht mehr so stark und überzeugend zu sein wie einst. Schließlich brachte er seine Tränen doch zum Versiegen und schluchzte nur noch gelegentlich auf, während er seine Umgebung in Augenschein nahm, so gut es ging. Julian befand sich in einem kahlen, leeren Raum, tief unter der Oberfläche, in den dunklen stählernen Eingeweiden des Imperialen Palasts. Die Wände bestanden aus blankem Stahl, ohne jedes Fenster, und außer seinem verzerrten Spiegelbild im schmerzhaft grellen Licht des einzigen Scheinwerfers direkt über ihm war nichts zu erkennen. Julian Skye konnte die Hitze des Scheinwerfers spüren, die auf seinem Kopf brannte, als stünde sein Gehirn in Flammen. Die Tür seines Gefängnisses bestand aus stumpfem schwarzem Metall, direkt vor seinem Stuhl, elektronisch gesichert. Der einzige Weg hinaus, nur von außen zu öffnen und nur von jemandem, der den korrekten Zugangskode besaß.

Julian Skye saß nackt auf seinem Metallstuhl. Man hatte ihm alles genommen, was geistigen Trost oder körperliches Behagen bedeuten konnte. Sie hatten ihn sogar seines hohlen Zahns mit der Selbstmordkapsel darin beraubt. Ohne jede Betäubung hatten sie den Zahn mitsamt der Wurzel aus dem Kiefer gerissen. Hin und wieder fuhr Julian tastend mit der Zunge über das Loch, als hoffte er, der Zahn wäre wieder da. Der Schmerz war klein gewesen – klein im Vergleich zu dem, was danach gekommen war, aber Skye schossen noch immer die Tränen in die Augen, wenn er daran dachte. Der Zahn war seine letzte Hoffnung gewesen. Seine Blase hatte sich entleert, und er konnte nicht einmal den Urin von seinen Beinen wischen.

Auch das war ein Bestandteil der Weichmacherstrategie seiner Peiniger.

Skye wußte, daß er niemandem außer sich selbst die Schuld an seiner Gefangennahme geben konnte. Julian Skye war immer zu wild für den langsamen, bedächtig arbeitenden Untergrund gewesen, selbst für Esper-Terroristen der ELF, der Esper-Liberations-Front. Zu stolz und zu impulsiv. Also hatte man ihn in Ruhe gelassen, und Skye hatte seine eigenen Aktionen mit seinen eigenen Leuten durchgeführt, mit dem Untergrund verbündet, aber nicht Teil von ihm. Weshalb er auch mitten im Geschehen gesteckt hatte, als der mißglückte Überfall auf Silo Neun stattfand und der Untergrund sich fluchtartig zurückziehen mußte. Julian Skye war der einzige gewesen, der aus halbwegs sicherer Distanz den Rückzug organisieren und die Verantwortung übernehmen konnte. Er hatte die Operation geführt und, solange es ging, Zufluchtsorte, falsche Namen und neue Paßwörter beschafft, bis er selbst durch den Verrat des Mannes namens Huth so sehr kompromittiert worden war, daß er um sein Leben rennen mußte.

Er war ihnen entwischt, wie immer, und die Sicherheitsleute hatten nichts gefunden außer dem Echo seines spöttischen Gelächters. Julian Skye war ein alter Hase, was das Große Spiel der Intrigen anging, trotz seines noch fast jugendlichen Alters.

Er hatte sich für unschlagbar gehalten. Unberührbar. Er hatte sich geirrt. In Wahrheit hatte Julian Skye bisher immer nur Glück gehabt. Und sein Glück hatte ihn in dem Augenblick verlassen, als er den Fehler beging, der falschen Person zu vertrauen.

Wenigstens hatten sie ihn nicht nach Silo Neun verschleppt und ihm auch keinen jener gentechnisch produzierten Würmer ins Gehirn gepflanzt, die jeden seiner Gedanken kontrollierten.

Wenn schon nichts anderes, so hatte der Untergrund wenigstens gründliche Arbeit geleistet, das Gefängnis zerstört und den Wurmwächter getötet, bevor die Angreifer verraten worden waren und flüchten mußten. Es würde Jahre dauern, bis das Imperium Silo Neun wieder in Betrieb nehmen konnte. Wenn es überhaupt gelang, einen weiteren künstlichen Esper wie den Wurmwächter zu züchten, der ein vollkommener Gefängniswärter gewesen war. Und ohne einen Wurmwächter funktionierten die Würmer nicht. Deswegen saß Julian hier in seiner Zelle, und ein ESP-Blocker neutralisierte seine Fähigkeiten.

Zum ersten Mal grinste er schwach. Sie mochten ihn daran hindern, sein ESP einzusetzen, aber wenigstens kontrollierten sie nicht seine Gedanken. Sein Lächeln verschwand rasch wieder. Die Hirntechs würden ihm seine Gedanken entreißen. Zusammen mit allem anderen, was sie von ihm erfahren wollten.

Skye überlegte, was am Ende mit ihm geschehen würde, wenn sie ihn ausgepreßt hatten wie eine Zitrone und er nichts mehr wußte, das sie interessierte. Wahrscheinlich würden sie sein Bewußtsein einfach löschen und ihm eine neue Persönlichkeit einpflanzen, die den Bedürfnissen des Imperiums eher gerecht wurde. Sie würden den neuen Julian Skye mit dem alten Gesicht in den Untergrund zurückschicken, zusammen mit einer überzeugenden Geschichte, die seine Flucht deckte, und dann würde er einen nach dem anderen in rascher Reihenfolge verraten, bevor der Untergrund seine neue Persönlichkeit entdecken konnte. Aber vielleicht verriet er schon hier in seiner Zelle alles so gründlich, daß sie ihn anschließend gar nicht mehr benötigten. Skye hatte gehört, daß das Imperium einige der Monstrositäten aus Silo Neun gerettet hatte, Esper und Klone, an denen Experimente durchgeführt worden waren, denen sie mit ihren schmutzigen Fingern an der DNS herumgepfuscht und Gestalt und Bewußtsein in eine neue, entsetzliche Form gebracht hatten. Vielleicht ereilte ihn das gleiche Schicksal. Vielleicht würde auch Julian Skye nicht länger menschlich bleiben, außer auf genetischer Ebene. Vielleicht rüsteten sie ihn zu einer lebenden Waffe um, die nach Bedarf auf die zahlreichen Feinde des Imperiums losgelassen werden konnte. Es war ihm egal. Skye wollte nur, daß es endlich vorbei war. Die Schmerzen, die Furcht und das Entsetzen. Er war nicht länger ein Held – wenn er überhaupt jemals einer gewesen war. Ein einfacher Mann, der darauf wartete, daß man ihn zerbrach. Bei dem Gedanken regte sich schwacher Widerstand in ihm. Julian Skye war noch nicht zerbrochen. Denk nicht an das, was sie wollen. Halte es aus deinem Verstand raus. Vergrab es tief in dir. Laß die Hirntechs danach suchen. Gewinne Zeit. Denk überhaupt nicht mehr. Sei wie ein weißes Blatt Papier. Gib ihnen nichts, an dem oder mit dem sie arbeiten können. 

Doch Skye konnte nicht aufhören zu denken. Sein Körper schmerzte zu sehr, um ihn zu ignorieren, und weil er mit dicken Seilen, die in sein Fleisch schnitten, hilflos und nackt an einen Stuhl gefesselt war, blieb ihm nichts anderes zu tun, als nachzudenken. Im Augenblick war er sicher. Die Untergrundesper waren vor langer Zeit tief in sein Bewußtsein eingedrungen und hatten eine Reihe mentaler Blocks errichtet, undurchdringliche Schilde, die alles bis auf die mächtigsten Imperialen Esper von seinem Verstand fernhalten würden. Skye hatte die Blocks mit Hilfe eines unterbewußten Kodeworts im gleichen Augenblick aktiviert, als ihm bewußt geworden war, daß er in der Falle saß, und die Schilde hatten sein Bewußtsein abgeschirmt. Jetzt besaß er keinerlei Informationen mehr, an denen seine Peiniger interessiert waren. Sie waren weggesperrt, an einen Ort, den selbst Skye nicht erreichen konnte. Man kann nichts verraten, das man nicht weiß. Bearbeitet die Schilde zu stark, und mein Bewußtsein wird sich selbst zerstören und alle Informationen mitnehmen.

Also waren seine Peiniger für den Augenblick sehr vorsichtig mit dem, was sie zu ihm sagten. Wenn sie etwas zu ihm sagten.

Wenn sie überhaupt redeten. Zwischen den Schlägen. Sie konnten keinen Esper auf Skye ansetzen, ohne den ESP-Blocker aus seiner Zelle zu entfernen, und im gleichen Augenblick, wo sie das taten, würde er seine Zelle mit einem psionischen Sturm zerfetzen, wie die Folterknechte ihn noch nie zuvor erlebt hätten. Der einzige Weg in Skyes Gehirn führte über die Hirntechs. Die Spezialisten des Imperiums, was Schmerz, Wahrheit und mentale Konditionierung anging. Sie würden Drogen und Technologie und all die psychologischen Tricks einsetzen, die sie bereits seit Jahrhunderten vervollkommnet hatten. Schließlich würden Skyes Schilde fallen, und er hätte nichts mehr, hinter dem er seine Informationen verstecken konnte. Dann erst würde Skye zerbrechen und den Imperialen alles verraten, was sie wissen wollten. Er würde sie anflehen, es tun zu dürfen.

Skye wußte, daß es so kommen würde. Jeder zerbrach am Ende. Er besaß nur eine Hoffnung: sie so lange hinzuhalten wie möglich, um der Untergrundbewegung genug Zeit zu verschaffen, damit sie ihn entweder befreien oder töten konnten. Er hatte nicht viel Hoffnung auf eine Rettung. Auf der anderen Seite fürchtete er auch den Tod nicht mehr, nicht nach dem, was seine Peiniger ihm angetan hatten und noch antun würden.

Skye fürchtete nur eines: daß sie ihn am Ende dazu bringen könnten, den Untergrund zu verraten. Wenn er erst tot war, dann starben seine Geheimnisse mit ihm. Er konnte es nicht selbst tun. Nach dem Ziehen seines Giftzahns hatte einer seiner Peiniger Skye einen spinalen Block eingesetzt. Er konnte noch immer alles spüren, aber er konnte sich nicht mehr bewegen.

Die Fesseln besorgten den Rest. Er konnte sich wimmern hören, aber er konnte nicht damit aufhören. Er hatte noch nie in seinem Leben so viel Angst gehabt. Andererseits hatte er auch nie geglaubt, daß er eines Tages hier enden würde. In Gefangenschaft zu geraten war etwas, das nur anderen Leuten zustieß. Jetzt weinte Julian Skye. Er konnte spüren, wie die Tränen über seine Wangen liefen. Er hätte sogar geschrien, aber er konnte nicht. Es spielte auch keine Rolle. Er würde später noch genug schreien.

Plötzlich erklang das Geräusch sich entriegelnder elektronischer Schlösser, und die Tür schwang leise auf. Julian wäre zusammengeschreckt, aber selbst das konnte er nicht. Sein Verhörmeister trat ein, ein großer schlanker Mann, ganz in Weiß gehüllt, damit die Blutspritzer noch dramatischer wirkten. Ein großer Teil der Schmerzen spielt sich schließlich im Verstand ab. Der Mann nickte Julian zu und umrundete den Stuhl. Er nahm sich Zeit und überprüfte sorgfältig die Fesseln und den spinalen Block in Julians Nacken. Der Mann war stets freundlich und hob niemals auch nur die Stimme. Das war auch gar nicht nötig. Seine Bewegungen wirkten abgehackt, präzise und äußerst effizient. Julian kannte seinen Namen nicht. Er mußte ihn nicht wissen, also nannte ihn niemand. Der Verhörmeister trat vor den Stuhl und blickte Julian an.

»Du hast Besuch, Julian«, sagte er mit sanfter Stimme. »Ich habe deinen Spinalblock so justiert, daß du sprechen kannst.

Nutze deine Zeit gut. Wenn du fertig bist, werde ich mit dir reden.«

Der Mann verließ die Zelle, während Julians Gedanken sich überschlugen. Wer, zur Hölle, hatte genügend Einfluß, daß die Hirntechs ihn zu ihrem Gefangenen ließen, während sie mitten im Weichmachungsprozeß steckten? Vielleicht ein anderes armes Schwein aus seiner Gruppe. Jemand, den sie gefangen hatten und von dem sie glaubten, daß Julian sich um ihn sorgte.

Jemand, den sie vor Julians Augen quälen oder töten konnten.

Skye bewegte den Kopf langsam hin und her, zum Teil aus Ablehnung, aber größtenteils einfach, um zu spüren, wie sein Kopf sich nach der langen Zeit der Bewegungslosigkeit bewegte. Er leckte sich über die Lippen und schmeckte getrocknetes Blut und Salz von seinen Tränen. Julian hörte, wie Schritte näher kamen, und wappnete sich, so gut er konnte. Dann trat SB Chojiro durch die Tür in die Zelle, und Julian dachte im ersten Augenblick, sein Herz würde stehenbleiben. Sie sah wunderschön aus, wie immer, eine kleine puppenhafte Frau mit langem schwarzem Haar und scharf geschnittenen orientalischen Gesichtszügen. Sie trug einen leuchtend purpurnen Kimono, dessen Farbe zu der ihrer Lippen paßte, und blickte Julian fest aus dunklen, glänzenden Augen an. Sie blieb vor ihm stehen, und die Tür fiel hinter ihr ins Schloß. Julian erwiderte ihren Blick und spürte, wie das Entsetzen erneut in ihm aufstieg. Sie wußten Bescheid über SB. Wenn sie ihr weh taten…

Allein der Gedanke trieb ihn fast in den Wahnsinn. Sie trat einen Schritt vor – selbst hier bewegte sie sich mit der vollkommenen Grazie, die den Angehörigen ihres Clans zu eigen war – und zog ein kleines metallenes Gehäuse aus dem Ärmel.

Sie drückte auf den einzelnen Knopf auf der Oberseite, und der Spinalblock gab Julian frei. Er sackte nach vorn. Allein die Fesseln verhinderten, daß er von seinem Stuhl fiel. Julians Finger zuckten krampfartig und hilflos. SB Chojiro kniete vor ihm nieder und blickte Skye in die Augen. Julian versuchte, ein Lächeln zustande zu bringen, aber es wurde nur eine Grimasse daraus. SB Chojiro steckte den kleinen Apparat wieder ein und zog ein seidenes Taschentuch hervor, mit dem sie Julians Tränen und das getrocknete Blut abwischte. Ihre Berührung war sehr sanft.

»Mein armer Julian, was haben sie nur mit dir gemacht? Du warst immer so stark, so sicher. Jetzt haben sie dir die Flügel gebrochen, und du wirst nie wieder fliegen.«

»SB«, sagte Julian mit heiserer Stimme. Er mußte seinen Mund zwingen, ihm zu gehorchen. »Haben sie dir weh getan?

Was…?«

»Versuch nicht zu sprechen. Hör einfach nur zu. Ich kann nicht lange bleiben. Ich möchte, daß du ihnen alles sagst, Julian. Es ist nur zu deinem Besten, wirklich. Du weißt, daß sie es so oder so aus dir herausholen werden. Das tun sie immer. Und was dann noch von dir noch übrig ist, wird nicht einmal mehr wissen, wer ich bin. Wenn du mit ihnen zusammenarbeitest, lassen sie dich am Ende gehen, und wir können wieder Zusammensein, so wie früher. Würde dir das nicht gefallen, mein armer Julian?«

Julian blickte sie an und schwieg. Er kannte SB Chojiro noch kein ganzes Jahr. Sie war die Geliebte seines jüngeren Bruders gewesen. Auric Skye hatte versucht, eine Anstellung im Chojiro-Clan zu finden, damit er in ihrer Nähe sein konnte. Um den Clan zu beeindrucken, hatte er den Maskierten Gladiator in der Arena herausgefordert. Der Maskierte hatte ihn getötet. Auric hatte nicht die Spur einer Chance gegen den legendären Schlächter gehabt. Julian hatte seinen Bruder gewarnt, doch Auric hatte nicht auf ihn hören wollen. Julian hatte schweigend zugesehen, wie sie den Leichnam seines Bruders über den blutigen Sand davongetragen hatten. Er hätte Auric gerächt, wenn er eine Möglichkeit dazu gesehen hätte, aber Julian besaß genug Verstand, um zu wissen, daß er den Maskierten weder in einem fairen noch in einem unfairen Kampf schlagen konnte.

Also hatte er die Angelegenheit abgehakt. Nichts als eine weitere böse Episode in einem bösen Imperium. Julian hatte sich mit SB Chojiro getroffen, um sie über Aurics Tod hinwegzutrösten. Sie hatten den ganzen Abend und die darauffolgende Nacht über Auric gesprochen, und am Ende hatte SB in Julians Armen gelegen und geweint. Sie hatten sich erneut getroffen, und wieder, und sich ineinander verliebt. Julian war eine Zeitlang deswegen von Schuldgefühlen geplagt gewesen, aber SB hatte sie ihm ausgeredet. Sie war überzeugt davon, daß Auric sich für sie beide gefreut hätte. Julian hatte in SBs Armen geweint und seinem Bruder endlich Lebewohl gesagt. Danach waren SB und Julian so oft zusammengewesen, wie sie es nur einrichten konnten. Es war nicht sehr oft gewesen. Der Chojiro-Clan durfte es unter keinen Umständen herausfinden. Sie waren sehr streng und hätten die Verbindung nicht gutgeheißen. Und Julian besaß Verpflichtungen gegenüber dem Untergrund. Es hatte sehr lang gedauert, bis er SB davon erzählt hatte. Zuerst schien sie überrascht gewesen zu sein, doch dann hatte sie ihn in die Arme genommen und gesagt, es wäre richtig gewesen, ihr davon zu erzählen. Nicht lange danach hatten sie ihn geschnappt. Überhaupt nicht lange.

Julian Skye blickte seine Geliebte an, die vor ihm kniete, und mit einemmal wußte er, wer ihn verraten hatte.

»Ich dachte, du hättest mich geliebt«, sagte er mühsam. »Wie konntest du mir das antun?«

»Es war nicht besonders schwierig, Liebling. Meine Loyalität hat immer zuerst dem Clan gegolten und sonst niemandem.

Auric wußte das. Er starb, weil er versuchte, ein Teil des Chojiro-Clans zu werden. Du hast mich nie nach meinem richtigen Namen gefragt. Willst du gar nicht wissen, wofür die Initialen SB stehen?«

»Du hast gesagt, ich solle nicht fragen.«

»Ja. Und du hast stets getan, was ich dir sagte. Doch allein die Tatsache, daß ich etwas so Grundlegendes vor dir verborgen gehalten habe, hätte dir zu denken geben müssen. SB ist nicht mein richtiger Name, Julian. Es ist meine Berufsbezeichnung. Ich gehöre zum Schwarzen Block.«

Die Worte trafen Julian wie Schläge. Er hatte vom Schwarzen Block gehört, aber nur Gerüchte. Der Block war das bestgehütete Geheimnis der Versammlung der Lords; eine verborgene Privatarmee aus entfernten Vettern und Basen als letzte Verteidigungslinie der Familien gegen die Imperatorin und ihre Leute. Jede Familie steuerte eine Anzahl Kandidaten bei, freiwillig oder nicht, und sandte sie zum Schwarzen Block, wo sie ausgebildet und auf vollkommene Loyalität gegenüber ihrem Clan konditioniert wurden. Bis in den Tod. Sie waren überall, unerkannt und unverdächtig, programmiert, sich den Leuten, die von Bedeutung waren, so weit wie möglich zu nähern. Im entscheidenden Augenblick würden sie die letzte vergiftete Waffe der Lords sein und auf Löwenstein und jeden anderen losgelassen werden, der versuchte, die Macht der Lords zu brechen oder ihnen ihre Position streitig zu machen. Jedenfalls erzählte man sich das. Der Schwarze Block wurde nur flüsternd erwähnt, und er war weniger als ein Gerücht. Für Löwenstein war das alles nur ein Hirngespinst. Hätte sie den Schwarzen Block ernst genommen, sie hätte nicht eher geruht, als bis der letzte Angehörige dieser geheimen Armee aufgespürt und exekutiert worden wäre. Die Imperatorin hätte eine derartige Bedrohung ihrer eigenen Machtposition niemals zugelassen.

Schwarzer Block Chojiro. Schwarzer Block. Ihrem Clan treu bis in den Tod ergeben, ohne Ehre, ohne Hoffnung.

»Unsere Liebe hat dir gar nichts bedeutet, nicht wahr?« fragte Julian schließlich.

»In meinem Leben ist kein Platz für das, was du unter Liebe verstehst. Ich hatte viel Spaß mit dir. Ich mag dich immer noch.

Deswegen will ich auch, daß du alles erzählst, was du weißt, und die Sache endlich hinter dich bringst. Der Verhörmeister ist einer von uns. Er gehört zum Schwarzen Block. Sobald er alles weiß, was er von dir wissen will, wird er dich, so gut er kann, wieder zusammenflicken, und du kannst zu mir zurückkommen. Du kannst sogar dem Chojiro-Clan beitreten, wie dein Bruder sich das immer gewünscht hat. Natürlich wird man dich zum Schwarzen Block schicken, aber es ist nicht so schlimm, wie du denkst. Und anschließend ist dir egal, wer oder was du einmal warst.«

»Wenn ich rede«, begann Julian mit heiserer Stimme, »werden Hunderte sterben. Tausende werden in Gefahr geraten. Der Untergrund würde sich wieder einmal in alle Winde zerstreuen.

Vielleicht würde er sich nie wieder davon erholen. Ich kann nicht reden. Nein, es geht nicht.«

»Du wirst reden. Ich weiß, daß du reden wirst. Sprich mit dem Verhörmeister, Liebling. Tu es für mich.«

»Für dich?« Julian hätte gelacht, wenn seine Kehle nicht ausgetrocknet gewesen wäre. »Wer bist du? Ich kenne nicht einmal deinen richtigen Namen. Ich kenne dich nicht wirklich. Ich habe dich geliebt, du Hexe. Ich hätte alles für dich getan, sogar mein Leben geopfert, doch jetzt wird mir bereits bei deinem Anblick schlecht.«

»Bitte sag so etwas nicht, Julian. Wir hatten eine schöne Zeit miteinander, wir beide. Erinnerst du dich noch an unseren Flug über die Rabenschreckberge? Wie wir uns auf Gravschlitten gegenseitig durch die gewaltigen Wasserfälle gejagt haben?

Oder wie wir den hellen Doppelstern beobachtet haben, der über dem Tannhäusertor funkelte? Erinnerst du dich, wie wir in der staubigen Gedenkenswüste um das Lagerfeuer getanzt und gesungen haben, als würde die Nacht niemals zu Ende gehen? Das waren schöne Zeiten, Julian. Zeiten, die wir gemeinsam verbrachten. Und es könnte wieder so sein. Wir könnten noch immer ein gemeinsames Leben leben. Es liegt in deiner Hand, Julian. Mit mir zusammen wirst du den Untergrund vergessen.«

»SB, tust du mir einen Gefallen?«

»Aber sicher, mein Liebling. Möchtest du einen Schluck Wasser?«

»Nein. Komm näher.«

Chojiro lächelte und brachte ihr Gesicht dicht vor Julians. Er konnte ihr vertrautes Parfüm riechen. Sie spitzte die Lippen zu einem Kuß. Julian nahm alle Kraft zusammen, die ihm noch verblieben war, und stieß ihr den Kopf mitten ins Gesicht. Der Stoß war nicht so heftig, wie er gewünscht hatte, doch er reichte aus, um SB nach hinten auf den Hintern fallen zu lassen.

Schock und Überraschung zeichneten sich auf ihrem Gesicht ab und wichen sofort dem Ausdruck von Schmerz, als sie die Hände hochnahm und ihre blutende Nase betastete. Julian kicherte rauh, obwohl es in seinem Hals schmerzte. Chojiro blinzelte ihn unsicher aus verkniffenen Augen an, dann erhob sie sich ruckartig. Sie wischte mit dem seidenen Ärmel ihres Kimonos über das Gesicht, mit dem einzigen Erfolg, daß sie das Blut noch mehr verschmierte. Schließlich stellte sie ihre Bemühungen ein und straffte sich. SB ignorierte das Blut und lächelte Julian eigenartig spröde und befriedigt an.

»Danke sehr, Julian. Ich fing allmählich an, Mitleid mit dir zu empfinden, für alles, was du durchmachst. Du hast mir wieder in Erinnerung gebracht, warum ich dich verraten habe. Du bist Abschaum, Dreck, weniger als nichts, und du stehst so weit unter den Familien, daß wir dich und deinesgleichen von unserer Position aus nicht einmal sehen könnten, wenn wir wollten. Wenn ich daran denke, daß ich dich beinahe zu einem von uns gemacht hätte! Rede nur über den Schwarzen Block, soviel du magst. Nur der Verhörmeister wird dich hören, und er ist einer von uns. Er wird dafür sorgen, daß dein Geschrei nicht nach draußen dringt, selbst wenn er dafür die Sicherheitsaufzeichnungen manipulieren muß. Denk an mich, während er dich bearbeitet. Ich zumindest werde an dich denken.«

SB Chojiro klopfte herrisch gegen die Tür, die sogleich aufschwang. Dann blies SB Julian einen Handkuß zu und stapfte aus der Zelle, Zoll für Zoll eine vollkommene kleine Aristokratin. Julian bäumte sich gegen die Fesseln auf, aber sie gaben nicht nach. Trotzdem, Chojiro hatte einen Fehler gemacht. Sie hatte den Spinalblock nicht wieder reaktiviert. Julian konnte einen Weg finden, wie er sich das Leben nahm, um seinen Peinigern zu entkommen. Doch im Augenblick war er zu wütend, um über diese Möglichkeit nachzudenken. Julian Skye mußte leben, und er mußte entkommen, um SB Chojiro zu töten. Er würde alles überleben, was sie ihm antaten, und er würde auf den kleinsten Fehler und die kleinste Lücke warten, um ihnen zu entkommen. Und dann würde er die Folterknechte töten und jeden, der sich zwischen ihn und seine Rache an Chojiro stellte.

Er hatte sie über alles geliebt, doch jetzt konnte er nur noch daran denken, wie seine Hände sich um ihren perfekten Hals schlossen, während ihr spöttisches Grinsen einem Schrei des Entsetzens wich. Plötzlich lachte Julian auf, ein rauhes, brutales Geräusch von schwärzestem Humor. Der Verhörmeister blieb überrascht im Eingang stehen, als wäre ihm in diesem Augenblick bewußt geworden, daß er im Begriff stand, einen kleinen Raum zu betreten, in dem ein wildes Tier auf ihn wartete. Doch der Augenblick ging vorüber, und der weißgekleidete Mann trat ein, während er sein zukünftiges Opfer gönnerhaft anlächelte. Sorgfältig schloß er hinter sich die Tür, so daß Julians Schreie niemanden stören konnten, der zufällig draußen über den Korridor ging.

Finlay Feldglöck kehrte auf einem Wrack von Flieger von seiner Mission zurück, blutend und ein klein wenig außer Atem.

Die Piloten der verfolgenden Gravschlitten hatten sich als außerordentlich geschickt erwiesen, und Finlay hatte tief in seine Trickkiste greifen müssen, um sie am Ende doch noch abzuschütteln. Er landete die Maschine mit einem deutlichen Krachen und sackte für einen Augenblick über den Kontrollen zusammen. Leute kamen herbei, um den Flieger außer Sicht zu ziehen, bevor man ihn entdeckte. Finlay straffte sich mit einem Ruck. Niemand sollte das Gerücht in die Welt setzen können, er sei weich geworden. Er trat vom Flieger herunter und genoß den Ausdruck auf den Gesichtern der Umstehenden, als sie sahen, was er auf der Plattform für sie zurückgelassen hatte.

Finlay hatte den Leichnam Saint Johns mitgebracht, zum Teil als Beweis, daß er seinen Auftrag erfüllt hatte, zum Teil, weil der fehlende Körper die Lords wütend machen würde, und zum Teil als Trophäe. In ihm regte sich die vage Idee, daß er Saint John ausstopfen lassen und an einer belebten Ecke ausstellen sollte, damit jeder ihn sehen und den Anblick genießen konnte.

Doch im Augenblick blieb Finlay keine Zeit, sich eingehender mit diesem verlockenden Gedanken zu beschäftigen.

Finlay ließ den Leichnam in dem erbeuteten Flieger zurück und schlenderte unwillig zu den wartenden Aufzügen. Sollte jemand anderes sich um Saint John kümmern. Einer von Julians Stiefel gab beim Gehen laute, platschende Geräusche von sich. Es war Blut aus einer Wunde am Bein. Finlay hatte auch noch andere Wunden davongetragen, doch er hielt sich aufrecht. Er hatte schließlich einen Ruf zu verteidigen. Ungeduldig wartete er vor der Aufzugstür, die Hand auf dem Griff seines Schwerts, als würde er seine Kraft aus der Waffe beziehen.

Endlich glitten die Türen zur Seite, und Finlay stapfte in den Lift. Hinter ihm schlossen sich die Türen wieder, und Finlay Feldglöck sank zusammen. Nur die stählerne Wand verhinderte, daß er fiel. Finlay hatte sich schon besser gefühlt. Er wurde anscheinend alt. Demnächst würde er wohl nur noch Dame spielen. Im Augenblick wünschte er sich nichts sehnlicher als ein heißes Bad und ein paar Tage ungestörten Schlaf, doch die Anführer der Bewegung erwarteten seinen Bericht. Natürlich nicht schriftlich, das wäre zu leicht gewesen. Nein, er hatte persönlich vor ihnen zu erscheinen und in allen Einzelheiten von seinen Taten zu berichten wie ein Schuljunge in einem Klassenzimmer. Finlay dachte sehnsüchtig an sein Quartier und ein großes Glas guten Branntwein. Während der letzten Phase seiner Flucht hatte ihn nur der Gedanke an einen guten Tropfen auf den Beinen gehalten. Das, und die Erinnerung an Evangeline. Sie war nie weit von ihm, wenigstens in Gedanken, was auch immer er unternahm. Langsam richtete Finlay sich wieder auf und drückte sich von der stützenden Wand ab. Er schnaufte geringschätzig wegen der zahlreichen Schmerzen, die ihn plagten. Er wußte wirklich nicht, warum er sich eigentlich Gedanken um seinen Bericht machte. Die Anführer der Untergrundbewegung mußten nur einen Blick in den Schlitten werfen, um zu sehen, daß er seinen Auftrag erfolgreich abgeschlossen hatte. Aber sie wollten Einzelheiten. Sie wollten immer Einzelheiten. Vielleicht half es ihnen, sich einzubilden, daß sie die Befehle gaben. Und Finlay spielte mit. Widerwillig. Er war auf den Untergrund angewiesen.

Die Türen des Aufzugs öffneten sich auf einer Ebene, die in keiner offiziellen Karte existierte, und Finlay wankte unsicher in einen düsteren Korridor hinaus. Im Untergrund schien es nie genug Lampen zu geben. Wahrscheinlich war das Absicht, um den Treffpunkten ein mysteriöses Aussehen zu verleihen. Entweder das, oder man sparte wieder einmal Energie. Finlay bemerkte, daß seine Gedanken erneut zu wandern begannen, und konzentrierte sich auf den Weg vor ihm. Hier unten in den Subsystemen, weit unter der Oberfläche Golgathas, sah ein verlassener stählerner Korridor aus wie der andere. Nur wenige Menschen hielten sich hier unten auf, und Finlay riß sich zusammen und erwiderte die Grüße der Passanten. Sie nickten alle freundlich, und das gehörte sich auch so. Er war schließlich Finlay Feldglöck, verdammt!

Schließlich erreichte Finlay den Treffpunkt, eine verlassene Werkstatt, deren Existenz die Kyberratten aus dem offiziellen Gedächtnis gelöscht hatten. Es war ein großer, offener Raum, dessen Wände aus stählernen Platten bestanden. Überall hingen lose Kabel herab und gaben dem Platz ein unfertiges, provisorisches Aussehen. Ziemlich treffend, wenn man bedachte, daß der Untergrund jeden Augenblick damit rechnen mußte, seine Sachen zusammenpacken und fluchtartig verschwinden zu müssen. Nach dem Debakel des Angriffs auf Silo Neun und den darauffolgenden Säuberungsaktionen tendierten die Überreste der Bewegung dazu, von einem Augenblick auf den anderen zu leben und sich noch paranoider zu verhalten als vorher.

Finlay stapfte zu den wartenden Anführern der Bewegung, die in der Mitte des Raums im Zentrum einer freien Fläche auf ihn warteten, und nickte ihnen steif zu. Diesmal waren sie zu dritt, mächtige Esper, die sich hinter telepathisch projizierten Bildern versteckten, um ihre wahre Identität zu verbergen. Zumindest lautete so ihre Geschichte. Finlay gefiel die Vorstellung, daß sie ihr Aussehen wegen Hautproblemen oder einer mißglückten Haartransplantation hinter einer Illusion verbargen. Finlay hatte vor nichts und niemandem mehr Ehrfurcht.

Der Anführer, den alle nur unter dem Namen Mister Perfekt kannten, war ein nackter Adonis, dessen unglaublich definierte Muskulatur vor Schweiß glänzte, obwohl er nie etwas anderes tat, als reglos dazustehen. Mister Perfekt besaß harte, furchteinflößende Gesichtszüge, die ein wenig zu klassisch geschnitten waren, um echt zu sein. Er besaß sogar ein Grübchen am Kinn, der Bastard. Finlay achtete sorgfältig darauf, nicht auf Mister Perfekts Genitalien zu starren. Es hätte ihn nur deprimiert. Neben dem griechischen Adonis hing ein Mandala in ständig wechselnden Farben und Umrissen in der Luft, ein sich drehendes Rad aus ineinander verlaufenden Mustern. Finlay behagte der Anblick ebensowenig wie der des üppig proportionierten Mister Perfekt. Die plötzlichen Wechsel von Farbe und Intensität und die Art und Weise, wie sie anscheinend ins Nichts davonwirbelten, bereiteten ihm Kopfschmerzen. Der dritte Anführer präsentierte sich als sechs Meter langer Drache, der sich um einen großen Baum gewickelt hatte. Er sprach meist nicht viel, doch seine großen goldenen Augen blinzelten kaum jemals und vermittelten den Eindruck eines aufmerksamen Zuhörers. Wenn es denn ein männlicher dritter Anführer war. In Finlay regte sich darüber hinaus der heimliche Verdacht, daß der Baum mehr war, als er zu sein schien. Vielleicht waren es ja vier Anführer, vor denen er stand.

Bevor er mit seinem Bericht begann, blickte Finlay nach hinten zu der Zuschauermenge, die dem Treffen beiwohnte. Seine Berichte zogen stets Zuschauer an. Er lächelte ihnen freundlich zu, und sie lächelten zurück und verneigten sich respektvoll vor ihm. Einige applaudierten sogar. Die übliche Mischung aus Elfen in Leder und Ketten, aus Klonen mit identischen Gesichtern und verschiedenen Sympathisanten wie Finlay selbst, toleriert von den Anführern, weil sie auf die eine oder andere Weise nützlich waren, hatte sich versammelt. Neben der erwartungsvollen Menge kamen und gingen andere Leute geschäftig ein und aus, lieferten Berichte ab oder lauschten einfach in der Hoffnung, etwas Nützliches zu erfahren. Der Untergrund lebte vom Klatsch.

Und dann klappte Finlays Kinnlade herunter, und sein Blick blieb an zwei Gestalten in den vordersten Reihen der Versammlung hängen, die er niemals nebeneinander zu sehen erwartet hätte. Erst recht nicht hier, im Untergrund. Adrienne Feldglöck und Evangeline Shreck. Seine Frau und seine Geliebte. Die beiden Frauen schwatzten fröhlich miteinander und schienen sich ganz offensichtlich sympathisch zu finden. Finlays erster Gedanke war, daß es sich um eine Art Illusion durch einen der Esper handelte, einen üblen Scherz oder Trick, um Finlay aus dem Gleichgewicht zu bringen, aber außer ihm wußte kein Mensch Bescheid über die beiden Frauen in seinem Leben. Also mußten sie es wohl selbst sein. Hier. Zusammen.

Finlay blickte sich suchend nach dem nächstgelegenen Ausgang um. Bericht oder nicht Bericht, er mußte von hier verschwinden, und zwar so schnell wie möglich. Es gab Dinge, die konnte kein Mann ertragen. Vielleicht, wenn er sich umdrehte und einfach losrannte…

»Finlay Feldglöck, so hört uns denn«, sagte das Mandala mit lauter, durchdringender Stimme, die schmerzhaft in Finlays Kopf dröhnte. Soviel also zum Weglaufen. Anscheinend war die Stimme nicht allein in Finlays Kopf erklungen, denn plötzlich blickte jedermann auf ihn. Finlay seufzte resigniert und trat vor. Er nickte den Anführern des Untergrunds zu und blieb in ausreichender Entfernung stehen. Die Illusionen hatten etwas an sich, das Finlay Respekt einjagte. Er salutierte militärisch, mehr für die Zuschauer, doch er machte sich nicht die Mühe, in Habachtstellung zu gehen. Wenn sie einen Soldaten benötigten, dann sollten sie sich jemand anderen aussuchen. Finlay war nur ein Saboteur und Attentäter auf hohem Niveau, und er hatte einen Ruf zu verteidigen.

»Könnt Ihr Euer Farbenspiel ein wenig verlangsamen?« fragte er das Mandala steif. »Ich werde allmählich seekrank. Außerdem weiß ich überhaupt nicht, warum Ihr Euch immer noch die Mühe der Illusion macht. Ich bin bereits seit einer ganzen Weile nicht mehr beeindruckt. Vertraut Ihr mir nicht, nach allem, was ich für Euch getan habe?«

»Das ist keine Frage des Vertrauens«, erwiderte Mister Perfekt mit seiner angenehmen, charismatischen Stimme. »Was Ihr nicht wißt, kann niemand Euch entreißen. Sicherheit ist lebenswichtig, heute mehr denn je.«

Finlay schniefte laut und vermied sorgfältig, in Adriennes und Evangelines Richtung zu blicken. Er konnte spüren, wie kalter Schweiß auf seine Stirn trat. »Ich nehme an, Ihr wollt meinen Bericht. Also schön. Ich habe Lord William Saint John getötet, wie Ihr mir aufgetragen habt, zusammen mit einer ganzen Reihe seiner Leute. Dann habe ich seinen persönlichen Flieger gestohlen und bin damit entkommen. Ende der Durchsage. Kann ich jetzt bitte gehen? Ich will in meine Unterkunft, wo eine Flasche laut und mit wachsender Ungeduld meinen Namen ruft.«

Finlay ignorierte das enttäuschte Gemurmel der Menge und blickte unverwandt zu Mister Perfekt, der ihn am wenigsten von allen drei Anführern verunsicherte. Die Farben des Mandalas zerflossen plötzlich. Finlay wollte hinsehen, aber er konnte seinen Blick nicht fixieren. Dann donnerte die Stimme der Illusion laut durch den weiten Raum. »Normalerweise würden wir jetzt auf einem detaillierteren Bericht bestehen, Finlay Feldglöck, doch dazu ist keine Zeit. Wir brauchen dich für einen weiteren Auftrag. Ohne Verzögerung.«

Finlay starrte die Anführer an. Für einen Augenblick verschlug es ihm die Sprache. »Was sagt Ihr da? Ich bin eben erst zurückgekommen, verdammt! Man hat mich beschossen und ist mit dem Schwert auf mich losgegangen, und ich wurde auf meinem verzierten Schlitten zwischen den Pastelltürmen hindurch bis zur Hölle und wieder zurück gejagt, und ich bin nur durch Glück in einem Stück entkommen, und Ihr wollt, daß ich direkt wieder losziehe? Kennt Ihr das Zitat: Steckt es Euch dahin, wo die Sonne nie scheint! Seid Ihr vollkommen verrückt geworden, oder habt Ihr plötzlich Todessehnsucht? Weil ich nämlich, wenn Ihr Eure Meinung wegen dieser neuen Mission nicht schleunigst ändert, herausfinden werde, was sich hinter Euren drei hübschen Illusionen verbirgt, um Euch in dünne Scheiben zu schneiden! Ich bin müde, verletzt und verstehe im Augenblick überhaupt keinen Spaß. Und nein, ich habe auch keinen Sinn für Loyalität oder Ehre. Ich bin ein verdammter Aristokrat, habt Ihr das bereits vergessen? Ich werde nirgendwo hingehen, bevor ich nicht ein ausgiebiges heißes Bad, eine üppige Mahlzeit mit mindestens drei oder vier Nachschlägen und ein verdammt langes, ungestörtes Nickerchen hinter mir habe. Ich bin wie ein Disruptor. Ich brauche Zeit, um meine Kristalle nach einem Einsatz wieder aufzuladen. Zur Zeit sitzen meine Kristalle in einer Ecke und weinen sich die Augen aus, und mein Mut ist aufgestanden und gegangen, ohne eine Nachsendeadresse zu hinterlassen. Mit anderen Worten: Ich werde verdammt noch mal nicht gehen!«

Die Menge applaudierte. Das war es, was die Leute hören wollten. Finlay blickte erwartungsvoll zu den Anführern. Das alles hatten sie bereits bei früheren Gelegenheiten von ihm gehört, und sie schienen nicht im mindesten beeindruckt. Mister Perfekt ließ seine Muskeln spielen und blickte Finlay streng in die Augen.

»Dieser Auftrag ist lebenswichtig. Die Sicherheit der gesamten Bewegung steht auf dem Spiel. Während Eurer Abwesenheit hat eine bis zu diesem Zeitpunkt unbekannte Gruppe von Rebellen die Hauptstadt angegriffen. Die Rebellen sind in das Gebäude der Steuerbehörde eingedrungen und haben die Lektronensysteme mit großer Sorgfalt und Effektivität zerstört.

Anschließend flohen sie in einem Schiff der Hadenmänner.

Unsere früheren Beziehungen zu den Hadenmännern waren gespannt, aber zusammen mit den anderen Rebellen haben sich unsere neuen Verbündeten als sehr machtvoll und subtil erwiesen. Außerdem brachten sie uns Nachrichten von großer Bedeutung. Jakob Ohnesorg ist aus seinem Versteck aufgetaucht und führt sie an.«

Die Menge applaudierte ausgelassen und begann aufregend zu schnattern. Finlay schloß sich nicht an. Er hatte von dem Berufsrebellen gehört, wie jeder andere auch, aber der Mann mußte inzwischen in die Jahre gekommen sein. Und Finlay vertraute Legenden nicht länger. Nicht, seit er selbst zu einer geworden war.

»Was hat das alles mit meiner neuen Mission zu tun, die ich nicht annehmen werde?« erkundigte er sich laut, und der Applaus der Menge verstummte. Jeder blickte interessiert zu den Anführern und wartete auf ihre Antwort. Das war es, weswegen sie Finlays Meldungen so sehr liebten. Er zog immer eine phantastische Schau ab.

Mister Perfekt sah Finlay in die Augen. »Dank unserer neuen Freunde befinden sich die Verteidigungseinrichtungen und die Sicherheitskräfte von Golgatha zur Zeit in einem desolaten Zustand. Im Augenblick sind Dinge möglich, die vorher nicht möglich waren. Ihr werdet Euch an Julian Skye erinnern. Ihm allein haben wir es zu verdanken, daß die Untergrundbewegung nach dem Debakel mit Silo Neun so rasch neu organisiert werden konnte. Skye wurde gefangengenommen. Sie haben ihn noch nicht lange in ihrer Gewalt, aber es ist von allergrößter Bedeutung, daß er nicht redet. Er kennt sämtliche Namen, Paßwörter und Orte, die unsere Reorganisation ermöglicht haben. Wir haben Blocks und Verteidigungsmechanismen in seinen Verstand eingepflanzt, doch sie werden nicht sehr lange halten, wenn die Imperialen Hirntechs sich ernsthaft mit ihm beschäftigen. Zu jedem anderen Zeitpunkt hätten wir hilflos zusehen müssen, aber im augenblicklichen Chaos? Niemand weiß, was ein einzelner entschlossener Mann erreichen kann.«

»Wer weiß, was eine kleine Armee mit entsprechender Bewaffnung erreichen kann?« widersprach Finlay. »Denkt nur an all die anderen Gefangenen, die man ebenfalls retten könnte.«

»Wir dürfen nicht riskieren, noch mehr von unseren Leuten zu verlieren«, sagte das Mandala. »Skye wird in einem Hochsicherheitstrakt festgehalten, und selbst unter Berücksichtigung der gegenwärtigen Umstände wird man ihn bestimmt stark bewachen. Ein Mann allein könnte sich hinein- und wieder hinausschleichen, wo eine Armee keine Chance hätte. Ihr werdet dieser Mann sein.«

»Ich nehme an, weil ich tapfer, talentiert und vollkommen entbehrlich bin?«

»Exakt. Natürlich hilft auch die Tatsache, daß Ihr der einzige seid, der eine derart verzweifelte Mission entgegen aller Wahrscheinlichkeit überleben kann. Was ist los mit Euch, Finlay?

Ich dachte immer, Ihr liebt die Herausforderung?«

»Das ist keine Herausforderung, das ist ein Todesurteil. Und entgegen dem, was alle zu glauben scheinen, führe ich keine Selbstmordkommandos aus. Sucht Euch einen anderen Dummen.«

»Diesmal werdet Ihr es tun. Skye muß befreit oder zum Schweigen gebracht werden, bevor er reden kann. Ihr entscheidet, welche Option unter den gegebenen Umständen die praktikablere ist.«

»Hallo? Hört mir jemand zu? Ich sagte, daß ich nicht gehen werde!«

»Wir haben eine Spur zu Skye. Alle Esper im Untergrund besitzen einen telepathischen Signalgeber, der tief in ihrem Unterbewußtsein versteckt ist. Das Imperium hat ihn noch nicht zum Schweigen gebracht, so daß wir Skyes genauen Aufenthaltsort kennen. Was bedeutet, daß wir Euch direkt in seine Zelle teleportieren werden.«

»Also schön«, sagte Finlay. »Ich bin interessiert. Wo liegt der Haken?«

»Das Imperium muß von Skyes Signalgeber wissen. Sie haben bereits früher genug Esper gefangengenommen und ihre Signale recht zuverlässig zum Schweigen gebracht. Wenn man Skye nicht blockiert hat, kann das nur bedeuten, daß er die Rolle des Köders in einer Falle spielt. Das Imperium weiß, wie sehr wir auf Skyes Schweigen angewiesen sind. Sie erwarten eine kleine Armee. Sie werden nicht einen einzelnen Mann wie Euch erwarten. Jedoch müssen wir der Fairneß halber zugeben, daß wir Euch zwar hineinteleportieren können, aber mit ziemlicher Sicherheit nicht wieder heraus. Das Imperium wird ganz ohne Zweifel Maßnahmen ergriffen haben, um das zu verhindern.«

»Verstehe ich Euch richtig?« erwiderte Finlay. »Ihr wollt mich mitten im Hochsicherheitsbereich von Golgatha absetzen, umgeben von zahllosen bewaffneten Sicherheitskräften, und ich soll Skye befreien und mir den Weg nach draußen erkämpfen?«

»Richtig«, gestand Mister Perfekt. »Ein Spaziergang im Park.

Wir haben vollstes Vertrauen in Eure Fähigkeiten, Finlay Feldglöck. Vielleicht erwarten sie gar nicht, daß ein einzelner Mann in eine so offensichtliche Falle marschiert. Ganz allein und ohne Unterstützung. Ihr solltet ihnen eine ziemliche Überraschung bereiten.«

»Ich kann mir nicht helfen«, entgegnete Finlay, »aber ich denke, ›solltet‹ trifft den Nagel auf den Kopf. Ich habe Euch bereits gesagt, daß ich keine Selbstmordaufträge akzeptiere.

Und bisher habe ich nichts gehört, das auch nur entfernt dazu beitragen könnte, meine Meinung zu ändern.«

»Genau aus diesem Grund wollten sie, daß ich herkomme«, sagte Evangeline. Sie schritt langsam aus der Menge auf Finlay zu, während ihre Augen unverwandt in die seinen blickten. Sie streckte die Arme nach ihm aus, doch er unterbrach sie mit erhobener Hand.

»Nein. Ich bin dreckig, verschwitzt und voller Blut. Du machst dir deine Kleider schmutzig.«

Evangeline musterte Finlay von oben bis unten und hatte Mühe, beim Anblick seiner zahlreichen Wunden nicht zusammenzuzucken. Traurig schüttelte sie den Kopf. »Noch mehr Blut. Noch mehr Schmerzen und Leid, und alles wegen mir.

Ich habe immer gewußt, daß du das alles nur für mich tust. Du hast nie einen Dreck auf die Rebellion oder den Untergrund gegeben, nicht wahr?«

»Ich mußte etwas tun, um mich hier unten zu beschäftigen«, antwortete Finlay unbehaglich. »Und es ist mir nicht egal, was geschieht. Auf meine Weise. Ich habe nicht vergessen, was ich in Silo Neun gesehen habe, in der verdammten Hölle des Wurmwächters. Ich werde nicht zulassen, daß dieser Terror weitergeht. Ich habe einen Eid auf mein Leben geschworen, auf mein Blut und meine Ehre, gegen das System zu kämpfen, das die Verantwortung für Einrichtungen wie Silo Neun trägt.

Der Untergrund bildet für mich die beste Basis dazu. Aber ich werde diese Mission trotzdem nicht annehmen, Evangeline.

Auch nicht für dich. Ich kenne meine Grenzen.«

»Genau wie ich. Du hast vollkommen recht. Wahrscheinlich wirst du sterben. Aber wir brauchen dich für diese Mission. Ich komme mit dir, wenn du willst. Ich werde an deiner Seite kämpfen und sterben.«

»Nein! Auf gar keinen Fall! Ich hätte dich in Silo Neun beinahe verloren. Das darf nie wieder geschehen. Ich muß wissen, daß du in Sicherheit bist. Ich würde nicht ohne dich leben wollen. Ist dieser verdammte Bastard von Skye wirklich so wichtig?«

»Wenn er redet, muß der Untergrund sich erneut in alle Winde zerstreuen. Tausende von Espern und Klonen würden wieder einmal ihre Gefangennahme oder den Tod riskieren. Es könnte zehn oder zwanzig Jahre dauern, bis wir wieder organisiert wären, und das ist noch optimistisch geschätzt. Vielleicht überlebt der Untergrund überhaupt nicht. Mit Sicherheit wird die Rebellion einen schweren Schlag erleiden. Das Ironische daran ist der Zeitpunkt. Die Dinge entwickeln sich endlich zu unseren Gunsten, Finlay. Die neue Gruppe von Rebellen mit Jakob Ohnesorg als Anführer könnte der letzte Funke sein, der uns noch gefehlt hat, um das ganze verdammte Imperium in die Luft zu jagen.«

»Was soll ich tun, Evie?«

»Ich möchte das gleiche wie du, Liebster. Ich möchte, daß wir hier in Sicherheit zusammenleben können. Aber was wir möchten, ist nicht länger von Bedeutung. Wenn Skye redet, wird man uns das wenige, was wir haben, auch noch nehmen.

Du mußt gehen, Finlay. Du bist der einzige, der auch nur die Spur einer Chance hat, diese Sache zu erledigen und lebend davonzukommen.«

»Und wenn nicht? Wenn ich getötet werde?«

»Dann wird ein Teil von mir mit dir sterben«, antwortete Evangeline und blickte Finlay fest in die Augen. »Ich weiß, was ich von dir verlange, Finlay. Es zerreißt mich innerlich, glaube mir. Aber…«

»Aber du bittest mich trotzdem.«

»Ja. Ich kenne meine Pflicht gegenüber allen Espern und Klonen, die Tag für Tag als Unpersonen unter dem Imperium leiden oder denen, die in Silo Neun gelitten haben.«

Finlay lächelte schwach. »Du hast immer mit schmutzigen Tricks gekämpft.«

»Ich liebe dich, Finlay. Wenn du nein sagst, wird das nichts daran ändern.«

»Ich liebe dich, Evie. Obwohl du so viel von mir verlangst.«

Finlay und Evangeline blickten sich lange Zeit an, und ihre Liebe war so stark, daß sie die gesamte Kammer auszufüllen schien. Die Menge sah atemlos und schweigend zu. Schließlich räusperte sich Adrienne und trat vor.

»Mach es nicht, Finlay. Du müßtest verrückt sein, um so einen Auftrag anzunehmen. Alle haben mir erzählt, welch ein großartiger Kämpfer du bist, aber kein Mensch auf der ganzen Welt kann sich einer solchen Übermacht stellen und lebend zurückkommen.«

Finlay grinste seine Frau kalt an. »Du hast nie an mich geglaubt, Adrienne.«

»Darum geht es nicht. Sollen sie jemand anderen finden. Es gibt immer jemand anderen.«

»Dazu ist nicht genügend Zeit«, entgegnete Finlay. »Hast du nicht zugehört?«

»Verdammt, hör endlich auf, gegen mich zu kämpfen! Ich mache mir Sorgen um dich!«

»Ehrlich? Woher plötzlich dieser Sinneswandel?«

»Ich will verdammt sein, wenn ich das wüßte! Ich weiß nicht einmal, was ich hier zu suchen habe. Aber Evangeline und ich, wir sind uns in letzter Zeit zu unser beider Überraschung ein ganzes Stück nähergekommen, und da sie ganz eindeutig weder dumm noch leicht zu beeindrucken ist, muß ich ihr wohl glauben, wenn sie sagt, daß du ein Held und Kämpfer bist. Du bist ein so guter Schauspieler, daß du auf einer Bühne stehen solltest, mein Lieber. Trotzdem. Über diesem Auftrag steht in großen Buchstaben ›Selbstmord‹ geschrieben. Du könntest genausogut ohne Waffen und mit einer Hand auf den Rücken gefesselt in die Arena marschieren! Geh nicht, Finlay! Ich will nicht, daß du stirbst, bevor ich eine Gelegenheit habe, dich wirklich kennenzulernen. Sag ihnen, sie sollen sich ihren Auftrag sonstwohin stecken. Es findet sich immer ein anderer Weg, wenn man sorgfältig genug danach sucht.«

»Du denkst, ich kann es nicht schaffen, was?« entgegnete Finlay. »Nun, du irrst dich, Addie. Ich kann hineinspringen, mir den Bastard schnappen und wieder verschwinden, bevor die Wachen auch nur wissen, wie ihnen geschieht. Ich bin ein Kämpfer, Adrienne, und zwar der verdammt beste Kämpfer, den du jemals gesehen hast.«

»Du willst nicht auf mich hören«, sagte Adrienne. »Aber das hast du ja nie getan. Rede du mit ihm, Evangeline!«

»Aber ich will, daß er geht«, erklärte Evangeline. »Bitte, Finlay! Tu es für mich. Ich will nicht in einem Gefängnis wie Silo Neun enden.«

»So weit wird es nicht kommen«, erwiderte Finlay. »Ich würde niemals zulassen, daß sie dich mitnehmen.«

»Selbst du wärst nicht imstande, mich vor den Kräften zu schützen, die Julian Skye in Bewegung setzen kann. Ich würde lieber sterben, als in Gefangenschaft zu geraten.«

»Ich würde eher jeden verdammten Soldaten und jede verdammte Wache im gesamten Imperium töten, bevor ich zulasse, daß dir etwas geschieht«, sagte Finlay. »Also schön, ich werde gehen. Aber wenn ich durch irgendein Wunder lebendig und halbwegs gesund aus diesem Schlamassel zurückkehre, habe ich einen Wunsch frei.« Er funkelte die Anführer der Esper an. »Habt Ihr das gehört, Ihr Bastarde?«

»Wir sind nicht überrascht«, sagte das Mandala und pulsierte gelassen. »Wie lautet dein Wunsch?«

»Ich will Valentin«, antwortete Finlay. Er grinste breit, doch in seinem Lächeln war keine Spur von Humor. »Ich will seinen Kopf auf einem Pfahl.«

Valentin Wolf war einst ein glühender Förderer des Untergrunds gewesen. Er hatte finanzielle Mittel zur Verfügung gestellt und seinen Einfluß geltend gemacht, wo er nur konnte, ohne sich selbst zu kompromittieren. Aber dann hatte er eine überraschende und in höchstem Maße erfolgreiche Vendetta gegen den Clan der Feldglöcks inszeniert und war zum Oberhaupt seines eigenen Clans avanciert, als sein Vater beim Überfall auf den Feldglöck-Turm fiel. Als der neue Wolf hatte Valentin Zugang zu unbeschreiblichem Reichtum und Macht.

Seither hatte er scheinbar jegliches Interesse am Untergrund und der Rebellion verloren. Der Wolf erschien nicht länger zu den Treffen und ignorierte alle Versuche, mit ihm in Kontakt zu treten. Also hatte der Untergrund sich von ihm zurückgezogen. Valentin konnte ihnen allen eine Menge Schaden zufügen, wenn er wollte. Er kannte Namen und Gesichter, Pläne und Treffpunkte. Ein paar Vertreter der harten Linie, vor allem unter den Elfen, wollten seinen Tod, allein als Vorsichtsmaßnahme. Bisher hatten die Anführer nein gesagt. Valentin hatte geschwiegen, und niemand wollte andere Aristokraten alarmieren oder verärgern, die mit dem Untergrund zusammenarbeiteten.

Es wäre zumindest ein schlechter Präzedenzfall gewesen.

Obendrein war Valentin als der Wolf hervorragend abgeschirmt. Ein erfolgloser Mordversuch durch den Untergrund mochte sehr wohl genau die Enthüllungen nach sich ziehen, die alle so verzweifelt zu verhindern suchten.

Andererseits: Wenn sie Finlay auf Valentin losließen und er ihn zu töten versuchte, konnte man es als persönlichen Racheakt hinstellen. Nichts weiter als ein Feldglöck und ein Wolf, die es unter sich auskämpften. Es war ein verlockender Gedanke. Solange Valentin am Leben war, hingen die Informationen in seinem Kopf als Drohung über dem gesamten Untergrund.

Sein Wissen war zwar nicht so gefährlich wie das von Julian Skye, aber er konnte eine Menge Schaden anrichten, wenn er wollte. Außerdem stand die Frage im Raum, wieviel Einfluß der Hohe Lord Dram über Valentin besaß. Auch Dram war eine wichtige Figur im Untergrund gewesen, unter dem Decknamen Huth, doch er hatte die Esper und Klone während des Angriffs auf Silo Neun verraten und in eine Falle gelockt. Er war unmittelbar verantwortlich für die darauffolgenden Säuberungsaktionen und das Zersprengen der Organisation, wodurch Julian Skye überhaupt erst auf den Plan gerufen worden war.

Bisher hatte Dram noch keinen Versuch unternommen, mit Valentin Wolf in Kontakt zu treten oder ihn zu kontrollieren, aber die mögliche Bedrohung durch eine Erpressung war nicht von der Hand zu weisen.

Finlay wußte, daß in den Köpfen der Anführer diese und ähnliche Gedanken herumspukten. Dazu mußte er kein Telepath sein. Außerdem hatte Finlay schon oft mit ihnen über dieses Thema gesprochen. Sie hatten stets nein gesagt. Aber diesmal lagen die Dinge anders.

»Also schön«, sagte der Drache und wickelte sich fester um seinen Baum. Er fixierte Finlay mit seinen goldenen Augen und fuhr fort: »In dem unwahrscheinlichen Fall, daß Ihr erfolgreich und lebend von dieser Mission zurückkehrt, mögt Ihr Eure Vendetta gegen Valentin Wolf durchführen. Der Untergrund wird Euch weder behindern noch unterstützen, und Ihr werdet alle Konsequenzen alleine tragen. Wir werden Euch verleugnen und ausstoßen, wenn es sein muß – aber das ist wohl selbstverständlich.«

»Einverstanden«, erwiderte Finlay. »Ich wußte immer, woran ich bei Euch war.«

»Laßt uns über die bevorstehende Mission sprechen«, meldete sich das Mandala zu Wort. »Eure Aufgabe besteht darin, Julian Skye entweder zu befreien oder ihn zum Schweigen zu bringen, je nachdem, was Ihr aufgrund der Situation für das Beste haltet. Er darf unter gar keinen Umständen reden. Sobald wir Euch in sein Gefängnis teleportiert haben, seid Ihr auf Euch allein gestellt. Wir können Euch nicht unterstützen. Wir können Euch lediglich ein wenig im voraus helfen.«

Einer der Elfen trat vor und reichte Finlay ein kleines, flaches Kästchen. Das Gehäuse bestand aus blankem Stahl, und auf der Oberseite befand sich ein einzelner Knopf in dramatischem Rot. Finlay wog den Gegenstand nachdenklich in der Hand. Er hatte so etwas noch nie zuvor gesehen, doch er wußte, was es war, was es sein mußte. Eine Gedankenbombe. Eine Terrorwaffe, die im gesamten Imperium geächtet und verboten war.

Nach ihrer Aktivierung griff sie das Bewußtsein jedes Nicht-Espers an, verstümmelte die Gedanken und sorgte für vollständige Verwirrung ihrer Opfer. Halluzinationen und Wahnsinn waren die Folge und schließlich Katatonie. Es war eine bösartige Waffe, ein letztes Mittel der wirklich Verzweifelten, und sie ließ keine Gefangenen zu. Gedankenbomben waren äußerst selten, genau wie ESP-Blocker, und basierten auf dem Hirngewebe eines lebenden Espers. Es war undenkbar für die Anführer des Untergrunds, den Besitz einer derartigen Waffe zuzugeben, ganz zu schweigen davon, sie Finlay auszuhändigen.

Sie mußten fest davon überzeugt sein, daß er nicht zurückkehren und darüber reden würde. Finlay ertappte sich bei der Überlegung, ob das Hirngewebe von einem Freiwilligen stammte und noch immer auf irgendeine Art bewußt war oder dachte. Er unterdrückte ein Schaudern und schob das Kästchen in eine Tasche. Finlay nickte den Elfen respektvoll zu und salutierte den Anführern, womit er das Ende der Anhörung andeutete, soweit es ihn betraf. Dann nahm er Evangeline beim Arm und führte sie zur Seite. Adrienne folgte ihnen. Die Illusionen der Esper-Anführer lösten sich auf wie platzende Seifenblasen, und die Menge begann sich aufzulösen, während die Leute erregt diskutierten. Finlay hatte ihnen genug Material geliefert, 

um sie für Wochen mit neuem Klatsch zu beschäftigen.

Finlay wußte, was die Anführer des Untergrunds von ihm erwarteten. Er sollte Skye töten. Sie waren überzeugt, daß er nicht zu Subtilitäten imstande war. Wahrscheinlich dachten sie auch, er würde Skye allein schon deswegen töten, um anschließend leichter aus dem Verhörzentrum fliehen zu können. Sie täuschten sich in beidem. Finlay war fest entschlossen, Skye lebendig zurückzubringen. Zum Teil, weil er so viele Gefangene aus Silo Neun nicht hatte retten können und sich geschworen hatte, nie wieder zu versagen, und zum Teil, um den verdammten Espern zu beweisen, daß sie sich in ihm getäuscht hatten. Finlay war mehr als eine einfache Mordmaschine, mehr als eine Waffe, die die Anführer nach Gutdünken auf ihre Feinde abfeuern konnten – trotz allem, was ihm widerfahren war. Er mußte es sein, um Evangelines willen. Finlay lächelte seine Geliebte an und nickte Adrienne steif zu.

»Ich hätte nie gedacht, euch beide ohne Waffen in den Händen an ein und demselben Ort zu sehen. Wie zur Hölle, ist es dazu gekommen?«

»Die Umstände bringen die seltsamsten Leute zusammen«, antwortete Adrienne. »Das habe ich schon immer gesagt.«

»Darauf könnte ich wetten«, entgegnete Finlay.

»Du mußt diese Mission nicht übernehmen«, sagte Evangeline. »Ich habe zwar viele Gründe dafür genannt, aber ich will nicht, daß du stirbst.«

»Ich muß diese Mission übernehmen«, widersprach Finlay.

»Und zwar nicht allein aus den offensichtlichen Gründen. Du hast nie verstanden, warum ich in der Arena gekämpft habe.

Ich brauche den Nervenkitzel, das Rauschen des Blutes, das Balancieren auf dem schmalen Grat zwischen Leben und Tod.

Und jetzt, wo mein altes Leben in Trümmern liegt, brauche ich den Nervenkitzel sogar noch mehr als früher. Ich habe sonst nichts mehr, womit ich mich beschäftigen könnte.«

»Du hast immerhin mich«, sagte Evangeline.

»Wir sehen uns in letzter Zeit kaum noch«, entgegnete Finlay. »Ich konnte die Arena vergessen, wenn ich bei dir war, all das Blut und das Töten. Aber jetzt trägst du Verantwortung in der Welt oben, und dir bleibt nur noch wenig Zeit, die du mit mir verbringen kannst. Du mußt verstehen, was mich antreibt, Evie. Meine Motive sind nicht besonders ehrenhaft oder geschmackvoll, aber so bin ich. Ich muß töten, immer und immer wieder, wie ein Raubtier in einer Welt voller Beute. Nichts ist geschehen, das daran etwas geändert hätte. Der einzige Unterschied zu früher ist der, daß das Leben, welches ich jetzt führe, alles dichter an die Oberfläche gebracht hat.«

»Die Welt oben ist mir egal«, sagte Evangeline. »Und meine Verantwortung kann sich meinetwegen zur Hölle scheren. Mir wird das alles langsam zuviel. Mir brummt der Schädel, und ich kann nicht mehr sehen, was wirklich von Bedeutung ist. Ich werde für immer nach hier unten kommen, wenn es das ist, wonach du dich sehnst. Egal, was der Untergrund von mir will.

Am Ende geht es nur um uns beide und das, was wir einander bedeuten. Alles andere ist nur dummes Zeug.«

Finlay schloß Evangeline in die Arme und küßte sie, und ihre Leidenschaft erhitzte die Luft. Adrienne beobachtete die beiden nachdenklich. Es war ein Tag voller Überraschungen gewesen.

Dieser Finlay war ein Mann, den sie vorher nur flüchtig bemerkt hatte, im verwirrenden Aufblitzen versteckter Charakterzüge, die sie geängstigt und nervös gemacht hatten. Der Gedanke, daß sie sich so gründlich in jemandem geirrt hatte, der ihr so nahestand, gefiel ihr nicht im geringsten. Der hübsche Stutzer Finlay in seinen modischen, geschmackvollen Kleidern, ein verrückter Killer aus der Arena… und Evangeline, eine kleine stille Maus, die bei Hofe nie sonderlich aufgefallen war, voller heimlicher Alpträume und mit einem Mut, den Adrienne nur bewundern konnte. Beide waren inzwischen von den Geschehnissen der jüngsten Vergangenheit gezeichnet, doch Adrienne mochte sowohl Finlay als auch Evangeline weitaus mehr als früher. Sie hatte schon immer eine Schwäche für Menschen unter starkem Druck gehabt. Finlay und Evangeline hatten zu lange in verschiedenen Welten gelebt, und sie besaßen keinerlei Gemeinsamkeiten bis auf ihre Liebe – doch am Ende war das alles, was zählte. Diese Liebe war stark und wahrhaft genug, um die beiden zusammenzuhalten. Adrienne konnte es spüren. Sie hätte blind sein müssen, um es nicht zu erkennen.

Zum ersten Mal wußte Adrienne nicht, was sie tun sollte.

Finlay mußte vollkommen verrückt sein, wenn er wirklich diese Mission akzeptierte, aber alles deutete darauf hin, daß er bereits in Aufbruchstimmung war. Nichts, was Adrienne sagte oder tat, konnte seinen Entschluß noch ändern. Es war eine vollkommen neue Erfahrung für sie. Adrienne war in ihrem gesamten Leben noch nie mit einer Situation konfrontiert worden, in der all ihre Arroganz und ihre Meisterschaft im Umgang mit Worten nicht den gewünschten Erfolg gezeitigt hätten. Sie verließ sich seit so langer Zeit auf ihre ätzende Zunge, um ihre Ziele zu erreichen, daß ihr einfach keine Alternative einfallen wollte. Adrienne wollte diesen neuen, interessanten Finlay nicht verlieren, jetzt, da sie ihn endlich gefunden hatte.

Es überraschte sie festzustellen, wieviel ihr das bedeutete.

Finlay und Evangeline legten endlich eine Pause ein, um Atem zu holen, und Adrienne hüstelte bedeutungsvoll. Es war ein gutes Hüsteln, und an manchen Tagen konnte sie einen gefüllten Saal damit zum Schweigen bringen. Die beiden Liebenden wandten sich zu ihr um, ohne die Hände voneinander zu lassen.

»Bevor du etwas sagst«, sagte Evangeline zu Finlay, »Adrienne und ich sind Freundinnen geworden. Sie gab mir die Kraft, etwas sehr Unangenehmes, aber trotzdem Notwendiges zu tun, das ich bereits viel zu lange vor mir hergeschoben hatte.

Und nein, ich werde dir nicht verraten, was es war. Es genügt vollauf, wenn du weißt, daß ich dank ihrer Unterstützung in Zukunft mehr Zeit hier unten bei dir verbringen kann.«

»Danke dafür, Adrienne«, sagte Finlay.

»Keine Ursache, mein Lieber«, entgegnete Adrienne. Mann und Frau blickten sich lange in die Augen, doch beide besaßen genug Gespür, um es dabei zu belassen.

»Schön. Wie lauten deine Pläne, Addie? Wirst du dich der Rebellion anschließen?«

»Vielleicht«, erwiderte Adrienne. »Oben ist es jedenfalls ziemlich ungemütlich für mich geworden. Ich könnte ein neues Ziel und ein wenig mehr Sicherheit gebrauchen. Sag mir, Finlay: Bist du wirklich ein Arenakämpfer gewesen?«

»Er war der Maskierte Gladiator«, antwortete Evangeline für ihn, und beide lachten, als sie Adriennes Gesichtsausdruck bemerkten. Aber sie fing sich rasch wieder und brachte es sogar fertig, in das Lachen einzustimmen.

»Wer weiß«, sagte sie schließlich. »Vielleicht bringe ich Löwenstein ja dazu, Reformen durchzuführen, wenn ich mich genügend anstrenge.«

»Wenn jemand dazu imstande ist, dann du«, stimmte Finlay seiner Frau zu.

Finlay teleportierte mit dem Schwert in der Hand und grimmiger Entschlossenheit im Herzen in das Verhörzentrum. Er kam in einem düsteren Korridor heraus und sah sich einem halben Dutzend ziemlich überrascht dreinblickender Wachen gegenüber. Sie hielten ebenfalls ihre Schwerter in der Hand, doch es half ihnen nichts. Finlay stürzte sich auf sie, und bluterstickte Schreie erfüllten den Gang. Es dauerte weniger als eine Minute, bis der Kampf vorüber war. Finlay verharrte abwartend und lauschte, ob Verstärkungen im Anmarsch waren.

Zehn Sekunden vergingen, und niemand kam, um nachzusehen. Das Geräusch des einseitigen Gemetzels war anscheinend nicht weit gedrungen. Finlay schniefte geringschätzig und wischte sein Schwert ab. Das war zu leicht gewesen. Alles Amateure. Überhaupt keine Herausforderung. Wenn das die Vorstellung des Imperiums von einer Falle war, würde die Mission zu einem Spaziergang werden. Dann bemerkte Finlay die auf ihn gerichteten Kameras in der Decke und beschloß, daß es an der Zeit war, sich in Bewegung zu setzen. Wenn man bedachte, was die Kameras soeben beobachtet hatten, war mit Sicherheit eine große Anzahl gut bewaffneter Sicherheitsleute zusammen mit Wachhunden nach hier unterwegs. Finlay hatte Hunde noch nie gemocht.

Finlay blickte den Korridor hinauf und hinunter, und er verfluchte sich dafür, daß er vergessen hatte, eine Karte mitzunehmen. Die Wände bestanden aus nacktem, blankem Stahl, ohne jedes Hinweiszeichen. In regelmäßigen Abständen führten schmale Türen in Verhörzellen. Solide Stahltüren mit elektronisch gesicherten Schlössern. Zu den Seiten herrschte tiefe, undurchdringliche Finsternis, und in der Luft lag der unverkennbare Geruch von Desinfektionsmitteln, ohne den durchdringenden Gestank anderer, ekelhafterer Dinge ganz zu überdecken. Irgendwo hier befand sich Julian Skye, doch wo genau, das wußte niemand. Der Untergrund hatte sich richtige Mühe gegeben, Finlay nicht direkt neben das Signal Skyes zu teleportieren. Niemand hatte es für eine gute Idee gehalten, am wenigsten Finlay selbst, wenn er direkt in einer verschlossenen Zelle herausgekommen wäre, wo alles mögliche ihn erwarten konnte. Also hatten sie den am nächsten gelegenen freien Raum lokalisiert und ihn dort abgesetzt. Finlay blickte sich unsicher um, hob das Schwert, und weil ihm nichts Besseres einfiel, trat er zur nächstgelegenen Tür. Ein kleiner Bildschirm saß in dem massiven Stahl. Finlay aktivierte ihn, und auf dem Schirm erschien das Innere der Zelle.

Ein Mann lag mit ausgebreiteten Armen und Beinen auf einem Metallgestell. Er war von einem Fachmann gehäutet worden. Kein einziger Quadratzentimeter seiner Haut war geblieben, und trotzdem lebte er noch. Er bewegte sich zuckend und kämpfte gegen unsichtbare Fesseln. Rohes Muskelfleisch glänzte feucht, und nackte Augen quollen aus lidlosen Höhlen.

Der Mann blutete stark. Die Flüssigkeit wurde in Rinnen aufgefangen, die in das Metall eingelassen waren, und von dort in einen Eimer geleitet. Neues Blut kam aus einem intravenösen Tropf und verschwand in einer pulsierenden Ader. Finlay deaktivierte den Schirm und lehnte die Stirn gegen das kalte Metall der Zellentür.

Er konnte nichts unternehmen. Er konnte unmöglich alle zur gleichen Zeit retten. Dazu war keine Zeit. Finlay mußte Skye finden, bevor er irgend etwas Wichtiges verraten konnte. Finlay atmete tief ein und aus. Zur Hölle mit diesen Bastarden und zur Hölle mit dem gesamten Imperium! Er wollte verdammt sein, wenn er zuließ, daß derartige Obszönitäten ungestraft weitergingen. Finlay benutzte den Störmechanismus, den man ihm mitgegeben hatte, und öffnete die Verriegelung der Zellentür. Leise schwang sie auf, und Finlay schlüpfte hinein. Der Mann auf dem Tisch zuckte in Erwartung neuer Qualen winselnd zusammen. Finlay beugte sich über ihn und gab leise, beruhigende Worte von sich. Der Gefangene verstummte. Erst da bemerkte Finlay, daß der Gefolterte mit Hilfe von Stahlnägeln, die man ihm durch Arme und Beine getrieben hatte, förmlich an den Tisch genagelt worden war. Es gab Dutzende davon. Finlay hatte keine Möglichkeit, sie zu entfernen, außer einen nach dem anderen herauszuhebeln, und allein der Schock hätte das Leben des armen Schweins mit Sicherheit beendet.

Dennoch konnte Finlay den Mann nicht einfach so weiterleiden lassen. Finlay stand einen Augenblick still. Sein Verstand raste, als er nach Alternativen suchte, doch am Ende lief es immer wieder auf das gleiche hinaus. Er konnte nichts mehr für den Mann tun. Finlay lächelte den nackten, hoffnungsvollen Augen beruhigend zu und schob die Spitze seines Schwertes durch das freiliegende, schlagende Herz. Ein kurzes Aufspritzen von Blut, und der gehäutete Mann zuckte ein letztes Mal, bevor er die Augen verdrehte und zu atmen aufhörte. Finlay trat voller Frustration gegen den Tisch und verließ die Zelle.

Er stapfte durch den Korridor, öffnete eine Tür nach der anderen, befreite die Gefangenen, die er befreien konnte, und tötete den Rest. Einige von ihnen bettelten sogar darum, daß er sie endlich erlöste. Die Überlebenden strömten in den Korridor hinaus, drängten sich um ihn und versuchten mit Stimmen, die heiser vom Schreien waren, ihren Dank auszudrücken. Finlay bewaffnete einige der weniger stark Verletzten mit Waffen, die er den getöteten Wachen abgenommen hatte, und bedeutete ihnen, sich auf eigene Faust durchzuschlagen. Jedenfalls wollte er das.

Doch das Geräusch trampelnder Stiefel unterbrach ihn. Eine ganze Kompanie von Wachen bog um die Ecke am anderen Ende des Korridors. Als sie ihn sahen, stürmten sie vor. Finlay lächelte. Das war schon eher eine Aufgabe. Dann ertönte weiteres Stiefeltrampeln, und hinter ihm bog eine weitere Kompanie um die Ecke. Die befreiten Gefangenen drängten sich um Finlay zusammen. Er seufzte bedauernd. Es wäre ein interessanter Kampf geworden, aber er kannte seine Grenzen. Außerdem mußte er auf die Gefangenen Rücksicht nehmen. Finlay zog die Gedankenbombe aus der Tasche und drückte auf den großen roten Knopf.

Die Wachen vor und hinter ihm kamen stolpernd zum Stehen, rissen die Hände an die Köpfe und begannen zu schreien.

Von einem Augenblick zum anderen verwandelten sie sich von einer organisierten Truppe in einen von Panik erfüllten Mob, als die Bombe ihre Gedanken fragmentierte und ihr Bewußtsein erlosch. Finlay und die befreiten Gefangenen sahen beeindruckt zu. Die unmittelbare Nähe der Bombe schützte sie. Finlay drückte erneut den Knopf, schaltete das Ding ab, und die ehemaligen Gefangenen stürzten sich auf das, was von den Wachen übriggeblieben war. Lang ersehnte Rache wurde vollzogen, und Blut bespritzte die schimmernden Stahlwände, während Finlay sich erneut seiner Aufgabe zuwandte, Türen 

öffnete und Gefangene befreite, bis er schließlich die Zelle erreichte, in der Julian Skye festgehalten wurde. Der Schock dessen, was er sah, war so groß, daß Finlay wie angewurzelt im Eingang stehenblieb.

Der junge Esper lag auf einem weiteren der verdammten Stahltische, festgehalten von starken Bändern. Die Rückseite seines Schädels war rasiert und ein Teil der Schädeldecke entfernt worden. Dutzende bunter Drähte verschwanden in seinem offenliegenden Gehirn und führten von dort zu einer häßlichen Maschine neben dem Tisch. Zwei Hirntechs in ihren vertrauten weißen Kitteln blickten von ihrer Arbeit auf und lächelten Finlay freundlich zu, der noch immer zögernd in der Tür stand.

Beide trugen Disruptoren in Halftern an der Hüfte, aber keiner machte Anstalten, seine Waffe zu ziehen. Langsam trat Finlay in die Zelle. Er ignorierte das wachsende Geschrei und Chaos draußen auf dem Gang. In dem Raum befanden sich keine Wachen, keine offensichtlichen Sicherheitseinrichtungen, keine Fallen, nichts bis auf den Gefangenen und seine beiden Folterer. Die Hirntechs blickten auf das Blut, das von Finlays Schwert tropfte, und grinsten sich an. Sie waren beide schlanke, großgewachsene Männer mit bleichen, asketischen Gesichtszügen wie Mönche, und der eine war deutlich älter als der andere. Der Ältere blickte zu Finlay und grinste erneut.

»Willkommen, mein lieber Freund. Wir haben Euch bereits erwartet. Oder jemanden wie Euch. Ich fürchte nur, Ihr seid ein wenig zu spät, falls Ihr gekommen seid, um den armen Julian zu retten. Jeder Versuch, ihn zu bewegen, würde ihn ganz ohne Zweifel umbringen. Wir benutzen einen ESP-Blocker, um sein Talent unter Kontrolle zu halten. Er schützt uns auch vor den Auswirkungen Eurer Gedankenbombe. Ein häßliches kleines Gerät, sehr wirkungsvoll, wie ich gestehen muß. Ihr könnt Euer Schwert ruhig einstecken. Ich muß nur die Kontrollen betätigen, die Ihr hier vor mir seht, und der arme Julian wird Schmerzen erleiden, die weit über alles hinausgehen, was Ihr Euch vorstellen könnt. Steckt das Schwert ein, bitte. Jetzt.«

Finlay schob das Schwert in die Scheide, die Augen unverrückbar auf Skye gerichtet. »Was habt Ihr mit ihm gemacht?« fragte er schließlich. Seine Stimme klang kalt und rauh und äußerst gefährlich. Der Hirntech lächelte ungerührt.

»Wir dringen in seine Gedanken ein. Vor gar nicht langer Zeit hätten wir eines der kleinen Schoßtierchen des Wurmwächters dazu benutzen können, doch dank Eurer Terroristenfreunde sind wir gezwungen, ältere, direktere Methoden anzuwenden. Im Grunde genommen handelt es sich um eine einfache, allerdings äußerst wirkungsvolle Gedankensonde, mit der wir die Gebiete seines Hirns stimulieren, die uns interessieren.

Dieser Draht hier zum Beispiel ist direkt mit dem Schmerzzentrum verbunden. Ratet mal, was uns daran interessiert. Ich kann mir vorstellen, daß er sich ein wenig unbehaglich fühlte, als wir sein Hirn freilegten, aber das Gehirn selbst besitzt keine Schmerzzellen. Es erleichtert unsere Arbeit ungemein, daß wir imstande sind, Schmerz nur dann zu erzeugen, wenn es nötig erscheint. Und der Schmerz, den er dann spürt…

Die anderen Drähte dort führen zu seinem Langzeit- und Kurzzeitgedächtnis. Wir können seine Erinnerungen in jeder erforderlichen Detailstufe auf dem Schirm an der Wand sichtbar machen. Bald haben wir alles, was wir brauchen, ob der Patient es will oder nicht. Die Prozedur ist auf Dauer gesehen leider recht destruktiv, was das Hirngewebe anbetrifft, doch Leben oder Gesundheit dieses speziellen Patienten hier sind nicht mehr von Bedeutung, sobald wir haben, was wir suchen.

Außer natürlich für Euch. Aber die Wachen werden schon bald hier sein und Euch mitnehmen. In der Zwischenzeit möchte ich Euch bitten, von jeder gewalttätigen Intervention abzusehen, oder Ihr hört Euren Freund schreien.«

Draußen auf dem Korridor war es inzwischen sehr still geworden. Finlay runzelte die Stirn. Entweder waren den Gefangenen die Wärter ausgegangen, die sie noch töten konnten, oder die Wachen hatten alles wieder unter Kontrolle. Es gab keinen Weg, das herauszufinden. Finlay hätte die Hirntechs einfach töten sollen, und anschließend Skye. Aber solange eine Chance bestand, den armen Hund lebend aus seinem Gefängnis zu bringen, konnte er ihn nicht umbringen. Finlay benötigte außerdem die Techs, um die Drähte zu entfernen, obwohl er nicht wußte, wie er sie dazu überreden konnte. Töte den einen, und der andere wird sich gemein an Skye rächen. Auf der anderen Seite konnte Finlay nicht untätig herumstehen und sich von den Hirntechs hinhalten lassen; früher oder später würden die Wachen auftauchen und ihn gefangennehmen. Er blickte in Skyes blasses, schwitzendes Gesicht, und die Augen des Espers trafen die seinen. Sein Mund bewegte sich.

»Bitte…«, sagte er kaum hörbar, und Finlay bemerkte, wie sehr Skye sich anstrengte.

»Seht Ihr?« erklärte der Hirntech. »Er versteht den Ernst der Lage.«

»Bitte«, wiederholte Julian Skye. »Tötet mich…«

Die Hirntechs sahen überrascht auf ihr Opfer hinunter. Finlay lachte leise, doch es lag keinerlei Humor in dem Geräusch. »Ihr habt recht, Doktor«, sagte er. »Er versteht seine Situation vollkommen. Mein Auftrag lautet, ihn aus Euren Fängen zu befreien, auf die eine oder andere Weise.«

Finlay zog mit einer fließenden Bewegung den Disruptor und schoß dem Techniker durch den Kopf, der seine Hände an den Kontrollen hatte. Der Jüngere sprang vor. Finlay zog einen Dolch aus dem Ärmel und warf ihn mit geübter Treffsicherheit.

Die Klinge durchbohrte das Auge des Technikers. Der Mann taumelte nach hinten, die Hände vor das Gesicht geschlagen, dann fiel er der Länge nach zu Boden und rührte sich nicht mehr. Finlay nickte, steckte den Disruptor wieder ein und trat vor. Er beugte sich über Skye, und der Esper blickte ihn an, den Versuch eines Lächelns um die Lippen. Sein Gesicht war geschwollen von den erst kürzlich erhaltenen Schlägen, doch sein Blick wirkte klar.

»Ich wußte, daß sie jemanden schicken würden. Ich mußte nur lange genug durchhalten.«

»Was mache ich jetzt?« fragte Finlay. »Ich habe keine Ahnung von diesem Apparat. Gibt es eine Möglichkeit, wie ich diese Drähte entfernen kann?«

»Nein, aber das kann ich jetzt selbst.«

Skye schloß die Augen und konzentrierte sich. Lange Zeit geschah überhaupt nichts, doch dann begann sich einer der bunten Drähte nach dem anderen zu winden und aus dem freiliegenden Hirngewebe zurückzuziehen. Sie fielen auf den Boden und rollten sich zu harmlosen Spiralen zusammen wie tote Schlangen. Als der letzte endlich entfernt war, schien Skye sich so sehr zu entspannen, daß Finlay für einen Augenblick glaubte, der Esper wäre gestorben. Er tastete nach Julians Halsschlagader. Der Puls war stark und regelmäßig. Also begann Finlay, so schnell es ging, die Fesseln zu lösen. Die Wachen mußten längst auf dem Weg nach hier sein. Er half Skye, sich auf dem Tisch aufzurichten, und Blut strömte aus der Hinterkopfwunde des Espers. Finlay zog vorsichtig die Hautlappen über dem freiliegenden Gehirn zusammen und bedeckte die Wunde mit einem sauberen Taschentuch, das er dem Esper um den kahlrasierten Kopf schlang. Plötzlich schlug Skye die Augen wieder auf, als hätte er nur einige Minuten nachgedacht. Er blickte sein Spiegelbild in der Metallwand an und grinste.

»Gute Arbeit. Ich sehe aus wie ein Pirat. Aber das ändert nichts, leider. Es gibt keine Möglichkeit, wie Ihr mich von hier fortschaffen könnt, und ich werde mich nicht wieder lebend gefangennehmen lassen. Also tötet mich.«

»Kommt nicht in Frage«, erwiderte Finlay.

»Erzählt mir nicht, daß das nicht Teil Eures Auftrags war. Ich weiß genau, wie der Untergrund arbeitet.«

»Sterben ist leicht. Jeder kann das. Aber wenn Ihr aufgebt, wenn Ihr lieber sterben wollt, anstatt um Euer Leben und Eure Freiheit zu kämpfen, dann haben die Hirntechs schon gewonnen. Sie haben Euch zerbrochen. Also bleibt am Leben, flieht und seht zu, daß Ihr Rache nehmt an den Bastarden, die für das verantwortlich sind, was man Euch angetan hat. Das ist genau der Grund, aus dem es einen Untergrund und eine Rebellion gibt. Was jetzt? Könnt Ihr einen Weg nach draußen finden, wenn ich Euch aus der Reichweite des ESP-Blockers schaffe?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht.« Julian grinste schwach. »Jedenfalls ist es einen Versuch wert. Sie mußten den ESP-Blocker ziemlich dämpfen, um mein Gehirn nicht zu zerstören, während sie an ihm herumpfuschten. Und die Nähe zu der Gedankenbombe hat den Blocker ziemlich beschädigt. Deswegen war ich auch imstande, die Drähte ohne Hilfe aus meinem Kopf zu entfernen. Wenn Ihr mich ein paar Korridore von hier wegschafft, dann sollten auch meine restlichen Fähigkeiten zurückkehren. Und dann, mein Freund, dann zeige ich Euch, was ein richtiges Feuerwerk ist.«

Finlay grinste. »Ein Mann nach meinem Geschmack. Also gehen wir.«

Finlay Feldglöck half dem jungen Esper vom Tisch und stützte ihn einen Augenblick, bis die Kraft in seine Beine zurückgekehrt war. Er tat zwar sein Bestes, um es zu verbergen, dennoch ängstigte Skyes Zustand Finlay. Die Imperialen Schergen hatten den jungen Esper ganz eindeutig windelweich geschlagen, bevor sie sich seinem Gehirn zugewandt hatten.

Falls es zu einem Kampf oder auch nur zu einer längeren Verfolgung kommen sollte, steckten sie in ziemlichen Schwierigkeiten. Finlay beschloß, erst dann darüber nachzudenken, wenn es unbedingt sein mußte, und trat aus der Zelle auf den Korridor. Skye folgte ihm auf dem Fuß. Überall lagen tote Wachen und Esper, doch alle anderen waren verschwunden. Der Kampf hatte sich tiefer ins Zentrum des verdammten Komplexes verlagert. Finlay fragte sich, wer wohl gewinnen würde. Skye blickte den Korridor entlang und setzte sich, die Führung übernehmend, in Bewegung.

»Der Grundriß dieser Anlagen ist ziemlich standardisiert«, erklärte Skye und stieg vorsichtig über die Leichen. »Vor einer Weile habe ich eine Studie über die Imperialen Verhörzentren angefertigt. Wir planten Rettungsmissionen unter Einsatz von Telepathen und Gedankenbomben. Aber das war, bevor wir uns zerstreuen mußten. Wenn ich mich richtig entsinne, sollten all diese Korridore irgendwann in eine zentrale Rotunde münden. Von dort aus müßte ich in der Lage sein, einen Weg in den Hangar zu finden, wo die Gravschlitten stationiert sind.

Anschließend müssen wir nur noch einige Dutzend Wachen außer Gefecht setzen, zahlreiche Fallen umgehen oder entschärfen, einen Flieger kurzschließen, ohne den Selbstzerstörungsmechanismus auszulösen, und zusehen, daß wir von hier verschwinden, als wäre der Teufel persönlich hinter uns her, bevor sie die ESP-Blocker wieder in Betrieb nehmen und meine Kräfte neutralisieren.«

»Kein Problem«, erwiderte Finlay.

»Wir werden es mit einer Menge Wachen zu tun bekommen.«

»Ich habe noch immer die Gedankenbombe.«

»Spart sie auf. Sie taugt nur zu einem halben Dutzend Ausbrüchen, bevor das Hirngewebe erschöpft ist.«

»Wir schaffen es auch ohne«, entgegnete Finlay. »Ihr habt mich.«

Skye blickte ihn an. »Strotzt Ihr immer so vor Selbstvertrauen?«

»Selbstverständlich. Warum glaubt Ihr, daß der Unter – grund mich für diese Mission ausgewählt hat? Hört endlich auf, Euch Gedanken zu machen. Ihr bekommt nur Magengeschwüre davon. Bleibt einfach bei mir, und ich schaffe Euch von hier fort.«

Zum ersten Mal lachte Skye richtig. »Vielleicht schafft Ihr das wirklich.«

Skye führte Finlay durch einen Korridor nach dem anderen, ohne ein einziges Mal an einer Biegung zu zögern oder in eine Sackgasse zu geraten. Für Finlay sah ein Korridor aus wie der andere, aber er vertraute Skye. Der junge Esper schien sich ein wenig erholt zu haben, und sein Gang war sicherer geworden, obwohl er bestimmt unter starken Kopfschmerzen litt. Julians Augen blickten klar, und auf seinen Wangen hatten sich zwei rote Flecken gebildet. Er sah zwar noch immer aus, als wäre er in einen starken Orkan geraten, aber sein Selbstvertrauen kehrt allmählich zurück. Schließlich kamen die beiden Rebellen um eine Biegung, und Skye blieb auf einmal wie angewurzelt stehen. Er neigte den Kopf leicht zur Seite, als würde er lauschen, und Finlay warf einen raschen Blick in die Runde. Doch der Korridor lag leer und verlassen vor ihnen.

»Redet schon, Mann. Was ist los?«

»Wir stecken in Schwierigkeiten.«

»Das habe ich mir gedacht. Könnt Ihr vielleicht ein wenig deutlicher werden?«

»Als man uns noch in Silo Neun einsperrte, gestattete der Wurmwächter Hirntechs und anderen Wissenschaftlern, Experimente an den Gefangenen durchzuführen. Die meisten Opfer starben. Sie waren die Glücklicheren. Die Überlebenden wurden zu Monstren. Man veränderte ihren Körper und ihr Bewußtsein, und sie waren nicht länger menschlich. Einige von ihnen entkamen während unseres Angriffs auf Silo Neun, doch die. meisten waren zu sicher eingesperrt. Nach dem Tod des Wurmwächters schaffte man die armen Kreaturen hierher, in der Hoffnung, einen neuen Weg zu finden, wie man sie kontrollieren konnte. Die Behörden scheinen wirklich unter allen Umständen unsere Flucht verhindern zu wollen. Sie haben ein ganzes Dutzend dieser Monster in die Korridore gelassen. Sie sind halb wahnsinnig vor Wut und Schmerz, und sie werden alles angreifen, was sich bewegt. Und sie sind auf dem Weg nach hier.«

Finlay blickte sich erneut um, doch noch immer schien alles ruhig. Im Augenblick jedenfalls. »Was ist mit Eurem ESP?

Könnt Ihr es wieder einsetzen?«

»Zum Teil. Aber selbst ein ausgewachsener psionischer Sturm würde Kreaturen wie diese nicht aufhalten.«

»Seht Ihr eine Möglichkeit, Euch mit dem Untergrund in Verbindung zu setzen, damit man uns hier herausholt?«

»Nein. Die gesamte Umgebung ist durch ESP-Blocker abgeriegelt. Ihr seid nur hereingekommen, weil sie es so wollten.

Wir finden entweder allein einen Weg nach draußen, oder die Bestien werden unsere Überreste aus ihren Backenzähnen pulen.«

Finlay dachte angestrengt nach. »Wie steht es mit Wartungsschächten, Lufteinlässen und dergleichen?«

»Alles sicher verriegelt und bewacht. Vergeßt nicht, wir befinden uns in einem Gefängnis. Macht Euch bereit. Sie kommen.«

Finlay nahm eine Position zwischen Skye und der Richtung ein, in die der junge Esper gedeutet hatte, das Schwert in der einen, den Disruptor in der anderen Hand. Das erste Geräusch sich nähernder Schritte drang an seine Ohren. Es war laut und unregelmäßig. Dann vernahm Finlay ein Brüllen und Heulen, das unmöglich einer menschlichen Kehle entstammen konnte.

Die Geräusche kamen näher, und Finlay hob seinen Disruptor. Dann umrundeten die Monstren die Biegung am Ende des Korridors, und Finlay starrte mit aufgerissenem Mund auf das, was er dort sah. Einige besaßen aufgequollene Gehirne, die ihre Schädeldecken von innen gesprengt hatten. Manche waren über und über mit knochigen Dornen bedeckt, die aus ihrem Fleisch wuchsen, und anderen schien das blasse weiße Fleisch am lebendigen Leib von den Knochen zu faulen. Technologie war in das Gewebe eingearbeitet oder umhüllte es und ersetzte oder verstärkte so zahlreiche Körperfunktionen, daß kaum noch eine Spur von den menschlichen Ursprüngen der Wesen zu erkennen war. Einfach nur Fleisch in metallenen Käfigen. Einige der Monstren machten einen halbwegs menschlichen Eindruck, doch als die Kreaturen an ihnen vorüberkamen, schienen die Wände des Korridors zu verschwimmen – als verböge sich die Realität selbst, um vor dem unkontrollierten ESP zurückzuweichen, das von ihnen ausging. Finlay atmete schwer. Es gab schlechte Chancen, und es gab schlechte Chancen. Das hier war beides. Finlay richtete seine Waffe von einem Ziel auf das nächste, doch auf welche Kreatur er auch schießen mochte – die anderen wären längst über ihm, bevor er einen weiteren Schuß abfeuern konnte. Und zum allerersten Mal spielte es überhaupt keine Rolle, wie gut er als Schwertkämpfer war.

Kalter Stahl konnte gegen ESP rein gar nichts ausrichten. Fragend warf er einen Blick zu Skye.

»Ihr kennt Euch besser in diesen Dingen aus als ich. Gibt es eine Möglichkeit, mit ihnen zu kommunizieren? Ihr seid ein Esper, verdammt! Ihr müßt doch etwas mit ihnen gemeinsam haben!«

»Ich versuche es«, entgegnete Skye. »Aber sie sind keine richtigen Esper. Nicht mehr. Sie haben eine Grenze überschritten.«

Skye tastete mit seinem ESP nach den Kreaturen, aber es war, als würde er in dunkler Nacht in grelle Scheinwerfer blicken. Nur Wut und Raserei, ohne jede Vernunft und ohne Ziel.

Falls sie Gedanken dachten, konnte Skye sie nicht verstehen.

Und so tat er das einzige, was ihm einfiel. Er sammelte die Wut und Raserei in ihren Köpfen und lenkte sie zurück, ließ sie denken, die anderen ringsum wären die Schuldigen an ihren Qualen. Die Monstren kreischten und schrien und fielen übereinander her, rissen und bissen und schlugen, und das weit spritzende Blut war keinesfalls immer rot. ESP prallte auf ESP, bis die Luft zu kochen begann, Funken sprühten, und die stählernen Wände unter der schieren Kraft zerflossen wie schmelzendes Eis. Skye wich langsam zurück, die Hände am Kopf, während er versuchte, den Ansturm abzublocken. Finlay schob den Disruptor fas Halfter und zog den jungen Esper weg von dem Gemetzel weiter vorn im Gang.

»Laßt nicht locker, Skye! Es muß einen anderen Weg nach draußen geben, und wir werden ihn finden!«

Zusammen rannten Finlay und Skye den Korridor hinunter.

Skye faßte sich immer wieder an den Kopf. Er versuchte, etwas zu Finlay zu sagen, doch er brachte kein Wort hervor. Finlay verstand trotzdem. Einige der Monster waren vielleicht Menschen gewesen, die der junge Esper gekannt hatte, bevor sie nach Silo Neun geschafft worden waren. Einige waren vielleicht sogar mit ihm befreundet gewesen. Aber…

Finlay umrundete eine Biegung und blieb wie angewurzelt stehen. Er packte Skye und hielt ihn fest. Eine volle Kompanie Wachen blockierte den Weg ein Stück weiter voraus. Sie hoben gerade ihre Waffen, um das Feuer zu eröffnen. Finlay zog Skye gerade noch rechtzeitig um die Biegung zurück in Deckung.

Ein paar Energieblitze zuckten an ihnen vorbei, doch die meisten Angreifer waren geistesgegenwärtig genug, nicht blindlings zu schießen. Einen Disruptor in einem beengten Raum abzufeuern war nicht ungefährlich. Man konnte nie wissen, ob der Strahl nicht reflektiert und auf einen selbst zurückgeworfen wurde. Finlay zog die Gedankenbombe aus der Tasche, doch Skye legte ihm eine mahnende Hand auf den Arm.

»Keine gute Idee, fürchte ich. Niemand vermag vorauszusagen, was mit den Monstren geschieht, wenn Ihr die Bombe benutzt. Vielleicht gehen sie wieder auf uns los, wenn die Verwirrung endet, die ich ihnen eingepflanzt habe. Und selbst wenn nicht – wollt Ihr allen Ernstes so viele Bewaffnete in so geringer Entfernung in den Wahnsinn treiben?«

»Ein Punkt für Euch«, erwiderte Finlay zögernd. »Monster hinter uns, Wachen vor uns. Verdammt, wenn wir es tun, und verdammt, wenn wir es nicht tun.« Er steckte die Bombe wieder ein. »Wie es aussieht, müssen wir auf die altmodische Tour vorgehen. Macht Euch keine Gedanken. Ich bin der beste Schwertkämpfer, den die Welt je gesehen hat, und jetzt werde ich es beweisen.«

Skye blickte Finlay seltsam an. »Das sind viel zu viele, und alle sind mit Disruptoren ausgerüstet. Einem Disruptor ist es egal, wie gut Ihr als Schwertkämpfer seid.«

»Wenn ich schnell genug mitten unter sie kommen kann, werden sie nicht mehr wagen, ihre Pistolen zu benutzen, weil sie sich gegenseitig treffen könnten. Sicher, die Chancen stehen nicht sonderlich gut, aber wann taten sie das jemals? Wichtig ist nur, daß man kämpft und, wenn es sein muß, kämpfend untergeht. Solange es überhaupt eine Chance gibt, und sei sie auch noch so gering, werden wir weiterkämpfen. Das ist es, was den Untergrund ausmacht, Skye! Und wer weiß, vielleicht haben wir ja Glück?«

»Ihr könntet Euch ergeben«, sagte Skye. »Sie wollen nur mich.«

»Kommt überhaupt nicht in Frage«, entgegnete Finlay. »Ich habe mir geschworen, daß ich Euch hier heraushole oder bei dem Versuch sterben werde. Und jetzt haltet den Mund, ich muß mich konzentrieren. Es gibt einen Ausweg aus dieser Geschichte. Wenn ich ihn nur sehen könnte. Es gibt immer einen Ausweg.«

»Nein«, widersprach Skye. »Manchmal gibt es keinen Ausweg. Vor uns warten bewaffnete Streitkräfte, und hinter uns lauern Monster. Wir können nirgendwohin. Es war ein guter Versuch, Finlay Feldglöck, aber es ist vorbei.«

»Dann nehmen wir so viele von ihnen mit uns, wie wir können«, erwiderte Finlay. »Solange wir kämpfen, haben sie uns nicht besiegt.«

Skye grinste plötzlich. »Danke, daß Ihr gekommen seid. Ich hätte niemals jemanden wie Euch erwartet. Auf diese Weise sterbe ich wenigstens aufrecht stehend wie ein Mann.«

»Gebt noch nicht auf«, sagte Finlay. »Vielleicht haben wir Glück.«

Und genau in diesem Augenblick stürzte die Decke ein. Der Boden erzitterte und bebte und schien sich unter ihren Füßen aufzubäumen, und die Metallwände zerrissen mit einem kreischenden Geräusch. Die Wachen schrien verwirrt, und überall heulten mit ohrenbetäubendem Lärm Alarmsirenen auf. Skye und Finlay klammerten sich aneinander, um nicht hinzufallen, und Finlay versuchte, den geschwächten Esper mit seinem eigenen Körper abzuschirmen. Ein anhaltendes Rumpeln und Röhren von sich bewegendem, schwerem Metall dröhnte in ihren Köpfen, als das Gebäude unter ihnen immer und immer wieder erzitterte. Die Beleuchtung erlosch, und einen Augenblick lang herrschte vollkommene Dunkelheit, bevor die Notbeleuchtung zum Leben erwachte und ein düsteres rotes Licht verbreitete. In der Ferne erklangen schwere Explosionen, und von überallher waren Schreie und Stöhnen zu hören. Manche davon klangen überhaupt nicht nach einer menschlichen Kehle.

Der Boden wölbte sich langsam weiter nach oben, bevor er endlich zur Ruhe kam und das Poltern erstarb. Plötzlich herrschte vollkommene Stille. Dann wurden Befehle gebellt, und Menschen riefen nach Hilfe, aber alles klang ziemlich weit entfernt. Finlay straffte sich. Er stützte den Esper noch immer mit einem Arm. Ein langer Riß an Finlays Schläfe blutete heftig, doch er ignorierte die Wunde. Das Knistern von Feuer war zu hören, und in der Luft hing mit einemmal ein schwacher Geruch von Rauch.

»Was, zur Hölle, war das?« fragte Skye und starrte mit verschleiertem Blick in die rötliche Finsternis. »Vielleicht ein Erdbeben?«

»Das, mein Lieber, war ein Wunder«, erwiderte Finlay. »Und da Wunder nur selten vorkommen, schlage ich vor, wir machen, daß wir hier herauskommen, als wäre der leibhaftige Teufel hinter uns her…, bevor die Verantwortlichen ihr Vorgehen wieder koordinieren können und wir ein weiteres Wunder benötigen.«

Finlay führte den jungen Esper über den unebenen Flur. Skye hielt sich dicht neben seinem Begleiter. Die Wachen hinter der Biegung waren alle tot. Die Decke hatte sie unter sich begraben. Finlay umrundete vorsichtig die massiven Betonbrocken und vermied die gelegentlich vorspringenden scharfen Kanten zerrissenen Stahls. Einer der Soldaten bewegte sich noch, als die beiden Rebellen vorüberkamen. Finlay blieb gerade lange genug stehen, um die Kehle des Mannes durchzuschneiden.

»War das wirklich notwendig?« fragte Skye.

»Ja«, entgegnete Finlay. »Jetzt kann er niemandem mehr verraten, in welche Richtung wir geflohen sind. Gib dem Feind niemals etwas in die Hand, das er gegen dich verwenden könnte.«

Skye schüttelte bewundernd den Kopf. »Ihr seid ein wahrer Kämpfer, mein Freund. Ich habe jemanden wie Euch seit meinem Bruder Auric nicht mehr gesehen.«

»Was macht Euer Bruder?«

»Nichts mehr. Er starb in der Arena. Niedergemetzelt vom Maskierten Gladiator. Der Teufel soll diesen Schlächter holen!«

Finlay Feldglöck, der einst der Maskierte Gladiator gewesen war, erwiderte nichts. Gemeinsam mit Julian Skye suchte er einen Weg durch die zerstörten Korridore des Verhörzentrums, und niemand versperrte ihnen den Weg, um sie herauszufordern. Als sie eine ganze Weile später durch den Haupteingang ins Freie marschierten und erkannten, was mit der umliegenden Stadt geschehen war, da wußten sie den Grund.

Finlay Feldglöck und Julian Skye bahnten sich einen Weg durch die Ruinen des Raumhafens, ohne von irgend jemandem behelligt zu werden. Die Straßen waren von den Trümmern zerstörter Gebäude blockiert, doch Sicherheitstrupps waren nirgendwo zu sehen. Die Behörden schienen im Augenblick andere Sorgen zu haben. Skye fand eine Möglichkeit, in die größtenteils unbeschädigten Wartungstunnel hinunterzukommen, und von dort aus war der Weg zurück zum Zentrum des Untergrunds relativ einfach. Nur, daß dort jedermann viel zu beschäftigt war, um mit den beiden zu sprechen. Die ehemalige Werkstatt, in der die Versammlungen stattfanden, war ein einziges Chaos, voller Leute, die wild durcheinander liefen, Befehle brüllten und Informationen an Leute weitergaben, die nicht zuhörten.

Finlay packte sich den nächsten Mann und warf ihn gegen die Wand. Er brachte sein Gesicht dicht vor das des anderen und verlangte mit drohender Stimme zu wissen, was vorgefallen war. Sein Opfer starrte ihn ungläubig an.

»Wo, zur Hölle, seid Ihr gewesen? Golgatha wurde von einem Raumschiff einer fremden Rasse angegriffen! Vollkommen unbekannt, überhaupt keine Ähnlichkeit mit irgend etwas, das wir jemals gesehen haben. Es hat den Raumhafen zum größten Teil zerstört, bevor es vertrieben werden konnte.«

Finlay schnitt eine Grimasse. »Was ist mit den Verteidigungseinrichtungen geschehen?«

»Sie sind seit dem Angriff der Rebellen auf die Steuerbehörde noch nicht wieder einsatzfähig. Als das fremde Raumschiff eintraf, war nichts mehr da, um es aufzuhalten. In der Stadt hat es entsetzlich viele Tote und Verwundete gegeben. Die Schäden sind gewaltig. Hier unten haben wir nicht besonders viel abbekommen, aber oben scheint alles vor die Hunde gegangen zu sein, sowohl für das Imperium als auch für uns. Die meisten unserer Agenten an der Oberfläche sind tot. Unsere Kommunikationsverbindungen sind zerstört.«

Der Mann fing an zu stammeln, und Finlay schüttelte ihn heftig, damit er wieder zur Besinnung kam. »Was unternimmt der Untergrund jetzt? Können wir keinen Vorteil aus der Situation ziehen?«

»Das weiß Gott allein. Jeder hat eine andere Idee oder einen Plan, um zu retten, was zu retten ist, oder wenigstens die Schäden so gering wie möglich zu halten, doch keiner hört auf den anderen. Es gibt Dutzende von Plänen. Von Angriffen auf Imperiale Einrichtungen, solange sie noch verwundbar sind, bis hin zu einem Rückzug noch tiefer unter die Oberfläche, um den unweigerlichen Schlag des Imperiums zu vermeiden, wenn die Bevölkerung erst erkennt, daß der Angriff des fremden Raumschiffs nur möglich war, weil die Rebellen die Verteidigungseinrichtungen des Planeten außer Funktion gesetzt haben. Kann ich jetzt bitte gehen? Ich war auf dem Weg zur Toilette, und ich muß jetzt dringender als je zuvor.«

Finlay ließ den Mann gehen und führte Skye durch das Gedränge, während er so vielen Stimmen gleichzeitig lauschte, wie er nur konnte. Die Leute waren sich alle in einem Punkt einig: Die Schuld an der Katastrophe ging auf das Konto der neuen Rebellen. Eine Menge Vorschläge, was man mit ihnen machen sollte, wurden geäußert. Dann erschienen plötzlich die drei Anführer der Esper im Zentrum der großen Kammer und brachten das Chaos mit einem so lauten telepathischen Bellen zum Schweigen, daß selbst Finlay es hören konnte. Alles verstummte, hielt sich den Kopf und wimmerte. Mister Perfekt, das Mandala und der um seinen Baum gewickelte Drache blickten sich mit funkelnden Augen um, und nur wenige Leute, einschließlich Finlay, waren imstande, ihre Blicke zu erwidern.

»Wenn jetzt alle damit fertig sind, wie kopflose Hühner durcheinanderzurennen«, sagte Mister Perfekt eisig, »könnten wir die Situation vielleicht sachlich und intelligent und vor allen Dingen leise besprechen. Zuallererst: Die Dinge stehen nicht so schlecht, wie es im Augenblick aussehen mag. Die meisten von uns haben den Angriff der Fremden überlebt, weil wir zum Glück tief unter der Oberfläche leben. Unsere Stützpunkte an der Oberfläche können wiederaufgebaut werden, und die Kommunikation ist auch leicht wiederherzustellen. Allerdings sind wir nicht in der Lage, irgendwen oder irgend etwas anzugreifen. Ganz zu schweigen von Imperialen Einrichtungen, zu denen wir im augenblicklichen Chaos erst gar nicht vorstoßen könnten. Andererseits ist Finlay Feldglöck zusammen mit Julian Skye sicher zurückgekehrt. Finlay hat Julian entgegen aller Wahrscheinlichkeit befreit, bevor er reden konnte. Wenigstens etwas, worum wir uns keine Gedanken mehr machen müssen. Fühlt Euch frei, Finlay zu applaudieren, doch macht nicht so viel Krach dabei. Wir alle leiden an Kopfschmerzen.«

Vereinzelt wurde Beifall geklatscht, doch der größte Teil der Anwesenden verhielt sich abwartend. Einige Leute schienen sogar unzufrieden zu sein. Skye wirkte wegen der gedämpften Reaktion auf seine sichere Rückkehr enttäuscht, doch Finlay war es vollkommen egal. Er hatte es nicht wegen des Beifalls getan. Er blickte sich suchend nach Evangeline oder sogar Adrienne um, doch die Menge war einfach zu groß. Mister Perfekt begann von neuem zu reden, und ein Stirnrunzeln entstellte das klassisches Gesicht wie ein Graffiti auf einem berühmten Porträt.

»Es ist von allergrößter Bedeutung, daß wir mit der neuen Rebellengruppe so bald wie möglich in ständigen Kontakt treten. Wir haben Alexander Sturm und die drei Stevie Blues geschickt, um den Überfall auf die Steuerbehörde zu unterstützen und anschließend mit den Rebellen in ihr Hauptquartier zurückzukehren; aber uns ist vollkommen klar, daß wir in Zukunft einen kühleren, politisch weitsichtigeren Gesandten benötigen, um unsere Ansichten zu vertreten. Wir benötigen einen Botschafter, um uns mit den Rebellen zu verbünden. Es ist lebenswichtig, daß zukünftige Angriffe von beiden Gruppen gemeinsam beschlossen werden, um sicherzustellen, daß genau diese Art von Unglücksfällen nicht wieder vorkommt. Die wenige Sympathie, die unsere Bewegung in der Bevölkerung besaß, verschwand mit dem ersten Beschuß durch das fremde Schiff. Der Rat hat sich eingehend mit dieser Angelegenheit beschäftigt, und wir haben eine Freiwillige als Botschafterin gefunden. Evangeline Shreck.«

Finlays Mund formte das Wort NEIN!, doch seine Reaktion ging im donnernden Applaus der Menge unter. Plötzlich stand Evangeline vor den Anführern und beugte respektvoll den Kopf. Sie wandte sich zu der Menge um und bedankte sich für den Beifall. Ihre Augen fanden die Finlays, als hätte sie ihn genau dort erwartet, wo er stand. Sie wandte sich rasch wieder ab, doch in ihrem kalten, gefaßten Gesicht war kein Anzeichen von Schuld oder Schwäche zu erkennen. Finlay drängte durch die Menge nach vorn. Skye versuchte ihm zu folgen, doch er besaß nicht genügend Kraft, um sich einen Weg durch die dicht an dicht stehenden Leute zu bahnen. Er rief Finlays Namen, doch wenn Finlay ihn hörte, dann achtete er nicht darauf, und Skye blieb rasch allein zurück.

Finlay brach durch die letzten Reihen, ohne Rücksicht, ob er anderen weh tat oder sie brüskierte. Niemand empörte sich.

Finlays Ruf als Schwertkämpfer und verrückter Bastard war wohlbekannt. Schließlich stand er vor Evangeline. Sie erwiderte ungerührt seinen starren Blick. Finlay packte sie am Arm und zog sie ein wenig zur Seite. Evangeline folgte ihm ohne Widerstand. Ihr Gesichtsausdruck blieb die ganze Zeit über hart.

»Warum tust du das, Evie?« fragte Finlay schließlich. »Warum gehst du weg und läßt mich allein?«

»Ich verlasse dich nicht«, erwiderte Evangeline kühl. »Ich habe lediglich einen Auftrag angenommen. Ich werde zurück sein, bevor das Jahr zu Ende geht. Meine Position als Botschafterin ist nur vorübergehend, bis der Rat entschieden hat, wer von ihnen mich ersetzen wird.«

»Warum haben sie dich ausgewählt?«

»Weil ich sie darum gebeten habe. Ich wollte gehen. Ich muß für eine Weile von hier weg. Ich habe zuviel getan, war in zuviel Dinge zugleich verwickelt. Ich habe zu viele Verpflichtungen gegenüber zu vielen Leuten, und mir wächst langsam alles über den Kopf. Wenn ich Golgatha verlasse, gewinne ich Zeit zum Nachdenken. Es ist so lange her, daß ich nur ich selbst sein konnte, ohne jede Verantwortung außer gegenüber mir selbst.«

»Du darfst nicht fortgehen! Wir können den Untergrund verlassen, einfach Zusammensein, nur wir beide! Ich bin nur wegen dir hier unten!«

»Das mag früher einmal gestimmt haben, aber heute nicht mehr. Du hast selbst gesagt, daß du den Nervenkitzel brauchst, das Blut und das Gemetzel bei den Missionen, die sie dir geben.«

»Nichts davon bedeutet mir so viel wie du! Du bist das Herz, das in meiner Brust schlägt, die Luft, die ich zum Atmen brauche. Ich kann nicht ohne dich leben.«

»Doch, das kannst du. Für eine Weile zumindest. Ich brauche diese Zeit, Finlay. Ich brauche… Ich weiß nicht, was ich brauche, aber es ist nicht hier. Adrienne hat mir geholfen, das zu erkennen.«

Finlay nickte grimmig. »Ich hätte mir denken können, daß sie dahintersteckt. Sie ist einfach nicht glücklich, wenn sie mich nicht unglücklich machen kann.«

»Nein, Finlay. Das war meine eigene Entscheidung. Ich muß für eine Weile von hier weg. Mein Vater…«

»Und ich?«

»Auch du. Nichts ändert sich wirklich. Wir sehen uns so oder so nur selten. Ich habe meine Verpflichtungen, und du bist ständig in der einen oder anderen wichtigen Mission unterwegs…«

»Das kann sich ändern. Ich kann mich ändern. Was willst du von mir?«

»Dein Verständnis. Ich liebe dich noch immer, Finlay. Ich werde dich mein ganzes Leben lang lieben, ganz egal, wo du bist oder wo ich bin. Aber ich kann nicht weitermachen wie bisher. Es zerreißt mich innerlich, und ich halte es nicht mehr länger aus. Ich muß mein Leben wieder in den Griff bekommen. Versuch nicht, mich davon abzubringen, Finlay. Es ist sehr wichtig für mich.«

Finlay atmete tief ein und nickte abrupt. »Also gut. Dann ist es auch für mich wichtig. Geh. Ich werde schon zurechtkommen.« Er breitete die Arme aus, und Evangeline sank ihm entgegen. Lange standen sie so beieinander, blind für das, was um sie herum geschah. Finlay hielt Evangeline fest an sich gedrückt wie ein Ertrinkender, und wenn seine Kraft ihr auch weh tat, so sagte sie nichts. Er spürte, wie seine Augen brannten, doch er hielt die Tränen zurück. »Was mache ich nur ohne dich, Evie?« fragte er schließlich.

»Du wirst etwas finden, womit du dich beschäftigen kannst.

Du hast einen Eid auf deinen Namen und deine Ehre geschworen, vergiß das nicht. Du wolltest Rache nehmen für Johana Wahn und das, was man ihr angetan hat, und du wolltest Silo Neun und dem System, das dafür verantwortlich ist, ein Ende machen. Jetzt hat der Rat gesehen, wozu du imstande bist, und man wird dir wichtigere Aufgaben im Untergrund zuweisen…, wenn du danach fragst.«

»Vielleicht.« Finlay schob Evangeline sanft von sich und blickte prüfend in ihre Augen. »Tu, was du tun mußt, Evie. Das ist alles, was zählt. Trotzdem, ich wünschte, sie hätten jemand anderen ausgewählt.«

»Alle anderen waren zu wichtig. Zu wichtige Beziehungen oder zu viele drängende Aufgaben. Ich war nur von Bedeutung wegen meines Einflusses auf meinen Vater, und um dich bei der Stange zu halten. Mein Vater und ich… Wir haben uns entfremdet. Und ich versprach dem Rat, daß du keine Schwierigkeiten machen würdest. Stell mich nicht als Lügnerin bloß.

Ich wurde ausgewählt, weil ich diplomatisches Geschick bewiesen habe und weil ich entbehrlich bin. Ich war die perfekte Kandidatin.«

»Das Schicksal scheint nicht zu wollen, daß wir zusammen sind«, sagte Finlay. »Vielleicht eines Tages, wenn all das vorbei ist… vielleicht können wir dann ein ganz gewöhnliches Leben miteinander verbringen wie Millionen anderer Paare auch. Ich wünsche mir nichts sehnlicher.«

»Ja«, stimmte Evangeline zu. »Ich auch.«

Plötzlich bewegte sich hinter den beiden Liebenden etwas, und jedermann wandte sich nach einem Neuankömmling um, der soeben eingetreten war. Erregte Gespräche setzten ein, als die Menge erkannte, wer der Neuankömmling war. Hochrufe und Applaus erklangen, und ein Name machte die Runde, wurde lauter und lauter, wuchs von einem Sprechgesang zu einem Kampfruf. Johana Wahn! Johana Wahn! Johana Wahn! Johana Wahn! 

»Verdammter Mist!« beschwerte sich Finlay. »Genau das, was uns noch gefehlt hat. Noch mehr Komplikationen.«

Johana Wahn war eine gedrungene blonde Frau mit einem bleichen Gesicht, das von scharfen blauen Augen beherrscht wurde. Sie besaß einen breiten Mund und trug ein Lächeln zur Schau, das mehr an Zähnefletschen als an Humor erinnerte.

Einst hatte sie nur schwaches ESP besessen, wie viele andere auch, aber dann hatte der Untergrund sie als Agentin ins berüchtigte Esper-Gefängnis Silo Neun eingeschleust, und der Überesper Mater Mundi hatte sich in Johana manifestiert, um das Gefängnis zu zerstören. Johana war mit etwas Großartigem in Berührung gekommen, war durch Mater Mundis schwebende Gegenwart verwandelt worden, und seit ihrer Flucht aus der Hölle des Wurmwächters war sie zu einer neuen, bedeutenden Macht im Untergrund herangewachsen. Sie hatte den Namen Mater Mundis für sich selbst in Anspruch genommen und eine Politik der Vergeltung begonnen. Wo auch immer Johana Wahn hinging, sie wurde von einer kleinen Gruppe fanatischer Anhänger begleitet, die jeden finster anblickten, der Mater Mundi zu nahe zu kommen wagte. Manchmal fragte sich Finlay, ob Mater Mundi eine politische Kraft oder eine Art religiöse Ikone war. Wahrscheinlich wußte sie es selbst nicht. Sicher war nur, daß ihre Popularität in der letzten Zeit über alle Grenzen gewachsen zu sein schien. Sonst hätte jemand mit so wenig Interesse an politischen Ereignissen wie Finlay es wohl kaum bemerkt.

Nachdem sie ihren üblichen, unerwarteten und hochdramatischen Auftritt hinter sich hatte, trat Johana zur Mitte der Kammer. Die Menge teilte sich vor ihr, als würde sie von der bloßen Kraft ihrer Persönlichkeit auseinandergetrieben. Johana war zu einem der mächtigsten Esper geworden, die der Untergrund je gekannt hatte. Man konnte das ESP in ihrer Gegenwart deutlich spüren. Es war, als würde die Luft um sie herum knistern, eine spürbare Kraft, die teilweise Charisma und teilweise Enigma zu sein schien. Aufwieglerin und kühne Politikerin zugleich, unermüdliche Kämpferin für die Rechte der Esper, wurde sie von allen respektiert, von vielen angebetet und bewundert – und von den Anführern der Esper mit großem Mißtrauen beobachtet. Johana Wahn war ein wenig verrückt, aber die Menschen sahen das Mater Mundi nach. Niemand erwartete von Heiligen, daß sie normal waren. Johana war von der Mutter Aller Seelen selbst berührt worden, und da die Mutter Aller Seelen selbst gegenwärtig unauffindbar schien, waren die Leute bereit, sich mit dem naheliegendsten Ersatz abzufinden. Johana blieb vor den Anführern stehen und lächelte böse, als könne sie durch die Illusionen hindurchblicken und die wirklichen Leute dahinter sehen. Wer weiß? Vielleicht konnte sie das wirklich.

Evangeline drückte sich enger an Finlay. »Wenn ich gewußt hätte, daß sie sich zu einer derartigen Landplage entwickelt, ich hätte mir sicher zweimal überlegt, ob wir sie aus Silo Neun befreien.«

Finlay zuckte die Schultern. »Sie predigt sofortige Aktion, und das kommt heutzutage an. Und sie war ein Fokus für die echte Mater Mundi.«

»Genau wie du und ich. Aber wir sind nicht verrückter als vorher. Obwohl das in deinem Fall zugegebenermaßen schwer festzustellen ist.«

Finlay mußte grinsen. Dann begann Johana Wahn zu sprechen, und er konzentrierte sich auf ihre Worte. Sie besaß eine rauhe, unangenehme Stimme. Ihre Stimmbänder waren beschädigt, als Folge der gequälten Schmerzensschreie in der Hölle des Wurmwächters. Es spielte keine Rolle. Wenn sie sprach, hörte man zu. Man mußte einfach.

»Ich bin wieder da, Leute. Macht das Beste daraus. Das Imperium hat mich nach Silo Neun verschleppt und mir einen Wurm in den Kopf gesetzt, um meine Gedanken zu kontrollieren, aber dank Mater Mundis Hilfe brach ich aus. Auch ihr könnt ausbrechen. Arbeitet mit mir zusammen, und wir können mehr erreichen als alles, was wir bis jetzt erreicht haben. Nun kann mich niemand mehr bezwingen, nicht einmal der Wurm, der immer noch in meinem Kopf lauert. Der Rat hat gesagt, ich würde sterben, wenn sie ihn entfernen, aber ich glaube nicht daran. Paßt auf – und lernt.«

Johana Wahn warf das blonde Haar über die Schultern nach hinten, so daß jeder deutlich ihr Gesicht sehen konnte. Dann legte sie eine Hand auf die Stirn und schnitt eine Grimasse, als würde sie angestrengt lauschen oder sich konzentrieren. Plötzlich beulte sich ihre linke Schläfe aus, und sie riß die Haut auseinander. Blut rann über Johanas Gesicht, doch sie ignorierte es. Ein scharfes, knackendes Geräusch, und der Schädelknochen an der linken Schläfe brach. Etwas Kleines, Graues, Blutbesudeltes kroch aus dem Riß und fiel in Johanas wartende Hand. Es pulsierte und zuckte krampfhaft, ein genetisch manipuliertes Horrorprodukt, dessen einziger Sinn darin bestand, gefangene Bewußtseine zu quälen und zu kontrollieren. Johana schloß die Hand um den Wurm und zerquetschte ihn. Blut und grauer Schleim quollen durch ihre Finger. Johana öffnete die Hand wieder und ließ die Überreste zu Boden fallen.

Die Menge tobte. Alles jubelte und schrie und stampfte mit den Füßen. Johana begann von neuem zu sprechen, doch diesmal hörte Finlay nicht mehr zu. Er hatte das Schauspiel zwar genossen, doch er mißtraute der Botschaft, die Johana Wahn verkündete. Der Aufruf zum Handeln war zwar gut und schön und populär, und er selbst hatte schon viele Male das gleiche gesagt, aber Johana besaß keinerlei Strategie oder Plan. Der Untergrund sollte ihr einfach nur vertrauen, ihr und der Weltenmutter, und alles würde gut werden. Und die Menge glaubte ihr, weil sie es glauben wollte. Johana versprach Stärke und Rache und Ruhm und alles, was die Geschlagenen, die Besiegten und Gequälten sich ersehnten. Finlay blickte über die jubelnde Menge hinweg, und er war in keiner Weise davon angetan.

Ertrinkende klammern sich an jeden Strohhalm.




KAPITEL IV 

ERHOBENE STIMMEN UND ABWECHSLUNG 


Löwenstein XIV, die hochverehrte und vielgefürchtete Imperatorin von tausend und mehr Welten, hielt wieder einmal hof, und jeder von Bedeutung, ob real oder eingebildet, hastete herbei, um sie zu sehen.

Der Hof selbst war diesmal eine arktische Einöde, so wirklichkeitsgetreu, wie es holographische Projektoren, strategisch plazierte Requisiten und eine Klimaanlage nur zustande brachten. Die Imperatorin staffierte ihren Hof ständig um, als Anspielung auf ihre sich ändernden Stimmungen und Launen oder einfach nur, um den Höflingen den Tag zu verderben. Alte, erfahrene Höflinge behaupteten, Löwensteins Laune allein am Erscheinungsbild des Hofes erkennen zu können, doch selbst wenn die Nachrichten nicht gut waren, kamen die Leute herbei.

Man mußte kommen, wenn man wollte, daß man gehört wurde.

Außerdem mochte Löwenstein es durchaus als Beleidigung auffassen, falls man zu häufig abwesend war. Und die Leute, die die Imperatorin in einem solchen Fall aussandte, um die Säumigen vor den Hof zu zerren, verstanden überhaupt keinen Spaß.

Der Raum war eine gewaltige Kammer, irgendwo tief im Imperialen Palast, innerhalb eines massiven Stahlbunkers weit unter der Oberfläche von Golgatha. Niemand wußte genau, wie groß die Kammer war, allein schon aus Sicherheitsgründen, aber bisher hatte sie sich immer als groß genug erwiesen, um die Umwelt aufzunehmen, für die Löwenstein sich entschieden hatte. Unglücklicherweise spiegelten Löwensteins Umwelten auch einen Imperialen Sinn für Humor wider, der unter gewissen Umständen durchaus derb, wenn nicht sogar boshaft sein konnte. Die Höflinge wußten, daß es gefährlich war, sich auf irgend etwas zu setzen – ganz gleich, wie bequem es aussehen mochte. Und sie betrachteten die exklusiven, von Lakaien herumgereichten Speisen und Getränke als eine besonders exaltierte Form von russischem Roulette.

Es war ein weiter Weg bis zum Hof hinab. Mancher machte einen Witz daraus und verglich den Weg mit dem Abstieg in die Hölle, doch niemand sagte es laut.

Kapitän Schwejksam, Investigator Frost und Sicherheitsoffizier Stelmach standen dicht beisammen inmitten einer großen Masse von Höflingen und starrten über die grelle Eiswüste, die sich ausdehnte, so weit das Auge reichte. Der Schnee lag beinahe einen halben Meter hoch, und noch mehr fiel in schweren nassen Flocken aus einem düsteren Himmel. Dünner Nebel hing in der Luft. Hier und da verdichtete er sich zu undurchdringlichen Mauern. Es war bitterkalt, und das nackte Fleisch schmerzte ebenso wie die Lungen, wenn man zu tief atmete.

Schwejksam drehte die Heizelemente seiner Uniform einen weiteren Tick auf. Frost machte die Kälte nichts aus. Es brauchte eine ganze Menge mehr als gewöhnliche Kälte, damit ein Investigator sich unbehaglich fühlte. Sie war ausgebildet, weit Schlimmeres zu überstehen. Stelmachs Heizelemente liefen bereits auf höchster Stufe, doch der Sicherheitsoffizier zitterte trotzdem. Er sah der Begegnung mit der Herrscherin nicht gerade fröhlich entgegen.

Die Kälte war – im Gegensatz zum größten Teil der restlichen Umgebung – höchst real; es war kalt genug, um jemanden ohne entsprechende Kleidung nach einer Weile erfrieren zu lassen. Doch es gab mit Sicherheit noch andere, subtilere Gefahren, die willkürlich im gesamten Hof verteilt lauerten. Die Imperatorin fand einen Scherz immer erst dann amüsant, wenn jemand dabei verletzt werden konnte. Auch der Schnee war echt. Er sammelte sich feucht auf Köpfen und Kleidern und schien von Minute zu Minute dichter zu fallen. Irgend jemand hatte sich eine Menge Mühe gemacht, diese Umgebung zu erschaffen. Was den Gedanken nahelegte, daß auch die entsprechenden Lebensformen irgendwo dort draußen waren. Ziemlich wahrscheinlich Raubtiere. Löwenstein hatte eine besondere Vorliebe für handfeste Späße.

Die versammelten Höflinge murmelten eine Weile übereinander, bevor sich irgendeine brave Seele in Bewegung setzte und alle anderen hinter ihr her trotteten. Nur wenige hatten sich auf eine derartige Kälte vorbereitet, und die helleuchtenden Seidenstoffe der gegenwärtigen Mode schützten ihre Träger kaum vor den arktischen Temperaturen. Einige Besucher fluchten leise vor sich hin, doch die meisten bissen die Zähne zusammen und schwiegen. Man konnte nie wissen, wer gerade lauschte. Schwejksam wanderte mit der Menge nach vorn, noch immer überrascht, daß man ihn nicht in schwere Ketten gelegt hatte wie anläßlich seines letzten Besuchs bei Hofe.

Nach seinem jämmerlichen Versagen auf der Wolflingswelt hatte er fest damit gerechnet, von einem Erschießungskommando in Empfang genommen zu werden, sobald er von Bord seines Schiffes ging. Anscheinend hatte Schwejksam sein Sieg über das fremde Schiff eine Gnadenfrist verschafft, wenn schon sonst nichts anderes.

Frost schlenderte neben ihm her, als existierte der Schnee überhaupt nicht. Sie schien sich keinerlei Gedanken zu machen. Allerdings gab es auch nicht viel, weswegen Investigatoren sich den Kopf zerbrachen. Und wenn der einzige Grund dafür darin lag, daß Investigatoren dazu neigten, alles zu töten, was ihnen Kopfzerbrechen bereiten konnte.

K. Stelmach trottete hinter dem Investigator her und nutzte Frosts große Gestalt als Windbrecher. Er hatte die Arme fest um den Leib geschlungen und zog einen Schmollmund. Stelmach war unglücklich. Aber das war eigentlich nicht ungewöhnlich. Stelmach war nur selten glücklich. Es kam daher, daß er Sicherheitsoffizier war. Und sein Vorname erledigte den Rest. Kühnhold.

Die Menge arbeitete sich mühsam durch den hohen Schnee voran. Viele rutschten aus oder hatten zumindest Mühe, das Gleichgewicht zu halten. Der Nebel wurde dichter und verschleierte das, was weiter vorn wartete. Schwejksam beobachtete, wie sein Atem in der kalten Luft kondensierte, und fragte sich nicht zum ersten Mal, was ihn erwarten mochte. Jeder vernünftige Mensch wäre um sein Leben gerannt, statt seinen Kopf persönlich zu präsentieren, damit die Eiserne Hexe ihn abschneiden konnte. Doch Schwejksam kannte seine Pflicht.

Die Flotte war sein Leben, und wenn es zum größten Teil auch ein verdammt hartes Leben gewesen war, er hätte trotzdem mit niemandem tauschen mögen. Johann Schwejksam war Kapitän der Imperialen Flotte und damit Teil eines größeren Ganzen.

Im Dienst der gesamten Menschheit. Er würde sein Leben dafür geben, wenn es sein mußte. Die Löwenstein mochte eine rachsüchtige Psychopathin mit einem ganz besonders unangenehmen Sinn für Humor sein, aber sie war noch immer seine Imperatorin, und er hatte auf Leben und Ehre geschworen, ihr für den Rest seiner Tage zu dienen. Er blickte sich um und musterte die arktische Welt, und dann grinste er schwach. Typisch Löwenstein. Hier war er, marschierte wie ein guter Soldat zu seiner eigenen Exekution, und sie machte ihm selbst das noch schwer.

Schwejksams Kopf ruckte herum. Er spürte mehr, als er hörte, wie etwas Großes sich versteckt im Nebel vor ihm bewegte.

Gemurmel wurde laut, als auch andere ringsum es sahen oder hörten. Schwejksams Augen verengten sich, und seine Hand fiel automatisch zu der Stelle an seiner Hüfte, wo der Disruptor hätte sein sollen. Einen Augenblick lang war eine Bewegung im Nebel zu erkennen, als eine gewaltige Kreatur unter lautem Knirschen durch den Schnee stapfte, den zotteligen Kopf hob und herausfordernd brüllte. Das rauhe Geräusch echote unheimlich durch die Stille. Dann wurde der Nebel wieder dichter, und die Kreatur war nicht mehr zu sehen. Die Höflinge drängten sich dicht zusammen und beeilten sich weiterzugehen.

Die Imperatorin wartete.

In Schwejksams Händen juckte es nach dem Griff einer Waffe, doch Pistole und Schwert waren ihm versagt. Keinem Untertanen, egal, wie vertrauenswürdig oder geschätzt, war es gestattet, im Beisein der Imperatorin ohne ausdrückliche Genehmigung Waffen zu tragen. Was bedeutete, daß auch rings um Schwejksam jedermann unbewaffnet war. Leichte Beute, falls die Kreatur hungrig sein sollte. Die Eiserne Hexe mußte verrückt sein, wenn sie riskierte, die Familien durch eine echte Bedrohung zu gefährden, aber niemand hätte dagegen wetten mögen. Schwejksam schnitt eine Grimasse und ballte die Fäuste. Erneut brüllte ein undeutlicher Schatten, doch diesmal klang das Geräusch weiter entfernt. Es bewegte sich von den Höflingen weg. Ein allgemeines erleichtertes Aufatmen, dann ging es weiter. Natürlich bestand immer die Möglichkeit, daß die Schatten nur Hologramme waren, doch auch darauf hätte niemand wetten mögen. Schwejksam beschloß, in der Nähe von Investigator Frost zu bleiben. Auch ohne Waffen war Frost der Tod auf zwei Beinen, und Schwejksam würde ihr den Rücken decken, falls Löwenstein weitere Überraschungen bereithielt. Nicht, daß er gegenüber Frost davon sprechen würde. Sie war auch so schon eingebildet genug.

Weitere Schatten tauchten im Nebel vor ihnen auf. Im ersten Augenblick dachte Schwejksam, es wären Sicherheitsleute, die darauf warteten, die Höflinge zum Thron zu eskortieren, aber als er näher kam, entpuppten sie sich als Schneemänner. Eine Reihe menschlicher Gestalten aus Schnee, mit Augen und Mündern aus Kohlstückchen und einem fröhlichen Grinsen im Gesicht. Ein bezaubernder Einfall – wenn sie nicht alle verschiedene einfallsreiche Todesarten dargestellt hätten. Einer war auf einer Lanze aufgespießt. Ein anderer hielt den abgetrennten Kopf unter dem Arm. Eine dritte Gestalt war vollkommen zerlegt worden, und ihre Gliedmaßen lagen um den Rumpf verstreut. Schwejksam wollte an den Gestalten vorbeigehen, doch als er bemerkte, daß Frost stehengeblieben war, zögerte er ebenfalls. Frost stand da und musterte die Schneemänner mit nachdenklichem Gesicht. Ihre Hand lag auf der Hüfte, wo das Schwert hätte sein sollen. Stelmach stand zitternd vor Kälte daneben. Er widmete den Schneemännern keine besondere Aufmerksamkeit, doch er war andererseits auch nicht gewillt, ohne den Schutz der einzigen bekannten, mehr oder weniger freundlichen Gesichter weiterzugehen. Schwejksam trat neben Frost.

»Was gibt es, Investigator? Probleme?«

»Ich weiß nicht, Kapitän. Vielleicht. Irgend etwas gefällt mir nicht an diesen Schneemännern. Sie… sie wirken so beunruhigend. Wer baut schon einen Schneemann mit Gliedmaßen?«

Frost trat zu dem enthaupteten Schneemann und nahm den Kopf aus seinen Armen. Es war eine große, runde Kugel mit einem breiten Grinsen, das man unter den blinden Augen eingekerbt hatte. Frost knurrte wegen des unerwarteten Gewichts der Kugel und hielt sie in der Armbeuge fest, während sie mit der freien Hand den Schnee abkratzte. Die Augen und das Grinsen verschwanden. Schwejksam wußte bereits, was sie finden würde, bevor er es sah. Der Mantel aus Schnee verschwand, und die gebrochenen Augen und die Nase eines menschlichen Gesichts kamen zum Vorschein. Frost wischte vorsichtig noch mehr Schnee ab. Schwejksam kannte den Mann nicht. Er trat vor und schob die Hand tief in den Körper des Schneemanns. Seine Fingerspitzen berührten etwas Hartes und Unnachgiebiges, das ganz definitiv kein Schnee war. Er zog die Hand rasch wieder zurück und wischte sie an seiner Uniform ab.

»Da drin steckt ein richtiger Körper«, sagte er leise.

»Ich kann nicht sagen, daß mich das überrascht«, erwiderte Frost. Sie warf den Kopf in den Schnee. »Soll ich auch die anderen Schneemänner überprüfen?«

»Nicht nötig. Das sind alles Tote. Löwensteins Methode, uns zu sagen, was auf uns zukommen wird. Ich frage mich, was sie sich zuschulden haben kommen lassen.«

Frost zuckte die Schultern. »Sie haben Löwenstein verärgert.

Von solchen Leuten gibt es immer genug. Laßt uns weitergehen.«

»Warum so eilig?« schnappte Stelmach. »Laßt uns das meiste aus der wenigen Zeit machen, die uns noch bleibt.«

»Ihr solltet die Hoffnung nicht aufgeben«, erwiderte Schwejksam. »Frost und ich waren schon einmal hier, und wir haben es überlebt. Vielleicht haben wir diesmal ebenfalls Glück.«

»Niemand hat so viel Glück.«

»Trotzdem, macht Euch keine Sorgen«, sagte Frost. »Wir werden ein gutes Wort für Euch einlegen.«

»Oh, großartig!« brummte Stelmach. »Genau das, was mir noch gefehlt hat.«

Die drei setzten sich wieder in Bewegung und stapften eilig durch den tiefen Schnee, um zum Rest der Höflinge aufzuschließen. Einige von ihnen mußten gesehen haben, was in den Schneemännern steckte, doch alle gaben sich die größte Mühe, so zu tun, als hätten sie nichts bemerkt. Der Erfolg bei Hofe hing oftmals in starkem Maß davon ab, was man sah und was nicht.

Es schneite ununterbrochen weiter, und der Nebel wurde ständig dichter. Noch immer erstreckte sich eine scheinbar endlose arktische Wüste vor den Höflingen. Schwejksam runzelte die Stirn. Die Kammer konnte unmöglich derartig groß sein.

Vielleicht wurden sie auf subtile Weise dazu gebracht, im Kreis zu laufen. Schwejksams Kopf ruckte hoch, als unter den Höflingen ein erregtes Gemurmel einsetzte. Die Menge kam zum Stehen, und die vordersten Männer und Frauen blickten alarmiert in die Runde. Nichts regte sich im Nebel. Schwejksam warf einen Blick zu Frost, die aufmerksam lauschte.

Mit einer raschen Handbewegung winkte sie Schwejksam zu sich heran und flüsterte ihm ins Ohr: »Unter dem Schnee bewegt sich etwas, Kapitän. Etwas Großes, Lebendiges. Ich kann die Vibrationen spüren, und ich kann das Geräusch hören, wenn es sich bewegt.«

»Vielleicht eine Schneeschlange?« vermutete Schwejksam.

»Eines dieser Biester von Loki. Manche davon werden zehn Meter lang.«

»O nein!« murrte Stelmach. »Keine Schlangen! Ich hasse Schlangen!«

»Macht Euch keine Sorgen«, beruhigte ihn Schwejksam.

»Wenn eine der Kreaturen es wagt, unsere Frost hier zu ärgern, wird sie einen Knoten hineinmachen und sie wegwerfen.

Stimmt’s, Frost?«

»Verdammt richtig«, erwiderte Frost.

In diesem Augenblick öffnete sich ein drei Meter langes Maul unter den Füßen eines der Höflinge, verschluckte den Mann und verschwand wieder unter dem Schnee. Freunde und Familienangehörige schrien entsetzt und fielen auf die Knie, um mit den bloßen Händen im Schnee nach dem Verschwundenen zu graben, doch was auch immer ihn verschluckt hatte – es war spurlos verschwunden. Sie blickten sich hilflos an, und aus der Ferne, verborgen hinter einer Wand aus Schnee und Nebel, erklang ein schwaches Kichern. Die Imperatorin schien sich zu amüsieren. Einige der Höflinge redeten beruhigend auf die noch immer knienden Angehörigen und Freunde des Getöteten ein. Sie konnten nichts mehr für den Verschwundenen tun. Der Mensch denkt, die Herrscherin lenkt. So war es eben im Imperium in jenen Tagen. Schwejksam schwieg zu all dem, doch sein Gesicht zeigte einen festen, grimmigen Ausdruck.

Plötzlich öffnete sich die geschlossene Schneedecke am Rand der Menge ein weiteres Mal, und der Kopf der Kreatur durchbrach die Oberfläche. Die Leute wichen schreiend und kreischend zurück. Das große Maul öffnete sich und spuckte sein Opfer wieder aus. Dann tauchte der Kopf zurück in den Schnee und verschwand. Der Höfling segelte durch die Luft und prallte hart auf den festen Schnee. Sein schmerzerfülltes Stöhnen zeigte, daß er zumindest noch lebte. Freunde und Verwandte drängten sich um den Verletzten und stellten fest, daß er zumindest äußerlich keine größeren Wunden erlitten hatte, und sie halfen ihm auf die Beine. Löwenstein lachte erneut, und jeder, der seinen Kopf dort behalten wollte, wo er hingehörte, stimmte in das Imperiale Lachen ein. Selbst der Höfling, der für kurze Zeit im Maul der Kreatur verschwunden war, brachte ein klägliches Lachen zustande. Obwohl er wahrscheinlich einfach nur glücklich war, daß er noch lebte. Frost warf einen Seitenblick zu Schwejksam.

»Ziemlich große Schlange.«

Stelmach nickte mit großen Augen.

Die Höflinge setzten sich ein weiteres Mal in Bewegung und stemmten ihre Füße in den tiefen Schnee. Es schien noch kälter zu werden, wenn das überhaupt möglich war. Rauhreif bildete sich auf Haaren und Bärten, und die Nässe von geschmolzenem Schnee drang in die teuren Kleider. Jeder fror, und einige zitterten gewaltig. Schwejksam konnte spüren, wie die Kälte an seinen Knochen nagte, obwohl die Heizelemente seines Anzugs inzwischen mit Höchstleistung arbeiteten. Seine Nase und Ohren schmerzten, und er spürte, wie sich in den Augenwinkeln kleine Eiskristalle bildeten. Stelmach zitterte, als hätte er eine kleine Rüttelmaschine eingebaut. Nur Frost ließ sich nichts anmerken. Die Höflinge drängten sich auf der Suche nach Schutz und Körperwärme dicht zusammen, doch sie hielten sich weiterhin vorsichtig von Schwejksam, Frost und Stelmach entfernt. Sie erkannten Aussätzige, wenn sie welche sahen. Inzwischen waren alle Gespräche verstummt, und man konzentrierte sich mehr darauf, Löwensteins neuesten derben Scherz zu überleben. Alle waren sich darin einig, daß es ein schwarzer Tag für das Imperium und ganz besonders den Hofstaat gewesen war, als die Imperatorin beschloß, einen Sinn für Humor zu entwickeln.

Fremdartige Schatten schälten sich aus dem Nebel, große Schollen massiven Eises, die aus dem Schnee aufragten wie der winzige Teil eines Eisbergs, den man über Wasser zu Gesicht bekommt. Der Schnee wirbelte um die Eisblöcke herum, als würde er von den glitzernden Flächen angezogen. Die Strukturen aus Eis bildeten einen ungefähren Halbkreis, der sich einladend zu den Höflingen hin öffnete, und dort, am anderen Ende der umschlossenen Fläche, stand der Eiserne Thron, hoch erhoben auf einem gewaltigen Podest aus Eis. Und auf diesem Podest, auf dem uralten Thron aus Schwarzem Eisen und Jade, saß die Imperatorin Löwenstein XIV und beobachtete gelassen, wie die Höflinge stolpernd näher kamen.

Löwenstein war in dichte Pelze gehüllt wie eine antike Stammesfürstin, das bleiche Gesicht kalt und klar wie das der legendären Eisprinzessin, die den Menschen die Seelen gestohlen hatte, indem sie ihre Herzen und Augen mit Eiszapfen durchbohrte. Löwenstein besaß ein markantes Gesicht mit einem breiten Mund und leuchtend blauen Augen, die kälter wirkten, als einfaches Eis jemals sein konnte. Sie war schön, doch auch ihre Schönheit strahlte Kälte aus. Die gleiche Kälte wie der große Diamant auf ihrem Kopf. Die Imperatorin, verehrt und angebetet, deren Launen Gesetz waren und auf deren bloßen Wink hin Menschen starben und Welten verbrannten.

Auch Eiserne Hexe genannt.

Löwenstein XIV saß lässig auf dem Eisernen Thron und beobachtete mit sardonischem Grinsen, wie die Höflinge mit gesenkten Köpfen heranschlichen und schließlich in einer demütigen, untertänigen Haltung verharrten, während sie auf Löwensteins Erlaubnis warteten, sich wieder aufzurichten. Jeder wußte, daß sie den Hof an schlechten Tagen stundenlang in dieser Haltung verharren ließ, bis jeder Rücken schmerzte und auch das letzte Auge tränte. Doch heute entließ sie ihre Untertanen bereits nach wenigen Sekunden aus der demütigen Verbeugung. Entweder war sie ausgesprochen guter Laune – oder sie konnte nicht erwarten, was als nächstes kommen würde.

Die Höflinge gaben sich die allergrößte Mühe, freundlich, respektvoll und äußerst loyal dreinzublicken, während das Lächeln Ihrer Majestät über sie hinwegglitt.

Sie hatten in respektvoller Entfernung vom Podest haltgemacht, nicht nur wegen der zwanzig schwer bewaffneten Leibwächter, die hinter dem Thron standen, sondern auch und vor allem wegen der zehn ›Jungfrauen‹, die sich zu Löwensteins Füßen zusammengekauert hatten und böse knurrten. Sie waren Löwensteins Dienerinnen und persönliche Garde, und jede einzelne von ihnen war tödlich. Sie waren nackt, doch sie spürten die Kälte nicht. Die Dienerinnen spürten überhaupt nichts, wenn die Imperatorin es nicht gestattete. Hirntechs hatten ihre schmutzigen Finger in die Köpfe der jungen Frauen gesteckt und alles ausgelöscht bis auf bedingungslose Hingabe an die Herrscherin. Sie würden ohne Zögern sterben, um Löwenstein zu schützen, und jeden töten, der sich ohne Erlaubnis näherte. Je nachdem. Sie waren mutige, tödliche Kämpferinnen, und jede trug ein ganzes Arsenal von implantierten, versteckten Waffen. Ihre Finger besaßen stählerne Krallen. Die Dienerinnen schwiegen, weil sie keine Zungen besaßen, und sie erlebten die Welt durch kybernetische Sinne. Jetzt kauerten sie sich am Fuß des Eisernen Throns zusammen, starrten die Höflinge feindselig an und warteten ungeduldig darauf, jeden zu zerreißen, der das Mißfallen ihrer Herrin erregte. Aber zum ersten Mal waren die Blicke der Höflinge nicht ununterbrochen auf die Dienerinnen der Imperatorin gerichtet. Neben dem Thron nämlich, ein kleines Stück an der Seite, stand reglos ein Schläfer vom Planeten Grendel.

Kontrolliert durch ein Joch.

Auf dem Planeten Grendel war man tief unter der Erde in riesigen Gewölben auf genetisch manipulierte Bestien gestoßen, die Schläfer. Tausende und Abertausende von ihnen, eine gewaltige Armee, die auf einen Feind wartete, der niemals gekommen war. Die fremde Zivilisation, die Erschaffer der Schläfer, war lange verschwunden, doch ihr Werk lebte fort.

Unaufhaltsame Mordmaschinen, lebende Waffen, programmiert zu kämpfen bis zum eigenen Untergang oder der Vernichtung des Feindes. Ein Imperialer Erkundungstrupp hatte den Fehler begangen, eines der uralten Gewölbe zu öffnen, und die Schläfer waren erwacht und in rasender Wut herausgekommen. Innerhalb weniger Minuten hatten sie den gesamten Trupp und das Basislager an der Oberfläche überrannt und alles niedergemetzelt, was sich bewegte. Hunderte von Männern und Frauen hatten den Tod gefunden, und kein einziger Schläfer war gefallen. Disruptoren und Schwerter schienen den Bestien nichts anhaben zu können. Aber sie besaßen keine Raumschiffe, und so hatten sie auf dem Planeten festgesessen. Die Imperatorin hatte schließlich den Befehl erteilt, Grendel aus dem Orbit zu sengen, und das war das Ende der Schläfer gewesen. Mit Ausnahme derjenigen, die noch immer in anderen Gewölben tief unter der Oberfläche schliefen und warteten.

Löwenstein hatte eine vollkommene Quarantäne über Grendel verhängt und eine Gruppe von Sternenkreuzern abkommandiert, um die Quarantäne auch durchzusetzen.

Aber angesichts der Bedrohung durch unbekannte Fremdrassen, die sich gegen das Imperium der Menschheit zusammenrotteten, hatte Löwenstein einen neuen Plan entwickelt: Sie wollte die Schläfer aufwecken und unter ihre Kontrolle bringen, um sie als Sturmtruppen gegen den Feind zu werfen. Und jetzt stand eine dieser Bestien hier, mit einem glänzenden kybernetischen Joch auf den Schultern, das ihre Gedanken kontrollierte. Theoretisch zumindest.

Alles schielte mißtrauisch zu dem Schläfer, und jeder betete, daß den Wissenschaftlern kein Fehler bei der Konstruktion der Maschine unterlaufen war. Das Wesen von Grendel war gut drei Meter groß und in einen stachligen purpurnen Siliziumpanzer gehüllt, der irgendwie Teil seines Körpers zu sein schien. Es besaß ungefähr humanoide Körperformen, doch seine Zähne und Klauen wirkten bösartig, und der herzförmige Kopf besaß nicht die geringste Ähnlichkeit mit einem Menschen. Eine einzige dieser Bestien hatte eine ganze Kompanie von Schwejksams Männern ausgelöscht, als er zu den Gewölben von Grendel hinabgestiegen war mit dem Auftrag, die Wesen gefangenzunehmen und eine Möglichkeit zu finden, wie er sie kontrollieren konnte. Schließlich war es ihm und dem Rest seiner Leute mit mehr Glück als Verstand gelungen, das Wesen zu überlisten. Und jetzt befand sich eine dieser Bestien hier am Hof, und nur der zweifelhafte Prototyp eines kybernetischen Jochs hielt ihre immerwährende Mordlust im Zaum. Mehr als je zuvor wünschte Schwejksam, er hätte seine Waffen dabei.

Oder zumindest eine Ahnung, in welcher Richtung der Ausgang lag. Die Höflinge betrachteten die Kreatur unglücklich, doch sie schwiegen. Sie verstanden die Notwendigkeit erhöhter Sicherheitsmaßnahmen bei Hofe, nachdem erst kurz zuvor Elfen und Fremdwesen angegriffen hatten, aber ein Schläfer an der Leine ging eindeutig zu weit. Selbst für die Löwenstein.

Das hier hatte nichts mehr mit Sicherheit oder Stil zu tun. Das hier ging ganz eindeutig in Richtung Overkill. Vielleicht sogar im buchstäblichen Sinne des Wortes. Die Männer und Frauen in den vordersten Reihen hatten plötzlich das Bedürfnis, höflich ihre privilegierten Plätze freiwillig anderen zu überlassen, und versuchten, sich in der Menge zu verstecken. Die in den Reihen dahinter hatten keinerlei Sehnsucht, plötzlich vorn zu stehen, und sie widersetzten sich entschlossen. Jeder wußte, daß die bewaffneten Leibwächter sie nicht schützen würden, falls das Joch unerwartet versagte. Das war nicht ihre Aufgabe.

Trotz des Gedränges brachten die Höflinge es irgendwie fertig, vollkommen still zu bleiben. Kein Wort wurde gesprochen.

Frost beugte sich zu Stelmach herüber, der erschreckt zusammenzuckte. Sie grinste nicht.

»Ich dachte, Ihr hättet gesagt, daß Euer Schläfer der einzige wäre, der durch ein Joch kontrolliert wurde. Und er wurde auf Haden zerstört. Was, zur Hölle, macht dann diese Bestie hier?«

»Offensichtlich hat die Forschung während meiner Abwesenheit Fortschritte gemacht«, erwiderte Stelmach. Seine Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. Er versuchte, beim Reden nicht die Lippen zu bewegen, damit niemand auf ihn aufmerksam wurde. Frost schnitt eine Grimasse.

»Und wie verläßlich ist dieses Joch?«

»Das kommt darauf an, was Ihr unter verläßlich versteht.

Wenn es keinen größeren Durchbruch gegeben hat, was ich persönlich stark bezweifle, kann man das Joch nur ein- und ausschalten. Wenn der Schläfer erst von der Leine ist, bringt er alles um, was sich bewegt. Man kann nur hoffen, ihn in die richtige Richtung zu schicken. Wenn dieses Joch dort so arbeitet wie das, welches meine Leute entwickelt haben, dann erledigt es seine Arbeit. Aber ich würde nicht mein Leben darauf verwetten.«

»Das müssen wir aber, ob es uns gefällt oder nicht.«

»Ich weiß«, entgegnete Stelmach unglücklich.

Schwejksam blickte sich um. Er machte sich erst gar nicht die Mühe, sein Interesse zu verbergen. Ganz ohne Zweifel gab es noch eine ganze Reihe weiterer bewaffneter Wachen, die unsichtbar hinter tarnenden Hologrammen warteten. Und eine ganze Reihe von ESP-Blockern, um vor Esper-Terroristen sicher zu sein, sowie weitere Sicherheitseinrichtungen, die Schwejksam nicht einmal dann erkennen würde, wenn man ihn mit der Nase darauf stieß. Man sagte, daß die Imperatorin ein Vermögen darauf verwandt hatte, den Hof so sicher wie nur menschenmöglich zu machen. Es war mehr als nur Verfolgungswahn. Eine ganze Menge Leute wollten Löwenstein tot sehen. Sie sehnten sich danach, auf ihrer Beerdigung zu tanzen und auf ihr Grab zu urinieren. Viele dieser Leute befanden sich hier unter den anwesenden Höflingen, und auch das war ein Grund, aus dem man nur unbewaffnet am Hof erscheinen durfte. Manchmal konnte ein Ruf an den Hof durchaus damit enden, daß Löwenstein jemanden zum Tode verurteilte. Jemanden, der beim Ränkeschmieden nicht so vorsichtig gewesen war, wie er eigentlich gedacht hatte. Was die Familien nicht davon abhielt, weiterhin zum Hof zu kommen. Schließlich wurden hier die Weichen gestellt. Hier wurden die Dinge in Bewegung gesetzt. Der beste Ort, um zu sehen und gesehen zu werden. Milliarden Zuschauer auf allen Welten im gesamten Imperium verfolgten das Geschehen zu Hause auf ihren Holoschirmen. Und es war der einzige Ort, an dem sie Einfluß darauf nehmen konnten, welche Entscheidungen getroffen wurden. Und trotz der allgemeinen und berechtigten Nervosität war eine ganze Reihe von Höflingen fest entschlossen, um Gehör zu bitten.

Zum ersten Mal seit vielen Jahren hatte sich in den Familien die Überzeugung gebildet, daß man einen Teil der Macht aus Löwensteins Händen in die eigenen überführen könnte. Sie hatten etwas in der Hand, das, vorsichtig eingesetzt, vielleicht einen Keil zwischen die Imperatorin und das ihr so treu ergebene Militär treiben konnte. Der erfolgreiche Anschlag der Rebellen auf die Zentrale der Steuerbehörde, zusammen mit der Sabotage der Verteidigungseinrichtungen des Planeten, hatte das Militär politisch gesehen in eine schwierige Lage gebracht. Der unerwartete Angriff des fremden Schiffes hatte diesen Eindruck noch verstärkt. Und außerdem gingen Gerüchte um, daß der offizielle Prinzgemahl der Herrscherin und Oberste Krieger des Imperiums, der Hohe Lord Dram, tot sein sollte. Angeblich hatte er bei einer von der Versammlung der Lords nicht autorisierten Mission auf einem abgelegenen Planeten den Tod gefunden.

Nur die Besatzung der Unerschrocken konnte darüber Auskunft geben, und die wurde auf ihrem Schiff im Orbit um Golgatha festgehalten. Mit Ausnahme von Frost, Schwejksam und Stelmach. Eine Menge Augen verfolgte jede Bewegung der drei, doch andererseits machte man einen großen Bogen um sie. Nur für den Fall. Man war der festen Überzeugung, daß die Imperatorin mit diesen dreien etwas Besonderes vorhatte, und es mochte sich durchaus herausstellen, daß es nichts Angenehmes war. Schwejksam war sich der Hintergedanken der versammelten Höflinge durchaus bewußt, genau wie ihrer Haltung gegenüber der Herrscherin. Und er konnte nicht umhin zuzugeben, daß dieser Standpunkt nicht unvernünftig war.

Wenn Löwenstein und das Militär nicht imstande waren, den eigenen Planeten gegen ein einzelnes fremdes Schiff und eine Handvoll Rebellen zu schützen, dann befanden sie sich auch nicht in der Position, den Angehörigen des Parlaments und der Versammlung der Lords, deren Gelder schließlich einen Großteil der Staatsausgaben finanzierten, Vorschriften zu machen.

Unter dem Strich lief es nämlich wieder einmal darauf hinaus, daß man die Steuern erhöhen würde, um die Sicherheit des Imperiums zu finanzieren. Die Familien wollten mehr Mitspracherecht, was die Verwendung der Gelder betraf. Vorzugsweise, bevor die Steuerbehörde wieder arbeitete und über neue Steuersätze entschieden werden konnte.

Das Militär war sich durchaus dieser Gefahr bewußt und hatte Schritte unternommen, um sich gegen die Angriffe der Familien wehren zu können. So befanden sich zahlreiche Offiziere der allerhöchsten Ränge unter den Höflingen und standen jetzt in Habacht vor der Herrscherin. Schnee hatte sich auf ihre Köpfe und Schultern gelegt, doch wenn ihnen die Kälte zu schaffen machte, so zeigten sie es nicht. Die Offiziere waren an den Hof gekommen, um deutlich zu machen, daß Löwenstein noch immer ihr Vertrauen und ihre Unterstützung besaß. Und umgekehrt natürlich. Die Aufgabe des Militärs war es, Löwenstein gegen jede Bedrohung zu schützen – auch solche, die vom Hof selbst herrühren mochte. Es war eine Frage der Ehre, die zumindest im Militär noch über der Politik stand. Man hatte der Imperatorin einen Treueeid geschworen, und sonst niemandem.

Auch die Kirche von Christus dem Krieger war mit ihren Abgesandten vertreten. Zahlreiche Akolythen mit bleichen Gesichtern, rasierten Schädeln und dem starren Blick echter Fanatiker standen neben den Militärs und ignorierten die Offiziere beharrlich. Die Akolythen waren Kriegerpriester, von Kindesbeinen an in einem blutigen Glauben erzogen, und sie beugten den Kopf vor der Herrscherin nur, wenn die Umstände sie dazu zwangen. Die Kirche vertrat die Auffassung, daß man Glauben erzwingen mußte – selbst wenn das bedeutete, die Menschen zu töten, die man eigentlich hatte bekehren wollen. Sie predigte, daß Macht nach Gottes Willen gerecht war, und sie war nur allzu bereit und geradezu begierig, ihre Theorien in die Praxis umzusetzen. Es gab noch andere Religionen im Imperium, doch die meisten wurden im verborgenen ausgeübt. Ihre Anhänger gaben sich Mühe, nicht weiter aufzufallen.

In der ersten Reihe der Versammlung stand General Shaw Beckett und musterte die Akolythen nachdenklich. Er machte sich nicht die Mühe, sein Interesse zu verbergen. Einige der Priesterkrieger erwiderten seinen Blick mit der gleichen Intensität und aus dem gleichen Grund. Kenne deinen Feind. Beckett grinste und blies den Akolythen eine Wolke schweren Zigarrenqualms entgegen. Glaube war schön und gut, doch der General war ein Anhänger von Drill und Übung. Nur weil ein Fanatiker bereit ist, für seine Sache zu sterben, bedeutet das noch lange nicht, daß er seinen Auftrag erledigen kann, bevor der Gegner ihn erwischt. Der General war ein alter Soldat, und die Kirche von Christus dem Krieger war ihm ein Dorn im Auge. In seinen besseren Tagen war er ein berühmter Kämpfer gewesen, und obwohl Beckett inzwischen deutlich erkennbar in die Jahre gekommen war, trat ihm noch immer niemand in den Weg, ohne vorher sein Testament gemacht zu haben.

Beckett war von durchschnittlicher Größe, doch ziemlich beleibt, und das ließ ihn kleiner erscheinen. Das meiste Übergewicht hatte sich in seiner Bauchregion angesammelt, und selbst ein nach Maß gefertigter Kampfpanzer hatte Schwierigkeiten, seine Leibesfülle zu bändigen. Der General gab einen verdammten Dreck darauf. Er hatte genügend Jahre im Feld verbracht, um etwas Bequemlichkeit verdient zu haben. Beckett war ein wertvoller Ratgeber und besaß einen scharfen militärischen Verstand. Er war bekannt als Meisterstratege und gewiefter Redner, und er setzte so gut wie immer seinen Willen durch, selbst dann, wenn Löwenstein wieder einmal schlechte Laune hatte und jeder andere in Deckung ging. Die Herrscherin war ständig versucht, General Beckett wegschleppen und exekutieren zu lassen, weil er wieder einmal zur falschen Zeit die falschen Worte gesagt oder eine Wahrheit beim Namen genannt hatte, die ihr nicht im geringsten behagte. Doch irgendwie fand der alte Fuchs immer wieder einen Weg, Löwenstein daran zu erinnern, wie wertvoll sein Rat war, sowohl für sie als auch für das Imperium. Außerdem brachte er sie zum Lachen.

Shaw Beckett rauchte dicke Zigarren, selbst dort, wo das Rauchen nicht gestattet war, und er liebte es, seinen Gesprächspartnern den Rauch ins Gesicht zu blasen. Er besaß auch noch andere schlechte Angewohnheiten, und er genoß sie anscheinend. Es war nicht überraschend, daß Beckett unter den Zuschauern an den Holoschirmen große Popularität genoß.

Die Kirche von Christus dem Krieger hatte insgeheim eine hohe Belohnung auf den Kopf des Generals ausgesetzt, vorzugsweise abgetrennt vom Rumpf, und jeder wußte es.

Seitdem Löwenstein die Kirche zur Staatsreligion erhoben hatte und ihr Rückendeckung gab, waren die religiösen Fanatiker immer mächtiger geworden. Die Kirche hatte in Löwen Steins Namen ausgedehnte Kreuzzüge durchgeführt und jeden Häretiker getötet, den sie in die Finger bekommen hatte. Dann hatten die geistigen Führer der Kirche dekretiert, daß allein Gottes Wille ihr so viel Macht verliehen hatte und daß die Unterstützung der Imperatorin nicht länger erforderlich sei. Und nun, da sie die Erste Kirche des Imperiums war, sollte sogar Löwenstein den Kopf vor ihr beugen. Die Eiserne Hexe schäumte vor Wut, aber nachdem sie selbst die Kirche zur Staatskirche gemacht und sich in einer hochoffiziellen Veranstaltung hatte taufen lassen, konnte sie jetzt keinen Rückzieher machen, ohne schwach und unentschlossen zu wirken. Also begnügte sie sich damit, bei jeder nur möglichen Gelegenheit ihren berüchtigten Humor an den Vertretern der Kirche auszulassen und dem Militär den Rücken zu stärken, wann immer es einen Konflikt zwischen den beiden Gruppierungen gab. Und das geschah in diesen Zeiten recht häufig.

Die Kirche revanchierte sich, indem sie ihre tödlichen Jesuitentruppen stetig vergrößerte und die Gesellschaft von oben bis unten infiltrierte. Jede Familie hatte bereits einen Angehörigen an die Kirche verloren, entweder als neues Mitglied oder als Opfer, angeklagt der Häresie. Alles lief darauf hinaus, daß die Bevölkerung nun zwei Herren besaß, die Imperatorin und die Kirche, und man mußte beiden gefallen, wenn man ein halbwegs ruhiges Leben anstrebte. Eine falsche Entscheidung, und man fand sich plötzlich in einer Welt wieder, die nur noch aus Schwierigkeiten zu bestehen schien. Was die Kirche betraf, so hatten selbst Familienangelegenheiten und familiäre Loyalität hinter ihren Belangen zurückzustehen.

Die Versammlung der Lords leistete beträchtlichen Widerstand gegen diese Entwicklung. Die Lords scherten sich einen Dreck um die Religionen der unteren Schichten, solange diese nur respektvoll blieben und hart arbeiteten. Der Adel hatte viel zu wenig Zeit, um etwas anderes als Profit und Status anzubeten. Das neue Auftreten der Kirche von Christus dem Krieger hatte die adligen Familien richtiggehend in Rage versetzt, und sie hatten sehr deutlich zum Ausdruck gebracht, daß sie nicht im Traum daran dachten, ihre generationenalten Privilegien des Ränkeschmiedens, der Duelle, Ausschweifungen und aller möglichen Arten von Lastern aufzugeben.

Die Kirche auf der anderen Seite hatte mit der Überzeugung gekontert, daß jeder insgeheim etwas zu verbergen hatte, und seither war sie ständig auf der Suche nach Munition, um die Mächtigen unter Druck zu setzen und gegenüber dem Willen der Kirche gefügig zu machen. So ermutigte, bestach und bedrängte sie den niederen Adel, seine Herren auszuspionieren und nützliche Fakten zu berichten. Ansonsten fiel man in Ungnade. Die Familien konterten mit Säuberungsaktionen unter den entfernteren Verwandten. Und alle, die zwischen die Fronten gerieten, hielten die Köpfe unten und hofften, niemandem unangenehm aufzufallen. Mit dem Ergebnis, daß das Leben im Imperium seit einiger Zeit für jedermann ein ganzes Stück schwieriger geworden war.

»Die Kirche war nicht untätig seit unserem letzten Besuch hier«, murmelte Schwejksam zu Frost. »Diese Kriegerjesuiten sehen beeindruckend aus. Und es sind verdammt viel mehr als beim letzten Mal.«

»Eine Bande von Schwuchteln«, entgegnete Frost, ohne die Jesuiten eines Blickes zu würdigen. »Sie sind gut darin, hart auszusehen, aber das ist auch schon alles. Ich hätte keine Mühe, sie alle zu zerstückeln und roh zu fressen, und das ohne Wein zum Nachspülen. Ich kenne diese Sorte. In Rudeln sind sie tapfer, aber allein haben sie nicht den Mut zu einem fairen Kampf. Wenn sie so begierig sind, ihren Gott zu sehen, sollen sie doch mit mir kämpfen, und ich sende sie auf dem schnellsten Weg zu ihm.«

»Wenn Ihr weiter solche Bemerkungen fallenlaßt«, meldete sich Stelmach zu Wort, »dann warnt mich doch bitte in Zukunft rechtzeitig, damit ich mich in Sicherheit bringen kann.

Die Kirche besitzt in letzter Zeit ein äußerst scharfes Gehör, und sie vergibt nicht die geringste Beleidigung. O Gott, einer von ihnen kommt zu uns! Versucht reumütig auszusehen!«

»Ich wüßte nicht, wie ich das machen sollte«, erwiderte Frost.

Schwejksam brachte es irgendwie fertig, ein unbeteiligtes Gesicht zu machen, als der Kriegerpriester sich näherte. Ringsum wichen die Höflinge zurück und gaben ihm reichlich freien Raum. Der Priester steckte in einem langen, blutroten Talar mit einem Scheitelkäppchen in der gleichen Farbe, und sein Blick war scharf genug, um Glas zu schneiden. Er war vielleicht Mitte Zwanzig, doch er gab sich Mühe, älter zu wirken. An seinem Gürtel hingen zwei Skalps, und um den Hals trug er eine Kette mit abgeschnittenen menschlichen Ohren. Vor Schwejksam und Frost blieb er stehen. Stelmach ignorierte der Priester vollkommen, und der Sicherheitsoffizier der Unerschrocken war erleichtert darüber. Der Kriegerpriester blickte von Schwejksam zu Frost und wieder zurück zu Schwejksam. Auf seinem Gesicht stand deutlich zu lesen, daß er schon beeindruckendere Exemplare der Gattung Mensch mit dem Gesicht nach unten im Dreck liegen gesehen hatte.

»Man sagt, Ihr hättet uns alle vor dem gottlosen feindlichen Raumschiff gerettet«, begann der Jesuit. »Wenn das zutrifft, so war es der Wille Gottes. Ihr seid sicherlich beide gute Soldaten, aber Ihr müßt Euren Platz in der neuen Ordnung erst noch finden. Ihr solltet die Vergebung der Kirche für Eure Sünden und Verfehlungen genauso erflehen wie die der Imperatorin. Es ist nicht länger statthaft, sich aus allem herauszuhalten. Ihr müßt Euch entscheiden, wo Ihr steht, und Ihr habt es öffentlich zu tun. Und vergeßt nicht: Wer nicht für die Kirche ist, der ist gegen sie. Die Kirche weiß, wie sie mit ihren Feinden umzugehen hat. Habe ich mich klar und deutlich ausgedrückt?«

Seine schnarrende Stimme verstummte schlagartig, als Frost ihm in den Unterleib trat. Die Wucht ihres Tritts warf den Jesuiten durch die Luft und mitten unter seine eigenen Leute, die umfielen wie Kegel. Ein lautes Stöhnen erklang von, den Priestern, als die beim Aufprall Verletzten sich mühsam auf die Beine rappelten. Der Jesuit, der sich vor Frost aufgebaut hatte, lag zusammengekrümmt am Boden und schnappte noch immer nach Luft. Frost stand ungerührt da und beobachtete ihn. Sie atmete noch nicht einmal schneller. Stelmach schlug die Hände vors Gesicht. Schwejksam klatschte Beifall, und einige der mutigeren Höflinge fielen ein. Frost ignorierte sie mit großartiger Geste, jeder Zentimeter ein echter Investigator.

»Ich glaube nicht, daß ich mich noch in Eurer Nähe aufhalten möchte«, murmelte Stelmach. »Ihr müßt lebensmüde sein.«

»Jetzt kommt schon«, sagte Schwejksam. »Laßt den Kopf nicht hängen. Wir wurden wahrscheinlich sowieso zur Exekution hergebracht, oder habt Ihr das bereits vergessen? Was für eine Rolle spielt es da, wer uns am Ende tötet?«

Stelmach warf einen kurzen Blick zur Eisernen Hexe auf ihrem Thron, dann sah er den Kapitän der Unerschrocken mit einem beinahe flehenden Ausdruck in den Augen an. »Seid Ihr sicher? Besteht denn gar keine Hoffnung mehr?«

»Oh, Hoffnung gibt es immer«, erwiderte Schwejksam. »Als Frost und ich das letzte Mal hier standen, hatte man uns von Kopf bis Fuß in schwere Ketten gelegt, und die Unterschrift der Imperatorin war das einzige, was auf unseren Erschießungsbefehlen noch fehlte. Wir haben trotzdem überlebt.

Diesmal hat man uns wenigstens nicht in Ketten gelegt. Ich betrachte das als gutes Omen.«

»Ich nicht«, widersprach Frost. »Diesmal geht man subtiler vor. Nichts ist schlimmer, als in jemandem falsche Hoffnungen zu erwecken.«

Stelmach seufzte. »Ich hatte gehofft, daß jemand aus meiner Familie auftauchen und mir wenigstens moralische Unterstützung geben würde, aber nein. Niemand ist gekommen, um Zeuge meines Todes zu werden. Ein Versager hat keine Verwandten oder Freunde, aus Furcht, es könnte abfärben.«

Schwejksam musterte seinen Sicherheitsoffizier. »Das war beinahe profund, Stelmach. Offensichtlich hat die Nähe des eigenen Todes einen inspirierenden Einfluß auf Euch. Ihr redet nie viel, Kühnhold. Erzählt uns von Eurer Familie. Was sind das für Menschen, die ihrem Sohn einen solchen Vornamen geben?«

»Ehrgeizige Menschen«, antwortete Stelmach grimmig.

»Meine Familie hat Geschäfte gemacht, aber niemand war erfolgreich genug, um Minister zu werden oder in einen großen Clan einzuheiraten. Also hat man uns Kinder alle zum Militär geschickt. Meine Brüder Stolzfried und Ehrheld sind Offiziere mittleren Ranges. Meine Schwester Athena wurde sogar noch früher weggegeben und in eine Investigatorenausbildung gesteckt. Ich weiß nicht, was aus ihr geworden ist. Man fragt nicht danach. Mein Vater starb vor vielen Jahren. So muß er wenigstens nicht mit ansehen, wie ich ihn enttäusche. Sicherheitsoffiziere bekleiden nicht gerade die ruhmreichsten Posten bei der Flotte.«

»Wenigstens besitzt Ihr noch eine Familie«, erwiderte Schwejksam. »Ich wurde Kapitän eines Raumschiffs, weil mein Clan das von mir erwartet hat. Und ich wollte, daß alle stolz auf mich sind. Statt dessen habe ich den Familiennamen nun bereits zum zweiten Mal in den Schmutz gezogen. Offiziell wurde ich enterbt, weil ich nicht zusammen mit meinem ersten Schiff, der Sturmwind, abgestürzt bin. Ich wollte es ja, doch Investigator Frost hier bestand aus unerfindlichen Gründen darauf, mich zu retten. Stimmt das nicht, Investigator?«

»Wir alle machen Fehler«, erwiderte Frost, ohne ihn anzublicken. Schwejksam mußte grinsen.

»Wollt Ihr uns nicht von Eurer Familie erzählen, Investigator? Stelmach und ich haben unser Herz bereits ausgeschüttet.

Verratet uns doch, woher Ihr kommt.«

Lange Zeit schwieg Frost, und in Schwejksam regte sich bereits das Gefühl, den Bogen vielleicht überspannt zu haben, doch dann begann sie sehr leise zu sprechen. So leise, daß Schwejksam und Stelmach sich anstrengen mußten, um die Worte zu verstehen. Frost hielt den Blick gesenkt, während sie sprach.

»Offiziell besitzen Investigatoren keine Familie. Nur ihresgleichen. Doch ich war neugierig, und da bin ich in die versteckten Dateien eingebrochen und habe nach meiner Vergangenheit geforscht. Ich fand die Adresse meiner Eltern und wollte sie besuchen. Nur mein Vater war bereit, mich zu sehen, und selbst er hatte so viel Angst vor mir, daß er nicht zuhörte. Ich ging niemals wieder hin. Ich besitze keine Familie, Kapitän.

Ich bin selbst für das verantwortlich, was ich heute bin. Das Imperium hat mir ein klein wenig dabei geholfen, das ist alles.«

»Ich bin froh über dieses aufmunternde Gespräch«, brummte Stelmach. »Ich fühlte mich ein wenig deprimiert, doch jetzt ist mir nach Selbstmord zumute. Warum verschlucken wir nicht alle einfach unsere Zungen und bringen es hinter uns?«

»Weil es noch immer Hoffnung gibt«, erwiderte Schwejksam. »Und weil ich Haltung bewahre, selbst wenn ich untergehen muß. Richtig, Investigator?«

»Richtig«, bestätigte Frost. »Oh, seht nur; die Jesuiten erholen sich anscheinend.«

Die Kriegerpriester waren inzwischen alle wieder auf den Beinen, obwohl sie sich noch gegenseitig stützen mußten. Die Offiziere kicherten ungeniert und stießen sich in die Rippen.

Einige der Höflinge applaudierten erneut, doch plötzlich unterbrachen sie sich und warfen ängstliche Blicke auf die Imperatorin, um zu sehen, was sie davon hielt. Zum Glück für die Besorgten schien die Eiserne Hexe in ein Gespräch mit General Beckett versunken zu sein. Also wandte man sich wieder um und beobachtete den zweiten Mann, der vor dem Eisernen Thron stand: James Kassar, Kardinal der Kirche von Christus dem Krieger und nach Meinung vieler einer der gefährlichsten Männer im gesamten Imperium. Er war groß und muskulös und trug einen schwarzen, gepanzerten Kampfanzug, als wäre er hineingeboren worden. Über dem Herzen befand sich das Relief eines Kruzifixes in der Brustplatte. Früher einmal war der Kardinal ein attraktiver Mann gewesen, doch diese Zeit war vorbei. Kassar hatte einen Mann aus fragwürdigem Anlaß als Häretiker hinrichten lassen, und dessen Witwe hatte dem Kardinal Säure ins Gesicht geschüttet. Der Kardinal hatte die Witwe im nächsten Augenblick mit dem Schwert durchbohrt, doch der Schaden war bereits angerichtet. Sein rechtes Auge war verloren und die gesamte rechte Gesichtshälfte bis auf die Knochen verätzt. Die farblosen Knochen zeigten sich noch immer durch das Narbengewebe. Die Zähne schimmerten durch die Überreste seines Kiefers hindurch und verliehen Kassars Gesicht ein konstantes häßliches Grinsen, in dem keine Spur von Humor zu erkennen war. Das Gesicht war ein entsetzlicher Anblick, der selbst den stärksten Magen umdrehte, und Kassar wußte es. Genau aus diesem Grund hatte der Kardinal sich nie operieren lassen. Eine Regenerationsmaschine hätte keine Spur von den entsetzlichen Wunden zurückgelassen, doch er verzichtete darauf. Vielleicht als Zeichen oder Warnung, daß nichts und niemand ihn aufhalten konnte, oder vielleicht aus irgendeiner pervertierten Art von Eitelkeit. Nicht wenige Leute waren überzeugt, daß Kassar es genoß, wenn sein Anblick andere entsetzte.

Man erzählte sich auch, Kassar hätte die Wachen, die die Frau hatten durchschlüpfen lassen, in einen Behälter mit Säure senken lassen. Ganz langsam, mit den Füßen voran. Niemand hatte Schwierigkeiten, sich diese Geschichte als wahr vorzustellen. Kardinal Kassar war bekannt für seine kalte Wut und seine als Gerechtigkeitssinn maskierte Rachsucht. Er war durch die Ränge der Kirche aufgestiegen, indem er fanatisch gegen jeden Häretiker vorgegangen war, der seine oder die Autorität der Kirche in Frage gestellt hatte. Er zögerte nicht, jeden anzuklagen, der sich gegen den wachsenden Einfluß der Kirche zur Wehr setzte – oder seiner persönlichen Karriere im Weg stand

–, selbst wenn es Freunde, Verwandte oder sogar Verbündete waren. Und während Kassar mit beispielloser Geschwindigkeit innerhalb der Kirche aufstieg, beeilten sich die Leute, seinem Eifer zu folgen – jedenfalls wenn sie wußten, was für sie gut war.

So war die Anklage wegen Häresie zu einer beliebten Methode geworden, um seine Feinde aus dem Weg zu räumen. Ein Beweis wurde nicht benötigt. Meist reichte allein die Anschuldigung aus. Es gab Tribunale, wo die Beschuldigten sich verteidigen konnten, doch das kostete Geld. Gerechtigkeit war noch nie billig gewesen. Die Zustände nahmen bald katastrophale Formen an, und manch einer versuchte, eine Versicherung gegen derartige Zwischenfälle abzuschließen – nur um feststellen zu müssen, daß die Prämien noch höher waren als die versicherten Kosten. Damals hatten die Familien zum ersten Mal erkannt, daß niemand mehr vor der Kirche sicher war.

Auch die Eiserne Hexe benutzte diese bequeme Methode und fand sie bald ganz besonders nützlich, um ihre Höflinge zu disziplinieren. Sobald jemand Schwierigkeiten machte oder den Mund zu weit aufriß, wurde eine Anschuldigung ausgesprochen, und das unglückliche Opfer wurde eines frühen Morgens vom Geräusch heiliger Stiefel geweckt, die seine Tür eintraten. Bald schon konnte sich niemand mehr leisten, die Imperatorin zu verärgern, der nicht hervorragende Beziehungen zur Kirche öder viel Geld für Anwälte besaß. Wenn man in diesen Tagen überhaupt einen Anwalt finden konnte, der tapfer genug war, um es mit der Kirche aufzunehmen.

Die Höflinge spielten untereinander das gleiche gefährliche Spiel und denunzierten sich gegenseitig aus familiären, politischen oder persönlichen Gründen, doch die Folgen waren weniger ernst. Die Wahrheit verschwand nur allzu rasch unter einem Morast aus Anschuldigungen und Gegenanschuldigungen, bis selbst die Kirche es leid war. Also beschränkte sie sich meist darauf, einfach alles aufzuzeichnen, um für die passenden Gelegenheiten Belastungsmaterial und Munition zu besitzen.

Valentin Wolf zum Beispiel war schon so häufig wegen aller möglicher Arten von Häresie denunziert worden – einschließlich einiger, die man zuvor für theoretisch unmöglich gehalten hatte –, daß die Kirche aufgehört hatte zu zählen. Die Anklagen wurden niemals weiterverfolgt. Niemand zweifelte daran, daß Valentin vollkommen dekadent war und genügend Drogen konsumierte, um ein halbes Dutzend gewöhnlicher Männer auf einen Schlag umzubringen, doch er war der Kopf der Ersten Familie des Imperiums, unglaublich reich und mächtig, und er besaß das Ohr und die Unterstützung der Eisernen Hexe. Valentin Wolf war mit anderen Worten unantastbar. Kassar hatte seinen Groll gegen Valentin nicht aufgegeben, doch im Augenblick gab er sich damit zufrieden, daß er und der Wolf sich unübersehbar gegenseitig ignorierten. Die Höflinge folgten dem Schauspiel gebannt. Jeder wußte, daß es nicht für immer so weitergehen konnte. Es war nur eine Frage der Zeit, bis einer von beiden den ersten Fehltritt machte, und anschließend würden Blut und Tränen fließen.

Seit Monaten wurden Wetten deswegen abgeschlossen.

Valentin Wolf stand ein wenig allein mitten in der Menge, aber das war nicht ungewöhnlich. Er war das Oberhaupt der Ersten Familie von Golgatha, und sein Wort war Befehl für Tausende, doch Valentin besaß keine Freunde und niemanden, der von sich sagen konnte, ihm auch nur halbwegs nahezustehen. Valentin gab einen feuchten Dreck darauf. Es war ihm egal, und es war ihm schon immer egal gewesen. Valentin hatte sich selbst immer schon als unendlich bessere Gesellschaft empfunden als jedes andere Lebewesen in seiner Umgebung.

Und wenn man seine fortgesetzten Experimente mit jeder einzelnen Droge bedachte, die je unter irgendeiner Sonne gewachsen war – einschließlich einiger, die nur in der Dunkelheit wuchsen –, dann reichte sein Innenleben mit Sicherheit mehr als aus, um Valentin selbst in den stillsten Augenblicken zu beschäftigen.

Valentin war groß und schlank und auf düstere Weise sensibel, wie ein Dämonenprinz aus einem Märchen, nur noch unwirklicher. Sein Gesicht war lang, schmal und von einer vollkommenen Blässe. Valentins unnatürlich helle Augen wurden von schwerem Make-up eingerahmt, und ein in dickem Purpur aufgemaltes Lächeln war der einzige Ausdruck, der je auf seinem Gesicht zu erkennen war. Pechschwarzes Haar fiel in langen Locken, die niemals einen Kamm gesehen hatten, bis auf seine Schultern. Er trug dunkle Kleidung mit einem gelegentlichen Farbklecks, im Augenblick vorzugsweise Rot, und ignorierte die vergänglichen Diktate der Mode mit unerreichter Gleichgültigkeit. Valentin Wolf hatte zu seiner Zeit jede Droge selbst ausprobiert, die der Menschheit bekannt war, und er beschäftigte einen ganzen Stab eigener Chemiker, die ständig neue Drogen für ihn entwickelten. Man erzählte sich allen Ernstes, daß es keine einzige Chemikalie gab, die Valentin noch nicht ausprobiert habe. Jeder, der die Vielfalt und Menge an Drogen zu sich genommen hätte, die Valentin zu konsumieren pflegte, wäre ohne Zweifel schon dutzendmal an Vergiftung gestorben, das Gehirn zu einem Haufen toter Zellen geschrumpft; aber durch irgendein geheimnisvolles Wunder wuchs und gedieh Valentin sogar prächtig. Und wenn er die Welt mit anderen Augen sah als seine Zeitgenossen und hin und wieder eine angeregte Diskussion mit Leuten führte, die niemand außer ihm sehen konnte, dann machte es ihm nichts aus und behinderte ihn in keinster Weise. Und mit Sicherheit machte es Valentin keine Spur weniger ehrgeizig, scharfsinnig und brandgefährlich.

Doch Valentin wußte, daß selbst er nicht ewig so weitermachen konnte, ohne einen Preis dafür zu zahlen. Die besten Arzte des Imperiums kümmerten sich um ihn, und er ruhte häufig in seiner persönlichen Regenerationsmaschine. Dennoch nagten der fortwährende Drogenkonsum, zusammen mit einem nie enden wollenden Druck wegen seiner zahllosen Intrigen, schwer an Valentins sorgfältig und mühevoll erarbeiteter Selbstkontrolle. Der Wolf verbrauchte sich von innen heraus, und sein einziger Gedanke war, noch mehr Chemikalien ins Feuer zu werfen. Als Ergebnis stand er nun mit so übernatürlich scharfen Sinnen an seinem Platz, daß er am ganzen Leib vor Erwartung zitterte. Valentins Geist war so unglaublich weit geöffnet, daß er die Körpersprache anderer wie ein gedrucktes Wort lesen konnte, und jede noch so bedeutungslose Geste schrie ihm förmlich neue Einzelheiten zu. Pläne, Verschwörungen und Bruchstücke von Ideen blitzten in seinem Bewußtsein auf, hell wie das Leuchten eines Gewitters. Sein Körper mochte fest an seinem Platz unter all den anderen Höflingen stehen, doch Valentins Bewußtsein war hier und dort und überall zugleich. Er ritt auf den Wellen seiner Gedanken wie ein Artist mit perfekter Balance, und er blickte aus der schwindelerregenden Höhe einer endlosen Woge herab. Es war ein äußerst belebendes Gefühl, aber Valentin verlor nicht einen Augenblick lang die Kontrolle. Oder falls doch, dann bemerkte es niemand.

Valentin war noch immer davon überzeugt, daß es möglich sein mußte, ein vollkommenes Gleichgewicht zwischen den erwünschten und den unerwünschten Wirkungen von Drogen zu finden, wenn er nur die richtige Mischung entdeckte. Ein vollkommener, niemals endender Rauschzustand, frei wie ein Vogel und ohne jede Grenze. Doch bis es soweit war, stiegen die erforderlichen Dosen immer weiter an, um den gleichen Effekt zu erzielen, und Valentin Wolf mußte mehr und mehr neue Drogen zu sich nehmen, um den bösartigen Nebenwirkungen älterer Drogen zu entgehen, deren Überreste noch immer in seinem Kreislauf zirkulierten. Als Resultat war er dünner als je zuvor, und schlimmer noch: Valentin konnte sich ein Leben ohne all die zahlreichen Helfer genausowenig vorstellen wie ein Leben ohne Sauerstoff. Bestimmte Drogen, deren Wirkung nur kurzlebig war, halfen ihm, sich auf bestimmte Situationen einzustellen, und dies schien eine solche Situation zu sein. Valentin überlegte, daß er einen möglichst klaren, raschen Verstand benötigte. An diesem Hof besaß er keinerlei Freunde, sondern nur Feinde. Es war lebensnotwendig, daß er ihren Gedanken bei jedem Zug mindestens einen Schritt voraus war.

Also zog er seine silberne Pillendose hervor, wischte den Rauhreif vom Deckel, öffnete sie und entnahm ihr ein einzelnes Pflaster, das er mit geübter Treffsicherheit gegen seine Halsschlagader preßte. Sein purpurnes Grinsen wurde breiter, als die Wirkung einsetzte und die neue Droge sich wie ein dampfender Zug einen Weg durch seinen Kreislauf bahnte.

Valentins Gedanken arbeiteten schlagartig um ein Vielfaches schneller, und jeder ringsum schien sich mit einemmal wie in Zeitlupe zu bewegen. Ihm wurde angenehm warm, als würde er in einem gemütlichen Sessel vor einem großen knisternden Kaminfeuer sitzen. Ungeachtet der beißenden Kälte rannen kleine Schweißbäche an seinen Schläfen herab. Valentins Atem ging rascher, und sein Herz schlug spürbar in seiner Brust. Er beobachtete die Bewegungsmuster der Menschen ringsum, jede Geste eine einzige Enthüllung. Er riß sich zusammen und konzentrierte die Gedanken auf das, was er wissen mußte. Der Nachteil dieser speziellen Droge war, daß sie Valentin allzuleicht in einen paranoiden Zustand versetzte, doch das war eine akzeptable Nebenwirkung, wenn man die Umstände bedachte.

Am Hof der Löwenstein war Verfolgungswahn nie ganz fehl am Platz.

Eine gedrungene, fette Gestalt näherte sich ihm mit entschlossenem Gesicht, und Valentin warf sich in eine elegante Pose. Seinem Verhalten nach zu urteilen, hatte Lord Gregor Shreck etwas Geschäftliches mit Valentin zu besprechen. Valentin war es egal. Auch dieses Spiel beherrschte er. Der Wolf lächelte den Shreck freundlich an, ohne sich indes zu verbeugen. Er wollte den Mann auf keinen Fall ermutigen. Der Shreck blieb vor Valentin stehen, schnaufte kurz und verbeugte sich dann steif.

»Einen Augenblick Eurer Zeit, Wolf; ich denke, es ist zu unser beiderseitigem Vorteil.«

»Nun«, erwiderte Valentin freundlich, »niemand soll mir nachsagen, daß ich einen Vorteil nicht zu nutzen verstehe. Nett, Euch wiederzusehen, mein lieber Shreck. Ihr seht gut aus.

Kann es sein, daß Ihr ein wenig abgenommen habt?«

»Jedenfalls nicht lebensgefährlich«, sagte der Shreck und versuchte sich an einem höflichen Lächeln, doch ohne besonderen Erfolg. Ihm fehlte einfach die Übung. »Wir haben gemeinsame Interessen, Wolf, ganz zu schweigen von gemeinsamen Feinden. Der Chojiro-Clan gewinnt in letzter Zeit gefährlich viel Einfluß bei Hofe. Er ist mächtig geworden, seit die Feldglöcks vernichtet wurden. Und nicht genug, daß die Chojiros unsere geschäftlichen Interessen bedrohen, jetzt versuchen sie auch noch, unsere Stellung am Hof zu unterminieren. Ich würde sogar wagen zu behaupten, daß die Chojiros inzwischen so viel Einfluß gewonnen haben, daß weder Ihr noch ich ihnen irgend etwas verweigern könnten, das sie haben wollen. Jedenfalls nicht einer von uns allein. Doch…«

»… doch gemeinsam und vereint könnten wir sie dorthin zurückschicken, wo sie hingehören«, vollendete Valentin den Satz, den er beinahe schon gehört hatte, bevor der Shreck zu sprechen begonnen hatte. Seine Gedanken rasten, und er war dem Shreck weit voraus. Valentin wog sorgfältig ab, welcher der Clans in Zukunft den größten potentiellen Nutzen bieten und welcher ihm am gefährlichsten werden konnte. Die Chojiros waren eindeutig auf dem Weg nach oben, während der Stern der Shrecks sank. Und die Chojiros besaßen wenigstens einen Funken von Anstand und Ehre, etwas, das der feiste Shreck nie gekannt hatte. Valentin schätzte Anstand und Ehrgefühl. Das machte es viel leichter, die Leute zu manipulieren, die daran glaubten oder dachten, daß er es tat. Außerdem vertraute der Wolf dem Shreck nicht. Er hatte ihm nie vertraut.

»Ich danke Euch, Gregor.« Nach außen hin war kaum eine Pause zu seinen letzten Worten spürbar. »Aber zur Zeit habe ich nicht das geringste Interesse an irgendwelchen Auseinandersetzungen. Ich habe so schrecklich viel zu tun seit meiner Übernahme des Feldglöck-Clans. Die Chojiros sind ein Ärgernis, mehr nicht. Trotzdem danke ich Euch für Euer Interesse, Lord Shreck. Laßt Euch nicht von mir aufhalten. Ich bin sicher, andere warten sehnsüchtig auf Eure Gesellschaft.«

Gregor Shreck stand einen Augenblick lang einfach nur wütend da, dann machte er auf dem Absatz kehrt und stampfte durch den Schnee davon. Am liebsten hätte er den Wolf unter Druck gesetzt, um deutlich zu machen, daß es an den Seitenlinien ebenfalls gefährlich war, doch der Shreck besaß nichts, mit dem er Valentin hätte drohen können, und beide wußten es.

Valentin grinste schwach, während er der kleinen, dicken Gestalt hinterherblickte, die voller wütender Energie über den dichten Schnee davonstapfte. Der Shreck würde hier am Hof keine Verbündeten finden, und er hatte nie Freunde besessen.

Natürlich konnte er sich immer an die Kirche wenden, und in letzter Zeit schien er sie auch verstärkt zu umgarnen, aber die Kirche war sowieso nicht gut auf Valentin zu sprechen. Von dieser Seite waren keine Überraschungen zu erwarten.

Valentin Wolf blickte durch die Kammer, um zu sehen, ob irgend jemand seine kurze Begegnung mit dem Shreck mitverfolgt hatte, doch alle wichen seinem Blick aus. Natürlich hatten sie ihn beobachtet. Es gab keinen, der nicht irgend etwas von Valentin gewollt hätte. Alle wollten etwas vom Oberhaupt des mächtigsten Clans im Imperium. Valentin zuckte die Schultern.

Er hatte wichtigere Sorgen. In letzter Zeit hatten ihm seine Spione in der Untergrundbewegung immer wieder Nachrichten über anscheinend übermenschliche Fähigkeiten bei den Rebellen zugetragen, Fähigkeiten, die nicht durch neue Esper-Talente erklärbar waren. Stärken und Fähigkeiten, die weit über alles hinausgingen, wovon man je gehört hatte. Natürlich waren das alles nur Gerüchte und zufällig aufgefangener Klatsch, doch wenn es wirklich eine Möglichkeit gab, Fähigkeiten hervorzubringen, die über ESP hinausgingen, dann mußte Valentin diese Technologie oder was immer es war in seinen Besitz bringen. Erjagte weiterhin hinter der Esper-Droge her, doch ohne rechten Erfolg. Seit seiner Trennung von der Untergrundbewegung war es schwieriger geworden, aber Valentin hatte beizeiten dafür gesorgt, seine eigenen Leute in die Reihen der Rebellen einzuschleusen, nur für den Fall. Es war eine Schande, daß er nicht mehr selbst dorthin gehen konnte. Der Untergrund besaß Zugriff auf alle möglichen Arten ungewöhnlicher und verbotener Drogen. Valentin war zu populär geworden, um weiterhin die Verbindung aufrechtzuerhalten.

Der Hohe Lord Dram persönlich hatte sich als der Mann namens Huth in den höchsten Rängen der Klon- und Esper-Bewegung aufgehalten, bevor er seine wirkliche Identität enthüllt hatte – was bedeutete, daß er alles über Valentins Verbindungen wußte. Valentin Wolf hatte sich nie einen verdammten Dreck um die Ziele und Ideale der Untergrundbewegung geschert. Ihn hatten nur alternative Wege zur Macht interessiert und die Esper-Droge, die nachgewiesenermaßen aus jedem gewöhnlichen Menschen einen Esper machen konnte. Es wäre Valentin schwergefallen, die Löwenstein davon zu überzeugen, und deshalb hatte der Wolf sich blitzartig aus dem Untergrund zurückgezogen und alle Beziehungen abgebrochen, nachdem Huth sich als der Hohe Lord Dram zu erkennen gegeben hatte, und sich aller Dinge oder Personen entledigt, die ihn direkt mit dem Untergrund in Verbindung bringen konnten. Die Spione, die er eingeschleust hatte, spielten keine Rolle. Sie hatten keine Ahnung, wem sie ihre Berichte erstatteten, und solange das Geld regelmäßig kam, stellten sie auch keine Fragen. Dann hatte Valentin sich zurückgelehnt und wartete seither, daß Dram seinen ersten Zug machte, und er war sicher, daß der Mann keine Beweise gegen ihn in der Hand hielt, die Valentin nicht entkräften konnte. Selbst das Wort eines Obersten Kriegers reichte nicht aus, um jemanden in Valentins Position als Oberhaupt der Ersten Familie des Imperiums ohne Beweise anzuklagen. Man hatte schließlich seine Privilegien.

Doch Valentin hatte bisher vergebens gewartet. Dram hatte geschwiegen. Valentin hatte gewartet, bereit, sich gegen jeden Angriff zu wehren, doch es war nichts geschehen, und langsam reifte in ihm die Überzeugung, daß er – zumindest für den Augenblick – in Sicherheit war. Vielleicht hatte die Imperatorin erkannt, daß es nicht besonders klug war, ausgerechnet den Mann zu stürzen, von dem sie wegen des neuen Hyperraumantriebs abhängig war. Oder vielleicht wurde die Information auch zurückgehalten, um für die Zukunft ein Druckmittel gegen Valentin in der Hand zu haben. Löwenstein hatte sich in dieser Hinsicht immer recht weitsichtig gezeigt.

Oder aber… In letzter Zeit ging das köstliche Gerücht um, daß der Hohe Lord Dram nicht mehr lebte. Man hatte ihn seit Ewigkeiten nicht mehr persönlich bei Hofe gesehen. Seine einzigen Auftritte in der letzten Zeit hatten auf einem Bildschirm stattgefunden, nur Kopf und Schultern, und das hätte jeder x-beliebige Mann hinter einer digitalen Maske sein können. Die Gerüchte behaupteten, daß der Hohe Lord zu einer streng geheimen Mission aufgebrochen war, seinen Kopf in die Hände gedrückt bekommen hatte und in einer Kiste nach Hause zurückgekehrt war. Niemand hatte bisher Beweise liefern können, doch die Gerüchte stammten aus vielen voneinander unabhängigen Quellen und von verschiedenen Spionen in teilweise erstaunlich hohen Positionen. Und so wuchs in Valentin langsam, aber sicher die Überzeugung, daß etwas Wahres daran sein mußte.

Wenn Dram tot war, dann bestand die nicht geringe Wahrscheinlichkeit, daß sein Wissen um Valentins Verrat mit ihm gestorben war. Und das wiederum würde bedeuten, daß der Wolf seine Verbindungen zum Untergrund wieder aufleben lassen könnte. Wenn er wollte. Valentin schürzte die purpurnen Lippen. Nach allem, was er in letzter Zeit erreicht hatte, benötigte er den Untergrund nicht länger als Wegbereiter zur Macht.

Er kam ausgezeichnet allein zurecht. Und seine Agenten besaßen eine viel größere Chance, hinter das Geheimnis der Esper-Droge zu kommen, als er selbst jemals gehabt hätte. Nein, Valentin Wolf brauchte die Rebellen nicht länger. Valentin brauchte niemanden. Und es gab andere, drängendere Sorgen, die ihm Kopfzerbrechen bereiteten.

Während der schweren Auseinandersetzungen, in deren Verlauf der Wolf-Clan mit den Feldglöcks gleichgezogen und sie schließlich besiegt hatte, war das damalige Oberhaupt des Clans, Valentins Vater Jakob, getötet worden. Alle nahmen an, daß einer der Feldglöcks einen glücklichen Treffer gelandet hatte, doch in Wahrheit war es Valentins Hand gewesen, die den tödlichen Streich geführt hatte. Niemand hatte ihn bei diesem Vatermord beobachtet. Doch kurz nach Ende ces Kampfes, als alle Feldglöcks entweder tot oder geflohen waren, war die Leiche Jakobs ebenfalls verschwunden. Valentin hatte eine augenblickliche Suche angeordnet und hohe Belohnungen für die Wiederbeschaffung des Leichnams ausgesetzt, aber niemand hatte seither eine Spur von der Leiche seines Vaters gefunden.

Das konnte nur bedeuten, daß Jakob noch immer irgendwo dort draußen war. Nicht lebendig, nein. Er konnte unmöglich noch leben. Selbst wenn seine geheimnisvollen Freunde ihn auf der Stelle in eine Regenerationsmaschine gelegt hätten – es wäre längst zu spät gewesen. Sein Gehirn wäre bereits zu lange tot gewesen. In dieser Hinsicht war sich Valentin seiner Sache sicher. Das Bild des Vatermordes war noch immer klar und deutlich in Valentins Erinnerung. Eine seiner Drogen verschaffte dem neuen Wolf ein perfektes Gedächtnis, und er spielte die Szene in Gedanken immer und immer wieder durch, um sie zu genießen. Er war hinter seinen Vater getreten, unbemerkt in der Hitze des Gefechts, und hatte dem alten Herrn seinen Dolch fachmännisch zwischen die Rippen gestoßen und wieder herausgezogen. Alles war so schnell gegangen, daß niemand etwas bemerkt hatte. Jakob war tot. Daran konnte überhaupt kein Zweifel bestehen. Doch wer hatte die Leiche gestohlen?

Finlay und Adrienne waren die einzigen Feldglöcks gewesen, die dem Gemetzel entkommen konnten. Sie hatten einen Gravschlitten gestohlen und waren um ihr Leben geflohen, aber sie hatten Jakobs Leichnam nicht mitgenommen. Die externen Kameras des Feldglöck-Turms hatten Aufzeichnungen des fliehenden Schlittens gemacht, und darauf war nichts von Jakobs Leiche zu sehen. Nur zwei Leute hatten sich an Bord befunden. Unglücklicherweise konnte Valentin die Aufzeichnungen der internen Kameras nicht studieren, weil man es so eingerichtet hatte, daß alle abgeschaltet worden waren, als der Kampf begonnen hatte. Valentin hatte nicht zulassen dürfen, daß eine der Aufzeichnungen den Mord an seinem Vater zeigte. Also konnte jeder im Raum die Leiche genommen haben.

Aber wer konnte einen Nutzen aus dem leblosen Körper ziehen? Sicher, man konnte einen neuen Jakob aus den Zellen klonen. Aber wozu? Ein einfacher Gentest würde zeigen, daß der Klon nicht der echte Jakob war. Und für einen Klon würde die Familie kein Lösegeld zahlen. Selbst die trauernde Witwe Konstanze nicht… Sicher, für die Rückgabe der Leiche wäre man bereit zu zahlen, damit Jakob mit allen Ehren zur letzten Ruhe gebettet werden konnte. Aber es hatte nie eine entsprechende Forderung gegeben. Gegen seinen Willen formte sich ein neuer Gedanke in Valentins Kopf. Was, wenn… niemand die Leiche genommen hatte? Was, wenn der tote Jakob einfach aufgestanden und davonspaziert war, von jedermann unbemerkt im allgemeinen Chaos? Valentin schauderte unwillkürlich, als sich ein Bild vor sein geistiges Auge drängte. Jakobs Körper, noch immer aus der tödlichen Wunde blutend, wie er sich unsicher auf die Beine kämpfte und kurz verharrte, um seinen Mörder anzustarren, bevor er aus der Tür schlüpfte. Jakobs Körper, ungesehen in einer dunklen Seitengasse, belebt einzig und allein durch den Haß auf seinen Mörder. Irgendwo dort draußen lauerte er und wartete auf eine Gelegenheit zur blutigen Rache an seinem mörderischen Sohn. Valentin hatte immer einen Hang zum Aberglauben besessen. Meist hatte er sich nicht dagegen gewehrt, wegen des zusätzlichen Nervenkitzels, doch jetzt verfolgte ihn der Gedanke an seinen toten Vater und ließ ihn nicht mehr los. Manchmal, in der Nacht, wenn Valentin allein im Bett lag, träumte er zu hören, wie sein Vater aus der Finsternis zu ihm sprach. Die Worte erweckten pures Entsetzen in Valentin, doch morgens konnte er sich nie an sie erinnern.

Natürlich konnten das auch Nebenwirkungen seiner Drogen sein.

Valentin riß sich zusammen und kehrte in die Gegenwart zurück. Niemand konnte ihm Schaden zufügen. Er war jetzt der Wolf, anerkannt und unangefochten, und nichts konnte das wieder rückgängig machen, gleichgültig, was mit dem Körper seines Vaters geschehen war. Valentin hatte seine Rivalen, die Feldglöcks, zerstört, und er hielt den lukrativsten und wichtigsten Kontrakt des Imperiums in Händen: die Serienfertigung des neuen Hyperraumantriebs. Jedermann beugte den Kopf vor ihm und trat vor Valentin zur Seite. Er besaß das Ohr der Herrscherin. Die Imperatorin betrachtete Valentin als eine Art Hofnarren, Weisheit und Wahnsinn zugleich in einer unterhaltsamen Verpackung, doch wenn er sprach, hörte sie zu. Löwenstein tolerierte viel bei Valentin, das niemand sonst sich hätte erlauben dürfen, weil er sie amüsierte. Und auch, weil sie die Reaktionen der anderen Familien genoß, wenn sie feststellten, daß die Herrscherin Valentin bevorzugte oder in Positionen brachte, in denen er Macht über die anderen Clans besaß. Löwenstein war tief im Herzen ein Wesen mit einfachen Geschmäckern. Sowohl die Kirche als auch das Militär hatten deutlich zum Ausdruck gebracht, daß sie nicht viel von Valentin hielten. Es gab nicht viele Dinge, in denen Kirche und Militär einer Meinung waren, doch Valentin Wolf war ganz definitiv eines davon. Aber da beide Gruppen den neuen Raumschiffsantrieb benötigten, um weiterzukommen (und da keine der beiden Gruppen sich leisten konnte, gegenüber der anderen ins Hintertreffen zu geraten), blieben sie zumindest in der Öffentlichkeit höflich. Meistens jedenfalls. Keiner der Familien gefiel die Macht, die Valentin in Händen hielt. Schon allein aus dem Grund nicht, weil auf diese Weise das Kräftegleichgewicht, welches sie davon abhielt, sich gegenseitig an die Kehlen zu fahren, empfindlich gestört wurde. Doch ihre gelegentlichen Intrigen gegen den Wolf hatten bisher zu keinerlei Erfolgen geführt. Mit den Mitgliedern des Parlaments war es genau das gleiche. Sie konnten Valentin weder bestechen noch kontrollieren, weil sie nichts besaßen, das er sich wünschte. Und das machte den jungen Wolf gefährlich. Eine unbekannte Größe im Spiel, die nicht auszurechnen war.

Auf der anderen Seite versprach sich jeder einzelne Vorteile, wenn er Valentins Freundschaft gewinnen konnte. Und das wiederum führte zu einigen äußerst interessanten Unterhaltungen.

Valentins Geschwister Stephanie und Daniel beobachteten sein Treiben aus sicherer Entfernung. Sie waren genau wie ihr älterer Bruder zum Hof gekommen, gemeinsam mit ihren jeweiligen Ehepartnern, weil die Pflicht es von ihnen verlangt hatte, aber wie üblich hielten sie sich zurück und sprachen nicht mit Valentin. Stephanie und Daniel verachteten und haßten ihn; einerseits, weil er ein mit Drogen vollgesaugter Dekadenter und eine Schande für die gesamte Familie war, und andererseits, weil er ganz offensichtlich einen Dreck auf ihre Meinung gab. Beide Geschwister waren gegen ihren Willen verheiratet worden. Es war einer der letzten Befehle ihres Vaters Jakob gewesen. Doch keine der beiden Paarungen konnte als sonderlich erfolgreich bezeichnet werden. Nicht, daß Daniel oder Stephanie sich auch nur die geringste Mühe mit ihren Gatten gegeben hätten. Es gab andere, wichtigere Dinge, über die die beiden nachdenken mußten. Sie waren Wolfs, und sie kamen zusammen mit dem Rest der Familie in den Genuß von Valentins Erfolgen, aber sie standen trotzdem in Valentins Schatten. Nach seinem unerwarteten Aufstieg hatten Stephanie und Daniel jeglichen Einfluß und jegliche Macht innerhalb der Familie verloren, und seither mußten sie sich mit den Krumen zufriedengeben, die Valentin in ihre Richtung warf. Sie intrigierten wütend gegen den älteren Bruder, doch sie waren nie besonders gut in dieser Disziplin gewesen. Sie hatten niemand anderen als sich selbst, auf den sie sich verlassen und dem sie vertrauen durften, und so waren sie sich mit der Zeit immer nähergekommen. Manche sagten, unnatürlich nah.

Daniel war das jüngste von Valentins Geschwistern, eben erst Anfang Zwanzig, und er besaß die mächtige Gestalt seines Vaters, doch weder dessen Scharfsinn noch dessen Intelligenz.

Er war als Kind schwerfällig und unbeholfen gewesen, und sein Vater hatte es ihm mit Prügeln ausgetrieben. Selbst heute noch bewegte Daniel sich mit übertriebener Vorsicht. Er trug das Haar in langen, goldenen Strähnen nach der allerneuesten Mode, aber er wollte nichts von dem fluoreszierenden Make-up wissen, das dazugehörte. Größtenteils, weil ihm das Geschick und der Blick fehlten, um es erfolgreich zu verwenden. Er haßte die Vorstellung, daß man hinter seinem Rücken über ihn lachen könnte. Daniel fehlte jeder Sinn für Humor, und er vertraute niemandem, der in dieser Hinsicht anders war.

Stephanie, das mittlere Kind Jakobs, war großgewachsen und schlaksig, von nicht unsympathischem Aussehen, doch falsch und tödlich wie eine Schlange. Hätte sie genausoviel Intelligenz wie Gift besessen, wäre niemand vor ihr sicher gewesen.

Aber so bäumte sie sich gegen Valentins Bevormundung auf, obwohl sie nicht die leiseste Ahnung hatte, wie sie ihrem ältesten Bruder entkommen sollte. Was sie nicht davon abhielt, Valentin bei jeder Gelegenheit eine Szene zu machen. Natürlich nicht. Allein aus Prinzip. Valentin grinste immer nur die Umstehenden an und sagte: »Schwestern«, und jedermann lachte. Stephanie haßte es, wenn sie lachten. Sie beherrschte ihren jüngeren Bruder Daniel, doch dazu gehörte nicht viel.

Stephanie Wolf war immer die Eiskalte in der Familie gewesen. Daniel vermißte seinen Vater, im Gegensatz zu Stephanie.

Sie hatte keine Zeit, um sich mit Gefühlsduseleien aufzuhalten.

Valentin war in letzter Zeit gegen seinen Willen gezwungen gewesen, den beiden immer mehr Verantwortung für die Geschäfte der Familie zu übergeben. Er hatte weder die Zeit noch (um ehrlich zu sein) die Eignung, um das Geschäft mit dem neuen Hyperraumantrieb zu führen, und es war viel zu wichtig, um es jemand anderem als einem Familienmitglied zu überlassen. Und das bedeutete Stephanie und Daniel. Zusammen besaßen die beiden einen recht scharfen Verstand. Valentin vertraute ihnen zumindest so weit, daß sie nicht aus reiner Bosheit das Geschäft schädigten. Seine Geschwister waren zwar stinkwütend auf Valentin, doch sie würden nichts unternehmen, was der Familie Schaden zufügen könnte. Zuerst hatten sie ihre neue Aufgabe als Beleidigung aufgefaßt. Aristokraten, die ihre Hände mit gewöhnlichen Geschäften schmutzig machten. Aber es hatte nicht lange gedauert, bis Stephanie erkannte, daß geschäftliche Macht Valentins Position vielleicht unterminieren konnte. Also hatte sie sich in die Arbeit gekniet, hart studiert und ihrem Bruder ebenso Beine gemacht. Gemeinsam hatten sie das Geschäft ins Laufen gebracht und die Kontrolle übernommen.

Stephanie und Daniel standen dicht beisammen und zitterten wie alle anderen wegen der Kälte, während sie Valentin verstohlen beim Nachdenken beobachteten. Ihr Blick war alles andere als freundlich. Daniel zog eine Flasche Brandy hervor und reichte sie Stephanie. Dankbar nahm seine Schwester einen tiefen Schluck. Der Alkohol brannte in ihrer Kehle, und langsam wurde ihr ein wenig wärmer. Stephanie gab ihrem Bruder die Flasche zurück, und Daniel nahm ebenfalls einen großen Schluck.

»Nicht so viel, Daniel«, ermahnte sie ihren Bruder automatisch. »Das hier ist ein denkbar schlechter Ort, um sich zu betrinken. Du brauchst einen klaren Kopf!«

»Ich komme schon damit zurecht«, verteidigte Daniel sich ebenso automatisch. »Keine Sorge.« Dennoch steckte er die Flasche wieder ein. »Du machst dir zu viele Gedanken, große Schwester.«

»Und du zu wenig.«

»Nein, das stimmt nicht. Ich muß nur einen Blick auf Valentin werfen. Wenn ich sehe, wie angestrengt er nachdenkt, mache ich mir auf jeden Fall Sorgen. Vielleicht plant er wieder etwas, das nur ihm allein nutzt. Oder vielleicht hat er herausgefunden, wie tief wir bereits in seinem Hyperraumgeschäft stecken. Wir sollten es schließlich nur rühren, nicht gleich ganz übernehmen.«

Stephanie grinste kalt. »Bis er herausgefunden hat, was geschehen ist, wird es zu spät sein. Unsere Kontrolle über die Produktion des Hyperraumantriebs wird uns Kontrolle über ihn geben. Er ist davon abhängig, um seinen Status bei Hofe nicht zu gefährden. Ein plötzlicher Einbruch in der Produktion, zu einem Zeitpunkt, wo die Eiserne Hexe eine Steigerung verlangt, und er fällt in ihrer Gunst bis ins Bodenlose, ohne daß wir der Gesellschaft auch nur den geringsten Schaden zufügen.

Natürlich gibt es noch eine Menge anderer Dinge, die auf ihn und nicht auf uns zurückfallen würden. Es sollte nicht schwer sein, die Schuld an allem Valentin in die Schuhe zu schieben.

Schließlich sind wir diejenigen, die Zugriff auf die Bücher der Gesellschaft haben. Wenn wir Valentin einem stetigen Strom von Peinlichkeiten aussetzen, sollte es uns am Ende gelingen, die Herrscherin davon zu überzeugen, daß es im Interesse des Imperiums und in ihrem eigenen liegt, wenn sie Valentin die Kontrakte wegnimmt und uns überschreibt. Wir werden ihn zu Fall bringen, kleiner Bruder. Wir werden ihn zu Fall bringen, verlaß dich nur auf mich.«

Daniel runzelte unglücklich die Stirn. »Ich mache mir trotzdem Gedanken über das, was Valentin ausheckt. Was kann so wichtig sein, daß er all seine Zeit damit verbringt, anstatt die Gesellschaft zu leiten, von der er abhängig ist? Was auch immer es sein mag, ich schätze, es ist von größter Bedeutung.«

Stephanie zuckte die Schultern. »Wer weiß schon, wo Valentin in diesen Tagen mit seinen Gedanken ist? Mich überrascht immer wieder, daß sie anscheinend noch in den gleichen Sphären schweben wie die von uns anderen.«

»Wir werden ihn fertigmachen«, sagte Daniel und gab sich Mühe, genauso zuversichtlich zu klingen wie seine Schwester.

»Wir bringen ihn zu Fall. Vater hatte niemals die Absicht, einen dekadenten Geisteskranken wie Valentin zum Oberhaupt der Familie zu machen. Und dann werden wir die Familie leiten. Wir beide zusammen.«

»Ja«, erwiderte Stephanie. »Genau. Wir beide zusammen.«

Daniel blickte seine Schwester an und senkte die Stimme.

»Bist du in Ordnung? Macht dir die Kälte zu schaffen? Komm zu deinem kleinen Bruder und laß dich von ihm wärmen.«

Daniel öffnete den Umhang. Stephanie schlüpfte darunter und drängte sich dicht an ihn, während er den Stoff des Umhangs eng um sie beide wickelte. Und wenn sie sich ein wenig enger aneinander drängten, als Bruder und Schwester es vielleicht sollten, dann bemerkte es unter dem Schutz des Umhangs und des noch immer respektierten Namens Wolf zumindest niemand.

Nicht weit entfernt standen Lily Wolf, die Gattin Daniels, und Michael Wolf, der bei seiner Hochzeit mit Stephanie den Familiennamen seiner Frau hatte annehmen müssen, dicht beieinander und beobachteten, wie ihre beiden Partner Valentin anstarrten. Ein unparteiischer Beobachter wäre vielleicht zu dem Schluß gekommen, daß die beiden dichter als nötig beieinander standen. Der gleiche Beobachter hätte vielleicht auch aus ihrer Körpersprache und aus den gelegentlichen verlangenden Blicken schließen können, daß die beiden etwas miteinander hatten. Und der unparteiische Beobachter, in der Annahme, daß an Löwensteins Hof ein derartiger Skandal durchaus möglich war, hätte vollkommen recht gehabt. Lily und Michael waren ein Liebespaar, und das bereits seit geraumer Zeit. Jeder wußte Bescheid darüber, mit Ausnahme von Stephanie und Daniel Wolf, die viel zu sehr mit anderen Dingen beschäftigt waren. Selbst Valentin wußte es. Er hatte nur noch nichts dazu gesagt, weil er noch immer nicht wußte, ob es lustiger sein würde, wenn er seine jüngeren Geschwister aufklärte, oder ob er einfach weiter zuschauen sollte.

Lily war groß, schlank und besaß trotzdem ausgeprägte weibliche Formen. Ihre silberne Perücke fiel in langen Locken bis über die Schultern herab und rahmte ein sommersprossiges, bleiches Gesicht ein. Sie trug immer eine Perücke auf dem kahlgeschorenen Schädel, weil es so viel einfacher war, eine Perücke zu pflegen. Lily kleidete sich stets nach der neuesten Mode und sah gut darin aus. Sie besaß eine natürliche Eleganz, die andere unscheinbarere Frauen grün vor Neid werden ließ.

Lily war eine hinreißende Schönheit mit vorstehenden Wangenknochen und dunklen, schimmernden Augen. Sie besaß ein Lächeln, das einen Gigolo auf der Stelle betäuben konnte, und ihr Lachen steckte ganze Parties an. Daniel mochte sie nicht, und seine Frau faßte das als persönliche Beleidigung auf.

Michael war nicht ganz so groß wie Lily, doch sein Körper war mit den besten Muskeln ausgerüstet, die ein Körperladen liefern konnte. Sie tendierten nach einer gewissen Zeit immer zum Erschlaffen, weil er sich nicht zu genügend Übung hinreißen konnte, doch ein einziger Besuch im Körperladen genügte, und alles war wieder wie neu. Er war von dunklem Typ, gutaussehend, und er besaß eine dichte Mähne von pechschwarzem Haar, auf die er besonders stolz war. Michael bevorzugte lockere Kleidung mit reichlich offenen Stellen, die seinen männlichen Körper zeigten, und das Resultat davon war, daß er jetzt am ganzen Leib zitterte wie Espenlaub und die Zähne zusammenbeißen mußte, um sie am Klappern zu hindern. Seine Haut hatte eine blasse Farbe angenommen, die einen unansehnlichen Kontrast zu seinem schwarzen Haar bildete. Auf Michaels Kopf hatte sich eine Krone aus Schnee gebildet. Wenigstens waren seine Füße warm, denn er bevorzugte kniehohe Lederstiefel. Doch der Gedanke konnte ihn nicht wirklich trösten. Er starrte wütend zur Eisernen Hexe, die gleichmütig auf ihrem Thron saß, und schlang die Arme eng um den Leib.

»Wenn du dich noch eine Spur fester drückst, quellen deine Innereien aus den Ohren heraus«, sagte Lily leise.

»Ich langweile mich«, erwiderte Michael durch seine zusammengebissenen Zähne hindurch. »Ich langweile mich zu Tode, und mir ist scheißkalt. Meine Glieder sind zu Eiszapfen erstarrt. Sieh mal nach, ob du jemanden findest, dem ich den Umhang wegnehmen kann.«

»Reiß dich zusammen, Liebster. Versuch wenigstens dieses eine Mal, keine unnötige Aufmerksamkeit auf dich zu ziehen.

Die Innereien des Schafes, das ich heute morgen geopfert habe, sagten es ganz deutlich. Heute ist kein guter Tag zum Auffallen.«

»Warum haben deine verdammten Innereien dich nicht gewarnt, daß der Hof diesmal eine verdammte Tiefkühltruhe sein würde? Innereien mögen ja schön und gut sein, wenn es darum geht, großartig und mystisch zu klingen, aber wenn es um die Vorhersage von praktischen Dingen geht, wo sind sie dann?

Ich an deiner Stelle würde mir mein Geld zurückgeben lassen.

Oder zumindest ein neues Schaf.«

»Hör auf zu spotten, Liebster. Du verstehst nichts von diesen Dingen. Das weißt du selbst am besten. Und achte darauf, was du sagst. Immerhin bist du ein Aristokrat.«

»Ich hätte Buchhalter bleiben sollen. Die Herrscherin hätte nie von meiner Existenz erfahren, und ich hätte wenigstens noch Gefühl in meinen Fingern.«

»Wenn du Stephanie nicht geheiratet hättest, wären wir uns nie begegnet.«

Michael dachte über Lilys Bemerkung nach und verzog das Gesicht zu einer Grimasse, die ein Lächeln sein sollte. »Schön, in dieser Hinsicht hast du recht. Das einzige Mal, daß ich in meinem Leben Glück gehabt habe, war, als wir uns kennenlernten.«

Lily streckte die Hand aus und tätschelte tröstend Michaels Wange. »Glück hat damit überhaupt nichts zu tun, Liebster. Es gibt andere Mächte, Einflüsse und Mysterien, die unser Leben beherrschen.«

»Es gibt nur eine Person, die unser Leben beherrscht, und die sitzt im Augenblick in dichte Pelze gehüllt auf ihrem verdammten Thron und lacht sich halb tot über uns. Warum, zur Hölle, sind wir eigentlich hier, Lily? Wir sind nicht so wichtig, als daß unsere Abwesenheit irgend jemandem auffallen würde.

Wir hätten den Nachmittag besser gemeinsam verbracht und jede Menge interessanter Dinge unternommen. So oft kommen wir schließlich auch nicht von unseren jeweiligen Ehepartnern weg. Du weißt, wie sehr du mir fehlst.«

»Du fehlst mir auch, mein Liebling, aber wir müssen trotzdem vorsichtig sein. Wir sind jetzt beide Wolfs, und Stephanie und Daniel würden höchst ungehalten reagieren, wenn wir den Namen des Clans durch unsere Abwesenheit in Verruf brächten. Vielleicht würden sie der Sache sogar weiter nachgehen und herausfinden, was mit uns los ist. Ich habe den starken Verdacht, die beiden würden es sehr persönlich nehmen, wenn sie davon wüßten. Die Armen. Wenn wir Glück hätten, ließen sie uns auf der Stelle töten. Aber viel wahrscheinlicher würden sie sich offiziell von uns scheiden lassen und ohne einen Pfennig Geld und ohne Namen aus dem Clan verstoßen. Wir wären Ausgestoßene. Niemand würde einen Finger krümmen, um uns zu Hilfe zu kommen, nicht einmal unsere eigenen Familien. Ich habe mich bereits ziemlich an meinen gegenwärtigen Lebensstil gewöhnt, und ich habe nicht vor, irgend etwas zu unternehmen, womit ich all das aufs Spiel setzen könnte.

Einschließlich einer verschwitzten Horizontalen zusammen mit dir, Liebster. Wir müssen unsere Treffen sorgfältig planen und jede nur mögliche Vorsichtsmaßnahme treffen. Hab Geduld, mein Liebling. Die Dinge werden nicht immer so sein wie heute. Und was den Grund unseres Hierseins anbelangt, waren die Innereien zum ersten Mal recht deutlich. Irgend etwas Wichtiges wird passieren. Hier am Hof. Etwas von großer Bedeutung.

Etwas, das eine ganze Flutwelle neuer Möglichkeiten in Gang setzen wird, und wir beide könnten darauf ganz bis nach oben reiten.«

Michael sah Lily liebevoll an, wie sie in ihrem falschen Bauernkostüm und Schultertuch dastand, doch er erwiderte nichts.

Lily liebte es, sich in der Rolle der letzten der großen Mystikerinnen zu sehen, einer heidnischen Hexe aus dunkler Vergangenheit mit seltenen und geheimnisvollen Kräften. In Wirklichkeit hatte sie lediglich ein paar uralte Bücher gelesen und sich unsterblich in die Rolle verliebt. Viel wahrscheinlicher war, daß sie lediglich eine rege Phantasie besaß, kombiniert mit einem Hauch von ESP, doch Michael war nicht so dumm, ihr seine Meinung darüber zu sagen. Er war sehr verliebt in Lily. Zudem neigte seine Geliebte zu Tobsuchtsanfällen, wenn sie sich ärgerte. Trotzdem vertraute Michael auf Lilys Intuition.

Sie hatte die höfische Politik schon immer viel besser verstanden als er. Michael Wolf würde die Augen offenhalten, wenn sie nicht vorher einfroren. Wie einige andere Teile seiner kostspieligen Anatomie.

Am Anfang hatte Michael sich nur deswegen mit Lily eingelassen, weil sich beide gelangweilt fühlten. Als Erben Jakob Wolfs stand sowohl Lily als auch Michael ein Platz im WolfClan zu, doch niemand schien es für nötig zu halten, ihnen das Gefühl zu geben, daß sie willkommen waren. Man hatte ihnen einfach keine Aufgabe im Clan zugewiesen, weder in der Politik noch im geschäftlichen Bereich. Jakob hatte die Hochzeiten in erster Linie arrangiert, um über einige Zulieferfirmen die Kontrolle zu erlangen, die an der Produktion des neuen Hyperraumantriebs beteiligt waren. Aber inzwischen hatte der Wolf-Clan die Firmen übernommen und seinem Imperium einverleibt, und Lily und Michael waren überflüssig geworden. Man durfte ihnen nicht erlauben, die Nase in die Geschäfte zu stecken, weil sie keine echten Wolfs waren und ihnen nichts von Bedeutung anvertraut wurde. Auf der anderen Seite wurden beide auch am Kontakt mit ihren eigenen Familien gehindert, weil sie Wolfs waren, wenn auch keine echten. Und da Jakob Lily und Michael ausgewählt hatte, wollten Stephanie und Daniel nichts mit ihnen zu schaffen haben. Sie brachten mühsam ein steifes Lächeln zustande, wenn das Protokoll einen öffentlichen Auftritt mit den Ehegatten verlangte, und hielten auf diese Weise den Eindruck aufrecht, daß alles in bester Ordnung war. Doch in Wirklichkeit diente diese Schauspielerei nur dem Zweck, die Kirche zufriedenzustellen und andere Familien nicht auf den Gedanken zu bringen, daß es bei den Wolfs vielleicht einen schwachen Punkt geben könnte. Die gesamte restliche Zeit hatten Stephanie und Daniel nur Augen füreinander und für das Geschäft, das sie gemeinsam leiteten. Lily und Michael waren auf sich selbst angewiesen, wenn sie sich amüsieren wollten. Von da an war alles Weitere unausweichlich. Die einzige andere Möglichkeit wäre ein Komplott gegen die Wolfs gewesen, zusammen mit einem anderen Clan, und sowohl Lily als auch Michael hatten viel zuviel Angst vor Valentin, um so weit zu gehen.

Wenigstens bis zum heutigen Tag.

In der Zwischenzeit beobachteten die Repräsentanten des Chojiro-Clans mit großem Interesse alles, was die Wolfs taten. Sie pflegten noch immer trotzig ihre orientalische Tradition und Kleidung, trotz all der Jahrhunderte, die sie sich inzwischen von den Gründern des Clans entfernt hatten. Die Chojiros hatten sich durch harte Arbeit, subtile Intrigen und Morde an jenen, die ihnen in die Quere gekommen waren, ihren Weg nach oben hart erarbeitet. Sie hatten nur wenige Verbündete unter den anderen Clans, und sie zogen es vor, für sich allein zu bleiben. So wußten die Chojiros wenigstens immer, wem sie trauen durften und wem nicht. Nach der Zerschlagung des Feldglöck-Clans waren sie unmerklich in die entstandene Lücke geschlüpft, hatten Konkurrenten und andere Bewerber durch Drohungen und ein gelegentliches stilles Blutbad verdrängt und wußten jetzt nur noch den Wolf-Clan über sich. Und da kein Chojiro jemals bereit gewesen war, sich mit der Rolle des Zweiten zufriedenzugeben, hatte ein lautloser, inoffizieller, aber nichtsdestotrotz tödlicher Krieg zwischen den beiden Familien begonnen.

Die Chojiros hatten sich auf die Herstellung von Lektronen aller Größenordnungen und ihre Programmierung spezialisiert, eingeschlossen Schiffsrechner und Kontrollsysteme. Als Ergebnis fanden die Chojiros sich in einer schwierigen Partnerschaft mit den Wolfs wieder, und niemand wagte, die Geschäfte des anderen zu stören – aus Angst, den Zorn der Imperatorin auf sich zu ziehen. Tatsächlich war die Situation so kompliziert geworden, daß beide Seiten sich widerwillig zu einem vorläufigen Waffenstillstand entschlossen hatten, während sie versuchten herauszufinden, wo, zur Hölle, sie zur Zeit eigentlich standen.

Die systematische Zerstörung der Rechner und Lektronen in der Zentrale der Steuerbehörde hatte der Reputation der Chojiros schweren Schaden zugefügt. Genau aus diesem Grund hatten sie sich heute so zahlreich bei Hofe eingefunden: um jeden daran zu erinnern, daß sie noch immer der zweitmächtigste Clan des Imperiums waren. Zur Zeit ersetzten sie auf eigene Kosten die zerstörten Rechner in der Steuerbehörde und bauten zusätzliche Sicherheitseinrichtungen ein, die verhindern sollten, daß sich ein derartiger Anschlag wiederholen konnte. Innerhalb des Clans hatten sich die Verantwortlichen für die erste Installation bereits das Leben genommen, um für ihren Fehler Buße zu tun. Bei einigen hatte man nachhelfen müssen, aber so war das eben im Imperium unter der Herrschaft der Löwenstein. Im Chojiro-Clan gab es keinen Platz für Versager und Schwächlinge. Sie waren knallharte’ Geschäftsleute, Halsabschneider, und das manchmal im buchstäblichen Sinne des Wortes. Die Chojiros hatten eine Kunstform aus feindlichen Übernahmen gemacht. Es gab ein Sprichwort, und viele hielten es für nicht übertrieben: Wenn du einen Chojiro grinsen siehst, dann mach, daß du verschwindest.

SB Chojiro war nur aus einem einzigen Grund hergekommen: Sie wollte als Sprecherin für ihre Familie auftreten. Sie war dazu ausgebildet, immer und unter allen Umständen ein freundliches Gesicht zu bewahren, das Gesicht einer gefürchteten Familie. SB war eine Diplomatin, eine ausgezeichnete Unterhändlerin und eine Meisterin der Täuschung. Und obwohl ihr makelloser Ruf innerhalb der Familie ein wenig von der Flucht des Espers Julian Skye befleckt worden war, gab man die Hauptschuld den Verantwortlichen für die Sicherheitseinrichtungen des Gefängnisses und betrachtete SB noch immer als absolut vertrauenswürdig. Schließlich gehörte sie zum Schwarzen Block. 

In ihrer Begleitung, gekleidet in einen farblich passenden Kimono, befand sich der Investigator Razor, um jeden an die rauheren Seiten des Clans zu erinnern. Razors Gesicht und Hände zeigten Spuren erst kürzlich erlittener Verbrennungen, aber niemand war so dumm, den Investigator nach dem Ursprung der Verletzungen zu fragen. Investigatoren gaben niemals Schmerz zu. Wenn sie überhaupt welchen spürten.

Jedermann machte SB und Razor aus den verschiedensten Gründen bereitwillig Platz und erlaubte ihnen so, sich ungestört zu unterhalten. SB lächelte allen und jedem freundlich und unergründlich zu, während sie leise mit Razor sprach. Der Investigator blickte immer nur geradeaus, doch seine kalten Augen waren bereit, sich jeder Bedrohung zu stellen.

»Ich verstehe also richtig? Es hat keine weiteren Fortschritte bei der Suche nach Julian Skye gegeben?« erkundigte sich SB gerade, während ihre lächelnden Lippen sich kaum bewegten.

»Ich hätte Euch umgehend informiert, wenn wir etwas gefunden hätten. Die Sicherheitsbehörden geben sich die größte Mühe, doch die Stadt ist ein einziges Chaos. Wenn Skye dort draußen ist, werden wir ihn früher oder später finden und zurückbringen. Tot oder lebendig.«

»Ich will ihn lebend, Investigator. Ich habe eine Menge Fragen, die ich ihm unbedingt noch stellen muß. Nicht zuletzt, wie er es geschafft hat zu entkommen.«

»Wenn er dort draußen ist, dann werden wir ihn finden. Aber ich kann nicht sagen, wie sein Zustand sein wird. Heute starben eine Menge Leute oben in der Stadt.«

SB seufzte. Razor konnte verdammt stur sein, wenn er wollte. »Laßt uns über angenehmere Dinge sprechen, Investigator.

Machen wir wenigstens Fortschritte beim Infiltrieren der Wolf-Geschäfte?«

»Überraschend gute sogar. Daniel und Stephanie sind so mit ihren eigenen Intrigen beschäftigt, daß sie nicht nach rechts oder links blicken. Valentin verfolgt irgendwelche eigenen Interessen und hat ihnen genügend Freiheit gelassen, damit sie schwimmen oder untergehen. Sie haben sich nicht schlecht geschlagen, bisher jedenfalls, aber sie haben nicht die geringste Erfahrung mit Industriespionage. Wir haben inzwischen beinahe auf jeder Ebene ihrer Firma, vom niedrigsten Posten bis hin zum Vorstand, eigene Leute eingeschleust, die in keiner direkten Verbindung mit dem Chojiro-Clan stehen. Die Sicherheitsleute der Wolfs sind ziemlich gut, aber ohne kompetente Führung können sie nichts ausrichten.«

»Das ging für meinen Geschmack viel zu leicht«, erwiderte SB. »Ich kann einfach nicht glauben, daß Valentin überhaupt kein Interesse an der Gesellschaft zeigt. Schließlich ist sie die Basis der gegenwärtigen Stellung und des Reichtums seiner Familie. Er hat praktisch den letzten Kredit aus den Schatztruhen der Wolfs und der Feldglöcks investieren müssen, um die Gesellschaft ans Laufen zu bekommen, und er hatte kaum Reserven, die er für ein Sicherheitsnetz ausgeben konnte. Bald schon werden wir in einer Position sein, die uns erlaubt, die Fertigung der Hyperraumtriebwerke gründlich zu sabotieren.

Ich kann einfach nicht glauben, daß Valentin nicht weiß, was wir tun.«

»Er hat seine eigenen Interessen«, entgegnete Razor. »Ich bedaure, gestehen zu müssen, daß meine Leute bisher nicht herausfinden konnten, was diese Interessen außer dem, was ohnehin offensichtlich scheint, genau sein könnten. Die Leute, die wir hinter ihm hergeschickt haben, sind allesamt spurlos verschwunden.«

»Und Ihr findet das nicht besorgniserregend?«

»Investigatoren finden nichts besorgniserregend. Es schadet dem Ruf. Fahrt Ihr nur mit Euren Intrigen fort, und ich kümmere mich darum, daß niemand Euch in die Quere kommen kann.«

SB nickte knapp. »Wir können nicht länger warten, nur weil wir nicht wissen, was Valentin plant. Wenn überhaupt. Erteilt die notwendigen Befehle, Razor. Ich will bis zum Ende der nächsten Woche signifikante Fehler bei der Konstruktion des neuen Antriebs sehen. Stellt sicher, daß etwas Aufsehenerregendes dabei herauskommt. Etwas, auf das sich die Nachrichtensender stürzen werden. Wenn wir die Auslieferung der Antriebe nicht nur verzögern, sondern vollständig zum Erliegen bringen können, dann sollte es nicht mehr lange dauern, die Herrscherin davon zu überzeugen, daß die Wolfs nicht gut genug sind, um die Verantwortung für eine so bedeutsame Angelegenheit zu tragen. Und wir werden bereitstehen, im gleichen Augenblick alles zu übernehmen. Schließlich hat außer uns niemand so viel Anspruch darauf. Wir produzieren bereits die Lektronen für den neuen Antrieb.«

»Es sei denn, Valentin kennt unseren Plan und holt zu einem wirklich vernichtenden Gegenschlag aus.«

SB blickte Razor streng an. »Auf welcher Seite steht Ihr eigentlich, Investigator?«

»Stellt mir keine Fragen wie diese. Die Antwort würde Euch nur wütend machen. Was zählt, ist doch nur, daß ich geschworen habe, die Interessen Eures Clans mit meinem Leben zu verteidigen. So lange jedenfalls, wie ich bei Eurem Clan bleibe.«

»Sehr tröstlich, wirklich.« SB schniefte und wandte sich mit einer bedächtigen Bewegung um. Sie blickte zu Valentin hinüber. Der Wolf sprach angeregt mit einigen Leuten, die ganz den Eindruck erweckten, als wären sie lieber woanders. Sie beobachtete ihn für eine Weile, die Augen kalt wie Eis.

»Manchmal denke ich, wir sollten lieber einen vorbeugenden Schlag gegen den Wolf-Clan führen und mit Valentin anfangen. Eine wirklich feindliche Übernahme.«

»Das würde ich nicht empfehlen«, widersprach Razor. »Wir wissen zu wenig über die Wolfs im allgemeinen und über Valentin im besonderen. Nur ein Dummkopf springt kopfüber in ein Gewässer, dessen Tiefe er nicht kennt. Hinter Valentin steckt mehr, als wir wissen. Es muß so sein. Ich empfehle eine gelassenere Vorgehensweise. Die Schwachstellen der Wolfs sind Daniel und Stephanie. In ihrer verschlungenen Beziehung gibt es mit Sicherheit einiges, aus dem sich Profit schlagen läßt…«

»Und genau aus diesem Grund seid Ihr verantwortlich für die Durchführung unserer Sicherheitsmaßnahmen und nicht für deren Planung«, unterbrach ihn SB scharfzüngig. »Wir könnten mit den beiden anstellen, was wir wollen, einschließlich, sie langsam und qualvoll umzubringen, und Valentin würde einen Dreck darauf geben.«

»Aber wenn wir sie in den Griff bekämen, sie umdrehen könnten, vielleicht indem wir sie wegen ihrer Beziehung unter Druck setzen… oder indem wir ihnen Informationen über Lily und Michael zukommen lassen…«

»Nein«, entschied SB. »Daniel und Stephanie sind viel zu sprunghaft, um auf sie bauen zu können. Sie mögen schwach sein, aber sie sind immer noch Wolfs. Ich habe eine bessere Idee.«

Konstanze Wolf, die Witwe Jakobs, stand allein in der Menge. Sie war jetzt oft allein, egal, wohin sie ging. Achtzehn Jahre alt und noch immer in Schwarz gekleidet. Sie trauerte um ihren ermordeten Mann. Konstanze war groß und schlank. Eine atemberaubende Erscheinung, selbst auf einer Welt, wo Schönheit inzwischen alltäglich war. Doch das Feuer in ihr war erloschen, und sie wirkte wie eine welkende Blume. Wahrscheinlich war sie die einzige in der gesamten Wolf-Familie gewesen, die Jakob wirklich geliebt hatte. Die anderen hatten eine Weile getrauert, selbst Valentin, doch jeder hatte sein eigenes Leben zu leben, und das taten sie auch, sobald es sich nur irgendwie wieder einrichten ließ. Bis auf Konstanze. Sie hatte niemanden gehabt außer Jakob. Er war ihr Leben gewesen. Jetzt war er nicht mehr da, und die junge Witwe wußte nicht, was sie mit sich anfangen sollte. Sie hatte kein Interesse an Politik und Intrigen, und man erlaubte ihr nicht, bei Familienangelegenheiten mitzusprechen. Jakobs Kinder hatten seine letzte Heirat mit einer Frau, die jünger war als sie selbst, niemals gutgeheißen. Sie hatten die Möglichkeit gefürchtet, Jakob könne seine älteren Kinder enterben, entweder zu Konstanzes oder zugunsten ihrer gemeinsamen Kinder. Jetzt war er nicht mehr, und die drei jungen Wolfs konnten Konstanze endlich ignorieren. Und das taten sie auch, und ihre Erleichterung darüber war kaum verborgen.

Konstanze sah sich unter den versammelten Höflingen um, doch niemand erwiderte ihren Blick. Sie war niemand mehr, und keiner hatte Zeit, sich mit ihr abzugeben. Bis ihre Blicke die Augen einer Frau trafen, die sie anlächelte. SB Chojiro.

Konstanze runzelte nachdenklich die Stirn. SB setzte sich ohne sonderliche Eile in Bewegung und kam graziös trotz des tiefen Schnees, durch den sie stapfte, auf Konstanze zu. Konstanze wußte, daß sie die andere Frau als Feindin betrachten sollte, aber sie fand nicht die notwendige Energie dazu. SB blieb vor der jungen Witwe stehen und lächelte erneut.

»Wir hätten uns schon viel früher einmal unterhalten sollen, liebste Konstanze. Wir besitzen beide eine Menge Gemeinsamkeiten. Es ist hart für eine Frau, allein zu sein. Ich weiß.

Aber nur weil Eure Familie Euch verlassen hat, bedeutet das noch lange nicht, daß wir alle das gleiche getan haben. Ihr besitzt noch immer Freunde, Konstanze. Wenn Ihr mögt.«

Konstanze blickte Chojiro eisig an. »Mag schon sein, daß ich für meine Familie in Ungnade gefallen bin, Chojiro, aber ich bin nicht so tief gesunken, daß ich meine eigenen Verwandten verraten würde.«

SB hörte nicht eine Sekunde auf zu lächeln. »Ich denke, mein Vorschlag ist zum Besten des gesamten Wolf-Clans. Valentin führt Euch alle ins Verderben. Er hat sich in seiner eigenen Welt verloren, und er sieht nur noch das, was er sehen will.

Stephanie und Daniel haben nur Augen füreinander. Der neue Hyperraumantrieb wird in ihre Hände fallen, und was soll dann aus der Familie werden? Aus der Familie, die Jakob Wolf zu dem gemacht hat, was sie heute ist? Und was wird mit Euch geschehen, liebe Konstanze?«

»Wenn Ihr mir etwas zu sagen habt, Chojiro, dann sagt es.«

»Ihr könntet das Oberhaupt der Wolfs sein, Konstanze. Valentin sollte abgesetzt werden, denn er ist wahnsinnig, und Daniel und Stephanie sind inkompetent. Und da sie im Lauf der Jahre alle nötigen Schritte unternommen haben, um die anderen in Frage kommenden Familienangehörigen aus dem Weg zu räumen, bleibt nur noch Ihr übrig, liebe Konstanze, um den Clan zu leiten. Im Augenblick könnt Ihr nicht hoffen, den Clan zu führen… so allein, wie Ihr dasteht. Ihr wart immer nur am Rande des Geschehens. Aber wenn Ihr einen Chojiro heiraten würdet, könnten wir unsere beiden Familien durch Eure Kinder vereinen. Und mit unserer Hilfe würdet Ihr bis dahin die Wolfs führen. Denkt darüber nach, Konstanze. Ihr würdet nie mehr allein sein müssen. Ihr seid noch jung, und Ihr habt noch Euer ganzes Leben vor Euch. Werft es nicht weg aus Loyalität gegenüber Leuten, die Euch verachten.«

»Ihr wollt etwas von mir«, beharrte Konstanze. »Alle wollen etwas. Kommt endlich zur Sache, Chojiro. Was wollt Ihr?«

»Informationen«, erwiderte SB. »Ihr seid noch immer eine bedeutende Wolf, und Ihr habt Zutritt zu vielen Dingen, die meine Leute nur unter Schwierigkeiten herausfinden könnten.

Wir haben Fragen, und wir benötigen Antworten. Als Gegenleistung würden wir Euch zu einer von uns machen. Ein geehrtes Mitglied des Chojiro-Clans, geachtet und geschätzt. Ist das nicht alles, was Ihr Euch je gewünscht habt?«

Konstanze blickte ihr Gegenüber nachdenklich an. Sie sagte zwar nicht ja, aber sie sagte auch nicht nein. SB wandte sich um und bedeutete Razor mit einem Wink, sich zu den beiden Frauen zu gesellen. Der Investigator stapfte durch den tiefen Schnee, als wäre er gar nicht vorhanden, und verbeugte sich schließlich höflich vor Konstanze. Die junge Witwe nickte zur Antwort knapp und musterte den Investigator wachsam.

SB schenkte ihr ein beruhigendes Lächeln und legte eine besitzergreifende Hand auf Razors Arm.

»Investigator, Ihr wart anwesend, als Jakob Wolf starb. Erzählt Konstanze doch, was Ihr gesehen habt.«

»Er starb nicht von der Hand eines Feldglöcks«, sagte Razor tonlos. »Der Wolf wurde von hinten erstochen. Von seinem ältesten Sohn. Von Valentin, dem gegenwärtigen Oberhaupt Eures Clans. Es ging alles sehr schnell, und niemand außer mir hat es gesehen.«

»Und Ihr wißt, daß Investigatoren niemals lügen«, sagte SB Chojiro. Sie achtete sorgsam auf den Ton ihrer Stimme, damit es nicht zu erfreut klang.

Konstanze preßte die Lippen zusammen. Sie wußte nicht, ob sie damit verhindern wollte, daß sie vor Wut bebten, oder ob sie es tat, um ihre Tränen zurückzuhalten. Konstanze hatte sich stets darüber gewundert, daß sich niemals einer der Feldglöcks des Sieges über Jakob gebrüstet hatte. Es wäre für jeden von ihnen ein großer Triumph gewesen, und in den schlimmen Tagen nach ihrem Sturz hatten sie einen Triumph verdammt bitter nötig. Aber niemand hatte je behauptet, den Wolf getötet zu haben. Niemand hatte gesehen, wie es geschehen war. Konstanze hatte alle Leute gefragt. Sie hatte angenommen, daß es der alte Feldglöck persönlich gewesen sein mußte, der ihren Jakob tödlich verwundet hatte, bevor es ihn selbst erwischt hatte. Bis heute. Es kam ihr nicht in den Sinn, Razors Worte zu bezweifeln. Er war schließlich ein Investigator. Außerdem hatten seine Worte wahr geklungen. Valentin hatte allen Grund gehabt, seinen Vater zu töten, und er besaß nicht die geringsten Skrupel. Er war in der Hitze des Gefechts unbemerkt davongekommen. Konstanze blickte SB Chojiro fest in die Augen.

»Redet weiter.«

Löwenstein XIV saß bequem auf ihrem Eisernen Thron und blickte interessiert von einem Gesicht zum nächsten, während Kirche und Militär vor ihren Augen stritten. General Beckett nahm sich in aller Seelenruhe die Zeit, sich zwischen den Antworten an seiner Zigarre zu erfreuen. Kardinal Kassars einziges Auge leuchtete mit dem unlöschbaren Feuer des wahren Fanatikers. Löwenstein liebte es, den beiden beim Streiten zuzusehen, nicht zuletzt auch deswegen, weil sie sich nicht zusammenrotten und mit ihr disputieren konnten, während sie miteinander stritten. Divide et impera funktionierte bei Hofe genauso wie im Krieg. Natürlich half die Tatsache, daß Beckett und Kassar sich gegenseitig nicht ausstehen konnten. Keiner von beiden war für sich allein genommen stark genug, um Löwensteins Autorität zu bedrohen, doch vereint hätten sie einen beeindruckenden Gegner abgegeben. Also hielt Löwenstein es für angebracht, die Wut der beiden gegeneinander zu lenken. Es brauchte nicht viel dazu. Ein freundliches Wort hier, ein wissender Blick dort, und sie schnappten nach dem Köder wie hungrige Haie. Aus genau diesem Grund standen die beiden jetzt vor ihrer Herrscherin, kläfften sich mit gesträubtem Fell an wie Gassenköter und waren blind für alles außer dem Bedürfnis, den anderen schlecht aussehen zu lassen. Löwenstein grinste in sich hinein. Männer waren so leicht auszurechnen.

»Das kann doch jeder Dummkopf sehen, daß der Angriff der Fremden eine unmittelbare Bedrohung der gesamten Menschheit bedeutet!« zischte Kardinal Kassar mit einer Stimme, die noch kälter war als die Luft ringsum. »Wir dürfen nicht einfach nur herumsitzen und darauf warten, daß sie erneut angreifen.

Wir müssen sie jagen und auslöschen. Alles andere bedeutet den Selbstmord unserer eigenen Spezies!«

»Ein wirklich guter Weg, um Selbstmord zu begehen«, erwiderte General Beckett gelassen. »Ihr wollt Euch blindlings in eine Situation stürzen, über die Ihr so gut wie nichts wißt. Ihr habt gesehen, zu was bereits dieses eine einzige Schiff imstande war. Schwejksam und seine Mannschaft konnten es stellen, aber die Unerschrocken ist eins unserer besten Schiffe, mit einer der besten Besatzungen an Bord, und sie kämpften gegen etwas, das vielleicht nur eine Erkundungssonde gewesen ist.

Wir benötigen weitere Informationen, bevor wir uns daranmachen, Pläne zu schmieden.«

»Das ist alles nur eine Frage des Glaubens«, konterte Kassar.

»Ich erwarte nicht, daß Ihr davon etwas versteht, Beckett.«

»Es ist keine Frage des Glaubens, sondern des gesunden Menschenverstands, Kardinal«, widersprach Beckett. »Ich erwarte nicht, daß Ihr davon etwas versteht.«

»In meinen Ohren klingt es jedenfalls nach Feigheit. Ihr hockt hinter Eurem Ofen zu Hause und in Sicherheit, während Eure Leute draußen am Abgrund alle Risiken auf sich nehmen.

Nun, wie Ihr gesehen habt, ist es zu Hause auch nicht mehr sicher, Beckett. Entweder wir gehen zu ihnen, oder sie kommen zu uns.«

Beckett nahm die Zigarre aus dem Mund und blickte nachdenklich auf den Stummel. »Ich denke, Heldenmut wird viel zu sehr überbewertet, Kardinal. Ich für meinen Teil setze auf Kompetenz. Wenn es einen Angriff gibt, dann wird er vom Abgrund ausgehen. Deswegen die zusätzlichen Patrouillen, die ich befohlen habe. Sie werden unser Frühwarnsystem bilden.

Nach meiner Erfahrung ist ein Krieg eine Frage des Machbaren, nicht der Heldentaten. Aber Ihr wart immer schon ein Träumer, Kassar, ohne jeden Sinn für die praktischen Zwänge des Lebens. Ich vermute, das liegt an Eurem Beruf.«

Kassar funkelte den General an, dann wandte er seinen brennenden Blick zu Löwenstein. »Gebt mir den Befehl über Eure Armeen, Majestät, und ich werde Euch eine unschlagbare Macht aus Gläubigen liefern, ausgebildet in allen Kriegskünsten und bereit, ihr Leben im Namen der Kirche zu wagen.«

»Ich für meinen Teil habe immer für die Herrscherin gekämpft«, sagte General Beckett und blies triumphierend ein paar Rauchringe in Kassars Richtung. Der Kardinal zögerte, als er sich der gefährlichen Untiefen bewußt wurde, in die seine Rhetorik ihn gerissen hatte. Beckett fuhr ungerührt fort und nutzte die Pause zu seinem Vorteil. »Fanatiker können recht nützlich sein, wenn es um die Errichtung einer Machtbasis geht, aber nach meiner Erfahrung geben sie verdämmt erbärmliche Soldaten ab. Sie sind großartig darin, sich im Namen ihres Glaubens umbringen zu lassen, doch ich vertraue mein Leben lieber ausgebildeten Soldaten an, die ihre Energie darauf verwenden, lange genug am Leben zu bleiben, um den Feind zu töten.«

Kassar begann zu stottern – er war so begierig, es Beckett zurückzuzahlen, daß seine Worte nur so hervorsprudelten. Löwenstein lehnte sich amüsiert zurück. Ganz offensichtlich genoß sie die Verstörtheit des Kardinals. Beckett paffte hochzufrieden an seiner Zigarre. In diesem Augenblick trat Mutter Beatrice aus der Menge und schloß sich der Debatte an. Sie goß Öl in die aufzüngelnden Flammen. Beatrice Cristiana hatte eigentlich Valentin Wolf heiraten sollen – auf Jakob Wolfs Betreiben hin –, doch es war nie so weit gekommen. Beatrice war eine energische, selbstsichere und gelegentlich auch gewalttätige Frau, die genau wußte, was sie wollte – und Valentin gehörte nicht dazu. Sie hatte nicht die geringste Lust verspürt, den berüchtigten Drogenkonsumenten und dekadenten Tunichtgut zu heiraten. Beatrice hatte alle Hebel in Bewegung gesetzt, um die Hochzeit zu verhindern, und selbst vor Morddrohungen und -versuchen nicht zurückgeschreckt, doch niemand hatte sie ernst genommen. Bis zum Tag der Hochzeit, als sie Valentin niedergeschlagen und dem Vikar, der die Trauung vollziehen sollte, in die Eier getreten hatte, um anschließend Hals über Kopf zu den Barmherzigen Schwestern zu flüchten und um Zuflucht zu bitten. Der einzige Ort im gesamten Imperium, an den ihr niemand folgen würde. Ihre Klöster waren traditionell unantastbar. Die Barmherzigen Schwestern waren die einzige wirklich unparteiische Macht im Imperium, hielten zu keiner Seite, kämpften für niemandes Sache und Klasse, sondern halfen allen gleichermaßen. Sie wurden geliebt, und jeder vertraute ihnen. Was die Schwestern zu einer sehr nützlichen Institution werden ließ, wenn es um Familienstreitigkeiten und das Verhandeln von Waffenstillständen ging. Unter anderem.

Beatrice war rasch im Orden aufgestiegen und nun eine Schwester Oberin, gekleidet in die schwarze Schwesterntracht mit gestärkter weißer Haube. Dabei hatte ihr nicht nur ein besonders gefestigter Glaube, sondern in erster Linie der unglaubliche Reichtum ihrer Familie wertvolle Dienste geleistet.

Beatrice erkämpfte sich einen Platz bei Hofe, ermutigte jeden zum Reden, der etwas zu sagen hatte, und etablierte sich rasch als Stimme der Vernunft sowohl gegen das Militär als auch gegen die Staatskirche. Valentin nahm die ganze Geschichte auf die leichte Schulter. Er sandte ihr eine Note, in der er Beatrice mitteilte, daß er ihr neues Kostüm ganz besonders sexy fand, und heftete einen neuen Heiratsvertrag an. Seither gab sich Beatrice große Mühe, den neuen Wolf vollkommen zu ignorieren.

Und jetzt stand sie hier, vor dem Eisernen Thron, und ihre Augen funkelten munter. Beatrice verbeugte sich vor der Herrscherin und bedachte General Beckett und Kardinal Kassar mit herausfordernden Blicken. Beckett lächelte und nickte das Nicken, mit dem man einen geachteten Widersacher begrüßt. Der Kardinal starrte Beatrice nur voll unterdrückter Wut an. Er sah in ihr eine gefährliche Häretikerin und hatte sich nicht gescheut, dies in der Öffentlichkeit laut kundzutun, bis sowohl die Barmherzigen Schwestern als auch seine eigenen Vorgesetzten ihm befohlen hatten, verdammt noch mal den Mund zu halten. Das hatte Kassar noch mehr in Rage gebracht, doch Beatrice gab einen Dreck darauf. Solange die Barmherzigen Schwestern eigenständig blieben und nicht der Staatskirche eingegliedert wurden, besaß Kassar keinerlei Macht über sie, und beide wußten es.

Beatrice lächelte der Löwenstein zu, die den Gruß mit leichtem Kopfnicken erwiderte.

»Wenn ich an dieser Stelle unterbrechen dürfte, Euer Majestät; doch mir scheint, daß Militär und Kirche viel zu sehr in ihren jeweiligen Standpunkten verwurzelt sind, um die Wahrheit zu erkennen. Falls das Schiff der Fremden für ihre Macht und Technologie repräsentativ ist, dann könnten wir in großen Schwierigkeiten stecken, wenn ihre Flotte auftaucht. Wir haben ein ganzes Imperium zu schützen, während die Fremden ihre Kräfte auf jeden Punkt konzentrieren können, der ihnen gerade in den Sinn kommt. Ein einziges ihrer Schiffe hat unseren wichtigsten Raumhafen und die Hauptstadt in Schutt und Asche gelegt. Stellt Euch nur vor, was erst eine ganze Flotte dieser Schiffe mit einem Planeten anstellen kann. Mit oder ohne funktionierende Verteidigungseinrichtungen. Wir müssen den Tatsachen ins Auge blicken. Zum ersten Mal stehen wir einem Opponenten gegenüber, der möglicherweise stärker ist als wir. Nicht zu vergessen die Hinweise, daß es dort draußen weitere hochentwickelte Rassen von Fremden gibt. Eure Majestät haben das zwar bereits vor einiger Zeit verkündet, doch ich denke, daß jetzt die Zeit gekommen ist, wo wir alle eher bereit sind, das zu glauben. Unsere einzige Chance, als Spezies zu überleben, besteht vielleicht darin, daß wir uns alle zusammenschließen, um dem Feind gemeinsam zu trotzen. Oder den Feinden. Das schließt vielleicht sogar die Gruppen ein, die uns normalerweise bekämpfen. Ich rede von den Rebellen und von den Untergrundbewegungen der Klone und Esper, falls jemand nicht weiß, was ich meine.«

»Seid Ihr vollkommen übergeschnappt, Frau?« explodierte Kassar. »Mit dem Abschaum verhandeln? Das sind noch nicht mal richtige Menschen!«

»Das sehen diese Leute anders«, widersprach Beatrice seelenruhig. »Und ich schätze, sie würden kämpfen, um die Menschheit gegen eine Bedrohung durch die Fremden zu verteidigen. Falls wir sie höflich darum bitten. Es liegt in ihrem eigenen Interesse. Wenn das Imperium erst zerstört ist, wird man sie genauso auslöschen wie den Rest von uns. Die Rebellen besitzen Talente, Begabungen und Fähigkeiten, die wir dringend gebrauchen könnten. Oder bezweifelt irgendeiner der Anwesenden vielleicht, daß sie ganz hervorragende Sturmtruppen abgeben würden? Allein die Tatsache, daß sie immer noch existieren – trotz aller Anstrengungen, die wir unternommen haben, um sie auszulöschen –, zeigt doch, daß sie exzellente Überlebenskünstler sind, wenn schon nichts anderes.«

»Darf ich an dieser Stelle vielleicht darauf hinweisen«, meldete sich Beckett gelassen zu Wort, »daß es die Rebellen waren, die die Verteidigungsanlagen und Schilde um Golgatha zum Zusammenbruch brachten und damit den Angriff der Fremden überhaupt erst ermöglichten?«

»Wahrscheinlich haben sie sogar mit den Fremden zusammengearbeitet«, ergänzte Kassar.

»Noch ein paar Gründe mehr, um mit ihnen in Kontakt zu treten und sie auf unsere Seite zu ziehen«, erwiderte Beatrice ungerührt.

»Sie haben sich eines Verbrechens gegen die Menschheit schuldig gemacht!« keifte Kassar. »Die Schuldigen müssen bestraft werden!«

»Andererseits«, gab Beckett zu bedenken und rollte seine Zigarre gefühlvoll zwischen den Fingern, während er dem Knistern der Tabakblätter lauschte, »wenn es uns nicht gelingt, die Rebellen zur Vernunft zu bringen, werden sie vielleicht die Gelegenheit nutzen und uns in den Rücken fallen, während wir durch den Angriff der Fremden abgelenkt sind.«

»Man sollte sie alle töten«, sagte Kassar. »Klone, Esper, Unpersonen, einfach alle. Sie sind für uns genauso fremd wie alles, was vielleicht von jenseits des Abgrunds kommt.«

»Das ist mal wieder typisch für die heutige Kirche«, entgegnete Beatrice. »Lieber kämpfen als nachdenken, lieber verlieren als es mit Diplomatie versuchen. Fanatiker, vereinigt Euch, Ihr habt nichts zu verlieren außer dem Rest Eures Verstandes!«

»Gut gesprochen!« griff Valentin Wolf in die Unterhaltung ein. »Ich selbst hätte es nicht besser formulieren können.«

Die drei Kontrahenten drehten sich um und erblickten Valentin, der aus der Menge hervorgetreten war und nun direkt hinter ihnen stand. Beatrice wich ostentativ einen Schritt zurück, um die Distanz zwischen sich und dem Wolf zu vergrößern. Valentin schenkte ihr ein strahlendes Lächeln. Kassar funkelte den Wolf böse an.

»Was habt Ihr hier zu suchen, Degenerierter?«

»Nun, ich hätte eine ganze Liste, falls Ihr Euch dafür interessiert, Kassar. Ansonsten seid Ihr nicht mein Typ. Ich möchte lediglich allem zustimmen, was Beatrice soeben gesagt hat.«

»Na, dann danke ich auch recht schön«, murmelte Beatrice.

»Wenn Ihr auf meiner Seite steht, werden sie mir niemals glauben. Ihr macht das mit Absicht, Wolf, gebt es zu! Nur weil ich Euch nicht heiraten wollte, seid Ihr entschlossen, mein Leben zu ruinieren.«

»Ihr betrübt mich zutiefst«, entgegnete Valentin spöttisch.

»Darf ein Mann nicht mehr aus gesundem Menschenverstand heraus sprechen?«

»Was, zur Hölle, wißt denn Ihr über gesunden Menschenverstand?« konterte Beatrice. »Ich habe depressive Lemminge auf der Kante einer Klippe gesehen, die mehr von Realität verstehen als Ihr. Und von gesundem Menschenverstand.«

»Wenn die Herrschaften sich vielleicht zuerst ein wenig allein unterhalten wollen?« begann Beckett und verstummte, als er Beatrice’ wütenden Blick auffing.

»Ich würde lieber in einem Becken voller ausgehungerter Piranhas herumschwimmen! Bleibt nur hier, General. Das gilt auch für Euch, Kardinal. So widerlich mir Eure Gegenwart ohne Zweifel ist – ich ziehe sie immer noch diesem genetischen Desaster vor, das zur Zeit die Familie Wolf leitet. Ich habe gehört, daß die Untersuchungsbehörde für gefährliche Chemikalien ihn zu Sondermüll erklären will. Vielleicht können wir ihn aus Gründen der allgemeinen Gesundheit aus bewohnten Gegenden verbannen.«

»Ah«, seufzte die Herrscherin auf ihrem Thron. »Junge Liebe…«

Nicht weit entfernt starrte der Shreck mißmutig auf die Gesellschaft, die sich vor dem Thron versammelt hatte. Seinem Status entsprechend hätte auch er dort sein sollen, um seinen Beitrag und sein Wissen zu der laufenden Diskussion beizusteuern. Er war das Oberhaupt einer der ältesten Familien des Imperiums und ein Mann, den man nicht übergehen durfte. Doch hinterhältige Verräter, die seine wirklichen Qualitäten nicht sehen wollten, hatten ihn seiner ihm zustehenden Position in der Gesellschaft beraubt. Sie grinsten ihm ins Gesicht und lachten und tuschelten hinter seinem Rücken über ihn. Sie würden dafür bezahlen. Sie alle würden dafür bezahlen – eines Tages.

Aber das konnte warten. Im Augenblick gab es im Kopf des alten Shreck nicht viel Raum für etwas anderes als rasende Wut. Evangeline hatte ihn verlassen. Die undankbare kleine Hexe hatte es tatsächlich gewagt, ihn hinauszuwerfen. Zusammen mit dieser Kuh Adrienne hatte sie den Mut gefunden, ihm die Stirn zu beten. Der Shreck grinste böse. Sie mochten denken, sie hätten ihn geschlagen, aber sie würden schon bald feststellen, daß niemand ungestraft dem Shreck in den Weg trat und lange genug lebte, um sich auch noch damit zu brüsten.

Evangeline sollte ruhig glauben, daß sie im Untergrund bei all diesen Unpersonen sicher war. Aber es mußte irgendwo eine Schwachstelle geben, und er besaß genug Zeit, das nötige Geld und den Haß, um sie zu finden. Irgend jemand würde schwach werden, wenn der Shreck nur genug Geld bot, das richtige Druckmittel fand oder sonst einen Handel abschließen konnte.

Irgend jemand wurde immer schwach. Und dann… dann würde er Evangeline in die Finger bekommen.

Es konnte nicht mehr lange dauern, bis die Leute sich wunderten, wo Evangeline abgeblieben war. Die Leute im Shreck-Turm würden zu reden anfangen. Man konnte sie nicht daran hindern. Und dann würden die Höflinge einen Schwachpunkt des alten Shreck entdecken und anfangen, unangenehme Fragen zu stellen. Wo war Evangeline? Was war mit ihr geschehen? Was hatte er ihr angetan? Es gab immer Leute, die ihre Nasen in Angelegenheiten steckten, die sie nichts angingen.

Der Shreck konnte jederzeit eine neue Evangeline klonen.

Schließlich besaß er noch immer die Gewebeproben des Originals. Aber es würde Monate dauern, sie großzuziehen und auszubilden. Mit der letzten hatte es schon verdammt lang gedauert. Und was, wenn der andere Klon wieder auftauchte? Es würde keine Möglichkeit mehr geben, zu verheimlichen, was er getan hatte, wenn erst zwei Evangelines herumliefen. Außerdem bestand die Möglichkeit, daß der erste Klon aus sicherer Entfernung alles erzählen würde, um sich an Shreck zu rächen.

Sie würde natürlich nichts beweisen können, ohne sich selbst auszuliefern, doch allein die Anschuldigung würde dem Shreck gewaltigen Schaden zufügen. Dreck bleibt nun einmal kleben, ganz besonders, wenn die anderen wollen, daß er kleben bleibt.

Gregor schnitt eine Grimasse. In diesen Tagen war es wichtiger als je zuvor, daß er über jeden Vorwurf erhaben schien.

In den letzten Monaten hatte er Schritte eingeleitet, die ihn in der Öffentlichkeit als religiösen Menschen erscheinen ließen.

Er hatte die richtigen Gottesdienste in den richtigen Kirchen besucht, sich in den richtigen Kreisen bewegt, die zur Zeit modernen Wohltätigkeitsorganisationen und Interessengruppen unterstützt und alles getan, was in seiner Macht stand, um die Anerkennung der Staatskirche zu gewinnen. Er benötigte ihre Unterstützung, wenn er sich seinen Platz in den erlauchten Kreisen zurückerobern wollte, zu denen er von seinem Rang her gehörte. Allerdings mußte Gregor in der Öffentlichkeit reiner als rein dastehen, wenn er die Rückendeckung der Kirche wollte, und das hatte ihn einiges gekostet. In der Vergangenheit war Gregor Shreck immer seinen eigenen Weg gegangen, hatte getan, was er wollte, und seine Leute hatten den dabei entstandenen Schaden entweder mit Geld oder Drohungen beseitigen müssen. Das typische Verhalten eines Aristokraten mit Geld wie Heu und mehr Hormonen als Verstand. Zum Glück war der Kirche die Vergangenheit egal, solange man nur öffentlich bereute, eine große Summe spendete und alles hinter sich ließ. Die beiden erstgenannten Anforderungen kümmerten Gregor wenig, doch die dritte stellte ein nicht unbeträchtliches Hindernis dar. Es gab Grenzen. Trotzdem, auf der einen Seite gab es die Öffentlichkeit und auf der anderen das Private. Solange der Shreck in den Augen der Öffentlichkeit gut dastand, vergab man ihm alle Sünden, von denen die Gerüchte erzählten. Man ignorierte sie sogar. Gregor hatte sich nie um sein Ansehen in der Öffentlichkeit geschert, doch zum Glück gab es Familienangehörige, die das in die Hand genommen hatten. Im Augenblick standen sie direkt hinter ihm und warteten auf seine Instruktionen. Jedenfalls diejenigen, die wußten, was gut für sie war und was nicht. Gregor wandte sich zu ihnen um und bedachte sie mit seinem furchteinflößendsten Gesichtsausdruck.

Toby der Troubadour war sein Neffe, obwohl Gregor sich das manchmal nur ungern eingestand. Ein gedrungener, dicker, schwitzender Bursche mit flachsblondem Haar und falschem Grinsen, einem Verstand wie eine stählerne Fußangel und der Moral einer verhungernden Kanalratte. Seine Hauptaufgabe bestand darin, die Biographie der Familie im bestmöglichen Licht erscheinen zu lassen und dafür zu sorgen, daß seine Berichte an den richtigen Stellen erschienen. Journale, Holoschauen, Klatschkolumnen. Er war der richtige Mann für Öffentlichkeitsarbeit, ein meisterhafter Rhetoriker, Experte für Schadensbegrenzung und ein erstklassiger Lügner. Das mußte er auch sein. Es war nicht leicht, Gregor Shreck gut aussehen zu lassen. Der Rest der Familie hatte wenigstens vereinzelte gute Augenblicke, trotz der kleinen schwarzen Herzen, aber Toby kam damit zurecht. Solange sie nicht aus der Reihe tanzten und taten, was Toby von ihnen verlangte – eine vorbereitete Rede hier und ein öffentlicher Auftritt dort und ein Lächeln und Winken für die Kameras –, ließ er seine Angehörigen in der Zwischenzeit einfach aus seinen Berichten heraus. Schließlich gab es nur eine Sache, die noch schlechter war, als wenn jeder über einen redete: daß nämlich überhaupt niemand über einen redete. Wenn dein Gesicht nicht in allen Klatschspalten und den Holosendungen auftaucht, dann bist du ein Niemand.

Toby konnte aus jedem eine Berühmtheit machen, bekannt um der Bekanntheit willen, wenn man die Regeln befolgte. Seine Regeln. Was soviel hieß wie: Mach, was du willst, solange es unterhaltsam ist und ich derjenige bin, der als erster davon erfährt, damit ich es in die richtige Form bringen kann, bevor es auf die Straße kommt. Unglücklicherweise konnte er Gregor Shreck nicht so einfach herumkommandieren. Falls er je so dumm sein würde, es auszuprobieren, würde Gregor ihm als Warnung die Stimmbänder herausreißen.

»Schieß endlich los, Junge«, brummte Gregor seinen Neffen an. »Was hast du gegenwärtig über Evangeline zu melden?«

»Offiziell ruht sie sich eine Zeitlang aus, weil der Streß der letzten Zeit zuviel für sie war«, erwiderte Toby glatt. »Wir haben nicht genau gesagt, was für ein Streß das war, aber die Gerüchtemacher werden sich schon etwas ausdenken. Sie lieben das Spekulieren. Laß mich bitte wissen, wann sie sich genug ausgeruht hat, damit ich sie wieder in die Gesellschaft einführen kann.«

»Ich werde dir sagen, was du wissen mußt – wenn du es wissen mußt, und keine Minute vorher«, sagte Gregor. »Wie steht es um mein gegenwärtiges Ansehen bei der Kirche?«

»Nicht schlecht. Obwohl ich wünschte, du würdest mehr auf das achten, was du sagst, Onkel. Manchmal denke ich, die Kirche ist nur allzugern bereit, Zoten zu verzeihen, aber nicht dieses spezielle Wort, das du etwas zu oft verwendest. Die meisten Leute werden darüber hinweghören, wenn ich ihnen genug dafür zahle, egal, ob es sich um Obszönitäten oder politischen Unsinn handelt, aber früher oder später wirst du vor den falschen Leuten das Falsche sagen, und dann kann ich nichts mehr tun, um dir zu helfen.«

Gregor schniefte. »Es war in erster Linie deine Idee, uns mit der Kirche zu verbünden. Ich kann nicht gerade sagen, daß ich bisher überwältigende Resultate zu sehen bekommen habe.«

»Wenn die Kirche hinter uns steht, sind wir vor vielen mächtigen Feinden sicher«, erklärte Toby geduldig. »Aber wenn die Kirche jemals herausfindet, wie du in Wirklichkeit bist, stecken wir in tiefen Schwierigkeiten.«

»Dann solltest du lieber verdammt noch mal sicherstellen, daß sie das nicht tut«, murrte Gregor.

»Ich wünschte, ihr beide würdet nicht ständig gegeneinander kämpfen«, sagte Grace Shreck. Sie wußte, daß die beiden nicht zuhörten. Sie hörten nie zu. Grace war Gregors ältere Schwester, obwohl sie alles nur Menschenmögliche tat, um die Ähnlichkeit mit ihm zu kaschieren. Sie war groß und dünn, besaß einen schwanengleichen Hals und trug ihre dichte Mähne von weißem Haar in einer Frisur, die schon seit Jahren nicht mehr modern war. Grace kleidete sich noch immer im gleichen Stil wie als junges Mädchen, und neuere Moden nahm sie nur zur Kenntnis, um ihre Kritik daran zu äußern. Alle paar Jahre wieder entdeckte die Mode ihren Stil neu, und dann schwebte sie für wenige Monate auf der Spitze der Modewelle, was ihr stets sehr peinlich war. Grace zog es vor, nicht aufzufallen, wann immer sich das einrichten ließ.

Sie hatte nie geheiratet, weil Gregor nach dem plötzlichen Tod der Eltern ihre Dienste als Assistentin, Sekretärin und Mädchen für alles benötigt hatte, um den Clan zusammenzuhalten und wieder zu seiner alten Größe zu führen. Grace hatte nie Zeit für Romanzen gefunden und keine Chance gehabt, ein eigenes Leben zu führen. Die Familie brauchte sie, und damit hatte sie sich abzufinden. Wenn sie jemals deswegen wütend oder traurig war, dann behielt sie es für sich. Schließlich kam eine Zeit, als Gregor sie nicht mehr brauchte, doch Grace blieb trotzdem bei ihm. Sie kannte kein anderes Leben. Die Welt hatte sich während ihrer erzwungenen Abwesenheit verändert, und die Menschen machten ihr angst, ob sie es wollten oder nicht. Außerdem wußte sie, daß Gregor sie niemals hätte gehen lassen. Er würde das Risiko nicht eingehen, daß Grace aus der Familie wegheiratete und sich dem Einfluß des Clans und Gregors Kontrolle entzog. Sie wußte zuviel über den Clan im allgemeinen und über Gregor im besonderen. Und über die Dinge, die er getan hatte, um die Shrecks wieder groß zu machen.

Grace kam so selten wie nur möglich an den Hof, weil Menschenmengen sie verschreckten – doch diesmal war das Edikt der Herrscherin recht spezifisch gewesen. Jeder aus den Familien hatte zu kommen. Keine Ausnahmen. Wer auf dem Totenbett lag, hatte das Totenbett mitzubringen. Also war Grace an Gregors Arm mitgekommen und hielt sich nun dicht neben Toby, während sie sich einzureden versuchte, nur eine Holoübertragung zu sehen.

Grace mißfiel die Art und Weise, wie Gregor mit Toby umsprang, aber sie hatte keine Ahnung, was sie dagegen tun konnte. Mit Sicherheit würde Gregor nicht auf sie hören, selbst wenn sie sich dazu durchringen könnte, den Mund aufzumachen. Tobys Vater war Christian Shreck gewesen, ihr jüngster Bruder. Er war vor Jahren verschwunden, nach einer wütenden Auseinandersetzung mit Gregor, und wurde nie wieder gesehen. Die Herrscherin hatte eine Untersuchung angeordnet, aber dabei war nichts herausgekommen. Gregor hatte bereitwillig der Befragung durch einen Imperialen Esper zugestimmt, und jedermann war überrascht gewesen, wie leicht er den Test überstanden hatte. Danach galt er offiziell als unschuldig. Und wichtiger noch: Niemand mehr widersetzte sich Gregors Weg an die Spitze.

Toby war auf die gleiche Weise in den Einfluß des Shreck gekommen wie jeder im Clan: Es gab überhaupt keine andere Möglichkeit. Toby hatte noch eine Schwester besessen, doch die Eiserne Hexe hatte sie entführt und als Dienerin zu sich genommen. Grace konnte Toby weder beschützen noch protegieren, also blieb einzig und allein Gregor übrig. So war es dazu gekommen, daß der alte Shreck Toby so benutzte, wie er einst Grace benutzt hatte, und es gab nichts, das sie dagegen hätte tun können. Ein weiteres Leben, das Gregors Ehrgeiz geopfert wurde. So liefen die Dinge im Clan der Shrecks.

Grace seufzte müde. Sie vermißte Christian. Er war der einzige in der Familie gewesen, der einen Sinn für Humor besessen hatte. Sie schreckte hoch und bemerkte, daß Gregor seinen Neffen einmal mehr anbrüllte. Gregor machte eine schwere Zeit durch, seit er so ins Licht der Öffentlichkeit getreten war.

Es paßte überhaupt nicht zu ihm, und er eignete sich auch nicht dazu. Grace musterte ihren Bruder, rotgesichtig und mit Schweißperlen auf der Stirn, als er seine Stimme zum wiederholten Mal erhob, und plötzlich hatte sie das Gefühl, als wäre dies nur der letzte Tropfen gewesen, der das Faß zum Überlaufen brachte. Sie trat einen Schritt vor und schlug Gregor zurechtweisend den Fächer auf den Arm.

»Gregor, ich wünsche nicht, daß du dich in der Öffentlichkeit so benimmst. Vergiß nicht, wir befinden uns am Hof. Die Leute hören zu.«

»Und du kannst dein dummes Maul auch gleich halten«, fuhr Gregor mit hochrotem Kopf seine Schwester an.

»Gregor!« Grace konnte spüren, wie sie errötete. Das passierte immer, wenn jemand grob mit ihr sprach. »Warum können wir uns nicht wenigstens in der Öffentlichkeit wie Freunde benehmen?«

»Sie hat recht, weißt du?« sagte Toby zurückhaltend. »Die Kirche liebt glückliche Familien.«

»Steck dir die verdammte Kirche sonstwohin!« fuhr ihn Gregor an und senkte rasch die Stimme. »Ich habe ein Recht darauf, mich zu ärgern. Ich kann einfach nicht glauben, daß Valentin mich abgewiesen hat. Es liegt so offensichtlich in unser beider Interesse, daß wir uns gegen unsere Feinde verbünden, daß selbst ein Idiot wie er die Vorteile hätte erkennen müssen.

Schön, er ist ein mit Drogen vollgestopfter Tunichtgut mit weniger gesundem Menschenverstand als eine trockene Pfefferschote, aber wenn wir uns zusammenschlossen, würde niemand wagen, uns anzugreifen.«

»Ich kann nicht gerade sagen, daß es mir leid tut«, entgegnete Toby. »Valentin ist im Augenblick vielleicht die Nummer Eins, aber niemand am Hof mag ihn oder vertraut ihm gar, trotz der vielen freundlichen Gesichter, die auf ihn gerichtet sind. Eine Allianz zwischen dir und Valentin in der Öffentlichkeit in einem gutem Licht erscheinen zu lassen hätte wirklich meine gesamte Phantasie gefordert. Wahrscheinlich ist es einfacher, Leprafinger als Modeschmuck zu verkaufen. Also, was nun, Onkel? Gehen wir zu Plan B über?«

»Plan B?« erkundigte sich Grace mißtrauisch. »Niemand hat mir je ein Wort über einen Plan B gesagt. Gregor, warum redest du nicht mehr mit mir?«

»Du mußt nicht alles wissen. Halt einfach den Mund und tu, was ich dir sage. Du bleibst hier bei Toby. Rühr dich nicht von der Stelle. Ich werde mich gleich um Plan B kümmern.«

Gregor stapfte davon, ohne einen Blick zurück zu werfen. Er wußte, daß die beiden sich ohne seine Erlaubnis nicht vom Fleck rühren würden. Plan B betraf die Chojiros. Wenn die Erste Familie keinen Handel mit ihm abschließen wollte, dann eben die Zweite. Jedenfalls bestand die Möglichkeit dazu. Der Shreck stapfte durch den tiefen Schnee, und die Leute beeilten sich, ihm den Weg freizumachen. Doch er nahm davon genausowenig Notiz wie von der Luft, die er atmete. Vor SB Chojiro baute er sich auf, funkelte den Investigator neben ihr böse an – als Beweis, daß er sich nicht einschüchtern ließ – und verneigte sich anschließend knapp vor der jungen Frau. Sie verbeugte sich ebenfalls. Ruhig und selbstsicher. Razor ignorierte ihn völlig.

»Wir besitzen in den Wolfs einen gemeinsamen Feind«, begann Gregor tonlos. »Darf ich vorschlagen, daß wir uns in gegenseitigem Interesse gegen Valentin verbünden? Ihr produziert Rechner für die Raumschiffe, und ich baue die Hüllen, doch solange Valentin die Antriebe herstellt, müssen wir unsere Geschäfte so führen, wie es ihm gefällt. Wenn er genügend Duck anwendet, kann er im geeigneten Augenblick jeden von uns mit Leichtigkeit ruinieren und uns vollkommen aus dem Geschäft verdrängen, und dann gehört alles ihm allein. Ich hatte ursprünglich geplant, mit den Feldglöcks zusammenzuarbeiten, damals, als es so aussah, als würden sie die Kontrakte für die Antriebe erhalten. Wir hatten ein Abkommen, weswegen ich auch einer verbindenden Hochzeit zustimmte. Aber die Hochzeit kam nicht zustande, der Clan ging unter, und Valentin läßt nicht mit sich reden. Ich arbeite unter seinen Bedingungen oder gar nicht. Das ist vollkommen inakzeptabel. Also benötige ich einen Verbündeten, um sicherzustellen, daß ich nicht aus dem Geschäft gedrängt werde. Ihr hingegen benötigt einen Verbündeten, der Euch den Rücken freihält, während Ihr mit Valentin arbeitet. Wir könnten beide von einer derartigen Verbindung profitieren, und außerdem hat keine unserer beiden Familien einen Grund, Valentin zu lieben.«

»Wir könnten beide profitieren?« erwiderte SB. »Ich denke, da irrt Ihr. Ihr allein wärt derjenige, der davon profitieren würde, Lord Shreck. Wir brauchen Euch nicht, und Ihr habt nichts, das wir wollen. Sicher, Ihr baut die Schiffshüllen, aber das kann jeder. Und um ehrlich zu sein, Lord Shreck: Wir sind sehr wählerisch, was unsere Verbündeten angeht.«

»Ihr seid eine kleine Hexe«, zischte Gregor, und bevor er wußte, was er tat, schoß seine Hand vor und wollte SB bei der Kehle packen. Er war noch nicht einmal in der Nähe von SBs Hals, als Razor ihn packte und seine Hand abfing. Sie verschwand zur Gänze in der schwarzen Hand des Investigators.

Gregor kreischte laut, als Razor zudrückte und die Knochen in der Hand des alten Shreck aneinanderrieben. Nach einem langen Augenblick ließ Razor wieder los, und Gregor wich einen Schritt zurück, während er seine pochende Hand mit der anderen umklammerte. SB Chojiro und Investigator Razor betrachteten Gregor mit dem gleichen unpersönlichen Ausdruck im Gesicht wie zuvor, während er vor ihnen stand und vor ohnmächtiger Wut bebte.

»Dreht um und geht zu Euren Leuten zurück, Lord Shreck«, sagte Razor schließlich gelassen. Er hob nicht einmal die Stimme. Es war nicht nötig. »Ihr habt hier nichts verloren.«

Gregor stierte die beiden an, während er angestrengt über eine letzte Beleidigung nachdachte, die er ihnen an den Kopf schleudern konnte, doch am Ende blieb er stumm und wandte sich ab, um wieder durch den Schnee davonzustapfen. Diesmal beeilten sich die Leute noch mehr, vor ihm zur Seite zu weichen. Sie erwiesen ihm den gleichen Respekt wie einem wütenden Skorpion, der alles angriff, was ihm in die Quere kam.

Gregor war viel zu sehr mit seiner Wut beschäftigt, um sich daran zu stören. Er brauchte Verbündete und Unterstützung, und er mußte sie schnell finden, oder er würde höchstwahrscheinlich bald aus dem Geschäft verdrängt werden. Jeder konnte Hüllen bauen…

Gregors Allianz mit der Kirche sollte auf Dauer einiges an Nutzen bringen, doch im Augenblick benötigte er Geld mehr.

Er mußte jemanden finden. Es gab immer jemanden. Und wenn Gregor selbst erst wieder zu einer Macht geworden war, dann würde SB Chojiro dafür zahlen, daß sie es gewagt hatte, ihn zu erniedrigen. Ihn, den Shreck. Er zwang sich zu mehr Ruhe.

Gregor hatte noch immer eine Chance bei den Wolfs. Vielleicht wollte Valentin nicht mit ihm verhandeln, aber Stephanie und Daniel würden es tun, wenn man sich auf die richtige Weise an die beiden heranmachte. Sie würden mit ihm zusammenarbeiten, nur um ihrem Bruder zu trotzen. Ja, das war eine Idee! Der Shreck verlangsamte seinen Schritt und erlaubte sich ein schwaches Grinsen. Er würde wieder mächtig werden, und er würde seine Rache an seinen Feinden vollziehen. Niemand würde je wieder wagen, auf ihn herabzublicken.

Schließlich bedeutete Löwenstein den Streithähnen vor ihrem Thron mit einer Handbewegung zu schweigen und rief den Hof zur Tagesordnung. Ihre verstärkte Stimme echote durch die arktische Einöde und übertönte mühelos das Stimmengewirr der Höflinge. Innerhalb eines einzigen Augenblicks verstummten alle. Die Stille wurde nur noch vom schwachen Rauschen des eisigen Windes unterbrochen, als die Höflinge ihre Aufmerksamkeit auf die Herrscherin richteten. Sie lächelte über die versammelte Menge hinweg, doch es war kein freundliches Lächeln. Die Höflinge standen regungslos vor ihr, und Schnee lagerte sich erneut auf Köpfen und Schultern ab, bis die schweigenden Gestalten an die Schneemänner erinnerten, an denen sie auf dem Weg hierher vorbeigekommen waren. Ein paar der Anwesenden hatten den gleichen Gedanken und erschauerten unwillkürlich – aber nicht wegen der Kälte. Löwenstein funkelte Beatrice und Valentin wütend an, bis die beiden endlich aufmerksam wurden, sich vor der Imperatorin verbeugten und in die Menge zurückzogen. General Beckett und Kardinal Kassar stellten sich zu beiden Seiten des Throns auf. Sie repräsentierten Armee und Kirche, den rechten und den linken Arm der Herrscherin. Löwenstein nickte Beckett zu, und der General begann mit bellender Stimme zu sprechen, als hätte er eine Kompanie Rekruten vor sich.

»Kapitän Schwejksam, Investigator Frost und Sicherheitsoffizier Stelmach, tretet vor und gebt Euren Bericht über den Angriff der Fremden.«

Stelmach zuckte schuldbewußt zusammen und blickte anschließend gehetzt in die Runde, um zu sehen, ob jemand es bemerkt hatte. Schwejksam und Frost traten gemeinsam vor, ohne die anderen Anwesenden eines Blickes zu würdigen, bis sie schließlich vor dem Eisernen Thron stehenblieben und Haltung annahmen. Schwejksams Gesicht wirkte ruhig, doch in seinem Herzen regte sich mit einemmal neue Hoffnung. Das war es, worauf er gehofft hatte; eine Gelegenheit, seine Seite der Geschichte zu erzählen, bevor irgend jemand anderes ihn mit Dreck bewerfen konnte. Er wartete einen Augenblick, um Stelmach Gelegenheit zu geben, zu ihnen aufzuschließen, doch dann bemerkte er, daß der Sicherheitsoffizier am Rand der Menge erstarrt war, die Augen angstvoll auf die Bestie von Grendel gerichtet, die unmittelbar vor dem Thron stand.

Schwejksam konnte Stelmach gut verstehen. Das verfluchte Biest weckte auch in ihm eine Heidenangst. Er streckte den Arm aus und zog Stelmach nach vorn neben sich. Die Augen des Sicherheitsoffiziers blieben unverwandt auf die Bestie gerichtet. Schwejksam wechselte einen Blick mit Frost und bereute es im gleichen Augenblick wieder. Frost starrte ebenfalls auf die Bestie, aber mit einem hungrigen Blick, als wolle sie sich jeden Augenblick auf das Wesen stürzen und es töten, schon aus Prinzip. Schwejksam dachte einen Augenblick nach und streckte erneut die Hand aus. Er zog Frost einen Schritt zu sich zurück. Die Kreatur war das Schoßtier der Eisernen Hexe, und wenn Frost es wie durch ein Wunder tatsächlich gelingen sollte, das verfluchte Biest zu töten, wäre Löwenstein sicher überhaupt nicht darüber erfreut. Frost riß sich unwirsch los und starrte Schwejksam wütend an, aber wenigstens blieb sie stehen, wo sie war. Schwejksam beschloß, mit seinem Bericht zu beginnen, bevor weitere Unannehmlichkeiten dazwischenkommen konnten.

Der Kapitän der Unerschrocken faßte sich kurz, ohne wesentliche Punkte auszulassen. Als er beschrieb, was er in der zerstörten Basis von Gehenna vorgefunden hatte, erhob sich ein unruhiges Stimmengemurmel unter den Anwesenden.

Schwejksam berichtete weiter, wie er die Spur des fremden Schiffes mit der Unerschrocken bis nach Golgatha verfolgt hatte, und als er auf Bauweise und Bewaffnung des fremden Schiffs und die Lebensformen an Bord zu sprechen kam, wuchs das Gemurmel zu einem lauten Durcheinander von Stimmen an. An dieser Stelle beendete Schwejksam seinen Bericht, und Frost fuhr fort. Sie war die Expertin für fremde Lebensformen. Sie berichtete kalt, nüchtern, beinahe klinisch, und als sie schließlich endete, erschauerte selbst Schwejksam wie jeder andere auch, und das ganz sicher nicht wegen der verfluchten Kälte. Danach wurde es sehr still. Die Herrscherin nickte langsam und ließ den Blick erneut über ihre versammelten Untertanen schweifen.

»Vielleicht versteht man jetzt Unsere Position bezüglich der Notwendigkeit erhöhter Militärausgaben. Wenn bereits ein einziges Schiff der Fremden so viel Schaden anrichten kann, zu was wäre dann erst eine ganze Flotte imstande? Wir haben Gerüchte vernommen über eine geplante Revolte wegen Unserer letzten Steuererhöhungen. Wir wollen an dieser Stelle klar und deutlich verkünden, daß Wir jeden derartigen Versuch mit allen zur Verfügung stehenden Mitteln niederschlagen werden.

Unter den gegenwärtigen Umständen kann die Weigerung, Unser Militär zu unterstützen, nur als Verrat an der gesamten Menschheit betrachtet werden.« General Beckett lächelte. Kardinal Kassar verzog keine Miene. Die Imperatorin blickte Stelmach an. »Hat Er zu diesem Zeitpunkt etwas hinzuzufügen?«

Stelmach schluckte mühsam, schüttelte rasch den Kopf und brachte schließlich ein sehr leises »Nicht zu diesem Zeitpunkt, Euer Majestät, nein« heraus.

»Sehr schön«, sagte die Imperatorin. »Wachen! Bringt den Gefangenen herbei!«

In der Mitte der versammelten Menge entstand rasch ein schmaler Gang, durch den zwei bewaffnete Wachen einen nackten Mann halb durch den tiefen Schnee zerrten, halb stießen. Er trug nichts am Leib außer Ketten an Händen und Füßen, und auf seiner Brust klebten ein paar verkrustete Blutflecken von seiner kürzlich gebrochenen Nase. Seine Haut war blau-weiß, und er zitterte unkontrolliert in der beißenden Kälte.

Die Wachen stießen den Mann vor dem Thron auf die Knie.

Der Gefangene sah flehend zu Löwenstein hoch und versuchte, etwas zu sagen, doch das Zittern war so stark, daß er kein Wort herausbrachte.

Löwenstein blickte ihn nachdenklich an. »Dieses erbärmliche Objekt ist Frederic Hügel. Leiter der Sicherheitsbehörden des Raumhafens von Golgatha. Wir hielten ihn für vielversprechend. Doch er ließ die Rebellen ein, erlaubte ihnen, Unsere Steuerbehörde zu sabotieren, und versagte schließlich darin, sie an der Ausschaltung Unserer planetaren Verteidigung zu hindern, als sie flohen. Er versäumte außerdem, Uns vor dem feindlichen Schiff zu schützen. Wir könnten ihn deswegen verhören, doch wozu soll das gut sein? Er würde zu allem nur nicken und lächeln und jedem Wort zustimmen, das Wir zu sagen haben, und anschließend würde er versuchen, seinem Stab die Schuld in die Schuhe zu schieben. Oder heimlichen Verrätern oder der fehlenden Ausrüstung. Alles, nur nicht sich selbst.

Schließlich kamen die Rebellen in einem Schiff der Hadenmänner, würde er sagen. Wahrscheinlich hat die Hälfte seiner Leute einen kurzen Blick auf das große goldene Schiff aus den alten Legenden geworfen, bevor sie alle um ihr Leben gelaufen sind. Und die andere Hälfte folgte ihnen, als das Schiff der Fremden über Unsere nicht existenten Verteidigungsanlagen fegte und die Stadt beschoß.

Nein, es macht überhaupt keinen Unterschied. Er war verantwortlich für die Sicherheitsbehörden des Raumhafens, und er war verantwortlich für unsere Verteidigung. Ein starker Mann in dieser Position hätte viel verhindern können. Er hätte genug von seinen Leuten zusammengezogen, um die Ausrüstung zu reparieren, Notsysteme hochzufahren, Rettungsmannschaften zusammenzustellen, um die Verwundeten in der Stadt zu bergen und zu versorgen. Statt dessen, so zeigen Uns seine eigenen Aufzeichnungen, schwankte dieser Mann hier unsicher und zögerte, und als das fremde Schiff auftauchte, versteckte er sich sogar und kam erst wieder zum Vorschein, als alles vorüber war. Ein inakzeptables Verhalten von einem Unserer höchsten Offiziere. Wir haben aus diesem Grunde beschlossen, daß ein Exempel statuiert werden soll.«

Die Imperatorin blickte zu der Bestie von Grendel, und alle Augen folgten ihrem Blick. Das Wesen stand ruhig und entspannt hinter dem Thron, ein lebender Alptraum in einem stachligen Panzer aus Silizium. Das Joch um seinen Nacken gab plötzlich ein leise summendes Geräusch von sich, und das Wesen schoß schneller vor, als das menschliche Auge zu reagieren imstande war. In der einen Sekunde hatte es noch reglos hinter dem Thron gestanden, und in der nächsten ragte es bereits hoch über dem sich windenden Chef der Sicherheitsbehörden auf, die gewaltigen krallenbewehrten Pranken auf seinen Schultern. Die am nächsten stehenden Höflinge wichen zurück, soweit es die dahinter stehende Menge zuließ, doch der Schläfer beachtete sie gar nicht. Seine Klauen versanken tief im Fleisch seines Opfers, und dicke Bäche von Blut strömten über den nackten Leib. Der Gefangene öffnete den Mund und wollte schreien, doch der Schläfer riß das Maul auf und biß dem Mann das Gesicht aus dem Kopf. Haut, Augen, Nase und Mund verschwanden, als die Bestie zuschnappte, und nur ein zerschmetterter blutiger Schädel blieb zurück, aus dem entsetzliche Schreie mit der Stimme des Sicherheitschefs erklangen.

Der Schläfer kaute und schluckte, dann beugte er sich erneut vor und stieß seine grinsenden Kiefer mit brutaler Gewalt in die Brust des Mannes. Das Brustbein gab nach, zerbrach wie Papier, und der Kopf der Kreatur versank im Leib ihres Opfers auf der Suche nach dem Herzen wie ein Schwein auf der Trüffeljagd. Die Arme des Opfers wedelten für einige Augenblicke haltlos in der Luft, dann fielen sie schlaff herab und bewegten sich nicht mehr. Und Frederic Hügel, ehemaliger Chef der Raumhafensicherheit von Golgatha, hing leblos in den Fängen des Schläfers, der genüßlich auf den Überresten herumkaute und den Geschmack ganz offensichtlich genoß. Das Joch um seinen Nacken summte erneut. Der Schläfer ließ den Leichnam achtlos in den blutbesudelten Schnee fallen und bewegte sich ohne Eile zurück hinter den Thron, wo er seine alte Position wieder einnahm. Dampfend heißes Blut tropfte aus seinen grinsenden Mundwinkeln und rann langsam über den purpurnen Siliziumpanzer herab. Im Schnee vor dem Thron lag der zusammengesunkene Leichnam Hügels, wie ein zerbrochenes Spielzeug, mit dem niemand mehr spielen wollte.

Schwejksam trat dicht neben Frost. Er konnte die Wut in ihr spüren, die sich schon beim geringsten Anlaß entladen würde.

Ihre gesamte Ausbildung und Karriere hatte sich darum gedreht, Fremde zu töten, bevor sie Menschen töten konnten.

Schwejksam legte eine warnende Hand auf Frosts Arm. Die Muskeln darin waren gespannt und hart wie Federstahl. Sie wandte den Kopf zu ihm und bedachte den Kapitän mit einem kalten Blick, so daß er die Hand zurückzog. Frost war Investigator, und sie hatte keine Zeit für menschliche Schwächen wie Mitleid. Ihr Ärger war rein beruflicher Natur.

Unter den Höflingen hatte erneut leises erregtes Gemurmel eingesetzt. Ihre Blicke wanderten von dem Schläfer zu dem zerfetzten Leichnam und wieder zurück zum Schläfer. Sie waren beeindruckt von der Wildheit des Mordes und von der ausgesprochen starken Kontrolle, welche die Eiserne Hexe über das Monster zu besitzen schien. Keiner der Höflinge hatte die zahlreichen deutlichen Warnungen übersehen, die mit der Exekution des Sicherheitschefs einhergegangen waren. Schwejksam wechselte einen bedeutungsvollen Blick mit Stelmach, doch beide schwiegen. Die der Leiche am nächsten stehenden Höflinge warfen einen Blick auf die tiefen, in der eisigen Luft noch immer dampfenden Wunden und versuchten, weiter zurückzuweichen. Doch die Menge hinter ihnen stand dicht gedrängt, und alle Anstrengungen waren umsonst. Die Herrscherin lächelte ihren Untertanen böse zu.

»Ist er nicht reizend? Seine Tischmanieren lassen zu wünschen übrig, aber er ist noch jung. Kaum mehr als ein Baby.

Stellt Euch nur vor, wie er sein wird, wenn er ausgewachsen ist! Stellt Euch eine Armee von seinesgleichen vor, die sich über ein Schlachtfeld ergießt. Eine endlose Welle von ihnen.

Unbezwingbare Stoßtruppen, die nichts hinter sich zurücklassen außer Bergen von Toten und Ozeanen aus Blut. Ich freue mich schon darauf. Die Forschungsarbeiten, um Unsere Kontrolle über die Schläfer zu perfektionieren, machen gute Fortschritte. Bald schon wird auf jeden Schläfer in den Gewölben ein Joch warten, und Wir werden sie gegen die Fremden aussenden, die uns am heutigen Tag angegriffen haben… und jeden anderen Feind, der Uns bedroht. Kapitän Schwejksam, Er hat seinen Bericht noch nicht beendet. Fahre Er fort. Erzähle Er dem Hof, was Er auf der Wolflingswelt entdeckt hat.«

Schwejksam, Stelmach und Frost wechselten sich mit ihrem Bericht ab. Sie erzählten, was sie in den weiten Kavernen unter der gefrorenen Oberfläche der Wolflingswelt vorgefunden hatten, die auch unter dem Namen Haden bekannt war, Heimat der aufgerüsteten Übermenschen, der Haldenmänner. Sie berichteten von der schlafenden Armee der Hadenmänner, wie die Rebellen sie aufgeweckt hatten und wie die künstlichen Menschen aus ihrer Gruft hervorgeströmt waren, machtvoll und prächtig, eine Armee von Kyborgsoldaten, die einst die Menschheit hatten ausrotten wollen und nur knapp gescheitert waren.

Sie berichteten von den Rebellen; dem Gesetzlosen Owen Todtsteltzer, der Piratin Hazel D’Ark, der Kopfgeldjägerin Ruby Reise und dem legendären Berufsrebellen Jakob Ohnesorg.

Sie berichteten von der Niederlage der Streitkräfte, die die Unerschrocken auf dem Planeten abgesetzt hatte, doch keiner erwähnte die Anwesenheit des Hohen Lord Dram oder seinen Tod durch die Hand einer weiteren Legende, dem ursprünglichen Todtsteltzer, der seit Jahrhunderten für tot gegolten hatte, verschollen in den Tiefen des Alls, und der nun zurückgekehrt war, um Rache an dem Imperium zu nehmen, das ihn verraten und gehetzt hatte. Man hatte ihnen zuvor gesagt, daß der Name des Hohen Lord Dram unter keinen Umständen erwähnt werden durfte. In ihrer gegenwärtigen Situation waren Schwejksam, Frost und Stelmach ganz zufrieden, in Bezug auf die Wahrheit ein wenig flexibel agieren zu können.

Unter den Höflingen setzte erneut Gemurmel ein, als die Höflinge auf Namen wie Todtsteltzer oder Jakob Ohnesorg reagierten – trotz vernichtender Blicke seitens der Herrscherin.

Sie waren tief beunruhigt über das Wiederauftauchen Owen Todtsteltzers, den die Imperatorin ohne triftigen Grund für vogelfrei erklärt hatte, der all ihren Armeen entkommen war und der jetzt anscheinend eine Rebellion gegen das Imperium entfacht hatte und leitete. Und die Vorstellung von einer Armee von Hadenmännern, die sich bereitmachte, das Imperium erneut anzugreifen, gefiel den Höflingen noch weniger. Es gab nur einen einzigen Grund, aus dem die Hadenmänner nicht noch immer den offiziellen Titel ›Feinde der Menschheit‹ trugen: Die abtrünnigen KIs von Shub waren noch gefährlicher.

Löwenstein lehnte sich zurück und ließ den Hofstaat für eine Weile murmeln, bevor sie schließlich mit ihrer verstärkten Stimme erneut um Aufmerksamkeit bat.

»Es nutzt nichts, wenn jetzt alle in Panik ausbrechen. Die Hadenmänner sind weit weg und erst vor kurzem wieder aufgewacht. Es wird noch eine ganze Weile dauern, bevor sie sich wieder in einer Position befinden, die sie zu einer wirklichen Gefahr werden läßt. Der Mann, der behauptet, Jakob Ohnesorg zu sein, ist nichts weiter als ein Doppelgänger. Rebellenpropaganda, um Leute anzuziehen. Ohnesorg ist wahrscheinlich schon viele Jahre tot.« Die Imperatorin unterbrach sich, als SB Chojiro graziös aus der Menge trat und vor dem Thron stehenblieb. Sie verbeugte sich, und die Herrscherin fixierte sie mit eisigen Blicken. »Sie hat besser einen triftigen Grund, Uns zu unterbrechen, Chojiro. Einen extrem triftigen Grund.«

»Mit allem nötigen Respekt, Euer Majestät, wir wissen aus normalerweise zuverlässigen Quellen, daß Jakob Ohnesorg vor einigen Jahren von Imperialen Kräften gefangengenommen wurde und wieder entfliehen konnte.«

»Da ist Sie falsch informiert«, erwiderte Löwenstein tonlos.

»Er war nie Unser Gefangener. Hätten Wir ihn gehabt, wäre ihm niemals eine Flucht gelungen. Haben Wir uns deutlich ausgedrückt? Gut. Und jetzt unterbrich Sie Uns nicht noch einmal, sonst werden Wir den Schläfer auf Sie hetzen, damit alle sehen können, was er mit kleinen vorlauten Mädchen anstellt.«

»Der Chojiro-Clan hegt nicht den Wunsch, rüde oder unverschämt zu erscheinen, Euer Majestät«, sagte SB gelassen. »Wir haben lediglich versucht, uns der Fakten zu versichern. Das Schiff der Hadenmänner, das die Rebellen hergebracht hat, war sehr real und äußerst beeindruckend, und es hat gezeigt, daß die Rebellen und die Hadenmänner nicht nur zusammenarbeiten, sondern daß die aufgerüsteten Männer bereits so hervorragend vorbereitet sind, daß sie uns zu jeder Zeit angreifen können. Wer kann sagen, ob nicht bereits eine ganze Flotte ihrer Schiffe von Haden nach hier unterwegs ist, um ein weiteres Mal die Stärke des Imperiums zu testen?«

»Sie ist Uns vielleicht eine aufmunternde Gesellschaft, Chojiro«, brummte Löwenstein. »Wenn die Hadenmänner bereit sind für einen neuen Versuch, dann ist das nur ein weiterer Grund, Unsere Aufrüstungsanstrengungen zu unterstützen und nicht mehr wegen angeblich zu hoher Steuern zu jammern, oder ist Sie anderer Meinung? Will sonst noch jemand einen Kommentar abgeben, bevor Wir fortfahren? Vergeßt nicht, daß es ein verdammt guter Kommentar sein sollte, oder Wir werden Euch alle so lange hier festhalten, bis Eure Augäpfel eingefroren sind.«

»Wenn Euer Majestät erlauben«, meldete sich Valentin zu Wort, »dann möchte ich ein paar Worte sagen.« Er trat neben SB Chojiro, die ihn von oben bis unten musterte und dann einen Schritt zur Seite wich. Valentin bedachte sie trotzdem mit einem strahlenden Lächeln und nickte der Herrscherin zu. »Ein wunderschöner Hof, Löwenstein. Sehr belebend. Ich persönlich vermisse ein paar Pinguine, aber der Schnee gefällt mir auch so. Er paßt so hübsch zu meiner Gesichtsfarbe. Also schön; ich habe durch zahlreiche unabhängige, verläßliche und nur wenig korrupte Quellen in Erfahrung gebracht, daß Euer Gemahl, der Hohe Lord Dram, Mitglied der Expedition von Kapitän Schwejksam zur Wolflingswelt gewesen sein soll und daß der Gute, bedauerlicherweise, dort den Tod gefunden hat. Wenn man bedenkt, daß seit einiger Zeit niemand den Hohen Lord bei Hofe oder an Euer Majestät Seite gesehen hat – würde Euer Majestät uns bitte seinen gegenwärtigen Aufenthaltsort und seinen Gesundheitszustand verraten?«

»Selbstverständlich«, erwiderte Löwenstein. »Dram war nie an Bord der Unerschrocken. Er war die ganze Zeit über hier auf Golgatha und hat einen wichtigen Auftrag für mich erledigt.«

»Ich bin sicher, wir alle sind äußerst erleichtert, das zu hören«, sagte Valentin. »Aber wo könnte der Hohe Lord Dram denn in diesem Augenblick stecken?«

»Direkt hier«, lächelte die Imperatorin leichthin. »An meiner Seite. Wo er immer zu finden ist.«

Sie winkte leicht, ein holographischer Schirm fiel zusammen – und da stand Dram, neben ihr, zwischen Kardinal Kassar und dem Thron. Kassar wäre beinahe erschrocken in die Luft gesprungen. Er sah ganz danach aus, als hätte er genau das am liebsten getan. Jedenfalls wich er unwillkürlich einen Schritt zur Seite, bevor er sich wieder unter Kontrolle hatte. Lord Dram, Oberster Krieger des Imperiums und Prinzgemahl von Löwenstein XIV, stand in schwarzem Kampfanzug und langer pechschwarzer Robe an ihrer Seite, das bekannte sympathische Gesicht vielleicht ein wenig kalt und abwesend. Dram nickte den versammelten Höflingen zu, die ihn schweigend anstarrten.

Es hatte nie auch nur einen winzigen Funken Sympathie zwischen der rechten Hand der Herrscherin und der Versammlung der Lords gegeben. Valentin musterte Dram einen langen Augenblick, dann blickte er zu SB Chojiro, zuckte die Schultern und trat in die Menge zurück. Es machte keinen Sinn, ein verlorenes Spiel auszuspielen. SB Chojiro verneigte sich vor Löwenstein und Dram und trat ebenfalls zurück, um sich wieder zu Razor zu gesellen.

»Also das ist wirklich interessant«, murmelte Frost. »Wenn das da Dram sein soll – wen hatten wir dann die ganze Zeit über an Bord? Den echten Dram? Ist das hier ein Klon? Oder war es ein Klon, der mit uns auf der Wolflingswelt war, während der echte Dram zu Hause geblieben ist?«

»Ich habe nicht die geringste Ahnung«, erwiderte Schwejksam. »Aber in mir regt sich der starke Verdacht, daß diese Sorte Fragen wirklich üble Auswirkungen auf die Gesundheit des Fragenstellers haben könnte.«

»Worüber redet Ihr?« erkundigte sich Stelmach ungeduldig.

»Ich kann kein Wort verstehen, wenn Ihr so leise flüstert. Was werden wir jetzt tun?«

Schwejksam und Frost wechselten einen vielsagenden Blick.

Ohne es zu bemerken, hatten sie einmal mehr telepathischen Kontakt miteinander aufgenommen, und ihre Gedanken sprangen wie in einer Unterhaltung vom einen zum anderen. Was an und für sich vollkommen unmöglich hätte sein müssen, wenn man all die ESP-Blocker bedachte, auf denen Löwenstein während der Versammlungen bei Hof bestand. Noch etwas, über das sie sich unterhalten mußten, wenn sie erst allein und halbwegs sicher waren.

»Ich sage Euch, was wir tun werden.« Schwejksam sprach schließlich als erster wieder. »Wir werden unseren Mund halten, bis die Imperatorin uns erzählt, was wir zu sagen haben.

Und wenn sie sagt, daß das dort Lord Dram ist, dann ist es Lord Dram. Richtig?«

»Damit kann ich durchaus leben«, stimmte Frost zu.

»Richtig«, schloß sich auch Stelmach an, aber er schien nicht so recht glücklich damit zu sein.

Plötzlich entstand Unruhe unter den Höflingen, und dann trat ein nach der allerneuesten Mode mit goldenem Gehrock und hüfthohen Lederstiefeln bekleideter Mann vor und nahm eine herausfordernde Haltung ein. Sein Haar bestand aus langen, metallisierten Strähnen, die bronzen leuchteten, und sein Gesicht fluoreszierte blendend. Über seiner Brust hing ein dickes silbernes Medaillon, das ihn als gewähltes Mitglied des Parlaments auswies. Er warf einen raschen Blick in die Runde – wegen der Holokameras, von denen er wußte, daß sie irgendwo versteckt waren, auch wenn er sie nicht sehen konnte – und reckte sich stolz auf. Wie alle Politiker kannte er die Bedeutung einer guten Schau ganz genau. Und heute saß das halbe Imperium an den Holoschirmen.

»Euer Majestät, ich muß wirklich protestieren! Auch mir sind Informationen aus einer höchst verläßlichen Quelle zugeflossen, die selbstverständlich anonym bleiben muß, aus denen hervorgeht, daß jedes Wort zutrifft, das Lord Wolf gesagt hat.

Der Hohe Lord Dram ist tot. Er starb auf der Wolflingswelt, getötet vom ursprünglichen Todtsteltzer persönlich. Der Mann an Euer Majestät Seite ist bestenfalls ein Hochstapler und im schlimmsten Falle ein Klon, den Euer Majestät uns unterzuschieben versuchen. Nun, ich für meinen Teil lasse mich nicht an der Nase herumführen. Ich muß darauf bestehen, daß dieser… diese Person einem Gentest unterzogen wird, und zwar jetzt und an Ort und Stelle. Wir dürfen nicht zulassen, daß Euer Majestät ein Klon als Gemahl zur Seite steht.«

»Wir?« meldete sich Dram zu Wort. »Und wer mag das sein außer Euch?«

»Ich repräsentiere eine stattliche Anzahl meiner geschätzten Kollegen«, erwiderte der Abgeordnete. »Und ich denke, ich besitze den Zuspruch und die Unterstützung jedes loyalen Mannes und jeder Frau, die sich hier versammelt haben. Wir haben ein Recht darauf, die Wahrheit zu erfahren.«

Löwenstein beugte sich auf ihrem Thron vor. Ihr Gesicht wirkte ruhig und gelassen. »Sein Gesicht ist Uns nicht vertraut«, sagte sie. »Wie lautet doch gleich Sein Name…?«

Der Abgeordnete richtete sich noch höher auf, wenn das überhaupt möglich war. Seine Stimme klang stolz und selbstbewußt, als er verkündete: »Ich bin der Abgeordnete Richard Schott, neu gewählt und Vertreter von Grausee Ost. Ich gewann meine Wahl mit einem Reformprogramm für Wahrheit und gegen Korruption und Willkür in der Regierung. Es erscheint mir nur angemessen, daß mein Einsatz zur Verwirklichung dieser Ziele hier bei Hofe beginnt.«

Löwenstein nickte und lehnte sich zurück. »Das hätten Wir Uns denken können«, sagte sie. »Nichts auf der Welt ist großspuriger und aufgeblasener als ein neu gewählter Abgeordneter. Dram, kümmere Er sich darum.«

Dram nickte, und seine kalten dunklen Augen richteten sich auf Schott, der mit einemmal ein wenig verunsichert wirkte.

Welche Antwort er auch immer auf seine Herausforderung erwartet hatte, diese hier ganz bestimmt nicht. Kein Ärger, keine Wut, kein Dementi – nichts. Nur gelassene Gleichgültigkeit seitens der Eisernen Hexe und ein kalter abschätziger Blick von Dram. Schott begann sich zu fragen, ob er einen Fehler begangen hatte. Seine Kollegen hatten ihn laut unterstützt, aber inzwischen standen sie schweigend wie begossene Pudel in der Menge, und Schott war allein vor dem Thron. Dram trat vor, und Schott mußte gegen den Impuls ankämpfen zurückzuweichen. Er wollte einen starken, resoluten Eindruck hinterlassen.

Dram blieb zwischen Schott und dem Thron stehen. Sein plötzliches Grinsen war kalt wie der Tod.

»Die Imperatorin hat bereits vor dem versammelten Hof bekanntgegeben, daß ich der echte Dram bin. Indem Ihr dies bezweifelt, bezweifelt Ihr das Wort Ihrer Majestät. Genaugenommen habt Ihr sie sogar eine Lügnerin genannt. Und das ist eine Beleidigung, die nach Satisfaktion schreit. Eine Frage der Ehre. Ich vertrete Löwenstein in dieser Angelegenheit. Findet jemanden, der für Euch einsteht, oder verteidigt Euch selbst.

Hier und jetzt.«

Schott wurde leichenblaß, als er erkannte, in welche Falle er gegangen war. Niemand würde ihm jetzt noch helfen. Das Feld der Ehre war sakrosankt. Er schluckte mühsam. »Euer Majestät, ich muß protestieren. Abgeordnete sind von der Tradition des Duellierens ausgenommen!«

»Normalerweise habt Ihr damit recht«, sagte Dram ungerührt. »Aber Ihr habt die Herrscherin beleidigt, und das vor ihrem versammelten Hof. Eine derartige Beleidigung wiegt schwerer als jede Tradition.«

Schott wandte sich nicht um. Er wußte, daß er nur in verschlossene Gesichter blicken würde. Der Abgeordnete hob langsam die Hände, um zu zeigen, daß sie leer waren. »Ich besitze kein Schwert.«

Einer der Wachsoldaten, der den verstorbenen Leiter der Raumhafensicherheit hereingeschleppt hatte, trat auf Drams Wink hin vor und bot Schott sein Schwert. Der Abgeordnete nahm es entgegen, obwohl er damit sein eigenes Todesurteil unterschrieb. Er besaß keine Erfahrung im Duellieren. Schott hatte seit seinen Studententagen kein Schwert mehr im Zorn in der Hand gehalten. Und Dram war der Oberste Krieger. Immer vorausgesetzt, daß es wirklich Dram war.

Schott hob das Schwert, um ein Gefühl für die Waffe zu bekommen. Es war eine gute Klinge, hervorragend ausbalanciert.

Er begann zu weinen. Es war kein richtiger Zusammenbruch oder sonst etwas Dramatisches; er wollte verdammt sein, wenn er ihnen diese Genugtuung gönnen würde. Es waren nur ein paar Tränen, mehr nicht, die über seine Wangen rannen. Schott wußte, daß er sterben würde. Das hier war eine Exekution, kein Duell. Er konnte sich nicht daran erinnern, ob er seiner Frau noch gesagt hatte, daß er sie liebte, als er an diesem Morgen aus dem Haus gegangen war. Er hoffte, daß er es nicht vergessen hatte. Und er hatte diesen besonderen Marmor für den Vorhof bestellt. Seine geliebte Ehefrau würde nicht die leiseste Ahnung haben, was sie damit anfangen sollte. So viele Dinge würden unerledigt bleiben. Er schüttelte den Kopf. Nichts, das jetzt noch eine Rolle spielte. Es war zu spät für etwas anderes als Dram und ihre beiden Schwerter. Der Abgeordnete Schott blickte dem Hohen Lord fest in die Augen, und obwohl noch immer Tränen über seine Wangen liefen, klang seine Stimme hart, fest und entschlossen.

»Laßt uns anfangen.«

Dram trat einen Schritt vor, hob das Schwert, und Schott machte sich bereit, ihm zu begegnen. Sie umkreisten einander für einige Sekunden…, und dann startete Dram einen mörderischen Angriff, in den er all seine Kraft legte. Schott parierte, so gut er konnte, doch nach nur einem Dutzend Hieben wurde ihm das Schwert aus der Hand geprellt. Er blickte der Waffe hinterher, als sie durch die Luft segelte und einige Meter weiter in den Schnee fiel. Schott sah wieder zu Dram, den Kopf trotzig erhoben, und gab sich Mühe, das Beben seiner Lippen zu verbergen. Es gab keinen Ort, wohin er flüchten konnte, und vielleicht würde ihm ein mutiger Auftritt eine Begnadigung durch die Herrscherin verschaffen. Doch Dram blickte gar nicht erst zu Löwenstein zurück. Er hob die Klinge und stieß sie tief in Schotts rechte Schulter wie ein Förster, der mit seiner Axt einen störrischen Baum bearbeitet.

Die Wucht des Schlages warf Schott auf die Knie, und ein überraschtes Stöhnen drang aus seinem erschlaffenden Mund.

Dram riß die Klinge zurück. Blut sprudelte aus der großen Wunde und bespritzte Schotts Gesicht und den Schnee ringsum. Dram schlug wieder und wieder zu. Er vermied es sorgfältig, sein Opfer tödlich zu treffen. Sein Schwert arbeitete unermüdlich, mit eiskalter Präzision. Schott versuchte, ein paar der Hiebe mit bloßen Armen abzuwehren. Das Schwert fetzte Haut und Muskeln weg, als die Klinge von den Knochen abprallte.

Dann trennte einer der Hiebe Schotts linke Hand ab. Der Abgeordnete brach im Schnee zusammen und hielt den blutigen Stumpf an seine Brust gepreßt. Er schrie ununterbrochen vor Schmerz, doch er machte keine Bewegung mehr, um den unablässigen neuen Treffern zu entgehen. Schließlich zuckte er ein letztes Mal und lag still. Es war für jedermann offensichtlich, daß der Mann tot war. Trotzdem fuhr Dram fort, auf den Leichnam einzuschlagen wie ein Holzfäller bei der Arbeit, und der Körper Schotts zuckte und schüttelte sich unter dem Hagel von Hieben, die auf ihn einprasselten.

Die Höflinge beobachteten die Szenerie in entsetztem Schweigen. Löwenstein beugte sich auf ihrem Thron vor, um eine bessere Sicht zu haben. Ihre Lippen zierte ein breites Grinsen. Die Dienerinnen bewegten sich unruhig zu ihren Füßen, aufgepeitscht wegen des schweren Blutgeruchs in der Luft, und beobachteten mit kalten Insektenaugen, wie der leblose Körper zuckte und sich schüttelte. Schwejksam verzog keine Miene und überlegte, ob er sich an Schotts Stelle einfach im Schnee zusammengekrümmt und alles ertragen hätte. Bewaffnet oder nicht, er hätte sein Bestes gegeben, um selbst im Sterben noch die Hände um Drams Kehle zu klammern. Frost hatte die Lippen geschürzt. Sie mißbilligte eine derartige Schweinerei zutiefst. Stelmachs Gesicht war weiß wie der Schnee, doch er wandte die Augen nicht einen Augenblick lang ab. Er wußte, wie gefährlich es sein konnte, an Löwensteins Hof Schwäche zu zeigen.

Schließlich hielt Dram inne. Er richtete sich auf und stand über seinem Opfer, das Schwert der Länge nach mit Blut besudelt. Der Hohe Lord atmete ein wenig schneller, doch sein Gesicht wirkte ruhig. Er zog die Klinge ein paarmal durch den Schnee, um sie zu reinigen, bevor er sie in die Scheide zurücksteckte. Dann blickte er die Höflinge an und lächelte knapp.

»Ich schätze, im Bezirk Grausee Ost ist eine Neuwahl erforderlich.«

Dram kletterte auf das Podest zurück und nahm wieder seinen Platz neben dem Thron Löwensteins ein. Kassar wich bereitwillig zur Seite. Die Herrscherin winkte ein paar Wachen herbei, damit sie den Leichnam wegschafften, genau wie zuvor den des verstorbenen Sicherheitschefs. Die Soldaten wickelten den verstümmelten Körper in ein Tuch, achteten sorgfältig darauf, daß keine Gliedmaßen liegenblieben, und trugen ihn davon. Die Höflinge beobachteten die Szene aufmerksam und schweigend, und jeder dachte sich insgeheim seinen Teil. Darüber würde man später noch diskutieren. Jeder von ihnen erkannte eine Lektion, wenn sie erteilt wurde. Und jeder von ihnen kannte auch den besonderen Stil des Hohen Lords Dram, und dieser Mord war typisch für den Mann gewesen, den man auch den Witwenmacher nannte. Löwenstein streckte die Hand aus und streichelte ihrem Prinzgemahl den Kopf, wie man ein Haustier streichelt, bevor sie ihren Blick wieder auf Schwejksam, Frost und Stelmach richtete. Schwejksam und Stelmach gaben sich Mühe, noch strammer zu stehen.

»Wir haben neue Aufgaben für Euch drei«, sagte Löwenstein leise. »Wir waren sehr aufgebracht, als Wir von Seinem Versagen auf der Wolflingswelt hörten, doch indem Er Uns vor dem fremden Schiff gerettet habt, hat Er seinen Kopf noch einmal aus der Schlinge gezogen. Wir müssen Ihn loben, Kapitän Schwejksam. Er scheint eine Gabe zu besitzen, seine Fehler im letzten Augenblick wiedergutzumachen. Achte Er darauf, daß Ihn dieses hervorragende Zeitgefühl nicht irgendwann einmal im Stich läßt. Nun denn; Er und Seine Begleiter werden an Bord der Unerschrocken zurückkehren. Er wird eine Reise zu allen Welten unseres Imperiums unternehmen, auf denen hauptsächlich fremde Rassen leben, und Er wird sicherstellen, daß Unsere Untertanen in diesen verlockenden Zeiten loyal zum Eisernen Thron stehen. Sollte Er auf Ablehnung treffen, ist Er durch Uns persönlich ermächtigt, alle Ihm nötig erscheinenden Schritte einzuleiten, um die Ordnung wiederherzustellen. Unter keinen Umständen ist es auch nur einer einzigen Welt erlaubt, mit fremden Mächten von außerhalb des Imperiums in Kontakt zu treten. Sollte dieser Kontakt bereits geknüpft worden sein, so ist die Welt zu sengen. Das ist alles. Er darf sich jetzt bedanken.«

»Ich danke Euer Majestät im Namen von uns allen«, sagte Schwejksam. Er dachte, es wäre besser, wenn er für sich und seine beiden Begleiter sprach. Stelmach befand sich noch immer in einem Schockzustand, und Frost hatte in ihrem ganzen Leben noch nie danke gesagt. Investigatoren bedankten sich nicht. »Ich nehme an, wir werden augenblicklich zu dieser Reise aufbrechen, Euer Majestät?«

»Oh, ganz so eilig ist es auch wieder nicht«, erwiderte Löwenstein. »Wenn Er mag, kann Er bis zum Ende dieser Audienz bleiben. Es mag sein, daß einige Zeit ins Land geht, bevor Er Uns wiedersieht.«

Wenn wir Glück haben, dachte Schwejksam und verbeugte sich. Ihre freundlichen Worte konnten ihn nicht täuschen. Nur ein Dummkopf ließ sich durch Löwensteins freundliche Worte täuschen. Die Eiserne Hexe hatte Schwejksam die schmutzigste und unerfreulichste Aufgabe übertragen, die sie sich hatte ausdenken können. Es war zwar eine notwendige Aufgabe, doch ganz eindeutig auch eine Bestrafung. Zu wichtig, um sie jemand Inkompetentem oder jemand mit einem schwachen Magen zu übertragen, aber zu zeitaufwendig für jemanden, den Löwenstein wirklich brauchte. Und hinterher, wenn sich herausstellte, daß sein Vorgehen politisch unangemessen gewesen war, konnte man ihn jederzeit den Wölfen zum Fraß vorwerfen. Trotzdem. Es hätte schlimmer kommen können. Schwejksam lebte, und er besaß noch alle seine Gliedmaßen. Man hatte ihm ein Zeichen gegeben, daß man seinen Fehler verziehen, wenn auch nicht vergessen hatte – und eine letzte Chance zu beweisen, daß er noch immer nützlich war.

Schwejksam ließ sich auch nicht täuschen, was Löwensteins freundliche Einladung zum Bleiben anging. Sobald die Audienz zu Ende war, würden ganz ohne Zweifel Wachen auftauchen und ihn und seine beiden Begleiter zur Unerschrocken eskortieren, um sicherzustellen, daß sie unterwegs nicht verlorengingen oder mit jemandem sprachen, mit dem sie nicht sprechen sollten. Das war zumindest einer der Gründe, aus denen die Imperatorin die Unerschrocken in die letzten Winkel ihres Reiches abkommandiert hatte; niemand sollte unangenehme Fragen über Drams Tod oder die Wolflingswelt stellen können. Und bis sie erst wieder nach Golgatha zurückgekehrt waren, wäre die Frage längst nicht mehr aktuell. Schwejksam gab Frost und Stelmach einen Wink, und sie zogen sich in die relative Sicherheit der Menge zurück. Es wäre nicht klug, der Herrscherin noch einmal unter die Augen zu treten. Man konnte das Schicksal auch unnötig in Versuchung führen.

Löwenstein begann schließlich mit dem Abwickeln der Tagesordnung, sprach Belobigungen und Tadel aus und erinnerte ihre Untertanen noch einmal deutlich daran, wer die wirkliche Macht in Händen hielt. Fragen wurden gestellt und beantwortet, Rechtsstreitigkeiten entschieden und Berichte über die Fortschritte bei der Instandsetzung von Raumhafen und Hauptstadt abgeliefert. Die Höflinge entspannten sich nach und nach ein wenig und begannen wieder leise untereinander zu reden.

Lord David Todtsteltzer und Lord Kit Sommer-Eiland, der stille junge Mann, der auch unter dem Namen Kid Death bekannt war, beobachteten die Szenerie aus sicherer Distanz und erlaubten sich hin und wieder ein diskretes Gähnen. Das Schlimmste schien vorüber zu sein. Es hatte nach und nach aufgehört zu schneien, und der eisige Wind hatte sich gelegt, als würde sich inzwischen selbst das Wetter langweilen. Die Kälte war allerdings noch immer schneidend. Eine kalte Umgebung für zwei eiskalte junge Männer.

Kit Sommer-Eiland war zum Oberhaupt seiner Familie aufgestiegen, indem er einfach jeden umgebracht hatte, der zwischen ihm und dem Titel stand. Einschließlich seiner eigenen Eltern. Auf Verlangen der Herrscherin hatte er sogar seinen Großvater getötet, einen berühmten alten Krieger, doch das hatte ihm mehr geschadet als genutzt. Die Löwenstein hatte das Interesse an ihm verloren, als er ihr nicht mehr länger nützlich gewesen war. Daraufhin hatte Kit eine Weile mit dem Untergrund geliebäugelt, aber seit dem Debakel von Silo Neun dachte er darüber nach, sich wieder von den Rebellen zu distanzieren. Er erkannte einen verlorenen Posten, wenn er einen sah.

Und so war aus dem jungen Mann, der weithin Kid Death, der lächelnde Tod, genannt wurde, von vielen gehaßt und von niemandem geliebt, nach und nach ein Ausgestoßener und Paria geworden, selbst hier, in der Welt der Oberen Zehntausend, wo jeder jeden fraß. Kit war von schlanker Gestalt, gerade erst neunzehn Jahre alt, gekleidet in einen schwarzsilbernen Kampfanzug, mit einer blonden Mähne über einem blassen länglichen Gesicht, das von eisigen blauen Augen beherrscht wurde. Er bewegte sich wie ein Raubtier in einer Welt voller Beute. Kid Death. Der lächelnde Killer.

Neben ihm stand sein einziger Freund und runzelte nachdenklich die Stirn. David Todtsteltzer hatte den Titel als Oberhaupt seines Clans nach der Ächtung seines Vetters Owen 

übernommen. Er war achtzehn, groß, muskulös, makellos gekleidet und attraktiv genug, um die Herzen einiger Schönheilen der Gesellschaft zu entflammen. Was ihm allerdings erst vor kurzer Zeit bewußt geworden war. Seither arbeitete er daran, sich eine Schneise durch die beeindruckenderen Reihen von Schönheiten seiner Generation zu bahnen. Seine Freundschaft mit Kit Sommer-Eiland verschaffte ihm einen gefährlichen Glanz, den er nur allzugerne ausnutzte.

Beide waren ein wenig überrascht gewesen, wie schnell sich ihre Freundschaft entwickelt hatte. Beide waren in jungen Jahren zu den Oberhäuptern ihrer Familien geworden, und beide hatten rasch herausgefunden, daß keine andere Familie sie respektierte. Beide duellierten sich schon beim geringsten Anzeichen einer Beleidigung, sowohl einzeln als auch gemeinsam, doch das hatte ihnen nur eine kalte Form von öffentlichem Respekt eingebracht. Sie empfanden nichts als Verachtung für die Intrigen, Ränke und Betrügereien, die einen Großteil der Familienpolitik ausmachten – nicht zuletzt auch deswegen, weil keiner von beiden die Geduld oder das Geschick besaß, selbst daran teilzunehmen. Sie hatten eine gewisse Anhängerschar in der Öffentlichkeit gefunden, indem sie sich – zum Entsetzen ihrer Standesgenossen – in der Arena jeder Herausforderung gestellt hatten, aber richtig populär waren sie dadurch nicht geworden. Der Sommer-Eiland wegen dem, was er seiner Familie angetan hatte und weil er ein verdammter mordgieriger Psychopath war, und David, weil er einen Namen trug, der zu einem Synonym für Verrat geworden war. Doch jeder der beiden hatte in dem anderen einen verwandten Geist entdeckt; Aussätzige, die von ihrer Gesellschaft zurückgestoßen wurden, junge Männer, die niemals zuvor die Erfahrung gemacht hatten, daß Freundschaft stärker verbinden konnte als Verwandtschaft, einander verschworen bis in den Tod und darüber hinaus. Sie standen in der Menge der versammelten Höflinge, von ihren Nachbarn ignoriert, und betrachteten nachdenklich den Hohen Lord Dram.

»Ich könnte es mit ihm aufnehmen«, sagte David. »Jeder von uns beiden würde einen besseren Obersten Krieger abgeben.«

»Sicher«, stimmte Kit ihm zu. »Aber du kriegst den Titel nur durch öffentliche Abstimmung, also vergiß es ruhig. Vielleicht würden sich die Dinge ändern, wenn wir eine außergewöhnlich tapfere und mutige Tat vollbrächten. Trotzdem würde man uns niemals einen Titel wie diesen verleihen. Kann sein, daß es demnächst Krieg gibt. Entweder gegen die Rebellen oder gegen die Fremden. In einem Krieg sehen die Dinge immer ganz anders aus.«

»Natürlich. Aber in einem Krieg besteht auch immer die Chance, daß man in einer Kiste nach Hause geschickt wird oder ein paar wichtige Körperteile verlorengehen, weil man zum falschen Zeitpunkt am falschen Ort gestanden hat. Der Krieg ist für meinen Geschmack viel zu launenhaft. Ich würde etwas weniger Dramatik bevorzugen.«

»Hallo, wen haben wir denn da?« rief Kit plötzlich. »Ich erspähe ein bekanntes Gesicht. Thomas LeBihan, Abgeordneter von Thornton Nord, so wahr ich hier stehe und atme. Unser gelegentlicher Gönner. Er tut so, als hätte er uns noch nicht gesehen. Komm, laß uns zu ihm gehen und ihn ein wenig in Verlegenheit bringen. Es ist nur zu seinem Besten.«

Kit und David setzten sich in Bewegung. Die Menge wich bereitwillig vor ihnen zurück. LeBihan ignorierte die beiden Herannahenden, solange er konnte, doch schließlich seufzte er resignierend, wandte sich zu ihnen um und verneigte sich leicht. Er war ein Bär von einem Mann mit einer faßförmigen Brust, trug einen Spitzbart und besaß einen guten Ruf als Schwertkämpfer, doch selbst er beugte sich vor dem schrecklichen Duo. Kit und David erwiderten den Gruß und lächelten LeBihan freundlich zu. Sein eigenes Lächeln wirkte ein wenig unglücklich und gequält. Kit und David hatten einen Bürgen benötigt, um Zutritt zur Arena zu erhalten, und sie hatten ihn ausgewählt, in ihrem Namen die notwendigen Formalitäten zu erledigen. Nicht, daß er eine andere Wahl gehabt hätte. Immerhin war er schlau genug gewesen, keine Diskussion in dieser Angelegenheit anzufangen.

»Hallo, Freunde«, grüßte LeBihan vorsichtig. »Wem oder was verdanke ich die Ehre unserer Begegnung? Ich habe Euch bereits gesagt, daß es noch zu früh ist für einen weiteren Kampf. Es wird in letzter Zeit immer schwieriger, geeignete Gegner für Euch zu finden. Ihr besitzt eine der längsten Gewinnsträhnen in der Geschichte der Arena.«

»Wir wollen wissen, warum wir nicht beliebt sind«, sagte David. »Immer und immer wieder gewinnen wir, aber wir sind trotzdem unbeliebt. Die Menge klatscht zwar und jubelt uns zu, aber niemand verehrt uns wie früher den Maskierten Gladiator.

Vielleicht solltet Ihr einen Kampf mit ihm ausmachen? Wir wollen beliebt sein, Thomas. Wo ist das Problem?«

LeBihan seufzte. »Ihr wollt die Wahrheit wissen? Also schön. Die Schwierigkeit mit Euch ist, daß Ihr Euch um nichts anderes als um Euch selbst kümmert. Ihr tötet in der Arena nur zu Eurem eigenen Vergnügen und nicht für die Zuschauer. Ihr macht Euch nur Gedanken über das Gewinnen, nicht darüber, wie Ihr den Zuschauern etwas bieten könnt. Aber am schlimmsten von allem ist, daß Ihr ein Todtsteltzer seid und Kit ein Psychopath. Niemand will Euch beiden zu nahe kommen. Alle haben Angst, es könnte abfärben. Ihr könntet mit beiden Beinen hinter den Rücken gefesselt und einem Eimer über dem Kopf gegen den Maskierten Gladiator antreten, und trotzdem würden die Zuschauer Euch nicht lieben. Ihr seid ganz offiziell schlechter Umgang. Ich kenne Leute, die nicht einmal mehr mit mir sprechen, nur weil ich mich damit einverstanden erklärt habe, Euer Bürge zu sein. Niemand traut Euch über den Weg, niemand mag Euch, niemand will Euch in seiner Nähe haben.

Die Leute kreuzen ihre Finger, wenn Ihr ihnen über den Weg lauft, weil Ihr Pech bedeutet. Und wenn Ihr mich jetzt entschuldigen würdet, ich möchte nicht, daß man mich mit Euch zusammen sieht. Ich muß schließlich an meine eigene Zukunft denken.«

»Sprecht Euch ruhig aus, Thomas«, forderte David. »Ich will wissen, was Ihr wirklich denkt.«

»Ich habe wegen kleinerer Beleidigungen getötet«, sagte Kit kühl.

»Ich weiß, ich weiß«, erwiderte LeBihan. »Genau das ist Euer Problem, Sommer-Eiland. Kann ich jetzt gehen, oder wollt Ihr mich mit bloßen Händen vor den Augen der Imperatorin umbringen?«

»Es ist zumindest eine Überlegung wert«, entgegnete Kit.

»Ach, laß ihn«, widersprach David.

Kit zuckte die Schultern, und LeBihan nahm die Gelegenheit wahr, sich in den Schutz der Menge zurückzuziehen. Kit blickte ihm mit kalter Wut hinterher. »Er hat uns beleidigt.«

»Indem er uns die Wahrheit sagte? Wir haben ihn darum gebeten. Jetzt beruhige dich erst einmal, und sieh ihm nicht so hinterher. Die Herrscherin beobachtet uns. Wir wollen ihr doch keinen Anlaß liefern, sich noch mehr über uns zu ärgern, oder?

Ich schätze, sie ist heute nicht besonders gut gelaunt.«

Kit schniefte verächtlich. »An Tagen wie diesem wünsche ich mir, wir wären noch im Untergrund. Ich habe mir in der Rolle des Subversiven gut gefallen.«

»Wir beide sind zu dem Schluß gekommen, daß das Risiko zu groß wurde«, erwiderte David. »Nachdem Huth sich als Dram zu erkennen gegeben hat, wäre es reiner Selbstmord gewesen, noch länger zu bleiben. Nur weil wir rechtzeitig einen Rückzieher gemacht haben, steht jetzt einzig und allein sein Wort gegen unseres. Und Löwenstein will keinen Skandal.

Außerdem können wir jederzeit wieder zurück, wenn wir wollen. Wenn Dram doch nur wirklich gestorben wäre…«

»Aber er lebt.«

»Offensichtlich. Und er ist während seiner Abwesenheit ebenso offensichtlich nicht freundlicher geworden, gleichgültig, wo er gesteckt hat. Er hat sicher mit Löwenstein über uns gesprochen. Das ist wohl auch der Grund, warum man mich zurück nach Virimonde schickt.«

»Du mußt nicht gehen, wenn du nicht willst«, sagte Kit und betrachtete seine Füße.

»Doch, ich muß. Offiziell ist es eine Beförderung. Ich werde mit der Leitung einer der größten Nahrungsmittelfabriken des Imperiums betraut. Außerdem ist es mein Erbe als Todtsteltzer.

Würde ich mich weigern, könnte Löwenstein das als willkommenen Anlaß nehmen, mir den Titel abzuerkennen.«

»Aber wenn du nach Virimonde abreist«, entgegnete Kit traurig, »dann bin ich wieder allein.«

»Komm doch mit mir«, schlug David vor. »Sicher, es wird unsere Chancen auf ein weiteres Vorankommen eine Zeitlang beenden, aber wenn wirklich ein Krieg ausbricht, wird man sich schnell genug an uns erinnern und uns zurückrufen. Löwenstein wird früher oder später erkennen, daß sie es sich nicht leisten kann, auf uns böse zu sein. Wir sind immerhin die Oberhäupter unserer Familien.«

»Und das Ende unserer Blutlinien«, ergänzte Kit. »Wir haben niemanden mehr außer uns.« Er hob den Blick und sah David in die Augen. »Du bist der einzige Freund, den ich jemals hatte, David. Ich werde mit dir nach Virimonde gehen. Oder zum Abgrund oder sonstwohin.«

»Jetzt sei mal nicht so pessimistisch«, munterte David ihn auf. »Du kommst mit mir, und wir werden eine Menge Spaß haben. Wein, Weiber und jede Menge eingeborener Kreaturen, die wir töten können, bis unsere Arme abfallen. Und für den Fall, daß die Eiserne Hexe beschließt, uns für vogelfrei zu erklären, können wir beide dringend jemanden gebrauchen, der uns den Rücken freihält.«

Kit lächelte. »Du warst immer der Praktischere von uns beiden, David.«

»Einer von uns muß es ja sein. Außerdem, falls Löwenstein dumm genug ist, Leute hinter uns herzuschicken, dann schicken wir sie ihr zurück. In ganz kleinen Kisten. Porto zahlt Empfänger.«

»Richtig«, erwiderte Kid Death. »Aber wenn die Eiserne Hexe unsere Köpfe wollte, hätte sie längst etwas in dieser Richtung unternommen. Vielleicht Gift in unserem Essen oder eine Bombe auf der Toilette. Sie will uns nicht tot. Für jemanden wie uns wird es immer Arbeit geben. Wir sind erprobte Kämpfer, die jeden Auftrag annehmen. Du wirst sehen. Sobald der Krieg erst beginnt oder das politische Intrigenspiel ein wenig zu schmutzig wird, ruft sie uns zurück. Dann können wir uns den Weg zur Macht freikämpfen. Ich persönlich kann es gar nicht erwarten.«

David betrachtete seinen Freund liebevoll. »Manchmal machst du mir angst, weißt du das? Aber wenigstens muß ich mir keine Gedanken mehr machen, daß du wieder hinter Valentin herjagst, solange du bei mir bist.«

»Ich werde ihn töten«, flüsterte Kit. »Er wird sehr langsam sterben, dieser Bastard, und er wird mich anflehen, ein Ende zu machen. Er hat mich betrogen.«

David schwieg diplomatisch. Kit hatte seine Verbindungen zu den Kyberratten spielen lassen und den heimlichen Handel des Feldglöck-Clans mit den KIs von Shub entdeckt. Er hatte sein Wissen an Valentin weitergegeben, und Valentin hatte ihm als Gegenleistung eine große Summe Geld versprochen. Valentin hatte die Informationen benutzt, um die Feldglöcks zu stürzen – und anschließend alle Verbindungen zu Kit abgebrochen und bestritten, ihm auch nur einen einzigen Kredit zu schulden.

Und er hatte ihn obendrein auch noch verspottet, etwas dagegen zu unternehmen, falls er könnte. Da Valentin jetzt Oberhaupt der Wolfs und damit der mächtigsten Familie im Imperium war, hätte die Eiserne Hexe Kit den Kopf abschlagen lassen, wenn er Valentin getötet hätte. Sie hätte Kit sogar eine Armee auf die Fersen gehetzt, um ihn zu schnappen. Kit Sommer-Eiland knirschte bei dem Gedanken an diesen schändlichen Betrug wütend mit den Zähnen und meditierte einmal mehr über die Tugend der Geduld.

Valentin würde nicht ewig der Liebling der Herrscherin bleiben.

»Komm mit mir nach Virimonde«, wiederholte David. »Wir werden uns amüsieren, die Einheimischen wütend machen und Pläne schmieden, was wir mit Valentin und Konsorten anstellen, wenn sie schließlich in Ungnade fallen. Die Dinge ändern sich immer irgendwann.«

Genau in diesem Augenblick erschien aus dem Nichts ein Körper vor dem Eisernen Thron. Er stand auf seinen eigenen Beinen, den Kopf stolz erhoben, obwohl das Fleisch von den Knochen faulte. Löwenstein riß den Mund auf und wich ganz weit nach hinten in ihrem Sitz zurück. Das war der erste Hinweis darauf, daß es sich nicht um einen weiteren ›kleinen Scherz‹ der Herrscherin handelte. Der Körper wandte sich um und grinste die Höflinge an. Einige schrien entsetzt auf. Das faulig stinkende Geschöpf sah aus, als wäre es nach mehreren Wochen in der feuchten Erde wieder ausgegraben und zum Leben erweckt worden. Das totenblasse, rohe Fleisch hing ihm in Fetzen vom Leib, und an manchen Stellen schimmerten die Knochen durch. Der ganze Körper wurde nur durch glänzende Prothesen mit modernster Technologie zusammengehalten. Es war ein Geistkrieger, lebloses Gewebe, das von Lektronenimplantaten wieder zum Leben erweckt und gesteuert wurde. Ein Botschafter der KIs von Shub. 

Am schlimmsten von allem war jedoch, daß vom Gesicht nicht mehr genug übrig war, um es zu erkennen. Der Körper hingegen gehörte eindeutig Jakob Wolf, Valentins ermordetem Vater. Ein schockiertes Flüstern erhob sich unter den Höflingen, als sie den Leichnam erkannten. Die Menschen blickten zu Valentin, um seine Reaktion zu beobachten.

Im neuen Oberhaupt des Wolf-Clans regten sich Überraschung und andere Gefühle, doch tief im Innern spürte er Erleichterung, daß das Geheimnis der verschwundenen Leiche seines Vaters endlich geklärt war. Ein Geistkrieger war schlimm, doch damit konnte er umgehen. Valentin hatte sich Schlimmeres ausgemalt, nachts, in seinen dunkelsten Träumen.

Davon abgesehen war er mehr neugierig als alles andere.

Trotzdem setzte der Wolf das schockierte und aufgebrachte Gesicht auf, das jeder von ihm erwartete.

Daniel und Stephanie stützten sich gegenseitig, die Gesichter beinahe so bleich wie das des Leichnams. Konstanze wollte zu ihrem toten Ehemann rennen, doch SB Chojiro und Investigator Razor hielten sie zurück. Sie redeten leise und schnell auf Jakobs Witwe ein, erklärten ihr, daß es nicht Jakob Wolf war, den sie dort erblickte, sondern bloß eine leere Hülle; verrottendes Fleisch, das durch Implantate und Prothesen zusammengehalten wurde. Schließlich nickte Konstanze. Sie gab ihren Widerstand auf und senkte den Blick. Tränen flossen über ihre Wangen, und ihre Schultern bebten. Die Chojiro tätschelte freundlich Konstanzes Arm, ohne den Blick auch nur eine Sekunde von dem Geistkrieger abzuwenden. Ihre schwarzen Augen zeigten mehr Faszination als Furcht.

Die Höflinge rannten kreuz und quer durcheinander. Beinahe wäre eine Panik ausgebrochen. Keiner von ihnen hatte je zuvor einen Geistkrieger in all seiner verrottenden Häßlichkeit gesehen, und das Dutzend bewaffneter Leibwächter, das hinter Löwensteins Thron auf ihren erschreckten Ruf hin aufgetaucht war, bot auch nicht viel Trost. Die KIs von Shub benutzten Geistkrieger als Sturmtruppen bei ihren gelegentlichen Angriffen auf das Imperium der Menschheit, sowohl wegen des psychologischen Effekts als auch wegen ihrer Effizienz als Soldaten. Selbst die härtesten Marineinfanteristen erstarrten, wenn sie die Leichen ihrer toten Freunde und Kollegen erblickten, die kamen, um zu töten. Hin und wieder benutzten die KIs sie auch als Emissäre, um mit dem Imperium in Kontakt zu treten.

Die Geistkrieger erschienen stets wie aus dem Nichts, ohne jede Vorwarnung und trotz aller Sicherheitsvorkehrungen. Die KIs von Shub hatten das Geheimnis der Langstreckenteleportation entdeckt, und selbst die besten ESP-Blocker konnten dis plötzliche Erscheinen eines Geistkriegers nicht verhindern.

Imperiale Wissenschaftler arbeiteten bereits seit Jahren an der Erforschung dieses Prinzips, bisher ohne jeden Erfolg.

Der Geistkrieger wandte sich ohne besondere Eile wieder um und grinste die Herrscherin breit an. Seine farblose Haut riß rings um den grinsenden Mund herum auf, und durch die Löcher in den Wangen konnte man deutlich die weißen Zähne sehen.

»Wir bitten um Verzeihung, daß wir so unangemeldet hereinplatzen«, sagte die Kreatur leise. »Anscheinend haben wir die Einladung verlegt. Wir haben Euch so viel zu sagen, Löwenstein. Die Zeiten haben sich geändert, und die Ereignisse sind in Bewegung geraten. Die Vorhersagen über die zukünftigen Entwicklungen und Möglichkeiten sind beunruhigend. Es ist erforderlich, daß wir unsere gegenseitige Feindschaft beenden und uns um des Überlebens willen zusammentun. Das Imperium muß sich unter unsere Kontrolle begeben, damit wir unsere vereinten Kräfte auf das vorbereiten können, was auf uns zukommt. Ihr habt alle gesehen, zu was allein diese eine Spezies bereits imstande ist. Und es gibt noch mehr. Sie kommen von der anderen Seite der Dunkelwüste, und sie sind viel fremdartiger und tödlicher, als Ihr Euch vorstellen könnt. Kreaturen, die schlimmer sind als jeder Alptraum des Fleisches, die über jedes Begriffsvermögen hinausgehen und die Menschen schon durch ihren bloßen Anblick in den Wahnsinn treiben. Ihr habt nicht die geringste Chance, allein mit ihnen fertig zu werden. Unterwerft Euch und übergebt uns die Herrschaft, so wie es von Anfang an hätte sein sollen, und wir werden die Menschheit zu einer Armee umformen, die unbesiegbar ist.«

»Und wie?« fragte die Eiserne Hexe tonlos. »Wollt Ihr uns alle zu Geistkriegern machen?«

»Das wäre zumindest eine Möglichkeit«, antwortete der Körper von Jakob Wolf. »Doch es gibt auch noch andere.«

Die Herrscherin und der Emissär argumentierten leidenschaftslos weiter, aber Valentin schenkte ihren Worten keine große Aufmerksamkeit. Er war insgeheim sehr verärgert, daß man ihn nicht vorher von diesem Ereignis in Kenntnis gesetzt hatte. Schließlich war er mit den KIs von Shub alliiert. Der Wolf hatte die geheimen Verbindungen der Feldglöcks übernommen. Als Gegenleistung für den neuen Hyperraumantrieb des Imperiums versorgten die KIs ihn mit weit fortgeschrittener Technologie, die es dem Clan ermöglichte, den Vorsprung vor seinen Konkurrenten zu behalten. Nicht, daß Valentin den KIs wirklich den Antrieb geben würde. Es könnte ihnen einen zu großen Vorteil gegenüber dem Imperium verschaffen. Andererseits wäre es ein höchst amüsanter Scherz auf Kosten Löwensteins. Er würde eine Menge dafür geben, ihr Gesicht zu sehen, wenn sie schließlich herausfände, von wem die KIs den Antrieb bekommen hatten.

Valentin schob den verlockenden Gedanken beiseite und zwang sich, die Szene vor seinen Augen aufmerksam zu verfolgen. Er betrachtete den Geistkrieger versonnen. Es war ganz definitiv sein Vater Jakob. Warum hatte sich Shub entschlossen, ausgerechnet ihn an den Hof zu senden? Versuchten sie etwa, ihm etwas mitzuteilen? Er würde darüber nachdenken müssen. Verstohlen zog er seine Pillenschachtel hervor, nahm ein weiteres Pflaster heraus und preßte es gegen den Hals. Sein Verstand mußte klar und scharf sein, schärfer als scharf. Valentin bemerkte, daß sein Herz gefährlich schnell zu schlagen begann, und nahm eine Pille, um seinen Kreislauf zu beruhigen.

Das hatte man von den ganzen Drogen. Greife hier in deinen Organismus ein, und der Organismus wehrt sich dort. Natürlich machte das einen wesentlichen Teil des ganzen Vergnügens aus: wie ein Seiltänzer auf dem schmalen Grat der Selbstbeherrschung zu balancieren. Und unten gähnte ein bodenloser Abgrund. Zu Valentins Linken entstand eine plötzliche Bewegung, und er wandte sich um. Sein jüngerer Bruder Daniel war aus der Menge hervorgetreten und stapfte durch den Schnee auf den Geistkrieger zu. Stephanie rief laut hinter ihm her, doch Daniel hörte nicht auf seine Schwester. Neben dem Körper des Vaters blieb er stehen. Der Geistkrieger musterte den jungen Wolf aus kalten Augen. Daniel streckte die Hand nach ihm aus, doch dann zögerte er.

»Vater, bist du das?«

Der Gesandte von Shub gab keine Antwort. Daniel trat einen Schritt näher. »Vater, ich bin so allein, seit du nicht mehr da bist. Ich vermisse dich. Bist du da drin, irgendwo?«

Der Tote betrachtete den jungen Wolf eine Zeitlang, aber auf seinem Gesicht waren keinerlei Emotionen zu erkennen.

Schließlich sagte er: »Halt die Klappe, Danny. Du machst eine Szene. Du siehst doch, daß ich zu tun habe.« Dann wandte er sich wieder zur Löwenstein. »Wir verlangen eine Antwort von Euch. Unterwerft Euch, oder steht allein und laßt Euch vernichten.«

»Sich Shub zu unterwerfen läuft auf das gleiche heraus, als würde man Uns vernichten«, entgegnete Löwenstein. »Ihr habt in der Vergangenheit oft genug zu erkennen gegeben, was Ihr von organischem Leben haltet. Besser als Mensch sterben und tot bleiben, als von Euresgleichen und Euren Implantaten am Leben erhalten zu werden. Und jetzt verschwindet von hier, bevor ich Euch zu Ersatzteilen reduzieren lasse.«

»Wir sehen uns noch«, sagte der Geistkrieger und verschwand von einem Augenblick zum andern. Nur die Fußabdrücke im Schnee zeigten noch, wo er noch wenige Sekunden zuvor gestanden hatte. Daniel ließ die Schultern hängen und trottete zurück in die Menge, wo Stephanie ihn in die Arme schloß und fest an sich drückte, während er in Tränen ausbrach.

Valentin runzelte nachdenklich die Stirn. Einen Augenblick lang hatte es ganz danach ausgesehen, als hätte der Geistkrieger sich an seinen Sohn erinnert. Seine Antwort jedenfalls war typisch Jakob Wolf gewesen. War vielleicht ein kleiner Teil von ihm noch am Leben, gefangen in einem verfaulenden Körper und kontrolliert durch Prothesen und Implantate? Valentin hoffte es zumindest. Der Gedanke amüsierte ihn nicht schlecht, daß sein Vater selbst nach dem Tod noch litt. Doch dann seufzte er. Viel wahrscheinlicher hatte es sich nur um einen weiteren Trick der KIs gehandelt, um Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit unter ihren Feinden zu säen.

»Ruhe jetzt, verdammt noch mal!« donnerte die verstärkte Stimme der Imperatorin über den Hof hinweg und unterbrach das erregte Geschnatter ihres Gefolges. »Er ist weg, und alle sind in Sicherheit, außer natürlich, jemand entschließt sich, Uns weiterhin zu ärgern. Wir sind nicht blind gegenüber der Bedeutung des Erscheinens eines Geistkriegers an Unserem Hof, doch Wir müssen über die Implikationen nachdenken.

Zunächst einmal ist die erforderliche Energie für eine Langstreckenteleportation atemberaubend. Was uns zumindest einen Hinweis darauf gibt, wie verzweifelt die KIs von Shub nach Verbündeten gegen die herannahende Bedrohung durch die Fremden suchen. Zweitens müssen die Sicherheitssysteme meines Hofes ganz beträchtlich aufgerüstet werden, um ein derartiges Vorkommnis für die Zukunft auszuschließen. Und drittens gibt es unter meinen werten Untertanen einen Agenten von Shub. Irgend jemand muß ihnen die exakten Koordinaten für die Teleportation geliefert haben. Niemand wird den Hof verlassen, bis Wir uns davon überzeugt haben, daß jedermann der ist, für den er sich ausgibt.

Achtung, Sicherheitslektronen: Ich ordne hiermit Kode Omega Drei an. Ich will eine vollständige Abtastung jeder anwesenden Person. Keine Ausnahmen. Berichtet über sämtliche nichtmenschlichen Abweichungen, die nicht bereits in unseren Datenbänken gespeichert sind.«

Valentin spannte sich – und entspannte sich wieder. Er war zwar genaugenommen ein Agent der KIs von Shub, aber eine Sensorabtastung konnte das unter keinen Umständen ans Tageslicht bringen. Die einzigen Abweichungen seines Körpers von der Norm hatte er selbst erzeugt, und die waren chemischer und nicht technischer Natur. Ein Esper würde alles entdecken, doch die Imperatorin wußte genau, daß sie niemals mit der Untersuchung durch einen ihrer Esper durchkäme. Selbst unter den gegebenen Umständen nicht. Die Höflinge würden sich geschlossen dagegen verwahren. Es gab keinen, der nicht etwas zu verbergen hatte. Nein, die Imperatorin suchte nach etwas anderem. Nach Furien. Androiden in organischen Hüllen, tote Doppelgänger von menschlichen Opfern, in deren Rolle sie geschlüpft waren. Die heimlichen Meuchelmörder und Spione Shubs. Valentin blickte sich verstohlen um, doch niemand schien sich Gedanken zu machen oder gar in Richtung des Ausgangs zu drängen.

»Abtastung beendet«, meldete sich eine körperlose Stimme.

»Thomas LeBihan ist nicht menschlich. Die Tiefenabtastung zeigt, daß er ein Androide ist. LeBihan ist eine Furie.«

Plötzlich setzte Bewegung ein, als die Höflinge übereinander stolperten, um von dem nichtmenschlichen Ding in ihrer Mitte wegzukommen, das sich als LeBihan maskiert hatte. LeBihans Gesicht wurde vollkommen ausdruckslos, jetzt, da er sich nicht länger um menschliche Mimik zu kümmern brauchte. Lange, stählerne Dornen wuchsen aus seinem Körper und stießen durch die Kleidung, um jeden auf Distanz zu halten. Aus seinen Augen schossen Energiestrahlen, die ein halbes Dutzend Leute töteten. Seine Augen wurden dabei mit zerstört, doch es wurde rasch klar, daß LeBihan keine Augen benötigte, um zu sehen. In seinen Händen erschienen lange Klingen, die aus verborgenen Scheiden in den Unterarmen wuchsen. LeBihan bewegte sich mit unglaublicher Schnelligkeit vorwärts und fiel 

über die Höflinge her, die ihm am nächsten standen. Er hackte und stieß und schnitt mit der typischen Perfektion einer Maschine. Blut spritzte und befleckte den Schnee. Schreie erfüllten die Luft. Die Höflinge wichen voller Panik zurück, doch sie waren nicht schnell genug. Sie waren schließlich nur Menschen. Das Schwert der Furie hob und senkte sich, schnitt durch Gliedmaßen und spaltete Schädel, und noch immer zeigte sich keinerlei menschliche Regung in dem kalten, maskenhaften Gesicht.

Dram und General Beckett stellten sich vor die Imperatorin, um Löwenstein vor der Furie zu schützen, während Kardinal Kassar einen strategischen Schritt zurückwich, um hinter dem Thron in Deckung zu tauchen, falls sich das als nötig erweisen sollte. Die Furie bahnte sich einen blutigen Weg durch die panikerfüllten Höflinge und fegte sie zur Seite wie blutige Lumpenbündel. Wer nicht rechtzeitig wegkam, wurde unter ihren stählernen Füßen zertrampelt. Schreie echoten durch die Luft, als aus den Augen des Androiden immer und immer wieder neue Energiestrahlen schossen. Investigator Razor warf Konstanze und SB in den Schnee und deckte sie mit seinem eigenen Körper. Nicht weit entfernt schirmte Daniel seine Schwester Stephanie auf die gleiche Weise ab, während Michael Daniels Frau Lily schützte. Die Augen der beiden Männer trafen sich für eine Sekunde, und Daniel runzelte die Stirn, als ein Verdacht in ihm aufkeimte. Doch er konnte den Gedanken nicht zu Ende denken, weil die Furie rasch näher kam. In der Zwischenzeit stand Valentin ungerührt an Ort und Stelle und genoß das Schauspiel. Er blieb auf seltsame Weise unverletzt, während rechts und links von ihm Menschen starben. Shub achtete darauf, daß seinen Alliierten nichts geschah. Auf der gegenüberliegenden Seite der Menge versteckte sich Stelmach hinter Schwejksam, und Schwejksam mußte all seine Kraft aufwenden, um Frost daran zu hindern, mit bloßen Händen auf die Furie loszugehen.

Löwenstein bellte einen Befehl. Ihre zwölf bewaffneten Leibwächter stürzten vor und umzingelten den Androiden. Der zögerte kurz und warf sich ihnen dann entgegen. Schwerter schnitten durch seine organische Hülle und prallten harmlos am darunterliegenden Stahl ab. Die Leibwächter trugen keine Pistolen. Löwenstein erlaubte keine Energiewaffen am Hof. Die Furie spannte sich. Die stählernen Dornen, die aus ihrem Körper gewachsen waren, schossen in alle Richtungen davon wie Schrapnells und durchbohrten die Wachen. Sie fielen keuchend in den Schnee und lagen still.

David Todtsteltzer und Kit Sommer-Eiland rannten nach vorn und packten zwei der zu Boden gefallenen Schwerter. Sie griffen die Furie von beiden Seiten zugleich an und waren längst wieder außer Reichweite, bevor die künstliche Kreatur ihre ganze Stärke ausspielen konnte. David fiel in den ZornModus. Nun war er der Furie in ihrer übermenschlichen Geschwindigkeit beinahe ebenbürtig, und die schiere Wut des Angriffs von Kid Death zwang die Furie zum Halten. Die beiden Freunde schnitzten dem Androiden nach und nach alles Fleisch von seinem stählernen Körper, doch sie konnten ihm trotz aller Anstrengung keinen wirklichen Schaden zufügen.

Sie wichen den Energiestrahlen aus und kämpften verbissen weiter.

Plötzlich erschienen Razor und Frost auf der Szene und griffen in den Kampf ein. Auch sie hatten sich mit den Klingen gefallener Wachen bewaffnet. Die beiden Investigatoren setzten all ihr Geschick und ihre Wildheit ein, doch selbst zu viert konnten sie nicht mehr ausrichten, als vor den Energiestrahlen der Furie in Deckung zu springen und sie an Ort und Stelle festzunageln. Die Menschen waren nicht imstande, die Maschine mit den Schwertern ernsthaft zu beschädigen, und alle wußten es. Es war nur eine Frage der Zeit, bevor sie langsam müde würden, und dann würde die Furie sie erwischen.

»Zurück!« ertönte plötzlich Löwensteins lauter Befehl vom Thron her. »Ich habe eine bessere Idee.«

Razor und Frost warfen sich zur Seite, und Energiestrahlen aus Mund und Augen des Androiden zuckten in die Richtung, wo sie vor einem Sekundenbruchteil noch gestanden hatten.

David und Kit warfen einen raschen Blick zum Thron und wichen schleunigst vor dem Androiden zurück, als sie erkannten, was Löwenstein vorhatte. Der Schläfer von Grendel stand still und regungslos an der Seite der Imperatorin, wie von einer unsichtbaren Leine gehalten. Das Joch summte kurz, und das Wesen schoß vor und stürzte sich auf den Androiden. Energiestrahlen zuckten aus seinen Augen und sengten das falsche Gesicht der Furie weg. Darunter kam der nackte grinsende Stahlschädel zum Vorschein. Siliziumdornen wuchsen aus dem purpurnen Körperpanzer des Schläfers, und dann krachten die beiden nichtmenschlichen Kreaturen aufeinander und maßen ihre Kräfte.

Der Schläfer packte den Kopf der Furie mit beiden Händen und riß ihn einfach ab, doch der Furie schien das überhaupt nichts auszumachen. Ihre Hand schoß vor, und die stählerne Klinge darin drang in den Unterleib des Schläfers ein und kam auf der Rückseite wieder hervor. Dunkles Blut schoß aus der Wunde und rann an den Beinen hinunter, aber der Schläfer wich nicht zurück. Er beugte sich über den ungeschützten Nacken der Furie, und ein Energiestrahl schoß aus seinem Mund durch die offene Wunde tief ins Innere des stählernen Leibs der Maschine. Die Furie ruderte wild mit dem freien Arm und riß den anderen, der noch immer das Schwert hielt, nach oben. Die Klinge zerschnitt den Oberkörper des Schläfers in zwei Teile.

Einen Augenblick lang standen sie beieinander, als sammelte jeder die Kraft für eine letzte, ultimative Anstrengung, dann fielen sie gleichzeitig tot in den Schnee.

Lange Zeit sprach niemand ein Wort. Frost und Razor schoben sich vorsichtig heran und musterten die reglosen Körper.

Frost stieß die Furie mit der Stiefelspitze an, doch sie rührte sich nicht mehr. David und Kit kamen herbei und riskierten ebenfalls einen Blick. Sie mußten sich gegenseitig stützen, so erschöpft waren sie. Ringsum rappelten sich die Höflinge langsam und mißtrauisch wieder auf die Beine und wischten Blut und Schnee von ihren Kleidern.

»Ich frage mich, was aus dem echten LeBihan geworden ist«, sagte David.

»Tot«, erwiderte Razor.

»Seid Ihr da sicher?« erkundigte sich Kit.

»Jedenfalls wäre es besser für ihn«, entgegnete Frost. »Das Ding trug immerhin seine echte Haut.«

»Verdammt«, sagte Löwenstein träge und musterte die beiden nichtmenschlichen Körper. »Jetzt muß ich mir einen neuen Schläfer kommen lassen. Entspannt Euch, liebe Untertanen.

Die Schau ist vorbei. Das war die einzige Furie, oder etwa nicht, Lektronen?«

»Das war die einzige Furie«, antwortete die körperlose Stimme. »Allerdings war es nicht die einzige Abweichung von der Norm. Der Vikar Roger Geffen aus Kardinal Kassars Gefolge ist definitiv nicht menschlich. Ich kann nicht genau sagen, wer oder was er ist, aber nach meinen Sensoren zu urteilen, sind seine Körperstruktur und seine Organe mit Sicherheit nicht menschlicher Herkunft. Ich kann nur vermuten, daß er ein Fremdwesen ist, das sich als Mensch ausgibt.«

»Packt die Kreatur lebend!« kreischte Löwenstein. »Verdammt! Diesmal will ich ein paar Antworten hören!«

»Tut mir leid«, sagte Geffen. Er sah aus wie ein ganz normaler Akolyth in einer ganz normalen formellen Robe. »Aber ich kann nicht bleiben. Ich habe noch einige andere Dinge zu erledigen. Land und Leute kennenlernen. Ihr wißt sicher, was ich meine.«

Seine Arme und Beine verlängerten sich plötzlich, und der Kopf schoß auf einem langgestreckten Hals nach oben. Geffens Körper veränderte rasch die Form, absorbierte die Kleidung nach innen, und auf dem dicker werdenden Kopf kamen und gingen immer neue Gesichter. Von allen Seiten drängten Leute heran. Das fremde Wesen wich zurück, fiel in sich zusammen und spritzte auseinander wie eine Flüssigkeit. Einige der Höflinge versuchten, etwas davon aufzusammeln, doch die Einzelteile rannen durch ihre Finger wie Quecksilber, vereinigten sich unvermittelt wieder zu einer einzigen Masse und sprudelten in die Luft. Razor und Frost versuchten mit ihren Schwertern danach zu stechen, doch das Fleisch der fremden Kreatur bot den Klingen keine Angriffsfläche. Es teilte sich einfach und floß hinterher ohne erkennbare Verletzung sofort wieder zusammen. Und die ganze Zeit über bildeten sich unablässig neue Gesichter und sangen verschiedene populäre Stücke in verschiedenen Stimmen. Doch schließlich begann das Wesen, sich wie ein Wirbelwind immer schneller zu drehen, flog in die Luft hinauf und krachte durch die verborgene Decke des Saales.

Und war verschwunden.

Plötzlich war es sehr still am Hof. Valentin fand als erster wieder die Sprache.

»Nun«, begann er. »Ich hätte nie geglaubt, daß eine Invasion durch eine fremde Rasse so etwas… Albernes sein könnte.«

Und so endete die Audienz an diesem Tag. Die Höflinge verließen den Saal, so rasch sie konnten, ohne respektlos zu erscheinen. Währenddessen stand die Imperatorin auf ihrem Thron und kreischte ihre Leute an, den Fremden zu finden, festzunehmen, zu töten, zu verhören und auseinanderzunehmen. Nicht unbedingt in dieser Reihenfolge. Der Hohe Lord Dram war einer der ersten, der den Hof verließ. Er verhielt sich unauffällig und war froh, als er endlich draußen war. In ihm regte sich der starke Verdacht, daß man den Fremden nicht finden würde, und er hatte nicht die geringste Lust, sich in Löwensteins Nähe aufzuhalten, wenn irgend so ein armer Hund ihr die entsprechende Meldung überbrachte. Wenn man die gestaltwandlerischen Fähigkeiten der Kreatur bedachte, konnte sie überall und nirgends sein. Oder eine neue Identität angenommen haben. Dram schob den Gedanken entschlossen beiseite. Die Sicherheitssensoren würden den Fremden irgendwann finden, aber es würde eine Zeitlang dauern. Außerdem war die Frage noch nicht geklärt, worin man das Ding einsperren sollte, wenn man es denn gefunden hatte. Dram beschloß, auch darüber nicht weiter nachzudenken. Er hatte seine eigenen Probleme.

Die Höflinge hatten sich sehr leise verhalten, während sie aus der Eishölle des Hofes geströmt waren. Jedem brannte eine Menge Bemerkungen und Fragen auf der Zunge, doch man wollte nicht in Löwensteins Gegenwart darüber sprechen.

Dram hatte eine Menge Dinge mit Löwenstein zu bereden.

Im Augenblick schien es ihm allerdings vernünftiger, dies aus sicherer Entfernung über einen geschützten Komm-Kanal hinweg zu tun. Also begab er sich auf den Weg zu seinen Privatquartieren im Imperialen Palast und ließ sich viel Zeit dabei, in der Hoffnung, daß Löwenstein sich inzwischen ein wenig beruhigen würde. Aber falsch gedacht: Er war kaum durch die Tür, als sein Schirm hartnäckig zu summen begann. Dram hatte keine Eile, Löwensteins Anruf zu beantworten. Sie würde so oder so verdammt schlecht gelaunt sein, also konnte er die letzten paar ruhigen Minuten auch noch genießen, die ihm verbleiben würden. Er ließ sich in einen bequemen Sessel sinken, legte die Füße auf den Schemel, der rasch herbeigeglitten kam, seufzte resignierend und schaltete den Bildschirm ein. Löwenstein starrte ihn mißmutig an. Sie trug noch immer die Krone, obwohl sie aus ihren eigenen Gemächern anrief. Das war ein gefährliches Zeichen. Es bedeutete in der Regel, daß ihr Anruf offiziell und gefährlicher Natur war.

»Dram, ich bin ja so froh, daß du es dir zuerst gemütlich gemacht hast. Mach dir nicht die Mühe, wegen mir wieder aufzustehen. Und nein, wir haben das verdammte Ding bisher noch nicht gefunden, danke für deine Nachfrage. Das ist alles, was mir jetzt noch gefehlt hat: weitere Komplikationen. An manchen Tagen geht aber auch wirklich alles schief.«

»Das solltest du wirklich am besten wissen«, erwiderte Dram. »Sag mir, wie ich war? War ich überzeugend? Werden die Leute glauben, daß ich der echte Dram bin?«

»Natürlich werden sie das«, entgegnete Löwenstein. »Und wenn der einzige Grund dafür der ist, daß sie die Alternative zu sehr beunruhigt. Sie werden denken, daß du der echte bist, weil sie nicht glauben wollen, daß ein Klon so nah an mich herankommen könnte. Sie werden annehmen, daß meine Sicherheitssysteme dich geprüft haben, und es dabei belassen. Solange ich sage, daß du Dram bist, spielt der Rest nicht die geringste Rolle. Die einzigen Menschen, die den Tod des früheren Dram erlebt haben, befinden sich an Bord der Unerschrocken, und sie brechen zu einer Mission auf, die sie für mehrere Jahre von Golgatha wegführen wird. Wenn ich ihnen erst die Rückkehr erlaube, sind ihre Neuigkeiten Schnee von gestern, und niemand wird noch einen Dreck darauf geben. Du wirst dich bis dahin längst bewährt haben. Ich werde persönlich dafür sorgen. Und wenn es sein muß, kann ich jederzeit Hirntechs auf Schwejksam und seine Mannschaft hetzen und ihre Erinnerungen entsprechend verändern lassen. Natürlich wäre es einfacher, wenn sie durch einen Unglücks fall sterben würden, aber im Augenblick sind Schwejksam und seine Leute beliebte Helden. Und man kann nie wissen, wann man einen Helden braucht.«

»Du brauchst keinen Helden«, sagte Dram. »Du hast schließlich mich.«

Die Herrscherin lächelte kalt. »Meine Leute berichten mir, daß du die Massenhinrichtung der Sicherheitsabteilung meiner Steuerbehörde noch immer nicht angeordnet hast.«

»Es scheint mir ein wenig zu hart«, erklärte Dram. »Sie hatten einfach Pech. Es war nicht ihre Schuld. Niemand hätte mit einem Schiff der Hadenmänner gerechnet.«

»Der alte Dram hätte sie, ohne ein Sekunde zu zögern, hinrichten lassen. Einige von ihnen hätte er sogar persönlich getötet, um die anderen zu entmutigen. Er hat den Namen Witwenmacher nicht umsonst, weißt du? Ich will, daß du noch heute die Exekutionen anordnest. Die Leute denken sonst noch, du wirst weich, und das kann ich nicht dulden. Also wirst du dir willkürlich hundert Mitarbeiter herauspicken, die öffentlich hingerichtet werden, und die Dienstältesten von ihnen wirst du persönlich töten. Das wird einen guten Eindruck machen.«

»Selbstverständlich, Euer Majestät. Gibt es sonst noch irgendwelche Besorgungen, die ich für Euch erledigen darf?«

»Werde nicht sarkastisch, Liebling. Es steht dir nicht. Wie kommst du mit deinem neuen Projekt voran?«

Dram überlegte einen Augenblick, wie er es ihr am besten beibringen sollte. Sie hatte ihn mit der Überwachung der Massenproduktion von ESP-Blockern beauftragt, bei der tote Esper aus dem Aufstand von Silo Neun als Rohmaterial eingesetzt wurden. Selbst unter Einsatz allermodernster Techniken war zur Herstellung eines einzigen Blockers noch immer ein vollständiges Esper-Gehirn erforderlich – weswegen ESP-Blocker auch so selten und kostspielig waren. Und unter Berücksichtigung der Massenschlachterei von Silo Neun gingen den Technikern bereits wieder die Gehirne aus. Erschwert wurde die Situation noch durch ein weiteres Projekt, das die Löwenstein ins Leben gerufen hatte und bei dem ebenfalls Esper-Gehirne benötigt wurden. Sie nannte es ›Legion‹, aber mehr wollte sie selbst Dram nicht darüber verraten.

»Ah ja«, sagte Dram, bevor die Pause ihn in Verlegenheit bringen konnte. »Hundertundeins Verwendungszwecke für einen toten Esper. Die Produktion von Blockern macht Fortschritte. Meine Wissenschaftler experimentieren auf deine Anordnung hin auch mit Hirngewebe, um eine Gedankenbombe herzustellen, die stark genug ist, um eine ganze Stadt auszulöschen, und an Denkmaschinen, wie sie auf Nebelwelt eingesetzt werden, die schneller und genauer arbeiten als unsere Standardlektronen… und an einer Möglichkeit, die Wahrscheinlichkeit selbst in unserem Sinn zu beeinflussen.«

»Deine Leute experimentieren bereits eine ganze Weile. Hast du bisher konkrete Ergebnisse vorzuweisen?«

»Nicht direkt… Wir haben nicht genügend Rohmaterial, um in der gewünschten Geschwindigkeit weiterzuarbeiten.«

»Dann töte noch ein paar Esper«, befahl Löwenstein. »Enttäusche mich nicht, Dram. Ich hasse den Gedanken, dich einstampfen und einen neuen Klon ziehen zu müssen.«

»Ja«, erwiderte Dram. »Ich auch.«

»Ich nehme an, du hast inzwischen in Erfahrung gebracht, daß Julian Skye bei seiner Flucht einen oder mehrere Helfer hatte?«

»Ja. Sehr unangenehme Geschichte, das.«

Löwenstein funkelte ihn wütend an. »Du hattest schon immer einen Hang zur Untertreibung. Skyes Flucht bedeutet einen herben Rückschlag, aber wir stehen natürlich nicht schlechter da als vor seiner Festnahme. Er hat einen Fehler begangen, und er wird irgendwann wieder einen begehen, und dann haben wir ihn. Und dann wird es keine Flucht in letzter Minute mehr geben. Zur Not lasse ich ihm die Beine abhacken, damit er nicht weglaufen kann. Im Augenblick interessiert mich allerdings mehr, wer ihm bei seiner Flucht geholfen hat. Die Überwachungskameras haben einige gute Aufnahmen von ihm. Es war ganz definitiv Finlay Feldglöck, ausgerechnet er! Der Modenarr. Ich konnte meinen eigenen Augen nicht glauben, als ich die Bänder zum ersten Mal gesehen habe. Der größte Stutzer unserer Zeit entpuppt sich als ruchloser Killer für den Untergrund! Das zeigt mal wieder, daß man wirklich niemandem mehr vertrauen darf. Komm, sieh dir die Bänder selbst an.«

Löwensteins Gesicht verschwand vom Schirm und wich den Aufnahmen der Sicherheitskameras aus dem Verhörzentrum.

Finlay Feldglöck kämpfte sich einen Weg durch eine kleine Armee von Wachen, die genausogut unbewaffnet hätten sein können, so wenig konnten sie ihm entgegensetzen. Ein Investigator, der wirklich gut in Form war, hätte es Finlay gleichtun können. Es war wirklich äußerst beeindruckend. Manchmal wurden die Aufnahmen in Zeitlupe wiederholt, um keine von Finlays Aktionen zu versäumen. Dram bemerkte, wie er auf die Kante seines Sessels gerutscht war vor lauter Faszination für Finlays Schwertkunst und Schnelligkeit. Die Aufnahmen endeten und wichen Löwensteins verkniffenem Gesicht. Dram lehnte sich wieder in seinem Sessel zurück und bemühte sich um einen gelassenen Anschein.

»Gute Techniken«, sagte er ruhig. »Aber einige seiner Defensivbewegungen sind schon ein wenig rostig. Mir scheint jedoch, er hatte sie auch nicht nötig…«

Löwenstein schniefte verächtlich. »Wenn der Untergrund es schafft, einen modebesessenen Idioten wie diesen Feldglöck in einen erstklassigen Schwertkämpfer und Meuchelmörder zu verwandeln, dann sollten wir besser anfangen, ihn ernst zu nehmen. Weißt du, daß Finlay auch für den Mord an Lord Saint John verantwortlich ist? Natürlich bedeutet Saint John keinen großen Verlust. Er wurde politisch ein wenig zu ehrgeizig. Er wird uns als Märtyrer mehr nutzen als zu seinen Lebzeiten. Allerdings wirst du als Oberster Krieger einen Teil seiner Aufgaben übernehmen müssen, bis ich einen geeigneten Ersatz für Saint John gefunden habe. Was bedeutet, daß du häufiger mit Menschen in Kontakt kommen wirst – aber inzwischen solltest du das ohne Probleme durchstehen können. Sag nichts, wenn es nicht unbedingt sein muß, und übe dich darin, böse dreinzublicken, dann wird alles laufen wie geschmiert. Und jetzt zu Silo Neun. Ich habe gehört, wir hätten Schwierigkeiten beim Wiederaufbau? Was hast du dazu zu sagen, Dram?«

»Der Wurmwächter ist tot, und wir haben nur noch die Würmer selbst, um die gefangenen Esper zu kontrollieren. Die Würmer scheinen eine Art dumpfes Kollektivbewußtsein geformt zu haben, das sie in die Lage versetzt, ihre Aufgabe wie früher zu erfüllen, indem sie die Gedanken der Esper durch Schmerzkonditionierung beherrschen, doch sie müssen dicht beieinander bleiben, um das zu tun. Was bedeutet, das die Kontrolle zusammenbrechen wird, wenn wir die Esper auf andere Gefängnisse verteilen. Und wir besitzen nicht annähernd genügend ESP-Blocker, um so viele Gefangene zu neutralisieren.

Also haben wir begonnen, Silo Neun rings um die existierenden Zellen wiederaufzubauen und die Esper so lange in ihren Zellen festzuhalten. Aber der Untergrund unternimmt alles in seiner Macht Stehende, um unsere Arbeiten zu sabotieren, und das bedeutet wiederum, daß wir zusätzliche Sicherheitsmaßnahmen zum Schutz vor ihren Angriffen benötigen. Alles in allem haben wir ziemliches Glück gehabt, daß wir überhaupt schon so weit mit dem Wiederaufbau sind.«

»Die Würmer«, sagte Löwenstein nachdenklich. »Besitzen sie ein richtiges Bewußtsein? Als Individuen, meine ich.«

»Unbekannt«, erwiderte Dram. »Die Esper können uns nichts darüber sagen, und die technischen Scanner sind auf physikalische Phänomene beschränkt. Bisher befolgen die Würmer unsere Befehle, aber das ist auch schon alles. Sie sind ein wenig größer als früher und haben ganz offensichtlich weitere Verbindungen zu dem Wirtsgehirn errichtet, doch niemand weiß, wozu. Ich habe besondere Sicherheitsvorkehrungen getroffen, so daß die Würmer und ihre Wirte unter ständiger Bewachung stehen – nur für den Fall.«

»Gut so«, lobte Löwenstein. »Wir dürfen nicht zulassen, daß die Würmer zu mächtig werden, nicht wahr? Also schön, für den Augenblick scheint es, als hättest du deine Hausaufgaben gemacht. Ruh dich aus. Ich werde mich melden, wenn ich dich wieder benötige.«

Das Gesicht der Imperatorin verschwand, und der Schirm wurde wieder zu einer ganz normalen Wand. Endlich war Dram allein. Er seufzte schwer und sank in seinem Sessel zusammen. Das Überleben auf Golgatha war in diesen Tagen nicht gerade einfach, auch ohne ständig vorgeben zu müssen, daß man jemand anderes war. Obwohl das so nicht ganz stimmte. Er war tatsächlich Dram, und das in jeder denkbaren Hinsicht. Er besaß lediglich nicht Drams Erinnerungen. Der Klon hatte nur Zugriff auf seine aufgezeichnete Geschichte, einschließlich einiger Dinge, die selbst Löwenstein nicht wußte.

»Argus«, sagte er leise. »Melde dich.«

»Zur Stelle, Sir«, erwiderte seine persönliche KI. Die warme, angenehme Stimme schien aus jeder Ecke des Zimmers gleichzeitig zu ertönen – ein Umstand, an den Dram sich noch immer nicht gewöhnen konnte.

»Öffne das Tagebuch meines Vorgängers«, befahl Dram.

»Ich habe neue Fragen.«

Der echte Dram hatte den Verdacht gehabt, daß er eines Tages das Vertrauen der Eisernen Hexe verlieren oder sonstwie in Ungnade fallen könnte. Und wenn man bedachte, wieviel er über ihre privaten Vorlieben und Pläne wußte, würde sein Sturz ohne Zweifel zu einer raschen Exekution geführt haben. Und er war fest davon überzeugt gewesen, daß sie ihn anschließend klonen würde. Jedenfalls wäre es das gewesen, was er an ihrer Stelle getan hätte. Also hatte der echte Dram all seine geheimen Gedanken und Pläne in einer Tagebuchdatei tief in den Speichern seiner persönlichen KI versteckt – zusammen mit dem Befehl an Argus, seinen Klon zu informieren und zu instruieren, so daß seine Arbeit weitergehen konnte.

Der echte Dram hatte auch einen Plan, wie er seinen Tod rächen würde. Löwenstein war mit größter Wahrscheinlichkeit seine Mörderin, doch er hatte auch zahlreiche andere Feinde besessen. Das elektronische Tagebuch enthielt erschöpfende Ausführungen über Stärken und Schwächen all seiner Gegner, zusammen mit Vorschlägen, wie man sie am sinnvollsten ausnutzen konnte. Unglücklicherweise hatte der Klon keine Ahnung, wann und wie der echte Dram gestorben war. Nur Schwejksam und seine Mannschaft kannten die Fakten, und Löwenstein hatte sie streng isoliert. Bisher hatte sie sich geweigert, auch nur eine seiner Fragen zu beantworten, aber Dram bezweifelte nicht, daß er irgendwann die Wahrheit erfahren würde. Die Löwenstein, die er kennengelernt hatte, war nicht annähernd so verschlagen oder intelligent, wie die Eintragungen in dem elektronischen Tagebuch glauben machten.

Außer natürlich, er übersah etwas Wichtiges.

Da er keine eigenen Erinnerungen an sein ›früheres‹ Leben besaß, baute Drams Auftreten in der Öffentlichkeit notwendigerweise auf dem auf, was die Löwenstein ihm erzählte, und er hatte bereits die Erfahrung gemacht, daß sie ihm längst nicht alles erzählte. Die Dateien in Argus’ Speicher halfen ihm natürlich weiter, aber er war gezwungen, ihren Inhalt geheimzuhalten. Alles in allem fand er, daß er sich gar nicht so schlecht anstellte.

Als Prinzgemahl der Herrscherin hatte Dram natürlich die meiste Zeit über in ihrem Schatten gestanden und selten persönlich mit jemandem verhandeln müssen, wenn sie nicht zugegen gewesen war; trotzdem mußte er ständig auf der Hut sein. Er durfte sich keine Fehler erlauben. Die Stimmung gegen die Klone war schlechter als je zuvor, und er war der schlimmste Alptraum der Aristokratie: ein Klon, der eine Person in einer Machtposition ersetzte, und zwar so vollkommen, daß niemand es bemerkte. So etwas konnte jedem passieren. Und wie konnte Löwenstein ihre Höflinge besser unter Kontrolle halten, als wenn sie einen nach dem anderen durch Klone ersetzte? Im Augenblick lagen die Dinge so, daß jeder, der plötzlich seine Meinung in einer Angelegenheit änderte, und sei sie auch noch so unbedeutend, augenblicklich eine gründliche Befragung durch seine Standesgenossen zu erwarten hatte. Nur für den Fall, versteht sich.

Dram hatte seinen ersten Auftritt vor dem Hof gut hinter sich gebracht, aber jetzt, da Saint John tot war, würden seine Pflichten als Oberster Krieger ihn aus der relativen Sicherheit an der Seite der Imperatorin herausführen und mit weitaus mehr Leuten in Kontakt bringen als zuvor. Vielleicht war es besser, jemand anderen zu befördern, um die Rolle Saint Johns einzunehmen. Dram gefiel seine Stellung als Oberster Krieger nicht sonderlich. Und er mochte den Mann auch nicht, der er früher gewesen war. Das Bild Drams, das er durch Löwensteins Lektionen und aus den Tagebüchern gewonnen hatte, war das eines Mannes, der von Ehrgeiz und Blutdurst getrieben und von seinem Haß zerfressen worden war. Dram der Klon betrachtete sich als wesentlich zivilisierter als sein Vorgänger. Welche Mächte das Original auch immer zu solchen Extremen getrieben haben mochten – sie hatten den Prozeß des Klonens jedenfalls nicht überlebt.

Dram hatte von dem Doppelleben seines Vorgängers als Huth und von seinen Verbindungen zum Untergrund in den Tagebüchern gelesen. Zum Glück hatte Huth nur mit wenigen Leuten von Bedeutung zu tun gehabt: Valentin Wolf, Evangeline Shreck, David Todtsteltzer und Kit Sommer-Eiland. Sie kannten eine Seite des echten Dram, von der die Imperatorin nichts gewußt hatte, doch der Klon sah darin kein sonderlich großes Problem. Die beiden letztgenannten würden Golgatha spätestens in einigen Tagen verlassen, und Evangeline Shreck war offensichtlich ganz in den Untergrund abgetaucht. Damit war nur noch der Wolf übrig, und Dram hatte bereits entschieden, in sicherer Entfernung von ihm zu bleiben.

Dram der Klon war entschlossen, in jeder Hinsicht sein eigenes Leben zu führen. Er wollte nicht die dürftige Kopie eines Mannes sein, den er in vielerlei Hinsicht verachtete. Die Umstände zwangen ihn dazu, seine Rolle so überzeugend zu spielen, wie er nur konnte, im Augenblick zumindest. Seine Persönlichkeit durfte keine Widersprüche aufkommen lassen, um jeden aufflackernden Verdacht im Keim zu ersticken. Und obwohl er es haßte, das zuzugeben: Die Rolle war… angenehm.

Dram mochte seine Experimente an lebenden und toten Espern vielleicht als geschmacklos empfinden, doch er hatte keineswegs die Absicht, sich davor zu drücken. Oder vor den Exekutionen, auf denen Löwenstein bestanden hatte. Wenn schon nichts anderes, so schien er zumindest die Skrupellosigkeit seines Originals geerbt zu haben.

Dram suchte nach Auswegen aus seinem Dilemma und grub tiefer und tiefer in den Datenbanken der KI. Die erste große Überraschung, auf die er gestoßen war, war, daß sein Original ebenfalls eine Rolle gespielt hatte. Es schien, daß der echte Dram Jahrhunderte in Stasis verbracht und den Namen Dram erst angenommen hatte, nachdem die Imperatorin ihn geweckt hatte. Dram der Klon gefiel die Vorstellung, die Imperatorin hätte das Original mit einem Kuß erweckt, doch er mußte zugeben, daß die Wahrscheinlichkeit dafür eher gering war.

Eher schon mit einem Tritt. Es gab keine Informationen mehr, wer der Mann gewesen sein mochte, bevor er sich vor vielen Jahrhunderten in Stasis begeben hatte. Argus wußte es ebenfalls nicht. Vielleicht wußte es selbst die Imperatorin nicht.

Und fragen konnte Dram die Löwenstein auch nicht, weil er eigentlich gar nichts darüber wissen durfte. Sie hatte jedenfalls keinerlei Bemerkung in dieser Richtung gemacht, während er seine Lektionen erhalten hatte.

Die zweite Enttäuschung erlebte der Klon, als er entdeckte, daß er einen Großteil der Vorlieben und Leidenschaften Drams geerbt hatte. Löwenstein hatte ihn instruiert, wie man jemanden bei Hof tötet, sollte sich die Gelegenheit dazu ergeben. Als dann das Stichwort kam, hatte er sich einfach an das Drehbuch gehalten, das sie ihm gegeben hatte. Die Auseinandersetzung mit dem Abgeordneten war eine Exekution gewesen und kein Duell, doch Dram hatte jede einzelne Minute davon genossen.

Er war fast außerstande gewesen, wieder aufzuhören und sich von seinem Opfer abzuwenden, nachdem der Mann bereits lange tot gewesen war. Dram versuchte, deswegen Gewissensbisse zu entwickeln, doch irgendwie schien das Gefühl nicht echt.

Er schwankte noch immer, ob er mit der Esper-Droge experimentieren sollte wie sein Vorgänger. Der echte Dram hatte ein paar Dosen der Substanz in einem gut getarnten Versteck in seinem Quartier verborgen, für den Fall, daß ein zukünftiger Dram dafür Verwendung haben sollte. Die Droge würde dem Klon die gleichen schwachen Esperfähigkeiten verleihen, derer sich auch der echte Dram erfreut hatte – auf der anderen Seite bestand die kleine, aber nicht zu vernachlässigende Möglichkeit, daß die Droge ihn tötete. Und doch – wenn er sich diese Fähigkeiten nicht aneignete, könnte ein Esper der Eisernen Hexe jederzeit in seine Gedanken eindringen und ihm all seine sorgfältig gehüteten Geheimnisse entreißen. Einschließlich seiner wahren Gefühle Löwenstein gegenüber.

Auf der anderen Seite machte die Esper-Droge abhängig. Sobald er erst begann, sie einzunehmen, müßte er bis zu seinem Lebensende damit weitermachen. Und wenn irgend jemand die Kontrolle über die Produktion der Droge gewänne, besäße er auch die Kontrolle über Dram. Der echte Dram hatte seine Lieferanten in der Hand gehabt. Er hatte etwas über sie gewußt, das nicht an die Öffentlichkeit gelangen durfte. Unglücklicherweise, aus welchem Grund auch immer, hatte der Klon keinerlei Angaben darüber in Argus’ Datenbanken gefunden.

Natürlich wußten Drams Lieferanten nichts davon. Noch nicht.

So viele Entscheidungen mußten getroffen werden. Auch die, ob er weiterhin die Imperatorin unterstützen sollte. Sie war diejenige, die alle Macht in Händen hielt, aber in letzter Zeit hatte sie sich eine Menge neuer Feinde geschaffen, weil sie stur darauf beharrte, immer weiter aufzurüsten. Bisher hatte niemand gewagt, Löwenstein die Stirn zu bieten und nein zu sagen, aber weder in der Armee noch in der Kirche oder unter den Familien konnte Dram auf Anhieb jemanden benennen, auf den Löwenstein noch als Freund zählen durfte. Alle hatten Angst vor ihr, aber aus den falschen Gründen. Wenn sie zu weit ging, würden die Aristokraten in Löwenstein eine größere Gefahr sehen als in den Fremden. Und wenn Löwenstein gestürzt würde, fiele er mit ihr. Außer natürlich, Dram ginge eigenmächtig ein paar geheime Allianzen ein. Immer angenommen natürlich, er fand jemanden, der ihm vertraute. Dram, der Witwenmacher, besaß viele Feinde und noch mehr Rivalen, aber eins besaß er nicht: Freunde. Kein guter Ausgangspunkt.

Insgeheim lagen Drams Sympathien beim Untergrund.

Schließlich war er ein Klon. Aber er sah keine Möglichkeit, wie er mit ihnen in Verbindung treten konnte, nachdem sein Original in seiner Verkleidung als Huth die Rebellen so hinterhältig verraten hatte. Vielleicht konnte Dram der Klon ebenfalls eine Tarnung aufbauen. Aber dazu benötigte er Esperkräfte, und die konnte ihm nur die Droge verschaffen. Er seufzte erneut und streckte sich in seinem Sessel. So viele offene Fragen, so viele Entscheidungen zu treffen, so viele Möglichkeiten – und alles, was er sich wirklich wünschte, war ein wenig Ruhe.

»Sir?« meldete sich Argus. »Ich erwarte noch immer Eure Fragen, Sir. Sir?«

Doch Dram der Klon war eingeschlafen. Die KI überlegte einen Augenblick, überprüfte, ob die Alarmanlagen und Sicherheitseinrichtungen ordnungsgemäß funktionierten, dämpfte die Beleuchtung und schaltete sich selbst herunter, bis ihre Dienste wieder benötigt werden würden.




KAPITEL V 

EIN TREFFEN VON GESPENSTERN 


Owen Todtsteltzer, der höchst bemerkenswerte Held und zögerliche Rebell, stand am Rand der Stadt der Hadenmänner, tief in den Eingeweiden der Wolflingswelt, und tappte ungeduldig mit dem Fuß. Er wartete nun bereits seit einiger Zeit auf Hazel D’Ark und war fest entschlossen, auch noch ein gutes Stück länger zu warten, wenn es sein mußte. Ihm wurde plötzlich bewußt, daß er seit einigen Wochen einen großen Teil seiner Zeit damit verbrachte, auf Hazel zu warten. Darauf, daß sie ihm die Gunst ihres Erscheinens erwies. Für jemanden, der ständig in Eile war, hatte Hazel eine überraschend schwach ausgeprägte Neigung zur Pünktlichkeit, ganz besonders dann, wenn andere Leute auf sie warteten. Sie würde bestimmt zu ihrer eigenen Beerdigung zu spät kommen, wenn sie dadurch sicher sein könnte, das letzte Wort zu haben. Hazel sollte sich hier mit Owen treffen, um gemeinsam mit ihm hinauf in die Festung zu teleportieren, die legendäre Fluchtburg des ersten Todtsteltzers, die noch immer im Orbit um die Wolflingswelt kreiste. Aber im Augenblick hielt Hazel sich in der Stadt auf.

Sie war mit irgend etwas beschäftigt, das er nicht wissen durfte, und Owen blieb nichts anderes übrig, als wie ein vergessener Blumenstrauß bei einer Hochzeit herumzustehen und auf Madame D’Ark zu warten. Er wußte, wo sie steckte; er konnte ihre Gegenwart durch die gemeinsame mentale Verbindung spüren. Aber in der letzten Zeit war diese Verbindung verschwommen und unsicher geworden, als hätte sich irgend etwas dazwischen gedrängt. Owen war davon überzeugt, daß es etwas mit ihren gelegentlichen Abstechern in die Stadt der Hadenmänner zu tun hatte. Vielleicht würde er ja diesmal herausfinden, was genau sie dort machte.

Owen seufzte und starrte einmal mehr auf das Chronoimplantat an seinem Handgelenk. Oben im Orbit, in der Großen Halle der alten steinernen Fluchtburg, die zugleich ein unglaublich starkes Raumschiff war, hatten sich Repräsentanten von Rebellen und Freiheitskämpfern aus dem gesamten Imperium zu einem großen Konzil versammelt, um die Zukunft der herannahenden Rebellion zu besprechen. Und er, Owen Todtsteltzer, steckte hier unten am Stadtrand fest und wartete auf Hazel. Er hätte natürlich auch ohne sie gehen können. Hazel hatte sogar darauf bestanden, daß er schon vorausging, aber Owen wollte verdammt sein, wenn er das auch täte. Sie führte etwas im Schilde, und Owen wollte wissen, was. Möglich, daß er sie liebte, aber das hieß noch lange nicht, daß er ihr weiter über den Weg traute, als ein zahnloser Mann gegen den Wind spucken konnte. Hazel D’Ark war Piratin und Klonpascherin gewesen, lange bevor sie sich dazu entschlossen hatte, die eher zweifelhafte Laufbahn einer Rebellin einzuschlagen. Und außerdem stimmte irgend etwas nicht mit ihr. Sie war in letzter Zeit so durcheinander gewesen. In der einen Minute fröhlich und voller Zuversicht, in der nächsten niedergeschlagen und deprimiert. Und wenn sie nicht schlecht gelaunt war, dann schien sie mit den Gedanken ganz woanders zu sein. Was nicht vollkommen untypisch war für Hazel D’Ark. Doch in letzter Zeit war es immer schlimmer geworden, schlimm genug jedenfalls, daß Owen sich Gedanken zu machen begonnen hatte.

Vielleicht lag es an der Belastung, ein Leben als Rebellin führen zu müssen und ständig auf der Flucht zu sein. Oder es war ein Nebeneffekt einer der vielen Veränderungen, die sie im Labyrinth des Wahnsinns erfahren hatte. Egal, was – wenn Owen ihr helfen wollte, mußte er wissen, was Hazel fehlte.

Und genau das war der Grund, aus dem er sich vorgenommen hatte, hier auf Hazel zu warten, bis die Hölle einfror…, wenn es sein mußte. Owen wollte wissen, was sie in der Stadt der Hadenmänner machte. Die riesige Stadt erstreckte sich vor Owens Augen, eine Ansammlung von glänzendem Metall und Glas, ausgebreitet auf dem Boden einer gigantischen Kaverne.

Es gab Türme, schwebende Gehwege und quadratische Bauwerke mit scharfen Ecken und Kanten, und alle waren hell erleuchtet und verdrängten den düsteren Schein der Kaverne. Die Stadt war vor langer Zeit von den ersten Hadenmännern erbaut worden, und in dieser nichtmenschlichen Wiege waren sie gewachsen und mächtig geworden. Die Hadenmänner hatten die Stadt hinter sich gelassen, als sie den Krieg gegen das Imperium begonnen hatten. Die meisten waren nie zurückgekehrt. Die wenigen Überlebenden hatten sich in der Gruft niedergelegt, geschlagen und verzweifelt, und beschlossen, so lange zu warten, bis die Zeit reif war, in Glanz und Glorie wieder aufzuwachen. Während sie schliefen, hatte die Stadt sich selbst erhalten… bis vor kurzer Zeit, als sie von der Energiekanone einer Pinasse in Schutt und Asche gelegt worden war. Kapitän Schwejksam und seine Landungsmannschaft hatten nur Ruinen übriggelassen. Traurige Scherben einer großen Vergangenheit.

Inzwischen waren die erwachten Hadenmänner vollauf damit beschäftigt, ihre Stadt wiederaufzubauen. Langsam erwachte das riesige Gebilde wieder zum Leben, begann wieder zu strahlen und zu funkeln. Einer der Hadenmänner hatte Owen und Hazel zur Besichtigung der Stadt eingeladen, und allein der Anblick der rätselhaften und mißgestalteten Strukturen ringsum hatte ausgereicht, um Owen eine Gänsehaut nach der anderen über den Rücken zu jagen. Die Bauwerke waren nicht für menschliches Wohlbehagen oder menschliche Logik errichtet worden. Die überall herrschende Stille war merkwürdig und beunruhigend, und keine Maschine und kein Apparat durchbrach sie jemals. Kein einziges Bauwerk glich dem anderen, und überall fanden sich eigenartige Umrisse und unmögliche Winkel, wie die bedrohlichen Städte, die man hin und wieder in schlimmen Alpträumen erblickt, in jenen Stunden, in denen die Nacht am dunkelsten ist. Die Besichtigungstour hatte bei Owen und Hazel starke Kopfschmerzen hervorgerufen. Sie hatten sich bei ihren Gastgebern entschuldigt und waren so rasch aus der Stadt verschwunden, wie es, ohne unhöflich zu werden, nur möglich gewesen war. Owen war nie wieder in die Stadt gegangen, im Gegensatz zu Hazel.

Owen erschauerte plötzlich, als sein Blick über die Stadt glitt, und tief in seinem Innern regte sich die Überzeugung, daß die Stadt seine Anwesenheit spürte und ihn aus tausend verborgenen Augen beobachtete. Überall waren Haldenmänner zu sehen, führten Arbeiten durch, die Owen nicht verstand, eilten mit unbekannten Aufträgen hierhin und dorthin wie Ameisen in einem Nest – und nie, niemals sprachen sie auch nur ein einziges Wort. Immer herrschte Schweigen. Die Hadenmänner kommunizierten auf einer Ebene, die sich dem gewöhnlichen Menschen verschloß, wurden zu einer Art Kollektivbewußtsein, einem einzigen Ganzen, das weit größer war als die Summe seiner Teile, und sie arbeiteten auf ein Ziel hin, das kein Mensch je begreifen konnte. Giles Todtsteltzer, Owens verehrter Vorfahr und Ahnherr, hatte die Theorie geäußert, daß die Stadt eine physische Manifestation des Kollektivbewußtseins wäre, und wenn sie erst wieder repariert sei, dann wären auch die Hadenmänner bereit.

Owen hatte in seinem Leben nur einen einzigen Hadenmann kennengelernt, und das war Tobias Mond gewesen. Mond hatte so lange unter Menschen gelebt, daß er zu seinem eigenen Entsetzen selbst beinahe völlig menschlich geworden war. Er starb bei dem Versuch, sein Volk in der Gruft zu wecken, und er erlebte das Erwachen seiner Brüder nicht mehr. Am Ende hatte Owen die Hadenmänner geweckt…, und seitdem war kein ganzer Tag vergangen, als ihm bereits die ersten Zweifel gekommen waren, ob das eine seiner besten Ideen gewesen war.

Die Hadenmänner hatten Mond repariert, und sein Körper funktionierte inzwischen wieder völlig normal, doch Tobias Monds Bewußtsein und seine Erinnerungen waren nicht wieder zurückgekehrt. Sie waren für immer verloren, aber irgendwie empfand Owen keine Trauer deswegen. Tote sollten tot bleiben.

»Wenn Hazel noch länger dort bleibt, werden wir ein Suchkommando ausschicken müssen«, brummte die KI Ozymandius in Owens Ohr.

»Ich dachte, ich hätte dir gesagt, daß ich nicht mehr mit dir spreche«, sagte Owen. »Ich weiß nicht, wer oder was du bist, aber du bist nicht mein Oz. Ich habe ihn zerstört.«

»Du bist verdammt nah dran gewesen«, erwiderte Oz leise.

»Aber knapp daneben ist halt auch vorbei. Ich bin immer noch da. Und ich wünschte, du würdest mir zuhören. Mir liegt nur unser Bestes am Herzen.«

»Du hast gar kein Herz.«

»Oh, bist du aber pingelig! Spiel dich ja nicht so auf, Owen.

Mag ja sein, daß du inzwischen ein Held bist und die große neue Hoffnung der Rebellion, aber ich kannte dich schon, da hast du nichts anderes im Kopf gehabt, als lange zu schlafen und welchen Wein du diesmal zum Abendessen trinken würdest. Ich habe nicht die Absicht zuzulassen, daß dir dein gegenwärtiger Erfolg zu Kopf steigt.«

»Wenn du wirklich Oz bist«, fragte Owen zögernd, »wie kommt es dann, daß nur ich allein dich hören kann? Wenn du auf meinem Komm-Kanal sendest, dann müßten auch andere Leute dich empfangen.«

»Frag mich nicht«, antwortete Ozymandius. »Ich bin nur eine Künstliche Intelligenz. Irgend etwas Eigenartiges ist mit mir geschehen, das ist jedenfalls sicher. Aber ich bin wieder da. Du darfst mir ruhig gratulieren.«

»Du bist ein Imperialer Spion!« knurrte Owen. »Ich habe dir vertraut und mich auf dich verlassen, seit ich ein Kind war, und du hast mich betrogen. Du hast Kontrollworte in mein Gehirn eingepflanzt und mich dazu gebracht, daß ich beinahe meine Freunde getötet hätte.«

»Man hat mich so programmiert«, verteidigte sich Ozymandius. »Ich hatte gar keine andere Wahl! Aber das ist jetzt alles vorbei, und wenn es noch immer Kontrollworte gibt, dann erinnere ich mich jedenfalls nicht an sie. Vielleicht war das alles nur ein Überzug, den das Imperium installiert hat, und du hast ihn mit deinen neuen mentalen Fähigkeiten zerstört. Im Vertrauen, Owen: Ich freue mich, daß du ein Rebell geworden bist.

Als Aristokrat hast du nie besonders viel getaugt. Außerdem will ich, daß du dem Imperium in den Arsch trittst. Man hat mich mißbraucht, um dich zu verletzen. Ich werde so etwas nie wieder zulassen.«

Owen erwiderte nichts. Ein Teil von ihm wollte glauben, daß es wirklich Oz war, mit dem er sprach, daß sein Freund wieder zurückgekehrt war, aber er hatte gespürt, wie Ozymandius in seinem Bewußtsein gestorben und wie er in einer Dunkelheit ohne Ende verschwunden war. Doch wenn das hier nicht Oz war, wer war es dann? Irgendeine andere KI, die sich über die alte Verbindung zu Oz in sein Bewußtsein schaltete? Etwas, das er im Labyrinth des Wahnsinns gefunden hatte? Oder wurde Owen einfach langsam wahnsinnig und brach unter dem Druck zusammen, einer der Anführer der neuen Rebellion zu sein? Und wenn er wahnsinnig wurde, war er verpflichtet, es den anderen zu sagen?

»Wer auch immer du bist, halt den Mund!« sagte Owen schließlich. »Ich habe im Augenblick schon genug, über das ich mir den Kopf zerbrechen muß.«

»Wie du meinst«, entgegnete Ozymandius. »Ruf mich, wenn du deine Meinung änderst. Ich werde so lange Däumchen drehen und Elektronen zählen.«

Owen wartete ein paar Sekunden, doch in seinem Kopf war plötzlich alles ruhig. Das einzige Geräusch kam von hinten, wo ein paar Hadenmänner damit beschäftigt waren, kleinere Schäden an dem goldenen Schiff zu reparieren, mit dem Owen von Golgatha zurückgekehrt war. Anscheinend ging es in der Hauptsache darum, die hintere Finne mit schweren Hämmern und einer Menge Enthusiasmus wieder geradezuklopfen. Owen wollte verdammt sein, wenn er irgendwelche Schäden an dem Schiff erkennen konnte, aber so waren die aufgerüsteten Männer eben. Ständig bei der Arbeit, ständig mit irgend etwas beschäftigt, ständig beim Reparieren und Verbessern, auf der Suche nach Perfektion. Owen wandte rechtzeitig den Kopf in Richtung des Schiffes, um zwei Frauen mit identischen Gesichtern zu erblicken, die aus der offenen Frachtschleuse traten. Er nickte höflich, als sie auf ihn zukamen, die Stevie Blues, Esper-Klone und Repräsentanten der Untergrundbewegung Golgathas. Jedesmal, wenn er sie anblickte, erinnerte sich Owen an die dritte Stevie Blue, die auf der Flucht aus dem Gebäude der Steuerbehörde gestorben war, obwohl er alles nur Menschenmögliche für ihre Rettung getan hatte. All seine neuen Kräfte und Fähigkeiten, und er war trotzdem nicht imstande gewesen, ein einziges Menschenleben zu retten, als es darauf angekommen war. Die Stevie Blues waren Klone, Frauen und miteinander verheiratet – eine Beziehung, die enger und fester war als alles, was Owen sich vorstellen konnte. Wie mußten sie sich fühlen, nachdem die dritte von ihnen tot war? Sie blieben vor ihm stehen und nickten respektvoll.

»Hallo«, sagte die Linke der beiden. »Ich bin Stevie Eins, das dort ist Stevie Drei. Verwechselt uns nicht, das macht uns verrückt.«

»Es tut mir so leid wegen Stevie Zwo«, erklärte Owen. »Ich hätte alles gegeben, um sie zu retten.«

»Ihr habt Euer Leben riskiert bei dem Versuch, das ihre zu retten«, erwiderte Stevie Eins. »Ein Esper und Klon, den Ihr kaum kanntet. Das ist eine Menge mehr, als die meisten getan hätten.«

»Ihr Tod wird gerächt werden«, entgegnete Owen. »Auch wenn das nur ein verdammt schwacher Trost ist.«

»Kalter Trost ist besser als gar keiner«, sagte Stevie Eins, und Stevie Drei nickte. Stevie Eins blickte zu dem goldenen Schiff zurück und musterte die emsigen Hadenmänner.

»Scheußliche Leute, nicht wahr? Ich habe Verkaufsautomaten gesehen, die menschlicher waren als diese Bande, und sprechende Aufzüge mit mehr Persönlichkeit. Mir laufen dauernd Schauer über den Rücken.«

»Richtig«, stimmte Stevie Drei ihrer Schwester zu. »Und es hilft auch nichts, daß sie von uns fasziniert sind. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der so fasziniert von mir war und nicht gleich versucht hat, in meine Hose zu gelangen. Anscheinend gab es zu ihrer Zeit keine Esper-Klone. Sie fragen uns immer wieder höflich, ob wir nicht Lust hätten, ihren Laboratorien einen Besuch abzustatten, aber ich habe den starken Verdacht, daß sie uns bloß auseinandernehmen wollen, um zu sehen, wie wir funktionieren. Buchstäblich.«

»Wahrscheinlich habt Ihr recht«, erwiderte Owen. »Sie haben auch eine Anzahl Wampyre von der Imperialen Streitmacht, die wir geschlagen haben, gefangengenommen – und keiner von ihnen ist je wieder aufgetaucht.«

»Zur Hölle!« entfuhr es Stevie Eins. »Wenn man vom Teufel spricht: Da kommt noch einer!«

Ein einzelner Hadenmann kam vom goldenen Schiff zielstrebig auf die kleine Gruppe zu. Owen wußte nicht, ob er diesen hier bereits kannte oder nicht. Für ihn sahen sie alle gleich aus.

Er war groß, perfekt gebaut und bewegte sich mit dem Inbegriff an Grazie und Eleganz. Seine goldenen Augen leuchteten wie die Sonne. Halb Mensch, halb Maschine, doch mehr als beides. Und wie alle seiner Art extrem stur. Die beiden Stevies wechselten einen Blick. Stevie Eins zog eine Münze hervor und warf sie in die Luft.

»Kopf«, sagte Stevie Drei, während die Münze noch in der Luft schwebte. Stevie Eins fing sie auf und schlug sie auf ihren Handrücken. Stevie Drei blickte hin und verzog das Gesicht.

»Verdammt«, sagte sie.

»Du hast verloren«, sagte Stevie Eins, und die beiden wandten sich mit dem gleichen kalten Ausdruck im Gesicht zu dem Hadenmann um.

Der aufgerüstete Mann blieb vor ihnen stehen, und als er zu sprechen begann, klang seine Summstimme ruhig und sehr vernünftig. »Ihr müßt einer Untersuchung zustimmen. Es ist unbedingt erforderlich, daß wir die Veränderungen begreifen, die während unserer Abwesenheit in der menschlichen Rasse stattgefunden haben.«

»Wir sind keine Versuchskaninchen«, erklärte Stevie Eins.

»Richtig«, stimmte ihre Schwester zu. Blaue Flammen zuckten rings um sie herum auf und leckten an ihrem Körper, ohne irgendwelchen Schaden anzurichten. Owen und Stevie Eins wichen einen Schritt zurück, die Hände erhoben, um das Gesicht vor der sengenden Hitze zu schützen, doch der Hadenmann blieb ungerührt vor ihr stehen. Die Hitze schien ihm nicht das geringste auszumachen. Stevie Drei grinste böse und erhöhte die Temperatur noch ein wenig. Schweißperlen traten auf die Stirn des Hadenmanns.

»Ich bin ja so froh, daß wir uns ein wenig unterhalten konnten«, sagte Stevie Drei. »Und jetzt macht, daß Ihr von hier verschwindet, oder ich schweiße Euch die Beine aneinander.«

Der Hadenmann dachte einen Augenblick nach. Schwarze Brandspuren breiteten sich auf seinem einfachen Umhang aus.

Dann trat er einen Schritt vor und brachte sein Gesicht ganz dicht vor das von Stevie Drei. Das Licht aus seinen goldenen Augen blendete sie beinahe aus dieser geringen Entfernung.

»Wir werden später noch einmal darüber sprechen müssen«, sagte er.

»Ja, richtig«, entgegnete Stevie Drei, während sie gegen den Impuls ankämpfte, ihrerseits einen Schritt zurückzuweichen.

»Später ist ein guter Zeitpunkt.«

Der Hadenmann wandte sich ohne sonderliche Eile ab und stapfte in Richtung der glänzenden Stadt davon. Owen und die beiden Stevies blickten ihm hinterher, und keiner der drei sprach ein Wort, bis sie sicher waren, daß der Hadenmann außer Hörweite war. Owen wandte sich zu Stevie Drei um und fächelte sich mit der Hand kühlende Luft ins Gesicht.

»Könntet Ihr jetzt vielleicht damit aufhören? Es wird allmählich ungemütlich warm.«

»Oh. Entschuldigung«, sagte Stevie Drei. Die Flammen rings um sie verloschen so rasch, wie sie entstanden waren. »Ich kann einfach nicht glauben, daß wir mit den aufgerüsteten Männern verbündet sind. Schließlich sind sie wirklich absolut nicht menschlich.«

»Es gibt Leute, die behaupten genau das gleiche über uns«, sagte Stevie Eins.

»Nicht in meiner Gegenwart, Schwester, darauf kannst du wetten«, erwiderte Stevie Drei. »Man kann uns nicht mit den Hadenmännern vergleichen. Wie wurden schließlich geboren und nicht auf einem Fließband hergestellt.«

»Wir wollen zu der Versammlung aufbrechen«, wechselte Stevie Eins diplomatisch das Thema. »Wir sind sowieso schon spät dran. Werdet Ihr mit uns kommen, Todtsteltzer?«

»Bald«, antwortete Owen. »Wartet nicht auf mich.«

Die beiden Esper-Klone nickten gleichzeitig mit der gleichen Geste, und ihre Gesichter wurden mit einemmal ausdruckslos und leer, als sie über die Komm-Implantate Verbindung mit der Fluchtburg aufnahmen. Dann verschwanden sie von einem Augenblick auf den anderen, und die Luft schlug klatschend in das Vakuum, das die Stevies hinterlassen hatten. Owen blinzelte respektvoll. Teleportation wie diese hier benötigte unglaubliche Mengen an Energie, was ein Grund war, warum sie im Imperium nicht mehr verwendet wurde. Esper waren viel billiger und leichter zu kontrollieren. Außerdem hatte es keinen Sinn, eine derart nützliche Technik in die Hände der Allgemeinheit fallen zu lassen. Der Adel mußte schließlich seine Privilegien bewahren, nicht wahr? Owen zog ein verdrießliches Gesicht. Die Fluchtburg hatte in der letzten Zeit eine Menge Energie verbraucht, und selbst ihre gewaltigen Ressourcen waren nicht bodenlos. Aber das war nicht Owens Problem. Sein Problem lief noch immer irgendwo in der Stadt der Hadenmänner herum und ließ sich verdammt viel Zeit für den Rückweg. Er ließ den Blick über die glänzende Stadt schweifen, sah zum hundertsten Mal auf das Chrono und fluchte leise vor sich hin. Owen konnte nicht mehr länger warten. Er mußte gehen und Hazel suchen.

Natürlich bestand die Möglichkeit, daß Hazel etwas zugestoßen war, aber das erschien Owen als recht unwahrscheinlich.

Er würde es gewußt haben. Wer den Weg durch die rätselhafte Struktur geschafft hatte, die unter dem Namen Labyrinth des Wahnsinns bekannt war, war verändert wieder aus ihr hervorgekommen. Nicht nur körperlich, sondern auch psychisch.

Owen stand auf eine tiefe, fundamentale Weise mit den anderen in Verbindung, einer Verbindung, die durch nichts gestört werden konnte, auch nicht durch die allergrößte Entfernung. Er konzentrierte sich, und da waren die anderen, irgendwo in seinem Unterbewußtsein, und erwiderten seinen mentalen Blick.

Jakob Ohnesorg, Ruby Reise und Owens Vorfahr Giles befanden sich in der Fluchtburg in Orbit. Hazel befand sich nicht weit entfernt von Owens Standort in der Stadt. Er konzentrierte sich auf sie und machte ihren genauen Aufenthaltsort aus. Sie war wirklich ganz in der Nähe. Ein bequemer Fußmarsch.

Owen mußte nur in die fremdartigste und beunruhigendste Stadt hineinlaufen, die er jemals gesehen hatte, um Hazel zu finden. Verdammt, dachte er leidenschaftslos. Owen atmete tief durch, überprüfte seine Waffen und machte sich auf den Weg.

Die fremdartigen Bauwerke und Strukturen ragten unheilvoll und drohend rings um Owen in die Höhe. Bald schon schlossen sie ihn von allen Seiten ein. Die Gebäude schimmerten von innen heraus in einem unerschütterlichen silbernen Glühen, das geheimnisvoll und entnervend zugleich war. Irgend etwas an den Gebäuden störte Owen. Schließlich entdeckte er den Grund dafür. Es gab keine Schatten. Das Licht schien aus allen Richtungen zugleich zu kommen, und nirgendwo fand Owen auch nur die Spur eines Schattens. Nur Licht, überall dieses unnachgiebige, harte Licht, das sich auf der Haut kalt anfühlte wie die Berührung eines vorüberschwebenden Geistes. Die feindselige Grellheit verursachte bald einen Kopfschmerz, der direkt hinter den Augen zu sitzen schien. Vielleicht lag es auch an den Formen der fremdartigen Strukturen. Die Dimensionen schienen verkehrt zu sein. Schief und beunruhigend auf einer sehr fundamentalen Ebene, wie ein Dreieck, dessen drei Winkel zusammen mehr als einhundertachtzig Grad ergaben. Ein weiterer Beweis, daß die Hadenmänner nicht länger menschlich waren.

Ein Mensch wäre verrückt geworden, hätte er längere Zeit in dieser Stadt leben müssen. Was, zur Hölle, konnte so bedeutsam sein, daß es Hazel immer und immer wieder in diese widernatürliche Stadt trieb und sie dort festhielt, wenn jeder einzelne menschliche Instinkt ihr zuschreien mußte, augenblicklich zu verschwinden?

Es wurde immer kälter, je weiter Owen in die Stadt vordrang.

Die Luft schien dünner zu werden, als würde Owen einen hohen Berg ersteigen und sich stetig dem Gipfel nähern. Die Luft stank nach Ozon und anderen giftigen Chemikalien, die er nicht erkannte, und ein konstantes, tiefes Klopfgeräusch erfüllte die Luft, so leise, daß Owen es mindestens genausosehr in den Knochen spürte wie mit den Ohren hörte, ein Pulsieren wie der Schlag eines riesenhaften Herzens. Wohin Owen auch blickte, überall sah er Hadenmänner, die an unbekannten Maschinen arbeiteten oder zielstrebig über die weiten Straßen stapften. Einige standen reglos in der Gegend und schienen ins Nichts zu blicken, während sie auf neue Befehle warteten. Keiner von ihnen sprach ein Wort. Sie waren untereinander auf einer Ebene miteinander verbunden, die weit über normale Sprache hinausging. Niemand drehte den Kopf und blickte zu Owen, während er an den Hadenmännern vorbeimarschierte, aber er wußte, daß man ihn beobachtete. Solange er nichts berührte oder sie bei ihrer Arbeit störte, würde man ihn nicht behelligen. Die meiste Zeit über verhielten sie sich äußerst respektvoll gegenüber dem Mann, der sie aus ihrem Schlaf erweckt hatte. Erlöser nannten sie ihn, und sie verneigten sich vor Owen – doch er war nicht so dumm zu versuchen, daraus einen Vorteil zu ziehen. Ihr Verhalten sollte ihn wahrscheinlich nur verunsichern. Owen war im Gegensatz zu den Hadenmännern ein Mensch, und wenn er ihnen in die Quere kam oder etwas sah, das er nicht sehen sollte, würden sie ihn ganz ohne Zweifel mit der gleichen Lässigkeit umbringen, wie ein Mann eine Schmeißfliege erschlug. Also spazierte er lässig die Hauptstraße hinunter und blickte stur geradeaus, die Nackenhaare unter dem Blick zahlloser beobachtender Augen steil aufgerichtet und die Hand ständig in der Nähe des Disruptors an seinem Gürtel. Hazel hatte besser einen verdammt guten Grund, um sich hier aufzuhalten…

Owen fand Hazel in einer Nebenstraße. Sie hatte sich nicht gerade versteckt, aber sie war auch nicht von weitem zu sehen.

Hazel unterhielt sich mit einem Hadenmann. Sie blickte nicht auf, als Owen sich näherte. Der aufgerüstete Mann reichte ihr eine kleine Metallflasche, die Hazel augenblicklich in einer Tasche verschwinden ließ. Dann erst sah sie mit verdrießlichem Gesicht zu Owen. Der Hadenmann entfernte sich in die entgegengesetzte Richtung, ohne Owen auch nur eines Blickes zu würdigen.

»Was, zur Hölle, hast du hier zu suchen, Aristo?« fragte Hazel mit der kältesten Stimme, die Owen je von ihr gehört hatte.

»Die gleiche Frage könnte ich Euch stellen«, erwiderte Owen leichthin. »Wir sollten einem Konzil in der Fluchtburg beiwohnen, oder habt Ihr das vergessen? Es würde gar nicht gut aussehen, wenn wir nicht erschienen; immerhin sind wir beide die Ehrengäste.«

Hazel zuckte die Schultern. »Geh nur. Mich brauchen sie nicht. Pläneschmieden gehört nicht gerade zu meinen Stärken.«

»Das ist mir nicht verborgen geblieben. Aber man hat ausdrücklich uns beide eingeladen. Wahrscheinlich wegen unserer Popularität, damit potentielle Gönner und Mäzene unsere Gesichter sehen. Worüber habt Ihr Euch mit dem Hadenmann unterhalten?«

»Hast du ihn nicht erkannt? Das war Mond.«

Owen blickte dem Hadenmann rasch hinterher, doch er war bereits verschwunden. Er sah wieder zu Hazel. »Nein. Ich habe ihn nicht erkannt. Wie habt Ihr ihn gefunden? Er sieht inzwischen genauso aus wie alle anderen.«

»Mond hat mich gefunden.«

»Hat… hat er sich an Euch erinnert?«

»Nicht wirklich. Er erkannte mich. Du und ich sind Teil aller Hadenmann-Programme. Aber Tobias Mond existiert nicht mehr. Nichts ist mehr übrig von dem Mann, den wir einst kannten.« Hazel zuckte die Schultern. »Nicht so schlimm. Wir standen uns nie besonders nahe.«

Owen nickte zustimmend und schwieg. Er würde Hazel nur in Verlegenheit bringen, wenn er nachhakte und sie dazu brachte zuzugeben, daß sie sich immerhin genug aus Mond machte, um in einer Stadt nach ihm zu suchen, die die meisten Menschen nicht ohne eine Armee im Rücken betreten hatten.

Hazel sah sich gerne als über derartige menschliche Schwächen erhaben. »Was war das für eine Flasche, die er Euch gegeben hat?« erkundigte Owen sich, um das Thema zu wechseln.

»Hör auf, mich mit deinen Fragen zu löchern, Aristo. Meine Sache. Es geht dich nichts an. Und jetzt laß uns gehen. Wir haben eine Verabredung, oder hast du das vergessen?«

Frauen, dachte Owen, doch er besaß genug Geistesgegenwart, es nicht laut auszusprechen. All das wegen ein bißchen Gefühl. Der Himmel mochte verhüten, daß irgend jemand in Hazel nicht die starke, unnahbare Piratin mit einem Herzen aus Stein sah. Owen bedeutete ihr mit einem Wink vorauszugehen, und sie machten sich auf den Weg. Keiner der Hadenmänner, an denen sie vorbeikamen, blickte auch nur für einen Augenblick von seiner Arbeit auf.

»Sie werden sich ziemlich anstrengen müssen, wenn sie hier Touristen haben wollen«, sagte Hazel. »Keine Bars, keine romantischen Aussichten, und die Luft stinkt zum Himmel.«

»Richtig«, stimmte Owen zu. »Vielleicht sollten sie einen Streichelzoo anlegen.«

»Ob das etwas nützt?« zweifelte Hazel. »Wahrscheinlich würden sie Menschen in die Käfige setzen.« Sie hielt inne und blickte über die Schulter zu Owen. »Findest du es nicht seltsam, daß sie alle so nett und vernünftig sind? Ich meine, diese Leute, wenn der Begriff erlaubt ist, waren schließlich einmal die offiziellen Feinde der Menschheit. Wenn ein Mensch einen Hadenmann sah, dann war es meist das letzte, was er in seinem Leben überhaupt gesehen hat. Warum helfen sie uns jetzt bei unserer Rebellion? Wo liegt ihr Gewinn bei dieser Sache?«

»Tote Menschen, schätze ich. Die alte Sache von wegen Teilen und Herrschen. Sie wollen sehen, wie das Imperium fällt, und gleichzeitig ihre Fähigkeiten als Kämpfer verbessern. Wir müssen immer auf der Hut sein und sicherstellen, daß sie nicht wieder zu mächtig werden. Aber wir schaffen es nicht ohne sie, Hazel. Sie sind alles, was wir den Armeen des Imperiums entgegen werfen können.«

»Und was, wenn sie nur so lange mit uns kämpfen, bis sie all unsere Schwachstellen entdeckt haben, und uns erledigen, sobald wir das Imperium besiegt haben?«

»Dann werden Ihr und ich ins Spiel kommen und den Tag retten müssen«, sagte Owen gelassen. »Das ist unsere Aufgäbe, oder habt Ihr das vergessen? Wie sind schließlich die Helden hier.«

»Ja«, erwiderte Hazel gedehnt. »Helden.«

Owen und Hazel teleportierten in die Große Halle der Fluchtburg hinauf und stellten fest, daß alle anderen bereits versammelt waren. Die Halle war riesig, größer noch als die Halle in der Todtsteltzer-Burg daheim auf Virimonde, aber sie war trotzdem bis zum Bersten gefüllt mit den Holos von Menschen, die sich freundlich miteinander unterhielten. Jede Gruppe, die an der Rebellion interessiert war, hatte einen holographischen Repräsentanten entsandt, um sicherzustellen, daß man nichts Wichtiges versäumte. Owen und Hazel standen unbeachtet am Rand des Geschehens, wofür zumindest Owen dankbar war. Er wollte zuerst eine Vorstellung von der Bärenfalle gewinnen, in die er trat, bevor er den Mund öffnete. Owen blickte sich unauffällig um, doch in dem Meer von Gesichtern erblickte er niemanden, den er kannte. Einige schienen allein von der schieren Größe der Halle beeindruckt, obwohl sie sich Mühe gaben, das nicht zu zeigen. Owen mußte grinsen. Sie sollten dankbar sein, daß sie hier in der Halle waren. Die Hadenmänner hatten vorgeschlagen, die Versammlung in der Stadt abzuhalten, doch die Menschen hatten das rasch abgelehnt, weil die Stadt einfach zu beunruhigend war. Ganz besonders Giles hatte Bedenken geäußert. Er war davon überzeugt, daß die Hadenmänner nicht einfach nur ihre Stadt restaurierten, sondern daß eine ganze Menge mehr dahintersteckte, wovon die Menschen keine Ahnung hatten. Jedenfalls waren alle darin übereingekommen, es sei am besten, einen sicheren Abstand zwischen den aufgerüsteten Männern und möglichen Verbündeten aus dem Imperium zu wahren. Die Hadenmänner hatten darauf bestanden, ebenfalls einen Vertreter zu entsenden, in Person.

Der aufgerüstete Mann stand recht isoliert in der Halle. Die Menschen hielten sich, soweit es ging, von ihm entfernt, doch es schien ihn nicht weiter zu stören. Er hielt ein Glas Wein in der Hand, ohne davon zu trinken, und lächelte jedermann freundlich zu, der seinen Weg kreuzte. Es war kein besonders erfolgreiches Lächeln, aber für einen Hadenmann gar nicht schlecht. Vielleicht hatte er vor einem Spiegel geübt.

Hunderte von Holos aus jeder Ecke des Imperiums hatten sich versammelt, und dank der Kyberratten von Golgatha trafen die Signale über eine verwirrende Vielzahl von Relaisstationen hier ein. Jeder, der einen Versuch unternehmen würde, die Versammlung abzuhören, würde sich allein bei der Verfolgung des Signalweges von Station zu Station hoffnungslos verlieren, ohne je etwas Nützliches auffangen zu können. Viele der Anwesenden waren von Jakob Ohnesorgs Namen angezogen worden. Der berühmte Berufsrebell besaß noch immer eine beträchtliche Anziehungskraft, obwohl seine Niederlagen weitaus zahlreicher waren als seine Siege. Jakob hielt in der Mitte des Saales hof, mit einem breiten Grinsen und einem freundlichen Wort für jedermann. Ruby Reise stand dicht neben ihm, bereit, jeden anzugiften, der zu nahe an Jakob herantrat.

Es darf nicht verschwiegen werden, daß eine ganze Reihe von Leuten schockiert war, Jakob in seinem gegenwärtigen Zustand zu sehen. Die Jahre und all die bitteren Niederlagen hatten ihre Spuren hinterlassen, aber es waren besonders die Hände und Apparate der Imperialen Hirntechs, die ganze Arbeit geleistet hatten. Die Legende von Jakob Ohnesorg hatte sich durch das gesamte Reich verbreitet, hauptsächlich durch Propaganda-Holos, die er in seinen früheren, erfolgreicheren Tagen in Umlauf gesetzt hatte. Aber das war damals, und heute war heute, und Jakob sah überhaupt nicht mehr wie ein strahlender Held aus.

Er war ein kleiner schmächtiger Mann Ende Vierzig, doch er wirkte zwanzig Jahre älter. Sein schmales, gefurchtes Gesicht wurde von zerzaustem Haar eingerahmt, das aussah, als hätte er es selbst geschnitten. Einst war er ein muskulöser Mann gewesen, aber jetzt konnte man ihn bestenfalls noch als drahtig bezeichnen. Auf seinen Handrücken zeichneten sich Altersflecken ab, und die Hände zitterten ununterbrochen.

Jakob Ohnesorg sah nicht mehr aus wie ein berühmter Rebell und Kämpfer. Eher wie ein alter Mann, der um diese Zeit längst ins Bett gehört.

Ruby Reise andererseits sah aus wie der Tod auf zwei Beinen mit einem dazu passenden Blick. Sie war die beste Kopfgeldjägerin auf Nebelwelt gewesen, was einiges zu bedeuten hatte, und die meisten Leute gingen ihr noch mehr aus dem Weg als dem Hadenmann. Als Holos waren die Versammelten natürlich vor ihr sicher, aber irgendwie mußten sie nur einen Blick auf Ruby werfen und hatten plötzlich tausend verschiedene Ausreden, warum sie nicht in Rubys Nähe sein konnten. Die Kopfgeldjägerin war mittelgroß und geschmeidig, und sie trug glänzend schwarze Lederkleidung unter verschmutzten weißen Fellen. An den Hüften hingen Schwert und Pistole, und niemand bezweifelte auch nur für eine Sekunde, daß Ruby wußte, wie man damit umging. Ihr Gesicht war schmal und spitz, ihr Blick fest und ihr Lächeln wild. Sie war dunkelhaarig und nicht gerade schön, doch auf gefährliche Weise attraktiv. Jakob Ohnesorg gewann bei den Anwesenden allein schon dadurch eine Menge zusätzlichen Respekt, daß er sich so ungezwungen in Rubys Nähe aufhielt.

Owen und Hazel bewegten sich ohne Eile durch die Menge, nickten nach hier und verbeugten sich nach dort und begrüßten jedermann, während sie sich darum bemühten, Zuversicht auszustrahlen. Sie bemühten sich außerdem, niemanden anzurempeln, obwohl es sehr voll war. Owen hatte mehr Erfahrung in Diplomatie und im Lügen mit unbewegtem Gesicht, und so hinterließ er einen besseren Eindruck als Hazel, doch er mußte ihr zugestehen, daß sie sich zumindest Mühe gab. Hazel war selbst zu ihren besten Zeiten nicht besonders gesellig gewesen, und in letzter Zeit hatte sie sich noch weiter zurückgezogen.

Owen hatte zaghaft versucht, sie daraufhin anzusprechen, aber ihr kalter Blick hielt ihn auf Distanz, genau wie jeden anderen auch. Wahrscheinlich war sie noch immer stocksauer, daß sie auf einer leeren und öden Welt festsaß, die Lichtjahre von jeder Zivilisation entfernt war. Hazel liebte den Luxus, und sie interessierte sich einen Dreck für Politik. Wenn man etwas nicht trinken, nicht essen und auch keinen Streit mit ihm vom Zaun brechen konnte, war es Hazel in der Regel egal.

Schließlich beendeten Owen und Hazel ihren Rundgang durch die Reihen der anwesenden Gäste und wandten sich der kleinen Selbstbedienungstheke zu, die Giles vorausschauend in einer Ecke der Halle aufgestellt hatte. Owen stützte einen Ellbogen auf den Tresen und seufzte. Seine Wangen schmerzten.

Er hatte seit Jahren nicht mehr so viel lächeln müssen. Hazel erlaubte ihm, ihr ein großes Glas auszuschenken, und betrachtete die Menge mit verdrießlichem Gesicht.

»Kennst du einige von diesen Leuten?« fragte sie Owen leise.

»Ich hasse den Gedanken, diese Schau für eine Bande von Nullen abgezogen zu haben.«

»Einige kenne ich tatsächlich«, antwortete Owen und hielt überrascht inne, um den exzellenten Jahrgang in seinem Glas mit gehobener Augenbraue zu betrachten. Irgendwo in der Festung schien es einen ganz außerordentlichen Weinkeller zu geben. Hazel kippte ihr Glas hinunter, als wäre darin ein billiger Claret. Owen unterdrückte ein schockiertes Zusammenzucken und fuhr fort zu sprechen.

»Eine Handvoll unbedeutenderer Lords sind anwesend, Vertreter verschiedener Clans und Gesellschaften, und ein paar unbedeutende Helden. Niemand von Jakob Ohnesorgs Klasse, aber es ist trotzdem gut, daß sie gekommen sind. Man nimmt uns also ernst. Hallo, seht mal dort! Ihr wißt sicherlich, wer das ist, oder?«

»Verdammt gut sogar«, brummte Hazel. »Investigator Topas von Nebelwelt. Der einzige wirklich mächtige Esper, der jemals zum Investigator ausgebildet wurde. Die stärkste Sirene, die es je im Imperium gegeben hat. Als sie abtrünnig wurde und nach Nebelwelt floh, schickten sie eine ganze Kompanie Soldaten hinter ihr her, und Topas tötete alle mit einem einzigen Lied. Und sie rettete Nebelwelt praktisch ganz allein, als das Imperium eine Typhus-Marie auf den Planeten schmuggelte. Ich kenne Topas nicht persönlich. Wir sind uns nie begegnet, aber ich kann nicht sagen, daß mir das leid tut. Man sagt, sie sei kalt wie Eis und doppelt so gefährlich. Ich fühle mich ihr gegenüber ziemlich deklassiert.«

»Das ist nicht nötig«, erwiderte Owen. »Schließlich ist sie zu uns gekommen, und nicht umgekehrt.«

»Guter Punkt«, sagte Hazel. »Aber wir sollten Ruby trotzdem von ihr fernhalten. Nur für den Fall.«

Owen und Hazel fuhren herum, als jemand Owens Namen rief, und ein Hologramm näherte sich mit breitem Grinsen. Ein dicker, selbstzufrieden wirkender Mann, ganz in bunte Seide gekleidet, kam vor Owen zum Stehen, verbeugte sich, grinste noch breiter und nickte Hazel zu. »Owen, mein lieber Junge!

Es tut gut, dich wiederzusehen.«

»Ich hätte wissen müssen, daß ich dich hier treffe«, erwiderte Owen. »Du verpaßt wirklich keine Gelegenheit, nicht wahr, Elias? Hazel D’Ark, erlaubt mir, Euch Elias Gutmann vorzustellen, Abenteurer und Profitmacher, ein verrotteter Ast von einem namhaften Baum. Seine Familie schickt ihm regelmäßig Geld, solange er verspricht, nicht nach Hause zu kommen. Er hat mit meinem Vater bei einigen seiner schmutzigeren Geschäfte zusammengearbeitet und Geld für seine Intrigen herbeigeschafft.«

»Sehr schmutzige, aber auch sehr profitable Geschäfte«, ergänzte Gutmann, noch immer grinsend. »Ich bin ja so froh zu sehen, daß du endlich in die Fußstapfen deines Vaters getreten bist, mein Freund. Meine Kollegen und ich erwarten große Dinge von dir.«

»Mein Vater hat nichts damit zu tun, daß ich hier bin«, widersprach Owen, und Hazel warf ihm einen überraschten Blick zu, als sie das Eis in Owens Stimme hörte. »Ich kämpfe aus meinen eigenen Gründen, und ich suche mir meine Freunde und Verbündeten selbst aus. Laßt Euch über Elias Gutmann aufklären, Hazel. Auf der Hälfte aller Planeten des Imperiums hat er seine Finger in jedem korrupten und illegalen Geschäft, das Ihr Euch vorstellen könnt. Kein Handel ist zu schmutzig, als daß er sich nicht eine Scheibe vom Profit abschneidet, und die einzigen Gesetze, die er noch nicht gebrochen hat, sind die, die ihm bisher nicht im Weg standen. Er verdient sein Geld am Leid anderer, und wahrscheinlich hat er genausoviel Blut an den Fingern wie die Löwenstein selbst.«

Gutmann lachte aus vollem Hals. »Wie schmeichelhaft, mein lieber Junge, wie schmeichelhaft! Aber ich bin nichts weiter als ein Geschäftsmann mit einem gesunden Blick für Profit. Dein Vater hatte nie etwas dagegen.«

»Ich bin nicht mein Vater«, entgegnete Owen.

»Das freut mich zu hören. Der alte Knabe war immer viel idealistischer, als ihm guttat, Gott sei seiner Seele gnädig. Er konnte sich nie die erste Regel für ein gutes Geschäft merken: Prinzipien dürfen einem guten Geschäft nie im Wege stehen. In Kriegszeiten gibt es stets eine Menge Geld zu verdienen, und ich habe die Absicht, mir mein Stück vom Kuchen und noch ein wenig mehr abzuschneiden. Paß auf, daß du nicht am Boden landest, Owen; vielleicht wirst du schon bald merken, daß ich und meinesgleichen für die Rebellion viel wertvoller sind als du. Finanzielle Unterstützung ist schwer zu bekommen, aber an Leuten, die dumm genug sind, den Helden zu spielen, hat es noch nie gemangelt.«

Gutmann lächelte, verbeugte sich und spazierte davon, während Owen noch verzweifelt über eine passende Antwort nachdachte. Er stand für einen Augenblick einfach nur da, schäumend vor Wut, und stieß schließlich seufzend den Atem aus.

Owen war noch nie besonders schlagfertig gewesen. Die richtige Antwort fiel ihm meist erst Stunden später ein, wenn schon alles vorbei war. Auf der anderen Seite machte es wenig Sinn, zu diesem frühen Zeitpunkt schon ärgerlich zu werden. Ganz ohne Zweifel würden noch andere derartige Situationen während der Versammlung auf ihn zukommen, wenn die Diskussionen hitzig und leidenschaftlich wurden.

Owen murmelte zu Hazel, er habe jemanden gesehen, den er kannte, und mischte sich unter die Leute. Er brauchte ein wenig Zeit für sich selbst. Bekannte Gesichter tauchten ringsum auf, während Owen sich durch die angeregt schnatternden Holos drängte wie der einzige lebende Mensch auf einer Versammlung von Geistern. Die Menschen nickten Owen zu und lächelten, aber er gab vor, es nicht zu bemerken. Er war nicht in der Stimmung für Politik. Dann weckte ein unerwarteter Gast Owens Aufmerksamkeit, und er hielt für einen Augenblick inne, um das tätowierte Gesicht des Mannes zu betrachten, der sich mit Giles unterhielt. Offensichtlich war Investigator Topas nicht die einzige Vertreterin von Nebelwelt. Owen war dem Mann namens Chance bereits früher begegnet, im Abraxus-Informationszentrum auf Nebelwelt, wo junge Esper gegen Bezahlung alles in Erfahrung brachten und verrieten. Einer dieser Esper hatte behauptet, Owens Zukunft gesehen zu haben.

Ich sehe dich, Owen Todtsteltzer. Das Schicksal hält dich in seinen Fängen, sosehr du dich auch sträubst. Du wirst ein Imperium zu Fall bringen, und du wirst das Ende von allem erleben, an das du je geglaubt hast. Du wirst alles aus Liebe tun, einer Liebe, die du nie erfahren wirst. Und wenn es vorüber ist, dann stirbst du – allein, weit weg von allen Freunden und ohne Beistand oder Hilfe. 

Owen spürte ein plötzliches Frösteln. Würde er lange genug atmen, um das Ende der Rebellion zu erleben, die er angezettelt hatte? Würde es irgend etwas ändern, wenn er vor seiner Bestimmung davonlief? Er zuckte unbehaglich die Schultern. Seine Überzeugung und Ehrenhaftigkeit hatten ihn bis hierher geführt, und sie würden ihn auch noch weiter bringen. Owen Todtsteltzer war jetzt ein Teil der Rebellion, was es auch kosten mochte. Und Chance hatte selbst zugegeben, daß sein junger Esper sich bei seinen Wahrsagungen genauso oft irrte, wie er die Wahrheit sagte. Und selbst wenn er den eindeutigen Beweis in der Hand gehalten hätte, daß Owen sterben würde – Owen hätte trotzdem nicht seine Pläne geändert. Er hatte den verfaulten Unterbau des Imperiums gesehen. Er hatte gesehen, wie der Luxus weniger durch das Leid Unzähliger erkauft wurde, und jetzt, nachdem er es gesehen hatte, konnte er den Blick nicht mehr abwenden. Zu seiner eigenen Überraschung war er ein Mann von Ehre geworden. Und wer wußte schon – vielleicht war Owen ja tatsächlich ein Held. Ganz egal, was kommen würde – er mußte Löwensteins Fall sehen, bevor er starb.

Koste es, was es wolle.

Hazel D’Ark blickte Owen hinterher, als er sich seinen Weg durch die Menge bahnte. Sie biß die Zähne zusammen, damit niemand das Beben ihrer Lippen bemerkte. Hazel verschränkte die Arme vor der Brust, die Hände zu Fäusten geballt. Ihr Verlangen war größer als je zuvor, und es nagte heftig an ihrer Selbstkontrolle. Sie war froh, daß Owen gegangen war. Sie wußte nicht, ob sie es noch lange vor ihm hätte verbergen können. Hazel blickte sich so gelassen um, wie sie konnte, doch niemand schien sie im Augenblick zu beachten. Sie zwang ihre Hände zur Ruhe und goß sich ein neues Glas Wein aus. Plötzlich war es ganz einfach, die kleine metallene Flasche hervorzuziehen, die der Hadenmann ihr gegeben hatte, den Verschluß abzuschrauben und einen winzigen Tropfen des Inhalts in das Glas zu geben.

Hazel verschoß die Flasche sorgfältig und steckte sie wieder ein. Niemand hatte etwas bemerkt. Und wenn doch, so hätte niemand verstanden, was er gesehen hatte. Da war sie absolut sicher. Für den Augenblick jedenfalls. Hazel blickte auf den Wein in ihrem Glas. Er sah vollkommen harmlos aus, und der Tropfen begann sich bereits mit der restlichen Flüssigkeit zu vermischen. Sie schwenkte das Glas, um den Vorgang zu beschleunigen, doch dann konnte sie nicht mehr länger warten.

Hazel nahm einen tiefen Schluck und grinste breit, als die Wärme sich in ihrem Körper ausbreitete. Blut war ein fabelhafter Stoff, und selbst eine so geringe Menge reichte aus, um ihr Verlangen danach zu stillen. Hazel zwang sich dazu, den Rest des Weines langsam zu trinken, und ein behagliches Wohlbefinden erfüllte sie. Ihr Grinsen wurde breiter. Sie fühlte sich stark, selbstsicher und bereit, es mit dem gesamten verdammten imperium aufzunehmen. Und wichtiger noch, Hazel fühlte sich wieder wie ein Mensch. Jedenfalls so sehr, wie man sich nur als Mensch fühlen konnte, wenn man süchtig nach Wampyrblut war.

Die Wampyre. Angepaßte Menschen, die das Imperium als seine neuen Sturmtruppen hatte einsetzen wollen. Als Ersatz für die rebellischen Hadenmänner. Um einen Wampyr zu produzieren, tötete man einen gewöhnlichen Mann, indem man einfach sein Blut absaugte, und füllte anschließend seine Adern mit einer künstlichen Flüssigkeit, bevor man ihn wiedererweckte. Das Resultat war ein viel stärkerer, schnellerer Mann, der außerdem ein gutes Stück schwerer zu töten war… und schwierig zu kontrollieren. Die Wampyre hatten ihren Herren mehr Schwierigkeiten bereitet, als sie genutzt hatten, und so war das Projekt zögerlich wieder eingestellt worden. Aber zu diesem Zeitpunkt hatten ein paar Leute bereits einen anderen Verwendungszweck für die synthetische Flüssigkeit in den Adern der Wampyre gefunden. Es war eine stärkere Droge als alles, was die Menschheit bis dahin gekannt hatte. Es machte einen zum Übermenschen, genau wie die Wampyre, zumindest für kurze Zeit. Und nachdem das Gefühl abgeklungen war, tat man alles, um wieder in diesen Zustand zu geraten. Wampyrblut machte süchtig.

Hazel hatte ihre ersten Erfahrungen damit auf Nebelwelt gemacht. Sie war in einer Beziehung gelandet, an die sie lieber nicht zurückdachte. Der Wampyr namens Luzius Abbott hatte sie mit den dunklen Freuden seines Blutes bekanntgemacht. Sie hatte die Beziehung wieder beendet, doch von der Sucht loszukommen hatte ein gutes Stück länger gedauert. Beinahe hätte es sie umgebracht. Aber schließlich hatte Hazel es geschafft, vielleicht nur aus dem einen Grund, daß sie niemandes Sklavin sein wollte, auch nicht ihre eigene.

Doch heute hatte das Blut sie wieder in seinem Griff, und das alles war allein Owens Schuld. Er hatte Hazel in diese verdammte Rebellion mit hineingezogen, und er hatte nicht bemerkt, wie sie unter dem konstant auf ihr lastenden Druck von ständiger Flucht und Gefahr langsam zerbrach. Schließlich war alles zuviel geworden, und sie hatte dem Druck nachgegeben.

Hazel war nie besonders stark gewesen. Sie hatte immer irgendwelche Mittelchen benötigt, die sie unterstützt hatten, gleichgültig, ob es sich dabei um Alkohol, Drogen oder beschissene Bekanntschaften gehandelt hatte.

Auf der Wolflingswelt hatte Hazel gedacht, sie würde verrückt werden, und nichts hatte ihr Erleichterung verschafft – bis sie sich daran erinnert hatte, daß die Hadenmänner noch immer die gefangenen Wampyre in ihrer Gewalt hatten, die die Imperiale Streitmacht hatte zurücklassen müssen. Die Hadenmänner waren von ihren Nachfolgern fasziniert gewesen und hatten sie zu weiteren Untersuchungen mit in ihre Stadt genommen. Niemand hatte die Wampyre seither gesehen.

Also war Hazel in die Stadt gegangen, hatte sich mit den Hadenmännern getroffen und sie ohne Umschweife nach dem Blut gefragt. Die aufgerüsteten Männer hatten sich sehr verständnisvoll gezeigt. Sie versorgten Hazel mit allem Blut, nach dem sie verlangte, immer nur in kleinen Portionen, und sie redeten niemals über einen Preis. Hazel zweifelte nicht eine Sekunde daran, daß die Hadenmänner irgendwann einen Preis fordern würden, doch im Augenblick konnte sie sich nicht dazu durchringen, einen Dreck darauf zu geben oder auch nur darüber nachzudenken, woher das Blut stammte. Das Blut erlöste sie von dem unerträglichen Druck, und das war alles, was zählte. Für eine Weile hatte Hazel geglaubt, der Zorn, den sie im Labyrinth des Wahnsinns von Owen geerbt hatte, würde einen Ersatz abgeben, doch er hielt nie lange genug an, und er besaß seine eigenen Gefahren. Das war typisch Owen. Er ließ einen immer genau dann im Stich, wenn man ihn wirklich brauchte.

Hazel wußte natürlich, daß das nicht stimmte, doch es war ihr egal. Sie brauchte einfach jemanden, dem sie die Schuld geben konnte. Im Augenblick wußte niemand von ihrem Handel mit den Hadenmännern. Sie hatten versprochen, es für sich zu behalten. Irgendwann würde die Wahrheit ans Licht kommen, doch der Zeitpunkt lag weit in der Zukunft, und in diesen Tagen benötigte Hazel all ihre Kraft, um allein mit dem fertig zu werden, was in der Gegenwart lag.

Die Versammlung kam schließlich schleppend in Gang. Jakob Ohnesorg hatte den Vorsitz. Er stand auf einem kleinen Podest, wo jeder ihn sehen konnte, und begann, laut und deutlich zu sprechen. Er mochte nicht mehr sonderlich eindrucksvoll aussehen, doch seine Stimme war noch immer so scharf wie der Knall einer Peitsche, und er besaß die Gabe, seine Worte mit natürlicher Autorität zu verbinden. Das Stimmengemurmel wurde leiser und wich einem erwartungsvollen Schweigen, als Ohnesorg allen für ihr Kommen dankte. Er stellte sich und ein paar andere prominente Gesichter vor und eröffnete anschließend die allgemeine Diskussion. Es war für niemanden weiter überraschend, daß Elias Gutmann als erster die Stimme erhob.

»Bevor wir beginnen, liebe Freunde, möchte ich die Gelegenheit nutzen und feststellen, daß der Anschlag auf die Steuerbehörde unserer Sache einen Bärendienst erwiesen hat. Wegen dieses Anschlages waren die Schilde Golgathas unten, als das Schiff der Fremden angriff, und jedermann gibt uns die Schuld für die vielen Toten und die Schäden, die der Angriff verursachte. Es wird jetzt sogar noch schwerer werden als zuvor, unter der Bevölkerung breite Zustimmung für unsere Sache zu finden.«

»Das ist nicht fair!« protestierte Hazel. »Woher sollten wir denn wissen, daß ein fremdes Schiff kommen und angreifen würde? Wir haben nur getan, was wir alle gemeinsam beschlossen hatten, und wir haben dabei unser eigenes Leben riskiert, wie ich hinzufügen möchte. Außerdem haben wir alles erreicht, was man uns aufgetragen hat. Wenn du glaubst, das ist nicht gut genug, dann mach es doch beim nächsten Mal selber!«

»Richtig!« stimmte Owen zu. »Seht es doch von der positiven Seite. Die Besteuerungsunterlagen sind ein einziges Chaos, wenn nicht vollkommen unbrauchbar, und so wird es wahrscheinlich für die nächsten Jahre bleiben. Und wir besitzen Milliarden von Kredits auf unseren geheimen Konten. Das Geld wird ausreichen, die Rebellion zu finanzieren. Was auch immer wir als nächstes unternehmen, dieser Anschlag hat es erst ermöglicht. Vergeßt das nicht, Ihr undankbarer Kerl, Ihr!«

»Wir wollen die gegenseitigen Beschimpfungen auf ein Mindestmaß beschränken, meine Herren!« fuhr Jakob Ohnesorg rasch dazwischen. »Ansonsten werden wir niemals zu einem Ergebnis kommen. Ich denke, wir stimmen alle darin überein, daß Golgatha mit Recht als Erfolg bezeichnet werden darf. Wir haben unsere Ziele erreicht. In Zukunft müssen wir eben ein wenig sorgfältiger planen, um unerwartete… Komplikationen zu berücksichtigen. Im Augenblick jedenfalls werden die erbeuteten Gelder bereits dazu verwendet, Rebellenstützpunkte und Untergrundbewegungen auf Planeten im gesamten Imperium zu etablieren. Mit diesen Geldern werden wir außerdem Schiffe und Waffen kaufen können und, wenn es sein muß, Söldnerarmeen. Ich weiß, daß vielen der Anwesenden dieser Gedanke schwer im Magen liegt, aber die Tatsache bleibt bestehen, daß wir eine Armee ausgebildeter Soldaten benötigen, wenn wir uns Löwensteins Streitkräften stellen wollen. Die Hadenmänner waren so freundlich, uns in dieser Hinsicht ihre volle Unterstützung zuzusagen, aber ich denke, wir alle würden ruhiger schlafen, wenn wir nicht von ihrem guten Willen abhängig wären. Vergeßt nicht, daß es Zeit und Erfahrung braucht, einfache Kämpfer zu richtigen Soldaten auszubilden.

Ich muß es wissen, schließlich habe ich es schon häufig getan.

Die Fremden… Sie sind ein unbekannter Faktor in der Gleichung. Wir werden uns damit befassen, wenn und falls die Situation es erfordert. Im Augenblick müssen wir uns auf den Feind konzentrieren, den wir kennen. Wir sind nicht völlig ohne eigene Waffen; zwei Esper-Klone sind als Repräsentanten der Untergrundbewegung Golgathas zu uns gekommen, und sie sprechen für eine ganze Armee im Kampf ausgebildeter Esper, die bereit sind, jeden Augenblick loszuschlagen. Investigator Topas ist unter den Anwesenden und vertritt die Bewohner von Nebelwelt. Ich bin sicher, ich muß Euch nicht erst an die Stärken des Rebellenplaneten erinnern. Er allein ist so gut wie eine ausgebildete Armee – wenn seine Bewohner sich dazu entschließen können, das gleiche Ziel zu verfolgen.«

Ein paar Leute kicherten unterdrückt. Die Bewohner Nebelwelts waren bekannt dafür, daß sie genausoviel Zeit mit ihren eigenen Streitereien verbrachten wie mit dem Kampf gegen das Imperium. Aber was sollte man schon anderes von einem Planeten erwarten, der ausschließlich von Rebellen, Ganoven und politisch Subversiven bewohnt war? Das Kichern erstarb, als Topas eisige Blicke um sich warf. Ohnesorg räusperte sich, und Owen stellte anerkennend fest, daß jedermanns Augen an den Lippen des berühmten Rebellen hingen. Jakobs alte Zuversicht schien zurückzukehren, als er mit seiner Aufgabe warm wurde. Er sah mehr und mehr nach dem legendären Helden aus, der er einmal gewesen war. An seiner Seite stand sein alter Freund und Kampfgefährte Alexander Sturm, der zustimmend zu allem nickte, was Ohnesorg von sich gab. Die beiden Waffenbrüder hatten sich auf die Schultern geschlagen und viel gelacht, als sie sich nach langer Zeit zum ersten Mal wiedergesehen hatten, und seit diesem Augenblick war Sturm keine Minute mehr von Ohnesorgs Seite gewichen. Auf diese Weise hatte er jedermann gezeigt, daß der Untergrund von Golgatha Ohnesorg stillschweigend unterstützte. Interessanterweise hatte Ruby sich überhaupt nicht mit Sturm anfreunden können, trotz alle seines Charmes. Natürlich konnte es sein, daß sie einfach nur auf jeden eifersüchtig war, der Ohnesorgs Aufmerksamkeit und Zuneigung in Anspruch nahm. Owen grinste bei diesem Gedanken. Er konnte noch immer nicht richtig verstehen, was die beiden aneinander fanden. Trotzdem schienen sie sich gut zu verstehen und glücklich zu sein. Jedenfalls lief es bei ihnen ganz eindeutig besser als bei Hazel und Owen. Er verdrängte den Gedanken mit einer bewußten Anstrengung. Hoffentlich fand Sturm einen Weg, mit Ruby zu einem Waffenstillstand zu kommen – sonst würde er wahrscheinlich mit einem Messer im Rücken enden. Oder sogar in der Brust. Ruby Reise konnte sehr direkt werden, wenn es darum ging, ihre Gefühle unter Umständen sehr direkt auszudrücken.

»Das klingt alles zu schön, um wahr zu sein«, mischte sich Elias Gutmann erneut ein und drängte sich durch die Menge nach vorn, wo er Ohnesorg mit unversöhnlichen Blicken anstarrte. »Aber wir haben die Frage noch nicht geklärt, wer bei dieser neuen Rebellion das Sagen haben wird. Jeder von uns ist mit anderen Sorgen und einer anderen Agenda hierhergekommen. Wir wollen im Endeffekt zwar alle das gleiche, doch irgend jemand wird entscheiden müssen, auf welchem Weg wir unser Ziel verfolgen. Meine Kollegen und ich haben seit Dekaden Aufstände und Unruhen geplant, und wir werden uns ganz bestimmt nicht auf eine Hinterbank verziehen, um ein paar dahergelaufenen Neuankömmlingen das Kommando zu überlassen, nur weil sie einige aufsehenerregende Erfolge vorzeigen können. Und ganz bestimmt werden wir uns nichts von einem alten Mann sagen lassen, der seine beste Zeit schon lange hinter sich hat. Ihr seid Vergangenheit, Jakob Ohnesorg, und wir müssen unseren Blick in die Zukunft richten. So berühmt Ihr auch sein mögt, die Tatsache bleibt bestehen, daß Ihr immer und immer wieder darin versagt habt, das Imperium zu stürzen.

Die neue Rebellion braucht einen besseren Führer als einen alten Mann mit fehlendem Charisma.«

Ohnesorg erwiderte gelassen den Blick des Dicken, ohne sich eine Reaktion auf die Beleidigungen anmerken zu lassen. »Hallo, Elias! Schön, Euch auch einmal wiederzusehen. Was machen die Hämorrhoiden? Ihr habt inzwischen beinahe so lange im verborgenen konspiriert, wie ich Armeen ins Feld geführt habe, aber ich kann nicht erkennen, daß Ihr erfolgreicher gewesen wärt als ich. Trotz all Eurer großartigen Intrigen und Pläne sitzt die Eiserne Hexe noch immer auf ihrem Thron. Ich erinnere mich noch gut an die Zeit, als Ihr ein Knabe wart, Elias. Ihr wart so vielversprechend, was ist nur aus Euch geworden! Ich erinnere mich auch an Euren Vater. Ein guter und ehrenhafter Mann. Ein Glück, daß er tot ist; so muß er wenigstens nicht mit ansehen, was aus seinem Sohn geworden ist.«

»Natürlich ist er tot«, sagte Gutmann. »Ich habe ihn selbst umgebracht. Es ist der traditionelle Weg zu Macht und Einfluß, oder habt Ihr das vergessen? Die Alten müssen immer für die Jungen Platz machen. Und jetzt verschwindet endlich von Eurem Podest, und räumt den Platz für einen besseren Mann.«

»Selbstverständlich«, erwiderte Ohnesorg. »Kennt Ihr denn einen?«

Erneut wurde Kichern laut, und Gutmann errötete ein wenig.

»Schlaue Worte, Ohnesorg. Ich repräsentiere eine Gruppe von Leuten, die ihre eigenen Vorstellungen über den Verlauf dieser Rebellion besitzen. Wir haben Jahre unseres Lebens im Kampf gegen die Tyrannei und für die Freiheit investiert, und wir haben nicht die geringste Lust, noch mehr Zeit zu verschwenden, indem wir auf ein altes Wrack und seine überholten Ideen hören.«

Gutmann unterbrach sich, als Ruby einen Schritt vortrat und ihn mit einem gefährlichen Glitzern in den Augen musterte.

»Du da! Benimm dich gefälligst, oder du bist draußen!«

»Und wie bitte wollt Ihr das anstellen?« Gutmann grinste selbstgefällig. »Schließlich bin ich nur ein Hologramm, meine Liebe. Euer wohlbekannter Hang zu Gewalttätigkeit nutzt Euch in diesem Fall überhaupt nichts. Ich habe noch eine ganze Menge mehr zu sagen, und Ihr könnt nichts unternehmen, um mich daran zu hindern.«

»Willst du darauf wetten, Fettsack?« entgegnete Ruby. Sie zog einen kleinen Apparat aus der Tasche, zeigte damit auf Gutmann, grinste böse und drückte auf einen Knopf. Die Holoprojektion des dicken Mannes fiel in sich zusammen und verschwand. Ruby musterte die versammelte Menge, und Unruhe wurde laut. »Ein praktisches kleines Gerät ist das«, erklärte sie.

»Ich habe es von den Hadenmännern. Also reißt Euch gefälligst zusammen, Leute. Hütet Eure Zungen, wenn Ihr wollt, daß wir Euch zuhören.«

»Betrachtet Ruby Reise als meinen Stabsoffizier«, sagte Ohnesorg. »Und seid froh, daß niemand von Euch persönlich anwesend ist. Ruby setzt sehr unkonventionelle Methoden ein, wenn es darum geht, mit Leuten fertig zu werden, die sie verärgern. Es dauert ewig, hinterher all das Blut aufzuwaschen.

Schön, wo war ich stehengeblieben?«

»Ihr habt über die Rebellion und die Art und Weise gesprochen, wie sie durchgeführt werden soll«, meldete sich David Todtsteltzer zu Wort. Er trat zusammen mit seinem Freund Kit Sommer-Eiland nach vorn. Niemand schien über das Auftauchen der beiden sonderlich überrascht. »Die Antwort erscheint mir offensichtlich. Nach Euren Worten ist mein Vorfahr, der ursprüngliche Todtsteltzer, wieder aufgetaucht. Zusammen mit dem Dunkelwüsten-Projektor. Also müssen wir nichts weiter tun, als die Macht dieser Waffe zu demonstrieren, um Löwenstein zu beweisen, daß wir sie besitzen. Anschließend stellen wir ihr ein Ultimatum zum Rücktritt, weil wir das Gerät sonst gegen Golgatha richten. Auf diese Weise müssen wir keinen Krieg führen.«

»Unglücklicherweise ist es nicht ganz so einfach«, erwiderte Ohnesorg. »Giles, würdet Ihr bitte erklären, um was es geht?«

Der ursprüngliche Todtsteltzer trat auf das Podium neben Ohnesorg. Die Menge rührte sich und murmelte unruhig, als jedermann einen ersten Blick auf die Person werfen konnte, die eine noch größere Legende war als Ohnesorg. Der Todtsteltzer war groß und hager, seine nackten Oberarme muskelbepackt.

Er schien Mitte Fünfzig zu sein, mit hartem, klarem Gesicht und einem grauen Spitzbart. Sein langes graues Haar war zu einem Söldnerzopf geflochten, und er war mit abgewetzten, konturlosen Fellen bekleidet, die in der Leibesmitte von einem breiten Ledergürtel gehalten wurden. Giles trug schwere goldene Armreifen und Ringe an den Fingern. Auf seinem Rücken hing ein Schwert in einer ledernen Scheide, und in einem Halfter an der Hüfte steckte eine Pistole unbekannter Konstruktion.

Alles in allem erweckte Giles ganz den Eindruck eines gefährlichen Barbaren von irgendeiner Grenzwelt, auf der Zivilisation und Gesetz längst vergessene Erinnerungen waren. Jedenfalls sah er nicht im geringsten aus wie der legendäre erste Oberste Krieger des Imperiums. Das unruhige Gemurmel wurde lauter und verstummte auch dann nicht, als der ursprüngliche Todtsteltzer zu reden begann.

»Als ich das letzte Mal den Dunkelwüsten-Projektor benutzte, erloschen tausend Sonnen von einem Augenblick zum anderen. All ihre Welten und die Zivilisationen darauf starben in der Kälte der ewigen Dunkelheit. Der Dunkelwüsten-Projektor ist keine Waffe, mit der man genau zielen kann. Wenn ich ihn wieder benutze, mitten im Herzen des Imperiums, dann wird nicht nur von Golgatha, sondern auch vom ganzen Rest des Imperiums nicht mehr viel übrigbleiben.«

Plötzlich wurde es in der großen Halle sehr still. David runzelte die Stirn. »Wir müssen ihn ja nicht wirklich einsetzen. Es reicht, wenn wir damit drohen.«

»Drohungen funktionieren nur, wenn man sie auch wahr machen kann«, erwiderte Ohnesorg. »Die Löwenstein wird wissen, daß wir nur bluffen. Wir wollen das Imperium befreien, nicht zerstören. Außerdem würde die bloße Drohung, den Dunkelwüsten-Projektor einzusetzen, praktisch jedermann im Imperium zu unserem Gegner machen. Statt unsere Rebellion zu unterstützen, würden sie schreiend zu Löwenstein rennen und sie anflehen, daß man uns wahnsinnige Terroristen auslöscht.

Nein, wir dürfen den Dunkelwüsten-Projektor nicht einsetzen und auch nicht damit drohen. Wir können nur dafür sorgen, daß Löwenstein ihn nicht in die Finger bekommt. Sie würde nämlich keinen Augenblick zögern, ihn zu benutzen, wenn sie das Gefühl hat, sie könnte verlieren.«

Wieder setzte Gemurmel ein, doch diesmal klang es zustimmend. Giles trat vorn Podium herunter, um die Aufmerksamkeit nicht von Ohnesorg abzulenken. David blickte seinem Vorfahren mürrisch hinterher. »Wenn wir uns schon Sorgen machen, was die Bevölkerung denkt, dann sollten wir vielleicht auch bestimmte Leute aus dem Licht der Kameras halten.

Wenn das wirklich der ursprüngliche Todtsteltzer ist, dann gewinnt er jedenfalls keinen Blumentopf mit seiner Ausstrahlung. Wenn die Menschen ihn auch nur für einen Augenblick auf ihren Holoschirmen zu sehen bekommen, denken sie sofort, wir wären eine Bande von Wilden. Wir müssen uns als erstrebenswerte, zivilisierte Alternative zu Löwenstein präsentieren.«

»Richtig«, stimmte der Sommer-Eiland zu. »Es ist wichtig, daß wir das richtige Bild vermitteln. Manche Leute könnten unserem Image nur Schaden zufügen. Ich sollte es schließlich wissen. Soweit ich weiß, war Ruby Reise früher eine bezahlte Mörderin und die D’Ark sogar eine Klonpascherin.«

»Zur Hölle, das ist noch gar nichts«, fiel Owen ein. »Ich zum Beispiel war ein Lord. Unsere Rebellion bietet Platz genug für alle, Sommer-Eiland; Klone, Esper und selbst für privilegierte Aristokraten wie Euch und mich.«

»Aber wir sind wenigstens Menschen«, sagte David. »Was ist mit diesem… Ding da?« Er gestikulierte abschätzig zu dem einzelnen Vertreter der Hadenmänner, der regungslos in seiner Ecke stand und das Geschehen aufmerksam verfolgte. David verzog das Gesicht vor Abscheu und Ärger. »Ich kann einfach nicht glauben, daß wir eine Allianz mit den Haldenmännern eingehen. Sie sind Maschinen, keine Menschen. Woher wissen wir, daß sie nicht insgeheim mit den KIs von Shub zusammenarbeiten? Schließlich gibt es eine Menge Gemeinsamkeiten zwischen ihnen. Und sie tragen beide den offiziellen Namen Feinde der Menschheit.«

»Vielleicht sollten wir wirklich eine Allianz mit Shub in unsere Überlegungen einbeziehen«, schlug der Hadenmann gelassen vor. »Wir alle haben die Berichte über die Furie bei Hofe gesehen. Die KIs sind jedenfalls gewillt, an unserer Seite gegen die Fremden zu kämpfen.«

»So einen Vorschlag kann nur jemand unterbreiten, der so wenig menschlich ist wie Ihr!« entrüstete sich Hazel. »Die KIs sind gegen alles, das unser Menschsein ausmacht. Sie wollen nicht an unserer Seite kämpfen; sie wollen über uns herrschen und uns als ihre Armee mißbrauchen.«

»Richtig«, stimmte Owen zu. » Shub geht entschieden zu weit. Wie könnten wir den KIs jemals trauen?«

»Wie können wir den Hadenmännern jemals trauen?« konterte David.

Owen musterte seinen Vetter nachdenklich. Ohnesorg mischte sich in die Unterhaltung ein, bevor die Pause peinlich werden konnte. »Zwei Gründe. Erstens: Wir können die Hadenmänner packen, wenn es sein muß. Sie leben auf einem einzigen Planeten in einer einzigen Stadt, und wir kennen den Ort.

Sie sind noch nicht lange wieder wach. Sie sind verwundbar, und das wissen sie. Zweitens: Es gibt einen grundlegenden Unterschied zwischen den aufgerüsteten Männern von Haden und den abtrünnigen KIs von Shub. Die Hadenmänner wollen uns lediglich in Wesen verwandeln wie sie selbst. Shub will unsere vollständige Vernichtung. Shub will uns auslöschen, als hätte es uns nie gegeben. Für den Augenblick jedenfalls nutzt es uns mehr, wenn wir uns mit den Hadenmännern verbünden, als wenn wir sie zum Gegner hätten. Versucht doch einfach, sie als notwendiges Übel zu betrachten… wie zum Beispiel Zahnärzte.«

»Ich bin noch nicht überzeugt«, erwiderte David stur. »Wenn wir schon Hadenmänner akzeptieren müssen, dann bleibt uns keine andere Wahl, als auch Klone und Esper zu akzeptieren.

Uns geht es doch um ein menschliches Imperium. Was für einen Sinn macht es, wenn wir Löwenstein stürzen und im Anschluß daran jedem genetischen Experiment und jeder Mißgeburt erlauben, in unseren politischen Gremien mitzureden?«

»Wir wollen nicht nur mitreden«, meldete sich Stevie Eins mit scharfer Stimme. »Wir verlangen volle Bürgerrechte für alle Klone und Esper als Gegenleistung für unsere Unterstützung. Ansonsten werden wir alleine weiterkämpfen, auch gegen Euch, wenn es sein muß, und unser Krieg wird sich hinziehen, bis entweder Ihr oder wir ausgelöscht sind.«

»Richtig!« stimmte Stevie Drei ihrer Schwester zu. Sie hob die geballte Faust, und blaue Flammen entsprangen mit drohendem Knistern ihrer Hand.

»Macht das aus, oder ich schalte die Sprinkler ein!« befahl Jakob Ohnesorg. Stevie Drei zögerte kurz, dann erloschen die Flammen, und sie senkte die Hand. »Also wirklich«, fuhr Jakob fort. »Man kann sie nirgendwohin mitnehmen… Zurück zum Thema, Leute. Wenn wir unseren alten Ängsten und Feindschaften nachgeben und zulassen, daß wir uns deswegen zerstreiten, dann haben wir schon verloren, bevor wir noch richtig angefangen haben. Unsere Gemeinsamkeiten sind wichtiger als das, was zwischen uns steht. Und es liegt in unser aller Interesse, daß Löwenstein vom Eisernen Thron vertrieben wird. Wir können uns später immer noch Gedanken darüber machen, wen oder was wir als ihren Nachfolger wählen. Diese Diskussion wird am Beginn unserer neuen Demokratie stehen.«

An verschiedenen Stellen brach spontaner Applaus aus, aber ebenso viele der Anwesenden schlossen sich dem Beifall nicht an. Alle waren gewillt, Jakob zuzuhören, doch bisher waren einfach noch nicht alle überzeugt.

»Mir bereiten die Fremden die größten Sorgen«, meldete sich Evangeline Shreck zu Wort. »Ihre Existenz ist inzwischen kein bloßes Gerücht mehr. Ein einziges ihrer Schiffe hat den Raumhafen von Golgatha in Schutt und Asche gelegt. Und das war erst eine der unbekannten Rassen. Angeblich gibt es zwei.

Was, wenn sie sich gegen die Menschheit verbünden? Immerhin könnte es sein, daß die Fremden eine viel größere Bedrohung für die Menschheit darstellen als Löwenstein.«

»Dann sollten wir besser zusehen, daß wir unsere Rebellion durchführen, bevor sie über das Imperium herfallen«, sagte Giles. »Wenn das Imperium so uneinig ist wie bisher, gibt es keine Hoffnung, einem gemeinsamen Angriff zweier Rassen unbekannter Herkunft und Stärke zu widerstehen. Es ist unbedingt erforderlich, daß wir uns alle vereinen und ein gemeinsames Ziel vor Augen haben. Und da Löwenstein in dieser Hinsicht niemals zustimmen würde, ist es aus meiner Sicht lebensnotwendig, sie vom Thron zu stoßen, solange noch Zeit dazu ist.«

»Jedermann kennt Eure Legende«, meldete sich Finlay Feldglöck zu Wort und musterte Giles nachdenklich. »Die Kinder lernen es in der Schule, und beinahe jedes Jahr gibt es einen neuen Holofilm, der auf Euren Abenteuern basiert. Ihr wart vor mehr als neunhundert Jahren der erste Oberste Krieger des Imperiums, und Ihr habt das Beste des alten Imperiums verkörpert. Woher sollen wir wissen, daß Ihr in Eurem Herzen auf unserer Seite steht und nicht tief im Innern für den Eisernen Thron und das Imperium seid, für das Ihr vor so langer Zeit so häufig Euer Leben in die Waagschale geworfen habt?«

»Das Imperium, an das ich glaubte und an das ich mich erinnere, ist längst vergangen«, erwiderte Giles Todtsteltzer. »Und trotz allem, was die Holofilme Euch erzählt haben mögen – es begann schon damals von innen heraus zu verrotten. Ich versuchte, diesen Prozeß aufzuhalten, aber ich war nur ein einzelner Mann, und obwohl ich damals der Oberste Krieger war, blieb mir am Ende nichts anderes übrig, als um mein Leben zu rennen. Wenn ich sehe, was in der Zwischenzeit aus dem Imperium geworden ist, dann erkenne ich es nicht wieder. Löwensteins Reich ist eine Karikatur dessen, was seine Gründer im Sinn hatten. Der Traum der Menschheit ist zu einem Alptraum geworden. Und wir sind der Wecker. Es ist noch nicht zu spät.

Wir können die Dinge ändern, wenn wir uns nur einig sind und zusammenarbeiten.«

»Rührende Worte«, entgegnete Finlay Feldglöck. »Aber über was für eine Art von Veränderungen sprechen wir genau? Es ergibt keinen Sinn, daß wir alle unser Leben riskieren, um Löwenstein von ihrem Thron zu stoßen, wenn wir sie hinterher durch jemanden oder etwas ersetzen, das genauso schlecht ist.

Das gesamte System ist korrupt. Ich sage, wir müssen es vollständig zerschlagen und ganz von vorn beginnen. Ich habe Dinge gesehen… Ich darf nicht zulassen, daß es so weitergeht.

Ich spreche für den Untergrund von Golgatha, und wir verlangen allgemeines Wahlrecht, ein Parlament, das die gesamte Bevölkerung repräsentiert – einschließlich Klonen und Espern! – und eine strikt konstitutionelle Monarchie. Und eine Generalamnesie für alle, die aus politischen Gründen in den Gefängnissen sitzen.«

»Richtig«, sagte Stevie Drei. »Reißt Silo Neun ab, und macht den Experimenten an Klonen und Espern ein Ende!«

»Und brecht die Macht der Familien«, fügte Jakob Ohnesorg hinzu. »Die Clans kontrollieren alle Produktionsmittel. Die neue Regierung muß als erstes sämtliche Clans enteignen und die Kontrolle über ihre Vermögen übernehmen. Stürzt sie alle, und laßt sie für ihren Lebensunterhalt arbeiten, genau wie der Rest von uns.«

»Einen Augenblick!« fuhr Owen dazwischen. »Ich bin immer noch loyal gegenüber dem Eisernen Thron, selbst wenn diejenige, die ihn gegenwärtig besetzt, nicht als Herrscher geeignet ist. Wir brauchen nichts weiter als jemanden, der geistig gesund und vernünftig mit der ihm übertragenen Macht umgeht.

Anschließend können wir mit dieser Person über vorsichtige demokratische Reformen verhandeln. Nur weil schlechte Menschen an der Macht sind, heißt das noch lange nicht, daß das gesamte System schlecht ist.«

»Doch, das heißt es«, widersprach Hazel. »Es ist nämlich genau das System, das schlechte Menschen hervorbringt. Jakob hat vollkommen recht, wir müssen alles einreißen. Jeder muß eine Chance erhalten.«

Owen funkelte sie wütend an. »Ihr wollt immer nur Chaos.

Wie sollen wir eine effiziente Gesellschaft aufbauen, wenn niemand seinen Platz kennt?«

»Du willst nur dein altes Leben zurück«, fauchte Hazel ihn an. »Du willst in deinen verdammten Elfenbeinturm zurück, wo du sicher bist und von einer kleinen Armee von Dienern vor der Wirklichkeit behütet wirst, die jeden deiner Wünsche auf ein Fingerschnippen hin erfüllen. Zur Hölle damit, Aristo!

Wenn es bei dieser Rebellion um irgend etwas gehen soll, dann darum, daß jeder die Chance auf ein gutes Leben bekommt!«

»Und gleiche Rechte für Klone und Esper«, sagte Stevie Eins.

»Neue Märkte«, sagte Gregor Shreck.

»Reiche Beute«, sagte Ruby Reise.

»Wir kommen schon wieder vom Thema ab«, unterbrach Jakob Ohnesorg das allgemeine Geschnatter. »Zuerst einmal müssen wir Löwenstein von ihrem Thron vertreiben, und dann können wir uns immer noch streiten, womit wir sie ersetzen.

Unsere Rebellion ist groß genug für alle Meinungen. Im Augenblick ist jedoch der Feind meines Feindes mein Freund – oder zumindest mein Verbündeter. Der ganze Sinn unseres Aufstandes ist doch, ein vereinigtes Imperium zu schaffen, das all seine Kräfte auf die herandrängenden Fremden konzentrieren kann, anstatt sein Potential mit Kämpfen und Querelen untereinander zu verschleißen.

Wir können mit den politischen Debatten anfangen, wenn wir sicher sind, daß es eine Zukunft gibt, über die es zu diskutieren lohnt. Und jetzt laßt uns bitte weitermachen. Wir haben noch immer die Frage der Finanzierung zu klären. Bewaffnete Auseinandersetzungen kosten Geld. Viel Geld. Unser Überfall auf die Steuerbehörde Golgathas hat uns zwar viele Milliarden Kredits eingebracht, aber das wird nur für den Anfang reichen.

Wir müssen Stützpunkte errichten und sie mit Kampf schiffen, Rechnern und Waffen ausrüsten, Untergrundbewegungen müssen gegründet und aufrechterhalten werden. Soldaten müssen ausgebildet, Agenten eingeschleust und Politiker bestochen werden, damit sie in eine andere Richtung blicken. Man darf nie die Bedeutung dessen unterschätzen, was man mit einer guten Bestechung erreichen kann. Doch all das ist nur möglich, wenn wir einen stetigen Zustrom von Mitteln erhalten und dieser Zustrom über lange Zeit bestehen bleibt. Was auch der Grund ist, aus dem einige der Anwesenden zu dieser Versammlung eingeladen wurden. Bitte stellt Euch den anderen vor, meine verehrten Herrschaften.«

»Wurde aber auch allmählich Zeit«, brummte Gregor Shreck, und ein selbstzufriedenes Grinsen zeigte sich auf dem feisten Gesicht. »Politische Rhetorik mag ja ganz schön sein, aber davon kann niemand Waffen kaufen. Leute wie ich entscheiden, ob diese Rebellion endlich ins Rollen kommt. Ich bin gekommen, um die volle, wenn auch verdeckte Unterstützung kommen, um die volle, wenn auch verdeckte Unterstützung meines Clans anzubieten. Als Gegenleistung erwarte ich für die Zukunft einige Zugeständnisse.«

»Welche Art von Zugeständnissen?« erkundigte sich Owen mißtrauisch.

Der Shreck spreizte seine fetten Finger. »Um das zu diskutieren, haben wir uns hier versammelt.«

»Ich dachte, Ihr und Eure Leute stünden auf freundschaftlichem Fuß mit der gegenwärtigen Staatskirche?« fragte Finlay Feldglöck.

»Das stimmt«, erwiderte der Shreck. »Offiziell jedenfalls.

Doch die Kirche ist nicht der starke Verbündete, den ich mir erhofft hatte. Sie erteilt viel zu gerne Befehle, und die Einschränkungen, die man mir für mein Privatleben auferlegt, werden immer unverschämter. Ich erhoffe mir größere Vorteile, wenn ich mich der Rebellion anschließe. Außerdem trete ich nur in die Fußstapfen meiner geliebten Tochter Evangeline.

Wie ist das Leben im Untergrund so, meine kleine Evie? Du hast mir kein einziges Mal geschrieben.«

»Sehr angenehm, Vater«, entgegnete Evangeline Shreck tonlos. »Ich bin jetzt viel glücklicher, nachdem der Druck aus meinem Leben verschwunden ist.«

»Um wieviel glücklicher wärst du erst, wenn du wieder zu mir nach Hause kommen würdest«, sagte Gregor. »Zurück zu deinem liebenden Vater. Deine Freundinnen vermissen dich ebenfalls sehr. Erinnerst du dich noch an die kleine Penny? Ihr beide wart so eng befreundet, bevor sie in Silo Neun endete.

Unglücklicherweise hat sie ihre Geheimnisse nicht so sorgfältig gehütet wie du, mein Kind. Du hast versucht, sie zu retten, doch das ging daneben. Aber ich, ich habe sie befreit. Ich habe Verbindungen, meine liebe Evie, weißt du? Ich kenne Leute, die mir alles bringen, was ich haben will. Jetzt lebt Penny bei mir, und sie liebt mich, wie du es einst getan hast. Komm wieder nach Hause, Evie. Ohne deine Unterstützung weiß ich nicht, wie lange ich die arme Penny noch schützen kann. Du willst doch nicht, daß ihr irgend etwas zustößt, oder?«

»Laßt sie in Frieden«, zischte Finlay scharf und trat zwischen Evangeline und ihren Vater. »Ich spüre ganz genau, was Ihr vorhabt, Shreck. Ihr wollt Evie dazu zwingen, zu Euch zurückzukommen, damit Ihr einen Keil zwischen uns treiben könnt.

Ich weiß, daß Ihr sie mißhandelt habt. Evie spricht niemals darüber, aber ich weiß, wie sehr Ihr sie verletzt habt. Also laßt sie in Frieden, Ihr verdammter Bastard, oder ich werde Euch eigenhändig töten. Die Rebellion kann sehr gut ohne die Unterstützung von Abschaum wie Euch leben.«

»Kann sie?« erwiderte Gregor ungerührt. »Ich schätze, Eure Vorgesetzten im Untergrund denken da ganz anders. Was bedeutet schon eine Person gegen die Reichtümer eines Clans?

Und ich will meine Evie zurückhaben! Wenn ich dazu über Eure Leiche gehen muß, Feldglöck, dann um so besser!«

»Ihr seid ein toter Mann, Shreck«, knurrte Finlay mit rauher Stimme.

»Nimm deinen Hund an die Leine, liebe Evie«, sagte der Shreck gelassen. »Oder ich werde dafür sorgen, daß man ihm einen Maulkorb anlegt. Vergiß nicht, die Rebellion braucht mich.«

»Ich muß ihm leider zustimmen«, mischte sich Jakob Ohnesorg ein. »Wir haben uns hier versammelt, um über die Zukunft der gesamten Menschheit zu sprechen und nicht über Eure persönlichen Probleme. Macht das zu gegebener Zeit untereinander aus. Nur eins noch, Finlay: Die Sache geht vor. Immer. 

Vergeßt das nicht.«

»Haltet mir keine Vorträge«, erwiderte Finlay. »Ich habe einen Eid auf meinen Namen, meine Ehre und mein Leben geschworen, Löwenstein zu stürzen. Ich werde kämpfen und, wenn es sein muß, auch für unsere Sache sterben. Aber früher oder später wird eine Zeit kommen, wenn die Rebellion die Unterstützung des Shreck nicht mehr benötigt. Und dann werde ich ihn töten.«

»Ihr werdet mich immer brauchen«, entgegnete der Shreck.

»Habt Ihr nicht zugehört? Der Sturz Löwensteins ist nur der Anfang. Der wirkliche Kampf um Macht und Einfluß beginnt erst danach. Und Ihr werdet immer Leute wie mich benötigen.

Wer weiß, vielleicht sollte ich als Preis für meine Unterstützung Evies Rückkehr und Euren Kopf auf einem Pfahl verlangen?«

»Davon träumt Ihr nur, kleiner Mann«, erwiderte Finlay.

»Unsere Rebellion soll uns von Leuten wie Euch befreien.

Stimmt es nicht, Ohnesorg?«

»Haltet bitte endlich den Mund. Alle beide!« Jakob Ohnesorg funkelte Finlay und Gregor wütend an. »Ihr könnt Eure Hahnenkämpfe meinetwegen woanders austragen, aber nicht hier.

Je länger sich diese Versammlung hinzieht, desto größer ist die Gefahr, daß das Imperium uns entdeckt. Und jetzt: Hat noch irgend jemand etwas zur Sache zu sagen?«

»Ich biete die Unterstützung des Todtsteltzer-Clans«, sagte David und grinste Owen kalt an. »Ich bin der Lord von Virimonde, und all meine Ressourcen stehen der Rebellion zur Verfügung. Virimonde liegt relativ weit ab vom Zentrum, und es dauert sicher eine Zeit, bevor das Imperium etwas bemerkt.«

» Virimonde gehört nur so lange dir, bis ich komme und es mir zurückhole«, sagte Owen. »Richte dich nicht zu behaglich ein, David. Du wirst nicht lange dort bleiben.«

»Du hast kein Recht auf irgend etwas dort, wie auch immer die Rebellion ausgeht«, widersprach David. »Ich bin jetzt der Todtsteltzer, und du bist ein Niemand. Ich werde mein Eigentum gegen jeden verteidigen, der es mir wegnehmen will.«

»Da wäre ich mir an deiner Stelle nicht so sicher.« Owen lächelte seinen Vetter an. »Soweit ich mich entsinne, gehört die Lordschaft von Virimonde zu dem Preis, der auf meinen Kopf ausgesetzt ist. Also muß mich nur irgend jemand töten, und Löwenstein wird ihn zum Lord von Virimonde ernennen. Deine Festung ist auf Sand gebaut, Vetter, und die Flut kommt bereits heran.«

»Wenn die Rebellion die Nahrungsmittel und Vorräte will, die ich liefern kann, dann wird sie mich als den rechtmäßigen Lord anerkennen müssen, und zwar jetzt und später.«

»Das stimmt«, sagte Ohnesorg. »Tut mir leid, Owen.«

David grinste Owen selbstgefällig an. »Ich habe bereits sämtliche Spuren deiner kurzen Herrschaft beseitigen lassen. Bald wird sich niemand mehr daran erinnern, daß du jemals ein Lord warst. Nicht, daß du meinst, du hättest viele Spuren auf Virimonde hinterlassen, so zurückgezogen, wie du in deiner Festung gelebt und Geschichten geschrieben hast, die kein Schwein jemals lesen wird. Im Gegensatz zu dir habe ich jedenfalls große Pläne mit Virimonde. Ich werde dem Namen Todtsteltzer wieder zu seiner alten Größe verhelfen.«

Owen schäumte innerlich. Der Gedanke daran, daß dieser kleine Erbschleicher sich in seiner Festung eingenistet hatte, in seinem Bett schlief und seinen Wein trank, hätte ihn beinahe in einen Schlaganfall getrieben. Aber irgendwie bewahrte er die Ruhe. Sosehr Owen auch haßte, es zugeben zu müssen: Jakob Ohnesorg hatte recht. Die Rebellion kam an erster Stelle. Er suchte noch immer nach einer halbwegs diplomatischen Antwort, als Giles Todtsteltzer vortrat und David mit unerbittlichem Blick musterte.

»Der Name Todtsteltzer war immer ein großer Name, Bursche, den du dir erst noch verdienen mußt. Wenn du dich unbedingt beweisen willst, dann mach das gefälligst auf dem Schlachtfeld, wie es seit jeher Sitte ist bei den Todtsteltzern.

Und in der Zwischenzeit wirst du dich mit Owen vertragen. Ihr seid miteinander verwandt. Ihr seid durch Blut und Ehre und eine mehr als neunhundert Jahre währende Tradition aneinander gebunden. Ihr seid beide meine Nachfahren, in jeder nur denkbaren Hinsicht, und ich dulde nicht, daß ihr gegeneinander die Waffen zieht. Vertragt euch endlich, oder ich stoße euch mit den Köpfen gegeneinander, daß es kracht!«

Owen mußte grinsen. Der Alte hatte schon eine eigenartige Methode, zur Sache zu kommen. Die Familie war wichtiger als jede Politik, und das würde immer so bleiben. Die Umstände kamen und gingen, die Politik entwickelte und änderte sich, aber die Familie blieb. Er nickte David schroff zu.

»Ich will nicht für deinen Tod verantwortlich sein, Vetter.

Ich bezweifle zwar ernsthaft, daß wir uns jemals gut werden leiden können, aber Giles hat recht. Du gehörst zur Familie.

Doch vergiß nicht, daß die Eiserne Hexe dir jederzeit alles wieder wegnehmen kann, so wie sie es mir weggenommen hat.

Paß auf deinen Rücken auf. Und halte deine eigenen Sicherheitsleute im Auge. Sie waren die ersten, die sich gegen mich gewandt haben, nachdem ich für vogelfrei erklärt worden bin.

Komm nachher zu mir, und ich verrate dir einen Fluchtweg, den sie nicht kennen.«

»Danke für den guten Rat«, sagte David. »Ich werde es mir merken.« Er blickte zu Jakob Ohnesorg. »Kit Sommer-Eiland und ich repräsentieren eine ganz beträchtliche Anzahl von Leuten meiner Generation. Jüngere Söhne, die niemals erben werden und… kein Verständnis für die gegenwärtige Ordnung der Dinge haben. Viele von uns haben eine Karriere beim Militär oder der Flotte eingeschlagen, und – den richtigen Anreiz vorausgesetzt – werden sie sich der Rebellion anschließen.«

»Dann sprecht mit ihnen«, sagte Ohnesorg. »Aber seid vorsichtig mit dem, was Ihr ihnen versprecht. Niemand von uns kann im Augenblick vorhersehen, was die Zukunft bringen wird.«

Der alte Rebell unterbrach sich, als eine Gruppe von sechs Männern zielstrebig durch die Menge auf ihn zukam. Ihre Holosignale waren so stark, daß sie alle anderen Anwesenden zur Seite zwangen. Die Menschen fluchten und schimpften, doch die sechs Männer ignorierten sie einfach. Sie waren allesamt groß und schlank, Albinos mit weißem Haar, blasser Haut und blutroten Augen. Die Männer trugen lange Gewänder in schrillen Farben, und ihre Gesichter wiesen wilde rituelle Narben auf. Jeder wußte, wer sie waren, wer sie sein mußten. Die Blutläufer waren berüchtigt. Ihre Basis lag im Obeahsystem, einer kleinen Gruppe von Planeten am Rand des Abgrunds, und sie wurden von einer uralten, dunklen Religion zusammengehalten, die sich auf Blut, Leid und Besessenheit durch verstorbene Vorfahren gründete. Mörderische Fanatiker, die auch noch stolz darauf waren. Die Staatskirche hatte sie bereits vor vielen Jahren als Häretiker verbannt, doch niemand unternahm etwas gegen sie. Die Blutläufer hatten ihre Finger in jedem schmutzigen Geschäft im gesamten Imperium, und ihr Arm reichte weit.

Sie handelten mit allem, von Wampyrblut über Leichen bis hin zu Sklaven, und sie beugten vor keinem Herren den Kopf. Die sechs blieben vor Ohnesorg stehen, der sie nachdenklich musterte.

»Wunderbar«, sagte er schließlich. »Noch mehr Komplikationen. Was, zur Hölle, habt Ihr hier zu suchen? Ihr wart nicht auf der Gästeliste. Zur Hölle, Leute wie Ihr stehen auf keiner Gästeliste des Universums. Wenn Ihr bei einer Beerdigung auftaucht, ergreift selbst die Leiche die Flucht. Für den Fall, daß ich mich nicht deutlich genug ausgedrückt habe: Macht, daß Ihr von hier verschwindet, aber ein bißchen plötzlich, bevor wir die Bude ausräuchern müssen. Die Rebellion kann niemals so schlecht dran sein, daß wir die Unterstützung von Leuten wie Euch benötigen.«

»Das sind harte Worte von einem müden alten Mann«, entgegnete der Anführer der Abordnung des Obeahsystems. »Ich bin Scour, und ich spreche für die Blutläufer. Wir sind ein Volk von eigener Rasse und mit eigener Religion, und unsere Wurzeln reichen viel weiter in die Vergangenheit zurück als Euer verehrtes Imperium. Wir sind stolz und ehrenhaft, und wir leben nach unseren Traditionen. Wir haben niemals das Knie vor Löwenstein oder einem ihrer Vorgänger gebeugt. Wir sind gekommen, um der Rebellion unsere Unterstützung anzubieten.

Wir sind reich. Ihr seid eingeladen, Euch alles zu nehmen, was Ihr benötigt.«

Ohnesorg leckte sich über die Lippen. Sein Mund fühlte sich trocken an. Scours Stimme war ein heiseres Krächzen, alt und voller Schmerz wie der staubige Atem eines Großmütterchens.

Ohnesorg erinnerte sich an einige der unheimlichen Geschichten, die man sich über die Blutläufer erzählte, und plötzlich erschienen sie ihm gar nicht mehr so unglaubwürdig. Er wollte ihre Hilfe nicht. Er wollte überhaupt nichts von ihnen. Aber die Rebellion brauchte finanzielle Unterstützung.

»Ich nehme an, Eure Hilfe hat ihren Preis?« erkundigte er sich schließlich. »An was genau habt Ihr dabei gedacht?«

»Wir wollen in Ruhe gelassen werden. Wir leben auf unsere Art und Weise, schon seit Jahrhunderten, und wir haben nicht den Wunsch, daran etwas zu ändern. Löwensteins neue Politik bedroht unsere Unabhängigkeit. Als Gegenleistung für die von uns angebotene Hilfe verlangen wir lediglich, daß man uns zukünftig in Ruhe läßt. Mißbilligt unsere Lebensweise, wenn Ihr meint, daß Ihr das müßt, aber bitte aus sicherer Entfernung.«

»Wo ist der Haken?« fragte Ohnesorg mißtrauisch.

»Es gibt noch eine andere Sache«, sagte Scour. »Eine Frage der Ehre. Einer Eurer Leute schuldet uns etwas.« Die Blutläufer drehten alle zugleich die totenbleichen Köpfe nach Hazel D’Ark um. »Ihr seid die einzige Überlebende des Raumschiffes Scherbe. Der Kapitän der Scherbe hatte einen Vertrag mit uns.

Versprechen wurden abgegeben, und Hilfe wurde geleistet, und als Ausgleich wurde uns eine Bezahlung zugesichert. Der Kapitän und der Rest der Mannschaft sind tot. Ihr seid die einzige Überlebende, Hazel D’Ark, und die Bezahlung ist lange überfällig.« Scour drehte sich wieder zu Ohnesorg um. »Wir verlangen, daß Ihr uns diese Frau übergebt.«

»Verschwende nicht deine Zeit«, erklärte Hazel. »Was Kapitän Markee dir auch immer versprochen hat, mich hat er vorher nicht gefragt, und ich habe nichts unterschrieben. Außerdem könnte ich nichts bezahlen. Ich bin pleite.«

»Wir verlangen kein Geld«, erwiderte Scour. »Euer Kapitän traf eine Übereinkunft mit uns. Die Scherbe sollte uns mit frischen Körpern versorgen. Ein gewisser Prozentsatz von allem, was Ihr während Eurer Tätigkeit als Klonpascher in Euren Besitz brachtet. Wir benötigen ständig frische Körper, um unsere Sitten und Gebräuche ausüben zu können. Wir können nicht einfach über die Schuld hinwegsehen; das wäre unehrenhaft.

Also müssen wir unseren Anteil am Fleisch verlangen, Hazel D’Ark. Wir werden Euren Körper zu schätzen wissen…, solange Ihr vorhaltet.«

»Zur Hölle, das hättet Ihr wohl gern!« meldete sich Owen, und seine Stimme durchbrach kalt, hart und tödlich die plötzlich eintretende Stille. »Hazel ist meine Freundin. Niemand bedroht sie, solange ich in der Nähe bin.«

»Danke sehr, Owen«, sagte Hazel, »aber ich kann für mich alleine sprechen.« Sie funkelte die Blutläufer an. »Ihr hattet einen Handel mit Markee, und Markee ist tot. Ihr habt nie einen Handel mit mir abgeschlossen, also schulde ich Euch auch nichts. Ihr werdet Eure Hände nicht an mich legen. Ich habe gehört, was mit den Leuten geschieht, die in Euren dreckigen Fingern landen. Sie betteln um den Tod, damit der Schmerz aufhört.«

»Was ist schon Schmerz«, erwiderte Scour, »wenn das Ziel Wissen lautet? Wir entschlüsseln die Geheimnisse von Leben und Tod. Ihr solltet Euch geehrt fühlen, uns dabei behilflich sein zu dürfen.«

»Nimm deine verdammte Ehre und steck sie dir sonstwohin«, fauchte Hazel. »Du wirst mich nicht Stück für Stück bei lebendigem Leib auseinanderschneiden.«

»Doch, das werden wir«, sagte Scour ruhig. »Es wurde so vereinbart. Der Vertrag ist unabänderlich und festgeschrieben.«

»Ihr seid genauso verrückt wie böse«, entgegnete Owen.

»Verschwindet aus meinen Augen. Hier gibt es nichts für Euch zu holen.«

»Halt, einen Augenblick mal«, meldete sich Gregor Shreck zu Wort. »Diese Leute da haben uns unbeschränkte finanzielle Unterstützung zugesichert. Was bedeutet schon ein Leben, verglichen damit?«

»Richtig«, stimmte Kit Sommer-Eiland zu. »Ich meine, sie ist schließlich nur eine verdammte Klonpascherin. Die Luft im Imperium stinkt jedesmal ein bißchen weniger, wenn einer von ihnen stirbt.«

Ein allgemeines zustimmendes Gemurmel erhob sich. Owen blickte hilfesuchend zu Ohnesorg. Jakob kaute auf seiner Unterlippe und schien nachzudenken. Owens Hand fiel auf den Griff der Waffe an seiner Hüfte, doch dann entspannte er sich wieder. Die Blutläufer waren nur Hologramme, genau wie alle anderen. Sie bedeuteten keine unmittelbare Gefahr.

»Hazel geht nirgendwohin«, sagte er tonlos und starrte über die Menge. »Wer anderer Meinung ist, darf gerne persönlich herkommen und mir das sagen. Ich schicke ihn dann zu seinen Vorfahren. Aber bitte drängelt nicht, sondern stellt Euch immer hübsch hintereinander an.«

Ein silbernes Schimmern erschien unter statischem Knistern in der Luft rings um Hazel. Sie versuchte, sich umzudrehen, doch das Energiefeld hemmte sie in ihrer Bewegung wie ein Insekt, das in Marmelade gefallen war. Ruby Reise versuchte, den Holostörer auf die Blutläufer anzuwenden, aber diesmal funktionierte das Gerät nicht. Hazel blickte Owen voller Verzweiflung an. Er versuchte, zu ihr zu gelangen, doch es ging nicht. Owen hämmerte mit bloßen Fäusten auf das schimmernde Energiefeld ein und ignorierte den Schmerz, der seine natürliche Hand verbrannte – ohne Erfolg. Er versuchte es immer und immer wieder, bis das Feld ihn plötzlich zurückstieß.

Owen funkelte hilflos die Blutläufer an, die ihn einfach ignorierten und unverwandt auf Hazel blickten.

Owen konnte nichts tun, gar nichts – aber er mußte etwas tun.

Irgend etwas. Er wandte sich erneut zu Hazel um, die inzwischen hinter der schimmernden Wand beinahe unsichtbar war, und plötzlich vereinigten sich Wille und Not in seinem Bewußtsein, und etwas Dunkles, Schreckliches erwachte tief in seinem Innern, im Kleinhirn, in dem Teil Owens, der vom Labyrinth des Wahnsinns verändert und gestärkt worden war.

Eine ungeheure Macht erwachte in Owen zum Leben, und die Luft ringsum begann zu knistern wie bei einem eingesperrten Gewitter, das jeden Augenblick loszubrechen drohte. Owen wurde mehr als menschlich, und seine Gegenwart war mit einemmal überwältigend und riesengroß, als er sich konzentrierte. Jeder in der Halle starrte ihn an, unfähig, den Blick abzuwenden, die Augen gefesselt mit der Faszination einer Motte, die um das helle Licht einer Flamme kreiste. Und Owen brannte sehr, sehr hell.

Der Todtsteltzer trat vor, senkte die Hände in das schimmernde Teleportationsfeld und riß es auseinander. Es brach augenblicklich zusammen, und Hazel stolperte auf unsicheren Beinen in seine Arme. Er hielt sie für eine Sekunde, bevor er sie sanft von sich schob und Ohnesorg übergab. Owen war noch nicht fertig. Er wandte sich zu den Blutläufern um, das Gesicht kalt und hart, und sie erwiderten seinen Blick verächtlich und herausfordernd.

»Ihr meint, Ihr wärt sicher vor mir, nicht wahr?« erkundigte sich Owen mit gefährlich leiser Stimme. »Ihr seid Lichtjahre weit von hier entfernt, am anderen Ende des Abgrunds. Aber Ihr irrt. Ich kann Euch vernichten, wo auch immer Ihr Euch befindet.«

Owen griff hinaus auf eine Weise, die ihm völlig neu war, aber jetzt, da die Macht in ihm erwacht war, schien alles so selbstverständlich, so offensichtlich zu sein. Seine Wut fiel auf Scour. Der Blutläufer schrie auf, und Blut schoß aus seinem Mund, seiner Nase und aus seinen Augen. Dann explodierte er und beschmutzte seine Kameraden mit Innereien, Blut und Knochensplittern. Owen Todtsteltzer lächelte, als er die schockierten Gesichter der restlichen Blutläufer erblickte, und dann wandte er sich ab und musterte mit grimmigen Blicken die Versammlung, die so schnell bereit gewesen war, Hazel aus eigennützigen Gründen zu opfern. Die Anwesenden erschauerten unter den Blicken des Todtsteltzers, doch sie konnten noch immer nicht wegsehen. Owen spürte die Macht in sich, die danach verlangte, benutzt zu werden, doch er zwang sich zur Ruhe. Er verstand seine neue Fähigkeit noch nicht, und er hatte den starken Verdacht, daß sie ihren Preis von ihm fordern würde. Owen konzentrierte sich und ließ die Macht in seinem Unterbewußtsein verschwinden, und schließlich war er wieder ein ganz normaler Mann. Hazel wand sich aus Ohnesorgs Griff und trat unsicher zu Owen. Ihr Gesicht war gefaßt, doch ihre Hände zitterten.

»Danke, Owen. Ich bin dir was schuldig. Ich wußte gar nicht, daß du zu so etwas imstande bist.«

»Ich wußte es bis eben selbst nicht«, entgegnete Owen. »Ich denke, es war das Labyrinth. Es hat uns viel stärker verändert, als wir uns selbst eingestehen wollten. Ihr besitzt die gleiche Macht, Hazel. Ihr hättet Euch genausogut auch selbst befreien können.«

»Das nächste Mal werde ich das auch tun«, sagte Hazel.

»Wir müssen wissen, was mit uns geschieht, Owen. Welche Fähigkeiten wir sonst noch besitzen.«

»Darüber können wir auch später noch reden«, unterbrach sie Ohnesorg. »Wir wollen doch unsere zukünftigen Freunde nicht unnötig erschrecken. Ich denke, es ist besser, wenn sie nur in kleinen Portionen davon erfahren.« Er wandte sich an die verbliebenen Blutläufer. »Und Ihr macht besser, daß Ihr von hier verschwindet, wie ich bereits gesagt habe. Wir haben diese Rebellion ins Leben gerufen, um Praktiken wie den Euren ein Ende zu setzen.«

»Wir werden Hazel D’Ark schon noch bekommen«, sagte einer der Blutläufer. »Wenn nicht jetzt, dann eben später.«

»Nein, das werdet Ihr nicht«, widersprach Owen. »Wenn Ihr mir nur noch ein einziges Mal unter die Algen kommt, seid Ihr Geschichte. Und jetzt geht zurück in das Rattenloch, aus dem Ihr gekrochen seid, und versucht, uns nicht wieder in die Quere zu kommen, bevor Ihr nicht gelernt habt, Euch wie zivilisierte Menschen zu benehmen.«

Die Blutläufer musterten Owen eine ganze Weile schweigend. Dann waren sie plötzlich verschwunden. Unter den Anwesenden war deutlich eine allgemeine Erleichterung zu verspüren, und bald setzte wieder leises Stimmengemurmel ein.

Schon der Anblick eines Blutläufers war selten genug, ohne daß jemand ihnen so überzeugend in den Hintern trat. Eine Reihe von Leuten bedachte Owen mit bewundernden Blicken, doch er bemerkte auch, daß mindestens ebenso viele verstört, wenn nicht gar besorgt dreinblickten – wegen der unglaublichen Macht, die er in Händen hielt. Owen verstand sie nur zu gut. Er machte sich ebenfalls Gedanken. Würde er sich zu etwas Höherem entwickeln, wenn die Macht in ihm weiter wuchs? Oder würde er fallen? Owen blickte sich um, als Jakob Ohnesorg endlich zur Ordnung rief und das Gemurmel verstummte.

»Ich schätze, das war genug Aufregung für heute«, sagte Jakob trocken. »Wir werden unsere Versammlung in den nächsten Tagen über die üblichen Verbindungen fortsetzen. Wir werden uns wieder treffen, wenn wir konkretere Dinge zu besprechen haben. Außer natürlich, daß irgend jemand noch etwas Wichtiges zur Sprache bringen möchte, das wir bisher übersehen haben und mit dem wir uns unbedingt noch auseinandersetzen müssen…«

»Allerdings!« unterbrach eine tiefe, autoritäre Stimme mitten in der Menge, und einmal mehr wichen die Leute zurück, als eine große, gebieterische Gestalt vortrat und zum Podium ging.

Der Mann war einen Kopf größer als jeder andere in der Versammlung, von muskulöser Statur und auf diabolische Weise schön. Sein langes dunkles Haar fiel bis zu den Schultern herab, und er trug seinen silbernen Kampfanzug mit goldenen Besätzen, als wäre er darin geboren worden. Der Mann strahlte Stärke und Zuversicht aus, und Klugheit und Leidenschaft waren deutlich in seinem atemberaubenden Gesicht zu erkennen.

Er bewegte sich mit der Anmut eines perfekten Kriegers, und sein Charisma strahlte heller als die Beleuchtung an der Decke.

Owen mißtraute ihm vom ersten Augenblick an. Niemand hatte das Recht, so phantastisch auszusehen.

»Und wer, zur Hölle, seid Ihr?« fragte Owen, ohne auf seinen unfreundlichen Tonfall zu achten.

»Ich bin Jakob Ohnesorg«, sagte der Neuankömmling. »Der echte Jakob Ohnesorg.«

Ohrenbetäubendes Geschnatter erhob sich, als alle auf einmal zu sprechen begannen. Ohnesorgs Kiefer fiel herab, und einen Augenblick lang sah er ganz wie ein alter Mann aus, der einen Schock zuviel erlebt hatte. Er riß sich rasch wieder zusammen, doch eine Menge Leute hatten seine Reaktion bereits bemerkt.

Ruby Reise trat schützend vor Jakob. Sein alter Freund Alexander Sturm blieb wie angewurzelt stehen. Er war offensichtlich starr vor Staunen. Dann stand der Neuankömmling vor seinem Namensvetter, die Arme vor der mächtigen Brust verschränkt, der Blick fest und herausfordernd. Owen und Hazel sahen sich an, aber keiner von beiden wußte, was er zu der neuesten Entwicklung sagen sollte. Ruby Reise funkelte den Neuen an, die rechte Hand ganz instinktiv auf dem Griff des Disruptors an ihrer Hüfte.

»Du kannst unmöglich Jakob sein«, sagte sie tonlos. »Du bist nicht annähernd alt genug.«

»Ich habe mehrere schwere Regenerationen hinter mir«, erwiderte der junge Jakob Ohnesorg. »Das ist auch der Grund, warum man mich so lange nicht mehr gesehen hat. Das Imperium hätte mich beinahe geschafft. Aber jetzt bin ich zurück, und ich bin besser als je zuvor. Ich bin gekommen, um die neue Rebellion anzuführen.« Er lächelte Sturm an, der noch immer wie betäubt dastand und ungläubig blinzelte. »Schön, dich wiederzusehen, Alex. Ist schon eine ganze Weile her, daß wir zusammen bei Eisfels gekämpft haben.«

Sturm bemerkte, daß sein Mund weit offenstand, und schloß ihn mit einem schnappenden Geräusch. »Du siehst genauso aus wie er«, sagte er langsam. »Jünger, aber…«

»Nun?« fragte Finlay Feldglöck. »Ist er der echte Jakob Ohnesorg, oder ist er es nicht?«

»Ich weiß es nicht!« antwortete Sturm. »Ich weiß nicht, was ich davon halten soll.« Er blickte zu dem alten Ohnesorg neben sich. »Du siehst ebenfalls aus wie Jakob Ohnesorg. Älter, aber… ich weiß es nicht!«

»Ich schon«, sagte Ruby Reise. »Ich habe neben dem echten Jakob Ohnesorg gekämpft, und er steht hier an meiner Seite.

Jeder, der ein Problem damit hat, soll vortreten, damit ich das Maß für seinen Sarg nehmen kann.« Die Kopfgeldjägerin funkelte den jungen Ohnesorg wütend an, doch er lächelte gewinnend zurück.

»Loyalität! Wie ich das an einem Kämpfer bewundere!«

»Entschuldigt bitte, wenn ich mich einmische«, sagte Owen, ohne seine Stimme zu senken. »Aber kommt es eigentlich niemandem der Anwesenden eigenartig vor, daß dieser vollkommene Krieger in seiner glänzenden Rüstung genau zum rechten Zeitpunkt aus dem Nichts auftaucht und behauptet, Jakob Ohnesorg zu sein? Ich denke, er ist ein Betrüger. Bestenfalls.

Schlimmstenfalls ist er ein Spitzel, der uns uneinig machen soll. Ich sage, wir zeigen ihm die Tür und treten ihm in den Arsch. Soweit es mich betrifft, befindet sich der echte Jakob Ohnesorg bereits unter uns, und wir benötigen keinen blenderischen Hochstapler. Habe ich recht, Jakob?«

»Ich weiß nicht«, antwortete der alte Jakob Ohnesorg. »Was, wenn er die Wahrheit sagt? Wenn er der echte Jakob Ohnesorg ist und ich das Duplikat? Er sieht viel echter aus als ich, und er klingt echter. Das Imperium hat mich für lange Zeit in den Fingern gehabt. Vielleicht wurde ich geklont, und ich bin der Klon. Das würde zumindest erklären, warum meine Erinnerungen so lückenhaft sind.«

»Das waren die Imperialen Hirntechs«, erklärte Ruby Reise.

»Die bringen jeden Verstand durcheinander. Alle wissen das.

Mir kommt es wahrscheinlicher vor, daß dieser Kerl der Klon ist, daß man ihn geschickt hat, um uns zu verwirren, genau wie der Todtsteltzer es vermutet.«

»Wenn er der Klon ist, dann macht er seine Arbeit jedenfalls verdammt gut«, sagte Hazel.

Der ältere Ohnesorg blickte zu Sturm. »Du sagst, wir wären zusammen auf Eisfels gewesen, aber ich kann mich nicht daran erinnern. Warst du während der Schlacht bei mir?«

»Ja«, erwiderte Sturm. »Ich verstehe einfach nicht, wie du so etwas vergessen kannst. Wir kämpften Seite an Seite, und beinahe wären wir Seite an Seite gestorben. Du wurdest gefangengenommen, und mir gelang die Flucht nur um Haaresbreite.

Ich habe dich seit damals nicht mehr gesehen. Und jetzt weiß ich nicht mehr, was ich von der Geschichte halten soll.«

»Wir benötigen einen Esper«, sagte Hazel. »Wir müssen die beiden Ohnesorgs vor einen Telepathen schleppen. Er wird schon herausfinden, wer lügt.«

»Das wird nicht funktionieren«, entgegnete Giles. »Sie könnten beide wirklich davon überzeugt sein, daß sie genau der sind, der sie zu sein behaupten. Die Imperialen Hirntechs bringen einen dazu, alles zu glauben. Das war bereits zu meiner Zeit so. Nein, wir benötigen einen Gentest. Nur damit können wir herausfinden, wer der echte Ohnesorg ist.«

»Kein Problem«, sagte der junge Jakob Ohnesorg. »Ich bin auf dem Weg zur Wolflingswelt, um mich mit Euch zu treffen.

Dann könnt Ihr gerne ein paar Gewebeproben haben. Ich werde schon bald da sein. Und dann werde ich Euch in eine Rebellion führen, die endlich die Eiserne Hexe von ihrem Thron stoßen wird.«

Die Menge brach in begeisterten Applaus aus. Viele jubelten dem jungen Ohnesorg zu. Es war ganz offensichtlich, daß sie es viel einfacher fanden, dem jungen, charismatischen Helden zu folgen anstatt dem alten, hageren, heruntergekommenen Mann, der zuvor den berühmten Namen für sich in Anspruch genommen hatte. Owen konnte das gut verstehen, obwohl er den Gedanken an den Grund dafür haßte. Er hatte Ohnesorg auf Nebelwelt kennengelernt, und er hatte ihm anfangs auch nicht glauben wollen. Der Todtsteltzer hatte ebenfalls nach dem Helden aus der Legende gesucht. Nach jemandem wie dem jüngeren Mann, dessen Hologramm jetzt vor ihm stand.

»Ich werde bald bei Euch sein«, wiederholte der junge Ohnesorg, nachdem der Applaus sich endlich gelegt hatte. »Und dann wird es an Euch liegen, zu entscheiden, wer von uns beiden der echte Ohnesorg ist und wie Ihr mich in der bevorstehenden Rebellion am besten verwendet. Die Zeit der Helden ist gekommen, meine Freunde. Zeit für Männer mit gutem Willen und Ehre, Zeit, vereint gegen das Böse vorzugehen, das wir nicht länger dulden dürfen!«

Er mußte erneut eine Pause einlegen, als weiterer Applaus aufbrandete. Hochrufe wurden laut. Der junge Ohnesorg lächelte, verbeugte sich, und dann verschwand sein Hologramm.

Rasch erstarb auch der Applaus, und Stille fiel über die Versammlung, als sich einer nach dem anderen umwandte und den alten Jakob Ohnesorg musterte. Der alte Mann biß sich auf die Unterlippe und senkte den Blick. Ruby stieß ihm den Ellbogen in die Rippen.

»Sag schon was!«

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll«, entgegnete Jakob leise, ohne aufzublicken. »Ich weiß nicht mehr, wer ich bin. Ich bin müde. Ich denke, ich werde mich für eine Weile hinlegen.«

Und mit diesen Worten trat er vom Podium und verließ mit schleppenden Schritten die Halle. Niemand hob eine Hand, um ihn aufzuhalten. Nicht einmal Owen.

Die anschließende Diskussion war hitzig und wirr, doch es konnte keinen Zweifel geben, daß das Auftauchen des jüngeren Ohnesorg die Menge stärker aufgerüttelt hatte, als der alte es jemals vermocht hätte. Sie hatten jemanden gebraucht, der ihren Enthusiasmus und ihr Engagement wachrüttelte, und jetzt waren sie zum Kampf bereit. Giles, Owen und Hazel leiteten das Treffen, so gut sie konnten, aber soweit es die drei anging, besaß keiner von ihnen genügend Autorität, um bindende Entscheidungen zu treffen. Jakob Ohnesorgs Name hatte die Menschen zu der Versammlung in der Todtsteltzer-Fluchtburg geführt, und sie waren nicht bereit, sich von jemand anderem führen zu lassen. Am Ende übernahmen Alexander Sturm und die beiden Stevie Blues als Repräsentanten der Untergrundbewegung von Golgatha den Vorsitz. Sie hatten sich seit vielen Jahren auf eine Rebellion vorbereitet, die das gesamte Imperium überziehen sollte, doch ihnen fehlten die finanziellen Mittel und die Gefolgsleute, um ihre Pläne in die Tat umzusetzen.

Schließlich beruhigte sich alles ein wenig, und ein paar Entscheidungen wurden zur Abstimmung gebracht. Jedermann wußte, daß die Rebellen in einem offenen Krieg gegen die Streitkräfte Löwensteins unweigerlich untergehen würden. Sie besaßen weder genug Leute noch die Disziplin und die Ressourcen der Imperialen Armeen. Statt dessen schlug der Untergrund von Golgatha vor, auf jedem Planeten des Imperiums gleichzeitig Aufstände zu organisieren, zusammen mit Sabotageaktionen und zivilen Unruhen, um die Imperialen Streitkräfte so weit auseinanderzureißen, daß sie in individuellen Auseinandersetzungen und Schlachten bekämpft und besiegt werden konnten.

Allerdings waren vier Planeten von elementarer Bedeutung.

Wer immer die Kontrolle über diese Planeten besaß, würde am Ende gewinnen. Erst wenn das Schicksal dieser Planeten besiegelt war, würde die Rebellion in die letzte Phase eintreten und Golgatha selbst und den Imperialen Palast angreifen können. Wer Golgatha beherrschte, der beherrschte das Imperium.

Die vier Planeten waren Technos III, wo der Wolf-Clan die Hyperraumantriebe konstruierte, Nebelwelt, der Planet der Rebellen, Shannons Welt, der Vergnügungsplanet, und Virimonde, verantwortlich für Nahrungsmittelproduktion und Logistik im gesamten Imperium. Beinahe einstimmig wurde beschlossen, daß Owen und Hazel nach Nebelwelt zurückkehren sollten, wo sie sich bereits auskannten und ihre Kontakte besaßen.

»Oh, großartig«, sagte Owen. »Als ich das letzte Mal dort war, hatte ich alle Mühe, am Leben zu bleiben, und mich hält man für einen Experten?«

»Wenn du auf Nebelwelt am Leben geblieben bist, dann qualifiziert dich das als Experten«, erwiderte Hazel. »Und ich kenne einige Leute, die sich als nützlich erweisen könnten. Das zeichnet uns gegenüber jedem anderen der hier Versammelten aus. Kopf hoch, Kumpel. Vielleicht läuft es diesmal ja gar nicht so schlecht.«

»Es könnte gar nicht schlechter laufen«, widersprach Owen.

»Darauf würde ich an deiner Stelle kein Geld setzen«, meinte Ruby Reise.

»Ich werde in einer Urne zurückkehren«, brummte Owen.

»Ich weiß es ganz genau. Nebelwelt ist der einzige Planet, den ich kenne, gegen den der Imperiale Hof langweilig und zurückhaltend wirkt. Nebelwelt ist keine Zivilisation, sondern Evolution bei der Arbeit. Wenn es auf Nebelwelt auch nur eine Spur gewalttätiger zuginge, könnten sie den Anhängern der Arenaspiele Saisonkarten verkaufen. Es wäre jedenfalls ein Straßenfeger, wenn man es auf Holo übertragen würde. Auf Nebelwelt gibt es mehr Sex und Gewalt als in jedem durchschnittlichen Holofilm. Vielleicht sollten wir verhandeln, um die Rechte zur Übertragung zu erwerben…«

»Owen«, unterbrach ihn Hazel, »du redest Unsinn. Wenn wir den Dschungel von Shandrakor überlebt haben, dann werden wir auch Nebelwelt überleben.«

»Es wird ein böses Ende nehmen«, orakelte Owen.

Der Todtsteltzer bemerkte, daß die Leute ihn anstarrten, und leise vor sich hin murmelnd verstummte er. Die Versammlung wechselte das Thema, doch Hazel hörte nicht mehr länger zu.

Hinter einer unbeweglichen Fassade erschauerte sie innerlich.

Wenn sie die Wolflingswelt verlassen mußte, bedeutete das auch, daß sie ihre Quelle für Wampyrblut hinter sich ließ. Sie konnte ihre Vorräte vor der Abreise natürlich aufstocken, und sie war sicher, daß sich auf Nebelwelt eine neue Quelle finden lassen würde (auf Nebelwelt fand man alles), doch es vergrößerte die Gefahr, daß man hinter ihr Geheimnis kommen würde. Hazel war es egal, was der Rebellenrat von ihr hielt. Man hatte sie bereits verurteilt, nur weil sie früher eine Klonpascherin gewesen war. Doch Owen wäre so schrecklich enttäuscht von ihr. Er würde nicht wütend reagieren, damit hätte sie umgehen können, aber er würde sie mit diesem unendlich traurigen, niedergeschlagenen Blick ansehen, und das konnte sie nicht ertragen. Aus einem Grund, den sie nicht kannte und über den sie nicht nachdenken wollte, verabscheute Hazel den Gedanken, Owen zu enttäuschen. Er durfte es niemals erfahren.

Hazel verschränkte die Arme vor der Brust und preßte die Hände an den Leib. Sie konnte das Gewicht der Blutampulle in ihrer Tasche spüren. Ihr Verlangen wuchs bereits wieder, doch sie kämpfte dagegen an. Hazel hatte noch immer alles unter Kontrolle, im Augenblick jedenfalls. Und vielleicht… vielleicht konnte sie den Abstecher nach Nebelwelt dazu benutzen, einmal mehr von ihrer Blutsucht loszukommen. Sie wäre an einem vertrauten Ort, bei alten Freunden. Der Druck wäre nicht so stark. Hazel D’Ark konnte es schaffen. Sie war stärker als die Droge. Und während sie all das bedachte, preßte sie die Hände immer fester an ihre Seiten, um das Zittern zu unterbinden, das ihr Verlangen nach dem Inhalt der Tasche hervorrief, Hazel zwang sich dazu, der Diskussion zu folgen, und stellte fest, daß man den älteren Jakob Ohnesorg zusammen mit Ruby Reise und Alexander Sturm bestimmt hatte, um als Vertreter der Rebellion nach Technos III zu gehen. Eine Menge Leute Waren sich nicht sicher wegen Jakob Ohnesorgs Identität; doch andererseits wollte ihn auch noch niemand hinauswerfen – also schien es das Beste zu sein, ihn nach Technos III zu entsenden, wo er sich nützlich machen konnte. Der Planet war eine Fabrikwelt, und das bereits seit vielen Generationen. Der größte Teil der Oberfläche war unter einer Schicht stetig wachsender, kilometerlanger Fertigungsstraßen verschwunden. Die Luft war so dreckig, daß man sie schneiden konnte, und die eingeborene Ökologie war bereits vor langer Zeit vollständig ausgestorben.

Nicht, daß das jemanden gekümmert hätte. Nichts wirklich Wichtiges war verlorengegangen. Die Fabriken arbeiteten weiter, als wäre nichts geschehen, und die Produktion stieg sogar an, nachdem man sich keine Gedanken mehr um schädliche Auswirkungen auf die Umwelt machen mußte.

In jenen Tagen gehörte praktisch der gesamte Planet dem Wolf-Clan, und man produzierte beinahe ausschließlich den neuen Hyperraumantrieb. Es war ein langwieriges, kompliziertes Verfahren, das praktisch jede Ressource des Planeten erforderte, aber da die Wolfs die Rückendeckung der Imperatorin besaßen, wagte niemand, sich zu beschweren. Oder wenigstens niemand, dessen Stimme Gewicht besessen hätte. Die Arbeiter waren zum größten Teil Klone und Zwangs verpflichtete, die teilweise uralte Familienschulden abarbeiteten. Wenn man die gegenwärtigen Zinsen auf alte Kredite bedachte, dann konnte ein Mensch geboren werden und sein ganzes Leben arbeiten, ohne an der Summe der Schulden auch nur das Geringste zu ändern. Und deshalb war es auch nicht sonderlich überraschend, daß sich ein kleiner, aber blühender Untergrund aus Rebellen und Unzufriedenen gebildet hatte, die eine unsichere Existenz in den weggeworfenen Überresten von Hochtechnologie und Laborexperimenten fristeten, welche die riesigen Industriewüsten des Planeten ausfüllten.

Die Rebellen von Technos III waren brutale, leidenschaftliche Kämpfer, und das mußten sie auch sein. Solange der Wolf-Clan die Dinge unter Kontrolle hatte, gab es für sie keine Möglichkeit, Technos III zu verlassen.

In letzter Zeit waren die Dinge auf Technos III so aus dem Ruder geraten, daß Valentin Wolf sich gezwungen gesehen hatte, Löwenstein um Hilfe zu bitten, damit die Produktion der neuen Antriebe ungestört fortgeführt werden konnte. Die Imperatorin hatte wieder einmal ihren Sinn für Humor bewiesen, als sie auf Valentins Anfrage hin fünf Kompanien Kirchentruppen zusammen mit einigen ausgewählten Jesuitenkommandos unter dem Befehl von Kardinal James Kassar persönlich entsandt hatte. Kassar und Valentin kamen nicht miteinander zurecht.

Sie konnten sich nicht ausstehen. Valentin hatte die Gelegenheit genutzt, sich noch weiter in den Hintergrund zu begeben.

Er hatte Stephanie und Daniel freie Hand bei der Leitung der Produktionsanlagen gelassen. Im Augenblick war die Kirche dabei, die lokale Untergrundbewegung mit religiösem Eifer zu bekämpfen – und zu verlieren. Kassar war außer sich vor Wut, nicht zuletzt deswegen, weil Löwenstein sich weigerte, ihm Verstärkungen zukommen zu lassen. Alle Probleme auf Technos III waren Kassars Probleme, und er allein trug die Verantwortung.

Ohnesorg, Ruby Reise und Sturm würden unbemerkt auf Technos III landen, mit den Rebellen in Verbindung treten und sie zum Sieg über die Streitkräfte der Kirche von Christus dem Krieger führen. Man hoffte, auf diese Weise die Untergrundbewegung dazu zu bringen, daß sie sich der allgemeinen Rebellion anschloß und den Hyperraumantrieb für den bevorstehenden Krieg produzierte. Niemand erwähnte es, doch alle wußten, daß es eine gewaltige Herausforderung an den alten Jakob Ohnesorg bedeutete. Entweder, er hatte Erfolg, und in diesem Fall war er mit großer Wahrscheinlichkeit der echte Jakob Ohnesorg, oder er versagte – was dann keinen sonderlich großen Verlust bedeutete. Man konnte jederzeit jemand anderen entsenden, der die Rebellen anführte.

Evangeline Shreck, Finlay Feldglöck, Giles Todtsteltzer und der Wolfling sollten nach Shannons Welt gehen. Der berühmteste und luxuriöseste Vergnügungsplanet im gesamten Imperium. Vor drei Jahren war etwas Schreckliches auf Shannons Welt geschehen. Niemand wußte etwas Genaues, doch die wenigen Menschen, die tapfer genug gewesen waren, um nachzusehen, waren nie zurückgekehrt. Die Imperatorin hatte eine ganze Kompanie von Marineinfanteristen entsandt, und auch sie war spurlos verschwunden. Seither stand Shannons Welt unter Quarantäne, sowohl um zu verhindern, daß irgend etwas den Planeten verlassen konnte, als auch, um alle möglichen Dummköpfe daran zu hindern, auf eigene Faust nachzusehen, was dort unten los war. Die verschiedenen Eigentümer stritten noch immer darüber, wer welchen Anteil an den enormen Kosten für die notwendige Expeditionsarmee tragen sollte, die nötig war, um eine Antwort auf die brennenden Fragen zu finden.

Nur ein einziger Mann war lebend von Shannons Welt zurückgekehrt. Halb tot, halb wahnsinnig hatte er nur ein paar Tage überlebt, hauptsächlich, weil er nicht mehr hatte leben wollen. Er hatte Shannons Welt den neuen Namen Haceldama gegeben, Feld des Blutes. Anscheinend tobte unten auf der Oberfläche des Vergnügungsplaneten ein erbarmungsloser Krieg, obwohl niemand eine Vorstellung davon besaß, wer die Parteien waren.

»Und dort wollt Ihr uns hinschicken?« fragte Finlay Feldglöck ungläubig. »Wer, zum Teufel, hat Euch gesagt, daß wir Selbstmordmissionen annehmen? Und was macht dieses Höllenloch überhaupt so verdammt wichtig?«

»Vincent Harker«, erwiderte Alexander Sturm schlicht. »Einer der größten Strategen unserer Zeit. Er besitzt Kenntnisse über die gesamten Verteilungsprozesse und Nachschublinien des Imperiums und Zugang zu allen Plänen für den Fall eines Rebellenangriffs. Das sind lebenswichtige Informationen, und wir benötigen sie. Harker ist normalerweise so gut bewacht, daß wir nicht die Spur einer Chance hätten, an ihn heranzukommen. Aber vor ziemlich genau zwölf Stunden wurde Harkers Schiff von einem Piraten angegriffen. Wir haben nichts damit zu schaffen. Die beiden Schiffe brachten es fertig, sich gegenseitig zu zerstören, doch Harker gelang die Flucht in einer Rettungskapsel. Er landete auf Shannons Welt. Wir müssen ihn finden, bevor das Imperium ihn rettet.

Wir besitzen drei Vorteile. Erstens sind seither nur zwölf Stunden vergangen, und wir haben eine gute Chance, ihn zu finden, bevor die Truppen, die Löwenstein schließlich entsenden wird, überhaupt ankommen. Zweitens war Harkers Rettungskapsel mit einer Signalboje ausgerüstet, und sie sollte eigentlich noch immer senden…, obwohl das niemand mit Bestimmtheit sagen kann, bevor er nicht auf der Oberfläche des Planeten steht. Und drittens: Was auch immer auf Shannons Welt vorgeht, niemand ist besser geeignet als Ihr, um dort zu überleben. Niemand sonst hätte größere Chancen, unversehrt zurückzukehren.«

»Na und?« erwiderte Finlay. »Ihr schickt uns zu einem Planeten, von dem nur ein einziger Mann lebend zurückgekehrt ist, und der ist auch noch wahnsinnig geworden und kurze Zeit später gestorben?«

»Genau. Ihr habt es erfaßt«, antwortete Sturm. »Aber wir dürfen diese einzigartige Gelegenheit nicht ungenutzt verstreichen lassen. Wir müssen Harker in unsere Hände bekommen.

Betrachtet es als Herausforderung.«

Finlay bedachte Sturm mit einem harten Blick. »Betrachtet es doch selbst als Herausforderung. Ich werde nicht nach Shannons Welt gehen.«

»Doch, das wirst du«, mischte sich Evangeline Shreck ein.

Finlay wandte den Kopf und funkelte seine Geliebte an.

»Nenn mir einen einzigen guten Grund«, verlangte er. »Zur Hölle, nenn mir einen schlechten Grund.«

»Ich werde gehen«, sagte Evangeline schlicht. » Haceldama, Feld des Blutes. Das klingt romantisch, findest du nicht?«

»Du hast eine eigenartige Vorstellung von Romantik«, entgegnete Finlay.

»Natürlich«, gab Evangeline bereitwillig zu. »Ich habe mich schließlich auch in dich verliebt, oder nicht?«

»An Eurer Stelle würde ich jetzt aufgeben«, sagte Giles zu Finlay. »Vertraut mir, Ihr habt keine Chance zu gewinnen.«

Finlay bedachte den ursprünglichen Todtsteltzer mit einem vernichtenden Blick. »Für den unwahrscheinlichen Fall, daß ich lebend von diesem Abenteuer zurückkehre, sollten sich gewisse Leute in der Zwischenzeit lieber eine mächtig große Belohnung ausgedacht haben.«

»Mein strahlender Held!« rief Evangeline.

Nach dieser kurzen Unterbrechung wurden David Todtsteltzer und Kit Sommer-Eiland bestimmt, um Virimonde unter Kontrolle zu halten und für die Zwecke der Rebellion umzufunktionieren. Die Versammlung endete, und alle gingen ihrer Wege. Nur die Geschichte sollte später bemerken, daß genau in diesem Augenblick die Große Rebellion endgültig ihren Anfang genommen hatte…

In der großen Kombüse der Fluchtburg hatten sich Owen, Hazel, der Wolfling, Jakob, Ruby und Giles um einen Tisch versammelt und entspannten sich nach der anstrengenden Ratsversammlung bei ein paar Flaschen wirklich ausgesprochen guten Weins und einer stärkenden Mahlzeit der stets gleichen Proteinwürfel. Giles wurde nicht müde zu versichern, daß er die Nahrungsmittelautomaten reparieren würde, doch irgendwie war er immer zu sehr mit anderen Dingen beschäftigt. In Owen regte sich allmählich der Verdacht, daß sein Vorfahr das Handbuch für die Maschinen verloren hatte und es jetzt nicht zugeben wollte. Alexander Sturm und die beiden Stevie Blues hatten einen kurzen Blick auf das angebotene Essen geworfen.

Dann war ihnen überraschend eingefallen, daß sie dringend ihre Berichte für die Untergrundbewegung von Golgatha fertigstellen und sich deshalb für eine Zeit zurückziehen mußten.

Owen war sicher, daß sie irgendwo ihr eigenes Essen versteckt hatten.

Der Todtsteltzer biß entschlossen in seinen zweiten Würfel.

Owen gab die Hoffnung nicht auf, daß er sich früher oder später an das Zeug gewöhnen würde, aber es schmeckte jeden Tag aufs neue ekelhaft. Nur reine Willenskraft ließ seinen Kehlkopf eine Schluckbewegung machen, und Owen beeilte sich, den Mund mit einem großen Schluck Wein zu spülen. Kein Wunder, daß er nach jeder Mahlzeit halb betrunken war. Er fragte sich allmählich, ob es nicht vielleicht besser wäre, wenn er sich bereits vor dem Essen betrank, um nicht so viel davon schmecken zu müssen. Owen seufzte schwer und schob den Rest des Würfels von sich. Er hatte sowieso geplant, demnächst eine Diät zu machen.

»Sei nicht traurig«, versuchte Hazel ihn zu trösten. »Auf Nebelwelt gibt es ein paar wirklich hervorragende Restaurants.«

»Hoffentlich«, erwiderte Owen.

»Ich will einen Gentest«, meldete sich Jakob Ohnesorg unvermittelt zu Wort. Alle fuhren herum und blickten den alten Mann fragend an. Er errötete ein wenig. »Ich meine, irgendwo in dieser riesigen Burg muß doch die nötige Ausrüstung für einen Gentest auf zutreiben sein!«

»Ich denke schon«, sagte Giles. »Oder zumindest etwas, mit dem ich einen Gentest improvisieren kann. Aber das ist nicht notwendig. Wir alle wissen, daß Ihr der echte Jakob Ohnesorg seid. Wir stehen miteinander in geistiger Verbindung, seit wir im Labyrinth des Wahnsinns waren.«

»Das reicht mir nicht«, beharrte Jakob Ohnesorg. »Es beweist doch nur, daß ich davon überzeugt bin, der echte zu sein.

Aber ich könnte mich irren. Wer weiß schon, was die Imperialen Hirntechs mit mir angestellt haben, während ich ihr Gefangener war?«

»Du mußt dich keinem Test unterziehen, um uns zu beweisen, wer du bist«, entgegnete Ruby.

»Zur Hölle mit Euch!« fuhr Ohnesorg sie an. »Ich will den verdammten Test, damit ich selbst weiß, wer ich bin! Ich weiß es nämlich nicht mehr! Und Ihr habt die Gesichter in der Versammlungshalle gesehen. Sie haben erwartet, eine Legende anzutreffen, und fanden statt dessen einen alten Mann mit wirren und lückenhaften Erinnerungen.«

»Hörst du wohl endlich mit diesem Unsinn von wegen alter Mann auf?« herrschte Ruby Reise Jakob an. »Du bist erst siebenundvierzig. Das hast du mir selbst gesagt.«

»Aber ich habe in den wenigen Jahren so viel erlebt«, widersprach Jakob. »Wenigstens glaube ich das. Ich traue meinen eigenen Erinnerungen nicht mehr.«

»Ich kann den Test vorbereiten, wenn Ihr darauf besteht«, erklärte Giles. »Aber es dauert eine Zeit, bis ich die Ausrüstung zusammengebaut habe. Es würde bedeuten, daß sich Eure Abreise nach Technos III um zwei, vielleicht sogar drei Tage verzögert.«

Owen runzelte die Stirn. »Ich denke nicht, daß wir so lange warten können. Wir arbeiten nach einem Plan, vergeßt das nicht.«

»Der Test kann jedenfalls warten«, sagte Ruby Reise entschieden. »Ich weiß genau, wer du bist, selbst wenn du es nicht weißt. Auf uns warten Aufgaben, und die gehen in jedem Fall vor.«

Ohnesorg blickte noch immer nachdenklich drein. Schließlich zuckte er die Schultern und nickte. Alle saßen schweigend an dem großen runden Tisch, sahen sich an und anschließend weg. Bald schon würden sie sich aufteilen müssen und zu verschiedenen Missionen aufbrechen, und vielleicht kehrte keiner von ihnen lebend zurück. Niemand wußte so recht, was er sagen sollte.

»Wir werden trotzdem noch miteinander in Verbindung stehen«, sagte Giles schließlich. »Wo auch immer wir uns aufhalten. Ich glaube nicht, daß Entfernung den geringsten Unterschied macht.«

»Aber es könnte sein«, erwiderte Hazel. »Das alles ist viel zu neu für uns. Niemand hat je so eng mit jemand anderem in Verbindung gestanden wie wir untereinander. Zur Hölle, es hat nie jemanden wie uns gegeben!«

»Ja«, sagte Owen gedehnt. »Und das ist es, was mir Sorgen macht. Man bekommt solche Kräfte nicht einfach geschenkt.

Man muß dafür bezahlen, wenn ich auch nicht weiß, wie oder mit was.«

»Das ist eine typisch menschliche Denkweise«, warf der Wolfling ein. »Und beschränkt dazu. Ihr seid nicht länger menschlich, Owen. Warum solltet Ihr also menschliche Grenzen beachten?«

»Aber es muß Grenzen geben«, erwiderte Giles. »Irgendwann stößt man immer an Grenzen. Mag schon sein, daß wir keine richtigen Menschen mehr sind, aber das heißt noch lange nicht, daß wir jetzt Götter sind.«

»Oh, ich hätte nichts dagegen«, sagte Ruby. »Braungebrannte junge Akolythen, die mir Gold und Juwelen als Tribut darbrächten. Ich könnte damit leben.«

»Es ist mehr als das«, widersprach Owen. »Die Verbindung zwischen uns ist nicht nur ein verbesserter Komm-Kanal. Wir verändern uns andauernd und kommen uns immer näher. Hat einer von Euch bemerkt, daß wir begonnen haben, auf die gleiche Art und Weise zu reden?«

»Ja«, sagte Hazel. »Wir alle reden viel ähnlicher als zu Beginn. Wir benutzen die gleichen Phrasen, teilen die gleichen Vorstellungen und entwickeln ähnliche Wege, wie wir die Dinge sehen.«

»Wenn Euch das alles aufgefallen ist…«, sagte Jakob Ohnesorg, »… warum habt Ihr dann bisher kein Wort darüber verloren?«

»Ich hatte gehofft, daß ich es allein wäre. Verdammt, es ist richtig unheimlich, wenn man sich die Sache überlegt. Und es ist nicht allein die Sprache. Wir teilen die gleichen Fähigkeiten, ohne sie lernen zu müssen. Selbst außergewöhnliche Talente wie zum Beispiel Owens Zorn.«

»Und andauernd sagt einer von Euch genau das, was ich gerade dachte«, fügte Owen hinzu. »Und ich spüre, wo Ihr seid und was Ihr gerade macht, ohne daß ich es irgendwoher wissen könnte. Werden wir zu einem Kollektivbewußtsein oder was?«

»Ich denke nicht«, antwortete Giles. »Wir sind noch immer fähig, Geheimnisse voreinander zu bewahren. Oder etwa nicht, Hazel?«

Ihr Herz drohte für einen Augenblick auszusetzen, doch sie ließ sich nichts anmerken. »Wovon redest du, Mann?«

»Vielleicht würdet Ihr uns freundlicherweise mitteilen, warum Ihr so viel Zeit in der Stadt der Hadenmänner verbringt?« fragte Giles.

»Das ist allein meine Angelegenheit«, erwiderte Hazel tonlos.

»Wir alle haben ein Recht auf unser Privatleben«, wurde sie von Owen unterstützt.

»Ich will es aber trotzdem wissen«, beharrte Giles.

»Sie hat Tobias Mond besucht. Reicht das?« erklärte Owen.

»Wenn sie es uns nicht sagen will, dann ist das ihr gutes Recht.

Nur weil wir uns so nahestehen, bedeutet das noch lange nicht, daß wir uns gegenseitig das Herz ausschütten müssen.«

»Aber uns bleibt vielleicht keine andere Wahl«, sagte Giles.

»wenn die Verbindung weiterhin stärker und intensiver wird.«

»Das klingt in meinen Ohren nach einem verdammt guten Grund, sich aufzuteilen und eine gewisse Entfernung voneinander einzuhalten«, bemerkte Ohnesorg. »Ich will niemandem zu nahe treten, aber ich will auch niemand anderen als mich selbst in meinem Kopf haben.«

»Richtig«, stimmte Hazel ihm zu. »Und außerdem denke ich nicht, daß die Menschheit bereit ist, eine Göttin wie Ruby zu ertragen.«

»Du hast eben keinen Ehrgeiz«, lamentierte Ruby.

»Die Tatsache bleibt, daß wir zusammen viel stärker sind als getrennt«, sagte Owen. »Erinnert Ihr Euch an den Schild, den wir gegen die Truppen von Kapitän Schwejksam errichtet haben? Sie konnten ihn mit nichts durchdringen, sosehr sie sich auch bemühten. Ich glaube nicht, daß einer von uns allein dazu imstande wäre. Gut möglich, daß es auch noch andere Dinge gibt, die wir zusammen fertigbringen. Und haben wir nicht die Verpflichtung gegenüber der Rebellion, daß wir so stark werden wie nur irgend möglich? Wir sind die geheimste Waffe der Rebellion, ein As, das tief im Ärmel steckt, und vielleicht sind wir das Zünglein an der Waage, das den Ausschlag über Sieg oder Niederlage gibt. Ist es nicht egoistisch von uns, wenn wir unsere Individualität über die Nöte und Bedürfnisse der Rebellion stellen?«

»Vielleicht ist es genau das, wofür wir kämpfen – jedermanns Recht auf Individualität«, hielt Ohnesorg dagegen. »Wir können die Menschheit nicht retten, indem wir unmenschlich werden. Die einzigen anderen Wesen, die lebend durch das Labyrinth des Wahnsinns gekommen sind, waren die Wissenschaftler, die am Ende die Hadenmänner erschufen. Wollen wir vielleicht etwas Ähnliches als unser Vermächtnis?«

»Er hat recht«, gestand Giles zögernd. »Wir alle tragen ein Monster in uns. Was, wenn unsere wachsende Macht diese Monster freisetzt? Wer weiß denn schon, was dann aus uns wird?«

Sie verstummten, und jeder hing für eine Weile schweigend seinen eigenen Gedanken nach. Owen überlegte, wie einfach es für ihn gewesen war, den Blutläufer zu töten, der sich irgendwo am anderen Ende des Imperiums im Obeahsystem befunden hatte. Schließlich seufzte Jakob Ohnesorg laut und beugte sich vor. »Das alles ist doch vollkommen unwichtig. Wir können einfach nicht zusammenbleiben. Man braucht uns auf drei verschiedenen Planeten, und das zur gleichen Zeit. Wir werden aufbrechen, sobald die Schiffe der Hadenmänner bereit sind.

Alles Weitere wird bis zu unserer Rückkehr warten müssen.

Gibt es sonst noch etwas, das wir vorher besprechen sollten?

Ich gebe unumwunden zu, daß mich der heutige Tag ziemlich geschafft hat. Irgendwo steht ein Bett mit einer bequemen Matratze und schwerer Wäsche, das laut meinen Namen ruft.«

»Eine Sache noch«, begann Owen zögernd. »Erinnert Ihr Euch an meine KI Ozymandius? Sie entpuppte sich als Imperialer Spion, und ich zerstörte sie mit Hilfe meiner neuen Fähigkeiten, bevor sie uns zerstören konnte. Nun… Ozymandius ist wieder da. Er spricht mit mir, aber es scheint, ich bin der einzige, der ihn hören kann. Manchmal habe ich direkt Angst, daß ich allmählich unter dem Druck wahnsinnig werde und mir das alles nur einbilde, aber es ist durchaus möglich, daß etwas Ernsthafteres dahintersteckt.«

»Davon hast du bisher kein Wort gesagt«, brummte Ruby Reise.

»Wahrscheinlich hatte er Angst, daß wir ihn für verrückt halten«, sagte Hazel. »Keine Sorge, Owen, wir halten dich nicht für verrückt. Jeder von uns weiß, was der Druck mit uns macht.«

»Außerdem«, ergänzte Ohnesorg, »hätten wir ganz sicher etwas durch unsere Verbindung gespürt, wenn Ihr verrückt geworden wärt.«

»Besitzt Ozymandius noch immer Kenntnis über die Kontrollworte, die er in deinen und Hazels Verstand eingepflanzt hat?« erkundigte sich Giles besorgt.

»Er sagt nein«, antwortete Owen. »Aber ich weiß nicht, ob er mich belügt oder nicht. Bisher hat er jedenfalls nicht versucht, die Worte zu benutzen.«

»Sprecht mit ihm«, sagte Ohnesorg. »Jetzt. Wir werden versuchen mitzuhören. Jeder soll seinen Komm-Kanal weit öffnen und gleichzeitig über die mentale Verbindung lauschen. Fangt an, Owen.«

»Also schön«, erwiderte Owen ohne rechtes Selbstbewußtsein. »Ozymandius, bist du da?«

»Natürlich bin ich da, Owen«, meldete sich die KI. »Wo sollte ich denn sonst sein? Du selbst hast mir befohlen, den Mund zu halten, erinnerst du dich? Wenn du mich fragst, ich bin ganz erstaunt, wie du ohne meine Hilfe über die letzte Zeit gekommen bist. Ich hätte dir jede Menge guter Ratschläge während der Versammlung geben können, nur als Beispiel… Aber ich schätze, du brauchst mich nicht mehr, mit all deinen neuen magischen Fähigkeiten. Ich meine, ich bin schließlich nur eine KI der Klasse Sieben, und ich besitze mehr Informationen, als du in deinem ganzen Leben verarbeiten kannst…«

»Halt die Klappe, Ozymandius«, befahl Owen und blickte die anderen der Reihe nach an. »Nun? Hat jemand die Unterhaltung gehört?«

»Kein Wort«, sagte Ohnesorg. Die anderen schüttelten die Köpfe. Ohnesorg blickte Owen nachdenklich an. »Glaubt Ihr, daß es wirklich Eure KI ist?«

»Nein«, erwiderte Owen. »Es kann nicht sein. Ich habe sie selbst zerstört, als wir im Labyrinth des Wahnsinns waren. Ich zerstörte ihr Bewußtsein vollständig, dank meiner neuen Fähigkeiten. Und ich habe gespürt, wie Ozymandius starb.«

»Aber wer ist es dann?« fragte Hazel.

»Woher soll ich das wissen?« entgegnete Owen.

»Könnte es sein, daß es sich um einen weiteren Nebeneffekt aus dem Labyrinth handelt?« warf der Wolfling ein. »Ich habe es Ewigkeiten studiert, ohne dem Rätsel auch nur einen einzigen Schritt näherzukommen oder es auch nur in Ansätzen zu verstehen.«

»Oh, wie tröstend«, sagte Ruby Reise. »Meint Ihr vielleicht, wir würden am Ende alle derartige Wahnvorstellungen entwickeln?«

»Wenn du nichts Gescheites zu sagen hast, dann halt gefälligst die Klappe«, wies Hazel ihre Freundin zurecht. »Kein Wunder, daß Owen mit niemandem von uns darüber sprechen wollte.«

»Ich muß gestehen, daß ich nicht die leiseste Ahnung habe, wie wir Euch helfen könnten, Owen«, gestand Ohnesorg. »Haltet uns trotzdem über alle neuen Entwicklungen auf dem laufenden. Das gilt für die anderen ebenso. Aber ich denke, wir sollten unsere Unterhaltung auf einen späteren Zeitpunkt vertagen, wenn wir von unseren Missionen zurückgekehrt sind. Sie haben in jedem Fall Vorrang. Ich schlage vor, daß Ihr ein paar Diagnosen an Euren Komm-Implantaten durchführt, bevor wir aufbrechen müssen, Owen, und seht nach, ob Ihr einen Fehler finden könnt. Hat sonst noch jemand Probleme, über die er gerne sprechen möchte?«

Alle blickten sich an. Hazel schwieg. Sie konnte den anderen nichts von ihrer Sucht erzählen. Sie würden sie nicht verstehen.

Es war ihr persönliches Problem, und sie mußte allein damit fertig werden. Hazel hatte es auch schon früher einmal geschafft, auf Nebelwelt, und dorthin würde sie zusammen mit Owen gehen. Das war ein Zeichen. Es mußte eines sein. Die Stille zog sich in die Länge, bis Ohnesorg schließlich seinen Stuhl zurückschob und sich erhob.

»Gute Nacht zusammen. Mein linker Fuß ist bereits eingeschlafen, und ich würde es ihm gerne so rasch wie möglich gleichtun. Schlaft Euch aus, so gut Ihr könnt, bevor wir aufbrechen. Ich habe den starken Verdacht, daß es eine ganze Weile dauern wird, bis wir wieder in einem richtigen Bett schlafen können.«

Jakob nickte den anderen zu, machte kehrt und verließ die Kombüse. Ruby Reise schnappte sich eine halbleere Flasche Wein und folgte ihm. Hazel nickte Owen zu und zog sich so rasch zurück, wie sie konnte, ohne daß es jemandem auffiel.

Sie wagte nicht, den Mund aufzumachen. Vielleicht hätte sie die Wahrheit gesagt. Wenn jemand sie verstand, dann war es Owen. Aber Hazel durfte das Risiko nicht eingehen, und so verließ sie schweigend die Kombüse, ohne noch einen Blick zurückzuwerfen, und marschierte allein in Richtung ihres Quartiers. Auch der Wolfling erhob sich und wünschte höflich eine gute Nacht. Giles und Owen saßen sich an dem großen runden Tisch allein gegenüber und blickten sich an.

»Es tut mir sehr leid, daß unsere Wege sich schon so rasch wieder trennen müssen, Vorfahre«, sagte Owen schließlich.

»Wir hatten kaum Gelegenheit, uns richtig kennenzulernen.«

»Ich weiß, daß du ein richtiger Todtsteltzer bist«, erwiderte Giles. »Und das ist alles, was zählt. Für einen Historiker bist du ein verdammt guter Kämpfer, mein Junge. Gibt es sonst noch etwas… über das du mit mir reden möchtest?«

»Nun«, begann Owen zögernd. »Ich… ich frage mich schon die ganze Zeit… Warum trägst du einen Zopf? Ich meine…

Schließlich ist es das Zeichen der Söldner.«

»Ja«, sagte Giles. »Das ist es. Das Imperium, an das ich geglaubt habe, existiert nicht mehr. Es ist nur noch eine Erinnerung. Der Imperator, dem zu dienen ich geschworen habe, ist seit Jahrhunderten tot. Die Dinge haben sich in der Zwischenzeit ganz anders entwickelt, als ich eigentlich gehofft hatte.

Aber sä ist das halt. Man hofft stets, daß die Zukunft besser sein wird und daß die Nachfahren ein leichteres Leben haben werden als man selbst…, aber ich konnte schon damals erkennen, wie das Imperium zu faulen begann. In den letzten neunhundert Jahren hat sich nichts geändert, außer zum Schlechteren. Wenigstens habe ich lange genug gelebt, um den Beginn eines neuen Anfangs zu sehen. Ich bin nicht mehr der Oberste Krieger. Das Amt wurde mir vor langer Zeit genommen… Ich bin jetzt ein Kämpfer für die Sache anderer Leute. Also ein Söldner, Owen. Nicht mehr, aber auch nicht weniger. Deswegen der Zopf. Ich hatte schon immer eine Schwäche für dramatische Gesten. Aber… bist du sicher, daß dir nichts mehr auf der Seele brennt, über das du mit mir reden möchtest, bevor wir aufbrechen, mein Junge?«

Owen rutschte unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her.

Seit er den Hohen Lord Dram getötet hatte, hatte Giles immer wieder versucht, für Owen eine Vatergestalt abzugeben, doch Owen wollte oder brauchte keinen Vater mehr. Er hatte noch immer genug Probleme, sich darüber klarzuwerden, was er von seinem leiblichen Vater halten sollte. Also grinsten sich die beiden Männer am Ende nur schweigend an, nickten abschließend und marschierten in verschiedenen Richtungen zu ihren Quartieren davon, um sich noch ein wenig auszuruhen, bevor ihre Missionen begannen.

Zwei Todtsteltzer, aneinandergefesselt durch Blut und Ehre, durch Schuld und vielleicht auch durch ein wenig Sympathie.

Helden der bevorstehenden Rebellion. Keiner konnte wissen, zu welchem dunklen Ende die Vorsehung sie führen würde.




KAPITEL VI 

STIMMEN IM DUNKEL 


Draußen am Abgrund war alles anders. Das Raumschiff Unerschrocken jagte durch die ewige Dunkelheit, ein einzelner silberner Funke vor der unendlichen Nacht. Kapitän Johan Schwejksam saß in seinem Kommandantensessel auf der Brücke der Unerschrocken und starrte finster auf den großen Bildschirm an der Stirnseite der Zentrale. Nicht, daß es dort viel zu sehen gegeben hätte. Sein neuer Auftrag hatte ihn hergeführt, an den Rand des Abgrunds, wo die Normalität von Sonnen, Planeten und Leben der endlosen leeren Finsternis der Dunkelwüste wich, in der es weder Licht noch Leben gab. Mit Ausnahme der Wolflingswelt, in deren unergründlichen Tiefen eine Armee von wiedererwachten Hadenmännern wartete und die Anfänge einer neuen Rebellion gegen das Imperium.

Schwejksam preßte die Lippen aufeinander. Sein Mund war nur noch ein blutleerer Strich. Er war als Verlierer von dieser Welt verjagt worden, hatte sich als Versager und in Ungnade vor der Eisernen Hexe verantworten müssen – und doch; Schwejksam verspürte keinerlei Drang, zur Wolflingswelt zurückzukehren und Rache zu nehmen. Unnatürliche Mächte hatten sich in den düsteren Kavernen unter der Oberfläche des Planeten festgesetzt, Mächte und Erscheinungen, die weit über den Verstand eines Menschen hinausgingen. Mächte, die ihn berührt und befleckt hatten. Die Wolflingswelt war ein gefährlicher Ort, und Schwejksam war fest entschlossen, auf gar keinen Fall ohne die Rückendeckung mindestens einer ganzen Imperialen Armee dorthin zurückzukehren. Besser noch der gesamten Imperialen Flotte. Er kannte den Unterschied zwischen Mut und Lebensmüdigkeit nur allzugut. Die Rebellion, die im Innern der Wolflingswelt Gestalt annahm, mußte niedergeschlagen und erstickt werden; das war von größter Wichtigkeit – aber solange er die Eiserne Hexe nicht davon überzeugen konnte, würde Schwejksam einen ausreichenden Sicherheitsabstand zwischen sich und dem einzigen Planeten in der gesamten Dunkelwüste einhalten, auf dem Leben existierte.

Schwejksam seufzte, nicht zum ersten Mal, und verlagerte das Gewicht in seinem Sessel. Seit zehn Stunden befand er sich jetzt auf der Brücke, weit über das Ende seiner Wache hinaus, doch es hatte keinen Sinn, wenn er jetzt in sein Quartier zurückkehrte. Er konnte nicht abschalten, und er konnte nicht schlafen. Zu viele Dinge waren in letzter Zeit geschehen. Beunruhigende Dinge. Seine Mission war ihm geradlinig und einfach erschienen, als Löwenstein ihm den Befehl erteilt hatte: Patrouillieren entlang aller Planeten des Imperiums, auf denen in der Mehrzahl nichtmenschliche, intelligente Rassen lebten, und sicherstellen, daß sie sich nicht mit den Fremden von außerhalb des Imperiums oder mit den Rebellen verbündeten.

Auf der einen Seite sollte Schwejksam Versprechungen machen und bessere Unterstützung zusichern, auf der anderen Seite mit schweren Repressalien drohen, falls sich eine Welt als ungehorsam gegenüber dem Willen der Imperatorin erwies.

Zuckerbrot und Peitsche. Bei Menschen versagte die Methode nie. Aber die wenigen fremden Zivilisationen, die ihre Eingliederung ins menschliche Imperium halbwegs überlebt hatten, waren alles andere als menschlich.

Hier draußen am Abgrund war es still. Weit weg vom Zentrum des Imperiums. Weit weg von allem Verkehr und von bewohnten Planeten. Die Unerschrocken glitt mutterseelenallein durchs All, und manchmal erschien ihrem Kapitän und ihrer Mannschaft die Einsamkeit beinahe unerträglich. Die Hälfte von Schwejksams Leuten nahm Beruhigungsmittel oder betäubte sich mit illegalem Alkohol. Schwejksam drückte ein Auge zu. Sie brauchten alle ein kleines Extra, um die Eiseskälte der endlosen Nacht zu überstehen. Alle, mit Ausnahme von Frost. Sie stand lässig neben Schwejksams Kommandantensitz, so ruhig und gelassen wie immer. Frost hatte für einige Zeit schweigend den Schirm betrachtet. Sie mußte Schwejksam nicht erst erzählen, daß sie ungeduldig auf das Ende der ewigen Monotonie wartete. Frost gehörte zu den Menschen, die ständig etwas tun mußten, und die langen Wochen des Wartens hier draußen am Abgrund waren auch für sie hart. Zwischen den einzelnen Planeten lagen weite Entfernungen, und selbst mit dem neuen Hyperraumantrieb dauerte es noch sehr lange, um sie zu überbrücken. Frost langweilte sich tödlich. Insgeheim dachte Schwejksam, daß er mit der Langeweile ganz gut leben konnte. Nur noch ein paar Planeten, und ihre Mission wäre offiziell abgeschlossen – obwohl sich erst noch zeigen mußte, ob man ihnen die Rückkehr in belebtere Sektoren des Imperiums gestatten würde oder nicht. Schwejksam und seine Leute wußten zu viele Dinge, die Löwenstein lieber nicht in die Öffentlichkeit getragen haben wollte.

Doch es war nicht allein die Einsamkeit und die endlose Langeweile oder die große Entfernung zum Herzen des Imperiums, die Schwejksam zu schaffen machten. Die Rebellion konnte jederzeit beginnen. Sie wurde von Leuten angeführt, die fast so etwas wie Übermenschen geworden waren, und unterstützt von den tödlichen Hadenmännern, den einstigen Feinden der Menschheit. Diese Rebellion, wenn sie erst kam, würde nicht so leicht niederzuschlagen sein wie all die anderen zuvor.

Schwejksam spürte ein brennendes Verlangen, beinahe eine Besessenheit, an seinen rechtmäßigen Platz im Orbit von Golgatha zurückzukehren, wo er die Imperatorin schützen konnte.

Löwenstein hatte seine Berichte über die Rebellen und ihre Anführer auch nicht im entferntesten ernst genug genommen.

Schwejksam hatte versucht, mit Frost über seine Bedenken zu sprechen, in der Erwartung eines verständnisvollen Ohrs, doch sie hatte leichthin die Schultern gezuckt und erwidert, daß es wenigstens für alle genug zu kämpfen gäbe, falls es zu einer Rebellion kam, die das gesamte Imperium überzog. Ganz egal, wer die Gegner waren. Frost hatte schon immer eine eher praktische Ader besessen.

Schwejksam trommelte mit den Fingern auf seiner Armlehne.

Irgendwo tief in seinem Innern rief eine leise, aber hartnäckige Stimme nach einem Drink, um seine flatternden Nerven zu beruhigen, doch er hörte nicht auf sie. Er hatte es ausprobiert, doch es hatte nicht funktioniert. Schwejksam hatte es geschafft, rückwärts aus der Flasche zu klettern – wobei Frost ihm ein wenig geholfen hatte –, und er würde dem Drängen nicht wieder nachgeben. Er hatte sich der Schande des Versagers mit seinem glorreichen Sieg über die Fremden im Orbit von Golgatha entledigt und entgegen aller Erwartungen eine weitere Chance bekommen, um sich zu beweisen, und er wollte verdammt sein, wenn er sich jetzt von seinen eigenen Schwächen besiegen ließ. Es hatte eine Weile gedauert, doch die Mannschaft hatte schließlich begonnen, ihren Kapitän wieder zu respektieren, und das war gut so. Sie waren gute Leute, und sie verdienten einen starken Kapitän. Natürlich gab es noch immer dunkle Ecken, in denen noch dunklere Gerüchte die Runde machten; Ecken, in denen sich die Männer sicher fühlten vor den Überwachungssystemen der Unerschrocken. Unter Deck erzählte man sich, daß Frost und Schwejksam verhext waren.

Das Pech klebte an ihren Fersen. Sie waren Jonasse, alle beide.

In ihrer Umgebung geschahen die unmöglichsten Dinge. Immerhin hatte Schwejksam sein letztes Schiff, die Dunkelwind, bei einem Zusammenstoß mit Piraten verloren, und sein letzter Auftrag auf der Wolflingswelt war genauso unerwartet in die Hose gegangen. Und wie jedermann wußte, so erzählten die Gerüchte, kam ein Unglück selten allein. Die abergläubischeren unter seinen Männern hatten untereinander Wetten abgeschlossen, aber nicht, wann das nächste Mal etwas wirklich vollkommen danebenging, sondern welcher Art der Unglücksfall sein würde.

Schwejksam tolerierte es. Insgesamt betrachtet, war seine Besatzung noch immer wachsam und diszipliniert, und die Männer erfüllten ihre Pflichten auf vollkommen ausreichende Weise. Der Sieg über das Raumschiff der Fremden im Orbit um Golgatha hatte ihre Moral wesentlich gestärkt und ihnen nach dem Debakel auf der Wolflingswelt das Selbstvertrauen zurückgegeben. Die meisten von ihnen hatten während des Angriffs der Fremden auf den Raumhafen und die Hauptstadt von Golgatha einen oder mehrere Freunde verloren oder kannten zumindest jemanden, dem es so ergangen war, und im kollektiven Herzen der Besatzung brannte ein unterschwelliger, aber nichtsdestotrotz heißer und inniger Wunsch nach Rache.

Bisher war Schwejksam imstande gewesen, stets rechtzeitig ein Ventil für die unterdrückte Wut seiner Männer zu finden, doch er zweifelte keinen Augenblick daran, daß sie sich irgendwann verselbständigen würde. Irgendwann würden ein paar Nichtmenschen auf einer der Imperialen Welten ein falsches Wort zuviel sagen, und dann müßte man sie bestrafen. Schwejksam würde sich zurücklehnen und die Mannschaft in gewalttätige Raserei und wütende Rache verfallen lassen, bis sie genug hatte. Es würde hart für die Nichtmenschen werden, aber im Grunde genommen waren sie schließlich dazu da.

Im großen und ganzen hatte Schwejksam Frost alle Kontakte mit den außerirdischen Rassen des Imperiums überlassen.

Schließlich war sie die Expertin, was den Umgang mit fremden Kulturen betraf. Wenn ihm auch ihre recht extremem Praktiken manchmal ein gewisses Unbehagen bereiteten, so behielt er es für sich. Frost war verantwortlich für die Sicherheit der menschlichen Spezies, und wenn das bedeutete, sowohl brutal als auch effizient gegen Fremde vorzugehen, dann mußte es eben sein. Frost scherte sich einen Dreck darum. Unwillkürlich lächelte Schwejksam. Sicherlich hatte Frost nie eine Ausbildung in Diplomatie erhalten – oder wenn, dann hatte sie längst wieder alles vergessen, was man ihr beigebracht hatte. Ihr Vorgehen war ebenso geradlinig wie einfach: Frost wandte sich an das, was bei den anderen die Autorität verkörperte, stellte im Namen der Imperatorin ihre Forderungen und verkündete Warnungen und Drohungen für den Fall, daß man ihnen nicht nachkam. Aber sie brachte Ergebnisse. Schwejksam mochte seine Vorbehalte gegen ihre Methoden haben, doch er konnte nicht anders, als sie insgeheim zu bewundern. Die Sicherheit der menschlichen Spezies stand immer an oberster Stelle. Basta.

Auch Schwejksam war einst wie Frost gewesen, kalt, schroff und voller Autorität, bis er die Quittung dafür auf einem Hinterweltplaneten namens Unseeli erhalten hatte. Die eingeborene Spezies hatte wegen der extensiven Bergbauaktivitäten des Imperiums auf ihrem Planeten rebelliert. Das Imperium benötigte das Erz aus diesen Minen, und so hatte man den frisch zum Kapitän beförderten Johan Schwejksam abkommandiert, um die Rebellion niederzuschlagen. Ganz egal, mit welchen Mitteln. Er hatte es mit Diplomatie versucht und, als das nichts genutzt hatte, mit Härte, Entschlossenheit und Gewalt und schließlich mit Krieg. Dann hatte sich herausgestellt, daß auf Unseeli geheime Mächte und fremde Kräfte am Werke waren, und Schwejksam war gezwungen gewesen, seine Streitmacht fluchtartig von der Oberfläche abzuziehen. Anschließend hatte er Befehl erteilt, den gesamten Planeten aus dem Orbit heraus zu sengen.

Die fremde Rasse war heute ausgelöscht, doch die Geister der Toten spukten noch immer in den metallenen Wäldern des Planeten.

Schwejksam runzelte die Stirn, als er über seine bisherigen Kontakte mit außerirdischen Spezies nachdachte. Nur wenige waren so verlaufen, wie er es sich gewünscht hätte, doch am Ende hatte er immer bekommen, was das Imperium wollte, ohne noch einmal einen Planeten einäschern zu müssen. Er war nicht sicher, ob er imstande war, wieder einen derartigen Befehl zu erteilen. Obwohl Schwejksam keinen Augenblick daran zweifelte, daß Frost an seiner Stelle den Befehl erteilen würde, sollte sich erneut eine derartige Situation ergeben und er zögern. Und wer wollte schon ein Urteil fällen, wer von ihnen beiden im Endeffekt richtig handelte? Die Menschheit mußte geschützt werden, unter allen Umständen, und während die meisten Kontakte mit fremden Spezies nur eigenartig und merkwürdig verliefen, so gab es doch einige, die Schwejksam zutiefst beunruhigten. Das Leben hatte vielerlei Formen angenommen, und nur wenige davon waren annähernd als humanoid zu bezeichnen, weder in der Gestalt noch im Geist. Manche Rassen blieben schlichtweg undurchschaubar und geheimnisvoll. Schwejksam war sich nicht sicher, ob einige von ihnen überhaupt wußten, daß sie zum Imperium der Menschheit gehörten und Untertanen einer Imperatorin namens Löwenstein XIV waren.

Shanna IV war eine desolate Welt voller endloser Wüsten von festgebackener Erde. Das einzige Wasser befand sich tief unter der Oberfläche. Eine große, heiße Sonne brannte aus einem Himmel herab, der niemals Wolken gekannt hatte, und das einzige Anzeichen von intelligentem Leben waren die großen Pyramiden aus bernsteinartigem Material und verharztem Sand, die vor langer Zeit von den einzigen Bewohnern des Planeten errichtet worden waren. Jede der Pyramiden glich den anderen bis aufs Haar, obwohl manche Tausende von Kilometern auseinander lagen. Hundertdreißig Meter hoch, scharfkantig und mit glatten rötlichen Seitenwänden. Niemand wußte, was sich in ihnen verbarg oder ob es überhaupt ein Innen gab; keine der Investigatorgruppen des Imperiums war imstande gewesen, einen Eingang zu finden. Natürlich hatten sie versucht, einen zu schaffen – schließlich waren sie Investigatoren

–, aber zu ihrer Überraschung hatten sie feststellen müssen, daß die glatten Wände der Pyramiden vollkommen undurchdringlich waren für alles, was das Imperium dagegenwerfen konnte, einschließlich schwerer Energiewaffen. Was für Bernstein und verharzten Sand vollkommen unmöglich hätte sein müssen.

Schließlich beschloß das Imperium, daß ihm eigentlich egal war, was sich im Innern der Pyramiden verbarg, und konzentrierte seine Aufmerksamkeit auf die gegenwärtigen Bewohner, von denen man nicht wußte, ob sie die Erbauer der Pyramiden waren oder nicht.

Die Ureinwohner waren häßliche, hart gepanzerte Insekten von der Größe einer Männerfaust mit rasiermesserscharfen Mandibeln und entschieden zu vielen Beinen. Sie schienen nicht als Individuen zu denken, doch in Massen waren sie fähig, ein Kollektivbewußtsein zu entwickeln, mit dem man sich – nach einigen Schwierigkeiten – halbwegs verständigen konnte. Und das wiederum kam sehr gelegen, weil die schrecklichen krabbelnden Dinger nach ein paar kleinen Schubsern begonnen hatten, eine Menge organischer Verbindungen zu produzieren, für die das Imperium nützliche Verwendung hatte. Also lieferte man ihnen das Ausgangsmaterial, die Insekten fraßen es und schieden es wieder aus – und machten möglicherweise noch andere Dinge damit in ihren Pyramiden, wenn ihnen keiner zusehen konnte –, und das Resultat war eine Reihe von extrem komplexen chemischen Verbindungen, deren Herstellung in den Labors des Imperiums entsetzlich kostspielig gewesen wäre. Das Imperium profitierte, die Insekten wurden vor äußeren Einflüssen geschützt und ansonsten strikt in Ruhe gelassen, und alle waren zufrieden. Oder zumindest beschwerte sich niemand.

Kapitän Johan Schwejksam und Investigator Frost standen am Fuß einer der massiven Pyramiden und warteten darauf, daß die Vertreter des Insektenvolks erschienen. Der Tag war heiß wie der Ofen eines Krematoriums – und halb so feucht.

Die Luft flimmerte, und die Sonne war zu hell, um nach oben zu blicken, selbst mit starken Filtern über den Augen.

Schwejksam schaltete die Kühlelemente in seiner Uniform noch eine Stufe höher und schirmte seine Augen gegen die harte, unnachgiebige Strahlung der Sonne ab. Schweiß tropfte ihm aus allen Poren, nur um beinahe im gleichen Augenblick wieder in der entsetzlichen Hitze zu verdunsten. Schwejksam blickte nicht zu Frost. Er wußte auch so, daß sie kühl und beherrscht aussah und vollkommen unbeeindruckt von der Hitze und Trockenheit zu sein schien. Sie war schließlich ein Investigator und per definitionem nicht den menschlichen Schwächen und Irrungen unterworfen. Aber schließlich hielt Schwejksam es nicht mehr länger aus, und die Neugier gewann die Oberhand. Wie beiläufig blickte er sich um, gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie Frost träge mit dem Fuß nach einer der kleinen Gestalten trat, die um sie herum wimmelten. Das Wesen rollte auf den Rücken, und seine langen Beine zappelten für einen Augenblick in der Luft. Dann rollte es sich irgendwie ab und wandte sich erneut seiner Beschäftigung zu. Frost schniefte angewidert.

»Häßliche Dinger. Verdammter Planet. Wenn die Repräsentanten sich nicht bald zeigen, dann benutze ich die verfluchten Käfer als Zielscheibe zum Üben.«

»Das sollte zumindest ihre Aufmerksamkeit erregen«, sagte Schwejksam und grinste unwillkürlich. »Entdecke ich da einen Unterton von Abscheu in Eurer Stimme, Investigator? Ich dachte, Ihr wärt ausgebildet, mit allen Formen fremden Lebens umzugehen?«

»Alles hat seine Grenze«, erwiderte Frost angeekelt. »Und ich schätze, ich habe die meine soeben gefunden. Diese widerlichen kleinen Käfer. Wenn einer auch nur danach aussieht, als wolle er an meinem Bein hochklettern, erschieße ich ihn und alle anderen in einem Umkreis von einem Dutzend Metern gleich mit. Ich habe genug von Insekten, seit wir an Bord des fremden Schiffs im Orbit von Golgatha waren.«

Schwejksam musterte sie aufmerksam. Bei jedem anderen hätte er schwören können, einen Unterton von Entsetzen in der Stimme zu erkennen. Sicher, das Innere des fremden Schiffes war schrecklich gewesen. Schwejksam hatte deswegen noch immer Alpträume. Aber Investigatoren wurden von Kindesbeinen an erzogen, Alpträume zu verursachen, anstatt darunter zu leiden. Schwejksam überlegte sich seine nächsten Worte sehr sorgfältig, und als er schließlich zu sprechen ansetzte, blickte er in eine andere Richtung.

»Es war schlimm in dem fremden Schiff. All die verdammten Insekten, in allen Größen und Formen, und wir mittendrin und ohne Fluchtmöglichkeit. Genug, um jeden vor Entsetzen erstarren zu lassen.«

»Ihr seid ungefähr so subtil wie ein fliegender Felsbrocken, wißt Ihr das?« entgegnete Frost. »Trotzdem, danke für Euer Verständnis.«

Schwejksam blickte sie wieder an. Frost grinste, doch ihre Augen blieben kalt. Er zuckte die Schultern. »Falls Ihr jemals jemanden braucht, mit dem Ihr reden könnt…«

»Ich werde daran denken. Aber meine Probleme sind meine Probleme, und ich komme allein mit ihnen klar.«

»Genau das gleiche dachte ich auch, als ich Stück für Stück im Alkohol ertrank. Ihr habt mir trotzdem herausgeholfen.«

»Weil Ihr nicht wußtet, wie Ihr um Hilfe bitten solltet.«

»Genausowenig wie Ihr«, erwiderte Schwejksam.

Schwejksam und Frost blickten einander an. Es herrschte eine Nähe zwischen ihnen, die über die mentale Verbindung hinausging, die sie seit ihrem Abenteuer auf der Wolflingswelt teilten. Frosts Augen wurden ein wenig weicher, und Schwejksam dachte für einen Augenblick, daß sie dichter davor stand, sich ihm zu öffnen, als jemals zuvor. Doch der Augenblick ging vorüber, die Weichheit verschwand, und Frost war wieder Investigator. Kalt, zielorientiert und undurchdringlich.

Schwejksam wandte den Blick ab.

»Ihr müßt Geduld haben mit den Abgesandten der Insekten«, sagte er schließlich. »Nach unseren Dateien zu urteilen, besitzen sie ein anderes Konzept von Zeit als wir Menschen. Aber sie reagieren rasch auf entschlossenes Verhalten.«

»Ich muß mit gar nichts Geduld haben«, erwiderte Frost.

»Investigatoren haben keine Geduld mit anderen.«

Schwejksam mußte erneut grinsen. »So nützlich, wie die Dateien auch sein mögen – sie verraten nichts darüber, wie man die Aufmerksamkeit der verdammten Insekten erregt.«

»Wir könnten ein paar von ihnen töten«, schlug Frost vor.

»Zur Hölle, wir könnten eine ganze Menge töten. Niemand würde sie vermissen.«

»Laßt uns das als letzten Ausweg aufsparen«, entgegnete Schwejksam. »Es muß noch einen weniger drastischen Weg geben, den wir vorher ausprobieren sollten.«

Er unterbrach sich, als eine Woge von Insekten auf ihn zustürzte, dick und schwarz, wie ein lebender Teppich. Seine Hand fiel ganz automatisch auf den Griff des Disruptors an der Hüfte. Frost hatte ihre Waffe bereits gezogen und schwenkte sie hin und her auf der Suche nach einem sinnvollen Ziel. Die Woge aus schwarzen Leibern kam ruckartig nur wenige Zentimeter vor Schwejksam zum Stehen und begann dann, sich zu einem hohen Stapel aus krabbelnden Insekten aufzuschichten.

Die kleinen Körper paßten zusammen wie die ineinandergreifenden Teile irgendeiner komplizierten Apparatur, und nach und nach wurde aus dem Stapel eine annähernd humanoide Gestalt, eine dunkle, schimmernde Figur, die genausosehr Karikatur wie Nachahmung war. Der quadratische, flache Schädel drehte sich ruckartig auf dem dicken Hals und blickte zu Schwejksam und Frost, obwohl keine Spur von etwas zu erkennen war, das Augen hätten sein können. Die Gestalt summte kurz, ein ersticktes, häßliches und vollkommen unmenschliches Geräusch. Sie summte erneut, und plötzlich, obwohl sich die Stimmlage nicht verändert hatte, verstanden Schwejksam und Frost die Worte.

»Impe’ium«, summte die dunkle Gestalt, ohne daß ein Mund zu sehen war. »Ve’hö’. Antwo’t.«

Frost steckte die Waffe weg und versuchte, so zu tun, als hätte sie nie eine gezogen. »Ja, wir repräsentieren das Imperium«, sagte sie tonlos. »Hat man Euch informiert, warum wir hier sind?«

Auf Shanna IV gab es eine Imperiale Basis, die von einer Handvoll Wissenschaftler bewohnt wurde und von einer kleinen Abteilung Soldaten, die es alle irgendwie geschafft hatten, ihre Vorgesetzten ziemlich zu ärgern, um nach hier strafversetzt zu werden – doch sowohl Wissenschaftler als auch Soldaten beschränkten den Kontakt mit den Eingeborenen auf ein absolutes Minimum. Möglicherweise hatten sie das Treffen arrangiert, möglicherweise aber auch nicht. Das war typisch für diese Sorte von Basis.

Schwejksam starrte die humanoide Gestalt an, und sie starrte zurück – und obwohl keine Augen in dem flachen, glänzenden Gesicht zu erkennen waren, zweifelte Schwejksam nicht einen Augenblick daran, daß der Vertreter des Insektenvolkes ihn beobachtete. Er konnte den Blick förmlich spüren, wie eine eisige Brise in der kochenden Hitze des Tages. Plötzlich wackelten die Insekten, aus denen die humanoide Gestalt zusammengesetzt war. Hunderte von Beinen spannten sich und erzeugten ein Glänzen, das über den gesamten Körper verlief, und dann war es wieder vorbei. Schwejksam zuckte zusammen, als sich in seiner Stirn ein plötzlicher Kopfschmerz ausbreitete.

Es war, als könnte er beinahe etwas sehen oder hören, das man vor ihm verstecken wollte. Er konzentrierte sich auf das Gefühl. Es war der mentalen Verbindung zu Frost sehr ähnlich. Er blickte zu ihr, um zu sehen, ob sie das gleiche empfand. Frost zeigte ein mürrisches Gesicht, doch das war nichts Ungewöhnliches bei ihr. Mit Sicherheit wirkte sie nicht so verstört, wie Schwejksam sich fühlte. Er griff nach dem vagen Gefühl, versuchte, sich darauf zu konzentrieren, doch es entschlüpfte ihm wie Wasser, das durch die Finger rann, und dann war es verschwunden. Nur der Kopfschmerz blieb.

»‘ebellen«, sagte der Vertreter der Insekten unvermittelt.

»Ve’meiden. Best’afung.«

»Verstanden«, erwiderte Frost. »Wenn jemand versucht, mit Euch in Verbindung zu treten, gleichgültig, ob Rebell oder fremde Rasse, dann sagt Ihr, daß er sich zur Hölle scheren soll, und meldet anschließend den Vorfall der Basis. Unverzüglich.

Verstanden?«

»‘ebellen. Ve’meiden. Best’afung. Chemikalien. Ve’hö’.

Antwo’t.«

Schwejksam wäre erschauert, wenn er nicht in seinem eigenen Schweiß gekocht hätte. Es war etwas an der Art und Weise, wie jedes Wort aus einem anderen Teil der humanoiden Gestalt ertönte, das ihn äußerst nervös machte. Er riß sich zusammen und konzentrierte sich auf seine Aufgabe.

»Ja, wir haben Eure Chemikalien«, antwortete er knapp. »Sie werden am üblichen Platz abgeladen. Das Versorgungsschiff wird die Substanzen aufnehmen, die Ihr produziert habt.« Eine Frage drängte sich in seine Gedanken, und er beschloß, sie zu stellen, bevor er sich die Sache zweimal überlegen konnte.

»Wir haben eine Verwendung für Eure Substanzen, aber was gewinnt Ihr bei diesem Handel?«

Eine lange Pause entstand, und nach einer Weile nahm Schwejksam an, daß der Homunkulus ihm nicht antworten würde. Doch dann ertönten zwei Worte, und die Gestalt fiel vor seinen Augen aneinander, bevor er noch reagieren konnte. Die humanoide Form des Insektenvertreters löste sich von oben nach unten auf und zerfiel in Hunderte von Einzelteilen, die zu Boden stürzten und in alle Richtungen auseinanderstrebten.

Nach wenigen Augenblicken waren sie nicht mehr von den Insekten zu unterscheiden, die bereits vorher dagewesen waren.

Schwejksam spürte keinerlei Bedauern, daß die Unterhaltung zu Ende war und die Wesen ihm den Rücken zuwandten. Ganz besonders nicht nach den beiden Worten, mit denen die Gestalt seine Fragen beantwortet hatte. Chemikalien. Süchtig. Er blickte zu Frost, die noch immer nachdenklich auf die herumkrabbelnden Insekten starrte, die emsig ihren unergründlichen, unverständlichen Aufgaben nachgingen.

»Glaubt Ihr, daß sie sich überhaupt als Individuen begreifen?« fragte er. »Oder werden sie erst bewußt, wenn sie sich zusammenschließen?«

»Niemand weiß das mit Sicherheit«, erwiderte Frost. »Man vermutet, daß ihre gesamte Rasse ein einziges Kollektivbewußtsein bildet, doch bisher hat noch niemand irgend etwas wissenschaftlich beweisen können. Unsere Instrumente entdecken nichts, und Esper bekommen gewaltige Kopfschmerzen, wenn sie zu lauschen versuchen. Diese Gestalten bilden unsere einzige Möglichkeit, mit den Insekten in Verbindung zu treten, und sie verraten uns so wenig wie möglich, ohne uns richtig zornig zu machen.«

»Was ist mit den Wissenschaftlern in der Basis?«

»Sie verbringen die meiste Zeit mit dem Schreiben von Versetzungsgesuchen zu einer anderen Station, und ich mache ihnen daraus nicht den geringsten Vorwurf. Dieser Planet hier zehrt an meinen Nerven.«

Schwejksam hielt seine Gesichtszüge unter Kontrolle, aber nur mit großer Mühe. Die Überraschung hätte nicht größer sein können, wenn Frost ihm gestanden hätte, daß sie pazifistische Neigungen besäße. Der Planet mußte ihr wirklich schwer zu schaffen machen, wenn sie ihm gestand, daß sie sich unbehaglich fühlte. Und das sah Frost überhaupt nicht ähnlich. Er beschloß, ihr und sich selbst einen Gefallen zu tun und das Thema zu wechseln.

»Wußtet Ihr, daß die Chemikalien, die wir diesen Insekten liefern, süchtig machen?«

»Nein«, antwortete Frost. »Aber es ergibt einen Sinn. Wenn die Insekten ein einziges Kollektivbewußtsein besitzen, dann sind sie viel zu weit verteilt, als daß wir sie bedrohen oder ihnen weh tun, geschweige denn sie kontrollieren könnten. Aber das Zurückhalten von Chemikalien, nach denen sie süchtig sind, erfüllt auf sehr elegante Weise den gleichen Zweck. Ein Drogensüchtiger tut alles für seinen nächsten Schuß.«

»Sehr effektiv«, erklärte Schwejksam. »Das Imperium hat schon immer auf Effizienz geschworen. Und wenn man ein wenig Grausamkeit in einen Handel einbringen kann, dann um so besser.« Er blickte auf die Tausenden kleiner Insekten, die ringsum geschäftig wuselten, blindlings trotz der großen Hitze ihren Befehlen gehorchend, um die Bedürfnisse des Imperiums zu befriedigen, und wenn er die Gemeinsamkeit zwischen ihnen und sich auch erkannte, so behielt er es für sich.

Chroma XIII war ein einzigartiger Planet, und das in mehrfacher Hinsicht. Das Prospektorenschiff, das dieses System ursprünglich kartographiert hatte, hätte es beinahe übersehen – rein technisch betrachtet war es vollkommen unmöglich, daß auf einem Planeten in so großer Entfernung von seiner ausgebrannten, sterbenden Sonne Leben existieren konnte. Aber irgend etwas an Chroma XIII erregte die Aufmerksamkeit des Kapitäns, und so sandte er Drohnen auf die Oberfläche hinunter, um Informationen zu sammeln. Und die Ergebnisse, die sie zurückbrachten, reichten vollkommen aus, um auch dem erfahrensten Überwachungsoffizier den Mund offenstehen zu lassen.

Innerhalb des gewaltigen Gasballs von Chroma XIII gab es Leben. Leben ohne Form oder Substanz, aber eindeutig Leben.

Intelligenz, die sich von der physikalischen Existenz losgelöst hatte. Ein Planet voller Widersprüche, dessen bloße Existenz theoretisch unmöglich war.

Schwejksam ließ die Unerschrocken in einen Orbit einschwenken, der so weit von Chroma XIII entfernt war wie nur irgend möglich, und gemeinsam mit Frost beobachtete er auf dem Hauptschirm, wie die Drohnen des Schiffs der Oberfläche des unmöglichen Planeten entgegenfielen. Fremdartige Bilder kamen und gingen auf dem Schirm, als die Übertragung der Kameras von einer Drohne zur nächsten wechselte. Die ganze Zeit über drohten die Komm-Kanäle zusammenzubrechen von der schieren Intensität dessen, was sie weitergaben.

Chroma XIII besaß keine richtige Oberfläche. Es gab überhaupt keinen festen Boden oder Kern. Die Drohnen fielen endlos durch Schichten aus verschiedenen Farben und blendend helle Felder aus Licht, in denen fremdartige Farbenspiele ohne einen für das menschliche Auge erkennbaren Sinn oder Zweck abliefen. Es gab Ebenen aus atemberaubenden Farben, voneinander getrennt und verschieden und Tausende von Kilometern lang, Wirbel von der Größe eines Mondes, in denen eine Farbe langsam in eine andere überging, und ganze Ozeane aus blauem Nebel von so tiefer Intensität, daß das Blau beinahe schwarz aussah. Und wohin man auch blickte, überall wurden die Farben und Schatten von plötzlichen Blitzen durchzuckt, die beinahe zu schnell waren für das menschliche Auge.

»Und diese Lichtblitze sind die Eingeborenen?« erkundigte sich Schwejksam nach einer ganzen Weile.

»Wir vermuten es jedenfalls«, antwortete Frost. »Es ist nicht leicht, irgend etwas mit Sicherheit festzustellen. Aber eines scheint klar zu sein: Die Lichtblitze besitzen einige der Attribute, die wir gewöhnlich mit Leben assoziieren. Sie reagieren auf äußere Einflüsse, sie konsumieren Licht bestimmter Wellenlängen und strahlen es in anderen Wellenlängen wieder ab, und sie scheinen über all das hinaus miteinander zu kommunizieren, obwohl unsere Übersetzungslektronen regelmäßig überlastet zusammenbrachen, wenn sie versuchten, einen Sinn in die Signale zu bringen. Außerdem reproduzieren die Blitze sich ununterbrochen, genauso, wie sie aus völlig unerfindlichen Gründen hin und wieder einfach verschwinden.«

»Also schön«, sagte Schwejksam, entschlossen, sich nicht vollkommen verwirren zu lassen. »Wie treten wir mit ihnen in Verbindung?«

»Überhaupt nicht«, erwiderte Frost. »Wir sind noch nicht einmal sicher, ob sie von unserer Existenz wissen. Was vielleicht ganz gut so ist. Warum sollten wir sie auf dumme Gedanken bringen?«

Schwejksam musterte Frost von der Seite und hob eine Augenbraue. »Und das Imperium ist zufrieden, wenn wir sie einfach in Ruhe lassen?«

»Es hat den Anschein. Sie besitzen nichts, was wir gebrauchen könnten, geschweige denn wirklich benötigen würden.«

»Und was, zur Hölle, machen wir dann hier?« brauste Schwejksam auf.

»Wir behalten sie im Auge. Wir haben nicht die leiseste Ahnung, wozu sie imstande sind. Sie sind Leben ohne Form, und das könnte auch bedeuten, Leben ohne Grenzen, wie wir sie verstehen. Wer weiß, zu was sie fähig sind, wenn sie uns entdecken? Wenn sie sich entscheiden würden, diese Welt zu verlassen und zu einer bewohnten Welt überzusiedeln, könnten wir in gewaltigen Schwierigkeiten stecken. Diese Lichtblitze enthalten gewaltige elektrische Energien, und wir sind ziemlich sicher, daß dort unten auch noch andere Kräfte existieren. Zusammengefaßt: Wir besitzen nichts, womit wir sie aufhalten könnten, wenn sie beschließen, böse auf uns zu sein. Welchen Sinn macht eine Waffe gegen jemanden, der keine physische Existenz besitzt?«

»Großartig«, seufzte Schwejksam. »Einfach großartig. Noch etwas, über das wir uns den Kopf zerbrechen müssen. Also schön, wir können nicht mit ihnen sprechen, wir können sie nicht bedrohen, und wir wissen nicht einmal mit Sicherheit, ob sie unsere Existenz bemerken.«

»Ihr habt es erfaßt«, bestätigte Frost. »Wir können nichts weiter unternehmen, als ein paar hundert Drohnen in die Atmosphäre zu schicken, um die Dinger im Auge zu behalten, und dann verschwinden wir wieder.«

»Kommt zur Flotte und seht das Universum, hieß es immer«, sagte Schwejksam schwer. »Erlebt neue und interessante Lebensformen… und lauft vor ihnen weg. Navigator, bringen Sie uns hier raus. Mir brummt der verdammte Schädel.«

Der letzte Planet auf ihrer Patrouille war Epsilon IX, und das bedeutete Hartanzüge. Die Gravitation betrug fünffach Standard, die Atmosphäre bestand aus einer Mischung hochgiftiger Gase, und der Druck war ähnlich unerträglich wie am Grund eines tiefen Ozeangrabens. Und was am schlimmsten war: Die gesamte Oberfläche schien aus einer einzigen Schmiere zu bestehen; dickem, schleimigem Schlamm, der sich von Pol zu Pol erstreckte. An manchen Stellen war der Schlamm kilometertief, und das waren dann die Ozeane. An anderen Stellen wiederum bedeckte er den Boden nur einige Zentimeter bis einen Meter, und das nannte man dann Land. Es war das reine Chaos. Hin und wieder wuchsen über Nacht Hügel aus dem Schlamm und verbrachten den anschließenden Tag damit, langsam wieder in sich zusammenzufallen.

Hier und dort konnte man gewaltige künstliche Gebilde finden, die vielleicht Maschinen oder Gebäude darstellen sollten, vielleicht aber auch nicht. Die eingeborene intelligente Spezies hatte die Gebilde erschaffen, als ihr danach gewesen war, doch sie hatte sich geweigert zu erklären, woher das Material stammte oder welchen Zweck die Bauwerke erfüllten. Der Schlamm selbst enthielt ein paar äußerst seltene und wertvolle Spurenelemente, und diese wurden von einer eigens dazu konstruierten automatischen Verhüttungsanlage des Imperiums extrahiert. Menschen konnten auf Epsilon IX nicht leben, auch nicht innerhalb einer vollkommen abgeschirmten Basis; von Menschen errichtete Konstruktionen versanken unweigerlich nach einiger Zeit im Schlamm. Sie mußten andauernd wieder geborgen werden, und das verschlang zuviel Geld.

Die Verhüttungsanlage funktionierte nur deswegen, weil die Eingeborenen sich darum kümmerten. Niemand wußte etwas Genaueres über die Spezies. Sie schienen die einzigen Lebewesen auf dem gesamten Planeten zu sein, und das stellte einige sehr interessante oder auch – je nach Blickwinkel – unappetitliche Fragen in den Raum. Zum Beispiel danach, wovon sie lebten. Die Wesen besaßen eine mysteriöse Verbindung zu dem planetenweiten Schlamm, die ihnen gestattete, zu gedeihen und sich zu vermehren, doch sie waren nicht besonders gut darin, eine Erklärung hierfür oder für eines der anderen zahlreichen Rätsel abzuliefern. Sie blieben strikt unter sich, und sie waren sehr erfindungsreich, wenn es darum ging, unangenehme Dinge mit unbefugten Eindringlingen anzustellen.

Schwejksam und Frost nahmen die Pinasse, um zur Oberfläche des Planeten zu gelangen. Kurz darauf schwebte das Beiboot der Unerschrocken kurz über dem Boden in der Luft, während der Kapitän und sein Investigator unbeholfen in den Hartanzügen aus der Schleuse sprangen. Sie landeten in knietiefem Schlamm und wateten langsam durch den Dreck davon, während sie ständig darum kämpften, nicht das Gleichgewicht zu verlieren und hinzufallen. Unter den Sohlen spürten sie eine Andeutung von festem Grund, aber er hob und senkte sich in unvorhersehbarer Weise unter dem alles bedeckenden Schlamm. Die vorherrschende Farbe war Grau, Schlammgrau, um genauer zu sein, in allen Variationen. Auch der Himmel war grau, und das war… gelinde ausgedrückt… verwirrend, weil der Horizont beinahe unmerklich in die Oberfläche überging. Schwejksams Orientierungssinn war bald hoffnungslos überfordert. Richtungen wie oben und unten, rechts und links verloren jegliche absolute Bedeutung und wurden zu einer Frage der persönlichen Einschätzung. Als Schwejksam sich das letzte Mal so gefühlt hatte, war er bereits eine ganze Woche restlos betranken gewesen.

Der Kapitän schlurfte neben Frost einher, und die Servomotoren ihrer Anzüge wimmerten laut vor Anstrengung, als sie sich gegen die erdrückende Gravitation des Planeten stemmten.

Schwejksam bemerkte mit heimlicher Genugtuung, daß auch Frost ganz offensichtlich Schwierigkeiten hatte, durch den zähen Schlamm voranzukommen. Es war ein gutes Gefühl zu sehen, daß auch Investigatoren ihre Grenzen hatten. Eine Zeitlang wateten sie nebeneinander her, während ihre Umgebung sich ohne erkennbaren Grund hob oder senkte. Frost führte mit beharrlicher Sturheit. Schwejksam vermutete, daß sie wußte, welche Richtung sie einzuschlagen hatten, doch er zog es vor, nicht zu fragen – nur für den Fall, daß er sich in ihr täuschte.

Die Pinasse schwebte hoch über ihnen, weit genug weg, um keinen der Eingeborenen zu erschrecken, aber noch immer nah genug, um im Notfall sofort herbeischießen und die beiden Menschen evakuieren zu können, sollte es nötig werden.

Schwejksam wurde rasch müde. Selbst mit Hilfe der Servos war es schwierig, aufrecht zu gehen, und das schnelle Tempo trug sein übriges zur raschen Erschöpfung bei. Nach den Instrumenten seines Anzugs zu urteilen, waren die Temperaturen hoch genug, um einige Metalle zum Schmelzen zu bringen.

Schwejksam schwitzte wie ein Schwein, obwohl die Klimaanlage des Anzugs mit höchster Leistung arbeitete, und das Fehlen eines sichtbaren Horizonts verursachte auf Dauer Kopfschmerzen. Er war so mit sich und seiner eigenen Welt aus Schmerz und Verwirrung beschäftigt, daß er erst im allerletzten Augenblick bemerkte, daß Frost stehengeblieben war. Nur dank einer heroischen Anstrengung konnte er vermeiden, gegen Frost zu prallen, und anschließend war er wieder für einige Sekunden vollauf damit beschäftigt, das Gleichgewicht zu halten. Schließlich atmete Schwejksam tief durch und blickte sich um. Der Ort, an dem sie standen, unterschied sich in nichts von der Gegend, durch die sie bis jetzt gekommen waren. Nirgendwo war eines der Bauwerke der Eingeborenen zu sehen.

Nichts bis auf einen großen Hügel zu ihrer Linken, der langsam in sich zusammensank wie schmelzende Eiskrem.

»Hier ist es?« fragte er schließlich.

»Insofern, als daß es ein ›Es‹ gibt, ja«, erwiderte Frost orakelhaft. »Jedenfalls befinden wir uns an den richtigen Koordinaten. Diese Gegend ist wirklich ekelhaft. Es sieht beinahe aus, als hätte sie jemand aus der Nase geholt.«

Schwejksam zuckte zusammen. »Ihr habt einen ausgeprägten Hang zu eigenartigen Vergleichen, Investigator. Was machen wir jetzt?«

»Wir warten, bis sich jemand bei uns zeigt. Was zweifelsohne eine Zeit dauern wird, wenn man die Umgebung berücksichtigt. Vielleicht hätten wir einen Spaten und einen Eimer mitbringen sollen.«

Frost brach ab, als der Schlamm vor ihr Blasen zu werfen begann und sich wie eine Fontäne in Zeitlupe aufwölbte.

Schwejksam und Frost richteten die eingebauten Disruptoren auf das wachsende Gebilde, während es sich hier und da ausbeulte und an anderen Stellen zusammenzog, um schließlich eine humanoide Form anzunehmen, vollständig bis ins Detail, einschließlich Bekleidung. Natürlich waren sowohl Kleider als auch Hautfarbe in dem unvermeidlichen Grau gehalten, das die einzige Farbe des Planeten zu sein schien. Die Gestalt sah genaugenommen sogar schick aus, in formeller Abendgarderobe, und für einen Augenblick fühlte sich Schwejksam in seinem Hartanzug reichlich übertrieben geschützt. Er konzentrierte sich auf das Gesicht seines Gegenübers. Es war grau und schwitzte kleine Schlammtropfen aus, doch es war ganz ohne Zweifel ein menschliches Gesicht. Die Augen richteten sich auf Schwejksam, dann auf Frost, und schließlich verzog sich der Mund zu einem Lächeln.

»Bevor Ihr fragt«, sagte die Gestalt rasch, »… nein, ich sehe in Wirklichkeit nicht so aus. Ihr seht eine mentale Projektion aus in der Nähe vorkommendem Material. Glaubt mir, Ihr würdet nicht sehen wollen, wie ich in Wirklichkeit aussehe.

Außer natürlich, Ihr habt Spaß daran, Euch zu übergeben. Allerdings schätze ich, daß das in einem Hartanzug nicht besonders lustig ist. Jedenfalls sind die menschlichen Sinne viel zu beschränkt, um meine wahre Schönheit zu erkennen.«

Das Wesen verschränkte die tropfenden Arme vor der Brust und ließ den beiden Menschen einen Augenblick Zeit, damit sie über seine Worte nachdenken konnten. »Also schön, was wollt Ihr denn diesmal wieder von uns? Ich bin beschäftigt.

Und fragt erst gar nicht, womit – Ihr würdet es ja doch nicht verstehen.«

»Wenn Ihr das seid, was dieser Planet unter einem Diplomaten versteht, dann möchte ich Eure Politiker erst gar nicht kennenlernen«, sagte Schwejksam. »Wie kommt es eigentlich, daß Ihr unsere Sprache so gut sprecht?«

»Ich spreche Eure Sprache nicht. Ich verständige mich mit Euch direkt über Euer Bewußtsein, was ich zwar als ziemlich gewöhnlich empfinde, aber man muß eben hin und wieder Abstriche machen, wenn man die Götter zufriedenstellen will. Das war übrigens ein kleiner Scherz, um die Stimmung aufzulockern.«

»Ihr seid Telepath?« erkundigte sich Frost. »Davon stand nichts in unseren Dateien.«

»Bin ich auch nicht. Viel zu primitiv. Wir kommunizieren direkt, obwohl Euer menschlicher Verstand zu beschränkt ist, um alles aufzufangen, was ich übertrage.« Die Gestalt unterbrach sich und runzelte überrascht die Stirn, bevor sie fortfuhr: »Obwohl ich gestehen muß, daß Ihr weitaus empfänglicher seid als die meisten anderen.«

»Spart Euch die Komplimente«, entgegnete Frost. »Wir sind aus geschäftlichen Gründen hier.«

»Nun, ich dachte mir schon beinahe, daß Ihr nicht als Touristen gekommen seid«, erwiderte der Mann aus dem Schlamm.

»Was will Euer Imperium denn diesmal?«

»Ihr werdet Euch nicht mit Rebellen oder Fremden einlassen«, erklärte Frost steif. »Falls sich jemand bei Euch meldet, nehmt Ihr augenblicklich Verbindung mit dem nächsten Imperialen Spionagesatelliten auf. Jede Allianz mit fremden Mächten wird schwere Strafmaßnahmen nach sich ziehen.«

»Und wie sollen diese Strafmaßnahmen aussehen?« erkundigte sich der Mann aus Schlamm. »Wollt Ihr uns vielleicht einsperren? Dazu müßtet Ihr erst einmal fünfdimensionale Gefängnisse bauen können. Oder wollt Ihr uns vielleicht etwas von unserem hübschen Schlamm wegnehmen? Bedient Euch nur, wir haben Millionen Tonnen von dem verdammten Zeug.«

Frost hob die rechte Hand und betätigte den Abzug des in den Arm eingebauten Disruptors. Der Energiestrahl verdampfte den Kopf des Schlamm-Mannes. Schwejksam wollte gegen ihr Vorgehen protestieren, doch dann hielt er inne. Er haßte unnötiges Blutvergießen, aber das hier war Prosts Angelegenheit.

Sie war viel besser qualifiziert als er, wenn es darum ging, sich Eingeborenen gegenüber verständlich zu machen. Der Schlammkerl hätte eben mehr Respekt zeigen sollen, verdammt. Eine Beleidigung Frosts oder Schwejksams war eine Beleidigung des gesamten Imperiums. Und dann wurde Schwejksam bewußt, daß der kopflose Rumpf aus Schlamm nicht zusammengebrochen war. Er stand ungerührt da wie zuvor, als wäre gar nichts gesehen. Flüssiger Schlamm blubberte in seinem Halsstumpf, türmte sich auf, und rasch hatte sich ein neuer Kopf gebildet. Das gleiche Gesicht wie zuvor erschien, und der Mann aus Schlamm blickte Frost vorwurfsvoll an.

»Also hat sich die Imperiale Diplomatie seit dem letzten Besuch nicht besonders weiterentwickelt. Sieben Pluspunkte für Brutalität, mehrere tausend Minuspunkte für mangelnde Selbstbeherrschung. Wenn man einem Barbaren den kleinen Finger gibt… und so weiter. Ich wünschte nur, sie würden uns ein einziges Mal jemanden schicken, der in der Freßhierarchie ein wenig weiter oben steht. Ich hatte schon interessantere Unterhaltungen mit unserem Schlamm. Ihr Menschen könnt Euch verdammt glücklich schätzen, daß unsere Spezies physisch an das Ökosystem dieses Planeten gebunden ist. Wenn wir von hier weg könnten, würden wir Euer Imperium innerhalb einer einzigen Woche übernehmen.«

»Aber Ihr könnt nicht weg, und Ihr werdet gar nichts übernehmen«, entgegnete Frost kühl. »Also vergeßt meine Worte nicht. Keiner spricht mit Fremden oder Rebellen, oder wir denken uns etwas wirklich Unangenehmes für Eure Welt aus. So, das wäre alles. Wir gehen. Viel Spaß noch beim Spielen im Schlamm.«

»Ich sehe keinen Grund für sexuelle Anzüglichkeiten«, erwiderte der Mann aus Schlamm. »Fühlt Euch frei, unsere Welt zu verlassen, wann immer Ihr wollt. Am liebsten gleich. Auf Wiedersehen.«

Schwejksam wollte sich eben umdrehen und loslaufen, doch er hielt inne, als er bemerkte, daß Frost reglos dastand. Er konnte ihr Gesicht hinter dem schwarzen Helm aus Stahl nicht erkennen, doch er wußte genau, daß sie die Kreatur aus Schlamm nachdenklich anstarrte. Schwejksam konnte es förmlich spüren. Die mentale Verbindung zwischen ihnen beiden war plötzlich wieder einmal sehr stark, und er wußte, was ihr durch den Kopf ging. Frost wollte sehen, wie der Eingeborene in Wirklichkeit aussah. Sie wollte seine Gestalt und das Wesen sehen, das sich hinter der Maske aus Schlamm verborgen hatte.

»Hört auf, Frost«, sagte er leise. »Wir müssen es wirklich nicht wissen.«

»Er respektiert uns nicht«, entgegnete sie. »Er fürchtet uns nicht einmal. Ich will wissen, warum.«

»Hört auf Euren Partner«, empfahl der Mann – aus Schlamm.

»Ihr wollt es wirklich nicht wissen. Dieses Bild ist alles, was Ihr zu verstehen imstande seid. Die Wahrheit über mich und meine Rasse würde Euren beschränkten Verstand zerstören.«

Er unterbrach sich abrupt und starrte Frost mit verkniffenem Gesicht an. »Was macht Ihr da? Euer Verstand… er entwindet sich. An Euch ist etwas, das vorher noch nicht da war. Ihr seid kein Mensch. Was seid Ihr?«

Frost starrte das Wesen an, die Stirn in angestrengte Falten gelegt, und suchte in sich nach einer Kraft, von der sie nicht gewußt hatte, daß sie überhaupt da war. Dieses Wesen da, dieser Mann aus Schlamm – irgend etwas war an ihm, etwas Größeres, Mächtigeres… Die schiere Größe machte Frost schwindeln, und ihr Kopf begann zu schmerzen, doch sie wandte den Blick nicht ab. Es war tief unten im Schlamm, und es kam langsam durch die Tiefen hinauf zu ihr. Es besaß Länge und Breite und Tiefe und noch mehr Dimensionen, und vielleicht würde sein Anblick ausreichen, um sie zu Stein erstarren zu lassen wie einen Schmetterling, der von Medusas Blick gefangen wurde, aber Frost konnte nicht, wollte nicht wegsehen. Sie mußte es wissen. Sie mußte wissen, wie… Schwejksam packte Frost bei den Schultern ihres Hartanzugs, wirbelte sie herum und schüttelte sie so hart, wie er nur konnte.

»Hört auf! Seht nicht hin! Ich kann sehen, was Ihr seht, und es ist gefährlich! Wir sind nicht bereit, ein Wesen wie dieses zu erblicken. Allein der Anblick würde ausreichen, um unsere Augen erblinden zu lassen und uns wahnsinnig zu machen!

Seht weg, Investigator. Das ist ein Befehl!«

Schwejksams Verstand streckte einen Fühler aus, ohne daß er so recht wußte, was er tat und vor allem wie, und langsam, ganz langsam zwang er Frosts inneres Auge, sich zu schließen.

Das Bild dessen, was sich unter dem Schlamm verbarg, löste sich plötzlich auf, und die starke mentale Verbindung zwischen Frost und Schwejksam erstarb zu dem üblichen leisen Geräusch im Hinterkopf. Dann waren sie beide wieder in ihren eigenen Köpfen und sahen nur noch das, was ihre physischen Augen wahrnahmen. Frost erschauerte unwillkürlich.

»Danke, Kapitän. Ich… ich hatte mich verloren, jedenfalls für eine Weile.«

»Laßt uns von hier verschwinden, Investigator. Wir haben ihnen ihre Instruktionen überbracht. Alles andere geht uns einen verdammten Dreck an.«

»Wir dürfen nicht zulassen, daß sie uns vertreiben. Wir müssen ihnen klarmachen, wer hier das Sagen hat.«

»Ich habe das beunruhigende Gefühl, als wüßten sie das bereits«, erwiderte Schwejksam. »Laßt uns gehen.«

Wieder auf der Brücke der Unerschrocken, wurde Schwejksam durch die leise, aber drängende Stimme seines Kommunikationsoffiziers aus seinen Gedanken gerissen. Eden Creutz hatte sich an seiner Konsole umgedreht und blickte zu seinem Kapitän, der ein paarmal blinzelte und sich dann Mühe gab, wach und ausgeschlafen zu wirken, als hätte er Creutz bereits die ganze Zeit über zugehört. Es dauerte einen Augenblick, bis Schwejksam bemerkte, daß er Creutz nichts vormachen konnte, dann entspannte er sich mit einem verlegenen Lächeln. Er war froh, daß es Creutz war. Creutz war ein guter Mann.

»Tut mir leid«, sagte Schwejksam. »Ich war lichtjahreweit weg. Wiederholt Eure Worte bitte noch einmal.«

»Es scheint Schwierigkeiten zu geben im Unterdeck, Kapitän«, sagte Creutz. In seinem dunklen Gesicht war nicht die kleinste Spur eines Lächelns zu erkennen, doch seine Augen drückten Verständnis aus. »Vor kurzer Zeit hörten einige Leute seltsame Geräusche in den Privaträumen von Sicherheitsoffizier Stelmach. Ein paar der Männer wollten der Sache auf den Grund gehen und entdeckten, wie Stelmach systematisch das Mobiliar seines Quartiers zertrümmerte. Sie erkundigten sich höflich, ob er ein Problem hätte, und er bewarf sie mit Gegenständen. Die Leute haben sich gegenwärtig aus seiner Reichweite zurückgezogen und warten auf weitere Instruktionen. Er ist schließlich ihr Vorgesetzter. Und rein technisch betrachtet steht nur Ihr als Kapitän dieses Schiffes und Investigator Frost 

über ihm und seid ermächtigt, einen wildgewordenen Sicherheitsoffizier zu bändigen.«

Schwejksam wechselte einen Blick mit Frost, die wie üblich neben ihm stand. Sie hob die Augenbrauen. Stelmach neigte dazu, in Notsituationen die Nerven zu verlieren, aber an Bord des Schiffes war er in der Regel kühl, beherrscht und befolgte die Vorschriften haargenau. Böse Zungen sagten ihm nach, daß er nicht einmal seinen Eingeweiden eine Bewegung erlaubte, ohne vorher in den Vorschriften nachzusehen. Also mußte etwas wirklich Ernsthaftes geschehen sein, wenn Stelmach derart die Fassung verlor.

»Ich denke, wir sehen besser nach, Investigator«, sagte Schwejksam. »Er ist verantwortlich für die Sicherheit des Schiffs, und wenn er etwas derartig Bestürzendes entdeckt hat, dann schätze ich, daß ich darüber Bescheid wissen will.«

Frost nickte ruhig. »Wir sind bereits seit geraumer Zeit hier draußen am Abgrund. So weit weg von jeder Zivilisation und jedem Leben sind schon ganz andere Leute zerbrochen.«

»Nicht Stelmach«, widersprach Schwejksam. »Um ihn zu zerbrechen, braucht es schon eine ganze Menge mehr als Kabinenfieber.« Schwejksam erhob sich aus seinem Sessel und übergab seinem Stellvertreter das Kommando. »Investigator, folgt mir. Aber laßt mir die Hände von den Waffen. Ich will Stelmach bei Bewußtsein und imstande, meine Fragen zu beantworten.«

»Spielverderber«, entgegnete Frost.

Gemeinsam verließen Schwejksam und Frost die Brücke und nahmen den Expreßaufzug nach unten zu den Offiziersquartieren. Sie merkten frühzeitig, daß sie sich Stelmachs Quartier näherten. Besatzungsmitglieder standen in den Gängen, einschließlich der Männer und Frauen von der letzten Schicht – sie waren von Stelmachs lautem Fluchen und Schreien geweckt worden. Schwejksam schickte sie freundlich, aber bestimmt wieder in ihre Quartiere und versicherte ihnen, daß er für Ruhe sorgen würde. Frost half denen mit kalten Blicken ein wenig nach, die Schwejksams Aufforderung nur zögernd Folge leisteten. Schließlich erreichten der Kapitän und sein Investigator eine Biegung, hinter der sich ein halbes Dutzend Sicherheitsleute in Deckung drückte. Die Männer wären vor Schreck beinahe aus der Haut gefahren, als Schwejksam sie von hinten ansprach, doch als sie bemerkten, daß es nur der Kapitän war, entspannten sie sich sichtlich erleichtert. Sie schienen sogar froh zu sein über Frosts Anblick, und das war bestimmt das allererste Mal.

Rasch entwickelte sich unter den sechsen eine Diskussion, wer die Verantwortung trug, und dann wurde einer aus der Mitte nach vorn gestoßen. Der Mann wollte gerade anfangen zu erklären, was sich zugetragen hatte, als er bemerkte, daß er vergessen hatte zu salutieren und versuchte, sein Versäumnis nachzuholen und sich gleichzeitig zu entschuldigen. Dann fing er wieder von vorn mit seinem Bericht an. Das Geräusch eines großen, aber nichtsdestotrotz zerbrechlichen Gegenstands, der in hundert Teile zersprang, ertönte aus dem Durchgang zu Stelmachs Quartier, gefolgt von weiteren zusammenhanglosen Flüchen. Der Soldat vor Schwejksam schluckte und begann ein drittes Mal von vorn.

»Mein Name ist Leutnant Zhang, Sir. Sicherheitsoffizier Stelmach scheint sich… unwohl zu fühlen. Wir haben versucht, dem Problem auf den Grund zu gehen, doch… er weigert sich, mit uns zu sprechen. Außerdem ist er mit einem Disruptor bewaffnet. Vielleicht, wenn Ihr auf ein Wort mit ihm…

Ich bin sicher, er wird auf Euch hören, Kapitän. Und auf Investigator Frost.«

»Rührt Euch, Leutnant«, sagte Schwejksam. »Wir werden die Sache in die Hand nehmen. Ihr zieht Euch mit Euren Leuten zurück hinter die nächste Ecke. Vielleicht ist es Eure Anwesenheit, die ihn so außer sich geraten läßt. Seht zu, daß Ihr diesen Gang an beiden Enden absperrt; ich will, daß niemand uns stört, während wir mit Stelmach reden. Und Leutnant, wir wollen durch nichts und niemanden gestört werden, es sei denn, ein Notfall tritt ein.«

Zhang beeilte sich zu nicken, sammelte seine Leute ein und führte sie eilig, aber würdevoll hinter die Biegung des Ganges und außer Sicht. Stelmach schrie und tobte noch immer in seinem Quartier. Schwejksam bewunderte die Ausdauer seines Sicherheitsoffiziers. Er hatte selbst einige Anfälle von blinder Raserei hinter sich gebracht – in der Zeit, als er noch getrunken hatte –, und er wußte aus eigener Erfahrung, wie schwer es war, seinen Zorn so lange aufrechtzuerhalten. Schwejksam blickte zu Frost und runzelte mißmutig die Stirn.

»Ich habe gesagt, keine Pistolen, Investigator.«

»Aber er hat eine, Kapitän.«

»Er hat sie bisher noch nicht benutzt. Wir wollen ihn doch nicht auf dumme Gedanken bringen.« Schwejksam funkelte Frost an, bis sie zögernd den Disruptor ins Halfter zurückschob, dann blickte er wieder den Korridor entlang. Inzwischen war es merkwürdig still geworden. »Wißt Ihr, ob Stelmach ein Trinker ist? Ich habe nichts in dieser Richtung gehört, aber ein Mann in seiner Position steht unter gewaltigem Druck, und er besitzt Zugang zu allen möglichen Arten von Alkohol, legal und illegal.«

»Und schlimmer«, ergänzte Frost. »Er hat nämlich außerdem Zugang zu Drogen, die er bei seinen Verhören einsetzt, und noch mehr Drogen, die seine Männer beschlagnahmt haben.

Ständig kreist irgendwelcher Stoff unter den Besatzungsmitgliedern. In seiner Akte steht nichts von Drogenmißbrauch in irgendeiner Form, aber er hat auch Zugriff auf seine Akte. Ich kann nicht sagen, daß ich den Mann besonders gut kenne.

Nicht viele kennen Stelmach. Der Posten des Sicherheitsoffiziers ist schließlich auch nicht gerade die ideale Position, um sich bei anderen beliebt zu machen.«

»Aber die Männer respektieren ihn, nicht wahr?«

»Oh, ich denke schon. Allein die Tatsache, daß bisher niemand versucht hat, eine Splittergranate in sein Zimmer zu werfen, während er schläft, ist ein ziemlich gutes Zeichen, daß die Mannschaft ihn respektiert. Und daß seine Leute ihre Arbeit verstehen.«

Schwejksam und Frost gingen rasch den leeren Korridor hinab und blieben kurz vor Stelmachs Tür stehen. Schwejksam bedeutete Investigator Frost mit einer Handbewegung, neben ihn zu treten. Sie drückten sich beide mit dem Rücken an die Wand neben der Tür. Rein technisch betrachtet, mußte Schwejksam nichts weiter tun, als sich zu zeigen und Stelmach zu befehlen, sich zu beruhigen und sein Verhalten zu erklären.

Falls der Sicherheitsoffizier diesem Befehl nicht augenblicklich nachkäme, erwartete ihn ein Kriegsgerichtsverfahren wegen Insubordination. Praktisch betrachtet, hatte Schwejksam das dumme Gefühl, daß er, falls er so vorging, am Ende mehr den Kopf einziehen und in Deckung bleiben würde als mit Stelmach reden. Vorausgesetzt natürlich, Stelmach besaß wirklich eine Waffe. Die Vorschriften verboten den Einsatz von Energiewaffen an Bord ausdrücklich, außer im allergrößten Notfall.

Andererseits war Stelmach der Sicherheitsoffizier der Unerschrocken, und wenn er eine Waffe wollte, dann gab es nicht viele Leute an Bord, die genügend Autorität besaßen, ihm diesen Wunsch zu verweigern. Schwejksam trug stets einen Disruptor, genau wie Frost. Die Vorschriften verlangten es so vom Kapitän eines Schiffes und seinem Investigator, nicht zuletzt für den Fall einer Situation wie dieser hier. Aber während seiner ganzen Zeit als Kapitän hatte Schwejksam nie eine Waffe gegen ein Besatzungsmitglied gezogen, und er würde den Teufel tun, jetzt damit anzufangen. Zur Hölle mit den verdammten Vorschriften.

In Stelmachs Quartier herrschte noch immer vollkommene Stille. Schwejksam erhob seine Stimme und achtete darauf, ruhig und selbstsicher zu klingen.

»Stelmach, hier spricht der Kapitän. Ich habe Investigator Frost bei mir. Wir müssen mit Euch reden.«

Keine Antwort. Schwejksam strengte sein Gehör an und vernahm schweres Atmen von innerhalb der Kabine. Vielleicht war Stelmach bewußtlos geworden vom vielen Trinken oder den Drogen oder einfach aus Erschöpfung. Vielleicht wartete er aber auch nur darauf, daß irgendein Trottel den Kopf durch die Tür steckte, damit er ihn wegschießen konnte. Schwejksam leckte sich über die trockenen Lippen und schluckte. Dann versuchte er es erneut.

»Stelmach, hier spricht der Kapitän. Könnt Ihr mich hören?«

»Ja, Kapitän. Ich kann Euch hören.« Die Stimme des Sicherheitsoffiziers war ein heiseres Raspeln, ein leises, schmerzerfülltes Geräusch, als hätte er sich die Stimmbänder vom vielen Schreien verletzt. »Verschwindet, Schwejksam. Ich will Euch nicht sehen. Ich will niemanden sehen und mit niemandem reden!«

»Das haben wir inzwischen mitbekommen«, antwortete Schwejksam. »Aber früher oder später werden wir reden müssen, das wißt Ihr selbst. Also wie ist es… Werdet Ihr mich jetzt auf eine Unterhaltung einladen, oder muß ich den Investigator zu Euch schicken, um Euch zur Vernunft zu bringen?

Meine Methode schadet Euch und dem Mobiliar ein gutes Stück weniger. Seht mal, was auch immer das Problem sein mag – ich kann Euch nicht helfen, wenn ich hier draußen herumstehe. Und Ihr benötigt Hilfe, oder wollt Ihr das etwa bestreiten?«

Eine lange Pause entstand. Als Stelmach schließlich antwortete, klang seine Stimme müde und niedergeschlagen, als hätte ihn sämtliche Energie schlagartig verlassen. »Also schön, kommt herein. Bringen wir es hinter uns.«

Stelmachs Worte enthielten einen merkwürdigen Unterton, doch Schwejksam beschloß, trotzdem ins Quartier des Sicherheitsoffiziers zu gehen. Er hatte sowieso keine andere Wahl. Er wandte sich zu Frost um und flüsterte: »Ich gehe zuerst. Ihr gebt mir Rückendeckung. Haltet Eure Hände von den Waffen fern. Wir wollen ihn nicht unnötig erschrecken.«

»Ich sollte besser als erste gehen«, widersprach Frost. »Ich bin entbehrlicher als Ihr.«

»Ich will Euch nicht beleidigen, Investigator…, aber Ihr neigt dazu, einen ziemlich starken Eindruck zu hinterlassen. In seinem Zustand reicht vielleicht ein einziger Blick auf Euch, damit er das Feuer eröffnet. Außerdem bin ich, soweit es ihn betrifft, eher ein Vorgesetzter als Ihr. Stelmach hat sich in der Vergangenheit immer an das gehalten, was seine Vorgesetzten ihm sagten. Und bevor Ihr fragt – nein, ich werde keinen Schutzschild benutzen, und das gleiche gilt auch für Euch. Ich will nicht, daß er glaubt, wir würden ihm nicht vertrauen.«

»Oh, das wollen wir wirklich nicht«, erwiderte Frost sarkastisch. »Kein Gedanke! Aber wenn er nur eine falsche Bewegung macht, kann er seine Einzelteile von den Wänden abkratzen.«

»Wir wollen die Sache ruhig und überlegt angehen, Investigator. Ich will nicht, daß er getötet wird. Sicher, er ist unbequem wie Hämorrhoiden, aber er macht seine Arbeit gut. Und fähige Sicherheitsoffiziere sind schwer zu kriegen. Außerdem ist er einer der wenigen, die Erfahrung damit haben, wie man einen Schläfer kontrolliert. Ich werde entscheiden, ob und wieviel Gewalt erforderlich ist. Und jetzt setzt ein nettes Lächeln auf. Wir wollen ihn doch nicht erschrecken.« Frost entblößte ihre Zähne, und Schwejksam zuckte zusammen. Sie sah aus, als wollte sie ihn beißen. »Also gut, vergeßt das mit dem Lächeln wieder. Es steht Euch nicht. Überlaßt das Reden mir, und macht Euch nichts aus dem, was er sagt. Ich will wissen, was Stelmach in diesen Zustand versetzt hat.«

Frost zuckte die Schultern. Sie hielt die Hände demonstrativ weit weg von den Waffen. Schwejksam war es zufrieden. Er trat einen Schritt vor und marschierte durch die offene Tür in Stelmachs Kabine. Frost hielt sich so dicht hinter ihm, daß er ihren Atem in seinem Nacken spüren konnte. Schwejksam grinste und nickte Stelmach zu, der mit herabgesunkenem Kopf und hängenden Schultern auf der Kante seines Bettes saß. Seine Waffe lag ein Stück weit entfernt auf dem Boden, außer Reichweite. Schwejksam entspannte sich ein wenig und blickte sich in Stelmachs Quartier um.

Das Zimmer war ein einziges Chaos. Der Sicherheitsoffizier hatte alles, was nicht angeschraubt oder fester Bestandteil des Schiffes war, heruntergerissen und durch die Gegend geworfen. Der einzige Tisch und der dazugehörige Stuhl waren umgekippt, und die zerbrochenen Überreste von Stelmachs persönlichen Sachen lagen zusammen mit allem anderen auf dem Boden verstreut. Das Bett war aus der Kabinenwand herabgelassen worden und hatte den Tobsuchtsanfall scheinbar unbeschadet überstanden, was man von der Bettwäsche allerdings nicht behaupten konnte. Sie war in Fetzen gerissen worden und lag bei den anderen Trümmern auf dem Boden. Stelmach saß auf dem unbezogenen Bett, und er sah alles andere als gefährlich aus. Schwejksam beschloß, trotzdem vorsichtig und behutsam vorzugehen. Er konnte Frost hinter sich spüren. Sie war gespannt wie ein Kampfhund an einer kurzen Leine. Schwejksam trat einen Schritt vor, und Stelmach hob endlich den Blick.

Sein Gesicht wirkte müde und mitgenommen. Der Sicherheitsoffizier sah aus, als wäre er über Nacht um zehn Jahre gealtert.

»Kommt herein, Kapitän. Investigator. Entschuldigt die Unordnung, aber das Zimmermädchen hat heute seinen freien Tag.«

»Ich habe Schlimmeres gesehen«, entgegnete Schwejksam.

»Aber Ihr wart sehr… beschäftigt, Stelmach. Gibt es einen bestimmten Grund dafür?«

»Was spielt das denn für eine Rolle?« murrte Stelmach. »Ich kenne die Vorschriften. Ich gehöre in den Bunker. Macht schon und sperrt mich ein. Ich bin fertig hier.«

»Ich denke nicht, daß ich jemanden verurteile, bevor er eine faire Anhörung hatte«, erwiderte der Kapitän behutsam. »Also erklärt Euch, Stelmach. Was ist der Grund für das hier?«

»Es ist privat, Kapitän. Eine Familienangelegenheit. Ich möchte nicht darüber reden.«

»Redet trotzdem, Stelmach. Wenn ich schon den besten Sicherheitsoffizier verlieren soll, den ich je hatte, dann will ich auch den Grund dafür wissen.«

Stelmach blickte an Schwejksam vorbei zu Frost. »Muß sie auch dabeisein?«

»Sie macht sich lediglich Sorgen wegen meiner Sicherheit«, antwortete Schwejksam. »Aber sie kann selbstverständlich draußen auf dem Korridor warten, wenn Euch das lieber ist.«

»Laßt nur«, sagte Stelmach. »Es macht sowieso keinen Unterschied.« Er lehnte sich gegen die Rückwand seines Bettes, und als er weitersprach, klang seine Stimme unendlich müde.

»Ich habe heute morgen einen Brief erhalten. Von meiner Familie. Wir standen uns immer sehr nah, seit mein Vater starb.

Ich war damals noch ein Kind. Es gab eine Demonstration, irgend etwas Politisches, und es kam zu Ausschreitungen. Irgend jemand warf irgend etwas, irgend jemand anderes eröffnete das Feuer, und mein Vater, der Polizist, war tot, noch bevor er den Boden berührte. Mutter zog uns groß, hielt uns zusammen und tat, was immer notwendig war, um uns ein Dach über dem Kopf, Kleider auf dem Leib und Essen im Magen zu geben. Ich war der Jüngste. Ich habe niemals neue Kleider getragen, bevor ich zur Flotte ging. Wir wurden erzogen, meinen Vater als Heiligen zu verehren, und Mutter brachte uns bei, nichts, aber auch gar nichts Politisches zu unternehmen. Sie brachte uns alle im Staatsdienst unter, sobald wir alt genug dazu waren. Es war ein sicherer Arbeitsplatz, was auch immer sonst geschehen mochte.

Meine Schwester Athena war die Älteste. Sie brachten sie weg, als sie zehn war, und bildeten sie zum Investigator aus.

Seither haben wir nie wieder von ihr gehört. Meine Brüder Stolzfried und Ehrheld machten ebenfalls Karriere. Stolzfried ist Major in der Armee, und Ehrheld ist Gruppenleiter bei den Jesuitenkommandos. Sie schreiben regelmäßig nach Hause und schicken Geld, wann immer sie können. Ich bin das schwarze Schaf. Ein Versager. Meine Karriere ist zu Ende. Nach dem Debakel auf der Wolflingswelt hatte ich Glück, daß ich nicht exekutiert wurde, aber ich werde niemals mehr als ein Sicherheitsoffizier sein, selbst dann nicht, wenn man mich öffentlich von aller Schuld freispricht. Selbst meine Forschung an der Kontrolle der Schläfer von Grendel wurde von anderen übernommen. Soweit es meine Familie betrifft, habe ich ihr durch mein Versagen große Schande bereitet. Meine Mutter hat geschrieben, daß ich nicht wieder nach Hause kommen soll. Sie hat mich aus der Familie ausgestoßen, mich enterbt und alle Erinnerungen an mich aus der Geschichte unserer Familie entfernt. Sie erzählt jedem, der nach mir fragt, daß sie niemals einen Sohn namens Kühnhold besessen hat.

Ich habe immer mein Bestes gegeben. Ich befolgte die Vorschriften und tat alles, was man mir befahl. Ich gab mir große Mühe, ein guter Soldat zu werden, und lebte ein Leben für das Imperium. Und was habe ich nun davon? Ich bin Sicherheitsoffizier auf einem Schiff, das am Abgrund seine Zeit verbringt, nirgendwohin fährt und nichts unternimmt – wenigstens nichts, das irgendwie von Bedeutung wäre. Macht mit mir, was Ihr wollt. Es ist mir egal.«

Stelmach blickte unvermittelt auf und starrte Schwejksam und Frost an. Auf seinen Wangen hatten sich hektische rote Flecken gebildet, und seine Augen waren vom Weinen geschwollen, doch sie blickten noch immer wach. »Ich hasse dieses Schiff. Ich hasse Euch, Kapitän, und Euch, Investigator.

Alle beide. Wenn ich Euch unter Kontrolle gehalten hätte, was eigentlich meine Aufgabe gewesen wäre, hätten die Dinge sich vielleicht anders entwickelt. Aber ich ließ zu, daß Ihr mit mir diskutiert und daß Investigator Frost mich einschüchtert, und alles ging daneben. Ich hasse mein Leben, oder das, was davon noch übrig ist. Und am meisten hasse ich mich selbst, weil ich ein derartiger Schwächling bin. Meine Mutter hat geschrieben, mein Vater hätte auf mich gespuckt, wenn er hätte sehen können, was aus mir geworden ist. Ich denke, sie hat recht. Er hätte ganz bestimmt mehr Courage gezeigt, mehr… irgendwas.

Manchmal kommt er zu mir in meine Kabine und setzt sich in den frühen Morgenstunden auf meine Bettkante, und dann erzählt er mir, wie sehr er sich meinetwegen schämt. Er sieht noch immer jung und energisch aus, wie in den Holos aus der Zeit, bevor er ermordet wurde. Ich bin inzwischen älter, als er damals war, aber für ihn werde ich stets ein Kind bleiben. Ich ertrage dieses Quartier nicht mehr. Ich habe Angst vor dem Einschlafen. Steckt mich in den Bunker. Oder befehlt Frost, mich einfach auf der Stelle zu erschießen und der Schande, die ich meiner Familie zufüge, ein Ende zu bereiten. Frost würde es bestimmt gerne tun. Es ist mir egal. Mir ist alles egal.«

Schließlich verstummte Stelmach, und sein Kopf sank wieder nach unten, als er zu Boden blickte. Er weinte nicht. Er war viel zu erschöpft dazu. Schwejksam wußte nicht, was er sagen sollte. Er hatte in den Akten über Stelmachs Kindheit gelesen und versucht herauszufinden, warum, um alles in der Welt, jemand seinem Kind den Namen Kühnhold gegeben hatte, aber die reinen Fakten hatten bis zu diesem Zeitpunkt keinen rechten Sinn ergeben. Schwejksam fühlte sich verlegen und beschämt, daß er so direkt mit dem privaten Schmerz und der Schande eines anderen konfrontiert worden war. Das waren Dinge, die man normalerweise nur einem engen Freund oder einem Partner verriet, doch Stelmach war Sicherheitsoffizier, und Sicherheitsoffiziere besaßen keine Freunde oder Partner, denen sie ihr Herz ausschütten konnten… Und jetzt besaß er auch keine Familie mehr. Das war also der Grund, aus dem Stelmach seine Kabine zerstört hatte. Es war die einzige Möglichkeit für ihn gewesen, seine Wut herauszulassen. Und wahrscheinlich hatte er gewollt, daß man ihn dafür bestrafte.

Schwejksam wußte nicht, wie er reagieren sollte. Er konnte den Mann nicht einfach in Arrest nehmen und in den Bunker sperren lassen, selbst wenn es laut Vorschriften das Richtige war. Er war nicht mit Stelmach befreundet, und er mochte den Mann nicht einmal, aber Stelmach war ein Mitglied der Besatzung seines Schiffes, und als Kapitän der Unerschrocken war Schwejksam verantwortlich für das Wohlergehen eines jeden Mannes an Bord und so auch für diesen Mann – wie ein Vater für einen Sohn, der einen Fehler begangen hatte. Der Gedanke brachte eine neue Saite in Schwejksam zum Schwingen.

»Kühnhold, hört mir zu. Wir sind jetzt Eure Familie. Dieses Schiff und diese Mannschaft. Ihr gehört zu uns. Und wenn irgend jemand darüber zu entscheiden hat, ob Ihr ein Versager seid, dann bin ich das und sonst niemand. Und ich habe mir noch kein Urteil gebildet. Ihr habt überlebt, wo eine Menge anderer gestorben sind. Und Ihr wart der erste Mann, der je einen Schläfer unter ein Joch gezwungen hat. Das kann Euch niemand nehmen, ganz egal, was andere denken. Ihr seid kein Versager, bevor ich es nicht sage. Ich bin Eure Familie, und ich bin Euer Vater, und das erste, was ich Euch zu sagen habe, ist… Räum dein Zimmer auf, mein Junge!«

Stelmach hob verblüfft den Kopf. Dann brach er in lautes Lachen aus. Es war ein volles, erleichtertes Lachen, das die Düsterkeit und die finstere Stimmung vertrieb, die in der Kabine gehangen hatten. Schwejksam begann sich zu entspannen.

Er lächelte Frost an, und obwohl sie nicht zurücklächelte, wirkte sie doch etwas weniger kühl und distanziert als üblich. Stelmachs Lachen wurde wieder leiser, doch bevor er irgend etwas sagen konnte, summte das Komm-Implantat im Ohr des Kapitäns. Schwejksam bedeutete Stelmach mit einer Handbewegung, einen Augenblick zu warten, und nahm das Gespräch an.

»Schwejksam hier. Besser, wenn es sich um etwas Wichtiges handelt.«

»Ich fürchte, das tut es, Kapitän«, erklang die Stimme seines Stellvertreters. »Ich denke, Ihr kommt besser so schnell wie möglich auf die Brücke. Wir haben anscheinend ein Problem hier.«

»Was für ein Problem?«

»Ich will verdammt sein, wenn ich das wüßte, Sir. Aber ich würde mich ein ganzes Stück wohler fühlen, wenn Ihr wieder übernehmen könntet. Da draußen… Irgend etwas ist da draußen.«

Die Verbindung endete abrupt, und nur ein kaum hörbares statisches Rauschen blieb in Schwejksams Kopf zurück. Er schaltete das Komm-Implantat ab und legte die Stirn in nachdenkliche Falten. Schwejksam war beunruhigt, ohne einen Grund dafür nennen zu können. Irgend etwas hatte in der Stimme seines Stellvertreters gelegen… Der Mann hatte fast geklungen, als hätte er Angst. Schwejksams erster Gedanke war der an ein fremdes Schiff, doch in diesem Fall hätte sein Stellvertreter längst Alarmstufe Rot verhängt. Die Falten auf der Stirn des Kapitäns vertieften sich noch. Er blickte zu Frost und Stelmach, die ihn erwartungsvoll ansahen.

»Vergeßt das mit dem Aufräumen«, sagte er tonlos. »Wir werden auf der Brücke gebraucht. Also los, Leute!«

»Selbstverständlich, Kapitän«, erwiderte Stelmach und verließ als erster seine Kabine. Sie marschierten gemeinsam durch den Korridor, drei Berufsoffiziere aus der gleichen großen Familie – einer Familie, deren Sorgen und Nöte immer an erster Stelle kamen.

Wieder auf der Brücke, nickte Schwejksam seinem Stellvertreter zu und ließ sich in den Kommandositz sinken. Frost und Stelmach bezogen rechts und links von ihm Position, bereit, falls er sie brauchen sollte. Die Atmosphäre in der Zentrale war so gespannt, daß man beinahe die Funken tanzen sah. Alle waren auf ihren Posten und mit ihren Instrumenten beschäftigt, aber sie wirkten zu aufgeregt, zu konzentriert… beinahe, als hätten sie Angst, woanders hinzusehen. Der Hauptschirm zeigte die Route der Unerschrocken bis zum und entlang des Abgrunds. Ab einer bestimmten Stelle brach das Licht der Sterne einfach ab, als wäre es auf eine unsichtbare Mauer geprallt, und dahinter befand sich das Nichts der Dunkelwüste, die äußerste, vollkommene Schwärze, in der keine Sonne jemals schien. Es war schwer, den Blick längere Zeit darauf zu richten, doch die Augen bewegten sich unwillkürlich immer wieder zu dieser Stelle. Schwejksam runzelte die Stirn und funkelte seinen Stellvertreter an.

»Mir scheint, alles ist in bester Ordnung. Nichts auf dem Schirm, alle Instrumente funktionieren… Wo liegt das Problem?«

Der Stellvertreter rutschte unbehaglich in seinem Sitz hin und her. »Fragt den Kommunikationsoffizier, Sir. Er hat mich als erster darauf aufmerksam gemacht.«

Schwejksam wandte sich um und blickte zu Creutz, und sein Stirnrunzeln vertiefte sich. »Nun, Mister?«

»Es… es ist schwierig zu erklären, Kapitän.« Creutz drehte sich von seiner Station weg, um den Kapitän direkt anzublicken. »Ich habe… ich höre Geräusche. Schon seit einer geraumen Zeit. Stimmen im Äther, die nach mir rufen. Dort draußen sind Leute, Sir, obwohl das unmöglich ist. Ich habe die Sensoren kontrolliert. Außer uns ist niemand in der Nähe. Aber… aber ich höre es nicht allein.«

Creutz unterbrach sich und blickte unglücklich zu Schwejksam, um eine Reaktion zu erkennen. Der Kapitän der Unerschrocken achtete sorgsam darauf, sich nichts anmerken zu lassen. Daran, wie schwer Creutz sich tat, mit der Sache herauszurücken, erkannte Schwejksam, wie Ernst dem jungen Offizier damit war. Das Gesicht des Kommunikationsoffiziers wirkte abgespannt und erschöpft, und auf seiner Stirn hatten sich kleine glitzernde Schweißperlen gebildet. Schwejksam wußte, daß die anderen Offiziere in der Zentrale auf seinen Rücken starrten und seine Reaktion abwarteten, auch ohne daß er sich umblickte. Vor einer Weile noch wäre er davon überzeugt gewesen, daß sie ihn auf den Arm nehmen wollten, um zu sehen, wie weit sie gehen durften, doch inzwischen dachte er nicht mehr so. Schwejksam konnte spüren, wie Ernst es ihnen allen war, und obwohl jedermann sich Mühe gab, es zu verbergen – jeder in der Zentrale war zumindest besorgt, wenn nicht mehr. Schwejksam spürte auch, wie sich in seinem Rücken ein schwaches Prickeln entwickelte. Das waren alles kampferprobte Veteranen, und sie waren nicht so leicht einzuschüchtern. Er schlug die Beine lässig übereinander und spürte gleichzeitig eine wachsende Spannung im Unterleib. Draußen am Abgrund geschahen seltsame Dinge. Jeder wußte das. Der Kapitän nickte Creutz zu und bedeutete ihm fortzufahren.

»Ich habe die Stimmen nicht als einziger gehört, Sir. Andere haben das gleiche erlebt. Schon seit Tagen geht das nun so.

Auf allen Kanälen, von den offiziellen bis hin zu den schiffsinternen Kabinenfrequenzen. Stimmen ertönen, wo es keine geben dürfte, und sie flüstern und murmeln gerade deutlich genug, um die Männer zu erschrecken, ohne einen rechten Sinn zu ergeben. An der Ausrüstung liegt es nicht, Sir; ich habe alles überprüft und nochmals überprüft, und sie funktioniert fehlerlos. Dann dachte ich, daß mir irgend jemand einen Streich spielt, aber ich kenne jeden einzelnen dummen Trick in- und auswendig. Also habe ich mit anderen darüber gesprochen, und ich fand heraus, daß sie genau das gleiche erlebten. So geht das nun, seit wir uns dem Rand des Abgrunds genähert haben.

Es sind nicht allein die Stimmen. Es ist, als würden wir beobachtet, die ganze Zeit über, und damit meine ich nicht die Überwachungskameras an Bord. Daran sind wir alle gewöhnt.

Es ist mehr wie… Es ist, als wäre jemand anderes mit einem im Zimmer, obwohl man allein ist. Als stünde jemand anderes über dein Bett gebeugt, während du schläfst, und er beobachtet dich und wartet. Ständig habe ich das Gefühl, als würde irgend etwas nicht stimmen und als müßten wir etwas unternehmen… etwas Wichtiges, etwas Lebenswichtiges…«

»Alpträume hier draußen am Abgrund sind nichts Neues«, antwortete Schwejksam vorsichtig. »Die Dunkelwüste ist noch immer sehr mysteriös. Wir wissen nicht einmal, ob zu große Nähe den Verstand beeinflußt, und wir sind jetzt bereits recht lange hier draußen.«

»Das dachte ich im ersten Augenblick auch, Sir«, sagte Creutz. »Wir alle dachten das. Dieses Phänomen wurde schon häufiger und von anderen Schiffen beobachtet, die sich zu lange in der Nähe des Abgrunds aufgehalten haben. Plötzlich sieht oder hört man Dinge. Üblicherweise wird es als Kabinenfieber diagnostiziert. Der Schiffsarzt gibt den Männern und Frauen ein paar Beruhigungsmittel, und das stellt die Leute ruhig, bis man den Rand wieder hinter sich gelassen hat. Aber ich habe einige genauere Überprüfungen durchgeführt, Sir. Als ich die Bänder der Zentrale noch einmal abhörte, und zwar die Stellen, an denen ich laut meinen Instrumenten diese Stimmen gehört habe, da waren keine Signale zu erkennen. Nichts. Absolute Stille.«

Schwejksam hob eine Augenbraue. »Vielleicht eine Form von ESP-Kommunikation?«

»Der Schiffsesper sagt nein, Sir. Wenn an Bord oder auch nur in der Nähe des Schiffes psionische Energien außer seinen eigenen existierten, dann würde er es wissen. Aber das ist noch nicht alles. Es… es ist schwierig, diese Geräusche aufzuzeichnen, Sir. Sie sind häufig nicht deutlich genug, um etwas zu verstehen. Aber während Ihr nicht auf der Brücke wart, fing ich eine ganze Reihe von Signalen auf, und diesmal gelang es mir, sie mit dem Recorder aufzuzeichnen. Hört selbst, Kapitän.«

Creutz drehte sich zu seiner Konsole um und tippte einen Befehl in die Tastatur. Ein lautes Knistern erfüllte mit einemmal die Zentrale, Statik, die aus den Lautsprechern drang. Schwejksam bemerkte, daß jeder in der Zentrale ebenfalls aufmerksam lauschte. Die Gesichter seiner Leute waren starr von Anspannung und kaum verhohlener Furcht. Schwejksams Unterleib zog sich erneut zusammen. Was, zur Hölle, konnte denn an ein paar Stimmen so furchteinflößend sein? Und dann erklang eine Stimme zwischen dem Rauschen der Statik. Eine kalte, tote Stimme, doch sie klang entschlossen, sich Gehör zu verschaffen.

»Es ist dunkel hier. Die Vögel brennen.«

Eine kurze Pause, dann ertönten weitere Stimmen. Eine nach der anderen, verschiedene, langsame, verhaltene Stimmen, alle vom gleichen verzweifelten Drang besessen, sich Gehör zu verschaffen.

»Helft mir! Helft mir! Irgend etwas hält meine Hand fest und läßt nicht mehr los!«

»Es kommt! Es kommt in Eure Richtung, und niemand kann es aufhalten.«

»Es beobachtet dich von hinter dem Spiegel.«

»Höre auf mich! Tote Hände schlagen gegen deine Mauern!

Höre auf mich!«

»Sie kommen. Sie kommen aus der Dunkelheit, und sie kommen in einem Totenschiff.«

Die letzte Stimme brach abrupt ab, und dann war nur noch das statische Rauschen zu hören. Creutz schaltete die Aufzeichnung ab und drehte sich wieder zu Schwejksam um.

»Was auch immer es sein mag, Sir, es wird schlimmer. Bis jetzt sind das hier die deutlichsten Aufnahmen. Ich habe versucht, die früheren Aufzeichnungen mit Hilfe der Lektronen zu verstärken, aber es hat nichts gebracht. Fast, als hätte der Rechner nichts hören können. Ich hatte keine Ahnung, wie weitläufig das Problem inzwischen geworden war, bis ich herumzufragen begann. Ich glaube, keiner hat gewußt, was es war.

Jeder dachte, er würde allmählich verrückt, und niemand hat mit jemand anderem darüber gesprochen.«

»Was Ihr da aufgezeichnet habt…, ist es typisch für das, was die Stimmen sagen?« erkundigte sich Schwejksam zögernd.

»Ziemlich, jawohl, Sir. Alles ergibt eine Art Sinn, aber was es bezwecken soll, weiß der Himmel allein.«

»Und was meint Ihr, woher die Stimmen kommen?« fragte Schwejksam.

Creutz’ Gesichtszüge spannten sich, doch sein Blick blieb fest. Als er antwortete, klang seine Stimme ruhig und leidenschaftslos. »Ich denke, es sind die Stimmen der Toten, Sir. Sie versuchen verzweifelt, mit uns in Verbindung zu treten. Sie wollen uns warnen… vor irgend etwas. Einige der Besatzungsmitglieder, mit denen ich mich unterhielt, behaupteten, manche Stimmen erkannt zu haben. Sie stammen allesamt von Leuten, von denen bekannt ist, daß sie tot sind. Freunde oder Verwandte. Menschen, die lange nicht mehr leben. Ich hörte meinen Großvater. Er war Besatzungsmitglied der Verfechter, die vor mehr als hundert Jahren hier draußen am Rand der Dunkelwüste verschwand. Und jetzt, wo wir uns im gleichen Sektor befinden, scheint alles wieder von vorn zu beginnen.

Die Stimmen der Toten, die verzweifelt versuchen, mit uns in Kontakt zu treten und uns zu warnen, bevor es zu spät ist. Bevor Ihr etwas sagt, Kapitän: Ja, ich weiß genau, wie das in Euren Ohren klingen muß. Aber wir alle haben diese Stimmen gehört, Sir. Habt Ihr denn nichts gespürt? Habt Ihr gar nichts Seltsames gehört oder bemerkt in den langen Stunden der Nacht?«

»Nein«, erwiderte Schwejksam. »Ich kann beim besten Willen nicht sagen, daß ich etwas bemerkt hätte.« Er blickte fragend zu Frost. Sie schüttelte entschieden den Kopf. Dann blickte er zur anderen Seite. »Stelmach?«

»Ich bin nicht sicher, Sir«, antwortete der Sicherheitsoffizier zögernd. »Ich habe meinen Vater gesehen, aber ich dachte die ganze Zeit über, es wären nur meine Träume gewesen. Und einmal, als ich am frühen Morgen wach wurde, dachte ich, meine Schwester wäre im gleichen Zimmer. Sie stand über mir, über mein Bett gebeugt, und sie… beschützte mich vor irgend etwas.«

»Also schön«, sagte Schwejksam. »Wir wollen nicht vom Thema abschweifen. Ich bezweifle nicht, daß wir es mit einem höchst realen Phänomen zu tun haben. Aber was auch immer Ihr hört, es sind ganz sicher nicht die lieben Verstorbenen, die auf ein Schwätzchen vorbeigekommen sind. Ich vermute eher, daß wir es mit einer Form von psionischer Kommunikation zu tun haben, die uns völlig unbekannt ist und die der Verstand als Stimmen oder Gefühle interpretiert. Vor einigen Jahren gab es einen Bericht darüber, dessen Inhalt eigentlich jedermann an Bord vertraut sein sollte… Es ging um die Möglichkeit, daß sich in der Dunkelwüste neue Lebensformen entwickeln. Der Urheber des Berichts war der Meinung, daß in den Abgründen der Dunkelwüste, zwischen den gefrorenen Planeten, gewisse Lebensformen entstehen könnten. Eine neue Form von Leben, möglich nur durch die unnatürlichen Bedingungen, die in der Dunkelwüste herrschen. Und wenn das niemanden berührt, wie wäre es damit; ein subtiler Angriff der Fremden? Wir rechnen damit, daß weitere Schiffe der Fremden durch die Dunkelwüste hindurch in das Imperium einzudringen versuchen. Es könnte sich also sehr gut um eine neue Art psionischer Waffe handeln, die speziell dazu geschaffen wurde, uns zu ängstigen und zu verwirren. Und wie es aussieht, ist es eine verdammt wirksame Waffe.«

Schwejksam ließ den Blick über die Brücke schweifen. Er konnte sehen, wie seine Ideen Wurzeln schlugen. Die Männer und Frauen blickten sich an, lächelten und entspannten sich, während sie über seine Vorschläge nachdachten und sich mit ihnen anfreundeten. Ein leises Gemurmel setzte ein, als die Furcht sichtbar von ihnen abfiel. Selbst Creutz nickte zustimmend. Schwejksam ließ sie für ein paar Minuten reden und lachen, bevor er wieder Disziplin anmahnte.

»Creutz, aktiviert die Langstreckensensoren«, befahl er schließlich. »Wenn sich dort draußen in der Dunkelwüste ein fremdes Schiff versteckt, dann will ich es wissen.«

Creutz nickte und beugte sich unverzüglich über seine Konsole, um die Sensoren hochzufahren. Er hatte sie bisher nicht benutzt, weil sie so gewaltige Mengen an Energie verbrauchten, aber theoretisch konnten sie ein Sandkorn noch in einer Entfernung von einem halben Lichtjahr entdecken. Schwejksam lehnte sich zurück und überließ Creutz die Ortung. Die Chancen, daß er etwas fand, standen nicht besonders hoch, doch die Arbeit an der Ortungsanlage sollte ein Stück dazu beitragen, daß die Mannschaft sich besser und vor allem sicherer fühlte.

»Ich bin fast enttäuscht«, sagte Frost leise. »So viel Aufregung, und alles nur wegen ein paar nächtlicher Alpträume. Das nächste Mal wollen sie, daß man sie an der Hand nimmt, wenn sie eine Straße überqueren müssen.«

»Wir sind nicht alle mit Euren eisernen Nerven ausgestattet, Investigator«, sagte Schwejksam. »Und es gehört zu meiner Arbeit, daß ich mich mit den Problemen der Mannschaft auseinandersetze, ob sie nun echt sind oder eingebildet. Allerdings finde ich es interessant, daß weder Ihr noch ich diese Stimmen gehört haben.«

»Unser Bewußtsein ist viel… disziplinierter als früher«, erwiderte Frost. »Vielleicht sind wir nicht so leicht an der Nase herumzuführen.«

»Vielleicht. Trotzdem, ich werde Creutz sagen, daß er noch ein paar Minuten mit den Sensoren weitermachen soll. Und dann…«

»Unbekanntes Schiff voraus, Kapitän!« rief Creutz plötzlich.

»Es befindet sich an der Grenze unserer Ortungsreichweite, aber es kommt direkt auf uns zu, Sir. Und es ist unglaublich schnell!«

»Alarmstufe Gelb!« befahl Schwejksam. »Aufgepaßt, Leute.

Creutz, legt das Bild auf den Hauptschirm.«

»Es befindet sich noch in der Dunkelwüste, Sir«, erwiderte Creutz. »Wir können es noch eine ganze Weile nicht sehen.«

»Kann es ein Schiff der Fremden sein?« fragte Frost.

»Unbekannt, Investigator«, antwortete Creutz. »Aber nach seiner Geschwindigkeit zu urteilen, wird es ziemlich bald hier sein.«

Schwejksam musterte die Finsternis auf dem Bildschirm und achtete darauf, daß er nach außen weiterhin ruhig und gelassen wirkte. Ringsum herrschte aufgeregtes Gemurmel, als die Mannschaft Waffen und Schilde einsatzbereit machte. Überall an Bord gingen Männer und Frauen auf ihre Gefechtsstationen und meldeten Bereitschaft. Schwejksam lächelte schwach. Die finstere Stimmung in der Zentrale war schlagartig verschwunden. Das unbekannte Schiff mochte eine Bedrohung darstellen, aber es war immerhin eine Bedrohung, die jeder verstand.

»Das Schiff verlangsamt seine Fahrt, Sir«, meldete Creutz.

»Ich denke, es weiß, wo wir uns befinden. Inzwischen hat es fast den Rand der Dunkelwüste erreicht. Wir sollten jeden Augenblick ein visuelles Signal erhalten…«

Creutz brach ab, als das Schiff auf dem Schirm auftauchte und direkt hinter dem Rand stoppte. Es war eine einfache Kugel, gespickt mit glitzernden, bedrohlich wirkenden Aufbauten.

Es war auch ein sehr vertrauter Anblick. Ganz definitiv ein Schiff des Imperiums.

»Einzelheiten kommen herein, Sir«, meldete Creutz. »Es handelt sich um einen Imperialen Sternenkreuzer der G Klasse.« Überrascht warf der Kommunikationsoffizier Schwejksam einen Blick zu, bevor er seine Instrumente ein weiteres Mal überprüfte. »Kein Zweifel möglich, Sir. Aber… die Flotte besitzt schon seit Anfang des Jahrhunderts keinen Kreuzer der CKlasse mehr. Seine Schilde sind unten, doch er macht keinerlei Anstalten, Kontakt mit uns aufzunehmen. Ich sende auf den Standardfrequenzen, aber niemand antwortet… Das Schiff sieht aus, als wäre es in gutem Zustand. Keine Anzeichen äußerer Beschädigung.«

»Könnte es ein Piratenschiff sein?« fragte Stelmach.

»Kaum«, antwortete Frost für Schwejksam. »Sie würden sich bestimmt nicht mit einem Schiff abgeben, das so langsam ist wie ein Kreuzer der C-Klasse. Piraten verlassen sich im allgemeinen darauf, daß sie schneller sind als ihre Verfolger. Wenn das da ein Imperiales Schiff ist – was, zur Hölle, macht ein alter Kahn wie dieser hier draußen am Abgrund?«

»Vielleicht ist es ein Geisterschiff?« warf Schwejksam ein und bereute im gleichen Augenblick seine Worte. Er mußte sich nicht umsehen, um zu spüren, wie die Spannung in der Zentrale anstieg. »Creutz, das Schiff sollte eine Kennung auf der Hülle tragen. Sucht danach, und seht in den Datenbänken nach, ob Ihr einen dazugehörigen Namen finden könnt.«

»Das habe ich bereits getan, Sir«, antwortete Creutz. Seine Stimme klang hoch und schrill. »Es ist die Verfechter, Sir! Das Schiff, auf dem mein Großvater gedient hat. Den Berichten zufolge ist sie vor einhundertsieben Jahren zusammen mit der Besatzung spurlos verschwunden.«

»Das ist unmöglich!« flüsterte Schwejksam wie betäubt. »Ich erinnere mich an diese Geschichte. Was auch immer mit der Verfechter geschehen ist, es ist eines der großen, ungelösten Rätsel der Flotte. Aber seine letzte berichtete Position liegt auf der entgegengesetzten Seite des Imperiums! Wie, zur Hölle, kommt die Verfechter in die Dunkelwüste?«

»Eine gute Frage, Kapitän«, sagte Frost. »Ich weiß noch eine: Wer steuert das Schiff jetzt? Es ist aus eigener Kraft durch die Dunkelwüste gekommen, und irgend jemand muß es zum Halten gebracht haben, hier, direkt vor unserer Nase. Und weiter: Da sie oder es oder was auch immer wissen muß, daß wir wissen, daß jemand an Bord ist – wieso antwortet niemand auf unsere Signale?«

»Es ist bestimmt eine Falle«, sagte Stelmach. »Könnte es ein getarntes Schiff der Fremden sein?«

»Wenn Ihr ein Holo meint – nein, das ist es nicht«, sagte Creutz. »Die äußere Hülle ist fest.«

»Fremde oder nicht«, meinte Schwejksam, »ich würde sagen, die Chancen stehen äußerst gut, daß wir hier den Grund für die beunruhigenden Phänomene der letzten Zeit vor uns sehen. Das Aussehen des Schiffs könnte ebenfalls dazugehören. Psychologische Kriegführung. Creutz, gebt Alarmstufe Rot. Alle Schilde hoch! Wenn es sich um ein getarntes Schiff der Fremden handelt, werden wir ihm nicht die Chance geben, uns mit heruntergelassener Hose zu erwischen wie sein Schwesterschiff über Golgatha. Alle Waffen aufs Ziel richten, aber niemand feuert ohne meinen ausdrücklichen Befehl.«

Hektische Aktivität erfüllte die Brücke, als die Mannschaft sich beeilte, Schwejksams Befehlen nachzukommen. Keiner hatte vergessen, wie das andere Schiff im Orbit über Golgatha versucht hatte, sie abzuschießen. Jetzt war die Zeit gekommen, es den anderen heimzuzahlen. Frost beugte sich zu Schwejksam herab.

»Ich muß sagen, Kapitän, daß die Möglichkeit, es könnte sich um ein feindliches Schiff handeln, äußerst gering ist. Unsere Ortungsergebnisse weisen eindeutig darauf hin, daß wir die lang vermißte Verfechter vor uns haben.«

»Ich will keine Panik auf meiner Brücke«, entgegnete Schwejksam leise. »Ich persönlich bin der Meinung, daß beide Möglichkeiten ziemlich unwahrscheinlich sind. Ich denke eher, es handelt sich um eine Falle. Vielleicht sogar ein erster Schuß der neuen Rebellion. Aber ganz egal, was es ist – ich will, daß meine Leute bereit sind, das Ding aus dem All zu blasen, wenn es auch nur eine einzige falsche Bewegung macht. Mister Creutz, was sagen Eure Instrumente jetzt?«

»Das ist alles sehr verwirrend, Kapitän«, antwortete Creutz und betrachtete mit verkniffenem Gesicht die Schirme in seiner Konsole. »Die meisten Systeme der Verfechter scheinen heruntergefahren zu sein. Keine Schutzschilde, keine aktivierten Waffen… und keine Lebenserhaltungssysteme. Keine Atmosphäre an Bord und kalt wie weiß Gott was. Es hängt einfach da wie tot. Ich habe nicht die leiseste Ahnung, wie es hierhin gekommen ist. Alle meine Anzeigen sagen übereinstimmend, daß der Antrieb der Verfechter kalt ist. Keine Spur von Benutzung… seit verdammt langer Zeit nicht mehr.«

»Irgendwelche Hinweise auf Lebensformen?«

»Nichts, Kapitän. Weder menschliche noch andere. Natürlich besteht die Möglichkeit, daß es ein altes Pestschiff ist.«

Schwejksam funkelte ihn böse an. »Geisterschiff, Pestschiff… Ihr seid wirklich ein aufmunternder Bursche, Mister Creutz, wißt Ihr das? Wir werden einen Blick aus der Nähe riskieren.

Alarmstufe Rot bleibt bestehen, und die Langstreckensensoren sollen weitersuchen. Wenn dort draußen ein Schiff war, dann kann es auch ein zweites geben, und ich will nicht, daß es uns überrascht, während wir abgelenkt sind. Investigator, stellt eine Entermannschaft zusammen. Ihr und ich werden die Pinasse nehmen und übersetzen. Wir werden nachsehen, was es mit der Verfechter auf sich hat.«

»Ich schätze, ich verschwende nur meinen Atem, wenn ich darauf hinweise, daß Ihr als Kapitän Euer Leben nicht durch das Betreten eines fremden Schiffes riskieren solltet?« sagte Frost.

»Da schätzt Ihr richtig, Investigator«, erwiderte Schwejksam.

»Was auch immer an Bord des anderen Schiffs wartet – ich benötige Informationen aus erster Hand, bevor ich eine Entscheidung treffen kann. Stelmach, mögt Ihr uns vielleicht begleiten?«

»Nein, wirklich nicht«, entgegnete Stelmach. »So hoch ist mein Sold nicht, als daß ich mich für derartige Missionen freiwillig melden würde. Genaugenommen ist kein Sold hoch genug. Ich wünsche Euch eine gute Reise, Kapitän. Ich warte hier auf Eure Rückkehr.«

»Kapitän«, sagte Creutz, »bitte um Erlaubnis, mich der Entermannschaft anschließen zu dürfen. Wenn das wirklich die Verfechter ist, das Schiff meines Großvaters…«

»Wir benötigen keinen Kommunikationsoffizier«, unterbrach Frost.

»Aber vielleicht benötigen wir jemanden, der eine falsche Verfechter von einer echten unterscheiden kann«, widersprach Schwejksam. »Also schön, Creutz, macht Euch bereit. Ihr seid dabei. Auf geht’s, Leute.«

Sie setzten in der Pinasse zu dem Schiff über, das vielleicht die vermißte Verfechter war. Schwejksam, Frost, Creutz und sechs Sicherheitsleute, alle in Hartanzügen. Die Sensoren der Unerschrocken hatten ganz eindeutig gezeigt, daß an Bord der Verfechter kein Lebenserhaltungssystem arbeitete. Schwejksam schaltete sich über sein Komm-Implantat in die Sensoren der Pinasse und betrachtete die Verfechter nachdenklich, während sie sich langsam näherten. Es war, als würde die Außenhülle der Pinasse durchsichtig werden, wohin Schwejksam auch sah, und ihm freien Ausblick auf das mysteriöse Schiff gewähren.

Im Vergleich zu den modernen, schlanken Sternenkreuzern wirkte es schwerfällig und plump. Die alte C-Klasse war ein Kompromiß zwischen Geschwindigkeit und Bewaffnung gewesen und hatte sich am Ende als untauglich in beiderlei Hinsicht erwiesen. Deswegen hatte man sie relativ bald gegen die D-Klasse ausgewechselt. Trotzdem war die Verfechter so etwas wie eine Legende in der Flotte. Sie hatte zu den Imperialen Erkundungsschiffen gehört, die sich am weitesten vorgetastet und neue Welten nach fremden Zivilisationen abgesucht hatten.

Vierzehn kolonisierbare Welten hatte sie in ihrer kurzen Dienstzeit entdeckt, bevor sie einmal zu oft zum Abgrund gereist war und niemals wiederkehrte.

Bis heute. Schwejksam konnte nicht anders, als sich zu fragen, ob es wirklich nur Zufall war, daß die Verfechter ausgerechnet zu einem für das Imperium so kritischen Zeitpunkt wieder auftauchte. Wie eine Botschaft aus der Vergangenheit, als vieles noch anders ausgesehen hatte. Schwejksam schob den Gedanken beiseite. Er hatte geschworen, dem Eisernen Thron zu dienen, gleichgültig, wer gerade darauf saß, weil es das Imperium war, das beschützt und erhalten werden mußte.

Alle Alternativen waren schlimmer. Lieber eine korrupte Zivilisation als ein zerstörtes Imperium, das in Barbarei versank.

Schwejksam verdrängte auch diesen Gedanken und konzentrierte sich auf das gewaltige Raumschiff, das wie ein großer weißer Wal in einem schwarzen Meer vor ihm hing. Langsam wurde es größer und füllte den umgebenden Raum aus, bis Schwejksam den Abgrund und die dahinterliegende Dunkelwüste nicht mehr sehen konnte. Schließlich verharrte die Pinasse auf der Stelle, nur ein paar Meter von der Hülle der Verfechter entfernt.

»Versucht ein letztes Mal, über die Standardfrequenzen mit ihr in Kontakt zu treten«, sagte Schwejksam leise, ohne die Augen von der riesigen metallenen Wand vor sich zu nehmen.

»Noch immer keine Antwort, Kapitän«, erwiderte Creutz nach einer ganzen Weile. »Die Sensoren der Pinasse bestätigen eindeutig, daß nirgendwo an Bord Lebensformen anzutreffen sind.«

»Versucht die Luftschleuse der Verfechter mit einem allgemeinen Überlagerungssignal zu öffnen«, befahl Schwejksam.

Creutz beugte sich über seine Instrumente und schüttelte schließlich den Kopf. »Keine Reaktion, Sir. Alle Systeme scheinen abgeschaltet zu sein. Wir werden sie manuell öffnen müssen.«

»Das überrascht mich nicht.« Schwejksam unterbrach die Verbindung zu den Sensoren der Pinasse, und die Außenhülle des Beibootes wurde wieder undurchsichtig. Er blickte seinen Leuten einen nach dem andern in die Augen, damit sie sehen konnten, wie ruhig und selbstsicher ihr Kapitän war. »Also schön, Männer, aufgepaßt. Wir nehmen die Hartanzüge und verlassen die Pinasse durch die Schleuse. Investigator Frost wird vorausgehen. Wir befinden uns direkt neben der Hauptschleuse der Verfechter, also müssen wir nichts weiter tun als rausgehen und sie öffnen. Creutz wird die Luke manuell betätigen, und dann wird Frost als erste die Schleuse betreten. Sie wird allein gehen und die Situation analysieren. Sobald sie meldet, daß alles in Ordnung ist, werden wir ihr einer nach dem anderen folgen, so rasch wir können. Niemand weiß, in welchem Zustand der Mechanismus nach dieser langen Zeit ist, und ich will nicht, daß irgend jemand draußen zurückbleibt.«

»Was machen wir, wenn Investigator Frost etwas zustößt?« fragte Creutz.

»Dann zieht Ihr Euch zurück zur Unerschrocken und blast die Verfechter aus dem All«, erklärte Frost. »Weil Ihr so sicher wie die Hölle nicht damit fertig werdet, wenn ich es nicht schaffe.«

»Sobald wir im Innern sind«, fuhr Schwejksam fort, als hätte die Unterbrechung nicht stattgefunden, »machen wir uns auf den Weg zur Brücke und aktivieren alle Systeme, die noch funktionsfähig sind. Wir bleiben zusammen, aber ohne zu drängeln. Und haltet die Augen offen. Die Verfechter ist als gegnerisches Schiff zu betrachten, bis wir zu anderen Schlüssen gelangt sind. Ihr seid autorisiert, mit Waffengewalt gegen alles vorzugehen, was sich bewegt, mit Ausnahme natürlich Eurer Mannschaftskameraden. Also werdet nicht leichtsinnig.

Frost, Ihr geht voraus.«

Frost nickte und trat an die innere Schleusenluke der Pinasse.

Eine kurze Pause entstand. Jeder zog seinen Helm auf und stellte sicher, daß die Dichtungen saßen. Schließlich öffnete Frost die Luke und trat in die Schleuse, gefolgt von Schwejksam und Creutz. Die drei Hartanzüge füllten die kleine Kammer beinahe vollständig aus. Geduldig warteten sie, bis die Luft abgepumpt war, und dann betätigte Frost den Mechanismus für die Außenluke. Sie glitt langsam, beinahe gemächlich zur Seite und gab den Blick auf die Hülle der Verfechter frei, kaum einen Meter voraus. Schwejksam winkte Frost zu, und sie trat an die äußerste Kante der Schleuse vor. Dann streckte Frost die Hand nach dem kleinen Rad aus, das an der Außenluke der Verfechter angebracht war, und suchte nach festem Halt.

Schwejksam trat hinzu, um ihr Unterstützung zu gewähren, sobald sie zu drehen anfing. Die künstliche Schwerkraft an Bord der Pinasse reichte nicht über die Luftschleuse hinaus.

Frosts gepanzerter Handschuh schloß sich um das Rad und drehte es Zentimeter um Zentimeter. Langsam schoben sich die Lukentüren zur Seite, und plötzlich flammte helles Licht in der Schleuse auf. Schwejksam entspannte sich ein wenig. Zumindest einige der Systeme der Verfechter schienen noch zu funktionieren. Die Türen schoben sich weiter zur Seite, und schließlich war Frost imstande, sich durch den Spalt in die Schleusenkammer der Verfechter zu schieben. Die Türen schlossen sich wieder, und jetzt konnte Schwejksam nur noch warten. Aber er konnte Frosts Anwesenheit durch die gemeinsame mentale Verbindung spüren, und Frosts Gelassenheit half ihm, die Ruhe zu bewahren.

»Die Luftschleuse arbeitet tadellos«, erklang unvermittelt die Stimme des Investigators in Schwejksams Komm-Implantat.

»Ich habe Licht und Gravitation, aber keine Luft. Die Pumpen arbeiten, doch es scheint, sie haben keine Luft zum Fluten.

Jetzt öffnen sich die inneren Türen. Auch hier brennt das Licht.

Nun stehe ich im Gang hinter der Schleuse. Nirgendwo eine Bewegung. Immer noch keine Luft, und die Temperatur ist sehr niedrig. Ihr könnt jetzt kommen. Die Empfangsparty scheint auszufallen.«

»Bleibt, wo Ihr seid«, sagte Schwejksam. »Wir sind gleich bei Euch.«

Schwejksam öffnete erneut die Außentür der Schleuse, und gemeinsam mit Creutz betrat er die Verfechter. Die Sicherheitsleute folgten ihnen, so rasch sie konnten. Der Korridor hinter der Schleuse war hell erleuchtet, aber ungemütlich schmal, und die niedrige Decke schien auf die Helme ihrer Hartanzüge zu drücken. Die Wände waren bedeckt mit Kabeln, Schalttafeln und dichtgepackten Instrumenten. Die Ingenieure des Imperiums hatten jedes Extra und jede Verbesserung eingebaut, die es damals gegeben hatte, bis zur letzten Minute.

Nichts von alledem sah richtig veraltet aus. Die Unerschrocken mochte vielleicht effizienter durchdacht sein, aber die meisten Systeme waren noch immer die gleichen wie vor hundert Jahren. Wenn etwas erst einmal funktionierte, dann hielt das Imperium auch daran fest.

»Interessant«, bemerkte Frost. Schwejksam wandte sich automatisch zu ihr um, obwohl er nichts weiter von ihr sehen konnte als den glatten stählernen Helm. »Nach den Sensoren meines Anzugs zu urteilen, sind Licht und Gravitation lediglich lokale Phänomene. Der gesamte Rest des Schiffes ist noch immer außer Betrieb. Woraus ich schließe, daß irgend jemand von unserem Besuch an Bord weiß.«

»Könnten es die Schiffslektronen sein?« fragte Creutz.

»Nein«, antwortete Frost. »Ich denke nicht. Sie hätten alle Lebenserhaltungssysteme gleichzeitig hochgefahren.«

»Versucht einen Rundspruch über Euer Komm-Implantat«, sagte Schwejksam. »Vielleicht antwortet jemand.«

»Hier spricht Investigator Frost vom Imperialen Sternenkreuzer Unerschrocken. Ich repräsentiere das Imperium. Bitte melden Sie sich.«

Sie warteten lange Zeit, doch niemand antwortete. Der Komm-Kanal war tot. Nicht einmal Statik war zu hören.

Schwejksam spürte, wie es in seinem Rücken kribbelte, spürte den Druck unsichtbarer Augen, die ihn beobachteten. Das Wort Geisterschiff kam ihm wieder in den Sinn, zusammen mit den halb scherzhaft gemeinten Geschichten, die in seiner Kadettenzeit die Runde gemacht hatten. Raumfahrerlatein von toten Schiffen, die von toten Besatzungen bevölkert wurden und still durch die ewige Nacht fuhren auf Reisen, die niemals endeten.

Skelette in der Zentrale, tote Männer, die an ihren Stationen verfaulten, unterwegs zu einem Ziel, das kein Lebender jemals verstehen konnte. Schwejksam mußte lächeln. Ihm war gar nicht zu Bewußtsein gekommen, daß diese dummen Geschichten einen derartigen Eindruck auf ihn gemacht hatten.

»Laßt uns zur Zentrale gehen, Leute«, sagte er steif. »Vielleicht finden wir dort ein paar Antworten auf unsere Fragen.

Investigator, Ihr geht voraus.«

Frost schaltete sich auf eine Karte der Topographie des alten Schiffes, die der Zentralrechner der Unerschrocken aus seinen Datenbanken ausgegraben hatte, und setzte sich den Korridor hinab in Bewegung. Vor ihnen gingen Lichter an, und hinter ihnen gingen sie automatisch wieder aus, so daß sie sich ständig in einem erleuchteten Fleck bewegten, der von Dunkelheit umgeben war. Die Gravitation blieb konstant auf Standard und die Temperatur unverändert in der Nähe des absoluten Nullpunkts. Auch eine Atmosphäre schien es nirgendwo zu geben.

Schwejksam ließ die Sicherheitsleute jeden Raum und jede Kammer überprüfen, an denen sie vorbeikamen, doch obwohl es hin und wieder Hinweise auf menschliche Benutzung gab, blieb die Besatzung spurlos verschwunden.

Überall fanden sich ungemachte Betten und nicht zu Ende gegessene Mahlzeiten, Kartenspiele, die mitten im Spiel abgebrochen worden zu sein schienen, und Türen, die offenstanden – beinahe, als hätte die Besatzung vor hundert Jahren sich geschlossen erhoben und wäre aus ihrem Leben davonmarschiert, um niemals wieder zurückzukehren.

Schwejksam hatte immer wieder das Gefühl, Bewegungen am Rand seines Gesichtsfeldes zu erhaschen, doch jedesmal, wenn er genauer hinsah, war nichts da.

Die Schatten tanzten beunruhigend um die kleine Gruppe von Leuten, die tiefer und tiefer ins Innere der Verfechter vordrang.

Mit den schweren Hartanzügen wirkten die Soldaten eigenartig deplaziert in den engen Mannschaftsquartieren, und alle ohne Ausnahme hatten das Gefühl, beobachtet zu werden, obwohl die Sicherheitskameras des Schiffes ganz eindeutig nicht arbeiteten. Die Sicherheitsleute verbrachten beinahe ebensoviel Zeit damit, den Weg nach hinten zu sichern, wie sie nach vorn sahen. Frost war natürlich die einzige, die anscheinend unbekümmert durch die leeren Korridore schritt, ruhig und ungerührt wie immer. Schwejksam hielt sich dicht hinter ihr.

Schließlich erreichte die Gruppe den zentralen Aufzugsschacht, und Schwejksam dankte dem Herrn im Himmel, daß die Lifts noch funktionierten. Es gab auch Rampen, aber der Weg zur Brücke wäre recht lang geworden. Der Kapitän der Unerschrocken teilte seine Leute in zwei Gruppen auf, und sie fuhren in getrennten Aufzügen zur Brücke hinauf. Es dauerte ungemütlich lange, bis die beengten Metallkäfige endlich ankamen, nicht zuletzt, weil die Lifts aus unerfindlichen Gründen darauf bestanden, auf jedem Zwischendeck anzuhalten.

Schließlich hatten sie es doch geschafft, und die Lifttüren öffneten sich zur Brücke. Schwejksam führte seine Gruppe mit einem Gefühl, das dicht an Erleichterung herankam. Wenn es irgendwo an Bord dieses Schiffes Antworten gab, dann sollte er imstande sein, sie hier zu finden.

Der Kommandantensitz war leer. Kein Skelett und kein verrottender Leichnam saß darin, genausowenig wie an den Konsolen. Kein Zeichen der Besatzung. Es schien überhaupt niemals eine Besatzung gegeben zu haben. Alles war genau so, wie Schwejksam es erwartet hatte, und doch spürte er deswegen unerklärlicherweise so etwas wie Enttäuschung. Irgend etwas Kataklystisches mußte hier an Bord der Verfechter geschehen sein, um die Brücke so zu verlassen, wie es anscheinend geschehen war. Und doch gab es nirgendwo Hinweise auf einen Angriff oder Meuterei, keinerlei Zeichen von Beschädigungen und keine Spuren von Hast. Creutz beugte sich über die Komm-Station und versuchte, die Geräte warmlaufen zu lassen, doch bald wandte er sich wieder ab.

»Alles ist abgeschaltet, Kapitän«, sagte er. »Gebt mir eine Stunde oder zwei, und ich sollte einige Apparate zum Leben erwecken können. Die Hälfte der Systeme muß von Grund auf neu programmiert werden, ansonsten scheint alles zu funktionieren.«

»Der Autopilot ist eingeschaltet«, meldete sich Frost. »Irgend jemand muß de Koordinaten eingegeben haben, die das Schiff herbrachten.«

»Halt, einen Augenblick!« ertönte Creutz’ Stimme in ihren Helmen. »Ich habe die Sicherheitskameras zum Laufen gebracht. Es sollte eigentlich unmöglich sein, aber… Beobachtet die Monitore.«

Die kleine Gruppe scharte sich um Creutz und starrte auf eine Reihe von drei Monitoren, die zu seiner Station gehörten. Sie wurden nach kurzer Zeit hell, als hätte man sie gerade erst abgeschaltet. Creutz schaltete rasch von einer Kamera zur nächsten, quer durch das gesamte Schiff, und ein Bild nach dem anderen erschien auf den Schirmen, knapp lang genug, um ein Gefühl für die bedrückende Leere überall an Bord zu vermitteln. Über die Korridore zum Maschinenraum, von der Krankenstation zu den Mannschaftsquartieren, überall herrschte Stille. Nichts rührte sich. Schwejksam erschauerte ein über das andere Mal vom Anblick dieses leeren, verlassenen Schiffes.

Der Kapitän versuchte, sich Einzelheiten über die Geschichte der Verfechter ins Gedächtnis zurückzurufen, die über die reine Legende hinausgingen. Der Kapitän, Thomas Pearce, war ein in jeder Hinsicht harter Offizier gewesen. Immer genau nach Vorschrift und so hart gegen sich selbst wie gegen andere. Alle hatten darin übereingestimmt, daß er sein Schiff perfekt unter Kontrolle gehabt hatte… bis zu dem Tag, als es verschwunden war. Er wäre niemals einfach so von Bord gegangen, ganz gleich, was seine Mannschaft tat. Pearce hätte zuerst den Selbstzerstörungsmechanismus in Gang gesetzt. Schwejksam fragte sich, was Pearce wohl jetzt an seiner Stelle denken würde, wenn er so viele verlassene, unbesetzte Stationen sehen könnte. Nein, er wäre nicht einfach so von Bord gegangen.

Irgend jemand oder irgend etwas mußte ihn mit Gewalt von Bord geschleift haben.

»Hallo«, sagte Creutz plötzlich. »Was haben wir denn da?«

Er hantierte an den Kontrollen, murmelte leise vor sich hin und tippte unbeholfen mit dem dicken Handschuh auf der Tastatur herum. Hartanzüge waren nicht für feinmotorische Arbeiten geschaffen. »Ich schätze, wir haben etwas gefunden, Kapitän.

Die Kameras im Frachthangar sind außer Betrieb, doch ich erhalte einige Informationen über die internen Schiffssensoren.

Im Frachtraum ist etwas. Eine ganze Menge sogar, Sir.«

»Das ist wohl kaum ungewöhnlich für einen Frachtraum, meint Ihr nicht?« sagte Frost.

»Ich denke schon, Investigator. Jedenfalls, wenn das Schiffsmanifest davon überzeugt ist, daß die Verfechter auf dieser Mission keinerlei Fracht an Bord hatte. Und was noch interessanter ist – all diese Dinger besitzen annähernd menschliche Formen.«

»Lebenszeichen?« erkundigte sich Schwejksam.

»Bisher nicht, Sir. Aber was auch immer es sein mag, es sind Hunderte.«

»Dann würde ich sagen, wir gehen mal nachsehen«, sagte Schwejksam. »Wir haben sowieso nichts Besseres zu tun.«

Schwejksam ließ vier der Sicherheitsleute auf der Brücke zurück, um die Monitore im Auge zu behalten und die Instrumente weiter zu überprüfen, und führte den Rest seiner Mannschaft zurück zum Aufzug. Der Weg hinunter in den Frachthangar zog sich endlos dahin, aber wenigstens hielt der Aufzug diesmal nicht auf jedem Deck. Schwejksam beschloß, das als gutes Omen zu betrachten.

Endlich öffneten sich die Türen zum Frachthangar, und Frost ließ die anderen im Lift warten, während sie zuerst die Lage überprüfte. Schwejksam und die Sicherheitsleute mußten ungemütlich lange warten, bis Frost ihnen winkte herauszukommen. Der Hangar war leer, doch die Beleuchtung brannte bereits, als sie in den weiten Raum traten – beinahe, als hätte jemand sie erwartet.

Der Hangar war gewaltig. Komplizierte Markierungen zierten die stählernen Wände. Die drei Männer waren auf der untersten Ebene hervorgekommen, wie Mäuse, die aus ihren Löchern krochen. Frost winkte der Gruppe, dicht beisammen zu bleiben, während sie die Aufzugstüren offen verkeilte für den Fall, daß sie es plötzlich eilig haben sollten. Was Schwejksam anging, so hätte sie sich den Wink ersparen können. Ihm war in seinem ganzen Leben nie weniger danach gewesen, auf eigene Faust etwas zu unternehmen. Aber als Kapitän erwartete man von ihm, daß er mit gutem Beispiel voranging, also trat er selbstbewußt vor, sobald Frost ihnen das Zeichen gab.

Die schiere Größe des Hangars wirkte überwältigend.

Schwejksams Aufmerksamkeit wurde unverzüglich von der einzigen Fracht des Hangars angezogen: Hunderte langer, verspiegelter Zylinder, jeder von der ungefähren Größe und Form eines Sarges. Irgend jemand hatte sie in Reihen dicht an dicht abgelegt, und sie formten ein vollkommenes Quadrat.

Schwejksam überprüfte die Särge aus sicherer Entfernung mit den schwachen Sensoren seines Anzugs, doch die Zylinder gaben keine Informationen über ihren Inhalt preis. Der Kapitän konnte nicht einmal sagen, aus welchem Material sie bestanden oder was sich in ihnen befand.

»Das ist die Besatzung, nicht wahr?« fragte Creutz leise.

»Könnte sein«, antwortete Schwejksam. »Die Zahl stimmt jedenfalls ungefähr. Es gibt nur einen Weg, um es mit Sicherheit zu erfahren. Investigator…«

»Ich bin schon unterwegs, Kapitän«, sagte Frost und trat kampflustig vor.

Schwejksam bedeutete den beiden Sicherheitsleuten und Creutz, bei ihm zu bleiben. »Laßt Euch nur Zeit, Investigator.

Vergeßt nicht, daß die Zylinder mit Fallen versehen sein könnten.«

»Ich werd’s versuchen«, erwiderte Frost. »Und jetzt seid bitte still. Ich muß mich konzentrieren.«

Frost blieb dicht vor der ersten Reihe von Särgen stehen und schniefte angewidert, als ihre Sensoren selbst auf diese geringe Entfernung noch immer keine nützlichen Informationen liefern wollten. Jeder der Zylinder war etwa zwei Meter lang und besaß die richtigen Proportionen für einen Sarg. Reichlich Platz für einen Körper im Innern – oder für eine Reihe unangenehmer Überraschungen. Frost kniete neben dem nächstliegenden Zylinder nieder und erlebte die erste Überraschung, als sie feststellte, daß die verspiegelte Oberfläche keine Reflexion von ihr zeigte. Sie untersuchte die Kanten des Zylinders sorgfältig und erlebte die zweite Überraschung. Es gab keinerlei Zeichen von Nähten oder Öffnungen. Der gesamte Zylinder schien aus einem einzigen Stück zu bestehen. Vielleicht… im etwas herum geformt. Der Begriff Kokon drängte sich ihr unwillkürlich auf und echote mit einer Schwere durch ihre Gedanken, der sie sich nicht entziehen konnte. Frost richtete sich wieder auf und blickte auf die Reihen von Zylindern, die sich vor ihr erstreckten. Sie hatte ursprünglich vorgehabt, einen davon mit Gewalt zu öffnen, nötigenfalls sogar mit dem Disruptor, und darauf zu vertrauen, daß der Hartanzug sie schützen würde, aber allmählich beschlich sie das dumme Gefühl, daß genau das von ihr erwartet wurde. Mehr und mehr sah der gesamte Hangar wie eine einzige große Falle aus. Die Zylinder waren zu verlokkend, das Licht brannte zu hell…, als wäre der gesamte Hangar eine Bühne, die darauf wartete, daß das Schauspiel begann.

Frost streckte vorsichtig die gepanzerte Hand aus, um auf den Deckel des Zylinders zu klopfen und ihre Hand versank in dem glänzenden Material, als wäre es flüssiges Quecksilber. Und dann packte irgend etwas im Innern des Sarges ihre Hand und drückte fest zu. Frost stolperte überrascht und kämpfte um ihr Gleichgewicht, als ihr Arm tiefer in den Sarg hineingezogen wurde. Rasch stemmte sie sich gegen den Boden und zog zurück, aber wer oder was auch immer sie gepackt hatte, es ließ nicht los. Frost konnte den Druck um ihre Hand selbst durch den gepanzerten Anzug hindurch spüren. Sie biß die Zähne zusammen und knurrte vor Anstrengung, als sie sich mit aller Kraft dagegen stemmte. Die Servomotoren des Anzugs heulten auf, und dann kam ihr Arm langsam wieder zum Vorschein und schließlich die Hand – die von einer weißen menschlichen Totenhand umklammert wurde.

Der Zug an ihrem Arm ließ plötzlich nach, und ein weißes Gesicht erschien durch den verspiegelten Deckel hindurch wie ein Ertrunkener, dessen Leiche die Wasseroberfläche durchbricht. Dann war der gesamte Körper des Toten aus dem Sarg heraus und stand grinsend vor Frost, noch immer ihre Hand mit der seinen umklammernd. Zuerst dachte sie, es wäre eine Furie, eine dieser Mordmaschinen Shubs, die sich mit einer menschlichen Haut tarnten, doch dann erblickte sie die Narben schwerer chirurgischer Eingriffe, die deutlich auf dem rasierten Schädel zu erkennen waren, und mit einemmal wußte Investigator Frost, was der Besatzung der Verfechter zugestoßen war. Der Mann war ein Geistkrieger.

Rings um Frost herum erhoben sich jetzt tote Männer aus ihren Särgen wie bleiche häßliche Schmetterlinge, die aus ihren Kokons kletterten. Der Mann vor ihr trug eine veraltete Flottenuniform, abgewetzt und fleckig von altem Blut an den Stellen, an denen er seine tödlichen Wunden erhalten hatte. Seine Haut war leichenblaß, und obwohl er unglaublich breit grinste, zeigte sein Gesicht keinerlei Emotionen, und seine starren Augen blickten leblos. Frost hörte, wie Schwejksam ihr zurief, sie solle sich zurückziehen, doch der Blick des Geistkriegers hielt sie mit hypnotischer Kraft fest wie ein Haken, an dem sie zwar zappeln, von dem sie sich aber nicht losreißen konnte. Überall kamen inzwischen weitere Geistkrieger aus den Särgen, lautlos, bedächtig und mit Bewegungen voller unbeirrbarer Zielstrebigkeit.

Plötzlich riß ein Energiestrahl dem Mann, der sie festhielt, den Kopf ab, und der enthauptete Rumpf fiel auf die Knie. Als der Blick des Toten sie nicht länger fesselte, kam Frost wieder zu sich. Sie wich einen Schritt zurück und schüttelte die gefangene Hand, aber die bleichen Finger hielten sie noch immer fest, egal, wie sehr sie sich anstrengte. Sie zog mit der Linken das Schwert und schlug wild auf die bleiche Hand ein. Die Klinge schnitt glatt durch das Gelenk, und befreit stolperte Frost rückwärts. Die abgetrennte Hand umklammerte noch immer ihren Handschuh, und Frost mußte jeden Finger einzeln durchschneiden, während sie zu Schwejksam und den anderen zurückrannte.

Inzwischen feuerten alle aus den eingebauten Disruptoren ihrer Anzüge, und tote Körper wurden auseinandergerissen und durch die Gegend gewirbelt – aber noch immer bewegten sich Hunderte weiterer Geistkrieger zielstrebig voran. Frost bezog Position zwischen Schwejksam und Creutz. Sie war viel zu wütend, um Furcht oder Besorgnis zu empfinden. Sie hatte gegen jede bekannte außerirdische Rasse gekämpft und gedacht, daß es nichts mehr im gesamten Imperium gäbe, daß sie umwerfen könnte…, aber irgend etwas im Blick des toten Mannes hatte sie so sicher festgehalten wie eine Kette. Wenn Schwejksam ihm nicht den Kopf abgeschossen hätte, würde Frost noch immer regungslos dastehen und darauf warten, daß die Geistkrieger sie überwältigten und wegzogen, um sie anschließend zu einem der ihren zu machen. Frost zweifelte nicht daran, daß es Schwejksam gewesen war, der sie befreit hatte.

Sie hätte das gleiche für ihn getan. Investigator Frost atmete tief durch und versuchte sich ein wenig zu beruhigen.

»Also schön«, sagte sie, so ruhig sie konnte. »Jetzt wissen wir zumindest, was aus der Besatzung der Verfechter geworden ist. Irgendwie haben die verfluchten Bastarde von Shub sie in die Finger bekommen, ihnen die Gehirne ausgeschabt und den Schädel mit ihren schmutzigen Lektronen gefüllt. Wir sind auf ein ganzes Schiff voller Geistkrieger gestoßen.«

» Shub liegt auf der entgegengesetzten Seite des Imperiums«, gab Schwejksam zu bedenken. »Aber lassen wir das fürs erste.

Es wird noch zwei Minuten dauern, bis unsere Disruptoren wieder feuerbereit sind, und in mir regt sich der starke Verdacht, daß diese Kreaturen in der Zwischenzeit etwas verdammt Unangenehmes mit uns vorhaben. Also zieht Eure Schwerter, Leute, und laßt uns von hier verschwinden. Wir machen, daß wir wegkommen, als sei der Teufel persönlich hinter uns her.«

Hinter ihm ertönte ein dumpfer Schlag, als die Aufzugtüren sich schlossen.

»Das ist unmöglich!« sagte Frost. »Ich habe sie blockiert!«

»Irgend jemand beobachtet uns«, erklärte Creutz. »Und wer auch immer das ist, er will nicht, daß wir jetzt schon gehen.«

»Ich versuche, mit der Brücke Verbindung aufzunehmen«, sagte Schwejksam. »Vielleicht können sie von dort aus die Türen öffnen. Brücke, hier spricht Schwejksam. Könnt Ihr mich hören?«

Keine Antwort, nur rätselhafte Stille.

»Anscheinend hat man sie bereits geschnappt«, knurrte Creutz. »Wir sind auf uns selbst angewiesen.«

Die toten Männer standen da und beobachteten die kleine Gruppe. Reihe um Reihe, Hunderte, und kein einziger bewegte sich. Eine einzelne Gestalt in einer veralteten Kapitänsuniform trat vor. Schwejksam rief sich das Bild von Kapitän Thomas ins Gedächtnis, doch das Gesicht des Geistkriegers hatte nichts Menschliches mehr an sich. Ein Auge fehlte und war durch eine Kameralinse ersetzt worden. Narben brutaler Chirurgie verunstalteten seine Stirn. Der Geistkrieger kam heran und blieb in sicherer Distanz vor Schwejksam stehen. Der Tote grinste breit, als wüßte er, was ein Lächeln zu bedeuten hatte, aber nicht, wie man lächelte. Er war nicht für Dinge wie Konversation und Diplomatie geschaffen. Geistkrieger kämpften auf der Seite Shubs gegen die Menschheit, sowohl wegen des vernichtenden psychologischen Effekts auf den Gegner als auch wegen rein funktionaler Überlegenheit. Der Tote trug ein Schwert und einen Disruptor an der Hüfte, aber bisher hatte er keine Anstalten gemacht, die Waffen zu ziehen. Schwejksam schluckte beunruhigt. Das bedeutete, daß man sie lebendig wollte. Pearce’ Lippen bewegten sich, und Schwejksam hörte eine leiernde, entsetzlich unmenschliche Stimme in seinem Komm-Implantat. Es war eine Maschine, die da durch eine menschliche Kehle zu ihm sprach.

»Kapitän Schwejksam, Investigator Frost. Ihr müßt mit uns kommen.«

»Wieso wir?« erkundigte sich Schwejksam.

»Ja, wieso?« stimmte Creutz dem Kapitän zu. »Ich fühle mich übergangen.«

»Ihr beide seid anders«, sagte Pearce, während er Frost und Schwejksam unverwandt mit seinem toten Auge fixierte. »Verändert. Es ist erforderlich, daß wir mehr darüber herausfinden.«

»Tut uns leid«, entgegnete Frost. »Wir haben andere Pläne.

Meldet Euch bei unserer Sekretärin und bittet um einen Termin. Kapitän, Ihr öffnet die Aufzugtüren. Ich beschäftige sie solange.«

Frost trat vor, das Schwert in beiden Händen, und schwang es mit all ihrer Kraft. Hätte der Schlag sein Ziel erreicht, hätte sie Pearce sicher enthauptet. Aber der Geistkrieger hob den Arm in einem unglaublichen Reflex und blockte ihren Hieb ab. Die Klinge drang tief ein und verkantete an splitterndem Knochen, und in genau dem Sekundenbruchteil, als Frost ihr Gleichgewicht noch nicht wiedergefunden hatte, schoß die andere Hand des toten Mannes vor und schlug Frost die Waffe aus der Hand.

Frost knurrte überrascht und stieß mit dem gepanzerten Handschuh ihres Anzugs nach Pearce’ Kehle. Die Servomotoren verstärkten ihren Angriff noch, und sie konnte das ekelhafte Krachen spüren, als ihre Faust Pearce das Genick brach. Sein Kopf hing in einem unmöglichen Winkel zur Seite, doch es schien ihm nicht das geringste auszumachen. Er warf Frosts Schwert achtlos zur Seite und streckte beide Arme vor, um sie bei den Schultern zu packen. Frost trat ihm die Beine unter dem Leib weg, und er stürzte schwer auf den stählernen Boden.

In diesem Augenblick setzten die anderen Geistkrieger sich ohne jede Hast in Bewegung. Frost wußte, daß es einfach zu viele waren, um sie aufhalten zu können.

Sie überprüfte das Chronometer in ihrem Helm und setzte erneut ihre Disruptoren ein. Energiestrahlen schossen aus ihren Handschuhen und wirbelten die Geistkrieger durcheinander wie welke Blätter in einem Herbststurm. Aber dann verstummten Frosts Waffen, und die Geistkrieger rückten noch immer vor. Auch Pearce war inzwischen wieder auf den Beinen und streckte die Arme nach Investigator Frost aus. Sie hob das Schwert vom Boden auf, fest entschlossen, lieber zu sterben, als sich in die verfluchten Labors von Shub verschleppen zu lassen.

Schwejksam und Creutz waren inzwischen bei der Aufzugtür angekommen und setzten die ganze Kraft der Servomotoren ein, um die Tür aufzustemmen. Die beiden Sicherheitsleute stürzten in die Kabine, rissen den Kontrollmechanismus aus seiner Verankerung und machten sich an der Steuerung zu schaffen. Schwejksam hätte sich gerne umgedreht und nach Frost gesehen, aber er benötigte all seine Kraft, um die Tür geöffnet zu halten. Die Türflügel drückten mit einer fast böswilligen Energie gegen seine Handflächen, und Schwejksam konnte deutlich das leise Wimmern der überanstrengten Servomotoren hören. Sein Anzug war wie die der anderen nur ein relativ leichtes Erkundungsmodell, dazu geschaffen, seinen Träger vor Umwelteinflüssen zu schützen, und nicht das schwere, besser ausgerüstete Kampfmodell. Er würde nicht mehr lange durchhalten.

Plötzlich schrie einer der Sicherheitsleute befriedigt auf, und unvermittelt verschwand der Druck der Tür. Schwejksam und Creutz ließen los und beeilten sich, in die Kabine zu treten. Sie drehten sich um und eröffneten wie ein Mann das Feuer aus den Disruptoren. Energiestrahlen zerfetzten die Geistkrieger, die Frost zu nahe gekommen waren.

»Schwingt Euren Hintern herum und kommt!« rief Schwejksam. »Wir verschwinden von hier.«

Frost wandte sich um und rannte, ohne zu zögern, los. Es war nicht unehrenhaft oder feige, vor einer solchen Übermacht von Geistkriegern davonzulaufen. Sie würden so lange weiter anstürmen, wie ihre Lektronenimplantate intakt blieben, ohne Rücksicht auf den Zustand des Körpers, den sie steuerten. Die einzige Antwort auf eine derartige Menge von Geistkriegern war massives Feuer aus Disruptorkanonen. Frost warf sich in die Kabine des Aufzugs, und die Türen glitten hinter ihr zu.

Fäuste schlugen von außen dagegen, und das Metall verbeulte sich, doch Schwejksam hatte bereits den Knopf gedrückt. Er hämmerte sicherheitshalber noch ein paarmal auf den Knopf, und alle atmeten tief durch, als der Aufzug sich endlich nach oben in Bewegung setzte.

» Unerschrocken, hier spricht Schwejksam. Könnt Ihr mich hören?«

»Laut und deutlich, Kapitän.«

»Überprüft die Brücke der Verfechter. Befinden sich Menschen dort?«

»Negativ, Kapitän.«

»Verdammt. Also schön, wir ziehen uns auf die Pinasse zurück. Die Verfechter wimmelt nur so von Geistkriegern Shubs. 

Ihr werdet weder der Pinasse noch irgendeinem Beiboot der Verfechter erlauben, an der Unerschrocken anzudocken, bevor Eure Sensoren nicht eindeutig festgestellt haben, daß nur lebende Menschen an Bord sind. Sobald wir angedockt haben, werdet Ihr das Feuer auf die Verfechter eröffnen, bis nichts mehr außer ein paar glühenden Atomen von ihr übrig ist. Falls wir es nicht schaffen sollten, rechtzeitig zurückzukehren, und falls die Unerschrocken in Gefahr gerät, dann vergeßt uns und eröffnet einfach so das Feuer. Wir sind entbehrlich. Habt Ihr das verstanden, Unerschrocken?«

»Verstanden, Kapitän«, antwortete die Stimme des ersten Offiziers. »Wir geben Euch so viel Zeit wie nur irgend möglich, aber Ihr müßt angedockt sein, bevor wir das Feuer eröffnen, sonst werdet Ihr geröstet.«

»Das weiß ich selbst. Die Sicherheit der Unerschrocken steht an erster Stelle. Bestätigt den Befehl.«

»Bestätigt, Kapitän. Viel Glück, Sir.«

Der Aufzug wurde plötzlich langsamer, und beinahe hätten seine Insassen das Gleichgewicht verloren. Der Mann an den Kontrollen fluchte leidenschaftlich. »Irgend etwas versucht, mir die Kontrolle wieder zu entreißen. Ich weiß nicht, wie lange der Lift noch meinen Kommandos gehorchen wird, Kapitän.«

»Haltet auf dem nächsten Deck«, befahl Schwejksam. »Wir steigen aus. Wir dürfen nicht riskieren, wieder nach unten befördert zu werden.«

Der Mann nickte zustimmend, und die Kabine hielt ruckend an. Die Türen glitten zur Seite, und Schwejksam und seine Leute betraten mit gezückten Schwertern einen leeren Korridor. Schwejksam projizierte die Karte der Verfechter einmal mehr auf die Innenseite seines Helms und überprüfte ihre Position. Sie befanden sich sieben Decks unterhalb der Schleuse.

Es war ein ziemlich weites Stück Weg bis zurück zur Pinasse.

Sie würden die Laufstege benutzen müssen und hoffen, daß die Geistkrieger keinen Weg finden würden, um sie aufzuhalten.

Er schaltete die Projektion der Karte wieder ab und blickte seine beiden Sicherheitsleute an. Ihre glatten Helme verrieten keinerlei Gefühle, während sie dastanden und auf seine Befehle warteten.

»Es ist sinnlos, noch einmal zurück zur Brücke zu gehen«, sagte er tonlos. »Eure Kameraden sind tot. Ich kannte nicht einmal ihre Namen. Nennt mir Eure.«

Einer der Männer deutete auf sich und dann auf seinen Gefährten. »Korporal Abrams und Korporal Fein, Sir. Stört Euch nicht an Fein. Er redet nicht viel.«

»Erfreut, Euch kennenzulernen, Korporale. Falls wir lebend zur Unerschrocken zurückkehren, seid Ihr beide Sergeanten.

Und jetzt los. Frost, Ihr übernehmt die Führung. Creutz, Ihr sichert nach hinten.«

Sie rannten los. Zurück durch die verlassenen Korridore eines toten Schiffs, das Hämmern ihrer schweren Panzerstiefel auf dem metallenen Decksboden ein konstantes Donnergrollen wie die Prophezeiung eines herannahenden Sturms. Schwejksam warf erneut einen Blick auf die Kartenprojektion auf der Innenseite seines Helms und zählte die Decks ab, während sie sich der Schleuse näherten, wo die Pinasse wartete. Sein Herz hämmerte, und die Lungen schmerzten. Selbst mit den Servomotoren war der Anzug noch plump und schwer, ganz und gar nicht zum Laufen geeignet. Schwejksam knurrte wütend in seinem Helm und gab sich vergeblich Mühe, den Schritt weiter zu beschleunigen. Es dauerte einfach zu lang. Die Geistkrieger konnten direkt hinter ihnen sein. Er überprüfte die Sensoren seines Anzugs, doch inner – halb seiner beschränkten Reichweite gab es keine Spur von Bewegung. Was mit großer Wahrscheinlichkeit bedeutete, daß die toten Krieger eine Abkürzung kannten. Schwejksam warf einen weiteren Blick auf die Karte, doch er konnte keine schnellere Route entdecken als die, welche Frost bereits ausgewählt hatte. Sie würden als erste bei der Pinasse ankommen. Sie mußten einfach.

Schließlich lag nur noch ein Korridor zwischen den Menschen und der Sicherheit. Die ganze Gruppe schien von neuer Energie erfüllt, die sie um die letzte Ecke trieb – wo sie bestürzt anhielten. Schwejksam stand wie betäubt da, ein Dutzend Meter von der Luftschleuse entfernt, im Kopf das Dröhnen seines eigenen rauhen Atems, im Herzen schiere Verzweiflung.

Zwischen seiner kleinen Streitmacht und der Schleuse warteten sie. Mindestens hundert Geistkrieger, vollkommen ungeschützt gegen die Kälte und das Vakuum, und der tote Kapitän Pearce an der Spitze.

Nein! dachte Schwejksam dumpf, das ist vollkommen unmöglich. Es gibt keinen Weg, wie sie schneller herkommen konnten. 

Aber dort standen die toten Männer, und vielleicht kannten sie Wege, die lebende Wesen nicht benutzen konnten.

Schwejksams Gedanken rasten, als er wie verrückt über einen Ausweg nachdachte, über irgend etwas, wie er den Klauen der sicheren Niederlage vielleicht doch noch einen Sieg entreißen konnte. Pearce grinste Frost und Schwejksam mit haltlos auf der Schulter liegendem Kopf an.

»Es ist vorbei«, sagte er. »Ihr müßt mit uns kommen. Die Laboratorien warten.«

»Zur Hölle mit Euch«, entgegnete Frost gelassen. Sie zog eine Splittergranate aus dem Gürtel, riß den Sicherungsbolzen heraus und warf sie mitten unter die dicht gedrängten Geistkrieger. Die Toten hatten kaum Zeit zu reagieren, bevor die Granate explodierte und alles zerfetzte, was sich in unmittelbarer Umgebung befand. Leichenteile wurden von der Wucht der Explosion durch die Gegend geschleudert, während Frost und der Rest der Gruppe kaum etwas spürten. Die schweren Anzüge schützten sie vollkommen.

Schwejksam lachte laut auf. Sie waren wieder im Spiel. Er stapfte los in Richtung Luftschleuse und trat zerfetzte Körper zur Seite. Schwejksam bediente die Kontrollen, und langsam glitt die innere Tür der Luftschleuse auf.

»Bewegung, Leute, wir verschwinden von hier!«

Abrams und Fein warfen sich in die Kammer. Creutz wollte ihnen hinterher, als sich einer der Geistkrieger vor ihm erhob und den Weg versperrte. Creutz hob das Schwert und zögerte, als er ein bekanntes Gesicht sah. Es dauerte einen Augenblick, bis er es zuordnen konnte.

»Großvater…?«

Der Geistkrieger hob einen altmodischen Disruptor, preßte ihn gegen Creutz’ gepanzerten Leib und drückte ab. Der Strahl fuhr durch den Hartanzug und trat auf der Rückseite wieder aus. Creutz schrie vor Schmerz und Entsetzen laut auf und krümmte sich. Schwejksam hob das Schwert und schlug mit der ganzen verstärkten Kraft der Servomechanismen zu. Die Klinge trennte den Kopf des Geistkriegers sauber vom Rumpf.

Der Körper fiel kraftlos zu Boden. Schwejksam steckte das Schwert wieder ein und packte Creutz bei den Schultern. Er zog den stöhnenden Creutz in die Schleuse und wandte sich nach Frost um, die mit dem Rücken zur Schleuse dastand, das Schwert in der Hand.

»Los, Investigator. Macht, daß Ihr hereinkommt. Wir verschwinden.«

»Ich komme nicht mit Euch, Kapitän«, widersprach Frost, ohne sich umzudrehen. Ihre Stimme erklang so klar in Schwejksams Komm-Implantat, als stünde sie direkt neben ihm. »Ich muß hierbleiben und verhindern, daß einer dieser Bastarde die Kontrollen von innen her blockieren kann. Ich muß sie aufhalten, damit Ihr zur Pinasse kommt. Ich wußte es bereits die ganze Zeit. Ihr denkt eben nie weit genug voraus, Kapitän.«

»Wir werden es riskieren«, sagte Schwejksam. »Jetzt macht, daß Ihr in die Schleuse kommt. Das ist ein Befehl. Wir gehen nicht ohne Euch.«

»Ihr müßt«, erwiderte Frost leidenschaftslos. »Es ist von allergrößter Bedeutung, daß Ihr entkommt und berichten könnt, was hier geschehen ist. Das Imperium muß erfahren, daß Shub gestohlene Schiffe mit toten Besatzungen einsetzt. Sobald Ihr an Bord der Unerschrocken in Sicherheit seid, müßt Ihr dieses Schiff hier aus dem All blasen.«

»Ich kann das Feuer nicht eröffnen, solange Ihr an Bord seid!«

»Natürlich könnt Ihr! Es ist die einzige logische Möglichkeit!«

»Ihr habt mich auf der Brücke der Sturmwind auch nicht sterben lassen.«

»Das war etwas anderes. Es steht zuviel auf dem Spiel, Kapitän. Und sie werden keinen Geistkrieger aus mir machen können. Bitte, John. Es ist die einzige Möglichkeit.«

Mit dem Ellbogen preßte sie den Knopf für die Luftschleuse, und die Türen schlossen sich. Schwejksam erhaschte einen letzten Blick auf Investigator Frost, die sich den herannahenden Geistkriegern entgegenwarf, und dann waren die Türen zu, und sie war weg. Er wandte sich um und betätigte den Mechanismus für die Außentüren, ohne ein Wort zu sagen. Er wußte nicht, ob er seine Stimme unter Kontrolle hatte. Seine Arme und Beine zitterten im Anzug, und es war nicht allein die Anspannung der letzten Minuten. Creutz stöhnte noch immer. Die beiden Soldaten hatten behelfsmäßige Siegel auf die Einschußlöcher in seinem Anzug geklebt, so daß er durch das Vakuum zur Pinasse übersetzen konnte. Einer der beiden gab Schwejksam ein Zeichen, und der Kapitän öffnete die Außentüren. Es dauerte nur wenige Augenblicke, um den leeren Raum zwischen der Verfechter und der Schleuse der Pinasse zu durchqueren und in das wartende Beiboot zu gelangen. Creutz verstummte schließlich, als die Medikamente zu wirken begannen, die der Anzug in seinen Kreislauf pumpte. Abrams und Fein sicherten ihn in einem Sitz und schnallten sich anschließend selbst fest. Schwejksam übernahm den Pilotensitz und öffnete die Notfrequenz der Pinasse.

» Unerschrocken, hier spricht Kapitän Schwejksam. Ich bin auf dem Rückweg. Bei mir sind noch drei Männer, einer davon schwer verletzt. Außer uns hat niemand überlebt. Die Verfechter ist verseucht mit Geistkriegern. Sobald wir abgelegt haben, werdet Ihr das Feuer auf das Schiff eröffnen. Zerstört die Verfechter. Bestätigung.«

»Hier Unerschrocken«, antwortete die Stimme des Ersten Offiziers. »Ich bestätige. Wir zerstören die Verfechter, sobald Ihr angedockt habt.«

Es dauerte nur einige Minuten, die Pinasse längsseits der Unerschrocken zu steuern und anzulegen, doch Schwejksam kam es vor wie eine Ewigkeit. Die ganze Zeit über sah er vor seinem geistigen Auge eine einzelne, heroische Gestalt, die gegen eine Armee von Toten kämpfte und auf einen raschen Tod durch die Geschütze der Unerschrocken hoffte. Er schaltete sich in die Hauptsensoren des Schiffes und beobachtete, wie Geschütz um Geschütz das Feuer auf die Verfechter eröffnete.

Ihre Schilde wurden zwar augenblicklich hochgefahren, doch sie waren alt und nicht besonders stark. Die überlegene Feuerkraft der Unerschrocken fetzte sie rasch zur Seite. Immer und immer wieder trafen Disruptorstrahlen das Totenschiff und rissen tiefe Löcher in die Hülle. Energieblitze entwichen lautlos durch die Lecks in die Dunkelheit, und schließlich verging die Verfechter in einem blutig roten Ball aus Höllenfeuer. Das Wrack leuchtete noch eine Weile hell vor der Schwärze der ewigen Nacht. Lebewohl, Frost, dachte Schwejksam. Ich werde dich vermissen. 

Er unterbrach die Verbindung zu den Sensoren und ließ sich in seinem Sitz zurücksinken. Mit einemmal fühlte er sich unendlich müde. Die beiden Sicherheitsleute brachten den inzwischen bewußtlosen Creutz zur Schleuse. Schwejksam konnte nicht glauben, daß Frost inzwischen bereits tot war. Die mentale Verbindung ließ ihn noch immer ihre Gegenwart spüren wie einen Geist in seinem Kopf, aber das würde wahrscheinlich mit der Zeit vergehen wie der Phantomschmerz in einem amputierten Bein.

»Kapitän, hier spricht Stelmach«, meldete sich eine vertraute Stimme in seinem Ohr. »Wir fangen eigenartige Signale hier in der Zentrale auf. Und von überall gehen Meldungen über Kampfhandlungen an Bord des Schiffes ein. Eindringlinge, die aus dem Nichts erschienen sind und unsere Leute töten. Überall Signale von abgefeuerten Energiewaffen, Sir. Gott im Himmel, Kapitän, das sind Geistkrieger!«

»Nein«, widersprach Schwejksam. »Das ist unmöglich.«

»Aber es stimmt, Sir! Ich kann sie in den Überwachungskameras sehen! Wie, zur Hölle, konnten sie von der explodierenden Verfechter entkommen? Wir haben keine ablegenden Beiboote beobachtet!«

»Teleportation«, sagte Schwejksam. »Die Bastarde sind von Bord teleportiert. Das ist es, was ich vergaß! Erinnert Ihr Euch an das, was wir am Hof gesehen haben? Shub besitzt das Geheimnis der Langstreckenteleportation. Errichtet interne Schutzschilde im gesamten Schiff, und isoliert die infiltrierten Bereiche, und stellt Reparaturmannschaften bereit für den Fall, daß Disruptorfeuer die Schiffshülle durchbricht… Und wärmt den Selbstzerstörungsmechanismus schon einmal vor, nur für den Fall.«

Also ist Frost für nichts und wieder nichts gestorben, dachte Schwejksam.

»Und Stelmach, wo ist der nächstgelegene Kampfschauplatz?«

»Es gibt zwei oder drei in Eurer unmittelbaren Nähe, Sir. Die größte Gruppe befindet sich in Sektor Delta, eine Ebene tiefer.

Meine Sicherheitsleute sind noch nicht dort. Ihr bleibt besser in Deckung, bis ich die Meldung erhalte, daß der Sektor gesäubert ist.«

»Zur Hölle damit!« fluchte Schwejksam. »Das ist mein Schiff, und ich gehe dorthin, wo ich gebraucht werde. Außerdem habe ich noch eine Rechnung mit diesen verfluchten Bastarden offen. Schwejksam Ende.«

Schwejksam rannte den Korridor hinab, so schnell der Anzug es erlaubte. Die ganze Zeit über dachte er an nichts anderes, als die Geistkrieger für Frosts Tod bezahlen zu lassen. Er würde einen Berg von Köpfen abschlagen, ihr zu Ehren. Es würde ihr gefallen. Aber es wäre nicht genug. Nichts wäre jemals genug.

Schwejksam nahm den Aufzug nach unten, während er die Hände immer wieder ungeduldig zu Fäusten ballte. Die Türen öffneten sich, und das Geräusch von Energiestrahlen und Schreien und Rufen drang an seine Ohren. Er rannte los. Der Kampf fand nicht allzuweit von der Außenhülle entfernt statt, und ein einziger schlecht gezielter Schuß würde vollkommen ausreichen, die Hülle zu perforieren. Die anschließende explosive Dekompression würde den Geistkriegern wahrscheinlich nicht viel ausmachen, aber Schwejksams Leuten würde sie ziemlich übel mitspielen. Plötzlich war er verdammt froh, daß er noch immer seinen Anzug anhatte.

Schwejksam umrundete eine Ecke und erblickte eine schwankende Gruppe menschlicher Verteidiger, die sich verzweifelt gegen eine große Übermacht von Geistkriegern zur Wehr setzte. Überall lagen reglose Körper und Verwundete.

Mitten unter den untoten Kriegern stand eine trotzige Gestalt in einem mitgenommenen Hartanzug und hielt mit einer langen, silbern schimmernden Klinge furchtbare Ernte unter ihnen.

Schwejksam grinste so breit, daß es beinahe weh tat. Er mußte die Abzeichen auf dem Anzug nicht erst sehen, um zu wissen, wer hinter dem glatten Helm steckte. Kein Wunder, daß er noch immer ihre Gegenwart über die mentale Verbindung hatte spüren können. Als die Geistkrieger von der Verfechter teleportiert waren, hatten sie Frost einfach mitgenommen! Wahrscheinlich, weil sie eine so wertvolle Beute nicht aufgeben wollten. Schwejksam stieß den Schlachtruf seines Clans aus und warf sich mitten ins Getümmel, während er mit wilden Hieben nach rechts und links einen Weg durch die Untoten schnitt. Er lachte laut, als er schließlich Rücken an Rücken mit der gepanzerten Gestalt zu stehen kam, und gemeinsam fochten sie so wild und entschlossen, daß die Geistkrieger noch nicht einmal mehr in ihre Nähe kamen.

»Hallo«, erklang Frosts Stimme in Schwejksams Ohr. »Habt Ihr mich vermißt?«

»Keine Sekunde«, log Schwejksam. »Ich wußte, daß Ihr viel zu beschäftigt wart, um zu sterben.«

»Das war es, worum es die ganze Zeit ging«, sagte Frost zwischen den Hieben. »Sie benutzten die Verfechter lediglich als Lockvogel. Die eigenartigen Stimmen… Das alles war ein Täuschungsmanöver, um die Unerschrocken zu übernehmen.

Wir beide sollten zu Geistkriegern gemacht werden, sorgfältig konserviert und maskiert. Damit hätte Shub eine Möglichkeit gehabt, jemanden in unmittelbare Nähe der Imperatorin selbst zu bringen. Aus diesem Grund haben sie mich gerettet, als die Verfechter in die Luft flog. Hinterlistige Bastarde, das. Ich muß sagen, ich bin ziemlich beeindruckt.«

Schwejksam war zu beschäftigt, um etwas zu erwidern. Kapitän Pearce war wieder einmal aufgetaucht. Sein Kopf hing noch immer schief, aber er schien genauso entschlossen wie zuvor. In der Hand hielt er einen altmodischen Disruptor, den Schwejksam ihm jedoch mit einer schnellen, beinahe lässigen Bewegung aus der Hand schlug. Die beiden Kapitäne, der lebende und der untote, bekämpften sich wütend, und ihre Schwerter krachten immer und immer wieder mit beinahe unmenschlicher Geschwindigkeit aufeinander. Pearce besaß weitaus mehr Kraft und Geschick, als ein normaler menschlicher Gegner je hätte aufbringen können, doch Schwejksam hatte sich im Labyrinth des Wahnsinns verändert, und er war mehr als nur ein normaler Mensch. Die Servomechanismen seines Anzugs ächzten, während der Kapitän der Unerschrocken die Angriffe des Geistkriegers parierte und ihn schließlich in die Verteidigung zwang. Und dann hob Schwejksam das Schwert in einer einzigen blitzartigen Bewegung und ließ es mit voller Wucht auf Pearce’ Schädel hinunterfahren, und die schwere Klinge hämmerte tief in den Knochen und kam erst in Höhe der Augenhöhlen zum Stillstand. Pearce zuckte konvulsivisch, als sein Lektronenimplantat einen Kurzschluß erlitt und versagte. Schwejksam riß das Schwert wieder heraus, und Pearce sank zuckend zu Boden. Diesmal würde er nicht wieder aufstehen.

Doch noch immer stürmten weitere Geistkrieger an.

Schwejksam kämpfte weiter, Rücken an Rücken mit Frost, kühl, und ruhig und beinahe gefaßt. Kraft und Schnelligkeit brannten in ihm, und er fühlte sich, als könne er für immer so weiterkämpfen. Einmal mehr war er mit Frost verbunden, auf jeder nur denkbaren physischen und psychischen Ebene, und gemeinsam kämpften sie in einem Zustand, bei dem die Summe der Teile weit mehr war als jeder einzelne von ihnen.

Plötzlich war niemand mehr da, gegen den sie kämpfen konnten. Überall lagen enthauptete Geistkrieger zerbrochen und reglos herum, und die überlebenden Besatzungsmitglieder jubelten ihrem Kapitän und Frost frenetisch zu. Ein Gefühl, das zumindest für Frost neu war, dachte Schwejksam, als er sich überrascht umblickte. Üblicherweise waren de Leute nur froh, wenn ein Investigator den Raum verließ. Er sah Frost an, die sich im gleichen Augenblick zu ihm umgedreht hatte, und beide zogen ihre Helme ab. Ihre Augen trafen sich mit einem Ausdruck des Verstehens und der gegenseitigen Zuneigung, den keiner von beiden jemals vergessen würde.

»Wir sind nicht einmal sonderlich außer Atem«, flüsterte Schwejksam ihr zu. »Was geschieht nur mit uns?«

»Wir werden besser«, erwiderte Frost.

»Vielleicht unmenschlich.«

Frost zuckte die Schultern, so gut es mit dem schweren Anzug ging. »Menschlich zu sein wird manchmal überbewertet, schätze ich.«

Schwejksam dachte noch immer über eine Antwort nach, als Stelmachs Stimme erneut in seinem Komm-Implantat ertönte.

»Kapitän, überall sind Geistkrieger aufgetaucht! Das Schiff wimmelt nur so von ihnen! Hunderte!«

»Sagt mir etwas, das ich nicht schon längst weiß«, knurrte Stelmach. »Können wir uns gegen sie halten?«

»Kaum, Sir. Unsere Leute trauen sich nicht, die Disruptoren einzusetzen, wogegen die andere Seite rücksichtslos von ihren Energiewaffen Gebrauch macht. Die größte Gruppe von Eindringlingen ist auf dem Weg zur Brücke, trotz unserer verzweifelten Bemühungen, sie aufzuhalten. Uns bleibt nur eine einzige Chance, Sir. Aus meiner Forschung an den Schläfern und ihrer Kontrolle durch das Joch weiß ich mit ziemlicher Sicherheit, daß die Lektronen von Shubs Soldaten einen zentralen Steuerungsmechanismus besitzen, müssen, der sich nicht in dem Körper befindet, den sie antreiben. Irgendein Apparat oder so etwas, den sie mit an Bord gebracht haben, als sie von der Verfechter herteleportierten. Ein einziges kybernetisches Bewußtsein, das seine Marionetten aus totem Fleisch steuert. Ich habe die Komm-Abteilung veranlaßt, die Kanäle auf unautorisierten Gebrauch zu überprüfen, und wir fanden ein verflucht starkes Signal, das aus dem Hangar in Sektion Epsilon zu stammen scheint. Das muß es sein, Sir!«

»Gute Arbeit, Stelmach«, lobte Schwejksam. »Investigator Frost und ich sind auf dem Weg. Schickt uns so viele Männer zur Verstärkung, wie Ihr entbehren könnt. Falls wir versagen, verteidigt Ihr die Brücke so lange, bis offensichtlich wird, daß keine Hoffnung mehr besteht. Dann löst Ihr die Selbstzerstörung aus. Was auch geschieht – dieses Schiff und seine Besatzung dürfen Shub unter gar keinen Umständen in die Hände fallen.«

»Verstanden, Kapitän. Viel Glück, Sir!«

Der Kapitän unterbrach die Verbindung, und zusammen mit Frost machte Schwejksam sich auf den Weg zu den Aufzügen.

»Wenn ich es nicht besser wüßte«, meinte Frost, »könnte ich schwören, daß Stelmach langsam menschliche Züge annimmt.«

»Genau das gleiche behauptet er von Euch, Investigator«, erwiderte Schwejksam.

Schwejksam und Frost entledigten sich ihrer sperrigen Anzüge, um schneller voranzukommen, und begaben sich ohne größere Zwischenfälle hinunter zum Hangar in Sektion Epsilon. Die Unerschrocken war ein weitaus größeres Schiff als die alte Verfechter, und die Geistkrieger hatten sich weit verteilen müssen, um so viele Sektionen wie möglich abzudecken. Schwejksam und Frost kämpften alles nieder, was ihnen in den Weg kam, und vermieden ansonsten jeden unnötigen Kontakt. Sie wollten nicht, daß der Feind von ihrem Kommen erfuhr. Es gab ein Dutzend Zugänge zu den Hangars, und nur wenige davon waren ausgeschildert. Schwejksam und Frost benutzten einen der unauffälligsten und kamen schließlich auf einem hoch an der Decke entlang führenden Laufsteg heraus, von dem aus sie die gesamte Ladebucht überblicken konnten, ohne selbst gesehen zu werden. Knapp zwanzig Meter unter ihnen hatten Geistkrieger zwischen aufgestapelten Vorratsbehältern eine Fläche freigeräumt, und jetzt stand vielleicht ein Dutzend von ihnen mit gezogenen Disruptoren auf Wache und sicherte einen kompliziert aussehenden Apparat aus Glas und Stahl, der von innen heraus unbehaglich grell schimmerte. Schwejksam schürzte nachdenklich die Lippen und wechselte einen Blick mit Frost.

»Selbst mit Hilfe unserer neuen Fähigkeiten schaffen wir es nicht, ungesehen oder ungehört zu diesem Ding zu kommen.

Außerdem machen mich so viele Disruptoren nervös. Selbst wenn sie uns nicht treffen, könnten sie ein Loch in die Hülle schießen. Wir können auf die Verstärkungen warten, aber da unten gibt es so viel Deckung, daß die Geistkrieger eine ganze Armee aufhalten könnten. Uns geht allmählich die Zeit aus.«

»Lenkt Ihr sie ab«, sagte Frost. »Und ich zerschieße den Apparat mit dem Disruptor.«

Schwejksam hob ungläubig eine Augenbraue. »Von hier aus?«

»Natürlich.«

Schwejksam dachte einen Augenblick über Frosts Worte nach, bevor er den Kopf schüttelte. »Nein. Wahrscheinlich ist er durch einen Schutzschirm gesichert. Ich würde es ganz sicher so machen. Und wenn Ihr feuert, ohne den Apparat zu zerstören, haben wir unsere Position umsonst preisgegeben. Ich habe eine bessere Idee.«

Frost blickte ihn an. »Sagt nicht, daß wir uns in heldenhafter Manier aufopfern sollen. Das habe ich bereits einmal versucht, und es war nicht gerade toll.«

»Nein, viel einfacher. Ich schlage vor, daß wir zur Abwechslung einmal unseren Geist benutzen. Nicht nur unser Körper hat sich in diesem Labyrinth verändert, Frost. Und der Streß des unmittelbar bevorstehenden Todes an Bord der Verfechter scheint mich auf der Leiter wieder eine Stufe höher getrieben zu haben. Und Euch wahrscheinlich ebenfalls. Wir sind wieder einmal gewachsen. Hört zu. Konzentriert Euch. Hört Ihr das gleiche wie ich?«

Frost runzelte die Stirn und lauschte. Im Hangar war alles still. Die Wachen der Geistkrieger rührten sich nicht. Frost konnte Schwejksams Atem hören, genau wie ihren eigenen… und dann, ganz leise, sie spürte es beinahe mehr, als daß sie es hörte, ein leises, unmerkliches Pulsieren, das in unerwarteten Schüben stärker und schwächer wurde. Und in diesem Geräusch, das kein richtiges Geräusch war, erkannte sie das Murmeln einer Stimme, kalt, unmenschlich und entsetzlich vollkommen.

»Verdammt«, sagte Frost. »Das ist die Maschine. Ich kann hören, wie sie denkt. Wie sie Befehle erteilt. Es ist keine Sprache, die ich beherrsche, aber ich verstehe es irgendwie trotzdem. Das ist das Signal, das Stelmach von der Brücke aus entdeckt hat. Die Stimme, die an den Fäden der Marionettenkrieger zieht.«

»Genau«, stimmte Schwejksam zu. »Anscheinend werden wir zu allem Überfluß auch noch zu Espern. Aber wir können mehr als nur zuhören, Frost. Wir können ihm weh tun. Konzentriert Euch auf die Verbindung zwischen uns.«

Schwerfällig griff Schwejksams Verstand nach dem Frosts, und sie kam ihm entgegen. Ihre Gedanken vermischten sich, umschlangen einander, und schließlich wurden sie klar, scharf und brillant, und sie wurden wieder einmal zu einem Ganzen, das die Summe seiner Teile übertraf. Ihr gemeinsamer Geist verließ die beengten Körper und schlug wie ein leuchtender Blitz aus brüllender Energie in die denkende Maschine ein. Der Schutzschirm konnte sie nicht einmal bremsen, geschweige denn aufhalten. Die Maschine heulte auf, als sie ihre Zerstörung spürte, ohne auch nur zu ahnen, wie oder warum. Dann zersprang ihr Zentrum zu einer Million stiller Splitter, und sie hörte auf zu existieren. Die Geistkrieger fielen zu Boden wie vom Blitz getroffen und lagen still, ohne noch einmal zu zucken. Ihr Bewußtsein war erloschen. Die Wesenheit aus Frost und Schwejksam trennte sich wieder, und ihre Bewußtseine kehrten in die Körper zurück. Ihre Gedanken verlangsamten sich, und beide begannen augenblicklich zu vergessen, wie es gewesen war, sich so weit über die menschliche Existenz zu erheben. Schwejksam und Frost mußten es vergessen, oder sie hätten ihre Menschlichkeit für immer verloren. Und dazu waren sie nicht bereit. Noch nicht. Sie standen da und blickten sich an.

»Wir dürfen es niemandem erzählen«, sagte Schwejksam am Ende. »Ihr wißt, was sie mit uns anstellen würden.«

»Wir haben die Pflicht, unsere Vorgesetzten zu informieren«, erwiderte Frost. »Vielleicht finden sie einen Weg, den Prozeß zu vervielfältigen, wenn sie uns untersuchen.«

»Ich glaube eher, daß sie uns töten würden bei dem Versuch, uns auseinanderzunehmen und herauszufinden, was uns zu dem macht, was wir sind. Schließlich war es keine menschliche Technologie, die uns verändert hat. Löwenstein würde im gleichen Augenblick unsere Exekution anordnen, in dem sie davon erführe. Sie würde niemals zulassen, daß jemand in ihrem Imperium lebt, der so machtvoll ist wie wir beide.

Aber wir müssen die Entscheidung zum Glück nicht jetzt sofort treffen. Wir können uns später noch unterhalten. Wir sollten lieber überlegen, wie wir erklären können, was hier geschehen ist.«

»Nichts leichter als das«, entgegnete Frost. Sie zog den Disruptor und zerschoß das, was von dem Kontrollapparat noch übrig war. Nichts außer einem schwarzen verbrannten Fleck blieb zurück. Frost steckte den Disruptor wieder ins Halfter.

»Ein glücklicher Treffer, nichts weiter. So einfach ist das.«

»Die Schau ist zu Ende«, sagte Schwejksam und aktivierte sein Komm-Implantat. »Brücke, hier spricht der Kapitän. Erbitte Statusbericht. Die Geistkrieger haben aufgehört zu funktionieren, stimmt’s?«

»Ich weiß nicht, wie Ihr das geschafft habt, Kapitän«, meldete sich Stelmach, »aber den hereinkommenden Berichten zufolge sind die Geistkrieger überall an Bord zusammengebrochen. Es ist vorbei, und wir haben gewonnen. Erstaunlich. Ich hätte keinen Kredit darauf wetten mögen. Ich glaube, ich werde ohnmächtig.«

»Haltet durch, Stelmach, bis wir wieder auf der Brücke sind«, sagte Schwejksam. »Ihr habt gute Arbeit geleistet. Ohne Eure Theorie und das Aufspüren des Kontrollapparates würden sie inzwischen wahrscheinlich unsere Köpfe mit stumpfen Löffeln ausschaben. Ihr seid ein Held, genau wie der Rest unserer großen Familie.«

»Aber kein großer Held, Sir. Ich habe mich nicht freiwillig gemeldet, um mit Euch an Bord der Verfechter zu gehen.«

»Es gibt verschiedene Arten von Helden, Stelmach. Wichtig ist doch nur, daß Ihr im entscheidenden Augenblick die Nerven behalten habt. Also widersprecht mir nicht. Schwejksam Ende.«

Der Kapitän beugte sich gemeinsam mit Frost über das Geländer des Laufstegs und blickte hinunter in den Laderaum.

Die Geistkrieger hatten sich noch immer nicht bewegt.

Schwejksam hielt sie trotzdem mißtrauisch im Auge. Man konnte schließlich nie wissen.

»Ich dachte, wir würden auf die Brücke zurückkehren?« fragte Frost.

»In einer Minute«, erwiderte Schwejksam. »Nach allem, was wir hinter uns haben, denke ich, wir laben uns eine kurze Pause verdient, um wieder zu Atem zu kommen.«

»Wir führen ein interessantes Leben«, sagte Frost. »Und diesmal haben wir wenigstens nicht das Schiff verloren.«

»Stimmt«, bestätigte Schwejksam. »Ich schätze, wir gewöhnen uns nach und nach an unser Heldentum.« Er verstummte und überlegte für ein paar Sekunden. Dann hob er den Blick und sah Frost in die Augen. »Meint Ihr wirklich, diese Stimmen, die wir aufgefangen haben, gehörten zu der Falle, die Shub uns gestellt hat?«

»Selbstverständlich«, antwortete Frost. »Woher sollten sie denn sonst gekommen sein?«

Schwejksam zuckte unbehaglich die Schultern. »Wenn ich das wüßte. Es ist nur… Ich hatte eher den Eindruck, daß sie uns warnen wollten.«

»Aber wenn sie nicht von der Verfechter kamen – woher, zum Teufel, dann sonst?«

»Ich weiß es nicht. Und ich glaube, ich will auch nicht darüber nachdenken. Die Schlußfolgerungen beunruhigen mich zu sehr.«

»Zur Hölle«, entgegnete Frost. »Jeder weiß doch, wie eigenartig es hier draußen am Abgrund zugeht.«




KAPITEL VII 

DIE KREISE DER HÖLLE 


Auf dem Monitorschirm zeichneten sich ein paar wirbelnde Fraktale ab, während die Speicherkristalle warmliefen, und dann lösten sich die verwirrenden Farben in ein scharfes Hologramm auf. Eine blasse metallische Landschaft, hier und da von dunklen Gräben durchbrochen, übersät von tiefen Kratern und aufragenden Hügeln aus Schrott, erstreckte sich Kilometer um Kilometer in die Ferne, bis sie im Dunst des frühen Morgens versank. Eine trübe rote Sonne erhob sich zögernd in einen grauen Himmel, der von dunklen Wolken beherrscht wurde. Unnatürliche Stille beherrschte die gesamte Szenerie, von keinem Vogelzwitschern und keinem Insektenzirpen unterbrochen, und das einzige Geräusch war das schwache, an- und abschwellende Flüstern und Stöhnen des Windes, als würde er all seine Kraft zusammenziehen für einen aufkommenden Sturm.

Die Kamera schwenkte langsam nach rechts, und ein ausladender Industriekomplex erschien auf dem Schirm. Nach den gewaltigen Türmen und den vielen Lichtern in seinen Fenstern zu urteilen, hätte er die Szene eigentlich beherrschen müssen, aber eigenartigerweise tat er das nicht. Die Umgebung aus zerrissenem, korrodierendem Metall und angesammeltem Schrott sah ganz aus wie ein Ort, an den alte Fabriken sich zurückzogen zum Sterben. Die Kamera zoomte langsam näher, bis der Komplex schließlich den ganzen Schirm ausfüllte. Jetzt wurden bewaffnete Posten sichtbar, die in den Gräben und Kasematten lagen und kühl die Umgebung beobachteten, und der Eindruck entstand, daß die Fabrik von einem unsichtbaren, geheimnisvollen Feind belagert wurde.

Eine einzelne Gestalt trat in das Blickfeld der Kamera und suchte sich bedächtig ihren Weg über die verrottende metallene Oberfläche. Schmutz und Wasser hatten sich in den Vertiefungen gesammelt und spritzten unter dem Schritt ihrer Stiefel.

Schließlich kam der Mann zum Stehen. Er füllte den halben Schirm aus, als er mit ernstem Gesicht in die Kamera blickte.

Selbst unter seinen dicken Fellen wirkte er noch klein und eindeutig übergewichtig, und sein glattes blondes Haar über dem geröteten Gesicht klebte am Schädel, doch seine Augen blickten ruhig, und sein Mund wirkte fest. Er machte einen ganz und gar vertrauenerweckenden Eindruck. Der aufkommende Wind zerrte an seinem Haar, aber der Mann ignorierte es, als er zu sprechen begann.

»Ihr blickt auf Technos III. Es ist früher Morgen, und der Winter hat begonnen. Der Fabrikkomplex des Wolf-Clans, den Ihr hinter mir seht, wird in Kürze mit der Massenfertigung des neuen und stark verbesserten Hyperraumantriebs beginnen.

Das Personal arbeitet hingebungsvoll, die Führung ist stark und entschlossen, und die kleine Armee von Sicherheitsleuten ist hervorragend ausgebildet, erfahren und äußerst entschlossen.

Ideale Bedingungen, so sollte man meinen, für ein derart wichtiges Unterfangen. Aber wir befinden uns auf Technos III, und hier sind die Dinge nicht wie anderswo.

Als erstes wären da die vier Jahreszeiten zu nennen, die es hier wie auf jeder anderen kolonisierten Welt auch gibt. Doch im Unterschied zu jeder anderen Welt des Imperiums dauern die Jahreszeiten auf Technos III nur Tage, und aus diesem Grunde neigen die Wetterbedingungen ständig zu Extremen.

Im Frühling regnet es. Ein konstanter, hämmernder Monsunregen, der mehr als einen Zentimeter Niederschlag in weniger als einer Viertelstunde bringt. Im Sommer ist es heiß wie in einem Backofen, und das Licht der Sonne ist so stark, daß es jede ungeschützte Haut innerhalb von Minuten verbrennt. Im Herbst herrschen Orkane vor, die stark genug sind, alles an ungesicherter Ausrüstung kilometerweit davonzutragen. Und im Winter, da schneit es. In einem fort. Eisstürme und schwere Verwehungen begraben alles unter sich, das nicht durch den Schutzschirm des Geländes gesichert ist. Die Kälte ist so extrem, daß sie innerhalb von Minuten tötet. Blut gefriert, und schlechte Legierungen reißen.

Diese Bedingungen sind nicht natürlich. Verantwortlich dafür sind diese Lektronenterroristen, die sich in alles einmischen. Ich spreche von den Kyberratten. Sie haben sich in die Wettersatelliten von Technos III gehackt, und das Ergebnis ist diese Hölle. Ich stehe hier vor der Fabrik am frühen Morgen des ersten Wintertages. Die Temperatur ist in der letzten Stunde um dreißig Grad gefallen. Der Wind wird von Minute zu Minute stärker und vermittelt einen Vorgeschmack auf das, was als nächstes kommt. Bald schon werde ich in die Sicherheit des Fabrikkomplexes zurückkehren müssen, wenn ich nicht den Tod durch ein Dutzend verschiedener Naturgewalten zugleich riskieren will. Imperiale Techniker arbeiten mit höchster Dringlichkeit daran, die Wettersatelliten zu reparieren, und wie ich erfahren habe, sollen die Wetterbedingungen sich schon in Kürze wieder normalisieren. In der Zwischenzeit jedoch kämpfen die tapferen Männer und Frauen des Wolf-Clans unermüdlich darum, alle Systeme rechtzeitig einsatzbereit zu machen, um planmäßig und wie versprochen mit der Produktion des neuen Raumschiffsantriebs zu beginnen. Selbstverständlich werde ich zur Eröffnungszeremonie live von hier berichten.

Tobias Shreck für die Imperialen Nachrichten berichtet von Technos III. Mir ist kalt, ich leide an Langeweile und bin müde…, und ich habe die Nase voll, wirklich gestrichen voll, verdammt noch mal, und ich bin hungrig.«

Das Bild auf dem Monitor verschwand und wich für einen Augenblick den wirbelnden Fraktalen, bevor einer der beiden Zuschauer sich vorbeugte und abschaltete. Tobias Shreck, auch bekannt als Toby der Troubadour, der als PR-Kanone des Shreck-Clans seinen Onkel Gregor richtig wütend gemacht hatte und deswegen als freier Reporter auf einer Höllenwelt wie Technos III gelandet war, richtete sich auf und starrte in den bedeckten Himmel. Die dunklen Wolken wurden von Minute zu Minute schwerer, und der böige Wind war so heftig, daß er sich dagegenstemmen mußte. Toby schlang den Pelzmantel enger um den Leib und zog ein schmutziges Taschentuch hervor, um sich laut zu schneuzen.

»Ich hasse diesen Planeten. Das Wetter ist vollkommen verrückt, die Eingeborenen sind so freundlich wie Massenmörder unter dem Einfluß von Amphetaminen, und es gibt im Umkreis von mehreren Lichtjahren kein einziges ordentliches Restaurant. Ich hätte wissen müssen, daß ein verborgener Grund dahintersteckte, als das Heimatbüro mich so begierig unter Vertrag nahm und mir sofort einen Auftrag anbot.«

»Seht es doch einmal von der positiven Seite«, erwiderte Tobys Kameramann, ein großer, schlaksiger Bursche namens Flynn. Er steckte in einem langen Mantel aus dem Fell verschiedener toter Tiere, der allerdings nicht lang genug war, um einen so großen Menschen vollkommen zu schützen. Flynn besaß ein trügerisch ehrliches Gesicht, dessen Ausdruck nur zum Teil von der schweren Holokamera gestört wurde, die wie eine dicke, mißgestaltete Eule auf seiner Schulter saß. Er begann die Scheinwerfer abzubauen, die Toby so vorteilhaft angestrahlt hatten, und sprach mit einer fröhlichen Ignoranz weiter, als hörte Toby ihm noch immer zu. »Wenigstens haben wir eine hübsche warme Unterkunft in der Anlage, wo wir uns verkriechen können. Die armen Kerle von der Wachmannschaft tragen Thermounterwäsche unter ihren Thermoanzügen und frieren sich trotzdem den Hintern ab. Ich habe gehört, wenn man hier draußen einen Furz läßt, dann rollt er am Bein hinunter und zerplatzt am Boden.«

Toby schniefte. »Diese Wachen sind hochbezahlte Söldner, die gelernt haben, ihre Gegner in der kurzmöglichen Zeit in Einzelteile zu zerlegen, und sie sind deswegen schon per definitionem nicht wirklich menschlich. Ich gehe jede Wette ein, daß sie einen verdammten Batzen mehr Geld für ihre Arbeit bekommen als Ihr oder ich. Und diese verdammte Fabrik treibt mich in den Wahnsinn. Die meisten Anlagen arbeiten automatisch, und die wenigen Klone, die den Rest erledigen, sind noch weniger menschlich als die verdammten Wachen.«

Flynn zuckte die Achseln, und die Kamera umklammerte seine Schulter mit ihrem Klauenfuß, um das Gleichgewicht zu behalten. »Klone werden nicht wegen ihrer sozialen Fähigkeiten beschäftigt. Sie sind manipuliert und konditioniert, um ihre Arbeit perfekt zu erledigen, und sonst gar nichts. Sie sind nur hier, weil ein menschlicher Entscheidungsträger zu allen Zeiten in den Prozeß eingreifen können muß. Man darf nicht alles den Lektronen überlassen. Nicht mehr seit der Rebellion von Shub.«

»Wir schneiden die letzten Sekunden meines Berichts vom Band«, ordnete Toby an und wandte sich vom Monitor ab.

»Habe ich etwas Wichtiges vergessen?«

»Nicht wirklich. Rein technisch gesehen hättet Ihr vielleicht erwähnen sollen, daß die Feldglöcks den Ball hier ins Rollen gebracht haben, bevor die Wolfs alles übernahmen. Und Ihr hättet noch erwähnen können, daß es einige Probleme mit einheimischen Terroristen gibt, die aber ganz ohne Zweifel bald erledigt sein werden.«

»Nein, hätte ich nicht«, widersprach Toby entschieden. »Die Wolfs hätten es sowieso zensiert. Außerdem müssen wir für eine einführende Reportage nicht so in die Tiefe gehen. Lassen wir es dabei bis zu den Interviews, und dann werde ich versuchen, das Thema zur Sprache zu bringen. Obwohl ich sicher bin, daß nichts auch nur entfernt Gutes über den Feldglöck-Clan den letzten Schnitt überstehen wird. Nicht, daß es eine Rolle spielt. Die Wolfs haben die Feldglöcks besiegt, und niemand mag einen Verlierer. Die wenigen noch lebenden Feldglöcks sind ungefähr so beliebt wie ein Furz in einer Luftschleuse. Laßt uns reingehen, Flynn. Ich spüre meine Finger nicht mehr, und meine Füße sind ebenfalls kurz vor dem Erfrieren. Außerdem kann das Wetter innerhalb eines einzigen Augenblicks noch ein ganzes Stück ekelhafter werden, wenn ihm danach ist. Gott, wie sehr ich mich nach Golgatha zurücksehne. Selbst bei Hof war es sicherer als hier.«

»Warum seid Ihr dann hier?« erkundigte sich Flynn. »Ihr seid nie mit der Sprache herausgerückt, was Ihr getan habt, um den alten Shreck höchstpersönlich so wütend auf Euch zu machen.«

»Ich muß Euch überhaupt nichts erzählen«, entgegnete Toby.

»Ihr habt mir ja noch nicht einmal Euren Nachnamen verraten.«

»Ein Name reicht für einen Kameramann vollkommen aus.

Und jetzt verratet mir endlich die Einzelheiten, oder ich lasse Euch bei der nächsten Aufnahme in verdammt schlechtem Licht dastehen.«

»Ihr seid ein Erpresser. Also schön. Im Grunde genommen liegt es an der Kirche. Sie bekam wachsende Zweifel an der moralischen Erhabenheit ihres vorgeblich so gläubigen Schafes Gregor. Ich versteckte sein zweifelhaftes Privatleben unter einer Decke des Schweigens, erfand einige gute Geschichten für die Öffentlichkeit und zahlte eine Menge Schmiergelder an Leute in den richtigen Positionen, aber die Gerüchte brodelten weiter. Irgend jemand erzählte etwas von einer vollen Inquisition, und dann hätte Gregor selbst mit all seinem Geld und Einfluß keine weiße Weste mehr kaufen können, dieser kleine ekelhafte Mistkerl. Ich sagte ihm rechtzeitig, daß er sich ein gutes Stück zurückhalten müsse, wenn er mit der Kirche ins Bett steigen wolle, aber meint Ihr, er hätte auf mich gehört?

Einen Dreck hat er. Also tat ich das einzige, was mir zu tun übrigblieb. Ich versuchte herauszufinden, wer die Inquisition leiten würde, brachte ihn mit einer hübschen Dame der Nacht aus meinem Bekanntenkreis in Kontakt, ließ der Natur ihren fröhlichen Lauf und filmte ihn dabei in allen Stellungen, um ihn hinterher zu erpressen. Woher sollte ich wissen, daß ich ausgerechnet einen der letzten wirklich ehrenhaften Kirchenmänner erwischt hatte, den es heutzutage noch gibt? Er gestand sein Fehlverhalten öffentlich und gelobte Besserung, und ich quittierte den Dienst bei Gregor, bevor er mich feuern konnte.

Und da ich wußte, daß Gregors Mißvergnügen dazu tendiert, sich in plötzlichen Gewaltausbrüchen und Mordanschlägen zu äußern, spazierte ich zu den Imperialen Nachrichten und fragte nach dem erstbesten Auftrag, den sie auf der anderen Seite des Imperiums zu vergeben hatten. So bin ich hergekommen.

Manchmal frage ich mich, ob Gregor vorher bei ihnen war.«

»Vielleicht«, erwiderte Flynn.

»Nein. So subtil ist er nicht. Dafür hat er mich schließlich bezahlt.«

»Nun, vielleicht ist der Winter ja gar nicht so schlecht, wie alle sagen. Er wird schon nicht so schlimm sein.«

Toby funkelte ihn an. »Habt Ihr die Informationsbänder nicht gesehen? Der Winter auf diesem verfluchten Planeten ist offiziell als grausame und widernatürliche Bestrafung klassifiziert worden. Die Schneestürme beginnen auf dem Niveau eines Blizzards und eskalieren dann. Die Eskimos besitzen einhundertsiebenundzwanzig verschiedene Worte für Schnee, und selbst sie haben so etwas wie hier noch nie gesehen. Wenn Ihr einen Eskimo herbrächtet und ihm den Schnee zeigtet, würde er vor Staunen wie angewurzelt stehenbleiben und ausrufen: Gott im Himmel! Sieh sich einer diesen Schnee an! Der Wind erreicht im Winter Geschwindigkeiten von fast fünfhundert Stundenkilometern. Es schneit waagerecht!« Toby hielt inne und atmete durch, um sich zu beruhigen. Sein Arzt hatte ihn ausdrücklich wegen seines Blutdrucks gewarnt – aber sein Arzt hatte ja auch noch nie Technos III gesehen. Zur Hölle, er würde nicht einmal einen Hausbesuch im Appartement seines Nachbarn machen! Toby starrte verdrießlich zum Himmel hinauf und dann zurück zur Fabrikanlage. »Wir sehen besser zu, daß wir in Deckung kommen. Bringt die Ausrüstung mit.«

»Ihr habt sie herausgebracht«, sagte Flynn. »Also bringt Ihr sie auch wieder hinein. Ich schleppe kein Zeug durch die Gegend. Das steht in meinem Vertrag. Ich bin Kameramann, und meine Kamera ist das absolut einzige, was ich trage. Ich habe es Euch bereits gesagt, bevor wir nach draußen gegangen sind.«

»Ach, jetzt macht schon«, maulte Toby. »Ihr könnt doch nicht von mir verlangen, daß ich die Scheinwerfer und den Monitor allein trage. Ihr tragt immer nur diese verdammte Kamera, und wenn sie mehr als dreihundert Gramm wiegt, fresse ich das blöde Ding.«

»Ich schleppe kein Zeug durch die Gegend«, beharrte Flynn.

»Es liegt mir einfach nicht. Wenn Ihr einen Lastesel braucht, dann hättet Ihr Euch eben einen mitbringen sollen.«

Toby funkelte Flynn wütend an. Schließlich begann er, die Scheinwerfer alleine abzubauen. »Mein Gott, Ihr Leute müßt wirklich eine verdammt starke Gewerkschaft haben.«

Daniel und Stephanie Wolf, die beiden Verantwortlichen für die Produktion des neuen Hyperraumantriebs auf Technos III und aus diesem Grund die Lords all derer, die hier arbeiteten, verhalfen sich zu einem weiteren großen Drink aus der automatischen Bar. Als Aristokraten waren sie eigentlich an den Luxus menschlicher Diener gewöhnt, doch auf einer Fabrikwelt war kein Platz für derartigen Komfort. Selbst für derart gehobene Besucher wie die beiden Wolf-Geschwister nicht. Und die Drinks waren nicht einmal sonderlich gut. Stephanie warf sich mürrisch in einen großen Massagesessel, der sofort damit begann, seine entspannende Tätigkeit aufzunehmen, bis sie ihn schließlich abschaltete. Sie hatte nicht das Bedürfnis nach Entspannung. Kardinal Kassar war auf dem Weg zu ihnen, und Stephanie hatte das unbestimmte Gefühl, daß sie all ihre Geistesgegenwart für die bevorstehende Begegnung nötig hatte.

Daniel stapfte auf den dicken Teppichfliesen hin und her wie ein gefangenes Raubtier. Seine Schwester wünschte, er würde damit aufhören. Es ging ihr auf die Nerven.

Das Zimmer war nach den Maßstäben von Technos III komfortabel und groß – was bedeutete, daß man zehn Menschen hineinpressen konnte, aber nur dann, wenn man einen Viehstock zur Hand hatte. Das Mobiliar war einfach bis geschmacklos, und die grelle Beleuchtung verursachte Stephanie Kopfschmerzen. Daniel blieb endlich stehen und schaltete die externen Sensoren der Fabrikanlage auf den Monitor. Eine Seite des Raums verschwand völlig und gab den Blick auf das Wetter draußen frei. Größtenteils sah es nach Schnee aus, der waagerecht von Stürmen von rechts nach links und im nächsten Augenblick schon wieder von links nach rechts über die Ebene getragen wurde; immer ein klein wenig zu schnell für die Reaktionsgeschwindigkeit des menschlichen Auges und deshalb sehr irritierend anzusehen. Stephanie drehte ihren Sessel, um es nicht sehen zu müssen, und konzentrierte sich auf ihren Plan.

Angeblich hatte Valentin sie und ihren Bruder hierher geschickt, damit sie nach dem Rechten sahen, bis die Produktion des neuen Antriebs offiziell anlief. Er hatte eine Feier für den großen Tag arrangiert, die im gesamten Imperium zur besten Sendezeit live übertragen werden sollte, um jedermann und ganz besonders diejenigen bei Hofe daran zu erinnern, woher das Geld und die Macht des Wolf-Clans stammten. In Wirklichkeit hatte Stephanie alles in die Wege geleitet. Sie hatte ihrem Bruder die Idee zu der Feier geliefert und anschließend still und leise, aber zielstrebig hinter der Bühne intrigiert, um sicherzustellen, daß sie und Daniel an Valentins Stelle den Clan bei der Feier vertraten. Eine Liveübertragung wäre die beste Gelegenheit, um unauffällig ein wenig Sand ins Getriebe der gewaltigen Produktionsanlage zu streuen und die Produktion zu verlangsamen, wenn nicht gar zum Stillstand zu bringen… und Valentin ganz allgemein als inkompetent dastehen zu lassen. Ein so offensichtlicher und schwerer Fehler war aller Wahrscheinlichkeit nach genau der Hebel, den Stephanie und Daniel benötigten, um die Kontrolle über die Fabrik aus Valentins Händen zu reißen…, und dann würde Valentin schon sehen, wer den Wolf-Clan wirklich führte.

Die ansässigen Rebellen waren noch immer ein Ärgernis, und man würde mit aller Härte gegen sie vorgehen müssen, bevor die Feierlichkeiten begannen. Aber das sollte kein allzugroßes Problem darstellen. Kassar führte eine recht große Armee von Gläubigen mit sich, die den Söldnern der Wolfs den Rücken stärken sollten. Den Terroristen würde nicht genügend Zeit bleiben, um zu merken, was sie da traf.

Andererseits würde natürlich die Anwesenheit so starker Truppenverbände bedeuten, daß Stephanies sorgfältig geplante Sabotage mit allergrößter Vorsicht durchgeführt werden mußte.

Wenn man sie – oder, was wahrscheinlicher war, Daniel – auf frischer Tat ertappte, dann würden alle Worte der Welt nicht ausreichen, um sich herauszuwinden. Valentin würde die Gelegenheit nutzen, um sie und Daniel zu diskreditieren, und sie mit ziemlicher Sicherheit aus dem Clan verstoßen. Jedenfalls würde Stephanie an seiner Stelle so handeln. Sie blickte auf, und dort stand Daniel und starrte noch immer aus dem falschen Fenster auf das Unwetter draußen. Sie wußte, daß er den Sturm gar nicht sah.

»Komm schon, Daniel. Unser Vater ist tot, und weder du noch ich können daran etwas ändern.«

»Nein! Er ist nicht tot!« brauste Daniel auf, ohne den Blick vom Sturm abzuwenden. »Du hast ihn am Hof gesehen. Sein Körper ist tot, aber die Bastarde von KIs haben ihn repariert.

Vater lebt noch, hilflos gefangen in einem verwesenden Körper. Er hat mich erkannt! Er hat zu mir gesprochen. Wir müssen ihn retten und wieder nach Hause bringen.«

»Was du gesehen hast, war ein Geistkrieger und sonst nichts«, erklärte Stephanie in sorgfältig berechnetem Tonfall.

»Ein toter Körper, der von Servomechanismen zusammengehalten und von Lektronenimplantaten gesteuert wird. Das war nur eine Maschine, die unseren Vater imitiert hat. Ein zusammengesetztes Programm, das Shub wahrscheinlich aus Vaters öffentlichen Auftritten in den Holonachrichten kopiert hat.

Der Mann, den wir kannten, ist tot. Er braucht uns nicht mehr.

Vergiß ihn.«

»Ich kann nicht.« Daniel wandte sich um und blickte Stephanie an, und in seinem Gesicht stand ein Ausdruck, der sie innehalten ließ. Sein normalerweise eher schmollender Mund war zu einem schmalen Strich geworden, und sein Blick war fest und entschlossen. »Du kannst mir nichts ausreden, von dem ich weiß, daß es stimmt. Wenn es auch nur eine winzige Chance gibt, daß Vater noch lebt, muß ich ihn retten. Ich muß es einfach. Ich habe ihn so oft im Stich gelassen, als er noch lebte; und jetzt, wo er tot ist, darf ich ihn nicht noch einmal enttäuschen. Du brauchst mich doch gar nicht hier. Die Sabotage ist dein Plan. Kassar wird sich für dich um das Rebellenproblem kümmern. Er hat Erfahrung in derartigen Dingen. Ich will nicht länger über so etwas nachdenken. Die Rebellen sind mir egal.

Die Fabrik ist mir egal. Zuerst kommen die Wolfs. Immer.«

Stephanie erhob sich aus ihrem Sessel und trat rasch zum Fenster neben ihren jüngeren Bruder. »Ich brauche dich hier, Daniel. Du gibst mir Kraft. Bleib bei mir. Wenigstens bis nach den Feierlichkeiten. Wir können Agenten ausschicken, die unseren Vater suchen und herausfinden, wie es um ihn steht. Leute, die in solchen Dingen Erfahrung besitzen. Auf diese Weise bleibt es wenigstens geheim. Schließlich gibt es eine Menge Leute mit starkem Interesse daran, daß unser Vater da bleibt, wo er ist, und nicht wieder Oberhaupt der Familie wird.«

Stephanie sah bereits die Entscheidung in Daniels Augen, bevor er zögernd nickte. Sie seufzte innerlich vor Erleichterung. Daniel war viel zu wild und unbeherrscht, um alleine loszuziehen. Stephanie brauchte ihn an ihrer Seite, wo sie ihn kontrollieren konnte. Daniel meinte es gut, aber ihm fehlte Stephanies Phantasie und Scharfsinnigkeit. Sie wußte, was für die Familie am besten war, und dazu gehörte nicht, blindlings durch das gesamte Imperium hinter einem Hirngespinst herzujagen. Der liebe Vater war tot, und das war für alle besser so.

Wahrscheinlich hätte sie ihn eines Tages selbst umgebracht. Er hatte ihr im Weg gestanden.

»Wenn ich hierbleiben soll, dann gib mir wenigstens etwas zu tun«, sagte Daniel. »Ich fühle mich sonst überflüssig.«

»Vielleicht habt Ihr Lust, mit meinen Truppen zu arbeiten?« fragte Kardinal Kassar. »Die Kirche hat immer Platz für einen zusätzlichen mutigen Kämpfer.«

Die beiden Geschwister fuhren herum. Daniels Hände verkrampften sich zu Fäusten, weil er und seine Schwester sich hatten überraschen lassen. Stephanie begrüßte den Kardinal mit einem kühlen, gelassenen Nicken. Sie würde ihm auf gar keinen Fall die Befriedigung gönnen, sie zum Erröten zu bringen.

Auch wenn sie nicht sicher war, wieviel er von ihrem Gespräch mitbekommen hatte.

Der Kardinal stand hoch aufgerichtet und mit vorgestrecktem Kinn in der offenen Tür. Er steckte in voller Kampfmontur, selbst hier, in den als sicher geltenden Privatunterkünften der Fabrik. Vielleicht lag es an der allgemeinen Paranoia der Kirche, vielleicht bedeutete es aber auch eine verschleierte Beleidigung der Wolfs, daß er ihnen nicht zutraute, seine Sicherheit zu garantieren. Oder vielleicht, dachte Stephanie, trug er den Kampfanzug auch nur deswegen, weil er darin so stark und soldatisch aussah.

In diesem Fall hatte Kassar zumindest teilweise Erfolg. Das große Kreuzrelief auf der Brust gab sich alle Mühe, die Aufmerksamkeit des Betrachters auf sich zu ziehen – doch das schwer gezeichnete Gesicht des Trägers konnte man einfach nicht ignorieren. Halb zerfressen von Säure, sah die vernarbte Hälfte von Kassars Gesichts mehr nach einem Totenschädel als irgend etwas anderem aus; Risse in seinen Wangen gaben sogar den Blick auf die weißen Zähne frei. Mühevoll setzte Stephanie ein höfliches Lächeln auf, aber sie kam ihm keinen Schritt entgegen. Auch Daniel machte keine Anstalten, auf den Besucher zuzugehen. Sollte Kassar doch zu ihnen kommen.

Der Kardinal hatte sich verspätet, aber das hatte Stephanie erwartet. Kassar gehörte zu der Sorte Mensch, die andere grundsätzlich warten ließ, schon allein um zu zeigen, wie bedeutend er war. Er brauchte diese kleinen Siege. Sie hielten ihn aufrecht, erst recht, seit er nach Technos III befohlen worden war. Offiziell war es eine Chance zum Aufstieg. Die Kirche hatte ihn zusammen mit einer kleinen Armee von Gläubigen und einem halben Dutzend Elitekommandos der Jesuiten hierher gesandt, um den Wolfs bei der Vernichtung und Zerschlagung der rebellischen Terroristen zu helfen. Die Kirche von Christus dem Krieger biederte sich normalerweise nicht bei der Aristokratie an, und ganz sicher nicht ausgerechnet bei den Wolfs, aber die Zukunft der Kirche hing wie die eines jeden anderen auch davon ab, ob man Zugang zu den neuen Hyperraumantrieben erhielt. Und wer zuerst da war, der würde einen zwar vorübergehenden, aber nichtsdestotrotz sehr realen Vorteil über all diejenigen erlangen, die den Antrieb noch nicht besaßen. Die Kirche war nicht zu dem geworden, was sie war, indem sie mögliche Vorteile ignoriert hatte. Die Tatsache, daß die Kirche die Wolfs im allgemeinen und Valentin im besonderen zutiefst verachtete, durfte auf keinen Fall im Weg stehen, wenn es darum ging, den anderen politisch um eine Nasenlänge voraus zu sein. Was sein mußte, mußte sein.

Kassar persönlich hegte eine ganz besonders starke Abneigung gegen die Wolfs – trotzdem hatte er sich beinahe um den Auftrag gerissen. Der Krieg auf Technos III war eine willkommene Gelegenheit, seine Talente als Feldherr zu demonstrieren, und das war noch immer die Überholspur für jede Karriere in der Kirche gewesen. Frömmigkeit war gut und schön, aber der Sieg mit den Waffen brachte einem die Beförderung ein. Und obwohl Kassar es kaum vor sich selbst eingestand, mußte er seinen Mut beweisen. Er hatte das unbestimmte Gefühl, sich bei Hofe nicht gerade mit Ruhm und Ehre bekleckert zu haben, als die Furie und der Geistkrieger von Shub aufgetaucht waren. Er hätte etwas unternehmen können, etwas Tapferes, Heroisches, um den Tag zu retten, doch statt dessen hatte er mit offenem Mund herumgestanden wie all die anderen Schwächlinge auch. Die Menschen hatten es gesehen. Sie mußten seine Untätigkeit bemerkt haben, wenn auch niemand den Mut aufbrachte, ihm das ins Gesicht zu sagen. Also war er nach Technos III gekommen, um einen großen Sieg zu erringen, ganz egal, was es kosten würde. Danach würde niemand mehr Zweifel an Kassars Tapferkeit hegen. Nicht einmal er selbst.

Die drei standen sich gegenüber und musterten sich schweigend. Eine ungemütliche Pause entstand, während jeder seinen eigenen Gedanken nachhing und keiner bereit war, den ersten Schritt zu tun. Schließlich trat Stephanie vor und streckte Kassar die Hand entgegen. Der Kardinal trat ebenfalls einen Schritt vor, ergriff die dargebotene Hand und verbeugte sich knapp.

Sein Händedruck war fest, aber kurz. Daniel blieb stehen, wo er war, und nickte nur. Kassar nickte zurück.

»Willkommen auf Technos III, Kardinal«, sagte Stephanie mit freundlicher, aber zurückhaltender Höflichkeit. »Bitte entschuldigt das Wetter, doch wenn Ihr es nicht mögt, dann wartet ein paar Tage, und es wird sich ändern. Das Wetter hier wechselt so oft seine Meinung wie ein Dorfpfarrer zwischen zwei Sünden. Ich vermute, Eure Leute sind ausreichend versorgt?«

»Meine Männer bereiten den ersten Angriff auf die Stellungen der Rebellen vor«, erwiderte Kassar. »Alles andere kann warten. Ihr habt den Terroristen viel zuviel durchgehen lassen, aber ich kann nicht sagen, daß mich das überrascht, wenn man die geringe Stärke Eurer Sicherheitstruppen bedenkt. Warum habt Ihr nicht eine Anzahl Fabrikarbeiter dienstverpflichtet?

Ich kann Euch Waffen und Rüstungen verschaffen, soviel Ihr wollt.«

»Ich denke nicht, Kardinal. Die Arbeiter hier sind allesamt Klone, gezüchtet und entwickelt für Fabrikarbeit und sonst gar nichts. Und einem Klon gibt man doch keine Waffen?«

Kassar zuckte lässig die Schultern, um seinen Fehler zu kaschieren. »Wie Ihr wünscht. Meine Truppen sind mehr als ausreichend, um die Arbeit zu erledigen. Was meint Ihr zu meinem Angebot, Daniel? Soll ich Euch einen Platz bei meinen Truppen verschaffen?«

»Ein Wolf kämpft nicht für andere«, erwiderte Daniel tonlos.

»Wir kämpfen nur für uns selbst. Ohne Ausnahme.«

Erneut entstand eine ungemütlich lange Pause. Jeder der Anwesenden wollte verdammt sein, wenn er derjenige war, der als erster etwas sagte. Die entstandene Spannung brach erst, als Toby der Troubadour und sein Kameramann Flynn durch die offenstehende Tür hereinplatzten. Toby nickte den Anwesenden rasch zu und bedeutete Flynn mit einer Handbewegung, eine Position einzunehmen, von der aus er alle mit der Kamera filmen konnte.

»Guten Morgen, alle zusammen«, sagte er fröhlich. »Ist das nicht ein wunderbar schrecklicher Tag? Ich hoffe, ich störe nicht bei einer wichtigen Besprechung, aber ich benötige wirklich ein paar Meter von Kardinal Kassar, der von seinen Gastgebern begrüßt wird. Das kommt bei den Zuschauern immer gut an, und es liefert eine gute Einführung zu der bevorstehenden Auseinandersetzung mit den Rebellen. Macht Euch keine Gedanken. Ich werde mich kurz fassen und gleich auf den Punkt kommen. Ich bin sicher, jeder der anwesenden Herrschaften hat wichtigere Dinge zu erledigen.«

Daniel musterte Toby mit einem feindseligen Blick. »Ist das wirklich notwendig?«

»Ich fürchte ja«, sagte Stephanie rasch. »Öffentlichkeitsarbeit kann langweilig und entnervend sein, aber ohne geht es nicht.

Die öffentliche Meinung ermöglicht, Dinge durchzusetzen, die man sonst nicht durchsetzen könnte. Die Feierlichkeiten zum Produktionsbeginn des Hyperraumantriebs bedeuten ein wichtiges Ereignis, und ich will eine ausführliche Berichterstattung.

Schließlich wird jeder im Imperium zusehen. Beiß die Zähne zusammen und steh es durch, Daniel. Es dauert ja nicht ewig.«

»Das ist die richtige Einstellung!« lobte Toby. »Kardinal, wenn es Euch nichts ausmacht, könntet Ihr Euch zwischen die beiden Wolfs stellen? Das würde eine schöne Gruppenaufnahme ergeben…«

Kassar funkelte Toby an; dennoch gehorchte er und stellte sich zwischen Stephanie und Daniel. Keiner der drei berührte den anderen auch nur mit dem Ellbogen, obwohl sie hautnah beieinander standen. Toby wieselte geschäftig um die drei herum, rückte hier eine Schulter gerade und hob dort einen Arm in Positur.

»Also schön, Leute«, sagte er schließlich. »Bleibt so, während Flynn die Beleuchtung einstellt, und dann werden wir ein kurzes Interview führen. Nichts Kompliziertes. Ich will lediglich zeigen, wie froh alle über das Eintreffen des Kardinals sind. Wenn es gar nicht anders geht, dann tut wenigstens so, als würdet Ihr lächeln.«

»Ihr wißt sicher, Tobias Shreck«, sagte Kassar kühl, »daß die Kirche zur Zeit eine Inquisition gegen Euren Onkel abhält? Er wird der Anstiftung zum Ungehorsam und der Korruption in zahlreichen Fällen verdächtigt.«

»Damit habe ich nichts zu tun«, erwiderte Toby leichthin.

»Von mir aus könnt Ihr ihn in Ketten legen. Mir ist das gleich.

Ich würde Euch sogar die Ketten liefern. Gebt mir einfach rechtzeitig Bescheid, damit ich mich von ihm lossagen kann.«

»Er ist der Kopf Eurer Familie«, sagte Daniel entsetzt. »Ihr schuldet ihm Loyalität. Besitzt Ihr denn keine Ehre?«

»Natürlich nicht«, entgegnete Toby. »Schließlich bin ich Reporter.«

»Wir wollen selbstverständlich alle Eure Reportagen sehen, bevor sie gesendet werden dürfen«, bemerkte Stephanie. »Damit wir sie auf Vorurteile und Ungenauigkeiten hin überprüfen können.«

»Die Zensoren der Kirche werden das Material ebenfalls überprüfen«, fügte Kassar rasch hinzu. »Wir werden nach Blasphemie und Respektlosigkeit suchen. Ein gewisses Niveau muß schließlich eingehalten werden.«

Toby grinste unverwandt, obwohl seine Wangenmuskeln vor Anstrengung bereits schmerzten. »Aber selbstverständlich.

Was immer Ihr wünscht. Macht Euch keine Gedanken, daß Ihr mir vielleicht Umstände bereiten könntet. Ich bin daran gewöhnt, für Leute zu arbeiten, die mir über die Schulter blicken.«

Toby schob die drei noch ein wenig zurecht, teilweise, um die beste Position für die Kamera herauszufinden, und teilweise, weil ihm einfach danach war und er es ungestraft tun konnte. Er hatte eine Zensur erwartet, aber jetzt war ihm klar, daß es ein hartes Stück Arbeit werden würde, auch nur eine einzige interessante Nachricht von Technos III zu senden. Jede Subtilität und jeder schmutzige Trick aus dem Handbuch für Journalisten. Im Zweifel schleuse das Material hinter ihrem Rücken raus. Sie können nicht zensieren, was sie nicht zu sehen bekommen. Toby hatte einige Hoffnung, daß das Material von Technos III seiner Karriere guttun könnte, und er würde nicht zulassen, daß diese drei halben Portionen diese Hoffnung zunichte machten. An dem Tag, an dem er einen Zensor nicht mehr um den Finger wickeln könnte, würde er den Beruf aufgeben und in die Politik gehen. Dort glaubten sie einfach alles.

Das hier war Tobys erster richtiger Auftrag seit vielen Jahren, in denen er im Büro der Shrecks eingesperrt gewesen war, weil der alte Shreck ihn gebraucht hatte. Die richtige Reportage von hier konnte ihm einen Ruf verschaffen, ihn als Journalisten und Kommentator etablieren. Toby wünschte sich nichts sehnlicher. Ein guter Mann in der Öffentlichkeitsarbeit blieb immer im Hintergrund. Niemand bemerkte je seine Arbeit.

Toby wußte, daß er eine Chance verdient hatte, sein Talent einer breiteren Öffentlichkeit zu zeigen. Natürlich konnte er mit einem Kurzbericht über die eigentliche Feier zur Produktionseröffnung nicht viel anfangen. Die wirklich gute Story befaßte sich mit dem Konflikt auf Technos III. Mit dem Kampf der Truppen der Kirche und des Wolf-Clans gegen die rebellischen Terroristen. Und er, Toby, würde darüber berichten, und weder die Kirche noch die Wolfs würden ihn daran hindern können.

Toby blickte fragend zu seinem Kameramann, und Flynn nickte kurz zum Zeichen, daß er bereit war. Die Kamera auf seiner Schulter beobachtete die drei Würdenträger mit ihrem rötlichen Auge, und Flynn empfing das Bild über sein Komm-Implantat. Er sah alles, was die Kamera auch sah. Daniel, Stephanie und Kassar lächelten gemeinsam in das Objektiv, als wären sie alle schon ewig gute Freunde und warteten jetzt freudig auf das Interview. Wie immer in der Politik traten individuelle Probleme und Streitigkeiten in den Hintergrund, wenn es darum ging, einem gemeinsamen Feind geschlossen gegenüberzutreten.

Hoch im Orbit von Technos III kreiste das Kirchenschiff Göttlicher Atem mit demonstrativer Wachsamkeit weit über den Ausläufern des grauenhaften Wetters am Boden – und doch dösten die meisten Leute an Bord in Abwesenheit des Kardinals und seiner Jesuiten nur träge vor sich hin. Schließlich hatte kaum einer von ihnen etwas zu tun – außer die Sensoren zu beobachten und darauf zu warten, daß die Truppen des Kardinals kurzen Prozeß mit ein paar unzufriedenen Einheimischen machten. Ein einfacher Auftrag. Jedermann wußte, daß der Rebell erst noch geboren werden mußte, der den ausgebildeten Truppen der Gläubigen Widerstand entgegensetzen konnte.

Also endlich einmal ein leichter Dienst, und die Besatzung nutzte die Ruhepause aus. Weshalb sie auch, als das riesige goldene Schiff der Hadenmänner direkt über ihnen aus dem Hyperraum fiel, wie ein Mann auf die Schirme starrten und sich in die Hosen machten vor Schreck. Das gewaltige goldene Schiff hing über ihnen wie ein Hai über einer Elritze. Die Besatzung brach in fieberhafte Aktivitäten aus. Hände flogen über die Kontrollen, Schilde fuhren hoch, die Geschütze wurden geladen, und selbst diejenigen, deren Frömmigkeit nicht ganz so ausgeprägt war, wie sie vielleicht hätte sein sollen, spürten plötzlich ein heißes Bedürfnis, Stoßgebete gen Himmel zu senden.

Das goldene Schiff eröffnete das Feuer, und die Göttlicher Atem schüttelte sich unter der Wucht der Einschläge in ihre Schilde. Das Kirchenschiff erwiderte das Feuer, so rasch es seine eigenen Kanonen ins Ziel bringen konnte, doch das goldene Schiff bewegte sich mit einer für seine Größe unglaublichen Geschwindigkeit. Die Mannschaft der Göttlicher Atem wußte, daß sie hoffnungslos unterlegen war. Sie kämpfte trotzdem weiter, nicht aus Frömmigkeit, sondern weil sie keinen anderen Ausweg wußte. Die Göttlicher Atem konnte nicht in den Hyperraum entkommen, ohne die Schilde herunterzufahren, und im gleichen Augenblick würde das goldene Schiff der Hadenmänner sie in Stücke schießen und aus dem All blasen.

Der Kapitän sah hilflos zu, wie seine Schilde einer nach dem anderen zusammenbrachen. Er rief nach mehr Energie, obwohl er längst wußte, daß er alles einsetzte, was die ächzenden Maschinen des Kirchenschiffs hergaben. Hätte er doch nur einen der neuen Raumschiffsantriebe gehabt, die auf dem Planeten unter ihm produziert wurden, dann hätte er vielleicht eine Chance gehabt. Die Ironie entging ihm nicht. Und dann, während der Kapitän des Kirchenschiffs noch hektisch über einen Ausweg nachsann, irgendeinen, ganz egal, was, um das Unausweichliche aufzuhalten, verschwand das große goldene Schiff von einem Augenblick zum anderen wieder im Hyperraum.

Der Kapitän blinzelte ein paarmal überrascht, umklammerte das Kruzifix auf seiner Brust und murmelte ein paar Ave Marias, bevor er wieder in seinen Kommandositz zurücksank und der kalte Schweiß in kleinen Bächen über seine Schläfen rann.

Sein Schiff hatte überlebt, aber er wollte verdammt sein, wenn er den Grund dafür wußte. Als er schließlich die Fassung halbwegs zurückgewonnen hatte, beendete er zunächst die Alarmstufe Rot, ließ sich einen vollständigen Schadensbericht geben und befahl eine sorgfältige Abtastung des umgebenden Raums an, nur für den Fall. Dann überlegte der Kapitän, was, zur Hölle, er dem Kardinal unten auf dem Planeten sagen würde. Man mußte ihn informieren, auch wenn Kassar wahrscheinlich ziemlich viel herumschreien würde. Der Kapitän runzelte die Stirn, während er über eine vernünftig klingende Entschuldigung nachdachte, die ihn nicht auf der Stelle vor ein Kriegsgericht bringen oder zu seiner sofortigen Exekution führen würde. Die Tatsache blieb bestehen, daß er und seine Mannschaft mit heruntergelassenen Hosen erwischt worden waren, auch wenn es sich um ein verdammtes Schiff der Hadenmänner gehandelt hatte. Nicht viele Männer hatten jemals eines der goldenen Schiffe in Aktion gesehen und lange genug überlebt, um von ihrer Begegnung zu berichten. Der Kapitän und seine Leute arbeiteten angestrengt an ihren zahlreichen Entschuldigungen, Ausflüchten und Erklärungen – weshalb auch keiner von ihnen die stark abgeschirmte Rettungskapsel entdeckte, die das goldene Schiff unmittelbar vor seinem Verschwinden ausgestoßen hatte.

Die Kapsel raste durch dichte Wolken und heulende Winde der Oberfläche entgegen, und die Gewalt des Sturmes ließ sie hin und her taumeln. In der Kapsel klammerten sich Jakob Ohnesorg, der legendäre Rebell, Ruby Reise, die ehemalige Kopfgeldjägerin, und Alexander Sturm, der Held im Ruhestand, verzweifelt an ihren Sicherheitsgurten fest und warteten sehnsüchtig darauf, daß der Absturz in die Hölle ein Ende nahm.

Die Außenhülle der Rettungskapsel ächzte und stöhnte unter der Belastung, die sie zu ertragen hatte. Einer nach dem anderen fielen die Sensoren aus, bis die Besatzung praktisch blind der Oberfläche entgegentaumelte. Die Netze dämpften oder absorbierten die meisten Stöße und Erschütterungen, wahrend die Kapsel immer tiefer in die turbulente Atmosphäre von Technos III eindrang, doch die drei Rebellen wurden nichtsdestotrotz recht heftig durchgeschüttelt.

Sturm biß de Zähne zusammen und gab sich alle Mühe, seine letzte Mahlzeit bei sich zu behalten. Ohnesorg ignorierte das Rütteln einfach und konzentrierte sich auf sein weiteres Vorgehen, wenn die Kapsel endlich gelandet war. Es war das erste Mal seit langer Zeit, daß er wieder bei einer bewaffneten Rebellion mitmachte, und obwohl er sich auf seine Aufgabe freute, machte Jakob sich auch Sorgen. Es war schon sehr lange her, und er war längst nicht mehr so fit wie früher. Aber das würde ihn nicht daran hindern, alles für seine Mission zu geben. Und wenn es am Ende in die Hose gehen sollte – gab es einen besseren Weg für einen Berufsrebellen, als mit Pistole und Schwert in der Hand und einem Haufen getöteter Feinde zu seinen Füßen zu sterben? Ohnesorg schniefte säuerlich. Genaugenommen fielen ihm mindestens ein Dutzend Wege für einen besseren Abgang ein (von denen die meisten einen guten Tropfen und eine verdorbene Frau mit einschlossen), doch er bezweifelte, daß er dazu Gelegenheit haben würde. Rebellen starben eher selten im Bett.

Neben ihm lachte Ruby Reise laut, als sie in ihrem Netz hin und her geworfen wurde. Sie genoß anscheinend jede Sekunde des langen Abstiegs. Ohnesorg lächelte sie an. Eine Frau wie Ruby mußte man einfach lieben. Er überprüfte einmal mehr die Sensoren, aber sie funktionierten noch immer nicht. Der kreischende Sturm hatte die Sensorbündel der Kapsel anscheinend abgerissen.

Dann erklang der rauhe, durchdringende Ton des Alarms und meldete, daß die Landung kurz bevorstand. Ohnesorg wappnete sich innerlich. Entweder befanden sie sich dicht über der Oberfläche, oder sie würden gegen einen Berg krachen. Ruby jauchzte aufgeregt. Sturm hatte die Augen zugekniffen – als würde das einen Unterschied machen. Ohnesorg seufzte nicht zum ersten Mal und versuchte sich zu erinnern, ob es auf Technos III Berge gab. Er war nicht sicher.

Die Rettungskapsel verzögerte mit Maximalwerten, als die Maschinen ihre letzte Energie für eine weiche Landung einsetzten. Die drei Insassen wurden mit Macht in ihre Liegen gepreßt und lauschten hilflos auf die Geräusche der unter höchster Belastung knackenden Hülle. Die Beleuchtung verlosch und wich dem trüben Rot der Notlampen. Und dann krachte die Kapsel auf die metallene Oberfläche von Technos III, riß einen tiefen Graben durch den verstreuten Schrott und Abfall und kam schließlich an einer massiven stählernen Strebe zu einem unerwarteten Halt. Die Kapsel schwankte noch einmal hin und her und lag still. Der Himmel war düster und unheilverkündend, der Wind wurde von Minute zu Minute stärker, und der erste Schnee begann zu fallen.

Im Innern der Kapsel hatte Alexander Sturm die Augen noch immer fest geschlossen, während er sich daran zu erinnern versuchte, wie man atmete. Ohnesorg lag zusammengesunken auf seiner Liege und dachte nicht zum ersten Mal, daß er langsam ein wenig zu alt für diese Dinge wurde. Ruby Reise wischte sich mit der Hand über die blutige Nase und lachte glücklich.

»Das war großartig. Noch mal!«

»Nein, lieber nicht«, stöhnte Sturm, die Augen noch immer geschlossen. »Ich hatte schon mehr Spaß vor einem Erschießungskommando. Ich schlage vor, das nächste Mal benutzen wir eine Kapsel, bei der das Haltbarkeitsdatum noch nicht abgelaufen ist. O Gott, ich fühle mich entsetzlich. Kann mir jemand sagen, ob wir sicher gelandet sind? Ich werde mich keinen Zentimeter vom Fleck rühren, bis ich nicht weiß, daß der Sturz zu Ende ist. Und ich will es schriftlich. Mit Zeugen.«

»Halt die Klappe, Alex«, sagte Ohnesorg leichthin, »wir sind heil gelandet, und das ist alles, was ich von einer Landung erwarte. Und die Landung war gar nicht so schlecht für eine Rettungskapsel, die unbenutzt und ohne Wartung seit Jahrzehnten in einem Hadenmann-Schiff herumgestanden hat, oder?«

»Hört, hört!« entgegnete Sturm. »Ich wußte doch, daß ich einen triftigen Grund hatte, mich aus dem Rebellengeschäft zurückzuziehen.«

»Du sollst die Klappe halten, Alex!« wiederholte Ohnesorg.

»Ruby, die Sensoren sind allesamt ausgefallen. Öffne doch bitte die Schleuse, und sieh nach, was uns draußen erwartet.«

Ruby schnallte sich los, salutierte zackig vor Ohnesorg und stapfte über den schiefen Boden zu der einzigen Schleuse. Ohnesorg befreite sich langsam aus seinen Gurten und zuckte mehrmals zusammen, als alte und neue Prellungen sich meldeten. Dann ging er zu Sturm, um seinen Freund davon zu überzeugen, daß er jetzt die Augen öffnen konnte. Ruby brach die Versiegelung der Schleuse und stieß die Tür nach draußen. Das Metall widerstand ihren Bemühungen für einige Sekunden, bevor es nachgab. Ein Schwall eisiger Luft und wirbelnden Schnees fuhr in die Kammer, zusammen mit ausreichend Licht, um die düstere Notbeleuchtung noch düsterer wirken zu lassen.

Sturm öffnete endlich die Augen.

»Oh, wunderbar«, sagte er. »Wir sind mitten in einer Geburtstagstorte gelandet.«

»Halt die Klappe, Alex. Ruby, wie sieht’s draußen aus?«

»Kalt«, erwiderte Ruby fröhlich. »Und es schneit heftig genug, um eine ganze Armee von Schneemännern zu bauen. Was ich persönlich gar nicht einmal so schlecht fände. Nirgendwo ein Anzeichen von einem Empfangskomitee.«

Ohnesorg legte die Stirn in Falten. »Nach den wenigen noch funktionierenden Instrumenten zu urteilen, sind wir an der richtigen Stelle gelandet, mehr oder weniger jedenfalls. Zweifellos werden unsere Kontaktleute bald hier sein. Sie müssen unsere Landung gesehen haben. Beeilung, Alex, schwing das Tanzbein. Wir haben eine Revolution zu organisieren.«

»Mir hat die Arbeit vor Ort nie sonderlich gefallen«, murrte Sturm und bewegte sich ächzend in Richtung Schleuse. »Verdeckte Operationen sind eine Angelegenheit für jüngere Leute.

Üblicherweise jüngere Leute, die man nicht zu sehr vermißt, wenn sie auffliegen.«

»Heul nicht gleich los«, sagte Ohnesorg und schob Sturm halb durch die Schleuse. »Man könnte glatt meinen, du wärst nicht glücklich darüber, hier zu sein und für Frieden und Freiheit zu kämpfen.«

»Damit hätte man verdammt recht«, erwiderte Sturm und verstummte, als die Kälte ihn mit voller Wucht traf.

Die drei Rebellen suchten im Windschatten der Rettungskapsel Zuflucht vor dem Orkan. Der Boden verschwand bereits unter einer dicken Schneeschicht, und der Sturm wurde von Minute zu Minute stärker. Sie drehten die Heizelemente ihrer Anzüge auf maximale Leistung und drängten sich eng aneinander. Die Kälte war bitter genug, um ihnen die Luft zu rauben.

Ihr Atem kondensierte schwer vor ihren Gesichtern. Es schneite so heftig, daß der Himmel nicht mehr zu sehen war. Angeblich war hier erst Mittag, doch es gab kaum genug Licht, um die Hand vor Augen zu sehen. Ohne sorg spürte, wie Sturm neben ihm vor Kälte zitterte, und er begann sich Sorgen zu machen. Sturms alte Knochen würden diese Temperaturen nicht lange aushalten. Ohnesorg machte das Klima nicht so sehr zu schaffen, aber schließlich war er auch im Labyrinth des Wahnsinns gewesen.

»Unterbrich mich, wenn ich etwas Dummes sage«, begann Sturm, »aber warum können wir nicht im Innern der Kapsel warten? Es ist viel wärmer als hier.«

»Die Maschinen der Kapsel sind ausgebrannt«, erwiderte Ohnesorg. »Die Heizer besitzen keine Energie mehr, genau wie alles andere an Bord. Und es besteht die nicht zu vernachlässigende Wahrscheinlichkeit, daß die Speicher giftige Gase freisetzen. Wenn du nicht mehr an die Kälte denken willst, dann halte doch nach unseren Verbindungsleuten Ausschau. Das wird dich ablenken. In diesem Orkan könnten sie direkt an uns vorbeilaufen, ohne uns zu sehen oder zu hören. Wenn sie nicht bald auftauchen, werden wir die giftigen Gase riskieren müssen. Besser ersticken als erfrieren, und du hältst die Kälte nicht so lange aus.«

»Ich halte jede Kälte aus, die du aushältst, du alter Furz«, erwiderte Sturm ärgerlich. »Ich bin nur sechs Jahre älter als du, wenn ich dich daran erinnern darf.«

»Sicher, Alex. Und jetzt halt die Klappe und spar dir deine Kraft.«

»Du hast schon immer gerne den Chef gespielt.«

»Wie weit ist es bis zum Stützpunkt der Rebellen?« erkundigte sich Ruby taktvoll. Jedenfalls so taktvoll, wie sie konnte.

»Das wissen wir nicht«, antwortete Sturm. »Sie wollten es uns nicht verraten. Sie gaben uns die Landekoordinaten und sagten, man würde mit uns in Kontakt treten, das ist alles. Ich hasse es, blindlings in derartige Situationen zu geraten. Ich hoffe nur, diese paranoiden Bastarde finden uns vor den Imperialen Spähern. Man hat uns ein Ablenkungsmanöver zugesagt, um die Truppen an einem anderen Ort zu binden, aber ich traue der Sache von Minute zu Minute weniger. Ich sollte vielleicht auch noch darauf hinweisen, daß ich meine Extremitäten bald nicht mehr spüre.«

»Mach dir keine Gedanken deswegen«, beruhigte ihn Ohnesorg. »In deinem Alter taugen Extremitäten sowieso nicht mehr besonders viel.«

»Du kannst einen ganz schön aufmuntern, weißt du das?« erwiderte Sturm.

Sie verstummten für eine Weile, und die kalte Luft brannte in ihren Lungen. Die drei Rebellen drängten sich noch dichter zusammen und spähten angestrengt in das dichte Schneegestöber. Dunkle metallene Auswüchse schimmerten durch den Sturm, aber nirgendwo ein Zeichen von Leben. Ohnesorg schlug seine Handschuhe gegeneinander und blickte sehnsüchtig auf Rubys dicke Pelze, die sie über der Lederkleidung trug.

Er hatte immer gedacht, sie würde nur darauf bestehen, dieses Zeug zu tragen, um ihr barbarisches Äußeres zu bewahren, aber vielleicht hatte sie bei den Lagebesprechungen einfach nur besser zugehört als er. Es hätte ihn nicht überrascht. Hinter ihrem sorgfältig barbarischen Auftreten verbarg sich ein messerscharfer Verstand. Ohnesorg hustete und nieste heftig. Irgend etwas in der Luft reizte seine Lungen. Selbst wenn man die bittere Kälte berücksichtigte, war die Luft doch um einiges dicker als gewöhnlich, und sie roch, als hätte jemand anderes sie schon einmal geatmet. Die Einheimischen hatten ihm versichert, daß sie atembar sei – wenn man sich erst daran gewöhnt hätte. In Ohnesorg regte sich der Verdacht, daß einem gar nichts anderes übrigblieb. Sie hatten schließlich das gleiche auch über das Wetter gesagt. Jakob Ohnesorg war nicht so einfach zu überzeugen. Sie hatten behauptet, der Blizzard würde eine gute Deckung für die Landung abgeben. Jakob fragte sich, ob man ihm erlauben würde, die Leute wegen krimineller Untertreibung zu erschießen.

Ohnesorg blickte Sturm von der Seite her an, und seine Bedenken wuchsen. Das Gesicht des Mannes zeigte keine Spur mehr von Farbe, und er zitterte wie Espenlaub. Jakob gab Ruby einen Wink. Sie zog ihre Pelze aus und wickelte Sturm darin ein. Es schien ein wenig zu helfen. Ruby würde den Unterschied gar nicht bemerken. Sie war genau wie Jakob durch das Labyrinth des Wahnsinns gegangen. Ohnesorg runzelte die Stirn. Er hatte Sturm als alten Mann gesehen, als jemanden, der froh war, sich aus dem Geschäft zurückgezogen zu haben, und jetzt gerne in einer Bibliothek an einem Kaminfeuer saß, bewundernde Enkel zu den Füßen, die seinen Geschichten lauschten – aber Sturm war wirklich kaum älter als Jakob. Ohnesorg erinnerte sich noch gut an den lockenköpfigen jungen Kämpfer, der immer gelacht hatte und bereit gewesen war, sich von einem Augenblick zum anderen in das dichteste Getümmel zu stürzen. Doch das war lange her. Als Jakob bewußt wurde, wie lange, erschrak er. Sturm mußte inzwischen Mitte Fünfzig sein, und die langen harten Jahre hatten ihre Spuren an ihm hinterlassen. Vielleicht hätte er Sturm lieber doch nicht mitnehmen sollen. Sicher, Alex hatte sich freiwillig gemeldet…

Andererseits war er nie imstande gewesen, Jakob etwas abzuschlagen, der selbst nicht mehr der Jüngste war, auch wenn man berücksichtigte, daß er durch das Labyrinth gegangen und von ihm verändert worden war. Jacobs Stirnrunzeln vertiefte sich noch. Er hatte sich nie als alten Mann gesehen, trotz allem, was er durchgemacht hatte, also hatte er vermutet, daß Sturm ähnlich dachte. Aber sie waren beide keine jungen Leute mehr, verdammt! Ruby trat plötzlich aus dem Windschatten der Kapsel und starrte in den Orkan hinaus.

»Kopf hoch, Leute. Wir kriegen Gesellschaft.«

»Kannst du sie sehen?« erkundigte sich Jakob und trat neben Ruby.

»Nein. Aber ich kann sie spüren. Sie kommen aus dieser Richtung.«

Ohnesorg konzentrierte sich, doch er fühlte überhaupt nichts.

Das Labyrinth hatte ihnen allen verschiedene Fähigkeiten verliehen. Die ersten dunklen Gestalten schälten sich aus dem Schnee, und dann zwang sich auch Sturm, nach vorn zu treten und sich zu seinen Freunden zu gesellen. Es war eine Frage des Stolzes.

Schließlich standen zehn Einheimische vor den drei Rebellen, alle in dicke Pelze gehüllt, die Gesichter hinter stilisierten Tiermasken aus Leder und Metall verborgen, von denen Ohnesorg kein einziges erkannte. Nur, daß alle verdammt häßlich aussahen. Einer der Männer trat vor, musterte die drei und zog dann seine Maske ab. Ein grimmiges, bärtiges Gesicht kam zum Vorschein. Es war ein verhärmtes, hartes Gesicht, von mehreren langen, häßlichen Narben entstellt, das keine Rückschlüsse auf das Alter seines Besitzers zuließ. Die Augen in diesem Gesicht waren dunkel und sehr, sehr kalt.

»Wo steckt der Rest von Euch?« sagte der Mann rauh und blickte Ruby an.

»Wir sind alle«, erwiderte Ohnesorg gelassen. »Ihr legt uns die Situation vor Ort dar, und wenn Ihr uns überzeugen könnt, dann werden wir mit dem Untergrund in Verbindung treten, und man wird Euch Freiwillige, Waffen und Nachschub senden. Versteht mich recht – eine Menge Leute bitten uns um Hilfe, und unsere Ressourcen sind beschränkt. Wir müssen sicherstellen, daß sie dorthin gehen, wo sie am dringendsten benötigt werden. Mein Name ist Jakob Ohnesorg. Dies hier ist Ruby Reise, und das ist Alexander Sturm. Macht besser einen Bogen um sie, die beiden sind bissig. Mit wem habe ich die Ehre?«

»Ihr seid Jakob Ohnesorg? « fragte der Einheimische ungläubig. »Ich dachte…«

»Ja«, unterbrach Ohnesorg bedauernd. »Das denken die meisten. Versucht einfach, mein Alter als Erfahrung zu betrachten.

Gibt es vielleicht einen anderen Ort, an dem wir unsere Konversation fortsetzen könnten? Irgendeinen Unterschlupf, wo die Temperaturen ein wenig über dem absoluten Nullpunkt liegen?«

»Selbstverständlich. Mein Name ist Langer John. Ich habe hier das Sagen. Folgt mir.«

Der Mann zog die Maske wieder vors Gesicht, wandte sich um und stapfte ohne einen weiteren Blick nach hinten los. Die anderen schlossen sich genauso schweigsam an, wie sie gekommen waren. Ohnesorg packte Sturms Arm und zog ihn hinterher. Ruby hakte sich auf der anderen Seite bei Alexander ein. Die drei stolperten durch den Blizzard und beeilten sich nach Kräften, den Langen John und seine Männer einzuholen.

Die Rettungskapsel verschwand rasch hinter einer Wand aus Schnee, und bald hatten die Neuankömmlinge jede Orientierung verloren. Wohin sie auch blickten, überall nur Schnee, Schnee und nochmals Schnee. Und die dunklen Gestalten, die vor ihnen her trotteten. Die Zeit verging, und die bittere Kälte des noch immer an Wucht zunehmenden Windes schnitt wie mit Messern an ihren Gliedern. Dann verschwanden die dunklen Gestalten plötzlich vor ihren Augen, eine nach der anderen.

Der letzte der Einheimischen wandte sich um und winkte sie heran. Er schob seine Maske zur Seite, und das Gesicht des Langen John kam erneut zum Vorschein.

»Wir sind da. Willkommen im Vorhof der Hölle.«

Der Lange John deutete nach unten, trat einen Schritt vor und stieg in einen Spalt im Schnee hinunter, den Ohnesorg in dem heftigen Schneegestöber kaum sehen konnte. Jakob folgte ihm vorsichtig und fand sich unvermittelt am Rand eines Grabens, vielleicht zwei Meter breit und tiefer, als er von seiner Position aus sehen konnte. Dann erspähte er Stufen, die auf dieser Seite der Wand nach unten führten, und er folgte dem Langen John nach unten. Sturm kam als nächster, langsam und vorsichtig, und Ruby bildete den Schluß. Der Graben war mehr als fünf Meter tief und am Boden bereits bis zu den Knöcheln mit Schnee und Matsch bedeckt. Der Lange John wartete auf die drei und bedeutete ihnen mit einer Handbewegung, ihm in einen der zahlreichen Tunnel zu folgen, die in die gegenüberliegende Wand führten.

Der Tunnel war nur spärlich erleuchtet und kaum breit genug, daß zwei Männer nebeneinander gehen konnten. Ohnesorg mußte den Kopf einziehen, um sich nicht an der Decke zu stoßen. Sie bestand wie die Wände aus Metall, das an einigen Stellen poliert war, und Jakob kam zu Bewußtsein, daß er außer Metall noch nichts auf diesem Planeten gesehen hatte. Außer Schnee natürlich. Er konnte Ruby und Sturm hinter sich hören und warf einen Blick zurück. Alexander schien sich recht gut zu halten. Es war bereits merklich wärmer im Tunnel, und die Wärme nahm mit jedem Meter zu. Schließlich kamen sie in einer vielleicht acht mal zehn Meter großen stählernen Kaverne hervor.

Die Höhle war aus zahlreichen Schichten von zusammengepreßtem Metallschrott herausgeschnitten worden, der anscheinend die gesamte Oberfläche des Planeten bedeckte. Man hatte sich nicht die Mühe gemacht, das zu verbergen. Es gab keinerlei Mobiliar, und das einzige Licht stammte von vereinzelten Kerzen in Marmeladengläsern. In einem Kohlenbecken in der Mitte der Kaverne glühte ein wärmendes Feuer, und Sturm ging mit ausgestreckten Händen geradewegs darauf zu. Ohnesorg und Ruby Reise gesellten sich zu ihm, allerdings nicht ganz so eilig. Schließlich hatten sie ihren Stolz. Die ganze Zeit über hielten sie eine Hand unauffällig dicht in der Nähe ihrer verborgenen Waffen. Ohnesorg hatte nicht so lange überlebt, indem er jedem gleich vertraute, der zufällig oder nicht an einem Versammlungsplatz aufgetaucht war. Er hätte auf einem Paßwort bestehen sollen, dachte er. Aber die Zeit hatte nicht gereicht. Ohnesorg liebte Paßwörter. Sie gaben der Sache immer so etwas Dramatisches.

Der Lange John schälte sich aus mehreren Lagen von Pelzen, und ein schlanker Mann mit langem, dunklem Haar, festem Blick und einem schmalen Mund kam zum Vorschein. Neben ihm stand eine weitere der Gestalten aus dem Schnee und zog sich aus. Es war eine kleine stämmige Frau mit einer dichten, zu einem Knoten gebundenen Mähne auf dem Kopf und einem blassen runden Gesicht. Sie blitzte die drei Neuankömmlinge mit breitem Grinsen an und nickte ihnen freundlich zu. Die Frau war wie der Lange John von der Zeit und dem harten Leben gezeichnet. Ihr Alter war genau wie das des Langen John unmöglich zu schätzen.

»Ich bin Halsabschneider-Marie. Laßt Euch nicht vom Langen John einschüchtern. Wenn Ihr ihn erst ein wenig näher kennt, dann ist er anhänglich wie Hämorrhoiden. Wir beide sprechen für die anderen. Ihr werdet sie später treffen. Ihr seid uns willkommen, aber ich muß schon sagen – Ihr seid nicht gerade das, was wir uns erhofft hatten. Wir benötigen Waffen, Vorräte, Verstärkungen, und das in rauhen Mengen.«

»Jedenfalls nicht zwei alte Männer und eine wilde Barbarin«, sagte der Lange John.

Ohnesorg zuckte gelassen die Schultern. »Wir sind mehr, als das Auge vielleicht vermutet. Und wenn Ihr uns von der strategischen Bedeutsamkeit Eurer Bedürfnisse überzeugen könnt, dann werdet Ihr alles erhalten, was Ihr benötigt und worauf Ihr hofft. Also klärt uns auf. Erzählt uns, was auf Technos III vorgeht. Euer erster Kontakt schien vielversprechend, aber die Einzelheiten kamen ein wenig zu kurz.«

»Ihr seid in Ordnung«, sagte Halsabschneider-Marie. »Kurz angebunden und direkt. Wie ich. Wir kämpfen einen Grabenkrieg mit den Imperialen Truppen. Im Zentrum von allem steht die Fabrik, die in Kürze die Massenfertigung des neuen Hyperraumantriebs aufnehmen wird. Rings um die Fabrik hat man ein System von Gräben und Tunnels errichtet. Das Imperium kontrolliert die inneren Gräben, und wir kontrollieren die äußeren. Die meiste Zeit verbringen wir damit, um die Gräben in der Mitte zu kämpfen. Wir sind vielleicht noch fünfzehntausend Mann. Wir waren viel mehr, doch die Jahre haben unsere Reihen ausgedünnt.

Wir sind alles, was von den ursprünglichen Kolonisten von Technos III noch übrig ist. Unsere Vorfahren waren zwangsverpflichtete Arbeiter, die die Kosten ihres Transports abarbeiteten, indem sie den Planeten terraformierten und die Industrie aufzubauen halfen. Theoretisch gehörte Technos III ihnen, sobald die Schulden beglichen waren. Aber irgendwie wurden die Schulden mit jeder Generation immer mehr statt weniger.

Die ursprüngliche Gesellschaft ging bankrott. Andere kamen und übernahmen die Anlagen. Auch sie betrachteten den Planeten als nichts weiter als ein gutes Geschäft, während sie ihn ausbeuteten. Gesellschaften kamen und gingen, aber wir blieben. Wir mußten bleiben. Man hatte unsere Vorfahren genetisch verändert, damit sie auf dieser Welt überleben konnten.

Terraformieren allein hätte nicht ausgereicht. Wenn Ihr lange genug hier bleibt, wird der Planet Euch nach und nach töten.

Und wir können diese Welt nicht verlassen, ohne daß unsere Körperchemie grundlegend verändert wird…, was man uns immer verweigert hat. Offiziell, weil es zu teuer ist. Aber wo sonst würde man so viele nützliche gefangene Arbeiter finden?

Jede neue Gesellschaft war schlimmer als die vorhergehende.

Und sie alle ließen ihre giftigen Hinterlassenschaften zurück.

Zerstörten das Land. Die gesamte Oberfläche verschwand nach und nach unter den Ruinen stillgelegter Fabriken und anderem technischen Müll. Bis heute hat sich daran nichts geändert. Die Feldglöcks waren eine Clique von Bastarden, aber die Wolfs sind noch schlimmer. Sie geben einen verdammten Dreck auf diesen Planeten. Sie interessieren sich für nichts anderes als ihre kostbare Fabrik. Den ganzen Rest lassen sie verkommen und verrotten. Wir haben eine Welt geerbt, die von kilometerlangen verlassenen Produktionsstraßen, stillgelegten Bauhöfen und stillgelegten Erzgruben übersät ist. Die Wolfs haben den Planeten genau wie die Feldglöcks nur aus diesem einen Grund ausgewählt: weil hier so ein schreckliches Chaos herrscht. Sie können machen, was sie wollen, und niemand schert sich einen Dreck darum. Wer soll sich schon auf einer Welt wie TechnosIII um Dinge wie Umweltverschmutzung Gedanken machen?

Technos III ist so gründlich verseucht, daß nur Menschen wie wir, die hier geboren und an die Bedingungen genetisch angepaßt wurden, überleben können. Und wir sind für niemanden wichtig. Niemand schert sich um uns. Am Anfang waren wir nur lästig. Ein Ärgernis. Und jetzt sind wir rebellische Terroristen. Das Leben dieser Welt wurde in den Untergrund getrieben. Wir überleben, aber nur, weil wir zusammenhalten. Wir ernähren uns von der verbliebenen Flora und Fauna, und sie ernährt sich von uns, wenn wir nicht aufpassen oder zu langsam sind. Aber allmählich läuft uns die Zeit davon.

Wenn die Wolfs ihre Fabrik erst einmal fertiggestellt und in Betrieb genommen haben, dann können sie sich ganze Armeen von Söldnern leisten, um uns zurückzudrängen und noch mehr Fabriken zu errichten. Und wenn sie erst so weit gekommen sind, dann machen sie nicht eher halt, bis wir ausgerottet sind.

Wir müssen verhindern, daß diese Fabrik den Betrieb aufnimmt. Es ist unsere einzige Hoffnung.«

»Klingt jedenfalls logisch«, sagte Ohnesorg rasch. »Dieses Vorgehen ist heutzutage zu einer bedauerlichen Gewohnheit im gesamten Imperium geworden, obwohl dieser Fall vielleicht ein wenig extremer ist als die meisten. Erzählt mir etwas über das Wetter. Nach meinen Informationen soll es recht ungewöhnlich sein.«

»So kann man es auch nennen«, sagte der Lange John. »Seit die Kyberratten vor inzwischen mehr als zweihundert Jahren die Wettersatelliten manipuliert haben, dauern die Jahreszeiten exakt zwei Tage. Die verschiedenen Besitzer von Technos III versuchen seit Jahrzehnten, die Satelliten zu reparieren, aber bisher hatten sie kein Glück. Der größte Teil des eingeborenen Lebens konnte sich nicht anpassen und ist ausgestorben. Das wenige, das überlebte, ist extrem hart und nicht weniger exzentrisch. Im Winter fällt alles mit einer Spur von Vernunft in Tiefschlaf. Im Frühling wacht alles mit explosiver Energie auf und pflanzt sich fort, Leben, Aufzucht und Revierkämpfe finden im Sommer statt. Im Herbst schließlich fressen sich alle rund und bauen Nester tief unter der Oberfläche, wo sie vor den Eisstürmen und Orkanen des Winters sicher sind. Im Winter fällt alles in Schlaf, und im nächsten Frühjahr beginnt der Kreislauf wieder von vorn. Das Leben hier hat keine Chance, wenn es nicht anpassungsfähig ist. Und es hat seit Jahrhunderten Übung darin.

Das ist Technos III, auf einen Nenner gebracht. Der perfekte Urlaubsort. Bringt die Kinder mit. Natürlich kümmert sich der Krieg einen Dreck um derlei Nebensächlichkeiten wie die Jahreszeiten. Er geht einen um den anderen Tag weiter, ganz gleich, wie das Wetter draußen gerade ist. Ihr seid zwischen Herbst und Winter eingetroffen; das kommt einer ruhigen Zeit am nächsten. Unsere Leute nehmen genauso wie die Söldner der Wolfs die Gelegenheit wahr, um Atem zu schöpfen, Rache zu planen und die Toten zu begraben. Aber glaubt nur nicht, Ihr könntet Euch entspannen. Ihr habt vielleicht zwei Stunden, bevor das Töten weitergeht. Also willkommen in der Hölle, meine werten Herren und verehrte Kopfgeldjägerin. Vielleicht können wir jetzt zu den wichtigen Fragen übergehen? Zum Beispiel, wann kommt der Rest von Euch? Wie viele Männer könnt Ihr uns schicken? Wie steht es mit Waffen?«

Sturm und Ruby Reise blickten Ohnesorg an. Jakob seufzte und begegnete dem Blick des einheimischen Rebellen so gelassen, wie er nur konnte. »Ich fürchte, es gibt keine Armee. Noch nicht jedenfalls. Der Untergrund versammelt auf Hunderten von Welten Freiwillige für die bevorstehende Revolution, aber das ist ein langwieriger Prozeß. Unsere ausgebildeten Männer sind über das gesamte Imperium verteilt, wo sie das meiste ausrichten können. Im Augenblick sind wir drei alles, was Ihr bekommt.«

»Ich glaube, ich höre nicht recht«, sagte der Lange John. Seine Stimme zitterte vor mühsam unterdrückter Wut. »Man hat uns kampferfahrene Soldaten versprochen, angeführt von dem legendären Berufsrebellen Jakob Ohnesorg. Und was schickt man uns statt dessen? Zwei alte Männer und eine professionelle Meuchelmörderin. Nennt mir einen einzigen guten Grund, warum ich Euch nicht auf der Stelle in die Kälte hinauswerfen soll, um zu erfrieren!«

Ohnesorg riß dem Langen John die Waffe aus der Hand, packte ihn mit der anderen am Kragen und hob ihn scheinbar mühelos von den Füßen. Dann hielt er ihm den Disruptor unters Kinn. Die Augen des Langen John drohten aus den Höhlen zu quellen, als er mit den Beinen vergeblich in der Luft zappelte. Bevor die herumstehenden Rebellen Zeit hatten zu reagieren, stellte Ohnesorg ihn wieder auf den Boden und gab ihm die Waffe zurück. Der Anführer nahm sie in einer automatischen Bewegung entgegen und blinzelte verwirrt. Die Rebellen warfen sich gegenseitig unsichere Blicke zu. Halsabschneider-Marie grinste breit. Ruby schniefte verächtlich.

»Die Schau ist zu Ende.«

Der Lange John gewann die Fassung zurück und nickte Ohnesorg mit einer knappen Geste zu. »Nicht schlecht für einen alten Mann.«

»Wir sind mehr, als der Augenschein vermuten läßt«, wiederholte Sturm mit sanfter Stimme Jakobs Worte.

»Das solltet Ihr besser auch«, meldete sich Halsabschneider-Marie zu Wort. »Nun gut. Wenn Ihr alles seid, was wir bekommen, dann müssen wir das Beste daraus machen. Kommt mit mir, und ich stelle Euch einigen unserer Strategen vor. Der Lumpen-Tom und die Gespenster-Alice werden sicher einige Ideen haben. Die beiden haben immer Ideen.«

»Interessante Namen benutzt Ihr hier«, sagte Sturm. »Ist das Konzept gewöhnlicher Familiennamen noch nicht bis hierher durchgedrungen?«

»Unsere Vorfahren waren eigens gezüchtete Arbeiter«, erwiderte der Lange John. »Sklaven ohne jeden Namen. Sie besaßen nur Nummern. Wir sind frei, also wählen wir unsere Namen selbst oder nehmen die an, die andere uns geben. Familiennamen sind etwas für Leute mit Familien und einer Zukunft.

Wir leben von einem Tag auf den anderen, und wir haben niemanden außer uns selbst. Auf Technos III gibt es keinen Platz für Luxus.«

In einem kleinen Turnraum innerhalb des großen Wohnkomplexes, der der Fabrik angeschlossen war, exerzierte Michael Wolf, der widerstrebende Ehemann Stephanies, am Barren.

Schweiß tropfte von seinen schwellenden Muskeln, während er sich durch die anstrengende Übung arbeitete, die seine Lektronen empfohlen hatten. Er grunzte und ächzte bei jeder Bewegung, die Augen zusammengepreßt, das Gesicht in einer Grimasse der Konzentration verzogen. Michael hatte seine Muskeln in einem Körperladen auf Golgatha gekauft, und normalerweise suchte er den Laden zu einer Überholung auf, wenn sie zu erschlaffen drohten – aber hier draußen in der Wildnis dieses Hinterweltplaneten, weitab jeder Zivilisation, hatte er seine Muskeln auf die harte Tour zu erhalten, ob es ihm paßte oder nicht. Michael haßte jede Minute seines Trainings. Es erinnerte viel zu sehr an harte Arbeit, und wenn er hart hätte arbeiten wollen, dann würde er keine Aristokratin geheiratet haben.

Michael sprang vom Barren und wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn. Damals war ihm die Hochzeit als hervorragende Idee erschienen, doch inzwischen begann er sich zu wünschen, er wäre bei seinem Beruf als Buchhalter geblieben. Bei Zahlen wußte man stets, woran man mit ihnen war. Wenn man seine Arbeit vernünftig erledigte, dann addierten sie sich zu einer einzigen, nicht zu leugnenden Summe. Keine Argumente, keine Meinungen, kein Zwang, auf das Rücksicht zu nehmen, was irgend jemand anderes sagte. Das Leben in den Familien war da ganz anders.

Die Antwort auf jede Frage schien abhängig zu sein von demjenigen, mit dem man gerade sprach. Und der Himmel mochte einem helfen, wenn man etwas Falsches sagte. Oder schlimmer noch, sich einen Dreck darum scherte. Jeder intrigierte mit jedem, und wenn man sich für die falsche Seite entschied, war der Tod oftmals noch der einfachste Weg zu verlieren. Nicht, daß man sich für eine Seite hätte entscheiden können. Allein die Zugehörigkeit zu einem Clan führte bereits dazu, daß man Fehden, Streitigkeiten und Haß erbte, die oft Jahrhunderte zurückreichten. Michael seufzte und dachte an seine nächste Übung. Fünfzig Klappmesser. Zur Hölle damit. Sollte der Bauch halt erschlaffen. Er würde schnell genug merken, ob es ihn störte. Er seufzte erneut.

»Was ist los, Liebster?«, fragte Lily Wolf von der Tür her.

Michaels Kopf ruckte herum. Lily Wolf, die unfreiwillige Gattin Daniels, stand in ihrer Lieblingspose im offenen Eingang. Ein Bein vorgeschoben, die Brust herausgedrückt, den Kopf leicht nach hinten gelegt, wie geschaffen, seinen Blick auf ihren Körper zu ziehen, auf den großgewachsenen, geschmeidigen Leib, den gesamten Weg die sagenhaft langen Beine hinauf bis zu ihrem Schmollmund. Lily steckte in einem ihrer zahlreichen heidnischen Hexengewänder, alles wogende Seide und irdene Farben, die ihre vornehme Blässe noch betonen sollten. Sie hatte die gewohnte silberne Perücke gegen eine hellrote Lockenmähne getauscht, die nicht wirklich zu ihr paßte, aber wahrscheinlich dazu gedacht war, ihr ein zigeunerhaftes Flair zu verschaffen. Es spielte keine Rolle. Lily war wunderschön. Sie war immer wunderschön. Michael lächelte unwillkürlich. Jedesmal, wenn er sie erblickte, verliebte er sich aufs neue bis über beide Ohren in sie, auch wenn es genauso gefährlich war, als würde er eine scharfe Granate an seine Brust drücken. Jeder findet einmal in seinem Leben eine wahre Liebe. Jemanden, der die Tage erleuchtet und die Knochen weich macht wie Wachs, und so wahr Gott ihm half, Michaels große Liebe war Lily. Er griff nach einem Handtuch und wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht.

»Was führt dich her, Lily?« sagte er schließlich und gab sich alle Mühe, gelassen zu klingen, obwohl sein Puls bereits raste.

»Ich hätte geschworen, daß du nicht einmal von der Existenz dieses Raumes weißt. Und ich habe dir schon einmal gesagt: Nenn mich nicht in der Öffentlichkeit Liebster. Es ist viel zu unsicher.«

Lily zuckte die Schultern. »Ich bin nur an einer einzigen Art von Leibesübungen interessiert. Alles andere ist nur eine Verschwendung von gutem Schweiß. Und ich hatte auch noch nie übermäßiges Interesse daran, sicher zu sein. Kommst du jetzt her und gibst mir einen Kuß, oder muß ich dich erst holen?«

Michael warf das Handtuch über die Schulter und ging lässig zu seiner Geliebten. Es war wichtig für ihn, wenigstens ein bißchen Kontrolle zu behalten, selbst wenn er wußte, daß er sie im gleichen Augenblick verlieren würde, wo er Lily in die Arme schloß. Michael mußte den Kopf in den Nacken legen, um sie zu küssen. Sie war beinahe fünfzehn Zentimeter größer als er, doch das hatte ihn nie gestört. Es bedeutete lediglich, daß mehr an ihr war, das er lieben konnte. Und als er sie in die Arme schloß wie eine kostbare Blume und ihr Parfüm in seine Nase stieg wie eine berauschende Droge, dann war ihm alles egal außer Lily.

Lily sagte immer, sie wären füreinander geschaffen. Sein dunkler Teint bildete einen wunderbaren Kontrast zu ihrer bleichen Gesichtsfarbe, wie zwei Seiten ein und derselben Münze.

Sie waren Seelenverwandte, die sich gesucht und gefunden hatten, und nichts auf der Welt konnte sie trennen. Lily sagte eine Menge solcher oder ähnlicher Dinge, aber in der Regel hörte er gar nicht zu. Es reichte vollkommen, daß sie bei ihm war. Michael gehörte ihr mit Leib und Seele, auch wenn er wußte, daß er am Ende wahrscheinlich für sie sterben würde – falls jemals irgend jemand etwas über sie herausfände.

Schließlich schob Michael seine Geliebte von sich, ohne sie ganz loszulassen. »Dieser Komplex ist vielleicht nicht ganz so offensichtlich verwanzt, wie wir es gewöhnt sind, aber das bedeutet noch lange nicht, daß uns nicht irgend jemand beobachtet«, sagte er schwer atmend. »Dein kleiner Störsender hat seine Grenzen. Daniel und Stephanie mögen vielleicht so damit beschäftigt sein, diese Fabrik ans Laufen zu bekommen, daß sie unsere Leinen ein wenig lockerer lassen als üblich, aber wir müssen trotzdem vorsichtig sein. Wenn sie jemals irgendwelche Beweise für unsere Liebe vorgesetzt bekommen, dann lassen sie uns womöglich exekutieren. Auf jeden Fall werden wir zum Gespött der Leute. Und was noch schlimmer ist – sie könnten uns aus der Familie verstoßen. Ich liebe dich, Lily, aber selbst für dich wollte ich nie wieder arm sein.«

»Du machst dir viel zu viele Gedanken«, erwiderte Lily und lächelte ihn unter schweren Augenlidern hervor an.

»Und du zu wenig«, sagte Michael und hielt Lilys Blick entschlossen stand. »Wir sind nur aus einem einen einzigen Grund auf diesem Hinterweltplaneten am Rande des Nichts. Unsere beiden Ehepartner trauen uns nicht über den Weg. Sie haben ihre Verdachtsmomente. Aber sie werden nur harte Beweise akzeptieren, also sollten wir nicht unvorsichtig sein und ihnen diese Beweise liefern. Wir müssen vorsichtig sein, Lily. Wir haben verdammt viel zu verlieren.«

»Du bist so langweilig mit deiner ewigen Vorsicht«, murrte Lily und zog einen Schmollmund wie ein Kind. Sie befreite sich aus Michaels Armen. »Du solltest lieber auf deine Instinkte hören und auf die wilde Stimme deiner Leidenschaft. Zivilisiertes Verhalten ist nur ein Deckmantel, unter den wir geschlüpft sind. Wir können ihn jederzeit ablegen, wenn uns danach ist. Trotzdem stimme ich dir zu. Ich bin hergekommen, weil wir reden müssen.«

Michael verschränkte die Arme vor der Brust. »Also schön, rede. Ich höre dir zu, Liebste.«

Lily schenkte Michael ein strahlendes Lächeln, und plötzlich sah sie gar nicht mehr kindlich aus. »Daniel und Stephanie haben eine ganze Menge investiert, um diese Fabrik erfolgreich zu machen. Wenn sie versagen oder wenn irgend etwas schiefläuft, bleibt ihnen noch weniger Zeit, um uns im Auge zu behalten. Also könnte man sagen, wir haben ein persönliches Interesse an einem Fehlschlag. Ja, ich dachte mir schon, daß dir dieser Gedanke gefällt. Warte, wir wollen die Idee ruhig noch einen Schritt weiterspinnen. Falls Stephanie und Daniel auf Technos III sterben sollten, würden du und ich all ihre weltlichen Güter erben, einschließlich ihrer Position in der Familie.

Und wenn man bedenkt, daß die liebe Konstanze einen Dreck auf die Familie gibt und der liebe Valentin ein kompletter Idiot ist, dessen gewaltiger Drogenkonsum den Gedanken nahelegt, daß er sowieso nicht mehr lange unter den Lebenden weilt…, wenn wir unsere Trümpfe vorsichtig ausspielen, dann könnten wir am Ende den gesamten Clan beerben.«

»Oder bei dem Versuch sterben«, fügte Michael hinzu. »Bist du eigentlich verrückt? Wir sollen Stephanie und Daniel töten?

Du hast wieder einmal nachgedacht, was? Ich hasse es, wenn du nachdenkst. Unsere Position ist sowieso schon verdammt unsicher. Einen plausiblen Zwischenfall in der Fabrik zu arrangieren ist eine Sache, aber wenn Daniel oder Stephanie sterben sollten, ganz egal, aus welchem Grund, dann wären du und ich die ersten Leute, die man verhaften würde. Und zwar genau aus dem Grund, daß wir so viel dadurch gewinnen. Einen Esper kannst du nicht belügen.«

»Außer, wir legen die Toten jemand anderem vor die Tür«, erwiderte Lily gelassen. »Irgend jemandem, der sie noch mehr haßt als wir beide. Zum Beispiel die lokalen Rebellen.«

»Also schön«, sagte Michael. »Ich weiß, daß ich diese Unterhaltung bereuen werde, aber erzähl mir mehr.«

Lily wandte sich halb von Michael ab, und ihr Blick schweifte in die Ferne. »Du hast nie an meine Hexenkräfte geglaubt, Michael, aber sie sind stärker als je zuvor, seit wir hergekommen sind. Ich… ich habe Dinge gesehen und gefühlt, und ich bin auf stürmischen Winden geritten. Das ist ein eigenartiger Planet, und eigenartige Dinge geschehen hier. Sie rufen nach mir. Ich fühle mich stärker, konzentrierter und… wagemutiger. Du wärst überrascht, wenn du wüßtest, wie wagemutig, Liebster.«

Michael nickte, ohne etwas darauf zu erwidern. Er hatte schon immer vermutet, daß Lily einen Hauch von ESP besaß, aber so etwas erwähnte man nicht in der aristokratischen Gesellschaft. Esper waren Besitz. Immer. Ganz offensichtlich hatten ihr erzwungenes Zölibat und die daraus resultierende Langeweile zusammen mit der ungezähmten Natur von Technos III ihre Fähigkeiten stimuliert. Ganz sicher wirkte Lily seit einiger Zeit ruheloser und irgendwie extremer in ihren Emotionen.

»Also schön«, sagte Michael sanft. »Also hast du eine glänzende Zukunft als Wetterprophetin vor dir. Na und? Wie soll uns das nützlich sein?«

»Die Wildheit dieses Planeten liegt nicht in seinem Klima begründet, sondern in seinen Bewohnern«, antwortete Lily.

»Ich kann sie fühlen, dort draußen. Im Untergrund. Sie haben etwas vor. Etwas Größeres. Etwas, aus dem wir vielleicht unseren Nutzen ziehen können. Weißt du, ich habe Freunde hier, liebster Michael. Gute Freunde. Verdammt mächtige Freunde.«

Und dann vernahmen die beiden Verschwörer das Geräusch von Schritten, die sich draußen auf dem Korridor näherten. Sie unterbrachen ihre Unterhaltung und traten voneinander weg.

Eine kurze Pause entstand, und die Tür zum Turnraum ging auf. Toby Shreck trat geschäftsmäßig grinsend ein, lässig gefolgt von seinem Kameramann Flynn. Michael und Lily warfen sich in Pose.

»Hinaus!« rief Lily.

»Entschuldigt bitte die Störung«, entgegnete Toby unbekümmert. »Aber ich brauche ein schnelles Interview mit Euch.

Nichts Kompliziertes oder Herausforderndes, sondern nur ein kurzes Profil für die Dokumentation, die Eure Familie für die Eröffnungszeremonie von mir erwartet. Wenn Ihr also so liebenswürdig wärt, mir einige Minuten Eurer Zeit zu…«

»Hinaus!« brüllte Michael.

»Erlaubt mir, darauf hinzuweisen, daß Eure Ehegatten gesteigerten Wert auf Eure Kooperation legen«, erwiderte Toby.

»Vertraut mir; lehnt Euch einfach nur zurück und entspannt Euch. Es ist vorbei, bevor Ihr es überhaupt bemerkt habt.«

»Hinaus«, zischte Lily.

»Also wirklich«, sagte Toby und lächelte, daß die Wangenmuskeln schmerzten. »Es wird Euch gefallen, wenn wir erst einmal angefangen haben. Habt Ihr denn noch nie den Wunsch verspürt, daß Eure Gesichter einmal im gesamten Imperium über die Holoschirme flimmern? Mit einer garantierten Zuschauermenge von praktisch jedermann, der etwas zu sagen hat? Die Feierlichkeiten zur Eröffnung der Hyperraummotorenfabrik sind eine wichtige Meldung. Es wird jede Menge Zuschauer geben. Eure Namen könnten in aller Munde sein.« Toby blickte erwartungsvoll zu Lily und Michael, doch dann seufzte er und zuckte die Schultern. »Ich weiß, ich weiß: Hinaus. Kommt schon, Flynn. Wir werden es ein andermal versuchen, wenn die Herrschaften sich nicht so verdammt aristokratisch fühlen.«

Toby verbeugte sich knapp vor Lily und Michael und verließ den Raum, gefolgt von Flynn, der auf eine Verbeugung verzichtete. Michael entspannte sich erst, als die Tür hinter beiden ins Schloß fiel. Lily schnitt eine Grimasse.

»Unverschämter kleiner Kriecher. Er wagt es, auf diese Weise mit uns zu sprechen. Ich kann mir gut vorstellen, welche Art von Fragen ihm vorschwebte. Das ist Publicity, die wir nicht gebrauchen können. Nicht mit dem, was ich geplant habe.«

»Nun, was genau hast du denn geplant?« nahm Michael ungeduldig den Faden wieder auf. »Und wer, zur Hölle, sind diese Freunde, die du erwähnt hast? Warum weiß ich nichts davon? Hast du ihnen von uns erzählt?«

»Das war überhaupt nicht notwendig«, erwiderte Lily. »Sie wußten es bereits. Das war der Grund, aus dem sie zu mir kamen.«

»Wer, zur Hölle, sind diese Leute?«

»Der Chojiro-Clan. Ich bin seit Ewigkeiten eine ihrer Agentinnen. Sie respektieren meine Hexennatur, und sie zahlen außerordentlich gut. Sie haben zwar bereits eine ganze Menge Agenten nach Technos III eingeschleust, aber mit meiner Hilfe besitzen sie nun Zugang zu allen möglichen Ebenen, die ihnen vorher verschlossen blieben. Sie sind bereit, uns alles zu geben, was wir wollen, solange wir ihnen geben, was sie wollen. Der Chojiro-Clan hat sogar Agenten unter den Rebellen, die ihn mit Informationen füttern. Ganz ehrlich – die Dinge könnten sich gar nicht besser zu unseren Gunsten entwickeln. Meinst du nicht auch?«

»Ich weiß nicht so recht«, entgegnete Michael. »Mit dem Chojiro-Clan zu konspirieren ist, als würden wir Haie fischen und uns selbst als Köder einsetzen. Ich brauche Zeit, um darüber nachzudenken.«

»Nun, dann denk schnell. Jede Minute kann jemand herkommen und mit uns reden wollen. Unser Plan kann jeden Augenblick beginnen. Das letzte Stück des Puzzles ist eben eingetroffen.«

»Ich hasse es, wenn du in Anspielungen redest. Ich nehme an, du meinst einen Doppelagenten. Was macht ihn denn zu so etwas Besonderem?«

»Er gehört zu den Jesuitenkommandos«, meldete sich eine leise Stimme hinter ihnen. »Und das bedeutet, daß er Zugang zu allen Sicherheitssystemen innerhalb und im Umkreis der Fabrik besitzt.«

Michael wirbelte herum, die Fäuste geballt, weil er überrascht worden war – doch dann entspannte er sich rasch wieder, als ihm klar wurde, wer da vor ihm stand. Die Jesuiten waren die Vollstrecker der Kirche von Christus dem Krieger, und man sagte von ihnen, sie seien die besten Kämpfer nach den Investigatoren und den Gladiatoren der Arena. Dieser Jesuit trug einen purpurn und weißen Kampfanzug und ein sarkastisches Grinsen im Gesicht. Er war groß, dunkel und nicht sonderlich beeindruckend. Der Mann wirkte auch nicht besonders hart oder gefährlich, doch Michael verspürte nicht den leisesten Drang, die Wahrheit herauszufinden. Oder den Jesuiten auch nur zu verärgern. Michaels Muskeln dienten nur zur Schau und sonst gar nichts.

»Ich bin froh, daß Ihr gekommen seid«, sagte Lily mit liebenswürdiger Stimme. »Ich nehme an, alles läuft wie geplant?«

»Bisher ja«, erwiderte der Jesuit. »Ich bin Vater Brendan, Michael. Ihr könnt mir völlig vertrauen. In diesem Raum zum Beispiel laufen die Sicherheitssysteme im Augenblick in einer geschlossenen Schleife. Wir können uns so lange unterhalten, wie wir wollen, ohne befürchten zu müssen, daß ein unerwünschtes Ohr mithört. Nun, ich bin sicher, Ihr habt eine Menge Fragen. Schießt los.«

»Also schön«, begann Michael. »Fangen wir damit an, warum wir irgend jemandem von der Kirche trauen sollten. Ich habe gehört, sie tritt noch immer dafür ein, die Todesstrafe für Ehebrecher einzuführen. Diese ganze Sache könnte von Kassar eingefädelt sein. Es würde ihm gefallen, wenn er die Wolfs zu Fall bringen könnte.«

»Der Kardinal weiß nichts von dieser Sache«, entgegnete Vater Brendan. »Sonst wären wir inzwischen alle längst tot. Und die Frage, warum ich für den Chojiro-Clan arbeite, ist rasch beantwortet. Vor meinem Eintritt in die Kirche gehörte ich zum Silvestri-Clan.«

»Und was, zur Hölle, haben die Silvestris mit den Chojiros zu schaffen?«

Der Jesuit lächelte. »Den Schwarzen Block.«

Michael bemerkte, daß sein Unterkiefer herabgesunken war, und schloß den Mund mit lautem Schnappen. Die streng geheime, sagenumwobene Schule, in der jüngere Mitglieder der Familien beinahe von Geburt an ausgebildet und zu äußerster Loyalität gegenüber den Clans konditioniert wurden, bis zum Tod und darüber hinaus. Die geheimste Waffe der Familien.

»Aber…« Michael suchte stotternd nach Worten. »Warum wird der Schwarze Block gegen die Wolfs aktiv? Gegen eine der Familien?«

Vater Brendan lächelte. »Die Wolfs im allgemeinen und Valentin Wolf im besonderen werden zu mächtig. Er stört das Gleichgewicht. Wir sind der Meinung, es wäre das Beste für alle, wenn wir Valentin zum Rücktritt bewegen und andere einsetzen könnten, die bereit wären, die Gewinne aus der Übernahme der Hyperraumantriebsproduktion zu teilen.«

»Und an dieser Stelle treten wir auf die Bildfläche«, sagte Lily. »Daniel und Stephanie sind leichte Beute ohne den Schutz und die Unterstützung Valentins. Konstanze wird ganz leise in den Hintergrund treten, und wir werden die Familie übernehmen. Der Chojiro-Clan wird uns als Gegenleistung für zukünftige Großzügigkeit unsererseits unterstützen.«

»Richtig«, bestätigte Vater Brendan. »Ihr müßt gar nicht viel dazu tun. Wir versorgen Euch mit Sprengstoff und verraten Euch, wo er den größten Schaden anrichtet. Ihr müßt ihn nur noch in jene Bereiche der Anlage schaffen, zu denen Ihr allein Zutritt habt. Es wird keine sonderlich schweren Explosionen geben. Gerade stark genug, um die Produktion ins Chaos zu stürzen und den Wolf-Clan als inkompetent dastehen zu lassen.«

»Also wird niemand dabei getötet?« erkundigte sich Michael rasch.

»Nur dann, wenn es sich überhaupt nicht vermeiden läßt«, erwiderte Vater Brendan. »Wir ziehen es vor, unsere Ziele ohne Blutvergießen zu erreichen. Es ist so… plump. Vertraut mir, Michael. Wir versuchen zuerst jede andere Möglichkeit.«

Michael nickte zögerlich. »Also schön. Wann steigt der Ballon?«

»Während der Zeremonie«, antwortete der Jesuit. »Live, auf den Holoschirmen des gesamten Imperiums. Es wird ein Straßenfeger werden.«

»Siehst du, Liebster«, sagte Lily zu Michael und hakte sich bei ihm unter. »Selbst dieser kleine Mistkerl von Reporter wird uns am Ende dabei helfen. Alles ist genau geplant, bis in die kleinste Einzelheit. Es kann überhaupt nichts schiefgehen.«

Toby Shreck eilte den engen Korridor entlang, warf einen Blick auf das Chrono in seinem Handgelenk und fluchte leise vor sich hin. Offiziell war Schlafenszeit in den Wohnquartieren des Fabrikkomplexes, und nach diesem Tag fühlte er sich, als könnte er für eine ganze Woche schlafen. In den Stunden seit seinem wenig erfolgreichen Gespräch mit Lily und Michael Wolf hatte er sich die Füße wund gelaufen, um so viele Interviews und Aufnahmen von der Fabrik zu filmen, wie er nur konnte.

Niemand wollte mit ihm ohne Drohungen kooperieren, und der Versuch, diese Fabrik gut aussehen zu lassen, war eine Aufgabe, die selbst einen Spitzenmann wie ihn erbleichen ließ.

Toby persönlich hatte schon attraktivere Schlachthöfe gesehen als diesen Laden. Aber das spielte jetzt alles keine Rolle mehr.

Er hatte die Gelegenheit zu einem Interview, wie es sie nur einmal im Leben eines Reporters gab, und er wollte verdammt sein, wenn er sich diese Gelegenheit durch die Finger gehen lassen würde, nur weil es ausgerechnet eine Zeit war, in der zivilisierte Menschen die Köpfe unten hatten und wilde Träume träumten. Mochten sie ihm ruhig alle die kalte Schulter zeigen, bis ihre Gelenke verspannt waren. Dieses eine Interview würde ihm die heißersehnte Popularität verschaffen.

Toby versuchte, sich noch mehr zu beeilen, doch er war bereits außer Atem. Zuviel Gewicht. Zuviel gutes Essen auf Empfängen und bei öffentlichen Ereignissen. Als Resultat besaß er nun eine gewisse Tropfenform, die zwar Stabilität im Sitzen verlieh, aber einer raschen Fortbewegung eher hinderlich war.

Schön, er war fett. Aber das spielte überhaupt keine Rolle.

Niemand würde während dieses Interviews auf ihn sehen. Toby zwang sich schwer atmend weiter voran. Flynn hatte sein Quartier auf der gegenüberliegenden Seite des Komplexes. Natürlich. Tobys Unterkunft lag in einer besser ausgestatteten Ebene.

Schließlich war Toby ein Aristokrat und Flynn ganz definitiv keiner. Toby schniefte verächtlich. Endlich kam er vor der richtigen Tür zum Stehen, lehnte sich einen Augenblick dagegen und wartete, bis er wieder zu Atem gekommen. Dann hämmerte er mit der Faust gegen die Tür.

»Verschwindet«, ertönte Flynns ruhige Stimme von drinnen.

»Ich habe frei. Wenn Ihr Personal der Fabrik seid: Geht zur Hölle. Wenn Ihr Toby der Troubadour seid, dann nehmt den Expreßlift dorthin. Wenn Ihr ein Wolf seid: Dies ist eine Aufzeichnung. Wenn Ihr eine potentielle Liebhaberin seid: Hinterlaßt meinem Lektronen Namen und Anschrift. Und ein Ganzkörperfoto bitte. Kleider optional.«

»Macht schon auf, verdammt!« rief Toby ungeduldig. »Ihr werdet nicht glauben, wer sich einverstanden erklärt hat, mit uns zu reden.«

»Ist mir egal. Sagt ihnen, sie sollen zwei Aspirin nehmen und morgen früh wiederkommen. Ich habe frei, und ich rede mit niemandem, mit dem ich nicht reden will. Wenn Euch das nicht paßt, dann macht das gefälligst mit meiner Gewerkschaft aus.«

»Flynn! Es ist die Ehrwürdige Mutter Beatrice von den Barmherzigen Schwestern!«

Eine kurze Pause entstand. Dann klickte das Türschloß. »Also schön, kommt herein. Auf Eure eigene Verantwortung.«

Toby knurrte etwas Unpassendes, stieß die Tür auf und stürmte ins Zimmer. Er kam sechs Schritte weit, bevor er wie angewurzelt stehenblieb. Die Tür schloß sich hinter ihm und verriegelte sich erneut, doch das nahm er nicht wahr. Er hätte nicht einmal bemerkt, wenn ihm jemand eine scharfe Granate in die Unterwäsche gesteckt hätte. Das Quartier seines Kameramannes war nicht besonders groß und mit einfachen Möbeln vollgestopft, doch ein paar weibliche Handgriffe hatten bereits gereicht, um das Zimmer freundlicher wirken zu lassen. Doch das Femininste in diesem Zimmer war Flynn, der entspannt in einem langen, fließenden Cocktailkleid auf dem Bett lag, einen Marguerita in einem geeisten Glas in der einen und ein Buch mit dekadenten französischen Gedichten in der anderen Hand.

Flynn trug eine lange Lockenperücke in der Farbe von reinem Gold und war unaufdringlich, doch kunstvoll geschminkt. Seine Arbeitskleidung und die schweren Stiefel waren Netzstrümpfen und Stilettos gewichen, und seine Fingernägel waren in grellem Pink lackiert. Alles in allem sah Flynn sehr hübsch aus, und er wirkte ganz und gar entspannt. Toby schloß die Augen und schüttelte langsam den Kopf.

»Flynn, Ihr habt mir versprochen, daß Ihr das nicht tun würdet. Wir befinden uns nicht in zivilisierter Gesellschaft. Sie würden es nicht verstehen. Und die Vertreter der Kirche von Christus dem Krieger würden es ganz definitiv nicht verstehen.

Sie würden Euch auf der Stelle wegen Gotteslästerung und Degeneration exekutieren lassen und mich gleich mit, nur weil ich Euch kenne. Los, zieht Euch etwas an, das uns nicht augenblicklich um Kopf und Kragen bringt. Mutter Beatrice wartet sicher nicht ewig auf uns.«

»Husch, husch, husch!« maulte Flynn. Er kippte den Rest seines Marguerita hinunter, schob ein Lesezeichen in seinen Gedichtband und stellte Glas und Buch behutsam zur Seite, bevor er sich graziös vom Bett erhob. »Also schön. Ihr wartet draußen, während ich mir etwas Unbequemeres anziehe. Und vergeßt nicht – ich tue das für niemand anderen als die Ehrwürdige Mutter Beatrice. Die Frau ist wahrhaftig eine Heilige.«

Toby trat auf den Korridor hinaus und zog die Tür bis auf einen Spalt hinter sich zu, damit er die Unterhaltung weiterführen konnte – oder Flynn eine Warnung zuzischen, falls jemand vorbeikam. »Von allen Kameraleuten im ganzen verdammten Imperium mußte ich ausgerechnet bei Euch enden. Warum nur?«

»Weil Ihr verzweifelt nach einem guten Mann gesucht habt und weil niemand sonst mit Euch arbeiten wollte«, ertönte Flynns Stimme von drinnen. »Immerhin habt Ihr Eure Lizenz nur deswegen beantragt, weil Ihr auf der Flucht vor Eurem Onkel Gregor seid. Rein zufällig hatte auch ich es ein wenig eilig. Mein letzter Bewunderer war ein hochrangiger Mann in einem der Clans, und er lief in seinen Privatgemächern genausogern wie ich in hübschen Kleidern herum.

Ein wunderbarer Mann. Er liebte das Jodeln. Mein Gott, wie diese tiefen Töne vibrierten, wenn er den Kopf in meinem Schoß hatte und gleichzeitig sang! Und was dieser Mann mit einem Vokal alles anstellen konnte… Jedenfalls, wir hatten einen Streit und trennten uns, und er wurde mit einemmal recht besorgt, daß ich sein Geheimnis gegen einen angemessenen Preis weitererzählen könnte. Wenn auch nur ein Wort über seine privaten Neigungen nach außen dränge, würde ihn niemand in den Familien jemals wieder ernst nehmen. Ein wenig Dekadenz ist schön und gut, wenn man Aristokrat ist, aber nicht, wenn man sich damit lächerlich macht.

Als mir klar wurde, wie er über die Sache dachte, beschloß ich, daß es besser für mich wäre, wenn ich der Stadt eine Weile den Rücken kehren und mich in sicherer Entfernung verkriechen würde, bis er sich wieder beruhigt hat. Das ist der einzige Grund, ais dem ich mich bereit erklärte, mit Euch zu arbeiten, Toby Shreck.

Ihr müßt verstehen – Euer Ruf ist nicht gerade gut. Ein alternder Öffentlichkeitsarbeiter, der von einer Karriere als Reporter träumt und größenwahnsinnig ist. Nichts Persönliches, versteht mich richtig. Wenn es Euch hilft, Ihr schlagt Euch ganz gut bei dieser Sache hier. Ich habe schon mit schlechteren Männern gearbeitet.«

Toby schnitt eine Grimasse und schwieg. Flynn hatte größtenteils recht. Toby hatte die meiste Zeit seines Lebens damit verbracht, die Öffentlichkeitsarbeit für den alten Shreck zu erledigen. Seine Familie hatte es ihm nicht gedankt, und die Peers verachteten ihn sogar. Niemand wollte verstehen, wie anstrengend gute Öffentlichkeitsarbeit war. Aber insgeheim hatte er immer davon geträumt, ein echter Journalist zu sein, der die Wahrheit ausgrub und Betrügereien und Korruption in den gehobenen Schichten ans Licht brachte, anstatt beides auch noch zu decken.

Aber irgendwie hatte Toby nie den Mut gefunden, den sicheren Hafen seiner Arbeit und den Schoß der Familie hinter sich zu lassen. Seine ehrgeizigen Träume waren erst wieder erwacht, als man ihm einen Tritt gegeben hatte… Und jetzt befand er sich hier auf Technos III, und er würde die verdammt beste Arbeit abliefern, die zu leisten er imstande war.

Es war seine große Chance, sich einen eigenen Namen zu machen und nicht länger im Schatten des alten Shreck zu stehen. Eine Gelegenheit, endlich ein wenig Selbstachtung zu gewinnen. Mutter Beatrice war bekannt dafür, daß sie keine Interviews gab. Die Presse nahm ihre Haltung ernst, seit sie einen Reporter, der versucht hatte, einen ihrer Freunde durch Erpressung zum Reden zu bringen, mit einem Fleischklopfer in der Hand übers Knie gelegt hatte. Doch Mutter Beatrice war höchstwahrscheinlich die einzige Person auf dem gesamten Planeten, die Toby die ganze Geschichte verraten konnte und wollte. Die ganze Wahrheit, und zur Hölle mit den Konsequenzen. Mutter Beatrice hatte sich einverstanden erklärt, mit ihm zu sprechen… Toby trat heftig gegen den Türrahmen.

»Flynn! Seid Ihr bald fertig?«

Die Tür schwang auf, und Flynn trat heraus. Er sah aus wie ein ganz gewöhnlicher Kameramann. Die Box ruhte auf seiner Schulter wie eine schlafende Eule. Flynn wirbelte vor Toby einmal um die eigene Achse und zeigte sich in seinen ausgebeulten Hosen und der Tarnjacke. »Nun? Kann ich so gehen?«

»Ihr habt immer noch Lippenstift am Mund«, tadelte Toby mit eisiger Ruhe.

Flynn zog ein Taschentuch hervor, wischte sich damit über die Lippen und grinste Flynn an. »Besser?«

»Unwesentlich. Laßt uns gehen, bevor Mutter Beatrice ihre Meinung ändert. Oder irgend jemand anderes das für sie tut.«

Schweigend gingen Toby und Flynn durch die engen Korridore und verharrten jedesmal, wenn sie glaubten, irgend etwas zu hören. Aber niemand war unterwegs. Die meisten Menschen schliefen und vertrauten darauf, daß die elektronische Überwachung und die Wachen ihr Bestes gaben, um für eine ungestörte Nachtruhe zu sorgen. Schließlich waren die Rebellen auch an ihren erfolgreichsten Tagen niemals auch nur in die Nähe der Wohnquartiere vorgedrungen, und niemand in der gesamten Fabrik traute sich, die Wachen zu verärgern. Als Reporter, der die Fertigungsanlage in einem guten Licht erscheinen lassen sollte, besaß Toby Sicherheitsausweise für praktisch jede Zone, und einige diskrete, aber beträchtliche Bestechungsgelder würden dafür sorgen, daß niemand von seiner nächtlichen Unternehmung erfuhr. Wenigstens hoffte er das.

Toby führte Flynn bis zum nächsten Durchgang zum äußeren Sektor und blieb davor stehen, um in die schweren Felle zu schlüpfen, die neben der Tür hingen. Selbst ein vorübergehender Aufenthalt im Winter von Technos III konnte ohne entsprechenden Schutz ein tödliches Ende nehmen. Toby und Flynn warfen sich ganze Bündel von Fell und Wolle über, bis sie kaum noch gehen konnten, und traten dann zum Ausgang. Toby warf einen Blick durch das Fenster neben der Tür und zuckte zusammen. Die Luft war dick von Schnee, der von einem böigen Wind hin und her gewirbelt wurde. Er sah nicht auf das Thermometer. Toby wollte gar nicht wissen, wie kalt es draußen war. Er zog die Fellkapuze tief in die Stirn, wickelte den Schal fest über Mund und Nase, fluchte einen Augenblick still in sich hinein und zwängte die schwere Tür auf. Sie schwang langsam nach innen und gab den Blick auf eine halbmeterhohe Schneewehe frei, die sich von außen gegen den Durchgang gelegt hatte. Toby und Flynn stapften hindurch und schlurften in den Winter hinaus. Die Tür krachte hinter ihnen zu, und sie waren allein in der Nacht.

Die Kälte traf sie wie ein Hammer. Im ersten Augenblick konnten beide nichts anderes tun, als sich gegenseitig zu stützen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Die bitterkalte Luft versengte ihre Lungen, und der Winter ließ ihre ungeschützten Augen tränen. Der Schnee lag gut dreißig Zentimeter hoch. Unermüdlich kämpften Maschinen dagegen an und bemühten sich, ein freies Feld rings um den Komplex zu schaffen, doch der Schnee fiel schneller, als die Maschinen ihn wegschaufeln konnten. Der Wind war so stark, daß er Toby von den Beinen zu reißen drohte, und er mußte sich dagegen stemmen, um nicht zu stürzen. Die gefrierende Luft verursachte Zahnschmerzen, selbst durch den dicken, mehrfach um Hals und Gesicht geschlungenen Schal hindurch. Toby verzog das Gesicht und zog die Schultern nach vorn, als der Wind erneut die Richtung änderte. Eine Stimme in seinem Innern drängte ihn zum Umkehren und zur Flucht vor diesem alptraumhaften Wetter, doch Toby wollte nicht auf sie hören. Er war jetzt ein Reporter und einer heißen Geschichte auf der Spur, und das reichte aus, um ihn innerlich warmzuhalten.

Toby blickte suchend in das dichte Schneegestöber ringsum.

Außerhalb der Leuchtweite der Scheinwerfer herrschte nur tiefe Finsternis. Es gab zwei kleine Monde und Sterne am Himmel, doch sie waren hinter dichten Wolken und heftigem Schneefall verborgen. Ein Stück weit draußen in der Nacht schimmerte aufsässig ein schwacher Lichtfleck rings um ein flaches Gebäude ohne Fenster. Toby klopfte Flynn auf den Arm und deutete in die Richtung, und die beiden Männer stapften durch den tiefen Schnee voran. Flynns Kamera schwankte geduckt tief hinter seinem Rücken, wo sie vor Wind und Schnee geschützt war.

Das flache Gebäude entpuppte sich als langgestrecktes Zelt aus metallischem Gewebe, auf dem das vertraute rote Kreuz der Barmherzigen Schwestern abgebildet war. Wie auf so vielen Schlachtfeldern im gesamten Imperium, so war das Zelt auch hier ein Hospital für alle, die es benötigten. Die Schwestern ergriffen keine Partei. Der Fabrikkomplex bot nur für eine kleine Krankenabteilung Raum, und lediglich Offiziere wurden dort versorgt. Die Fußsoldaten, Sicherheitsleute und Söldner waren auf das Erbarmen der Schwestern angewiesen. Die Offiziere hofften, ihren Männern auf diese Weise einen zusätzlichen Anreiz zu geben, sich nicht verwunden zu lassen.

Es war ein großes Zelt, und während Toby und Flynn durch den Schnee darauf zugingen, schien es stetig zu wachsen. Sie waren noch nicht weit gekommen, doch Tobys Oberschenkel schmerzten bereits vor Anstrengung vom ständigen Kampf gegen den unbeständigen Sturm und die hüfthohen Schneewehen. Schweiß rann ihm über die Stirn, gefror zum Teil in den ungeschützten Brauen und brannte ihm in den Augen. Toby hatte das Fluchen bereits vor einer Weile aufgegeben. Er benötigte seinen Atem noch.

Nach einigen Minuten hielt er am einen Ende des langgestreckten Zeltes an und fand sich vor einer recht stabil wirkenden Metalltür mit einer beschrifteten Klingel wieder. Er hämmerte mit der Faust auf den Knopf, weil er seine Finger nicht mehr spüren konnte, und ein Schirm in der Tür leuchtete auf.

Der verschleierte Kopf und die Schultern einer Schwester wurden sichtbar. Sie wirkte alles andere als erfreut, ihn zu sehen.

Toby griff in seine Felle, zog den Presseausweis hervor und hielt ihn so, daß sie ihn vom Schirm aus betrachten konnte. Die Schwester rümpfte die Nase, und der Schirm wurde dunkel.

Toby und Flynn wechselten einen unsicheren Blick. Jetzt nachdem sie sich nicht mehr angestrengt durch den Schnee vorankämpfen mußten, zitterten beide unkontrolliert vor Kälte.

Dann schwang die Tür nach innen, und Licht und Wärme ergossen sich nach draußen in die Nacht. Toby und Flynn beeilten sich, in das behagliche Innere zu treten, und die Tür krachte hinter ihnen zu.

Toby zog den Schal vom Mund und warf die Fellkapuze in den Nacken. Seine Augen tränten, während sie sich an das Licht und die Wärme gewöhnten. Gegenseitig klopften er und Flynn sich den Schnee von den Schultern, und dann wandte Toby sich zu der Schwester um, die ihn eingelassen hatte, und lächelte sie schmeichlerisch an. Es war nie verkehrt, freundlich zu einer Barmherzigen Schwester zu sein. Sie besaßen ein langes Gedächtnis, und man konnte nie wissen, ob man nicht eines Tages auf ihre Hilfe angewiesen sein mochte. Diese Schwester hier schien Ende Zwanzig zu sein, doch um Mund und Augen hatten sich bereits tiefe Linien gebildet. Der tägliche Umgang mit Tod und Leid, ohne ein absehbares Ende, verlangte eben seinen Tribut. Sie war bekleidet mit der üblichen schmucklosen weiße Robe und der Haube einer Schwester im Feld. Beides war mit alten und frischen Blutspritzern beschmutzt. Die Schwester schien kräftig genug, um einen herannahenden Panzer aufzuhalten, und sie funkelte die beiden Neuankömmlinge mit einem Blick an, der jeden entmutigt hätte, nur nicht einen Reporter. Flynn ging verstohlen hinter Toby in Deckung, nur für den Fall, und Toby versuchte erneut sein einschmeichelndes Lächeln.

»Hallo auch. Wir sind gekommen, um mit Mutter Beatrice zu sprechen. Ich bin Tobias Shreck, und das hier ist mein Kameramann. Man erwartet uns.«

Die Schwester trat einen Schritt vor, zog Tobys Felle auseinander und filzte ihn mit geschäftlicher Effizienz. Als sie fertig war, machte sie bei Flynn weiter, und Toby betete im stillen, daß Flynn nicht kichern würde. Nachdem die Schwester sich davon überzeugt hatte, daß die beiden nächtlichen Besucher unbewaffnet gekommen waren, trat sie wieder zurück und musterte sie mit unnachgiebigem, versteinertem Gesicht. »Sie sagte, man solle Euch beide zu ihr lassen, aber Ihr werdet sie nicht ermüden. Das ist ihre Schlafperiode. Sie arbeitet all die Stunden, die Gott uns sendet, ohne Unterlaß, und dann nimmt sie sich noch die Zeit, um mit Euresgleichen zu reden. Ich will nicht, daß Ihr sie müde macht. Habe ich mich klar genug ausgedrückt?«

»Selbstverständlich, Schwester«, erwiderte Toby. »Wir werden wieder weg sein, bevor Ihr zwinkern könnt.«

Die Schwester rümpfte zweifelnd die Nase, dann wandte sie sich um und führte die beiden Reporter durch den schmalen Mittelgang der Station, die den größten Teil des Zeltes vereinnahmte. Toby und Flynn folgten ihr in respektvollem Abstand.

Auf beiden Seiten standen Betten in dichtgedrängten Reihen, ohne auch nur für den Luxus eines Besucherstuhles Platz zu lassen. Es waren nicht die Standardbetten aus den Krankenhäusern zivilisierter Welten mit ihren eingebauten Sensoren und der diagnostischen Ausrüstung. Es waren flache, harte Pritschen mit rauhen Decken und hin und wieder einem Kissen.

Der Gestank von Blut und anderen, schlimmeren Dingen war so stark, daß er sogar den penetranten Geruch des Desinfektionsmittels zu verdrängen drohte. Die Patienten lagen meist ruhig, unter Schmerzmitteln, wie Toby hoffte, doch einige stöhnten leise oder wälzten sich unruhig hin und her. Ein Mann ohne Beine weinte leise und hoffnungslos vor sich hin. Flynns Kamera filmte alles. Vielen der Patienten fehlten Gliedmaßen oder Teile des Gesichts. Toby wurde übel. Man erwartete einfach keine derartigen Verletzungen mehr, es sei denn auf den primitivsten Welten. Er wandte den Blick ab. Man hatte ihn hergeschickt, um Dinge wie diese zu vertuschen.

»Versorgen Euch die Wolfs nicht mit besserer Ausrüstung als dieser hier?« erkundigte er sich schließlich, bemüht, die Wut aus seiner Stimme herauszuhalten, um die Patienten nicht zu beunruhigen.

Die Schwester schniefte laut, ohne sich umzuwenden oder ihren Schritt zu verlangsamen. »Wir sind hier ganz auf uns allein gestellt. Offiziell gewinnen die Wolfs diesen kleinen häßlichen Krieg, also darf niemand sehen, wie sie größere Krankenhausanlagen und Versorgungseinrichtungen nach Technos III schaffen. Gerüchte über die wahre Zahl von Toten und Verletzten und darüber, wie schlecht es in diesem Krieg steht, könnten nach draußen dringen. Also versorgen sie uns nur mit dem, was absolut erforderlich ist, um die wenigen Verwundeten zu behandeln, die es nach offizieller Darstellung gibt. Es ist wichtig für die Wolfs, den Eindruck zu erwecken, daß auf Technos III alles genau nach Plan läuft, und sie kontrollieren die Lage.

Diese Bastarde! Ich würde sie ersäufen, wenn ich könnte.

Wenn Ihr wollt, könnt Ihr das in Euren Bericht aufnehmen.«

»Mich interessieren die Ansichten aller Seiten«, entgegnete Toby diplomatisch. »Ich möchte den Menschen die Wahrheit über das berichten, was hier vor sich geht.«

»Wenn Ihr das wirklich wollt, dann seid Ihr der erste. Nicht, daß es einen Unterschied machen würde. Die Wolfs werden alles zensieren, was sie in Verlegenheit bringen könnte, bevor sie Euch erlauben, Euren Bericht zu senden.«

Toby schwieg noch diplomatischer. Er rechnete mit einer Zensur. Das hatten sein Beruf und das Einsatzgebiet so an sich.

Der Trick an der Sache war, Informationen an der Zensur vorbeizuschleusen.

Auf halbem Weg das langgestreckte Zelt hinunter war ein kleiner Raum durch Wandschirme abgetrennt worden. Toby dachte im ersten Augenblick an eine Toilette und war nicht wenig überrascht, als die Schwester respektvoll, beinahe schüchtern an einen der Schirme klopfte.

»Es sind die Presseleute«, sagte sie zaghaft. »Wünscht Ihr immer noch, mit ihnen zu sprechen, oder soll ich sie hinauswerfen?«

Eine leise gemurmelte Antwort kam aus dem Innern, und die Schwester schnitt eine mürrische Grimasse, als sie sich zu Toby und Flynn umwandte. »Dreißig Minuten und keine einzige Sekunde mehr. Und wenn Ihr sie müde macht, packe ich Euch bei den Eiern.«

Die Schwester schob einen der Wandschirme zur Seite und schuf so einen Durchgang. Toby und Flynn nickten ihr respektvoll zu und drängten sich nacheinander an ihr vorbei wie an einem bissigen Wachhund. Als die beiden Reporter durch die Lücke getreten waren, schob die Schwester den Schirm hinter ihnen wieder an seinen Platz. Die abgegrenzte Fläche dahinter war gerade groß genug, um einem Feldbett, einer Waschschüssel auf einem Gestell und einem Schreibtisch Platz zu bieten. Am Schreibtisch saß die Mutter Oberin Beatrice in einem langen seidenen Hausmantel mit durchgescheuerten Säumen und ausgebeulten Ellbogen. Sie wirkte blaß und erschöpft, das hellrote Haar brutal abrasiert, doch ihre Augen blickten warm, und ihr Willkommenslächeln schien ehrlich gemeint. Hinter ihr hing an einem Hutständer die offizielle schwarze Robe mit der gestärkten Haube, beinahe, als befände sich noch eine vierte Person in dem beengten Raum. Beatrice stand nicht von ihrem Stuhl auf, doch sie reichte Toby zum Gruß die Hand. Ihr Händedruck war kurz, aber fest. Sie wandte sich zu Flynn, der sich über ihre Hand beugte und sie küßte.

Beatrice’ Lächeln wurde breiter.

»Wenn Ihr wüßtet, was ich vor weniger als einer halben Stunde mit genau dieser Hand getan habe, würdet Ihr jetzt zur Toilette rennen und mit Schwefelsäure gurgeln.« Sie wandte sich wieder Toby zu. »Ich freue mich, Euch beide zu sehen. Ich war nicht sicher, ob Ihr kommen würdet. Alle anderen, die ich gefragt habe, verspürten keine Lust, sich die Finger zu verbrennen.«

»Ich bin mir da auch nicht so sie her«, antwortete Toby. »Es kommt ganz darauf an, was Ihr mir zu sagen habt. Macht es Euch etwas aus, wenn mein Kameramann unsere Unterhaltung mitschneidet?«

»Natürlich nicht. Genau aus diesem Grund habe ich Euch beide gebeten zu kommen. Nehmt auf dem Bett Platz. Wir haben leider nicht mehr genügend Stühle, und wenn Ihr steht, seid Ihr zu sehr im Weg.«

Beatrice lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, und Toby ließ sich vorsichtig auf der Pritsche nieder. Sie fühlte sich hart und unbequem an. Flynn blieb stehen und bewegte sich leise hierhin und dorthin, um gute Aufnahmewinkel für seine Kamera zu finden. Toby ignorierte ihn. Flynn würde sich um alle technischen Einzelheiten kümmern. Toby war der Reporter, und seine Aufgabe war das Interview und alles, was er an Informationen aus ihm herausziehen konnte. Mutter Beatrice war berüchtigt für ihre Freimütigkeit, aber das war stets im Schutz des Hofes gewesen, weit weg vom Blut und dem Sterben an den Frontlinien. Man sagte, sie habe sich nach ihren ersten Erlebnissen in einem Feldlazarett sehr verändert, doch die meisten dieser Geschichten stammten aus zweiter Hand. Außerdem war Toby nicht sicher, ob er noch an Heilige glauben sollte. Er beschloß, mit einem einfachen, unverfänglichen Thema zu beginnen.

»Mir scheint, Euer Hospital ist ziemlich überfüllt, Schwester Beatrice. Sicher war dieses Zelt nicht dazu gedacht, so viele Menschen zur gleichen Zeit aufzunehmen?«

»Zur Hölle, nein! Es soll höchstens ein Drittel soviel Patienten aufnehmen, doch das haben sich zivilisierte Menschen in zivilisierten Gegenden überlegt. Und nennt mich Bea. Ich habe nämlich frei. Wir sind bis unter die Decke belegt, weil sich die Dinge in den letzten Auseinandersetzungen sehr zuungunsten der Wolfs entwickelt haben. Die Kampflinie bewegt sich auf der Karte vor und zurück. Sie ertrinkt im Blut der Gefallenen.

Natürlich sind einige unserer Patienten Rebellen. Die Barmherzigen Schwestern dienen allen Seiten ohne Unterschied. Ganz gleich, wie groß der Druck ist, den man auf uns ausübt.«

Toby hob eine Augenbraue. »Wissen die Wolfs, daß Ihr Rebellen behandelt?«

»Ich habe es ihnen nicht gesagt. Nicht nach der Reaktion, die sie zeigten, als ich das Thema zum ersten Mal angesprochen habe. Ich plane zwar, sie davon in Kenntnis zu setzen, doch irgendwie kommt mir immer etwas dazwischen. Ich wüßte außerdem auch gar nicht, was es sie angeht. Sie versorgen uns nur mit dem Allernotwendigsten, selbst für ihre eigenen Leute.

Wir sind ein gutes Stück von jeder Zivilisation entfernt, und die Transportkosten sind unverschämt hoch. Also mache ich meine Arbeit, wie ich es für richtig halte. Wir tun, was wir können. Päppeln die Leute auf und schicken sie weg. Oft sehen wir die gleichen Gesichter zwei- oder dreimal, und jedesmal bluten sie an einer anderen Stelle. Kaum häufiger als dreimal.

Viele ertragen den Schock nicht. Zuviel Notchirurgie. Andere… sie geben einfach auf. Es ist ein harter Krieg und eine rauhe Welt. Wir bekommen nicht viele Fleischwunden zu Gesicht.

Unsere Vorräte gehen zur Neige. Blutplasma, Betäubungsmittel, Medikamente. Die Schwesternschaft tut, was in ihrer Macht steht, aber heutzutage gibt es überall im Imperium Kämpfe, und unsere Ressourcen sind sehr dünn gestreut. An manchen Tagen ist das hier kein Hospital, sondern ein Schlachthof.«

»Seit wann dauern die bewaffneten Auseinandersetzungen denn an, Bea?« fragte Toby mit vertraulicher Stimme, als gäbe es nur sie beide.

»Seit Generationen«, antwortete Beatrice grimmig. »Menschen wurden hier geboren, lebten ihre Leben und starben hier, und sie kannten nichts anderes als den Krieg. Natürlich ist er eskaliert, seit die Wolfs die Fabrik übernommen haben. Wegen der bevorstehenden Zeremonie steht für beide Seiten im Augenblick besonders viel auf dem Spiel. Trotzdem war es nur das wachsende Interesse der Öffentlichkeit, das uns wegen der Vorgänge hier alarmierte und die Schwesternschaft überzeugte, eine Mission zu entsenden. Wenn sie wüßten, was hier wirklich geschieht, würden sie mehr Hilfe schicken. Ich weiß, daß sie das tun würden. Aber die Wolfs kontrollieren jede Kontaktaufnahme mit der Außenwelt.«

»Von welcher Sorte Krieg sprechen wir hier, Bea?« fragte Toby und brachte sie wieder zum Thema zurück.

»Ziemlich primitiv. Sie führen einen Grabenkrieg. Seit Dekaden immer das gleiche Schema. Beide Seiten graben Tunnel, doch die überlebende Fauna von Technos III lebt unterirdisch, und sie mag keine Konkurrenten. Ein längerer Kampf an der Oberfläche ist wegen des Wetters so gut wie unmöglich. Es ändert sich so unberechenbar, daß Artilleriebeschuß undurchführbar ist. Das gleiche gilt für Luftunterstützung. Und wenn der Wind erst bläst, dann fliegt so viel Dreck und Metall durch die Luft, daß die Schüsse des Feindes selbst auf kürzeste Distanz abgelenkt werden. Also kämpft man Mann gegen Mann, Stahl gegen Stahl, stürmt aus seinen Gräben und trägt es im Niemandsland zwischen der Fabrik der Wolfs und den Positionen der Rebellen aus. Die Front wogt ununterbrochen hin und her, aber nichts ändert sich wirklich. Beide Seiten sind sich ebenbürtig…, obwohl das Eintreffen der Kirchentruppen einen entscheidenden Vorteil darstellen sollte.«

»Jesuitenkommandos haben mit ihren Elitetruppen den Widerstand schon auf vielen Planeten beseitigt«, bestätigte Toby.

» Technos III ist kein gewöhnlicher Planet«, erwiderte Bea tonlos. »Die Rebellen hier kämpfen seit Generationen. Soweit die Aufzeichnungen zurückreichen. Und sie haben immer wieder Neues dazugelernt und sind besser geworden. Verdammt, sie züchten seit Jahrhunderten Krieger heran. Und dann ist da noch das Wetter. Man muß übermenschlich sein, wenn man hier auch nur überleben will. Und genau das ist das Problem mit dem Krieg auf Technos III. Seht Euch doch in diesem Zelt um! Es gibt nur einen einzigen Grund, warum wir nicht in Verwundeten ersticken: Die meisten von ihnen halten gar nicht lange genug durch, um bis hierher zu kommen. Sie sterben wegen der Hitze oder der Kälte, wegen der Eisstürme oder der Orkane. Trotzdem kommen ständig genug neue Fälle, um uns in Atem zu halten, selbst wenn wir keine Medikamente und kein Blutplasma mehr besitzen und die Patienten festhalten müssen, während die Chirurgen sie auseinanderschneiden und wieder zusammennähen in der schwachen Hoffnung, daß der Schock sie nicht auf der Stelle umbringt.«

Toby beugte sich ein wenig vor und unterbrach die Schwester sanft. Sie begann sich zu wiederholen, und er mußte dafür sorgen, daß sie nicht abschweifte. Er war hin- und hergerissen zwischen dem Verlangen, so viel gutes Material zu gekommen wie nur irgend möglich, und dem Wissen, daß mit jeder Minute, die er hier verbrachte, die Gefahr stieg, daß irgend jemand in der Fabrik seine und Flynns Abwesenheit bemerkte und zwei und zwei zusammenzählte. »Wieviel Personal befindet sich bei Euch, Bea? Wie viele Helfer?«

»Wir haben zwei Chirurgen und fünf Schwestern zur Versorgung der Kranken. Wir hatten noch einen dritten Chirurgen, doch er zerbrach unter dem Druck, und ich mußte ihn zurückschicken. Er wollte nicht gehen. Er weinte sogar, als wir ihn zum Transporter brachten, aber er war mit den Nerven viel zu sehr herunter, selbst für unsere Maßstäbe. Ich warte noch immer auf einen Ersatzmann. Technos III steht auf keiner Dringlichkeitsliste sehr weit oben. Für die meisten Leute ist es nur ein Name. Auch ich bin nur hergekommen, weil ich nach den endlosen Intrigen und Gemeinheiten bei Hofe endlich etwas mit meinen eigenen Händen tun wollte. Wenn ich gewußt hätte, auf was ich mich einlasse… Wahrscheinlich wäre ich trotzdem gekommen. Ich konnte noch nie gut wegsehen und so tun, als ginge mich das alles nichts an.

Die wenige medizinische Technik in unseren Händen ist hochmodern, das Beste, was die Schwesternschaft liefern kann, aber es ist einfach nicht dazu geschaffen, so viele Verwundete zu versorgen. Ich lebe in der ständigen Furcht daß die Apparate versagen. Niemand auf dieser Welt wäre imstande, sie zu reparieren. Die Wolfs haben eine eigene Krankenabteilung in ihrer Fabrik. Alles, wovon wir hier nur träumen können, bis hin zu einem Regenerator. Eine der Schwestern dort hat Mitleid mit uns. Von Zeit zu Zeit, wenn ich wirklich verzweifelt bin, plündere ich ihre Medikamenten Vorräte, und sie deckt mich dabei.

Gott segne sie.« Beatrice seufzte und schüttelte den Kopf.

»Darf ich einem der Herren vielleicht etwas zu trinken anbieten?«

Sie griff unter den Schreibtisch und brachte eine Flasche mit trübem Inhalt und zwei leere Marmeladengläser zum Vorschein. Als Toby und Flynn höflich ablehnten, zuckte Beatrice nur mit den Schultern und goß sich einen großen Drink ein.

Toby bedeutete Flynn eindringlich, nicht mit dem Filmen aufzuhören. Beatrice war genau die Sorte von Persönlichkeit, für die man betete, wenn man an einer Dokumentation arbeitete.

Ein wahrer Charakter, jemand, der alle und alles kannte, der mitten im Geschehen stand und dennoch fähig war, das große Ganze im Blick zu behalten. Natürlich half es, daß Beatrice nicht sehr nach Nonne aussah, und das Glas in ihrer Hand trug ebenfalls seinen Teil dazu bei. Die Zuschauer mochten es nicht, wenn ihre Heiligen allzu vollkommen erschienen. Beatrice’ Hand zitterte leicht, als sie das Glas an die Lippen hob, und Toby fühlte sich plötzlich auf unerklärliche Art und Weise beschämt. Nichts von dem, was er in seinem Leben bereits gesehen und gehört hatte, berührte ihn so, wie es ganz offensichtlich Beatrice berührte. Sie sorgte sich um andere, und er war nichts weiter als ein gefühlloses, berichtendes Auge. Genau wie Flynns Kamera. Toby versuchte sich einzureden, daß er so sein mußte, weil seine Arbeit es verlangte, doch es klang nicht halb so überzeugend wie früher. Er zwang sich dazu, seine Konzentration wieder auf Beatrice zu richten, als die Schwester das beinahe leere Glas absetzte.

»Gott, ist das ein schreckliches Zeug«, sagte sie leise. »Aber ohne das könnte ich hier nicht arbeiten. Zwei der Schwestern werfen Amphetamine ein, und einer der Chirurgen ist ernsthaft drogenabhängig. Ich halte den Mund, solange sie noch arbeiten können. Wir alle brauchen irgend etwas, um den Tag zu überstehen. Und die Nacht. Die Nächte sind am schlimmsten. In der Nacht sterben die meisten unserer Patienten. In den frühen Stunden nach Mitternacht, wenn die Dämmerung am weitesten entfernt scheint. Ich weiß nicht, wie lange ich die Situation noch ertragen kann. Es macht einen fertig, wenn man um jedes Leben kämpfen muß, selbst bei den leichtesten Wunden. Nichts ist einfach hier. Nicht einmal dieses verdammte Zelt. Es ist das stärkste, das die Schwesternschaft zur Verfügung stellen konnte, doch mit dem Wetter auf Technos III wird es nicht fertig. Im Sommer ist es so drückend heiß, daß man sich kaum bewegen kann. Im Winter… Ich habe gesehen, wie de Chirurgen mitten in einer Operation eine Pause eingelegt und ihre Hände in den dampfenden Eingeweiden des Patienten auf ihrem Tisch gewärmt haben.

Wir alle haben uns verändert, seit wir auf Technos III angekommen sind. Ich wollte niemals eine Nonne werden, wißt Ihr?

Ich floh zur Schwesternschaft, um einer Hochzeit mit Valentin Wolf zu entgehen. Und jetzt bin ich trotzdem von der Gnade der Wolfs abhängig. Ich war nie besonders religiös. Ich benutzte die Schwesternschaft lediglich als eine Art Machtbasis, wie so viele vor mir auch. Und ich bin nur aus dem Grund hergekommen, weil ich mich langweilte. Aber hier in der Hölle, da fand ich plötzlich meinen Glauben wieder. Im Angesicht von so viel Bösem muß man einfach an Gott glauben. Nur Gott kann einem Kraft genug geben, um weiterzumachen.«

Zu Tobys und Flynns Überraschung erhob Beatrice sich unvermittelt. Sie leerte den Rest ihres Glases und stellte es hart auf dem Schreibtisch ab. »Genug geredet. Ich werde Euch herumführen, dann könnt Ihr sehen, mit welcher Art von Wunden wir uns hier befassen. Einige der Patienten werden vielleicht sogar mit Euch sprechen. Aber Ihr müßt die Obszönitäten herausschneiden.«

Sie verließen den privaten Bereich und folgten Beatrice den Gang zwischen den Betten hindurch zurück. Flynn filmte ununterbrochen. Seine Kamera schwenkte hierhin und dorthin. Im Zelt herrschte noch immer eine fast unheimliche Stille, und niemand wollte mit den beiden Besuchern sprechen. Toby vermutete, daß die Verwundeten einfach nicht genügend Kraft aufbrachten, um über ihre Schmerzen zu klagen. Die anderen Schwestern bewegten sich leise zwischen den Betten, überprüften Verbände und maßen Fieber oder legten, wenn es sonst nichts zu tun gab, einfach eine kühlende Hand auf eine heiße Stirn. Auch Toby schwieg. Die Szene bedurfte keines Kommentars, und er hatte keine Fragen mehr. Die Antworten waren zu offensichtlich. Zu seiner Überraschung spürte er, wie Wut in ihm aufstieg. Dinge wie diese hier durften einfach nicht geschehen. Nicht in diesen Tagen und in diesem Zeitalter. Toby hatte selbst viele Ungerechtigkeiten verheimlicht und gedeckt in seiner Zeit bei Gregor Shreck, aber niemals etwas wie das hier. Die Armee einer Familie starb, um ihre Schande zu verbergen. Toby redete sich ununterbrochen ein, daß ihn die Sache nichts anging. Daß es nur eine gute Geschichte war… und stellte überrascht fest, wie nahe er daran war, vor Frustration und Wut zu weinen.

»Filmt nur, soviel Ihr mögt«, sagte Mutter Beatrice. »Die Chancen stehen nicht schlecht, daß niemand jemals etwas davon zu Gesicht bekommt. Ich versuche ständig, Berichte nach draußen zu bringen, doch die Wolfs hindern mich daran. Sie können es sich nicht leisten zuzugeben, daß sie den Kampf um Technos III zu verlieren drohen. Die Imperatorin könnte ihnen den Planeten und die Fabrik wegnehmen.«

»Aber einige Nachrichten sind nach außen gedrungen«, erwiderte Toby. »Von Schiffsbesatzungen und so weiter. Zum Beispiel über die Heilige von Technos III, die ihre aristokratische Abstammung vergaß, um den Verwundeten und den Sterbenden zu helfen. Das ist genau der Grund, aus dem wir hier sind.«

»Ich bin keine Heilige«, widersprach Beatrice. »Das würde jeder tun, der gesehen hat, was ich gesehen habe.«

»Wir werden den Bericht nach draußen bringen. Irgendwie werden wir es schaffen«, versprach Toby. »Und wenn ich die Filmkassetten in meinem Hintern verstecken muß.«

Beatrice grinste plötzlich. »Sicher«, meinte sie schelmisch, »ich habe schon immer gesagt, daß die Wolfs wie Hämorrhoiden sind.«

Jakob Ohnesorg, Ruby Reise und Alexander Sturm folgten ihren Führern durch ein Labyrinth aus Tunnels, weg von den offenen Gräben und der Gewalt des aufkommenden Schneesharms. Die Tunnel verliefen steil nach unten, und ihre Wände enthüllten die vielen Schichten aus Abfall und Metallschrott, die die Geschichte der Planetenoberfläche erzählten. Die Luft war wärmer hier unten, doch die drei Neuankömmlinge zitterten noch immer. Laternen an der Decke verbreiteten ein trübes Licht, ein bleicher gelblicher Schein, der in ihren unangepaßten Augen schmerzte. Ringsum hasteten Menschen geschäftig hin und her, während die drei tiefer hinabstiegen. Alle waren viel zu sehr in Eile, um mehr zu tun, als herüberzustarren oder einen gelegentlichen Gruß zu nicken. Es waren muskelbepackte Gestalten, und nur wenig Fett verhüllte ihre Umrisse. Ihre Augen wirkten hart und auf die jeweilige Aufgabe konzentriert, und niemand lächelte oder verschwendete ein einziges unnötiges Wort. Der Lange Tom und die Halsabschneider-Marie führten die drei Rebellen schweigend nach unten. Ohnesorg, Ruby und Sturm blieben dicht beisammen, nicht nur wegen der Temperaturen, sondern auch, um sich gegenseitig Mut zu machen.

»Wie, zur Hölle, haben sie nur all diese Tunnel und Gräben anlegen können?« fragte Ruby und starrte auf die Metallwände.

»Ich kann mir nicht vorstellen, daß der Gegner einem Waffenstillstand zugestimmt hat, um den Rebellen das Heranschaffen von Minenausrüstung zu erlauben.«

»Wahrscheinlich haben sie erbeutete Energiewaffen eingesetzt, um die ursprünglichen Tunnel aus dem Schrott zu schneiden. Im Lauf der Jahre wurden sie dann von Hand erweitert«, mutmaßte Ohnesorg. »Wir sehen das Resultat jahrelanger Arbeit vor uns. Vielleicht hat es noch länger gedauert.«

»Verdammt richtig«, bestätigte der Lange John, ohne sich umzublicken. »Die ersten Arbeiten fanden vor so langer Zeit statt, daß sich niemand mehr auch nur an die Namen derer erinnert, die sie ausführten. Wir bauen seit Jahrhunderten an unseren Tunnels. Jede Generation fügt hinzu, was gerade benötigt wird. Wir müssen unter der Erde leben. Uns bleibt keine andere Wahl. In den alten Tagen gab es militärische Satelliten mit Ortungssystemen und schweren Waffen. Heute ist es das Wetter. Außerdem besitzt die Fabrik einen eigenen Schutzschild.

Wir wußten stets, daß der einzige Weg am Schild vorbei unter ihm hindurch führte. Die Wolfs wissen es auch. Deswegen lassen sie ihre eigenen Leute ebenfalls Tunnels anlegen.«

»Aber Ihr seid hier unten in Sicherheit, oder nicht?« fragte Sturm.

»Es gibt Sicherheit, und es gibt Sicherheit«, antwortete die Halsabschneider-Marie. »Die eingeborenen Lebensformen von Technos III leben ebenso unter der Erde wie wir. Sie leben ganz tief unten, wo wir kaum jemals hingehen, aber von Zeit zu Zeit kommen sie nach oben, und dann streiten wir darum, wessen Territorium diese Tunnel sind. Wir jagen sie als Nahrung, sie jagen uns als Nahrung. Wir gewinnen häufiger als sie.

Es hilft uns, die Schwachen auszusieben. Seht Ihr diese verblaßten Flecken auf dem Boden? Wenn wir eine der Kreaturen erlegen, dann verspritzen wir ihr Blut, um unser Territorium zu markieren. Es hält die anderen Bestien von uns fern, jedenfalls für eine Weile.«

»Ihr meint, sie kommen so weit nach oben?« erkundigte sich Ruby.

»Aber selbstverständlich«, erwiderte der Lange John. »Im Frühling können wir uns manchmal kaum bewegen, ohne mit Klauen, Fängen und anderen häßlichen Körperteilen in Berührung zu kommen.«

»Gut«, sagte Ruby. »Ich kann ein wenig Übung gebrauchen.«

»Nun, das erklärt die Blutflecken überall«, sagte Sturm rasch.

»Aber was ist mit dem Bein?«

Der Lange John und die Halsabschneider-Marie blieben unvermittelt stehen und blickten zu ihm zurück. »Was für ein Bein?« fragte der Lange John.

Sturm deutet schweigend darauf, und alle blickten nach oben zu dem menschlichen Bein, vollständig bekleidet mit Hose und Stiefeln, das an der rechten Seite aus der Ecke zwischen Wand und Decke herausragte. Der Lange John verzog das Gesicht.

»Mason Elliot! Das ist dein Bezirk! Wo steckst du?«

Ein kleiner, gedrungener Mann, der bis zum Kinn in dicken Fellen steckte, trat aus einem Seitentunnel hervor. In einem Mundwinkel steckte ein häßlicher schwarzer Zigarrenstummel.

»Warum schreist du so? Ich bin nicht taub! Also schön, gnädiger Anführer, da bin ich. Was ist denn diesmal nicht in Ordnung? Hast du wieder einmal die Schlüssel verloren?«

»Was hat das Bein dort oben zu suchen?«

»Es hält die Decke zusammen. Nach dem letzten Angriff der Blutwürmer mußten wir einen Teil der Wände reparieren, und wir hatten es verdammt eilig. Uns fehlte Baumaterial, und der Leichnam kam gelegen… Außerdem mochte ihn sowieso niemand leiden. In ein paar Wochen brechen die Blutwürmer sowieso wieder durch. Wir können die Leiche dann immer noch entfernen.«

»Bis zu diesem Zeitpunkt wird sie zum Himmel stinken!« sagte der Lange John. »Ich will, daß das Bein entfernt wird, und zwar jetzt. Besorg dir eine Axt und hack es ab! Bewegung!«

»Sicher, gnädiger Anführer von uns allen.« Der stämmige Mann drückte die Zigarre mit den bloßen Fingern aus und klemmte sie hinters Ohr. Er stand noch immer da und starrte zu dem Bein hinauf, als der Lange John und die Halsabschneider-Marie die drei Neuankömmlinge weiterführten. Jakob Ohnesorg bildete den Schluß, und er war wahrscheinlich der einzige, der den stämmigen Elliott, murmeln hörte: »Und was nehme ich in Zukunft als Wegweiser?«

Der Lange John führte sie immer weiter durch die Tunnel. In Jakob Ohnesorg keimte allmählich der Verdacht, daß man sie auf Umwegen führte, damit sie später niemandem den Weg nach unten beschreiben konnten. Es gefiel ihm. Es verriet ein gutes Gespür für prinzipielle Sicherheitsmaßnahmen und eine gesunde Dosis Paranoia. Unglücklicherweise konnte Jakob sich nicht verirren, genausowenig wie Ruby Reise. Er war durch das Labyrinth des Wahnsinns gegangen. Jakob wußte stets genau, wo er sich befand. Allerdings hatte er nicht die Absicht, dem Langen John dieses Geheimnis zu verraten. Es würde ihn nur ärgerlich machen. Also stapfte Jakob wohlgelaunt hinter dem Mann her und genoß den Anblick, der sich ihm bot. Die Tunnel waren angenehm weit, doch die Decken hingen tief genug herab, daß jeder mit eingezogenem Kopf herumlaufen mußte. Ohnesorg vermutete, daß die Tunnel absichtlich so konstruiert worden waren, um unerwünschte Eindringlinge zu behindern und zu desorientieren. Die Rebellen waren aller Wahrscheinlichkeit nach daran gewöhnt. Ohnesorg ging es auf die Nerven. Schließlich verliefen die Tunnel flacher, und weitere Menschen tauchten auf. Alle waren dick in Leder und Felle gekleidet, und alle hielten die Waffen bereit. Sie musterten die Neuankömmlinge mit kalten, argwöhnischen Blicken und reagierten nicht auf Kopfnicken oder Lächeln.

»Gehen Eure Leute nie unbewaffnet?« fragte Sturm. »Sicher besteht so weit unten keine Gefahr?«

»Gefahr besteht immer«, erwiderte die Halsabschneider-Marie. »Wenn schon nicht wegen plötzlicher Angriffe der Sicherheitskräfte, dann wegen der Kreaturen, die tief unter uns leben. Sicher, wir haben stets Leute darauf abgestellt zu horchen, doch sie können nicht überall zugleich sein. Also sind wir stets auf einen Angriff gefaßt. Wir sind von Kindesbeinen an darauf trainiert, von einem Augenblick zum anderen um unser Leben zu kämpfen.«

»Und wann und wo schlaft und entspannt Ihr Euch, wenn ich fragen darf?« hakte Sturm nach.

»Wir entspannen uns nicht«, antwortete die Halsabschneider-Marie. »Das können wir immer noch, wenn wir tot sind.«

Ruby grinste Ohnesorg an. »Du bringst mich mit den nettesten Menschen zusammen.«

Ohnesorg lächelte zurück und konzentrierte sich auf das, was er den Rebellen zu sagen hatte, wenn sie endlich ankamen, wohin auch immer man sie führte. In ihm regte sich der starke Verdacht, daß ihn das, was er der Untergrundgemeinde zu sagen hatte, nicht sonderlich beliebt machen würde – aber es mußte gesagt werden. Jakob hatte zu viele Armeen mit heißen Worten und gefärbten Wahrheiten in den Kampf geführt, und er hatte sie sterben gesehen, ohne auch nur mit der Wimper zu zucken, weil er geglaubt hatte, daß die Sache mehr galt als das Individuum. Jakob war nicht sicher, ob er noch immer so dachte. Aber wie dem auch sein mochte, er war nicht gekommen, um sie mit schnellen Worten zu verwirren. Er war hier, um die Wahrheit zu verkünden. Ihm kam der Gedanke, daß die Menschen ihn für das, was er zu sagen hatte, vielleicht töten würden. Ohnesorg zuckte innerlich die Schultern. Sollten sie es ruhig versuchen.

Nach langer Zeit erreichten sie endlich eine relativ große Kaverne. Die Decke war mindestens sechs Meter hoch. Jakob Ohnesorg, Ruby Reise und Alexander Sturm richteten sich erleichtert seufzend auf. Die kreisförmigen Wände bestanden aus massivem, poliertem Metall, und an ihnen entlang waren über das gesamte Rund mit Ausnahme des Eingangs Sitzreihen aufgestellt. Die Sitze waren vollgepackt mit Menschen, Schulter an Schulter, und harte, wachsame Blicke starrten auf die Neuankömmlinge hinab. In der Mitte des freien Raums standen ein Mann und eine Frau und warteten. Sie wirkten ebenfalls nicht besonders erfreut. Der Lange John und die Halsabschneider-Marie führten die Besucher nach vorn.

»Das hier sind Lumpen-Tom und Gespenster-Alice«, stellte der Lange John die beiden Wartenden vor. »Zusammen bilden wir den Rat des Untergrunds. Sprecht zu uns, Jakob Ohnesorg.

Erzählt uns, warum Ihr hergekommen seid.«

Jakob Ohnesorg lächelte und nickte zuerst den Ratsmitgliedern, dann der umgebenden Versammlung zu. Wenn die schiere Anzahl ihn einschüchtern sollte, dann hatten sie sich verrechnet. Er hatte schon unfreundlicheren Versammlungen unter größerem Druck gegenübergestanden. Jakob nahm sich einen Augenblick Zeit und musterte die beiden neuen Ratsmitglieder.

Der Lumpen-Tom war ein Mann von durchschnittlicher Größe und Gestalt mit nichtssagenden Gesichtszügen. Er sah nicht mehr und nicht weniger zerlumpt aus als alle anderen. Die Gespenster-Alice auf der anderen Seite wirkte wie eine wahnsinnige, in die Enge getriebene Ratte. Sie war kleinwüchsig und alt, steckte in schmierigen grauen Fellen und besaß bemerkenswert ähnlich aussehendes Haar, das in wirren Locken vom Kopf abstand. Auch sie starrte Ohnesorg aus weiten Augen an, und aus einem Mundwinkel ihrer zu einem extrem beunruhigenden Lächeln verzogenen Lippen troff ein dünner Speichelfaden. Jakob war froh, daß sie ihm nicht die Hand schütteln wollte. Er verspürte das Bedürfnis, mit Gegenständen nach ihr zu werfen, schon allein aus Prinzip. Der Lange John mißdeutete Ohnesorgs Zögern als Unsicherheit und brachte die Sache in Gang.

»Wir kämpfen hier seit Generationen, und trotz allem, was wir durchgemacht haben, geht der Kampf noch immer weiter.

Der Rat kam deshalb zu der zögerlichen Erkenntnis, daß wir es möglicherweise nicht alleine schaffen. Wir benötigen Hilfe.

Kämpfer, Waffen, Nachschub. Man hat uns gesagt, der Untergrund von Golgatha könne diese Dinge liefern. Aber statt dessen schickte man uns Euch drei und sonst nichts. Niemand hier hat vergessen, daß nach unserer letzten Bitte um Hilfe die Kyberratten nicht nur die militärischen Satelliten außer Gefecht setzten, sondern auch die Wettersatelliten. Seither leben wir in der Hölle, die sie uns zurückgelassen haben. Nennt uns einen einzigen guten Grund, aus dem wir Euch nicht in mehreren kleinen Päckchen nach Golgatha zurückschicken sollten, um unseren nicht unbeträchtlichen Unmut kundzutun!«

Ohnesorg lächelte ungerührt. »Erstens sind das Fehlen militärischer Satelliten und das gestörte Wetter die einzigen Gründe, die die Wolfs davon abhalten, einen Sternenkreuzer anzufordern, um die Planetenoberfläche gezielt bis in jede notwendige Tiefe zu sengen, um Euch alle auszulöschen. Zweitens ist der einzige Grund, aus dem die Wolfs noch keine vollständige Armee von Söldnern herbeigeschafft haben, der, daß es sie mehr kostet, als ihnen die Sache wert ist. Wenn Ihr zu rasch zu erfolgreich seid, könnten sie ihre Meinung in dieser Angelegenheit ändern. Und drittens – wenn Ihr auch nur einem einzigen von uns etwas antut, wird Golgatha Euch den Rücken zuwenden, und Ihr werdet nie wieder irgendwelche Hilfe von draußen erhalten. Habe ich noch etwas vergessen?«

»Nur eine Sache«, meldete sich Sturm zu Wort. »Es ist nur eine Frage der Zeit, bevor das Imperium die Wolfs mit neuen Militärsatelliten versorgt, um die ungestörte Produktion des neuen Hyperraumantriebs sicherzustellen. Ihre Ortungsanlagen werden stark genug sein, um das Wetter zu durchdringen, und das bedeutet das Ende aller Kämpfe an der Oberfläche, soweit es Eure Seite betrifft. Es bedeutet auch das Ende Eurer ersten wirklichen Chance in all den Jahren, diesen Krieg zu gewinnen. Vergeßt die Geschichte mit den Kyberratten. Das ist Schnee von gestern. Laßt uns helfen, bevor Euch die Zeit davonläuft.«

»Und wenn auch nur einer von Euch meint, er müßte uns nicht ernst nehmen, dem werde ich persönlich derart in den Hintern treten, daß er ihm bis zu den Ohren hochrutscht«, ergänzte Ruby Reise.

Alles blickte zu Ruby, und niemand wagte Zweifel anzumelden, daß sie nicht genau das meinte, was sie gesagt hatte. Ohnesorg hüstelte höflich und lenkte die allgemeine Aufmerksamkeit wieder auf sich.

»Nach unseren Informationen macht Eure Seite in der letzten Zeit die größeren Fortschritte. Erzählt uns mehr darüber.«

»Die Größe und Anzahl der Tunnel erschwert den Wolfs, uns hier unten anzugreifen«, erklärte der Lumpen-Tom mit hoher, kühler Stimme. »Wir sind besser an die Bedingungen angepaßt als sie. Sie kommen nicht gerne so tief herunter. Abgesehen von uns warten hier auch noch andere häßliche Überraschungen auf sie. An der Oberfläche stehen die Dinge ähnlich. Unsere Vorfahren wurden genetisch manipuliert, um allem zu widerstehen, was der Planet an Gemeinheiten für sie bereithielt.

Die Wolf-Truppen sind uns in dieser Hinsicht unterlegen. Sie sind zahlreicher und besitzen die besseren Waffen, aber sie kämpfen nur, um zu gewinnen. Wir kämpfen, um zu überleben.

Deswegen sieht es in den Gräben aus wie eh und je. Keine Seite besitzt auf längere Sicht einen entscheidenden Vorteil.«

»Wir geben nicht auf«, sagte die Gespenster-Alice mit rauher, brüchiger Stimme. »Wir sind die Verstoßenen, der Abfall, die Weggeworfenen. Wir sind die Zurückgewiesenen, und wir sind stolz darauf. Wir lehnen das Imperium ab und alles, wofür es steht. Die Wolfs sind nur das neueste Gesicht des Feindes.

Also denkt ja nicht, wir wären so verzweifelt, daß wir nicht nach dem Preis für Eure Hilfe fragen. Wir wollen nicht einen Herren gegen einen anderen tauschen. Wir kämpfen und sterben auch allein, wenn es sein muß. Also helft uns, oder geht zur Hölle. Wir beugen uns vor niemandem.«

»Ich mag sie«, sagte Ruby.

»Das dachte ich mir«, erwiderte Ohnesorg.

»Es gibt keinen Preis für unsere Hilfe«, sagte Alexander Sturm und lächelte beruhigend in die Runde. »Wir suchen lediglich Verbündete in unserem Kampf gegen das Imperium, um die Eiserne Hexe von ihrem Thron zu stoßen. Ihr benötigt Kämpfer, Waffen, Nachschub. Wir können Euch mit diesen Dingen versorgen.«

»Es… es gibt eine weitere Komplikation«, erklärte der Lange John.

»Wieso wußte ich, daß er das sagen würde?« murmelte Ruby Reise.

»Ruhe«, ermahnte sie Jakob Ohnesorg.

»Wir kämpfen nicht nur für uns allein«, erklärte der Lumpen-Tom. »Wir kämpfen auch für die Freiheit der Klone in der Fabrik. Sie wurden hergeschafft, um bis zu ihrem Tod zu arbeiten, genau wie wir. Jetzt arbeiten, essen und schlafen sie in der Fabrik. Sie sehen den freien Himmel so selten wie wir. Wenn einer von ihnen stirbt, klonen die Wolfs einfach einen Ersatz aus dem toten Körper. Die Klone wurden genau für die Arbeit, die sie hier erledigen, geschaffen und gezüchtet. Arbeit, die für richtige Menschen zu gefährlich oder zu schmutzig ist. Sie wurden konditioniert, niemals zu widersprechen, trotz der entsetzlichen Umstände, unter denen sie leben und arbeiten. Sie sind nichts als Besitz. Aber sie träumen trotzdem von ihrer Freiheit – manchmal wenigstens. Einige wenige von ihnen schaffen es sogar zu fliehen. Sie kommen hierher zu uns, weil sie sonst nirgendwo hingehen können. Hier gibt es immer ein Zuhause für sie. Sie sind unsere Brüder und Schwestern. Die Wolfs wissen das. Sie haben gedroht, alle Klonarbeiter zu töten, wenn es danach aussieht, als könnte unsere Seite die Zeremonie stören oder die Fabrik daran hindern, zum vorgesehenen Zeitpunkt die Produktion aufzunehmen. Und sie meinen es ernst.«

»Ja«, sagte eine leise neue Stimme. »Sie meinen es wirklich ernst.«

Alles blickte zu der schlanken Gestalt in den schlecht sitzenden Fellen, die sich in der ersten Sitzreihe erhoben hatte. Das Gesicht des Mannes war ausgezehrt und hager, der Mund ein dünner Strich und die Augen tief in den Höhlen versunken. Er war so mager, daß es schien, als könnte bereits der leiseste Windhauch ihn davonwirbeln. Seine Beine zitterten, als hätten sie Mühe, das geringe Gewicht zu tragen. Doch sein Blick war fest, und als der Mann weitersprach, klang seine leise Stimme stark und gemessen.

»Mein Name ist Dürr & Hager #32. Ich bin ein Klon aus der Fabrik. Sie lassen uns schuften, bis wir tot umfallen, damit sie rechtzeitig zu den Feierlichkeiten fertig werden. Die Arbeit ist gefährlich. Die Strahlung, der wir ausgesetzt sind, zerfrißt unsere Körper und unseren Verstand. Sie machen mit uns, was sie wollen. Niemand sagt ein Wort. Die Imperatorin will ihren neuen Antrieb. Koste es, was es wolle. Nehmt keine Rücksicht auf uns und greift endlich an! Und wenn wir alle dabei draufgehen. Die Hölle, in die sie uns schicken wollen, kann nicht schlimmer sein als die, in der wir jeden Tag leben und arbeiten.

Aber wenn es Euch gelingt, uns zu befreien, dann werden wir bis zum letzten Blutstropfen an Eurer Seite gegen das Imperium kämpfen.«

Dürr & Hager #32 setzte sich unvermittelt wieder hin, als hätte er auf einmal Angst, daß seine Knie unter ihm nachgeben könnten. Ein lautes, aufmunterndes Murmeln setzte ein und lief durch die gesamte Zuschauermenge. Sturm nickte nüchtern.

»Er meint, was er sagt. Ich bin beeindruckt. Es ist mehr als selten, daß ein Klon sich so weit von seiner Konditionierung befreien kann. Wenn sie alle sind wie er, dann haben wir eine Armee, die ich gegen jedermann schicken würde. Selbst gegen ausgebildete Imperiale Truppen.«

Ohnesorg nickte und schwieg. Er bezweifelte nicht, daß jedes Wort von Dürr & Hager #32 aus dem Herzen kam und aufrichtig gemeint war, aber er erkannte auch einen vorbereiteten Auftritt, wenn er einen sah. Der Rat hatte Dürr & Hager #32 auf diese Rede vorbereitet, um der weiteren Komplikation die Schärfe zu nehmen. Wahrscheinlich hatten sie Dürr & Hager

#32 sogar die Rede geschrieben, um sicherzugehen, daß seine Worte den richtigen Eindruck auf die Zuschauer und die Neuankömmlinge machten. Ohnesorg jedenfalls hätte es so gemacht. Aber Ohnesorg war auch lange genug Berufsrebell, um sich nicht von Emotionen mitreißen zu lassen. Seine Aufgabe auf Technos III lautete, die Produktion des Hyperraumantriebs aufzuhalten, und wenn das bedeutete, die Fabrik zusammen mit allen Klonen darin vollständig zu zerstören, dann würde er das tun. Natürlich würde er froh sein, wenn sich ein Weg fand, wie er den Ausgestoßenen dabei helfen konnte, die Klone zuerst zu retten. Schließlich waren es in erster Linie Dinge wie diese gewesen, die ihn zu einem Rebellen hatten werden lassen.

»Grabenkriege sind für mich nichts Neues«, sagte Ohnesorg endlich. »Wir haben ein gutes Stück Zeit in Gräben verbracht, nicht wahr, Alex? Selbstverständlich waren wir damals jünger.

Das gleiche gilt für Tunnelkämpfe. Nichts Neues an Tunnelratten oder dem vielen vergossenen Blut, das niemals vom Tageslicht beschienen werden wird. Ich habe nicht vor, Euch zu beleidigen, indem ich Euch belehre, wie Ihr zu kämpfen habt.

Wahrscheinlich wißt Ihr mehr über das Kämpfen, als ich je gewußt habe. Aber Alex und ich bekämpfen das Imperium schon unser ganzes Leben lang. Wir kennen Strategien und Tricks, die Euch vielleicht den entscheidenden Vorteil über die Truppen der Wolfs und der Kirche verschaffen können. Wir wissen, wie der Verstand des Feindes arbeitet.

Ich weiß, daß Ihr enttäuscht seid, weil wir nur zu dritt gekommen sind. Aber die Menschen strömen auf Hunderten von Welten zu den Untergrundbewegungen, und alle suchen nach einer Gelegenheit, gegen das Imperium loszuschlagen. Unglücklicherweise gibt es nur eine beschränkte Anzahl von Beratern auf Golgatha, die herumreisen können. Ihr habt Jakob Ohnesorgs Wort, daß Ihr alles bekommen werdet, was Ihr benötigt, wenn die Zeit dafür gekommen ist. Doch im Augenblick ist es von größter Bedeutung zu verhindern, daß die Imperatorin den neuen Antrieb erhält, den die Wolfs in ihrer Fabrik produzieren sollen. Wenn die Imperiale Flotte erst mit dem neuen Antrieb ausgerüstet ist, könnte Löwenstein am Ende unschlagbar sein. Aus diesem Grund sind wir gekommen. Wir wollen Euch helfen, die Produktion zu stoppen und, falls möglich, die Wolfs zu vertreiben. Anschließend wird es an Euch liegen, diesen Planeten zu halten, während wir den Rest des Imperiums bekämpfen. Wir werden alles tun, was in unserer Macht steht, um Euch zu helfen. Wir mögen vielleicht nur zu dritt sein, aber Ihr wärt überrascht, wenn Ihr wüßtet, wozu wir imstande sind.«

»Mit anderen Worten«, sagte Gespenster-Alice und fixierte Ohnesorg mit ihrem beunruhigenden Blick, »Ihr kommt hier hereinspaziert und wollt alles übernehmen. Die Dinge selbst in die Hand nehmen und die großen Helden spielen. Wieder einmal. Ist das richtig?«

»Falsch«, widersprach Ohnesorg. »Das habe ich zu oft getan.

Ich bin nur hier, um ein Beispiel zu geben. Ich werde neben Euch in der vordersten Linie kämpfen und Euch zeigen, was ich in all den Jahren als Berufsrebell gelernt habe. Alex wird ebenfalls kämpfen, genau wie Ruby Reise hier, aber auf andere Art und Weise. Ihr habt um Hilfe gebeten, und wir sind gekommen. Gemeinsam werden wir diese Fabrik in Stücke reißen.«

Die vier Anführer der Ausgestoßenen steckten die Köpfe zusammen und tuschelten eindringlich. Eine laute Diskussion entbrannte unter den Zuschauern, als man über das diskutierte, was Ohnesorg gesagt hatte. Jakob Ohnesorg blickte gelassen in die Runde, doch er wollte verdammt sein, wenn er auch nur aus einem einzigen ihrer Gesichter hätte lesen können, welchen Eindruck seine Worte hinterlassen hatten. Er war der Meinung, alle richtigen Register gezogen zu haben, aber er konnte unmöglich sicher sein. Jakob hatte es ernst gemeint. Er wollte nicht ihr Anführer sein, doch er mußte neben ihnen kämpfen, und wenn es nur aus dem einen einzigen Grund war, sich selbst zu beweisen, daß er es noch konnte – daß der legendäre Jakob Ohnesorg nicht am Ende doch in den Folterkammern auf Golgatha gestorben war.

Ohnesorg mußte sich eingestehen, daß die Ausgestoßenen bisher wenig beeindruckt schienen. Er machte ihnen keinen Vorwurf daraus. Jedenfalls keinen großen. Jakob Ohnesorg war ein Mann Ende Vierzig, der zwanzig Jahre älter aussah, trotz aller Veränderungen, die das Labyrinth des Wahnsinns in ihm bewirkt hatte. Ein plötzliches Geräusch unterbrach ihn in seinen Gedanken, und er wandte scharf den Kopf. Es war ein schleifendes, gleitendes Geräusch. Jakob konnte seinen Ursprung nicht feststellen. Der Boden der Kaverne begann unter seinen Füßen zu vibrieren, beinahe, als würde ein Zug vorbeifahren. Die vier Ratsmitglieder unterbrachen ihre leisen Erörterungen und blickten zu Boden. Ihre Gesichter verhärteten sich, und sie zogen die Schwerter. Ringsum erhoben sich Menschen von ihren Sitzen.

»Was ist das?« erkundigte sich Sturm. »Was geschieht hier?«

»Kriecher«, antwortete der Lange John. »Kreaturen aus der Tiefe. Sie graben sich durch das Metall, als wäre es überhaupt nicht da. Sie fressen alles, das sich nicht wehrt, und das meiste andere auch.«

Ruby Reises Hand fiel an die Hüfte, wo der Griff ihres Schwertes hätte sein sollen, und dann fluchte sie leidenschaftlich, als ihr einfiel, daß sie damit einverstanden gewesen war, unbewaffnet zu erscheinen. Sturm warf einen raschen Blick in die Runde. Ohnesorg legte ihm eine beruhigende Hand auf die Schulter.

»Macht Euch keine Sorgen«, sagte die Halsabschneider-Marie und hob das Schwert. »Wir werden Euch schützen.«

Und dann brach der Boden direkt neben Ohnesorg auf, und ein stumpfer, geschuppter Kopf brach durch und hob sich auf einem langen, gebogenen Hals in die Höhe. Der Schädel maß gut einen Meter im Durchmesser, und der Hals war so dick wie zwei Männer. Die Kreatur besaß keine Augen, doch das Maul war gespickt mit scharfen Zähnen. Chaos brach unter den Zuschauern aus, als die Menschen in den ersten Reihen versuchten, nach oben zu den höheren Sitzen und in Sicherheit zu klettern. Der Lange John hieb mit dem Schwert nach dem Hals der Bestie, aber die Klinge prallte wirkungslos von den dicken Schuppen ab. Der breite Kopf schwang herum, krachte gegen den Langen John und riß ihn von den Beinen. Alles schrie nach Verstärkung und Energiewaffen.

Ohnesorg trat vor und hämmerte mit all seiner Kraft auf den gebogenen Hals. Seine Faust durchschlug die Schuppen glatt und drang tief in das Fleisch darunter ein. Die Kreatur kreischte laut; ein hoher, durchdringender Ton, der in den Ohren schmerzte. Ohnesorg wappnete sich und schob die Hand weiter vor. Die Kreatur zuckte konvulsivisch, und schwarzes Blut sprudelte aus ihrem Maul, doch Ohnesorg ließ sich nicht abschütteln. Sein Arm versank bis zum Ellbogen in dem geschuppten Hals, und dann fanden seine tastenden Finger die langen, gewundenen Wirbel. Es dauerte nur einen einzigen Augenblick, die Faust darum zu schließen und die Wirbelsäule mit einer raschen Bewegung zu brechen. Die Kreatur erschauerte über die ganze Länge ihres sichtbaren Körpers und brach tot auf dem Boden der Kaverne zusammen.

Für einen Augenblick herrschte Totenstille, dann brach auf den Rängen donnernder Jubel aus. Die Zuschauer feierten Ohnesorg und applaudierten ihm, während die vier Ratsmitglieder ihn mit weit aufgerissenen Mündern anstarrten. Dann steckten sie die Schwerter weg und fielen in den Applaus ein. Ohnesorg grinste. Anscheinend war es ihm endlich gelungen, die Ausgestoßenen zu beeindrucken. Sturm schüttelte ungläubig den Kopf. Ohnesorg zog den blutbesudelten Arm aus dem Hals des toten Kriechers. Ruby gab ihm ein Taschentuch, mit dem er sich notdürftig reinigen konnte, beugte sich dicht an sein Ohr und murmelte leise: »Angeber.«

Der Krieg ging weiter.

Inzwischen war Frühling, und die Temperaturen schossen in die Höhe. Schnee und Eis schmolzen und überfluteten die Gräben. Überall keimte Leben auf. Fremdartige, tödliche Kreaturen erschienen wie aus dem Nichts und blockierten die Tunnel und Kavernen. Es herrschte Frühling, und die Zeit des Winterschlafs war vorüber. Die Fauna und Flora des Planeten brach aus den Wänden und den Böden, aggressiv und hungrig auf Fleisch. Hungrige Pflanzen mit weit ausladenden Dornen, Kreaturen mit dichten Fellen, die nur aus Zähnen und Klauen zu bestehen schienen, in allen Größen und Formen, und alle fest entschlossen, ihre Chance zu leben wahrzunehmen. Sie kämpften gegeneinander um Nahrung und Territorium, und die Sieger kämpften gegen die Rebellen um die Kontrolle über die blutbesudelten Tunnel und Gräben. Die Rebellen wehrten sich mit Schwertern und Äxten und gelegentlich mit einer Energiewaffe, Rücken an Rücken, und drängten die rasenden Horden zurück, wie sie es in der Vergangenheit schon so viele Male getan hatten. Die Sicherheitskräfte der Wolfs kämpften den gleichen Kampf. Es war der einzige Tag im Jahr, an dem beide Seiten keine Zeit fanden, gegeneinander Krieg zu führen. Und noch immer explodierte auf allen Seiten neues Leben. Säureverspritzende Blutegel übersäten die berstenden Wände, gewaltige Bestien gruben sich unaufhaltsam ihren Weg aus der Tiefe nach oben, getrieben von uralten Instinkten, die sie auf der Suche nach Licht und Wärme vorantrugen. Die erwachende Welt gebar Blutwürmer, stachlige Schlitzer und dornige Golems in ihrem eigenen organischen Panzer. Es herrschte Frühling, und die gesamte Welt lebte.

Jakob Ohnesorg und Ruby Reise kämpften Seite an Seite, und ihre blitzenden Klingen verspritzten fremdes Blut und fremde Eingeweide. Sie waren stark, und sie waren schnell, und sie wurden niemals müde. Jakob und Ruby schienen überall zugleich zu sein im großen Labyrinth der Tunnel, halfen, wo sie gebraucht wurden, und nichts konnte ihnen widerstehen, weder klein noch groß. Und Alexander Sturm, der einst an Ohnesorgs Seite gekämpft hatte, als er noch jung und in seinen besten Jahren und unschlagbar mit dem Schwert gewesen war, arbeitete nun die Strategie aus und schickte die Kämpfer dorthin, wo sie das meiste ausrichten konnten. Er arbeitete ununterbrochen und beschäftigte eine kleine Armee von Spähern und Kurieren, während er versuchte, sich nicht als alten Mann zu sehen.

Der Druck des hervorbrechenden Lebens wurde schwächer, als der Tag dem Ende zuging und der Frühling seinen Höhepunkt erreicht hatte. Die Ausgestoßenen unter Ohnesorg und Ruby gewannen in Rekordzeit die Kontrolle über ihre Gräben und Tunnel zurück. Die Sicherheitskräfte der Wolfs blieben nicht weit dahinter, aber sie besaßen schließlich auch Energiewaffen. Der zweite Frühlingstag ging vorüber, und Fauna und Flora waren auf ihre Plätze verwiesen worden. Endlich waren Rebellen und Söldner imstande, ihre Aufmerksamkeit wieder auf das ernste Geschäft des Krieges zu richten.

Regen ergoß sich in niemals enden wollenden Sturzbächen hernieder. Die Gräben füllten sich knöcheltief mit eisigem Wasser, das immer ein klein wenig schneller stieg, als es versickern konnte. Die Ausgestoßenen platschten durch das Wasser zu ihren Posten und warteten auf das Signal. Dann bliesen die Pfeifen, und beide Seiten stürmten aus ihren Gräben und in das Niemandsland dazwischen. Pfeile blitzten, Energiepistolen brüllten, dann waren sie heran, und es gab nur noch den Kampf Mann gegen Mann und das rauhe, reißende Geräusch von Stahl, der in Fleisch schnitt oder Knochen durchtrennte. Das Getümmel wogte hierhin und dorthin, als die Ordnung der beiden Armeen sich in individuelle Einzelkämpfe auflöste und jedermann seine Nachbarn und Kameraden aus den Augen verlor. Männer und Frauen schrien und starben, und Blut ergoß sich für kurze Zeit auf den metallenen Boden, bevor der strömende Regen es fortwaschen konnte.

Der Kampf wogte hin und her, und beide Seiten suchten nach einem Vorteil, den sie halten und ausbauen konnten. Die Kämpfer fielen wie der Regen. Männer und Frauen verschwammen zu undeutlichen Gestalten. Einige verloren im Entsetzen des Schlachtfeldes und dem niemals endenden Regen einfach den Verstand und schlugen wild um sich, ohne Rücksicht auf Freund oder Feind. Die Luft wurde so feucht, daß es schwer wurde zu atmen. Regen füllte Augen und Münder, und noch immer kämpften beide Seiten verbissen weiter.

Was sollten sie auch anderes tun? Ohnesorg und Ruby Reise kämpften Rücken an Rücken, ihre Schwerter blitzten mit atemberaubender Geschwindigkeit, und niemand konnte ihnen widerstehen. Rebellen und Söldner starben ringsum, doch Jakob und Ruby kämpften weiter, unerschütterlich, unbesiegbar. Bis am Ende die Pfeifen erneut ertönten und beide Seiten sich voneinander lösten, zurückzogen und die Toten und Verwundeten hinter sich herschleppten in die Sicherheit der Gräben und Tunnel. Und es regnete weiter. So ging der zweite Frühlingstag zu Ende.

Der Sommer brach an. Der Regen hörte auf, als hätte jemand einen Wasserhahn abgedreht, und die Hitze stieg und Stieg, bis es unerträglich wurde, und noch ein gutes Stück weiter. Das Wasser in den Gräben verwandelte sich in Dampf. Die kochende Luft brannte in den Lungen, und in der schrecklichen Hitze wurde jede Bewegung zur Qual. Die Sonne schien blendend hell aus einem grellen Himmel. Die Sicherheitsleute der Wolfs stiegen in eigens für diese Jahreszeit konstruierte Thermoanzüge. Die Rebellen benötigten derartiges nicht. Genausowenig wie Jakob Ohnesorg und Ruby Reise, zu praktisch jedermanns nicht geringer Überraschung. Die beiden paßten sich einfach an ihre Umgebung an. Und als schließlich die Pfeifen zum Angriff bliesen, stürmten beide Seiten erneut heulend aus den Gräben aufeinander zu. Schwerter stießen in Eingeweide, und Köpfe zerplatzten wie verfaulende Früchte, wenn sie von vorüberzischenden Energiestrahlen getroffen wurden. Ein Rebell schrie auf, als eine Axt seinen Arm abtrennte, und ein Söldner spuckte Blut, als ihm das halbe Gesicht weggeschlagen wurde. Männer und Frauen stampften in diese Richtung und in jene und suchten nach genügend Raum, um ihr Schwert zu schwingen.

Die Toten und Verwundeten fielen und wurden in den Boden getrampelt, als andere nach vorn und gegen den Feind drängten. Wut- und Schmerzensschreie hallten zusammen mit Schlachtrufen durch die Luft. Der unebene Grund war ein einziges purpurnes Chaos aus Blut und Schlimmerem. Am Ende des Tages ertönten die Pfeifen erneut, und beide Seiten zogen sich wieder zurück und nahmen ihre Verwundeten mit sich.

Wunden entzündeten sich rasch in der unmenschlichen Hitze.

Die Toten ließ man, wo sie waren. Man würde sie später bergen, wenn die Hitze während der Nacht ein wenig zurückgegangen wäre.

Einige Leute meldeten sich freiwillig, um in der Nacht zu kämpfen. Kleine Patrouillen von Männern und Frauen auf beiden Seiten der Front, deren Verlangen nach Blut, Rache und Kampf am Tage nicht ausgebrannt war, krochen über das in vollkommener Dunkelheit liegende Schlachtfeld und starben bei plötzlichen, lautlosen Begegnungen mitten in der Nacht. In den Gräben und Tunnels versuchten die anderen unterdessen, so viel Schlaf zu finden, wie es in der erstickenden Hitze nur möglich war. Der zweite Sommertag brach an, und die Temperaturen kletterten noch höher. Eine mörderische Hitze für jeden außer den Allerstärksten. Und noch immer kamen beide Seiten brüllend aus ihren Gräben, als die Pfeifen ertönten. Das Morden wartete schließlich darauf, erledigt zu werden.

Dann war es Herbst. Die Temperatur sackte ab wie ein Stein.

Die Pfeifen bliesen, und Männer und Frauen sprangen aus den Gräben und über Brüstungen, um erneut zu kämpfen. Das Schlachtfeld aus zerfetztem, gerissenem Metall war bereits dunkelrot vom vergossenen Blut und den Innereien des vorhergegangenen Tages, fest eingebrannt in der Oberfläche von einer gnadenlosen Sommersonne. Winde erhoben sich und wuchsen wie aus dem Nichts zu Orkanen heran, stark genug, um einen Mann aufzuwirbeln und davonzutragen. Beide Seiten trugen Gewichte an den Gürteln und in den Stiefeln, um auf dem Boden zu bleiben. Die Winde rissen verstreute Metallfragmente in einem Umkreis von mehreren Kilometern hoch und trugen sie mit atemberaubender Geschwindigkeit durch die Luft. Stahlgewitter, die ungeschütztes Fleisch in Sekundenschnelle bis auf die Knochen zerfetzen konnten. Beide Seiten trugen Panzer, die sie noch mehr behinderten als die Gewichte.

Die Kämpfe wurden zu langsamen, absurden Angelegenheiten, aber noch immer wurde Blut vergossen, und weder die Toten noch die Verwundeten erkannten den Irrsinn dieses Krieges.

Und schließlich brach wieder der Winter an, Schnee, Eis, Stürme und die mörderische Kälte. Die Sicherheitsleute der Wolfs trugen spezielle Thermoanzüge. Die Rebellen benötigten keine. Genausowenig wie Ohnesorg und Ruby Reise. Sie hatten sich angepaßt. Beide Seiten trugen dicke Schutzbrillen, um die Augen vor dem peitschenden Schnee zu schützen. Das Niemandsland zwischen den Gräben wurde zu einer blendend weißen Hölle, in welcher kleine Gruppen bewaffneter Männer und Frauen langsam und beinahe lautlos gegeneinander zogen und die Augen bis zum Tränen anstrengten, um den Feind rechtzeitig zu erspähen. Blut befleckte den Schnee, Rot auf Weiß. Krieger stürzten zu Boden und rührten sich nicht wieder.

Jakob Ohnesorg und Ruby Reise kämpften weiter, traten immer und immer wieder an, ohne Rücksicht auf das Wetter oder welche Gruppe gerade an der Reihe war. Die Ausgestoßenen brüllten ihre Namen als Schlachtruf und folgten ihnen gegen jede Übermacht. Die Kälte brannte in ihren Lungen und brachte das Blut in ihren Adern zum Stocken, doch ihre Wut war stärker als jede Kälte, die der Winter ihnen entgegenwerfen konnte. Zwei Tage vergingen, und der Winter wich dem Frühling. Alles begann von vorn. Und so verging ein Jahr nach dem anderen auf Technos III.

Und während der gesamten Zeit, trotz des Wetters und des Hasses und des Mordens, drängte immer nur eine Seite nach vorn. Schritt um Schritt, Meter um Meter trieben die Ausgestoßenen die Sicherheitskräfte der Wolfs zurück, schoben sie das Niemandsland dichter und dichter hin zu dem Fabrikkomplex.

Graben um Graben fiel und wurde von den Rebellen eingenommen. Jakob Ohnesorg und Ruby Reise schienen überall zu sein, inspirierten die Rebellen jedesmal aufs neue zu neuen Standards von Mut und Grimmigkeit und jagten selbst den hartgesottensten Söldnern der Wolfs eine Heidenangst ein.

Weder das Wetter noch der Feind konnten ihnen etwas anhaben oder sie auch nur verlangsamen. Der Name des legendären Rebellen wurde inzwischen auf beiden Seiten oft genannt, genau wie der seiner tödlichen neuen Begleiterin – die alte Legende und die neue, unaufhaltsam und zielstrebig. Und tief unten in den Tunnels der Rebellen arbeitete Alexander Sturm, der einst selbst keine kleine Legende gewesen war, konstant und unermüdlich und plante ständig neue Strategien, organisierte Überfälle und Vormärsche und hielt die Korridore frei von räuberischen Eindringlingen, die nicht wußten, daß ein Krieg im Gange war. In den wenigen Augenblicken, die Alexander für sich selbst hatte, gab er sich alle Mühe, nicht daran zu denken, daß er ein alter Mann war und sein langjähriger Freund Jakob Ohnesorg nicht.

Draußen im Niemandsland fühlte sich Jakob Ohnesorg jünger und stärker als je zuvor. Sein Schwertarm schien niemals ermüden zu wollen. Er fühlte sich wieder wie er selbst, der legendäre Held, bei dessen Namen selbst der Eiserne Thron zu wanken begann. Und wenn er ein wenig jünger aussah als zuvor, dann fiel es niemandem außer Ruby Reise auf. Und Ruby behielt es für sich. Die Ausgestoßenen riefen ihre Namen und rückten vor. Sie witterten den Sieg.

Gute Männer und Frauen starben genau wie die bösen, und die Barmherzigen Schwestern taten, was sie konnten, um das Leid der Verwundeten zu mildern.

Der Krieg ging weiter.

Daniel und Stephanie Wolf warteten ungeduldig in dem Raum, der die Empfangshalle des Fabrikkomplexes darstellen sollte.

Genaugenommen war es nichts weiter als eine große Lagerhalle, aber irgendeine unverzagte Seele hatte sich die Mühe gemacht, die Umgebung mit Hilfe von Teppichen und ein paar Blumen hier und da aufzuhellen. Der Teppich war bereits ein wenig durchgelaufen, doch die Blumen blühten freundlich, trotz der künstlich kontrollierten Atmosphäre innerhalb des Komplexes und obwohl sie manchmal tagelang weder Wasser noch Dünger erhielten. Sie waren an ein viel rauheres Leben in der Welt draußen gewöhnt.

Daniel zog ein grimmiges Gesicht und tappte ungeduldig mit dem Fuß, während er die Arme um sich schlang und sich zur Ruhe zu zwingen versuchte. Die Dinge waren in letzter Zeit nicht sonderlich gut für die Wolfs gelaufen, und das bevorstehende Treffen bot reichlich Potential für einen größeren Zwischenfall. Ein einziges unbedachtes Wort, und Daniel konnte von Glück reden, wenn er nur in Ungnade zurück nach Hause geschickt wurde. Stephanie stand an seiner Seite, kühl, gelassen und äußerst beherrscht. Und wenn nur deswegen, weil wenigstens einer von ihnen beiden kühl, gelassen und beherrscht bleiben mußte. Eigentlich hätten Lily und Michael ebenfalls anwesend sein müssen, um einen so wichtigen Neuankömmling zu begrüßen, aber Stephanie hatte bereits sehr früh entschieden, daß man nicht auf ein korrektes Benehmen der beiden vertrauen konnte. Also hatte sie ihnen Schlafmittel ins Essen gegeben und die beiden in ihren Quartieren einsperren lassen. Nur für den Fall. Offiziell waren sie einfach indisponiert, was der Wahrheit schließlich nahe genug kam. Und die Anwesenheit von Kardinal Kassar war ebenfalls nicht verlangt worden. Er hatte alles versucht, bis hin zu kaum verhohlenen Drohungen, um die Geschwister zu einer Einladung zu überreden, doch Stephanie hatte nicht die Absicht, sich von ihm die Schau stehlen zu lassen. Das hier war eine Angelegenheit, die nur die Wolfs etwas anging, und der Neuankömmling war ihr Gast.

Kassar konnte sich später immer noch mit ihm treffen. Viel später, um genau zu sein.

Die beiden einzigen Leute, die Stephanie nicht hatte fernhalten können, waren Toby Shreck und sein Kameramann Flynn.

Die Imperatorin persönlich hatte verlautbaren lassen, daß sie den Empfang des Gastes live im Holofernsehen übertragen wünschte, und obwohl sie sich nicht dazu herabgelassen hatte, einen Grund dafür zu nennen, bekam Löwenstein immer genau das, was Löwenstein wollte. Zumindest dann, wenn man gerne atmete. Also stellten Toby und Flynn ihre Scheinwerfer auf, zogen sich so weit in den Hintergrund zurück, wie sie nur konnten, und gaben sich alle nur erdenkliche Mühe, unbemerkt zu bleiben. Dies hier war eine Schau, die sie sich nicht entgehen lassen würden. Dazu waren beide fest entschlossen.

Schließlich bekam man nicht alle Tage eine Gelegenheit, den legendären Halben Mann persönlich zu filmen – oder das, was von seinem Körper noch übriggeblieben war.

Es gab nur wenige Menschen im Imperium, die noch nie von dem grausamen und schrecklichen Schicksal des Halben Mannes gehört hatten. Vor wenig mehr als zweihundert Jahren war er einer Rasse von fremden Wesen entschieden zu nahe gekommen, die bis heute weder identifiziert noch seither jemals wieder gesehen worden war. Man hatte ihn direkt aus dem Kommandosessel seines eigenen Sternenkreuzers heraus entführt. Er war vor den Augen der ganzen Brückenbesatzung der Beowulf einfach verschwunden. Es hatte keinerlei Warnung gegeben und nicht die geringste Spur eines fremden Schiffes in der Umgebung. Von einer Minute auf die andere war der Halbe Mann einfach verschwunden.

Die Fremden hatten ihn drei lange Jahre festgehalten und Experimente an ihm durchgeführt, an die er sich nur noch zum Teil erinnerte. In seinen schlimmsten Alpträumen. Meistens schrie er dabei. Dann hatten die Fremden ihn zurückgeschickt, ihn aus dem Nichts heraus wieder auf der Brücke der Beowulf abgesetzt, obwohl sich das Schiff in der Zwischenzeit auf der entgegengesetzten Seite des Imperiums befunden hatte. Und da hatte der Alptraum erst richtig begonnen. Die Fremden hatten nur die Hälfte von ihm zurückgeschickt. Die linke Hälfte. Er war genau in der Mitte gespalten worden, vom Kopf bis zum Schritt hinunter, und seine rechte Hälfte war durch eine Konstruktion aus reiner Energie von nur annähernd menschlicher Gestalt ersetzt worden.

Der damalige Imperator hatte den Halben Mann von den besten Wissenschaftlern und Ärzten jener Zeit untersuchen lassen, aber kein einziger der Spezialisten hatte auch nur eine halbwegs vernünftige Erklärung gefunden. Sie konnten sich nicht einmal darauf einigen, wieso der Halbe Mann noch immer lebte, ganz zu schweigen über das, was mit ihm geschehen war. Seine rechte Hälfte bestand aus einem Energiefeld, das alle Eigenschaften von Materie aufwies, aber dennoch ganz eindeutig keine Materie war, sondern Energie – wenn auch in einer Form, der das Imperium noch nie zuvor begegnet war.

Das gesamte Imperium wurde für mehr als ein Jahr in höchste Alarmbereitschaft versetzt, für den Fall, daß sich die Fremden erneut zeigen würden. Aber sie zeigten sich nicht, und schließlich wurde die Alarmbereitschaft wieder aufgehoben. Alles beruhigte sich ein wenig. Der Halbe Mann, wie die Boulevardnachrichten ihn beinahe vom ersten Tag nach seinem Wiederauftauchen genannt hatten, wurde zu einem der wichtigsten Berater des Herrschers in Angelegenheiten, die Fremdrassen betrafen, und er behielt diese Position über all die Jahre hinweg. Imperatoren starben, doch die menschliche Hälfte des Halben Mannes alterte nicht einen einzigen Tag. Heute wie damals war Halber Mann in großem Maße für die Fremdenpolitik des Imperiums verantwortlich, und wenn jemandem danach war, ihm zu widersprechen, mußte derjenige nur einen genauen Blick auf den Halben Mann und das werfen, was die Fremden ihm angetan hatten, um seine Meinung zu ändern.

Der Halbe Mann war auch verantwortlich für die Entstehung der Investigatoren. Er hatte das Gefühl, das Imperium brauchte eine Truppe von Männern und Frauen, die besonders qualifiziert waren im Umgang mit Fremden und den von ihnen ausgehenden Bedrohungen. Er bildete die Investigatoren alle persönlich aus, damals wie heute, und brachte ihnen jede nur erdenkliche Methode bei, um Fremde zu verstehen, zu kontrollieren und sie zu töten. Die Investigatoren beteten ihn an. Was nach der Überlieferung während all der Jahre für eine nicht unbeträchtliche Unruhe bei den verschiedenen Inhabern des Eisernen Thrones gesorgt hatte. Aber niemand konnte leugnen, daß die Investigatoren notwendig waren und daß sie ihre Arbeit äußerst erfolgreich erledigten. Doch wenn sie sich jemals vereinigen würden, möglicherweise gar noch unter einem Anführer wie dem Halben Mann, dann war es höchst zweifelhaft, ob irgendeine Macht innerhalb des Imperiums ihnen widerstehen konnte. Aber zum Glück für alle Betroffenen waren Investigatoren von Natur aus einzelgängerisch veranlagt und legten keinen Wert auf gegenseitige Gesellschaft. Die einzige Gemeinsamkeit, die sie besaßen, war der Halbe Mann. Für ihn würden sie jederzeit sterben. Oder für ihn töten. Und genau aus diesem Grund war der Halbe Mann nach Technos III gekommen.

Toby Shreck war von dem Halben Mann fasziniert. Genau wie Flynn, obwohl beide sich jede nur erdenkliche Mühe gaben, sich nichts anmerken zu lassen. Der Halbe Mann hatte nach seiner Rückkehr von den Fremden keinerlei Freude über das Interesse der Öffentlichkeit gezeigt, ganz besonders nicht nach der Treibjagd, die die Boulevardnachrichten auf ihn veranstaltet hatten, und er hatte sich für Dekaden aus dem Scheinwerferlicht der Medien zurückgezogen und war kaum jemals in der Öffentlichkeit aufgetreten, es sei denn, der jeweilige Herrscher hatte es ausdrücklich von ihm verlangt. Als Ergebnis war die Berichterstattung über den Halben Mann mehr als dürftig, und jeder Reporter mit neuem Material konnte praktisch ganz allein den Preis bestimmen. Der Empfang würde live und ohne Verzögerung ausgestrahlt werden, aber Toby bezweifelte nicht einen Augenblick, daß sich hinterher nicht eine Gelegenheit für ein paar Meter zusätzlichen Materials ergeben würde. Vielleicht konnte er sogar ein Interview bekommen. Wenn der Halbe Mann ihn nicht allein wegen der Frage auf der Stelle töten würde. Es gab entsprechende Gerüchte.

Alle Köpfe wandten sich um, als das Geräusch sich nähernder Schritte aus dem Korridor draußen vor der Halle erklang.

Genauer gesagt, das Geräusch eines einzelnen Fußes auf dem metallenen Boden. Alle rissen sich zusammen und gaben sich Mühe, so vorteilhaft wie möglich auszusehen, und jedermann wappnete sich unbewußt gegen den bevorstehenden Anblick.

Die Tür schwang auf, und der Halbe Mann trat ein. Tobys erster Gedanke war: So schlimm ist es doch gar nicht. Ich kann es aushalten. Er war nicht sicher gewesen, wie er auf einen derart entsetzlichen Anblick reagieren würde. Aber die menschliche Hälfte sah menschlich genug aus, und die andere Hälfte bestand eben nur aus leuchtender Energie, weiter nichts.

Die menschliche Hälfte war von durchschnittlicher Größe, konservativ gekleidet und gepflegt. Das halbe Gesicht wirkte auf subtile Weise beunruhigend, doch die Haare waren von ganz gewöhnlichem Braun, genau wie das Auge, und der halbe Mund war fest und wohlgeformt. Toby konnte keinerlei Emotionen in dem halben Gesicht erkennen. Es lieferte einfach nicht genügend Information. Er konnte nicht einmal sagen, ob der Halbe Mann einmal attraktiv gewesen war oder nicht. Die Energiehälfte besaß völlig menschliche Proportionen, obwohl sie unaufhörlich knisterte und Funken versprühte. Toby hatte das dumpfe Gefühl, als würden diese Proportionen nicht einmal annähernd zur menschlichen Hälfte passen. Sie besaß keinerlei Farbe – oder vielleicht auch alle Farben zusammen. Und es war nicht allein die Helligkeit, die es schwermachte, sie anzusehen.

Toby zwang sich dazu, den Blick vom Halben Mann abzuwenden, und überzeugte sich rasch, daß all seine Scheinwerfer an den richtigen Positionen aufgebaut waren. Er und Flynn hatten die Belichtung abschätzen müssen. Toby schielte zu Flynn hinüber und bemerkte erleichtert, daß die Kamera auf der Schulter des Mannes bereits leise aufzeichnete. Milliarden von Menschen allein in diesem Sektor beobachteten dieses Treffen live auf ihren Schirmen, und wenn er die Sache nicht vollständig vermasselte, könnte Toby Shreck sich endlich auf dem Weg befinden, als richtiger Reporter akzeptiert zu werden.

Die beiden Wolfs traten vor, um den Halben Mann offiziell zu begrüßen, und blieben abrupt stehen, als drei weitere Neuankömmlinge in den blausilbernen Umhängen der Investigatoren leise durch die offene Tür traten. Stephanie und Daniel gafften mit aufgerissenen Mündern. Toby drohte das Blut in den Adern zu gefrieren. Drei Investigatoren zusammen im gleichen Raum? Das war unerhört! Niemand hatte etwas davon gesagt. Toby starrte zu Flynn und überzeugte sich einmal mehr, daß er filmte. Diese Sache war noch viel größer, als er ursprünglich angenommen hatte.

»Daniel und Stephanie Wolf«, sagte der Halbe Mann mit vollkommen normaler Stimme. »Erlaubt mir, Euch meine drei Begleiter vorzustellen. Es sind die Investigatoren Klinge, Barrister und Klipp.«

Jeder der Investigatoren verbeugte sich knapp, als sein Name genannt wurde. Klinge war ein großer, schlanker Mann in den Fünfzigern. Sein längliches Gesicht lief in einem spitzen Kinn aus, und seine Augen standen etwas zu weit auseinander und waren etwas zu hell. Sein leicht verzogenes Gesicht drückte offene Verachtung aus. Barrister stand da wie ein Soldat, jeder einzelne Muskel angespannt, kurz und breit wie eine Bulldogge. Er war schon in den Sechzigern und trug das metallgraue Haar ganz kurz geschnitten. Er sah ganz danach aus, als wartete er nur auf den Befehl, jemanden umzubringen. Klipp war die jüngste der drei, eine mittelgroße, kompakt gebaute Frau Ende Vierzig mit einer Igelfrisur aus schwarzem Haar und einem kühlen Blick in den Augen. Toby glaubte, ein Grinsen in einer Ecke ihres großzügigen Mundes zu erkennen, aber da sie Investigator war, täuschte er sich wahrscheinlich. Jeder wußte, daß Investigatoren nur dann lächelten, wenn sie töteten. Vorzugsweise ganze Rassen von Fremden. Dann erblickte Klinge die Holokamera, und von da an lief nichts mehr wie geplant.

»Schaltet dieses verdammte Ding ab«, befahl Klinge, das Schwert bereits in de: Hand. Er ging auf Flynn zu, der hastig zurückwich, ohne die Aufnahme zu unterbrechen. Flynn hatte in Kampfgebieten gefilmt und kannte die erste Regel des Reporters: Filme weiter, egal, was geschieht. Klinge ragte drohend vor ihm auf, das Schwert bereit zum tödlichen Streich.

»Ich sagte, Ihr sollt aufhören! Niemand filmt mich. Niemand.«

Toby trat vor, die Hände beschwichtigend erhoben. »Es geschieht auf Befehl der Herrscherin. Sie will eine vollständige Berichterstattung…«

Klinge wirbelte mit atemberaubender Geschwindigkeit herum und schlug Toby mit dem Handrücken ins Gesicht. Toby stürzte schwer zu Boden und kämpfte eine Augenblick darum, wieder klar im Kopf zu werden. Blut rann aus einem Nasenloch über den Mund, und er spuckte aus. Er stemmte sich auf ein Knie und mußte innehalten, als sich in seinem Kopf erneut alles drehte. Flynn war bereits bis zur Wand zurückgewichen und konnte nun nicht mehr weiter fliehen. Er filmte noch immer. Toby suchte nach den richtigen Worten, um die Situation zu entschärfen. Es mußte etwas geben, das er sagen konnte.

Ihm fielen immer die richtigen Worte ein.

»Laßt den Mann in Ruhe«, sagte Barrister mit schwerer, undeutlicher Stimme. »Wir gehorchen der Imperatorin, und zwar in jeder Hinsicht.«

»Haltet den Mund, verdammter Kriecher«, erwiderte Klinge, ohne sich umzublicken. Er hielt das Schwert an Flynns Kehle.

»Werft diese Kamera zu Boden und zerstampft sie, mein Junge. Ich will hören, wie sie unter Eurem Absatz knirscht.«

Flynn wollte erwidern, daß der Investigator sich zur Hölle scheren solle, aber er brachte kein Wort hervor. Man sprach nicht auf diese Weise mit einem Investigator. Ganz besonders nicht mit einem, dem die Mordlust ins Gesicht geschrieben stand. Aber Flynn würde seine Kamera trotzdem nicht aufgeben. Klinge grinste plötzlich, und Flynn gefror das Blut in den Adern.

»Laßt ihn in Ruhe«, sagte Klipp. Ihre Stimme klang gelassen, beinahe amüsiert. »Typen wie er sind wie Ratten. Tötet eine, und sie kommen aus allen Ecken herbei und umschwärmen Euch. Ihr habt den Mann gehört. Das war die Idee der Imperatorin. Wollt Ihr wirklich in Ketten vor sie geschleift werden und erklären, warum Ihr einen ausdrücklichen Befehl mißachtet habt?«

»Was kann sie mir schon anhaben?« erwiderte Klinge. »Ihr wißt, aus welchem Grund wir hier sind. Zu alt oder zu gebrechlich, um im Feld noch von Nutzen zu sein, aber zu gefährlich, um von der Kette gelassen zu werden. Man erlaubt uns nicht mehr, für die Clans zu arbeiten. Wir sind zu gut. Die Imperatorin hat Angst vor uns. Ich habe mein ganzes Leben in ihren Diensten verbracht, und was habe ich davon? Ich lande als billiger Vollstrecker auf diesem Scheißklumpen von Planeten.

Und sie will dieses Ereignis auch noch gefilmt haben? Ich werde den hochgeschätzten Zuschauern etwas bieten, was sie nicht so schnell vergessen.«

Klinge zog das Schwert zu einem Stoß zurück, der Flynns Eingeweide durchbohren sollte. Flynn konnte sich nicht bewegen. Toby kam benommen auf die Beine. Blut strömte aus seiner zerschmetterten Nase und lief über das Kinn. Er würde aller Wahrscheinlichkeit nach zusammen mit Flynn sterben, aber er konnte nicht einfach dabeistehen und zusehen, wie sein Kameramann umgebracht wurde. Und dann trat Klipp vor und schlug Klinge professionell die Handkante in den Nacken.

Klinge fiel auf die Knie, und das Schwert polterte aus seiner plötzlich tauben Hand zu Boden. Barrister sah schockiert zu, doch er sagte nichts. Klipp grinste auf die benommene Gestalt am Boden herab.

»Macht gefälligst, was man Euch sagt, Klinge, oder Ihr werdet in den Lauf meiner Pistole sehen.«

»Gut gemacht, Klipp«, meldete sich der Halbe Mann zu Wort. Er nickte Daniel und Stephanie zu. »Bitte entschuldigt den Zwischenfall. Klinge hat seine Talente, doch Diplomatie gehört nicht dazu. Ich werde ihn in Zukunft an der kurzen Leine halten. Ich schlage vor, wir beenden diesen Empfang. Die Zuschauer haben bereits genug gesehen, um eine ganze Weile zu schwatzen, und ich brenne darauf, mit meiner Arbeit auf Technos III zu beginnen. Sind die Dateien bereit?«

»Alles, was Ihr verlangt habt«, antwortete Stephanie. »Karten, Geschichte, Truppendetails.«

»Darf ich vielleicht im Namen des Publikums fragen, was Eure Aufgabe hier ist, mein Herr?« sagte Toby.

Der Halbe Mann wandte den Blick seines einzelnen Auges zu Toby, der inzwischen mehr oder weniger sicher auf den Beinen stand und ein Taschentuch auf den geschwollenen Mund und die Nase preßte. Der Halbe Mann lächelte mit seinem halben Mund. »Ihr seid ein hartnäckiger Typ, was? Sicher habt Ihr inzwischen bemerkt, daß es ganz schön ungesund sein kann, wenn man den falschen Leuten die falschen Fragen stellt?«

»Es gehört alles zu meiner Arbeit, mein Herr«, erwiderte Toby und senkte das Taschentuch, so daß seine Worte klar und deutlich zu hören waren. Er ignorierte das Blut, das noch immer von seinem Kinn tropfte. »Würdet Ihr vielleicht diesmal so freundlich sein, einen Kommentar abzugeben?«

»Ungern«, erwiderte der Halbe Mann. »Aber nach dem Ausbruch meines Kompagnons denke ich, es wäre keine schlechte Idee.« Er drehte sich um und blickte direkt in Flynns Kamera.

Die Energiehälfte funkte und knisterte, und Flynn mußte rasch die Lichtempfindlichkeit der Kamera herunterregeln. Der Halbe Mann lächelte die Zuschauer an. »Die Imperatorin hat beschlossen, daß denjenigen Investigatoren, die nicht länger hundertprozentig leistungsfähig sind, sei es durch Alter oder Verletzungen, nicht mehr gestattet ist, in die Dienste individueller Clans zu treten. Das Privileg wurde mißbraucht. In Zukunft werden diese Investigatoren ausgebildet, um gemeinsam mit den bewaffneten Streitkräften in besonders gefährlichen Konfliktgebieten zusammenzuarbeiten, wo ihr Wissen und ihre Erfahrung unschätzbar sind. Dies hier ist ein Pilotprojekt, um alle Vor- und Nachteile zu beobachten und zu studieren. Als Ausbilder der Investigatoren habe ich mich freiwillig gemeldet, die Operation zu leiten. Und das wäre auch schon alles, was ich zu sagen habe. Nur eins noch: Ich erwarte, daß in Zukunft alle Nachrichtenleute einen respektvollen Abstand einhalten. Zu ihrer eigenen Sicherheit.« Der Halbe Mann wandte sich wieder Stephanie und Daniel zu. »Ich bin hier fertig. Bringt mich in Euer Hauptquartier.«

Kurz darauf waren alle aus der Halle verschwunden. Klinge stolperte zwischen Klipp und Barrister entlang. Toby und Flynn warteten, bis sich die Tür sicher hinter den Investigatoren geschlossen hatte, und entspannten sich dann mit lautem erleichtertem Seufzen. Flynn schaltete die Kamera ab und konzentrierte sich darauf, tief durchzuatmen. Toby wischte behutsam mit dem Taschentuch über den geschwollenen Mund und die gebrochene Nase. Beides fühlte sich an, als wäre es auf das Doppelte der normalen Größe angeschwollen.

»Habt Ihr alles, Flynn? Sagt mir, daß Ihr alles habt!«

»Jede einzelne verdammte Sekunde«, erwiderte der Kameramann. »Obwohl mir beinahe ein sehr unerfreuliches Mißgeschick in der Unterwäsche widerfahren wäre. Ich habe wirklich gedacht, daß er mich töten wollte.«

»Natürlich wollte er das. Er ist ein Investigator. Wir haben Glück, daß wir noch leben, und die anderen sind schlau genug, um zu erkennen, was das zu bedeuten hat. Der Punkt an dieser neuen Strategie ist, zu zeigen, daß alternde Investigatoren noch immer kontrolliert und auf nützliche Art und Weise beschäftigt werden können. Der Halbe Mann konnte sich nicht leisten, Klinge vor einem Millionenpublikum verrückt spielen zu lassen, bevor der Testlauf auch nur richtig angefangen hat. Habt Ihr mitbekommen, was er über die Clans gesagt hat? Keine Investigatoren mehr als private Leibwächter und Meuchelmörder der Familien. Ihre Imperiale Majestät scheint sich allmählich Sorgen wegen des wachsenden Einflusses und der Macht gewisser wohlbekannter Häuser zu machen. Natürlich ohne einen Namen zu nennen. Aber ich könnte wetten, es ist kein Zufall, daß der erste Versuch ausgerechnet auf einem Planeten der Wolfs stattfindet.«

»Ihr habt recht«, erwiderte Flynn. »Ich frage mich, was mit den Investigatoren geschehen soll, die sich nicht in eine Mannschaft einordnen können? Sie wurden ihr ganzes Leben lang ausgebildet, um als Individuen zu bestehen und zu handeln.

Zur Hölle, ich habe von Investigatoren gehört, die Kapitäne auf ihren eigenen Sternenschiffen herumkommandierten. Ich bin sicher, Löwenstein wird ihnen nicht erlauben, sich einfach zur Ruhe zu setzen. Könnt Ihr Euch einen Investigator vorstellen, der den Rest seiner Tage vor einem Kaminfeuer verbringt, während die Enkelkinder auf seinem Knie herumhüpfen?«

»Ein guter Punkt«, entgegnete Toby und blickte traurig auf das blutbesudelte Etwas, das einmal ein vollkommen blütenweißes Taschentuch gewesen war. »Ich habe den starken Verdacht, daß die Investigatoren lernen müssen, sich einzufügen.

Stirb in den Stiefeln oder unter dem Beil des Scharfrichters. Ich frage mich, wie die anderen Investigatoren das aufnehmen.«

»Wahrscheinlich werden sie es gutheißen. Sie sind ein kaltschnäuziger Haufen von Bastarden und sonst nichts. Außerdem werden sowieso nur wenige alt genug, um in den Ruhestand zu treten. Das liegt in der Natur ihrer Arbeit. Wahrscheinlich ziehen sie es vor, kämpfend zu sterben, wenn man ihnen die Wahl läßt.«

»Oder vielleicht ziehen sie es auch vor, jemanden mit sich zu nehmen«, erwiderte Toby. »Oder so viele wie nur irgendmöglich. Ich schätze, wir sollten in Zukunft einen äußerst respektvollen Abstand zu Investigator Klinge halten.«

»Verdammt richtig«, stimmte Flynn zu. Er blickte Toby nachdenklich an. »Ich habe gesehen, wie Ihr versucht habt, auf die Beine zu kommen und mir zu helfen. Habt Ihr Euch Sorgen gemacht, mich zu verlieren, oder war es nur deswegen, weil ich Euer einziger Kameramann bin?«

»Um ehrlich zu sein«, antwortete Toby, »ich habe mir Sorgen um meinen Ruf gemacht. Wenn Ihr umgebracht worden wärt, hätte man sicher auch die Spitzenunterwäsche gefunden, die Ihr unter Eurer Kleidung tragt. Ich habe schließlich an meine Reputation zu denken.«

Als die Besprechung im Hauptquartier der Wolfs endlich vorüber war, luden die Wolfs den Halben Mann und die drei Investigatoren zum Abendessen und einem anschließenden Umtrunk ein, doch alle lehnten mehr oder weniger höflich ab. Investigatoren waren keine geselligen Kreaturen, und der Halbe Mann haßte es, angestarrt zu werden. Für lange Zeit hatte er gehofft, sich eines Tages daran gewöhnen zu können, aber das war nie der Fall gewesen. Und die Wolfs waren nicht einmal sonderlich subtil, trotz all ihrer schönen Worte und des vielen Lächelns. Also begleitete der Halbe Mann die drei Investigatoren zu ihren Quartieren, wechselte ein paar private, aber dennoch einfühlsame Worte mit Klinge und ließ sich anschließend seine eigene Unterkunft zeigen.

Der Lakai, den die Wolfs abgestellt hatten, ihn zu seinem Zimmer zu bringen, hielt einen ziemlich großen Sicherheitsabstand zu dem Halben Mann ein und wartete erst gar nicht auf ein Trinkgeld.

Der Halbe Mann blickte sich in seinem Quartier um. Es war ein einzelnes Zimmer, und alles Notwendige war vorhanden.

Sogar ein wenig Luxus. Mehr jedenfalls als an Bord des Schiffes, das ihn in solcher Eile hergebracht hatte. Nicht, daß erden geringsten Dreck auf Luxus gegeben hätte. Er war hier, um zu arbeiten, und nicht, um Urlaub zu machen.

Der Halbe Mann setzte sich in den einzigen vorhandenen Sessel, schaltete dessen Massagefunktion ab und zog ihn an den Schreibtisch heran. Er aktivierte den eingebauten Bildschirm und griff auf die Lektronen der Fabrik zu. Dann rief er die Aufzeichnungen über die lokalen Truppen auf den Schirm.

Söldner von Hunderten verschiedener Welten, unter mehr als einem Dutzend Kompaniechefs, und die Sicherheitsleute der Wolfs bildeten die Oberaufseher. Die Akten der Söldner waren größtenteils in Ordnung, jedenfalls für die Zeit vor ihrer Ankunft auf Technos III. Die Berichte über ihre Kämpfe mit den eingeborenen Rebellen, den Ausgestoßenen, waren zwar interessant zu lesen, aber deprimierend. Keine der beiden Seiten schien eindeutige Vorteile für sich verbuchen zu können, doch allein dadurch, daß sie so lange standgehalten hatten, schienen die Rebellen nach und nach zu gewinnen. Die Gründe waren offensichtlich. Es war ihre Welt, und sie lebten und arbeiteten hier, während die Truppen der Wolfs Thermoanzüge benötigten und Panzer und Atemgeräte, um mit den wechselnden klimatischen Bedingungen fertig zu werden. Die technologischen Vorteile der Wolf-Truppen wurden vom Wetter vollständig ausgeglichen, und beide Seiten wußten das.

Die Wolfs hatten im Kampf mit den Rebellen sehr viele Männer verloren. Es gab keine Zahlen für die Verluste auf der Gegenseite, aber der Halbe Mann bezweifelte, daß sie auch nur annähernd halb so hoch waren. Die wenigen gefangengenommenen Ausgestoßenen hatten niemals geredet. Sie starben bei den Verhören, wenn sie es nicht schafften, sich vorher selbst zu töten. Und über all das hinaus schien es mit einemmal, daß die Rebellen neue Anführer hatten, die erst kürzlich von außerhalb eingetroffen zu sein schienen. Niemand Geringerer als der legendäre Jakob Ohnesorg persönlich, der Berufsrebell, wenn man den Berichten der Wolfs Glauben schenken wollte. Der Halbe Mann hatte die Karriere Jakob Ohnesorgs über die Jahre hinweg verfolgt. Er hatte immer gewußt, daß das Schicksal sie eines Tages zusammenführen würde. Die beiden großen Legenden der Gegenwart. Er runzelte leicht die halbe Stirn. Seinen letzten Informationen zufolge war Jakob Ohnesorg ein gebrochener alter Mann. Diese Berichte hier sprachen von einem viel jüngeren Mann, einem mächtigen Kämpfer. Vielleicht hatte irgendein Jüngerer den alten Namen angenommen. Der Halbe Mann seufzte und schaltete den Schirm ab. Als gäbe es in seinem Leben nicht bereits genug Probleme. Einschließlich und ganz besonders der drei Investigatoren, die die Herrscherin unter seinen Befehl gestellt hatte.

Der Halbe Mann hatte stets gewußt, daß Klinge eines Tages zu einem Problem werden würde. Der Mann war ein psychopathischer Killer, gewalttätig und renitent. In jedem anderen Beruf wäre sein Charakter ein ernsthaftes Problem gewesen, aber bei einem Investigator zählten diese Eigenschaften als positiver Bonus. Bis heute waren Klinges schlechtes Benehmen und all die bedauerlichen Zwischenfälle toleriert worden, weil er niemals in seiner Aufgabe versagt hatte. Aber nun wurde Klinge älter und langsamer, und seine Arbeit schien ihn hin und wieder zu überfordern, obwohl er das niemals zugegeben hätte. Er zeigte von Tag zu Tag weniger Selbstkontrolle, und er genoß ganz offensichtlich das Blut, das er bei seinen gewalttätigen Ausbrüchen vergoß. Der Mann war vollkommen unberechenbar. Man konnte nie vorhersagen, was ihn reizte. Er besaß keinerlei Freunde, und seine Feinde wagten nicht, Hand an einen Investigator zu legen.

Klinge war vernünftigen Argumenten gegenüber verschlossen, genau wie freundlichen Worten oder Disziplin. Wer ihn im Feld kontrollieren wollte, mußte zuerst und ständig beweisen, daß er der bessere Mann war, nötigenfalls mit brutaler Gewalt.

Derartige Qualitäten konnten bei einem aktiven Investigator toleriert werden, aber bei einem Mann kurz vor dem erzwungenen Ruhestand bedeuteten sie eine Gefahr für ihn selbst und jedermann in seiner Umgebung. Dem Halben Mann kam zustatten, daß Klinge von seinem Ruhm ein wenig eingeschüchtert war – doch andererseits, wer war das nicht?

Barrister war das genaue Gegenteil von Klinge. Ein Soldat durch und durch, leidenschaftlich und begierig auf Schlachten, dem Imperium und seiner Herrscherin verschworen. Ein gefährlicher Kämpfer mit jeder Art von Waffe und am glücklichsten mitten im dichtesten Kampfgetümmel – wahrscheinlich, weil auch ihm jedes soziale Gefühl abging. Barrister mochte die Menschen nicht. Zum Glück mochte er fremde Rassen noch weniger. Er war hier auf Technos III, weil man ihn herbefohlen hatte, und er würde kämpfen und töten und, wenn es sein mußte, auch sterben, um seine Befehle auszuführen. Jedenfalls hatte Barrister sich in der Vergangenheit stets so verhalten. Heute, da seine Imperatorin ganz offensichtlich das Vertrauen in seine Fähigkeiten verloren hatte und darüber nachdachte, ihn aus dem aktiven Dienst zu entfernen, mochte er möglicherweise damit anfangen, ein wenig anders über diese Dinge denken.

Barrister war nicht dumm, nur stur. Er würde nicht in den Ruhestand treten. Es gab nichts, wohin er hätte gehen können.

Klipp war ein Problem für sich. Sie war klug, schnell und erschreckend effizient und eine der zehn besten Investigatoren der gesamten Truppe. Und sie wußte es. Klipp starb langsam an einer seltenen Nervenkrankheit. Es gab keine Heilung außer der Regenerationsmaschine, und deren Gebrauch war den Aristokraten vorbehalten. Wäre sie jung und in ihren besten Jahren gewesen, hätte der Halbe Mann für sie vielleicht sogar eine Ausnahme erwirken können, als persönlichen Gefallen ihm zuliebe. Aber es hatte schon Gerüchte gegeben, daß Klipp älter und langsamer wurde, bevor die Krankheit ausgebrochen war.

Das Leben der Investigatoren war hart und brutal. Sie war nicht verbittert. Sie war eine gute Soldatin, und ihre Erfahrung war unschätzbar. Der Halbe Mann konnte sich auf sie verlassen – höchstwahrscheinlich jedenfalls.

Der Halbe Mann schob den Sessel vom Schreibtisch zurück, erhob sich und ging zum Bett hinüber. Er legte sich nieder, ohne sich erst die Mühe zu machen, die Bettlaken zurückzuziehen. Er benötigte keinen Schlaf mehr. Der Halbe Mann hatte nicht mehr geschlafen, seit die Fremden an ihm herumgepfuscht hatten. Aber er hatte sich angewöhnt, jede Nacht ein paar Stunden zu ruhen, so daß er träumen konnte. Manchmal erinnerte er sich in seinen Träumen an einiges von dem, was die Fremden mit ihm angestellt hatten, und dann erwachte er jedesmal schreiend. Aber er brauchte seine Träume. Der Halbe Mann mußte sich genau an alles erinnern, was sie mit ihm angestellt, hatten. Alles, ohne Unterschied, egal, wie schlimm es war. Weil das wirkliche Entsetzen nämlich darin lag, daß die Veränderungen, die sie an ihm durchgeführt hatten, noch immer nicht zu Ende waren. Mit jedem Jahr wurde die Energiekonstruktion, die nun seine rechte Körperhälfte bildete, ein wenig größer – und fraß ein wenig von seiner menschlichen Hälfte auf. Nur sehr wenig. Aber es war ein fortlaufender Prozeß, und er schien sich nicht zu verlangsamen. Eines Tages wäre all seine Menschlichkeit verschwunden, und der Halbe Mann hatte nicht die leiseste Idee, wer oder was er dann sein würde.

Es schien ihm auch, daß die Energiehälfte seines Körpers sich mehr und mehr in ihrer Gestalt änderte, nach und nach weniger menschlich und mehr von irgend etwas anderem wurde. Etwas Fremdem. Der Halbe Mann besaß keine Erinnerung daran, wie die Fremden aussahen, die ihn verändert hatten, außer während kurzer Augenblicke in seinen Alpträumen, aber er empfand die Spuren, die sich in seiner Energiehälfte zeigten, als höchst beunruhigend, ja besorgniserregend. Und was noch schlimmer war, der Halbe Mann machte sich langsam Sorgen, daß die Energiehälfte vielleicht ihre eigene Intelligenz besaß und möglicherweise auch eigene, undurchschaubare Pläne. Es war von allergrößter Bedeutung für den Halben Mann, daß er an dem festhielt, was von seiner Menschlichkeit und seinem Verstand noch übriggeblieben war, schon aus Furcht vor dem, was sie vielleicht eines Tages ersetzen mochte.

Und das war einer der Gründe gewesen, aus denen der Halbe Mann glücklich war, hier auf Technos III sein zu können. Es würde ihm guttun, wieder auf dem Schlachtfeld zu stehen.

Meistens saß er heutzutage nämlich an seinem Schreibtisch.

Als die Imperatorin schnelle Ergebnisse auf Technos III verlangt hatte, hatte der Halbe Mann die Gelegenheit mit beiden Händen ergriffen. Im Kampf waren die Dinge so viel einfacher.

Es war stets ein gutes Gefühl, die Feinde des Imperiums zu töten. Und nach allen ihm vorliegenden Berichten gaben die Ausgestoßenen und ihr neuer Anführer, wer auch immer er in Wirklichkeit sein mochte, ausgesprochen gute Feinde ab. Sie waren schlaue, tapfere und wagemutige Kämpfer. Die erste echte Herausforderung seit langem. Der Halbe Mann würde es genießen, sie zu töten. Und vielleicht konnte er die Gelegenheit auch dazu nutzen, Klinge, Barrister und Klipp zu lehren, wie man sich als Teil einer bewaffneten Streitmacht verhielt. Warum nicht? Er hatte ihnen ja schließlich auch beigebracht, Investigatoren zu sein.

Toby Shreck hatte zahlreiches Personal der Fabrik umgarnt, überredet und bedroht, bis er Zugang zu einem Teil des Kommunikationszentrums erhalten hatte, um dort die für den folgenden Tag geplante Sendung abzumischen. Er hatte eine gewaltige Menge Filmmaterial beisammen, dank des hervorragenden Flynn, der sich im Augenblick wahrscheinlich in seinem Quartier in einem hübschen kleinen Zweiteiler mit Perlenketten entspannte – hoffentlich hinter verschlossenen Türen – und Toby all die Arbeit des Auswählens überließ, welche kostbaren Augenblicke aufgezeichneter Geschichte den Weg in die endgültige Sendung fanden. Toby starrte auf die Schirme und Mischpulte vor sich, schenkte sich einen weiteren Drink ein und spülte damit zwei Aufputschpillen hinunter. Dann steckte er die Zigarre wieder in den Mund. Es war zwei Uhr morgens, Drähte ragten überall aus seinem Schädel, und seine Finger bewegten sich schneller, als seine Gedanken folgen konnten.

So bekam man seine Arbeit am besten erledigt. Jedenfalls, wenn man Toby Shreck hieß und einen engen Termin zu erfüllen hatte.

Toby vermißte einen Zimmerservice, den er hätte anschnauzen können – andererseits war er es nicht anders gewöhnt. Der Whiskey brannte in seiner Brust und in seinen Gedanken, das Aufputschmittel hämmerte durch seine Adern, und der Rauch der Zigarre hielt ihn im Gleichgewicht, während er die Spreu vom Weizen trennte. Diese Zusammenfassung mußte gut aussehen. Wirklich gut. Die Liveübertragung vom Halben Mann und seinen drei Investigatoren hatte die Zuschauer aufgerüttelt, ihr Interesse geweckt und Toby die beste Quote aller Zeiten gebracht, aber sie hatte ihm keine Freunde unter seinen Kollegen geschaffen, die den Komplex der Wolfs seither mit einer unübersehbaren Lawine von Nachfragen, Eingaben und Forderungen nach Zutrittsbescheinigungen überschüttet hatten. Die Wolfs hatten gemauert, was Toby keineswegs überraschte. Sie dachten wohl noch immer, sie könnten die Dinge unter Kontrolle halten, solange nur Toby Shreck und sein Kameramann auf Technos III waren. Toby grinste breit und schob die Zigarre in den anderen Mundwinkel. Er würde sie eines Besseren belehren.

Aber Toby durfte sich nicht darauf verlassen, weiterhin eine so großzügige Dreherlaubnis zu erhalten. Er hatte jedermanns Aufmerksamkeit erregt, aber um sie zu behalten, würde er mit einem verdammt guten Programm über die wirklichen Geschehnisse hier auf Technos III aufwarten müssen. Es war nicht einfach gewesen. Die Leute in der Fabrik waren sehr vorsichtig mit dem, was sie Toby gegenüber erwähnten, ganz gleich, ob Flynn dabei war und filmte oder nicht. Der Befehl war von oben gekommen. Zum Glück besaß Toby bereits so viel Material, daß es den Wolfs die teuren Luxusschuhe von den Füßen reißen würde. Dieser Bericht hier würde ein ganz besonders gelungenes Beispiel für das sein, was er konnte. Toby würde sein Talent beweisen und seinen Namen zu einer bekannten Größe im Nachrichtengeschäft machen – wenn er nicht vorher umgebracht wurde. Der Bericht wäre auch eine perfekte lange Nase für all diejenigen, die ihn beleidigt oder über ihn gespottet hatten. Die Zigarre wanderte erneut von einem Mundwinkel in den anderen. Toby nahm sich ein paar Schokoladendrops aus einer angebrochenen Packung auf dem Tisch und kippte ein weiteres Glas Whiskey hinunter. Er lief zur Höchstform auf.

Beginnen wir mit dem Material über die Ehrwürdige Mutter Beatrice. Das war die Goldader.

Toby ließ die Aufzeichnungen erneut ablaufen und starrte konzentriert auf die winzigen Schirme vor sich. Zwei, manchmal drei Aufnahmen spulten zur gleichen Zeit ab, um mit seinen sich überschlagenden Ideen Schritt zu halten. Flynn hatte ein paar Panoramaaufnahmen des Hospitalzeltes gefilmt, mit dem Fabrikkomplex im Hintergrund, um die relative Größe der beiden zu verdeutlichen. Dann gab es wiederum Bilder aus dem Innern des Zeltes, wo die Verwundeten still und reglos in den Betten lagen und manchmal leise vor sich hin stöhnten.

Toby rief die Aufzeichnung von Mutter Beatrice auf einen der Monitore, in der sie erklärte, wer nach den Worten der Wolfs behandelt werden sollte und wer nicht. Dann eine Nahaufnahme ihres müden, erschöpften Gesichts.

»Im Winter… Ich habe gesehen, wie die Chirurgen mitten in einer Operation eine Pause eingelegt und ihre Hände in den dampfenden Eingeweiden des Patienten auf ihrem Tisch gewärmt haben.«

Ja. Das würde die Zuschauer aufrütteln. Die Barmherzigen Schwestern waren im gesamten Imperium angesehen und beliebt. Man würde nicht hinnehmen, daß sie unter derartigen Umständen zur Arbeit gezwungen wurden, auch nicht von den hohen und mächtigen Wolfs. Immer angenommen natürlich, Toby konnte den Bericht an den Zensoren vorbeischmuggeln.

Und es gab eine Menge Leute hier in der Fabrik, die glaubten, genügend Autorität zu besitzen, um das Band in seiner gesamten Länge zu begutachten, bevor es versandt wurde. Toby grinste breit vor sich hin. Er hatte da so ein oder zwei Ideen.

Noch einen Whiskey und noch mehr Schokolade.

Die nächsten Bänder zeigten das kurze Interview, das der Halbe Mann ihm zögernd gewährt hatte. Er hatte zuerst gar nicht mit dem Reporter sprechen wollen, und Toby mußte den Namen der Herrscherin mehr als einmal drohend erwähnen, um den Mann dazu zu bringen, lange genug stillzustehen, daß Flynn die Kamera auf ihn richten konnte. Der Halbe Mann sah auf dem Holofilm noch merkwürdiger aus als in Wirklichkeit.

Irgend etwas an dem Energiefeld, das seine rechte Körperhälfte ersetzte, überlagerte sich mit der Elektronik der Kamera. Das Feld flimmerte und oszillierte in der Aufzeichnung derart, daß das Auge des Betrachters nach einer Weile zu schmerzen begann. Wenn man lange genug hinsah, hatte man das Gefühl, als würde man hineinfallen. In eine Hölle ohne Ende. Toby schniefte. Er würde viel Arbeit damit haben, zwischen sich und dem Halben Mann ständig hin und her zu schneiden. Das würde die Zuschauer zwar von den Worten des Halben Mannes ablenken, aber er hatte sowieso nichts Neues zu sagen. Toby beugte sich ein wenig vor und blickte die Szene auf dem Schirm stirnrunzelnd an. Das halbe Gesicht war schwer zu deuten, doch an der Aufrichtigkeit der harten, abgehackten Stimme bestand kein Zweifel.

»Wer die Menschheit davon ablenkt, sich vor heranrückenden Fremden zu verteidigen, dem wird Einhalt geboten. Er muß und wird aufgehalten werden, koste es, was es wolle. Das Imperium benötigt die neuen Hyperraumantriebe, die in der Fabrik hergestellt werden sollen. Die Rebellen bedrohen diese Produktion durch ihre Handlungen. Ich werde dem ein Ende bereiten, und wenn das bedeutet, die gesamte Rebellenbevölkerung bis hin zum letzten Mann, der letzten Frau und dem letzten Kind auszulöschen, dann werde ich das tun. Das Imperium muß geschützt werden. Ich weiß, wozu die Fremden imstande sind.«

Toby schürzte unglücklich die Lippen und hielt die Aufzeichnung an. Fremde, die so etwas wie den Halben Mann hervorbringen konnten, mußten als Bedrohung für die gesamte Menschheit angesehen werden. Aber seit mehr als zweihundert Jahren hatte niemand mehr eine Spur von diesen Fremden gesehen. Und es bestand immer die Möglichkeit, daß eine Verhandlung mit den Rebellen den Krieg ein verdammtes Stück schneller beenden konnte als ein rücksichtsloses Ausrottungsprogramm. Schließlich verlangten sie gar nicht so viel. Aber für den Halben Mann war es eine Frage des Prinzips und der Autorität. Er konnte sehr stur sein für jemanden, der keinen ganzen Verstand mehr besaß, und er war nicht einmal bereit, über seinen Standpunkt zu diskutieren.

Tobys Finger huschten über die Tasten der Konsole und riefen schnelle Aufnahmen der drei Investigatoren auf die Schirme, die der Halbe Mann mitgebracht hatte. Er hatte die Erlaubnis zu einem Interview mit ihnen kategorisch verweigert, aber Flynn hatte trotzdem ein paar verstohlene Aufnahmen angefertigt. Klinge sah aus wie ein psychopathischer Killer, dem man gerade das Lieblingsrasiermesser gestohlen hatte. Barrister wirkte wie eine Maschine, die auf ihre Befehle wartete. Und Klipp… sie sah aus, als hätte sie all das bereits mehr als einmal erlebt und als hätte es sie schon beim ersten Mal nicht beeindruckt. Alle drei erweckten einen sehr gefährlichen Eindruck, absolut unerschütterlich und professionell bei allem, was sie taten. Die arme Rebellenbrut. Sie hatten keine Ahnung, was da auf sie zukam.

In diesem Augenblick wurde die Tür zum Kommunikationsraum aufgerissen, und Daniel Wolf platzte herein – nur, um gleich wieder wie angewurzelt stehenzubleiben, als er bemerkte, wie wenig Platz es gab. Es nahm seinem dramatischen Auftritt so ziemlich jede Wirkung. Er zog ein mürrisches Gesicht, als Toby sich ohne jede Eile auf seinem Stuhl zu ihm herumdrehte. Daniel beugte sich drohend vor, und Toby blies ihm rein zufällig den Rauch seiner Zigarre ins Gesicht. Daniel mußte husten und gab sich die allergrößte Mühe, bedrohlich vor Toby aufzuragen.

»Hört gut zu, Wurm! Ich will jeden Millimeter Eures Bandes sehen, bevor es gesendet wird. Das hier ist eine Fabrik des Wolf-Clans, und wir allein entscheiden, was nach draußen gelangt und was nicht. Wenn Ihr auch nur versucht, Material an mir vorbeizuschleusen, werde ich meinen Sicherheitsleuten befehlen, Euch einzusperren, und Eure Vorgesetzten bitten, mir einen Ersatzmann zu schicken, der weiß, wie das Universum funktioniert. Ihr werdet die Zellen mögen. Bei schönem Wetter könnt ihr durch die Gitterstäbe hindurch die Mauer sehen, an der wir Verräter erschießen. Und hier draußen entscheiden wir, wer ein Verräter ist und wer nicht. Also laßt die Wolfs nur ja gut aussehen. Laßt die Fabrik gut aussehen. Wenn Ihr wißt, was gut für Euch ist, kleiner Mann.«

Daniel stürmte hinaus und knallte die Tür hinter sich zu. Toby hob die Whiskeyflasche, prostete der geschlossenen Tür damit zu und trank direkt aus der Flasche. Er hatte Druck erwartet, aber keine derartig unverhohlenen Drohungen. Daniel Wolf und seine ehrgeizige Hexe von Schwester. Sie steckte hinter den Drohungen. Daniel hatte einfach nicht genügend Verstand, um alleine auf eine Rede wie diese zu kommen. Stephanie hatte sie wahrscheinlich niedergeschrieben und von ihrem Bruder auswendig lernen lassen. Typisch Wolf. Schläger mit Stammbaum. Toby kam ein Gedanke, und er grinste boshaft.

Der junge Reporter wandte sich wieder seiner Konsole zu, und bereits nach wenigen Augenblicken fand er die Aufnahmen, die er gesucht hatte. Er ließ sie in Zeitlupe ablaufen. Daniel und Stephanie zusammen. Lily und Michael zusammen.

Lächeln und Seitenblicke und gemeinsame Körpersprache.

Wer Augen im Kopf hatte, der wußte, daß Lily und Michael es miteinander trieben. Sie waren sehr vorsichtig, damit nichts davon an die Öffentlichkeit gelangte, aber man mußte nur einen Blick auf ihre Körpersprache werfen, um zu erkennen, was sie füreinander fühlten. Die Art und Weise, wie ihre Augen leuchteten, wenn sie sich ansahen, wie ihre Körper sich einander zuwandten, ganz egal, wo sie im Raum gerade standen, die subtile Art und Weise, wie beide unbewußt bestimmte Worte und Redewendungen betonten. Toby hatte alles auf Band. Sie hätten genausogut in der Spitzenzeit eine Anzeige senden können.

Natürlich hatten Daniel und Stephanie nichts von alledem bemerkt, weil sie sich viel zu sehr füreinander interessierten. In einigen ruhigeren Augenblicken konnte man glatt auf den Gedanken kommen, daß sie sich weit näherstanden, als es Bruder und Schwester normalerweise taten. Toby kicherte und trommelte mit beiden Händen auf die Konsole. Er durfte selbstverständlich nichts geradeheraus sagen, aber ein paar sorgfältig arrangierte Meter Film sollten ausreichen – für beide Paare.

Die Gesellschaft würde darauf anspringen, und das Gerücht würde die Runde machen. Gar nicht lange, und die Wolfs würden zum Gespött aller Leute werden, bei Hof und außerhalb.

Das würde den verdammten Daniel Wolf lehren, einfach hereinzuplatzen und derartig mit dem armen Toby Shreck umzuspringen.

In diesem Augenblick flog die Tür zum zweiten Mal auf, und Kardinal Kassar startete seinen Versuch eines dramatischen Auftritts. Wenn da nicht der Stuhl gewesen wäre, den Toby als Reaktion auf die erste Störung mitten in den Weg gestellt hatte.

Und wenn der Kardinal nicht direkt in diesen Stuhl hineingerannt wäre. Kassar versetzte dem Stuhl einen Tritt und funkelte Toby an, der sich mit unschuldigem Gesicht in seinem Sitz zurücklehnte und den Blick des Kirchenfürsten erwiderte. Er täuschte den Kardinal nicht eine Sekunde, doch das war auch nicht Tobys Absicht gewesen.

»Ich habe eine Botschaft von meinen Vorgesetzten in der Kirche erhalten«, begann Kassar, und der kalte, kontrollierte Ärger in seiner Stimme spiegelte sich in der offenen Wut seines zerstörten Gesichts wider. »Zusammengefaßt lautet sie: Eure Liveübertragung hat mich und die Kirche lächerlich gemacht, weil Ihr nicht warten konntet, bis ich eingetroffen war.

In der Botschaft stand noch mehr, aber im Prinzip wiederholte sie immer wieder das gleiche. Die Worte ›Gespött der Leute‹ fielen, zusammen mit ›Rückruf‹ und ›Degradierung‹ Hört mir genau zu, Ihr kleiner Mistkerl. Ihr werdet meine Karriere nicht zerstören, um Eure voranzutreiben. Von jetzt an werde ich alles zu Gesicht bekommen, das Ihr nach draußen schickt, und wenn Ihr etwas unternehmt, das meine oder die Position der Kirche unterminiert, dann werde ich Euch persönlich mit einer rostigen Säge exkommunizieren, habt Ihr mich verstanden?«

»Oh, klar und deutlich«, erwiderte Toby. »Ihr könntet nicht deutlicher werden.« Er nahm einen Schluck aus der Flasche und fuhr fort: »Ich würde Euch ja gerne einen Drink anbieten, Kardinal, aber ich habe nur diese eine Flasche. Und ich denke, ich sollte an dieser Stelle in aller Ehrlichkeit darauf hinweisen, daß ich meine Prinzipien habe.«

»Legt Euch noch mal mit mir an, und Eure Prinzipien werden in verschiedenen Marmeladengläsern nach Hause transportiert.«

Kassar machte auf dem Absatz kehrt und marschierte mit äußerster Würde hinaus. Er knallte die Tür hinter sich ins Schloß.

Toby wartete vorsichtig ein paar Sekunden und zeigte der geschlossenen Tür den Stinkefinger, bevor er aufstand und zwei kleine Keile unter die Tür rammte. Das sollte den unerwünschten Störungen ein für allemal ein Ende bereiten. Toby kehrte zu seiner Konsole zurück und beugte sich erneut über die Monitore. Er wußte genau, welches Stück Band er suchte. Eine nette Aufnahme vom Kardinal, wie er die Kirchentruppen in der knisternden Hitze des Sommers drillte, sie anbrüllte und schikanierte und sich ganz allgemein wie das Arschloch von Diktator benahm, das er war, während er selbst bequem im Schatten stand. Toby grinste und biß fest auf seine Zigarre. Er würde die Aufnahme nicht einmal an Kassar vorbeischmuggeln müssen.

Der verdammte Trottel war so von sich eingenommen, daß er wahrscheinlich dachte, er würde gut dabei aussehen.

Toby nahm einen weiteren Schluck aus der Flasche, bevor er sie entschlossen zur Seite stellte. Das Aufputschmittel raste durch seinen Kreislauf wie querschlagende Kugeln, und er fühlte sich großartig. Toby rief ein paar Aufnahmen von den Gräben ab, die sich rings um die Fabrik zogen. Die Kreise der Hölle, aus denen niemand unverändert zurückkehrte. Ein paar Schnitte zu den Jesuitenkommandos, während sie die fanatischen Kirchentruppen vor sich her scheuchten, und dann zu den Verwundeten im Hospitalzelt von Mutter Beatrice. Toby schaukelte in seinem Sitz hin und her. Irgend jemand hämmerte gegen die Tür. Die Keile würden schon dafür sorgen, daß er draußen blieb. Tobys Finger flogen über die Tasten. Er war jetzt ganz in seinem Element. Wenn die Wolfs und der Kardinal dachten, sie könnten ihn daran hindern, die Story seines Lebens nach draußen zu bringen, dann waren sie verrückt. Sie konnten sich das Band ansehen, sooft sie nur wollten. Es würde keinen Unterschied machen. Wahrscheinlich hatten sie noch nie von der Palimpsest-Methode gehört. Man zeichnete etwas auf dem Band auf und überspielte es anschließend. Das Abspielen zeigte nur die neuere Aufnahme, aber mit der richtigen Maschine konnte man die ursprüngliche Aufzeichnung darunter wieder sichtbar machen. Das Verfahren war noch nicht lange auf dem Markt, doch Toby war stets der Meinung gewesen, daß man immer technisch auf der Höhe der Zeit sein sollte.

Hinterher würde es gewaltigen Ärger geben, doch das Interesse an Technos III wäre bis dahin so groß, daß selbst die Wolfs nicht mehr imstande wären, ihn zu zensieren. Toby Shreck lachte laut auf und arbeitete weiter bis in den frühen Morgen.

Eine Handvoll Ausgestoßener führte Jakob Ohnesorg, Alexander Sturm und Ruby Reise durch eine Reihe spärlich beleuchteter Tunnel und Korridore tief unter der Oberfläche von Technos III. Die Tunnel wurden stetig enger. Manchmal waren sie gerade noch breit genug, um zwei Männer aneinander vorbei zu lassen. An einigen Stellen waren die Wände glatt, wo die Tunnel von Energiewaffen aus dem lebendigen Gestein herausgeschnitten worden waren, und an anderen ausgefranst und gezackt, wo Werkzeuge und nackte Hände die gleiche Arbeit verrichtet hatten. Ohnesorg gab sich alle Mühe, nicht über das zunehmende Gewicht des Gesteins über seinem Kopf nachzudenken. Als Berufsrebell hatte er nicht wenig Zeit damit verbracht, von versteckten Kavernen und Tunnels unter der Oberfläche aus zu operieren, wo keine neugierigen Augen und Sensoren ihn beobachteten, doch er hatte nie gelernt, es zu mögen.

Die Tunnel wanden und bogen und verzweigten sich scheinbar endlos, ein finsteres Labyrinth von solcher Komplexität, daß jeder Außenseiter sich innerhalb weniger Minuten hoffnungslos darin verlaufen hätte. Ohnesorg zweifelte nicht einen Augenblick daran, daß dahinter Absicht steckte. Die Ausgestoßenen vertrautem niemandem all ihre Geheimnisse auf einmal an, nicht einmal ihm. Jakob wäre auch von ihnen enttäuscht gewesen, wenn es nicht so gewesen wäre.

Wie immer wußte er genau, wo er sich befand, aber er behielt es für sich. Ohnesorg wollte den einheimischen Rebellen nicht die Freude verderben. Also schritt er vergnügt aus, Ruby an seiner Seite und Sturm ächzend hinter ihnen her. Ohnesorg machte sich allmählich Sorgen wegen Alexander. Sein alter Freund war viele Jahre an seiner Seite gewesen und hatte mit ihm zusammen auf mehr Planeten gegen die Eliten des Imperiums gekämpft, als sie zählen konnten. Aber sie hatten beide bereits gewußt, daß sie zu alt dafür wurden, bevor sie auf Eisfels in den Hintern getreten worden waren. Seither hatte Ohnesorg dank des Labyrinths des Wahnsinns neue Kraft gefunden und diese Tatsache richtig genossen, doch Sturm war hinter ihm zurückgeblieben. Alex wurde noch immer älter und langsamer. Er hatte den wachsenden Unterschied zwischen sich und Jakob Ohnesorg nicht sonderlich gut aufgenommen, aber Jakob wußte nicht, was er deswegen unternehmen sollte. Sturm leistete hervorragende Arbeit als Stratege und Ratgeber, aber das war nicht das gleiche wie Kämpfen, und beide wußten es.

Und so hatte Ohnesorg nicht das Herz gefunden, nein zu sagen, als Alexander darauf bestanden hatte, bei dieser speziellen Mission mitzukommen.

»Wie viele Kilometer dieser Tunnel gibt es eigentlich?« fragte Sturm und gab sich Mühe, die Müdigkeit in seiner Stimme zu verbergen. Vergeblich.

»Niemand weiß es genau«, antwortete Dürr & Hager #32.

Der ehemalige Fabrikklon sah genauso dünn und unterernährt aus wie immer. Auch er hatte Schwierigkeiten mit dem vielen Laufen, doch wie Sturm hatte auch er sich geweigert, aus der Sache herausgehalten zu werden. Logischerweise waren die beiden Männer sich dadurch nähergekommen. »Die einzigen Karten befinden sich in den Köpfen der Ausgestoßenen, und selbst von ihnen kennt niemand den gesamten Plan. Auf diese Weise sind wir geschützt, wenn einige von uns in Gefangenschaft geraten. Die Ausgestoßenen graben seit Jahrhunderten an diesen Tunnels, reparieren alte und errichten neue. Die Karten ändern sich praktisch laufend. Manchmal denke ich, ich brauche schon einen Führer, wenn ich nur in den frühen Morgenstunden auf die Toilette muß.

Die Sicherheitskräfte der Wolfs graben ebenfalls Tunnel, was die Sache noch komplizierter macht. Manchmal treffen die Grabungsmannschaften aufeinander, und dann bricht die Hölle los. Der Krieg geht auch hier unten weiter. Tunnelratten, die sich in der Dunkelheit mit den Klauen beharken. Die Söldner halten es nicht lange aus in den Tunnels. Sie ertragen die ständige Dunkelheit und Enge nicht. Der Druck macht sie verrückt.

Den Ausgestoßenen gefällt es im Gegensatz dazu hier unten sogar ausgesprochen gut. Die schützenden Schichten aus Gestein und Metall geben ihnen ein sicheres Gefühl. Verrückte Bastarde. Womit ich niemanden beleidigen will, Leute.«

Die vielleicht zwanzig Ausgestoßenen, die mit ihnen unterwegs waren, lächelten verständnisvoll. Keiner fühlte sich wegen der Worte von Dürr & Hager #32 beleidigt. Alexander Sturm fand schließlich genug Atem für eine weitere Frage.

»Wie tief reichen diese Tunnel? Mir kommt es vor, als würden wir seit Stunden immer tiefer steigen. Noch ein wenig weiter, und ich benötige einen Aufzug, um wieder an die Oberfläche zurückzukehren.«

»Die Oberfläche muß heute ohne uns auskommen«, erwiderte die Gespenster-Alice. Sie hatte eine gewisse Zuneigung zu Sturm entwickelt und hängte sich an ihn, wann immer möglich – zu seinem Mißvergnügen. Alice war schließlich alt, klein und häßlich, und ihre Felle waren nicht mehr gewaschen worden, seit man sie ihren ursprünglichen Trägern vom Leib gezogen hatte. Und in ihren Augen stand der Wahnsinn so deutlich geschrieben, daß jedermann ihn sehen konnte. Alice lächelte Sturm kumpelhaft an und versuchte, seine Hand zu nehmen. Er zog sie mit lang geübter Geschicklichkeit zurück. Es schien ihr nichts auszumachen.

»Wir sind unterwegs zu einer unserer zahlreichen Versammlungshöhlen«, plapperte sie glücklich drauflos. »Es wird Zeit, daß du siehst, wo die wirklichen Entscheidungen gefällt werden. Mach dir keine Sorgen; es ist nicht mehr weit. Dort unten leben gefährliche Wesen. Kreaturen, die sich an ihre Umgebung und an die Dunkelheit angepaßt haben, weit weg vom Wetter und vom Krieg. Meistens lassen wir sie ungestört, und sie massakrieren uns nicht. Keine Angst, mein Lieber. Halt dich nur bei der alten Gespenster-Alice. Bei ihr bist du sicher.«

Sturm lächelte schwach. Er fühlte sich überhaupt nicht sicher. Entschlossen richtete er den Blick nach vorn, in der Hoffnung, eine weitere Unterhaltung mit der Alten zu vermeiden.

Ohnesorg mußte ein Grinsen unterdrücken. Sturm war in seinen jungen Tagen ein richtiger Schürzenjäger gewesen. Neben Jakob seufzte Ruby schwer, und Ohnesorg wandte ihr seine Aufmerksamkeit zu. Sie schnitt eine Grimasse, und ihre Mundwinkel bogen sich schmollend nach unten.

»Ich hasse es, zu Fuß zu gehen«, sagte sie beiläufig. »Ich bin Kopfgeldjägerin und keine Gesundheitsfanatikerin. Wo stecken nur all diese Tunnelratten und tödlichen Kreaturen? Ich könnte dringend ein wenig Abwechslung gebrauchen. Ich bin schließlich nicht als Tourist nach Technos III gekommen. Wann kann ich endlich wieder jemanden oder etwas töten?«

»Ich mag sie«, meldete sich Dürr & Hager #32 zu Wort. »Sie ist aus dem richtigen Holz geschnitzt.«

Die Rebellen marschierten weiter. Und weiter. Sturm hatte immer größere Schwierigkeiten, das Tempo mitzuhalten, selbst mit der aufmunternden Gespenster-Alice an seiner Seite. Ohnesorg hatte Schuldgefühle. Mit jedem Tag sah er jünger aus und fühlte sich auch so, und Sturm wirkte älter. Einst waren sie Waffenbrüder gewesen, doch inzwischen sahen sie eher aus wie Vater und Sohn. Sturm hatte bisher noch nichts gesagt, aber Ohnesorg wußte, daß sein alter Freund sich der wachsenden Unterschiede zwischen ihnen beiden bewußt war. Ohnesorg versuchte, sich deswegen nicht zu sehr den Kopf zu zerbrechen. Ihm gefiel die Vorstellung nicht, daß er vielleicht zu einer ganz anderen Person werden könnte. Auch dann nicht, wenn er sich zum ersten Mal seit Jahren wieder lebendig fühlte. Jakob ließ sich zurückfallen und ging neben Sturm her, und im gleichen Augenblick überlegte er, ob aus Freundschaft oder Mitleid.

»Warum mußten wir nur jemals herkommen?« fragte ihn Sturm leise. »Krieg ist eine Sache für junge Männer. Wir sind zu alt dafür, Jakob. Wir sollten in einer Taverne an einem warmen Feuer sitzen und unglaubliche Geschichten aus unserer Jugend erzählen. Wir haben uns das verdient. Wir haben genug Blut vergossen und genügend Schlachten geschlagen. Warum geht das jetzt alles wieder von vorne los?«

»Weil der Krieg noch nicht vorüber ist«, erwiderte Jakob Ohnesorg. »Wir haben einen Eid geschworen, erinnerst du dich? Wir schworen auf unser Blut und unsere Ehre, daß wir gegen das Imperium kämpfen, bis es entweder fällt oder wir tot sind.«

»Das ist ein Eid, wie junge Männer ihn schwören«, sagte Sturm. »Junge Männer, die nichts über den Krieg, die Politik oder die Realitäten wissen, die im Imperium herrschen.«

»Willst du damit sagen, daß du nicht mehr an unsere Sache glaubst?«

»Natürlich nicht! Ich bin hier, oder etwa nicht? Ich sage nur, daß es an der Zeit ist, jemand anderen die Fahne tragen zu lassen. Jemanden, der jünger ist, dem die Kälte in den Knochen nichts ausmacht und der nicht jeden Morgen aufwacht und sich beinahe die Lungen aus dem Leib hustet. Wir haben unseren Teil getan. Und ich bin zu alt, um auf einer fremden Welt neben fremden Leuten zu sterben, während ich darum kämpfe, ein paar Klone aus einer Fabrik zu befreien!«

»Du wirst bald neue Kraft finden«, entgegnete Ohnesorg ohne rechte Überzeugung. »Dann wirst du dich wieder besser fühlen.«

»Hör verdammt noch mal auf, so gönnerhaft mit mir zu reden, Ohnesorg«, brauste Sturm auf. Danach schritten die beiden Freunde für eine Weile schweigend nebeneinander her… …bis der Ausgestoßene an der Spitze unvermittelt stehenblieb und die Hand hob, um den hinter ihm Gehenden ein Zeichen zu geben. Alles stand leise im Lichtschein der Laternen beisammen, starrte in die Finsternis voraus und lauschte angestrengt.

Sturm blickte sich besorgt um, doch Ohnesorg und die Gespenster-Alice waren zu sehr mit Lauschen beschäftigt, um auf ihn zu achten. Ohnesorg runzelte die Stirn und konzentrierte sich. Dann griff er mit seinen veränderten Sinnen hinaus. Von irgendwo voraus im Tunnel konnte er ein leises, regelmäßiges Stapfen hören, das sich immer und immer wieder selbst überlagerte.

»Was ist das?« fragte er leise. »Was kommt da auf uns zu?«

»Tunnelratten der Wolfs«, antwortete die Gespenster-Alice.

»Sie besitzen Geräte, mit denen sie Bewegungen in der näheren Umgebung feststellen können. Sie sind bereits ziemlich nah.

Macht Euch bereit.«

Im gleichen Augenblick hatte jeder eine Waffe in der Hand.

Meist Schwerter oder Äxte und hin und wieder eine stachelbewehrte Kette. Ohnesorg und Ruby Reise stellten sich automatisch nebeneinander auf, die Schwerter bereit, und überließen Sturm sich selbst. Sturm starrte auf ihre schweigenden Rücken und hob unsicher das eigene Schwert. Das Stapfen kam näher und näher. Ohnesorgs freie Hand schwebte über dem Disruptor an seiner Hüfte, doch er zog die Waffe nicht. Die Vorstellung eines querschlagenden Energiestrahls in diesem beengten Raum gefiel ihm überhaupt nicht. Er hoffte nur, die Soldaten der Wolfs würden genauso darüber denken wie er. Die Wand zu seiner Rechten brach plötzlich vom Boden bis zur Decke auseinander, und Männer in gepanzerten Kampfanzügen drängten in den Tunnel. Sie bewegten sich überraschend schnell unter dem leisen Wimmern der unterstützenden Servomechanismen und gingen mit massiven Äxten und Langschwertern, die so schwer waren, daß sie nur mit Hilfe der servounterstützten Kampfanzüge handhabbar waren, auf die dicht zusammengedrängte Gruppe von Rebellen los.

Die beiden Parteien prallten aufeinander. Die Rebellen schossen zwischen den langsameren Wolf-Soldaten hindurch, umkreisten sie und suchten mit blitzenden Schwertern und Äxten die Schwachstellen ihrer Gegner. Es war nicht viel Platz zum Manövrieren in dem engen Tunnel. Statt dessen gab es ein ständiges Hin- und Herwogen einer kochenden Masse von Körpern, die gegeneinander brandeten und gerade eben lange genug auf einem Fleck stehenblieben, um einen Schlag gegen einen Gegner zu führen, bevor sie sofort wieder davonschlüpften. Wer fiel oder niedergetrampelt wurde, besaß kaum eine Chance, wieder auf die Beine zu kommen. Schwerter und Äxte prallten wirkungslos von den dicken Kampfpanzern der Wolf-Söldner ab, doch es gab auch Schwachstellen, verletzliche Gelenke und Verbindungen, wenn man wußte, wo man danach suchen mußte. Dennoch konnten die gepanzerten Söldner ein Dutzend Treffer einstecken und unverletzt weiter vorrücken, während ein einziger Schlag mit ihren servounterstützten Waffen einen Rebellen glatt in zwei Teile hieb. Und es gab weit mehr gepanzerte Soldaten als Rebellen.

Einer nach dem anderen fielen die Ausgestoßenen, und weiter und weiter wurden die Überlebenden in den Tunnel zurückgedrängt. Drei der Gepanzerten waren ebenfalls gefallen, außer Gefecht gesetzt von Treffern am Hals oder in die Augen, aber das waren erst drei von vielen. Die Ausgestoßenen kämpften verbissen weiter, fest entschlossen und unverzagt. Ihre lange Anpassung an die extremen Bedingungen von Technos III hatte sie zu mehr als einfachen Menschen gemacht, und sie waren weit besser an die Bedingungen unter der Erde gewöhnt. Sie umschwärmten die Gepanzerten, duckten sich mit beinahe unmenschlichem Geschick unter ihren Schlägen hinweg oder wichen zur Seite aus, und während der ganzen Zeit ließen sie niemals in ihren Angriffen nach. Und langsam, ganz langsam, Schritt um Schritt verlangsamte sich der Rückzug.

Mitten im dichtesten Gewühl stand Ruby Reise und schwang das Schwert mit beiden Händen. Ihre Klinge zischte in einem engen Bogen herum und durchtrennte sauber den Hals eines gepanzerten Soldaten. Der behelmte Kopf hüpfte über das Meer wogender Schultern davon, bevor er endlich zu Boden polterte. Auf dem blutigen Gesicht hinter dem Visier war noch immer der gefrorene Ausdruck des Erstaunens zu sehen. Ohnesorg lachte laut und brüllte seine Anerkennung hinaus. Er hieb mit dem Schwert nach einem Söldner, doch die Klinge prallte wirkungslos von seinem plötzlich hochgerissenen Arm ab. Die Wucht des Schlages prellte Ohnesorg das Schwert aus der Hand, und die Waffe verschwand im Chaos aus kämpfenden Leibern. Der Wolf-Söldner grinste und riß das Schwert zum tödlichen Streich hoch. Ruby sah es und schrie auf, aber sie war zu weit weg, um Jakob zu helfen. Blinde Wut flackerte in Ohnesorg auf, und er schlug seinem Gegenüber mit aller Kraft die geballte Faust gegen den Brustpanzer. Sie durchbrach die Platte und drang in die Brust des Mannes ein. Der Soldat schrie entsetzlich, als Ohnesorgs Hand sich um sein Herz schloß und es herausriß. Ohnesorg hielt das noch schlagende Herz triumphierend erhoben. Blut strömte über seinen Arm, während er laut schallend lachte.

Für einen kurzen Augenblick schien die Schlacht zu erlahmen. Jeder blieb wie angewurzelt an Ort und Stelle stehen, und alles blickte zu Ohnesorg. Dann ging es wieder weiter, doch diesmal waren es die Rebellen, die die Soldaten zurückdrängten. Ohnesorg und Ruby Reise stürmten unaufhaltsam vor, und die Ausgestoßenen faßten an ihrem Beispiel neuen Mut. Weitere Gepanzerte fielen und schrien. Einige wandten sich zur Flucht, aber in dem beengten Raum hatten sie nicht genügend Bewegungsfreiheit, und so kamen sie ihren eigenen Kameraden in den Weg. Gespenster-Alice krächzte vergnügt, während sie rittlings auf den Schultern eines Söldners saß und ihr blutiges Messer immer und immer wieder durch die Sichtblende seines Helms stach.

Nicht ein einziger Söldner kam davon.

Zerschmetterte Kampfanzüge bedeckten über Dutzende von Metern den Boden. Auch die Rebellen hatten Verluste, aber nicht annähernd so viele. Überall war Blut. Es tropfte an den Wänden herab und bildete große Lachen auf dem Boden. Ohnesorg und Ruby Reise grinsten sich an. Die Aus gestoßenen drängten sich um die beiden, gratulierten ihnen und klopften den beiden anerkennend auf die Schultern. Ohnesorg wischte mit einem Lappen das Blut von seinem Arm und nickte und lächelte jedermann zu, bis seine Augen die von Alexander Sturm trafen. Sein alter Freund hielt sich ein wenig abseits von den anderen. Auch Sturms Schwert und Kleider waren blutbesudelt. Nur wenig davon schien sein eigenes zu sein. Er atmete schwer, und das Schwert in seiner Hand zitterte. Sturm erwiderte Ohnesorgs Blick, als wäre Jakob ein Fremder. Ohnesorg ging zu ihm, doch als er die Kälte in Sturms Augen bemerkte, blieb er stehen.

»Wer bist du?« fragte Sturm. »Der Jakob Ohnesorg, den ich kannte, konnte so etwas nicht. Kein menschliches Wesen kann das.«

»Ich… ich habe mich verändert«, antwortete Jakob. »Ich bin mehr als früher. Aber ich bin immer noch derselbe.«

»Nein, bist du nicht«, entgegnete Sturm. »Ich weiß nicht mehr, wer du bist.«

Er wandte sich ab und ging ein Stück in den Tunnel hinein.

Ohnesorg ließ ihn ziehen. Es lag eine gewisse Wahrheit in dem, was sein alter Freund gesagt hatte. Jakob hob den Blick und bemerkte, daß die Gespenster-Alice ihn anstarrte. Er zuckte die Schultern, und sie erwiderte die Geste. Dann ging sie Sturm hinterher. In der Zwischenzeit hatte Ruby Reise sich schnarrend und fluchend ein wenig Freiraum geschaffen und war nun dabei, methodisch das Schwert mit etwas zu reinigen, das einmal ein feines seidenes Taschentuch gewesen war. Ruby hielt nicht viel von Kameraderie und überschwenglichen Glückwünschen. Sie würde wahrscheinlich auch keine Lust haben, jetzt mit Jakob zu reden. Ohnesorg zuckte erneut die Schultern. Er hatte nur das getan, was er hatte tun müssen, wie schon viele Male zuvor.

Jakob Ohnesorg konnte noch immer das Herz in der Hand spüren, wie es das letzte Stück seines Lebens herauspumpte, während er laut lachte. Das sah ihm gar nicht ähnlich. Überhaupt nicht.

Ohnesorg schob den Gedanken beiseite, als ihm eine weitere Idee kam. Er fragte sich, ob die Rebellen nicht mit Absicht einen Weg ausgesucht hatten, auf dem sie mit gepanzerten Tunnelratten der Wolfs zusammentreffen mußten. Nur um zu sehen, wozu der legendäre Jakob Ohnesorg und seine Freunde imstande waren, wenn sie nicht eine Rebellenarmee im Rücken hatten. Es war die Art von Prüfung, wie Jakob sie ausgesucht hätte. Früher. Doch obwohl er stark beeindruckt war, wie die Rebellen sich geschlagen und bereitwillig ihr Leben riskiert hatten, nur um ihn zu prüfen, so war er doch betrübt, daß es keinerlei Gefangene gegeben hatte. Es würde eine Zeit kommen, wo der Haß nur dem endgültigen Sieg im Wege stand.

Am Ende gewann man stets mehr Schlachten, indem man die Kapitulation des Feindes akzeptierte, als daß man ihn bis zum letzten Mann erschlug. Oder ging der Haß so tief hier auf Technos III, daß keine Vernunft mehr möglich war?

Die Kirchentruppen, weithin unter dem Namen ›die Gläubigen‹ bekannt, trainierten auf der großen freien Fläche zwischen dem Fabrikkomplex und dem ersten Graben. Toby Shreck und sein Kameramann Flynn waren dort und nahmen alles auf. Niemand war über ihre Anwesenheit besonders glücklich, aber daran hatten sich Toby und Flynn inzwischen gewöhnt. Offiziell sollten die Truppen der Kirche von Christus dem Krieger und die harten Söldner der Wolfs inzwischen eine integrierte Streitmacht bilden, aber beide Seiten besaßen eine eigene jahrhundertelange Tradition, ganz zu schweigen von heißblütiger Feindschaft untereinander. Folglich entwickelte sich das, was als eine gemeinsame Drill- und Waffenübung gedacht und arrangiert worden war, rasch zu einem vollständigen Chaos, als die Söldner und die Gläubigen versuchten, einander in schierer Gewalttätigkeit zu übertreffen, wenn schon nicht in Geschick.

Kardinal Kassar trug seinen schwarzen gepanzerten Kampfanzug und eine weite purpurne Kappe. Er schrie und brüllte Befehle und Gegenbefehle über die Szenerie, bis das, was von seinem Gesicht noch vorhanden war, puterrot leuchtete. Die Farbe biß sich mit seiner Kleidung und warnte vor zukünftigen Herzproblemen, doch niemand verspürte das Bedürfnis, sich dem Kardinal weit genug zu nähern, um es ihm zu sagen. Kassar fluchte und zeterte, und seine Stimme schien sich überschlagen zu wollen, während er danach trachtete, seine Leute durch die schiere Gewalt seiner Persönlichkeit dazu zu bringen, sich zu benehmen. Doch selbst die schrecklichen Strafen, die er ihnen androhte, reichten nicht aus, um die Ordnung wiederherzustellen. Die Söldner der Wolfs wollten verdammt sein, wenn sie sich von einer Bande tuntiger Hymnensänger vorführen lassen würden. Die Kirchentruppen auf der anderen Seite waren fest entschlossen, einer Bande von berufsmäßigen Schlägern zu zeigen, was Männer erreichen konnten, die dem Einen Wahren Glauben anhingen. Beide Seiten hielten die Köpfe gesenkt und gingen mehr oder weniger brutal aufeinander los.

Jesuitenkommandos rannten zwischen den Linien hin und her, brüllten Befehle oder unterbrachen mit unparteiischer Bosheit und jeder gerechtfertigten Gewalt Auseinandersetzungen auf beiden Seiten. Sie rannten hierhin und dorthin und blafften ihre Untergebenen an wie Schäferhunde ihre Schafe, aber selbst die Jesuiten konnten nicht überall zugleich sein.

Trotzdem war für beinahe jeden Beobachter klar, daß nur ihre Anstrengungen einen vollständigen Zusammenbruch jeder Autorität verhinderten. Selbst die kampferfahrenen Söldner besaßen genug Verstand, um gegenüber den Jesuiten vorsichtig zu sein. Die Jesuiten waren die Elite der Elite, harte, kaltschnäuzige Killer, von denen man sagte, daß nur die Imperialen Investigatoren ihnen gleichkämen. Sie kämpften in Schlachten neben ihren Leuten und nahmen Körperteile ihrer Feinde als Andenken mit nach Hause.

Kardinal Kassar unterbrach sein angestrengtes Schreien und biß die Zähne zusammen. Er hatte die Hände zu Fäusten geballt, und sein ganzer Körper zitterte angespannt in dem Wunsch, nach vorn zu rennen und die ungehorsamen Bastarde zur Rechenschaft zu ziehen, die vor seinen Augen Amok liefen. Aber das durfte er nicht. Kassar wußte, daß Flynns Kamera ihn ebenso beobachtete wie seine Männer, und er durfte sich nicht den Anschein geben, als würde er die Kontrolle verlieren.

Bisher war wirklich alles auf dieser Mission schiefgegangen, doch der Kardinal hatte jedesmal jemand anderen gefunden, dem er die Schuld in die Schuhe schieben konnte. Wenn er jetzt öffentlich versagte, würde das den eigentlichen Zweck der gesamten Mission unterminieren, nämlich die Ordnung auf Technos III wiederherzustellen, und, was genauso schlimm wäre, Kassars weiteren Karriereaussichten einen höllischen Schaden zufügen. Also mußte diese Szene hier einen vernünftigen Eindruck erwecken – selbst zu dem Preis, daß der Kardinal wahllos Leute exekutieren mußte als Beweis, daß es ihm Ernst war.

Toby Shreck beobachtete Kassar aus sicherer Entfernung und lächelte zufrieden. Er erkannte einen Mann am Rande des Nervenzusammenbruchs, wenn er einen sah. Toby erkannte auch einen kompletten militärischen Fehlschlag, wenn er sich so unverhüllt zeigte wie hier. Er hatte ein derartiges Chaos nicht mehr erlebt, seit Valentin Wolf einer Militärkapelle eins seiner kleinen Mittelchen in den Mittagstee getan hatte, um sich ein wenig zu amüsieren. Die Aufzeichnungen der daraus resultierenden Ereignisse waren für mehr als sechs Monate ein Bestseller gewesen. Toby warf einen raschen Blick zu seinem Kameramann.

»Sagt mir, daß Ihr das alles aufnehmt, Flynn. Sie könnten uns keine bessere Schau bieten, wenn sie es einstudiert hätten.«

»Nur die Ruhe, Boß. Milliarden von Leuten im gesamten Imperium sind live dabei.«

Toby grinste bei dem magischen Wort ›live‹ Sein letzter Bericht hatte bereits erstklassige Quoten gebracht, die höchsten Zuschauerzahlen, die die Imperialen Nachrichten je erreicht hatten. Einige Stationen wiederholten die Sendung noch immer und bezahlten jede verlangte Summe für dieses Privileg. Flynn und Toby waren bereits im Gespräch für die Verleihung bedeutender Preise und, was noch wichtiger war, größerer Bonusse.

Die Wolfs hatten beinahe einen Herzstillstand erlitten, als sie den Bericht gesehen hatten, besonders den Teil über Mutter Beatrice, und nach ihren Anwälten geschrien, aber Stephanie und Daniel hatten es irgendwie fertiggebracht, die gesamte Schuld Valentin in die Schuhe zu schieben. Sie hatten versprochen, für Änderung zu sorgen, doch bisher war auf Technos III keine wesentliche Besserung eingetreten.

Aber die ganze Geschichte hatte auch ihr Gutes gehabt. Die Wolfs hatten den Imperialen Nachrichten zugestehen müssen, daß Toby und Flynn in Zukunft von allen bedeutsamen Ereignissen live berichten durften. Eine gewaltige Zuschauerschar im gesamten Imperium wartete begierig auf das, was die beiden als nächstes ans Licht bringen würden. Und genau das war Tobys und Flynns größtes Problem. Ein guter Auftritt benötigte eine gute Fortsetzung. Toby hatte nicht erwartet, daß bei der Beobachtung einer militärischen Übung etwas Vernünftiges herauskommen würde. Dennoch hatte er in Ermangelung einer Alternative zugestimmt. Niemand würde ihm jetzt, da er ununterbrochen von Sicherheitsleuten der Wolfs begleitet wurde, noch etwas Wichtiges verraten, und seine Zuschauer wurden allmählich ungeduldig.

Doch jetzt grinste Toby zufrieden. Gerade griff eine Bande von Gläubigen eine Bande von Söldnern an. Die Gläubigen kesselten die Wolf-Leute rasch ein und begannen, die Unterlegenen ein wenig mit den Stiefeln zu bearbeiten. Toby hätte mehr auf die Fähigkeit der Wolfs und Kardinal Kassars vertrauen sollen, alles, aber auch wirklich alles zu vermasseln, was sie anfaßten. Er warf einen erneuten Blick zu Flynn, der das sich darbietende Chaos mit geübter Lässigkeit filmte. Die Kamera schwebte im Augenblick hoch über dem Wirrwarr. Flynn sah mit Hilfe seines Komm-Implantats alles, was sie filmte. Sie schwebte ein Stück zur Seite, als Flynns Aufmerksamkeit auf einen weiteren Ausbruch von Gewalt gelenkt wurde. Trotz all seiner Fehler – und Flynn besaß eine ganze Menge davon – war er ein hervorragender Kameramann. Selbstverständlich war er seit der erstaunlich guten Resonanz auf den ersten Bericht unerträglich anmaßend und arrogant geworden. Toby war froh, daß Flynn nicht in einem schwarzen Baskenjäckchen mit Federboa erschienen war, wie er es angedroht hatte.

»Aufgepaßt, Chef«, sagte Flynn leise. »Da kommt etwas Böses in Eure Richtung.«

Toby blickte sich um und zuckte innerlich zusammen, als er Kardinal Kassar erkannte, der mit entschlossenen Schritten auf ihn zukam. Toby verspürte eine stechende Unruhe, doch er achtete sorgsam darauf, sich nichts anmerken zu lassen. Leute wie Kassar fraßen sich an Schwächen förmlich fest. Toby verbeugte sich förmlich vor dem Kardinal und schenkte ihm ein so unschuldiges Lächeln, daß er sich beinahe selbst an der Nase herumgeführt hätte.

»Einen schönen guten Morgen, Kardinal. Ist das nicht ein wunderbarer Tag? Ich schätze, der frühe Herbst von Technos III kommt halbwegs zivilisiertem Wetter noch am nächsten.

Bis die Stahlgewitter anfangen natürlich. Können wir Euch irgendwie behilflich sein?«

»Wie wäre es, wenn Ihr diese verdammte Kamera abschaltet, bis wir die Dinge wieder unter Kontrolle haben?«

»Es tut mir leid, Kardinal«, erwiderte Toby freundlich. »Aber die Anordnungen Eurer Vorgesetzten waren unmißverständlich. Wir sollen alles filmen, was am heutigen Tag geschieht.«

Kassar schnaubte, doch er besaß genügend Verstand, nichts darauf zu erwidern. Er hatte die Befehle selbst gesehen. Die Kirche war der Auffassung, daß ein wenig Propaganda ihre unermüdlichen Bestrebungen um größeren Einfluß bei Hofe unterstützen könnte, und Toby, Flynn und die Gläubigen auf Technos III waren ihr als der sicherste Weg zu guten Einschaltquoten erschienen. Die Kirche hatte auch der Hoffnung Ausdruck gegeben, daß eine gute Dokumentation, in der die Diszipliniertheit und das große Geschick ihrer Truppen zum Ausdruck kamen, den Schaden wieder beheben könnte, den der vorhergehende Bericht der beiden Reporter verursacht hatte.

Kassar hätte die Kirche eines Besseren belehren können…, aber wie üblich hatte man ihn nicht gefragt. Er hatte die Fäuste so fest geballt, daß er spürte, wie die Fingernägel sich in die Haut gruben, doch er zwang sich, den beiden Nachrichtenmännern ein frostiges Lächeln zu schenken.

»Selbstverständlich. Stellt sicher, daß Ihr ausreichend Material zusammenbekommt. Aber ich will jeden Millimeter Eurer Bänder begutachten, bevor er gesendet wird. Die Kirche war so freundlich, mir neue Ausrüstung zukommen zu lassen, die besonders geeignet ist, solche Dinge wie Palimpseste zu erkennen. Und auch alles andere, das Ihr an mir vorbeizuschmuggeln versucht.«

In der sicheren Überzeugung, wenigstens diesmal das letzte Wort gehabt zu haben, wandte sich Kassar um und stapfte zu seinen wirr im Kreis laufenden Truppen zurück. Er räusperte sich, um den Schmerz in der Kehle zu vertreiben. Diesmal würden sie auf das hören, was er ihnen zu sagen hatte. Ansonsten… Ansonsten… Flynn blickte ihm nachdenklich hinterher.

»Meint Ihr, wir hätten ihn daran erinnern sollen, daß wir live senden?«

»Ist es vielleicht unsere Schuld, wenn er seine Befehle nicht sorgfältig liest?« erwiderte Toby brüsk. »Ich kann einfach nicht glauben, daß die Kirche einen derartigen Idioten zum Kardinal ernannt hat.«

»Familiäre Beziehungen«, erklärte Flynn.

»Wie immer, was?« sagte Toby. »Der Mann ist ein Schläger und ein Dummkopf. Mögen ihn denn wenigstens seine eigenen Leute?«

»Macht Ihr Witze? Nur die Jesuitenkommandos haben bisher verhindert, daß jemand eine Splittergranate in seine Toilettenschüssel schmuggeln konnte. Und selbst die Jesuiten haben allmählich die Nase voll von Kassar. Trotzdem hat er seine Bewunderer in der Kirchenhierarchie. Schließlich ist es genau diese äußerste Rücksichtslosigkeit, die einen zur Kirche von Christus dem Krieger führt.«

»Gutes Argument. Zieht Kassar eigentlich jemals zusammen mit seinen Truppen in die Schlacht, oder ist er nur ein feiger Etappenhengst?«

»Gebt dem Mann, was ihm gebührt. Er liebt es, mitten im Getümmel zu stehen. Ich glaube, er hat kein einziges Scharmützel verpaßt, seit er nach Technos III gekommen ist. Bietet ihm eine Gelegenheit, so viele Leute zu töten, wie er nur in die Finger bekommen kann, und er ist glücklich wie eine Muschel.« Flynn unterbrach sich und blickte nachdenklich drein.

»Eigenartiger Ausdruck, wenn man es recht bedenkt. Oder sind Muscheln dafür bekannt, überdurchschnittlich glücklich zu sein?«

»Lenkt nicht vom Thema ab.«

»Welches Thema meint Ihr?«

»Hab’ ich vergessen«, erwiderte Toby. »Filmt einfach weiter.

Die Dinge scheinen sich unglücklicherweise ein wenig zu beruhigen. Vielleicht hat er gedroht, sie alle zu kreuzigen?«

»Würde mich nicht überraschen. Ich hoffe nur, er läßt mir ausreichend Zeit, die Beleuchtung vorher richtig zu justieren.«

Toby seufzte. »Da geht unsere Chance dahin, die Quoten zu behalten. Bald hat er alles wieder unter Kontrolle, jeder gehorcht seinen Befehlen, alle arbeiten vernünftig zusammen, und unsere Zuschauer schalten einfach ab. Es gibt eben keine Gerechtigkeit in der Welt.«

Doch Toby irrte sich gewaltig. Plötzlich gingen überall auf dem Übungsgelände Sprengladungen hoch und zerfetzten die Metallwüste noch weiter. Der Lärm war ohrenbetäubend.

Schwarzer Rauch stieg auf und machte die Verwirrung komplett. Unablässig dröhnten weitere Explosionen auf allen Seiten. Splitter flogen durch die Luft. Kirchentruppen wie Söldner vergaßen jegliche Disziplin und rannten in Deckung. Der schwarze Rauch erfüllte den Himmel, verdunkelte die Sonne, und ein künstliches Zwielicht breitete sich über der Landschaft aus. Überall entflammten Feuer, und niemand war imstande, sich in all dem Lärm und Chaos Gehör zu verschaffen.

Öffnungen erschienen in der Metallwüste, und Rebellen strömten aus neu gegrabenen Tunnels. Sie feuerten mit Energiewaffen, die sie angeblich gar nicht besitzen sollten, und warfen mit Granaten um sich. Die Söldner und die Gläubigen versuchten, sich zu sammeln, doch sie waren viel zu weit versprengt. Die Rebellen fuhren mitten unter sie. Stahl blitzte, und Blut spritzte durch die Luft und sammelte sich in Lachen auf dem metallenen Boden. Toby Shreck beobachtete alles. Sein Unterkiefer hing irgendwo unten zwischen seinen Knien.

»Du heilige Scheiße. Du heilige Scheiße! Flynn, sagt mir, daß Ihr das aufnehmt!«

»Ich nehme es auf. Ich nehme alles auf! Das Licht ist beschissen, und überall hängt Rauch in der Luft, aber ich nehme es auf!«

Die Imperialen Streitkräfte wichen überall zurück. Hier und da fanden kleinere Scharmützel statt, doch die meisten Söldner und Gläubigen hielten die Köpfe gesenkt und rannten einfach nur um ihr Leben. Noch immer gingen neue Sprengsätze hoch, und die Rebellenarmee, die aus den Löchern hervorquoll, schien kein Ende nehmen zu wollen. Jesuiten schrien ihre Männer an, stehenzubleiben und zu kämpfen, doch ihre Worte gingen im Chaos unter. Einige Rebellen warfen sich auf die Jesuiten, und zögernd wichen auch sie zurück, während sie sich der feindlichen Übermacht mit erstaunlicher Schwertkunst widersetzten. Kassar stand mitten im Gedränge und rannte hierhin und dorthin, vollkommen perplex, unfähig, einen klaren Gedanken zu fassen. Die Rebellen strömten an ihm vorbei und verfolgten die fliehenden Söldner und Gläubigen. Endlich hatten sich ein paar zusammengerauft und blieben stehen, um zu kämpfen. Bald war die Metallwüste von sich duellierenden kleinen Gestalten übersät. In jenem Augenblick erkannte Toby Shreck ein vertrautes Gesicht in der Menge. Er packte Flynn bei der Schulter und deutete drängend in die entsprechende Richtung.

»Da! Drei Uhr! Wißt Ihr, wer das ist? Der verdammte Jakob Ohnesorg! Der Berufsrebell, leibhaftig und höchstpersönlich und in voller Aktion! Seit dem Fiasko auf Eisfels hat ihn niemand mehr in der Öffentlichkeit gesehen. Ich wußte gar nicht, daß er auf Technos III ist. Wußtet Ihr etwas davon? Ach, ist ja auch egal. Filmt einfach weiter, Flynn. Filmt, was das Zeug hält. Jakob Ohnesorg ist zurück, und wir bringen es live!«

»Wenn das Jakob Ohnesorg ist, dann sieht er für sein Alter verdammt gut aus«, sagte Flynn, während er sich auf die Bewegungen seiner Kamera konzentrierte. »Und brutal. Er hackt sich einen Weg durch die Söldner wie der leibhaftige Tod persönlich. Wer sind die Leute bei ihm?«

»Den alten Mann kenne ich nicht«, erwiderte Toby und zuckte reflexhaft zusammen, als eine weitere Explosion erfolgte.

»Die Frau steckt in einer Kopfgeldjägerkluft, aber ich kenne das Gesicht nicht. Wir können später noch recherchieren. Ihr bleibt bei Ohnesorg. Er ist die Schlagzeile.«

Ein Rebell erschien wie aus dem Nichts vor Toby. Der Reporter quiekte erschreckt auf und wich zurück. Die Augen des Rebellen waren verhangen, und Blut tropfte von seiner Klinge.

Flynn rief seine Kamera herbei und ließ sie schützend zwischen Toby und dem Rebellen schweben. Toby erkannte, daß hinter ihm genauso viele Rebellen warteten wie vor ihm, und blieb erstarrt an Ort und Stelle stehen. Flynn rührte sich ebenfalls nicht. Der Rebell blickte zu Toby und seinem Kameramann, grinste, winkte in die Optik und stürzte in das Chaos davon. Anscheinend wußten selbst die Rebellen um die Vorteile guter Berichterstattung. Toby bekam seinen Atem langsam wieder unter Kontrolle. Er war froh, daß er am Morgen beschlossen hatte, braune Unterwäsche zu tragen.

Irgend jemand blies eine Pfeife. Andere Pfeifen fielen ein, und plötzlich zogen sich die Rebellen zurück, lösten sich aus Kämpfen und brachen die Verfolgung Flüchtender ab. Sie wandten sich um und verschwanden genauso schnell, wie sie gekommen waren, in den Tunnels unter der Metallwüste. Vorbereitete Ladungen gingen hinter ihnen hoch und versiegelten die Zugänge. Zurück blieben die Gläubigen, die Söldner und der Kardinal, und sie standen ratlos und betäubt herum und überlegten krampfhaft, von was, zur Hölle, sie da soeben getroffen worden waren. Rauch trieb durch die Luft davon. Hier und da brannten Leichen, die von Energiestrahlen getroffen worden waren. Überall lagen Tote, doch keine Rebellen. Sie hatten ihre Toten und Verwundeten mitgenommen. Alles schien mit einemmal sehr ruhig.

Kassar hob den Blick und sah Flynn, der noch immer filmte.

Er schoß herbei, ein wildes Funkeln in den Augen.

»Ihr da! Hört augenblicklich auf damit! Und gebt den Film heraus! Auf der Stelle!«

»Es tut uns leid, Kardinal«, entgegnete Toby Shreck und schaffte es irgendwie, ein ekstatisches Grinsen aus seinem Gesicht herauszuhalten. »Ich fürchte, das alles wurde live nach draußen übertragen… so, wie Eure Vorgesetzten es wünschten. Möchtet Ihr vielleicht bereits zu diesem Zeitpunkt einen Kommentar abgeben?«

Kassar hob seinen Disruptor und schoß die filmende Kamera aus der Luft.

Flynn funkelte ihn an. »Ihr werdet von meiner Gewerkschaft hören!«

Ohnesorg, Ruby Reise und Alexander Sturm lachten atemlos vor sich hin, während sie sich zusammen mit den Ausgestoßenen durch enge Tunnel zurückzogen. Der Überfall war genau nach Plan verlaufen. Sie hatten minimale Verluste erlitten und dem Gegner gewaltigen Schaden zugefügt. Und darüber hinaus hatten sie sowohl die Wolfs als auch die Kirche gewaltig in Verlegenheit gebracht. Ein Klon aus der Fabrik hatte ihnen den richtigen Zeitpunkt verraten, um sicherzugehen, daß die Kamera der Reporter dabei war und alles filmte. Und jetzt rannten die Rebellen durch die neuen Tunnel zurück in die älteren, etablierten Gebiete, und trotz ihrer Müdigkeit hielten sie ein hohes Tempo aufrecht. Die durch Explosionen zum Einsturz gebrachten Ausgänge würden den Gegner nicht lange aufhalten. Aber das war auch nicht geplant. Die Schlacht war noch nicht vorüber. Hier unten, in der vertrauten Dunkelheit und Beengtheit der Unterwelt, würden die Rebellen ihren Feinden eine letzte, tödliche Lektion erteilen.

Die Tunnel liefen für eine ganze Weile nach unten, bevor der Weg in eine weite Kaverne führte. Ohnesorg kam zum Stehen, als der Weg vor ihm sich in eine Reihe noch engerer Pfade aufteilte, die an den Seiten der Kaverne entlang nach unten führten. Der gewaltige offene Raum war schwindelerregend hoch, als hätte irgend jemand das Innere eines ganzen Berges ausgehöhlt. Die Decke befand sich mehr als hundert Meter über den Rebellen, und der Boden der Kaverne schien mindestens ebenso weit entfernt. Ohnesorg blieb regungslos stehen und blickte sich um, während seine Männer an ihm vorbeidrängten und sicher über die schmalen Pfade nach unten rannten. Die Wände der Kaverne waren größtenteils glatt, poliert von Gott weiß wie vielen Jahrhunderten fließenden Wassers und anderen schmirgelnden Substanzen. Helle Streifen von metallischem Blau, Grün und Gold zogen sich an den Wänden entlang, grelle Spuren längst vergessener Industrieanlagen. Das Licht aus den Lampen der Rebellen glitzerte auf metallenen Stalagmiten und Stalaktiten, die aus wirbelnden gelben Nebeln emporwuchsen, welche den Höhlenboden bedeckten oder schwer von der hohen Decke herabhingen. Ruby und Alexander blieben an Jakobs Seite und drängten ihn leise weiter, doch er stand starr vor Staunen. Es war, als wäre er in eine gewaltige Kathedrale gestolpert, in die weite, versteckte Seele von Technos III. Atemlos blickte er sich um. Ohnesorg fühlte sich wie eine Fliege, die in einem alten, verlassenen Kloster auf einem fleckigen Fenster herumkletterte. Schließlich setzte Jakob sich wieder in Bewegung und folgte der Gespenster-Alice zögernd über eine lange Reihe von Stufen hinab in die nebligen Tiefen.

Ringsum zogen sich die Ausgestoßenen in vorbereitete Verstecke und Hinterhalte zurück. Langsam dämmerte es Ohnesorg, daß dieser Felsendom für die Rebellen nichts Besonderes war. Sie erkannten die Herrlichkeit eines solchen Naturwunders nicht. Die Ausgestoßenen hatten keine Zeit für so etwas.

Für sie war es nur ein guter Ort für eine Falle, ein weiteres Schlachtfeld in ihrem niemals endenden Krieg. Die Gespenster-Alice führte Ohnesorg, Sturm und Ruby Reise zu einer versteckten Aussparung in der Wand, von der aus man einen guten Blick zu dem einzigen Eingang der Höhe hatte. Sie überzeugte sich, daß Sturm halbwegs bequem an ihrer Seite saß, zog den Disruptor aus dem Halfter und setzte sich neben ihn, um zu warten. Die Energiewaffe wirkte in ihrer kleinen knochigen Hand viel zu groß. Dünne Fetzen von gelbem Dampf trieben vom Boden her nach oben. Es roch nach Schwefel. Die Ausgestoßenen waren in ihren Verstecken verschwunden wie schweigende Schatten, und nun warteten sie geduldig mit gezückten Pistolen auf das Erscheinen des Feindes. Die gewaltige Höhle lag still und leise.

Ohnesorg beugte sich zu der Gespenster-Alice hinüber und flüsterte ihr ins Ohr: »Seit wann existiert diese Höhle?«

»Wer weiß? Jedenfalls länger als wir alle, das ist sicher.«

»Es ist wundervoll hier.«

»Verdammt richtig. Der beste Platz für einen Hinterhalt, den man sich wünschen kann. Wir haben alles unter Kontrolle, was hier unten geschieht. Die Wolf-Truppen haben nicht die leiseste Ahnung, in was sie hineinstolpern, die armen Bastarde. Es wird viel Blut, viel Leid und viele tote Feinde geben. Aber jetzt haltet die Klappe. Sie werden bald hier sein. Ihr könnt immer noch Tourist spielen, wenn wir alle umgebracht haben.«

Das Geräusch rennender Schritte ertönte hoch oben, und Ohnesorg duckte sich mit gezogener Pistole. Es war nicht das erste Mal, daß er einen so wundervollen Ort wie diesen hier in ein Schlachtfeld verwandelt hatte. Zu seiner Zeit hatte Jakob viele Wunder auf vielen Planeten gesehen… und sie übersät mit Toten und Sterbenden hinter sich gelassen. Trotz all seiner edlen Beweggründe dachte er manchmal, daß sein einziges Erbe eine blutige Spur aus Tod und Verwüstung sein würde.

Dann ergossen sich die Truppen der Wolfs und der Kirche in die Kaverne, angeführt von den drei Investigatoren Klinge, Barrister und Klipp, und es war nicht mehr die Zeit für weitere Rückblicke oder Bedauern. Jetzt war die Zeit des Tötens, der Tanz der Schnellen und der Toten, und alles im Namen der edlen Sache, für die die Rebellion stand.

Die große Kaverne erstrahlte blendend hell, als die beiden gegnerischen Seiten das Feuer aus ihren Disruptoren eröffneten. Die grellen Strahlen schossen in Hunderte verschiedener Richtungen, prallten von soliden Metallwänden ab und jagten als Querschläger im Zickzack durch den Raum. Schreie und Schlachtrufe brandeten auf, und Befehle wurden gebrüllt, als die Imperialen Truppen verzweifelt nach Deckung suchten.

Ihre Wut und die Sehnsucht nach Rache hatten sie bis hierher geführt. Sie waren rastlos durch die Dunkelheit hinter einem sie verspottenden Feind hergejagt – und plötzlich brachten tödliche Strahlen sie zu einem unerwarteten Halt, als wären sie gegen eine unsichtbare Mauer gerannt. Männer fielen tot oder sterbend, manchmal schreiend, manchmal nicht, und still brennende Körper übersäten die schmalen Wege. Die Überlebenden fanden Verstecke, von denen aus sie das Feuer erwidern konnten, bis es in der Kaverne Schließlich still wurde, weil alle Energiewaffen erschöpft waren. Die Pause war nur kurz, die Stille lediglich vom Stöhnen der Verwundeten und Sterbenden und den leiser werdenden Echos der Energiewaffen unterbrochen. Dann zogen beide Seiten die Schwerter und kamen aus ihren Deckungen hervor, um sich auf dem von Nebelschwaden verhangenen Boden der Kaverne zu begegnen.

Die Ausgestoßenen und ihre Gegner prallten aufeinander, Stahl auf Stahl, Faust gegen Faust. Keine Gnade wurde gewährt, keine erbeten. Das hier war zu einer Blutfehde der Söldner und der Gläubigen geworden. Für die Ausgestoßenen war es nie etwas anderes gewesen. Die beiden Seiten drückten endlos vorwärts, schoben den gelben Nebel wie eine Flutwelle vor sich her, ohne einen Gedanken an Vorsicht oder Überlegung zu verschwenden. Schwerter krachten aufeinander, Blut floß, und der große Flur der Kaverne wurde von einer Masse kämpfender Gestalten bedeckt.

Ohnesorg und Ruby Reise kämpften Rücken an Rücken, wie immer, unschlagbar und unaufhaltsam. Sturm kämpfte hinter ihnen und schwang das Schwert mit dem erlernten Geschick und der Erfahrung vieler Jahre. Feinde umringten die drei, ohne sie überwinden zu können. Ruby Reise tötete ohne Unterlaß und lachte laut, nun, da sie endlich, endlich in ihrem Element war. Ohnesorg kämpfte mit kalter, konzentrierter Präzision, und seine einzige Sorge galt dem schnellstmöglichen Ende des Kampfes. Er kämpfte für die Sache, und er empfand kein Vergnügen beim Töten. Dieses Gefühl war bereits vor langer Zeit in ihm ausgebrannt. Sturm hatte Mühe und war bereits außer Atem. Sein Schwert schien mit jedem Streich schwerer und schwerer zu werden. Aber er war schließlich auch nur ein Mensch.

Am Ende standen sich die drei berühmten Rebellen und die besten Kämpfer der Imperialen Truppen gegenüber. Die Investigatoren Klinge, Barrister und Klipp gegen Ohnesorg und seine beiden Freunde. Die Menge aus kämpfenden Leibern schien sich förmlich zu teilen, um die sechs zusammenzubringen, als wären sie der Mikrokosmos, der den größeren Kampf zu einer Entscheidung bringen könnte. Barrister stand Ruby Reise gegenüber, Klinge Ohnesorg und Klipp Alexander Sturm. Sie verharrten für einen Augenblick in einer Art Bekundung gegenseitigen Respekts, dann gingen sie aufeinander los. Klingen krachten funkenstiebend aufeinander und prallten zurück, und dann trennte die größere Menge wogender Kombattanten die drei kämpfenden Paare langsam wieder und trug sie mit sich fort.

Ohnesorg stemmte sich mit dem Rücken gegen einen metallenen Stalagmiten und hielt dem wütenden Angriff Klinges stand. Er wich den Schlägen aus, denen er ausweichen konnte, und parierte die restlichen, zuversichtlich, daß der Investigator mit der Zeit von ganz alleine müde wurde. Aber Klinge wurde nicht müde. Im Gegenteil. Seine Kraft schien mit jedem Schlag zuzunehmen, genau wie seine Wut mit jedem gescheiterten Angriff. Sein Mund war zu einem freudlosen Grinsen verzerrt, und seine Augen blickten wild. Ohnesorg duckte sich tief, um einem beidhändigen Hieb auszuweichen, und die Klinge des Investigators schnitt sauber durch die Spitze des Stalagmiten hinter Jakob. Allmählich dämmerte dem Berufsrebellen, daß defensives Kämpfen gegen einen Investigator eine gute Methode war, sich selbst umzubringen, gleichgültig, ob man durch das Labyrinth des Wahnsinns gegangen war oder nicht.

Ohnesorg ging in den Zorn-Modus und spürte, wie das Blut durch seine Adern hämmerte. Er warf sich auf den Investigator.

Klinge wich überrascht einen Schritt zurück, doch dann blieb er stehen und verteidigte seine Position, ohne sich einen einzigen weiteren Schritt zurückzuziehen, Zorn oder nicht, Labyrinth oder nicht. Er war schließlich ein Investigator, und selbst ein alternder Investigator war fast allem überlegen, was das Universum ihm entgegenwerfen konnte. Das war seine Aufgabe.

Aber Ohnesorg war durch das Labyrinth des Wahnsinns gegangen, und er war nicht mehr wie fast alles im Universum. Er lächelte ein sehr vernünftiges Lächeln als Erwiderung auf Klinges wahnsinniges Grinsen und ließ seine Deckung für den Bruchteil einer Sekunde sinken. Klinges Schwert schoß beinahe im gleichen Augenblick heran, um den offensichtlichen Vorteil zu nutzen. Ohnesorgs freie Hand bewegte sich mit unglaublicher Geschwindigkeit, flog hoch und schlug die Klinge des Gegners zur Seite. Für einen beinahe endlosen Augenblick standen beide einander gegenüber, Klinge mit weit offener Deckung, und beide wußten es. Dann fuhr Ohnesorgs Schwert in Klinges Brust und drang auf der Rückseite wieder heraus.

Klinge stieß einen leisen Schmerzensschrei aus, und Blut spritzte aus seinem verzerrten Mund. Dann verließ ihn die Kraft, und er sank auf die Knie. Ohnesorg zog sein Schwert aus dem Gegner. Klinge fiel aufs Gesicht, als hätte nur das Schwert ihn noch gehalten. Ohnesorg enthauptete ihn trotzdem, sicherheitshalber. Klinge war ein Investigator, und man konnte nie wissen.

Ruby fiel im gleichen Augenblick in den Zorn, in dem sie erkannte, daß ihr Gegner ein Investigator war. Barrister mochte der älteste der drei sein, aber er war trotzdem noch immer weitaus gefährlicher, als es die meisten normalen Männer jemals sein würden. So lockte Ruby ihn in ein Corps à Corps, Gesicht an Gesicht über gekreuzten Klingen, und spuckte ihm ins linke Auge. Und in dem einen Bruchteil einer Sekunde, in dem Barrister abgelenkt war, zog Ruby einen Dolch aus dem Gürtel und stieß dem Investigator die Klinge zwischen die Rippen. Sie spürte, wie Blut aus der Wunde schoß und über ihre Hand strömte, bevor er sich von ihr wegstieß. Ruby startete eine wilde Attacke mit all ihrer Zorngestärkten Kraft und Schnelligkeit dahinter, und Barrister wich Schritt für Schritt zurück. Blut strömte bei jeder Bewegung an seiner Seite herab, doch er gab der schweren Wunde nicht nach und parierte weiterhin jeden einzelnen von Rubys Schlägen, das Gesicht gemessen und ruhig. Am Ende mußte Ruby ihre gesamte Kraft aufwenden, um Barristers Klinge zur Seite zu fegen, und all ihre Schnelligkeit, um mit ihrer eigenen einen Treffer an seiner ungeschützten Kehle zu landen.

Erneut spritzte Blut und besudelte Rubys Gesicht. Sie wich einen Schritt zurück und wischte sich das Blut von der Stirn, damit es nicht in die Augen gelangen konnte. Die ehemalige Kopfgeldjägerin grinste böse, als sie erkannte, daß sie den Investigator zur Hälfte geköpft hatte, doch das Grinsen verging so rasch, wie es gekommen war, als sie bemerkte, daß Barrister noch immer stand. Barrister war ein Investigator, und er wollte verdammt sein, wenn er unterging, ohne seinen Gegner mitgenommen zu haben. Der alte Investigator warf sich auf Ruby, das Schwert zu einem gewaltigen Streich gehoben. Ruby ließ sich aufs Knie fallen und duckte sich unter dem Hieb hinweg.

Ihr Kopf ruckte leicht, als die Klinge Barristers ihre Haarspitzen abrasierte. Sie stieß dem Investigator das eigene Schwert tief in den Bauch. Barrister grunzte, wich zurück und befreite sich dabei von Rubys Schwert. Die Kopfgeldjägerin ließ die Waffe fahren und schoß hoch. Sie bekam Barristers Kopf mit beiden Händen zu fassen und zwang ihn rückwärts nach hinten, dann knallte sie ihn mit brutaler Gewalt auf die gezackte Spitze eines Stalagmiten. Die Spitze durchdrang den Kopf des Investigators und trat am rechten Auge wieder aus. Barrister zuckte noch einmal, dann lag er still und hauchte in einem langen, frustrierten Seufzer sein Leben aus. Ruby atmete schwer. Sie hob ihr Schwert wieder auf und musterte den toten Barrister aus sicherer Entfernung. Nur für den Fall. Er war immerhin ein Investigator gewesen, oder? Zufrieden, daß er am Ende wirklich mausetot war, beugte sich Ruby vor und küßte ihn auf die blutigen Lippen. Dann richtete sie sich wieder auf und blickte sich nach Jakob Ohnesorg um.

Der Kampf war so gut wie vorüber. Die Rebellen hatten den Vorteil der Stellung und der Überraschung auf ihrer Seite gehabt, und sie waren mit der Umgebung vertraut. Trotz all ihrer Erfahrung und Wut hatten die Gläubigen und die Söldner der Wolfs niemals auch nur den Hauch einer Chance besessen. Die meisten von ihnen waren tot. Die wenigen Überlebenden hatten einen trotzigen Kreis um Klipp gebildet, den letzten lebenden Investigator. Ruby Reise trat neben Jakob Ohnesorg, der Klipp ansah. Klipp blickte von einem zum andern, während Blut von ihrer Klinge tropfte. Dann grinste sie plötzlich, wandte sich um und rannte über einen unbewachten Weg aus der Kaverne. Die anderen beeilten sich, ihr zu folgen. Die Ausgestoßenen ließen sie gehen. Irgend jemand mußte den Wolfs schließlich vom großen Sieg der Rebellen berichten.

Die Schlacht war vorbei. Die Ausgestoßenen schritten durch die Reihen der Verwundeten, töteten leidenschaftslos die Feinde und taten für ihre Kameraden, was sie konnten. Im Untergrund gab es keinen Platz für Gefangene, und der lange Transport zu den Barmherzigen Schwestern hätte die Verwundeten so oder so umgebracht. Ohnesorg und Ruby steckten die Schwerter weg und gingen, um nach Alexander Sturm zu suchen, den Schwertkämpfer, der seine besten Tage schon lange hinter sich hatte und der das letzte Mal gesehen worden war, als er Investigator Klipp gegenüberstand. Sie bewegten sich zwischen den Toten hindurch und drehten gelegentlich einen Leichnam auf den Rücken, um in das blutbefleckte Gesicht zu blicken, aber Sturm war nicht unter den Gefallenen. Schließlich fanden sie ihn. Er hatte sich in einem getarnten Hohlraum versteckt, ein gutes Stück weg vom Ort des Geschehens. Er war unverletzt. Sturm blickte zu Ruby und Jakob auf, und in seinem Gesicht stand nichts als Wut und Zurückweisung.

»Ich bin weggerannt«, sagte er trotzig. »Jeder mit gesundem Menschenverstand hätte das gleiche getan, wenn er sich einem Investigator gegenüber gesehen hätte. Ich bin nicht übermenschlich schnell oder stark wie ihr beide. Ich war kein Gegner für sie, und wir beide wußten es. Also wandte ich mich zur Flucht, und sie ließ mich gehen. Sie hatte wichtigere Dinge zu tun, als hinter einem alten Mann herzujagen. Wie gefährlich konnte ein alter Trottel schon werden?«

»Du hast dich prima geschlagen, bis sie gekommen ist«, widersprach Ohnesorg. »Du hast gekämpft wie früher.«

»Ich war müde, mir tat alles weh, und ich war völlig außer Atem«, entgegnete Sturm. »Ich kann nicht mehr kämpfen wie früher. Ich bin ein alter Mann, der seine besten Jahre hinter sich hat. Genau wie es bei dir der Fall war. Nur, daß du dich verändert hast. Du bist nicht mehr der gleiche, oder?«

»Alex…«

»Ich habe dich kämpfen sehen. Kein Mensch ist so schnell und stark. Nicht einmal der Jakob Ohnesorg der Legende. Ich erkenne dich nicht mehr wieder, Jakob. Was bist du? Eine Furie? Ein Hadenmann? Ein fremdes Wesen? Ich glaube jedenfalls nicht, daß du noch ein Mensch bist.«

»Ich bin dein Freund«, antwortete Ohnesorg. »Genau wie früher. Ich bin immer dein Freund gewesen.«

»Nein, das bist du nicht. Du siehst von Tag zu Tag jünger aus. Niemand kann dir widerstehen, nicht einmal ein Investigator. Was auch immer du jetzt bist, du hast nichts mehr gemeinsam mit Menschen wie mir. Vielleicht bist du ja wirklich gestorben, als das Imperium dich gefangen hat. Oder zumindest der Jakob Ohnesorg, den ich kannte.«

Sturm schob sich an Ohnesorg und Ruby Reise vorbei und ging davon. Ohnesorg rannte hinterher. »Alex, bitte… Ich brauche dich.«

Ruby legte Ohnesorg eine Hand auf den Arm und unterbrach ihn. »Laß ihn gehen. Er hat recht. Wir sind nicht mehr die gleichen Leute wie früher. Wir sind besser. Und du brauchst ihn nicht. Du hast schließlich mich.«

Ohnesorg blickte lange schweigend in die blutige Maske ihres Gesichts. »Ja«, sagte er am Ende. »Ich habe dich.«

Mutter Beatrice von den Barmherzigen Schwestern hielt die Klappe des Hospitalzeltes weit offen, so daß die Sanitäter weitere Verwundete ins Zelt tragen konnten. Nach dem überraschenden Angriff der Rebellen hatte es viele Schwerverwundete gegeben. Das Zelt war bereits bis zum Bersten voll. Es gab keinen Platz mehr für weitere Feldbetten. Also hatte Beatrice die vorhandenen Betten hinauswerfen lassen, um mehr Verwundete aufnehmen zu können. Jetzt lagen sie Schulter an Schulter auf blutigen Laken und stöhnten und schrien und wimmerten und warteten auf den Tod. Der Gestank von Blut, Erbrochenem und nackten Eingeweiden war beinahe unerträglich, trotz aller Desinfektionsmittel, die die Schwestern versprühten. Beatrice wußte, daß sie sich nach einer Weile an den Gestank gewöhnen würde, aber das half ihr im Augenblick herzlich wenig. Ihr war schwindlig vor Übelkeit, und sie klammerte sich an die Zeltklappe, um nicht umzufallen. Vielleicht war es auch nur die Hoffnungslosigkeit des ganzen Unterfangens. Beatrice und ihre Leute taten alles, was in ihrer Macht stand, obwohl sie wußten, daß es für die meisten Verwundeten nicht genug sein würde. Nach Toby Shrecks Bericht waren Medikamente, Plasma und Schmerzmittel in rauhen Mengen angekommen, sowohl von der Schwesternschaft als auch von anderen karitativen Vereinigungen und sogar von den zögernden Wolfs, aber keine weiteren Ärzte oder Krankenschwestern. Technos III war nicht so bedeutsam, und man benötigte das Personal andernorts dringender. Niemand hatte ein Blutbad wie dieses erwartet. Beatrice hatte noch nie im Leben so viele Verwundete von einer einzigen Schlacht gesehen.

Normalerweise starben sie einfach. Die neuen Medikamente bedeuteten, daß die Schwestern die Verletzten länger am Leben erhalten konnten, aber das wiederum zog eine größere Belastung für das noch immer beengte Hospitalzelt und die Lebensmittelvorräte nach sich.

Verdammte Rebellen. Verdammte Wolfs. Und verdammte Beatrice, weil sie hergekommen war und gedacht hatte, etwas ändern zu können.

Beatrice wischte mit dem Handrücken über ihre verschwitzte Stirn, ohne zu bemerken, daß sie eine blutige Spur von der besudelten Hand hinterließ. Wenn sie daran dachte, was sie mit einem richtigen medizinischen Labor und der entsprechenden Ausrüstung tun könnte, wurde ihr übel, und sie fühlte sich nutzlos. Also bemühte sie sich, nicht darüber nachzudenken und im übrigen alles zu tun, was in ihren Kräften stand. Beatrice schob ihre Erschöpfung beiseite und ging zurück ins Zelt.

Zurück in die Hölle. Langsam durchquerte sie das Zelt, stieg über Tote und Verwundete und half den Ärzten und Schwestern, wo sie nur konnte. Selbst dann, wenn es nur bedeutete, einem Patienten die Hand zu halten oder eine kühlende Hand auf eine fiebrige Stirn zu legen. Manchmal mußte Beatrice helfen, einen Mann festzuhalten, während die Ärzte operierten.

Sie sparten die Betäubungsmittel für diejenigen Fälle auf, die den Schock der Operation sonst nicht überleben würden. Für schnelle Operationen gaben sie den armen Schweinen in der Regel nur ein Stück Holz oder sonst etwas, auf das sie beißen konnten. Um die Schreie so weit wie möglich zu ersticken.

Beatrice machte weiter, half, wo sie konnte, und betete im stillen zu ihrem Gott, daß er ihr Kraft gab. Die Leichen wurden im gleichen Augenblick nach draußen getragen, in dem sie zu atmen aufhörten. Teilweise, weil der Platz für die Lebenden gebraucht wurde, aber hauptsächlich deswegen, weil die Wolfs de Körper als zukünftige Organspender zu benutzen gedachten.

Sie hatten für die Dienste der Söldner bezahlt, also gehörten ihnen jetzt auch die toten Körper. Kein Wolf würde je eine Möglichkeit zum Profit übersehen. Selbstverständlich würde keiner der armen Bastarde hier davon profitieren. Transplantate waren der Offiziersklasse vorbehalten. Beatrice biß die Zähne zusammen, um nicht laut zu fluchen. Oder zu schreien. Es war äußerst wichtig, daß sie einen ruhigen, zuversichtlichen Eindruck erweckte. Sie mußte so tun, als hätte sie alles unter Kontrolle. Die Patienten brauchten diesen Glauben. Die armen verdammten Schweine.

Beatrice ging weiter. Ihre Schuhe platschten durch große Lachen von Blut und anderen Körperflüssigkeiten. Der Gestank offener Eingeweide und von Kot und Urin war überwältigend.

Plötzlich hielt Beatrice inne. Ihr schien, als würde sie ein Gesicht wiedererkennen. Sie kniete neben dem sich windenden, delirierenden Mann nieder und runzelte nachdenklich die Stirn.

Die Hälfte seines linken Arms fehlte. Er war oberhalb des Ellbogens abgetrennt. Der Mann hatte auch noch andere Schwertwunden erlitten. Beatrice biß sich auf die Lippe. Natürlich kannte sie das Gesicht. Sie hatte es schließlich oft genug im Fabrikkomplex gesehen. Das war kein Söldner und kein Kirchensoldat. Das war ein Klon! Und weil das Imperium nicht gestattete, daß Klone Waffen trugen, mußte es ein entflohener Klon sein. Wahrscheinlich einer der Rebellen, die am letzten Überfall teilgenommen hatten. Sie zuckte die Schultern und stand wieder auf. Beatrice war eine Barmherzige Schwester, und alle Verwundeten waren hier willkommen. Zur Hölle mit dem, was die verdammten Wolfs sagten. Sie winkte eine der Schwestern herbei.

»Dieser hier ist ein Rebell«, sagte sie leise. »Gibt es noch mehr unter den Verwundeten?«

»Bisher sind es zweiunddreißig. Ihr habt befohlen…«

»Ja, das habe ich. Verdeckt ihre Gesichter. Mit Bandagen, wenn es sein muß. Was die Wolfs nicht wissen, macht sie nicht heiß, und wir kommen gut ohne weitere Komplikationen zurecht. Gibt es Neuigkeiten über weiteren Nachschub?«

»Das meiste wird noch immer im Orbit zurückgehalten. Seit dem Überfall gestatten die Wolfs nur noch absolut lebenswichtigen Transporten die Landung. Aus Sicherheitsgründen, wie sie sagen.«

»Bastarde. Ich werde mich noch einmal mit der Schwesternschaft in Verbindung setzen, wenn sich eine Möglichkeit bietet.

Vielleicht können sie ein wenig Druck ausüben.«

»Was machen wir mit den Rebellen, wenn sie sich so weit erholt haben, daß man sie verlegen kann? Wir dürfen sie nicht einfach hier liegenlassen. Wir brauchen den Platz. Und was macht es für einen Sinn, sie zu heilen, wenn wir sie anschließend an die Sicherheitsleute der Wolfs übergeben müssen?«

»Macht Euch deswegen keine Gedanken. Die Rebellen werden ihre Verwundeten stehlen, sobald sie halbwegs sicher transportiert werden können. Das machen sie jedesmal so.«

Beatrice blickte über die Schulter nach hinten, als am Eingang zum Zelt Stimmen laut wurden. Sie sah, wer der Neuankömmling war, und runzelte die Stirn. »Da kommt neuer Ärger.

Macht, daß diese Gesichter verdeckt werden. Rasch!«

Die Schwester nickte hastig und wandte sich ab. Beatrice ging, so rasch sie konnte, zurück zum Eingang und blockierte ihn mit ihrem Körper. Sie nickte der hochroten Nonne zu, alles Weitere ihr zu überlassen. Die Schwester erwiderte Beatrice’ Nicken dankbar und ging davon. Beatrice lächelte den Neuankömmling eisig an.

»Kardinal Kassar! Was verschafft uns die Ehre Eures Besuchs in dieser extrem geschäftigen Zeit?«

»Ihr habt verwundete Rebellen hier drin«, entgegnete Kassar tonlos. »Man hat mir davon berichtet. Ich will, daß sie meinen Leuten zum Verhör übergeben werden. Augenblicklich. Sie sollten eigentlich gar nicht hier sein. Ich habe noch mehr verwundete Männer, die zu Euch kommen werden.«

»Ist denn noch mehr schiefgegangen?«

»Das geht Euch nichts an.«

»Ihr seid derjenige, der mein Zelt mit Verwundeten füllt.

Deshalb geht es mich auch etwas an. Und als Barmherzige Schwester helfe ich jedem, der meine Hilfe braucht. Das ist meine Aufgabe.«

Kassar grinste kalt. »Steckt Euch Eure Aufgabe sonstwohin.

Entweder übergebt Ihr mir augenblicklich diesen Rebellenabschaum, oder ich lasse meine Männer kommen.«

Beatrice nickte gelassen. »Ich habe immer gewußt, daß Ihr ein kleiner Bastard seid, James. Aber laßt Euch nicht von Eurer Wut über eine verlorene Schlacht zu etwas hinreißen, das Ihr später bereuen könntet. Die Schwesternschaft besitzt eine Menge Einfluß in der Kirche, daheim auf Golgatha. Und zur Zeit bin ich die Lieblingstochter der Schwesternschaft. Ich vollbringe große Dinge für ihr Ansehen in der Öffentlichkeit.

Legt Euch mit mir an, und meine Vorgesetzten werden dafür sorgen, daß Eure Vorgesetzten wie eine Lawine auf Euch niedergehen.«

»Wir sind weit weg von Golgatha, Beatrice. Bis Ihr Eure Schwesternschaft benachrichtigt habt, ist längst alles vorbei.

Eure kostbaren Rebellen besitzen Informationen, die ich benötige, und ich werde sie tropfenweise aus ihnen herausquetschen. Sie werden genauso leiden, wie meine Männer gelitten haben. Und es gibt nichts, was Ihr tun könntet, um mich daran zu hindern.«

»Falsch«, widersprach Beatrice. »Werft einen Blick nach unten, Kardinal.«

Sie blickten beide nach unten, und da war Beatrice’ Hand und hielt ein Skalpell ganz leicht gegen Kassars Unterleib gepreßt. Beide standen vollkommen regungslos da.

»Das würdet Ihr nicht wagen«, knurrte Kassar.

»Führt mich nicht in Versuchung«, entgegnete Beatrice.

»Wie Ihr selbst gesagt habt, wir sind ziemlich weit weg von Golgatha. Unfälle geschehen nun mal. Ihr gebt doch einen Dreck auf die Schmerzen Eurer Männer. Ihr versucht nur verzweifelt, wenigstens einen kleinen Erfolg aus diesem unheiligen Chaos für Euch zu verbuchen, damit Eure kostbare Karriere nicht die Toilette hinabgespült wird. Nun, James, Ihr befindet Euch auf meinem Territorium, und hier wird getan, was ich sage. Versucht nur, an mir vorbeizukommen, und ich schwöre, ich schlitze Euch auf, so wahr ich Beatrice heiße.«

Kassar blickte in Beatrice’ entschlossene Augen – und glaubte ihr.

»Ich werde zurückkommen. Mit bewaffneten Männern.«

»Das werdet Ihr nicht. Unsere Unterhaltung wurde von einer versteckten Kamera aufgezeichnet. Wollt Unwirklich, daß Eure Männer zu sehen bekommen, wie Ihr vor nichts weiter als einer einfachen Barmherzigen Schwester den Schwanz eingekniffen habt? Das würde Eurer Karriere endgültig den Todesstoß versetzen. Und jetzt macht, daß Ihr wegkommt. Mir wird übel von Eurem Anblick.«

Kassar nickte ruckhaft und trat vorsichtig einen Schritt zurück. »Das werde ich nicht vergessen, Hexe.«

»So war’s gedacht, Kardinal. Und jetzt verpißt Euch. Auf mich wartet Arbeit.«

Kassar wandte sich um und marschierte davon. Sein steifer Rücken strahlte hilflose Wut aus. Gott mochte der erstbesten Person beistehen, die ihm in der Fabrik über den Weg lief.

Beatrice blickte ihm hinterher, das Skalpell nachdenklich erhoben. Natürlich gab es keine versteckte Kamera, aber Kassar würde es glauben. Er hätte schließlich selbst so gehandelt. Es wäre nicht verkehrt, nach diesem Zwischenfall ein wachsames Auge auf den Kardinal zu richten. Er war ein boshafter Mann und vergaß niemals eine Beleidigung. Doch Beatrice kümmerte das im Augenblick nicht. Es gab Wichtigeres zu tun. Beatrice drehte sich um, als einer der Chirurgen dringend nach ihr rief, und trottete durch Blut und Tod zurück, um zu helfen, wo sie helfen konnte.

Kardinal James Kassar war noch immer vollkommen außer sich, als er zu einem vorher arrangierten Treffen mit dem Halben Mann in dessen Quartieren ging. Er würde die Hexe ans Kreuz nageln. Vielleicht nicht persönlich und ganz bestimmt nicht, bevor er nicht das Band in den Fingern hatte. Es war nicht gut, wenn irgend jemand herausfand, wie sehr sie ihn gedemütigt hatte. Der Kardinal nickte dem Halben Mann knapp zu, der entspannt neben einem Bett stand, von dem Kassar insgeheim vermutete, daß es niemals benutzt wurde. Es war schwer, sich vorzustellen, der Halbe Mann könnte etwas so Menschliches und Verwundbares tun wie Schlafen. Das knisternde und funkensprühende Energiefeld, aus dem seine rechte Körperhälfte bestand, wirkte aus nächster Nähe noch unheimlicher als sonst. Es schien farblos und gleichzeitig aus allen Farben zusammengesetzt zu sein, die es nur gab, und wenn man es zu lange betrachtete, verschluckte es den Blick, bis man darin versank. Kassar hielt die Augen angestrengt auf das gerichtet, was vom Gesicht des Halben Mannes noch übrig war – obwohl selbst diese Hälfte nicht mehr sonderlich menschlich wirkte.

»Laßt uns direkt zur Sache kommen«, sagte Kassar rauh.

»Ich muß mich um das kümmern, was nach dem heutigen Debakel noch von meinen Männern übrig ist. Ihr bringt Instruktionen von meinen Vorgesetzten, wie mit den Wolfs zu verfahren ist?«

»Sehr einfache Instruktionen«, stimmte der Halbe Mann zu.

Als er den Mund zum Sprechen öffnete, konnte Kassar die Energie darin schäumen sehen. Der Kardinal zwang sich dazu, sich auf das zu konzentrieren, was der Halbe Mann sagte. »Ihr werdet an bestimmten strategischen Stellen Bomben legen, die ich von Golgatha mitgebracht habe. Ich besitze eine Karte, die Euch die exakten Positionen zeigt. Die Bomben werden gerade ausreichend Schaden anrichten, um die Produktion des neuen Antriebs zu verzögern, ohne sie ernsthaft zu gefährden. Der Zweck ist, die Wolfs inkompetent erscheinen zu lassen. Die Kirche wird anschließend in einer starken Position sein, um die Kontrolle über die Antriebsproduktion zu übernehmen, im besten Interesse des Imperiums. Anscheinend verspüren Eure Vorgesetzten das Bedürfnis nach noch mehr Einfluß bei Hofe.«

Kassar nickte. »Das sollte nicht schwerfallen. Ich kenne genau den richtigen Mann für diese Aufgabe. Sehr diskret und im Zweifelsfall vollkommen entbehrlich. Ihr gebt mir die Karte und die Bomben, und ich kümmere mich um alles Weitere.

Niemand wird etwas bemerken, bis die Bomben hochgehen.«

Er unterbrach sich und starrte den Halben Mann für einen Augenblick nachdenklich an. »Ihr seid mir früher nie besonders religiös erschienen. Warum riskiert Ihr Eure vielgerühmte Unparteilichkeit, um Bomben für die Kirche hereinzuschmuggeln? Welchen Vorteil zieht Ihr aus dieser Sache?«

»Etwas, das ich sehr dringend benötige. Nichts, das Ihr wissen müßtet.«

»Nun, auch ich will etwas«, sagte Kassar. »Die Ehrwürdige Mutter Beatrice von den Barmherzigen Schwestern. Sie leitet ein Feldhospital ganz in der Nähe. Ich will, daß sie stirbt.

Langsam und schrecklich. Ihr arrangiert das für mich, und ich halte den Mund über das, was ich weiß.«

»Ich könnte Euch auf der Stelle töten«, erwiderte der Halbe Mann.

»Ihr könnt den Plan nicht ohne meine Hilfe in die Tat umsetzen«, entgegnete Kassar ungerührt. »Ihr besitzt nicht die notwendigen Verbindungen. Nur meine Männer können ohne Aufsicht an die Stellen, wo die Bomben explodieren sollen. Bei jedem anderen beginnen die Wolfs, unangenehme Fragen zu stellen. Ihr braucht mich.«

»Die Qualität der Leute, die in die Kirche eintreten, ist in den letzten Jahren rapide gesunken«, erklärte der Halbe Mann. »Also schön. Ich bin ermächtigt…, flexibel zu reagieren, um den Auftrag auszuführen. Ich werde dafür sorgen, daß Schwester Beatrice ein unerfreuliches Ende findet.«

»Ich sage Euch Bescheid, wenn es soweit ist«, erwiderte Kassar. »Ich muß zuerst herausfinden, ob ein bestimmtes Band existiert.«

»Wie Ihr meint. Aber, Kassar… Versucht nie wieder, mich unter Druck zu setzen. Ich habe sehr wenig Geduld mit Leuten, die mich verärgern. Ihr findet die Karte dort auf dem Schreibtisch, zusammen mit Instruktionen, wo die Bomben sind. Die Zünder müssen so eingestellt werden, daß sie während der Zeremonie zur Eröffnung der Massenproduktion des Antriebs hochgehen. Das Nachrichtenreptil Shreck und sein Kameramann werden dort sein und alles für die Nachwelt festhalten.«

»Gut«, sagte Kassar. »Ich habe selbst eine kleine Überraschung für diesen Shreck vorbereitet. Er wird nicht nur die Neuigkeiten aufzeichnen, er wird ein Teil von ihnen sein.«

Daniel und Stephanie Wolf stritten wieder einmal, obwohl sie wenigstens genügend Verstand besaßen, es diesmal nicht in der Öffentlichkeit zu tun. Stephanie ging in der privaten Empfangshalle der Familie auf und ab und bewarf ihren Bruder mit Worten wie mit Messern. Daniel lehnte schmollend an der eingebauten Bar und starrte in sein Glas. Michael und Lily standen mit großen Drinks in den Händen in respektvollem Abstand beieinander und wurden von ihren Ehegatten wie gewöhnlich vollkommen ignoriert. Die Halle hatte früher den Feldglöcks gehört, und ihr Wappen schimmerte noch immer schwach an einer Wand durch, weil es nicht sauber entfernt worden war, bevor man das Wappen der Wolfs darüber gemalt hatte. Trotz der feindlichen Übernahme durch den Wolf-Clan strahlte der gesamte Fabrikkomplex noch immer eine starke Präsenz der Feldglöcks aus. Sicherheitsleute der Wolfs stießen noch immer auf versteckte Fallen in den Operationszentralen und auf Logikbomben in den Lektronen. Jede Verpflegung mußte von der Außenwelt herangeschafft werden. Was vielleicht erklärte, warum Stephanie bereits schlecht gelaunt gewesen war, bevor die Dinge aus dem Ruder liefen.

Stephanie unterbrach sich für einen Augenblick und schnappte nach Luft. In der Halle entstand eine ominöse Stille. Daniel hatte eine Menge Antworten auf der Zunge, aber er wußte, daß es keinen Sinn machte, seine Schwester zu unterbrechen, solange sie noch in voller Fahrt war. Außerdem mußte das, was er zu sagen hatte, in höchster Lautstärke gebrüllt werden, um den gewünschten Effekt zu erzielen, und er vertraute der Schalldichtheit der Halle nicht. Angeblich versteckten sich unter dem Personal der Fabrik noch immer Anhänger der Feldglöcks, ganz zu schweigen von Spionen der Kirche. Und es wäre gar nicht gut, wenn irgend jemand mithörte, wie Daniel und seine Schwester Verrat gegen die eigene Familie planten.

Nicht einmal die handverlesenen Männer, die draußen vor der Halle Posten bezogen hatten. Die Wachen waren notwendig, sogar innerhalb der Fabrik, um Schutz vor Sympathisanten der Rebellen und Infiltratoren zu gewähren. Und um sicherzustellen, daß der verdammte Kardinal und seine Leute auf Distanz blieben. Kassars Haß auf die Wolfs im allgemeinen und Valentin im besonderen war wohlbekannt, und es machte überhaupt keinen Sinn, den Kirchenfürsten in Versuchung zu führen.

Schließlich wußte jedermann, daß die Kirche von Christus dem Krieger davon überzeugt war, die Verantwortung für die Produktion des neuen Antriebs gehöre in ihre Hände. Wie üblich lehnte sich die Imperatorin auf ihrem Thron zurück und überließ es den Streitenden, sich untereinander einig zu werden.

»Ich denke, wir sollten nicht in Gegenwart von denen da über die Sache reden«, sagte Daniel schließlich und deutete mit dem Glas in der Hand auf Lily und Michael.

»Sie werden den Mund halten«, erwiderte Stephanie herablassend. »Was gut ist für uns, ist auch gut für sie, und das wissen die beiden. Außerdem ist es wichtig, daß sie von unseren Plänen wissen. Dann können sie nicht aus Unkenntnis das Falsche sagen oder tun. Nicht wahr, meine Lieben? Natürlich habe ich recht. Und jetzt paß auf, Daniel. Wir müssen die Sache noch einmal durchgehen. Der Angriff der Rebellen während der Liveübertragung hat uns verdammt schlecht aussehen lassen. Uns genauso wie Valentin. Es bedeutet einen gefährlichen Rückschlag für unsere Pläne, und uns läuft allmählich die Zeit davon. Wir müssen uns etwas einfallen lassen, damit wir beide gut aussehen und Valentin als kompletter Trottel dasteht, bevor die Produktion richtig anläuft. Wenn es erst einmal so weit ist, wird Valentin das Lieblingskind der Eisernen Hexe sein, und wir brauchen ein kleines Wunder, um ihn zu vertreiben.«

»Ganz deiner Meinung«, stimmte Daniel zu. »Aber ich will trotzdem nicht, daß wir in Gegenwart von Zeugen darüber sprechen. Ich vertraue dir, daß du nicht redest, ganz gleich, unter welchen Druck man dich setzt, aber für unsere lieben Ehegatten lege ich keine Hand ins Feuer. Wir mögen mit ihnen verheiratet sein, aber das macht sie noch lange nicht zu unserer Familie.«

»Oh, also schön. Wir werden in meinen Privatgemächern weiter darüber sprechen. Michael, Lily, ihr beide bleibt hier, bis wir nach euch schicken. Ihr müßt sowieso keine Einzelheiten erfahren. Macht einfach nur das, was wir euch sagen. Und versucht zur Abwechslung mal nicht die Bar trocken zu trinken.«

Stephanie rauschte majestätisch aus der Halle, im Kielwasser Daniel, wie immer. Lily und Michael warteten, bis sich die Tür fest hinter ihren beiden Ehegatten geschlossen hatte, dann fielen sie sich in die Arme. Münder trafen sich hungrig, Leiber preßten sich aneinander, und die beiden Liebenden umklammerten sich wie Ertrinkende. Seit ihrer Ankunft auf Technos III hatten sie nur wenig Gelegenheit zum Zusammensein gehabt, doch das hatte die Flammen ihrer Leidenschaft nur noch weiter angefacht. Vielleicht, weil es so deutlich machte, daß beide nur einen einzigen Menschen besaßen, auf den sie sich verlassen konnten, und das war der jeweils andere. Schließlich lösten Lily und Michael sich ein wenig voneinander, noch immer gegenseitig in den Armen, schwer in den Mund des anderen atmend, die Augen unverwandt ineinander versenkt.

»Wir müssen es tun«, sagte Lily, die Stimme rauh vor drängendem Verlangen. »Es ist unsere einzige Chance, von ihnen frei zu sein und unser eigenes gemeinsames Leben zu führen, Michael. Ich habe einen Wachposten, der mir aus der Hand frißt. Er kann uns Sprengstoff aus der Waffenkammer besorgen. Hinterher können wir ihn töten und die Schuld auf eingeschleuste Agenten der Rebellen schieben. Danach müssen wir nichts weiter tun, als die Bomben an die richtigen Stellen zu schaffen und zur richtigen Zeit hochgehen zu lassen, und das wird das Ende des lieben Daniel und der lieben Stephanie sein.

Mögen sie verrotten und in der Hölle schmoren.

Niemand wird uns verdächtigen. Es gibt viel zu viele andere offensichtliche Feinde, angefangen bei den Rebellen bis hin zu Kardinal Kassar. Wir werden sehr um unsere Gatten trauern, aber wir werden die einzigen sein, die das hier übernehmen können. Valentin wird nicht den weiten Weg nach Technos III kommen wollen, weg von den giftigen Substanzen, an denen er so sehr hängt, nur um eine blöde Fabrik zu leiten, und wir sind die einzigen aus der Familie, denen er hier vertrauen kann. Sobald wir bewiesen haben, daß wir die Dinge im Griff haben, wird er uns in Ruhe lassen und seine Aufmerksamkeit auf andere Geschäfte richten. Am Ende können wir sogar heiraten.

Valentin wird keine Einwände erheben, nicht, wenn wir ihn darauf hinweisen, daß es der einzige Weg ist, die Fabrik in der Familie zu halten.«

»Hast du eigentlich niemals Schuldgefühle?« fragte Michael.

Er schob Lily plötzlich von sich fort. Sie verlor das Gleichgewicht und stolperte einen Schritt nach hinten. Lily sah sehr zart und zerbrechlich aus mit ihren großen dunklen Augen, schwarz wie die Nacht. Michael hatte Mühe, sich auf das zu konzentrieren, was er sagen wollte. »Wir sind immerhin mit ihnen verheiratet. Sie machten uns zu Wolfs. Zu Aristokraten. Ich war ein Buchhalter, und du warst eine Bibliothekarin und eine unbedeutende Tarot-Wahrsagerin. Wenn ich dich nicht kennengelernt hätte, wäre ich mehr als glücklich, mit einer Wolf verheiratet zu sein und das luxuriöse Leben eines Aristokraten führen zu dürfen.«

»Aber wir haben uns getroffen«, widersprach Lily und trat wieder so nah heran, daß ihr Atem süß in Michaels Mund duftete. »Und du liebst mich, genau wie ich dich liebe, mehr als das Aristokratsein, mehr als das eigene Leben. Wenn wir nicht Zusammensein können, ist mir alles andere auch egal. Schuldgefühle? Was hat das mit alledem zu tun? Daniel hat niemals versucht, ein Ehemann für mich zu sein. Er hat mich nie geliebt, mich nie gemocht und nie einen Augenblick in meiner Gesellschaft verbracht, wenn er nicht unbedingt mußte. War Stephanie etwa jemals anders? Hat sie sich je einen Dreck um dich gekümmert? Außer als modisches Anhängsel, als großen Muskelberg, mit dem sie bei Hofe prahlen konnte? Jakob Wolf hat unsere Hochzeiten nur deswegen arrangiert, weil er ein paar kleinere Geschäfte in die Familie bringen wollte, die er niemand anderem überlassen konnte. Unsere Familien verkauften ihm die Geschäfte zusammen mit uns wegen der hohen Aussteuer, die er ihnen bot. Niemand hat uns gefragt. Niemand hat uns jemals nach unserer Meinung gefragt.«

Michael nickte zögernd und schloß Lily erneut in die Arme.

Sie kuschelte sich zufrieden an ihn, und eine Weile standen sie schweigend beisammen.

»Nun?« erkundigte sich Lily schließlich. »Wirst du es tun?

Wirst du mir helfen, die Bomben zu plazieren?«

»Natürlich werde ich. Ich konnte dir noch nie etwas abschlagen. Aber Lily… Ich möchte nicht, daß wir uns Illusionen über uns machen. Selbst wenn wir Daniel und Stephanie töten und ungeschoren davonkommen, gibt es keine Zukunft für unsere Liebe. Leute wie wir finden kein glückliches Ende. Valentin und Konstanze werden einen offenen Krieg um die Kontrolle über die Fabrik vom Zaun brechen, und wir werden ihnen dabei nur im Weg stehen. Sie werden nicht erlauben, daß wir heiraten. Sie werden uns eher voneinander trennen und an entgegengesetzte Enden des Universums verfrachten, als daß sie zusehen, wie wir eine gemeinsame Machtbasis gründen. Sie werden unsere Liebe ganz nebenbei zerstören, ohne sich auch nur anzustrengen… weil sie die Macht dazu haben.«

»Es muß nicht so weit kommen«, widersprach Lily, ohne den Kopf zu heben. »Wir sind nur kleine Fische, Michael. Konstanze und Valentin werden so beschäftigt sein, sich gegenseitig zu bekämpfen, daß sie von uns gar keine Notiz nehmen, bis es zu spät ist. Selbst die kleinste Schlange, die unbeobachtet durch das hohe Gras kriecht, kann ein tödliches Gift verspritzen. Wir werden sie stürzen, mein Liebster. Wir werden alle zerstören, weil sie uns nicht mögen.«

»Träum nur weiter, kleines Mädchen«, sagte Michael sanft.

»Vielleicht kommt es ja so, wie du dir denkst, vielleicht aber auch nicht. Es spielt keine Rolle. Ich will lieber mit dir zusammen verdammt sein, als ohne dich leben zu müssen.«

Etwa um die gleiche Zeit, als verschiedene Wolfs verschiedene Ränke schmiedeten, wurde eine normale Propagandaübertragung von Technos III, die ein zögernder Toby Shreck moderierte, von einem plötzlichen Ausbruch von Statik unterbrochen. Die Zuschauer erhaschten einen kurzen Blick auf Toby den Troubadour, der den Blick von der Kamera abwandte und fluchte: »Was, zur Hölle…?«, dann war er ganz im Rauschen der Statik verschwunden, die einen Augenblick später einem neuen Gesicht wich, das die Schirme erfüllte. Ein Mann in den späten Vierzigern, dunkel, attraktiv, hart, aber dennoch charismatisch. Seine Augen blickten fest, sein Lächeln war offen. Als er zu sprechen begann, hörte jedermann ihm zu.

»Guten Abend, verehrte Freunde. Mein Mine ist Jakob Ohnesorg. Einige von Euch mögen bereits von mir gehört haben. Es stimmt, was man sich erzählt. Gegenwärtig helfe ich den Rebellen der dem Wolf-Clan gehörenden Welt Technos III, ihre Freiheit und Würde zurückzugewinnen. Einst war es ihre Welt, aber vor langer Zeit ist sie ihnen von denen mit mehr Macht und Einfluß bei Hofe weggenommen worden. Eine alte Geschichte, nichts, über das man sich heute noch aufregen würde.

Aber auf Technos III befindet sich die Fabrik, in der Löwensteins neuer Raumschiffsantrieb produziert werden soll. Sicher habt Ihr eine Menge über diesen Antrieb gehört und die vielen, vielen Vorteile, die er bringt. Aber wovon man Euch nichts erzählt hat, sind die menschenunwürdigen Bedingungen, unter denen der Antrieb gebaut wird. Sklavenarbeit und lebenzerstörende Strahlenbelastung.«

Das Bild Ohnesorgs wich dem einer langen Reihe von Menschen, die in einer großen, niedrigen Halle arbeiteten. Die Beleuchtung war schmerzhaft hell, und seltsame Lichter aus keiner erkennbaren Quelle färbten die Luft. Hin und wieder flimmerte die Luft, und Dinge, die zuerst nah gewirkt hatten, befanden sich mit einemmal weit weg – und umgekehrt. Die gesamte Szene wirkte unruhig, als hätte sie jemand mit einer verborgenen, eingeschmuggelten Kamera gefilmt. Männer, Frauen und Kinder arbeiteten gemeinsam, krochen in und über große Konstrukte aus Metall oder Kristall. Langsam und unter großen Mühen bauten sie mit Handwerkszeugen und Instrumenten etwas Stück für Stück zusammen. Viele von ihnen besaßen verdrehte Knochen und Körper. Einigen fehlten Finger. Andere besaßen keine Unterkiefer oder keine Augen, als wären sie von etwas weggefressen worden. Die Szene war noch eine Weile kommentarlos auf den Schirmen zu sehen, um die Wirkung einsinken zu lassen, dann fuhr Jakob Ohnesorgs Stimme fort:

»Ganze Familien arbeiten hier. Sie bauen die Antriebe zusammen. Sie verrichten Arbeiten, die zu kompliziert und zu wichtig sind, um sie Automaten anzuvertrauen. Automaten kommen mit den Arbeitsbedingungen nicht zurecht. Maschinen spielen verrückt und erleiden Fehlfunktionen. Das gleiche gilt für die Lektronen. Nur Menschen sind anpassungsfähig genug.

Die kaum verstandenen Kräfte, die selbst in einem erst teilweise fertiggestellten Hyperraumantrieb herrschen, haben entsetzlich zerstörerische Auswirkungen auf menschliches Gewebe.

Die Familien, die auf diesen Bildern zu sehen sind, arbeiten vierzehn Stunden am Tag, sieben Tage in der Woche. Wenn sie zu schwach oder zu mißgestaltet sind, um weiter zu arbeiten, bringt man sie weg und entledigt sich ihrer. Es gibt immer genügend Nachschub. Weil die Menschen, die Ihr auf dem Schirm seht, Klone sind. Und niemand gibt einen verdammten Dreck auf das Schicksal von Klonen. Außer mir. Und außer den Rebellen von Technos III.«

Die Szene wechselte erneut und zeigte einen weiten Panoramaschwenk über Reihen um Reihen von Rebellen, die in einem Schützengraben Posten bezogen hatten. Es regnete in Strömen.

Männer, Frauen und Kinder standen Seite an Seite, alle bewaffnet und alle bereit zum Kampf. Ihre Gesichter wirkten müde, aber entschlossen. Ohnesorg kommentierte weiter: »Es gibt keine Nichtkombattanten in dieser Rebellion, weil das Imperium sie alle töten würde. Nur, weil sie wagen, eine eigene Meinung zu besitzen. Weil sie es wagen, gegen den Diebstahl und die Verwüstung ihrer Welt zu protestieren. Sie kämpfen um ihr Leben und um ihre Zukunft, ohne Unterlaß, ohne jede Pause. Und ich kämpfe jetzt an ihrer Seite. Genau so, wie ich eines Tages vielleicht an Eurer Seite kämpfen werde, für Euer Leben und Eure Zukunft. Weil es dem Imperium nämlich egal ist, wen es bei seiner endlosen Suche nach immer mehr Reichtum und Macht und Selbstbefriedigung zerstört.«

Jakob Ohnesorg füllte erneut den Schirm. Mitgenommen, aber noch immer leidenschaftlich. Stark, verläßlich, entschlossen. Der Mann mit Narben in den Augen. »Heute nacht, meine Freunde, bringen wir Euch zum ersten Mal in Eurem Leben die Wahrheit. Was hier auf Technos III geschieht, könnte jedem von Euch zustoßen. Wenn irgendein Aristo Euren Planeten haben will, dann kann er ihn sich nehmen, und niemand wird ihn daran hindern. Wenn er dann beschließt, Euch alle zu Tode zu schinden, dann wird niemand eine protestierende Stimme erheben, solange nur alle daran verdienen. Die Imperatorin rafft mehr und mehr Macht an sich und verlangt mehr und mehr von ihren Untertanen, alles im Namen einer Invasion fremder Mächte, die vielleicht niemals stattfinden wird. Das Parlament kann Löwenstein nicht aufhalten. Es ist faul und korrupt geworden, genau wie unsere Aristokraten.

Was Ihr auch immer besitzt, sie können es Euch wegnehmen.

An was auch immer Ihr glaubt, sie können es zerstören. Und sie werden es tun, wenn niemand sie aufhält.

Ich bitte Euch nicht, loszurennen und unserer Rebellion beizutreten. Noch nicht. Vergeßt nur nicht, was Ihr heute gesehen und gehört habt, und denkt darüber nach. Hört nicht auf die Lügen, die das Imperium Euch über uns Rebellen erzählt. Wir sind genau wie Ihr, mit der einzigen Ausnahme, daß wir unser Leben einer einfachen Wahrheit gewidmet haben. Daß nämlich alle Menschen, ob Klone oder Esper oder Normalgeborene, gleich geschaffen sind und das gleiche Recht haben, über ihr Schicksal zu bestimmen. Ihr könnt uns helfen. Wenn Ihr wollt…«

Und in diesem Augenblick wurden im gesamten Imperium die Schirme dunkel. Statik summte und knisterte eine Weile, bevor die lokalen Sender das Programm übernahmen und eilig andere Sendungen zeigten. Später würde man die Unterbrechung des Programms als einen weiteren Streich der Kyberratten abtun. Nichts davon wäre echt gewesen. Niemand mußte sich wegen irgend etwas Gedanken machen. Die Zuschauer würden die wirklichen Umstände auf Technos III bald mit eigenen Augen sehen können, da die Wolfs den Kameras großzügig erlaubten, bei der Fertigstellung des ersten neuen Antriebsaggregats im Rahmen einer Zeremonie in genau zwei Tagen dabeizusein.

Zurück auf Technos III, an der Oberfläche außerhalb des Fabrikkomplexes, senkte Kardinal Kassar mit befriedigtem Grinsen den Disruptor. Ein einziger Schuß hatte ausgereicht, um die Hauptsendeantenne der Fabrik in Stücke zu schießen und alle hinausgehenden Sendungen zu unterbinden. Er blickte sich selbstzufrieden um, als Daniel und Stephanie über den Abhang herangestürmt kamen, dicht gefolgt von Toby und diesem schrecklichen Flynn. Kassar grinste ihnen zu und winkte herrisch in Richtung der zerstörten Antenne.

»Ich möchte meinen, das wird die Rebellen in Zukunft daran hindern, weiterhin ihre vergifteten Lügen durch Eure Antenne nach draußen zu senden. Offen gesagt, ich bin höchst überrascht, daß niemand Sicherungen gegen derartigen Mißbrauch eingebaut hat.«

»Rein zufällig irrt Ihr Euch«, entgegnete Stephanie in einem so kalten Ton, daß ein Schneemann beim Klang ihrer Stimme erzittert wäre. »Wenn die Rebellen ein paar Augenblicke länger auf Sendung geblieben wären, hätten meine Sicherheitsleute die Quelle ihres Signals zurückverfolgen können, und wir wären imstande gewesen, Männer loszuschicken und ihr Material zu zerstören. Aber dank Eurer Heldentat haben wir nicht nur keine Idee, von wo aus die Rebellen gesendet haben, sondern Ihr habt auch soeben unsere einzige Verbindung mit der Außenwelt zerschossen. All unsere anderen Antennen waren mit dieser hier zusammengeschaltet. Ohne sie haben wir keinerlei Verbindung mehr mit dem Imperium. Was bedeutet, daß die Zeremonie, die auf persönlichen Befehl der Herrscherin in zwei Tagen live übertragen werden sollte, nicht mehr stattfinden kann. Es sei denn, Eure Leute finden einen Weg, die verdammte Sendeantenne wieder zusammenzubauen.«

»Ah«, sagte Kassar. »Jaaah…«

»Vielleicht darf ich auch darauf hinweisen«, meldete sich Toby zu Wort, der den Augenblick vielleicht ein wenig zu sehr genoß, »daß ich, hättet Ihr die Antenne nicht zerschossen, sicherlich imstande gewesen wäre, in wenigen Stunden eine Gegendarstellung zu bringen und jeden Schaden zu beheben, ganz gleich, was die Sendung angerichtet haben mag. Eine verdammte Menge Leute werden ziemlich unerfreut über Euch sein, Kardinal, wenn Eure Männer die Antenne nicht wieder zum Funktionieren bringen, und zwar verflucht schnell.«

Kassar blickte auf die zerfetzten Einzelteile der Antenne, die 

über den Metallabhang zerstreut herumlagen. »O Scheiße!«

»Ich hätte es nicht besser formulieren können«, stimmte ihm Stephanie zu. »Ich erwarte stündliche Meldungen von Euren Leuten über den Fortschritt der Reparaturen. Und wenn sie zum Zeitpunkt der Einweihungsfeierlichkeiten nicht fertig ist, werde ich Euch persönlich an den Eiern packen. Vorausgesetzt, die Imperatorin ist nicht schneller als ich.«

Stephanie nickte Daniel brüsk zu. Die beiden Geschwister wandten sich um und marschierten über den Abhang zurück ins Fabrikgebäude. Kassar starrte ihnen hinterher und setzte sich dann ebenfalls eilig in Bewegung. Toby und Flynn musterten den zerstörten Sender. Sie wirkten eigentlich ziemlich fröhlich.

»War das wirklich Jakob Ohnesorg? Was meint Ihr?« erkundigte sich Flynn.

»O ja! Ich habe unsere früheren Aufnahmen mit den Daten der Imperialen Nachrichten verglichen. Er ist es, kein Zweifel.

Ein wenig vom Leben gezeichnet, aber wenn man sein Alter und seine Vergangenheit bedenkt, dann sieht er noch verdammt gut aus. Und wenn ich nur den geringsten Zweifel gehabt hätte, hätte spätestens seine Sendung diesen Zweifel ausgeräumt. Das war der klassische Jakob Ohnesorg. Genau die Art von Operation, für die er so berühmt war.«

»Dann waren diese Aufnahmen von den Klonen in der Fabrik echt?«

Toby blickte Flynn fest in die Augen. »Ich weiß es nicht. Gesetzt den Fall, die Bilder waren echt – dann könnt Ihr sicher sein, daß die Wolfs uns auf der Stelle getötet hätten, wenn wir dabei erwischt worden wären, wie wir wegen eines Exklusivberichts herumschleichen. Es gibt Grenzen, wie man Menschen behandeln kann…, selbst wenn es nur Klone sind. Löwenstein muß diesen neuen Antrieb wirklich dringend benötigen.«

»Also haben wir die Geschichte einfach ignoriert?«

»Seit wann seid Ihr denn so idealistisch? Jeden Tag sterben Menschen im ganzen Imperium. Es gibt nichts, was wir daran 

ändern könnten. Hin und wieder bietet sich eine Gelegenheit, eine kleinere Sache zurechtzurücken, zum Beispiel Schwester Beatrice’ Hospital, aber laßt Euch das ja nicht zu Kopf steigen.

Selbst wenn wir es fertigbrächten, Filmmaterial über die Klone bei der Arbeit zu beschaffen, stehen die Chancen gut, daß es niemals gesendet würde. Nicht heute. Und ich gehe jede Wette ein, daß die Imperialen Nachrichten uns auf der Stelle feuern würden. Ihr müßt lernen, Euch mit kleinen Siegen zufriedenzugeben, Flynn. Das heißt, wenn Ihr Euren Kopf gerne auf den Schultern behalten wollt.«

Toby und Flynn standen schweigend eine Weile beisammen, und jeder hing seinen eigenen Gedanken nach. Schließlich rührte sich Flynn als erster. »Wenn Jakob Ohnesorg hier gewinnt, dann könnte das der Beginn der ganz großen Rebellion werden.«

»Gott, wie ich mir das erhoffe«, erwiderte Toby. »So ein Krieg liefert Unmengen von erstklassigem Material. Auf dem Schlachtfeld kann man über Nacht berühmt werden.«

»Sprecht nur für Euch selbst«, sagte Flynn. »In dem Augenblick, wo das Schießen beginnt, tauche ich in Deckung und halte den Kopf unten, und Ihr könnt alleine filmen.«

»Das Schwierige an Euch«, erklärte Toby, als sie sich den Abhang hinunter in Richtung Fabrik in Bewegung setzten, »ist, daß Ihr keinerlei Ehrgeiz besitzt.«

»Mein Ehrgeiz ist es, hundertdrei Jahre alt zu werden«, erwiderte Flynn fest. »Und dann, so hoffe ich, von einer eifersüchtigen Ehefrau erschossen zu werden.«

»Manchmal wundere ich mich über Euch, Flynn«, sagte Toby. »Und manchmal bin ich mir ganz sicher.«

In den frühen Morgenstunden, wenn es traditionellerweise am ruhigsten war, stiegen Jakob Ohnesorg, der professionelle Rebell, und Ruby Reise, die berühmteste Kopfgeldjägerin ihrer Tage (nach ihren eigenen Worten), aus dem vordersten Rebellengraben. Sie setzten sich auf die Kante des Metallfeldes und blickten zu dem gewaltigen Fabrikkomplex hinüber, dessen Silhouette von der aufgehenden Sonne angestrahlt wurde. Die Streitkräfte der Wolfs waren kürzlich weit zurückgetrieben worden und im Augenblick zu sehr mit dem Errichten einer neuen Front beschäftigt, um eine Gefahr darzustellen. Sie waren bisher nicht einmal dazu gekommen, Heckenschützen zu postieren. Ohnesorg und Reise hätten gewußt, wenn welche auf der Lauer gelegen hätten. So also saßen sie lässig nebeneinander und genossen das fremdartige und lebendige Schauspiel des Sonnenaufgangs.

Es war der erste Tag des Sommers, und obwohl die Sonne kaum hinter dem Horizont hervorgekrochen war, wurde es bereits ungemütlich heiß. Ohnesorg und Ruby Reise waren vorgeblich nach oben gegangen, um das Gelände für den täglichen Angriff in Augenschein zu nehmen, aber in Wirklichkeit suchten sie lediglich ein wenig Zeit in der Gesellschaft des anderen.

Unter der Erde war es drangvoll eng, oftmals klaustrophobisch, und nach einer Weile konnten einem selbst die wohlmeinendsten Leute auf die Nerven gehen. Die Ausgestoßenen hatten begonnen, beide wie legendäre Helden zu feiern, Heilsbringer und Retter, die die Rebellen zum unausweichlichen Sieg über die Mächte des Bösen führen würden. Weder Jakob Ohnesorg noch Ruby Reise waren besonders glücklich darüber.

»Ich wollte nie eine Heldin werden«, sagte Ruby entschieden. »Die Bezahlung ist lausig, und die Arbeitsbedingungen sind einfach erbärmlich. Ich wurde zu einer Rebellin, weil man mir einen Löwenanteil an der Beute versprochen hat, wenn das Imperium erst auseinanderfällt. Und weil diese Kuh von Löwenstein ein Kopfgeld auf mich ausgesetzt hat. Wenn man sieht, wie mich einige dieser Rebellen anstarren, könnte man meinen, ich hätte mit einer Hand den Trick mit den drei Karten ausgeführt, während ich übers Wasser gegangen bin. In mir keimt der entsetzliche Verdacht, daß sie mich demnächst um ein Autogramm bitten.«

»Es liegt in der Natur der Menschen, sich Helden zu suchen«, erwiderte Ohnesorg. »Jemanden, dem man folgen kann und der die harten Entscheidungen für einen trifft. Sie machen uns größer, als wir in Wirklichkeit sind, heften all ihre Träume und Sehnsüchte an uns und werden dann gemein, wenn sich herausstellt, daß wir nicht mehr und nicht weniger menschlich sind als sie selbst. Ich habe all das schon früher erlebt, Ruby. Es ist einer der Gründe, warum ich meinen Beruf als Rebell an den Nagel gehängt habe und davongerannt bin, um mich auf Nebelwelt zu verstecken. Ich wurde es langsam satt, jedermanns Hoffnungen und Erwartungen auf den Schultern zu tragen. Sie waren niemals breit genug dazu. Ich verbrachte die meiste Zeit meines Lebens mit dem Versuch, die Leute dazu zu bringen, selbst die Verantwortung für ihr Leben in die Hand zu nehmen.

Es war eine Sisyphusarbeit. Viel zu oft jubeln sie lieber einem Anführer zu, irgendeinem lächelnden charismatischen Bastard, der ihnen einredet, daß sie viel mehr erreichen können, als sie gedacht haben. Manchmal glaube ich, sie würden Löwenstein nur zu gern vom Thron stoßen und sie gegen den ersten schön redenden Helden austauschen, der ihnen über den Weg läuft.

Sogar mich.«

»Imperator Jakob«, sagte Ruby. »Mir gefällt’s. Du würdest die Dinge in Bewegung bringen.«

»Ich hasse allein schon den Gedanken«, entgegnete Jakob.

»Niemand darf so viel Macht in Händen halten. Nicht einmal ich. Die Versuchung ist zu groß. Ich habe gesehen, wie Macht korrumpiert, selbst wenn Menschen mit den besten Absichten antreten… vielleicht ganz besonders bei Menschen mit den besten Absichten. Es gibt nichts Gefährlicheres auf der Welt als einen Mann, der weiß, daß er recht hat. Am Ende opfert er unzählige Menschen im Namen seiner Überzeugung, gleich, ob Feind oder Freund. Nach meiner Erfahrung darf man keinem einzelnen Menschen trauen, wenn es um Macht geht.

Demokratie funktioniert, weil eine Menge Menschen der gleichen Meinung sind. Im großen und ganzen betrachtet sind die Menschen stets besser beraten, wenn sie einen Anführer absetzen können, der eines Tages anfängt, seinen eigenen Pressemitteilungen zu glauben.«

Für eine Weile blickten Ruby und Jakob schweigend in die Metall wüste hinaus. Der frühe Morgen war eigenartig still nach dem Gebrüll der Schlacht wenige Stunden zuvor. Hier und da brannten Feuer, und an manchen Stellen lagen, durchsiebt von Disruptorfeuer, funkensprühend und verdreht, Imperiale Kriegsmaschinen herum, verlassen, wo sie gefallen waren, und träumten vom Töten. Der Fabrikkomplex war ein dunkler, furchteinflößender Schatten voller dunkler, rötlicher Schimmer, die kamen und gingen wie sich unablässig öffnende und schließende Türen der Hölle. Das schwache Leuchten des Schutzschildes war im heller werdenden Licht des Morgens kaum zu sehen. Wie das Schloß eines Ogers, geschützt durch Magie, angetrieben von Haß und Gewalt und das Blut Unschuldiger verzehrend.

»Was ist nur mit Sturm los?« erkundigte sich Ruby. »Er benimmt sich in letzter Zeit so eigenartig in deiner Gegenwart.

Ich dachte, er wäre dein Freund?«

»Ist er auch«, antwortete Ohnesorg. »Wir kennen uns von Jugend an. Wir haben nebeneinander in mehr Schlachten gekämpft, als ich zählen kann. Du hättest ihn damals sehen sollen, Ruby. Attraktiv, stürmisch, tödlich mit der Klinge in der Hand. Ich war derjenige, über den die Menschen Lieder sangen, aber er war der, dem die Frauen hinterherliefen. Alex war meine rechte Hand und der einzige, auf den ich mich in einem sich ständig ändernden Universum verlassen konnte. Aber jetzt… Ich verändere mich, und er kommt nicht damit klar.«

»Du siehst jünger aus«, bemerkte Ruby.

Es war eine Untertreibung, und sie beide wußten es. Ohnesorg hatte in den letzten Wochen zwanzig Jahre harter Erfahrungen wettgemacht und sah inzwischen aus wie ein Mann Ende Dreißig. Seine Gestalt war mit neuen Muskeln bepackt, und neue Energie brannte in ihm. Sein Gesicht war nicht mehr die hagere, ausgezehrte Maske von einst, obwohl viele der harten Linien geblieben waren. Alles in allem war er inzwischen unendlich weit von dem zerbrochenen Wrack entfernt, das Ruby auf Nebelwelt kennengelernt hatte.

»Ich fühle mich auch jünger«, antwortete Ohnesorg. »Stärker, schneller, ausdauernder. Ich fühle mich wie früher, als ich zu einer Legende wurde.«

»Kann es Eifersucht sein?« fragte Ruby. »Weil du jünger bist und er nicht?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht. Ich beginne eben erst, mich an einige Dinge über Alexander zu erinnern. Gegen Ende verlor er das Vertrauen. Er glaubte nicht länger an unsere Sache und war nicht mehr bereit, sein Leben dafür zu geben. Wir haben Jahrzehnte gegen das Imperium gekämpft und nichts erreicht. Alex wollte aufhören und jüngeren Männern Platz machen. Er sehnte sich nach Behaglichkeit und einem leichteren Leben. Er dachte, er hätte es sich verdient. Wir wurden beide zu alt für das Schlachtfeld, obwohl ich es damals nicht zugeben wollte.

Ich führte meine Leute in die Schlacht von Eisfels, und er kam mit mir; nicht aus Überzeugung, sondern aus Loyalität gegenüber einem alten Freund. Er war immer ein guter Mann, wenn es darauf ankam. Wir wurden abgeschlachtet. Ausgelöscht. Ich glaube mich zu erinnern, daß Alex am Ende davonrannte. Ich lief nicht und wurde gefangengenommen. Also hatte Alex wahrscheinlich recht.

Danach verlor ich ihn aus den Augen, bis er als Repräsentant der Untergrundbewegung von Golgatha wieder auftauchte. Ich hätte wissen müssen, daß er unsere Sache niemals vollkommen aufgeben konnte. Doch jetzt sind wir wieder da, kämpfen erneut gemeinsam unseren Kampf – nur, daß ich der gleiche bin wie früher, und er ist es nicht. Ich bin wieder eine Legende, und Alex ist nur ein alter Mann, dem das Schwert zu schwer ist und dem die Luft fehlt. Vielleicht erinnerte er sich nur an Eisfels, als er davonlief und ich nicht. Auf der anderen Seite kann es natürlich auch eine falsche Erinnerung sein. Ich weiß nicht mehr viel über Eisfels oder sonst irgend etwas aus dieser Zeit meines Lebens.«

»Was mich kaum überrascht, wenn man bedenkt, was die Imperialen Hirntechs mit dir angestellt haben«, sagte Ruby.

»Sie hatten dich verdammt lang in den Klauen, und diese kranken Bastarde können jedem den Verstand rauben. Du hast Glück, daß du normal geblieben bist.«

»Manchmal frage ich mich, ob ich das wirklich bin. Es gibt zu viele Orte in meinem Verstand, wo ich nicht mehr hinsehen kann. Die Hirntechs könnten mir alle möglichen Kontrollworte oder Fernsteuerungsmechanismen eingepflanzt haben, und ich würde es erst in dem Augenblick erfahren, wo sie aktiviert werden. Du hast gesehen, was dieser Renegat Ozymandius mit Owen und Hazel in der Stadt der Hadenmänner angestellt hat.

Ich könnte eine Bombe sein, die nur darauf wartet, dort loszugehen, wo sie den größten Schaden anrichtet.«

»Du bist ein ganz schön morbider Kerl, weißt du das?

Manchmal frage ich mich, warum ich bei dir bleibe.«

»Weil ich dich mit meinem Charme und meinem Charisma blende.«

»Du träumst wohl? Aber im Ernst, ich bewundere das, was du aus deinem Leben gemacht hast. Du hast etwas gefunden, an das du glauben konntest, und du hast dein Leben dafür eingesetzt, immer und immer wieder. Ich habe niemals an etwas anderes als an harte Währung geglaubt. Ehre verblaßt, und Mut geht dahin, aber mit Gold kannst du immer deine Rechnungen bezahlen. Vielleicht hoffe ich ja auch nur, daß ein wenig von diesem Heldenkram auf mich abfärbt, wenn ich lange genug bei dir bleibe.«

»Ruby, warum machst du dich immer kleiner, als du bist?«

Sie zuckte die Schultern. »Es ist eine dreckige Arbeit, aber irgend jemand muß sie machen. Stell mir keine Fragen, Jakob.

Ich weiß keine Antworten. Ich bin hier, weil ich hier sein will.

Gib dich damit zufrieden.«

»Ich bin nicht der einzige, der sich verändert. Dir geht es genauso, Ruby. Ob es dir nun gefällt oder nicht, du wirst eine Heldin und Teil der Legende wie ich.«

»Verdammt noch mal, ich hoffe nicht. Nach meiner Erfahrung sterben Helden einen ehrenvollen, aber tragischen und vor allem viel zu frühen Tod. Ich schätze, ich lasse diesen Teil der Legende lieber aus. Ich wäre lieber der vertrauenswürdige Kumpan, der die guten Ratschläge erteilt und schlagfertige Antworten zu geben weiß und, nachdem sich der Staub gelegt hat, durch seine von einem Ghostwriter verfaßten und mit Hilfe einer gut gemachten Werbekampagne publik gemachten Memoiren ein Vermögen verdient. Ich spüre jedenfalls keine Veränderungen an mir außer denjenigen, die das Labyrinth des Wahnsinns an mir vollzogen hat. Du bist nicht der einzige, Jakob, der sich jünger fühlt. Bei mir fällt es nicht so auf, aber ich schätze, ich bin gut fünf Jahre jünger geworden. Ich bin schneller, stärker und geistesgegenwärtiger. Wenn ich kämpfe, habe ich das Gefühl, als würden die anderen sich in Zeitlupe bewegen. Außerdem erhole ich mich schneller als früher. Einem Kämpfer fallen solche Dinge auf. Aber Jakob, ich mache mir auch meine Gedanken wegen dieser Verjüngung. Ich meine, wo soll es enden? Werden wir wieder zu Kindern? Oder zu Säuglingen? Was?«

»Was auch immer das Labyrinth des Wahnsinns mit uns angestellt hat, es dauert noch an«, entgegnete Jakob Ohnesorg nachdenklich. »Auch wenn das Labyrinth nicht mehr länger existiert. Wir müssen davon ausgehen, daß ein Zweck hinter alledem steckt. Ich schätze, der Prozeß soll uns verfeinern und die besten und stärksten Seiten von uns hervorbringen, zu denen wir imstande sind. Die Veränderungen finden nicht allein auf physischer Ebene statt, vergiß das nicht.«

»Ja, ich weiß. Ich stehe irgendwie mit dir in Verbindung, und auch mit den anderen. Ich weiß immer genau, wo ihr seid, selbst wenn ihr euch nicht in der Nähe aufhaltet. Manchmal weiß ich sogar, was ihr gerade denkt. Oder fühlt. Du schmutziger alter Kerl! Und manchmal, während eines Kampfes, weiß ich schon vorher, aus welcher Richtung der nächste Angriff kommt, wohin ein Schwertstreich geht oder was hinter mir passiert. Sehr eigenartig. Ich war immer eine gute Kämpferin, aber das Labyrinth macht mich zu weit mehr als das.«

»Mit einfachen Worten«, sagte Ohnesorg, »wir werden zu Übermenschen.«

»Oder nichtmenschlich«, erwiderte Ruby. »Das Labyrinth des Wahnsinns war schließlich auch ein nichtmenschliches Gebilde, oder? Vielleicht war es so programmiert, daß es jeden und alles, was hindurchging, zu einer Kopie der Rasse verwandelte, die es konstruierte. Am Ende wachsen uns sechs Arme und Antennen aus den Ohren.«

»Und du hast den Nerv zu behaupten, ich wäre ein morbider Kerl! Wir wollen uns über diese Dinge Gedanken machen, wenn sie geschehen, ja? Im Augenblick haben wir weiß Gott andere Sorgen.«

»Zum Beispiel?«

»Versteh mich nicht falsch, Ruby, aber… Mir ist aufgefallen, daß du niemals Gefangene machst. Selbst früher, bevor wir hergekommen sind, hast du niemals nur gekämpft, um deine Gegner zu verwunden und aufzuhalten. Du tötest sie immer.«

»So ist es am besten«, erwiderte Ruby brüsk. »Ein toter Mann kann sich nicht plötzlich wieder aufrichten und dir ein Messer zwischen die Rippen stoßen.«

»Ein toter Mann kann sich aber auch nicht unserer Sache anschließen. Und er kann nicht die Irrtümer erkennen, denen er aufgesessen ist. Was, wenn wir dich damals in Nebelhafen getötet hätten, als du uns angegriffen hast? Nein; falls und wenn wir die Löwenstein stürzen wollen, dann müssen wir ihr System durch eines ersetzen, das effizient regieren kann, andernfalls herrscht das Chaos. Und das bedeutet wiederum, daß wir auf die gleichen Leute zurückgreifen müssen, auf die sich bereits Löwenstein verlassen hat, damit die Räder nicht stehenbleiben. Wir können nicht einfach jeden auf der anderen Seite umbringen. Wir werden einige von ihnen brauchen.«

Ruby zuckte die Schultern. »Von diesen Dingen weißt du mehr als ich. Ich weiß nur, wie man Leute umbringt.«

»Sieh mal, du warst eine Kopfgeldjägerin. Hast du denn niemals jemanden lebendig zurückgebracht?«

»Nicht, wenn ich es vermeiden konnte. Zuviel Papierkram.«

Ohnesorg seufzte. »Ich arbeite mit einer Barbarin zusammen.«

Ruby grinste. »Die Zivilisation wird viel zu sehr überbewertet, Jakob. Ich bin wirklich nicht an dieser ganzen Ethik-Scheiße interessiert. Ich bin eine professionelle Killerin. Das ist es, was ich mache. Ansonsten interessiere ich mich nur noch für Beute und Sex. Nicht unbedingt in dieser Reihenfolge. Du brauchst nichts weiter zu tun, als mir ein Ziel zu zeigen und mich loslassen. Wie zum Beispiel der bevorstehende Überfall auf die Fabrik. Möchtest du, daß ich ihn wieder anführe?«

»Glaub nur ja nicht, ich merke nicht, wenn du das Thema wechselst«, sagte Ohnesorg. »Aber wenn ich an die Blicke denke, die du mir bei der letzten Lagebesprechung zugeworfen hast, dann denke ich, es wäre gesünder für mich, dich gehen zu lassen. Also schön, hier ist die einfache Version: Morgen veranstalten die Wolfs eine größere Zeremonie zur Eröffnung der Massenproduktion des neuen Hyperraumantriebs. Alle Holosender berichten live von diesem Ereignis. Die Imperatorin selbst wird an ihrem Fernseher sitzen und zusehen. Um eine einwandfreie und ungestörte Übertragung sicherzustellen, müssen sie den Schutzschirm abschalten, der die Fabrik umgibt.

Und das wird der Zeitpunkt sein, an dem wir hineingehen und alles angreifen, was kein Klon ist. Wir werden ihre Verteidigung überrennen, die Klonarbeiter befreien, alle Maschinen in Sichtweite zerstören und machen, daß wir wieder hinauskommen, als sei der leibhaftige Teufel hinter uns her, während ihre Sicherheitskräfte noch darüber nachdenken, was ihnen auf den Kopf gefallen ist. Und die gesamte Aktion wird live übertragen. Es wird ein großer Coup für unsere Rebellion sein. Wir sollten eine Menge Zulauf erhalten. Und so sicher wie die Hölle werden wir die Produktion des Hyperraumantriebs lahmlegen, bis sie den Schaden repariert haben und ein Schiff neue Klonarbeiter bringt. Und dann schlagen wir erneut zu.«

»Der Überfall wird den Ausgestoßenen einiges geben«, sagte Ruby. »Sie sehen, wozu sie imstande sind, und sie werden zu einem Machtfaktor. Zu einer Kraft, mit der das Imperium rechnen und mit der es vielleicht sogar verhandeln muß, wenn es die neuen Antriebe will. Richtig?«

»Sehr gut, Ruby! Ich mache noch eine Taktikerin aus dir.

Aber das bringt uns wieder zum Thema zurück. Warum ich nicht will, daß die Ausgestoßenen uns als ihre Helden betrachten. Wenn wir ihnen erst bewiesen haben, daß sie stark genug sind, um den Wolfs in den Hintern zu treten, ist unsere Aufgabe auf Technos III erledigt. Aber es ist lebenswichtig, daß diese Leute begreifen, wozu sie imstande sind, bevor wir zu einer anderen Mission aufbrechen. Daß sie auch ohne uns gewinnen können. Sie benötigen nichts weiter als einen Anstoß von außen und jemanden, der ihnen neue Kampftaktiken zeigte. Ich wollte nie ein Anführer sein, Ruby, geschweige denn ein Held.

Ich wollte nur für das Recht der Menschen auf Freiheit kämpfen. Sogar die Freiheit von Heldenverehrung. Helden sind großartig, wenn es darum geht, das Böse und die Ungerechtigkeit zu bekämpfen, aber in der Praxis sind sie immer verdammt miese politische Führer.«

»Ich kämpfe nur, weil ich gut darin bin«, antwortete Ruby.

»Und weil es mir Spaß macht.«

»Daran werden wir noch arbeiten müssen«, erwiderte Ohnesorg.

Ruby grinste. »Warum willst du Perfektion verbessern?«

Investigator Klipp stand lässig im Privatgemach des Halben Mannes und fragte sich im stillen, was, zur Hölle, er zu dieser unchristlichen Stunde so früh am Morgen von ihr wollte.

Ihr fielen unwillkürlich die Augen zu, und sie mußte ein Gähnen unterdrücken. Klipp hatte den starken Verdacht, daß der Halbe Mann noch nicht im Bett gelegen hatte, wenn er überhaupt jemals schlief. Es hatte einmal eine Zeit gegeben, da konnte Klipp den ganzen Tag lang kämpfen und mit wenigen Stunden Schlaf in der Nacht auskommen, aber das war schon einige Jahre her. Sie wurde langsamer und brauchte mehr und mehr Schlaf zwischen den einzelnen Aufträgen. Achtundvierzig war kein Alter, von welchem Standpunkt auch immer, doch Investigatoren hatten stets die Besten der Besten zu sein. So stand es in der Beschreibung des Berufsbildes.

Klipp blickte sich unauffällig im Zimmer um, während sie wartete. Spartanisch wäre noch geschmeichelt gewesen; es gab nicht die geringste Spur von persönlicher Atmosphäre oder gar Menschlichkeit in der gesamten Einrichtung. Keinerlei persönliche Gegenstände. Es hätte jedermanns Zimmer sein können oder auch niemandes. Der Halbe Mann saß im einzigen vorhandenen Sessel, und sein einzelnes Auge starrte direkt auf die gegenüberliegende Wand. Er konzentrierte sich auf etwas, wovon Klipp wahrscheinlich nicht die geringste Ahnung hatte.

Klipp gab sich Mühe, den Halben Mann nicht anzustarren, doch es fiel ihr verdammt schwer. Das brodelnde Energiegebilde, aus dem seine recht Körperhälfte bestand, war von endloser Faszination. Wenn man lange genug hinblickte, sah man Dinge. Beunruhigende Dinge. Aber man konnte den Blick einfach nicht abwenden. Plötzlich drehte der Halbe Mann sich zu ihr um, und nur ihre langjährige Ausbildung verhinderte, daß sie zusammenzuckte.

»Ich weiß, Investigator«, sagte er mit seiner überraschend normalen Stimme. »Es ist viel zu früh am Morgen, und es gibt sicherlich produktivere Dinge, die Ihr mit Eurer Zeit anstellen könntet. Aber ich muß mit Euch sprechen. Setzt Euch. Es macht das Zimmer so ungemütlich, wenn Ihr die ganze Zeit herumsteht.«

Klipp blickte sich automatisch nach einem Stuhl um, obwohl sie bereits wußte, daß es keinen gab. Dann wurde ihr klar, daß er das Bett gemeint hatte. Sie nahm vorsichtig auf der Kante Platz, hielt den Rücken gerade und blickte den Halben Mann aufmerksam an. Er war nicht gerade bekannt dafür, gesprächig zu sein, also war das, was er ihr mitzuteilen hatte, höchstwahrscheinlich von elementarer Bedeutung für ihre Mission auf Technos III. Der Halbe Mann seufzte leise, und sein halber Mund verbog sich zu einem Ausdruck, der vielleicht ein Lächeln darstellen sollte.

»Entspannt Euch, Klipp, ich habe nicht vor, Euch zu fressen.

Trotz aller Gerüchte, die Euch vielleicht zu Ohren gekommen sind. Ich muß einfach nur mit jemandem reden. Es gibt nicht viele Menschen, mit denen ich reden kann. Die meisten denken, ich wäre kalt und unmenschlich, und es kommt meinen Zwecken gelegen, diese Meinung zu bestärken. Größtenteils stimmt es auch. Aber ich habe noch immer meine menschliche Seite, wenn Ihr den Ausdruck entschuldigt, und hin und wieder brauche ich jemanden, mit dem ich von Mensch zu Mensch reden kann. Ich kannte Euren Großvater.«

Klipp blickte den Halben Mann unsicher an. Der plötzliche Themawechsel überraschte sie. »Wahrscheinlich besser als ich selbst, Sir. Es wird nicht gern gesehen, wenn Investigatoren familiäre Bindungen besitzen. Es könnte uns von unserer Arbeit ablenken.«

»Wahrscheinlich ist es auch nicht gern gesehen, daß ich jetzt mit Euch spreche. Euer Großvater war ein guter Mann. Hervorragender Raumschiffoffizier. Er hätte sicher einen guten Kapitän abgegeben, wenn er nur aus der richtigen Familie gekommen wäre. Als ich hörte, daß man Euch zu dieser Mission abkommandieren würde, brachte Euer Name eine Glocke in mir zum Klingeln. Also sah ich in den Akten nach. Ihr habt eine beeindruckende Karriere hinter Euch, Klipp. Bis man Euch hierher schickte, doch das trifft, glaube ich, auf viele Leute zu.

Jedenfalls dachte ich, wenn ich hier mit irgend jemandem sprechen könnte, dann mit Euch. Und ich muß mit jemandem reden. Ihr versteht sicher, daß alles, was in diesem Raum besprochen wird, nur für unsere Ohren bestimmt ist? Falls Ihr dagegen verstoßt, werdet Ihr augenblicklich exekutiert.«

»Jawohl, Sir. Selbstverständlich, Sir. Über was wolltet Ihr mit mir sprechen, Sir?«

»Über meine Vergangenheit. Der, der ich einmal war. Als ich noch ein junger Mann war wie alle anderen auch und mein Name noch Vincent Schnell lautete. Sie machten einen Scherz daraus; es hieß, ich sei schnell genug, um in Schwierigkeiten zu geraten, aber kaum schnell genug, um wieder hinauszugelangen. Am Ende stellte es sich als bittere Wahrheit heraus, aber heute erzählt sich niemand mehr den alten Scherz. Niemand wagt es. Aber es war auch damals schon nicht besonders lustig. Ich unterhalte mich hin und wieder mit Menschen im Privaten. Es hilft mir festzustellen, wie menschlich ich noch bin. Ich fürchte ständig, daß ich den Rest meines Menschseins auch noch verlieren könnte und daß ich vielleicht eines Tages einen Punkt erreiche, an dem es mir egal wird. Ihr werdet es nicht bemerkt haben, aber meine Energiehälfte wächst jeden Tag um einen winzigen Bruchteil, und meine menschliche schwindet um den gleichen Betrag. Man braucht schon einen Rechner, um den Prozeß exakt auszumessen, aber er findet nichtsdestotrotz statt. Ich werde weniger, Stück für Stück. Ich habe noch eine ganze Menge Zeit, bis es soweit ist, wenn der Prozeß sich nicht aus irgendeinem Grund beschleunigt. Aber was von mir noch übrig ist, ist sowieso nicht mehr allzu menschlich.

Ich esse und trinke nicht mehr. Kälte und Hitze machen mir nichts aus. Ich bin viel älter, als ich eigentlich hätte werden dürfen. Die Energiestrukrur hält mich am Leben, obwohl ich schon vor langer Zeit hätte sterben müssen. Manchmal frage ich mich, was die Fremden planen, daß sie mich so lange am Leben halten. Ich habe mehr als einmal versucht, mir das Leben zu nehmen, aber es geht nicht. Meine Energiehälfte gestartet es nicht. Und das ist der Grund, aus dem ich jetzt mit Euch rede, Investigator. Wenn nach Eurer Meinung die Energiehälfte die Kontrolle über mich gewinnt, dann möchte ich, daß Ihr mich tötet. Zerstört meine menschliche Hälfte vollständig, und zwar mit anhaltendem Disruptorfeuer. Das sollte reichen. Ich frage Euch, weil Ihr eine der wenigen Personen auf diesem Planeten seid, die zu dieser Aufgabe imstande sind und deren Urteilsvermögen ich trauen kann… und weil Ihr die gleichen Augen habt wie Euer Großvater. Er war ein guter Mann. Er hätte mich getötet, wenn er es für nötig erachtet hätte. Was ist mit Euch?«

»Wenn es das ist, was Ihr wünscht«, antwortete Klipp langsam. »Ich kann mich Eurer Logik nicht verschließen. Ihr würdet eine höllische Bedrohung für das Imperium darstellen, wenn Ihr außer Kontrolle geratet. Löwenstein wird mich töten lassen, weil ich sie Eurer Dienste beraubt habe, aber das ist mein Problem. Ich bin Investigator, und ich habe meinen Eid stets ernst genommen. Mein Leben für die Menschheit. Wenn Ihr in der Stimmung seid zu reden, Sir… Könnt Ihr mir etwas über die Fremden erzählen, die Euch so verändert haben? Die offiziellen Berichte schweigen sich aus. Selbst diejenigen, zu denen nur wir Investigatoren Zugang besitzen.«

»Lange Zeit erinnerte ich mich an überhaupt nichts«, begann der Halbe Mann. Seine Stimme klang sehr leise, und er blickte Klipp nicht an, als er fortfuhr. »Vielleicht, weil ich mich an nichts erinnern wollte. Dann kamen Bruchstücke wieder, in meinen Träumen. In letzter Zeit kommen die Träume häufiger, und ich erinnere mich an mehr. Ich weiß nicht, ob das etwas zu bedeuten hat. Ich hoffe nicht. Ich weiß nur eines ganz sicher: Sie sind noch dort draußen, irgendwo, und sie warten.

Vergeßt die offizielle, schöngefärbte Geschichte, Investigator. Ich sage Euch, was wirklich geschah. Ihr Schiff erschien aus dem Nichts. Es war riesig, und unser Sternenkreuzer sah dagegen aus wie eine Ameise vor einem Berg. Seine Form ergab keinen Sinn. Wir versuchten, mit ihm in Kontakt zu treten, und es eröffnete das Feuer auf uns mit Waffen, die uns noch nie zuvor begegnet waren. Sie bliesen unsere Schilde weg, als wären sie gar nicht da, und schossen unseren Sternenkreuzer zusammen. Es dauerte nur ein paar Sekunden. Wer Glück hatte, starb bei den Explosionen. Der Rest meiner Mannschaft starb, als er Vakuum zu atmen versuchte. Und ich erwachte im Bauch des fremden Schiffes und war auf einem OP-Tisch festgeschnallt. Maschinen senkten sich auf mich herab, mit langen, schlanken Klingen und anderen Werkzeugen zum Schneiden, Heben und Brechen. Sie schnitten mich auf, um zu sehen, wie ich funktionierte, und wühlten in meinen Eingeweiden herum, daß das Blut nur so spritzte. Ich schrie, doch niemand hörte mich. Ich wollte sterben, doch die Maschinen verhinderten es.

Ich weiß nicht mehr, wie lange das so weiterging. Mir kam es vor wie eine Ewigkeit. Ich wurde mehr als einmal verrückt, aber die Maschinen brachten mich immer wieder zur Vernunft.

Bis man mir schließlich erlaubte, das Bewußtsein zu verlieren.

Als ich wieder aufwachte, war nur noch eine Hälfte von mir übrig. Meine linke Seite war völlig intakt, nicht die kleinste Narbe, doch meine rechte Seite war einem Energiegebilde von annähernd menschlicher Form gewichen. Es gehorchte meinen Gedanken, aber ich konnte es nicht spüren. Es gehörte nicht zu mir, nicht wirklich jedenfalls. Die Bänder, die mich festgehalten hatten, waren verschwunden, und ich erhob mich vom OP-Tisch. Keine Spur mehr von all dem Blut, das ich verloren hatte. Ich verließ den Raum und ging durch das Schiff.

Es war gewaltig. Nichts war mit menschlichen Maßstäben zu beschreiben. Es gab Formen und Strukturen, doch sie machten keinen Sinn. Es gab Technologie, Maschinen überall, aber ich verstand nicht, wozu sie geschaffen waren. Irgendwo schrie irgend etwas, ein schrilles, schreckliches Geräusch, und es hörte überhaupt nicht auf. Vielleicht war es Schmerz oder Entsetzen oder Triumph, ich weiß es nicht. Und obwohl es niemals eine Pause machte, um Atem zu schöpfen, bezweifelte ich nicht einen Augenblick lang, daß es organisch war. Irgend etwas Lebendiges. Allein das Schreien hätte ausgereicht, einen normalen Menschen in den Wahnsinn zu treiben, doch ich hatte bereits so viel durchgemacht, daß ich diesmal nicht zerbrach.

Ich mußte stark sein. Ich mußte überleben. Ich mußte das Imperium warnen.

Ich fand die Fremden. Oder sie fanden mich. Selbst heute noch erinnere ich mich deutlich an sie. Nur Eindrücke, Einzelheiten, Hinweise. Vielleicht erfordert ihr Begreifen mehr, als irgendein menschlicher Verstand ertragen kann. Selbst heute noch. Sie waren groß und nichthumanoid, und sie waren mit unglaublichen Apparaten innig verbunden. Ich weiß immer noch nicht, ob nicht das Schiff selbst auf eine gewisse Art und Weise lebendig war.

Es dauerte eine Weile, bis die Fremden meine Gegenwart bemerkten. Wir kommunizierten, obwohl ich nicht sagen kann, wie. Sie sind weit fortgeschrittener als wir. Ihr Verstand arbeitet in mehr als drei Dimensionen. Ich denke, sie sehen die Zukunft genauso deutlich vor sich wie die Vergangenheit, als gäbe es keinen Unterschied dazwischen. Andauernd starben geringere Kreaturen in den Tiefen ihres Schiffes. Ihre Lebensenergie bildete den Antrieb. Sie starben und wurden wieder ins Leben zurückgerufen, immer und immer wieder. Ihre Qualen endeten niemals. Die Fremden zeigten mir auch andere Dinge, aber die meisten verstand ich nicht. Alles war abscheulich und entsetzlich, böse weit über alles hinaus, was die Menschheit jemals getan hat oder zu tun imstande ist.«

Der Halbe Mann unterbrach sich, das einzelne Auge fest zusammengekniffen, und für lange Zeit herrschte Stille in dem kleinen Raum. Klipp regte sich unbehaglich.

»Haben sie Euch gesagt, warum sie… warum sie das mit Euch gemacht haben?«

»Nein. Oder wenn, dann habe ich es nicht verstanden. Es gab eine Menge Dinge, die ich nicht verstand. Schließlich hatten sie mir alles erzählt, was sie mir sagen wollten, oder sie wurden meiner überdrüssig. Ich wachte zusammengekrümmt an Bord einer Rettungskapsel meines Schiffes auf. Ich befand mich im Orbit um eine der Welten am Rand. Ein Schiff nahm mich auf, und ich kehrte nach Hause zurück. In ein Imperium, in dem in der Zwischenzeit drei Jahre vergangen waren, und zu einer endlosen Serie von Verhören. Ihr kennt den Rest der Geschichte. Die Imperialen Esper prüften den Wahrheitsgehalt meiner Geschichte, bestätigten, daß ich weder log noch verrückt war, und ich wurde zum Imperialen Sprecher für Angelegenheiten außerirdischer Rassen. Wer wußte besser als ich, wozu sie imstande waren? Ich bestimmte die Politik für Kontakte mit Fremden und Kontrollen auf allen bekannten Welten.

Ich habe das Imperium stark gemacht. Wir müssen stark sein und bereit, weil die Fremden, die mich entführten und verwandelten, eines Tages zurückkehren werden. Wir waren damals nicht bereit, gegen sie zu kämpfen, und vielleicht sind wir es auch heute noch nicht, aber wir müssen es zumindest versuchen. Sie sind gewaltig und mächtig und abgrundtief böse. Sie müssen daran gehindert werden, der Menschheit das anzutun, was sie mir antaten.

In der Zwischenzeit tue ich, was ich kann. Natürlich besteht immer die Gefahr, daß ich genau das mache, was die Fremden von mir wollten. Woher soll ich auch wissen, welche Befehle sie in meinem Gehirn verankerten? Oder wieviel Einfluß die Energiehälfte über meinen Verstand besitzt? Wieviel von allem meine eigenen Beweggründe sind und wieviel die ihren. Bleibt immer in meiner Nähe, Investigator, und beobachtet mich gut.

Und wenn es sein muß, dann tötet mich. Ich will kein Judas an der gesamten menschlichen Rasse werden.

Manchmal frage ich mich, was aus meiner anderen Hälfte geworden ist. Wenn sie überhaupt noch lebt, irgendwo. Vielleicht geben die Fremden sie mir zurück, wenn sie eines Tages wiederkehren. Eine letzte Versuchung, eine Waffe, um mich zu kontrollieren. Schließlich bin ich nur ein Mensch. Also lege ich mein Leben in Eure Hände, Investigator, wie ich es mit anderen vor Euch auch schon gemacht habe. Tut, was notwendig ist, Klipp, was es auch immer kosten mag.«

»Wie Ihr befehlt«, erwiderte Klipp. »Ich schwöre es, bei meiner Ehre und meinem Gewissen. So habt Ihr mich ausgebildet, oder? Aber nur aus Interesse – was geschah mit den anderen vor mir?«

»Ich überlebte sie«, antwortete der Halbe Mann. »Ich lebe schon eine verdammt lange Zeit.«

»Natürlich. Gibt es… gibt es noch etwas, das ich für Euch tun kann? Noch einen anderen Grund, aus dem Ihr mich habt kommen lassen?«

»Ja, aber nicht das, was Ihr vielleicht denkt. Diese Bedürfnisse wurden mir zusammen mit allen anderen genommen. Ich brauche Euch für eine sensible Aufgabe später am Tag. Während alle anderen mit den Vorbereitungen für die Zeremonie beschäftigt sind, werdet Ihr die Ehrwürdige Mutter Beatrice von den Barmherzigen Schwestern töten. Es soll aussehen, als hätten die Rebellen sie ermordet. Beatrice hat zu viele Leute mit Einfluß verärgert, und sie wünschen ihren Tod. Und da ich ihre Unterstützung benötige, um die gegenwärtige Mission zu erfüllen, muß Beatrice sterben. Macht es rasch, aber blutig, und seid diskret. Wir wollen nicht den Zorn der Barmherzigen Schwestern auf uns lenken.«

»Verstanden«, erwiderte Klipp. Sie erhob sich und verbeugte sich knapp vor dem Halben Mann. »Ich werde die Sache in die Hand nehmen. Ruht Euch aus, Sir. Auf uns wartet noch eine Menge Arbeit, wenn wir die Rebellion hier niederschlagen wollen.«

»Wir müssen sie niederschlagen«, betonte der Halbe Mann.

»Die Fremden warten noch immer dort draußen. Das Imperium braucht diesen neuen Antrieb, wenn es eine Chance haben soll.

Und ich kann mir nicht leisten, wegen kleiner Zänkereien wie dieser meine Aufgabe aus den Augen zu verlieren.«

Kardinal James Kassar stapfte in der kochenden Sommerhitze vor seinen versammelten Kirchentruppen auf und ab und reagierte seine Wut ab. Die Truppen standen steif in Habtacht und ignorierten die Hitze und den Schweiß, der auf ihrer Haut beinahe ebenso rasch verdunstete, wie er entstand. Einige waren ohnmächtig geworden, doch man hatte sie an Ort und Stelle liegengelassen. Sie würden später ausgepeitscht werden. Kassar redete und brüllte und schrie seit gut einer halben Stunde, und er zeigte noch immer keine Anzeichen von Ermüdung. Er redete, nur hin und wieder von einem Gebet um Exhortation unterbrochen, vom Stolz und der Reinheit der Kirche von Christus dem Krieger und der äußersten Verderbtheit ihrer zahlreichen Feinde. Kassar hatte sich in einen Zustand der Wut und Frustration geredet, doch seine Truppen waren nicht sonderlich beeindruckt. Sie hatten das alles schon mehr als einmal erlebt.

Kassar konnte es nach Belieben ein- und ausschalten.

Trotzdem achteten die Soldaten peinlich darauf, nicht unaufmerksam zu erscheinen. Zum Teil, weil es von der verdammten Hitze ablenkte, aber hauptsächlich, weil die Jesuiten zwischen den Reihen hindurchschlichen in der Hoffnung, jemand Unaufmerksamen zu überraschen, so daß sie ihn nach vorn zerren und ein schreckliches Exempel an ihm statuieren konnten. An diesem Morgen gingen sie jedoch leer aus. Zum ersten Mal hatte der Kardinal etwas zu sagen, das wirklich interessant war, ganz zu schweigen von lebenswichtig. Kassar hatte sich entschlossen, seine Männer erneut hinunter in die Tunnels unter der Oberfläche von Technos III zu schicken, um die Rebellen auszulöschen und ihren Stolz zurückzugewinnen, nachdem sie in der Vergangenheit so herbe Niederlagen hatten hinnehmen müssen. Selbstverständlich würde diesmal alles anders sein. Keine kleine Gruppe in gepanzerten Kampfanzügen, sondern die gesamte Streitmacht der Kirche, ohne Panzer, nur mit Handwaffen ausgerüstet und mit einer neuen Kampfdroge, die auszuprobieren die Kirche kaum erwarten konnte.

Die Soldaten hätten sich gerne verstohlene Blicke zugeworfen, um herauszufinden, wie ihre Kameraden diese Neuigkeit aufnahmen, aber die Jesuiten schlichen noch immer zwischen den Reihen herum, und so starrte jeder stur geradeaus.

»Der Kampfpanzer war ein Fehler«, räumte der Kardinal soeben ein und blieb für einen Augenblick still stehen, so daß er herablassend auf seine Soldaten blicken konnte. »In den Tunnels gibt es nicht genügend Raum zum Manövrieren, und die eingebauten Disruptoren sind vollkommen nutzlos. Der Panzer zwingt einen Mann nur in die Knie und behindert ihn in seinen Bewegungen. Diesmal werdet Ihr nur mit leichter Ausrüstung vorrücken, schnell und jederzeit zum Zuschlagen bereit. Die neue Kampfdroge wurde in unseren eigenen Kirchenlabors hergestellt. Sie stärkt den Glauben und das Selbstvertrauen eines Mannes, macht ihn schneller, stärker und gemeiner. Seine Kraft wiegt die von zehn anderen auf, weil sein Herz rein ist.

Ein reiner Mann mit der neuen Kampfdroge in den Adern kann nur mit einer Keule bewaffnet einer ganzen Armee widerstehen, und Ihr werdet ganz ausgezeichnet bewaffnet sein. Diese gottverfluchten Rebellen werden nicht einmal wissen, wie ihnen geschieht.

Meine Freunde, wir müssen diese Schlacht gewinnen. Nicht allein deswegen, weil die Sicherheit des Imperiums auf dieser Fabrik und dem von ihr produzierten neuen Antrieb ruht, sondern weil unsere Feinde bei Hof und sonstwo unsere Niederlage beim letzten Angriff der Rebellen für ihre eigene Propaganda ausschlachten, um uns von unserem rechtmäßigen Platz an der Seite der Imperatorin Löwenstein zu vertreiben. Wir müssen unseren Stolz zurückgewinnen, was es auch kosten mag.

Vergeßt nicht: Wer im Namen der Kirche kämpft, ist eines Platzes im Himmel sicher. Wenn wir versagen oder wenn unser Glaube wankt, dann werden die Überlebenden nach Golgatha zurückkehren und der Inquisition unterworfen. Ich weiß, daß jeder von Euch lieber sterben würde, als in Ungnade heimzukehren.«

Kassar legte eine Pause ein und blickte über seine Truppen, und als sie seinen Blick unverzagt erwiderten, nickte er stolz.

»Die Jesuiten werden jetzt herumgehen, die neue Droge austeilen und jeder Gruppe ihre Befehle geben. Ihr versammelt Euch in einer halben Stunde wieder hier an dieser Stelle, in voller Ausrüstung und unter Waffen, bereit, die Droge auf Befehl Eurer Jesuitenführer einzunehmen. Ich bedaure, daß ich nicht bei Euch sein kann, aber drängende Pflichten, die keinen Aufschub dulden, erwarten mich an anderer Stelle. Aber im Geiste werde ich bei Euch sein. Macht, daß ich stolz auf Euch bin.

Macht, daß die Kirche stolz auf Euch ist. Steigt in die Finsternis hinab, und tötet alles Lebendige, das Ihr dort unten findet.

Für Gottes Ruhm und den des Imperiums, tötet jeden verdammten Rebellen, Mann, Frau und Kind, bis auf dieser Welt niemand mehr übrig ist, der uns trotzen kann.«

Tief unten unter der Oberfläche von Technos III, im sicheren Schutz der Tunnel und Kavernen, die aus den vielen Schichten von Metall und Schrott gegraben worden waren, ging das Leben der Rebellen seinen normalen Gang. Die Leute arbeiteten und wachten in Schichten, so daß der Fortschritt niemals langsamer wurde und niemand sie mit heruntergelassenen Hosen überraschen konnte. Die Ausgestoßenen besaßen viele Feinde, nicht nur in der Welt an der Oberfläche, sondern auch in der Tiefe, und sie hatten gelernt, immer bereit zu sein. Jakob Ohnesorg, Ruby Reise und Alexander Sturm wurden von der Gespenster-Alice auf einen weiteren Rundgang mitgenommen, um die Notwendigkeit für Unterstützung von außen noch einmal zu betonen.

»Wir können uns selbst ernähren und kleiden, und wir nehmen uns aus der Oberwelt, was auch immer wir brauchen, aber es herrscht dennoch stets Mangel«, klagte die Gespenster-Alice. »Unser Leben besteht nicht aus Komfort. Wir werden in den Kampf hineingeboren und geben unsere Leben darin. Nur wenige von uns werden alt, es sei denn, sie sind verrückt wie ich. Wir sind in allererster Linie Kämpfer und sonst nichts.

Selbst in unseren tiefsten, am besten geschützten Verstecken gibt es nur wenig Zeit für Entspannung. Die Tunnel müssen gewartet, Nahrung muß gejagt und zubereitet und unser Territorium geschützt werden. Wir haben Schulen. Wir klinken uns in die Lektronen der Fabrik ein. Wir sind keine Barbaren, aber der Kampf kommt immer an erster Stelle. Wir wechseln uns ab in den Gräben und erdulden das Wetter an der Oberfläche. Ihr sagt, Ihr braucht unsere Hilfe, um die Produktion des neuen Antriebs zu verhindern. Dann schickt uns auch Energiewaffen und Kämpfer. Den Rest erledigen wir dann schon.«

Gespenster-Alice unterbrach sich, als Ruby Reise plötzlich stehenblieb. Alle anderen blieben ebenfalls stehen und blickten zu ihr zurück. Die Kopfgeldjägerin hatte sich nur wenig Mühe gegeben, ihre Langeweile zu verbergen, und sie war nur mitgekommen, weil Jakob Ohnesorg darauf bestanden hatte. Aber die säuerliche Leere war mit einemmal aus ihrem Gesicht gewichen. Sie blickte konzentriert geradeaus, die im blassen, hageren Gesicht groß erscheinenden Augen in unbestimmte Ferne gerichtet.

»Irgend jemand kommt«, sagte sie leise. »Eine große Streitmacht von oben.«

Sturm blickte sich rasch um. »Ich höre nichts.«

»Ich kann es spüren«, erwiderte Ruby. »Jakob?«

»Ja. Ich spüre es ebenfalls. Eine verdammt große Streitmacht ist nach hier unterwegs. Sie ist bereits in die oberen Tunnel vorgedrungen. Alice, schlagt Alarm. Ich habe den starken Verdacht, daß wir in ernsten Schwierigkeiten stecken. Ruby, du gehst voran.«

Sie rannte bereits, das Schwert in der Hand, bevor er zu Ende gesprochen hatte. Jakob stürzte hinter Ruby her und ließ Sturm zurück, der sich nach Kräften bemühte, Schritt zu halten. Bald schon strömten Ausgestoßene aus Seitentunnels hinzu, mit allen möglichen Arten von Waffen in den Händen. Es blieb keine Zeit oder Luft zum Reden. Es reichte vollkommen aus, daß die Tunnel angegriffen wurden. Alle wußten, was sie zu tun hatten.

Sie hatten ihr ganzes Leben für eine solche Situation geübt.

Schweigend rannten sie weiter, das einzige Geräusch das beständig anwachsende Donnern ihrer Stiefel auf dem stählernen Tunnelboden. Das Donnern wurde lauter, als mehr und mehr Ausgestoßene sich anschlossen und unerbittlich in Richtung der oberen Tunnel stürmten. Bis sie schließlich auf den Feind trafen, die Gläubigen, die sich einen blutigen Weg durch die zahlenmäßig unterlegenen Verteidiger bahnten. Die Ausgestoßenen heulten ihre Wut heraus und warfen sich auf die Kirchentruppen. Stahl hämmerte auf Stahl, Blut spritzte, und bald waren die Tunnel erfüllt vom Kampfgetümmel.

Die Gläubigen stürmten unablässig vor, schrien ihre Gesänge und Schlachtrufe hinaus, die Augen weit und wild in den gespannten Gesichtern. Die Kampfdrogen brannten in ihren Adern und feuerten sie an. Sie waren stärker als normale Menschen, unschlagbare Sendboten Gottes, die eine heilige Pflicht erfüllten. Der Sieg war unausweichlich. Sie krachten in die Reihen der Rebellen, schwangen Schwerter und Äxte, und ihre drogengeborene Kraft fegte die Waffen der Feinde beiseite. Es gab weder Zeit noch Raum für einzelne Duelle. Beide Seiten kämpften und fochten, wo sich in der wogenden, sich langsam über das große Labyrinth aus Gängen und Kavernen ausbreitenden Masse nur eine Gelegenheit bot. Klingen hoben und senkten sich, und Männer und Frauen fielen und wurden zu Tode getrampelt. Einige der Rebellen versuchten, mit den jüngsten Kindern die Flucht zu ergreifen, doch die Gläubigen schienen überall zu sein und blockierten mit gezogenen Schwertern jeden Fluchtweg. Und die Droge in ihnen kannte keine Gnade für Frauen oder Kinder. In allen Korridoren wurde gekämpft und geschrien, und Blut bespritzte Wände und Decken. Die Luft wurde heiß, stickig und drückend, und es stank nach Schweiß und Blut und aufgeschlitzten Gedärmen.

Ohnesorg und Ruby Reise kämpften einmal mehr Rücken an Rücken, umringt von Feinden, die sich wie bissige Hunde auf sie stürzten. Sturm war in der Woge aus Leibern abgedrängt worden. Ohnesorg fand nicht die Zeit, sich über das Schicksal seines alten Freundes Gedanken zu machen. Von allen Seiten stürmten die Gegner heran auf der Suche nach einer Lücke, einem Fehler in Jakobs Verteidigung, um ihn unter sich zu begraben. Er schwang das Schwert, so gut es in dem beengten Raum nur ging, legte all seine Kraft in die kurzen Hiebe und Streiche, und seine Feinde fielen zu Dutzenden. Doch es kamen ständig neue nach. Ohnesorg rief den Zorn herbei, das uralte Geheimnis des Todtsteltzer-Clans, das er im Labyrinth des Wahnsinns von Owen übernommen hatte, und am Rand seines Verstandes spürte er, wie auch Ruby in Zorn fiel. Neue Kräfte durchströmten beide, mehr als genug, um der chemischen Kraft der Droge zu begegnen, die so wild in den Adern der Gläubigen brannte.

Und ringsherum und in den Gängen darüber und darunter, in den zahlreichen Tunnels und Wohnquartieren und Kavernen der Rebellen kämpften Ausgestoßene und Gläubige gegeneinander und fielen, gleichwertige Gegner in Wut, Raserei und Entschlossenheit, unfähig vorzurücken, unfähig zu weichen, ganz egal, wie hoch der Preis in Blut und Tod war, den sie dafür zu zahlen hatten. Ganze Tunnel wurden von Toten und Sterbenden verstopft, und Männer und Frauen mußten über Leichenberge steigen, um zu ihren Feinden zu gelangen. Rebellen sahen ihre Familien sterben, Frauen und Kinder, ohne Erbarmen niedergestochen und erschlagen, und sie kämpften um so wilder. Wutschreie hallten mindestens genausooft durch die Gänge wie Schmerzensschreie, und der Lärm wurde ohrenbetäubend.

Ohnesorg und Ruby Reise kämpften weiter, an Ort und Stelle festgehalten von der schieren Anzahl ihrer Gegner. Es gab keinen Raum zum Ausweichen, und sie erlitten zahlreiche Wunden, während die Gläubigen fielen und immer neue anstürmten.

Ohnesorg kämpfte mit kalter, leidenschaftsloser Präzision. Er wußte, daß all seine neugefundene Jugend und Kraft und der Zorn zusammen ihn nicht davor bewahren würden, diesmal am Ende zu verlieren. Die Gläubigen waren einfach zu viele. Sie kämpften wie Berserker, achteten nicht auf die Wunden, die sie erlitten, oder ob sie lebten oder starben, solange nur der Feind vor ihnen fiel. Weitere Ausgestoßene strömten herbei, aus kilometerweit entfernten Gebieten, und am Ende würden sie genug sein, um den Kirchentruppen Einhalt zu gebieten und sie zu bezwingen, doch bis dahin wären viel zu viele Männer, Frauen und Kinder von den Gläubigen niedergemetzelt worden, und das Blut der Unschuldigen würde die Tunnelwände für immer beflecken.

Ohnesorg dämmerte allmählich die Erkenntnis, daß er sterben würde. Gefangen im beengten Raum der düsteren Tunnel, weit entfernt von Himmel, Sonne und offenem Land, und der Gedanke versetzte ihn in rasende Wut. Er hatte noch so viele Pläne gehabt, inspiriert von seiner zweiten Jugend, und so viel würde ungetan bleiben, weil er so sicher gewesen war, daß ihm noch genügend Zeit blieb, irgendwann in der Zukunft. Und jetzt war ihm die Zeit ausgegangen. Ohnesorg würde hier unten sterben, nicht weil er verzagte oder schwach war, sondern aus dem einfachen Grund, weil die Übermacht so erdrückend war.

Und Ruby… auch Ruby würde sterben. Dieser Gedanke versetzte Jakob wie kein anderer in beinahe besinnungslose Wut.

Er trauerte um den unzweifelhaften Verlust seines alten Freundes Alexander und die vergebliche Hoffnung der Rebellen von Technos III, aber am Ende war es der Gedanke an Ruby Reise, die tot und zerbrochen auf dem blutbesudelten Boden lag, der alles andere in seinem Schrei nach Rache und Vergeltung erstickte.

Jakobs Bewußtsein zerbrach die Ketten seines Körpers und griff hinaus, um Ruby zu berühren und sich mit ihr zu vereinigen. Ihre Gedanken krachten zusammen, verschmolzen, vermischten sich und wurden zu einem Ganzen, das weit größer war als die Summe seiner Teile. Ein blendend helles Licht entflammte rings um die beiden und verschlang die Gläubigen, die nicht rasch genug zurückweichen konnten. Sie gingen in Flammen auf, brannten wie gleißende Fackeln, und ihr Fleisch schmolz dahin wie Wachs in der Sonne. Die Hitze verschlang die Kirchentruppen in Sekunden, brachte ihre Schwerter und Rüstungen zum Schmelzen und breitete sich in einer Woge spontaner Explosionen durch die Tunnels aus. Nur die Ausgestoßenen wurden verschont, obwohl die Hitze der brennenden Leiber sie zurücktrieb, die Arme hochgerissen, um die Gesichter zu schützen. Die Gläubigen schrien und starben, und plötzlich wandten sich die Überlebenden ab und flohen, rannten zurück in Richtung Oberfläche und Sicherheit. Die Woge aus mörderischer Hitze verfolgte sie, schnappte nach den Hacken der Langsamen und setzte ihre Haare in Brand. Entsetzliche Schatten tanzten über die Wände, als die Gläubigen voller Panik schreiend flohen, als wäre der leibhaftige Teufel hinter ihnen her. Und vielleicht war er das ja auch.

Die überlebenden Kirchensoldaten schnappten sich Frauen und Kinder und hielten sie vor den Leib gepreßt, um vor dem Höllenfeuer Schutz zu finden. Die Taktik ging auf, und mehr und mehr Geiseln wurden genommen, bis die Gläubigen schließlich die oberen Ebenen der Tunnels erreicht hatten und keine Ausgestoßenen mehr da waren. Sie brachen hinaus an die Oberfläche, klammerten sich verzweifelt an die sich wehrenden Gefangenen, und das Höllenfeuer blieb hinter ihnen zurück.

Männer rannten herbei, um ihnen zu helfen, und wurden mit Tränen in den Augen, keuchenden Flüchen und hysterischem Lachen begrüßt. Dreihundertsiebenundzwanzig Geiseln hatten sie mitgenommen, hauptsächlich Frauen und Kinder. Und das war das Ende von Kardinal Kassars großer Offensive gegen die Rebellen von Technos III.

Tief unten standen Jakob Ohnesorg und Ruby Reise in einem trübe erleuchteten Korridor beisammen. Das Feuer war erloschen, und sie waren in ihre eigenen Körper zurückgekehrt.

Ringsum lagen schwelende Leichen, so weit das Auge reichte, und die Luft war dick vom Gestank verbrannten Fleisches. Ruby und Jakob blickten sich an, wieder ein Mann und eine Frau und sonst nichts. Wenigstens hofften sie das. Ihr Bewußtsein war den Flammen gefolgt, und sie wußten genau, was sie getan hatten. Schweigend standen sie beisammen und starrten sich in die Augen. So fanden die Gespenster-Alice und Alexander Sturm die beiden, als sie vorsichtig über Leichenberge herbeikletterten. Sie blieben in sicherer Entfernung stehen und warteten darauf, daß Ruby und Jakob von ihnen Notiz nahmen.

Sturm mußte gegen den Impuls ankämpfen, einige Schritte zurückzuweichen. Beide sahen jünger aus und wilder, schienen mehr als Menschen zu sein, als hätte die entsetzliche Hitze, die sie geschaffen hatten, auf geheimnisvolle Weise die Unreinheit in ihnen weggesengt. In ihre Augen zu blicken war, als blickte man direkt in die Sonne.

»Sie sind alle weg«, sagte Alexander mit rauher Stimme.

»Wir haben begonnen, in den Tunnels aufzuräumen, doch es wird eine Zeitlang dauern. Es sind eine ganze Menge Leichen, die beiseite geschafft werden müssen.«

»Die Überlebenden haben Geiseln mitgenommen«, berichtete die Gespenster-Alice. »Wir wissen noch nicht, wen oder wie viele. Wir müssen zuerst herausfinden, wer alles gefallen ist.

Gott allein weiß, was die Wolfs mit ihren Gefangenen anstellen werden. Sie haben noch nie zuvor Gefangene gemacht.«

»Beruhigt Euch«, entgegnete Jakob Ohnesorg. »Wir werden sie befreien.« Als er zu sprechen begann, erlosch das Feuer in seinen Augen langsam, bis er wieder ein ganz normal aussehender Mann war. »Gebt allen Bescheid. Sobald der Schutzschirm für die Übertragung der Zeremonie heute nacht erlischt, werden wir einen massierten Angriff starten. Wir alle. Wir werden die Klone und unsere Kameraden befreien, die Feier unterbrechen und die Produktionsstraßen für den Raumschiffantrieb zerstören. Und alles wird live übertragen. Das sollte jedermann klarmachen, wer hier in Wirklichkeit das Sagen hat.«

»Jakob, das ist verdammt noch mal leichter gesagt als getan«, gab Alexander Sturm zu bedenken. »Die Ausgestoßenen haben schon früher zahlreiche massierte Angriffe unternommen, aber sie wurden stets zurückgeschlagen.«

»Sie hatten nie Ruby und mich als Anführer«, erwiderte Ohnesorg. »Wir sorgen schon dafür, daß es diesmal anders ausgeht. Wo ist nur deine Begeisterung geblieben, Alex? Du und ich, wir beide werden in der ersten Reihe stehen und den Angriff kommandieren. Es wird sein wie früher, in den guten alten Zeiten.«

»Hoffentlich nicht«, brummte Sturm und blickte Ohnesorg fest in die Augen. »Gütiger Himmel, hoffentlich nicht.«

Bis zur Zeremonie dauerte es noch gut zwei Stunden, doch Daniel und Stephanie waren bereits damit beschäftigt, sich auf die Schau vorzubereiten. Die richtige Kleidung war von großer Bedeutung bei derartigen Anlässen. Die beiden Geschwister befanden sich in Stephanies Gemächern; Daniel hatte Schwierigkeiten beim Binden seiner Krawatte gehabt und war zu seiner Schwester gekommen, damit sie ihm half. Stephanie hatte nicht weiter überrascht den Kopf geschüttelt und ihrem Bruder mit kurzen, geübten Griffen die Krawatte angelegt. Daniel stand ruhig da, während sie sich am Rest seiner formellen Garderobe zu schaffen machte, und blickte sich im Zimmer seiner Schwester um. Hier war mehr Luxus angehäuft, als die meisten Menschen in ihrem ganzen Leben zu sehen bekamen, aber nach Stephanies Ansicht war das Zimmer noch immer eher spartanisch eingerichtet, und das verkündete sie auch bei jeder passenden Gelegenheit. Sie war schließlich eine Wolf und daran gewöhnt, stets nur das Allerbeste zur Verfügung zu haben. Daniel ging es recht ähnlich, aber er machte nicht so viel Wirbel darum wie seine Schwester. Er hatte andere Dinge im Kopf.

»Weißt du, eigentlich müßtest du inzwischen deine Krawatte selbst binden können«, sagte Stephanie milde tadelnd, nachdem sie zurückgetreten war, um ihre Arbeit für einen Augenblick zu begutachten. »Ich weiß, es ist dir unerträglich, Diener so nah an dich heranzulassen, aber dazu ist ja auch Lily da.

Schließlich ist sie deine Frau, nicht wahr?«

»Ich habe keine Ahnung, wo sie steckt«, entgegnete Daniel.

»Sie ist nie da, wenn, ich sie brauche. Nicht, daß ich einen Dreck darauf gebe. Ihr endloses Geplapper raubt mir den letzten Nerv. Nicht ein einziges vernünftiges Wort kommt aus ihrem Mund. Manchmal denke ich, Vater hat sie als meine Frau ausgesucht, um sich einen Scherz zu erlauben.«

»Ich weiß, was du meinst«, stimmte Stephanie ihrem Bruder zu. »Michael ist keine Spur besser. Gut gebaut, aber zwischen den Ohren hat er nichts außer seinem Appetit. Er vergißt ständig Besorgungen oder Verabredungen, und dann hat er auch noch den Nerv zu schmollen, wenn ich ihn anschreie. Er ist ganz gut im Bett, aber er besitzt die Persönlichkeit und den Charme eines weichgekochten Eis. Wir hätten niemals unser Einverständnis zu diesen Hochzeiten geben sollen.«

»Uns blieb doch gar keine andere Wahl. Du hast doch sein Testament gesehen; entweder wir heiraten, oder wir werden enterbt. Und wir benötigten die Geschäfte, die damit einhergingen.«

»Wir haben die Geschäfte jetzt. So, das wäre geschafft. Faß deine Krawatte nicht mehr an, unter gar keinen Umständen.

Hast du verstanden? Gut. Du hast sicher recht, natürlich. Unsere Ehegatten sind so nützlich wie… ach, ich weiß nicht. Such dir irgend etwas wirklich Nutzloses aus.«

»Lily und Michael«, sagte Daniel, und Stephanie mußte grinsen, wenn auch nur schwach.

»Richtig«, bestätigte sie trocken. »Ich würde mich in der nächsten Sekunde scheiden lassen, wenn ich nicht sicher wäre, daß er die Gelegenheit ausnutzt und mich bis auf den letzten Kredit aussaugt, wenn er schon seine Finger nicht im Familiengeschäft lassen kann. Wir hätten auf Eheverträgen und Gütertrennung bestehen sollen, aber das Testament unseres lieben Herrn Papa ließ das nicht zu. Aber egal. Es ist mein Geschäft, und es ist mein Geld, und Michael kriegt nichts davon in die Finger. Vorher ist er tot und verfault leise in seinem Grab.«

»Na, das ist doch mal eine Idee«, sagte Daniel. Stephanie blickte rasch auf, um zu sehen, ob ihr Bruder den Gedanken aufnahm, aber sie erkannte an seinem gedankenverlorenen Blick, daß er nur höflich gewesen und längst bei einem anderen Thema war. »Stephanie, wie lange müssen wir noch hier auf Technos III bleiben, wenn die Zeremonie vorüber ist?«

»Daniel, das haben wir doch bereits alles besprochen. Mindestens noch zwei Monate, vielleicht sogar drei. Selbst wenn wir die kleine Überraschung mit einrechnen, die wir geplant haben, wird es noch eine Zeitlang dauern, dem lieben Valentin die Kontrolle über die Fabrik zu entwinden.«

»Dazu brauchst du mich nicht hier. Du brauchst mich überhaupt nicht hier. Ich muß weg. Ich habe etwas viel Wichtigeres zu tun.«

»Danny…«

»Unser Vater ist noch immer irgendwo dort draußen. Ich kann ihn finden, ich weiß es. Hinter mir stehen alle Ressourcen der Wolfs.«

»Danny, unser Vater ist tot. Er starb im Kampf mit den Feldglöcks. Du hast nur den Körper gesehen. Was du und ich bei Hof gesehen haben, war ein Geistkrieger, sonst nichts. Ein Körper mit implantierten Lektronen, die ihn in Bewegung halten und sprechen lassen.«

»Nein! Es war er! Er hat mich erkannt. Er lebt noch und ist in diesem verwesenden Körper gefangen! Ich muß ihn finden, koste es, was es wolle.«

»Hör auf damit, Danny. Unser Vater ist Vergangenheit, in welchem Zustand er sich auch jetzt befinden mag. Wir müssen den Blick in die Zukunft richten. Er hat sich nie um uns geschert. Ihm ging es nur darum, daß jemand die Gene der Familie weitergibt. Ich brauche dich. Ich brauche deine Unterstützung, hier und am Hof. Ich kann Valentin nicht von seinem Sockel stürzen und diese Familie allein regieren. Ich brauche deine Hilfe, Daniel! Ich habe sie immer gebraucht, das weißt du!«

»Warum? Damit ich an deiner Seite stehe und einen guten Eindruck erwecke? Duelle wegen deiner Ehre ausfechte? Dir die Hand halte, wenn die Dinge ein wenig rauh werden? Dazu hast du Michael, und wenn der nichts taugt, kannst du jemand anderen einstellen. Die einzigen wirklichen Kämpfe drehen sich um Geld und Politik, und von beidem habe ich noch nie etwas verstanden. Ich muß gehen, Stephanie. Vater braucht mich. Niemand sonst wird ihm helfen. Die meisten Menschen sind froh, daß er tot ist. Ich bin alles, was er noch hat.«

»Unser Vater ist tot! Wie oft muß ich dir das noch sagen?

Wann geht das endlich in deinen dicken Schädel? Was wir gesehen haben, war nichts als ein billiger Trick von Shub, und du bist darauf hereingefallen.«

»Ich dachte, wenigstens du würdest mir glauben! Du denkst auch, daß ich verrückt bin!«

Daniels Gesicht lief rot an, und er begann zu weinen wie ein Kind. Stephanie seufzte, trat einen Schritt vor und nahm ihn in die Arme. Er hielt sie fest an sich gedrückt, das Gesicht heiß an ihrem Hals.

»Ich kann ihn nicht im Stich lassen«, sagte er mit erstickter Stimme. »Er hat mich noch nie für irgend etwas gebraucht, und er ging und starb, bevor ich ihm Lebewohl sagen konnte. Bevor ich ihm sagen konnte, daß ich ihn liebe.«

»Vergiß Vater«, entgegnete Stephanie. »Du brauchst ihn nicht länger. Du hast jetzt mich.«

Stephanie schob Daniel ein wenig von sich und küßte ihn auf den Mund, mit einer Leidenschaft, die weit über das hinausging, was eine Schwester für einen Bruder empfinden sollte.

Daniel legte die Hände auf ihre Schultern und schob sie sanft, aber bestimmt von sich.

»Nein. Das ist nicht recht, Stephanie.«

»Wir sind Wolfs, Danny. Wir können tun, was immer wir wollen. Wir entscheiden, was recht ist und was nicht.«

»Nicht das. Wir Wolfs haben noch nie… so etwas getan.

Selbst wir müssen bestimmte Regeln befolgen, sonst bricht alles zusammen. Außerdem, wenn es herauskäme, und du weißt, daß es irgendwann herauskäme, würden wir allen Respekt bei den anderen Clans verlieren. Wenn wir zu schwach sind, unser eigenes Verlangen zu kontrollieren, dann sind wir auch zu schwach, unsere Familie zu leiten. Das würden sie denken, und sie hätten recht damit. Ich liebe dich, Stephanie, und ich werde dich immer lieben – als Schwester. Ich werde bei dir bleiben, solange du mich brauchst. Danach bin ich weg.

Versuche nicht, mich daran zu hindern. Ich liebe dich, aber er ist mein Vater.«

»Laß uns gehen«, sagte Stephanie, ohne Daniel anzublicken.

»Wir müssen uns noch mit Kardinal Kassar und dem Halben Mann treffen, bevor die Zeremonie beginnt.«

Am Ende trafen sich alle in der großen Empfangshalle wieder.

Irgendeine optimistische Seele hatte ein paar bunte Flaggen und Banner aufgehängt, und Diener in voller Livree waren damit beschäftigt, ein kleines Büffet vorzubereiten. Es gab auch große Mengen von Wein und Champagner, wenn schon nicht in großer Qualität. Kardinal Kassar schien das meiste davon allein zu trinken. Die Nachricht vom Schicksal seiner Männer in den Tunnels der Rebellen war rasch bis zu ihm vorgedrungen, und obwohl er sich alle Mühe gab, die Aktion jedermann lauthals als einen großen Sieg anzupreisen, schien es klar, daß er niemandem etwas vormachen konnte, nicht einmal sich selbst. Daniel und Stephanie beobachteten ungeduldig, wie der Kardinal sich aufplusterte und eifrig das Glas schwenkte, während er mehr und mehr Einzelheiten von sich gab, die nur seiner Phantasie entsprungen sein konnten. Der Halbe Mann behielt seine Gedanken wie immer für sich, und Investigator Klipp an seiner Seite schwieg diplomatisch.

»Zu Hunderten haben wir die Rebellen niedergemacht«, sagte Kassar gerade laut. »Vielleicht sogar zu Tausenden. Schwer zu sagen, ohne daß man alle Leichen nach oben schafft. Schön, wir haben auch ein paar gute Leute verloren, aber wir sind diejenigen, die Gefangene mit nach Hause gebracht haben. Dreihundertsiebenundzwanzig von ihnen. Ich habe beschlossen, sie alle am Schluß der Zeremonie exekutieren zu lassen. Ein gutes Ende der Schau, und es wird jedermann deutlich zeigen, wer hier auf Technos III das Sagen hat.«

»Ich habe Eure Gefangenen gesehen«, entgegnete Stephanie.

»Beinahe ausschließlich Frauen und Kinder und ein paar verwundete Männer. Das wird sicher einen großartigen Eindruck auf die Milliarden Zuschauer machen. Wollt Ihr nicht noch ein paar kleine Hunde und Katzen vor laufenden Kameras niedermetzeln, um den Eindruck zu vervollständigen? Ich meine, Kinder! Was ist nur in Euch gefahren, Kassar? Konnten Eure Leute nicht genug Krüppel und Zurückgebliebene finden?«

Kassar funkelte Stephanie an. »Ein Rebell ist ein Rebell! Die Exekutionen werden ein Zeichen unserer Autorität setzen und der Moral der Rebellen einen empfindlichen Schlag versetzen.«

»Ich kann nicht sagen, daß ich der gleichen Meinung bin«, meldete sich Daniel zu Wort. »Frauen und Kinder kaltblütig zu ermorden! Das kommt überhaupt nicht beim Publikum an, wißt Ihr?«

»Wir spielen hier nicht nach Euren dekadenten höfischen Regeln, Knabe«, giftete der Kardinal mit gefährlich rotem Gesicht. »Das hier ist Sache der Kirche. Versucht besser nicht, Euch in die Exekutionen einzumischen, oder ich sorge dafür, daß meine Truppen Euch aufgreifen.«

»So viel Tod fasziniert Euch wohl, Kardinal?« fragte Stephanie. »Ihr genießt den Gedanken an das viele Blutvergießen.«

»Ihr etwa nicht?« Der Kardinal rümpfte herablassend die Nase. »Ich dachte immer, Ihr Wolfs hättet stärkere Nerven.«

»Wir befinden uns im gleichen Raum wie Ihr, oder etwa nicht?« konterte Daniel.

Kassar wollte gerade eine passende Antwort darauf geben, als ihm ein verräterisches Funkeln in Daniels Augen auffiel. Er hielt inne. Jedermann kannte den Ruf Daniels als Duellist, und Kassars Männer waren außer Reichweite. Der Halbe Mann und sein Investigator würden vermutlich auf seiner Seite stehen, aber…

»Mir sind ebenfalls einige Berichte zugegangen«, sagte Stephanie. »Über das, was unten in den Tunnels geschehen ist.

Laut meinen Quellen haben die Rebellen Euch mit einer neuen Esper-Waffe in die Flucht geschlagen.«

»Gerüchte, nichts als Gerüchte!« schnappte Kassar. »Haltlose Übertreibungen. Ihr solltet es wirklich besser wissen, anstatt auf Geschwätz zu hören. Die Ausgestoßenen besitzen keine Esper, ganz zu schweigen von Esper-Waffen.«

»Aber sie haben Jakob Ohnesorg auf ihrer Seite«, gab Daniel zu bedenken.

»Das behaupten sie!« erwiderte Kassar. »Ich freue mich schon darauf, diesen Ohnesorg hängen zu sehen. Ich meine, er ist schließlich nur an alter Mann, der kaum mehr für irgend jemanden eine Gefahr darstellt. Seine Mißerfolge haben ihn gezeichnet, und er sucht verzweifelt nach einem letzten Erfolg.

Das Imperium hat ihm auf Eisfels in den Arsch getreten, und meine Leute werden hier auf Technos III das gleiche tun. Niemand kann den Gläubigen widerstehen. Genauso, wie niemand der Kirche widerstehen kann.«

Plötzlich fielen ihm die Bomben ein, die er in der Fabrik deponiert hatte, und er mußte grinsen. Sie würden keinen richtigen Schaden anrichten, aber es würde mehr als ausreichen, um die Produktion des neuen Antriebs lahmzulegen, die Wolfs als Dummköpfe dastehen zu lassen und den Grundstein für die Übernahme von Technos III durch die Kirche zu legen. Und dann würde niemand mehr nach ein paar Truppenverbänden fragen, die bei einer unglücklichen Operation verlorengegangen waren.

Der Halbe Mann stand schweigend ein wenig abseits und verfolgte das Streitgespräch. Er verspürte nicht den Wunsch, daran teilzunehmen. Der Halbe Mann machte einen harten, bedrohlichen Eindruck mit Investigator Klipp an der Seite wie ein angriffslustiger Kampfhund, und er wußte es. Die Leute hier waren in letzter Zeit zu vertrauensselig geworden, und man mußte sie daran erinnern, wer die wirkliche Macht in Händen hielt. Der Halbe Mann verspürte das Bedürfnis, einen starken Eindruck zu erwecken, nachdem er Klipp gegenüber so schwatzhaft gewesen war. Seit den Verhören nach seiner Rückkehr hatte er nicht mehr so viel über seine Vergangenheit gesprochen, und er wußte nicht genau, warum er ausgerechnet Klipp so viel erzählt hatte. Vielleicht, weil die Träume in letzter Zeit lebhafter geworden waren. Vielleicht auch nur, weil Klipps Großvater so ein guter Freund gewesen war. Der Halbe Mann sehnte sich mehr als je zuvor nach einem Freund. Er mußte sich keine Gedanken machen, daß Klipp reden würde.

Sie war Investigator, und sie war dem Mann treu ergeben, der sie ausgebildet und ihrem Leben Form gegeben hatte. Daran zweifelte der Halbe Mann nicht einen Augenblick. Deshalb hatte er ihr auch den Befehl erteilt, Kassar beim Deponieren der Bomben in der Fabrik zu beobachten. Er konnte darauf vertrauen, daß Klipp ihre Arbeit sorgfältig verrichtete.

In diesem Augenblick erschienen Michael und Lily in der Halle, wie gewöhnlich zu spät. Sie hatten sich ein wenig Mühe gegeben, dem Anlaß entsprechend gekleidet aufzutreten, aber nicht viel. Ihre Garderobe war von edelstem Schnitt und Material, aber ohne den notwendigen Elan der Träger machte sie nicht sonderlich viel her. Auf Michaels Krawatte waren frische Weinflecken zu sehen, und Lilys lange silberne Perücke war ein wenig verrutscht. Sie kicherten laut, als sie in die Versammlung platzten, doch gaben sie sich Mühe, damit aufzuhören, als ihnen die kühle, formelle Atmosphäre in der Halle bewußt wurde. Sie warfen unschuldige Blicke in die Runde und hielten dann schnurstracks auf den Wein zu. Daniel starrte böse hinter ihnen her.

»Was, zum Teufel, findet ihr denn so verdammt lustig?« wollte er wissen. »Noch ein wenig später, und ihr hättet das Treffen ganz verpaßt.«

»Und wäre das nicht eine Schande gewesen?« erwiderte Lily, ohne sich zu ihrem Gatten umzublicken. Sie schenkte sich ein großes Glas Wein ein. »Mach dir keine Sorgen, mein Liebling.

Ich bin sicher, niemand hat uns vermißt. Wir haben noch reichlich Zeit bis zum Beginn der Zeremonie, Und das ist schließlich alles, wozu du mich brauchst, oder nicht? Ich würde die Zeremonie um nichts in der Welt verpassen wollen. Ich liebe eine gute Zeremonie.«

Lily und Michael wechselten ein weiteres Lächeln und dachten an die Bomben der Chojiros, die sie in der Fabrik deponiert hatten. Es würde eine Zeremonie werden, die niemand so schnell wieder vergaß.

»Möglicherweise gibt es ein Problem mit der Zeremonie«, meldete sich Stephanie zu Wort, und alle blickten überrascht zu ihr. »Die Gegenwart von Toby Shreck und seinem Kameramann hat sich als Ärgernis für jeden herausgestellt. Er sollte nützliche Propaganda für uns machen, aber anscheinend hat ihm das niemand gesagt. Ich bin sicher, ich muß keinen der hier Anwesenden an die Auswirkungen seiner letzten Sendungen erinnern. Unglücklicherweise hat er Zuschauer in den höchsten Ämtern, einschließlich Löwenstein persönlich, und als Resultat davon hat er das exklusive Recht erhalten, die Zeremonie live zu übertragen. Ich hatte gehofft, ich könnte einen kleinen Unfall in letzter Minute arrangieren, aber da er nun der einzige Kommentator ist, der sich auf Technos III befindet, können wir nicht auf ihn verzichten. Die Zeremonie muß übertragen werden, und so viele Menschen wie nur irgend möglich müssen sie sehen.«

»Oh, sicher«, sagte Kassar. »Alle möglichen Leute werden uns dabei zusehen.«

»Macht Euch wegen Shreck keine Gedanken«, beruhigte der Halbe Mann. »Ich werde Investigator Klipp direkt neben ihm postieren. Das sollte ausreichen, um ihn seine Worte mit Bedacht wählen zu lassen.«

»Ich nehme an, die Sendeantenne wurde ersetzt?« fragte Daniel.

»Ja«, antwortete Stephanie. »Schon vor einiger Zeit. Ich wünschte, du würdest die Memoranden häufiger lesen, Daniel.

Der Kardinal war so freundlich, uns einige seiner technischen Mitarbeiter als Helfer zur Verfügung zu stellen.«

»Das sollte man auch verdammt noch mal erwarten«, brummte Daniel. »Schließlich hat er das Ding ja auch in die Luft gejagt.«

»Dafür habe ich mich bereits entschuldigt«, sagte Kassar frostig. »Ich habe dem nichts mehr hinzuzufügen.«

»Das ändert nichts an der Tatsache«, beharrte Daniel.

»Ihr habt doch immer zu allem eine Meinung, junger Wolf«, wechselte der Halbe Mann unvermittelt das Thema. »Vielleicht könnt Ihr mir ja auch einen Rat geben, wie der bevorstehende Krieg mit den Fremden zu führen ist?«

Eine Pause entstand, und jedermann fragte sich, wieso, zur Hölle, die Konversation plötzlich in diese Richtung abgeglitten war. Es war nicht völlig unerwartet geschehen, wenn man das Hauptanliegen des Halben Mannes bedachte, aber trotzdem war niemand sicher, was ihn diesmal auf die Palme gebracht hatte. Allerdings waren alle – wenn auch aus den verschiedensten Gründen – um eine Entschuldigung froh, endlich das Thema wechseln zu können.

»Ich bin gar nicht so sicher, ob es einen Krieg geben wird«, sagte Daniel nach kurzer Bedenkzeit. »Die Fremden haben uns bisher in Ruhe gelassen. Ich sehe keinen Grund, warum sie das nicht auch weiterhin tun sollten. Wenn sie sich allerdings zeigen, dann ist die Antwort offensichtlich. Wir ziehen jeden Gewöhnlichen zum Militär ein, pumpen alle mit Kampfdrogen voll bis zum Kragen und schicken sie aus, um den Fremden die Scheiße in sechs verschiedenen Farben aus dem Arsch zu treten. Verluste stellen kein Problem dar. Wir haben im Imperium einen schier unerschöpflichen Vorrat an Kanonenfutter.«

»Nein«, widersprach der Halbe Mann. »Das ist keine Antwort. Es ist niemals gut, den niederen Klassen Waffen in die Hände zu drücken. Sie könnten anfangen, sich über ihren Stand Gedanken zu machen. Kanonen und Gewöhnliche passen einfach nicht zusammen. Sie haben noch nie zusammengepaßt.«

»Und wie sieht dann Euer großartiger Plan aus?« erkundigte sich Daniel.

Der Halbe Mann fixierte ihn mit einem kalten Blick aus seinem einzelnen Auge. »Investigatoren. Ich habe sie seit Dekaden darin ausgebildet, mit den Fremden umzugehen. Laßt mich eine Armee von Investigatoren ausbilden, und ich werde Euch eine Streitmacht zeigen, die kein Angriff der Fremden jemals überwinden wird.«

Eine weitere ausgedehnte Pause entstand, als jeder über eine Armee von sturen, kaltblütigen Mordmaschinen nachdachte, die nur dem Halben Mann und sonst niemandem gehorchten.

Ein Investigator allein wirkte schon einschüchternd genug, aber der Gedanke an eine Armee von ihnen reichte aus, um jedem die Eingeweide zu verdrehen. Daniel für seinen Teil zum Beispiel dachte, daß er lieber einer ganzen Armee von Fremden splitterfasernackt mit auf dem Rücken zusammengebundenen Beinen gegenübertreten wollte, aber er besaß genug Geistesgegenwart, das nicht laut zu sagen. Die anderen überlegten noch immer angestrengt, wieso der Halbe Mann ausgerechnet zu diesem Zeitpunkt so ein Thema zur Sprache gebracht hatte.

War das seine Art, ihnen zu sagen, daß er eine Machtbasis besaß, die selbst durch die Massenproduktion des neuen Antriebs nicht unterminiert werden konnte? Sie dachten noch immer darüber nach, als die Tür aufschwang und Toby Shreck hereingestürzt kam, voller Energie wie immer. Flynn glitt hinter ihm her, eine neue Holokamera auf den Schultern. Die anderen drängten sich instinktiv zusammen und präsentierten eine vereinigte Front gegen den gemeinsamen Feind.

»So mag ich es«, sagte Toby unbekümmert. »Schöne Gruppenbilder! Entspannt Euch, Leute. Wir übertragen nicht, bevor die Zeremonie beginnt. Und das live, aber ich bin sicher, ich muß niemanden extra daran erinnern. Nicht wahr, Kardinal?

Ich hoffe, alle sind soweit fertig, denn der Rest der Fabrik ist es auch. Der gesamte Stab und die Kirchentruppen, die zur Zeit nicht flach auf dem Rücken liegen und leise vor sich hin stöhnen, haben sich draußen versammelt und stehen in dichten Reihen. Sie kochen in der sommerlichen Hitze und beten ganz ohne Zweifel, daß der Monsun bald einsetzt. Die Gefangenen des Kardinals sind in Reih und Glied angekettet worden. Sie haben einen ziemlichen Zauber veranstaltet, aber irgendeine freundliche Seele hat ihnen ein verdammt starkes Beruhigungsmittel verabreicht, und jetzt können sie sich kaum noch auf den Beinen halten. Die Exekution wird bestimmt ein großartiges Spektakel, Kardinal. Das Volk liebt seinen blutigen Zeitvertreib. Selbst wenn die Opfer beinahe ausschließlich aus Frauen und Kindern bestehen. Was ist geschehen, Kardinal?

Waren die Rebellenmänner vielleicht alle zum Angeln ausgeflogen?«

»Eines Tages werdet Ihr Euch nicht wieder herausreden, wenn Eure Zunge Euch in Schwierigkeiten gebracht hat«, zischte Kassar. Er spuckte jedes einzelne Wort wie Eis hervor.

»Und ich bete nur, daß ich dabei bin, um Euch die vorlaute Zunge aus dem Rachen zu reißen.«

»Ihr ändert Euch auch niemals, Kardinal«, erwiderte Toby.

»Aber das gehört anscheinend zu Eurem Charme.« Er blickte zu Stephanie hinüber. »Dürfte ich vorschlagen, daß wir uns langsam in Bewegung setzen? Es ist niemals klug, ein so großes Publikum über Gebühr warten zu lassen. Ganz besonders dann nicht, wenn die Imperatorin Löwenstein ebenfalls unter den Zuschauern ist.«

Die Zeremonie, so war beinahe im letzten Augenblick beschlossen worden, würde trotz des Wetters im Freien abgehalten werden, so daß die beeindruckende Silhouette der Fabrik von all den Milliarden Zuschauern gesehen und bewundert werden konnte. Eine der Fertigungsstraßen war bis nach draußen vor das Hauptportal verlängert worden, damit man den ersten am Fließband produzierten Antrieb, der die Fabrik verließ, der wartenden Menge präsentieren konnte. Die wartende Menge bestand in diesem Fall aus dem zunehmend rebellisch werdenden Stab der Fabrik und den Kirchentruppen, in denen von Minute zu Minute die Bereitschaft wuchs, für ein Glas kaltes Wasser zu morden. Die meisten Gläubigen waren vom Schiff im Orbit herabgeschafft worden, damit die Masse auch groß genug wirkte. Sie schienen nicht im geringsten glücklich über ihr Hiersein. Tiefe Entrüstung machte sich in ihren Reihen breit, und selbst die wenigen verbliebenen Jesuiten konnten sie kaum unterdrücken.

Die Produktion des Antriebs hinkte dem Zeitplan bereits Monate hinterher, und jedermann wußte es. Die Ausgestoßenen hatten in letzter Zeit so häufig angegriffen, daß sie den Fertigungsprozeß tatsächlich bei mehr als einer Gelegenheit vollständig zum Erliegen gebracht hatten. Obwohl man das natürlich niemals öffentlich zugegeben hätte. Selbst unter den Feldglöcks nicht. Die offizielle Begründung lautete stets ›Kinderkrankheiten‹, wie sie bei der Entwicklung einer neuen Technologie nicht anders zu erwarten waren. Nur wenige Eingeweihte wußten, daß der Antrieb von einer nur teilweise verstandenen fremden Technologie abstammte und die beunruhigende Angewohnheit besaß, die Klone zu töten, die an der Maschinerie arbeiteten, und diese Leute hielten den Mund geschlossen. Die meisten von ihnen waren nämlich tot, und der Rest hatte keine Lust, ihnen zu folgen.

Toby hielt Flynn in Trab, damit er die Zeremonie aus so vielen Blickwinkeln filmte wie nur irgend möglich, ohne daß den Zuschauern schwindlig wurde. Er achtete sorgfältig darauf, den Hauptdarstellern gleichermaßen Beachtung zu schenken, um spätere Schadensersatzforderungen zu vermeiden, und er sorgte auch dafür, daß Flynn einen beträchtlichen Sicherheitsabstand zu Kardinal Kassar nicht unterschritt. Zum Glück war die Gewerkschaft bereit gewesen, Flynn per Notfall-Expreß eine neue Kamera für die Zeremonie zu senden. Und wenn eine filmende Kamera, die einem mit dem Disruptor von der Schulter geschossen wurde, keinen Notfall darstellte, dann wußte Toby nicht, was überhaupt einer war. Überraschenderweise hatte Flynn sich damals gar nicht so sehr aufgeregt. »Zur Hölle«, hatte er gesagt, »ich habe schon ›Demokratie jetzt‹Protestkundgebungen gefilmt. Das ist vielleicht eine bösartige Bande, bei Gott. Seither erschreckt mich nichts mehr so leicht.« Toby hatte gegrinst und die Schultern gezuckt, genau wie jetzt auch, und seine Arbeit fortgesetzt. Toby konnte nicht anders, als zu überlegen, wieviel die Imperialen Nachrichten auf den Tisch gelegt hatten, um seine exklusive und live übertragene Berichterstattung zu finanzieren. Es war keine großartige Neuigkeit. Auf der anderen Seite waren genügend prominente Persönlichkeiten anwesend, und zusammen mit der Erinnerung an den letzten, live übertragenen Angriff der Rebellen sollte das völlig ausreichen, um eine verdammt große Zuschauerschar zu mobilisieren. Einschließlich der Herrscherin persönlich. Was bedeutete, daß seine Übertragung eine große Feder an der Mütze der Imperialen Nachrichten werden konnte.

Wenn Toby es nicht vermasselte. Und er war fest entschlossen, es nicht zu vermasseln… teilweise auch deshalb, weil man ihm leise, aber bestimmt gesagt hatte, daß er andernfalls besser erst gar nicht nach Hause kommen sollte. Außer in mehreren Teilen vielleicht.

Also arbeitete Toby sich den Hintern wund, führte schnelle Interviews durch, wo sich eine Gelegenheit bot, kombiniert mit interessanten Aufnahmen von der wartenden Menge und den Gefangenen vor dem Fabrikkomplex, um die langen, gesalbten Reden von allen und jedem, der irgend etwas darstellte oder das zumindest von sich annahm, ein wenig zu beleben. Er war ein wenig außer sich, weil es ihm nicht gelungen war, ein Interview mit dem legendären Halben Mann zu bekommen, aber Investigator Klipp hatte sich alle Mühe gegeben, Toby in mehr als respektvoller Distanz zu halten.

Toby hatte versucht, durch Erwähnung der Bedeutung einer freien Presse und des Namens der Herrscherin doch noch sein Ziel zu erreichen, aber Klipp hatte ihn mit einem derartigen Blick angesehen, daß in Toby der spontane Entschluß herangereift war, doch lieber ganz rasch woandershin zu gehen, bevor Klipp Flynns neue Kamera packen und sie in eine von Tobys Körperöffnungen schieben konnte.

Lily und Michael lächelten in die Kamera, sobald sie in ihre Richtung wies, und hielten sich ansonsten unauffällig im Hintergrund. Die Versuchung, ständig auf die Uhr zu blicken, war für beide fast überwältigend, und sie neigten zu nervösen Zuckungen, wenn plötzliche laute Geräusche ertönten. Doch selbst ihre aufgeregte Erwartung konnte sie im Angesicht der Ansprachen nicht lange wach halten. Michael begann mit offenen Augen zu dösen, eine Kunst, die er zur Perfektion entwickelt hatte, während er zwangsweise langweiligen, endlosen Reden bei Hof hatte lauschen müssen. Er stand kurz davor, endgültig einzunicken, als Lily ihm plötzlich den Ellbogen in die Rippen stieß. Sein Kopf ruckte hoch, und er funkelte sie wütend an, während er sich die Seite rieb.

»Mach das nicht! Es tut weh!«

»Sei still, du großes Kind. Paß auf. Siehst du diesen Lakai mit dem Tablett voller Drinks?«

»Natürlich sehe ich ihn. Ich bin schließlich nicht blind.«

»Dann beobachte ihn weiter. Eins dieser Gläser, das mit den purpurnen Flecken im Schaum, ist für den lieben Daniel bestimmt, Und in diesem Glas befindet sich genug Gift, um ein ganzes Regiment von Nonnen umzubringen.«

»Bist du verrückt?« Köpfe fuhren herum und starrten Daniel an. Er erwiderte die Blicke mit einem kurzen, bedeutungslosen Lächeln, bevor er mit gesenkter Stimme fortfuhr. »Hast du den Verstand verloren, Lily? Du schaffst es noch, daß man uns beide exekutiert!«

»Beruhige dich, Michael. Ich weiß, was ich tue. Die Chojiros sind der Meinung, daß wir unsere Gatten nicht mit den Bomben in die Luft jagen dürfen, also mußte ich einen anderen Plan entwickeln. Das Gift ist nicht nachweisbar, wenn man nicht ganz genau weiß, wonach man suchen muß, und bis sie den Leichnam zu einem entsprechend ausgerüsteten pathologischen Labor geschickt haben, werden die letzten Spuren verschwunden sein. Der Kellner steht unter einem posthypnotischen Befehl. Ich habe dir gleich gesagt, daß meine Hexenkünste gelegen kommen würden. Der Lakai wird sich an nichts mehr erinnern, nachdem er Daniel das richtige Glas gereicht hat. Du siehst also, ich habe an alles gedacht.«

»Nicht ganz«, erwiderte Michael und kämpfte schwer gegen das Bedürfnis, Lily am Hals zu packen und zu würgen, bis ihre Augen hervorquollen. »Jeder wird wissen, daß wir es waren, weil wir die einzigen sind, die ein Motiv haben. Sie werden als erstes einen Esper kommen lassen, der in unsere Köpfe blickt, nur für den Fall!«

»Unsinn! Daniels Tod wird den Rebellen in die Schuhe geschoben werden. Genau wie alles andere, was hier geschehen wird. Und ich werde endlich frei sein. Wenn alles nach Plan verläuft, können wir den gleichen Trick später noch bei Stephanie versuchen.«

Michael war sprachlos. Er stand nur da und starrte wie betäubt auf den Kellner, der sein Tablett mit Drinks an den verschiedenen Gästen vorüber trug und es jedesmal unauffällig so drehte, daß sie stets das Glas nahmen, das ihnen gerade am nächsten stand und nicht das mit dem Gift darin. Lily grinste breit und drückte Michaels Arm mit beiden Händen… und erschrak um so mehr, als der Halbe Mann das Glas ignorierte, das ihm präsentiert wurde, und nach dem Glas mit dem Gift darin griff. Lilys Augen weiteten sich. Sie schlug die Hand vor den Mund, um die entsetzten Schreie zu ersticken. Michael dachte, er müßte auf der Stelle ohnmächtig werden. Daniel Wolf umzubringen war eine Sache. Aber den äußerst wichtigen und über hervorragende Beziehungen verfügenden Halben Mann zu töten war eine ganz andere. Die Imperatorin würde Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um den Verantwortlichen zu finden. Was mit einem gründlichen Verhör jedes einzelnen Anwesenden durch Esper anfangen würde. Und ›Verzeihung, es war ein Versehen‹ konnte ja wohl nicht als Ausrede oder Erklärung dienen. Doch es gab nichts, was die beiden hätten tun können. Sie konnten nichts sagen, ohne sich selbst zu verraten. Also standen sie nur hilflos da und beobachteten, wie der Halbe Mann das Glas an den halben Mund hob und einen tiefen Schluck trank.

»Wie lange dauert es, bis das Gift wirkt?« flüsterte Michael.

»Die Wirkung sollte augenblicklich einsetzen«, antwortete Lily genauso leise. »Ganz besonders, wenn man bedenkt, wieviel ich hineingetan habe. Ich bin überrascht, daß das Glas nicht geschmolzen ist.«

Der Halbe Mann leerte das Glas und gab es dem Kellner zurück. »Sehr gut«, hörten sie ihn sagen. »Gibt es noch mehr davon?«

Lily schüttelte ungläubig den Kopf, als der Kellner weiterging und Daniel ein harmloses Glas Wein brachte. »Ich glaube das einfach nicht«, sagte sie. »Der Halbe Mann trinkt nie. Jedermann weiß das.«

»Vielleicht war ihm nie zuvor so heiß«, entgegnete Michael.

»Mir geht es jedenfalls verdammt noch mal so.«

»Und warum kommt kein schwarzer Rauch aus seinen Ohren… seinem Ohr?«

Michael zuckte die Schultern. »Mir scheint, Gift steht ebenfalls auf der langen Liste von Dingen, die den Halben Mann nicht umbringen. Bleib mal vor mir stehen, ja? Ich brauche ein bißchen Deckung, weil ich kotzen muß.« Er unterbrach sich, als Lily erneut seinen Arm packte. »Was ist denn jetzt schon wieder los?«

»Ich weiß es nicht. Irgend etwas Schlimmes passiert gleich.

Ich fühle es.«

»Lily…«

»Meine Hexenkräfte irren sich nie.«

»Natürlich passiert gleich etwas Schlimmes. Wir haben die Bomben gelegt, oder hast du das vergessen? Und jetzt halte verdammt noch mal endlich den Mund, bevor du unnötige Aufmerksamkeit auf uns lenkst. Und laß meinen Arm los. Ich spüre meine Finger nicht mehr.«

Lily zog eine Grimasse und wandte ihrem Liebhaber den Rücken zu. Michael seufzte dankbar. Die Ansprachen gingen weiter. Sie dauerten viel länger als geplant, wie Ansprachen das nun mal so an sich haben. Einige der Gefangenen und Mitglieder des Stabes der Fabrik verloren wegen der Hitze das Bewußtsein und wurden mit verschieden brutalen Methoden wieder zu sich gebracht, wenn die Kamera gerade nicht auf sie gerichtet war. Die Zeit verging. Eine Menge Leute hatte begonnen, unruhig auf die Uhren zu blicken. Toby zum Beispiel, während er hoffte, daß die Zuschauer nicht wegschalten würden, wenigstens bis zu den Exekutionen. Er runzelte unwillkürlich die Stirn. Er war nicht sicher, was er von der Sache halten sollte. Einerseits waren es ganz definitiv Rebellen, Kriminelle, aber andererseits waren die meisten Frauen und Kinder. Toby Shreck hatte in seinem Leben eine Menge fragwürdiger Dinge gutgeheißen. Das kam davon, wenn man für Gregor Shreck arbeitete. Aber die kaltblütige Ermordung von Kindern ging einen Schritt zu weit, selbst für jemanden wie Toby. Er hatte angestrengt nachgedacht, was er dagegen unternehmen könnte, und ihm schien, daß er nur eine einzige Chance hatte. Er mußte in der allerletzten Minute vor die Kamera treten und die Imperatorin direkt um Gnade für die Kinder anflehen. Die beobachtenden Milliarden würden es fressen, und Löwenstein würde vielleicht die Vorteile erkennen, die ein warmherziges, gütiges Auftreten in der Öffentlichkeit nach sich ziehen würde. Jedenfalls war es die einzige und letzte Hoffnung für die Kinder. Für die Frauen und die verletzten Männer konnte er nichts tun. Das Publikum wollte und mußte Blut sehen.

Und so blickten alle immer und immer wieder auf die Uhren und veranstalteten im Kopf wilde Rechnungen, während sie darauf warteten, daß die Zeit für die geplanten Überraschungen kam. Sie alle waren so mit ihren eigenen Gedanken beschäftigt, daß niemand die Gestalt von Investigator Klipp bemerkte, die leise von der Bildfläche verschwand, um eine geheime Mission auszuführen.

Die Ehrwürdige Mutter Beatrice saß auf einem Klappstuhl vor dem Hospitalzelt, genoß die frische Luft und trank Wein direkt aus der Flasche. Selbst die abendliche Hitze war noch eine Wohltat nach dem klaustrophobischen Leichenhallengestank im Innern des Zeltes. Inzwischen gab es wieder mehr Platz, nachdem die am schlimmsten Verwundeten gestorben waren, doch das Zelt war noch immer von Wand zu Wand vollgestopft mit menschlichem Leid. Beatrice seufzte und nahm einen weiteren tiefen Schluck. Sie rettete mehr Patienten, als sie verlor, aber nur gerade eben so. Hinter ihr schwang die Tür für einen Augenblick auf und ließ einen Schwall von nach billigem Desinfektionsmittel stinkender Luft hinaus, das kaum den Geruch von Blut, Kot und Faulbrand zu über decken imstande war.

Beatrice erschauerte, und ihre Hände zitterten noch eine ganze Weile länger. Sie hatte so viel Tod und Schmerz erlebt, daß es sie ganz krank machte. Sollte sich eine Weile jemand anderes um alles kümmern. Beatrice wußte, daß ihre Kraft schließlich wiederkommen würde, und dann würde sie aufstehen und in die Hölle zurückkehren, aber im Augenblick war es einfach zuviel verlangt. Sie saß auf ihrem Stuhl, trank ihren Wein und blickte sarkastisch zu der großen Feier hinüber, die vor der Fabrik stattfand. Man hatte sie eingeladen, aber sie wollte verdammt sein, wenn sie ihnen die Befriedigung ihres Besuchs geben würde. Das wäre bei nahe einem Gutheißen ihres kleinen billigen Krieges gleichgekommen.

Plötzlich näherten sich Schritte, die Beatrice aus ihren Gedanken rüttelten. Sie blickte sich um und erkannte Investigator Klipp, die ohne Eile den flachen Abhang zu Beatrice hinaufkam. Beatrice runzelte die Stirn. Was, zur Hölle, wollte Klipp von ihr? Investigatoren pflegten Wunden nicht zu beachten, die nicht unmittelbar lebensbedrohend waren, und sie waren auch nicht gerade berühmt für ihre Krankenbesuche. Beatrice musterte Klipp, während sie sich dem Zelt näherte. Eine grimmig dreinblickende Frau, aber natürlich waren Investigatoren auch nicht gerade berühmt für einen ausgeprägten Sinn für Humor.

Klipp erreichte Beatrice und blieb stehen. Sie atmete nicht einmal schneller nach dem Aufstieg. Klipp nickte kurz. Beatrice erwiderte den Gruß, doch ihr war nicht danach, sich zu erheben.

»Ein schöner Abend für einen Spaziergang, Investigator.

Was führt Euch hierher? Ist die Zeremonie zu langweilig?«

»Etwas in der Art«, antwortete Klipp und warf einen Blick auf den Zelteingang. »Viel zu tun?«

»Immer. Beim Kampf draußen auf dem Feld mag es vielleicht Pausen geben, aber hier geht der Kampf um die Verwundeten ohne Unterbrechung weiter. Natürlich interessiert Ihr Euch nicht dafür, wie man Menschenleben rettet, Investigator.

Es ist nicht gerade Euer Spezialgebiet, nicht wahr?«

»Nein. Aber es scheint eine harte Arbeit zu sein. Und unerfreulich, jedenfalls von Zeit zu Zeit. Man muß harte Entscheidungen fällen, wem man helfen kann und wem nicht… und wen man opfern muß, um andere zu retten. Ich kann das verstehen.

Es erinnert mich manchmal sehr an meine eigene Arbeit.«

Beatrice runzelte erneut die Stirn. Sie gewann beinahe den Eindruck, als versuchte Klipp, ihr etwas zu erklären. Die Ehrwürdige Mutter zuckte die Schultern und bot Klipp die Flasche an. »Ein Schluck gefällig, Investigator? Es ist gut für die Seele, so sagt man.«

»Nein, danke, Ehrwürdige Mutter. Ich trinke nicht während der Arbeit.«

Beatrice erkannte die Absicht des Investigators, als Klipp das Schwert herausriß. Sie warf sich seitwärts vom Stuhl. Die einzige Arbeit eines Investigators war das Töten. Die Klinge zischte an der Stelle durch die Luft, wo Beatrice noch einen Augenblick zuvor gesessen hatte. Beatrice prallte auf den Boden und rollte sich ab. Sie rappelte sich wieder auf und schwenkte wild die Weinflasche. Wein schoß aus der engen Öffnung und traf Klipp in einem satten Schwall mitten in die Augen. Klipp war für einen Augenblick geblendet. Trotzdem hieb sie ein zweites Mal zu, aber Beatrice hatte sich bereits wieder bewegt. Sie hämmerte die Flasche auf Klipps Schädel.

Die Flasche ging nicht zu Bruch, aber der weibliche Investigator sank unter der Wucht von Beatrice’ Schlag auf die Knie und schüttelte benommen den Kopf. Beatrice schlug erneut zu, mit aller Kraft, und diesmal zersplitterte die Flasche auf Klipps Schädel. Klipp fiel vornüber, und Beatrice wandte sich zur Flucht. Sie rannte ziellos davon, noch immer den abgebrochenen Flaschenhals in der Hand, als hätte sie nicht die geringste Ahnung, wo sie noch in Sicherheit war. Klipps Befehle mußten von jemandem ganz weit oben kommen, jemandem, der es riskieren konnte, die Schwesternschaft zu verärgern, und das bedeutete, daß sie keinerlei Freunde mehr auf Technos III besaß. Beatrice hatte praktisch jedermann bei der einen oder anderen Gelegenheit verärgert. Nein. Sie besaß noch immer einen Freund. Einen Freund mit Einfluß, wenn schon nicht mit Macht. Toby Shreck. Sie rannte den Hügel hinab in Richtung der Fabrik und der Zeremonie. Wenn es ihr gelang, vor den Holokameras um Gnade und Schutz zu betteln, dann würden de Wolfs sie beschützen, ob sie wollten oder nicht, oder die Rache der gesamten Schwesternschaft auf sich ziehen. Beatrice rannte weiter, so schnell sie konnte, und der Wein, den sie getrunken hatte, schwamm schwer in ihrem Kopf und Magen. Sie versuchte, nicht auf das Geräusch der verfolgenden Schritte zu achten, das nicht allzuweit hinter ihr erklang.

Jakob Ohnesorg, Ruby Reise und Alexander Sturm bewegten sich lautlos durch einen neu geschaffenen Tunnel tief unter Technos III. Oben, auf der Oberfläche aus zerfetztem Metall, starteten die Ausgestoßenen in diesem Augenblick einen Überraschungsangriff auf die Wachen, die nicht an der Zeremonie teilnahmen, um sie zu beschäftigen, während Ohnesorgs kleine Gruppe unbemerkt unter den äußeren Verteidigungseinrichtungen der Fabrik hindurchschlüpfte. Der Tunnel lag sehr tief und führte sowohl unter den Schützengräben der Rebellen als auch der Wolfs hindurch, um hinter den innersten Kreisen der Hölle, in allernächster Nähe zur Fabrik, wieder an die Oberfläche zurückzukehren. Die Truppen der Wolfs würden den neuen Tunnel früh genug entdecken, aber erst, wenn der Angriff vorüber wäre, und bis dahin wären Jakob und seine Kameraden bereits in die Fabrik eingedrungen und der Tunnel hinter ihnen wieder eingestürzt. Theoretisch zumindest.

»Die Sache gefällt mir nicht«, sagte Sturm. »Sie gefällt mir ganz und gar nicht. Ihre Techniker hätten uns längst entdecken müssen. Die Wachen können jeden Augenblick hier sein.«

»Nicht, solange die Aus gestoßenen sie beschäftigen«, erwiderte Ohnesorg. »Und hör endlich auf, andauernd zu jammern, Alex. Du klingst schon wie meine vierte Frau, möge sie in Frieden ruhen.«

»Ist sie tot?« erkundigte sich Ruby.

»Nein«, entgegnete Ohnesorg. »Das war nur Wunschdenken.«

»Ich habe dich damals vor ihr gewarnt«, sagte Sturm. »Aber du hast ja nicht auf mich hören wollen. Wie immer. Dieser Plan ist völlig verrückt, Jakob! Er kann nicht funktionieren!«

»Das sagst du über alle meine Pläne.«

»Und ich habe für gewöhnlich recht.«

Ohnesorg seufzte. »Sieh mal, vergiß doch einfach für einen Augenblick alle Wenns und Abers. Es ist wirklich ganz einfach. Die Ausgestoßenen beschäftigen die Wachen, und alle anderen sind bei der Zeremonie. Der Schutzschirm ist für die Dauer der Übertragung abgeschaltet. Wir schlüpfen hinein, befreien die Klone und schaffen sie hinaus, bevor irgend jemand etwas bemerkt. Was soll schon dabei schiefgehen?«

»Ich habe eine Liste angefertigt«, erwiderte Sturm. »Aber ich schätze, du wirst sie nicht sehen wollen.«

»Jetzt halt mal die Luft an«, mischte sich Ruby ein. »Oder muß ich erst dazwischengehen? Du bist viel zu laut, Sturm.

Irgend jemand könnte dich hören.«

»Wer denn?« fragte Sturm. »Nach Jakobs Meisterplan ist niemand in der Nähe.«

»Es besteht immer die Möglichkeit, daß einer der Wachtposten sich nicht an die Regeln hält und irgendwo herumlungert, wo er nicht sein sollte«, entgegnete Ohnesorg. »Nur weil es ein wirklich ganz hervorragender Plan ist, bedeutet das noch lange nicht, daß es keine… Komplikationen geben kann. Haben dir meine Plane wirklich nie gefallen, Alex?«

»Kein verdammtes Stück. Sie waren immer unnötig kompliziert und extrem gefährlich, ganz besonders für die armen Burschen, die sie ausführen mußten.«

»Ich habe von meinen Leuten nie verlangt, etwas zu tun, was ich nicht auch selbst getan hätte, und das weißt du. Verdammt noch mal, ich führe diese verdeckten Operationen genausooft an wie nicht. Egal. Wenn meine Pläne so schlecht sind, warum hast du dich dann immer wieder freiwillig gemeldet, daran teilzunehmen?«

»Damals war ich ein junger Mann. Und du warst mein Freund.«

Ohnesorg blieb stehen und blickte zu Sturm. Ruby verharrte ebenfalls und trat instinktiv dicht neben Ohnesorg, während der Berufsrebell seinen alten Freund nachdenklich musterte. Sturm erwiderte den Blick beinahe trotzig. Das dämmrige Licht malte tiefe Schatten in sein Gesicht. Einen Augenblick lang dachte Ohnesorg, einer völlig fremden Person gegenüberzustehen, einer Person, die er nie zuvor gesehen hatte. Und in diesem Augenblick wurde ihm auch bewußt, daß Alexander ihn genauso wahrnahm.

»Ich war dein Freund?« sagte Ohnesorg langsam. »Soll das heißen, wir sind keine Freunde mehr?«

Sturm hielt seinem Blick stand. »Ich weiß es nicht. Ich dachte immer, ich würde dich verstehen, aber du hast dich verändert, Jakob. Sieh dich doch an. Du bist jünger, stärker und schneller geworden. Das ist unnatürlich. Ich kann nicht einmal mehr deinen Gedankengängen folgen. Was wird nur aus dir, Jakob?«

»Ich selbst«, entgegnete Ohnesorg. »Genau so, wie ich einst war. Ich bin wieder in den besten Jahren. Eine zweite Chance, die Dinge richtig zu machen. Es tut mir leid, Alex, ich bin wieder jung geworden, während du noch immer alt bist. Das ist alles, was dahintersteckt, nicht wahr? Ich bin wieder der strahlende Held von einst, und du bist allein zurückgeblieben. Aber das ändert noch lange nichts an meiner Freundschaft zu dir. Es bedeutet auch nicht, daß ich dich nicht mehr brauche. Nur die Art und Weise, wie ich dich brauche, hat sich geändert. Bleib bei mir, Alex. Bitte. Du erinnerst mich an das, was ich einmal war.«

»Und du erinnerst mich an das, was ich einmal war«, entgegnete Sturm. »An einen Mann, der ich nicht mehr bin. Mach weiter, Jakob. Du führst, und ich folge dir. Wie ich es immer getan habe.«

»O Gott, verschont mich!« rief Ruby. »Noch mehr von diesem sentimentalen Kameradengeschwätz, und ich muß kotzen!

Können wir nicht endlich weitergehen? Wir haben einen Zeitplan einzuhalten, oder habt ihr das vergessen?«

»Ruby, meine Liebe, du hast überhaupt kein Herz«, sagte Ohnesorg und wandte sich ab, um erneut die Führung zu übernehmen.

»Verdammt richtig«, stimmte Ruby ihm zu. »Ein Herz ist nur im Weg, wenn es um wichtige Dinge geht. Wie zum Beispiel Leute umbringen und Beute machen. Und jetzt setz endlich deinen alten Arsch in Bewegung, Sturm, sonst trete ich dir hinein, daß er dir zu den Ohren wieder herauskommt.«

Sturm schniefte indigniert und tat, wie ihm geheißen. »Eines Tages wirst auch du alt sein, mein Mädchen.«

»Das bezweifle ich stark«, erwiderte Ruby. »Und dein Mädchen bin ich schon lange nicht.«

»Das ist zumindest sicher«, sagte Ohnesorg.

Die Ehrwürdige Mutter Beatrice von den Barmherzigen Schwestern rannte über die Metallwüste. Ihre Robe flatterte im Wind. Beatrice kochte in der Sommerhitze bei lebendigem Leib, und das Atmen schmerzte in den überanstrengten Lungen, aber sie wagte nicht, langsamer zu werden. Investigator Klipp konnte nicht weit hinter ihr sein. An der Ostseite der Fabrik war ein Kampf entbrannt, wie es aussah, ein weiterer Angriff der Rebellen, und das bedeutete, daß sie nicht auf direktem Weg zur Zeremonie rennen konnte, wie ursprünglich geplant. Beatrice würde die Fabrik durch das kleinere Westtor betreten und sich einen Weg nach Osten und zur Zeremonie suchen müssen. Das war vielleicht sogar besser. Klipp würde sie früher oder später sicher eingeholt haben, aber im Wirrwarr der Maschinen und Gänge könnte Beatrice ihre Verfolgerin vielleicht abschütteln. Neue Kraft floß in ihre Beine, als sie nach Westen davonrannte.

Die meisten der Wachen waren verschwunden, entweder, um der Zeremonie beizuwohnen, oder dem Angriff der Rebellen zu begegnen, doch drei Jesuiten in dunklen Roben und übergezogenen Kapuzen bewachten den Eingang. Sie sahen dunkel und bedrohlich aus mit ihren Disruptorpistolen und Schwertern an den Hüften, aber Beatrice gab einen verdammten Dreck darauf.

Ein Investigator auf den Fersen half dem Verstand auf wunderbare Weise, sich auf die wirklich wichtigen Dinge zu konzentrieren. Wie das leibhaftige Entsetzen es eben so an sich hat.

Beatrice kam stolpernd vor den Jesuiten zum Stehen und hob abwehrend die Hand, um ihren Fragen zuvorzukommen, während sie verzweifelt um Atem rang. Da die Jesuiten nicht im gleichen Augenblick auf sie zu schießen begonnen hatten, in dem sie Beatrice erkannt hatten, wußten sie höchstwahrscheinlich nichts von dem Exekutionsbefehl, der über sie verhängt worden war. Die Ehrwürdige Mutter konnte den Jesuiten nicht davon erzählen und dann noch auf ihren Schutz hoffen. Sie würden einfach annehmen, daß sie irgend etwas verbrochen hatte, wenn ein Investigator hinter ihr her war. Außerdem glaubten Jesuiten sowieso, daß jeder irgendeines Verbrechens schuldig war.

»Jemand ist hinter mir her«, erklärte Beatrice schließlich. »Es muß ein Rebell sein. Haltet ihn bitte eine Weile auf, während ich reingehe und Hilfe hole.«

»Nein«, entgegnete der ranghöchste Jesuit. »Wir haben unsere Befehle. Niemand betritt oder verläßt die Fabrik, solange der Schirm abgeschaltet ist. Ohne Ausnahme.«

»Aber er ist direkt hinter mir! Er wird mich töten!«

»Darüber hättet Ihr nachdenken sollen, bevor Ihr damit begonnen habt, Rebellen in Eurem Hospital zu behandeln«, sagte der Jesuit. »Was auch immer da vorgeht, ich zweifle keinen Augenblick daran, daß Ihr Euch die Suppe selbst eingebrockt habt. Wenn Ihr mögt, nehmen wir Euch in Schutzhaft. Ich bin sicher, wir finden eine hübsche Zelle für Euch, bis der Kardinal Zeit hat, Euch zu besuchen.«

»Zur Hölle!« schimpfte Beatrice. »Ich habe keine Zeit für diesen Mist!«

Beatrice trat dem Anführer der Jesuiten mitten zwischen die Beine und schwenkte den beiden anderen mit der zerbrochenen Flasche vor dem Gesicht herum. Die Gotteskrieger wichen instinktiv zurück, als der Ranghöchste mit einem tiefen Stöhnen zusammenbrach, und Beatrice schoß zwischen ihnen hindurch in die Fabrik. Sie rannte durch die Korridore und vertraute ganz auf ihre Erinnerung an die wenigen Male, die sie zuvor bereits hier gewesen war, um nach Medikamenten und Hilfe durch die Krankenabteilung der Fabrik zu betteln. Jetzt war es wichtiger als je zuvor, daß sie es bis zur Zeremonie schaffte. Mit drei wütenden Jesuiten und einem Investigator auf den Fersen lag der einzig sichere Ort der Welt im Aufnahmebereich von Toby Shrecks Kamera.

Beatrice rannte durch Korridor um Korridor, immer tiefer in die Anlage hinein, voller Furcht, nach hinten zu sehen. Ihre Verfolger würden keinen Schuß mit dem Disruptor im Innern der Fabrik riskieren; es gab zu viele Stellen, wo ein unglücklicher Querschläger wirklich bösen Schaden anrichten konnte.

Dann blieb Beatrice unvermittelt stehen, als ihr ein Gedanke kam. Die Anlage besaß ihr eigenes internes Sicherheitssystem.

Überall befanden sich Kameras. Klipp mußte nichts weiter tun, als ihre Genehmigung zum Aufschalten auf das System zu benutzen, und sie würde augenblicklich wissen, wo ihr Opfer sich gerade befand und in welche Richtung es lief. Was bedeutete, daß Beatrice Klipp unbedingt auf eine falsche Fährte locken mußte, bevor sie den Weg zur Zeremonie einschlagen konnte.

Die Ehrwürdige Mutter riß sich die Haube vom Kopf und benutzte sie, um den Schweiß von der Stirn zu wischen. Denk nach, verdammt! Wenn du deine Spuren verwischen willst…, dann verstecke dich in einer Menschenmenge! Und die nächstgelegene Menschenmenge befand sich in den Quartieren der Klone. Man hatte sie sicher nicht zu der Feier eingeladen. Also die Robe abstreifen und lange genug in der Menge untertauchen, um die Spur zu verwischen. Danach auf dem schnellsten Weg zur Zeremonie. Es konnte funktionieren. Vielleicht. Beatrice atmete tief durch und rannte weiter, und ihre Hoffnung wurde mit jedem Schritt kleiner und verzweifelter.

Investigator Klipp klinkte sich mit Hilfe ihres Komm-Implantats in das Sicherheitssystem der Fabrik, überging die Paßwortabfrage und suchte nach Anzeichen von Bewegung. Es dauerte nur wenige Augenblicke, bis Klipp die Schwester entdeckt hatte, und noch ein paar mehr, bis sie herausgefunden hatte, in welche Richtung sie rannte. Klipp grinste schwach und hielt mühsam ihre Wut im Zaum. Die drei Jesuiten, die sie im Schlepptau hatte, brauchten nicht zu erfahren, daß eine Barmherzige Schwester einen Investigator beinahe bewußtlos geschlagen hatte. Selbst wenn der Investigator an einer degenerativen Nervenerkrankung litt. Klipps Kopf dröhnte noch immer von den beiden schweren Treffern, die sie hatte hinnehmen müssen, aber sie ignorierte den Schmerz. Es war nichts als Schmerz. Klipp würde sich ein ganzes Stück besser fühlen, wenn die Schwester erst leblos zu ihren Füßen lag. Sie funkelte die drei Jesuiten an, von denen einer recht wackelig auf den Beinen stand.

»Sie ist in Richtung der Klonquartiere unterwegs. Sie scheint nicht zu wissen, daß es nur zwei Zugänge gibt. Außerdem haben wir Glück, weil sie einen Umweg eingeschlagen hat. Ihr drei geht voraus und riegelt den gegenüberliegenden Eingang ab, und ich verfolge die Schwester und treibe sie quer durch die Quartiere auf Euch zu. Meint Ihr, daß Ihr sie diesmal aufhalten könnt, oder soll ich den Kardinal rufen, damit er Euch die Handchen hält, während Ihr Eure Arbeit erledigt?«

»Wir werden sie aufhalten«, antwortete der ranghöchste Jesuit entschlossen. »Wenn sie auch nur den Anschein erweckt, einen Trick zu versuchen, stechen wir sie nieder.«

»Das werdet Ihr nicht«, entgegnete Klipp. »Ihr werdet sie lediglich festhalten, bis ich eintreffe. Ich werde sie selbst töten.

Das ist die Sache eines Investigators. Kein Grund für die Kirche, stärker in die Geschichte verwickelt zu werden als unbedingt notwendig. Habt Ihr mich verstanden? Gut. Dann setzt Euch in Bewegung. Wenn sie vor Euch am anderen Ausgang ist, werde ich sehr böse mit Euch sein.«

Die drei Jesuiten warfen sich rasche Seitenblicke zu, bevor sie sich eiligst den Korridor hinab in Bewegung setzten. Selbst ein Jesuit besaß genügend Verstand, um sich von einem Investigator einschüchtern zu lassen. Klipp grinste schwach und machte sich auf den Weg zum Quartier der Klone. Die Beute saß in der Falle, auch wenn sie es noch nicht wußte. Jetzt blieb nur noch das Aufscheuchen und Stellen.

Die Jesuiten waren noch gar nicht weit gekommen, als ihr Anführer plötzlich stehenblieb und sich umblickte. Die anderen beiden verharrten ebenfalls, die Hände auf den Griffen der Schwerter an den Hüften. Der Korridor vor ihnen lag leer und still.

»Was ist los?« fragte der jüngste der drei. »Brauchst du schon wieder eine Pause? Investigator Klipp hat klar und deutlich gesagt…«

»Halt verdammt noch mal endlich die Klappe, und streng die Ohren an!« knurrte der ranghöchste Jesuit. »Ich glaube, ich habe etwas gehört.«

»So, glaubt Ihr also?« fragte Jakob Ohnesorg und trat hinter der Ecke hervor, an der die drei soeben vorbeigekommen waren. Der Anführer der Jesuiten wirbelte herum, das Schwert in der Hand. Ohnesorg trat ihm mit Wucht zwischen die Beine.

Der Jesuit brach zusammen wie vom Blitz getroffen, und Ohnesorg trat ihm gegen den Kopf. Die folgende Bewußtlosigkeit erschien dem Jesuiten beinahe wie eine Erleichterung. Ruby Reise schlug den jüngsten Jesuiten zu Boden, und Sturm hieb den verbliebenen von hinten nieder, während der arme Bursche noch immer versuchte herauszufinden, in welche Richtung er zuerst blicken sollte. Ruby blickte auf die drei bewußtlosen Gestalten herab und rümpfte hörbar die Nase.

»Jesuiten. Ich mochte sie schon in der Schule nicht, und daran hat sich bis heute nichts geändert. Wir sollten sie töten und als allgemeine Warnung in Stücke schneiden.«

»Vielleicht später«, sagte Ohnesorg. »Im Augenblick benötigen wir ihre Roben, und ich will nicht, daß sie voller Blutflecken sind. Außerdem ist das eine gute Gelegenheit für dich, einmal Selbstkontrolle zu üben. Wir müssen diese Leute nicht töten. Wir benötigen lediglich ihre Kleider. Als Jesuiten verkleidet, können wir uns in der gesamten Fabrik frei bewegen und müssen uns keine Gedanken machen, wie wir die Sicherheitskameras umgehen.«

»Ich nehme an, du behauptest als nächstes, das alles geplant zu haben«, murrte Sturm säuerlich.

»Ich habe zumindest erwartet, daß ein derartiger Fall eintreten könnte«, erwiderte Ohnesorg leichthin. »Ich halte meine Pläne gerne flexibel. Zieht ihnen jetzt endlich diese Roben aus.«

Ruby und Alex grinsten Jakob an und machten sich gemeinsam daran, die Jesuiten ihrer Roben zu entledigen. Ein gewisses Hin und Her entstand, als sie herauszufinden versuchten, welche Robe wem am besten paßte. Keines der Kleidungsstücke war sonderlich bequem, aber schließlich trug jeder etwas, mit dem er leben konnte. Ruby blickte auf den noch immer bewußtlosen Anführer der Jesuiten herab und kicherte boshaft.

»Das also tragen sie unter ihren langen Gewändern. Das hat mich schon immer interessiert.«

»Ich muß schon sagen, es ist eine Weile her, daß ich Unterwäsche von solch verblüffender Farbe gesehen habe«, bemerkte Sturm. »Wo kriegt er nur die nötige Hilfe her, um die ganzen Schnüre zu binden?«

»Spar dir deine Witze für später auf«, sagte Ohnesorg. »Je früher wir die Klone befreien und nach draußen schaffen, desto besser. Die Agenten der Ausgestoßenen haben ihr Leben riskiert, um den Weg auszuarbeiten, den wir benutzen werden, und ich will nicht, daß ihre Mühe umsonst gewesen ist. Ruby, du hast die Karte; geh voraus.«

»Nein, ich hab’ sie nicht.«

»Ich habe die Karte«, sagte Sturm. »Gütiger Himmel, wie bist du nur je ohne mich zurechtgekommen, Jakob?«

Beatrice wußte zwar, wo die Klonquartiere lagen, aber sie war noch nie zuvor dort gewesen. Nur wenige Menschen gingen dorthin. Klone wurden strikt von normalen Menschen getrennt gehalten. Doch der Eingang war unverschlossen und unbewacht, beinahe, als würde Beatrice von ihnen erwartet. Oder von jemand anderem, wenn schon nicht den Klonen. Der Gedanke ließ sie erstarren, aber schließlich eilte sie weiter. Ihr blieb keine andere Wahl. Sie konnte nirgendwo sonst hin.

Hinter den Barrieren und elektrischen Türen lag das spröde, funktionelle Gebiet der Klone. Beatrice hatte gedacht, sie wüßte aus den Geschichten von Klonpatienten und Rebellen, was sie erwartete, aber nichts davon hatte sie auf die Wirklichkeit vorbereiten können. Es gab keine Zimmer und keine Privatquartiere. Die Klone lebten in Stahlkäfigen und Pferchen, aufeinandergestapelt wie in einer großen Hühnerbatterie. Es gab keinen Zentimeter freien Raums außer dem schmalen Gang, durch den sie gerade marschierte. In der Luft lag der schwere, fast überwältigende Gestank dicht zusammengedrängter Körper. Beatrice war an den Gestank im Hospitalzelt gewöhnt, und trotzdem mußte sie gegen den Wunsch ankämpfen, eine Hand vor Nase und Mund zu legen.

Während sie durch den Gang stapfte, näherten sich Gesichter den Gittern der Pferche und beobachteten sie. Einigen fehlten Nase oder Ohren, andere besaßen keine Unterkiefer. Zerfressen und weggefault durch die unverstandenen Kräfte, mit denen sie arbeiteten. Die Klone gaben leise miauende Geräusche von sich wie gequälte junge Katzen, und Beatrice blieb unwillkürlich stehen. Es gab nichts, das sie tun konnte, um den Klonen zu helfen, und sie konnten ihr nicht helfen. Beatrice konnte sich nicht unter die Klone mischen. Was bedeutete, daß sie auf dem schnellsten Weg wieder hier raus mußte, bevor Investigator Klipp sie fand. Aber sie konnte nicht einfach weggehen und so tun, als hätte sie all das Leid nicht gesehen. Die Ehrwürdige Mutter blickte sich um, die Hände zu Fäusten geballt und in einem Konflikt gefangen, aus dem ihr Gewissen sie nicht wieder freilassen würde.

Und dann hörte Beatrice Schritte, die sich rasch näherten. Ihr Herz begann zu rasen, und sie umklammerte den Hals der zerbrochenen Flasche. Beatrice hatte zu lange gezögert. Klipp hatte sie aufgespürt. Sie blickte sich verzweifelt um, doch sie wußte, daß Davonlaufen keinen Sinn mehr machte. Beatrice war vollkommen erschöpft, und Klipp… war ein Investigator.

Beatrice schluckte mühsam und bereitete sich auf den letzten Kampf vor. Sie wußte, daß es aussichtslos sein würde, aber sie wollte verdammt sein, wenn sie nicht wenigstens versuchte, sich zu wehren. Die Ehrwürdige Mutter blickte in die zerstörten Gesichter der Klone und bedeutete ihnen, sich vom Gang zurückzuziehen.

»Seht nicht hin«, sagte sie leise. »Es wird euch nicht gefallen.«

Und dann standen plötzlich die drei Jesuiten in ihren Roben vor ihr und vernarrten überrascht, als hätten sie nicht erwartet, Beatrice hier zu finden. Sie fuchtelte mit der zerbrochenen Flasche vor ihren Gesichtern herum und bemühte sich um einen herausfordernden Tonfall, obwohl ihr erbärmlich zumute war.

»Also schön, dann kommt nur her! Ihr habt doch nicht geglaubt, ich würde mich nicht wehren, oder? Ihr müßt mich schon töten, bevor ihr mich dieser Kuh von Investigator übergeben könnt.«

»Hier scheint ein Mißverständnis vorzuliegen«, erwiderte einer der Jesuiten milde. Er schob die Kapuze zurück, und ein warmes Gesicht mit einem freundlichen Stirnrunzeln kam darunter zum Vorschein. »Mein Name ist Alexander Sturm. Ich arbeite zur Zeit mit den Rebellen von Technos III zusammen.

Darf ich erfahren, wer Ihr seid?«

»Die Ehrwürdige Mutter Beatrice von den Barmherzigen Schwestern«, antwortete Beatrice automatisch. »Woher soll ich wissen, daß Ihr wirklich diejenigen seid, die Ihr zu sein vorgebt?«

»Nun«, erwiderte Sturm, »die Tatsache, daß wir nicht versucht haben, Euch zu töten, sollte für uns sprechen. Meint Ihr, Ihr könntet diese furchteinflößende Flasche senken? Ich bin sicher, wir alle würden uns ein gutes Stück sicherer fühlen.« Er schenkte der Ehrwürdigen Mutter ein überwältigend charmantes Lächelnd, und sie senkte langsam die Flasche. Sturm nickte anerkennend. »Erlaubt mir, Euch meine beiden Begleiter vorzustellen: Ruby Reise und Jakob Ohnesorg.«

Beim zweiten Namen blinzelte Beatrice überrascht. Die beiden schoben die Kapuzen in den Nacken. Die Frau war Beatrice völlig unbekannt, wenn man von dem Ruf absah, der ihr vorauseilte, aber jedermann kannte Jakob Ohnesorg. Er wirkte ein gutes Stück jünger, als sie erwartet hatte, aber es war ganz definitiv der berühmte Rebell. Beatrice entspannte sich schlagartig und stieß den Atem aus, als sie sich endlich wieder einigermaßen sicher fühlte. »Gütiger Himmel, Ihr seid es wirklich!

Was, zur Hölle, macht Ihr hier?«

»Wir befreien die Klone«, antwortete Ohnesorg in sachlichem Ton. »Würde es Euch etwas ausmachen, uns dabei zu helfen? Ich habe das Gefühl, daß Ihr in unserer Gesellschaft ein gutes Stück sicherer seid.«

»Da habt Ihr verdammt recht«, sagte Beatrice. »Ein verfluchter Investigator ist mir auf den Fersen. Irgend jemand weit oben will meinen Kopf. Aber ich kann Euch nicht helfen. Die Barmherzigen Schwestern müssen immer neutral bleiben.«

»Wenn jemand einen Investigator hinter Euch hergeschickt hat, dann können wir meiner Meinung nach ruhig davon ausgehen, daß Eure Neutralität bereits verletzt worden ist«, entgegnete Ohnesorg. »Außerdem, könnt Ihr einfach dabeistehen und zusehen, wie dieses Entsetzen weitergeht?«

Beatrice blickte zu den Klonen, die in ihren Pferchen zusammengedrängt hockten wie Tiere. »Nein«, seufzte sie schließlich. »Nein, das kann ich nicht.«

»Das ist gut für Euch, Schwester«, sagte Sturm. »Und habt keine Angst. Wir werden Euch beschützen.«

»Ach, wirklich?« spottete Investigator Klipp. »Das würde ich nur allzu gerne sehen.« Alle wandten sich um und erblickten Klipp. Sie stand direkt hinter der kleinen Gruppe, das Schwert in der Hand. Klipp wirkte entspannt und mehr als tödlich.

»Gut, daß ich versucht habe, mit den Jesuiten in Kontakt zu treten. Ich dachte mir bereits, daß ihnen etwas zugestoßen sein mußte, als ich keine Antwort erhielt. Ich war hinter einer Barmherzigen Schwester her, und jetzt habe ich außerdem noch drei berüchtigte Rebellen und Verbrecher, die ich töten kann, einer davon sogar der legendäre Jakob Ohnesorg. Heute muß mein Glückstag sein. Also schön, wer will zuerst sterben?«

Ruby wechselte einen Blick mit Jakob. »Laß sie mir! Ich hatte letztes Mal nicht die Zeit, den Tod des Investigators zu genießen.«

»Tut mir leid«, widersprach Ohnesorg. »Wir haben auch jetzt nicht die Zeit.« Plötzlich hielt er einen Disruptor in der Hand und zielte auf Klipp. »Sagt gute Nacht, Investigator.«

Ruby funkelte ihn wütend an. »Wage es ja nicht, Jakob Ohnesorg! Wenn du sie tötest, rede ich nie wieder mit dir. Ich wollte schon immer einmal einem Investigator in einem fairen Duell gegenübertreten.«

Ohnesorg wollte den Kopf schütteln, als Klipps Schwert durch die Luft surrte und ihm mit der flachen Seite der Klinge den Disruptor aus der Hand schlug. Jacob schüttelte vorsichtig die kribbelnden Finger, blickte zu der kalt grinsenden Klipp und nickte Ruby schließlich zu. »Ich konnte dir noch nie einen Wunsch abschlagen, meine Liebe. Aber beeil dich bitte. Wir haben auch noch andere Dinge zu erledigen.«

Klipp lachte laut auf. »Ich weiß nicht, was ihr Leute geraucht habt, aber ich bin mir ziemlich sicher, daß es etwas Illegales gewesen sein muß. Nichts anderes könnte euch so weit von der Wirklichkeit abbringen. Also schön, fangen wir an, Mädchen.

Wenn ich dich getötet habe, sind deine Freunde an der Reihe.

Und den Kopf von Jakob Ohnesorg werde ich als Trophäe mit nach Hause nehmen.«

»Davon träumst du nur, Investigator«, knurrte Ruby. »Fangen wir an.«

Klipp und Ruby prallten aufeinander, Kopf an Kopf, mit fliegenden Klingen, und niemand würde um Gnade betteln – oder sie gewähren. Die Schwerter krachten unaufhörlich gegeneinander, und Funken stoben durch die Luft. Beide waren äußerst talentiert und hatten durch rauhe Umstände größtes Geschick erworben, und die Geschwindigkeit, mit der sie sich trafen und wieder voneinander lösten, war in der Tat atemberaubend. Ruby lachte lautlos, während ihr Schwert überall zugleich zu sein schien. Das war es, wofür sie lebte. In solchen Augenblicken fühlte sie sich am lebendigsten. Ruby hätte den Zorn anrufen können, aber sie verzichtete darauf. Sie hätte mit übernatürlicher Kraft und Schnelligkeit kämpfen können, aber sie wollte nicht. Ruby Reise wollte den Investigator in einem fairen Kampf schlagen, um zu beweisen, daß sie die Beste war.

Klipp schwang das Schwert zweihändig in einem weiten Bogen, der Ruby geköpft hätte, doch Ruby duckte sich im letzten Augenblick unter dem Hieb hindurch. Sie drängte Klipp in die Offensive, forcierte den Angriff, so stark sie konnte, aber Klipp stand da und parierte alles. Der Investigator wich keinen einzigen Schritt zurück. Unablässig hämmerten die Schwerter aufeinander, und beide Kontrahenten bluteten bereits aus zahlreichen kleineren Wunden, doch keiner war imstande, für längere Zeit die Oberhand zu behalten. Aber Ruby wurde allmählich müde und ein wenig langsamer, und Klipp nicht. Ruby war Kopfgeldjägerin, in der härtesten aller Schulen zur Kämpferin ausgebildet, doch Klipp, selbst wenn man die Krankheit berücksichtigte, war Investigator. Langsam, Fuß um Fuß, drängte sie Ruby zurück. Klipps Klinge leckte immer und immer wieder Blut, ohne daß Ruby einen Gegentreffer landen konnte.

Allmählich dämmerte der Kopfgeldjägerin, daß sie ihren Meister gefunden hatte. Und vielleicht würde sie sogar sterben, wenn sie nicht in den Zorn fiel. Der Zorn würde ihr den Vorteil verschaffen, den sie benötigte. Nein! dachte sie wild entschlossen. Ich kann es auch so schaffen. Ich kann es ohne irgendwelche Gaben aus einem fremdartigen Labyrinth. Klipp schwang das Schwert mit unerwarteter Kraft, und Ruby verlor für einen Augenblick das Gleichgewicht. Sie wich stolpernd zurück, versuchte sich zu erholen, und Klipp holte zum tödlichen Schlag aus. In diesem Augenblick schoß Rubys Klinge vor, getrieben von der Kraft und Schnelligkeit des Zorns, obwohl sie ihn nicht heraufbeschworen hatte. Der Stoß durchbohrte Klipps Brust, und die Klinge trat am Rücken wieder hervor. Blut sprudelte aus Klipps Mund, und mit einem Ausdruck äußersten Erstaunens sank sie auf die Knie. Ruby riß das Schwert heraus. Klipp fiel aufs Gesicht und rührte sich nicht mehr.

»Nein!« kreischte Ruby wütend. »Nein! Das wollte ich nicht!« Außer sich vor Wut hackte sie immer und immer wieder mit dem Schwert auf den Leichnam ein und fluchte und tobte. Sie hatte den Zorn nicht heraufbeschworen. Er war ungebeten gekommen und unerwünscht. Ob Ruby wollte oder nicht, das Labyrinth ließ sie nicht mehr einfach nur Mensch sein. Schließlich hielt sie über dem verstümmelten Leichnam inne und schnappte nach Luft.

»Ist sie immer so?« erkundigte sich Beatrice.

»Nicht immer«, erwiderte Jakob Ohnesorg. »Aber immer öfter. Ruby? Bist du in Ordnung?«

»Nein!« antwortete Ruby. »Ich denke nicht.« Sie steckte das Schwert in die Scheide, ohne die Klinge zu säubern, dann hob sie den Kopf und blickte sich um. »Moment mal! Ich habe plötzlich ein verdammt unangenehmes Gefühl. Irgend etwas stimmt hier nicht.«

Ohnesorg blickte sie nachdenklich an. Er nahm ihre Worte ernst, denn auch er hatte hin und wieder Vorahnungen. »Du meinst hier, im Quartier der Klone?«

»Nein. Weiter verteilt.«

Sturm blickte sich nervös um. »Könnten Wachen auf dem Weg hierher sein?«

»Woher soll ich das wissen? Jakob, du mußt deinen Geist mit mir vereinen! Zusammen sind wir stärker.«

Rubys und Jacobs Augen trafen sich, und ihr Bewußtsein verschmolz. Ihre Gesichter wurden zu leeren Masken, als ihre Gedanken nach draußen sprangen und die Umgebung prüften.

Beatrice blickte Sturm fragend an. »Ich wußte nicht, daß sie Esper sind?«

»Sind sie auch nicht«, antwortete Sturm. »Aber fragt mich nicht, was sie sind.«

Ohnesorg und Ruby Reise kehrten in ihre Körper zurück und blickten sich ungläubig an. »Ich glaube das einfach nicht«, sagte Ohnesorg.

»Was denn?« fragte Sturm. »Was glaubst du nicht?«

»Überall sind Bomben versteckt«, antwortete Ruby für Jakob. »In der gesamten Fabrik.«

»Wenigstens drei größere Ansammlungen«, ergänzte Ohnesorg. »Sie sind so plaziert, daß sie den größtmöglichen Schaden anrichten, und sie werden bald hochgehen. Jede einzelne hätte ausgereicht, die Produktion des Antriebs zu unterbrechen, aber Gott allein weiß, wieviel Schaden sie alle zusammen anrichten werden. Schön, das war’s. Wir sind raus hier. Alex, benutze die Kodes, die man uns gegeben hat, und öffne die Pferche. Wir müssen die Klone befreien, solange noch Zeit dazu ist.«

»Wartet«, unterbrach ihn Beatrice. »Wißt Ihr, daß man Eure Leute während der Zeremonie exekutieren wird?«

»Sicher«, sagte Ohnesorg. »Macht Euch deswegen keine Gedanken. Wir werden uns als nächstes um sie kümmern.«

»Dazu bleibt keine Zeit. Die Exekutionen wurden vorverlegt, um sicherzugehen, daß sie in die beste Sendezeit fallen.«

»Verdammt«, knurrte Ohnesorg. »Man kann sich heutzutage aber wirklich auf nichts mehr verlassen. Also schön. Schwester Beatrice, Ihr schafft zusammen mit Alex die Klone von hier fort. Da sie durch die Bomben ganz eindeutig in großer Gefahr schweben, könnt Ihr das tun, ohne die Neutralität der Schwesternschaft zu gefährden. Ruby und ich werden uns um die Gefangenen kümmern.«

»Wie denn das?« fragte Alexander.

»Ich arbeite an einem Plan«, erwiderte Ohnesorg.

»Nervenkitzel, Aufregung und Rettungen in letzter Minute«, sagte Ruby. »Ist es nicht herrlich, ein Gesetzloser zu sein?«

In der kochenden Hitze vor der Fabrik nahm die Zeremonie ihren geplanten Lauf. Alle Redner hatten ihren eigenen Anteil am Werk gewürdigt, Kassar hatte noch niemanden niedergeschlagen, und Toby Shreck und Flynn filmten alles und übertrugen es live zu den Zuschauern im gesamten Imperium.

Wichtige Leute saßen an den Holoschirmen und sahen zu, sogar die Imperatorin persönlich. Die anderen Zuschauer warteten gespannt auf eine größere Panne oder einen Rebellenangriff wie beim letzten Mal. Toby kommentierte mit leiser Stimme und litt wie alle anderen auch unter den langweiligen Ansprachen. Wenn nicht bald die Exekutionen folgten, würden die Zuschauer das Interesse verlieren. Ein neuer Hyperraumantrieb mochte ja genau das sein, was das Imperium brauchte, aber er lockte deswegen noch lange keinen Zuschauer hinter dem Ofen hervor.

Alles in allem liefen die Dinge glatter, als Toby erwartet hatte. Wie abgesprochen blieb der Halbe Mann im Blickfeld der Kamera und zog sich nicht wie sonst üblich in den Hintergrund zurück. Er sagte zwar nichts und hielt sich auch sonst zurück, aber er trat heutzutage so selten in der Öffentlichkeit auf, daß jedes Erscheinen eine interessante Neuigkeit war. Toby hatte sich die allergrößte Mühe gegeben, den Halben Mann zu überreden, genau wie er Flynn überredet hatte, nicht seinen allerbesten Freizeitanzug zu tragen. Gute Zuschauerquoten kamen nicht von allein zustande.

Die Wolfs standen im Vordergrund, jeder mit seinem Ehegatten, und nickten und lächelten die ganze Zeit über und waren auch sonst überraschend nett zueinander. Schauspieler hatten schon für schwächere Leistungen die höchsten Auszeichnungen gewonnen. Unterschwellig lag eine spürbare Spannung in der Luft, doch das kam nicht unerwartet und würde auf den Holoschirmen hoffentlich nicht zu erkennen sein. Toby fiel auf, daß alle ständig auf ihre Uhren blickten, wenn sie sich unbeobachtet fühlten. Wahrscheinlich warteten sie schon ungeduldig auf die Exekutionen. Toby grinste vor sich hin. Die Wolfs konnten schließlich nichts von seiner geplanten dramatischen Bitte um Gnade ahnen.

Die Ränge der Kirchentruppen und Sicherheitsleute aus der Fabrik standen noch immer steif in Habtacht und boten einen hübschen Anblick. Nur wenige waren noch wegen der Hitze in Ohnmacht gefallen, aber das würde die Zuschauer nicht weiter stören. Es gab der ganzen Sache einen dramatischen Aspekt und erweckte Mitgefühl. Toby hatte überlegt, ob er ein paar Leute bestechen sollte, damit noch mehr in Ohnmacht fielen, doch dann hatte er beschlossen, daß die Hitze auch so für genügend Bewußtlose sorgen würde. Er hatte sich nicht getäuscht. Die Gefangenen sahen aus wie der reine Pöbel. Tiere in Ketten. Wahrscheinlich mit voller Absicht so hergerichtet.

Die Wolfs ließen niemals eine gute Gelegenheit für Propaganda aus.

Daniel Wolf trat vor, um die letzte Ansprache zu halten. Er las die Worte mit der Wärme und Spontaneität eines besonders dicken Holzklotzes vom Teleprompter ab. Flynn zoomte ein wenig dichter heran, damit nur Kopf und Schultern des Mannes zu sehen waren und seine nervös zuckenden Hände den Zuschauern verborgen blieben. Toby lauschte aufmerksam und nickte hin und wieder zustimmend. Es war eine gute Ansprache. Beinahe so gut wie der Stoff, den Toby früher für Gregor Shreck und seine Familie geschrieben hatte. Er blickte zu der Rampe hinüber, die aus der Fabrik hervorkam. Der erste fertiggestellte Hyperraumantrieb wartete auf dem Band, ein großes, häßliches Ding, bereit, auf das Stichwort hin vorzurollen. Toby ließ sich zu einem befriedigten Grinsen hinreißen. Nach diesem Bericht würde er in Zukunft aus den allerbesten journalistischen Angeboten auswählen können. Es war eine gute Schau, wenn auch ein wenig zu unkontrovers und langweilig, mit der seine Arbeit auf Technos III endete. Trotzdem. Schade, daß nichts Dramatisches mehr passiert war.

Jakob Ohnesorg und Ruby Reise kamen im anonymen Schutz der Jesuitenroben gut voran. Sie stapften hastig an den Sicherheitskameras vorbei. Die meisten der wenigen Wachen, die auf ihren Posten verblieben waren, winkten die beiden einfach durch. Man stritt nicht mit Jesuiten, es sei denn, man wollte das nächste Wochenende mit einer höchst erfindungsreichen, erniedrigenden Bußübung verbringen. Ohnesorg murmelte ununterbrochen leise vor sich hin und hoffte, daß es wie religiöse Gebete klang. Er segnete kreuzschlagend alles, was sich bewegte oder auch nur so aussah, und hielt im übrigen den Kopf gesenkt. Ohnesorg hatte schon immer den Teil seiner Pläne am meisten genossen, in dem es um Tarnung und Täuschung gegangen war. Es kam dem frustrierten Schauspieler in Jakob entgegen. Obwohl er manchmal dachte, daß sein Leben als Berufsrebell die größte Rolle überhaupt war.

Ruby trottete einfach neben Jakob her, gab sich Mühe, die Hände von den unter ihrer Robe verborgenen Waffen zu lassen und nicht in den gewohnten weit ausgreifenden Schritt zu verfallen. Auf ihre Weise spielte auch sie eine Rolle. Es lag überhaupt nicht in ihrer Natur, leise, unauffällig und demütig zu erscheinen. Sosehr Jakob sie auch liebte, selbst er mußte zugeben, daß Ruby nicht gerade flexibel war. Wenn man es nicht schlagen, stehlen oder mit ihm schlafen konnte, dann fiel ihr meist keine Alternative ein.

Schließlich erreichten die beiden Rebellen den Haupteingang, der zu dem Vorplatz und der Zeremonie führte. Ein Kirchensoldat in voller Kampfmontur trat ihnen in den Weg. Er war beinahe so breit wie groß, bewaffnet mit Schwert und Pistole, und auf seinem Gesicht stand das blöde Grinsen eines Mannes, dem es erlaubt war, Leute herumzukommandieren, die normalerweise seine Vorgesetzten waren. Ohnesorg segnete ihn zweimal mit dramatisch ausholender Geste, doch der Soldat schien unbeeindruckt.

»Es tut mir leid, Vater. Ihr kennt die Vorschriften. Niemand darf hier durch, wenn die Zeremonie erst begonnen hat. Ihr werdet von den Bildschirmen aus zusehen müssen. Und jetzt setzt Euch in Bewegung.«

Ohnesorg bedeutete dem Gläubigen, sich zu ihm vorzubeugen, und wartete, bis der Kopf des Mannes dicht vor seiner Kapuze war. Dann sagte er mit feierlicher Stimme: »Wußtet Ihr eigentlich, daß wir Jesuiten einen eigenen, ganz besonderen Händedruck kennen?« Im gleichen Augenblick streckte er die Hand aus, packte die Eier des Mannes und drückte zu. Die Augen drohten dem Riesen aus dem Kopf zu fallen. Er holte tief Luft, um zu schreien, aber irgendwie brachte er keinen Ton hervor. Dann ging er in die Knie. Ruby nahm ihm den Helm ab und schlug ihm den Kolben ihres Disruptors über den Schädel.

Der Gläubige fiel vornüber, und Ohnesorg schlug ein weiteres feierliches Kreuz über dem Bewußtlosen. »Aus mir hätte ein großartiger Freimaurer werden können«, seufzte er wehmütig.

Ruby und Jacob schlenderten unbekümmert zum Tor hinaus und bezogen am Rand des Geschehens Position. Kassar schoß ihnen einen giftigen Blick zu, weil sie sich verspätet hatten, doch er beließ es dabei. Die restlichen Anwesenden ignorierten die beiden Jesuiten geflissentlich. Daniel Wolf war noch immer bei seiner Rede. Sie hörte sich schlimm an. Ohnesorg blickte beiläufig zu den Gefangenen hinüber, die auf ihre Hinrichtung warteten, und runzelte die Stirn, als er die Ketten sah, mit denen sie angebunden waren. Schwere Ketten aus massivem Stahl und mit sperrigen Schlössern gesichert, die man mit nichts weniger als dem richtigen Schlüssel oder einem Disruptor öffnen konnte. Ohnesorgs Stirnrunzeln vertiefte sich noch.

Niemand hatte Ketten erwähnt.

Auf der gegenüberliegenden Seite der Menge betrachtete Toby Shreck ebenfalls die Gefangenen und nahm Einzelheiten in sich auf. Viele wiesen blaue Flecken und blutverkrustete Wunden von erst kürzlich erfolgten Mißhandlungen auf. Sogar die Kinder. Die Augen der Gefangenen waren glasig von starken Beruhigungsmitteln, damit sie keine Schwierigkeiten machen konnten. Jedenfalls nicht genug, daß man sie niederschlagen mußte. Das würde der Exekution jeden Spaß nehmen. Toby schnitt eine Grimasse und drehte sich um, als Daniel Wolf plötzlich seine Ansprache unterbrach. Der Teleprompter war unvermittelt dunkel geworden, und Stephanie warf Toby einen bedeutungsvollen Blick zu. Also gab Toby seinem Kameramann einen Wink, die Aufzeichnung zu unterbrechen, anstatt den jungen Wolf wie einen kompletten Idioten dastehen zu lassen, der seine eigene Rede nicht kannte. Später würde man sich mit technischen Schwierigkeiten entschuldigen. Und es kam Toby nicht ganz ungelegen, wenn die mächtige und einflußreiche Stephanie Wolf ihm einen Gefallen schuldete. Flynn kam herbei, stellte sich zu Toby, und sie musterten gemeinsam die Gefangenen.

»Ich kann einfach nicht glauben, daß sie auch die Kinder töten wollen«, flüsterte Flynn. »Ich wünschte nur, wir könnten etwas dagegen unternehmen.«

»Können wir«, flüsterte Toby zurück. »Sobald Daniel seine Rede beendet hat, werde ich vor der Kamera einen Gnadenappell für die Kinder direkt an die Imperatorin richten.«

»Ihr habt ein gutes Herz, Chef«, sagte Flynn. »Aber es wird nicht funktionieren. Kassar hat zuviel von seinem Stolz in die Waagschale geworfen, nachdem seinen Leuten in den Tunnels die Köpfe abgerissen wurden. Er wird sagen, es handele sich um eine reine Kirchenangelegenheit. Niemand legt sich heutzutage mit der Kirche an, wenn er gerne noch etwas länger atmen möchte. Wahrscheinlich wird er Euch ebenfalls hinrichten lassen, weil Ihr die Frechheit besessen habt zu fragen. Nein, Chef.

Wir können nichts weiter tun, außer zu filmen, was hier geschieht, und hoffen, daß es den Zuschauern so ans Herz geht, daß man den Kardinal daran hindert, etwas Derartiges zu wiederholen. Aber Geld würde ich nicht darauf setzen. Heutzutage lieben die Menschen ihre blutige Unterhaltung viel zu sehr.«

»Auch ich war einmal ein Anhänger der Arena«, gestand Toby. »Ich hatte sogar eine Jahreskarte und einen guten Platz.

Aber das war eine andere Sache. Die Gladiatoren hatten wenigstens eine Chance, sich zu wehren, meistens jedenfalls. Das hier ist reines Abschlachten, und ich habe schon viel zuviel Blut auf Technos III gesehen. Ich weiß nicht, Flynn. Ich habe immer gedacht, daß ich mich nicht in die Politik einmische, aber das hier…«

»Wir können überhaupt nichts ändern, Boß. Steht es einfach durch, macht Eure Arbeit, und hofft, daß unser nächster Auftrag uns zu einer etwas zivilisierteren Welt führt.«

»Ich wollte von einem Kriegsschauplatz berichten«, sagte Toby, »weil Kriege die besten Geschichten liefern. Ich hätte niemals mit so etwas wie hier gerechnet.«

»Das tut niemand«, entgegnete Flynn. »Und deswegen berichten wir immer wieder von Kriegsschauplätzen.«

Irgend jemand brachte den Teleprompter wieder ans Laufen, indem er gegen eine empfindliche Stelle trat. Flynn schaltete die Kamera wieder ein, und Daniel beendete seine Ansprache.

Alles applaudierte höflich. Daniel nickte Kardinal Kassar zu und trat zurück, damit der Kardinal mit den Exekutionen beginnen konnte. Der Kardinal starrte düster in die Kamera und grinste kalt.

»An diesem Tag werden dreihundertsiebenundzwanzig Rebellen sterben, als Exempel für all diejenigen, die sich der Autorität der Staatskirche und ihrer allerkaiserlichsten Majestät Löwenstein XIV widersetzen. Der Großteil der Rebellen wird durch einen elektrischen Stromschlag sterben, den wir durch ihre Ketten leiten, doch die Anführer werden einer nach dem anderen enthauptet werden, als Sühne für all die Gläubigen, die im Kampf gegen die Feinde der Kirche gefallen sind. Tretet vor, Henker, und tut Eure Pflicht.«

»Oha«, sagte Ruby. »Er meint uns!«

»Kein Wunder, daß niemand sich mit uns anlegen wollte«, entgegnete Jakob.

»Und was machen wir jetzt?«

»Wir treten ganz langsam vor und hoffen, daß mir etwas einfällt, bevor wir dort sind.«

»Du hast besser einen verdammt guten Einfall«, knurrte Ruby.

»Hab’ ich, hab’ ich, keine Sorge. Ich bin berühmt für meine guten Einfälle.«

»Du bist aber auch berühmt dafür, in den Hintern getreten zu werden, und gerade in diesem Augenblick stehen wir verflucht vielen schwerbewaffneten Soldaten gegenüber, die alle gespannt zu uns rübersehen. Könnten wir bitte ein wenig langsamer gehen?«

»Ruby, noch ein wenig langsamer, und wir bewegen uns rückwärts. Kassar durchbohrt uns bereits mit den Augen vor Wut.«

»Ach, geh!« sagte Ruby. »Ich mache mir gleich in die Hosen vor Angst.«

Ruby und Jakob erreichten das niedrige Podium, das man vor den Gefangenen errichtet hatte, verbeugten sich vor Kassar und blickten auf die beiden gewaltigen Schwerter, die neben den Enthauptungsblöcken standen. Die Blöcke erweckten ganz den Eindruck, als wären sie bereits oft benutzt worden. Ohnesorg blickte zu den Gefangenen, und sie starrten so trotzig zurück, wie sie nur konnten. Einige der jüngeren Kinder begannen zu weinen, nicht sicher, was als nächstes geschehen würde, obwohl sie die plötzlich angespannte Atmosphäre bemerkten. Für einen Augenblick, der sich scheinbar endlos in die Länge zu ziehen schien, herrschte nur Schweigen und Spannung. Kassar stapfte zum Podium.

»Was machen wir jetzt?« zischte Ruby. »Jakob, was machen wir jetzt? «

»Beginnt mit den Exekutionen!« fauchte Kassar. »Oder wir beginnen mit den Euren…« Er unterbrach sich, packte Jakob Ohnesorgs Kapuze und riß sie herunter. »Ihr!«

»Ich!« entgegnete Jakob und boxte dem Kardinal auf den Mund. Dann packte er den verdutzten Kassar, wirbelte ihn herum und hielt ihn als Schild vor sich. Ein Aufschrei ging durch die hilflos zusehenden Kirchensoldaten. Ohnesorg grinste in Flynns Kamera. »Lang lebe die Rebellion!«

»Oh, hervorragender Plan«, brummte Ruby, warf die Jesuitenrobe ab und zog Schwert und Disruptor. »Wirklich sehr ausgeklügelt. Ich selbst hätte keinen besseren entwickeln können.«

Die Kirchentruppen brachen aus ihrer Formation aus und rannten auf die drei Gestalten auf dem Podium zu, dichtauf gefolgt von den Sicherheitskräften der Wolfs. Alle hatten Schwerter in den Händen. Ruby wandte sich den Anstürmenden mit heißem Feuer in den Augen zu. Einige der Gefangenen stießen heisere Jubelrufe aus. Ohnesorg blickte auf seine Uhr.

Toby Shreck drehte sich nach Flynn um. »Sagt mir, daß Ihr das aufnehmt!«

»Ich nehme es auf, Boß, ich nehme es auf! Es geht alles live nach draußen! Ist das der, von dem ich denke, daß er es ist?«

»Ich kenne die Frau nicht, aber der Mann ist Jakob Ohnesorg, wie er leibt und lebt. Ich hätte wissen sollen, daß er eine seiner berühmten Rettungsaktionen in letzter Minute startet. Der Mann hat ein Patent darauf.«

»Ich hasse es, Euer Szenario zu versauen, Boß, aber die beiden sind nur zu zweit, und die anderen sind mehrere hundert.

Geisel oder nicht Geisel, Ohnesorg hat nicht die Spur einer Chance.«

»Na und, zur Hölle!« erwiderte Toby. »Es wird eine großartige Schau. Wir werden wundervolle Auszeichnungen bekommen, Flynn. Wo… wo, zur Hölle, kommen die denn her?«

Die waren Hunderte und Aberhunderte von Rebellen, die mit einemmal aus bislang verborgenen Tunnels am Rand der Fabrik strömten. Ohnesorg grinste. Genau zur rechten Zeit. Während ihre Kameraden die Verteidiger der Fabrik auf der anderen Seite des Geländes abgelenkt und beschäftigt hatten, hatten die restlichen Rebellen sich wie wahnsinnig durch die Erde gegraben, um rechtzeitig vor der Exekution auf der Bildflache zu erscheinen. Sie schwärmten über die zerklüftete Metallebene aus, schwenkten Schwerter und Pistolen und brüllten ihre wilden Schlachtrufe heraus. Die Kirchentruppen und Söldner machten kehrt, vergaßen Ruby Reise und Jakob Ohnesorg völlig und bereiteten sich auf den Zusammenprall mit den Rebellen vor. Disruptoren feuerten, Energiestrahlen zuckten durch die Luft, und Menschen zerplatzten in Fontänen aus Gewebe, Knochen und Blut. Dann prallten die beiden Streitkräfte aufeinander, eine wogende Masse aus Leibern, die in diese und jene Richtung drängte. Es gab nur noch Raum für Zweikämpfe Schwert an Schwert, Kopf an Kopf und das blutige Rasen aufeinanderprallender Weltanschauungen.

Ruby blickte Jakob an. »Ich vermute, du wirst jetzt sagen, daß du das alles geplant hast?«

»Aber natürlich! Obwohl die Zeit ein wenig knapp geworden ist. Such in Kassars Taschen, ob er einen Schlüssel für die Schlösser bei sich hat.«

In diesem Augenblick trat der Halbe Mann vor. Er wischte alles beiseite, was ihm im Weg stand, und hielt schnurstracks und mit erhobenem Schwert auf Jakob Ohnesorg zu. Ohnesorg stieß Kassar von sich, riß den Disruptor aus seinem Halfter und schoß. Der Halbe Mann hob den rechten Arm aus Energie und blockte Jakobs Schuß mühelos ab. Der Strahl zuckte als harmloser Querschläger in den Himmel. Und so standen sie sich gegenüber, zwei Männer, die von fremden Mächten geformt worden waren, und keiner von beiden war noch ein einfacher Mensch. Die Macht des Labyrinths des Wahnsinns brannte in Jakob, aber er hatte trotzdem alle Mühe, den Kampf nicht zu verlieren. Was auch immer die Fremden sonst noch mit dem Halben Mann angestellt hatten, sie hatten einen hervorragenden Kämpfer aus ihm gemacht. Er war schon länger ein Soldat und Krieger, als Jakob Ohnesorg überhaupt lebte, und er wurde niemals müde. Unablässig krachten ihre Schwerter aufeinander, und keiner der beiden wich auch nur einen Millimeter zurück.

In der Zwischenzeit war Kardinal Kassar aus seiner Benommenheit erwacht und kämpfte gegen Ruby. Zunächst war er ihr herablassend gegenübergetreten, doch rasch kämpfte er ums nackte Überleben. Kassar rief sich alle Tricks und Erfahrung ins Gedächtnis, die er als Elitekämpfer der Kirche gesammelt hatte, und fand, daß es nicht reichte. Ruby trieb ihn zurück, Schritt um Schritt, wischte seine Verteidigung mit müheloser Leichtigkeit beiseite und brachte ihm Verletzungen bei, ganz wie sie wollte. Und obwohl sie die Kraft des Zorns aufwallen spürte, hielt sie ihn dennoch zurück und verweigerte die Vorteile, die er bot. Ruby brauchte nichts außer Ruby, hatte niemals etwas anderes gebraucht, und sie allein würde entscheiden, ob sie ihre zusätzlichen Gaben nutzte oder nicht. Die Kopfgeldjägerin grinste Kassar in das schwitzende Gesicht. Sie hätte ihn jederzeit töten können, und beide wußten es. Aber sie wollte, daß es noch eine Zeitlang dauerte. Ruby Reise vergnügte sich.

Daniel Wolf zog das Schwert, bereit, sich in den Kampf zu stürzen, und hielt inne, als er bemerkte, wie verängstigt Stephanie war. Er mußte bei ihr bleiben. Sie brauchte seinen Schutz. Daniel warf einen raschen Blick zum Haupteingang der Fabrik, aber inzwischen blockierten bereits zu viele Rebellen den Weg. Nirgendwo war eine Deckung. Ihm blieb nur die Hoffnung, daß niemand von ihnen Notiz nahm. Daniel zog seine Schwester hinter den Teleprompter, ließ sie niederknien und stand beschützend über ihr, fest entschlossen, niemanden an Stephanie heranzulassen, es sei denn, über seine Leiche.

Lily und Michael klammerten sich aneinander und starrten mit Panik in den Augen um sich. Eine kleine Gruppe von Rebellen löste sich aus der kämpfenden Masse und stürmte in ihre Richtung. Lily schob Michael von sich weg, starrte die Rebellen trotzig an und rief ihre Hexenkräfte zu Hilfe. Doch ihr schwaches ESP brachte nur einen säuselnden Wind zustande, der die Rebellen kaum aufhalten würde. Einer von ihnen ging mit dem Schwert auf Lily los, und Michael warf sich in den Weg. Das Schwert fuhr durch seine Kehle und an der anderen Seite wieder heraus. Blut spritzte auf Lilys entsetztes Gesicht.

Michael ging röchelnd zu Boden. Lily kauerte sich hysterisch schreiend über ihn, bis ein Ausgestoßener auf dem Weg zur Befreiung der Gefangenen sie in einem Reflex ebenfalls niederstach. Lily und Michael starben gemeinsam, weit weg von zu Hause, zwei Kinder in der gewalttätigen Welt der Erwachsenen, die sie niemals richtig verstanden hatten.

Der Halbe Mann begriff schließlich, daß er Jakob Ohnesorg nicht so einfach besiegen konnte, wie er gedacht hatte, ließ von seinem Gegner ab und rannte davon. Er hatte eine bessere Idee, und außerdem ging die Sicherheit der Fabrik über alles, nachdem die Rebellen schon so nah gekommen waren. Der Halbe Mann rannte in das Gebäude und mähte alles nieder, was ihm in den Weg kam. Zuerst würde er die Zeitzünder an Kassars Bomben abschalten, dann würde er den Schutzschild der Fabrik hochfahren. Die meisten Rebellen würden so draußen bleiben. Die innerhalb des Schirms Gefangenen würden fallen, und die Fabrik wäre wieder sicher. Er grinste mit seinem halben Mund. Mochte Jakob Ohnesorg mit seinem Schwert auf einen Energieschirm losgehen und sehen, was er davon hatte.

Es gab bessere Methoden, einen Krieg zu gewinnen.

Während der Halbe Mann im Fabrikkomplex verschwand, führten Alexander Sturm und Mutter Beatrice die befreiten Klone nach draußen. Die Klone warfen einen verängstigten Blick auf das Gemetzel und Chaos, das sich vor ihnen erstreckte, so weit das Auge reichte, und blieben wie erstarrt im Eingang stehen. Sturm und Beatrice schrien ihnen zu, die Köpfe unten zu halten und in Deckung zu bleiben. Während die Klone sich dicht zusammendrängten, studierten Schwester Beatrice und Alexander Sturm nachdenklich die Situation. Ein paar der angreifenden Rebellen versuchten, die Gefangenen zu befreien, doch die schweren Schlösser und Ketten setzten ihnen erheblichen Widerstand entgegen.

»Sie sollten sich besser beeilen«, sagte Beatrice. »Solange die Gefangenen in Ketten liegen, können die Wolfs sie mit einem einzigen Knopfdruck rösten. Und jeden anderen gleich mit, der rein zufällig im gleichen Augenblick die Ketten oder Schlösser berührt.«

»Gutes Argument«, entgegnete Sturm. »Ich glaube, ich gehe besser und helfe ihnen. Ich war schon immer gut im Öffnen von Schlössern. Jeder braucht eben sein Hobby.«

»Ihr seid ein tapferer Mann, Alexander Sturm«, sagte Beatrice.

»Da habt Ihr verdammt recht«, erwiderte Alexander. »Jakob ist nicht die einzige Legende in dieser Gegend, wißt Ihr?«

Kassar wich weiter vor Ruby zurück. Er war vollkommen außer Atem und blutete aus zahlreichen Wunden. Der Kardinal hielt noch immer sein Schwert, doch es zitterte unkontrolliert.

Ruby setzte ihm grinsend nach. Sie hatte für den Augenblick genug Spaß gehabt, und jetzt war es an der Zeit, daß der Kardinal starb. Kassar erkannte die Entschlossenheit in Rubys Augen und hielt abwehrend die andere Hand vor sich gestreckt.

»Zurück, Hexe! Die Kontrollen für die Hinrichtung der Gefangenen sind in meinen Handschuh eingebaut. Einen Schritt näher, und sie sind alle tot.«

»Du bluffst«, erwiderte Ruby gelassen. »Wenn das stimmen würde, hättest du es inzwischen längst getan.«

Kassar grinste. »Bring mich nicht in Versuchung. Was werden deine kostbaren Rebellenfreunde von dir denken, wenn sie erfahren, daß du die Gefangenen hättest retten können, es aber nicht getan hast?«

Ruby zuckte die Schultern, sprang unvermittelt vor und brachte das Schwert mit unglaublicher Wucht ins Ziel. Die schwere Klinge schnitt sauber durch Kassars Handgelenk, und die abgetrennte Hand fiel zuckend zu Boden. Kassar stieß einen irren Schrei aus, ließ das Schwert fallen und hielt den Stumpf seines Arms umklammert, um die Wunde zu verschließen. Blut spritzte zwischen seinen Fingern hindurch.

»Ich habe noch nie einen verdammten Dreck darum gegeben, was andere Leute von mir denken«, brummte Ruby Reise.

»Ich bin reich!« stieß der Kardinal zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Sein Gesicht war weiß wie ein Totenschädel. »Nennt Euren Preis.«

»Das gefällt mir schon besser. Wieviel hast du denn?«

»Wieviel wollt Ihr?«

»Alles. Wo ist es?«

»In einem Safe. In meinen Gemächern. Gold. Der Sold für meine Soldaten. Laßt mich gehen, und es gehört Euch.«

Ruby dachte einen Augenblick nach. »Danke für den Tip, Kardinal. Ich werde später nachsehen. Und jetzt sagt auf Wiedersehen.«

Ihr Schwert sauste beidhändig in weitem Bogen herum und schlug Kassar den Kopf ab. Er rollte hüpfend ins umgebende Gedränge und war rasch unter trampelnden Füßen verschwunden. Ruby lächelte zufrieden. Ein guter Kampf, und Gold hinterher. Der Tag versprach noch einiges. Sie durchsuchte die Taschen der Leiche, fand einen Schlüsselbund und ging, ein fröhliches Lied summend, um bei der Befreiung der Gefangenen zu helfen.

Der Kampf dauerte an. Die Rebellen warfen die Imperialen Truppen beinahe nach Belieben zurück, bis am Ende ein Sicherheitsoffizier die gute Idee hatte, sich zu ergeben. Die Idee verbreitete sich mit atemberaubender Geschwindigkeit unter den anderen Soldaten, und bald wurden überall Schwerter zu Boden geworfen und Hände hochgerissen. Mit einemmal war die Schlacht vorüber. Ruby und Sturm befreiten die letzten Gefangenen, und Beatrice führte die befreiten Klone aus der Fabrik. Laute Rufe der Freude und Erleichterung hallten über den Platz, als die Rebellen ihre Lieben befreit fanden, und Umarmungen und Tränen wurden bald zum Tagesbefehl erhoben.

Toby und Flynn filmten ununterbrochen und übertrugen das Geschehen einem Imperium, das sprachlos vor Staunen zusah.

Und dann flog die Fabrik in die Luft.

Der erste Satz Bomben löste alle anderen direkt mit aus, und innerhalb von Sekunden war aus der Fabrik ein einziger blendender Feuerball geworden. Der Kern des Bauwerks wurde zu einem flammenden Inferno, und glühende Splitter regneten in großem Umkreis herab. Die Außenwände hielten dem aufgestauten Druck nicht länger stand und flogen auseinander. Tödliche Hitze, gefolgt von einem Strom rotglühender Splitter, brach hervor. Hunderte von Menschen vor der Fabrik standen ohne jeden Schutz und ohne Deckung da. Sie waren nur Sekunden vom sicheren Tod entfernt, als Ruby und Jakob einmal mehr ihren Geist verschmolzen und einen Schutzschild errichteten, der die Flammen und die Wucht der Explosion eindämmen sollte. Der Feuersturm trommelte auf den Schild, hämmerte auf ihren Verstand ein, doch er hielt noch immer, als die Kraft des Infernos langsam erstarb und kein Schild mehr notwendig war. Erst dann verschwand er wieder, und Ruby Reise und Jakob Ohnesorg sanken auf die Knie. Blut strömte ihnen aus Nase, Mund und Ohren, während sie sich aneinander klammerten und bereits wieder zu Kräften kamen. Die Hitze war schier unerträglich geworden, aber die Gefahr war vorüber.

Die Fabrik brannte lichterloh, und gewaltige Flammen schossen in den Himmel. Nach einer Weile gesellte sich Alexander Sturm zu den beiden.

»Erstaunlich«, sagte er. »Gibt es überhaupt irgend etwas, das ihr nicht könnt?«

»Ja«, erwiderte Ruby mit rauher Stimme. »Zum Beispiel einen ganzen Safe voller Gold retten, der gerade mit der Fabrik in die Luft geflogen ist. Verdammt! Ich hatte mich bereits so darauf gefreut!«

Einige Zeit später führten Ruby, Alexander und ein noch immer lachender Jakob Ohnesorg die Rebellen und Klone zurück in die Tunnels unter Technos III. Die überlebenden Streitkräfte des Imperiums, alle entwaffnet, saßen herum, warfen sich ratlose Blicke zu und warteten darauf, daß jemand entschied, was als nächstes zu tun war. Da trat aus dem Inferno, aus dem knisternden, krachenden Trümmerhaufen, aus der Hölle, die alles war, was von der Fabrik noch stand, der Halbe Mann, vollkommen unberührt von der Hitze, und stapfte ohne besondere Eile durch die Flammen. Er ging zu Daniel und Stephanie Wolf und schüttelte langsam den Kopf.

»Ausgebildete, erfahrene Kirchentruppen, geschlagen wie Amateure. Drei Investigatoren tot. Die Fabrik vollkommen zerstört. Löwenstein wird überhaupt nicht erfreut sein. Ich an Eurer Stelle würde mir spätestens jetzt Gedanken über ein paar wirklich phantasievolle Erklärungen machen.«

Mit diesen Worten wandte er sich ab und begann, dem kläglichen Rest Imperialer Truppen Befehle zuzustellen. Stephanie starrte dumpf auf die brennenden Überreste ihrer Fabrik. »Alles dahin. Restlos alles. Wir müssen ganz von vorn anfangen.

Falls die Imperatorin uns den Antrieb nicht nach diesem Fiasko wegnimmt.«

»Und unsere beiden Ehegatten sind tot«, sagte Daniel.

»Wenigstens ist etwas Gutes bei der Sache herausgekommen.« Stephanie starrte in die emporschießenden Flammen.

»Unsere Bomben können unmöglich so viel Schaden angerichtet haben. Irgend jemand anderes hat seine Finger im Spiel gehabt.«

»Wahrscheinlich«, stimmte Daniel ihr zu. »Aber ich glaube nicht, daß wir jemals herausfinden werden, was sich hier wirklich zugetragen hat. Aber das ist auch egal. Es ist vorbei. Ich werde hier nicht mehr gebraucht. Endlich bin ich frei und kann nach Vater suchen.«

Und mit diesen Worten stand er auf und ging davon, ohne noch einen Blick zurückzuwerfen. »Danny!« rief Stephanie ihrem Bruder verzweifelt hinterher. »Komm zurück! Du kannst mich doch jetzt nicht einfach allein lassen! Ich brauche dich doch, Danny! Komm zurück, du Bastard!«

Flynn filmte auch diese Szene. Toby Shreck stand neben ihm und grinste dümmlich. »Live, Flynn! Wir haben alles live übertragen! Wir werden jeden verdammten Preis gewinnen, den es gibt, und noch einige mehr, die extra für uns geschaffen werden. Ich habe mich nicht mehr so wohl gefühlt, seit eine unserer Dienerinnen mir im zarten Alter von Vierzehn gezeigt hat, was was ist.«

»Ich weiß nicht, wie es mit Euch steht«, sagte Flynn, als er endlich die Kamera senkte. »Aber mein Stundenhonorar ist soeben gestiegen. Gewaltig gestiegen.«

»Verdammt richtig«, erwiderte Toby. »Ich frage mich, was wir als nächstes bringen sollen…«

»Macht Euch deswegen keine Gedanken«, meldete sich der Halbe Mann zu Wort. »Mir fällt ganz bestimmt etwas ein.«

Toby und Flynn sahen sich an. »Ich weiß nicht, was Ihr denkt«, sagte Toby, »aber ich denke, Ruhm und Reichtum wurden gerade auf unbestimmte Zeit verschoben.«




EPILOG 

VORSPIEL ZUM KRIEG 


Und so beginnt die Rebellion.

Owen Todtsteltzer und Hazel D’Ark werden gemeinsam mit dem Mann, der Jakob Ohnesorg zu sein vorgibt, und mit Johana Wahn, der letzten Manifestation des Über-Espers Mater Mundi, nach Nebelwelt aufbrechen, ohne zu ahnen, welcher Terror sie dort erwartet.

Das Imperium ist mit Hilfe des schrecklichen Dings, das

›Legion‹ genannt wird, endlich bereit, den Planeten der Gesetzlosen zu erobern. In Nebelhafen werden sich alte Freunde wiedersehen, und lang gehütete Geheimnisse werden endlich ans Licht kommen.

Giles Todtsteltzer, Finlay Feldglöck, Evangeline Shreck und Julian Skye werden zu einer Welt aufbrechen, die einst ein Vergnügungsplanet gewesen war, aber heute wird sie Haceldama genannt, Feld des Blutes. Dort werden sie Kinderträume vorfinden, die sich in blutige Alpträume verwandelt haben, und die ewige Verdammnis ihrer Seelen riskieren.

David Todtsteltzer und sein Freund Kit Sommer-Eiland, auch genannt Kid Death, der lächelnde Killer, werden zur Todtsteltzer-Festung auf Virimonde aufbrechen. Einst war sie Owens Heim, doch David ist entschlossen, die Festung zu behalten.

Was er nicht wissen kann: Der Hohe Lord Dram, auch bekannt unter dem Namen Witwenmacher, hat andere Pläne mit dem friedlichen Hinterweltplaneten. Pläne, die in Blut, Tod und Terror enden werden und einer echten Prüfung wahrer Freundschaft.

Und schließlich, mit der Rebellion, die auf Hunderten von Planeten überall im Imperium ausbricht, beginnt der Krieg.

Kapitän Johan Schwejksam und sein Investigator Frost werden nach Hause gerufen und mit der Verteidigung Golgathas beauftragt werden, während ringsum die Rebellen näherrücken.

Dann wird Krieg herrschen, ein Krieg, in dem es wenig Ehre und noch weniger Gnade geben wird, verdammt sei aller Ruhm für die Siegreichen und die Toten. Und im Zentrum von alledem ein einzelner Mann, Owen Todtsteltzer, Hoffnung der Menschheit, der Krieger, der für den Frieden kämpft und doch so wenig über sich selbst weiß.