Credo - Das letzte Geheimnis
Douglas Preston











Die amerikanische Originalausgabe erschien 2008 unter dem Titel »Blasphemy« bei Forge Book.





Für Priscilla,

Penny, Ellen, Jim und Tim




Juli







1




Ken Dolby stand am Instrumentenpult, und seine langen Finger strichen zärtlich über die Schalthebel seiner Isabella. Er wartete, kostete den Moment noch ein wenig aus, schloss dann eine Sicherheitsabdeckung an der Konsole auf und legte einen kleinen roten Hebel um.

Kein Summen ertönte. Kein Geräusch wies darauf hin, dass der teuerste wissenschaftliche Apparat auf Erden soeben eingeschaltet worden war. Nur im dreihundert Kilometer entfernten Las Vegas wurden die glitzernden Lichter einen Hauch schwächer.

Während Isabella warm lief, spürte Dolby nun ihre leichte Vibration durch den Fußboden. Er stellte sich die Maschine stets als Frau vor, und in seinen phantasievolleren Augenblicken hatte er sich sogar ausgemalt, wie sie aussah – groß und schlank, mit muskulösen Schultern, schwarz wie die Wüstennacht, schimmernd vor Schweißperlen. Isabella. Diese Gedanken teilte er mit niemandem – wozu sich lächerlich machen? Für die übrigen Wissenschaftler, die an dem Projekt arbeiteten, war Isabella ein Ding, ein unbelebter Apparat, gebaut zu einem bestimmten Zweck. Aber Dolby hatte die Maschinen, die er erschuf, schon immer mit einer gewissen Zärtlichkeit be trachtet – seit er mit zehn Jahren sein erstes Radio aus einem Bausatz gebastelt hatte. Fred. So hatte das Radio geheißen. Und wenn er an Fred dachte, sah er einen dicken weißen Mann mit karottenrotem Haar. Der erste Computer, den er gebaut hatte, hieß Betty – die in seiner Vorstellung aussah wie eine forsche, tüchtige Sekretärin. Er konnte nicht erklären, weshalb seine Maschinen eine solche Persönlichkeit annahmen – es war einfach so.

Und nun diese hier, der leistungsfähigste Teilchenbeschleuniger der Welt… Isabella.

»Wie sieht’s aus?«, fragte Hazelius, der Teamleiter, der nun zu ihm trat und ihm freundlich die Hand auf die Schulter legte.

»Schnurrt wie ein Kätzchen«, sagte Dolby.

»Gut.« Hazelius richtete sich auf und wandte sich an das gesamte Team. »Kommen Sie bitte mal alle her, ich habe Ihnen etwas zu sagen.«

Es wurde still, als die anderen erwartungsvoll von ihren Arbeitsplätzen aufstanden. Hazelius durchquerte den kleinen Raum und stellte sich vor dem größten Plasmabildschirm auf. Klein, dünn und rastlos wie ein Nerz im Käfig lief er kurz vor dem Bildschirm hin und her, bevor er sich mit strahlendem Lächeln dem Team zuwandte. Dolby staunte immer wieder über die charismatische Ausstrahlung dieses Mannes.

»Meine lieben Freunde«, begann Hazelius und blickte mit türkisblauen Augen in die Runde. »Wir schreiben das Jahr vierzehnhundertzweiundneunzig. Wir stehen am Bug der Santa Maria und beobachten den endlosen Horizont des Meeres, wenige Augenblicke, bevor die Küste der Neuen Welt in Sicht kommt. Heute ist der Tag, an dem wir über diesen unbekannten Horizont hinaussegeln und am Ufer unserer eigenen Neuen Welt anlanden werden.«

Er griff in seine handgefertigte Chapman-Tasche, die er stets mit sich herumtrug, und zog eine Flasche Veuve Clicquot hervor. Mit blitzenden Augen hielt er sie wie eine Trophäe hoch und knallte sie dann auf den Tisch. »Die ist für später, heute Abend, wenn wir den ersten Schritt auf den Strand getan haben. Denn heute Abend werden wir Isabella auf hundert Prozent hochfahren.«

Diese Ankündigung wurde schweigend aufgenommen. Kate Mercer, die stellvertretende Leiterin des Projekts, sprach als Erste. »Hatten wir nicht geplant, erst drei Durchläufe mit fünfundneunzig Prozent zu fahren?«

Hazelius erwiderte lächelnd ihren Blick. »Ich bin ungeduldig. Du etwa nicht?«

Mercer strich sich das glänzende schwarze Haar zurück. »Was, wenn wir eine unbekannte Resonanz erzeugen oder ein Schwarzes Mini-Loch?«

»Deine eigenen Berechnungen weisen nach, dass dieser Fall mit eins zu einer Quadrillion extrem unwahrscheinlich ist.«

»Meine Berechnungen könnten falsch sein.«

»Deine Berechnungen sind nie falsch.« Hazelius lächelte und wandte sich Dolby zu. »Was meinen Sie? Ist sie so weit?«

»Worauf Sie sich verlassen können.«

Hazelius breitete fragend die Hände aus. »Na dann?«

Alle im Raum wechselten Blicke. Sollten sie es riskieren? Wolkonski, der russische Programmierer, brach das Eis. »Ja, machen wir’s!« Er klatschte dem verblüfften Hazelius gegen die erhobene Hand, und dann fingen alle damit an, sich gegenseitig auf die Schultern zu klopfen, die Hände zu schütteln und einander zu umarmen wie eine Basketballmannschaft vor dem Spiel.




Fünf Stunden und ebenso viele Tassen schlechten Kaffees später stand Dolby vor dem riesigen Flachbildschirm. Er war noch dunkel – die Protonen-und Antiprotonen-Strahlen waren noch nicht miteinander in Kontakt gebracht worden. Es dauerte ewig, die Maschine hochzufahren und Isabellas supraleitende Magneten herunterzukühlen, die gewaltige Stromstärken aushalten mussten. Dann konnte die Leistung nur in Fünf-Prozent-Schritten gesteigert werden, da man ständig die Strahlen fokussieren und kollimieren, die supraleitenden Magneten überprüfen und diverse Testprogramme laufen lassen musste, ehe man wiederum um fünf Prozent steigern konnte.

»Neunzig Prozent«, verkündete Dolby.

»Jesus, Scheiße«, sagte Wolkonski irgendwo hinter ihm und versetzte der Kaffeemaschine einen Schlag, dass sie klapperte wie der Zinnmann aus dem Zauberer von Oz. »Schon wieder leer!«

Dolby verkniff sich ein Lächeln. Während der zwei Wochen, die sie hier auf der Mesa verbracht hatten, hatte Wolkonski sich als Klugscheißer entpuppt – ein fauler, gammeliger Kerl ohne Manieren, dem zu viel Geld in den Hintern geschoben wurde; er hatte langes, fettiges Haar, trug zerrissene T-Shirts, und an seinem Kinn klebte ein Klümpchen Bart, das an Schamhaar erinnerte. Er sah eher aus wie ein Drogensüchtiger denn wie ein brillanter Software-Spezialist. Aber vielleicht waren die alle so.

Ein weiteres gelassenes Ticken der Uhr.

»Strahlen ausgerichtet und fokussiert«, sagte Rae Chen. »Schwerpunktsenergie beträgt vierzehn Tera-Elektronenvolt.«

»Isabella macht gut«, sagte Wolkonski.

»Bei mir ist alles grün«, sagte Cecchini, der Teilchenphysiker.

»Sicherheit, Mr. Wardlaw?«

Der Sicherheitsbeauftragte, Wardlaw, meldete von seiner Überwachungskonsole: »Nur Kakteen und Kojoten, Sir.«

»Also schön«, sagte Hazelius. »Es ist so weit.« Er machte eine dramatische Pause. »Ken? Bringen Sie die Strahlen zur Kollision.«

Dolby spürte, wie sein Herz einen Satz machte. Er legte die spinnenartigen Finger an die Konsole und justierte die Regler; seine Berührung war so feinfühlig wie die eines Pianisten. Dann tippte er rasch einige Befehle auf der Tastatur.

»Kontakt.«

Auf einen Schlag erwachten die riesigen Flachbildschirme überall um sie herum zum Leben. Ein beinahe singendes Geräusch hing plötzlich in der Luft, das von überall und nirgends zu kommen schien.

»Was ist das?«, fragte Mercer erschrocken.

»Eine Billion Partikel, die durch die Detektoren geblasen werden«, sagte Dolby. »Die Kühlung erzeugt hohe Vibrationen.«

»Himmel, das hört sich an wie der Monolith aus Odyssee im Weltraum.«

Wolkonski gackerte wie ein Affe. Alle ignorierten ihn.

Ein Bild erschien auf dem zentralen Monitor, dem sogenannten Visualizer. Dolby starrte wie gebannt darauf. Es sah aus wie eine riesige Blume – flackernde, farbige Strahlen, die von einem einzigen Punkt ausgingen und sich verzerrten und wanden, als wollten sie sich von dem Bildschirm losreißen. Ehrfürchtig stand er vor diesem Bild intensivster Schönheit.

»Kontakt erfolgreich«, sagte Rae Chen. »Strahlen kollimiert. Lieber Himmel, das war perfekt!«

Freudenrufe und vereinzeltes Händeklatschen ertönten.

»Meine Damen und Herren«, sagte Hazelius, »willkommen in der Neuen Welt.« Er deutete auf den Visualizer. »Sie sehen vor sich eine Energiedichte, wie es sie seit dem Urknall in diesem Universum nicht mehr gegeben hat.« Er wandte sich Dolby zu. »Ken, bitte die Leistung in Zehntelschritten auf neunundneunzig erhöhen.«

Das ätherische Summen wurde noch ein wenig lauter, als Dolby sich an der Tastatur zu schaffen machte. »Sechsundneunzig«, sagte er.

»Schwerpunktsenergie siebzehn Komma vier TeV«, sagte Chen.

»Siebenundneunzig … Achtundneunzig.«

Angespanntes Schweigen senkte sich über das Team, einzig das Summen erfüllte nun den unterirdischen Kontrollraum; es klang, als singe der Berg um sie herum.

»Strahlen noch im Fokus«, sagte Chen. »Schwerpunktsenergie zweiundzwanzig Komma fünf TeV.«

»Neunundneunzig.«

Isabellas Summen klang immer höher und reiner.

»Moment mal«, sagte Wolkonski und beugte sich über die Workstation des Supercomputers. »Isabella ist … langsam.«

Dolby fuhr herum. »Mit der Hardware ist alles in Ordnung. Das muss eine weitere Software-Panne sein.«

»Software ist keine Problem«, sagte Wolkonski.

»Vielleicht sollten wir hier aufhören«, sagte Mercer. »Irgendwelche Hinweise auf Entstehung eines Schwarzen Mini-Lochs?«

»Nein«, antwortete Chen. »Keine Spur von Hawking-Strahlung.«

»Neunundneunzig Komma fünf«, sagte Dolby.

»Ich bekomme hier einen Teilchenjet von zweiundzwanzig Komma sieben«, sagte Chen.

»Welcher Art?«, fragte Hazelius.

»Eine unbekannte Resonanz. Seht euch das mal an.«

An der Blume auf dem Visualizer hatten sich zwei flackernde rote Halbkreise gebildet, wie zwei verrückte Clownsohren.

»Inelastische Streuung«, sagte Hazelius. »Gluonen vielleicht. Könnte ein Anzeichen von Kaluza-Klein-Gravitation sein.«

»Unmöglich«, sagte Chen. »Nicht bei dieser Schwerpunktsenergie.«

»Neunundneunzig Komma sechs.«

»Gregory, ich glaube, wir sollten nicht weiter hochfahren«, sagte Mercer. »Hier passiert auf einmal alles Mögliche.«

»Natürlich sehen wir unbekannte Resonanzen«, sagte Hazelius, der nicht lauter sprach als die anderen, dessen Stimme aber dennoch besonders deutlich klang. »Wir stoßen in unbekanntes Terrain vor.«

»Neunundneunzig Komma sieben«, verkündete Dolby. Er hatte volles Vertrauen in seine Maschine. Er konnte sie auf hun dert Prozent bringen und darüber hinaus, falls nötig. Er fand die Vorstellung aufregend, dass sie gerade fast ein Viertel der Turbinenleistung des Hoover-Staudamms auffraßen. Deshalb mussten sie ihre Versuche auch mitten in der Nacht durch führen – wenn alle anderen am wenigsten Strom brauchten.

»Neunundneunzig Komma acht.«

»Wir haben hier eine richtig große, unbekannte Wechselwirkung«, meldete Mercer.

»Was los, du Stück Scheiße?«, brüllte Wolkonski den Computer an.

»Ich sage euch, wir nähern uns gerade einem Kaluza-Klein-Raum an«, sagte Chen. »Das ist unglaublich.«

Auf dem großen Monitor mit der Blume begann es zu schneien.

»Isabella machte komisch«, sagte Wolkonski.

»Inwiefern?«, fragte Hazelius von seinem Standpunkt in der Mitte des Kontrollraums.

»Klebrig wie Muschi.«

Dolby verdrehte die Augen. Wolkonski war echt das Letzte. »Bei mir ist alles klar.«

Wolkonski hackte wütend auf der Tastatur herum, fluchte dann auf Russisch und schlug heftig mit der flachen Hand gegen seinen Monitor.

»Gregory, meinst du nicht, wir sollten sie herunterfahren?«, drängte Mercer.

»Noch eine Minute«, sagte Hazelius.

»Neunundneunzig Komma neun«, sagte Dolby. Sämtliche Augen im Raum, vor fünf Minuten noch schlaftrunken, waren nun weit aufgerissen. Nur Dolby war ganz entspannt.

»Ich sage, Kate hat recht«, erklärte Wolkonski. »Gefällt mir nicht, wie Isabella macht. Wir starte Abschaltsequenz.«

»Ich übernehme die volle Verantwortung«, sagte Hazelius. »Wir sind noch locker innerhalb der Spezifikationen. Der Datenstrom von zehn Terabits pro Sekunde ist ihr ein bisschen zu happig, weiter nichts.«

»Happig? Was sein happig?«

»Hundert Prozent Leistung«, sagte Dolby mit einem Hauch Selbstzufriedenheit in der entspannten Stimme.

»Schwerpunktsenergie beträgt siebenundzwanzig Komma eins acht zwei acht TeV«, meldete Chen.

Schneeflocken sprenkelten die Monitore. Das singende Summen erfüllte den Raum wie eine Stimme aus dem Jenseits. Die Blume auf dem Visualizer waberte und dehnte sich aus. Ein schwarzer Punkt, wie ein Loch, erschien in der Mitte.

»Ho!«, rief Chen. »Verlust sämtlicher Daten für K-Null.«

Die Blume flackerte. Dunkle Streifen schossen hindurch.

»Das ist verrückt«, sagte Chen. »Ich mache keine Witze, die Daten verschwinden.«

»Nicht möglich«, erwiderte Wolkonski. »Daten nicht verschwinden. Teilchen ist verschwindet.«

»So ein Blödsinn. Teilchen verschwinden hier nicht.«

»In Ernst, Teilchen ist verschwindet.«

»Software-Problem?«, fragte Hazelius.

»Keine Software-Problem«, sagte Wolkonski laut. »Hardware-Problem.«

»Fick dich ins Knie«, brummte Dolby.

»Gregory, Isabella zerstört vielleicht gleich die D-Brane«, sagte Mercer. »Ich finde wirklich, wir sollten jetzt abschalten.«

Der schwarze Punkt wuchs, dehnte sich aus und begann, das Bild auf dem Monitor zu verschlucken. An den Rändern flimmerten wie verrückt intensive Farben.

»Die Zahlen sind irre«, sagte Chen. »Ich habe eine Raum-Zeit-Krümmung genau bei K-Null. Sieht aus wie irgendeine Singularität. Vielleicht erschaffen wir gerade ein Schwarzes Loch.«

»Unmöglich«, sagte Alan Edelstein, der Mathematiker im Team, und blickte von der Workstation in der Ecke auf, über die er sich die ganze Zeit über still gebeugt hatte. »Es gibt keinerlei Hinweis auf Hawking-Strahlung.«

»Ich schwöre bei Gott«, rief Chen, »wir reißen gerade ein Loch in die Raumzeit!«

Auf dem Monitor, der die Daten in Echtzeit anzeigte, rasten die Symbole und Zahlen durch wie ein Expresszug. Auf dem großen Monitor über ihnen war die pulsierende Blume verschwunden und hatte ein schwarzes Nichts hinterlassen. Dann entstand Bewegung in dieser Leere – gespenstisch, fledermausartig. Überrascht starrte Dolby hinauf.

»Verdammt, Gregory, abschalten!«, rief Mercer.

»Isabella reagiert nicht Input!«, brüllte Wolkonski. »Ich verlieren Core Routines!«

»Einen Moment noch, bis wir herausfinden, was hier los ist«, sagte Hazelius.

»Weg! Isabella weg!«, schrie der Russe, warf die Hände in die Höhe und ließ sich mit einem angewiderten Ausdruck auf dem knochigen Gesicht in seinen Sessel fallen.

»Bei mir ist immer noch alles im grünen Bereich«, sagte Dolby. »Es kann sich nur um einen massiven Software-Fehler handeln.« Er wandte sich wieder dem Visualizer zu. Ein Bild erschien nun in der Leere, so seltsam, so schön, dass er es zuerst gar nicht begreifen konnte. Er blickte sich um, doch niemand sonst sah es; alle waren auf ihre eigenen Kontrollpulte konzentriert.

»He, entschuldigt mal – weiß jemand, was das da auf dem Monitor sein soll?«, fragte Dolby.

Niemand antwortete ihm. Niemand blickte auf. Alle arbeiteten wie besessen. Die Maschine gab einen seltsamen Gesang von sich.

»Ich bin ja nur der Ingenieur«, sagte Dolby, »aber hat eines von euch Theorie-Genies eine Ahnung, was das ist? Alan, ist das … normal?«

Alan Edelstein blickte beiläufig von seiner Workstation auf. »Das sind nur Zufallsdaten«, sagte er.

»Was soll das heißen, Zufallsdaten? Das Ding hat doch eine Form!«

»Der Computer spinnt. Das können nur noch Zufallsdaten sein.«

»Für mich sieht das aber gar nicht zufällig aus.« Dolby starrte den Monitor an. »Es bewegt sich. Da ist etwas, ich sage es euch – es sieht beinahe lebendig aus, als würde es versuchen, da herauszukommen. Gregory, sehen Sie das?«

Hazelius blickte zu dem Visualizer auf, stutzte und machte ein überraschtes Gesicht. Er drehte sich um. »Rae? Was ist denn mit dem Visualizer los?«

»Keine Ahnung. Ich bekomme ständig kohärente Daten von den Detektoren. Bei mir sieht es nicht so aus, als sei Isabella abgestürzt.«

»Wie würden Sie das Ding auf dem Monitor interpretieren?«

Chen blickte auf, und ihre Augen weiteten sich. »Himmel. Ich habe keine Ahnung.«

»Es bewegt sich«, sagte Dolby. »Es … Na ja, ich glaube, es wird deutlicher.«

Die Detektoren sangen, und ihr hohes Summen ließ den Raum vibrieren.

»Rae, das ist nur Datenschrott«, erwiderte Edelstein. »Der Computer ist abgestürzt – wie könnte er da noch echte Daten liefern?«

»Ich weiß nicht, ob das wirklich Schrott ist«, sagte Hazelius, der immer noch den Monitor anstarrte. »Michael, was meinen Sie?«

Der Teilchenphysiker starrte wie gebannt auf das Bild. »Das verstehe ich nicht. Die Farben und Formen korrespondieren überhaupt nicht mit irgendwelchen Teilchenladungen oder -klassen. Es ist nicht mal radial um K-Null zentriert – sieht aus wie eine seltsame, magnetisch gebundene Plasmawolke.«

»Ich sage euch«, drängte Dolby, »es bewegt sich, es kommt heraus. Das ist wie ein … Herrgott, was zum Teufel ist das?« Er kniff fest die Augen zu, kämpfte gegen Kopfschmerz und Erschöpfung. Vielleicht hatte er schon Halluzinationen. Er öffnete die Augen. Das Ding war immer noch da – und dehnte sich weiter aus.

»Abschalten! Sofort Isabella abschalten!«, schrie Mercer.

Plötzlich war nur noch flimmernder Grieß zu sehen, dann wurde der Monitor pechschwarz.

»Was zur Hölle …?«, rief Chen und tippte hektisch auf ihrer Tastatur herum. »Ich habe keinen Zugriff mehr!«

Mitten auf dem Monitor erschienen langsam zwei Worte. Schweigen senkte sich über die Gruppe, alle starrten hinauf. Sogar Wolkonski, der vor Aufregung recht laut geworden war, verstummte mitten im Wort. Niemand rührte sich.

Dann begann Wolkonski zu lachen, ein angespanntes, schrilles Lachen, hysterisch, verzweifelt.

Dolby packte die Wut. »Du Scheißkerl, du hast das getan.«

Wolkonski schüttelte den Kopf, dass seine fettigen Locken flogen.

»Findest du das etwa komisch?«, fragte Dolby und stand mit geballten Fäusten von seiner Workstation auf. »Du beschissener Hacker ruinierst ein Vierzig-Milliarden-Dollar-Projekt und findest das komisch?«

»Ich nichts hacken«, sagte Wolkonski und wischte sich den Mund ab. »Halt deine Maul.«

Dolby drehte sich zu den anderen um. »Wer war das? Wer hat an Isabella herumgespielt?« Dann drehte er sich wieder zu dem Visualizer um und las laut die beiden Worte vor, die dort in der Schwärze hingen – vor lauter Wut spuckte er sie förmlich aus. »SEID GEGRÜSST.«

Er wandte sich ab. »Ich bringe den Scheißkerl um, der das getan hat.«




September







2




Wyman Ford blickte sich im Büro von Dr. Stanton Lockwood III. um, dem wissenschaftlichen Berater des Präsidenten, der seinen Amtssitz in der 17th Street hatte. Aus langjähriger Erfahrung in Washington wusste Ford, dass ein solches Büro zwar stets so eingerichtet war, dass es den äußeren Eindruck, die öffentliche Persona eines Menschen, repräsentierte, doch irgendetwas darin verriet einem immer auch ein wenig über die wahre Persönlichkeit. Ford ließ den Blick durch den Raum schweifen, auf der Suche nach diesem Geheimnis.

Das Büro war in dem Stil eingerichtet, den Ford als »WWMM« bezeichnete – Wichtiger Washingtoner Machtmensch. Die Antiquitäten waren sämtlich echt und von allerbester Qualität, von dem Schreibtisch im Stil des zweiten Empire, so mächtig und hässlich wie ein Hummer-Jeep, bis hin zu der vergoldeten französischen Kaminuhr und dem dezenten Sultanabad-Teppich. Alles in diesem Raum hatte ein verdammtes Vermögen gekostet. Und natürlich war da noch die obligatorische Wand, an der gerahmte Diplome, Ehrenurkunden, Auszeichnungen und Fotos des Büroinhabers mit diversen Präsidenten, Botschaftern und Mitgliedern der Regierung zur Schau gestellt wurden.

Stanton Lockwood wollte, dass die Welt ihn als bedeutenden und wohlhabenden Mann wahrnahm, einflussreich, aber diskret. Doch Ford nahm vor allem wahr, wie grimmig Lockwood sich um diesen Eindruck bemühte. Hier hatte er es mit einem Mann zu tun, der wild entschlossen war, etwas zu sein, das er nicht ist.

Lockwood wartete, bis sein Gast Platz genommen hatte, bevor er sich auf dem Sessel auf der anderen Seite der Sitzecke niederließ. Er schlug ein Bein über und strich mit langen, weißen Fingern über die Bügelfalte seiner Hose. »Sparen wir uns die üblichen Washingtoner Formalitäten«, sagte er. »Nennen Sie mich Stan.«

»Wyman.« Er lehnte sich zurück und musterte Lockwood: gutaussehend, Ende fünfzig, mit einem Hundert-Dollar-Haarschnitt, die Fitnessstudio-Figur in einem anthrazitfarbenen Anzug bestens zur Geltung gebracht. Vermutlich Squashspieler. Sogar das Foto auf dem Schreibtisch von drei perfekten, flachsblonden Kindern mit ihrer attraktiven Mutter wirkte so individuell wie die Aktienfonds-Werbung einer Bank.

»Also«, begann Lockwood in einem Kommen-wir-zur-Sache-Tonfall. »Ich habe nur das Beste über Sie gehört, Wyman, von Ihren ehemaligen Kollegen in Langley. Dort bedauert man Ihren Weggang sehr.«

Ford nickte.

»Es ist schrecklich, was Ihrer Frau zugestoßen ist. Mein aufrichtiges Beileid.«

Ford zwang seinen Körper, sich nicht zu versteifen. Er wusste bis heute nicht, wie er damit umgehen sollte, wenn jemand seine verstorbene Frau erwähnte.

»Man hat mir berichtet, Sie hätten zwei Jahre in einem Kloster verbracht.«

»Fast drei Jahre.«

»Aber das Leben im Kloster war dann doch nichts für Sie?«

»Nur ganz spezielle Menschen eignen sich wirklich zum Mönch.«

»Sie haben also das Kloster verlassen und sich selbständig gemacht.«

»Man muss schließlich von irgendetwas leben.«

»Und, schon interessante Fälle?«

»Überhaupt keinen Fall bisher. Sie sind mein erster Klient – falls es bei dieser Besprechung um einen Auftrag geht.«

»So ist es. Ich habe eine besondere Aufgabe für Sie, und Sie müssten sofort anfangen. Ich werde Sie zehn Tage brauchen, vielleicht auch zwei Wochen.«

Ford nickte.

»Es gibt da einen kleinen Haken, den ich lieber gleich offen ansprechen möchte. Sobald ich Ihnen Einzelheiten über diesen Auftrag genannt habe, dürfen Sie ihn nicht mehr ablehnen. Ihr Einsatzgebiet befindet sich in den Vereinigten Staaten, es besteht keinerlei Risiko, und der Auftrag wird nicht schwer zu erfüllen sein – zumindest meiner Ansicht nach. Aber ob Sie es schaffen oder versagen, Sie dürfen niemals darüber sprechen, also fürchte ich, Sie werden Ihre Referenzenliste nicht damit schmücken können.«

»Und die Bezahlung?«

»Einhunderttausend Dollar in bar, unter der Hand, plus ein offizielles Honorar nach G-elf, Ihrem verdeckten Einsatz angemessen.« Er zog die Augenbrauen hoch. »Wollen Sie mehr hören?«

Er zögerte nicht. »Nur zu.«

»Sehr schön.« Lockwood zog eine Aktenmappe aus dem Stapel. »Wie ich sehe, haben Sie in Harvard einen Abschluss in Ethnologie gemacht. Wir brauchen einen Ethnologen.«

»Dann fürchte ich, dass ich doch nicht der Richtige für Sie bin. In Ethnologie habe ich nur den Bachelor gemacht. Dann bin ich ans MIT und habe dort in Kybernetik promoviert. Bei meiner Tätigkeit für die CIA hatte ich es hauptsächlich mit Kryptologie und Computern zu tun.«

Lockwood machte eine wegwerfende Handbewegung, wobei sein Princeton-Ring im Licht aufblitzte. »Nicht wichtig. Sagt Ihnen das, äh, Isabella-Projekt etwas?«

»Wer hätte davon noch nicht gehört?«

»Dann verzeihen Sie, wenn ich etwas wiederhole, was Sie vielleicht schon wissen. Isabella wurde vor über zwei Monaten fertiggestellt – für insgesamt vierzig Milliarden Dollar. Ein ungeheuer leistungsfähiger Teilchenbeschleuniger der zweiten Generation für Super-Collider-Experimente. Er wurde gebaut, um die Energieverhältnisse des Urknalls zu erforschen und irgendwelche exotischen Ideen für die Energiegewinnung zu testen. Das ist das Lieblingsprojekt unseres Präsidenten – die Europäer haben schließlich gerade den Large Hadron Collider beim CERN fertiggebaut, und er wollte die amerikanische Führung in der Teilchenphysik nicht einfach abgeben.«

»Selbstverständlich.«

»Die Finanzierung von Isabella war nicht einfach. Die Linken haben ständig genörgelt, wir sollten das Geld lieber für die Krummen und Lahmen ausgeben. Die Rechten haben gejammert, das sei nur ein weiteres Milliardengrab für Steuergelder. Der Präsident musste zwischen Scylla und Charybdis herummanövrieren, aber er hat Isabella beim Kongress durchgeboxt und bis zur Fertigstellung begleitet. Er betrachtet sie als sein Vermächtnis an die Welt und will unbedingt, dass dort alles glattläuft.«

»Zweifellos.«

»Isabella ist, vereinfacht ausgedrückt, ein ringförmiger Tunnel, über neunzig Meter tief in der Erde versenkt und fünfundsiebzig Kilometer lang, in dem Protonen und Antiprotonen in gegensätzliche Richtungen mit annähernd Lichtgeschwindigkeit im Kreis herumsausen. Wenn die Partikel zur Kollision gebracht werden, entstehen Energiedichten, wie es sie nicht mehr gegeben hat, seit das Universum eine Millionstelsekunde alt war.«

»Beeindruckend.«

»Wir haben den perfekten Standort dafür gefunden – die Red Mesa, einen knapp tausenddreihundert Quadratkilometer großen Tafelberg im Navajo-Reservat, geschützt von sechshundert Meter hohen Felsklippen und mit zahllosen Stollen aufgegebener Kohlenbergwerke durchzogen, die wir für den Bau unterirdischer Arbeitsräume und Tunnel nutzen konnten. Die amerikanische Regierung entrichtet eine jährliche Pacht von sechs Millionen an den Stammesrat der Navajo in Window Rock, Arizona – ein Arrangement, mit dem alle Beteiligten sehr zufrieden sind. Die Red Mesa ist unbewohnt, und nur eine Straße führt hinauf. Am Fuß des Berges gibt es ein paar Navajo-Siedlungen. Diese Leute sind ihren Traditionen verhaftet – die meisten von ihnen sprechen noch Navajo und leben von der Schafhaltung und der Herstellung von Teppichen und Schmuck. Das wäre erst einmal der Hintergrund.«

Ford nickte. »Und wo liegt das Problem?«

»In den vergangenen Wochen hat ein selbsternannter Medizinmann die Leute gegen Isabella aufgehetzt, Fehlinformationen verbreitet und Gerüchte gestreut. Er gewinnt immer mehr Anhänger. Ihre Aufgabe ist es, dieses Problem zu lösen.«

»Was unternimmt der Stammesrat der Navajo in dieser Angelegenheit?«

»Nichts. Diese sogenannte Regierung, das Navajo Tribal Government, ist schwach. Der ehemalige Vorsitzende wurde wegen Unterschlagung verurteilt, und der neue Vorsitzende hat sein Amt gerade erst angetreten. Mit diesem Medizinmann müssen Sie schon allein fertig werden.«

»Erzählen Sie mir mehr über ihn.«

»Er heißt Begay, Nelson Begay. Alter unklar – wir konnten keine Geburtsurkunde auftreiben. Er behauptet, das Isabella-Projekt entweihe eine alte Begräbnisstätte und die Indianer benötigten die Red Mesa als Weideland und so weiter. Er organisiert gerade einen Protestmarsch oder vielmehr Protestritt.« Lockwood zog einen fleckigen Flyer aus einer weiteren Mappe. »Hier ist eines seiner Machwerke.«

Die schlechte Fotokopie zeigte einen Mann zu Pferde, der ein Schild hochhielt.




REITET ZUR RED MESA!




STOPPT ISABELLA!




14. und 15. September




Schützt das Diné Bikeyah, das Land unseres Volkes! Die Red Mesa, Dzilth Chíí, ist die Heimat der heiligen Blütenstaubfrau, die Blüten und Samen hervorbringt. ISABELLA ist eine todbringende Wunde in ihrem Fleisch, die alles mit Strahlung verseucht und Mutter Erde vergiftet.




Reitet mit uns zur Red Mesa. Wir treffen uns vor dem Gemeindehaus von Blue Gap, am 14. Sept. um 9 Uhr. Wir reiten den Dugway hinauf zum alten Nakai-Rock-Handelsposten. Am Nakai Rock Lager mit Schwitzhütte und Heilungsritual. Wir befreien das Land durch unsere Gebete.




»Ihr Auftrag lautet, sich als Ethnologe dem wissenschaftlichen Team anzuschließen und gute Beziehungen zur örtlichen Bevölkerung aufzubauen«, sagte Lockwood. »Gehen Sie auf deren Sorgen ein. Werden Sie ihr bester Freund, und beruhigen Sie die Leute.«

»Und wenn das nicht funktioniert?«

»Neutralisieren Sie Begays Einfluss.«

»Wie denn?«

»Graben Sie seine schmutzige Vergangenheit aus, lassen Sie ihn volllaufen, fotografieren Sie ihn mit einem Maulesel im Bett, ist mir vollkommen egal.«

»Ich betrachte das als misslungenen Versuch, zu scherzen.«

»Ja, ja, natürlich. Sie sind der Ethnologe; Sie sollten wissen, wie man mit diesen Leuten umgeht.« Lockwoods Lächeln war glatt, nichtssagend.

Unbehagliches Schweigen dehnte sich aus. Ford fragte schließlich: »Und was ist mein eigentlicher Auftrag?«

Lockwood faltete die Hände wie zum Gebet und beugte sich vor. Das Lächeln wurde breiter. »Herausfinden, was zum Teufel wirklich da draußen los ist.«

Ford wartete ab.

»Die Ethnologen-Nummer ist nur Ihre Tarnung. Ihr eigentlicher Auftrag muss absolut geheim bleiben.«

»Verstanden.«

»Isabella hätte vor acht Wochen kalibriert und betriebsbereit sein sollen, aber sie werkeln immer noch daran herum. Sie behaupten, sie bekämen sie nicht richtig zum Laufen. Sie kommen uns mit jeder erdenklichen Ausrede – Software-Probleme, fehlerhafte Magnetspulen, leckes Dach, gerissene Kabel, Computerfehler. Was immer ihnen einfällt. Zuerst habe ich ihnen das abgekauft, aber inzwischen bin ich sicher, dass sie mir die wahre Geschichte verschweigen. Da stimmt etwas nicht – und ich glaube, die tischen uns eine Lüge nach der anderen auf.«

»Erzählen Sie mir etwas über diese Leute.«

Lockwood lehnte sich zurück und holte tief Luft. »Wie Sie sicher wissen, stammt das Konzept für Isabella von einem Physiker namens Gregory North Hazelius, der sein handverlesenes Team auch selbst leitet. Die besten, klügsten Köpfe, die Amerika zu bieten hat. Das FBI hat sie gründlich überprüft, und an ihrer Loyalität kann es keine Zweifel geben. Zusätzlich sind ein hochrangiger Sicherheitsbeamter vom Energieministerium und ein Psychologe vor Ort.«

»Energieministerium? Was haben die denn damit zu tun?«

»Eines der Forschungsziele des Isabella-Projekts ist die Suche nach exotischen neuen Formen der Energiegewinnung – Fusionen, Schwarze Mini-Löcher, Studien mit Antimaterie und so weiter. Offiziell untersteht die ganze Sache dem Energieministerium, aber – wenn ich offen sprechen darf – leite ich im Moment die Show.«

»Und der Psychologe? Was spielt der für eine Rolle?«

»Da draußen ist es wie beim Manhattan-Projekt – isolierte Lage, hohe Sicherheitsstufe, lange Arbeitszeiten, keine Angehörigen auf dem Gelände erlaubt. Das ergibt hohe Stressbelastung. Wir wollten sicherstellen, dass uns niemand durchdreht.«

»Ich verstehe.«

»Das Team ist vor sechs Wochen da hinausgezogen, um Isabella betriebsbereit zu machen. Das hätte höchstens zwei Wochen dauern sollen, aber sie sind immer noch nicht fertig.«

Ford nickte.

»Aber sie verbrauchen gewaltige Mengen Elektrizität – bei Spitzenleistung verschlingt Isabella so viel Megawatt wie eine mittelgroße Stadt. Sie lassen die Maschine immer wieder mit hundert Prozent Leistung laufen, behaupten aber die ganze Zeit über, sie würde nicht funktionieren. Wenn ich versuche, Hazelius Einzelheiten aus der Nase zu ziehen, hat er für alles eine plausible Antwort. Der wickelt einen um den Finger und bringt einen so weit, dass man ihm Schwarz als Weiß abkauft. Aber da stimmt etwas nicht, und sie vertuschen es. Es könnte ein technisches Problem sein, ein Software-Problem oder – bei Gott nicht unwahrscheinlich – ein menschliches Problem. Aber das darf nicht ausgerechnet jetzt sein. Wir haben schon September. In zwei Monaten findet die Präsidentschaftswahl statt. Das wäre ein katastrophaler Zeitpunkt für einen Skandal.«

»Woher kommt der Name Isabella?«

»Der Chefingenieur, Dolby, der Mann, der das Designteam leitet, hat die Maschine so genannt. Und der Name ist irgendwie hängengeblieben – hörte sich eben viel besser an als SSCII, die offizielle Bezeichnung. Vielleicht ist Isabella der Name seiner Freundin oder so.«

»Sie haben einen hohen Sicherheitsbeamten erwähnt. Woher kommt er genau?«

»Tony Wardlaw heißt der Mann. War früher bei den Special Forces, hat sich in Afghanistan bewährt und ist dann zur Sicherheitsabteilung des Energieministeriums gewechselt. Erstklassiger Mann.«

Ford dachte einen Moment nach und sagte dann: »Stan, ich verstehe immer noch nicht ganz, warum Sie das Gefühl haben, dass die Ihnen nicht die Wahrheit sagen. Vielleicht haben sie tatsächlich die Schwierigkeiten, die Sie vorhin erwähnt haben.«

»Wyman, ich bin der beste Lügendetektor in der ganzen Stadt, und die Sache in Arizona riecht für mich nicht nach Chanel Nummer fünf.« Er beugte sich vor. »Kongressabgeordnete aus beiden Lagern wetzen schon die Messer. Die erste Runde haben sie verloren. Jetzt wittern sie eine zweite Chance.«

»Typisch Washington: Man baut einen Apparat für vierzig Milliarden Dollar und kappt dann die Gelder, mit denen er betrieben werden sollte.«

»Genau so ist es, Wyman. Die einzige Konstante in dieser Stadt ist ihre Sehnsucht nach Blödheit. Ihr Auftrag lautet also, herauszufinden, was da wirklich vor sich geht, und mir persönlich Bericht zu erstatten. Das ist alles. Handeln Sie keinesfalls eigenständig. Wir übernehmen das von hier aus.«

Er trat an seinen Schreibtisch, holte einen Stapel Dossiers aus einer Schublade und ließ sie mit lautem Klatschen neben das Telefon fallen. »Die Akten über sämtliche Wissenschaftler. Medizinische Befunde, psychologische Gutachten, religiöse Anschauungen – sogar außereheliche Affären, alles hier drin.« Er lächelte freudlos. »Die haben wir von der NSA, und Sie wissen ja, wie gründlich die sind.«

Ford betrachtete die oberste Mappe und schlug sie dann auf. An die Innenseite geheftet war ein Foto von Gregory North Hazelius, in dessen leuchtend blauen Augen ein rätselhafter Ausdruck von Belustigung tanzte.

»Hazelius – kennen Sie ihn persönlich?«

»Ja.« Lockwood senkte die Stimme. »Und ich möchte Sie … vor ihm warnen.«

»Inwiefern?«

»Er hat so eine Art, sich auf einen zu konzentrieren; er schmeichelt Ihnen und gibt Ihnen das Gefühl, etwas ganz Besonderes zu sein. Sein Verstand brennt förmlich, so intensiv, dass er die Leute damit in seinen Bann schlägt. Jede noch so beiläufige Bemerkung von ihm scheint vor verborgener Bedeutsamkeit zu triefen. Ich habe schon erlebt, wie er die Leute auf etwas so Gewöhnliches wie Flechten auf einem Felsen hingewiesen und auf eine Art darüber gesprochen hat, die einem das Gefühl gab, diese Flechten seien ganz außergewöhnlich und voll geheimer Wunder. Er überschüttet einen förmlich mit Aufmerksamkeit und gibt einem das Gefühl, der wichtigste Mensch auf der Welt zu sein. Seine Art ist unwiderstehlich – etwas, das man nicht in einem Dossier darstellen kann. Das mag seltsam klingen, aber es ist … es fühlt sich beinahe an, als verliebe man sich, wenn dieser Mann einen in seinen Bann zieht und über die gewöhnliche Welt hinaushebt. Sie müssen das selbst erlebt haben, um es zu verstehen. Ich wollte Sie nur warnen. Wahren Sie innerlich Distanz zu ihm.«

Er hielt inne und sah Ford an. Der gedämpfte Verkehrslärm, Hupen und Stimmengewirr von der Straße draußen sickerten in die Stille des Büros. Ford verschränkte die Hände hinter dem Kopf und sah Lockwood über den Couchtisch hinweg an. »Normalerweise wäre eine solche Ermittlung Sache des FBI oder der Sicherheitsabteilung des Energieministeriums. Warum ich?«

»Ist das nicht offensichtlich? In zwei Monaten findet die Präsidentschaftswahl statt. Der Präsident will, dass die Angelegenheit schnell in Ordnung gebracht wird, ohne jedes Aufsehen, ohne eine Spur in den Akten. Er braucht schnelle Antworten und zugleich die Sicherheit, jegliches Wissen darüber öffentlich abstreiten zu können. Wenn Sie Mist bauen, kennen wir Sie nicht. Wenn Sie erfolgreich sein sollten, kennen wir Sie auch nicht.«

»Ja, aber warum ausgerechnet ich? Ich habe einen Bachelor in Ethnologie, das ist schon alles.«

»Sie haben den richtigen Hintergrund – Ethnologie, Computer, CIA-Erfahrung.« Er zog ein Dossier aus dem Stapel. »Sie haben einen weiteren entscheidenden Vorteil.«

Ford gefiel dieser plötzlich veränderte Tonfall nicht. »Wovon sprechen Sie?«

Lockwood schob das Dossier über den Tisch zu Ford hinüber, der es aufschlug und auf das Foto starrte, das an die Innenseite der Mappe geheftet war – eine lächelnde Frau mit glänzendem schwarzem Haar und mahagonifarbenen Augen.

Er schlug die Akte zu, schob sie zu Lockwood zurück und stand auf. »Sie lassen mich an einem Sonntagmorgen hier antanzen und ziehen so eine billige Nummer ab? Tut mir leid, Arbeit und Privatleben vermische ich grundsätzlich nicht.«

»Es ist zu spät, Sie können nicht mehr aussteigen.«

Ein kaltes Lächeln. »Wollen Sie mich vielleicht daran hindern, diesen Raum zu verlassen?«

»Sie waren bei der CIA, Wyman. Sie wissen, wozu wir in der Lage sind.«

Ford trat einen Schritt vor, so dass er über Lockwood aufragte. »Ich zittere vor Angst.«

Der wissenschaftliche Berater blickte mit gefalteten Händen und mildem Lächeln zu ihm auf. »Wyman, ich muss mich entschuldigen. Es war dumm von mir, das zu sagen. Aber ausgerechnet Sie müssen doch begreifen, wie wichtig das Isabella-Projekt ist. Es öffnet uns die Tür zu den Geheimnissen unseres Universums. Zu Erkenntnissen über den Moment der Schöpfung selbst. Es könnte uns zu einer unerschöpflichen Quelle von Energie führen, die unabhängig von fossilen Brennstoffen wäre. Es wäre eine ungeheuerliche Tragödie für die amerikanische Wissenschaft, wenn wir diese Investition im Klo hinunterspülen müssten. Bitte übernehmen Sie den Auftrag – wenn nicht für mich oder den Präsidenten, dann für Ihr Land. Ehrlich gesagt ist Isabelle das Beste, was diese Regierung zustande gebracht hat. Es ist unser Vermächtnis. Wenn all der politische Lärm um nichts längst verhallt ist, wird dieses eine Projekt immer noch von Bedeutung sein.« Er reichte Ford erneut die Akte. »Sie ist die stellvertretende Leiterin des Isabella-Projekts. Fünfunddreißig, in Stanford promoviert, gehört zu den besten Stringtheoretikern weltweit. Was zwischen Ihnen und ihr vorgefallen ist, liegt lange zurück. Ich habe sie kennengelernt. Brillant natürlich, professionell, immer noch Single, aber das wird wohl für Sie kein Thema sein. Sie ist Ihre Eintrittskarte zum Team, ein Freund, jemand, mit dem Sie dort reden können – weiter nichts.«

»Jemand, den ich anzapfen kann, um an Informationen zu kommen, meinen Sie wohl.«

»Hier steht das wichtigste wissenschaftliche Experiment in der Menschheitsgeschichte auf dem Spiel.« Er tippte auf das Dossier und sah Ford fragend an. »Also?«

Als Ford den Blick erwiderte, bemerkte er, dass Lockwoods linke Hand nervös einen kleinen Stein streichelte, der auf dem Schreibtisch gelegen hatte.

Lockwood folgte seinem Blick und lächelte verlegen, als hätte Ford ihn ertappt. »Das interessiert Sie wohl?«

Ford erkannte plötzliche Vorsicht in Lockwoods Blick. »Was ist das?«, fragte er.

»Mein Glücksstein.«

»Darf ich ihn mal sehen?«

Widerstrebend reichte Lockwood ihm den Stein. Er drehte ihn um und entdeckte ein kleines Fossil, einen Trilobiten, in der Unterseite.

»Interessant. Hat er für Sie eine bestimmte Bedeutung?«

Lockwood schien zu zögern. »Mein Zwillingsbruder hat ihn gefunden, als wir neun Jahre alt waren, und ihn mir geschenkt. Dieses Fossil hat mein Interesse für die Wissenschaft erst geweckt. Er … ist ein paar Wochen später ertrunken.«

Ford befühlte den Stein, der von Jahren der Berührung glattpoliert war. Er hatte also die wahre Persönlichkeit seines Gegenübers gefunden – und unerwarteterweise war sie ihm sympathisch.

»Es ist wirklich wichtig für mich, dass Sie diesen Auftrag übernehmen, Wyman.«

Und ich brauche ihn auch. Sacht legte er den Stein zurück auf den Schreibtisch. »Also schön. Ich mache es. Aber ich arbeite auf meine Weise.«

»Soll mir recht sein. Aber denken Sie daran – keine eigenmächtigen Aktionen.«

Lockwood erhob sich, holte einen schmalen Aktenkoffer aus seinem Schreibtisch, schob die Dossiers hinein und schloss den Koffer. »Hier drin haben Sie ein Satellitentelefon, einen Laptop, Kartenmaterial, eine Brieftasche, Bargeld und Ihre offizielle Einsatzbestätigung als Ethnologe. Ein Hubschrauber wartet bereits auf Sie. Der Wachmann vor meinem Büro wird Sie hinführen. Ihre Kleidung und alles Übrige schicken wir Ihnen separat nach.« Er verstellte das Zahlenschloss der Aktentasche und erklärte: »Die Kombination besteht aus der siebenten bis zehnten Nachkommastelle der Zahl ?.« Er lächelte über seinen eigenen Einfallsreichtum.

»Und wenn es zu Meinungsverschiedenheiten darüber kommen sollte, was genau eine ›eigenmächtige Aktion‹ darstellt?«

Lockwood schob den Aktenkoffer über den Schreibtisch. »Denken Sie einfach daran«, sagte er, »dass wir Sie noch nie gesehen haben.«




3




Booker Crawley lehnte sich in seinem lederbezogenen Chefsessel zurück und musterte die fünf Männer, die sich an dem Konferenztisch aus Bubinga-Holz niederließen. In seiner langen, erfolgreichen Karriere als Lobbyist hatte Crawley die Erfahrung gemacht, dass man die Leute eben doch nach ihrem Äußeren beurteilen konnte, meistens jedenfalls. Er betrachtete den Mann mit dem absurden Namen Delbert Yazzie, der ihm gegenübersaß; er hatte wässrige Augen und ein trauriges Gesicht, trug einen Anzug von der Stange mit einem halben Pfund Silber und Türkisen an der Gürtelschnalle, und Cowboystiefel, die offenbar schon mehrmals neu besohlt worden waren. Kurz, Yazzie sah aus, als würde Crawley bei ihm leichtes Spiel haben. Er war ein Bauerntölpel, ein proletenhafter Indianer, der den Cowboy spielte und vor kurzem irgendwie zum neuen Vorsitzenden der sogenannten Navajo Nation gewählt worden war. Vorherige Tätigkeit: Schulhausmeister. Crawley würde Yazzie erklären müssen, dass man in Washington üblicherweise Termine machte. Man schaute nicht einfach so herein – schon gar nicht am Sonntagmorgen.

Die Männer links und rechts von Yazzie stellten den sogenannten Stammesrat dar. Einer sah aus wie ein waschechter Filmindianer, mit besticktem Kopftuch, das lange Haar im Nacken verknotet, dazu ein samtenes Indianerhemd mit Silberknöpfen und Türkiskette. Zwei weitere steckten in Anzügen aus dem Versandhauskatalog. Der dritte Mann, verdächtig weiß, trug einen maßgefertigten Armani-Anzug. Das war der Kerl, den er im Auge behalten musste.

»Also!«, begann Crawley. »Es ist mir eine große Freude, den neuen Vorsitzenden der Navajo Nation kennenzulernen. Ich wusste gar nicht, dass Sie in der Stadt sind! Ich gratuliere zu Ihrer Wahl – Ihnen allen, werte Mitglieder des neuen Stammesrats. Willkommen in Washington!«

»Wir freuen uns auch, hier zu sein, Mr. Crawley«, sagte Yazzie mit recht leiser, neutraler Stimme.

»Bitte, nennen Sie mich Booker!«

Yazzie neigte den Kopf, erwiderte das Angebot, sich beim Vornamen zu nennen, aber nicht. Na ja, kein Wunder, dachte Crawley, wenn man Delbert hieß.

»Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten? Kaffee? Tee? San Pellegrino?«

Alle wollten Kaffee. Crawley drückte auf einen Knopf der Sprechanlage, gab die Bestellung durch, und wenig später kam sein Assistent mit einem Servierwägelchen herein, auf dem sich eine silberne Kaffeekanne, Sahnekännchen, Zuckerdose und Tassen drängten. Crawley beobachtete schaudernd, wie ein Teelöffel Zucker nach dem anderen im schwarzen Loch von Yazzies Kaffee verschwand – fünf insgesamt.

»Die enge Zusammenarbeit mit der Navajo Nation war mir bisher ein persönliches Vergnügen«, bemerkte Crawley. »Da Isabella nun bald in Betrieb genommen werden kann, haben wir alle etwas zu feiern, nicht wahr? Die guten Beziehungen zur Navajo Nation sind uns sehr wichtig, und wir freuen uns auf die weitere, langfristige Zusammenarbeit.«

Er lehnte sich mit freundlichem Lächeln zurück und wartete.

»Die Navajo Nation ist Ihnen dankbar, Mr. Crawley.«

Nicken und zustimmendes Murmeln rund um den Tisch. »Wir sind Ihnen dankbar für alles, was Sie getan haben«, fuhr Yazzie fort. »Die Navajo Nation ist glücklich, einen so bedeutenden Beitrag zur amerikanischen Wissenschaft leisten zu können.«

Er sprach langsam, bedacht, als hätte er die Worte einstudiert, und Crawley spürte, wie sich ein kleiner, harter Knoten in seinem Bauch bildete. Vermutlich wollten sie sein Honorar herunterhandeln. Tja, das konnten sie gern versuchen – sie hatten ja keine Ahnung, mit wem sie es hier zu tun hatten. Was für ein trauriger Haufen Trottel.

»Sie haben sehr gute Arbeit geleistet, als es darum ging, das Isabella-Projekt auf unser Land zu bringen und einen fairen Vertrag mit der Regierung auszuhandeln«, fuhr Yazzie fort und hob den schläfrigen Blick zu Crawley, schaute aber irgendwie halb an ihm vorbei. »Sie haben das erreicht, was Sie zugesagt hatten. Das war im Umgang mit Washington eine neue Erfahrung für uns. Sie haben Ihre Versprechen eingehalten.«

War das alles, was er mit diesem Besuch ausdrücken wollte? »Ich danke Ihnen, Herr Vorsitzender, das ist sehr freundlich von Ihnen, und ich freue mich, dass Sie so zufrieden sind. In der Tat halten wir immer ein, was wir versprechen. Ich muss Ihnen ganz offen sagen, dass mit diesem Projekt viel harte Arbeit verbunden war. Wenn Sie mir das kleine Eigenlob verzeihen – das war eine der größten Herausforderungen, die ich als Lobbyist je bewältigt habe. Aber wir haben es geschafft, nicht wahr?« Crawley strahlte.

»Ja. Wir hoffen, dass Sie für Ihre Arbeit angemessen bezahlt wurden.«

»Nun, um die Wahrheit zu sagen, hat uns das Projekt wesentlich mehr gekostet, als wir erwartet hatten. Mein Buchhalter ist seit Wochen schlecht auf mich zu sprechen! Aber schließlich haben wir nicht jeden Tag Gelegenheit, die amerikanische Wissenschaft voranzubringen und zugleich der Navajo Nation Arbeitsplätze und neue Einnahmequellen zu verschaffen.«

»Was mich zum Anlass unseres Besuches bringt.«

Crawley nippte an seinem Kaffee. »Schön. Ich bin gespannt.«

»Da die Arbeit nun beendet ist und Isabella läuft, werden wir Ihre Dienste nicht mehr benötigen. Wenn unser Vertrag mit Crawley and Stratham Ende Oktober ausläuft, werden wir ihn nicht mehr verlängern.«

Yazzie sagte das so plump, mit so wenig Finesse, dass Crawley einen Moment brauchte, um diesen Schlag zu verdauen, doch er lächelte tapfer weiter.

»Ah ja«, sagte er. »Tut mir leid, das zu hören. Haben wir in Ihren Augen irgendetwas falsch gemacht – oder versäumt?«

»Nein, wie gesagt: Das Projekt ist beendet. Wozu brauchen wir da noch Lobbyarbeit?«

Crawley holte tief Luft und stellte die Kaffeetasse ab. »Ich kann nachvollziehen, dass Sie so denken – schließlich ist Window Rock weit weg von Washington.« Er beugte sich vor und senkte die Stimme zu einem Flüstern. »Aber ich will Ihnen etwas verraten, Herr Vorsitzender. In dieser Stadt ist nichts jemals beendet. Isabella ist noch nicht funktionstüchtig, und wie heißt es so schön – man soll den Tag nicht vor dem Abend loben. Unsere Gegner – Ihre Gegner – haben noch längst nicht aufgegeben. Im Kongress gibt es viele Leute, die nichts lieber tun würden, als das Projekt zu kippen. So ist das eben in Washington – niemals vergeben, niemals vergessen. Morgen schon könnten sie eine Gesetzesvorlage einbringen und Isabellas weitere Finanzierung einstellen. Die könnten auch versuchen, die Pachtverträge neu zu verhandeln. Sie brauchen einen Freund in Washington, Mr. Yazzie. Dieser Freund bin ich. Ich bin der Mann, der seine Versprechen gehalten hat. Wenn Sie warten, bis irgendwelche schlechten Neuigkeiten bis nach Window Rock vordringen – wird es bereits zu spät sein.«

Er beobachtete ihre Gesichter, konnte aber keine Reaktion erkennen. »Ich würde Ihnen dringend empfehlen, den Vertrag für mindestens sechs Monate zu verlängern – betrachten Sie es als eine Art Versicherung.«

Dieser Yazzie war so undurchschaubar wie ein verdammter Chinese. Crawley wünschte, er hätte es noch mit Yazzies Vorgänger zu tun, einem Mann, der sein Steak blutig mochte, seinen Martini trocken und seine Frauen stark geschminkt. Wenn sie ihn bloß nicht mit der Hand in der Stammeskasse erwischt hätten.

Schließlich ergriff Yazzie wieder das Wort. »Wir haben viele dringende Bedürfnisse, Mr. Crawley – Schulen, Arbeitsplätze, Krankenhäuser und Freizeitangebote für unsere jungen Leute. Nur sechs Prozent unserer Straßen sind asphaltiert.«

Crawley hielt eisern an seinem Lächeln fest. Die undankbaren Scheißkerle. Sie würden von jetzt an bis zum Jüngsten Tag ihre sechs Millionen pro Jahr einsacken, und er würde nichts davon abbekommen. Aber er hatte nicht gelogen – dieser Lobbyauftrag war von Anfang an höllisch schwer gewesen.

»Sollte tatsächlich noch vor Ihrem sprichwörtlichen Abend etwas geschehen«, fuhr Yazzie in seiner langsamen, schläfrigen Art fort, »können wir Ihre Dienste ja wieder in Anspruch nehmen.«

»Mr. Yazzie, wir sind eine sehr exklusive Lobby-Agentur. Wir sind zu zweit, mein Partner und ich. Wir nehmen nur wenige Klienten an und haben eine lange Warteliste. Wenn Sie jetzt ausscheiden, wird Ihr Platz sofort von einem neuen Kunden eingenommen. Falls dann etwas geschieht und Sie erneut unsere Hilfe benötigen, nun ja …«

»Dieses Risiko gehen wir ein«, sagte Yazzie so trocken, dass Crawley fast der Kragen platzte.

»Dürfte ich Ihnen vorschlagen – nein, dringend nahelegen –, den Vertrag für weitere sechs Monate zu verlängern? Wir könnten sogar über eine Anpassung des Honorars sprechen. Dann könnten Sie sich in Washington zumindest Ihren Platz am Spieltisch freihalten.«

Der Vorsitzende des Stammesrats sah ihm ruhig ins Gesicht. »Sie sind für Ihre Arbeit reichlich entschädigt worden. Fünfzehn Millionen Dollar sind viel Geld. Wenn man sich Ihre Stunden-und Spesenabrechnung ansieht, ergeben sich auch einige Fragen. Aber das berührt uns im Augenblick nicht – Sie waren erfolgreich, und wir sind Ihnen dankbar. Also belassen wir es dabei.«

Yazzie erhob sich, und die anderen folgten seinem Beispiel.

»Sie bleiben aber doch noch zum Mittagessen, Mr. Yazzie! Selbstverständlich sind Sie eingeladen. Es gibt ein phantastisches neues Restaurant in der Nähe der K Street, französische Küche, geführt von einem alten Freund aus meiner Studentenverbindung. Wie wäre es mit einem richtig trockenen Martini und einem riesigen Pfeffersteak?« Er hatte noch nie erlebt, dass ein Indianer einen Drink ausschlug, für den er nichts bezahlen musste.

»Danke, aber wir haben hier in Washington noch viel zu tun, für so etwas haben wir keine Zeit.« Yazzie streckte die Hand aus.

Crawley konnte es kaum fassen. Sie gingen tatsächlich – einfach so.

Er erhob sich, um sie alle mit einem flauen Händedruck zu verabschieden. Als sie gegangen waren, lehnte er sich schwer an die Rosenholztür seines Büros. Zorn brannte in seinen Eingeweiden. Keine Warnung, kein Brief, kein Anruf, nicht einmal einen Termin hatten sie gemacht. Sie waren einfach hereinspaziert, hatten ihn gefeuert und waren wieder abgerückt – ein wahrhaftiger Tritt in den Arsch. Und sie hatten auch noch angedeutet, er hätte sie übers Ohr gehauen! Nach vier Jahren und fünfzehn Millionen, die er in die Lobbyarbeit für diese Leute gesteckt hatte, hatte er ihnen die Gans gefangen, die goldene Eier legte – und was hatten sie getan? Sie hatten ihn skalpiert und den Aasgeiern überlassen. So lief das nicht in der K Street. O nein. Hier kümmerte man sich gefälligst um seine Freunde.

Er richtete sich auf. Booker Hamlin Crawley ging nie beim ersten Schlag zu Boden. Er würde sich wehren – und schon kam ihm eine erste Idee, wie. Er ging zurück in sein Büro, schloss die Tür ab und holte ein Telefon aus der untersten Schreibtischschublade. Es war ein Festnetztelefon, angemeldet auf den Namen einer dementen alten Dame im Pflegeheim um die Ecke, bezahlt mit einer Kreditkarte, von der die Gute nicht einmal wusste, dass sie sie besaß. Er benutzte es nur selten.

Er drückte auf die erste Zifferntaste und zögerte dann, als der Hauch einer Erinnerung an seinem Geist zupfte und ein Bild aufblitzen ließ – ein Bild davon, wie und warum er als junger Mann nach Washington gekommen war, voller Ideale und Hoffnung. Ihm wurde ein wenig übel. Doch sofort flammte der Zorn wieder in ihm auf. Nie würde er der einzigen Todsünde erliegen, die man in Washington kannte: Schwäche.

Er tippte den Rest der Telefonnummer ein. »Könnte ich bitte mit Reverend Don T. Spates sprechen?«

Das Telefonat war kurz und klar, und sein Timing war perfekt gewesen. Er beendete das Gespräch und spürte eine Woge des Triumphs ob seiner eigenen Brillanz. Es würde kein voller Monat vergehen, bis er diese aus der Prärie gekrochenen Wilden wieder in seinem Büro sitzen hatte. Sie würden ihn anflehen, wieder für sie zu arbeiten – für das doppelte Honorar.

Seine feuchten, dünnen Lippen zuckten vor Befriedigung und Vorfreude.




4




Wyman Ford schaute durch das Fenster der Cessna Citation hinaus, als der Jet sich über den Lukachukai Mountains in die Kurve legte und auf die Red Mesa zuhielt. Das Hoch plateau war eine atemberaubende Felsformation, eine Insel im Himmel, von hohen Klippen gerahmt und mit gelben, roten und schokobraunen Sandsteinschichten eingefasst. Während er hinunterschaute, brach die Sonne durch eine Wolkenlücke, fiel auf die Mesa und ließ sie leuchten, als ginge sie in Flammen auf. Wie eine verlorene Welt sah sie aus.

Als sie näher heranflogen, traten mehr Einzelheiten hervor. Ford erkannte Landebahnen, die sich wie zwei schwarze Wundpflaster überkreuzten, mit Hangars und einem Hubschrauberlandeplatz daneben. Drei gewaltige Stränge Hochspannungsleitungen an Masten, so hoch wie dreißigstöckige Gebäude, zogen sich von Norden und Westen herüber und trafen sich am Rand des Tafelbergs in einem besonders gesicherten und von einem doppelten Zaun umgebenen Bereich. Anderthalb Kilometer weiter schmiegten sich ein paar Häuser in ein Tal mit einem Pappelwäldchen, grünen Feldern und einem großen Blockhaus – der alte Nakai-Rock-Handelsposten. Eine brandneue, asphaltierte Straße durchschnitt die Mesa von Westen nach Osten.

Fords Blick schweifte die Klippen hinab. Etwa hundert Meter unter ihm war eine gewaltige, rechteckige Öffnung in die Flanke der Mesa gehauen worden, mit einer Metalltür, die in den Fels hineinführte. Als das Flugzeug sich erneut in die Kurve legte, konnte er den einzigen Weg sehen, der sich wie eine Schlange an einem Baumstamm die steilen Klippen emporwand. Der Dugway.

Die Cessna senkte die Nase und begann mit dem Landeanflug. Die Oberfläche der Red Mesa kam näher, zerfurcht von Sturzbächen, die klaffende, vertrocknete Rinnen, Senken und Geröllhalden hinterlassen hatten. Vereinzelte Wacholderbüsche wechselten sich mit den grauen Skeletten von Pinyon-Kiefern ab, dazwischen trockenes Grasland, Beifuß und kahler Fels, durchsetzt mit Sanddünen.

Die Cessna setzte auf der Landebahn auf und rollte auf das Terminal zu, eine große Wellblechhütte. Dahinter standen mehrere Hangars, die in der Sonne glänzten. Der Pilot öffnete die Tür. Ford, der nur Lockwoods Aktenkoffer bei sich trug, trat hinaus auf den heißen Asphalt. Niemand kam, um ihn in Empfang zu nehmen.

Der Pilot winkte zum Abschied, stieg wieder ein, und gleich darauf war der kleine Jet wieder in der Luft und verschwand als glitzernder Aluminiumstreif im türkisfarbenen Himmel.

Ford sah dem Flugzeug nach und ging dann auf das Wellblech-Terminal zu.

An der Tür hing ein Holzschild, von Hand mit Buchstaben im Wildwest-Stil beschriftet.




KEIN ZUTRITT




EINDRINGLINGE WERDEN ERSCHOSSEN




DAMIT BIST DU GEMEINT, KUMPEL!




G. HAZELIUS,




MARSHALL




Er stupste das Schild mit dem Finger an, so dass es knarrend hin und her schwang. Daneben war an zwei im Boden versenkten Metallpfosten ein hellblaues, hochamtliches Schild angebracht, auf dem im Grunde dasselbe stand, nur in trockener Bürokratensprache. Ein Windstoß strich über die Landebahn und ließ eine Sandwolke über den Asphalt tanzen.

Ford drückte gegen die Tür des Terminals. Verschlossen.

Er trat zurück, blickte sich um und kam sich vor, als hätte der Pilot ihn in der Geisterstadt aus Zwei glorreiche Halunken abgesetzt.

Das Knarren des Schildes und der stöhnende Wind weckten plötzlich eine Erinnerung in ihm – dieser Augenblick, jeden Tag, wenn er von der Schule nach Hause kam, die Schnur mit dem Schlüssel über den Kopf zog, die Tür seines Elternhauses in Washington aufschloss und dann ganz allein in dieser riesigen, hallenden Villa stand. Seine Mutter war stets bei irgendeinem Empfang oder organisierte einen Wohltätigkeitsball, sein Vater war in Regierungsangelegenheiten unterwegs.

Das Dröhnen eines Motors brachte ihn in die Wirklichkeit zurück. Ein Jeep Wrangler kam über eine Anhöhe, verschwand hinter dem Terminal und raste dann über den Asphalt. Der Wagen legte sich mit quietschenden Reifen in die Kurve und blieb abrupt vor Ford stehen. Ein Mann sprang heraus, mit breitem Grinsen und freundlich ausgestreckter Hand. Gregory North Hazelius. Er sah genau so aus wie auf dem Foto im Dossier und vibrierte förmlich vor innerer Energie.

»Yá’át ééh, shi éi Gregory!«, sagte Hazelius und drückte Ford die Hand.

»Yá’át ééh«, erwiderte Ford. »Sagen Sie bloß, Sie sprechen Navajo.«

»Nur ein paar Worte, die ich bei einem ehemaligen Studenten aufgepickt habe. Willkommen.«

Ford hatte Hazelius’ Akte überflogen und festgestellt, dass der Mann angeblich zwölf Sprachen beherrschte, darunter Persisch, zwei chinesische Dialekte und Kisuaheli. Von Navajo hatte da nichts gestanden.

Ford war es bei seiner Größe von gut einem Meter neunzig gewohnt, hinabschauen zu müssen, wenn er anderen in die Augen sehen wollte. Diesmal musste er noch weiter nach unten schauen als sonst. Hazelius war knapp über einen Meter sechzig groß, eine leger, aber elegant wirkende Erscheinung in ordentlich gebügelter, khakifarbener Hose, einem cremeweißen Seidenhemd – und indianischen Mokassins. Seine Augen strahlten so blau wie hinterleuchtete Buntglasfenster. Er hatte eine scharf gebogene Nase, eine glatte Stirn und welliges braunes Haar, säuberlich gekämmt. Ein kleines Päckchen konzentrierter Energie.

»Ich hatte nicht erwartet, vom großen Chef selbst empfangen zu werden.«

Hazelius lachte. »Wir füllen hier alle mindestens zwei Positionen aus. Ich bin nebenbei auch noch der Chauffeur. Bitte, steigen Sie ein.«

Ford faltete seinen langen Leib auf den Beifahrersitz, während Hazelius leicht und anmutig hinters Lenkrad schlüpfte. »Während der heißen Phase, bis Isabella wirklich einsatzbereit ist, wollte ich hier nicht allzu viel zusätzliches Personal herumlaufen haben. Außerdem« – Hazelius wandte sich ihm mit strahlendem Lächeln zu – »wollte ich Sie persönlich kennenlernen. Sie sind unser Jona.«

»Jona?«

»Wir waren zwölf. Jetzt sind wir dreizehn. Ihretwegen müssen wir womöglich jemanden von Bord werfen.« Er kicherte.

»Sie sind wohl ein abergläubischer Haufen hier.«

Er lachte. »Wenn Sie wüssten! Ohne meine Hasenpfote gehe ich nirgendwo hin.« Er holte einen uralten, ekelhaften

und beinahe haarlosen, amputierten Hasenlauf aus der Tasche. »Die hat mein Vater mir geschenkt, als ich sechs war.«

»Entzückend.«

Hazelius trat das Gaspedal durch, und der Jeep schoss vorwärts, so dass Ford in den Sitz gedrückt wurde. Der Wrangler flog nur so über den Asphalt und bog dann mit kreischenden Reifen auf eine frisch geteerte Straße ein, die sich zwischen Wacholderbüschen hinzog. »Hier ist es wie im Ferienlager, Wyman. Wir verrichten alle alltäglichen Arbeiten selbst – Kochen, Putzen, Fahren, was auch immer. Wir haben eine Stringtheoretikerin, die am Grill einfach phantastisch ist, einen Psychologen, der uns geholfen hat, einen exzellenten Weinkeller anzulegen, und diverse andere Leute mit multiplen Talenten.«

Ford hielt sich am Handgriff fest, als der Jeep quietschend um eine Kurve schleuderte.

»Nervös?«

»Wecken Sie mich, wenn wir da sind.«

Hazelius lachte. »Ich kann diesen leeren Straßen nicht widerstehen – keine Cops, kaum ein anderes Auto, und das würde man schon von weitem sehen. Was ist mit Ihnen, Wyman? Was haben Sie für besondere Talente?«

»Ich bin ein sauguter Tellerwäscher.«

»Hervorragend!«

»Ich kann Holz hacken.«

»Wunderbar!«

Hazelius fuhr wie ein Irrer, er raste mit Vollgas dahin und ignorierte die durchgezogene Mittellinie völlig. »Tut mir leid, dass ich Sie nicht gleich bei der Landung in Empfang nehmen konnte. Wir beenden gerade einen Probedurchlauf mit Isabella. Hätten Sie gern eine Schlossführung?«

»Sehr gern.«

Der Jeep setzte bei rasender Fahrt über eine Hügelkuppe hinweg. Fords Körper fühlte sich einen Moment lang an wie schwerelos.

»Der Nakai Rock«, sagte Hazelius und deutete auf die Felsnadel, die Ford vom Flugzeug aus gesehen hatte. »Der alte Handelsposten ist nach diesem Felsen benannt. Unser Dorf nennen wir auch Nakai Rock. Nakai – was bedeutet das eigentlich? Das wollte ich schon immer mal erfahren.«

»Das ist das Navajo-Wort für Mexikaner.«

»Danke. Ich bin wirklich froh, dass Sie so kurzfristig herkommen konnten. Bedauerlicherweise haben wir es uns wohl mit den Einheimischen verscherzt. Lockwood spricht in den höchsten Tönen von Ihnen.«

Die Straße führte in einem Bogen in ein geschütztes Tal hinab, dicht mit Pappeln bewachsen und von roten Sandsteinfelsen umgeben. An der Außenseite des Bogens, unter den Pappeln kunstvoll verteilt, reihten sich ein gutes Dutzend Häuser im nachgeahmten Adobe-Stil aneinander, die mit ihren gepflegten Rasenflächen und Holzzäunen wie eine Postkarten-Kulisse wirkten. Ein smaragdgrünes Baseball-Spielfeld im Zentrum des Bogens bildete einen starken Kontrast zu den roten Klippen. Am anderen Ende des Tals ragte die hohe, ein wenig unheimliche Felsnadel auf wie ein Richter über seinen Gerichtssaal.

»Langfristig werden wir hier Wohnraum für bis zu zweihundert Familien bauen. Das wird ein richtiges kleines Dorf für Wissenschaftler, ihre Familien, Besucher und alle möglichen Angestellten.«

Der Jeep ratterte an den Häusern vorbei und folgte einer lässigen Kurve. »Tennisplatz.« Hazelius deutete nach links. »Stall mit drei Pferden.«

Sie erreichten ein pittoreskes Gebäude aus Holz und traditionellen Lehmziegeln im Schatten großer alter Pappeln. »Der alte Handelsposten. Wir haben ihn umgebaut, er dient jetzt als Speisesaal, Küche und Aufenthaltsraum. Billardtisch, Tischtennis, Kicker, Fernsehraum, Videothek, Bibliothek, Kantine.«

»Warum gab es denn so weit hier oben einen Handelsposten?«

»Bevor die Bergbaugesellschaft die Navajos vertrieben hat, haben sie auf der Red Mesa ihre Schafe geweidet. Der Handelsposten hat Nahrungsmittel und andere Vorräte gegen die Teppiche getauscht, die aus der Schafwolle gewebt wurden. Die Navajo-Teppiche von Nakai Rock sind weniger bekannt als die aus Two Grey Hills, aber von ebenso guter Qualität – sogar noch besser.« Er drehte sich halb zu Ford herum. »Wo haben Sie Ihre Feldforschung gemacht?«

»Ramah, New Mexico.« Was Ford nicht hinzufügte, war: Nur einmal, in den Semesterferien, und da war ich noch im Grundstudium.

»Ramah. Ist da nicht der berühmte Ethnologe Clyde Kluckhohn gestorben, bei Nachforschungen für sein berühmtes Buch Navaho Witchcraft?«

Das Ausmaß von Hazelius’ Kenntnissen überraschte Ford. »So ist es.«

»Sprechen Sie fließend Navajo?«, fragte Hazelius.

»Gerade genug, um mich um Kopf und Kragen zu reden. Navajo gilt als die vermutlich schwierigste Sprache der Welt.«

»Mich hat sie ja schon immer interessiert – hat uns schließlich geholfen, den Zweiten Weltkrieg zu gewinnen.«

Mit quietschenden Reifen kam der Jeep vor einem kleinen, gepflegten Häuschen zum Stehen; der Holzzaun umgab einen künstlich wirkenden grünen Rasen und eine Terrasse mit Picknicktisch und gemauertem Grill.

»Die Villa Ford«, verkündete Hazelius.

»Entzückend.« In Wahrheit war es alles andere als entzückend. Das billige kleine Einfamilienhaus im nachgeahmten Pueblo-Stil hätte in einer spießigen Vorstadtsiedlung stehen können. Aber die Umgebung war märchenhaft.

»Staatlicher Wohnungsbau sieht eben überall gleich aus«, sagte Hazelius. »Aber ich verspreche Ihnen, es ist sehr komfortabel.«

»Wo sind denn alle anderen?«

»Unten im Bunker. So nennen wir den unterirdischen Komplex, in dem sich Isabella befindet. Ach, übrigens, wo ist eigentlich Ihr Gepäck?«

»Das kommt erst morgen.«

»Die müssen es ja sehr eilig gehabt haben, Sie hier rauszuschaffen.«

»Sie haben mir nicht mal genug Zeit gelassen, um meine Zahnbürste einzupacken.«

Hazelius ließ den Motor aufheulen und legte die letzte Kurve des weiten Bogens auf qualmendem Gummi zurück. Dann hielt er, schaltete den Vierradantrieb ein und lenkte den Wagen vorsichtig von der Straße und einen löchrigen Feldweg entlang durchs Gebüsch.

»Wo fahren wir hin?«

»Sehen Sie gleich.«

In tiefen Rinnen drehten die Räder durch, und die beiden Männer wurden kräftig durchgerüttelt, während der Jeep sich in dem seltsamen, verkrüppelten Wäldchen aus Wacholder und abgestorbenen Pappeln ein paar Kilometer weit bergauf arbeitete. Vor ihnen ragte ein langer, steiler Felshang aus glattem rotem Sandstein auf.

Der Jeep blieb stehen, und Hazelius sprang heraus. »Es ist gleich da oben.«

Neugierig folgte Ford ihm den Abhang hinauf bis zum Gipfel der seltsam geformten Sandsteinklippe. Oben erwartete ihn eine Überraschung: Völlig unerwartet fand er sich am Rand der Red Mesa wieder, und vor ihm stürzten die Klippen fast sechshundert Meter in die Tiefe. Er hatte nicht das Gefühl gehabt, sich ganz am Rand zu befinden, und nichts hatte darauf hingewiesen, dass die Klippe direkt vor ihm lag.

»Schön, was?«, fragte Hazelius.

»Beängstigend. Man könnte glatt aus Versehen über den Rand hinausfahren.«

»Ja, es gibt da so eine Legende von einem Navajo-Cowboy, der zu Pferd einen Maverick verfolgt hat und hier von den Klippen gestürzt ist. Es heißt, sein chindii, sein Geist, reite in gewissen dunklen, stürmischen Nächten noch heute über den Rand der Klippe.«

Die Aussicht war atemberaubend. Unter ihnen breitete sich eine uralte Landschaft aus, kleine Tafelberge und Felsnadeln von blutroter Farbe, von Wind und Regen glattgeschliffen und zu seltsamen Formen verwittert. Dahinter lagen Mesas und viele Schichten ferner Berge. Man hätte beinahe glauben können, dies sei der Rand der Schöpfung selbst, wo Gott schließlich aufgegeben hatte, weil es ihm nicht gelingen wollte, das störrische Land friedlicher zu gestalten.

»Diese große Mesa in der Ferne, die wie eine Insel heraussticht«, sagte Hazelius, »ist die No Man’s Mesa, über vierzehn Kilometer lang und gut anderthalb Kilometer breit. Es heißt, es gebe einen geheimen Pfad dort hinauf, den noch kein weißer Mann je gefunden hat. Links davon liegt die Piute Mesa. Ganz vorn sehen Sie die Shonto Mesa, und weiter hinten die Goosenecks des San Juan River, die Cedar Mesa, Bears Ears und die Manti La Sal Mountains.«

Zwei Raben ließen sich vom Aufwind emportragen, setzten dann zum Sturzflug an und glitten zurück in die schattigen Tiefen. Ihr Krächzen hallte in den Canyons wider.

»Die Red Mesa ist nur an zwei Stellen zugänglich – es gibt den Dugway, jetzt hinter uns, und einen Pfad, der ein paar Kilometer weiter dort drüben beginnt. Die Navajos nennen ihn den Midnight Trail. Er führt nach Blackhorse, das ist die kleine Siedlung da unten.«

Als sie sich zum Gehen wandten, fiel Ford etwas an der Flanke eines riesigen Felsbrockens auf, der sich an der Grenze zweier Sedimentschichten gespalten hatte.

Hazelius folgte seinem Blick. »Haben Sie etwas entdeckt?«

Ford ging hinüber und legte eine Hand auf die unebene Oberfläche. »Versteinerte Löcher von Regentropfen. Und … die versteinerte Spur eines Insekts.«

»Na so was«, sagte der Wissenschaftler leise. »Alle waren schon hier oben, um die Aussicht zu bewundern. Aber Sie sind der Erste, dem das aufgefallen ist – abgesehen von mir, natürlich. Versteinerte Spuren von Regentropfen, die im Zeitalter der Dinosaurier fielen. Dann, nach dem Regen, ist ein Käfer über den nassen Sand gekrabbelt. Und entgegen aller Wahrscheinlichkeit ist dieser kleine Augenblick der Geschichte als Fossil verewigt.« Hazelius berührte es ehrfurchtsvoll. »Nichts, was wir Menschen auf dieser Erde geschaffen haben, keine unserer großen Schöpfungen – weder die Mona Lisa noch die Kathedrale von Chartres, ja, nicht einmal die ägyptischen Pyramiden – wird so lange überdauern wie die Spur dieses Käfers im nassen Sand.«

Ford fühlte sich eigenartig berührt von dieser Vorstellung.

Hazelius wandte sich nach Süden und deutete auf die weite Mesa. »Im Paläozän war das alles hier ein riesiges Sumpfgebiet. Dieser Tatsache verdanken wir ein paar der dicksten Kohlenflöze in ganz Amerika. Sie wurden in den fünfziger Jahren abgebaut. Diese alten Minen eigneten sich perfekt dafür, sie für Isabella umzurüsten.«

Die Sonne erleuchtete Hazelius’ glattes Gesicht, als er sich umdrehte und Ford anlächelte. »Wir hätten keinen besseren Standort finden können, Wyman – abgelegen, ungestört, unbewohnt. Aber für mich war am wichtigsten die Schönheit dieser Landschaft, denn die Schönheit und das Geheimnisvolle sind in der Physik von zentraler Bedeutung. Wie Einstein schon sagte: ›Das Schönste, was wir erleben können, ist das Mysteriöse. Aus ihm entspringt alle wahre Kunst und Wissenschaft.‹«

Ford beobachtete, wie die Sonne langsam in den tiefen Canyons im Westen erstarb, wie Gold, das zu Kupfer geschmolzen wurde.

Hazelius sagte: »Sind Sie bereit, unter die Erde abzutauchen?«




5




Der Jeep holperte zur Straße zurück. Ford packte den Handgriff über der Tür und bemühte sich, entspannt zu wirken, während Hazelius am Landeplatz vorbeiraste und auf der schnurgeraden Straße bis an die hundertvierzig beschleunigte.

»Sehen Sie hier irgendwelche Cops?«, fragte Hazelius grinsend.

Anderthalb Kilometer weiter wurde die Straße von Toren in zwei Zaunreihen mit Stacheldraht darüber blockiert; der Doppelzaun schützte einen großen Sicherheitsbereich am Rand der Mesa. Hazelius bremste im letzten Augenblick mit quietschenden Reifen vor dem ersten Tor.

»Alles da drin gehört zur Sicherheitszone«, erklärte er. Er gab einen Zahlencode in ein Tastenfeld am Torpfosten ein. Ein Warnton, und die beiden Tore rollten beiseite. Hazelius fuhr weiter und parkte den Jeep neben einigen anderen Autos. »Der Fahrstuhl«, sagte er und wies mit einem Nicken auf einen hohen Turm am Rand der Klippen, der von Antennen und Satellitenschüsseln starrte. Sie gingen darauf zu, und Hazelius zog eine Karte durch einen Schlitz neben der Metalltür. Dann legte er die Hand auf einen flachen Sensor. Gleich darauf sagte eine rauchige Frauenstimme: »Tag, Süßer. Wen hast du mir da mitgebracht?«

»Das ist Wyman Ford.«

»Ich will nackte Haut sehen, Wyman.«

Hazelius lächelte. »Soll heißen, bitte legen Sie Ihre Hand auf den Sensor, damit sie sie scannen kann.«

Ford legte die Hand auf das warme Glas. Ein Lichtstreifen glitt darunter entlang.

»Wart ’nen Moment, ich frag schnell den Boss.«

Hazelius kicherte. »Gefällt Ihnen die besondere Benutzeroberfläche unserer Zugangskontrolle?«

»Mal was anderes.«

»Das ist Isabella. Die meisten Computerstimmen klingen eher wie HAL-neuntausend, zu weiß und steif für meinen Geschmack.« Er ahmte eine gestelzte, leicht nasale Stimme nach: »›Wir bitten um Ihre Aufmerksamkeit. Unsere Menüauswahl hat sich geändert.‹ Isabella hingegen hat eine echte Stimme. Unser Ingenieur Ken Dolby hat sie programmiert. Ich glaube, er hat sich dafür die Stimme irgendeiner Rap-Sängerin geliehen.«

»Wer ist Isabella?«

»Das weiß ich nicht. Ken gibt sich in diesem Punkt ziemlich geheimnisvoll.«

Die Stimme troff wie Honig aus der Sprechanlage. »Der Boss sagt, das geht klar. Du bist drin, also bau keinen Scheiß.«

Die Metalltüren öffneten sich mit leisem Zischen und enthüllten einen Aufzug, der außen an der Bergflanke hinabging. Ein kleines Fenster in der Kabine gab den Blick auf die Aussicht beim Hinunterfahren frei. Als der Fahrstuhl anhielt, ermahnte Isabella sie, sie sollten aufpassen, wo sie hintraten.

Sie standen auf einer großzügigen Plattform unter freiem Himmel, die in die Klippe hineingehauen worden war. Vor ihnen, in der Felswand, war die riesige Titantür, die Ford schon aus der Luft gesehen hatte. Sie war etwa sieben Meter breit und mindestens zwölf Meter hoch.

»Das ist die Freilichtbühne. Auch eine nette Aussicht, was?«

»Sie sollten hier Luxusapartments bauen.«

»Das hier war der Zugang zu dem riesigen Wepco-Kohlenbergwerk. Allein aus diesem Flöz haben sie fünfundvierzig Millionen Tonnen Kohle abgebaut und dabei riesige Höhlen hinterlassen. Perfekte Voraussetzungen für uns. Es war unbedingt notwendig, Isabella unterirdisch bauen zu können, damit die Daten nicht von kosmischer Strahlung beeinflusst werden.«

Hazelius ging auf das Titanportal zu, das in die Felswand zurückversetzt war. »Diese Festung nennen wir den Bunker.«

»Gib mir deine Nummer, Süßer«, sagte Isabella.

Hazelius gab auf einem kleinen Tastenfeld eine Ziffernfolge ein.

Gleich darauf sagte die Stimme: »Kommt rein, Jungs.« Die Tür hob sich langsam vom Boden.

»Warum diese starken Sicherheitsvorkehrungen?«, fragte Ford.

»Eine Vierzig-Milliarden-Dollar-Investition muss gut geschützt werden. Und ein Großteil unserer Hard-und Software ist als geheim eingestuft.«

Die Tür gab den Weg in eine riesige, hallende Höhle frei, die aus dem Fels geschlagen worden war. Es roch nach Staub und Rauch, und die leicht muffige Luft erinnerte Ford an den Keller seiner Großmutter. Nach der Wüstenhitze draußen war es angenehm kühl hier drin. Rumpelnd senkte sich die Tür hinter ihnen, und Ford blinzelte, um sich an das Licht der Natriumdampflampen zu gewöhnen. Die Höhle war riesig, knapp zweihundert Meter lang und über fünfzehn Meter hoch. Direkt gegenüber, am anderen Ende der Höhle, konnte Ford eine ovale Tür zu einem Tunnel sehen, in dem Edelstahlröhren, dicke Rohre und Kabelstränge entlangliefen. Wasserdampf quoll durch die offene Tür, floss in kleinen Rinnsalen über den Boden und verschwand. Links davon war vor einer weiteren Öffnung im Fels eine Betonziegelwand errichtet worden, mit einer Stahltür darin. An der Tür stand: BRÜCKE. Auf der anderen Seite der Höhle stapelten sich stählerne Senkkästen, I-Träger und anderes übriggebliebenes Baumaterial, daneben einige schadstoffarme Toyotas und ein halbes Dutzend Golfwagen.

Hazelius nahm Ford beim Arm. »Dieser ovale Durchgang vor uns ist der Zugang zu Isabella selbst. Der Nebel ist Kondenswasser von den supraleitenden Magneten. Sie müssen mit flüssigem Helium konstant auf annähernd null Kelvin, also minus zweihundertdreiundsiebzig Grad Celsius, gekühlt werden, damit die Supraleitung erhalten bleibt. Dieser Tunnel führt unter die Mesa und bildet einen Torus mit einem Durchmesser von vierundzwanzig Kilometern – das ist der Ring, in dem wir die Teilchenstrahlen kreisen lassen. Die Flotte von Golfwagen da drüben brauchen wir für die langen Strecken. Kommen Sie, ich stelle Ihnen jetzt die anderen vor.«

Sie durchquerten die Höhle, wobei ihre Schritte hallten wie in einer Kathedrale. Ford fragte ganz nebenbei: »Wie läuft es denn so?«

»Probleme«, sagte Hazelius. »Ein verdammtes Problem nach dem nächsten.«

»Was denn zum Beispiel?«

»Diesmal ist es die Software.«

Sie erreichten die Tür mit der Aufschrift »Brücke«. Hazelius öffnete sie und ließ Ford den Vortritt in einen Flur mit Betonziegelwänden, schleimgrün gestrichen und von Neonröhren an der Decke erhellt.

»Zweite Tür rechts. Moment, ich mache Ihnen auf.«

Ford betrat einen kreisrunden Raum, hell erleuchtet. Riesige Flachbildschirme an den Wänden ließen den Raum tatsächlich wie die Kommandobrücke eines Raumschiffs wirken, mit Fenstern zum Weltraum. Die Monitore wurden gerade nicht benutzt, und ein Bildschirmschoner mit Enterprise-Motiv, der auf allen gleichzeitig lief, perfektionierte die Illusion eines Raumschiffs, das durch ein Sternenfeld flog. Unter den Monitoren waren riesige Instrumentenpulte, Steuerkonsolen und Computerarbeitsplätze angeordnet. Im Zentrum des Raums war der Boden abgesenkt, und genau in der Mitte stand ein retrofuturistischer Drehstuhl.

Die meisten Wissenschaftler hatten ihre Arbeit unterbrochen und blickten Ford neugierig entgegen. Ihm fiel sofort auf, wie zermürbt alle aussahen; sie hatten die bleichen Gesichter von unterirdisch lebenden Wesen und trugen zerknitterte Kleidung. Sie sahen schlimmer aus als ein Haufen Doktoranden im bitteren Endspurt vor der Prüfung. Instinktiv suchte sein Blick Kate Mercer, doch er tadelte sich sogleich für sein Interesse an ihr.

»Kommt Ihnen bekannt vor, was?«, fragte Hazelius mit einem schalkhaften Funkeln in den Augen.

Überrascht blickte Ford sich noch einmal um. Der Raum kam ihm in der Tat bekannt vor – und plötzlich erkannte er auch, warum.

»Der Weltraum – unendliche Weiten …«, sagte er.

Hazelius lachte erfreut. »So ist es! Dies ist ein Nachbau der Kommandobrücke des Raumschiffs Enterprise aus Star Trek. Stellte sich zufällig als ideales Design für den Kontrollraum eines Teilchenbeschleunigers heraus.«

Die Illusion, man befinde sich auf der Kommandobrücke der U.S.S. Enterprise, wurde vor allem durch eine große Mülltonne gestört, die von Coladosen und Tiefkühlpizza-Schachteln überquoll. Notizzettel und Schokoriegelverpackungen waren über den Boden verstreut, und eine ungeöffnete Flasche Veuve Clicquot lag auf dem Boden an der gebogenen Wand.

»Entschuldigen Sie die Unordnung – wir sind gerade in der Endphase eines Testdurchlaufs. Das ist nur etwa die Hälfte des Teams – die anderen werden Sie beim Abendessen kennenlernen.« Er wandte sich an die Gruppe. »Meine Lieben, ich möchte euch das neueste Mitglied unseres Teams vorstellen, Wyman Ford. Er ist der Ethnologe, den ich angefordert habe, als Verbindungsmann zur indianischen Bevölkerung.«

Nicken, gemurmelte Begrüßungen, ein flüchtiges Lächeln hier und da – er war kaum mehr als eine kleine Ablenkung. Was ihm nur lieb sein konnte.

»Ich führe Sie schnell herum und stelle Ihnen kurz die Kollegen vor. Beim Abendessen haben Sie dann Gelegenheit, uns besser kennenzulernen.«

Die Gruppe wartete ergeben.

»Das ist Tony Wardlaw, der hier für die Sicherheit zuständig ist. Er sorgt dafür, dass wir keine Scherereien bekommen.«

Ein Mann, so breit und massig wie ein Hackklotz, trat vor. »Freut mich, Sie kennenzulernen, Sir.« Er trug das Haar kurzgeschoren wie ein Soldat, seine Haltung hatte etwas Militärisches, seine Miene wirkte humorlos – und sein Gesicht war grau vor Erschöpfung. Wie Ford erwartet hatte, wurde seine Hand beim Händedruck beinahe zerquetscht. Er quetschte kräftig zurück.

»Das ist George Innes, unser Psychologe. Er leitet eine wöchentliche Gesprächsrunde und hilft uns, nicht den Verstand zu verlieren. Ich weiß nicht, was ohne seine Unterstützung und seinen beruhigenden Einfluss aus uns geworden wäre.«

Ein paar Leute wechselten Blicke und verdrehten die Augen, was Ford deutlich machte, was die anderen von Innes’ Unterstützung hielten. Innes’ Händedruck war kühl und professionell, Druck und Länge genau richtig. Er sah aus wie ein Mann, der sich gern im Freien aufhielt, und trug eine säuberlich gebügelte, khakifarbene Hose und ein kariertes Hemd. Hielt sich fit, machte einen gepflegten Eindruck – die Sorte Mensch, die glaubte, alle anderen außer ihm hätten Probleme.

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Wyman«, sagte er und spähte über den Rand seiner Perlmuttbrille hinweg. »Sie müssen sich ein bisschen vorkommen wie ein Neuer, der mitten im Schuljahr in die Klasse kommt.«

»Allerdings.«

»Ich bin für Sie da, wenn Sie einmal über etwas sprechen möchten.«

»Danke.«

Hazelius schob ihn weiter zu einem Wrack von einem jungen Mann, Anfang dreißig, dürr wie ein Rechen, mit langem, fettigem blonden Haar. »Das ist Peter Wolkonski, unser Software-Ingenieur. Peter kommt aus Jekaterinburg in Russland.«

Widerstrebend löste Wolkonski sich von der Konsole, an der er gelümmelt hatte. Der Blick seiner rastlosen, irren Augen huschte über Ford. Er streckte nicht die Hand aus, sondern nuschelte nur mit einem gedankenverlorenen Nicken: »Hallo.«

»Schön, Sie kennenzulernen, Peter.«

Wolkonski schlurfte zurück zu seiner Tastatur und tippte weiter. Seine dünnen Schulterblätter zeichneten sich unter dem zerschlissenen T-Shirt ab wie die eines mageren Kindes.

»Und das ist Ken Dolby, unser Chefingenieur, der Isabella entworfen hat. Eines Tages werden sie ihm im Smithsonian ein Denkmal errichten.«

Dolby kam herüber – rundlich, groß, freundlich, schwarz, neununddreißig Jahre alt, mit der lockeren Ausstrahlung eines kalifornischen Windsurfers. Ford war er auf der Stelle sympathisch – ein vernünftiger Kerl. Auch er wirkte überanstrengt und hatte rotgeränderte Augen. Er streckte die Hand aus. »Willkommen«, sagte er. »Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, dass wir gerade nicht besonders präsentabel aussehen. Einige von uns haben seit sechsunddreißig Stunden nicht mehr geschlafen.«

Sie gingen weiter. »Und das ist Alan Edelstein«, fuhr Hazelius fort, »unser Mathematiker.«

Ein Mann, den Ford kaum bemerkt hatte, weil er abseits von den anderen saß, blickte von dem Buch auf, das er gerade las – Joyce’ Finnegans Wake. Er hob nur den Zeigefinger zur Begrüßung und sah Ford mit durchdringendem Blick an. Der schelmische Ausdruck in seinen Augen verriet eine Art hochmütiger Belustigung über die Welt im Allgemeinen.

»Und, wie ist das Buch?«, fragte Ford.

»Fesselnd.«

»Alan macht nicht viele Worte«, sagte Hazelius. »Aber in der Sprache der Mathematik ist er sehr beredt. Ganz zu schweigen von seinen Fähigkeiten als Schlangenbeschwörer.«

Edelstein nahm das Kompliment mit einer leichten Neigung seines Kopfes zur Kenntnis.

»Schlangenbeschwörer?«

»Alan hat ein nicht unumstrittenes Hobby.«

»Er hält Schlangen als Haustiere«, erklärte Innes. »Offenbar hat er ein Händchen für sie.« Das sollte scherzhaft klingen, doch Ford meinte, einen schärferen Unterton herauszuhören.

Ohne erneut von seinem Buch aufzublicken, sagte Edelstein: »Schlangen sind interessant und nützlich. Sie fressen Ratten. Von denen wir hier ziemlich viele haben.« Er warf Innes einen vielsagenden Blick zu.

»Alan tut uns damit einen Gefallen«, sagte Hazelius. »Diese Lebendfallen, die Sie im Bunker und auch sonst überall auf dem Gelände sehen werden, halten uns die Nager – und damit auch das Hanta-Virus – vom Hals. Er verfüttert sie an seine Schlangen.«

»Wie fängt man eine Klapperschlange?«, fragte Ford.

»Sehr vorsichtig«, antwortete Innes an Edelsteins Stelle, wobei er mit angespanntem Lachen seine Brille auf der Nase hochschob.

Edelsteins dunkle Augen begegneten Fords Blick. »Wenn Sie eine sehen, sagen Sie mir Bescheid, dann zeige ich es Ihnen.«

»Ich kann es kaum erwarten.«

»Sehr schön«, sagte Hazelius hastig. »Jetzt möchte ich Ihnen Rae Chen vorstellen, unsere Computertechnikerin.«

Eine Frau asiatischer Abstammung, die so jung aussah, dass sie in Bars wohl öfter ihren Ausweis vorzeigen musste, sprang von ihrem Stuhl, streckte die Hand aus und kam auf ihn zu, wobei ihr hüftlanges schwarzes Haar hinter ihr herschwang. Sie war gekleidet wie eine typische Berkeley-Studentin, schmuddeliges T-Shirt mit Peace-Zeichen vorne drauf und Jeans mit Flicken, die von einer britischen Flagge stammten.

»Hi, freut mich, Sie kennenzulernen, Wyman.« Hinter ihren schwarzen Augen funkelte eine ungewöhnliche Intelligenz, und noch etwas, das Ford wie Argwohn vorkam. Aber vielleicht lag das nur daran, dass sie, wie die anderen, völlig erschöpft aussah.

»Ganz meinerseits.«

»Also dann, muss wieder an die Arbeit«, sagte sie mit aufgesetzter Fröhlichkeit und wies mit einem Nicken auf ihren Computer.

»Das war’s eigentlich schon«, sagte Hazelius. »Aber wo ist Kate? Ich dachte, sie wollte noch diese Berechnungen zur Hawking-Strahlung anstellen.«

»Sie hat früher Schluss gemacht«, sagte Innes. »Meinte, sie wollte schon mal mit dem Abendessen anfangen.«

Hazelius kehrte zurück in die Mitte des Raums und versetzte seinem zentralen Drehstuhl einen zärtlichen Klaps. »Wenn Isabella erst richtig läuft, werden wir uns den Augenblick der Schöpfung mit eigenen Augen ansehen können.« Er lachte leise. »Ich finde es so aufregend, in meinem Captain-Kirk-Sessel zu sitzen und zuzuschauen, wie wir in Gebiete vordringen, die nie ein Mensch zuvor gesehen hat.«

Ford beobachtete, wie er sich in seinen Sessel setzte und lächelnd die Füße in die Luft schwang, und er dachte: Er ist der Einzige in diesem Raum, der nicht so aussieht, als wäre er krank vor Sorge.




6




Am Sonntagabend quetschte Reverend Don T. Spates seinen massigen Leib vorsichtig in den Make-up-Stuhl, um seine Hose und das von Hand genähte italienische Baumwollhemd ja nicht zu zerknittern. Sobald er saß, rutschte er seinen Hintern zurecht und schob ihn hin und her, dass der Ledersitz quietschte und knarrte. Behutsam lehnte er den Kopf zurück. Wanda stand neben seinem Stuhl und hielt den Friseur umhang bereit.

»Lassen Sie mich gut aussehen, Wanda«, sagte er und schloss die Augen. »Heute ist ein großer Sonntag. Ein richtig großer Sonntag.«

»Sie werden phantastisch aussehen, Reverend«, versprach Wanda, ließ den Umhang über ihn gleiten und befestigte ihn um seinen Hals. Dann machte sie sich an die Arbeit, begleitet vom beruhigenden Klappern ihrer Fläschchen, Kämme und Pinselchen; ihre besondere Aufmerksamkeit galt den Leberflecken des Reverend und den spinnenartigen Rötungen der Couperose auf den Wangen und der Nase. Sie war sehr gut in ihrem Beruf, und das wusste sie auch. Ganz gleich, was die anderen sagen mochten, sie fand den Reverend wunderbar und gutaussehend.

Ihre schlanken, weißen Hände gingen mit geübter Effizienz zu Werke, flott und präzise, doch die Ohren des Reverend waren immer eine besondere Herausforderung. Sie standen ein Stück zu weit vom Kopf ab und waren heller und stärker gerötet als die Haut drum herum. Manchmal, wenn er auf der Bühne hin und her ging, fingen die Scheinwerfer von hinten seine Ohren ein und ließen sie knallrosa leuchten. Um ihnen den richtigen Hautton zu verleihen, bedeckte sie sie mit einer schweren Grundierung, drei Schattierungen dunkler als sein Gesicht, und legte zuletzt Puder auf, der sie praktisch lichtundurchlässig machte.

Während sie auftrug, einmassierte, pinselte und tupfte, überprüfte sie ihre Arbeit immer wieder auf einem speziell kalibrierten Monitor, der das Bild einer Kamera wiedergab, die auf den Reverend gerichtet war. Es war ungeheuer wichtig, dass sie ihr Werk so sah, wie es auf dem Fernsehbildschirm wirken würde – etwas, das mit bloßem Auge perfekt erschien, konnte auf dem Bildschirm scheußlich fleckig aussehen. So bearbeitete sie den Reverend zweimal die Woche: für seine Fernsehpredigt am Sonntag und seine Talkshow im christlichen Kabelfernsehen am Freitag.

Ja, der Reverend war ein wunderbarer Mann.




Reverend Don T. Spates fand Wandas professionelles Herumgepussel beruhigend und angenehm. Er hatte ein übles Jahr hinter sich. Seine Feinde hatten ihm zugesetzt, ihm jedes Wort im Munde herumgedreht und ihn erbarmungslos attackiert. Jede Predigt regte die atheistische Linke zu neuen Verunglimpfungen an. Das waren traurige Zeiten, wenn sogar ein Mann Gottes dafür angegriffen wurde, dass er die schlichte Wahrheit aussprach. Ja, da war dieser unselige Zwischenfall mit den beiden Prostituierten im Motel gewesen. Die gottlosen Lügner hatten sich das Maul darüber zerrissen. Aber das Fleisch ist schwach – wie die Bibel doch mehrmals bestätigte. In Christus’ Augen sind wir alle hoffnungslose Sünder, stets in Gefahr, vom Glauben abzufallen. Spates hatte um göttliche Vergebung gebeten und sie auch erhalten. Doch die scheinheilige, böse Welt vergab nur langsam, wenn überhaupt.

»Jetzt kommen die Zähne, Reverend.«

Spates öffnete den Mund und spürte, wie Wanda geschickt das elfenbeinweiße Fluid auftrug. Im grellen Scheinwerferlicht würden seine Zähne auf dem Fernsehbildschirm so weiß blitzen wie die Himmelspforte selbst.

Danach nahm sie sich sein Haar vor, kämmte und zupfte das drahtige, leicht orangerote Haar zur Helmfrisur, bis sie perfekt saß. Sie sprühte einen Hauch Haarspray darüber und trug dann noch feinsten Puder auf, um die Farbe zu einem respektableren, nur leicht rötlichen Braun zu dämpfen.

»Ihre Hände, bitte, Reverend.«

Spates streckte die sommersprossigen, altersfleckigen Hände unter dem Umhang hervor und legte sie auf ein Maniküretischchen. Sie beugte sich darüber und trug zunächst eine Grundierung auf, die Falten verminderte und Flecken verblassen ließ. Seine Hände mussten zu seinem Gesicht passen. Spates legte sogar besonderen Wert darauf, dass seine Hände perfekt aussahen. Sie waren eine Erweiterung seiner Stimme. Ein versautes Hand-Make-up konnte die Wirkung seiner Botschaft ruinieren, denn Nahaufnahmen beim Handauflegen enthüllten Makel, die man mit bloßem Auge kaum gesehen hätte.

Für die Hände brauchte sie fünfzehn Minuten. Sie kratzte die Fingernägel sauber, trug farblosen Unterlack auf, reparierte kleine Scharten, feilte die Nägel und schnitt überschüssige Hautstückchen ab. Schließlich bedeckte sie die Hände mit einem Make-up in der genau passenden Farbe.

Ein abschließender Check im Fernsehbildschirm, ein paar letzte Handgriffe, und Wanda trat zurück.

»Fertig, Reverend.« Sie drehte den Bildschirm zu ihm herum.

Spates musterte sich – Gesicht, Augen, Ohren, Lippen, Zähne, Hände.

»Dieser Fleck an meinem Hals, Wanda? Den haben Sie vergessen – schon wieder.«

Ein rascher Tupfer mit dem Schwämmchen, ein bisschen Puder, und der Fleck war verschwunden. Spates tat seine Zufriedenheit mit einem Brummen kund.

Wanda nahm ihm den Umhang ab und trat zurück. Spates’ Assistent Charles eilte aus den Kulissen herbei und brachte die Anzugjacke des Reverend. Spates erhob sich aus dem Sessel und streckte die Arme aus. Charles zog ihm das Jackett an, zupfte es zurecht, strich es glatt, bürstete noch einmal rasch darüber, klopfte die Schultern auf, kontrollierte den Kragen und rückte die Krawatte gerade.

»Wie sehen die Schuhe aus, Charles?«

Charles polierte die Schuhe mit einem weichen Tuch.

»Zeit?«

»Sechs Minuten vor acht, Reverend.«

Vor Jahren schon war Spates auf die Idee gekommen, seine Sonntagspredigt abends auszustrahlen, zur besten Sendezeit, um dem morgendlichen Gedränge der übrigen Fernsehprediger auszuweichen. Er nannte seine Sendung God’s Prime Time. Alle hatten ihm prophezeit, dass er es nie schaffen würde, sich gegen die starken Programme am Sonntagabend durchzusetzen. Doch seine Idee hatte sich als Geniestreich erwiesen.

Spates verließ den Raum in Richtung Bühne, Charles dicht auf den Fersen. Als er sich den Kulissen näherte, hörte er schon das leise Rascheln und Murmeln der Gläubigen – Tausenden von Gläubigen –, die ihre Plätze in der Silver Cathedral einnahmen, von der aus God’s Prime Time jeden Sonntag zwei Stunden lang gesendet wurde.

»Drei Minuten«, flüsterte Charles ihm ins Ohr.

Spates sog im Schatten der Kulissen tief die Luft ein. Die Menge draußen wurde still, als die Publikumsanweisungen über die Leinwände liefen und die Zeit seines Auftritts näher rückte.

Er fühlte, wie die Macht Gottes seinen Körper mit der Kraft des Heiligen Geistes belebte. Er liebte diesen Augenblick kurz vor der Predigt; er ließ sich mit nichts auf der Welt vergleichen, eine Woge aus sengenden Flammen, Triumph und jubelnder Vorfreude.

»Besetzte Plätze?«, fragte er Charles flüsternd.

»Etwa sechzig Prozent.«

Eine kalte Klinge fuhr mitten ins Herz seiner Freude. Sechzig Prozent – letzte Woche waren es siebzig gewesen. Noch vor einem halben Jahr hatten die Leute um Karten Schlange gestanden, jeden Sonntag wieder, und viele hatten keine mehr abbekommen. Doch seit dem Zwischenfall im Motel waren die telefonischen Spenden während der Sendung um die Hälfte zurückgegangen, und die Einschaltquote war um vierzig Prozent gesunken. Die Bastarde vom Christian Cable Service standen kurz davor, seine wöchentliche Talkshow abzusetzen. God’s Prime Time Ministry, die kleine Gemeinde, die er vor dreißig Jahren in einem aufgegebenen Supermarkt gegründet hatte, blickte der dunkelsten Nacht in ihrer Geschichte entgegen. Wenn nicht bald reichlich Geld in die Kasse floss, würde er die Zinsen und Rückzahlungen der Anleihen nicht mehr leisten können, die er unter dem Schlagwort »Kauf ein Stück von Jesus« über das Fernsehen an Hunderttausende Mitglieder seiner Gemeinde verkauft hatte, um den Bau der Silver Cathedral zu finanzieren.

Seine Gedanken kehrten zu der Besprechung mit diesem Lobbyisten, Booker Crawley, zurück. Ein Zeichen göttlicher Gnade, dass ihm gerade heute Crawleys Vorschlag in den Schoß gefallen war. Wenn er es geschickt anpackte, könnte dies genau das Thema sein, das er gesucht hatte, um seine virtuelle Gemeinde neu zu beleben und zu finanzieller Unterstützung aufzurütteln. Die Debatte »Evolution versus göttliche Schöpfung« war ein alter Hut, und es war nicht leicht, sie so darzustellen, dass sie wirklich zog – vor allem bei der großen Konkurrenz vieler anderer Fernsehprediger. Crawleys Thema jedoch war frisch und neu und wartete nur darauf, gepflückt zu werden.

Er wollte verdammt sein, wenn er diese köstliche Frucht nicht selbst pflückte – und zwar jetzt.

»Es ist so weit, Reverend«, ertönte Charles’ leise Stimme hinter ihm.

Die Scheinwerfer flammten auf, und die Menge brüllte vor Begeisterung, als Reverend Spates die Bühne betrat; er senkte den Kopf, faltete die Hände und hob sie rhythmisch in die Höhe.

»God’s Prime Time!«, rief er mit seiner klangvollen Bassstimme und reichlich Vibrato. »God’s Prime Time! Es naht die beste Zeit für den Ruhm und die Herrlichkeit Gottes!« In der Mitte der Bühne blieb er abrupt stehen, hob den Kopf und streckte die Arme den Zuschauern entgegen, als flehe er sie an. Seine Fingerspitzen zitterten. Seine Worte rollten wie eine Woge über das Publikum hinweg.

»Seid gegrüßt, alle, die ihr gekommen seid, im Namen unseres Herrn und Erlösers Jesus Christus!«

Tosender Jubel brandete durch die riesige Silver Cathedral. Er hob die Hände, die Handflächen gen Himmel gereckt, und das Gebrüll setzte sich fort – unterstützt von den Publikumsanweisungen. Er ließ die Arme sinken, und es wurde still wie nach einem Donnerschlag.

Er neigte den Kopf zum Gebet und sagte mit leiser, demütiger Stimme: »Denn wo zwei oder drei versammelt sind in meinem Namen, da bin ich mitten unter ihnen.« Langsam hob er den Kopf so, dass die Zuschauer sein Profil zu sehen bekamen, hob einen Arm, nur zentimeterweise, und sprach mit seiner vollsten Stimme, jedes Wort deutlich und gedehnt: »Am Anfang«, tönte er, »schuf Gott Himmel und Erde. Und die Erde war wüst und leer, und es war finster auf der Tiefe.«

Er machte eine Pause und schöpfte theatralisch Atem. »Und der Geist Gottes schwebte auf dem Wasser.«

Plötzlich hallte seine Stimme durch die Silver Cathedral wie eine Kirchenorgel. »Und Gott sprach: Es werde Licht!«

Eine dramatische Pause, und er fuhr leise flüsternd fort: »Und es ward Licht.«

Er trat an den Rand der Bühne und schenkte den Gläubigen ein joviales Lächeln. »Wir alle sind mit diesen ersten Worten aus dem Buch Moses vertraut. Selten hat es machtvollere Worte gegeben. Eindeutig und unmissverständlich. Das sind wahrhaft die Worte Gottes, meine Freunde. Gott erzählt uns in Seinen eigenen Worten, wie Er das Universum erschuf.«

Gemächlich schlenderte er am Rand der Bühne entlang. »Meine lieben Freunde, würde es euch überraschen, wenn ich euch sage, dass die Regierung euer hartverdientes Geld, das Geld der Steuerzahler, für den Versuch ausgibt, Gottes Wort zu widerlegen?«

Er wandte sich dem schweigenden Publikum zu.

»Ihr glaubt mir nicht?«

Ein Murmeln erhob sich aus dem Meer von Gesichtern.

Er zog ein Blatt Papier aus der Tasche seines Jacketts, riss es hoch und sagte mit donnernder Stimme: »Hier, seht selbst. Das habe ich vor nicht einmal einer Stunde aus dem Internet ausgedruckt.«

Weiteres Gemurmel.

»Und was musste ich da erfahren? Dass unsere Regierung vierzig Milliarden Dollar dafür ausgegeben hat, einen Beweis gegen die Schöpfungsgeschichte zu finden – vierzig Milliarden Dollar von eurem Geld, um die heilige Schrift des Alten Testaments zu widerlegen. Ja, meine Freunde, auch dies gehört zu dem Krieg, den die säkularen Humanisten mit finanzieller Unterstützung der Regierung gegen das Christentum führen, und es ist hässlich.«

Er ging erregt auf der Bühne auf und ab, schüttelte das Blatt Papier in seiner Faust, so dass es knitterte.

»Hier steht, dass sie in der Wüste von Arizona eine Maschine namens Isabella gebaut haben. Viele von euch haben schon davon gehört.«

Lautes, zustimmendes Murmeln.

»Ich hatte auch davon gehört. Ich dachte, das sei eben ein weiteres nutzloses Millionengrab der Regierung. Erst jetzt habe ich erfahren, welchem Zweck sie dienen soll.«

Abrupter Halt, langsame Drehung hin zu seinen Zuhörern. »Meine lieben Freunde, der Zweck dieser Maschine ist, die sogenannte Urknalltheorie zu überprüfen. So ist es, ihr habt richtig gehört, da ist wieder einmal dieses Wort Theorie!«

Seine Stimme troff vor Verachtung.

»Die Urknall theorie behauptet Folgendes: Vor dreizehn Milliarden Jahren explodierte ein winzig kleines Pünktchen im Weltraum und erschuf das gesamte Universum – ohne die hilfreiche Hand Gottes. Ihr habt richtig gehört: Schöpfung ohne Gott. Aa-thee-ISTische Schöpfung.«

Er wartete ab, während sich ungläubiges Schweigen im Saal ausbreitete. Wieder schüttelte er das Blatt in seiner Faust. »Genau das steht hier drin, Leute! Eine ganze Website, Hunderte von Seiten, will die Erschaffung des Universums erklären, ohne ein einziges Mal Gott zu erwähnen!«

Ein finsterer Blick ins Publikum.

»Diese Urknalltheorie ist keinen Deut besser als die Theorie, die behauptet, unsere Urgroßväter seien Affen gewesen. Oder die Theorie, die behauptet, das gesamte komplexe Leben auf Erden sei durch eine zufällige Veränderung von Molekülen in einer Schlammpfütze entstanden. Diese Urknalltheorie ist nichts als eine weitere säkular-humanistische, antichristliche, glaubensfeindliche Theorie, nichts anderes als die Evolutionstheorie, aber schlimmer. Viel, viel schlimmer!«

Drehung, Abwenden, erregtes Auf-und-ab-Gehen.

»Denn diese Theorie wendet sich gegen den Glauben, dass Gott das Universum erschaffen hat. Lasst euch nicht täuschen: Isabella ist ein direkter, offener Angriff gegen den christlichen Glauben. Die Urknalltheorie behauptet, dieses wunderschöne, dieses phantastische, dieses gottgegebene Universum sei ganz von allein entstanden, durch einen bloßen Zufall, vor dreizehn Milliarden Jahren. Und als wäre diese gotteslästerliche Theorie nicht schon schlimm genug, wollen sie jetzt auch noch vierzig Milliarden Dollar von unserem Geld dafür ausgeben, sie zu beweisen!«

Er ließ den zornfunkelnden Blick über die Zuschauer schweifen.

»Was würde passieren, wenn wir bei den Gelehrten in Washington Gleichbehandlung einfordern? Was, wenn wir vierzig Milliarden Dollar von ihnen verlangen würden, um zu beweisen, dass das Buch Genesis die Wahrheit enthält? Was würde passieren? Die eiskalten, jesusfeindlichen Liberalen in Washing ton würden mit den Zähnen knirschen, jawohl, sie hätten Schaum vorm Maul! Sie würden uns mit der alten Leier kommen, der Trennung von Kirche und Staat! Das sind die Leute, die Jesus aus unseren Schulzimmern verbannt, die Zehn Gebo te von den Wänden unserer Gerichtssäle gerissen, Weihnachts bäume und Krippen verboten, sich über unseren Glauben lustig gemacht und auf unsere Kirche gespuckt haben. Aber dieselben säkularen Humanisten denken sich nichts dabei, wenn sie unser Geld ausgeben, um zu beweisen, dass die Bibel sich irrt, um den christlichen Glauben als eine einzige Lüge hinzustellen!«

Das Gemurmel im Saal wurde lauter. Ein paar Leute standen auf, dann noch mehr, bis der gesamte Saal sich erhoben hatte. Die Menge schwoll förmlich an wie eine Flutwelle, und Tausende Stimmen vereinigten sich zu einem einzigen, zornigen Brüllen.

Die Bildschirme für die Zuschaueranweisungen blieben dunkel, denn sie wurden nun nicht mehr gebraucht.

»Dies ist ein Krieg gegen die Christenheit, meine Freunde! Ein Krieg bis zum bitteren Ende, und sie lassen euch und mich bluten dafür, wir müssen ihn auch noch mit unseren Steuern bezahlen! Werden wir zulassen, dass sie auf Jesus Christus spucken und uns dafür auch noch zur Kasse bitten?«

Reverend Don T. Spates blieb exakt in der Mitte der Bühne stehen. Keuchend starrte er auf den tobenden Saal seiner Kathedrale in Virginia Beach, fassungslos über die Wirkung seiner Predigt. Er konnte es hören, er konnte es sehen, er konnte es fühlen – die tosende Flut, das Aufschäumen gerechten Zorns – die Luft knisterte förmlich vor hitziger Empörung. Er konnte es kaum glauben. Sein Leben lang hatte er nur mit Steinen geworfen, und jetzt, plötzlich, hatte er eine Granate geschleudert. Dies war das Thema, die Streitfrage, um die er gebetet hatte, auf die er gehofft, nach der er gesucht hatte.

»Gelobt seien Gott und Jesus Christus!«, schrie er, hob die Arme gen Himmel und richtete den Blick an die glitzernde Decke. Er sank auf die Knie und betete mit bebender Stimme: »Jesus Christus, unser Herr, mit Deiner Hilfe werden wir jene aufhalten, die Deinen Vater zu beleidigen suchen. Wir werden diese infernalische Maschine, dieses Teufelswerk in der Wüste vernichten. Wir werden dieser Gotteslästerung namens Isabella ein Ende bereiten!«




7




Um Viertel vor acht verließ Wyman Ford sein Drei-Zimmer-Häuschen. Am Ende der Einfahrt blieb er stehen und atmete tief die duftende Nachtluft ein. Die Fenster des Speisesaals trieben als gelbe Vierecke in der Dunkelheit. Über das Plätschern der Sprinkleranlage auf dem Spielfeld hinweg hörte er ganz schwach ein Klavier Boogie-Woogie spielen, und leises Stimmengewirr. Er konnte sich Kate nicht anders vorstellen denn als die respektlose, kiffende, streitlustige Doktorandin, die er damals gekannt hatte. Aber sie musste sich verändert haben – und zwar sehr –, wenn sie inzwischen stellvertretende Leiterin des wichtigsten wissenschaftlichen Experiments in der Geschichte der Physik geworden war.

Wie von selbst drifteten seine Gedanken zu Erinnerungen an sie und ihre gemeinsame Zeit ab – Erinnerungen, die leider dazu neigten, nicht ganz jugendfrei zu sein. Hastig stopfte er sie zurück in die staubige Ecke seines Verstandes, aus der sie hervorgekrochen waren. Dies, so dachte er, war keine sonderlich verantwortungsbewusste Herangehensweise bei seinen Ermittlungen.

Er umging die Rasensprenger, erreichte den Haupteingang des Blockhauses und betrat den ehemaligen Handelsposten. Licht und Musik drangen aus dem Aufenthaltsraum rechts von ihm. Er ging hinein. Die Leute spielten Karten oder Schach, lasen oder arbeiteten an Laptops. Hier, abseits der Brücke, wirkten sie beinahe entspannt.

Hazelius persönlich saß am Klavier. Seine spinnendürren Finger hüpften noch ein paar Takte lang über die Tasten, dann stand er auf. »Wyman, herzlich willkommen! Das Essen ist fast fertig.« Er kam Ford auf halbem Weg durch den Raum entgegen, nahm ihn beim Arm und führte ihn zum Speisesaal. Die anderen erhoben sich und folgten ihnen gemächlich.

Ein massiver Tisch aus Kiefernholz mit Kerzen, Silberbesteck und frischen Blumen nahm die Mitte des Raums ein. In dem ummauerten Kamin brannte ein Feuer. Navajo-Teppiche hingen an den Wänden; Nakai-Rock-Stil, vermutete Wyman anhand der geometrischen Muster. Mehrere Weinflaschen waren bereits geöffnet worden, und der Duft von gegrilltem Steak trieb aus der Küche herüber.

Hazelius gab den geselligen Gastgeber, geleitete Leute zu ihren Plätzen, lachte und scherzte. Ford führte er zu einem Stuhl in der Mitte, neben einer gertenschlanken blonden Frau.

»Melissa? Das ist Wyman Ford, unser neuer Ethnologe. Melissa Corcoran, unsere Kosmologin.«

Sie gaben sich die Hand. Üppiges, blondes Haar fiel ihr über die Schultern, und ihre hellgrünen Augen, wie Strandglas, musterten ihn neugierig. Die Stupsnase war mit Sommersprossen gesprenkelt; eine mit Perlen bestickte Indianerweste, schlicht, aber schick, passte gut zu der einfachen Kombi aus Hose und Bluse. Doch auch Corcorans Augen waren ein wenig blutunterlaufen und gerötet.

Der Platz neben ihr am Tisch war noch frei.

»Bevor Sie sich auf Wyman stürzen«, sagte Hazelius zu Corcoran, »würde ich ihm gern die anderen vorstellen, die er vorhin noch nicht kennengelernt hat.«

»Nur zu.«

»Das ist Julie Thibodeaux, unsere Quantenfeldtheoretikerin.«

Gegenüber am Tisch warf eine Frau Ford ein knappes »Hallo« zu, bevor sie ihren gereizten Monolog wieder aufnahm, der dem weißhäuptigen, koboldähnlichen Mann neben ihr galt. Thibodeaux kam dem Stereotyp der klassischen Wissenschaftlerin sehr nahe: unscheinbar, übergewichtig, in einen schmuddeligen Laborkittel gehüllt und mit kurzem, strähnigem Haar, offensichtlich schon länger nicht mehr gewaschen. Zwei Kulis in einer Plastikhülle, die aus ihrer Kitteltasche ragten, vervollständigten die Karikatur. In ihrem Dossier stand, sie leide an einer psychischen Erkrankung mit der Bezeichnung »Borderline-Persönlichkeitsstörung«. Ford war gespannt, wie sich so etwas manifestierte.

»Der Herr, der sich gerade mit Julie unterhält, ist Harlan St. Vincent, unser Elektroingenieur. Wenn Isabella mit voller Kraft läuft, ist Harlan zuständig für die neunhundert Megawatt Energie, die sich wie die Niagarafälle in unsere Maschine ergießen.«

St. Vincent erhob sich und streckte die Hand über den Tisch. »Freut mich, Sie kennenzulernen, Wyman.« Als er sich wieder setzte, nahm Thibodeaux augenblicklich ihren Sermon wieder auf, der sich offenbar um etwas namens Bose-Einstein-Kondensat drehte.

»Michael Cecchini, unser Feld-Wald-und-Wiesen-Teilchenphysiker, sitzt hier drüben.«

Ein kleiner, dunkler Mann stand auf und streckte die Hand aus. Ford drückte sie und betrachtete dabei die auffällig ausdruckslosen, dunkelgrauen Augen. Der Mann sah aus, als wäre er innerlich tot – und der Händedruck wirkte genauso: klamm und leblos. Aber als wolle er dem Nihilismus im Kern seines Wesens trotzen, hatte Cecchini sich geradezu pedantisch um sein Äußeres bemüht. Sein Hemd war so leuchtend weiß, dass es blendete, die Bügelfalte in seiner Hose war messerscharf, und sein Haar war mit militärischer Präzision gescheitelt und gekämmt. Sogar seine Hände waren makellos, so weich und sauber wie frischer Teig, die Nägel perfekt gefeilt und glänzend poliert. Ford erschnupperte den Hauch eines teuren After shaves. Doch nichts konnte die Aura existenzieller Verzweiflung überdecken, die an ihm klebte.

Hazelius beendete die Vorstellungsrunde und verschwand in der Küche, und sogleich stieg der Lärmpegel an.

Ford hatte Kate immer noch nicht gesehen. Er fragte sich, ob das Zufall sein konnte.

»Ich glaube, mir ist noch nie ein Ethnologe begegnet«, sprach Melissa Corcoran ihn an.

Er drehte sich um. »Und mir noch keine Kosmologin.«

»Sie würden staunen, wie viele Leute meinen, mein Beruf hätte mit Frisuren und Nagellack zu tun. Übrigens ist mir das Du lieber.« Ihr Lächeln wirkte einladend. »Also, was genau ist deine Aufgabe hier?«

»Ich soll die Einheimischen kennenlernen. Ihnen erklären, was hier vorgeht.«

»Hm, aber verstehst du, was hier vorgeht?« Ihre Stimme klang neckend.

»Vielleicht könntest du mir da ein bisschen Nachhilfe geben.«

Lächelnd streckte sie die Hand nach einer Flasche aus. »Wein?«

»Gern, danke.«

Sie musterte das Etikett. »Villa di Capezzana, Carmignano, zweitausend. Ich habe keine Ahnung, was das heißen soll, aber er ist gut. George Innes ist hier der Weinkenner. George? Erzähl uns was über den Wein.«

Innes unterbrach eine Unterhaltung am anderen Ende des Tisches, und ein freudiges Lächeln breitete sich über sein Gesicht. Er hob sein Glas. »Ich hatte Glück, diese Kiste zu ergattern – heute Abend wollte ich etwas wirklich Erlesenes servieren. Capezzana mag ich besonders, ein altes Weingut in den Hügeln westlich von Florenz. Die erste DOC, die Cabernet Sauvignon zugelassen hat. Er weist eine gute Farbe auf, dunkles Beerenaroma von Roten und Schwarzen Johannisbeeren und Kirsche, und eine hervorragende Fruchttiefe.«

Corcoran wandte sich mit schiefem Grinsen wieder Ford zu. »George ist ein schrecklicher Snob, was Wein angeht«, bemerkte sie, schenkte ihm großzügig ein, füllte ihr eigenes Glas auf und hob es. »Willkommen auf der Red Mesa. Ein grauenhafter Ort.«

»Warum denn das?«

»Ich habe meine Katze mitgebracht – ich konnte es nicht ertragen, sie zurückzulassen. Wir waren erst zwei Tage hier, da habe ich ein Jaulen gehört und einen Kojoten gesehen, der sie davongeschleppt hat.«

»Wie schrecklich.«

»Die schleichen hier überall herum, die räudigen Biester. Dann haben wir noch Taranteln, Skorpione, Bären, Rotfüchse, Baumstachler, Stinktiere, Klapperschlangen und Schwarze Witwen.« Diese Aufzählung schien ihr geradezu Spaß zu machen. »Ich hasse die Red Mesa«, verkündete sie genüsslich.

Ford lächelte bemüht verlegen und stellte ihr die dümmste Frage, die ihm einfallen wollte. Schließlich sollten die Leute hier ihn nicht für allzu schlau halten. »Also, wozu ist Isabella eigentlich da? Ich bin leider nur Ethnologe.«

»Theoretisch ist das ganz einfach. Isabella beschleunigt subatomare Teilchen auf beinahe Lichtgeschwindigkeit und lässt sie dann aufeinanderprallen, um so die Energiebedingungen beim Urknall nachzuvollziehen. Das ist wie bei einem Karambolage-Rennen. Zwei Teilchenstrahlen beschleunigen in entgegengesetzter Richtung in einer kreisförmigen Röhre mit einem Umfang von fünfundsiebzig Kilometern. Die Teilchen kreisen immer schneller in dem Ring, bis sie sich mit neunundneunzig Komma neun neun Prozent der Lichtgeschwindigkeit bewegen – wie gesagt, in entgegengesetzte Richtungen. Lustig wird es, wenn wir sie frontal aufeinanderprallen lassen. So reproduzieren wir die ungeheure Gewalt des Urknalls.«

»Was für Teilchen lasst ihr da zusammenstoßen?«

»Materie und Antimaterie – Protonen und Antiprotonen. Wenn die aufeinanderprallen – wumm! Die plötzlich frei werdende Energie ruft eine Streuung aller möglichen Teilchen hervor. Diese Streuung wird in den Detektoren erfasst, und dann können wir feststellen, was für Teilchen das sind und wie sie entstehen konnten.«

»Woher bekommt ihr denn Antimaterie?«

»Per Postversand aus Washington.«

Ford lächelte. »Und ich dachte, die verschicken nur Schwarze Löcher.«

»Nein, im Ernst, wir erschaffen unsere Antimaterie selbst vor Ort, indem wir eine Goldplatte mit Alphastrahlen beschießen. Die Antiprotonen sammeln wir in einem zweiten Ring und leiten sie dann in den Hauptring, wenn wir sie brauchen.«

»Und was hat das alles mit Kosmologie zu tun?«, fragte Ford.

»Ich bin hier, um finstere Dinge zu studieren!« Sie rollte dramatisch mit den Augen. »Dunkle Materie und dunkle Energie.« Sie nippte an ihrem Wein.

»Klingt beängstigend.«

Sie lachte. Er beobachtete, wie sie ihn mit ihren grünen Augen unverhohlen abwägend musterte, und fragte sich, wie alt sie wohl sein mochte. Dreiunddreißig? Vierunddreißig?

»Vor etwa dreißig Jahren wurde den Astronomen allmählich klar, dass die meiste Materie im Universum nicht von der Sorte ist, die man sehen oder berühren kann. Sie nannten sie Dunkle Materie. Offenbar ist Dunkle Materie überall um uns herum, unsichtbar, sie fließt quasi unbemerkt durch uns hindurch, wie ein Schattenuniversum. Galaxien liegen mitten in riesigen Seen aus Dunkler Materie. Wir wissen nicht, was sie ist, warum es sie gibt, oder wie sie entstand. Da die Dunkle Materie gleichzeitig mit normaler Materie beim Urknall entstanden sein muss, kann ich mit Hilfe von Isabella hoffentlich etwas davon erzeugen.«

»Und Dunkle Energie?«

»Wunderbares, unheimliches Zeug. Neunzehnhundertneunundneunzig fanden Kosmologen heraus, dass irgendein unbekanntes Energiefeld das Universum expandieren lässt, immer schneller, es wird praktisch aufgeblasen wie ein riesiger Luftballon. Dieses Energiefeld haben sie als Dunkle Energie bezeichnet. Niemand hat auch nur die geringste Ahnung, was sie ist oder woher sie kommt. Aber sie scheint ziemlich bösartig zu sein.«

Auf der anderen Seite des Tisches schnaubte Wolkonski und höhnte mit schriller Stimme: »Bösartig? Universum ist neutral. Kümmert sich keine Dreck um uns.«

»Tatsache ist«, fuhr Corcoran fort, »dass Dunkle Energie letzten Endes das Universum zerstören wird – beim Endknall.«

»Endknall?« Bisher hatte Ford den Ahnungslosen nur gespielt, doch der Endknall war ihm tatsächlich neu.

»Das ist die jüngste Theorie über das Schicksal des Universums. Ziemlich bald wird sich die Expansion des Universums so stark beschleunigen, dass Galaxien auseinandergerissen werden, dann die Sterne, die Planeten, du und ich – bis hinunter zu den Atomen selbst. Alles weg, mit einem gewaltigen Puff! Die Existenz selbst ist dann zu Ende. Ich habe den Wikipedia-Artikel darüber verfasst. Sieh ihn dir mal an.«

Sie trank einen weiteren Schluck, und Ford bemerkte, dass sie nicht die Einzige war, die sich den Wein schmecken ließ. Die Gespräche um sie herum waren immer lauter geworden, und ein halbes Dutzend leerer Flaschen stand auf dem Tisch.

»Sagtest du gerade ›ziemlich bald‹?«

»Es wird höchstens noch zwanzig bis fünfundzwanzig Milliarden Jahre dauern.«

»Bald ist Frage von Perspektive«, warf Wolkonski mit heiserem Lachen ein.

Corcoran sagte: »Wir Kosmologen betrachten alles auf lange Sicht.«

»Und wir Computerwissenschaftler kurze. Millisekunde kurze.«

»Millisekunden?«, bemerkte Thibodeaux verächtlich. »In der Quantenelektrodynamik habe ich es mit Femtosekunden zu tun.«

Hazelius kam mit einer Servierplatte herein, auf der sich gegrillte Filetsteaks türmten. Unter anerkennendem Gemurmel stellte er sie auf den Tisch.

Hinter ihm erschien Kate Mercer mit einer großen Schüssel Pommes frites. Ohne in Fords Richtung zu blicken, stellte sie sie ab und verschwand wieder in der Küche.

Nichts, was Ford sich ausgemalt hatte, hätte ihn hierauf vorbereiten können – den ersten Blick auf sie, seit sie sich getrennt hatten. Mit fünfunddreißig war sie sogar noch schöner, als sie es mit dreiundzwanzig gewesen war – nur ihre lange, wilde schwarze Mähne war einer schicken Kurzhaarfrisur gewichen. Die immer etwas schlampige Studentin in Jeans und übergroßen Männerhemden war erwachsen geworden. Vor zwölf Jahren hatte er sie zuletzt gesehen – aber es fühlte sich an, als seien nur ein paar Tage vergangen.

Er bekam einen Stups in die Rippen, wandte sich um und bemerkte, dass Corcoran ihm die Steakplatte hinhielt. »Ich hoffe doch, du bist kein Vegetarier, Wyman.«

»Ganz und gar nicht.« Er suchte sich ein bluttriefendes Stück aus, reichte die Platte weiter und bemühte sich, ganz entspannt zu wirken. Kates Erscheinen hatte ihn aus der Fassung gebracht.

»Glaub ja nicht, dass wir jeden Abend so ein Festmahl bekommen«, sagte sie. »Das ist nur zur Feier deiner Ankunft.«

Ein Löffel klingelte auf Glas, und Hazelius stand mit erhobenem Weinglas auf. Die Gespräche verstummten.

»Ich habe eine kleine Willkommensansprache vorbereitet …« Er blickte sich um. »Wo steckt denn bloß unsere stellvertretende Leiterin?«

Die Küchentür ging auf, Kate eilte heraus und setzte sich hastig neben Ford, den Blick starr auf die Tischplatte gerichtet.

»Wie ich gerade sagte, möchte ich das neueste Mitglied unseres Teams ganz herzlich willkommen heißen: Wyman Ford.«

Ford schaute weiterhin Hazelius an und betrachtete nur aus den Augenwinkeln Kates schlanke Gestalt neben sich, spürte die Wärme ihres Körpers, roch ihren Duft.

»Wie die meisten von Ihnen bereits wissen, ist Wyman Ethnologe, das heißt, sein Fachgebiet ist die menschliche Natur – eine wesentlich komplexere Angelegenheit als alles, woran wir hier arbeiten.« Er hob das Glas höher. »Ich freue mich darauf, Sie näher kennenzulernen, Wyman. Und ein ganz, ganz herzliches Willkommen von uns allen.«

Am Tisch wurde geklatscht.

»Und nun, bevor ich mich wieder setze, möchte ich noch ein paar Worte zu unserer Enttäuschung gestern Abend verlieren …« Er zögerte kurz. »Wir sind verwickelt in einen Kampf, der schon andauert, seit das erste menschliche Wesen zu den Sternen aufblickte und sich fragte, was genau sie sein mochten. Die Suche nach der Wahrheit ist das größte menschliche Streben überhaupt. Von der Entdeckung des Feuers bis hin zur Entdeckung des Quarks ist diese Suche die Essenz dessen, was Menschsein ausmacht. Wir – wir vierzehn, die wir hier versammelt sind – sind die wahren Erben des Prometheus, der den Göttern das Feuer stahl, um es den Menschen zu bringen.«

Er legte eine dramatische Pause ein.

»Sie alle kennen das Schicksal des Prometheus. Aus Rache ketteten die Götter ihn für alle Ewigkeit an einen Felsen. Jeden Tag stößt ein Adler herab und verschlingt seine Leber. Doch weil er unsterblich ist, muss er die Folter ewig ertragen.«

Im Raum war es so still, dass Ford das Feuer im Kamin knistern hörte.

»Die Suche nach der Wahrheit ist schwer, sehr schwer, wie wir nun selbst erfahren müssen.« Hazelius hob sein Glas. »Auf die Erben des Prometheus.«

Mit ernsten Mienen hoben alle die Gläser und tranken.

»Unser nächster Durchlauf beginnt am Mittwochmittag. Bis dahin möchte ich, dass jeder Einzelne von Ihnen sich voll und ganz und ausschließlich auf die anstehende Aufgabe konzentriert.«

Er setzte sich. Die Leute am Tisch griffen zu Messer und Gabel und nahmen allmählich ihre Unterhaltung wieder auf.

Als die Stimmen laut genug geworden waren, sagte Ford leise: »Hallo, Kate.«

»Hallo, Wyman.« Ihr Blick war reserviert. »Das als Überraschung zu bezeichnen wäre stark untertrieben.«

»Du siehst gut aus.«

»Danke.«

»Stellvertretende Leiterin – du hast es wirklich weit gebracht.« Er war sich vorgekommen wie ein Voyeur, als er ihr Dossier gelesen hatte. Aber er hatte sich nicht davon abhalten können – es war fesselnd. Sie hatte seit ihrer Trennung einiges erlebt.

»Und du – was ist aus deiner Karriere bei der CIA geworden?«

»Die habe ich aufgegeben.«

»Und jetzt bist du Ethnologe?«

»Ja.«

Keiner von beiden sprach weiter. Der Klang ihrer Stimme, dieser singende Tonfall mit einem ganz schwachen Lispeln, traf ihn noch härter als ihre Erscheinung. Rasch dämmte er die Flut von Erinnerungen ein. Diese Reaktion war absurd – das mit ihnen war lange her. Seitdem hatte er ein halbes Dutzend Beziehungen gehabt, er war verheiratet gewesen. Ihre Trennung war außerdem ziemlich hässlich abgelaufen – keine Spur von »Lass uns Freunde bleiben«. Sie hatten einander unverzeihliche Dinge an den Kopf geworfen.

Kate hatte sich abgewandt und sprach mit jemand anderem. Er nippte an seinem Wein und hing seinen Gedanken nach – an damals, als er sie am MIT zum ersten Mal gesehen hatte. Eines frühen Nachmittags hatte er ganz hinten in der Barker Engineering Library nach einem stillen Eckchen zum Lesen gesucht, als ihm eine Frau auffiel, die dort unter einem Tisch schlief – ein gar nicht so ungewöhnlicher Anblick. Ihre rechte Wange ruhte auf ihrer Hand; der andere Arm war über ihre Bluse ausgestreckt. Ihr langes, glänzendes Haar war über den Teppich gebreitet. Sie war schlank und wirkte kühl, mit den feinen, zarten Gesichtszügen, die man oft bei Menschen von gemischter asiatischer und europäischer Abstammung findet. Sie sah aus wie eine schlafende Gazelle. Die blasse Kuhle an ihrem feingeschwungenen Hals, zwischen den Schlüsselbeinen, erschien ihm als das Erotischste, was er je gesehen hatte. Er betrachtete sie ausgiebig, genoss schamlos jedes erotische Detail ihres schlafenden Körpers. Er konnte sich einfach nicht losreißen. Er starrte sie an.

Eine Fliege streifte ihre Wange. Ihr Kopf zuckte, und sie riss die mahagonifarbenen Augen auf, deren Blick direkt auf ihn fiel. Er fühlte sich ertappt.

Sie errötete und kroch verlegen unter dem Tisch hervor. »Hast du ein Problem?«

Er nuschelte, er habe sich nur vergewissern wollen, dass ihr nichts fehlte.

Ihr Blick wurde weicher, und sie wirkte ein wenig betreten. »Muss schon seltsam ausgesehen haben, wie ich da auf dem Boden lag. Normalerweise kommt um diese Tageszeit nie jemand her. Hier kann ich mich zehn Minuten hinlegen und erfrischt wieder aufwachen.«

Er versicherte ihr noch einmal, dass er sich nur habe vergewissern wollen, ob sie Hilfe brauche. Sie bemerkte beiläufig, sie brauche höchstens einen doppelten Espresso, bevor sie sich wieder über die Bücher hermachte. Er sagte, er könne auch einen vertragen – und das war ihre erste Verabredung.

Sie waren grundverschieden. Das machte gerade den Reiz aus. Sie kam aus der Arbeiterschicht in einem Dorf, er gehörte der Großstadt-Elite an. Sie stand auf Blondie, er hörte gern Bach. Sie rauchte manchmal Haschisch, was er ein wenig skandalös fand. Er war Katholik, sie eine schreiende Atheistin. Er war beherrscht; sie war unberechenbar, spontan, manchmal sogar wild. Bei ihrer zweiten Verabredung war sie es, die sich an ihn heranmachte. Obendrein war sie eine brillante Studentin – vielleicht sogar ein Genie. Sie war so klug, dass es ihm Angst einjagte und ihn zugleich erst recht scharf machte. Sogar außerhalb der Physik war sie von dem Drang, die menschliche Natur verstehen zu wollen, wie besessen. Sie war eine leidenschaftliche Partisanin, zutiefst empört über die Ungerech tigkeit der Welt, und gehörte zu jenen, die Petitionen unterschrieben, auf der Straße demonstrierten und hitzige Leserbriefe schrieben. Er erinnerte sich daran, wie sie oft bis in die frühen Morgenstunden über Politik und Religion diskutiert hatten, an ihre überraschend tiefen Einsichten in die menschliche Psyche, so emotional ihre Ansichten auch sein mochten.

Seine Entscheidung, zur CIA zu gehen, hatte ihre Beziehung beendet. In ihren Augen war man entweder einer von den guten Jungs, oder eben nicht. Die CIA gehörte definitiv in die Kategorie »oder eben nicht«.

»Also, Wyman«, fragte Kate, »warum hast du sie aufgegeben?«

»Was?« Ford wurde in die Gegenwart zurückgerissen.

»Deine Karriere bei der CIA. Was ist passiert?«

Ford wünschte, er könnte sich überwinden, es einfach auszusprechen: Weil meine Frau bei einem unserer Undercover-Einsätze von einer Autobombe zerfetzt wurde. »Das war doch nichts für mich«, sagte er lahm.

»Verstehe. Wäre es … bestünde denn Grund zur Hoffnung, dass du deine Einstellung geändert hast?«

Und was ist mit deiner Einstellung?, dachte Ford, behielt das aber für sich. Das sah ihr so ähnlich: direkt zum springenden Punkt vorzudringen, koste es, was es wolle. Das hatte er an ihr geliebt, und er hatte es gehasst.

»Das Essen sieht toll aus«, sagte er, um das Gespräch unverbindlich zu halten. »Soweit ich mich erinnere, warst du früher die Königin der Mikrowelle.«

»Von dem ganzen Fertigfraß bin ich dick geworden.«

Wieder Schweigen.

Ford spürte von der anderen Seite einen weiteren Rippenstoß. Melissa Corcoran hielt eine Flasche in der Hand und bot an, ihm nachzuschenken. Ihr Gesicht war gerötet.

»Das Steak ist perfekt«, sagte sie. »Gut gemacht, Kate.«

»Danke.«

»Blutig – genau so, wie ich es mag. Aber, he!«, sagte sie und wies auf Fords Teller. »Du hast deines ja gar nicht angerührt!«

Ford aß einen Bissen, aber der Appetit war ihm vergangen.

»Das liegt sicher daran, dass Kate dir alles über die Stringtheorie erzählt hat. Ziemlich cool – auch wenn es reine Spekulation ist.«

»Ganz im Gegensatz zu Dunkler Energie«, bemerkte Kate mit einem scharfen Unterton in der Stimme.

Ford spürte sofort die Spannung zwischen den beiden Frauen.

»Dunkle Energie«, erklärte Corcoran kühl, »wurde experimentell entdeckt. Durch Beobachtung. Das Problem bei der Stringtheorie ist genau umgekehrt – sie existiert nur als ein Haufen hypothetischer Berechnungen ohne überprüfbare Voraussagen. Das ist eigentlich nicht wissenschaftlich zu nennen.«

Wolkonski beugte sich über den Tisch, und Ford roch einen Hauch von schalem Zigarettenrauch. »Dunkle Energie, Strings, pff! Wer interessiert das? Ich will wissen, was macht Ethnologe.«

Ford war froh über die Ablenkung. »Wir leben eine Zeitlang in der Wildnis bei irgendeinem Stamm und stellen eine Menge dumme Fragen.«

»Ha, ha!«, machte Wolkonski. »Vielleicht hast du gehört, Rothäute kommt zur Red Mesa. Ich hoffe, wird keine skalpieren hier!« Er stieß eine Art Indianergeheul aus und blickte sich beifallheischend um.

»Das ist nicht witzig«, sagte Corcoran bissig.

»Mach locker, Melissa«, erwiderte Wolkonski mit gerecktem Kinn, und das Klümpchen Bart daran zitterte vor unterdrückter Wut. »Lass mir in Ruhe mit politische korrekt.«

Corcoran wandte sich Ford zu. »Er kann nichts dafür. Er hat seinen Doktor in Verarschen gemacht.«

Noch so eine geladene Beziehung, dachte Ford. Er würde aufpassen müssen, nicht ins Kreuzfeuer zu geraten, bis er herausgefunden hatte, wie alle hier zueinander standen.

Wolkonski sagte: »Ich glauben, Melissa zu gut von die Wein getrunken heute Abend. Wie immer.«

»Joo, natürrrlick«, schnarrte sie, eine treffende Imitation von Wolkonskis starkem Akzent. »Liebärrr ich saufen Wodka wie du mittän in Nacht!« Sie hob das Glas, rief »Prrrost!« und kippte den Rest ihres Weins herunter.

»Wenn ich kurz unterbrechen darf«, begann Innes mit glatter, professioneller Stimme. »Es ist zwar gut, Gefühle offen zu zeigen, aber ich würde vorschlagen …«

Hazelius brachte ihn mit einem Wink zum Schweigen und blickte ruhig zwischen Wolkonski und Corcoran hin und her; der Druck dieses Blicks bewirkte augenblickliches Schweigen. Wolkonski lehnte sich mit zuckendem Mundwinkel zurück. Corcoran verschränkte die Arme vor der Brust.

Hazelius ließ das Schweigen unangenehm werden, ehe er sagte: »Wir sind alle ein bisschen übermüdet und niedergeschlagen.« Seine Stimme war leise und verständnisvoll. In der Stille knackte das Feuer. »Nicht wahr, Peter?«

Wolkonski sagte nichts.

»Melissa?«

Ihr Gesicht war rot. Sie nickte knapp.

»Lassen Sie es einfach gut sein … Immer mit der Ruhe … Seien Sie nachsichtig und verzeihen Sie einander … Um unserer gemeinsamen Arbeit willen.«

Seine Stimme war sanft, beruhigend, der Rhythmus beinahe hypnotisch – wie ein Trainer, der ein nervöses Pferd besänftigte. Im Gegensatz zu Innes’ Stimme war darin kein Anklang von Herablassung zu hören.

»So ist es«, mischte Innes sich ein, und seine Stimme l ieß die außergewöhnliche Ruhe zerplatzen, die Hazelius geschaffen hatte. »Ganz genau. Das war eine gesunde Aussprache. Wir können diese Themen bei unserer nächsten Gruppensitzung aufgreifen. Wie gesagt, es ist gut, so etwas offen anzusprechen.«

Wolkonski stand so abrupt auf, dass sein Stuhl hintenüberkippte. Er knüllte die Serviette zusammen und schleuderte sie auf den Tisch. »Scheiß auf Gruppensitzung. Ich muss arbeiten.«

Die Tür knallte hinter ihm zu.

Niemand sprach. Das einzige Geräusch im Saal war ein leises Rascheln von Papier, als Edelstein, der mit dem Essen fertig war, eine weitere Seite von Finnegans Wake umblätterte.




8




Pastor Russ Eddy trat aus dem Wohnwagen, warf sich ein Handtuch über die knochigen Schultern und blieb auf dem Hof stehen. Über der Mission war ein strahlender, klarer Montag heraufgezogen. Die aufgehende Sonne tauchte das sandige Tal in goldenes Licht und färbte auch die Äste der abgestorbenen Pappel neben seinem Trailer. Am Horizont ragte die gigantische Red Mesa wie eine Feuersäule in der frühen Morgensonne auf.

Er blickte zum Himmel auf, legte die Handflächen aneinander, verneigte sich und sagte mit klarer, kraftvoller Stimme: »Ich danke Dir, Herr, für diesen Tag.«

Nach einem Augenblick des Schweigens schlurfte er zu der Wasserpumpe in seinem Vorgarten und hängte das Handtuch über einen Pfosten, an dem man in früheren Zeiten die Pferde angebunden hatte. Energisch betätigte er ein gutes Dutzend Mal den Pumpschwengel. Ein Strom kalten Wassers ergoss sich in eine Zinkwanne. Russ klatschte sich eine Handvoll Wasser ins Gesicht, tauchte ein Stück Seife in die Wanne, seifte sich ein, rasierte sich und putzte sich die Zähne. Er wusch sich Gesicht und Arme, spritzte sich Wasser auf die eingesunkene Brust, nahm das Handtuch vom Pfosten und rubbelte sich trocken. Dann inspizierte er sich in dem Spiegel, der an einem rostigen Nagel an einem Zaunpfahl hing. Sein Gesicht war dünn, und von seinem Kopf standen schüttere Haarbüschel ab. Er verabscheute seinen Körper; er sah aus wie ein zittriger kleiner Vogel. Vor langer Zeit hatte der Arzt seiner Mutter erklärt, das sei eine »Gedeihstörung«. Die Andeutung, seine körperliche Schwäche sei irgendwie seine Schuld, er sei schlicht »gestört«, schmerzte heute noch.

Sorgfältig kämmte er sein bisschen Haar über die kahlen Stellen und zog eine Grimasse, um sich seine krummen Zähne anzusehen, die richten zu lassen er sich nie leisten konnte. Aus irgendeinem Grund erinnerte ihn das an seinen Sohn Luke – er müsste jetzt elf sein –, und der Schmerz wurde tiefer. Er hatte Luke seit sechs Jahren nicht mehr gesehen, genauso lange, wie er die Unterhaltszahlungen schon nicht mehr aufbringen konnte. Plötzlich stand ihm eine lebhafte Erinnerung vor Augen – wie Luke an einem heißen Sommertag splitternackt durch den Tropfenfächer eines Rasensprengers gelaufen war … Es fühlte sich an, als schlitze ihm jemand die Kehle auf. So wie die Navajo-Frau, die er einmal dabei beobachtet hatte, wie sie einem Lamm die Kehle durchschnitt, das sich wehrte und schrill blökte, noch lebendig, aber eigentlich schon tot.

Er zitterte beim Gedanken an die vielen Ungerechtigkeiten in seinem Leben, an seine Geldsorgen, die Untreue seiner Frau, die Scheidung. Immer wieder war er zum Opfer geworden, ohne dass er selbst irgendeine Schuld daran trug. Als er zur Mission ins »Rez«, das Reservat, gekommen war, hatte er nichts besessen als seinen Glauben und zwei Kartons voll Bücher. Gott prüfte seinen Glauben mit einem harten, mühseligen Leben und ständigem Geldmangel. Eddy hasste es, überall Schulden zu haben, vor allem bei Indianern. Aber Gott, der Herr, würde schon wissen, was Er tat, und Eddy baute hier langsam seine Gemeinde auf, obwohl die Leute sich offenbar eher für die Kleidung interessierten, die er verschenkte, als für seine Predigt. Niemand legte je mehr als ein paar Dollar in das Kollektenkörbchen – an manchen Sonntagen kamen kaum zwanzig Dollar zusammen. Und viele seiner Schäfchen gingen danach weiter zur Messe der Katholischen Mission, um kostenlose Brillen und Medikamente einzusacken, oder zur LDS Church in Rough Rock, wo es Essen umsonst gab. Das war das Problem mit den Navajos: Sie konnten die Stimme des Mammons nicht von der Gottes unterscheiden.

Er hielt einen Moment inne und blickte sich nach Lorenzo um, doch sein Navajo-Gehilfe war noch nicht erschienen. Beim Gedanken an Lorenzo wurde ihm heiß vor Zorn. Das Geld aus der Kollektenkasse war schon zum dritten Mal verschwunden, und nun zweifelte er nicht mehr daran, dass Lorenzo der Dieb war. Es waren nur gut fünfzig Dollar gewesen, aber seine Mission brauchte diese fünfzig Dollar dringend, und schlimmer noch – er hatte den Herrn bestohlen. Lorenzos Seele war in Gefahr, und das wegen lausiger fünfzig Kröten.

Eddy hatte es satt. Letzte Woche schon hatte er beschlossen, Lorenzo zu feuern, aber dafür brauchte er einen Beweis. Und den würde er bald haben. Gestern, zwischen der Kollekte und dem Ende des Gottesdienstes, hatte er die Geldscheine im Körbchen mit einem gelben Stift markiert. Dann hatte er den Kaufmann in Blue Gap gebeten, die Augen danach offen zu halten, ob jemand mit diesen Scheinen bei ihm bezahlte.

Er zog sein T-Shirt an, reckte die mageren Arme und ließ mit einer Mischung aus Zärtlichkeit und Abscheu den Blick über seine bescheidene Missionsstation gleiten. Der Trailer, in dem er wohnte, war praktisch Schrott. In der Nähe stand der Heuschuppen aus Faserzement-Bauteilen, den er einem Rancher in Ship Rock abgekauft hatte; er hatte den Schuppen zerlegt, hierhertransportiert und wieder aufgebaut – das war seine Kirche. Echte Knochenarbeit. Plastikstühle in verschiedensten Größen, Farben und Formen ersetzten die Kirchenbänke. Die »Kirche« hatte nur eine Wand, nach drei Seiten hin war sie offen, und während seiner Predigt gestern hatte der Wind aufgefrischt und seine Gemeinde mit Sand bedeckt. Sein einziger wertvoller Besitz war im Wohnwagen, ein iMac Intel Core Duo mit Zwanzig-Zoll-Bildschirm; ein frommer Tourist, der das Navajo-Land bereist hatte, hatte ihm den Computer geschickt, beeindruckt von Eddys Missionsarbeit unter schwierigsten Bedingungen. Der Computer war ein Geschenk Gottes, denn er verband ihn mit dem Rest der Welt außerhalb des Reservats. Täglich verbrachte er viele Stunden im Internet, besuchte christliche Foren und Chatrooms, empfing und verschickte E-Mails und organisierte die Kleiderspenden.

Eddy ging in die Kirche, rückte die Stühle zurecht, bis sie wieder ordentliche Reihen bildeten, und fegte mit einem Handbesen den Sand von den Sitzflächen. Währenddessen dachte er an Lorenzo und wurde immer wütender, scheppernd riss er die Stühle auseinander und stieß sie grob an ihre Plätze. Das wäre eigentlich Lorenzos Arbeit gewesen.

Als er damit fertig war, holte er den großen Besen, ging zu dem hölzernen Podest, auf dem er seine Predigten hielt, und begann, auch dieses zu fegen. Da sah er Lorenzo im Hof erscheinen. Endlich. Der Navajo ging die drei Kilometer von Blue Gap hierher immer zu Fuß, und er hatte die Angewohnheit, lautlos einzutreffen, unerwartet, wie ein Geist.

Eddy richtete sich auf und stützte sich auf den Besenstiel, als der junge Navajo den Schatten der Kirche betrat.

»Hallo, Lorenzo«, sagte Eddy und bemühte sich, gelassen zu klingen. »Der Herr segne und schütze dich an diesem Tag.«

Lorenzo warf sich die langen Zöpfe über die Schulter zurück. »Hi.«

Eddy forschte in dem missmutigen Gesicht nach Anzeichen von Drogen-oder Alkoholrausch, doch Lorenzo wich seinem Blick aus, nahm ihm wortlos den Besen aus der Hand und machte sich an die Arbeit. Navajos waren schwer zu durchschauen, aber Lorenzo war besonders unzugänglich – ein schweigsamer Einzelgänger, der nur sich selbst zu vertrauen schien. Es war schwierig zu beurteilen, ob in diesem Kopf überhaupt etwas vorging, außer der Gier nach Drogen und Alkohol. Eddy konnte sich nicht erinnern, dass Lorenzo in seiner Gegenwart je einen einzigen vollständigen Satz gesprochen hätte. Kaum zu glauben, dass er an der Columbia University studiert, wenn auch keinen Abschluss gemacht hatte.

Er trat zurück und sah zu, wie Lorenzo fegte, langsam und ungeschickt, so dass er breite, sandige Streifen hinterließ. Eddy unterdrückte den Drang, Lorenzo jetzt gleich auf die Kollekte anzusprechen. Eddy hatte selbst kaum mehr genug zu essen und würde sich das Benzingeld schon wieder borgen müssen, und dieser Lorenzo stahl Gottes Geld, zweifellos, um damit Drogen oder Schnaps zu kaufen. Bei der Vorstellung, Lorenzo endlich damit zu konfrontieren, regte er sich immer mehr auf. Aber er musste erst abwarten, bis er von dem Ladenbesitzer hörte, denn er brauchte einen Beweis. Wenn er Lorenzo beschuldigte, und der Junge stritt alles ab – und das würde er, der kleine Lügner –, was konnte er dann ohne Beweise gegen ihn unternehmen?

»Lorenzo, wenn du hier fertig bist, könntest du dann bitte die neuen Kleiderspenden sortieren?« Er deutete auf mehrere Kartons, die am Freitag angekommen waren, gespendet von einer Kirche in Arkansas.

Der junge Indianer ließ ihn mit einem Brummen wissen, dass er verstanden hatte. Eddy beobachtete ihn noch einen Moment lang bei seiner schlampigen Kehrarbeit. Lorenzo war high, daran bestand kein Zweifel – er hatte die Kollekte gestohlen und sich davon Drogen gekauft. Jetzt würde Eddy nicht einmal mehr diese Woche überstehen, ohne sich Geld für Benzin und Essen leihen zu müssen.

Er bebte vor Zorn – doch er sagte nichts, wandte sich ab und marschierte steif zu seinem Trailer, um sein kärgliches Frühstück zuzubereiten.




9




Ford blieb auf der Schwelle des Stalls stehen. Die Montagmorgensonne fiel schräg herein und erleuchtete einen kleinen Sturm aus Staubflocken. Er hörte, wie sich die Pferde in ihren Boxen beim Fressen leicht bewegten. Er trat ein, schlenderte die Stallgasse entlang und blieb stehen, um sich das Pferd in der ersten Box anzusehen. Ein Paint Horse, das gerade an einem Maul voll Hafer kaute, blickte ihm entgegen.

»Howdy, Partner, wie heißt du denn?«

Das Pferd schnaubte laut und senkte dann das Maul wieder zum Hafer.

Am anderen Ende des Stalls klapperte ein Eimer. Ford drehte sich um und sah einen Kopf aus der letzten Box ragen: Kate Mercer.

Sie starrten einander an.

»Morgen«, sagte Ford und rang sich ein Lächeln ab, das hoffentlich locker wirkte.

»Morgen.«

»Stellvertretende Leiterin, Stringtheoretikerin, Köchin und … Stallbursche? Du bist eine vielseitig begabte Frau.« Er bemühte sich, das leichthin klingen zu lassen. Sie besaß nämlich noch weitere Talente, an die zu denken er möglichst vermied.

»Das könnte man so sagen.«

Sie drückte sich den behandschuhten Handrücken gegen die Stirn und kam dann mit einem Eimer voll Getreide auf ihn zu. Ein Strohhalm hatte sich in ihrem glänzenden Haar verfangen. Sie trug enge Jeans und eine uralte Jeansjacke über einem frischen weißen Männerhemd. Der Kragenknopf war offen, und er erhaschte einen Blick auf den gerundeten Ansatz ihrer Brüste.

Ford schluckte, und alles, was er herausbrachte, war ein dümmliches: »Du hast dir die Haare abschneiden lassen.«

»Haare neigen nun mal zum Wachsen, das ist richtig.«

Er ging nicht auf die Spitze ein. »Sieht hübsch aus«, sagte er freundlich.

»Das ist sozusagen meine Version einer traditionellen japanischen Frisur, die man umano-o nennt.«

Kates Frisur war schon immer ein empfindliches Thema gewesen. Ihre japanische Mutter wollte nicht, dass Kate irgendetwas Japanisches an sich hatte. In ihrem Haus durfte kein Japanisch gesprochen werden, und sie bestand darauf, dass Kate ihr Haar lang und offen trug, wie jedes amerikanische Durchschnittsmädchen. Kate hatte nachgegeben, was die Frisur anging, doch als ihre Mutter anzudeuten begann, dass Ford einen idealen, echt amerikanischen Ehemann abgeben würde, suchte Kate nur umso gründlicher nach seinen Fehlern und Mängeln.

Ford begriff plötzlich, was diese neue Frisur bedeuten musste. »Deine Mutter?«

»Sie ist vor vier Jahren verstorben.«

»Das tut mir leid.«

Kurze Pause. »Willst du ausreiten?«, fragte Kate.

»Ich hatte daran gedacht.«

»Ich wusste gar nicht, dass du reiten kannst.«

»Ich habe einen Sommer auf einer Pferderanch verbracht, als ich zehn war.«

»In diesem Fall würde ich dir nicht empfehlen, Snort zu reiten.« Sie wies mit einem Nicken auf das Paint Horse. »Wohin willst du denn ausreiten?«

Ford zog eine genaue Karte der Umgebung aus seiner Tasche und faltete sie auf. »Ich wollte nach Blackhorse, um den Medizinmann dort zu besuchen. Sieht so aus, als wären das mit dem Auto dreißig Kilometer auf furchtbar schlechten Straßen. Aber zu Pferd sind es nur knapp zehn Kilometer, wenn man den Pfad an der Rückseite der Mesa nimmt.«

Kate nahm ihm die Karte ab und begutachtete die Strecke. »Das ist der Midnight Trail. Nichts für unerfahrene Reiter.«

»Aber so spare ich mir die stundenlange Fahrerei.«

»Ich würde trotzdem lieber den Jeep nehmen.«

»Ich will da nicht in einem Auto voll hochoffizieller Regierungsembleme vorfahren.«

»Hm. Ich verstehe, was du meinst.«

Ein Schweigen entstand.

»Also schön«, sagte Kate. »Das richtige Pferd für dich ist Ballew.« Sie nahm ein Halfter von einem Haken, betrat eine Box und führte gleich darauf ein staubgraues Pferd mit Hirschhals, Rattenschwanz und einem dicken Heubauch heraus.

»Den wollte die Hundefutterfabrik wohl nicht nehmen.«

»Beurteile ein Pferd nie allein nach dem Aussehen. Der alte Ballew ist bombensicher. Und er ist klug genug, um beim Abstieg auf dem Midnight Trail Ruhe zu bewahren. Hol seinen Sattel und die Satteldecke von dem Ständer da, ich helfe dir beim Aufzäumen.«

Sie bürsteten und sattelten das Pferd, legten ihm das Zaumzeug an und führten es hinaus.

»Weißt du, wie du allein da hochkommst?«, fragte sie.

Ford sah sie verwundert an. »Fuß in den Steigbügel und hochschwingen – oder?«

Sie hielt ihm die Zügel hin.

Ford fummelte ein wenig damit herum, warf dann ein Ende über den Hals des Pferdes, hielt den Steigbügel fest und stellte den Fuß hinein.

»Warte, du musst erst …«

Doch er hatte schon schwungvoll aufzusteigen versucht. Der Sattel rutschte nach unten, Ford verlor das Gleichgewicht und landete auf dem Hintern im Staub. Ballew blieb gleichmütig stehen, den Sattel nun seitlich am Bauch.

»Ich wollte gerade sagen, du musst erst den Sattelgurt nachziehen.« Sie verkniff sich offenbar das Lachen.

Ford rappelte sich auf und klopfte sich den Schmutz von der Hose. »Macht ihr das hier draußen mit allen Neuen so?«

»Ich habe ja versucht, dich zu warnen.«

»Na ja, ich sollte jetzt wirklich los.«

Sie schüttelte den Kopf. »Du könntest sonst wo auf der Welt sein – ich kann es nicht fassen, dass du ausgerechnet hier bist.«

»Du klingst nicht gerade erfreut.«

»Bin ich auch nicht.«

Ford verbiss sich eine Erwiderung. Er hatte hier eine Aufgabe zu erledigen. »Darüber bin ich schon lange hinweg. Ich hoffe, du schaffst das auch irgendwann.«

»Oh, darum brauchst du dir keine Sorgen zu machen – ich bin längst darüber weg. Eine solche Komplikation kann ich im Augenblick nur nicht gebrauchen.«

»Und was für eine Komplikation soll ich sein?«, fragte Ford.

»Vergiss es.«

Ford schwieg. Er würde sich auf keine persönlichen Geschichten mit Kate einlassen. Konzentrier dich auf deinen Auftrag. »Gehst du heute wieder in den Bunker?«, fragte er gleich darauf beiläufig.

»Ich fürchte es.«

»Noch mehr Probleme?«

Ihr Blick flackerte – argwöhnisch, glaubte er. »Kann sein.«

»Was denn für welche?«

Sie blicke zu ihm auf und schaute wieder weg. »Hardware-Fehler.«

»Hazelius hat mir erzählt, die Software sei das Problem.«

»Die auch.« Wieder wich sie seinem Blick aus.

»Kann ich euch irgendwie helfen?«

Nun sah sie ihn direkt an, und der Blick ihrer mahagonifarbenen Augen wirkte verschleiert und bekümmert. »Nein.«

»Ist es … etwas Ernstes?«

Sie zögerte. »Wyman? Mach du deinen Job, und lass uns unseren machen – okay?«

Abrupt wandte sie sich ab und ging zurück in den Stall. Ford sah ihr nach, bis sie drinnen im Schatten verschwunden war. Sie wirkte so … unglücklich.




10




In Ballews Sattel entspannte Ford sich allmählich. Er bemühte sich, seine Gedanken von Kate abzulenken, die darin für seinen Geschmack viel zu viel Raum einnahm. Es war ein herrlicher Spätsommertag, geprägt von einem Hauch Melancholie, der ihn daran gemahnte, dass der Sommer bald vorüber sein würde. Zwischen den trockenen Gräsern blühte goldgelbes Snakeweed. Die Feigenkakteen starrten schon vor Stacheln, und die Apache Plumes hatten ihre Blüten gegen die rot-weißen, fedrigen Büschel getauscht, die den Herbst ankündigten.

Der Pfad endete, und Ford setzte seinen Weg mit Hilfe des Kompasses fort. Alte, verkrüppelte Wacholderbüsche und bizarre Felsformationen ließen die Landschaft der Mesa irgendwie urzeitlich wirken. Er entdeckte die Spur eines Bären im Sand, und die Prankenabdrücke wirkten beinahe menschlich. Shush – das längst vergessene Navajo-Wort für »Bär« fiel ihm plötzlich wieder ein.

Vierzig Minuten später erreichte er den Rand der Mesa. Die Klippe stürzte ein paar hundert Meter weit fast senkrecht in die Tiefe, bevor sie sich über terrassenförmige Sandsteinschichten gemächlicher nach Blackhorse absenkte, das sechshundert Meter unterhalb lag. Die Siedlung sah aus wie eine Ansammlung geometrischer Figuren in der Wüste, knapp einen Kilometer vom Fuß des Tafelbergs entfernt.

Ford stieg aus dem Sattel und suchte den Rand der Klippe ab, bis er den Spalt im Felsen fand, wo der Midnight Trail hinabführte. Er war auf der Karte als alter Pfad aus den Zeiten der Uranprospektion eingezeichnet, aber abbröckelnde Felsen, Gerölllawinen und Erosion hatten den Weg an vielen Stellen unterbrochen. Er schnitt sich durch den Fels am Rand der Mesa und zog sich in steilen Spitzkehren die Klippe hinab, querte eine alte Abbaukante und setzte sich im Zickzack weiterer Serpentinen bis nach unten fort. Fords Blicke folgten dem Verlauf des Pfades, der an manchen Stellen kaum mehr als einen Meter breit war, und allein davon wurde ihm schon schwindlig. Vielleicht hätte er doch lieber mit dem Jeep fahren sollen. Aber er wollte verdammt sein, wenn er jetzt umkehrte.

Er führte Ballew an die Kante, begann den Abstieg und führte das Tier hinter sich her. Unbeeindruckt senkte das alte Pferd den Kopf, schnupperte kurz und folgte Ford brav hinunter. Ford empfand so etwas wie Bewunderung, ja Zuneigung, für den hässlichen alten Gaul.

Eine halbe Stunde später kamen sie unten an. Ford saß auf und ritt das letzte Stück Weges einen flachen, von Tamarisken beschatteten Canyon entlang nach Blackhorse. Viehpferche, eine Windmühle, ein Wassertank und ein Dutzend schäbige Trailer bildeten den gesamten Ort. Hinter einem Trailer standen mehrere achtseitige Hogans aus Zedernholzbrettern mit Lehmdächern. In der Mitte des Ortes spielte ein halbes Dutzend Vorschulkinder an einer verrosteten Schaukel, und ihre Schreie hallten schrill durch die Leere der Wüste. Neben den Wohnwagen waren Pick-ups abgestellt.

Ford ließ Ballew etwa fünfzehn Meter vor dem nächsten Trailer anhalten und wartete. Aus Ramah wusste er, dass der Raum, den ein Navajo als seinen persönlichen, privaten Bereich betrachtete, weit vor der Haustür begann. Gleich darauf wurde krachend eine Tür geöffnet, und ein schlaksiger Mann mit O-Beinen und Cowboyhut kam aus einem der Wohn wagen gehumpelt. Er kam auf Ford zu und hob die Hand. »Binden Sie Ihr Pferd da drüben an«, rief er laut, um den Wind zu übertönen.

Ford stieg ab, band Ballew an und lockerte den Sattelgurt. Der Mann kam näher und schirmte mit der Hand die Augen gegen die Sonne ab. »Wer sind Sie?«

Ford streckte die Hand aus. »Yá’át ééh, shi éí Wyman Ford yinishyé.«

»O nein, nicht noch ein Bilagaana, der versucht, Navajo zu sprechen!«, rief der Mann fröhlich und fügte dann hinzu: »Zumindest ist Ihr Akzent besser als bei den meisten anderen.«

»Danke.«

»Was kann ich für Sie tun?«

»Ich suche Nelson Begay.«

»Sie haben ihn gefunden.«

»Haben Sie einen Moment Zeit?«

Begay musterte ihn mit schmalen Augen. »Sind Sie von der Mesa gekommen?«

»So ist es.«

»Oh.«

Schweigen.

Begay sagte: »Das ist ein verdammt schwieriger Weg.«

»Nicht, wenn man das Pferd führt.«

»Kluger Mann.« Eine weitere verlegene Pause. »Sie sind … Sie sind also von der Regierung, ja?«

»Ja.«

Begay starrte ihn erneut mit zusammengekniffenen Augen an, schnaubte dann, wandte sich ab und humpelte zu dem Trailer zurück. Gleich darauf knallte die Tür zu. Stille senkte sich über den Ort Blackhorse.

Was jetzt? Ford stand im aufgewirbelten Sand und kam sich vor wie ein Idiot. Wenn er jetzt an die Tür klopfte, würde Begay nicht aufmachen; er würde sich damit nur selbst zu einem weiteren aufdringlichen Bilagaana stempeln. Andererseits war er hier, um mit Begay zu sprechen, und das würde er auch tun.

Verdammt, der Kerl kann ja nicht ewig in seinem Trailer bleiben. Ford setzte sich auf den Boden.

Die Minuten zogen sich endlos hin. Der Wind wehte. Der Staub wirbelte.

Zehn Minuten vergingen. Ein Käfer marschierte zielstrebig durch den Staub und wurde zu einem kleinen schwarzen Punkt, der schließlich verschwand. Fords Gedanken schweiften ab und landeten wieder einmal bei Kate, ihrer Beziehung und dem langen Weg, den sein Leben seither zurückgelegt hatte. Unweigerlich musste er auch an seine Frau denken. Ihr Tod hatte ihm jegliches Gefühl von Sicherheit im Leben genommen. Vorher war ihm gar nicht bewusst gewesen, wie willkürlich und launenhaft das Leben sein konnte. Tragödien stießen nur anderen Menschen zu. Ja, schön, Lektion gelernt. Ihm konnte das auch passieren. Und weiter im Text.

Er bemerkte einen Vorhang am Wohnwagen, der sich leicht bewegte, und schloss daraus, dass Begay ihn beobachtete.

Er fragte sich, wie lange der Kerl brauchen würde, um zu kapieren, dass Ford nicht die Absicht hatte, sich von der Stelle zu rühren. Hoffentlich begriff er es bald – der Sand drang allmählich durch seine Hose, arbeitete sich in seine Stiefel vor und rieselte bis in seine Socken.

Die Tür schlug knallend auf, und Begay erschien unter dem hölzernen Vorbau; er verschränkte die Arme und wirkte sehr verärgert. Er musterte Ford mit finsterem Blick, hinkte dann die klapprigen Holzstufen herunter und kam auf ihn zu. Er streckte die Hand aus und half Ford auf.

»Sie sind verdammt noch mal der geduldigste weiße Mann, dem ich je begegnet bin. Sie werden wohl reinkommen müssen. Aber bürsten Sie sich ab, ehe Sie mir mein neues Sofa ruinieren.«

Ford klopfte sich den Staub von der Hose und folgte Begay ins Wohnzimmer, wo sie sich setzten.

»Kaffee?«

»Ja, gern.«

Begay kam mit zwei Bechern Flüssigkeit zurück, so dünn wie Tee. Auch daran erinnerte Ford sich – der Grund dafür war Sparsamkeit. Die Navajos brühten den Kaffeesatz mehrmals auf.

»Milch? Zucker?«

»Nein, danke.«

Begay löffelte Unmengen Zucker in seinen Becher, gefolgt von einem kräftigen Schluck Kaffeesahne.

Ford sah sich inzwischen um. Das braune Sofa mit billigem Baumwollsamt-Bezug sah alles andere als neu aus. Begay mach-te es sich in einem kaputten Ledersessel bequem. Ein riesiger, teurer Fernseher stand in der Ecke, soweit Ford sehen konnte, das einzige wertvolle Stück in diesem Heim. Die Wand dahinter war mit Familienfotos bedeckt, auf denen oft junge Männer in Uniformen zu sehen waren.

Ford warf Begay einen neugierigen Blick zu. Der Medizinmann war völlig anders, als er erwartet hatte – weder ein hitzköpfiger junger Aktivist noch ein weiser, runzliger Ältester. Er war schlaksig, hatte ordentlich kurz geschnittenes Haar und sah aus wie Anfang vierzig. Statt der Cowboystiefel, die die meisten Navajo-Männer in Ramah trugen, hatte er knöchelhohe Sneakers an den Füßen, zerschrammt und ausgebleicht und mit halb abgelöstem Gummi an den Zehen. Das einzige Zugeständnis an seine indianische Identität war eine Halskette aus ungeschliffenen Türkisen.

»Also schön, was wollen Sie nun von mir?« Er sprach leise, mit einer Stimme so weich wie ein Holzblasinstrument und diesem seltsamen Navajo-Akzent, der jedem Wort eine besondere Bedeutung zu verleihen schien.

Ford wies mit einem Nicken auf die Fotowand. »Ihre Familie?«

»Neffen.«

»Sie sind beim Militär?«

»Bei der Army. Einer ist in Südkorea stationiert. Der andere, Lorenzo, hat eine Runde Irak hinter sich und ist jetzt …« Kurzes Zögern. »Wieder da.«

»Sie müssen sehr stolz auf sie sein.«

»Das bin ich.«

Wieder Schweigen. »Wie ich höre, organisieren Sie den berittenen Protestmarsch gegen das Isabella-Projekt.«

Keine Antwort.

»Nun, deshalb bin ich hier. Um mir Ihre Bedenken dagegen anzuhören.«

Begay verschränkte die Arme. »Es ist zu spät fürs Zuhören.«

»Geben Sie mir eine Chance.«

Begay ließ die Arme sinken und beugte sich vor. »Niemand hat die Leute hier in der Gegend damals gefragt, ob wir Isabella wollten. Das wurde alles in Window Rock ausgehandelt. Die kriegen das Geld, und wir kriegen gar nichts. Sie haben uns erzählt, es würden Arbeitsplätze entstehen – dann habt ihr Bauarbeiter von auswärts hergebracht. Sie haben uns erzählt, unsere Wirtschaft würde sich endlich entwickeln – aber ihr Leute da oben lasst euch Essen und Vorräte mit Lastwagen aus Flagstaff bringen. Nicht ein einziges Mal hat einer von euch in unseren Geschäften in Blue Gap oder Rough Rock eingekauft. Ihr habt eure Häuser in einem Anasazi-Tal gebaut, ihr habt Gräber entweiht und uns Weideland weggenommen, das wir regelmäßig benutzt haben, ohne jede Entschädigung. Und jetzt hören wir alles Mögliche über zerschossene Atome und gefährliche Strahlung.«

Er legte die großen Hände auf die Knie und funkelte Ford an.

Ford nickte. »Ich höre zu.«

»Schön, dass Sie nicht taub sind. Sie wissen so verdammt wenig über uns – ich wette, Sie wissen nicht mal, wie spät es ist.« Fragend zog er die Brauen hoch. »Na los, sagen Sie schon – was meinen Sie, wie spät es ist?«

Ford wusste, dass der andere ihm irgendeine Falle stellte, spielte aber mit. »Neun.«

»Falsch!«, rief Begay triumphierend. »Es ist zehn.«

»Zehn?«

»So ist es. Hier im Reservat sind wir das halbe Jahr lang in einer anderen Zeitzone als der Rest von Arizona, und das übrige halbe Jahr in derselben. Wenn Sie im Sommer ins Big Rez kommen, ist es hier eine Stunde später als im übrigen Staat. Stunden und Minuten sind sowieso eine Erfindung der Bilagaana, aber der springende Punkt ist: Ihr Genies da oben wisst so wenig über uns, dass ihr noch nicht mal eure Uhren richtig gestellt habt.«

Ford sah ihn gelassen an. »Mr. Begay, wenn Sie bereit sind, mit mir zusammenzuarbeiten, um wirklich etwas zu verändern, dann verspreche ich Ihnen, dass ich alles tun werde, was in meiner Macht steht. Sie haben einige berechtigte Einwände vorgebracht.«

»Was sind Sie überhaupt, Wissenschaftler?«

»Ich bin Ethnologe.«

Plötzlich herrschte Schweigen. Dann lehnte Begay sich gemächlich zurück. Ein trockenes Lachen schüttelte den mageren Mann. »Ein Ethnologe. Als wären wir irgendein primitiver Stamm von Eingeborenen. Oh, das ist ja todkomisch.« Er hörte auf zu lachen. »Also, ich bin Amerikaner, genau wie Sie. Ich habe Verwandte, die für dieses Land kämpfen. Es passt mir nicht, dass ihr hier raus zu meiner Mesa kommt, eine Maschine baut, die allen furchtbare Angst einjagt, einen Haufen Versprechungen macht, die ihr dann nicht einhaltet – und jetzt schickt ihr uns noch einen Ethnologen, als wären wir Wilde, die Tier-knochen in der Nase tragen.«

»Sie haben mich deshalb hierhergeschickt, weil ich einige Zeit in Ramah verbracht habe. Ich möchte Sie gern zum Isabella-Projekt einladen, damit Sie sich alles ansehen können, Sie mit Gregory Hazelius bekannt machen, Ihnen zeigen, was wir dort tun, und Ihnen das gesamte Team vorstellen.«

Begay schüttelte den Kopf. »Die Zeit für Führungen ist vorbei.« Er zögerte und fragte dann beinahe widerstrebend: »Was für Forschung betreiben Sie da oben eigentlich genau? Ich habe ein paar seltsame Geschichten gehört.«

»Wir erforschen den Urknall.«

»Was ist das?«

»Die Theorie, dass das Universum vor dreizehn Milliarden Jahren durch eine Explosion entstanden ist und sich seither immer weiter ausdehnt.«

»Mit anderen Worten, ihr steckt die Nase in die Angelegenheiten des Schöpfers.«

»Der Schöpfer hat uns sicher nicht umsonst mit Verstand ausgestattet.«

»Ihr da oben glaubt also nicht, dass ein Schöpfer das Universum erschaffen hat.«

»Ich bin Katholik, Mr. Begay. Ich sehe das so: Der Urknall war einfach die Art, wie Er es getan hat.«

Begay seufzte. »Wie ich schon sagte: Genug geredet. Wir reiten am Freitag auf die Mesa. Das ist die Nachricht, die Sie Ihrem Team ausrichten können. Und wenn Sie jetzt so freundlich wären, ich habe zu arbeiten.«




Ford ritt auf Ballew zurück zu der Stelle, wo der Steilpfad anfing. Er blickte zu den Felstürmen, Spalten und Klippen auf. Nun, da er wusste, dass Ballew die Serpentinen und schwierigen Passagen meistern konnte, brauchte er nicht mehr zu laufen. Er würde das alte Pferd dort hinaufreiten.

Als sie eine Stunde später den Rand der Mesa erreichten, drängte Ballew im Trab voran, begierig, den heimischen Stall zu erreichen. Ford klammerte sich panisch an den Sattelknauf und war froh, dass ihn niemand sehen konnte, denn er musste einen lächerlichen Anblick bieten. Gegen ein Uhr ragte der Nakai Rock vor ihm auf, und die felsigen Hügel rund um das Tal kamen in Sicht. Als er in das Pappelwäldchen hinunterritt, hörte er ein heiseres Lachen und sah eine Gestalt, die schnell und offenbar wütend von Isabella zur Siedlung lief.

Es war Wolkonski, der Computerprogrammierer. Sein langes, fettiges Haar war zerzaust. Er sah abgehärmt und zornig aus, grinste aber zugleich wie ein Irrer.

Ford ließ Ballew anhalten, stieg rasch ab und benutzte das Pferd dazu, den Weg zu versperren.

»Hallo.«

»Darf ich?«, sagte Wolkonski und versuchte, sich vorbeizudrücken.

»Schöner Tag, meinen Sie nicht?«

Wolkonski blieb stehen und starrte ihn mit zorniger Belustigung an. »Sie fragen: Ist das schöner Tag? Und ich antworte Ihnen: Nie bessere Tag geben!«

»Tatsächlich?«, fragte Ford.

»Und was gehen Sie an, Ethnologe?« Er warf den Kopf zurück und bleckte die bräunlichen Zähne zu einer Grimasse aufgesetzten Humors.

Ford trat so dicht an den Russen heran, dass er ihn hätte berühren können. »So, wie Sie aussehen, würde ich vermuten, dass Sie alles andere als einen schönen Tag hatten.«

Wolkonski legte Ford in gespielter Freundlichkeit eine Hand auf die Schulter und beugte sich vor. Eine Alkoholfahne und der Dunst von Zigaretten hüllten Ford ein. »Vorher ich Sorgen machen. Jetzt mir geht gut!« Er warf den Kopf zurück und brüllte vor heiserem Lachen; sein unrasierter Adamsapfel hüpfte auf und ab.

Hinter ihnen waren Schritte zu hören. Wolkonski richtete sich abrupt auf.

»Ah, Peter«, sagte Wardlaw, der den Pfad entlang auf sie zukam. »Und Wyman Ford. Seid gegrüßt.« Seine angenehme Stimme, die seltsam ironisch klang, legte besondere Betonung auf die letzten Worte.

Wolkonski zuckte zusammen.

»Kommen Sie aus dem Bunker, Peter?« Wardlaws Worte wirkten drohend.

Wolkonski behielt sein irres Grinsen bei, doch Ford sah nun Verlegenheit in seinem Blick – oder war es Angst?

»Das Sicherheitslogbuch sagt aus, dass Sie die ganze Nacht lang dort drin waren«, fuhr Wardlaw fort. »Ich mache mir Sorgen um Sie. Ich hoffe, Sie bekommen trotzdem genug Schlaf, Peter.«

Stumm ging Wolkonski an ihm vorbei und marschierte steif den Weg entlang davon.

Wardlaw wandte sich Ford zu, als sei nichts Ungewöhnliches geschehen. »Schöner Tag für einen Ausritt.«

»Darüber hatten wir uns gerade unterhalten«, bemerkte Ford trocken.

»Wo waren Sie denn?«

»Ich bin nach Blackhorse geritten, um den Medizinmann kennenzulernen.«

»Und?«

»Ich habe ihn kennengelernt.«

Wardlaw schüttelte den Kopf. »Dieser Wolkonski … regt sich ständig über irgendetwas auf.« Er ging einen Schritt weiter und blieb dann erneut stehen. »Er hat nichts gesagt, was Ihnen … seltsam vorkam, oder?«

»Zum Beispiel?«, fragte Ford.

Wardlaw zuckte mit den Schultern. »Wer weiß? Der Mann ist nicht ganz richtig im Kopf.«

Ford beobachtete, wie Wardlaw weiterging, die fleischigen Fäuste in die Taschen gestopft – wie die anderen stand auch dieser Mann offenbar kurz vor dem Zusammenbruch, er war nur viel besser darin, das zu verbergen.




11




Eddy stand vor seinem Wohnwagen, ein Glas kaltes Wasser in der Hand, und sah zu, wie die Sonne hinter dem fernen Horizont versank. Lorenzo war nirgends zu sehen – er war irgendwann gegen Mittag verschwunden, ebenso lautlos, wie er gekommen war, und ohne seine Arbeit beendet zu haben. Ein Haufen unsortierter Kleidung lag auf einem Tisch, und der Sand um die Kirche herum war nicht mit dem Rechen geglättet. Eddy starrte auf den Horizont, innerlich glühend vor Ärger. Er hätte sich nie bereit erklären sollen, Lorenzo einzustellen. Der junge Mann hatte im Gefängnis gesessen, wegen fahrlässiger Tötung – die Verteidigung hatte das Gericht von Mord so weit heruntergehandelt. Er hatte bei einer Prügelei im Suff jemanden erstochen, in Gallup. Und dafür nur achtzehn Monate abgesessen. Eddy war nur bereit gewesen, ihn einzustellen, weil die Familie, die in der Nähe wohnte, ihn darum gebeten hatte, damit der junge Mann die Bewährungsauflagen erfüllen konnte.

Schwerer Fehler.

Eddy trank noch einen Schluck kaltes Wasser, als könnte es ihm helfen, den heißen Groll und die Wut zu kühlen, die in ihm kochten. Er hatte noch nichts von dem Händler in Blue Gap gehört, aber er zweifelte nicht daran, dass der sich bald melden würde. Dann würde er endlich den Beweis haben, den er brauchte, um Lorenzo endgültig loszuwerden, ihn zurück ins Gefängnis zu schicken, wo er hingehörte. Achtzehn Monate für einen Mord – kein Wunder, dass die Verbrechensrate im Reservat so hoch war.

Er trank einen weiteren Schluck und entdeckte zu seiner Überraschung einen Mann, der die Straße zur Mission entlangkam und vor der sinkenden Sonne nur als Silhouette auszumachen war. Er kniff die Augen zusammen und starrte hinüber.

Lorenzo.

Selbst auf diese Entfernung konnte er an Lorenzos unsicherem Gang erkennen, dass der Mann betrunken war. Eddy verschränkte die Arme und wartete, und beim Gedanken an die bevorstehende Konfrontation schlug sein Herz schneller. Er würde das nicht einfach auf sich beruhen lassen – nicht diesmal.

Lorenzo erreichte das Tor, lehnte sich einen Moment lang gegen den Pfosten und trat dann ein.

»Lorenzo?«

Der Navajo wandte langsam den Kopf. Seine Augen waren blutunterlaufen, seine albernen Zöpfe halb aufgelöst, das Stirnband saß schief. Er sah furchtbar aus und hielt sich so krumm, als trüge er die Last der gesamten Welt auf seinen Schultern.

»Komm bitte her. Ich möchte mit dir sprechen.«

Lorenzo starrte ihn nur an.

»Lorenzo, hast du mich nicht gehört?«

Der Indianer wandte sich ab und schlurfte zu dem Haufen Kleidung.

Eddy hastete hinüber und stellte sich Lorenzo in den Weg. Der Indianer blieb stehen, hob den Kopf und sah ihn an. Der säuerliche Geruch von Bourbon hüllte Eddy ein.

»Lorenzo, du weißt genau, dass der Genuss von Alkohol einen Verstoß gegen deine Bewährungsauflagen darstellt.«

Lorenzo starrte ihn stumm an.

»Außerdem bist du einfach gegangen, obwohl du noch nicht mit der Arbeit fertig warst. Ich muss deinem Bewährungs helfer berichten, ob du hier anständig arbeitest, und ich werde ihn nicht belügen. Ich werde nicht für dich lügen, hörst du? Du bist entlassen.«

Lorenzo ließ den Kopf sinken. Einen Moment lang hielt Eddy das für ein Anzeichen von Reue, doch dann hörte er ein röchelndes Geräusch, Lorenzo hustete Schleim hoch, schob den Schleimklumpen über die Lippen und ließ ihn zu Eddys Füßen in den Sand klatschen wie eine rohe Auster.

Eddys Herz hämmerte. Er raste vor Zorn.

»Spuck mich nicht an, wenn ich mit dir rede, Bürschchen«, sagte er laut.

Lorenzo versuchte, mit einem Schritt zur Seite um Eddy herumzugehen, doch der Pastor vertrat ihm erneut den Weg. »Hörst du mir überhaupt zu, oder bist du betrunken?«

Der Indianer stand einfach nur da.

»Woher hattest du das Geld für deinen Schnaps?«

Lorenzo hob die Hand und ließ sie schwer wieder sinken.

»Ich habe dich etwas gefragt.«

»Jemand war mir was schuldig.« Seine Stimme klang heiser.

»Ach ja? Wer denn?«

»Sie kennen seinen Namen nicht.«

»Du kennst seinen Namen nicht«, erwiderte Eddy.

Lorenzo machte einen weiteren halbherzigen Versuch, ihn zu umgehen, und Eddy trat wieder dazwischen. Er merkte, dass seine Hände zitterten. »Zufällig weiß ich, woher du das Geld hast. Du hast es gestohlen. Aus der Kirchenkollekte.«

»Niemals.«

»O doch. Du hast es gestohlen. Über fünfzig Dollar.«

»Blödsinn.«

»Red nicht so mit mir, Lorenzo. Ich habe gesehen, wie du es genommen hast.« Die Lüge war ihm über die Lippen gekommen, ehe er es recht gemerkt hatte. Doch das war jetzt gleich; er hätte ihn ja leicht dabei beobachten können – und das Schuldbewusstsein stand dem Jungen ins Gesicht geschrieben.

Lorenzo sagte nichts.

»Das waren fünfzig Dollar, die diese Mission dringend braucht. Aber du hast nicht nur die Mission bestohlen. Du hast nicht nur mich bestohlen. Du hast Gott, den Herrn, bestohlen.«

Keine Erwiderung.

»Was meinst du, wie der Herr darauf reagieren wird? Hast du einmal daran gedacht, als du dir das Geld genommen hast, Lorenzo? Und wenn deine rechte Hand dir Anlass zur Sünde gibt, so hau sie ab und wirf sie von dir; denn es ist besser, dass eins deiner Glieder umkommt und nicht dein ganzer Leib in die Hölle geworfen wird.«

Lorenzo wandte sich brüsk ab und ging den Weg zurück, den er gekommen war, in Richtung des Ortes. Eddy stürzte sich auf ihn und hielt sein T-Shirt an der Schulter fest. Lorenzo riss sich los und ging weiter. Plötzlich bog er ab und lief auf den Trailer zu.

»Wo willst du hin?«, rief Eddy. »Geh nicht da rein!«

Lorenzo verschwand im Wohnwagen. Eddy rannte ihm nach und blieb in der Tür stehen. »Raus hier!« Er zögerte, dem jungen Mann nach drinnen zu folgen, denn er fürchtete einen Angriff. »Du bist ein Dieb!«, schrie er hinein. »Das bist du. Ein gewöhnlicher Dieb. Verlass sofort mein Haus! Ich rufe die Polizei!«

Von der Küche her ertönte ein Krachen, und eine Besteckschublade flog durch den einzigen Raum.

»Den Schaden wirst du mir bezahlen! Jeden Cent!«

Ein weiteres Krachen, noch mehr Besteck flog durch die Gegend. Eddy wollte unbedingt dort hinein, aber er hatte zu viel Angst. Zumindest war der betrunkene Indianer in der Küche und nicht im Schlafbereich, wo sein Computer stand.

»Raus da, du Säufer! Abschaum! In den Augen Jesu bist du nichts als Schmutz! Ich werde deinem Bewährungshelfer hiervon berichten, und dann gehst du zurück ins Gefängnis! Das garantiere ich dir!«

Plötzlich stand Lorenzo vor dem Eingang, ein langes Brotmesser in der Hand.

Eddy wich zurück und trat von der kleinen Veranda. »Lorenzo. Nein.«

Lorenzo stand unsicher unter dem Vorbau, fuchtelte mit dem Messer herum und blinzelte in die untergehende Sonne. Er ging nicht weiter auf Eddy zu.

»Leg das Messer weg, Lorenzo. Lass es fallen.«

Die Hand senkte sich.

»Lass es sofort los.« Eddy konnte sehen, wie die vor Anspannung weißen Fingerknöchel über dem Griff sich ein wenig lockerten. »Lass es fallen, sonst wird Jesus dich bestrafen.«

Plötzlich drang ein zorniges Gurgeln aus Lorenzos Kehle. »Ich ficke deinen Jesus in den Arsch, siehst du!« Er stieß das Messer so heftig aufwärts in die Luft, dass er beinahe das Gleichgewicht verlor.

Eddy taumelte rückwärts, von den Worten getroffen wie von einem Tritt in den Bauch. »Wie – kannst – du – es – wagen, dich so an unserem Erlöser zu versündigen? Du kranker – du bösartiger Mistkerl! Du wirst in der Hölle schmoren, Satan! Du …!« Eddys schrille Stimme erstarb, als ihm die Hysterie die Kehle zuschnürte.

Lorenzo gab ein schmutziges, schleimiges Lachen von sich. Er schwenkte das Messer durch die Luft und grinste, als weide er sich an Eddys Grauen. »Ja, Mann, in den Arsch.«

»Du wirst in der Hölle schmoren!«, schrie Eddy, der auf einmal seinen Mut wiedergefunden hatte. »Du wirst Jesus anflehen, deine verdorrten Lippen zu benetzen, doch Er wird dich nicht erhören. Weil du Abschaum bist. Menschlicher Dreck und Abschaum!«

Lorenzo spuckte erneut aus. »Wenn du meinst.«

»Gott wird dich niederschlagen, sage ich dir. Er wird dich zerschmettern und verfluchen, du Gotteslästerer! Du hast Ihn bestohlen, du dreckiger, diebischer Indianer!«

Lorenzo stürzte sich auf Eddy. Doch der Prediger war klein und flink, und als das Messer in einem weiten, schlechtgezielten Bogen auf ihn zu schwang, wich Eddy seitlich aus und packte Lorenzos Unterarm mit beiden Händen. Der Navajo wehrte sich und versuchte, das Messer wieder gegen Eddy zu wenden, doch der hielt den Unterarm mit beiden Händen fest wie ein Terrier; er verdrehte und zerrte an dem Arm, damit der Indianer das Messer fallen ließ.

Lorenzo grunzte und kämpfte gegen ihn an, doch in seinem betrunkenen Zustand hatte er nicht viel Kraft. Plötzlich wurde sein Arm schlaff, und Eddy hielt ihn immer noch umklammert.

»Lass das Messer fallen.«

Lorenzo stand unsicher da. Eddy witterte seine Chance, rammte Lorenzo mit der Schulter, wirbelte ihn herum und schnappte nach dem Messer. Eddy verlor das Gleichgewicht, stürzte rücklings zu Boden, und Lorenzo fiel auf ihn. Doch im Fallen hatte Eddy den Griff des Messers zu fassen bekommen. Lorenzo fiel in die Klinge, die ihn aufspießte. Eddy spürte heißes Blut über seine Hände rinnen, ließ mit einem Aufschrei das Messer los und kroch unter dem Navajo hervor. Das Messer steckte in Lorenzos Brust, direkt über dem Herzen.

»Nein!«

Es war unglaublich, aber Lorenzo kam wieder auf die Beine, obwohl das Messer noch aus seiner Brust ragte. Er taumelte rückwärts und legte, offenbar mit letzter Kraft, beide Hände um den Messergriff. So blieb er einen Moment lang stehen, beide Hände um den Griff geklammert, und bemühte sich verzweifelt, mit rasch schwindenden Kräften die Klinge herauszuziehen, das Gesicht völlig ausdruckslos, der Blick schon verschleiert. Dann kippte er nach vorn, fiel schwer auf den Sand, und die Wucht des Aufpralls trieb die Klinge tiefer hinein, bis sie aus seinem Rücken ragte.

Eddy starrte ihn an und konnte nur stumm die Lippen bewegen. Unter dem hingestreckten Körper bildete sich eine Blutlache im Sand, die im durstigen Boden versickerte und nur geleeartige Klümpchen zurückließ.

Der erste Gedanke, der Eddy durch den Kopf schoss, war: Ich werde nie wieder Opfer sein.




Die Sonne war längst untergegangen, und die Luft hatte sich abgekühlt, als Eddy mit der Grube fertig war. Der Sand war weich und trocken, und er hatte ein tiefes Loch gegraben – sehr tief.

Er hielt inne, schweißgebadet und zitternd zugleich. Er kletterte aus dem Loch, zog die Leiter heraus, stemmte einen Fuß gegen die Leiche und ließ sie in die Grube rollen. Sie landete mit einem hässlichen, feuchten Plumps.

Sorgfältig schaufelte er den ganzen blutgetränkten Sand in das Loch, grub so tief, wie das Blut versickert war, und ließ kein Körnchen blutigen Sand zurück. Dann zog er seine Kleidung aus und warf sie hinterher. Als Nächstes kam das blutige Wasser, in dem er sich die Hände gewaschen hatte, das mitsamt dem Eimer in dem Loch verschwand, gefolgt von dem Handtuch, mit dem er sich abgetrocknet hatte.

Zitternd stand er am Rand der dunklen Grube, splitternackt. Sollte er beten? Aber der Gotteslästerer hatte kein Gebet verdient – und was sollten Gebete jemandem nützen, der sich ohnehin schon kreischend im Fegefeuer wand? Eddy hatte ihm gesagt, dass Gott ihn niederschmettern würde; und keine fünfzehn Sekunden später hatte Gott genau das getan. Gott hatte die Hand des blasphemischen Diebes gegen ihn selbst gerichtet. Eddy war selbst Zeuge geworden – er hatte das Wunder mit angesehen. Gott war da gewesen, an seiner Seite.

Immer noch nackt füllte Eddy das Loch auf, Schaufel um Schaufel, um sich durch die harte körperliche Arbeit warm zu halten. Gegen Mitternacht war er fertig. Mit dem Rechen ließ er die letzten Spuren seiner Arbeit verschwinden, räumte sein Werkzeug weg und ging in den Wohnwagen.

Als Pastor Eddy in dieser Nacht im Bett lag und so inbrünstig betete, wie er noch nie im Leben gebetet hatte, hörte er, dass der Wind auffrischte, wie so oft. Er stöhnte und rüttelte und schüttelte an dem alten Trailer, während der Sand an den Fenstern zischte. Bis zum Morgen, dachte Eddy, würde der Hof vom Wind sauber gefegt sein, eine glatte Fläche jungfräulichen Sandes, alle Spuren des Zwischenfalls getilgt.

Der Herr reinigt den Boden für mich, denn Er vergibt mir und tilgt die Sünde auch aus meiner Seele.

Eddy lag im Dunkeln, zitternd und triumphierend.




12




Am selben Abend folgte Booker Crawley dem Oberkellner in den schummrigen hinteren Teil des Steakhouse in McLean, Virginia. Er fand Reverend Don T. Spates bereits am Tisch vor, wo er die fünf Pfund schwere, in Leder gebundene Speisekarte studierte.

»Reverend Spates, wie schön, Sie wiederzusehen.« Er gab dem Mann die Hand.

»Ist mir ein Vergnügen, Mr. Crawley.«

Crawley setzte sich, schüttelte seine kunstvoll gefaltete Leinenserviette aus und legte sie sich in den Schoß.

Ein Cocktail-Kellner glitt an ihren Tisch. »Darf ich den Herren etwas zu trinken bringen?«

»Einen Seven and Seven«, sagte der Reverend.

Crawley verzog das Gesicht und war froh, dass er ein Restaurant ausgewählt hatte, wo ihn niemand erkennen würde. Der Reverend roch nach Old Spice, und seine Koteletten waren einen Zentimeter zu lang. Leibhaftig sah der Mann zwanzig Jahre älter aus als im Fernsehen; das Gesicht war leberfleckig und unrein, mit diesem rötlichen Schleifpapier-Teint, der einen Menschen als Trinker auswies. Sein orangerotes Haar schimmerte in der trüben Beleuchtung. Wie konnte ein Mann, der sich die Medien so geschickt zunutze machte, einen Friseur tolerieren, der so schlecht im Haarefärben war?

»Und für Sie, Sir?«

»Einen Bombay Sapphire Martini, sehr trocken, ohne Eis, mit einem Schnitz Zitrone.«

»Kommt sofort, die Herren.«

Crawley zwang sich zu einem breiten Lächeln. »Also, Reverend, ich habe Ihre Sendung gestern gesehen. Sie war … groß-artig.«

Spates nickte und klopfte mit einer plumpen, manikürten Hand auf das Tischtuch. »Der Herr war auf meiner Seite.«

»Ich habe mich gefragt, ob Sie schon Reaktionen darauf bekommen haben.«

»Allerdings. Mein Büro hat in den vergangenen vierundzwanzig Stunden über achtzigtausend E-Mails erhalten.«

Schweigen. »Achtzehntausend?«

»Nein. Acht zig tausend.«

Crawley war sprachlos. »Von wem?«, fragte er schließlich.

»Von Zuschauern natürlich.«

»Gehe ich recht in der Annahme, dass das eine ungewöhnlich starke Zuschauerreaktion ist?«

»Absolut. Die Predigt hat wirklich einen Nerv getroffen. Wenn die Regierung das Geld der Steuerzahler dafür ausgibt, das Wort Gottes als Lüge hinzustellen – nun, dann erheben sich empörte Christen überall im Land.«

»Ja, natürlich.« Crawley brachte mühsam ein zustimmendes Lächeln zustande. Achtzigtausend. Da würde sich jedes Kongressmitglied in die Hose machen. Er wartete, während der Kellner ihre Cocktails servierte.

Spates schlang eine dickliche Hand um das schwitzende Glas, genehmigte sich einen tiefen Schluck und stellte es wieder ab. »Dann kommen wir zu dem Versprechen, das Sie meiner Gemeinde gegenüber gemacht haben.«

»Selbstverständlich.« Crawley berührte das Jackett über der Innentasche. »Alles zu seiner Zeit.«

Spates trank einen weiteren Schluck. »Wie war die Reak tion in Washington?«

Crawleys Kontakte hatten in Erfahrung gebracht, dass auch diverse Kongressabgeordnete eine nicht unerhebliche Anzahl von E-Mails bekommen hatten, außerdem war das Telefonaufkommen ungewöhnlich hoch. Doch er durfte bei Spates keine übertriebenen Erwartungen wecken. »Ein solches Thema muss eine Weile vorangetrieben werden, bis es durch die harte Schale Washingtons vordringt.«

»Meine Zuschauer haben mir etwas anderes berichtet. Eine Menge dieser E-Mails ging in Kopie nach Washington.«

»Zweifellos, zweifellos«, sagte Crawley hastig.

Der Kellner kam und nahm ihre Bestellung entgegen.

»Wenn Sie nichts dagegen haben«, sagte Spates, »würde ich jetzt gern diese Spende in Empfang nehmen, bevor das Essen kommt. Ich möchte schließlich keine Fettflecken darauf.«

»Nein, nein, natürlich nicht.« Crawley zog den Umschlag aus der Innentasche und legte ihn beiläufig auf den Tisch. Dann wand er sich innerlich, als Spates die Hand ausstreckte, den Umschlag aufhob und alles andere als unauffällig musterte. Dabei glitt Spates’ Ärmelsaum zurück und entblößte ein fleischiges Handgelenk mit einem Pelz orangeroter Haare. Dieses Orangerot war also echt. Wie konnte das Detail an Spates, das ihm am falschesten erschien, sich als das einzig Echte erweisen? Crawley rang seine Gereiztheit nieder.

Spates drehte den Umschlag um und ritzte ihn mit einem lackierten Fingernagel auf. Er zog den Scheck heraus, hielt ihn ins Licht und untersuchte ihn genau.

»Zehntausend Dollar«, las er langsam.

Crawley blickte sich um und war froh, dass sie den hinteren Teil des Restaurants für sich hatten. Der Mann hatte so gar keine Klasse.

Spates musterte weiterhin den Scheck. »Zehntausend Dollar«, wiederholte er.

»Ich nehme doch an, der Scheck ist in Ordnung?«

Der Reverend steckte den Scheck wieder in den Umschlag und stopfte ihn in die Tasche seines Jacketts. »Wissen Sie, wie viel es kostet, meine kleine Gemeinde zu unterhalten? Fünftausend pro Tag. Fünfunddreißigtausend pro Woche, fast zwei Millionen im Jahr.«

»Ein großes Unternehmen«, bemerkte Crawley gelassen.

»Ich habe eine volle Stunde meiner Predigt Ihrem Problem gewidmet. Ich hoffe, es diesen Freitag in Roundtable America wieder aufgreifen zu können. Kennen Sie die Sendung?«

»Ich verpasse sie nie.« Crawley wusste, dass der christliche Kabelsender Spates’ wöchentliche Talkshow ausstrahlte, aber er hatte sie noch nie gesehen.

»Ich habe vor, an der Sache dranzubleiben, bis ich den gerechten Zorn der Christen im ganzen Land geschürt habe.«

»Ich bin Ihnen sehr verbunden, Reverend.«

»Dafür sind zehntausend Dollar ein Tropfen auf den heißen Stein.«

Verdammter Scheinheiliger, dachte Crawley. Wie er es hasste, sich mit solchen Leuten abgeben zu müssen. »Reverend, bitte verzeihen Sie, aber nach unserem Gespräch hatte ich den Eindruck, dass Sie sich gegen eine einmalige Spende dieses Themas annehmen würden.«

»Das habe ich auch: einmalige Spende, einmalige Predigt. Jetzt spreche ich von einer Beziehung.« Spates setzte das Glas an die feuchten Lippen, trank durch die gestapelten Eiswürfel seinen Drink aus, stellte das Glas wieder ab und wischte sich die Lippen.

»Ich habe Ihnen ein hervorragendes Thema auf dem Silbertablett serviert. Den Zuschauerreaktionen nach zu schließen, scheint es sich zu lohnen, es weiterzuverfolgen, ganz unabhängig von den, äh, finanziellen Aspekten.«

»Mein Freund, da draußen wird gerade ein Krieg des Glaubens geführt. Wir kämpfen gleich an mehreren Fronten gegen die säkularen Humanisten. Ich könnte meine Schlachtreihen jeden Augenblick an einen anderen Schauplatz beordern. Wenn Sie wollen, dass ich an Ihrer Front weiterkämpfe, nun dann – müssen Sie dazu etwas beitragen.«

Der Kellner brachte die Filets mignons. Spates hatte seines gut durch bestellt, und das feine Neununddreißig-Dollar-Fleischstück ähnelte nun in Größe, Form und Farbe einem Hockey-Puck. Spates faltete die Hände und neigte den Kopf über den Teller. Crawley brauchte einen Moment, bis er begriff, dass der Mann seine Mahlzeit segnete und nicht daran schnupperte.

»Kann ich den Herren sonst noch etwas bringen?«, fragte der Kellner.

Der Reverend hob den Kopf und hielt ihm das Glas hin. »Noch einen.« Mit schmalen Augen schaute er dem Kellner nach. »Ich glaube fast, dieser Mann ist homosexuell.«

Crawley atmete tief durch. »Was für eine Beziehung schlagen Sie also vor, Reverend?«

»Quid pro quo. Sie tun mir einen Gefallen, und ich Ihnen.«

Crawley wartete ab.

»Sagen wir fünftausend die Woche, und ich garantiere Ihnen, dass ich das Isabella-Projekt in jeder Predigt erwähnen und in mindestens einer Talkshow ansprechen werde.«

So dachte er sich das also. »Zehntausend pro Monat«, erwiderte Crawley kühl, »und Sie garantieren mir, dass das Thema in jeder Predigt mindestens zehn Minuten lang behandelt wird. Was die Talkshows angeht, so erwarte ich, dass die erste Sendung komplett Isabella gewidmet ist und das Thema in den nachfolgenden Sendungen weiter angeheizt wird. Meine Spende wird jeweils am Monats ende eintreffen, nach der Ausstrahlung der Talkshow. Jede einzelne Zahlung wird korrekt als Spende für wohltätige Zwecke verbucht, was ich schriftlich bestätigt haben möchte. Das ist mein erstes, letztes und endgültiges Angebot.«

Reverend Don T. Spates betrachtete Crawley nachdenklich. Dann breitete sich ein gewaltiges Lächeln über sein Gesicht, er streckte die fleckige Hand über den Tisch und entblößte einmal mehr die orangefarbenen Härchen.

»Der Herr wird Ihnen Ihre Spende reichlich vergelten, mein Freund.«




13




Am Dienstagmorgen, noch vor dem Frühstück, saß Ford am Küchentisch in seinem Häuschen und starrte auf den Stapel Dossiers. Natürlich schützte ein hoher IQ per se nicht vor den Wechselfällen des Lebens, aber diese Gruppe von Menschen schien überdurchschnittlich stark mit Problemen belastet zu sein: schwierige Kindheiten, kaputte Elternhäuser, Probleme mit der sexuellen Orientierung, persönliche Krisen, sogar ein paar Fälle von totalem Bankrott. Thibodeaux war seit ihrem zwanzigsten Lebensjahr in psychologischer Behandlung, die Diagnose lautete Borderline-Persönlichkeitsstörung. Cecchini war als Teenager in die Fänge einer obskuren Sekte geraten. Edelstein litt unter immer wiederkehrenden Depressionen. St. Vincent war früher Alkoholiker. Wardlaw hatte an einer post-traumatischen Belastungsstörung gelitten, nachdem er mit angesehen hatte, wie dem Anführer seiner Einheit in einer der Tora-Bora-Höhlen in den Bergen Afghanistans der Kopf von den Schultern gesprengt wurde. Corcoran war erst vierunddreißig, aber bereits geschieden – zweimal. Innes war offiziell abgemahnt worden, weil er mit Patientinnen geschlafen hatte.

Nur Rae Chens persönliche Geschichte wirkte ganz gewöhnlich – eine von vielen chinesischen Familien der ersten Generation in Amerika, die ein Restaurant betrieb. Auch Dolbys Persönlichkeit schien recht normal, außer dass er in einem der übelsten Stadtviertel von Los Angeles aufgewachsen war; sein Bruder saß im Rollstuhl, seit er bei einer Bandenschießerei von einer verirrten Kugel getroffen worden war.

Kates Dossier war das spannendste von allen. Er las es mit einer Art krankhafter, schuldbewusster Faszination. Ihr Vater hatte Selbstmord begangen, kurz nachdem Ford sich von ihr getrennt hatte – er hatte sich erschossen, als sein Geschäft pleitegegangen war. Der Zustand ihrer Mutter hatte sich danach ständig verschlechtert, bis sie mit siebzig in einem Pflegeheim landete und ihre eigene Tochter nicht mehr erkannte. Nach dem Tod ihrer Mutter klaffte in dem Bericht eine Lücke von zwei Jahren. Kate hatte die Miete für ihre Wohnung in Texas für vierundzwanzig Monate im Voraus bezahlt, war verschwunden und erst nach diesen zwei Jahren wieder aufgetaucht. Ford war sehr beeindruckt davon, dass weder das FBI noch die CIA herausfinden konnten, wo sie gewesen war und was sie getan hatte. Sie weigerte sich, ihre Fragen zu beantworten – auch auf die Gefahr hin, bei dem Sicherheitscheck durchzufallen und nicht stellvertretende Leiterin des Isabella-Projekts werden zu können. Doch Hazelius hatte sich für sie eingesetzt, und der Grund dafür war nicht schwer zu erkennen – sie hatten damals eine Beziehung gehabt. Offenbar hatte sie aber eher auf Freundschaft denn auf Leidenschaft beruht und war auch friedlich beendet worden.

Ford packte die Akten weg, angeekelt von der Verletzung der Intimsphäre vieler Menschen, dem unverschämten Eindringen der Regierung in das Privatleben, das diese Dossiers widerspiegelten. Er fragte sich, wie er es überhaupt so lange bei der CIA ausgehalten hatte. Das Kloster hatte ihn doch mehr verändert, als ihm bewusst gewesen war.

Er holte das Dossier über Hazelius wieder hervor und schlug es auf. Er hatte es nur rasch überflogen, doch jetzt ging er es gründlicher durch. Es war chronologisch geordnet, und Ford las es in dieser Reihenfolge, um sich ein Bild von der Lebensgeschichte des Mannes zu machen. Hazelius stammte aus überraschend gewöhnlichen Verhältnissen, einziges Kind einer soliden Mittelschicht-Familie mit skandinavischen Wurzeln, aufgewachsen in Minnesota, Vater Ladenbesitzer, Mutter Hausfrau. Nüchterne, langweilige Leute, die jeden Sonntag zur Kirche gingen. Ein Umfeld, von dem man wahrlich nicht erwartete, dass es ein transzendentales Genie hervorbrachte. Hazelius hatte sich rasch als echtes Wunderkind erwiesen: Abschluss summa cum laude von der Johns-Hopkins-Universität mit siebzehn, Doktortitel vom California Institute of Technology mit zwanzig, Lehrstuhl an der Columbia mit sechsundzwanzig, Nobelpreis mit dreißig.

Abgesehen von seiner Brillanz, war der Mann aber schwer zu fassen. Er gehörte nicht zu den typischen Scheuklappen-Akademikern, die nur ihr enges Forschungsfeld sahen. An der Columbia University hatten seine Studenten ihn auch wegen seines trockenen Humors, seines verspielten Temperaments und seines überraschenden musikalischen Talents verehrt. Er spielte in einem Schuppen an der 110th Street Boogie-Woogie und Jazz am Klavier und füllte die Kneipe regelmäßig mit seinen ihn anhimmelnden Studenten. Er ging mit seinen Studenten in Jazzlokale. Er entwickelte eine Theorie des Aktienmarktes, die auf der des chaotischen Attraktors basierte, und verdiente damit Millionen, bevor er das System an einen Hedge-Fonds verkaufte.

Nachdem Hazelius mit seiner Arbeit über die Quantenverschränkung den Nobelpreis errungen hatte, trat er locker in die Fußstapfen des Starphysikers Richard Feynman. Er veröffentlichte nicht weniger als dreißig theoretische Abhandlungen über die Unvollständigkeit der Quantentheorie und erschütterte damit die Disziplin in ihren Grundfesten. Er bekam die Fields-Medaille, die höchste Auszeichnung der Mathematik, für seine Arbeit über Aspekte der Bayesschen Wahrscheinlichkeitstheorie verliehen und war damit der einzige Mensch, der sowohl einen Nobelpreis als auch die Fields-Medaille gewonnen hatte. Hinzu kam noch ein Pulitzer-Preis für einen Gedichtband – fremdartig schöne Gedichte, die ausdrucksvolle Sprache mit mathematischen Gleichungen und wissenschaftlichen Theoremen verbanden. Er hatte ein Hilfsprojekt in Indien auf die Beine gestellt, das medizinische Hilfe für Mädchen leistete, in Regionen, wo es ansonsten üblich war, kranke Mädchen einfach sterben zu lassen; dazu gehörten auch sensible, aber intensive Aufklärungsprogramme, die darauf abzielten, die gesellschaftliche Einstellung gegenüber Mädchen im Allgemeinen zu verändern. Er hatte Millionen für eine Kam pagne gegen die Genitalverstümmelung von Mädchen und Frauen in Afrika gespendet. Außerdem besaß er ein Patent – und das fand Ford geradezu komisch – für eine verbesserte Mausefalle, human, aber wirkungsvoll.

Oft erschien er in den Gesellschaftsseiten der Washington Post auf Fotos an der Seite der Reichen und Berühmten, stets in seinen typischen Anzügen aus den Siebzigern, mit fettem Revers und dicken Krawatten. Er brüstete sich damit, sie alle bei der Heilsarmee gekauft und nie mehr als fünf Dollar dafür bezahlt zu haben. Er war regelmäßig bei Letterman zu Gast, und man konnte sich darauf verlassen, dass er jedes Mal unerhört unverschämte, alles andere als politisch korrekte Dinge von sich gab – er nannte sie »unangenehme Wahrheiten« – und wortgewandt über seine utopischen Visionen schwadronierte.

Im Alter von zweiunddreißig hatte er alle Welt überrascht, indem er das Supermodel und ehemalige Playboy-Bunny Astrid Gund heiratete, zehn Jahre jünger als er und berüchtigt für ihre fröhliche Geistlosigkeit. Sie begleitete ihn überallhin, sogar in diverse Talkshows, wo er sie anhimmelte, während sie gutgelaunt über ihre herzlich gut gemeinten, aber eher vagen politischen Ansichten sprach. Berühmt wurde sie mit dem Satz, geäußert in einer Diskussion über die Anschläge vom 11. September: »Ich meine, warum können die Menschen sich nicht einfach vertragen?«

Das war schlimm genug. Doch während dieser Phase hatte eine Äußerung von Hazelius die Öffentlichkeit dermaßen empört, dass sie unvergesslich wurde, wie die Behauptung der Beatles, sie seien beliebter als Jesus. Ein Reporter fragte den Physiker, warum er eine Frau geheiratet habe, die »Ihnen intellektuell so stark unterlegen ist«. Hazelius regte sich furchtbar darüber auf. »Wen soll ich denn Ihrer Meinung nach heiraten?«, brüllte er den Journalisten an. »Alle Welt ist mir intellektuell unterlegen! Zumindest weiß Astrid, wie man jemanden von ganzem Herzen liebt, und das ist mehr, als ich euch übrigen menschlichen Hornochsen zutraue.«

Der klügste Mann der Welt hatte alle anderen als Hornochsen beschimpft. Der Aufschrei der Empörung war gewaltig. Die Washington Post druckte eine legendäre Schlagzeile:




HAZELIUS AN WELT: IHR SEID ALLE HORNOCHSEN




Talkmoderatoren in Radio und Fernsehen stilisierten sich zu Anwälten der breiten Masse und steigerten sich in ihren gerechten Zorn hinein. Hazelius wurde von jeder Kanzel und aus jedem Talkshow-Studio Amerikas verdammt und als anti-amerikanisch, antireligiös und unpatriotisch gebrandmarkt, als Angehöriger dieser widerlichsten Spezies von Mensch – ein Sherry nippender, elitärer Misanthrop aus dem Elfenbeinturm-Establishment der Ostküste.

Ford legte die Unterlagen beiseite und goss sich noch eine Tasse Kaffee ein. Bisher passte das Dossier nicht zu dem Hazelius, den er gerade kennenlernte, der jedes Wort sorgsam bedachte und als Friedensstifter, Diplomat und wohlwollender Teamleiter auftrat. Er hatte bisher keine einzige politische Bemerkung von Hazelius gehört.

Vor einigen Jahren hatte Hazelius eine Tragödie erlitten. Vielleicht hatte er sich dadurch verändert. Ford blätterte in der Akte weiter, bis er die Stelle fand.

Vor zehn Jahren, als Hazelius sechsunddreißig war, starb Astrid urplötzlich an einer Gehirnblutung. Ihr Tod hatte ihn zu tiefst getroffen. Zwei Jahre lang hatte er sich von der Welt zurückgezogen und sich total abgekapselt. Dann, ganz plötzlich, war er mit dem Plan für Isabella wieder aufgetaucht. Er hatte sich tatsächlich völlig verändert: keine Talkshows mehr, keine provokanten Äußerungen, utopischen Visionen oder Kämpfe auf verlorenem Posten. Er löste seine Verbindungen zur feinen Gesellschaft und hängte die hässlichen Anzüge an den Nagel. Gregory North Hazelius war erwachsen geworden.

Außerordentlich geschickt, mit viel Geduld und Taktgefühl, hatte Hazelius das Isabella-Projekt vorangetrieben, sich Verbündete in der Wissenschaft gesucht, große Stiftungen umworben und den Mächtigen den Hof gemacht. Er nutzte jede Gelegenheit, um die Amerikaner daran zu erinnern, dass die USA in der Kernphysik dem Forschungsstand der Europäer weit hinterherhinkten. Er erklärte immer wieder, dass Isabella billige Lösungen für das Problem des weltweiten Energiebedarfs liefern könnte – und sämtliche Patente und alles Knowhow wären dann in amerikanischen Händen. Damit war ihm das Unmögliche gelungen: Er hatte dem Kongress trotz des defizitären Budgets vierzig Milliarden Dollar aus dem Kreuz geleiert.

Er war offenbar ein Meister der Überredungskunst, der still im Hintergrund agierte, ein vorsichtiger Visionär, bereit, ein gewagtes, wenn auch kalkuliertes Risiko einzugehen. Das war der Hazelius, den Ford hier kennenlernte.

Isabella war Hazelius’ geistiges Kind, sein Baby. Er war durch das ganze Land gereist und hatte sich aus der Elite der Physiker, Ingenieure und Programmierer ein handverlesenes Team zusammengestellt. Alles war glatt vorangegangen. Bis jetzt.

Ford schloss die Akte und grübelte darüber nach. Er hatte das Gefühl, dass er immer noch nicht die untersten Schichten abgelöst und das wahre menschliche Wesen dahinter entdeckt hatte. Genie, Selbstdarsteller, Musiker, utopischer Träumer, liebender Ehemann, arroganter Elitewissenschaftler, brillanter Physiker, geduldiger Lobbyist. Welcher von ihnen war der wah re Mensch? Oder steckte hinter all diesen Persönlichkeiten noch eine schattenhafte Gestalt, die all die Masken manipulierte?

Teilweise unterschied sich Hazelius’ Leben gar nicht so stark von seinem eigenen. Sie hatten beide auf tragische Weise ihre Ehefrau verloren. Als Fords Frau gestorben war, war die Welt, wie er sie kannte, mit ihr in die Luft geflogen, und er war ziellos durch die Ruinen geirrt. Doch Hazelius hatte genau gegensätzlich reagiert: Der Tod seiner Frau hatte ihm anscheinend einen neuen Fokus gebracht. Für Ford hatte das Leben seinen Sinn verloren; für Hazelius hatte es einen neuen Sinn bekommen.

Er fragte sich, was wohl in seinem eigenen Dossier stehen mochte. Zweifellos existierte es irgendwo – und Lockwood hatte es gelesen, genau wie er jetzt die Dossiers der anderen las. Wie würde seines aussehen? Privilegierte Herkunft, Privatschule, Harvard, MIT, CIA, Heirat. Und dann: Bombe.

Nach Bombe, was stand da? Kloster. Und schließlich: Advanced Security and Intelligence, Inc., der Name seiner neuen Detektei. Der erschien ihm auf einmal lächerlich, anmaßend. Wem wollte er etwas vormachen? Er hatte die Firma vor vier Monaten gegründet und bisher genau einen Auftrag bekommen. Zugegeben, der war phantastisch, aber man hatte ihn ja auch aus ganz speziellen Gründen dafür ausgewählt. An seinem großartigen Lebenslauf lag es jedenfalls nicht.

Er warf einen Blick auf die Uhr: Er würde zu spät zum Frühstück kommen, und hier saß er und verschwendete seine Zeit mit Grübelei und Selbstmitleid.

Er schob das Dossier zu den anderen in den Aktenkoffer, schloss ihn ab und machte sich auf den Weg zum Speisesaal. Die Sonne war gerade über dem Felsenkamm aufgegangen, ihre Strahlen schossen durch die Blätter der Pappeln und ließen sie leuchten, als bestünden sie aus grünem und gelbem Glas.

Im Speisesaal duftete es nach Zimtbrötchen und Speck. Hazelius saß an seinem angestammten Platz am Kopf der langen Tafel, in ein Gespräch mit Innes vertieft. Kate saß am anderen Ende, bei Wardlaw, und schenkte sich gerade Kaffee ein.

Bei ihrem Anblick spürte Ford ein Ziehen in der Magengegend.

Er ließ sich auf dem letzten freien Platz neben Hazelius nieder und nahm sich Rührei und Speck von einer großen Platte.

»Morgen«, sagte Hazelius. »Gut geschlafen?«

»Großartig.«

Alle waren da, bis auf Wolkonski.

»Sagt mal, hat jemand Peter gesehen?«, fragte Ford. »Sein Auto steht nicht in der Einfahrt.«

Die Unterhaltungen am Tisch erstarben.

»Dr. Wolkonski scheint uns verlassen zu haben«, sagte Wardlaw.

»Verlassen? Warum?«

Zunächst sprach niemand. Dann sagte Innes mit unnatürlich lauter Stimme: »Als Teampsychologe kann ich vielleicht ein wenig Licht in diese Sache bringen. Ohne meine berufliche Schweigepflicht zu verletzen, kann ich wohl behaupten, und ihr werdet mir sicher beipflichten, dass Peter hier nie glücklich war. Er hatte Schwierigkeiten damit, sich an die Isolation und den Arbeitsdruck hier oben anzupassen. Er hat seine Frau und sein Kind in Brookhaven sehr vermisst. Es überrascht mich nicht, dass er beschlossen hat, zu gehen.«

»Mr. Wardlaw, Sie sagten, er scheint uns verlassen zu haben?«

Hazelius sprang geschickt ein: »Sein Wagen ist weg, sein Koffer und ein Großteil seiner Kleidung ebenfalls – daher unsere Annahme.«

»Er hat niemandem etwas davon gesagt?«

»Das scheint Sie zu beunruhigen, Wyman«, bemerkte Hazelius und warf ihm einen recht eindringlichen Blick zu.

Ford bremste sich. Er war zu schnell vorangeprescht, und einem so scharfsinnigen Mann wie Hazelius musste das auf-fallen.

»Nicht beunruhigt«, sagte Ford. »Nur überrascht.«

»Ich fürchte, ich habe so etwas kommen sehen«, sagte Hazelius. »Peter war nicht für dieses Leben geschaffen. Wir werden sicher von ihm hören, sobald er zu Hause angekommen ist. Also, Wyman, erzählen Sie uns von Ihrem gestrigen Be-such bei Begay.«

Alle wandten sich ihm zu.

»Begay ist wütend. Er hat eine ganz Liste von Beschwerden über das Isabella-Projekt.«

»Zum Beispiel?«

»Sagen wir nur, es wurden eine Menge Versprechungen gemacht, aber nicht eingehalten.«

»Wir haben niemandem irgendetwas versprochen«, erwiderte Hazelius.

»Anscheinend hat das Energieministerium alles Mögliche versprochen, Arbeitsplätze und wirtschaftliche Vorteile.«

Hazelius schüttelte angewidert den Kopf. »Ich habe keine Kontrolle über das Energieministerium. Haben Sie es wenigstens geschafft, ihm diesen Protestritt auszureden?«

»Nein.«

Hazelius runzelte die Stirn. »Ich hoffe doch, Ihnen fällt etwas ein, wie Sie das verhindern können.«

»Es wäre vielleicht besser, es einfach geschehen zu lassen.«

»Wyman, das kleinste bisschen Ärger könnte im ganzen Land Schlagzeilen machen«, sagte Hazelius. »Schlechte Publicity können wir uns nicht leisten.«

Ford sah Hazelius ruhig an. »Sie haben sich hier oben auf der Mesa eingegraben mit Ihrem geheimen Regierungsprojekt und jeglichen Kontakt mit den Anwohnern vermieden – kein Wunder, dass es Spekulationen und Gerüchte gibt. Was in aller Welt haben Sie denn erwartet?« Das klang ein wenig schärfer, als er beabsichtigt hatte.

Alle starrten ihn an, als hätte er gerade einen Priester verflucht. Doch sie entspannten sich ein wenig, als Hazelius sich langsam zurücklehnte. »Also schön, ich würde sagen, diesen Tadel habe ich verdient. Ist angekommen. Vielleicht hätten wir die Sache geschickter angehen können. Also … was ist unser nächster Schritt?«

»Ich werde dem Vorsitzenden der lokalen Navajo-Selbstverwaltung in Blue Gap einen freundschaftlichen Besuch abstatten. Ich will versuchen, eine Art Bürgerversammlung mit den Anwohnern auf die Beine zu stellen. Zu der Sie alle erscheinen werden.«

»Wenn ich die Zeit erübrigen kann, gern.«

»Ich fürchte, Sie werden die Zeit erübrigen müssen.«

Hazelius winkte ab. »Darüber sprechen wir, wenn es so weit ist.«

»Ich hätte heute auch gern jemanden vom Team dabei.«

»Jemand Bestimmten?«

»Kate Mercer.«

Hazelius blickte sich um. »Kate? Bei dir steht heute nichts Großes an, oder?«

Kate errötete. »Ich habe zu tun.«

»Wenn Kate nicht kann, gehe ich mit«, sagte Melissa Corcoran und warf lächelnd das Haar zurück. »Es wäre herrlich, mal ein paar Stunden von diesem verdammten Berg herunterzukommen.«

Ford warf Kate einen Blick zu, dann Corcoran. Er zögerte, ihnen zu sagen, dass er in Blue Gap eigentlich lieber nicht mit einer eins achtzig großen, blauäugigen, blonden Granate auftreten wollte. Kate hingegen sah mit ihrem schwarzen Haar und dem halbasiatischen Gesicht beinahe indianisch aus.

»Was ist denn so dringend, Kate?«, fragte Hazelius. »Du sagtest doch, du wärst mit den neuen Berechnungen zu Schwarzen Löchern fast fertig. Das hier ist wichtig – und du bist schließlich die stellvertretende Leiterin.«

Kate warf Corcoran einen undurchdringlichen Blick zu. Corcoran erwiderte ihn kühl.

»Die Berechnungen kann ich wohl etwas aufschieben«, sagte Kate.

»Wunderbar«, sagte Ford. »Ich hole dich in einer Stunde mit dem Jeep ab.« Er ging zur Tür, eigenartig beschwingt. Als er an Corcoran vorbeikam, grinste sie ihn vielsagend an.

»Nächstes Mal dann«, sagte sie.




Wieder in seinem Häuschen angelangt, schloss Ford die Tür ab, brachte den Aktenkoffer ins Wohnzimmer, zog die Vorhänge vor, holte das Satellitentelefon aus dem Koffer und wählte Lockwoods Nummer.

»Hallo, Wyman. Haben Sie Neuigkeiten für mich?«

»Erinnern Sie sich an einen Wissenschaftler namens Peter Wolkonski, den Software-Spezialisten?«

»Ja.«

»Er ist gestern Nacht verschwunden. Sein Wagen ist weg, und sie behaupten, er hätte seine Kleidung mitgenommen. Könnten Sie herausfinden, ob er irgendwo aufgetaucht ist oder sich mit jemandem in Verbindung gesetzt hat?«

»Wir werden es versuchen.«

»Ich muss so bald wie möglich Bescheid wissen.«

»Ich rufe Sie sofort zurück, wenn ich etwas habe.«

»Und da sind noch ein paar Sachen.«

»Immer heraus damit.«

»Michael Cecchini – in seinem Dossier steht, dass er sich als Teenager einer Sekte angeschlossen hat. Ich wüsste gern mehr darüber.«

»Wird erledigt. Sonst noch etwas?«

»Rae Chen. Sie erscheint mir … wie soll ich das ausdrücken? Zu normal.«

»Das ist nicht gerade ein guter Anhaltspunkt für weitere Nachforschungen.«

»Kramen Sie mal in ihrer Vergangenheit, ob Sie da irgendetwas Seltsames finden.«

Zehn Minuten später blinkte der Leuchtring. Ford drückte auf die Empfangtaste, und Lockwoods Stimme drang zu ihm durch, nun wesentlich angespannter. »Was Wolkonski angeht – wir haben seine Frau angerufen und seine Kollegen in Brookhaven, aber niemand hat von ihm gehört. Sie sagen, er soll gestern Abend aufgebrochen sein? Wann genau?«

»Ich schätze, so gegen neun.«

»Wir schreiben sein Auto zur Fahndung aus. Wenn er nach Hause will, hat er vierzig Stunden Autofahrt bis New York State vor sich. Falls er in dieser Richtung unterwegs ist, werden wir ihn finden. Ist denn etwas vorgefallen?«

»Ich bin ihm gestern zufällig begegnet. Er hatte die ganze Nacht durchgearbeitet und getrunken. Er war übertrieben fröhlich, fast hysterisch. Und er hat zu mir gesagt: ›Vorher ich Sorgen machen. Jetzt mir geht gut.‹ Aber er sah ganz und gar nicht gut aus.«

»Haben Sie eine Ahnung, was er damit gemeint haben könnte?«

»Nein.«

»Ich will, dass Sie sein Haus durchsuchen.«

Kurzes Zögern. »Mache ich, heute Abend.«

Ford hielt das Telefon noch lange in der Hand und schaute hinaus auf die Pappeln vor seinem Fenster. Lüge, Spionage, Täuschung, und nun auch noch Einbruch. Eine schöne Art, sein erstes Jahr außerhalb der Klostermauern zu beginnen.




14




Ford erfasste Blue Gap, Arizona, mit einem einzigen Blick. Der Ort lag in einer staubigen Senke, umgeben von Fels nadeln und den grauen Skeletten verdorrter Pinyon-Kiefern. Das Dorf war im Wesentlichen eine Kreuzung zweier unbefestigter Straßen, die von ihrem Schnittpunkt im Ort aus nur jeweils knapp hundert Meter weit asphaltiert waren. Es gab eine Tankstelle aus ziegelfarbenem Betonschalstein und einen kleinen Lebensmittelladen mit einem Sprung im Schaufenster. Verdorrte Steppenhexen und Plastiktüten flatterten wie Banner an dem Stacheldrahtzaun hinter der Tankstelle. Neben dem Laden stand ein kleines Schulgebäude, umgeben von einem Maschendrahtzaun. Östlich und nördlich davon waren kleine Wohnhäuser, typisch sozialer Wohnungsbau, in zwei Quadraten streng symmetrisch im roten Staub angeordnet.

Die bläulich rote Silhouette der Red Mesa, nicht weit entfernt, bildete die hoch aufragende Kulisse.

»Also«, sagte Kate, als der Jeep den asphaltierten Teil der Straße erreichte, »wie sieht dein Plan aus?«

»Tanken.«

»Tanken? Der Tank ist noch halb voll, und bei Isabella bekommen wir Benzin umsonst, soviel wir wollen.«

»Spiel einfach mit, ja?«

Er hielt an der Tankstelle, stieg aus und tankte voll. Dann klopfte er an Kates Fenster. »Hast du Geld dabei?«, fragte er.

Sie sah ihn erschrocken an. »Ich habe meine Handtasche vergessen.«

»Gut.«

Sie gingen hinein. Eine rundliche Navajo-Frau stand an der Theke. Einige weitere Kunden – sämtlich Navajos – schlen derten an den Regalen entlang.

Ford suchte eine Packung Kaugummi, eine Flasche Cola, eine Tüte Chips und die Navajo Times zusammen. Dann trat er an die Theke und legte alles neben die Kasse. Die Frau gab alles ein, auch das Benzin.

Ford griff in die Tasche, und sein Gesichtsausdruck veränderte sich. Auffällig suchte er sämtliche Hosentaschen ab.

»Verdammt. Hab meine Brieftasche vergessen.« Er warf Mercer einen Blick zu. »Hast du Geld dabei?«

Sie funkelte ihn finster an. »Nein, das weißt du doch.«

Ford hob die ausgebreiteten Hände und grinste die Dame an der Kasse verlegen an. »Ich habe meine Brieftasche vergessen.«

Ungerührt erwiderte sie seinen Blick. »Sie müssen aber bezahlen. Wenigstens das Benzin.«

»Wie viel macht das denn?«

»Achtzehn fünfzig.«

Wieder durchsuchte er demonstrativ seine Taschen. Die anderen Kunden waren inzwischen aufmerksam geworden.

»Ist das zu glauben? Ich habe keinen Cent bei mir. Das tut mir wirklich leid.«

Bleischweres Schweigen folgte. »Ich muss das kassieren«, sagte die Frau.

»Es tut mir leid. Ehrlich. Hören Sie, ich fahre schnell nach Hause und hole meine Brieftasche, dann komme ich sofort hierher zurück. Versprochen. Himmel, ich komme mir vor wie der letzte Trottel.«

»Ich kann Sie nicht gehen lassen, ohne das Benzin zu kassieren«, sagte die Frau. »Das ist mein Job.«

Ein kleiner, dürrer, unruhig wirkender Mann mit schulterlangem, pechschwarzem Haar, in einem braunen Cowboyhut und Motorradstiefeln, trat vor und zog eine abgegriffene Brieftasche an einer Kette aus der Tasche seiner Jeans. »Doris? Damit ist die Sache in Ordnung«, sagte er großspurig und reichte ihr einen Zwanzig-Dollar-Schein.

Ford wandte sich zu dem Mann um. »Das ist wirklich nett von Ihnen. Sie bekommen es zurück.«

»Aber sicher, kein Problem. Nächstes Mal, wenn Sie hier sind, geben Sie einfach Doris das Geld. Eines Tages können Sie mir ja den Gefallen erwidern, nicht?« Er hob die Hand, zwinkerte und zielte mit dem Zeigefinger auf Ford.

»Na klar.« Ford streckte ihm die Hand hin. »Wyman Ford.«

»Willy Becenti.«

Willy schüttelte ihm die Hand.

»Danke, Willy, sind ein guter Mann.«

»Verdammt richtig! Nicht, Doris? Der beste Mann in Blue Gap.«

Doris verdrehte die Augen gen Himmel.

»Das ist Kate Mercer«, sagte Ford.

»Hallo, Kate, wie geht’s?« Becenti nahm ihre Hand, beugte sich darüber und küsste sie wie ein echter Lord.

»Wir sind auf der Suche nach dem Gemeindehaus«, erklärte Ford. »Wir möchten mit dem Vorsitzenden des Ortsverbandes sprechen. Ist er da?«

»Ist sie da, meinen Sie wohl. Maria Atcitty. Klar, Mann. Das Gemeindehaus ist gleich die Straße runter. Letzte rechts, bevor der Asphalt aufhört. Es ist das alte Holzhaus mit dem Blechdach neben dem Wasserturm. Grüßen Sie sie schön von mir.«

Als sie von der Tankstelle abfuhren, sagte Ford: »Dieser Trick zieht im Reservat immer. Navajos sind die großzügigsten Menschen auf der Welt.«

»In zynischer Manipulation bekommst du also eine Eins mit Stern.«

»Es dient doch einem guten Zweck.«

»Na ja, er sah selber ein bisschen zwielichtig aus. Was wollen wir wetten, dass er Zinsen von dir verlangen wird?«

Sie hielten auf dem Parkplatz vor dem Gemeindehaus neben einer Reihe staubiger Pick-ups. An die Eingangstür hatte je mand eines von Begays Flugblättern mit dem Aufruf zum Pro testritt geklebt. Ein weiteres flatterte am nächsten Telefonmast. Sie baten darum, die Ortsvorsteherin sprechen zu dürfen. Eine adrette, kräftige Frau in türkisfarbener Bluse und brauner Anzughose erschien.

Sie begrüßten sie mit einem Händedruck und stellten sich ihr vor.

»Wir sollen Sie schön von Willy Becenti grüßen.«

»Sie kennen Willy?« Sie wirkte überrascht – und erfreut.

»Könnte man so sagen.« Ford lachte verlegen. »Er hat mir zwanzig Dollar geborgt.«

Atcitty schüttelte den Kopf. »Der gute alte Willy. Er würde seinen letzten Zwanziger auch irgendeinem Penner geben und dann den nächsten Mini-Markt überfallen, um sich dafür zu entschädigen. Kommen Sie herein, und trinken Sie eine Tasse Kaffee mit mir.«

Aus einer Kaffeekanne am Empfangstisch schenkten sie sich schwachen Navajo-Kaffee ein und folgten mit ihren Bechern Atcitty in ein kleines, mit Unterlagen vollgestopftes Büro.

»Also, was kann ich für Sie tun?«, fragte sie mit breitem Lächeln.

»Nun ja, ich gebe es beinahe ungern zu, aber wir sind vom Isabella-Projekt.«

Ihr Lächeln erlosch. »Ich verstehe.«

»Kate ist die stellvertretende Leiterin, und ich bin gerade erst dazugestoßen und soll als Verbindungsstelle zu den umliegenden Gemeinden dienen.«

Atcitty sagte nichts.

»Ms. Atcitty, ich weiß, dass die Leute sich fragen, was zum Kuckuck wir da oben treiben.«

»Da haben Sie allerdings recht.«

»Ich brauche Ihre Hilfe, Maria. Wenn Sie die Leute hier im Gemeindehaus zusammenbringen könnten – zum Beispiel abends, noch diese Woche –, dann bringe ich Gregory North Hazelius persönlich hierher, damit er ihre Fragen beantworten und allen erklären kann, was wir hier tun.«

Lange herrschte Schweigen. Dann sagte sie: »Diese Woche ist zu kurzfristig. Sagen wir nächste Woche. Am Mittwoch.«

»Großartig. Es wird sich einiges verändern. Von jetzt an werden wir einen Teil unserer Einkäufe hier und drüben in Rough Rock tätigen. Wir werden unsere Autos hier unten betanken, unsere Lebensmittel und so weiter hier im Ort kaufen.«

»Wyman, ich glaube wirklich nicht …«, begann Mercer, doch er legte ihr sacht eine Hand auf die Schulter, um sie zum Schweigen zu bringen.

»Das wäre hilfreich«, sagte Atcitty.

Sie erhoben sich und gaben einander die Hand.

Als der Jeep Blue Gap in einer Staubwolke hinter sich ließ, wandte Mercer sich Ford zu. »Nächsten Mittwoch erst, das ist zu spät, um den Protestritt zu verhindern.«

»Ich habe nicht die Absicht, diesen Protest zu verhindern.«

»Wenn du glaubst, wir würden in diesem Laden einkaufen und Doritos, Hammel und Bohnen aus der Dose essen, dann hast du sie nicht mehr alle. Und das Benzin da unten kostet ein Vermögen.«

»Wir sind hier nicht in New York oder Washington«, erwiderte Ford. »Das hier ist das ländliche Arizona, und diese Leute sind eure Nachbarn. Ihr müsst euch bei ihnen sehen lassen und ihnen zeigen, dass ihr kein Haufen verrückter Wissenschaftler seid, die kurz davorstehen, die Welt zu zerstören. Und sie könnten die Einnahmen wirklich gebrauchen.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Kate«, sagte Ford, »was ist aus all deinen fortschrittlichen Ideen geworden? Aus deinem Mitgefühl für die Armen und Unterdrückten?«

»Halt mir bloß keine Vorträge.«

»Es tut mir leid«, sagte er, »aber du brauchst mal ein paar Vorträge. Du bist zum Teil des großen, bösen Establishments geworden und hast es noch nicht einmal gemerkt.« Er schloss mit einem kurzen Lachen, um die Stimmung aufzulockern, merkte aber zu spät, dass er einen Volltreffer auf einen wunden Punkt gelandet hatte.

Sie starrte ihn mit zusammengepressten Lippen an und schaute dann aus dem Fenster. Schweigend fuhren sie den Dugway hinauf und die lange Teerstraße zum Isabella-Projekt entlang.

Auf halbem Weg über die Mesa bremste Ford den Jeep ab, kniff die Augen gegen die Sonne zusammen und starrte durch die Windschutzscheibe.

»Was ist denn?«

»Da sind ganz schön viele Geier.«

»Na und?«

Er hielt den Wagen an und zeigte aus dem Fenster. »Sieh mal. Frische Reifenspuren, die von der Straße weg nach Westen führen – direkt auf die Geier zu.«

Sie weigerte sich, hinzuschauen.

»Ich will mir das mal ansehen.«

»Na toll. Ich werde jetzt schon die halbe Nacht drangeben müssen, um mit meinen Berechnungen fertig zu werden.«

Er parkte im schwächlichen Schatten eines Wacholderbuschs und folgte den Reifenspuren; seine Schritte knirschten auf dem trockenen, verkrusteten Boden. Es war immer noch sengend heiß, denn die Erde hatte die Hitze des Tages in sich aufgesogen und strahlte sie nun wieder ab. In der Ferne stahl sich ein Kojote davon, der irgendetwas im Maul trug.

Nach zehn Minuten erreichte Ford den Rand eines tiefen, schmalen, trockenen Bachbetts und blickte hinunter. Dort unten lag ein Auto auf dem Dach. Geier hockten wartend in einer toten Pinyon-Kiefer. Ein zweiter Kojote hatte den Kopf durch die geborstene Windschutzscheibe gesteckt, er riss und zerrte an irgendetwas. Als er Ford bemerkte, ließ er davon ab und rannte mit blutroter, heraushängender Zunge davon.

Ford kletterte die Sandsteinfelsen hinunter und musste sich das T-Shirt vor die Nase halten, um den Gestank des Todes, vermischt mit einem starken Geruch nach Benzin, etwas zu dämpfen. Die Geier erhoben sich als ungeschickt flatternde Masse. Er bückte sich und lugte ins Innere des zerschmetterten Wagens.

Ein menschlicher Körper war seitwärts auf dem Vordersitz eingeklemmt. Augen und Lippen fehlten. Ein Arm, der aus dem geborstenen Seitenfenster ragte, war abgenagt, die Hand fehlte ganz. Trotz allem war die Leiche noch zu erkennen.

Wolkonski.

Ford blieb still hocken, seinem Blick entging kein noch so kleines Detail. Dann wich er zurück, achtete sorgsam darauf, keine Spuren zu zerstören, drehte sich um und krabbelte wieder aus dem Bachbett. Sobald es möglich war, atmete er ein paarmal tief die frische Luft ein und rannte dann zur Straße zurück. In der Ferne konnte er vor einer Anhöhe die Umrisse zweier Kojoten sehen, die sich kläffend um ein schlaffes Stück Fleisch stritten.

Er erreichte den Wagen und beugte sich durchs offene Seitenfenster. Kate stand die Missbilligung ins Gesicht geschrieben.

»Es ist Wolkonski«, sagte er. »Es tut mir leid, Kate … Er ist tot.«

Sie blinzelte und schnappte nach Luft. »O Gott … Bist du sicher?«

Er nickte.

Ihre Unterlippe bebte. Dann fragte sie mit heiserer Stimme: »Ein Unfall?«

»Nein.«

Ford schluckte gegen eine leichte Übelkeit an, zog sein Handy aus der Hosentasche und rief die Polizei an.




15




Lockwood betrat das Oval Office, und der dicke Teppich schluckte das Geräusch seiner Schritte. Wie immer fand er es erregend, dem stillen Mittelpunkt der Macht auf dieser veränderlichen Welt so nahe zu sein.

Der Präsident der Vereinigten Staaten von Amerika kam um seinen Schreibtisch herum mit ausgestreckter Hand auf ihn zu, ein strahlendes Politiker-Lächeln im Gesicht.

»Stanton! Schön, Sie zu sehen. Wie geht es Betsy und den Kindern?«

»Großartig, danke sehr, Mr. President.«

Der Präsident hielt Lockwoods Hand weiter fest, legte die andere an seinen Arm und führte ihn so zu dem Sessel, der dem Schreibtisch am nächsten stand. Lockwood setzte sich und legte die Akten auf seinen Knien ab. Durch das Fenster, das nach Osten hinausging, konnte er den Rosengarten im sanften, spätsommerlichen Abendlicht sehen. Der Stabschef, Roger Morton, trat ein und nahm in einem weiteren Sessel Platz, während Jean, die Sekretärin des Präsidenten, sich auf dem dritten niederließ, bereit, sich Notizen zu machen, und zwar auf die altmodische Art – mit einem Stenoblock.

Ein massiger Mann im dunkelblauen Anzug trat ein und setzte sich, ohne eine Einladung abzuwarten, auf den Sessel neben Lockwood. Das war Gordon Galdone, der die Kampagne zur Wiederwahl des Präsidenten leitete. Lockwood konnte den Mann nicht ausstehen. In letzter Zeit war der Kerl dabei, wo man hinsah, bei jeder Besprechung, einfach überall. Nichts wurde ohne seinen Segen entschieden oder veranlasst.

Der Präsident nahm wieder hinter seinem Schreibtisch Platz. »Also schön, Stan, Sie fangen an.«

»Ja, Mr. President.« Lockwood zog eine Aktenmappe hervor. »Ist Ihnen ein Fernsehprediger namens Don T. Spates ein Begriff? Er leitet von Virginia Beach aus eine virtuelle Gemeinde, die sich God’s Prime Time Ministry nennt.«

»Sie meinen den Kerl, den sie dabei erwischt haben, wie er es gleich mit zwei Nutten getrieben hat?«

Die Herren im Raum glucksten dezent. Der Präsident, ein ehemaliger Strafverteidiger aus den Südstaaten, war für seine unverblümte Ausdrucksweise bekannt.

»Ja, Sir, genau den meine ich. Er hat in seiner Sonntagspredigt im christlichen Kabelfernsehen das Isabella-Projekt zum Thema gemacht. Hat richtig vom Leder gezogen. Im Wesentlichen behauptet er, dass die Regierung vierzig Milliarden an Steuergeldern dafür ausgegeben hat, das Buch Genesis zu widerlegen.«

»Das Isabella-Projekt hat doch nichts mit der Genesis zu tun.«

»Selbstverständlich. Das Problem ist, dass er damit anscheinend einen Nerv getroffen hat. Soweit mir bekannt ist, haben einige Senatoren und Kongressabgeordnete zahlreiche E-Mails und Anrufe diesbezüglich erhalten. Und jetzt auch Ihr eigenes Büro. Diese Sache ist so groß, dass wir irgendwie darauf reagieren sollten.«

Der Präsident wandte sich an seinen Stabschef. »Ist das auch auf Ihrem Radarschirm aufgetaucht, Roger?«

»Bisher fast zwanzigtausend E-Mails, sechsundneunzig Prozent davon gegen Isabella.«

»Zwanzigtausend?«

»Ja, Sir.«

Lockwood warf einen Seitenblick auf Galdone. Dessen steinerne Miene gab rein gar nichts preis. Galdones typische Methode war, abzuwarten und als Letzter zu sprechen. Lockwood hasste Leute, die so vorgingen.

»Wir sollten im Kopf behalten«, sagte Lockwood, »dass zweiundfünfzig Prozent der amerikanischen Bevölkerung nicht an die Evolution glauben – und bei denen, die sich selbst als Republikaner bezeichnen, sind es sogar achtundsechzig Prozent. Die Attacke gegen Isabella fällt genau in dieses Raster. Das könnte eine Art Glaubensfrage werden – und damit sehr hässlich.«

»Woher haben Sie diese Zahlen?«

»Aus einer Gallup-Umfrage.«

Der Präsident schüttelte den Kopf. »Wir bleiben bei unserer Linie. Amerika muss auf den Gebieten der Forschung und Technologie weltweit konkurrenzfähig bleiben, und dafür brauchen wir das Isabella-Projekt. Nachdem wir jahrelang hinterhergehinkt sind, haben wir nun die Europäer und die Japaner überholt. Das Isabella-Projekt ist gut für die Wirtschaft, gut für unsere Forschung und Entwicklung, gut fürs Geschäft. Es könnte uns helfen, unseren Energiebedarf zukünftig selbst zu decken, und uns unabhängig vom Öl aus dem Nahen Osten machen. Stan, geben Sie dahin gehend eine Presse erklärung raus, organisieren Sie eine Pressekonferenz, machen Sie ein bisschen Lärm. Wir bleiben bei unserer Message.«

»Ja, Mr. President.«

Nun war Galdone an der Reihe. Sein massiger Körper rutschte auf dem Sessel herum. »Wenn das Isabella-Projekt jede Menge gute Nachrichten hervorbringen würde, wären wir nicht so angreifbar.« Er wandte sich Lockwood zu. »Dr. Lockwood, können Sie uns sagen, wann die Probleme da draußen endlich behoben sein werden?«

»In allerhöchstens einer Woche«, sagte er. »Wir haben die Sache im Griff.«

»Eine Woche ist sehr lang«, sagte Galdone, »wenn ein Mann wie Spates die Buschtrommel rührt und schon mal die Gewehre ölt.«

Lockwood verzog ob dieser Mischung von Metaphern das Gesicht. »Mr. Galdone, ich möchte Ihnen versichern, dass wir alles in unserer Macht Stehende unternehmen.«

Galdones talgiges Gesicht bewegte sich mit jedem Wort. »Eine Woche«, sagte er mit tiefster Missbilligung.

Lockwood hörte eine Stimme an der Tür des Oval Office, und ihm blieb fast das Herz stehen, als er sah, dass seine eigene Assistentin eingelassen wurde. Es musste wirklich wichtig sein, wenn sie ihn bei einer Besprechung mit dem Präsidenten störte. Sie kam in beinahe komisch unterwürfiger Haltung hereingeschlichen, reichte Lockwood einen Zettel und huschte wieder hinaus. Mit einem flauen Gefühl im Magen faltete er den Zettel auseinander.

Er versuchte zu schlucken, konnte aber nicht. Einen Moment lang spielte er mit dem Gedanken, gar nichts zu sagen, überlegte es sich dann aber anders: Lieber jetzt als später. »Mr. President, ich habe soeben erfahren, dass ein Mitarbeiter des Isabella-Projekts, einer der Wissenschaftler, in einem Bachbett auf der Red Mesa tot aufgefunden wurde. Das wurde vor etwa dreißig Minuten dem FBI gemeldet. Es sind bereits Agenten unterwegs dorthin.«

»Tot? Wie ist er gestorben?«

»An einem Schuss – in den Kopf.«

Der Präsident starrte ihn stumm an. Lockwood hatte sein Gesicht noch nie so stark gerötet gesehen, und das machte ihm Angst.




16




Bis die Navajo Tribal Police eintraf, hatte Ford zugesehen, wie die Sonne hinter einem Wirbel bernsteinfarbener Wolken unterging. Vier Streifenwagen und ein Bus kamen mit blitzendem Blaulicht den schimmernden Asphalt entlanggerast und hielten nebeneinander, mit perfekt aufeinander abgestimmtem Reifenquietschen.

Ein Navajo-Detective mit mächtiger Brust stieg aus dem ersten Wagen. Er war ansonsten mager, etwa sechzig, mit kurzgeschnittenem grauem Haar. Ein Kader Polizisten der Navajo Nation folgte ihm. In staubigen Cowboystiefeln marschierte er O-beinig an der Reifenspur entlang auf das trockene Bachbett zu, gefolgt von seinen Leuten. Am Rand des Bachbetts angekommen, begannen sie, die Umgebung des Tatorts mit Absperrband abzuriegeln.

Hazelius und Wardlaw trafen in einem Jeep ein, hielten am Straßenrand und stiegen aus. Schweigend sahen sie der Polizei bei der Arbeit zu, und dann wandte Wardlaw sich zu Ford um. »Sie sagen, er sei erschossen worden?«

»Aus nächster Nähe in die linke Schläfe.«

»Woher wissen Sie das?«

»Signifikante Schmauchspuren.«

Wardlaw musterte ihn, die Augen schmal und hart vor Argwohn. »Schauen Sie viele Krimiserien im Fernsehen, Mr. Ford? Oder gehören Tatort-Ermittlungen zu Ihren Hobbys?«

Der Navajo-Detective hatte den Fundort abgesichert und kam nun mit knarrenden Stiefeln und einem Diktiergerät in der Hand auf sie zu. Sein Gang war sehr bedacht, als schmerzte ihn jede Bewegung. Auf seinem Abzeichen standen »Bia« und der Dienstgrad Lieutenant. Er trug eine verspiegelte Sonnenbrille, die ihn ein wenig dümmlich aussehen ließ. Ford spürte, dass dieser Mann alles andere als dumm war.

»Wer hat das Opfer gefunden?«, fragte Bia.

»Ich.«

Die Brille schwenkte in seine Richtung. »Ihr Name?«

»Wyman Ford.« Er hörte Argwohn in der Stimme des Mannes, als meinte er, bereits jetzt belogen zu werden.

»Wie haben Sie ihn entdeckt?«

Ford beschrieb die Umstände.

»Sie haben also die Geier gesehen und die Reifenspuren und beschlossen, auszusteigen und bei dieser Hitze einen halben Kilometer weit durch die Wüste zu laufen, um mal nachzuschauen – einfach so?«

Ford nickte.

»Hm.« Bia machte sich mit geschürzten Lippen Notizen. Dann wandten sich die Brillengläser in Hazelius’ Richtung. »Und Sie sind …?«

»Gregory North Hazelius, Leiter des Isabella-Projekts, und das ist Senior Intelligence Officer Wardlaw. Werden Sie die Ermittlungen leiten?«

»Nur lokal, soweit es das Stammesland betrifft. Das FBI wird für diesen Fall zuständig sein.«

»Das FBI? Wann werden die hier sein?«

Bia wies mit einem Nicken gen Himmel. »Jetzt.«

Ein Helikopter wurde im Südwesten sichtbar, das Rattern der Rotoren klang immer lauter. In ein paar hundert Meter Entfernung sank er in einem kleinen Sandsturm zu Boden und setzte auf der Straße auf. Zwei Männer stiegen aus. Beide trugen Sonnenbrillen, kurzärmelige Hemden, am Kragen offen, und Baseball-Kappen mit dem eingestickten Schriftzug »FBI«. Trotz ihrer unterschiedlichen Hautfarbe und Größe hätten sie beinahe Zwillinge sein können.

Sie marschierten herüber, und der größere zückte seinen Dienstausweis. »Special Agent Dan Greer vom Flagstaff Field Office«, sagte er, »ich leite diesen Einsatz. Special Agent Franklin Alvarez.« Er steckte den Ausweis wieder in die Tasche und nickte Bia zu. »Lieutenant.«

Bia erwiderte das Nicken.

Hazelius trat vor. »Und ich bin Gregory North Hazelius, Leiter des Isabella-Projekts.« Er reichte Greer die Hand. »Das Opfer war einer meiner Wissenschaftler. Ich will genau wissen, was hier passiert ist, und zwar sofort.«

»Das werden Sie erfahren. Sobald unsere Ermittlungen abgeschlossen sind.« Greer wandte sich an Bia. »Fundort gesichert?«

»Ja.«

»Gut. Und jetzt bitte ich alle, die zum Isabella-Projekt gehören, zu ihrer Station zurückzukehren. Dr. Hazelius, ich möchte, dass Sie alle Ihre Mitarbeiter an einem zentralen Treffpunkt versammeln, um …« Er warf einen Blick in den Himmel, dann auf seine Uhr. »Sieben Uhr. Ich werde dann Ihre Aussagen aufnehmen.«

»Ich fürchte, das wird nicht möglich sein«, sagte Hazelius. »Ich kann nicht alle auf einmal von der Arbeit abziehen. Sie werden ihre Aussagen in zwei Schichten machen müssen.«

Greer nahm seine Sonnenbrille ab und sah Hazelius mit harter Miene an. »Ich erwarte, dass alle um sieben Uhr irgendwo versammelt sind. Verstanden?« Er sprach überdeutlich und betonte jedes einzelne Wort.

Hazelius hielt dem Blick stand, und sein Gesichtsausdruck wirkte milde, alles andere als bedrohlich. »Mr. Greer, ich trage die Verantwortung für eine Vierzig-Milliarden-Dollar-Maschine im Inneren dieses Berges, und wir sind mitten in einem entscheidenden wissenschaftlichen Experiment. Sie wollen doch sicher nicht, dass irgendetwas schiefgeht – vor allem, wenn ich dann den Inspektoren vom Energieministerium sagen müsste, dass ich gezwungen war, die Maschine unbeaufsichtigt zu lassen, weil Sie darauf bestanden haben. Ich muss heute Nacht mindestens drei Teammitglieder im Berg lassen. Sie werden Ihnen morgen früh zur Verfügung stehen.«

Eine lange Pause, dann nickte Greer knapp. »Schön.«

»Wir sind um sieben im alten Handelsposten«, sagte Hazelius. »Das ist das große Blockhaus – Sie können es nicht verfehlen.«

Ford ging zurück zum Jeep und stieg ein. Kate folgte ihm. Er startete den Wagen und lenkte ihn wieder auf die Straße.

»Ich kann das gar nicht glauben«, sagte Kate mit zitternder Stimme und bleichem Gesicht. Sie kramte in ihrer Tasche, holte ein Taschentuch heraus und wischte sich die Augen. »Wie schrecklich«, sagte sie. »Ich kann es … einfach nicht fassen.«

Während der Jeep die Straße entlangbrummte, erhaschte Ford einen letzten Blick auf die beiden Kojoten, die ihr Mahl beendet hatten und jetzt das Treiben beobachteten und sich außer Reichweite herumdrückten, in der Hoffnung auf einen Nachschlag.

Trotz ihrer Schönheit, dachte er, war die Red Mesa ein erbarmungsloser Ort.




Um Punkt sieben Uhr folgte Lieutenant Joseph Bia den Agenten Greer und Alvarez in den ehemaligen Nakai-Rock-Handelsposten. Er kannte diesen Ort noch aus seiner Kindheit; damals war der alte Weindorfer der Händler hier gewesen. Nostalgie überkam ihn. Im Geiste konnte er den alten Laden noch vor sich sehen – die Mehltonne, die zum Verkauf gestapelten Ofenrohre, die Halfter und Lassos, die Gläser voller Süßigkeiten. Im Hinterzimmer wurden damals die Teppiche gestapelt, die Weindorfer als Tauschware nahm. Durch die Dürre im Winter 1954/55 kam die Hälfte aller Schafe auf der Mesa um, doch vorher hatten sie das Land regelrecht geschält. Damals holte Peabody Coal fast zwanzigtausend Tonnen Kohle pro Tag aus diesem Berg. Die Stammesregierung hatte Geld von dem Kohlekonzern bekommen; davon zahlten sie allen, die auf der Mesa wohnten, eine Entschädigung und quartierten sie in die sozialen Wohnbausiedlungen in Blue Gap, Piñon und Rough Rock um. Seine Eltern hatten zu denen gehört, die nach unten umgesiedelt wurden. Bia war heute zum ersten Mal seit fünfzig Jahren wieder hier. Das Haus sah völlig anders aus, aber er konnte noch den alten Duft nach Holzrauch, Staub und Schafwolle riechen.

Die Wissenschaftler hatten sich eingefunden, neun insgesamt, und alle warteten angespannt. Sie sahen völlig fertig aus, und Bia hatte das Gefühl, dass hier, abgesehen von Wolkon skis Tod, noch etwas nicht in Ordnung war. Und zwar schon seit einer ganzen Weile. Er wünschte nur, sie hätten den Fall nicht Greer übertragen. Greer war früher einmal ein guter Agent gewesen, bis ihm das passiert war, was allen guten Agenten irgendwann passierte: Er war zum leitenden Special Agent befördert und dadurch ruiniert worden, dass er die meiste Zeit über nur noch Papier von A nach B schieben musste.

»Guten Abend, Leute«, sagte Greer, nahm seine dunkle Brille ab und ermahnte Bia mit einem Blick, dasselbe zu tun.

Bia ließ seine auf. Er schätzte es nicht, wenn ihm jemand sagen wollte, was er zu tun hatte. Er war schon immer so gewesen – das lag ihm im Blut. Sogar seinen Nachnamen, Bia, verdankte er der Tatsache, dass sein Großvater sich geweigert hatte, seinen Familiennamen zu nennen, als er zwangsweise ins Internat verfrachtet wurde. Deshalb notierten sie damals »BIA« – für Bureau of Indian Affairs, schlicht die Abkürzung der zuständigen Behörde. Viele andere Navajos hatten es genauso gemacht, so dass Bia nun im Reservat ein verbreiteter Name war. Und er war stolz auf diesen Namen. Obwohl all die Bias nicht miteinander verwandt waren, hatten sie etwas gemeinsam – sie ließen sich nicht gern herumschubsen.

»Wir wollen das so rasch wie möglich hinter uns bringen«, sagte Greer. »Einer nach dem anderen, in alphabetischer Reihenfolge.«

»Haben Sie denn schon Fortschritte gemacht?«, fragte Hazelius.

»Einige«, erwiderte Greer.

»Wurde Dr. Wolkonski ermordet?«

Bia wartete gespannt auf Greers Antwort. Sie kam nicht. Mit dieser Frage hatten sie sich von Anfang an befasst, aber sie würden die Laborergebnisse abwarten. Und den Bericht des Gerichtsmediziners. Ging alles nach Flagstaff. Er selbst würde wohl kaum mehr als eine Zusammenfassung zu sehen bekommen. Er war überhaupt nur deshalb hier, weil irgendein FBIBürokrat einen Namen brauchte, den er an einer bestimmten Stelle in ein Formular eintragen musste – als Nachweis, dass die Stammespolizei »einbezogen« worden war, wie das bei denen gerne hieß.

Bia sagte sich, dass ihn dieser Fall sowieso nicht interessierte. Das waren nicht seine Leute.

»Melissa Corcoran?«, sagte Greer.

Eine sportliche Blondine stand auf, die eher wie ein Tennisprofi aussah denn wie eine Wissenschaftlerin.

Bia folgte den dreien in die Bibliothek, wo Alvarez einen Tisch und Stühle zurechtrückte und ein Aufnahmegerät bereitstellte. Greer und Alvarez führten die Befragung durch; Bia hörte zu und machte sich Notizen. Es ging schnell, einer nach dem anderen wurde vernommen. Bald ließ sich eine übereinstimmende Linie erkennen: Alle standen unter großem Druck, es lief nicht gut, Wolkonski war leicht erregbar und hatte sich alles besonders zu Herzen genommen, er hatte zu trinken begonnen, und es herrschte der Verdacht, er habe auch zu härteren Drogen gegriffen. Corcoran sagte aus, er habe eines Nachts betrunken an ihre Tür gehämmert und mit ihr schlafen wollen. Innes, der Teampsychologe, sprach über die Isolation hier oben und erklärte, Wolkonski sei depressiv gewesen und habe es nicht wahrhaben wollen. Wardlaw, der für die Sicherheit zuständig war, behauptete, der Russe habe sich unberechenbar verhalten und Sicherheitsregeln missachtet.

Die Durchsuchung von Wolkonskis Privaträumen hatte all das bestätigt: leere Wodkaflaschen, Spuren von Methamphe tamin-Pulver in einem Mörser, überquellende Aschenbecher und Porno-DVDs, und all das in einem erbärmlich schmutzigen, zugemüllten kleinen Haus.

Die Geschichten der anderen stimmten überein und wirkten glaubhaft, die Widersprüche wiesen darauf hin, dass die Aussagen nicht abgesprochen waren. Bei seiner Arbeit im Reservat hatte Bia schon viele Selbstmorde gesehen, und dieser Fall schien ganz klar zu sein, abgesehen von ein paar Kleinigkeiten. Es war gar nicht so einfach, sich selbst zu erschießen und gleichzeitig sein Auto einen Abhang hinunterstürzen zu lassen. Andererseits: Wenn es Mord war, hätte der Täter das Auto sicher in Brand gesteckt. Außer, er war besonders schlau. Die meisten Mörder waren das nicht.

Bia schüttelte den Kopf. Er dachte nach, statt zuzuhören. Das war eine sehr schlechte Angewohnheit.

Um halb neun war Greer fertig. Hazelius begleitete sie zur Tür, wo Bia, der bisher nichts gesagt hatte, noch einmal stehenblieb. Er nahm seine Brille ab und tippte sich damit auf den Daumen der anderen Hand. »Eine Frage, Dr. Hazelius.«

»Ja?«

»Sie sagten, Wolkonski habe unter großem Stress gestanden, wie Sie alle hier. Woran liegt das eigentlich?«

Hazelius antwortete gelassen: »Weil wir eine Maschine gebaut haben, die vierzig Milliarden Dollar gekostet hat, und wir das verdammte Ding nicht richtig zum Laufen kriegen.« Er lächelte. »Beantwortet das Ihre Frage, Lieutenant?«

»Ja, danke. Oh, da ist noch etwas, wenn Sie nichts dagegen haben?«

»Lieutenant«, sagte Greer, »meinen Sie nicht, dass wir genug erfahren haben?«

Doch er fuhr fort, als habe er nichts gehört. »Werden Sie einen neuen Mitarbeiter einstellen, der Mr. Wolkonskis Aufgabengebiet übernimmt?«

Kurze Pause, dann: »Nein. Rae Chen und ich schaffen das schon.«

Bia setzte die Sonnenbrille wieder auf und wandte sich zum Gehen. Irgendetwas an diesem Fall gefiel ihm nicht, aber er kam ums Verrecken nicht dahinter, was.




17




Es war drei Uhr morgens. Ford öffnete leise die Hintertür seines Häuschens und schlüpfte mit seinem Rucksack hinaus in die Dunkelheit. In der Ferne war ein Chor kläffender Kojotenstimmen zu hören, der gleich wieder verstummte. Der Mond war fast voll, und die Wüstenluft in dieser Höhe so klar, dass das Licht jede Einzelheit der Landschaft in silbrigem Relief hervorhob. Eine herrliche Nacht, dachte Ford. Ein Jammer, dass er keine Zeit hatte, sie zu genießen.

Er ließ den Blick über die kleine Siedlung schweifen. Die anderen Häuser waren dunkel, bis auf das letzte ganz am Ende der Kurve: Hazelius’ Haus. Gelber Lichtschein aus dem hinten gelegenen Schlafzimmer schimmerte durch die Vorhänge.

Wolkonskis Haus lag gut vierhundert Meter weit in der anderen Richtung.

Ford rannte durch den vom Mond beschienenen Garten und erreichte den Schatten der Pappeln. Er bewegte sich nur langsam voran und wich den Mondlicht-Pfützen im Wäldchen aus, bis er Wolkonskis Haus erreichte. Er beobachtete das Grundstück, sah oder hörte jedoch nichts.

Er ging hinter das Haus und drückte sich neben der Hintertür in den Schatten. Die Tür war wegen der Ermittlungen amtlich versiegelt. Er öffnete seinen Rucksack und holte Lederhandschuhe und ein Messer heraus. Dann drehte er am Türknauf – natürlich abgeschlossen. Ganz kurz dachte er an die Folgen, die es haben konnte, wenn er das Siegel brach, entschied aber dann, dass es das wert war.

Er schlitzte das Siegel auf, holte ein kleines Handtuch aus seinem Rucksack, wickelte es um einen Stein und drückte es kräftig gegen die Scheibe in der Tür, bis das Glas erschauernd nachgab. Vorsichtig zupfte er die letzten Splitter aus dem Rahmen, griff hinein, entriegelte die Tür und schlüpfte ins Haus.

Der Geruch von Wolkonskis Verzweiflung schlug ihm entgegen: schaler Zigaretten-und Marihuanarauch, billiger Fusel, Zwiebeldunst und ranziges Bratfett. Er zog eine LED-Taschenlampe aus dem Rucksack, richtete sie auf den Boden und schwenkte den Strahl herum. Die Küche war eine Schweinerei. Grünlich grauer Schimmel wucherte auf einem Pappteller mit gekochtem Kohl und Peperoni, der offenbar schon seit Tagen hier herumstand. Bierflaschen und Mini-Wodkaflaschen quollen aus dem überfüllten Mülleimer. Einige Flaschen waren auch auf dem Fliesenboden zerbrochen, die Scherben in eine Ecke gefegt worden.

Er ging weiter ins Wohn-und Esszimmer. Der Teppich war klebrig vor Dreck, das Sofa voller Flecken. An den Wänden hing keinerlei Dekoration, bis auf ein paar Kinderzeichnungen, die mit Tesafilm an eine Tür geklebt waren. Eine zeigte ein Raumschiff, die andere die pilzförmige Wolke einer Atombombenexplosion. Es gab keine Fotos von Wolkonskis Frau oder Kindern, keinerlei Erinnerungsstücke.

Warum hatte Wolkonski die Zeichnungen nicht mitgenommen? Vermutlich war er kein besonders guter Vater. Ford konnte sich ihn kaum als Vater vorstellen.

Die Tür vom Flur zum Schlafzimmer stand offen, dennoch roch die Luft im Zimmer abgestanden. Das Bett sah aus wie eines, das nie gemacht wurde, die Bettwäsche, als sei sie nie gewechselt worden. Schmutzige Wäsche hing aus dem übervollen Wäschekorb. Im Kleiderschrank, noch halbvoll mit Klamotten, fand Ford einen Anzug. Er betastete den Stoff – feine Wolle – und besah sich alles, was noch an der Stange hing. Wolkonski hatte eine Menge Kleidung mit in die Wildnis gebracht, einiges davon sogar recht schick, wenn auch auf billige, protzige Art. Offenbar war ihm nicht klar gewesen, was ihn hier erwartete, zumindest, was das gesellschaftliche Leben anging. Aber warum hatte er die Sachen nicht mitgenommen, als er weggefahren war?

Ford ging den Flur entlang zum zweiten Schlafzimmer, in dem ein Büro eingerichtet war. Der Computer fehlte, doch die ausgesteckten USB-und Fire-Wire-Kabel lagen noch da, außerdem ein Drucker, ein spezielles High-Speed-Modem und eine WLAN-Basis. CDs lagen überall verstreut. Es sah aus, als hätte sie jemand hastig durchwühlt und die unerwünschten einfach liegenlassen.

Er öffnete die oberste Schublade des Schreibtischs und fand weiteres Chaos vor: ausgelaufene Stifte, angekaute Bleistifte und Stapel von ausgedruckten Programmcodes in Assemblersprache, für deren Analyse man vermutlich Jahre brauchen würde. In der nächsten Schublade fand er einen unordentlichen Haufen Aktenmappen. Er sah sie rasch durch – weitere ausgedruckte Codefragmente, Notizen auf Russisch, Programm ablaufpläne. Er holte den ganzen Stapel heraus, und darunter kam ein Umschlag zum Vorschein, verschlossen, mit Briefmarke, ohne Adresse, und mittendurch gerissen.

Ford holte die zwei Hälften hervor, faltete sie auf und fand in dem Umschlag nicht etwa einen Brief, sondern einen hexadezimalen Computercode. Handgeschrieben. Das Datum darüber war vom Montag, dem Tag von Wolkonskis Abreise. Sonst nichts.

Fragen schwirrten Ford durch den Kopf. Warum hatte Wolkonski das geschrieben und es dann zerrissen? Warum hatte er den Umschlag frankiert, aber nicht adressiert? Warum hatte er ihn hier zurückgelassen? Was hatte der Code zu bedeuten? Und vor allem, warum hatte er ihn mit der Hand geschrieben? Niemand notierte Computercodes per Hand. Das dauerte ewig, und man machte viel zu leicht Fehler.

Ford kam ein Gedanke: In einer Computerumwelt mit so hoher Sicherheitsstufe wie dem Isabella-Projekt konnte man keinerlei Daten kopieren, ausdrucken, übermitteln oder per E-Mail verschicken, ohne dass der Vorgang aufgezeichnet wurde. Aber wenn man etwas handschriftlich kopierte, bekam der Computer natürlich nichts davon mit. Er stopfte sich die beiden Zettelhälften in die Tasche. Was auch immer das sein mochte, sie waren wichtig.

Von der Hintertür her hörte er das leise Knirschen von Kies unter einem Schuh.

Er schaltete die Taschenlampe aus und erstarrte. Stille. Dann ein kaum hörbares Scharren von irgendetwas zwischen einer Schuhsohle und dem Küchenfußboden.

Er konnte zu keiner Tür hinaus – weder durch die Hintertür noch durch die Haustür –, ohne gesehen zu werden.

Ein weiteres Flüstern von leisen Sohlen, näher diesmal. Der Eindringling wusste, dass Ford hier war, und bewegte sich sehr langsam, zweifellos, um überraschend zuzuschlagen.

Lautlos schlich Ford über den Teppich zum hinteren Fenster und streckte den Arm aus. Er legte den Hebel um und drückte gegen die untere Fensterhälfte, um sie hochzuschieben. Sie klemmte.

Ihm blieb nicht mehr viel Zeit.

Ein kräftiger Ruck, und das Fenster bewegte sich. Keine Sekunde später griff der Eindringling an. Ford hechtete aus dem Fenster und zerriss dabei das Insektenschutznetz, im selben Moment, als zwei rasch hintereinander abgefeuerte Schüsse aus einer kleinkalibrigen Waffe mit Schalldämpfer die Fensterscheibe über ihm zerspringen ließen. Er rollte sich auf dem Boden ab, und um ihn herum regnete es Glassplitter.

Wie der Blitz war er auf den Beinen und rannte im Zickzack in den Schatten der Pappeln. Am anderen Ende des Wäldchens sprintete er über das offene Gelände aufwärts zum Rand des Tals. Der Mond schien so hell, dass er seinen Schatten neben sich herlaufen sah.

Im Laufen hörte er das typische dumpfe Pfeifen von Geschossen mit niedriger Mündungsgeschwindigkeit. Das musste Wardlaw sein – niemand sonst würde hier einen Schalldämpfer besitzen oder so gut schießen.

Ford sprintete auf den dunklen Umriss des Nakai Rock zu, bog hinter dem Felsen scharf links ab und rannte den Pfad entlang auf die Anhöhe dahinter. Das wespenartige Surren eines weiteren Geschosses schwirrte links an ihm vorbei. Er verließ den Pfad, kletterte über herabgestürzte Felsbrocken hinweg auf den niedrigen Felsenkamm zu und achtete darauf, stets Deckung zu haben. Gleich darauf kam er oben an. Seine Beine schmerzten von der Anstrengung, als er innehielt, um zurückzuschauen. Zweihundert Meter unter sich entdeckte er eine dunkle Gestalt, die ihm den felsigen Hang hinauf nachjagte.

Ford rannte weiter, einen Felsrücken entlang. Das Gestein war völlig kahl und bot keine Deckung – aber zumindest würde er hier keine Fußabdrücke hinterlassen. Vor sich sah er mehrere kleine, ausgetrocknete Bachbetten, die sich im Zickzack zum Rand der Mesa hin verzweigten. Kurz darauf hatte er den ersten Graben erreicht. Er sprang hinab und rannte das trockene Bachbett entlang, bis es eine scharfe Biegung beschrieb, schon dicht am Rand der Mesa. Er versteckte sich hinter einem Felsvorsprung und blickte zurück. Sein Verfolger war am Rand stehengeblieben und untersuchte den sandigen Boden mit einer Taschenlampe.

Es war unverkennbar Wardlaw.

Der Sicherheitschef erhob sich, schwenkte den Lichtstrahl im Bachbett hin und her, kletterte hinunter und bewegte sich mit gezogener Waffe in Fords Richtung weiter.

Ford kletterte im Schutz der Felsnase aus dem Bachbett. Als er den Rand der Schlucht erreichte und kurz seine Deckung aufgeben musste, folgten zwei weitere Schüsse dicht aufeinander; einer sprengte Splitter von einem nahen Felsen.

Ford rannte über den Sand und hoffte, das andere Ende der offenen Fläche zu erreichen, bevor der Sicherheitschef aus der Schlucht kletterte. Er lief aus voller Kraft, schnurgerade über den flachen Sandboden, er rannte so schnell, dass es sich anfühlte, als stieße ihm jemand ein Messer in die Lunge. Fast am Ende angekommen, bog er in Richtung einer kahlen Felsenplatte ab. Das war gefährlich offenes Gelände, aber dahinter kam ein Geröllfeld aus größeren Brocken, die ihm Deckung boten und zwischen denen er seinen Verfolger vielleicht würde abhängen können. Er sprang von der letzten Düne und rannte über die Felsenplatte, wo Wardlaw ihn im Augenblick nicht sehen konnte.

Plötzlich erkannte er eine Chance und änderte seinen Plan. Auf halbem Wege über die Felsenplatte befand sich eine ausgespülte Mulde, in die das Mondlicht nicht hineinfiel und die gerade tief genug war, um ihn zu verbergen. Er wirbelte dorthin herum, sprang hinein und drückte sich flach an den Fels. Das war kein großartiges Versteck – Wardlaw brauchte nur zufällig den Strahl seiner Taschenlampe in seine Richtung zu lenken, um ihn zu entdecken. Doch das würde er nicht tun. Nein, er würde davon ausgehen, dass Ford sich in die hervorragende Deckung der Geröllhalde dahinter geflüchtet hatte.

Ein paar Minuten vergingen – und dann hörte er Wardlaws schnelle Schritte auf dem Gestein, und keuchende Atemzüge hetzten an ihm vorüber.

Ford zählte bis sechzig und lugte dann vorsichtig über den Rand der Mulde. Drüben zwischen den Felsbrocken konnte er Wardlaws Lichtkegel tanzen sehen, der suchend immer tiefer in den Irrgarten des Geröllfelds vordrang.

Ford sprang auf und sprintete zurück zum Nakai Valley.




Nachdem Ford über Umwege nach Hause geschlichen war, näherte er sich vorsichtig seinem Häuschen. Er umkreiste das Grundstück und vergewisserte sich, dass Wardlaw es nicht überwachen ließ, dann schlüpfte er durch die Hintertür hinein. Der Mond war untergegangen, und im Osten graute der Morgen. Der ferne Schrei eines Berglöwen hallte über die Mesa.

Er ging ins Schlafzimmer in der Hoffnung, vor dem Frühstück noch ein wenig Schlaf zu bekommen. Abrupt blieb er stehen und starrte das Bett an.

Auf dem Kopfkissen lag ein Umschlag. Er hob ihn auf und zog die Nachricht heraus. Schade, dass ich Dich verpasst habe, stand da in großzügiger, schwungvoller Schrift. Unterzeichnet war das Briefchen mit Melissa.

Ford ließ den Brief zurück aufs Kissen fallen und dachte mit schiefem Lächeln, dass sich das wahre Ausmaß der Risiken bei diesem Einsatz allmählich erst herausstellte.




18




Eine Stunde später betrat Ford den Frühstücksraum und wurde vom belebenden Duft von Kaffee, Speck und Pfannkuchen empfangen. In der Tür blieb er stehen. Hier saß ein recht kleines Häuflein beisammen – mehrere Mitglieder des Teams waren unten im Bunker, andere wurden im Aufenthaltsraum vom FBI vernommen. Hazelius saß an seinem üblichen Platz am Kopf der Tafel.

Ford atmete tief durch und suchte sich einen Platz. Hatten die Wissenschaftler zuvor schon erschöpft gewirkt, so sahen sie jetzt aus wie Zombies. Sie aßen schweigend, die rotgeränderten Augen starrten ins Leere. Hazelius sah noch übler aus als die anderen.

Ford schenkte sich einen Becher Kaffee ein. Als Wardlaw ein paar Minuten später kam, beobachtete Ford ihn aus den Augenwinkeln. Im Gegensatz zu den anderen wirkte der Mann ausgeschlafen, gelassen und ungewöhnlich freundlich, denn auf dem Weg zum Tisch nickte er hierhin und dorthin.

Kate lief zwischen Tisch und Küche hin und her und brachte weitere Platten mit Essen. Ford bemühte sich, sie nicht anzustarren. Um ihn herum begann eine niedergeschlagene Unterhaltung über Nebensächlichkeiten. Niemand wollte über Wolkonski sprechen. Bloß nicht Wolkonski.

Corcoran setzte sich neben ihn. Er spürte ihren Blick, wandte sich ihr zu und sah das wissende Lächeln in ihrem Gesicht. Sie beugte sich zu ihm hinüber und fragte leise: »Wo warst du denn letzte Nacht?«

»Spazieren.«

»Schon klar.« Sie grinste anzüglich und ließ den Blick über Kate gleiten.

Sie glaubt, ich hätte was mit Kate.

Corcoran wandte sich der Gruppe zu und verkündete: »Wir kamen heute Morgen groß in den Nachrichten. Habt ihr es gesehen?«

Alle unterbrachen ihr Frühstück.

»Niemand?« Corcoran blickte sich triumphierend um. »Aber nicht das, was ihr denkt. In den Nachrichten kam nichts über Peter Wolkonski – zumindest noch nicht.«

Wieder ließ sie den Blick über die anderen schweifen und genoss die allgemeine Aufmerksamkeit. »Es geht um etwas anderes. Echt seltsam. Kennt ihr diesen Fernsehprediger Spates, der diese Riesenkirche drüben in Virginia hat? In der Times online war heute Morgen eine große Story über ihn und uns.«

»Spates?« Innes beugte sich über den Tisch. »Der Fernsehprediger, der mit diesen Prostituierten erwischt wurde? Was soll der denn mit uns zu tun haben?«

Corcorans Lächeln wurde breiter. »In seiner Predigt letzten Sonntag ging es nur um uns.«

»Aber warum denn?«, fragte Innes.

»Er hat behauptet, wir seien ein Haufen gottloser Wissenschaftler, die das Buch Genesis als Lüge hinstellen wollen. Auf seiner Website kann man sich die komplette Predigt als Video anschauen. ‹Seid gegrüßt im Namen unseres Herrn und Erlösers Jesus Christus‹«, zitierte sie, eine fast perfekte Imitation von Spates’ Südstaatenakzent, die wieder einmal ihr Talent zur Nachahmung bewies.

»Du machst wohl Witze«, sagte Innes.

Sie stupste Ford unter dem Tisch mit dem Bein an. »Hattest du davon noch nichts gehört?«

»Nein.«

»Wer von uns hat denn Zeit, im Internet herumzusurfen?«, bemerkte Thibodeaux mit lauter, gereizter Stimme. »Ich komme auch so schon kaum mit der Arbeit hinterher.«

»Ich verstehe das nicht«, sagte Dolby. »Wie kommt er darauf, wir wollten das Buch Genesis als Lüge hinstellen?«

»Wir erforschen den Urknall – eine säkular-humanistische Theorie, die behauptet, das Universum sei ohne göttliches Eingreifen entstanden. Wir sind jetzt ein Teil des Feldzugs gegen den christlichen Glauben. Wir sind Jesushasser.«

Dolby schüttelte angewidert den Kopf.

»Der Times zufolge hat die Predigt einen Aufruhr entfacht. Mehrere Kongressabgeordnete aus dem Süden fordern einen Untersuchungsausschuss und drohen damit, uns den Geldhahn zuzudrehen.«

Innes wandte sich an Hazelius. »Wussten Sie davon, Gregory?«

Hazelius nickte müde.

»Was werden wir dagegen unternehmen?«

Hazelius stellte langsam seinen Kaffeebecher ab und rieb sich die Augen. »Der Stanford-Binet-Test belegt, dass siebzig Prozent aller Menschen einen Intelligenzquotienten im durchschnittlichen oder unterdurchschnittlichen Bereich aufweisen. Mit anderen Worten, über zwei Drittel aller menschlichen Wesen sind maximal durchschnittlich intelligent, was schon dumm genug ist, oder sie sind pathologische Hornochsen.«

»Ich weiß nicht so recht, was Sie damit meinen«, sagte Innes.

»Ich meine damit, dass die Welt eben so ist, George. Wir müssen damit leben.«

»Aber wir müssen doch mindestens eine Erklärung abgeben und diese Vorwürfe zurückweisen«, sagte Innes. »Wie ich das sehe, lässt sich die Urknalltheorie problemlos mit dem Glauben an Gott vereinbaren. Das eine schließt das andere doch nicht aus.«

Edelsteins Blick hob sich von seinem Buch, und seine Augen glitzerten belustigt. »Wenn Sie das wirklich glauben, George, dann haben Sie weder Gott noch den Urknall verstanden.«

»Moment mal, Alan«, unterbrach Ken Dolby. »Man kann doch eine rein materielle Theorie erforschen, wie den Urknall, aber immer noch daran glauben, dass Gott dahintersteckt.«

Edelsteins dunkle Augen richteten sich auf ihn. »Falls die Theorie eine umfassende Erklärung liefert – was eine gute Theorie ja tun sollte –, dann wäre Gott überflüssig. Ein bloßer Zuschauer. Was für ein nutzloser Gott soll das denn sein?«

»Alan, warum sagst du nicht offen, was du wirklich denkst?«, erwiderte Dolby sarkastisch.

Innes sprach laut und nun mit seiner professionellen Psychologenstimme. »Die Welt ist groß genug für Gott und die Wissenschaft.«

Corcoran verdrehte die Augen.

»Wenn im Namen des Isabella-Projekts eine Erklärung herausgegeben wird, die Gott auch nur erwähnt, würde ich ihr widersprechen«, sagte Edelstein.

»Genug diskutiert«, sagte Hazelius. »Es wird keine offiziellen Erklärungen geben. Überlassen wir das den Politikern.«

Die Tür zum Aufenthaltsraum ging auf, und drei Wissenschaftler kamen heraus, gefolgt von den Agenten Greer und Alvarez und Lieutenant Bia. Sofort wurde es still am Tisch.

»Ich möchte Ihnen allen für Ihre Kooperation danken«, erklärte Greer steif, ein Klemmbrett in der Hand. »Sie haben meine Karte. Falls Sie irgendetwas brauchen oder Ihnen noch etwas einfällt, das uns weiterhelfen könnte, rufen Sie mich bitte an.«

»Wann werden Sie denn Näheres wissen?«, fragte Hazelius.

»In zwei, drei Tagen.«

Schweigen. Dann meldete sich erneut Hazelius zu Wort: »Darf ich Sie etwas fragen?«

Greer stand abwartend da.

»Wurde die Waffe im Auto gefunden?«

Greer zögerte und sagte dann: »Ja.«

»Wo?«

»Auf dem Boden, auf der Fahrerseite.«

»Soweit ich informiert bin, wurde Dr. Wolkonski aus kürzester Distanz in die linke Schläfe geschossen, als er hinter dem Lenkrad saß. Ist das korrekt?«

»Korrekt.«

»War eines der Fenster geöffnet?«

»Alle Fenster waren geschlossen.«

»Und die Klimaanlage lief?«

»Ja.«

»Türen verriegelt?«

»So ist es.«

»Schlüssel im Zündschloss?«

»Ja.«

»Wurden an Dr. Wolkonskis rechter Hand Schmauchspuren gefunden?«

Kurzes Schweigen. »Die Laborergebnisse sind noch nicht da«, sagte Greer dann.

»Danke.«

Ford war bewusst, was diese Fragen bedeuteten, und offensichtlich war Greer das ebenfalls klar. Die Agenten verließen den Raum, und das Frühstück wurde in angespanntem Schweigen wieder aufgenommen. Das unausgesprochene Wort Selbstmord schien in der Luft zu hängen.

Als die meisten fertig waren, erhob sich Hazelius. »Ich möchte ein paar Worte sagen.« Er ließ den Blick einmal um den Tisch schweifen. »Ich weiß, dass Sie alle tief erschüttert sind, so wie ich selbst.«

Die Leute rutschten unbehaglich auf ihren Stühlen hin und her. Ford warf einen raschen Blick zu Kate hinüber. Sie sah mehr als erschüttert aus – sie war offenbar am Boden zerstört.

»Die Probleme mit Isabella haben Peter am meisten zu schaffen gemacht – die Gründe dafür kennen wir alle. Er hat übermenschliche Anstrengungen erbracht, um die Software-Probleme zu beheben. Ich nehme an, er hat schließlich einfach aufgegeben. Ich möchte seinem Gedenken ein paar Zeilen aus einem Gedicht von Keats widmen, über diesen transzendentalen Augenblick der Entdeckung.« Dann zitierte er auswendig:

»Wie einem Astronom erging’s mir da,




Schwimmt ihn ein neuer Stern im Fernrohr an;




Wie Cortez, als sein Adlerblick ganz nah




Auf den Pazifik fiel – und jeder Mann




Wild rätselnd ins Gesicht des Nachbarn sah –




Auf einem Pik Dariéns nur schweigend sann.«

Hazelius hielt kurz inne und blickte dann auf. »Wie ich schon einmal gesagt habe: Keine Entdeckung, die in dieser Welt etwas zählt, ist leicht zu machen. Eine große Expedition ins Unbekannte ist immer gefährlich – körperlich und psychisch. Denken Sie nur an Magellans Reise um die Welt oder Captain Cooks Entdeckung der Antarktis. Sehen Sie sich das Apollo-Programm oder das Spaceshuttle an. Gestern haben wir einen Mann an die Gefahren unserer Expedition verloren. Ganz gleich, was diese Ermittlungen ergeben werden – und ich denke, die meisten von uns ahnen schon, was dabei herauskommen wird –, für mich wird Peter immer ein Held sein.«

Er verstummte, überwältigt von seinen Emotionen. Gleich darauf räusperte er sich und fuhr fort: »Der nächste Testlauf mit Isabella beginnt morgen Mittag. Sie alle wissen, was Sie zu tun haben. Diejenigen von uns, die noch nicht im Berg sind, werden sich morgen um elf Uhr dreißig hier nebenan im Aufenthaltsraum versammeln und gemeinsam hinübergehen. Die Tür zum Bunker wird um elf Uhr fünfundvierzig geschlossen und verriegelt. Diesmal, meine Damen und Herren, das schwöre ich Ihnen, werden wir wie Cortez den Pazifik erblicken.«

In seiner Stimme schwang eine Inbrunst mit, die Ford berührte – die Inbrunst eines wahrhaft gläubigen Menschen.




19




Am selben Vormittag ließ sich Reverend Don T. Spates in seinen Bürosessel sinken, stellte an einem Hebel die Lendenwirbelstütze ein und spielte an den anderen Einstellungen herum, bis er es vollkommen bequem hatte. Er fühlte sich großartig. Das Isabella-Projekt hatte sich als brandheißes Thema erwiesen. Es gehörte ihm. Er allein hatte Anspruch darauf. Das Geld strömte nur so herein, sämtliche Telefonleitungen waren dauerhaft belegt. Die Frage war, wie er das Thema in seiner christlichen Talkshow am Freitagabend, Roundtable America, voranbringen sollte. In einer Predigt konnte man mit Emotionen spielen, melodramatisch und reißerisch sein. Aber die Talkshow sprach die Leute eher auf intellektueller Ebene an. Die Sendung galt als seriös und genoss durchaus Ansehen. Und dafür brauchte er Fakten, Tatsachen – von denen er herzlich wenig hatte, abgesehen von dem bisschen, was er auf der Website des Isabella-Projekts hatte finden können. Den vorgesehenen Gästen, die er schon vor Wochen gebucht hatte, hatte er bereits abgesagt und dafür einen neuen Talkgast gefunden, einen Physiker, der etwas über das Isabella-Projekt sagen konnte. Aber er brauchte mehr: Er brauchte eine Überraschung.

Sein Assistent Charles trat mit dem morgendlichen Aktenstapel ein. »Die E-Mails, die Sie haben wollten, Reverend. Nachrichten. Ihre Termine.« Er legte alles nebeneinander ab, still und effizient wie immer.

»Wo ist mein Kaffee?«

Seine Sekretärin kam herein. »Guten Morgen, Reverend!«, sagte sie fröhlich. Ihr auftoupiertes Haar, grau wie Rauhreif, wippte und glitzerte in der Morgensonne. Sie stellte ein Tablett vor ihn hin: silberne Kaffeekanne, Tasse, Zucker, Kaffeesahne, ein Keks mit Macadamianüssen, seine Lieblingssorte, und eine frisch gebügelte Ausgabe der Virginia Beach Daily Press.

»Schließen Sie die Tür, wenn Sie gehen.«

Nachdem die beiden gegangen waren, goss Spates sich in Ruhe einen Kaffee ein, lehnte sich im Sessel zurück, hob die Tasse an die Lippen und genoss den ersten bitteren, köstlichen Schluck. Er ließ die Flüssigkeit im Mund hin und her fließen, schluckte, atmete tief aus und stellte die Tasse ab. Dann griff er nach der Mappe mit den E-Mails. Jeden Tag sahen Charles und dessen drei Gehilfen Tausende eingegangener E-Mails durch, suchten jene heraus, deren Absender bereits eine Spende ab der »1000 Segnungen«-Ebene geleistet hatten oder dazu bereit schienen, außerdem die Mails von Politikern, Geschäftsleuten und anderen wichtigen Verbindungen, die gepflegt werden wollten. Diese Mappe enthielt die Ausbeute, die eine persönliche Antwort erforderte, für gewöhnlich einen Dankesbrief für Geld oder eine Bitte um Geld.

Spates nahm die erste ausgedruckte E-Mail vom Stapel, überflog sie, kritzelte eine Antwort darauf, legte sie beiseite, griff nach der zweiten und arbeitete sich so durch den ganzen Stapel.

Nach fünfzehn Minuten traf er auf eine E-Mail, die Charles mit einem Klebezettel versehen hatte. Sieht interessant aus, stand da. Spates knabberte an seinem Keks und las.

Lieber Reverend Spates,

gelobt sei Jesus Christus. Mein Name ist Russ Eddy, und ich bin der Pastor der Gathered in Thy Name Mission in Blue Gap, Arizona. Seit ich die Mission 1999 gegründet habe, verkünde ich die Frohe Botschaft hier im Navajo-Land. Wir sind eine sehr kleine Mission – genau genommen gibt es hier nur mich.

Ihre Predigt über das Isabella-Projekt war bei mir ein Volltreffer, Reverend. Ich sage Ihnen auch, warum. Isabella ist unsere Nachbarin – sie liegt hier oben auf der Red Mesa über mir, ich kann den Berg von meinem Fenster aus sehen, während ich Ihnen das schreibe. Ich habe mir von meinen Schäfchen schon einiges darüber anhören müssen. Es gibt eine Menge hässlicher Gerüchte. Und ich meine wirklich hässlich. Die Leute haben Angst; sie fürchten sich davor, was die da oben treiben.

Ich will nicht noch mehr Ihrer kostbaren Zeit in Anspruch nehmen, Reverend – ich wollte Ihnen nur dafür danken, dass Sie den Kampf für das Gute aufgenommen haben und die Christen überall im Land auf diese gottlose Maschine hier draußen in der Wüste aufmerksam machen. Bitte weiter so.

Christliche Grüße




Pastor Russ Eddy




Gathered in Thy Name Mission




Blue Gap, Arizona

Spates las die E-Mail einmal, dann noch einmal. Er leerte seine Tasse, stellte sie auf das Tablett, drückte den Daumen auf den letzten feuchten Kekskrümel und leckte ihn ab. Dann lehnte er sich nachdenklich zurück. In Arizona war es jetzt Viertel nach sieben. Pastoren auf dem Lande standen doch früh auf, oder?

Er griff zum Telefon und wählte die Nummer, die am Ende der E-Mail stand. Es klingelte mehrmals, dann meldete sich eine schrille Stimme.

»Pastor Russ.«

»Ah, Pastor Russ! Hier spricht Reverend Don T. Spates von God’s Prime Time in Virginia Beach. Wie geht es Ihnen, Pastor?«

»Sehr gut, danke.« Die Stimme klang zweifelnd, ja sogar argwöhnisch. »Was sagten Sie, wer Sie sind?«

»Reverend Don T. Spates! Von God’s Prime Time!«

»Oh! Reverend Spates! Das ist ja eine Überraschung. Sie haben meine E-Mail also gelesen.«

»Allerdings. Sie war sehr interessant.«

»Danke, Reverend.«

»Bitte, nennen Sie mich Don. Also, ich denke, Ihre Nachbarschaft zu dieser Maschine, Ihr Zugang zu dem wissenschaftlichen Experiment, das könnte ein Geschenk Gottes sein.«

»Warum denn das?«

»Ich brauche jemanden, der mir Insider-Informationen darüber liefern kann, was da draußen vorgeht, jemanden vor Ort. Vielleicht ist es Gottes Wille, dass Sie diese Quelle werden. Er hat Sie schließlich nicht umsonst dazu bewegt, diese E-Mail zu schreiben, Russ. Habe ich nicht recht?«

»Ja, Sir. Ich meine, nein, das hat Er nicht. Ich höre mir jeden Sonntag Ihre Predigt an. Wir haben hier draußen keinen Fernsehempfang, aber ich habe eine High-Speed-Internetverbindung via Satellit und schaue mir den Podcast auf Ihrer Website an, jede Woche.«

»Freut mich, das zu hören, Russ. Schön, dass unser Podcast so viele Menschen erreicht. Also, Russ, Sie haben in Ihrer E-Mail Gerüchte erwähnt. Was für Gerüchte hören Sie denn so?«

»Alles Mögliche. Sachen über Atomexperimente, Explosionen, Kindesmissbrauch. Es heißt, die würden da oben Missgeburten züchten, irgendwelche Monster. Dass die Regierung hier eine neue Waffe testet, um damit die Welt zu zerstören.«

Spates spürte einen Klumpen im Magen. Dieser sogenannte Pastor hörte sich an wie ein Fall für die Klapsmühle. Kein Wunder, wenn man mit einem Haufen Indianer da draußen in der Wüste lebte.

»Haben Sie vielleicht auch etwas, äh … Greifbareres?«

»Es hat da oben einen Mord gegeben, gestern erst. Einer der Wissenschaftler wurde mit einer Kugel im Kopf aufgefunden.«

»Ach, tatsächlich?« Das klang schon besser. Der Herr sei gepriesen. »Woher wissen Sie das?«

»Na ja, in so einer ländlichen Gegend spricht sich alles schnell herum. Auf der Mesa hat es nur so von FBI-Agenten gewimmelt.«

»Haben Sie sie gesehen?«

»Ja, sicher. Das FBI kommt nur dann ins Reservat, wenn es einen Mord gegeben hat. Alles andere macht eigentlich die Tribal Police.«

Spates lief ein Schauer über den Rücken.

»Eines meiner Schäfchen hat einen Bruder, der bei der Stammespolizei arbeitet. Das neueste Gerücht besagt, es sei in Wahrheit Selbstmord gewesen. Wird alles schön vertuscht.«

»Der Name des toten Wissenschaftlers?«

»Den weiß ich nicht.«

»Sie sind aber sicher, dass es einer der Wissenschaftler war, Russ, ganz sicher?«

»Glauben Sie mir, wenn es ein Navajo gewesen wäre, dann wüsste ich das. Wir leben hier in enger Gemeinschaft.«

»Sind Sie denn schon mal Wissenschaftlern dieses Teams begegnet?«

»Nein. Die bleiben unter sich.«

»Können Sie irgendwie Verbindung zu ihnen aufnehmen?«

»Na klar. Ich könnte wohl einfach mal vorbeischauen und mich als der hiesige Pastor vorstellen. Ganz freundlich, Sie wissen schon.«

»Russ, das ist eine ausgezeichnete Idee! Mir liegt besonders daran, mehr über den Mann zu erfahren, der Isabella leitet, er heißt Hazelius. Haben Sie schon mal von ihm gehört?«

»Der Name kommt mir bekannt vor.«

»Er hat sich selbst zum klügsten Menschen auf Erden ernannt. Er hat behauptet, alle stünden unter ihm, und wir seien ein Haufen Hornochsen. Erinnern Sie sich daran?«

»Ich glaube, ja.«

»Ganz schön unverschämte Behauptung, was? Vor allem aus dem Mund eines Mannes, der nicht an Gott glaubt.«

»Das überrascht mich nicht, Reverend. Wir leben in einer Welt, die das Böse verehrt.«

»So ist es, mein Sohn. Also: Kann ich auf Sie zählen?«

»Ja, Sir, Reverend Spates, Sie können sich auf mich verlassen.«

»Und noch etwas ist ganz wichtig: Ich brauche diese Information bis übermorgen, damit ich sie in Roundtable America am Freitag verwenden kann. Kennen Sie auch meine Talkshow?«

»Seit es die als Podcast gibt, verpasse ich keine einzige Sendung.«

»Für diesen Freitag habe ich einen Physiker eingeladen, jemanden mit einer christlichen Perspektive, um eingehender über das Isabella-Projekt sprechen zu können. Ich muss einfach mehr Informationen haben – aber nicht das übliche PRZeug. Ich meine den Dreck, die schmutzige Wäsche. Wie diesen Todesfall – was ist da passiert? Sprechen Sie mit diesem Navajo-Polizisten, den Sie eben erwähnt haben. Sie verstehen, Russ?«

»Natürlich, ja, sollen Sie haben, Reverend.«

Spates legte den Hörer auf und blickte nachdenklich aus dem Fenster. Alles fügte sich wie von selbst zusammen. Die Macht Gottes kannte keine Grenzen.




20




Als Ford vom Frühstück zurückkam und gerade sein Haus betreten wollte, kam Wardlaw plötzlich um die Hausecke und verstellte ihm den Weg.

Ford hatte mit so etwas gerechnet.

»Hätten Sie was dagegen, wenn wir uns kurz unterhalten?«, fragte Wardlaw mit scheinbar freundlicher Stimme. Er kaute auf einem Kaugummi herum, und die Muskeln über seinen Ohren spannten sich rhythmisch an.

Ford wartete. Das war nicht der richtige Augenblick für eine Konfrontation, aber wenn Wardlaw sie wollte, sollte er sie bekommen.

»Ich weiß nicht, was Sie für ein Spielchen treiben, Ford, oder wer Sie wirklich sind. Ich nehme an, dass Sie in irgendeiner halboffiziellen Funktion hier sind. Das habe ich schon bei Ihrer Ankunft gespürt.«

Ford wartete weiter ab.

Wardlaw trat so dicht an ihn heran, dass Ford sein Aftershave riechen konnte. »Meine Aufgabe ist es, Isabella zu beschützen – auch vor Ihnen. Ich vermute, dass Sie undercover hier sind, weil irgendein Bürokrat in Washington um seinen kostbaren Arsch fürchtet. Das bietet Ihnen nicht sonderlich viel Schutz, nicht wahr?«

Ford schwieg. Sollte der Mann ruhig Dampf ablassen.

»Ich werde niemandem von Ihrer kleinen Eskapade gestern Nacht erzählen. Sie werden Sie natürlich Ihrem Herrchen melden. Falls die Sache zur Sprache gebracht wird, können Sie sich denken, wie meine Verteidigung lautet. Sie waren ein Eindringling, und mein Auftrag schreibt mir für einen solchen Fall vor, gezielt zu feuern. Oh, und falls Sie glauben, Greer würde sich auf das zerbrochene Fenster und das zerrissene Mückennetz stürzen, die sind schon wieder repariert. Außer uns beiden braucht niemand von der Sache zu wissen.«

Ford war beeindruckt. Wardlaw hatte die Angelegenheit tatsächlich gründlich durchdacht. Er war froh, dass der Sicherheitschef kein Idiot war. Ford fiel es immer leichter, mit einem intelligenten Gegner fertig zu werden. Dumme Menschen waren unberechenbar. Er sagte: »Sind Sie fertig mit Ihrer kleinen Ansprache?«

Die Halsschlagader an Wardlaws Stiernacken pulsierte. »Pass bloß auf, du Schnüffler.« Wardlaw trat beiseite, gerade weit genug, um Ford vorbeizulassen.

Ford trat einen Schritt vor und zögerte dann. Er war Wardlaw so nahe, dass er den Sicherheitschef in die Eier hätte treten können. Er sah den Mann an, dessen Gesicht nur Zentimeter von seinem entfernt war, und sagte freundlich: »Wissen Sie, was ich lustig finde? Ich habe nicht die geringste Ahnung, wovon Sie sprechen.«

Der Schatten eines Zweifels huschte über Wardlaws Gesicht, als Ford an ihm vorbeiging.

Er betrat das Haus und schlug die Tür zu. Wardlaw war also nicht absolut sicher, dass es Ford war, den er in der Nacht verfolgt hatte. Diese Unsicherheit würde ihn langsamer, vorsichtiger machen. Fords Deckung war angekratzt, aber noch nicht aufgeflogen.

Als er sicher war, dass Wardlaw sich verzogen hatte, ließ er sich aufs Sofa fallen, verärgert und frustriert. Er war nun seit fast vier Tagen auf der Mesa, wusste aber kaum mehr als damals in Lockwoods Büro.

Er fragte sich, wie er je auf den Gedanken gekommen war, das könnte ein relativ leichter Auftrag sein.

Es war an der Zeit, den nächsten Schritt zu tun; er hatte gehofft, das würde nicht nötig sein, schon seit dem Moment, als Lockwood ihm Kates Dossier gezeigt hatte.




Eine Stunde später fand Ford Kate im Stall, wo sie die Pferde fütterte und tränkte. Er blieb in der Tür stehen und sah zu, wie sie im Dämmerlicht Eimer mit Hafer füllte, einen Ballen Luzerne aufriss und ein, zwei Handvoll davon in jede Box warf. Er beobachtete ihre Bewegungen, ihren schlanken, straffen Körper, der diese banalen Arbeiten so sicher und anmutig verrichtete, obwohl sie offensichtlich erschöpft war. Es fühlte sich an wie damals vor zwölf Jahren, als er sie unter diesem Tisch hatte schlafen sehen.

Leise Rockmusik drang aus dem Stall zu ihm heraus.

Sie warf die letzte Handvoll Alfalfa einem Pferd vor, drehte sich dann um und bemerkte ihn. »Willst du wieder mal ausreiten?«, fragte sie mit gedämpfter Stimme.

Er trat in den kühlen Schatten. »Wie geht es dir, Kate?«

Sie stemmte die behandschuhten Hände in die Hüften. »Nicht besonders.«

»Das mit Peter tut mir leid.«

»Ja.«

»Kann ich dir helfen?«

»Bin schon fertig.«

Im Hintergrund lief immer noch die leise Musik. Jetzt erkannte er den Song. »Blondie?«

»Ich lasse oft Musik laufen, während ich bei den Pferden arbeite. Es gefällt ihnen.«

»Weißt du noch …«, begann er.

Sie fiel ihm ins Wort. »Ja.«

Stumm standen sie einander gegenüber. Am MIT hatte sie den Tag im LEES, dem Elektroniklabor, stets damit begonnen, dass sie »Atomic« über den Killian Court schallen ließ. Wenn er morgens reingekommen war, hatte sie meist im Labor herumgetanzt, Kopfhörer auf den Ohren und einen Kaffeebecher in der Hand, und sich möglichst skandalös aufgeführt. Sie hatte Skandale genossen – wie damals, als sie einen Liter Benzin in den Murphy-Memorial-Brunnen gegossen und angezündet hatte. Bei diesen Erinnerungen spürte er einen plötzlichen Stich – diese Zeiten waren vorbei. Wie naiv und hoffnungsvoll sie gewesen war, wie überzeugt davon, dass das Leben immer ein komischer Aufruhr sein würde. Aber irgendwann schaffte das Leben jeden – und sie ganz besonders.

Er schüttelte die Erinnerungen ab und konzentrierte sich auf seine Aufgabe. Bei Kate war der direkte Weg immer der beste. Sie hasste Leute, die um den heißen Brei herumredeten. Ford schluckte. Würde er sich selbst je verzeihen, was er jetzt gleich tun musste?

Ohne Vorwarnung stellte er seine Frage: »Okay, was verbergt ihr hier eigentlich alle?«

Sie sah ihn gelassen an. Keine aufgesetzte Überraschung, kein Protest, keine gespielte Unwissenheit.

»Geht dich nichts an.«

»Das geht mich allerdings etwas an. Ich gehöre auch zum Team.«

»Dann frag Gregory.«

»Ich weiß, dass du aufrichtig zu mir sein wirst. Aber Hazelius – bei dem weiß ich nicht, woran ich bin.«

Ihre Miene wurde weicher. »Glaub mir, Wyman, du willst das nicht wissen.«

»Doch, das will ich. Ich muss es wissen. Das gehört zu meiner Arbeit. Diese Geheimniskrämerei sieht dir gar nicht ähnlich, Kate.«

»Wie kommst du darauf, wir hätten Geheimnisse?«

»Seit ich hier angekommen bin, habe ich das Gefühl, dass ihr alle irgendetwas vor mir verbergt. Wolkonski hat etwas angedeutet. Du auch. Bei Isabella läuft irgendetwas furchtbar schief, oder?«

Kate schüttelte den Kopf. »Himmel, Wyman, du änderst dich wohl nie – du bist immer noch so verflucht neugierig.« Sie blickte an ihrer Bluse hinab, zupfte sich einen Strohhalm von der Schulter und runzelte die Stirn.

Ein weiteres langes Schweigen. Dann hob sie mit offenkundiger Überwindung den Blick, sah ihn mit ihren intelligenten braunen Augen an, und er erkannte, dass sie einen Entschluss gefasst hatte. »Ja. Mit Isabella stimmt etwas nicht. Aber es ist nicht so, wie du wahrscheinlich denkst. Im Grunde ist es uninteressant. Blöd. Es hat nichts mit dir oder deiner Arbeit hier zu tun. Ich will nicht, dass du davon weißt, weil … nun ja, es könnte dich in Schwierigkeiten bringen.«

Ford sagte nichts. Er wartete ab.

Kate stieß ein kurzes, bitteres Lachen aus. »Also schön. Du hast es so gewollt. Aber erwarte jetzt keine grandiose Enthüllung.«

Er hatte auf einmal ein entsetzlich schlechtes Gewissen ihr gegenüber. Aber er verdrängte die Schuldgefühle rasch – damit würde er sich später befassen.

»Wenn du das gehört hast, wirst du verstehen, warum wir es geheim halten.« Sie sah ihm fest in die Augen. »Isabella wurde sabotiert. Irgendein Hacker hält uns zum Narren.«

»Wie denn das?«

»Jemand hat ein Virus oder einen Trojaner in den Supercomputer eingeschleust. Offenbar handelt es sich um eine Logik bombe, die ausgelöst wird, wenn Isabella kurz davorsteht, hundert Prozent Leistung zu erreichen. Erst produziert sie ein bizarres Bild auf dem Visualizer, dann bringt sie den Supercomputer praktisch zum Absturz und schickt uns eine alberne Botschaft. Das ist unglaublich frustrierend – und extrem gefährlich. Bei so hohem Energieniveau könnten wir alle in die Luft fliegen, wenn die Strahlen aus der Bahn geraten. Schlimmer noch, eine plötzliche Energieschwankung könnte gefährliche Partikel oder Schwarze Mini-Löcher entstehen lassen. Das ist die Mona Lisa der Malware, ein echtes Meisterstück, das nur ein unglaublich guter Programmierer zustande gebracht haben kann. Wir können es nicht finden.«

»Was sind das für Botschaften?«

»Ach, SEID GEGRÜSST, HALLO oder IST DA JEMAND?«

»Wie der Anfänger-Scherz aus dem Programmierkurs – HALLO, ERDLING.«

»Genau. Ein Insider-Witz.«

»Und was passiert dann?«

»Das ist alles.«

»Mehr sagt das Ding nicht?«

»Es hat gar keine Zeit dazu. Wenn der Computer abstürzt, sind wir gezwungen, die Notabschaltung des gesamten Systems einzuleiten.«

»Ihr habt das Ding also noch nicht in ein Gespräch verwickeln können? Es ein bisschen zum Reden gebracht?«

»Machst du Witze? Wenn eine Vierzig-Milliarden-Dollar-Maschine kurz vor der Explosion steht? Außerdem würde uns das auch nicht weiterhelfen – das Ding würde nur noch mehr Blödsinn von sich geben. Und wenn der Supercomputer abgestürzt ist und Isabella noch läuft, dann ist das so, als würde man nachts bei Regen mit ausgeschalteten Scheinwerfern hundertfünfzig auf der Landstraße fahren. Wir müssten ja verrückt sein, um seelenruhig herumzusitzen und uns mit dem Ding zu unterhalten.«

»Und das Bild?«

»Sehr seltsam. Es ist schwer zu beschreiben – absolut spektakulär, ganz tiefgründig und schimmernd wie ein Geist. Wer auch immer das gemacht hat, ist auf seine Art ein Künstler.«

»Und ihr könnt die Malware nicht finden?«

»Nein. Sie ist teuflisch gerissen. Anscheinend bewegt sie sich eigenständig im System, löscht ihre Spuren aus und lässt sich einfach nicht aufdecken.«

»Warum berichtet ihr Washington nicht davon und lasst ein Team von Spezialisten anrücken, die das in Ordnung bringen?«

Sie schwieg einen Moment lang. »Dafür ist es jetzt zu spät. Wenn herauskäme, dass wir schon so lange von einem Hacker an der Nase herumgeführt wurden, gäbe es einen fürchterlichen Skandal. Das Isabella-Projekt hat es mit knapper Not durch den Kongress geschafft … Das wäre das Ende.«

»Warum habt ihr dann nicht sofort darüber berichtet? Warum versteckt ihr das Problem?«

»Wir wollten es ja melden!« Sie strich sich das Haar aus dem Gesicht. »Aber dann fanden wir, es wäre besser, die Malware zu löschen, bevor wir Bericht erstatten, damit wir sagen können, wir hätten das Problem bereits beseitigt. Ein Tag verging, der nächste, und noch einer, und wir konnten das verdammte Programm nicht finden. So ging das eine Woche lang, dann zehn Tage – und dann wurde uns klar, dass wir schon zu lange gewartet hatten. Wenn wir es so spät gemeldet hätten, hätte man uns vorgeworfen, wir wollten die Sache vertuschen.«

»Das war ein dummer Fehler.«

»Allerdings. Ich weiß auch nicht genau, wie es so weit kommen konnte … Wir konnten vor Stress kaum mehr klar denken, außerdem dauert es achtundvierzig Stunden, einen vollständigen Zyklus laufen zu lassen …« Sie schüttelte den Kopf.

»Irgendeine Ahnung, wer dahinterstecken könnte?«

»Gregory glaubt, es könnte eine Gruppe brillanter Hacker sein, die auf kriminelle Sabotage aus sind. Aber da ist immer diese Angst, die niemand aussprechen will … dass der Hacker einer von uns sein könnte.« Sie hielt inne und holte zittrig Atem. »Jetzt weißt du, wie böse wir in der Klemme stecken, Wyman.«

Im Halbschatten wieherte leise ein Pferd.

»Offenbar glaubt Hazelius deshalb, Wolkonskis Tod müsse ein Selbstmord gewesen sein«, sagte Ford.

»Natürlich war es Selbstmord. Er war unser Software-Techniker, und die Demütigung, von einem Hacker so zum Narren gehalten zu werden, hat ihn schier verrückt gemacht. Der arme Peter. Er war so verletzlich, auf dem emotionalen Stand eines Zwölfjährigen – nur ein hyperaktiver, unsicherer Junge in T-Shirts, die ihm alle zu groß waren.« Sie schüttelte den Kopf. »Er war dem Druck nicht gewachsen. Der Kerl hat ja nie geschlafen. Er war Tag und Nacht da drin bei seinem Computer. Aber er konnte dieses fiese Programm einfach nicht finden. Das hat ihn wahnsinnig gemacht. Er hat angefangen zu trinken, und es würde mich nicht wundern, wenn er auch härteres Zeug genommen hat.«

»Was ist mit Innes? Sollte er das Team nicht psychologisch betreuen?«

»Innes.« Sie runzelte die Stirn. »Er meint es gut, aber er ist uns intellektuell hoffnungslos unterlegen. Ich meine, diese wöchentlichen ›Gesprächsrunden‹, dieser Blödsinn von wegen ›Lasst alles raus‹, das funktioniert vielleicht bei normalen Leuten, aber nicht bei uns. Seine Tricks sind so leicht zu durchschauen, seine Suggestivfragen, seine Psychostrategien. Peter konnte ihn nicht ausstehen.« Mit dem in Leder gehüllten Handrücken wischte sie sich eine Träne von der Wange. »Wir mochten Peter alle sehr.«

»Alle bis auf Wardlaw«, bemerkte Ford. »Und Corcoran.«

»Wardlaw … Na ja, der mag im Grunde keinen von uns, außer Hazelius. Aber du darfst nicht vergessen, dass er unter noch größerem Druck steht als wir anderen. Er ist für die Sicherheit zuständig, für alles, was bei uns geschieht. Wenn die Sache herauskäme, würde er im Gefängnis landen.«

Kein Wunder, dass er ein wenig nervös ist.

»Und was Melissa angeht, die ist schon mit einigen Mitgliedern des Teams aneinandergeraten, nicht nur mit Wolkonski. Ich … wäre an deiner Stelle sehr vorsichtig bei ihr.«

Ford dachte an das Briefchen auf seinem Kissen, sagte aber nichts.

Kate zog sich die Handschuhe aus und warf sie in einen Korb, der an der Wand hing. »Zufrieden?«, fragte sie mit scharfer Stimme.

Als Ford zu seinem Häuschen zurückging, stellte er sich dieselbe Frage. Zufrieden?




21




Pastor Russ Eddy war in seinen alten Ford Pick-up gestiegen, starrte gerade auf die Tankanzeige und überlegte, ob er noch genug Benzin hatte, um es auf die Mesa und zurück zu schaffen, als er die unverkennbare, korkenzieherförmige Staubwolke am Horizont erkannte, die ein nahendes Fahrzeug ankündig te. Er stieg aus dem Wagen, lehnte sich an die Tür und wartete.

Gleich darauf hielt ein Streifenwagen der Navajo Tribal Police vor seinem Trailer, und die Staubwolke zerstreute sich im Wind. Die Autotür ging auf, und ein staubiger Cowboystiefel kam zum Vorschein. Ein großgewachsener Mann entfaltete sich aus dem Wageninneren und richtete sich auf.

»Morgen, Pastor«, sagte er und grüßte mit der Hand am Hut.

»Morgen, Lieutenant Bia«, erwiderte Eddy und bemühte sich, seine Stimme ganz locker und ruhig klingen zu lassen.

»Fahren Sie weg?«

»O nein, ich hab nur mal nach dem Benzin gesehen«, sagte Eddy. »Also, eigentlich hatte ich daran gedacht, hoch auf die Mesa zu fahren und mich den Wissenschaftlern vorzustellen. Ich mache mir Sorgen, was da oben wohl vor sich geht.«

Bia blickte sich um, und seine verspiegelte Sonnenbrille reflektierte den Horizont, wohin er den Kopf auch wandte. »Haben Sie Lorenzo in letzter Zeit mal gesehen?«

»Nein«, antwortete Eddy. »Nicht seit Montagmorgen.«

Bia zog sich die Hose hoch, und seine Ausrüstung klimperte am Gürtel wie ein riesiges Bettelarmband. »Komisch, er ist am Montag gegen Mittag per Anhalter nach Blue Gap gefahren und hat den Leuten, die ihn mitgenommen haben, erzählt, dass er hierherwollte, weil er mit der Arbeit nicht fertig war. Sie haben gesehen, wie er die Straße zur Mission entlanggegangen ist – ab da scheint er einfach verschwunden zu sein.«

Eddy ließ einen Moment verstreichen. »Also, ich habe ihn hier nicht gesehen. Ich meine, am Morgen schon, aber er ist gegen Mittag oder vielleicht auch früher wieder gegangen, und seitdem habe ich ihn nicht mehr zu Gesicht bekommen. Er sollte eigentlich für mich arbeiten, aber …«

»Heiß heute, was?« Bia drehte sich um, grinste Eddy an und warf einen Blick in Richtung seines Wohnwagens. »Kann ich Sie zu einer Tasse Kaffee überreden?«, fragte Bia.

»Natürlich.«

Bia folgte Eddy in die Küchenecke und setzte sich an den Tisch. Eddy füllte nur frisches Wasser in die Kaffeemaschine und schaltete sie ein. Navajos verwendeten den Kaffeesatz auch mehrmals, daher vermutete Eddy, dass Bia das nichts ausmachen würde.

Bia legte seinen Hut auf den Tisch. Das Haar klebte ihm wie ein nasser Ring am Kopf. »Also, eigentlich bin ich nicht wegen Lorenzo hier. Ich persönlich glaube eher, dass er wieder mal abgehauen ist. Die Leute in Blue Gap meinten, er sei ziemlich betrunken gewesen, als er am Montag durch den Ort kam.«

Eddy nickte. »Mir war auch aufgefallen, dass er wohl wieder an der Flasche hing.«

Bia schüttelte den Kopf. »Ein Jammer. Der Junge hatte so einen guten Neuanfang gemacht. Wenn er nicht bald auftaucht, widerrufen sie seine Bewährung, und er geht zurück nach Alameda.«

Eddy nickte erneut. »Wirklich schade um ihn.«

Die Kaffeemaschine begann zu gurgeln. Eddy nützte die Gelegenheit, sich zu beschäftigen, indem er Becher, Zucker und Kaffeesahne holte und auf den Tisch stellte. Dann schenkte er zwei Becher Kaffee ein und setzte sich wieder.

»Also, eigentlich«, sagte Bia, »bin ich wegen einer anderen Sache hier. Ich habe gestern mit dem Händler in Blue Gap gesprochen, und er hat mir von Ihrem … Problem mit dem Geld aus der Kollekte erzählt.«

»Aha.« Eddy trank einen Schluck Kaffee und verbrannte sich daran den Mund.

»Er hat gesagt, Sie hätten Geldscheine markiert und ihn gebeten, die Augen danach offen zu halten.«

Eddy wartete.

»Also, gestern sind ein paar dieser Scheine aufgetaucht.«

»Ich verstehe.« Eddy schluckte. Gestern?

»Das ist eine unangenehme Sache«, sagte Bia, »deshalb hat der Händler sich auch an mich gewandt, statt Sie direkt anzurufen. Ich hoffe, Sie haben Verständnis dafür, wenn ich Ihnen erst erklärt habe, warum. Ich will die Sache nicht unnötig aufbauschen.«

»Schon klar.«

»Kennen Sie die alte Benally? Elizabeth Benally?«

»Natürlich, sie besucht meine Gottesdienste.«

»Früher hat sie jeden Sommer ihre Schafe oben auf der Mesa geweidet und derweil in einem alten Hogan da oben gewohnt, in der Nähe von Piute Spring. Das war nicht ihr Land, sie hatte kein Recht dazu, aber sie hat diese Weiden fast ihr Leben lang genutzt. Als die Stammesregierung die Mesa für dieses Isabella-Projekt geräumt hat, hat sie ihr Weideland verloren und musste ihre Schafe verkaufen.«

»Tut mir leid, das zu hören.«

»War im Grunde nicht übel für sie. Sie ist schon über siebzig und hat von der Regierung ein nettes Häuschen drüben in Blue Gap zugewiesen bekommen. Das Problem ist, dass man mit einem solchen Haus plötzlich Stromrechnungen bekommt, Wasserrechnungen und so weiter – Sie verstehen, was ich meine? Sie hatte in ihrem ganzen Leben noch nie eine Rechnung zu bezahlen. Und jetzt lebt sie nur noch von ihrer Rente, weil sie ja keine Schafe mehr hat.«

Er sagte, er verstehe schon.

»Na ja, diese Woche hat ihre Enkelin Geburtstag, sie wird zehn, und gestern hat die gute alte Benally ihr im Laden im Ort einen Gameboy gekauft – hat ihn als Geschenk verpacken lassen, mit allem Drum und Dran.« Er hielt inne und sah Eddy mit festem Blick an. »Sie hat ihn mit Ihren markierten Scheinen bezahlt.«

Eddy saß da und starrte Bia an.

»Ich weiß. Ganz schöne Überraschung.« Bia zog seine Geldbörse aus der hinteren Hosentasche. Seine große, staubige Hand holte einen Fünfziger heraus und schob ihn über den Tisch. »Aber es lohnt sich nicht, daraus eine große Sache zu machen.«

Eddy konnte sich nicht rühren.

Bia erhob sich und steckte die Brieftasche wieder ein. »Wenn so etwas noch einmal vorkommt, sagen Sie mir Bescheid, und ich ersetze den Schaden. Wie gesagt, ich fände es wenig sinnvoll, das Ganze offiziell zu machen, Anzeige zu erstatten und so weiter. Wahrscheinlich ist sie sowieso nicht ganz zurechnungsfähig.« Er nahm seinen Hut vom Tisch und stülpte ihn wieder über sein schweißnasses schwarzes Haar.

»Danke für Ihr Verständnis, Pastor.«

Er wandte sich zum Gehen, hielt aber noch einmal inne. »Und wenn Sie Lorenzo sehen, sagen Sie mir kurz Bescheid, ja?«

»Mache ich, Lieutenant.«

Pastor Russ Eddy sah zu, wie Lieutenant Bia zur Tür hinausging, verschwand und dann im Fenster wieder auftauchte, als er über den Hof ging. Genau über der Stelle, wo der Leichnam vergraben war, wirbelten seine Cowboystiefel kleine Staubfähnchen auf.

Eddys Blick fiel auf die schmuddelige Fünfzig-Dollar-Note, und ihm wurde schlecht. Dann wurde er zornig. Sehr zornig.




22




Ford betrat sein Wohnzimmer, stellte sich ans Fenster und betrachtete den krummen Umriss des Nakai Rock, der über den Pappeln aufragte. Er hatte seinen Auftrag erfüllt und stand nun vor der Entscheidung: Sollte er darüber Bericht erstatten?

Er ließ sich in einen Sessel fallen und schlug die Hände vors Gesicht. Kate hatte recht: Wenn diese Neuigkeit nach außen drang, würde das Projekt es vermutlich nicht überstehen. Diese Sache würde die Karrieren aller Beteiligten ruinieren – Kates eingeschlossen. In der wissenschaftlichen Welt war schon der Verdacht einer Vertuschung oder Lüge ein absoluter Karriere-Killer.

Zufrieden?, fragte er sich erneut.

Er stand auf und ging ärgerlich auf und ab. Lockwood hatte von Anfang an gewusst, dass Ford die Antwort ausgraben würde, indem er Kate fragte. Er war nicht engagiert worden, weil er ein ach so brillanter ehemaliger CIA-Agent war, der sich selbständig gemacht hatte, sondern weil er zufällig etwas mit einer bestimmten Frau gehabt hatte, vor zwölf Jahren. Er hätte Lockwood auf seinem Auftrag sitzenlassen sollen, als er noch die Chance dazu gehabt hatte. Aber er hatte den Auftrag spannend gefunden. Sich geschmeichelt gefühlt. Und er musste sich eingestehen, dass die Vorstellung, Kate wiederzusehen, ihn sehr gereizt hatte.

Einen Moment lang sehnte er sich nach seinem Leben im Kloster, nach jenen dreißig Monaten, in denen ihm das Leben so einfach, so klar erschienen war. Dort hatte er beinahe vergessen, wie schrecklich grau und zwiespältig die Welt war, und welche unmöglichen moralischen Entscheidungen sie einem aufzwang. Doch er wäre nie ein guter Mönch geworden. Er war ins Kloster gegangen in der Hoffnung, seinen Glauben an sich selbst, seine Zuversicht wiederzufinden. Aber das Kloster hatte bei ihm genau das Gegenteil bewirkt.

Er senkte den Kopf und versuchte zu beten, doch das waren bloß Worte. Worte in der Stille.

Vielleicht gab es so etwas wie richtig oder falsch gar nicht mehr – die Menschen taten eben, was sie taten. Er traf seine Entscheidung. Auf keinen Fall würde er etwas unternehmen, was Kates Karriere schaden könnte. Sie hatte in ihrem Leben schon genug Tiefschläge einstecken müssen. Er würde ihnen noch zwei Tage geben, die Malware aufzuspüren. Und er würde ihnen dabei helfen. Er vermutete stark, dass der Saboteur ein Mitglied des Teams war. Niemand sonst hätte Zugang zum Computer oder das nötige Fachwissen.

Ford trat aus der Haustür und machte eine langsame Runde ums Haus, als wolle er frische Luft schnappen, um sich zu vergewissern, dass Wardlaw sich nicht hier herumtrieb. Dann ging er ins Schlafzimmer, schloss einen Schrank auf und holte seine Aktentasche heraus. Er tippte den Zifferncode ein, schloss den Aktenkoffer auf, holte das Telefon heraus und wählte die Nummer.

Lockwood meldete sich so schnell, dass Ford meinte, der wissenschaftliche Berater müsse neben dem Telefon gewartet haben.

»Neuigkeiten?«, fragte Lockwood atemlos.

»Nicht viel.«

Ein scharfes, ungeduldiges Seufzen von Lockwood. »Sie hatten schon vier Tage Zeit, Wyman.«

»Sie bekommen Isabella einfach nicht richtig zum Laufen. Allmählich glaube ich, Sie könnten sich geirrt haben, Stan. Die versuchen hier nichts zu vertuschen. Es ist genau so, wie sie sagen – die Maschine funktioniert einfach nicht richtig, und sie kriegen das nicht hin.«

»Verdammt noch mal, Ford, das kaufe ich Ihnen nicht ab!«

Er konnte Lockwood ins Telefon atmen hören. Auch Lockwoods Karriere stand hier auf dem Spiel. Doch Ford war der Mann völlig egal. Sollte er daran zugrunde gehen. Nur Kate war ihm wichtig. Wenn er ihnen ein bisschen mehr Zeit erkaufen konnte, um den Computerwurm zu finden, musste Lockwood überhaupt nicht erst davon erfahren.

Lockwood fuhr fort: »Sie haben sicher von diesem Evangelisten Spates und seiner Fernsehpredigt gehört?«

»Ja.«

»Das verkürzt unseren Zeitrahmen. Sie haben noch zwei, maximal drei Tage, ehe wir den Stecker rausziehen müssen. Wyman, finden Sie heraus, was diese Leute verheimlichen – haben Sie mich verstanden? Finden Sie es heraus!«

»Ich verstehe.«

»Sie haben Wolkonskis Haus durchsucht?«

»Ja.«

»Haben Sie etwas gefunden?«

»Nichts Besonderes.«

Schweigen von Lockwood, dann: »Ich habe gerade den vorläufigen Bericht der Gerichtsmedizin über Wolkonski bekommen. Sieht immer mehr nach Selbstmord aus.«

»Aha.«

Ford hörte Papier rascheln.

»Ich habe außerdem die Nachforschungen anstellen lassen, um die Sie gebeten haben. Was Cecchini angeht … Die Sekte hieß Heaven’s Gate. Vielleicht erinnern Sie sich, das war diese Sekte, deren Mitglieder neunzehnhundertsiebenundneunzig Massenselbstmord verübt haben, weil sie glaubten, ihre Seelen würden von einem außerirdischen Raumschiff aufgenommen werden, das sich im Schatten des Kometen Hale-Bopp der Erde näherte? Cecchini hat sich der Sekte fünfundneunzig angeschlossen, ist aber kaum ein Jahr dabeigeblieben und vor dem Massenselbstmord ausgestiegen.«

»Gibt es Hinweise darauf, dass er immer noch daran glaubt? Der Kerl kommt mir ein bisschen vor wie ein Roboter.«

»Die Sekte existiert nicht mehr, und es gibt keine Hinweise darauf, dass er noch daran glaubt. Seitdem führt er ein ganz normales Leben – ein bisschen einsam vielleicht. Trinkt nicht, raucht nicht, offenbar keine Freundinnen, und sehr wenig Freunde. Sein Leben dreht sich nur um seinen Beruf. Der Mann ist ein brillanter Physiker – geht völlig in seiner Arbeit auf.«

»Und Chen?«

»In ihrem Dossier steht, dass ihr Vater ein einfacher Arbeiter gewesen sei, Analphabet, gestorben, bevor sie und ihre Mutter aus China emigriert sind. Das stimmt nicht. Er war Physiker und hat auf dem chinesischen Atomwaffen-Testgelände in Lop Nor gearbeitet. Und er lebt noch, allerdings in China.«

»Wie ist die falsche Information in das Dossier gelangt?«

»Aus der Akte der Einwanderungsbehörde – und durch Chens eigene Angaben.«

»Sie lügt also.«

»Nicht unbedingt. Ihre Mutter hat sie aus China weggebracht, als sie zwei Jahre alt war. Könnte sein, dass die Mutter sie belogen hat. Aber es könnte eine weitere harmlose Erklärung für diese falschen Behauptungen geben: Die Mutter hätte kein Visum für die Einreise nach Amerika bekommen, wenn sie die Wahrheit gesagt hätte. Chen weiß vielleicht gar nicht, dass ihr Vater noch lebt. Wir haben keinerlei Hinweise darauf, dass sie Informationen über das Projekt weitergibt.«

»Hmm.«

»Uns läuft die Zeit davon, Wyman. Hängen Sie sich rein. Ich weiß, dass die irgendetwas verheimlichen – ich weiß es einfach.«

Lockwood legte auf.

Ford trat wieder ans Fenster und starrte auf den Nakai Rock. Nun war er einer von ihnen – er hütete das Geheimnis mit. Doch im Gegensatz zu ihnen hatte er mehr als nur ein Geheimnis.




23




Um zwanzig nach elf raste Pastor Russ Eddy in seinem zerbeulten 1989er Ford Pick-up die brandneue, asphaltierte Straße entlang, die quer über die Red Mesa führte. Der Wind, der durch die offenen Fenster hereinwehte, ließ die Seiten der King-James-Bibel auf dem Beifahrersitz flattern, und sein Puls hämmerte von einer Mischung aus Verwirrung, Wut und Angst. Der Dieb war also doch nicht Lorenzo gewesen. Trotzdem, Lorenzo war betrunken gewesen, aufsässig – und er hatte Gott, den Herrn, auf abscheuliche Weise gelästert. Eddy hatte mit seinem Tod praktisch nichts zu tun – Lorenzo hatte sich selbst gerichtet. Doch letzten Endes gehorchte alles Gottes Plan. Und Gott wusste, was Er tat.

Gottes Wege sind unergründlich.

Das sagte er sich immer wieder vor. Sein Leben lang hatte er auf seine Berufung gewartet – darauf, dass Gott ihm seine wahre Aufgabe enthüllte. Es war ein langer, beschwerlicher Weg gewesen. Gott hatte ihn so streng geprüft wie Hiob, ihm seine Frau und sein Kind durch die Scheidung genommen, ihm seine Karriere genommen, sein Geld, seine Selbstachtung.

Und nun diese Sache mit Lorenzo. Lorenzo hatte sich der Blasphemie schuldig gemacht, er hatte Gott und Jesus mit den abscheulichsten Worten geschmäht, und Gott hatte ihn vor Eddys eigenen Augen dafür mit dem Tod bestraft. Vor seinen Augen. Aber Lorenzo war nicht der Dieb gewesen: Eddy hatte ihn zu Unrecht beschuldigt. Was hatte das zu bedeuten? Wo war Gottes Wille bei alldem? Was hatte Gott mit ihm vor?

Gottes Wege sind unergründlich.

Der Pick-up hustete und ratterte den glänzenden schwarzen Asphalt entlang, nahm eine weite Kurve, fuhr zwischen Sandsteinklippen hindurch – und dort unter ihm lag eine Ansammlung von Adobe-Häusern, halb unter Pappeln verborgen. Rechts von ihm, etwa anderthalb Kilometer entfernt, befanden sich die beiden neuen Start-und Landebahnen des kleinen Flugplatzes und ein paar große Hangars. Jenseits davon, am Rand der Mesa, war der Isabella-Komplex selbst, umgeben von doppelten Reihen hoher Zäune.

Das meiste von Isabella, so viel wusste er schon, befand sich unter der Erde. Der Eingang musste in diesem eingezäunten Bereich liegen.

Himmlischer Vater, führe mich, betete er.

Eddy fuhr in das grüne Tälchen hinab. Am anderen Ende erkannte er ein altes Blockhaus – das musste der alte Handelsposten von Nakai Rock sein. Zwei Männer und eine Frau gingen gerade darauf zu. Andere warteten bereits an der Tür. Gott hatte sie hier für ihn versammelt.

Er atmete tief durch, bremste den Pick-up und parkte vor dem Gebäude. Auf einem handbemalten Schild über der Tür stand: »Nakai Rock Trading Post, 1888«.

Durch die Fliegengittertür zählte er acht Menschen im ersten Raum. Er klopfte an den hölzernen Rahmen. Niemand reagierte. Er klopfte lauter. Der Mann ganz vorn drehte sich um, und Russ fielen sofort seine Augen auf. Sie waren so blau, dass er meinte, sie hätten ihm einen elektrischen Schlag versetzt.

Hazelius. Das musste er sein.

Russ murmelte ein kurzes Gebet und trat ein.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte der Mann.

»Mein Name ist Russ Eddy. Ich bin der Pastor der Mission unten in Blue Gap«, erklärte er hastig. Er kam sich dumm und linkisch vor.

Mit einem herzlichen Lächeln löste sich der Mann von dem Sessel, an dem er gelehnt hatte, und kam auf ihn zu. »Gregory North Hazelius«, sagte er und drückte ihm kräftig die Hand. »Freut mich, Sie kennenzulernen, Russ.«

»Danke, Sir.«

»Was kann ich denn für Sie tun?«

Russ spürte Panik in sich aufsteigen. Wo waren die gewählten Worte, die er eingeübt hatte, während der Pick-up sich den Dugway hinaufquälte? Doch zum Glück fand er sie wieder. »Ich habe von dem Isabella-Projekt gehört und beschlossen, Sie hier zu besuchen, um Ihnen von meiner Mission zu erzählen und Ihnen meine volle Unterstützung in Form meines geistlichen Beistands anzubieten. Wir treffen uns jeden Sonntag um zehn Uhr, drüben in Blue Gap, etwa vierhundert Meter westlich des Wasserturms.«

»Ich danke Ihnen sehr, Russ«, sagte Hazelius mit warmer, aufrichtig klingender Stimme. »Wir werden Sie bald besuchen – und wenn Sie mögen, bekommen Sie selbstverständlich eine Führung durch Isabella. Bedauerlicherweise stecken wir jetzt gerade mitten in einer wichtigen Besprechung. Möchten Sie vielleicht nächste Woche wiederkommen?«

Die Hitze stieg Russ ins Gesicht. »Äh, nein, Sir, ich glaube nicht.« Er schluckte. »Verstehen Sie, meine Schäfchen und ich, wir machen uns Gedanken darüber, was hier oben vor sich geht. Ich bin hier, um ihnen ein paar Antworten zu bringen.«

»Ich kann Ihre Besorgnis gut verstehen, Russ, wirklich.« Mr. Hazelius warf einem Mann, der ganz in der Nähe stand, einen Blick zu – ein großer, kantiger, hässlicher Kerl. »Pastor, darf ich Ihnen Wyman Ford vorstellen, unseren Verbindungsmann zur lokalen Bevölkerung?«

Der Mann trat mit ausgestreckter Hand vor. »Freut mich, Sie kennenzulernen, Pastor.«

Hazelius zog sich bereits zurück.

»Ich bin hier, um mit ihm zu sprechen, nicht mit Ihnen«, sagte Eddy, und die schrille Stimme, die er an sich so verabscheute, brach beinahe vor Anstrengung.

Hazelius wandte sich um. »Entschuldigen Sie bitte, Pastor. Wir wollen gewiss nicht unhöflich sein. Wir haben nur im Augen blick sehr viel zu tun … Könnten wir uns morgen treffen, um dieselbe Zeit?«

»Nein, Sir.«

»Bei allem Respekt, darf ich fragen, warum es so wichtig ist, das sofort zu klären?«

»Weil ich erfahren habe, dass es hier einen … einen unerwarteten Trauerfall gegeben hat, und ich denke, so etwas muss angemessen zur Sprache gebracht werden.«

Hazelius starrte ihn an. »Sie meinen den Tod von Peter Wolkonski?« Seine Stimme war sehr ruhig geworden.

»Wenn das der Mann ist, der sich das Leben genommen hat, dann meine ich den, ja, Sir.«

Der Mann namens Ford mischte sich wieder ein. »Pastor, ich bin gern bereit, diese Themen gemeinsam mit Ihnen anzupacken. Das Problem ist, dass Dr. Hazelius im Begriff ist, einen weiteren Probelauf mit Isabella zu starten, und er kann Ihnen im Moment einfach nicht so viel Zeit widmen, wie er gerne möchte. Aber ich könnte das.«

Eddy würde sich nicht zu irgendeinem PR-Lakaien abschieben lassen. »Wie gesagt, ich will mit ihm reden – nicht mit Ihnen. Ist er nicht derjenige, der von sich behauptet hat, der klügste Mensch auf der Welt zu sein? Der gesagt hat, alle anderen wären Hornochsen? Derjenige, der diese Maschine gebaut hat, um das Wort Gottes in Zweifel zu ziehen?«

Kurz herrschte Schweigen.

»Das Isabella-Projekt hat nichts mit Religion zu tun«, sagte der PR-Mann dann.»Das ist ein rein wissenschaftliches Experiment.«

Eddy spürte, wie die Wut in ihm hochkochte – gerechter, rasender Zorn auf Lorenzo, auf seine Exfrau, auf den Scheidungsrichter und sämtliche Ungerechtigkeit der Welt. So musste Jesus im Tempel empfunden haben, als er die Geldverleiher hinausgeworfen hatte.

Mit zitterndem Zeigefinger deutete er auf Hazelius.»Gott wird Sie abermals bestrafen.«

»Das reicht jetzt …«, sagte der PR-Mann mit scharfer Stimme, doch Hazelius unterbrach ihn.

»Was soll das heißen, abermals?«

»Ich habe mich über Sie informiert. Ich weiß alles über Ihre Frau, die ihren Körper für pornographische Bilder im Playboy-Magazin entblößt hat, die sich selbst zum Goldenen Kalb machte, die Unzucht getrieben hat wie die Hure von Babylon. Gott hat Sie bestraft und sie Ihnen genommen. Dennoch haben Sie Ihre Sünden nicht bereut.«

Im Raum wurde es totenstill. Nach einem Moment des Schweigens sagte der PR-Mann: »Mr. Wardlaw, bitte begleiten Sie Mr. Eddy hinaus.«

»Nein«, sagte Hazelius. »Noch nicht.« Mit einem grässlichen Lächeln, das dem Priester wie eine eiskalte Hand ans Herz griff, wandte er sich Eddy zu.»Sagen Sie, Russ, Sie sind der Pastor einer Mission hier in der Nähe?«

»So ist es.«

»Welcher Konfession gehören Sie an?«

»Wir sind ungebunden. Evangelikal.«

»Aber – was sind Sie? Protestant? Katholik? Mormone?«

»Nichts von alledem. Wir sind wiedergeborene, fundamentalistische Christen.«

»Was bedeutet das?«

»Dass wir Jesus Christus von tiefstem Herzen als unseren Herrn und Erlöser angenommen haben und wiedergeboren wurden durch das Wasser und den Geist, der einzig wahre Weg zum Heil der Erlösung. Wir glauben, dass jedes Wort der heiligen Schriften das unfehlbare Wort Gottes ist.«

»Sie glauben also, dass Protestanten und Katholiken keine echten Christen sind und Gott sie in die Hölle schicken wird – ist das so richtig?«

Eddy fühlte sich bei diesem Exkurs in das fundamental-christliche Dogma nicht ganz wohl. Aber wenn es das war, worüber der klügste Mann der Welt mit ihm reden wollte – Eddy sollte es recht sein.

»Wenn sie nicht wiedergeboren wurden, dann – ja.«

»Juden? Muslime? Buddhisten? Hindus? Die Unsicheren, die Suchenden, die Verlorenen? Alle verdammt?«

»Ja.«

»Also werden die meisten Leute auf diesem kleinen Klumpen Matsch in einer abgelegenen Ecke einer eher unbedeutenden Galaxie in die Hölle kommen – bis auf Sie und ein paar Ihrer Gesinnungsgenossen?«

»Sie müssen verstehen …«

»Deshalb stelle ich Ihnen ja diese Fragen, Russ – um zu verstehen. Ich wiederhole: Glauben Sie, dass Gott den Großteil der Menschen auf dieser Welt in die Hölle schicken wird?«

»Ja, das glaube ich.«

»Wissen Sie das mit Bestimmtheit?«

»Ja. Die Heilige Schrift bestätigt das mehrmals. Wer da glaubet und getauft wird, der wird selig werden; wer aber nicht glaubt, der wird verdammt werden.«

Hazelius wandte sich der Gruppe zu.»Meine Damen und Herren, ich präsentiere Ihnen ein Insekt – nein, ein Bakterium –, das sich anmaßt, Gottes Willen zu kennen.«

Eddys Wangen brannten. Sein Verstand überschlug sich vor Anstrengung, eine passende Erwiderung zu finden.

Der hässliche Mann namens Ford sagte zu Hazelius:»Gregory, bitte, machen Sie es nicht noch schlimmer.«

»Ich stelle nur ein paar Fragen, Wyman.«

»Sie erschaffen eher ein Problem.« Der Mann wandte sich wieder einem uniformierten Wächter zu.»Mr. Wardlaw? Ich bitte Sie noch einmal, Mr. Eddy nach draußen zu begleiten.«

Der Wachmann sagte gelassen:»Dr. Hazelius ist hier der Leiter, Befehle nehme ich nur von ihm entgegen.« Er drehte sich um.»Sir?«

Hazelius sagte nichts.

Eddy war mit der kleinen Rede, die er sich auf der Fahrt hier herauf zurechtgelegt hatte, noch nicht fertig. Er hatte seinen Zorn gezügelt und sprach nun mit eiskalter Gewissheit, wobei er direkt in diese leuchtend blauen Augen blickte.»Sie halten sich für den klügsten Mann der Welt. Aber wie schlau sind Sie wirklich? Sie sind so klug, dass Sie glauben, die Welt sei durch eine Art Unfall entstanden, eine Explosion, den sogenannten Urknall, und dass alle Atome sich rein zufällig zusammengefunden hätten, um Leben hervorzubringen, ohne jede Hilfe von Gott. Wie klug soll das eigentlich sein? Ich sage Ihnen, wie klug das ist: so klug, dass es Sie schnurstracks in die Hölle bringen wird. Sie sind ein Teil des Feldzugs gegen den Glauben, Sie und Ihre gottlosen Theorien. Ihr Spinner wollt die christliche Gemeinschaft aufgeben, unsere Nation, die unsere Gründungsväter aufgebaut haben, um das Land in einen Tempel des säkularen Humanismus zu verwandeln, eine Kultur des Wohlgefühls und Müßiggangs, in der alles erlaubt ist – Homosexualität, Abtreibung, Drogen, vorehelicher Sex, Pornographie. Aber jetzt erntet ihr, was ihr gesät habt. Es hat bereits einen Selbstmord gegeben. Das ist es, wohin Blasphemie und Gotteshass führen. Selbstmord. Und Gott wird Seinen himmlischen Zorn abermals über Sie kommen lassen, Hazelius. Die Rache ist mein; ich will vergelten, spricht der Herr.«

Eddy verstummte keuchend. Der Wissenschaftler sah ihn mit einem seltsamen Blick an, und seine Augen glitzerten wie gefrorener Stahl.

Mit merkwürdig erstickter Stimme sagte Hazelius:»Es wird jetzt Zeit, dass Sie gehen.«

Eddy erwiderte nichts. Der bullige Wachmann trat vor.»Komm mit, hier lang, Kumpel.«

»Das ist nicht notwendig, Tony. Unser lieber Russ hat seine kleine Rede vorgetragen. Er weiß, dass es jetzt Zeit ist, zu gehen.«

Der Wachmann trat trotzdem einen weiteren Schritt auf ihn zu.

»Nur keine Sorge«, sagte Eddy hastig.»Ich kann es kaum erwarten, diesen gottlosen Ort zu verlassen.«

Als sich die Fliegengittertür hinter ihm schloss, hörte Eddy die ruhige Stimme sagen:»Das Bakterium reckt sein Flagellum, um zu verschwinden.«

Er drehte sich um, presste das Gesicht an das Fliegengitter und rief:»Und ihr werdet die Wahrheit erkennen, und die Wahrheit wird euch frei machen. Johannes acht, Vers zweiunddreißig.«

Er wirbelte herum und ging steifbeinig zu seinem Pick-up; seine linke Gesichtshälfte zuckte vor Demütigung und grenzenloser, ungeheuerlicher Wut.




24




Ford sah der mageren Gestalt des Pastors nach, die sich über den Parkplatz in Richtung einer Schrottkarre von Pick-up entfernte. Wenn ein solcher Mann Anhänger gewann, konnte er dem Isabella-Projekt großen Schaden zufügen. Er fand es äußerst bedauerlich, dass Hazelius den Mann provoziert hatte, und er hatte das Gefühl, dass diese Angelegenheit noch nicht erledigt war – noch lange nicht.

Als er sich wieder umdrehte, sah Hazelius auf die Uhr, als sei nichts geschehen.

»Wir sind spät dran«, sagte der Wissenschaftler forsch und nahm seinen weißen Laborkittel vom Haken. Er blickte sich um.»Gehen wir.« Sein Blick fiel auf Ford.»Ich fürchte, Sie werden die nächsten zwölf Stunden allein verbringen müssen.«

»Also, eigentlich«, sagte Ford,»würde ich Isabella gern mal in Aktion erleben.«

Hazelius zog seinen Kittel an und griff nach seinem Aktenkoffer.»Bedaure, Wyman, das wird nicht möglich sein. Wenn wir zu einem Durchlauf unten im Bunker sind, hat jeder seine oder ihre feste, streng geregelte Aufgabe, und wir haben wenig Platz. Da kann keine zusätzliche Person einfach herumstehen. Ich hoffe, Sie haben dafür Verständnis.«

»Ich bedaure das auch, Gregory, denn ich finde, um meine Aufgabe hier zu erfüllen, muss ich zumindest bei einem Durchlauf mal dabei gewesen sein.«

»Also schön, aber ich fürchte, bei diesem bestimmten Testlauf geht es leider nicht. Wir haben Schwierigkeiten, wir stehen alle unter Stress, und solange wir diese technischen Probleme nicht gelöst haben, können wir wirklich keine überflüssigen Leute auf der Brücke gebrauchen.«

Ford sagte ruhig:»Ich fürchte, ich muss darauf bestehen.«

Hazelius zögerte. Ein unangenehmes Schweigen machte sich breit.»Warum müssen Sie einen Durchlauf mit ansehen, um hier Ihren Job zu machen?«

»Ich wurde eingestellt, um der hiesigen Bevölkerung zu versichern, dass Isabella nicht gefährlich ist. Ich werde niemandem irgendetwas versichern, ehe ich mich nicht selbst vergewissert habe.«

»Haben Sie tatsächlich Zweifel an Isabellas Sicherheit?«

»Ich werde jedenfalls niemandem einfach aufs Wort glauben, was ich nicht selbst gesehen habe.«

Hazelius schüttelte langsam den Kopf.

»Ich muss den Navajos glaubhaft versichern können, dass ich Zugang zu jedem Aspekt des Projekts habe und dass mir wirklich nichts verheimlicht wird.«

»Als zuständiger Sicherheitsoffizier«, mischte sich Wardlaw plötzlich ein,»möchte ich Mr. Ford davon in Kenntnis setzen, dass ihm aus Sicherheitsgründen der Zutritt zum Bunker verwehrt ist. Ende der Diskussion.«

Ford wandte sich Wardlaw zu.»Das ist wirklich keine Art, unsere Zusammenarbeit hier zu gestalten, Mr. Wardlaw.«

Hazelius schüttelte erneut den Kopf.»Wyman, ich verstehe ja, was Sie meinen. Wirklich. Das Problem ist nur …«

Kate Mercer unterbrach ihn.»Falls du dir Sorgen machst, er könnte von der Malware im System erfahren, kannst du dir die Mühe sparen. Er weiß schon davon.«

Alle starrten sie an. In schockiertem Schweigen stand die Gruppe da.

»Ich habe ihm alles gesagt«, erklärte Mercer.»Ich fand, er sollte Bescheid wissen.«

»Na toll«, sagte Corcoran und verdrehte die Augen zur Decke.

Kate fuhr zu ihr herum.»Er ist ein Mitglied dieses Teams. Er hat ein Recht darauf, Bescheid zu wissen. Ich kann mich hundertprozentig für ihn verbürgen. Er wird unser Geheimnis niemandem verraten.«

Corcoran errötete.»Ich denke, wir können alle zwischen den Zeilen dieser kleinen Ansprache lesen.«

»Es ist nicht so, wie du denkst«, gab Mercer kalt zurück.

Corcoran lächelte hämisch.»Was denke ich denn?«

Hazelius räusperte sich.»So, so.« Er wandte sich Ford zu und legte ihm, nicht unfreundlich, eine Hand auf die Schulter.»Kate hat Ihnen also alles erklärt.«

»Das hat sie.«

Er nickte.»Schön …« Er schien zu überlegen. Dann drehte er sich um und lächelte Kate an.»Ich respektiere deine Entscheidung. In diesem Fall werde ich deiner Menschenkenntnis vertrauen.« Dann wandte er sich wieder Ford zu.»Ich weiß, dass Sie ein ehrenhafter Mann sind. Willkommen in der Truppe – und diesmal wirklich. Sie haben jetzt Anteil an unserem kleinen Geheimnis.« Der Blick seiner blauen Augen war beunruhigend, durchdringend.

Ford versuchte, die Röte zurückzuhalten, die ihm ins Gesicht steigen wollte. Er warf Kate einen Blick zu und war erstaunt über ihren Gesichtsausdruck – was war das, Hoffnung? Erwartung? Sie schien nicht wütend auf ihn zu sein, weil er Hazelius so bedrängt hatte.

»Wir sprechen später darüber, Wyman.« Hazelius ließ die Hand von Fords Schulter gleiten und sagte zu Wardlaw:»Tony, es sieht ganz danach aus, als würde Mr. Ford nun doch beim nächsten Testlauf dabei sein.«

Der Sicherheitschef antwortete nicht. Seine Miene blieb vollkommen stoisch und ausdruckslos, und er starrte stur geradeaus.

»Tony?«

»Ja, Sir«, kam die gequält klingende Antwort. »Ich habe verstanden, Sir.«

Ford blickte Wardlaw fest ins Gesicht, als er an ihm vorbeiging. Der Mann erwiderte den Blick mit kalten, leeren Augen.




25




Ken Dolby sah zu, wie die riesige Titantür des Bunkers herabsank und sich mit einem dumpfen, hohlen Schlag verriegelte. Ein feuchter Luftzug glitt über sein Gesicht, er roch nach Höhlen, nassem Stein, warmer Elektronik, Motoröl und Kohlenstaub. Ken atmete tief ein. Das war ein berauschender, üppiger Duft – der Duft von Isabella.

Die Wissenschaftler gingen auf ihrem Weg zur Brücke einzeln an ihm vorbei. Als Hazelius kam, hielt Dolby ihn auf.

»Ich habe ein rotes Lämpchen am Magneten hundertvier«, sagte er.»Eine Warnung der Rauschsperre. Nichts Ernstes. Ich werde das gleich überprüfen.«

»Wie lange wird das dauern?«, fragte Hazelius.

»Weniger als eine Stunde.«

Hazelius tätschelte ihm freundlich den Rücken.»Tun Sie das, Ken, und erstatten Sie mir Bericht. Ich werde Isabella nicht einschalten, ehe wir von Ihnen gehört haben.«

Dolby nickte. Er blieb in der großen Höhle stehen, während die anderen in der Brücke verschwanden. Die Tür schloss sich mit einem metallischen Kleng, das durch den riesigen Hohlraum hallte.

Allmählich wurde es wieder still. Dolby sog einmal mehr die duftende Luft ein. Er hatte das Design-Team geleitet, das Isabella entworfen hatte – ein Dutzend hochqualifizierter Ingenieure von diversen Universitäten und fast hundert gewerbliche Designer, die jeweils ein spezifisches Subsystem entwarfen, und ebenso den Supercomputer. Und obwohl so viele Einzelpersonen beteiligt gewesen waren, hatte er alle Fäden fest in der Hand gehalten und war an allem selbst beteiligt gewesen. Er kannte jeden Quadratzentimeter von Isabella, jede ihrer Launen und Marotten, jede Kurve und jede Nische. Isabella war sein Geschöpf – seine Maschine.

Die ovale Öffnung zu Isabellas Tunnel, die aussah, als hätte jemand links und rechts etwas von einem Donut abgeschnitten, schimmerte in sanftem, bläulichem Licht. Kondenswasser schlängelte sich in sinnlichen Bahnen aus dem Portal, wandte sich hierhin und dorthin und verdampfte schließlich. Im Tunnel, jenseits der Öffnung, konnte Dolby gerade noch die massive, blaugraue Abschirmung aus abgereichertem Uran erkennen – und dahinter lag der K-Null-Bereich, Isabellas schlagendes Herz.

K-Null. Koordinate null. Der winzige Raum, im Durchmesser nicht größer als ein Stecknadelkopf, wo die Strahlen aus Materie und Antimaterie bei Lichtgeschwindigkeit aufeinanderprallten, um sich gegenseitig in einer Explosion reiner Energie auszulöschen. Wenn Isabella mit hundert Prozent Leistung lief, war dies die heißeste, hellste Stelle im gesamten Universum – eine Billion Grad Fahrenheit. Außer, dachte Dolby lächelnd, es gab da draußen eine Rasse intelligenter Lebewe sen, die einen noch größeren Teilchenbeschleuniger gebaut hatten.

Er glaubte das eher nicht.

Die meiste Energie der Materie-Antimaterie-Explosion wurde laut Einsteins berühmter Formel E = mc2 augenblicklich wieder in Masse umgewandelt, eine unglaubliche Streuung exotischer, subatomarer Teilchen, von denen einige zuletzt bei der Erschaffung des Universums durch den Urknall vor 13,7 Milliarden Jahren zu sehen gewesen waren.

Er schloss die Augen und stellte sich vor, eines der Protonen zu sein, die im Ring kreisten, immer rundherum, und von den Supermagneten auf 99,999 Prozent der Lichtgeschwindigkeit beschleunigt wurden. Er umkreiste den 75 Kilometer langen Ring viertausendmal pro Sekunde, rundherum, rundherum. Er sah sich mit unvorstellbarer Geschwindigkeit den kreisrunden Tunnel entlangrasen, jeder Magnet verlieh ihm ein wenig mehr Geschwindigkeit, über drei Millionen solche Antriebe pro Sekunde, schneller, immer schneller … eine aufregende Vorstellung. Und nur anderthalb Zentimeter von ihm entfernt in dieser Röhre kreiste der Antiprotonenstrahl in die entgegengesetzte Richtung, sauste mit derselben unfassbaren Geschwindigkeit an ihm vorbei.

Er stellte sich vor, wie er im Kreis herumraste, immer rundherum – und dann kam der Augenblick des Zusammentreffens. Sein Teilchenstrahl wurde auf die Bahn des entgegenkommenden Strahls gezwungen. In eine frontale Kollision bei K-Null. Materie, die mit Lichtgeschwindigkeit auf Antimaterie stieß. Er flog mit seinem Teilchen dort hinein und spürte die Kollision – die reine, absolute, erregende Vernichtung. Er fühlte seine Wiedergeburt, als Streuung seltsamer neuer Teilchen, die in alle Richtungen davonspritzten und in die vielen Schichten der Detektoren prallten, deren Aufgabe es war, jedes Partikel zu registrieren, zu zählen und zu untersuchen.

Zehn Billionen Partikel pro Sekunde.




Dolby öffnete die Augen, erwachte aus seinem Tagtraum und kam sich ein wenig albern vor. Er untersuchte seine Taschen auf Münzen oder andere ferromagnetische Gegenstände und ging durch den großen, offenen Raum zu der Reihe elektrisch betriebener Golfwagen. Isabellas supraleitende Magneten waren tausendmal stärker als die, die etwa in medizinischen Geräten wie Magnetresonanztomographen steckten. Sie konnten einem ein Zehn-Cent-Stück mitten durch den Körper ziehen oder einem mit der eigenen Gürtelschnalle die Eingeweide herausreißen.

Isabella war gefährlich und forderte entsprechenden Respekt.

Er stieg hinter das Lenkrad, drückte auf einen Knopf, betätigte die Kupplung und legte sacht den ersten Gang ein.

Er hatte dieses Gefährt selbst entworfen, und das war mal ein hübsches kleines Wägelchen. Es fuhr zwar nicht schneller als 40 Kilometer pro Stunde, hatte aber fast so viel gekostet wie ein Ferrari Testarossa, vor allem deshalb, weil es vollständig aus nichtmagnetischen Materialien bestehen musste – Kunststoffe, Keramik und sehr schwachen diamagnetischen Metallen. Es war mit einem Kommunikationssystem ausgestattet, einem eingebauten Computer, Radarsensoren und Warnreglern vorn, seitlich und hinten, mit Strahlungssensoren, ferromagnetischem Alarm und einer besonderen, vibrationsarmen Kassette, in der empfindlichste wissenschaftliche Instrumente befördert werden konnten.

Er rollte über den Zementboden und durch die ovale Öffnung in Isabellas Tunnel. Die Kurve war eng, und er hielt den Wagen an.

»Hallo, Isabella.«

Langsam lenkte er den Wagen auf die Betonspur, die im Tunnel entlanglief, neben dem leicht gebogenen Bündel Rohre. Sobald er diese Betonbahn erreicht hatte, beschleunigte er, denn nun wurden die Räder in Rillen geführt. Eine Doppelreihe Leuchtstoffröhren an der Decke tauchte alles in ein grünlich blaues Licht. Während er den Tunnel entlangsauste, betrachtete er die dickste Röhre, eine Konstruktion aus einer schimmernden 7000er-Aluminium-Legierung, alle hundertachtzig Zentimeter geflanscht und mit dicken Bolzen verschraubt. Darin befand sich ein Vakuum, noch stärker als das auf der Mondoberfläche. Es musste absolut dicht sein: Ein einziges Atom, das in K-Null abdriftete, hätte denselben Effekt wie ein verirrtes Pferd, das plötzlich auf der Rennbahn in Daytona seitlich in das Feld sprengte. Chaos und Zerstörung.

Er beschleunigte auf Höchstgeschwindigkeit. Die Gummiräder flüsterten in ihren Spuren. Alle neunzig Meter kam er an einem Magneten vorbei, der wie ein großer Donut um die Röhre gewickelt war. Jeder Magnet, gekühlt auf viereinhalb Grad über dem absoluten Nullpunkt, gab einen feinen Nebel aus Kondensationsflüssigkeit ab. Dolby sauste durch die Wolken, die in kleine Wirbel zerstoben, und die Röhre raste an ihm vorbei.

In regelmäßigen Abständen kam er an einer Tür in der linken Tunnelwand vorbei, Öffnungen zu den alten Kohlenschächten. Notausgänge, falls einmal etwas passieren sollte. Aber es würde nichts passieren. Dies hier war seine Isabella.

Magnet Nummer 140 lag fast dreizehn Kilometer weit im Inneren des Tunnels … eine Fahrt von zwanzig Minuten. Es war nichts Ernstes. Dolby war beinahe froh über den kleinen Fehler – er genoss diese Zeit, allein mit seiner Maschine.

»Nicht übel«, sagte er laut,»für den Sohn eines kleinen Mechanikers aus Watts, was meinst du, Isabella?«

Er dachte an seinen Vater, der jeden Automotor auf Erden reparieren oder neu aufbauen konnte. Verdiente damit nie mehr, als dass es gerade so zum Leben reichte – es war beinahe ein Verbrechen, dass ein so guter Mechaniker nie eine echte Chance bekommen hatte. Dolby war entschlossen, das wettzumachen – und das gelang ihm auch. Als Dolby sieben war, schenkte sein Vater ihm einen Radio-Bausatz. Es erschien ihm wie ein Wunder, dass man einen Haufen Plastik-und Metallteilchen zusammenschraubte und -lötete und dann tatsächlich etwas vor sich hatte, aus dem eine Stimme kam. Mit zehn Jahren hatte Dolby seinen ersten Computer selbst gebaut. Dann konstruierte er ein Teleskop, baute noch ein paar CCD-Sensoren ein, schloss es an den Computer an und begann, Asteroiden zu beobachten. Er baute einen Teilchenbeschleuniger auf seinem Schreibtisch, mit einer alten Elektronenkanone aus einem Fernseher. Damit gelang ihm etwas, wovon jeder Alchemist träumte, etwas, das nicht einmal Isaac Newton geschafft hatte: Er hatte ein Stück Bleifolie mit Elektronen beschossen und dabei ein paar hundert Atome in Gold verwandelt. Sein armer Vater, Gott sei seiner gütigen Seele gnädig, hatte jeden Dollar, den er von seinem mageren Lohn entbehren konnte, in Bausätze, Ausrüstung und Material für seinen Sohn investiert. Ken Dolbys Traum war es, die größte, glänzendste, teuerste Maschine aller Zeiten zu bauen.

Und nun hatte er es geschafft.

Seine Maschine war perfekt, auch wenn sich irgendein Mistkerl in die Computersoftware hineingehackt hatte.

Magnet Nummer 140 kam in Sicht, er bremste heftig ab und hielt an. Er holte einen speziellen Laptop aus der Instrumentenkassette und schloss ihn an einem Steckplatz an der Seite des Magneten an. Dann hockte er sich auf die Fersen, arbeitete am Laptop und sprach dabei mit sich selbst. Er schraubte eine Metallplatte aus der Verkleidung des Magneten und schloss ein Gerät mit zwei Leitungen, eine rot, eine schwarz, an Steckplätze im Magneten an.

Er sah auf den Computerbildschirm, und seine Miene verfinsterte sich.»Na, du verfluchtes Miststück.« Die Kryopumpe, ein wichtiger Teil des Isoliersystems, war fast im Eimer. »Da bin ich ja froh, dass ich dich gleich erwischt habe.«

Schweigend packte er seine Instrumente wieder ein, schob den Laptop in seine Neoprenhülle und setzte sich hinters Lenkrad. Er nahm ein Funkgerät vom Armaturenbrett und drückte auf einen Knopf.

»Dolby an Brücke.«

»Wardlaw hier«, drang eine blecherne Stimme aus dem Lautsprecher.

»Ich muss mit Gregory sprechen.«

Gleich darauf meldete sich Hazelius.

»Sie können Isabella starten.«

»Der Überhitzungsalarm am Kontrollpult ist noch rot.«

Schweigen.»Sie wissen, dass ich meine Maschine niemals aufs Spiel setzen würde, Gregory.«

»Schön. Dann fahre ich sie jetzt hoch.«

»Wir müssen hier eine neue Kryopumpe einbauen, aber wir haben noch reichlich Zeit. Die hält noch mindestens zwei Durchläufe.«

Dolby verabschiedete sich, verschränkte die Hände hinter dem Kopf und legte die Füße aufs Armaturenbrett. Zunächst kam es ihm vollkommen still vor, doch dann hörte Dolby allmählich leise Geräusche heraus – das Flüstern der Belüftung, das Summen der Kryopumpen, das Zischen von flüssigem Stickstoff in den äußeren Umhüllungen, das leise Stöhnen des Golfwagen-Motors, der weiter abkühlte, und das Ächzen und Knarren des Berges selbst.

Dolby schloss die Augen und wartete, bis er ein neues Geräusch hörte. Es klang wie sehr leiser Bassgesang, ein sattes, tiefes Summen.

Isabella war eingeschaltet worden.

Ein unbeschreiblicher Schauer des Staunens lief ihm über den Rücken, eine Art ehrfürchtiger Unglauben im Angesicht der Tatsache, dass er eine Maschine geschaffen hatte, die einen Blick in den Augenblick der Erschaffung des Universums werfen konnte – eine Maschine, die den Augenblick der Schöpfung tatsächlich nachschuf.

Eine Gott-Maschine.

Isabella.




26




Ford trank den bitteren Rest seines Kaffees aus und sah auf die Uhr: fast Mitternacht. Der Testlauf war unglaublich langweilig, das endlose Einstellen, Neujustieren und Herumspielen dauerte Stunde um Stunde. Während er alle bei der Arbeit beobachtete, fragte er sich: War einer von ihnen der Saboteur?

Hazelius kam herübergeschlendert.»Wir lassen die beiden Strahlen gleich kollidieren. Achten Sie auf den Visualizer – dieser große Bildschirm hier vorne.«

Der Physiker murmelte einen Befehl, und gleich darauf erschien ein heller Lichtpunkt in der Mitte des Monitors, gefolgt von flackernden Farben, die nach außen abstrahlten.

Ford wies mit einem Nicken auf den Bildschirm.»Was bedeuten diese Farben?«

»Der Computer setzt die Teilchenkollisionen bei K-Null in Bilder um. Jede Farbe steht für eine Art von Teilchen, die Streifen für Energieniveaus, und die strahlenförmigen Gebilde sind die Flugbahnen der Teilchen beim Verlassen von K-Null. So können wir auf einen Blick erkennen, was da drin vorgeht, ohne einen Haufen Zahlen auf einmal lesen zu müssen.«

»Genial.«

»Das war Wolkonskis Idee.« Hazelius schüttelte traurig den Kopf.

Ken Dolbys Stimme verkündete:»Neunzig Prozent Leistung.«

Hazelius hielt seinen leeren Kaffeebecher hoch.»Für Sie auch noch einen?«

Ford verzog das Gesicht.»Warum stellen Sie nicht eine anständige Espressomaschine hier rein?«

Hazelius machte sich mit leisem Kichern auf zu seinem Kaffee. Alle anderen schwiegen, auf ihre diversen Aufgaben konzentriert, bis auf Innes, der nichts zu tun hatte und nur auf und ab spazierte, und Edelstein, der in einer Ecke saß und Finnegans Wake las. Die Schachteln der Tiefkühlpizzen, die sie zum Abendessen aufgewärmt hatten, quollen aus der Mülltonne an der Tür. Kaffeeringe zierten viele der weißen Oberflächen. Die Flasche Veuve Clicquot lag immer noch an der Wand.

Ford hatte zwölf lange Stunden hinter sich – ewige Phasen erdrückender Langeweile, durchsetzt mit kurzen Ausbrüchen hektischer Geschäftigkeit, gefolgt von weiterer Langeweile.

»Strahl sieht gut aus, Schwerpunktsenergie vierzehn Komma neun TeV«, sagte Rae Chen, die sich so tief über ihre Tastatur beugte, dass ihr glänzendes schwarzes Haar wie ein verwehter Vorhang darüber wegglitt.

Ford spazierte auf dem erhöhten Teil der Brücke herum. Als er an Wardlaw vorbeikam, der an seinem eigenen Überwachungs pult saß, fing er sich einen feindseligen Blick ein, den er mit einem kühlen Lächeln erwiderte. Der Mann belauerte ihn.

Er hörte Hazelius’ ruhige Stimme:»Jetzt auf fünfundneunzig, Rae.«

Das leise Klackern einer Computertastatur war in der Stille des Raums deutlich zu hören.

»Strahl konstant«, sagte Chen.

»Harlan? Was macht die Energie?«

St. Vincents Koboldgesicht erschien über dem Rand seines Monitors.»Kommt rein wie die Flut: stark und beständig.«

»Michael?«

»So weit, so gut. Keine Anomalien.«

Der gemurmelte Katechismus setzte sich fort; Hazelius fragte der Reihe nach die Statusberichte ab, bekam von jedem eine kurze Antwort, und dann fing das Ganze wieder von vorn an. So ging das schon seit Stunden, doch jetzt spürte Ford, wie sich gespannte Erwartung breitmachte.

»Fünfundneunzig Prozent Leistung«, sagte Dolby.

»Strahl konstant. Kollimiert.«

»Schwerpunktsenergie siebzehn TeV.«

»Alles klar, Leute, jetzt betreten wir unerforschtes Gebiet«, sagte Chen, die Hände an einer Reihe von Reglern.

»Wir sind am Rand der Seekarte angekommen – da, wo die Ungeheuer eingezeichnet sind«, verkündete Hazelius.

Der Bildschirm füllte sich mit Farben wie eine ewig blühende Blume. Ford fand das Bild absolut fesselnd. Dennoch warf er einen Blick zu Kate hinüber. Sie arbeitete schon die ganze Zeit über still an einem Power Mac, der ans Netzwerk angeschlossen war, mit einem Programm, das er als Wolfram Mathematica erkannte. Auf dem Bildschirm war ein kompliziertes, verschachteltes Objekt zu sehen. Er trat zu ihr und blickte ihr über die Schulter.

»Störe ich dich?«

Sie seufzte und drehte sich um.»Eigentlich nicht. Ich wollte jetzt sowieso Schluss machen und mir den Testlauf zu Ende anschauen.«

»Was ist das?« Mit einem Nicken wies er auf den Bildschirm.

»Ein elfdimensionaler Kaluza-Klein-Raum. Ich habe ein paar Berechnungen zu Schwarzen Mini-Löchern angestellt.«

»Ich habe gehört, dass Isabella unter anderem erforschen soll, ob es möglich ist, mit Hilfe Schwarzer Mini-Löcher Energie zu gewinnen.«

»Ja. Das ist ein Teil unseres Projekts – sofern wir Isabella jemals richtig werden nutzen können.«

»Wie würde das funktionieren?«

Er sah, wie sie sich nervös nach Hazelius umschaute. Ihre Blicke trafen sich für einen Moment.

»Na ja, es hat sich herausgestellt, dass Isabella genug Energie entwickeln könnte, um Schwarze Mini-Löcher zu erschaffen. Stephen Hawking hat aufgezeigt, dass Schwarze Mini-Löcher nach ein paar Billionstelsekunden verpuffen und dabei Energie frei wird.«

»Du meinst, sie explodieren.«

»Genau. Die Idee ist nun, dass wir diese Energie vielleicht einfangen und nützen könnten.«

»Es wäre also möglich, dass Isabella ein Schwarzes Loch erzeugt, das dann explodiert?«

Kate winkte ab.»Nein, so kann man das nicht sagen. Die Schwarzen Löcher, die Isabella erschaffen könnte – falls das überhaupt gelingt –, wären so klein, dass sie in einer Billionstelsekunde wieder verpuffen und dabei viel weniger Energie freisetzen würden als zum Beispiel eine platzende Seifenblase.«

»Aber die Explosion könnte auch größer ausfallen?«

»Äußerst unwahrscheinlich. Ich nehme an, es wäre möglich, dass das Schwarze Mini-Loch, wenn es sich, sagen wir mal, ein paar Sekunden hält, mehr Masse gewinnt und … dann explodiert.«

»Wie groß wäre diese Explosion?«

»Schwer zu sagen. Vermutlich etwa so wie eine kleine Atombombe.«

Corcoran glitt zu ihnen herüber und machte sich an Ford heran.»Aber das ist noch nicht mal das schlimmste Szenario«, sagte sie.

»Melissa.«

Sie musterte Kate mit hochgezogenen Brauen und aufgesetzter Unschuldsmiene.»Ich dachte, wir sollten Wyman nichts mehr verheimlichen.«

Sie wandte sich wieder Ford zu.»Das Schlimmste, was passieren kann, ist, dass Isabella ein Schwarzes Mini-Loch erschafft, das vollständig stabil bleibt. In diesem Fall würde es bis zum Mittelpunkt der Erde hinabsinken, es sich dort gemütlich machen und immer mehr Materie verschlingen, bis … puff! Tschüs, Planet Erde.«

»Besteht denn die Gefahr, dass das passiert?«, fragte Ford.

»Nein«, erklärte Kate gereizt.»Melissa will dich nur aufziehen.«

»Siebenundneunzig Prozent«, meldete Dolby.

»Schwerpunktsenergie siebzehn Komma neun zwei TeV.«

Ford senkte die Stimme.»Kate … Findest du nicht, dass auch nur die geringste Möglichkeit schon zu viel ist? Wir reden hier immerhin von der Zerstörung der Erde.«

»Wegen solcher weit hergeholter Möglichkeiten kann man doch nicht die ganze Wissenschaft auf Eis legen.«

»Ist dir das denn völlig gleichgültig?«

Kate brauste auf:»Verdammt, Wyman, natürlich ist mir das nicht gleichgültig. Ich lebe auch auf diesem Planeten. Glaubst du, den würde ich aufs Spiel setzen?«

»Wenn die Wahrscheinlichkeit für ein solches Ereignis nicht genau null ist, dann setzt du ihn aufs Spiel.«

»Die Wahrscheinlichkeit ist null.« Sie wirbelte auf ihrem Drehstuhl herum und wandte ihm brüsk den Rücken zu.

Ford richtete sich auf und bemerkte, dass Hazelius ihn noch immer beobachtete. Der Physiker erhob sich aus seinem Sessel und kam mit einem lockeren Lächeln auf den Lippen zu ihm herüber.

»Wyman? Ich kann Sie mit einer einfachen Tatsache beruhigen: Wenn Schwarze Mini-Löcher stabil wären, müssten wir sie überall sehen, als Überbleibsel des Urknalls. Ja, es gäbe dann so viele von ihnen, dass sie inzwischen längst alles verschluckt hätten. Die Tatsache, dass wir existieren, ist also der Beweis dafür, dass Schwarze Mini-Löcher instabil sind.«

Corcoran, die wieder an ihrem Platz saß, grinste hämisch, offenbar erfreut, dass ihre Worte eine solche Wirkung gezeitigt hatten.

»Irgendwie bin ich immer noch nicht ganz beruhigt.«

Hazelius legte ihm eine Hand auf die Schulter.»Es ist unmöglich, dass Isabella ein Schwarzes Loch erschafft, welches die Erde zerstören könnte. Das kann nicht geschehen.«

»Energie stabil«, sagte St. Vincent.

»Strahl kollimiert. Schwerpunktsenergie achtzehn Komma zwei TeV.«

Das Gemurmel im Raum war immer lauter geworden. Nun hörte Ford ein neues Geräusch – einen leisen, fernen Gesang.

»Hören Sie das?«, fragte Hazelius.»Dieses Geräusch wird von Billionen von Teilchen erzeugt, die in Isabellas Ring herumrasen. Wir wissen nicht genau, warum dabei überhaupt ein Geräusch entsteht – die Strahlen bewegen sich in einem Vakuum. Aber irgendwie lösen sie eine Vibration aus, die als Resonanz von den starken Magnetfeldern übertragen wird.«

Die Anspannung auf der Brücke war nun beinahe greifbar.

»Ken, erhöhen Sie auf neunundneunzig, und halten Sie sie dann da«, sagte Hazelius.

»Alles klar.«

»Rae?«

»Schwerpunktsenergie knapp über neunzehn TeV, steigend.«

»Harlan?«

»Alles bestens.«

»Michael?«

»Keine Anomalien.«

Wardlaw sprach aus seiner Sicherheitskabine am anderen Ende des Raums. Seine Stimme klang in der gespannten Stille sehr laut.»Ich habe einen Eindringling.«

»Was?« Hazelius richtete sich verdutzt auf.»Wo?«

»Oben am Sicherheitszaun, in der Nähe des Fahrstuhls. Ich gehe mal näher ran.«

Hazelius eilte hinüber, und Ford gesellte sich dazu. Ein grünliches Bild des Zauns erschien auf einem von Wardlaws Bildschirmen, aus der Perspektive der Kamera, die an einem Mast hoch über dem Fahrstuhl angebracht war. Sie sahen einen Mann, der rastlos am Zaun auf und ab ging.

»Können Sie noch näher rangehen?«

Wardlaw betätigte einen Schalter, und sie bekamen ein neues Bild, auf Höhe des Zauns von einer anderen Kamera aufgenommen.

»Das ist dieser Prediger!«, sagte Hazelius.

Die Gestalt von Russ Eddy, mager wie eine Vogelscheuche, blieb nun stehen, krallte die Finger in den Maschendraht und spähte mit argwöhnisch gerunzelter Stirn durch den Zaun. Hinter ihm tauchte der Mond die kahle Mesa in einen grünlichen Schimmer.

»Ich kümmere mich darum«, sagte Wardlaw und erhob sich.

»Sie werden nichts dergleichen tun«, sagte Hazelius.

»Er begeht Hausfriedensbruch.«

»Lassen Sie ihn. Er ist harmlos. Wenn er versucht, über den Zaun zu klettern, brüllen Sie ihn über die Lautsprecher an und sagen ihm, er solle verschwinden.«

»Ja, Sir.«

Hazelius drehte sich um.»Ken?«

»Ich halte sie auf neunundneunzig.«

»Was macht der Supercomputer, Rae?«

»So weit alles in Ordnung. Hält mit dem Teilchenstrom mit.«

»Ken, um ein Zehntel erhöhen.«

Die Blume auf dem großen Monitor flammte auf, flackerte, breitete sich aus und spielte alle Farben des Regenbogens durch. Ford starrte auf den Visualizer, gebannt von diesem Bild.

»Ich sehe jetzt das tiefste Ende dieser Resonanz«, meldete Michael Cecchini.»Sie ist stark.«

»Noch ein Zehntel rauf«, wies Hazelius an.

Die zuckende Blume auf dem Bildschirm wurde noch leuchtender, und zwei schwache, schimmernde Kreise erschienen zu beiden Seiten der Mitte, sie schossen immer wieder nach außerhalb wie eine grapschende Hand.

»Alle Energiesysteme in Ordnung«, meldete St. Vincent.

»Ein Zehntel rauf«, sagte Hazelius.

Chen machte sich an ihrer Tastatur zu schaffen.»Jetzt sehe ich etwas – eine extreme Raum-Zeit-Krümmung bei K-Null.«

»Ein Zehntel rauf.« Hazelius’ Stimme klang ruhig und fest.

»Da ist es!«, rief Chen, und ihre Stimme hallte durch die Brücke.

»Siehst du?«, sagte Kate zu Ford.»Dieser schwarze Punkt da, genau bei K-Null. Es ist, als würden die gestreuten Teilchen kurz verschwinden und dann wieder in unser Universum eintreten.«

»Zweiundzwanzig Komma fünf TeV.« Sogar die lockere Chen klang nun angespannt.

»Alles in Ordnung, bin bei neunundneunzig Komma vier.«

»Ein Zehntel rauf.«

Die Blume wand und verzerrte sich und schien Schleier und Spritzer aus Farbe um sich zu werfen. Das dunkle Loch in der Mitte breitete sich aus, die Ränder flackerten. Und plötzlich stürzte sich die Resonanz nach außen und sprengte den Rahmen des Monitors.

Ford sah einen Schweißtropfen über Hazelius’ Wange rinnen.

»Das ist die Quelle des Teilchenstroms bei zweiundzwanzig Komma sieben TeV«, sagte Kate Mercer.»Scheinbar durchbrechen wir jetzt die Brane.«

»Ein Zehntel rauf.«

Das Loch wuchs, es pulsierte eigenartig, wie ein schlagendes Herz. In der Mitte war es schwarz wie die Nacht. Ford konnte den Blick nicht mehr davon losreißen.

»Unendliche Krümmung bei K-Null«, sagte Chen.

Das Loch war so groß geworden, dass es den mittleren Bereich des Bildschirms verschlungen hatte. Ford sah plötzlich etwas in seiner unendlichen Tiefe aufblitzen, wie ein Schwarm Fische, der in tiefem Wasser herumflitzt.

»Was macht der Computer?«, fragte Hazelius mit scharfer Stimme.

»Gefällt mir nicht«, sagte Chen.

»Ein Zehntel rauf«, sagte Hazelius leise.

Die Flecken wurden heller. Das singende Geräusch, das immer lauter geworden war, bekam nun einen zischenden, schrillen Oberton.

»Der Computer fängt an zu spinnen«, sagte Chen gepresst.

»Was macht er denn?«

»Sehen Sie selbst.«

Alle standen jetzt vor dem großen Bildschirm – alle außer Edelstein, der seelenruhig weiterlas. Irgendetwas materialisierte sich in dem Loch in der Mitte, kleine Pünktchen und Blitze aus Farben tauchten auf, schwärmten herum, als stiegen sie aus unendlicher Tiefe auf, schimmerten und nahmen allmählich Gestalt an. Das Bild war so seltsam, dass Ford nicht sicher war, ob sein Gehirn es noch richtig interpretierte.

Hazelius zog die Tastatur zu sich heran und tippte einen Befehl ein.»Isabella hat Schwierigkeiten mit dem Datenstrom. Rae, schalten Sie die Prüfsummen-Verfahren aus – das dürfte den Prozessor ein bisschen befreien.«

»Moment mal«, sagte Dolby.»Die sind unser Frühwarn-system.«

»Die sind ein Back-up für ein Back-up. Rae? Bitte weg damit.«

Chen hämmerte den Befehl in die Tastatur.

»Der Computer spinnt immer noch, Gregory.«

»Ich finde, Ken hat recht – wir sollten die Prüfsummen wieder laufen lassen«, bemerkte Kate.

»Noch nicht. Ein Zehntel rauf, Ken.«

Kurzes Zögern.

»Ein Zehntel rauf.«

»Okay«, sagte Dolby mit leicht zitternder Stimme.

»Harlan?«

»Die Energie ist stark und sauber.«

»Rae?«

Chens Stimme klang schrill.»Es passiert schon wieder. Der Computer fängt an zu spinnen, genau wie bei Wolkonski.«

Das Schimmern wurde intensiver.

Cecchini sagte:»Strahlen weiterhin kollimiert. Schwerpunktsenergie zweiundzwanzig Komma neun. Hier ist alles klar.«

»Neunundneunzig Komma acht«, sagte Chen.

»Ein Zehntel rauf.«

Dolbys sonst so lakonische Stimme klang ungewöhnlich angespannt.»Gregory, sind Sie sicher …?«

»Ein Zehntel rauf.«

»Ich verliere den Computer«, sagte Chen.»Ich verliere ihn. Es passiert schon wieder.«

»Das kann nicht sein. Ein Zehntel rauf!«

»Wir nähern uns neunundneunzig Komma neun«, sagte Chen mit einem leichten Zittern in der Stimme.

Das Singen war lauter geworden, es erinnerte Ford an das Geräusch des Monolithen in Odyssee im Weltraum – wie ein Chor von Stimmen.

»Rauf auf neunundneunzig Komma neun fünf.«

»Er ist weg! Er nimmt keinen Input mehr an!« Chen warf den Kopf zurück, und ihr Haar wirbelte wie eine zornige schwarze Wolke um ihr Gesicht.

Ford stand bei den anderen direkt hinter Hazelius, Cecchini, Chen und St. Vincent, die wie verrückt an ihren Tastaturen arbeiteten. Das Bild, das Ding in der Mitte des Visualizers, sah nun solider aus und vibrierte immer schneller, violette und dunkelrote Strahlen schossen hinein und heraus, es war ein wirbelnder Ameisenhaufen von Farben, tief und dreidimensional.

Es sah beinahe lebendig aus.

»Mein Gott«, keuchte Ford unwillkürlich.»Was ist das?«

»Unsere Logikbombe«, bemerkte Edelstein trocken, ohne auch nur von seinem Buch aufzublicken.

Plötzlich verschwand das Bild vom Visualizer.

»O nein. O Gott, nein«, stöhnte Hazelius.

Zwei Worte erschienen mitten auf dem Bildschirm: Seid gegrüßt.

Hazelius schlug mit der flachen Hand auf die Tastatur.»Verfluchter Mistkerl!«

»Der Computer hat sich aufgehängt«, sagte Chen.

Dolby sagte zu Chen:»Runterfahren, Rae. Sofort.«

»Nein!« Hazelius fuhr zu ihm herum.»Rauf auf hundert Prozent!«

»Sind Sie wahnsinnig?«, kreischte Dolby.

Plötzlich, binnen eines Augenblicks, wurde Hazelius vollkommen ruhig.»Ken, wir müssen diese Malware finden. Offenbar ist es ein Bot-Programm – es bewegt sich von allein. Es steckt nicht im Hauptcomputer. Also, wo ist es? Die Detektoren haben eingebaute Mikroprozessoren – es kann sich nur in den Detektoren bewegen. Und das bedeutet, wir können es finden. Wir können den Output jedes Detektors isolieren und das Ding in die Ecke drängen. Richtig, Rae?«

»Absolut. Das ist eine geniale Idee.«

»Um Himmels willen«, sagte Dolby mit schweißnassem Gesicht,»wir fliegen blind. Wenn die Strahlen dekollimieren, könnten sie hier reinbrechen und uns alle zu Staub zerblasen – ganz abgesehen von gegrillten Detektoren im Wert von zweihundertfünfzig Millionen Dollar.«

»Kate?«, fragte Hazelius.

»Ich bin ganz deiner Meinung, Gregory.«

»Bringen Sie sie auf hundert, Rae«, sagte Hazelius kühl.

»Okay.«

Dolby wollte sich auf die Tastatur stürzen, doch Hazelius stellte sich ihm in den Weg.

»Ken«, sagte Hazelius hastig,»hören Sie mir zu. Wenn der Computer abstürzen könnte, dann wäre das schon passiert. Die Kontroll-Software läuft immer noch, im Hintergrund. Wir können sie nur nicht sehen. Geben Sie mir zehn Minuten, um dieses Mistding aufzuspüren.«

»Auf keinen Fall.«

»Dann fünf Minuten. Bitte. Das ist keine unüberlegte Entscheidung. Meine stellvertretende Leiterin stimmt mir zu. Wir haben hier das Sagen.«

»Niemand hat das Sagen über diese Maschine außer mir.«

Keuchend starrte Dolby erst Hazelius an, dann Mercer, bevor er sich abwandte, die Arme steif an der Seite, die Hände zu Fäusten geballt.

Ohne sich umzudrehen, sagte Hazelius:»Kate? Wir werden es mit der Methode versuchen, über die wir schon einmal gesprochen haben. Gib eine Frage ein – irgendwas. Wir wollen sehen, ob wir das Ding zum Reden bringen.«

»Was soll das nützen, verdammt?« Dolby fuhr herum.»Das ist ein Chatbot-Programm, na und?«

»Vielleicht können wir den Output zum Ursprung zurückverfolgen. Zurück zu der Logikbombe.«

Dolby starrte Hazelius an.

»Rae«, sagte Hazelius,»wenn es Output liefert, suchen Sie sämtliche Detektoren nach dem Signal ab.«

»Alles klar.« Chen sprang von ihrem Platz auf und setzte sich an einen anderen Computer, wo sie sofort zu tippen begann.

Die anderen standen reglos herum, wie unter Schock. Ford sah, dass Edelstein endlich sein Buch gesenkt hatte, um zuzuschauen, einen vagen Ausdruck von Interesse auf dem Gesicht.

Hazelius und Dolby stritten sich immer noch, und Hazelius versperrte dem Ingenieur weiterhin den Weg zu dem Pult, an dem Isabella ausgeschaltet werden konnte.

»Sei ebenfalls gegrüßt«, tippte Kate.

Der LED-Bildschirm über ihrer Konsole flackerte und wurde dunkel. Dann erschien eine Antwort: Es freut mich, mit dir sprechen zu können.

»Es reagiert!«, rief Kate.

»Haben Sie das, Rae?«, brüllte Hazelius.

»Ja«, sagte Chen aufgeregt.»Ich habe da was im Output-Strom. Sie hatten recht, es kommt tatsächlich von einem Detektor! Das ist es! Wir haben das Ding! Weiter so!«

»Freut mich auch, mit dir zu sprechen«, tippte Kate. »Herrgott, was soll ich denn sagen?«

»Frag es, wer es ist«, sagte Hazelius.

»Wer bist du?«, gab Kate ein.

In Ermangelung eines besseren Wortes – ich bin Gott.

Verächtliches Schnauben von Hazelius.»Beschissener Hacker!«

»Wenn du wirklich Gott bist«, tippte Kate ein, »dann beweise es.«

Wir haben nicht viel Zeit für Beweise.

»Ich denke an eine Zahl zwischen eins und zehn. Welche Zahl ist es?«

Du denkst an die transzendentale Zahl e.

Kate zog die Finger von der Tastatur und wich zurück.

»Wie läuft’s, Rae?«, rief Hazelius Chen zu.

»Ich bin ihm auf der Spur! Tippt einfach weiter!«

Kate straffte die Schultern und lehnte sich vor, um weiterzuschreiben.

»Jetzt denke ich an eine Zahl zwischen null und eins.«

Die chaitinsche Konstante: Omega.

Kate stand abrupt auf, trat von der Tastatur zurück und schlug sich die Hand vor den Mund.

»Was hast du?«, fragte Ford.

»Macht weiter!«, kreischte Chen, über ihre Tastatur gebeugt.

Kate schüttelte den Kopf. Sie war blass, hielt immer noch eine Hand vor den Mund gedrückt und wich weiter von dem Computer zurück.

»Warum gibt denn keiner Input?«, schrie Chen.

Hazelius wandte sich an Ford.»Wyman – übernehmen Sie.«

Ford trat vor, an die Tastatur. »Wenn du Gott bist …« Was konnte er nur fragen? Rasch tippte er weiter »… was ist dann der Sinn des Lebens?«

Den ultimativen Sinn kenne ich nicht.

»Ich krieg ihn!«, brüllte Chen.»So ist es gut! Weiter!«

»Das ist ja toll«, schrieb Ford, »ein Gott, der den Sinn des Lebens nicht kennt.«

Wenn ich ihn kennen würde, wäre alle Existenz sinnlos.

»Warum?«

Wenn das Ende des Universums an seinem Anfang bereits gegenwärtig wäre – wenn wir lediglich mitten im deterministischen Ablauf einer Reihe anfänglicher Bedingungen wären –, dann wäre das Universum ein sinnloses Unterfangen.

»Okay«, sagte Dolby laut und drohend.»Die Zeit ist um. Ich will Isabella zurückhaben.«

»Ken, wir brauchen mehr Zeit«, sagte Hazelius.

Dolby versuchte, sich an Hazelius vorbeizudrängen, doch der Physiker hielt ihn zurück.»Noch nicht.«

»Ich habe ihn fast!«, rief Chen.»Gebt mir noch eine Minute, Herrgott noch mal!«

»Nein!«, beharrte Dolby.»Ich fahre sie jetzt runter!«

»Den Teufel werden Sie tun«, sagte Hazelius.»Verflucht, Wyman, mehr Input!«

»Erkläre mir das«, tippte Ford hastig.

Wenn du an deinem Ziel angekommen bist, warum dann noch den Weg zurücklegen? Wenn du die Antwort kennst, warum die Frage stellen? Deshalb ist die Zukunft vollkommen verborgen, und das muss sie auch sein, sogar vor mir, vor Gott. Ansonsten hätte das Dasein keine Bedeutung.

»Das ist ein metaphysisches Argument, kein physikalisches«, gab Ford ein.

Das physikalische Argument lautet, dass kein Teil des Universums Dinge schneller berechnen kann als das Universum selbst. Das Universum»sagt die Zukunft voraus«, so schnell es kann.

Dolby versuchte erneut, an Hazelius vorbeizukommen, doch der Physiker trat beiseite und fing ihn ab.

»Haltet es am Reden, ich hab es gleich!«, kreischte Chen, die tippte wie der Teufel.

»Was ist das Universum?«, gab Ford ein, dem jede zufällige Frage recht war. »Wer sind wir? Was tun wir hier?«

Dolby warf sich nach vorn und stieß Hazelius beiseite. Hazelius taumelte rückwärts, fing sich aber rasch, packte den Ingenieur von hinten und zog ihn mit erstaunlicher Kraft von dem Kontrollpult zurück.

»Sind Sie denn wahnsinnig?«, brüllte Dolby und versuchte ihn abzuschütteln.»Sie zerstören meine Maschine …!«

Die beiden rangen miteinander, der schmächtige Physiker klammerte sich wie ein Affe an den breiten Rücken des Ingenieurs – und dann stürzten sie zu Boden, mit einem Krachen kippte der Sessel um.

Die anderen waren starr vor Entsetzen. Niemand wusste, wie er auf diese Prügelei reagieren sollte.

»Sie verdammter Spinner!«, brüllte Dolby, rollte sich auf dem Boden herum und versuchte, den Physiker abzuschütteln, der sich mit aller Kraft an ihm festhielt.

Die Logikbombe gab weiterhin Output an den Bildschirm.

Das Universum ist eine riesige, nicht reduzierbare, laufende Rechenoperation, deren Ergebniszustand ich nicht kenne und nicht kennen kann. Der Sinn aller Existenz ist, diesen finalen Zustand zu erreichen. Doch der Zustand selbst ist sogar für mich ein Geheimnis, und das muss er auch sein, denn wenn ich die Lösung wüsste, was sollte das Ganze dann für einen Sinn haben?

»Lassen Sie mich los!«, schrie Dolby.

»Hilf mir doch jemand«, rief Hazelius.»Lasst ihn nicht an die Tastatur!«

»Was meinst du mit Rechenoperation?«, tippte Ford ein. »Stecken wir alle in einem Computer?«

Mit Rechenoperation meine ich Denken. Die gesamte Existenz, alles, was geschieht, ist ein Denkprozess Gottes. Ein fallendes Blatt, eine Welle am Strand, der Kollaps eines Sterns – alles nur ich, alles Gott, der denkt.

»Ich hab ihn!«, rief Chen triumphierend.»Ich habe – Moment mal! Was zum Teufel …?«

»Was denkst du gerade?«, tippte Ford ein.

Dolby bäumte sich ein letztes Mal auf, riss sich von Hazelius los und warf sich auf die Konsole.

»Nein!«, kreischte Hazelius.»Nicht abschalten! Warten Sie!«

Dolby lehnte sich keuchend zurück.»Abschaltsequenz eingeleitet.«

Das summende Geräusch, das den Raum erfüllte, wurde leiser, der Bildschirm vor Ford flackerte, und die Worte lösten sich auf. Er erhaschte noch einen kurzen Blick auf eine unheimliche Gestalt, die aufflatterte und dann als Pünktchen im Zentrum des Bildschirms verschwand, dann wurde alles dunkel.

Hazelius zuckte mit den Schultern, strich seine Kleidung glatt, bürstete sich den Staub von den Schultern und wandte sich dann mit ruhiger Stimme an Chen.»Rae? Haben Sie ihn gefunden?«

Chen starrte ihn mit ausdrucksloser Miene an.

»Rae?«

»Ja«, sagte sie langsam.»Ich habe ihn.«

»Und? Von welchem Prozessor kommt das Zeug?«

»Von keinem.«

Schweigen breitete sich im Kontrollraum aus.

»Was soll das heißen, von keinem?«

»Es kam von K-Null selbst.«

»Was reden Sie denn da?«

»Genau so war es. Der Output kam direkt aus dem Raum-Zeit-Loch bei K-Null.«

Im schockierten Schweigen blickte Ford sich nach Kate um. Sie stand ganz allein und sehr still am hinteren Ende der Brücke. Rasch ging er zu ihr hinüber und sagte leise zu ihr:»Kate? Alles in Ordnung?«

»Es wusste es«, flüsterte sie mit gespenstisch blassem Gesicht.»Es wusste alles.« Ihre Hand tastete nach seiner und schloss sich zitternd darum.




27




Eddy trat aus seinem Trailer, das Handtuch über der Schulter, die Rasiertasche in der Hand, und starrte auf die Kisten voll unsortierter Kleidung, die während der Woche gekommen waren. Nach seiner mitternächtlichen Fahrt auf die Mesa hatte er nicht schlafen können und fast die ganze Nacht im Internet verbracht, in den christlichen Chatrooms.

Er zog ein paar Mal am Pumpschwengel, fing das kalte Wasser mit der Hand auf und klatschte es sich ins Gesicht, um durch den Schreck ein wenig wacher zu werden. Vor lauter Müdigkeit hatte er ein ständiges Summen im Kopf.

Er seifte sich ein, rasierte sich, säuberte die Klinge in der Waschschüssel und kippte das Wasser in den Sand. Er sah zu, wie es versickerte und kleine Schaumklümpchen an der Oberfläche zurückließ. Plötzlich erinnerte ihn das an Lorenzos Blut. Mit einem Gefühl der Panik trampelte er innerlich auf dem Bild herum, um es zu vertreiben. Gott hatte Lorenzo bestraft – nicht er. Es war nicht seine Schuld – es war Gottes Wille. Gott tat niemals etwas ohne Grund. Und dieser Grund hatte etwas mit dem Isabella-Projekt zu tun – und mit Hazelius.

Hazelius. In Gedanken durchlebte er die gestrige Begegnung noch einmal. Er errötete bei der Erinnerung, und seine Hände begannen zu zittern. Immer wieder formulierte er sich vor, was er noch alles hätte sagen können; bei jedem Durchgang wurde seine Ansprache länger, eloquenter und inbrünstiger, befeuert von gerechtem Zorn. Vor aller Augen hatte Hazelius ihn als Insekt bezeichnet, als Bakterium – weil er ein Christ war. Der Mann war ein Exempel für alles, das in Amerika schieflief, ein Hohepriester im Tempel des säkularen Humanismus.

Eddys Blick huschte zu den Kisten hinüber, die vorgestern eingetroffen waren. Da Lorenzo nicht mehr da war, hatte er viel mehr Arbeit als sonst. Donnerstag war der»Kleidertag«, an dem er die gespendeten Altkleider an die Indianer verschenkte. Über das Internet hatte Russ eine Abmachung mit einem halben Dutzend Kirchengemeinden in Arkansas und Texas geschlossen, die gebrauchte Kleidung sammelten und ihm schickten, damit er sie an die bedürftigen Familien verteilen konnte.

Mit seinem Taschenmesser schlitzte Eddy die erste Pappkiste auf und begann, den mageren Inhalt zu sortieren. Er holte hier eine Jacke heraus, dort eine Jeans, und hängte die Sachen an Kleiderständer oder legte sie auf den Kunststofftischen im Schatten des Heuschuppens aus. Eifrig arbeitete er in der morgendlichen Kühle, sortierte, hängte auf, faltete zusammen. Der gewaltige Umriss der Red Mesa ragte im Hintergrund auf und waberte violett im Morgenlicht. Eddys Gedanken kreisten weiterhin um Hazelius, immer wieder spielte er sich die hässliche Szene vor. Gott hatte ihm gezeigt, was ein Gotteslästerer wie Lorenzo von Ihm zu erwarten hatte. Was würde Er dann erst mit Hazelius tun?

Eddy blickte zum Umriss der hohen Mesa auf, die ein wenig bedrohlich vor ihm aufragte, und erinnerte sich an die Dunkelheit der vergangenen Nacht, die Verzweiflung, die Leere. Das Summen und Knistern der Stromleitungen, den Geruch nach Ozon. Er konnte die Gegenwart Satans da oben fühlen.

Eine verräterische Staubwolke am Horizont kündigte ein nahendes Fahrzeug an. Er kniff gegen die tiefstehende Sonne die Augen zusammen, und bald erschien ein Pick-up aus dem Staub, der sich schlingernd und stöhnend über die löchrige, unbefestigte Straße quälte. Bebend kam er zum Stehen. Eine große Indianerin stieg aus, gefolgt von zwei Jungen. Der eine trug ein Star-Wars-Gewehr, der andere eine Plastik-Uzi. Sie rannten ins Gestrüpp und taten so, als würden sie aufeinander schießen. Russ folgte ihnen mit Blicken, dachte an seinen eigenen Sohn, der ohne ihn aufwuchs, und sein Zorn wurde stärker.

»Hallo, Pastor, na, wie geht’s?«, rief die Frau fröhlich.

»Sei gegrüßt im Geiste Christi, Muriel«, sagte Eddy.

»Was ham Sie denn heute?«

»Bedienen Sie sich.« Sein Blick huschte wieder zu den Jungen hinüber, die aus der Deckung magerer Beifußbüsche aufeinander schossen.

Die Klingel, die er außen am Trailer angebracht hatte, schrillte und sagte ihm, dass drinnen das Telefon läutete. Er eilte hinein und suchte zwischen Stapeln von Büchern nach dem schnurlosen Telefon.

»Hallo?«, meldete er sich atemlos. Es kam sehr selten vor, dass ihn jemand anrief.

»Pastor Russ Eddy?« Das war Reverend Don T. Spates.

»Guten Morgen, Reverend Spates. Gott sei mit …«

»Ich habe mich gerade gefragt, ob Sie sich schon ein wenig umgesehen haben – worum ich Sie gebeten hatte.«

»Das habe ich, Reverend. Ich war gestern Nacht noch einmal auf der Mesa. Die Häuser und das Dorf waren völlig verlassen. Die Hochspannungsleitungen, alle drei, haben gesummt vor Spannung. Mir haben geradezu die Haare zu Berge gestanden.«

»Ach ja?«

»Dann gegen Mitternacht habe ich eine Vibration gespürt, eher ein singendes Geräusch, aus dem Boden. Es hat etwa zehn Minuten lang angehalten.«

»Sind Sie über den Sicherheitszaun gekommen?«

»Ich … ich konnte es nicht riskieren.«

Ein Brummen, dann ein langes Schweigen. Eddy hörte draußen weitere Pick-ups kommen, und jemand rief seinen Namen. Er ignorierte es.

»Ich will Ihnen mein Problem schildern«, sagte Spates. »Meine Talkshow – Roundtable America – wird morgen Abend um sechs Uhr live im Fernsehen gesendet. Als Gast habe ich einen Physiker von der Liberty University. Ich brauche unbedingt etwas Neues über das Isabella-Projekt.«

»Ich verstehe, Reverend.«

»Deshalb habe ich Ihnen neulich gesagt, dass Sie etwas wirklich Gutes für mich ausgraben müssen. Sie sind mein Mann vor Ort. Dieser Selbstmord ist ein Anfang, aber das reicht noch nicht. Wir brauchen etwas, das den Leuten Angst macht. Was tun die wirklich da oben? Gibt es Lecks, durch die radioaktive Strahlung entweicht, wie die Gerüchte behaupten, von denen Sie mir berichtet haben? Werden sie die Erde in die Luft sprengen?«

»Das kann ich doch nicht wissen …«

»Das ist es ja gerade, Russ! Sehen Sie zu, dass Sie da reinkommen und es herausfinden. Begehen Sie ruhig Landfriedensbruch, beugen Sie die bloßen menschlichen Gesetze, um dem Gesetz Gottes zu dienen. Ich zähle auf Sie!«

»Danke, Reverend. Ich danke Ihnen. Ich werde es schaffen.«

Nach dem Telefonat trat Pastor Russ wieder hinaus ins helle Sonnenlicht und ging zu dem halben Dutzend Leuten hinüber, die die Kleiderspenden durchwühlten – die meisten waren alleinstehende Mütter mit Kindern. Er hob die Hände. »Leute? Tut mir leid, aber wir müssen für heute Schluss machen. Etwas Wichtiges ist dazwischengekommen.«

Enttäuschtes Murmeln war zu hören, und Eddy fühlte sich mies – er wusste, dass einige der Mütter eine lange Strecke gefahren waren, um hierherzukommen, obwohl Benzin teuer war.

Sobald sie weg waren, hängte Russ ein Schild auf, das erklärte, der Kleidertag müsse heute ausfallen, und stieg in seinen Pick-up. Er warf einen prüfenden Blick auf die Tankuhr: ein Achtel voll, nicht genug Benzin, um auf die Mesa und wieder zurück zu fahren. Er fischte seine Brieftasche heraus und fand darin drei Dollar. Er hatte bereits Schulden in Höhe von ein paar hundert Dollar bei der Tankstelle in Blue Gap und beinahe ebenso viel in Rough Rock. Er musste eben beten, dass er es bis Piñon schaffen würde, wo er hoffentlich noch anschreiben lassen konnte. Er war ziemlich sicher, dass sie ihm Kredit einräumen würden – bei Navajos konnte man immer borgen.

Es hatte keinen Zweck, tagsüber näher an Isabella heranzufahren, wenn sie ihn sehen konnten. Er würde erst nach Sonnenuntergang hochfahren, seinen Pick-up hinter dem Nakai Rock verstecken und dann im Dunkeln herumschnüffeln. Bis dahin würde es ihm vielleicht gelingen, in Piñon etwas mehr über den Selbstmord auf der Mesa zu erfahren.

Er atmete tief und befriedigt durch. Gott hatte ihm endlich eine große Aufgabe anvertraut. Gregory North Hazelius, diese antichristliche Dreckschleuder, musste aufgehalten werden.




28




Ford saß in einem alten, ledernen Sessel in einer Ecke des Aufenthaltsraums und beobachtete, wie der Rest des Teams aus dem Bunker zurückkehrte, erschöpft und demoralisiert. Die ersten Sonnenstrahlen tasteten sich über den Horizont, fielen grell durch die östlich gelegenen Fenster herein und erfüllten den Raum mit goldenem Licht. Stumm ließen sich die Leute auf die Stühle sinken, alle Blicke wirkten leer. Hazelius kam als Letzter. Er ging zum Kamin und entzündete das Papier unter dem bereits fertig aufgeschichteten Holz. Dann sank auch er auf einen Stuhl am Tisch.

Eine Weile saßen sie schweigend herum, nur das Knacken des Feuers war zu hören. Schließlich stand Hazelius langsam auf. Alle Blicke wandten sich ihm zu. Er schaute von einem zum anderen, die blauen Augen vor Erschöpfung dunkelrosa umrandet, die Lippen weiß vor Anspannung.»Ich habe einen Plan.«

Diese Ankündigung wurde schweigend aufgenommen. Ein feuchtes Holzscheit im Kamin knallte so laut, dass alle zusammenzuckten.

»Morgen Mittag bereiten wir alles für einen weiteren Durchlauf vor«, erklärte Hazelius,»bei hundert Prozent, wohlgemerkt. Und jetzt kommt das Wichtigste: Wir lassen Isabella laufen, bis wir die Logikbombe zu ihrer Quelle zurückverfolgt haben.«

Ken Dolby holte ein Taschentuch hervor und wischte sich über das feuchte Gesicht.»Hören Sie, Gregory, Sie haben meine Maschine schon beinahe ruiniert. Ich kann nicht zulassen, dass das noch einmal passiert.«

Hazelius neigte den Kopf.»Ken, Sie haben recht. Ich muss mich bei Ihnen entschuldigen. Ich weiß, dass ich manchmal zu energisch vorgehe. Ich war wütend und frustriert und habe mich aufgeführt wie ein Irrer. Bitte verzeihen Sie mir.« Er streckte Dolby die Hand hin.

Nach kurzem Zögern schlug Dolby ein.

»Sind wir wieder Freunde?«

»Ja, klar«, sagte Dolby.»Aber das ändert nichts an der Tatsache, dass ich keinen Betrieb bei hundertprozentiger Leistung mehr zulassen werde, bis wir dieses Hackerproblem gelöst haben.«

»Und wie sollen wir Ihrer Meinung nach dieses Problem lösen, ohne hundertprozentige Leistung zu fahren?«

»Vielleicht ist es an der Zeit, das Versagen unseres Projekts einzugestehen und Washington darüber zu informieren. Sollen die sich was einfallen lassen.«

Danach herrschte lange Schweigen, bis Hazelius fragte:»Hat noch jemand einen Vorschlag?«

Melissa Corcoran wandte sich Dolby zu.»Ken, wenn wir jetzt zugeben, dass wir versagt haben, können wir unsere Karriere gleich im Klo runterspülen. Ich weiß nicht, wie das bei euch ist, aber für mich war das eine einmalige Chance. Und die will ich auf keinen Fall hinschmeißen.«

»Wer hat noch eine Meinung dazu?«, fragte Hazelius.

Rae Chen stand auf, doch weil sie so zierlich und klein war, hob sie sich kaum von den anderen ab, die noch saßen. Aber die förmliche Geste des Aufstehens verlieh ihren Worten mehr Gewicht.»Ich möchte etwas dazu sagen.« Der Blick ihrer schwarzen Augen wanderte einmal um den Tisch herum.

»Ich bin im Hinterzimmer eines China-Restaurants in Culver City, Kalifornien, aufgewachsen. Meine Mutter hat sich halb zu Tode geschuftet, um mir das Studium zu ermöglichen. Sie ist stolz auf mich, weil ich es in diesem Land zu etwas gebracht habe. Und hier bin ich nun. Die Augen der gesamten Welt sind auf uns gerichtet.« Ihre Stimme brach.»Ich würde lieber sterben, als aufzugeben. Das ist alles, was ich zu sagen habe. Ich würde eher sterben.«

Sie setzte sich abrupt wieder hin.

Wardlaw brach das unbehagliche Schweigen.»Ich weiß, wie so etwas im Energieministerium läuft. Wenn wir das jetzt erst melden, wird man uns Vertuschung vorwerfen. Es könnte sogar sein, dass sie uns deswegen vor Gericht stellen.«

»Uns vor Gericht stellen?«, rief Innes von weiter hinten.»Herrgott, Tony, wir wollen doch nicht in Absurdität verfallen.«

»Ich meine es ernst.«

»Das ist reine Panikmache.« Innes’ bleiches Gesicht strafte seinen verächtlichen Tonfall Lügen. Sein Blick huschte um den Tisch.»Und selbst wenn, ich bin ja nur der Team-Psychologe. Ich hatte mit der Entscheidung, Informationen zurückzuhalten, nichts zu tun.«

»Ja, aber Sie haben das Problem auch nicht gemeldet«, sagte Wardlaw mit schmalen Augen.»Machen Sie sich nichts vor, Sie wandern mit dem Rest von uns vor Gericht.«

Vogelgezwitscher drang von draußen durch die Stille.

»Ist denn sonst jemand mit Ken einer Meinung?«, fragte Hazelius schließlich.»Dass wir das Handtuch werfen und Washington von unserem Problem berichten sollten?«

Niemand stimmte dem zu.

Dolby blickte sich um.»Denkt doch nur mal an das Risiko!«, rief er.»Wir könnten Isabella zerstören! Wir können sie nicht einfach hochfahren und blind laufen lassen!«

»Das ist richtig, Ken«, sagte Hazelius.»Und ich habe das bei meinem Plan berücksichtigt. Möchten Sie ihn hören?«

»Dass ich ihn mir anhöre, heißt aber noch lange nicht, dass ich damit einverstanden bin«, betonte Dolby.

»Verstanden. Wie Sie wissen, wird Isabella von drei Servern der neuesten Generation gesteuert – IBM p-fünf fünfneunfünf. Sie haben sie selbst ausgewählt, Ken. Diese Server kontrollieren die Telekommunikation, E-Mail, LAN und einen Haufen anderes Zeug. Das ist eigentlich des Guten schon fast zu viel – diese Server wären leistungsstark genug für das gesamte Pentagon. Meine Idee wäre, dass wir sie neu konfigurieren, als Back-up für Isabella.« Er wandte sich Chen zu.»Machbar?«

»Ich denke schon.« Sie warf Edelstein einen Blick zu.»Alan, was meinst du?«

Er nickte langsam.

»Aber wie wollen Sie das denn bewerkstelligen?«, fragte Dolby.

»Das größte Problem ist die Firewall«, sagte Chen.»Wir werden alle Verbindungen nach draußen kappen müssen. Inklusive sämtlicher Telekommunikation. Unsere Festnetz-und Mobiltelefone würden nicht mehr funktionieren. Dann schließen wir die Server zusammen und verbinden sie direkt mit Isabella. Machbar wäre es.«

»Aber – überhaupt keine Kommunikation nach draußen mehr?«

»Keine, solange Isabella läuft. Die Firewall ist unüberwindlich. Wenn Isabellas Software irgendeine Verbindung nach draußen aufspürt, schaltet sie sofort ab, aus Sicherheitsgründen. Deshalb müssten wir sämtliche Verbindungen zur Außenwelt einstellen.«

»Ken?«

Dolby trommelte mit den Fingern auf der Tischplatte herum und runzelte die Stirn.

Hazelius sah sich um.»Sonst noch jemand?« Sein Blick fiel auf Kate Mercer, die weiter hinten saß und bisher nichts zur Diskussion beigetragen hatte.»Kate? Was denkst du?«

Schweigen.

»Kate? Fühlst du dich nicht wohl?«

Ihre Stimme war kaum hörbar.»Es wusste es.«

Schweigen. Dann sagte Corcoran forsch:»Na ja, das ist vielleicht nicht so erstaunlich, wie es im ersten Moment aussieht. Offensichtlich haben wir es mit einem Programm zu tun, das so ähnlich funktioniert wie Eliza – erinnert ihr euch an Eliza?«

»Dieses alte FORTRAN-Programm aus den Achtzigern, das sich mit einem unterhalten konnte wie ein Psychoanalytiker?«, fragte Cecchini.

»Genau das meine ich«, sagte Corcoran.»Das Programm war ganz einfach – es hat aus allem, was man ihm gesagt hat, eine Frage gemacht. Man tippt zum Beispiel Meine Mutter hasst mich, und Eliza antwortet: Warum glaubst du, dass deine Mutter dich hasst? Ein simples Programm, aber wirkungsvoll.«

»Das war kein Eliza-Programm«, sagte Kate.»Es wusste, woran ich denke.«

»Im Grunde ist es sogar sehr einfach«, sagte Melissa und warf Kate einen überheblichen Blick zu.»Der Hacker, der diese Logikbombe programmiert hat, weiß, dass wir ein Haufen hochspezialisierter Eierköpfe sind, oder? Er weiß, dass wir nicht so denken wie normale Leute. Du hast geschrieben: ›Ich denke an eine Zahl zwischen eins und zehn‹. Der Hacker hatte schon damit gerechnet, dass jemand so eine Frage stellen würde. Er konnte sich ausrechnen, dass du als Erstes wahrscheinlich nicht an eine ganze Zahl oder auch nur an eine rationale Zahl denken würdest – nein, er ist davon ausgegangen, dass du an alle Zahlen zwischen eins und zehn denkst. Und was ist die interessanteste Zahl zwischen eins und zehn? Entweder Π oder e. Und von den beiden ist e die mysteriösere.« Sie blickte sich triumphierend um.

»Aber was ist mit der nächsten Antwort, die es erraten hat?«

»Dafür gilt dieselbe Regel. Was ist mit Abstand die merkwürdigste Zahl zwischen null und eins? Das ist leicht: die verflixte chaitinsche Konstante – Omega. Hab ich nicht recht, Alan?«

Alan Edelstein neigte leicht den Kopf.

Melissa richtete ihr strahlendes Lächeln wie eine Waffe auf Kate.»Siehst du?«

»Blödsinn.«

»Ach, du glaubst also, wir unterhalten uns mit Gott?«

»Sei nicht albern«, erwiderte Kate gereizt.»Ich sage nur, was immer da mit mir gesprochen hat, wusste es.«

Rae Chen meldete sich zu Wort.»Hört mal, ich will ja hier nicht die Geisterstunde ausrufen, aber ich habe den Output direkt ins Zentrum von K-Null zurückverfolgt. Er kam nicht von einem Detektor oder sonst irgendwelcher Hardware. Er kam aus diesem seltsamen Datennebel in dem Raum-Zeit-Loch bei K-Null.«

»Rae«, sagte Hazelius,»Sie wissen doch, dass das nicht stimmen kann.«

»Ich sage Ihnen nur, was ich gesehen habe. Diese Datenwolke hat binären Code ausgespien, direkt in die Detektoren. Außerdem hatten wir einen Energieüberschuss – es kam mehr Energie aus K-Null heraus, als hineingepumpt wurde. Ich habe die Berechnung hier.« Sie schob Hazelius eine Mappe hin.

»Unmöglich. Das kann nicht sein.«

»Na ja, dann rechnen Sie es doch noch mal durch.« Chen breitete einladend die Hände aus.

»Deshalb müssen wir das unbedingt noch einmal tun«, sagte Hazelius.»Aber nicht unter Druck, nicht mit irgendeiner Deadline im Nacken. Wir müssen einen weiteren Durchlauf machen, bei dem Rae genug Zeit bekommt, um diese Logikbombe wirklich aufzuspüren.«

Edelstein ergriff das Wort.»Ich war während der Kommunikation mit Konsole drei beschäftigt. Hat jemand ein Transkript? Ich möchte gern lesen, was diese Malware genau für einen Output geliefert hat.«

»Wozu soll das gut sein?«, fragte Hazelius.

Edelstein zuckte mit den Schultern.»Reine Neugier.«

Hazelius sah sich fragend um.»Hat jemand mitgeschrieben?«

»Ich habe das irgendwo«, sagte Chen.»Ich habe es mitsamt den übrigen Daten ausgedruckt.« Sie blätterte in ihren Unterlagen herum und zog ein Blatt heraus. Hazelius nahm es ihr ab.

»Lesen Sie doch laut vor«, sagte St. Vincent.»Ich habe das meiste auch nicht mitbekommen.«

»Ich auch nicht«, sagte Thibodeaux. Die anderen stimmten zu.

Hazelius räusperte sich und las in nüchternem Tonfall vor:

»Seid gegrüßt.




Sei ebenfalls gegrüßt.




Es freut mich, mit dir sprechen zu können.




Freut mich auch, mit dir zu sprechen. Wer bist du?




In Ermangelung eines besseren Wortes – ich bin Gott.«

Hier machte Hazelius eine Pause.»Wenn ich den Mistkerl in die Finger kriege, der diese Logikbombe in unserem System installiert hat, reiße ich ihm die Eier ab.«

Thibodeaux lachte nervös.

»Woher wollen Sie wissen, dass es keine Frau war?«, fragte Corcoran.

Hazelius las nach kurzem Zögern weiter vor.

»Wenn du wirklich Gott bist, dann beweise es.




Wir haben nicht viel Zeit für Beweise.




Ich denke an eine Zahl zwischen eins und zehn. Welche Zahl ist es?




Du denkst an die transzendentale Zahl e.




Jetzt denke ich an eine Zahl zwischen null und eins.




Die chaitinsche Konstante: Omega.




Wenn du Gott bist, was ist dann der Sinn des Lebens?




Den ultimativen Sinn kenne ich nicht.




Das ist ja toll, ein Gott, der den Sinn des Lebens nicht kennt.




Wenn ich ihn kennen würde, wäre alle Existenz sinnlos. Warum?




Wenn das Ende des Universums an seinem Anfang bereits gegenwärtig wäre – wenn wir lediglich mitten im deterministischen Ablauf einer Reihe anfänglicher Bedingungen wären –, dann wäre das Universum ein sinnloses Unterfangen.




Erkläre mir das.




Wenn du an deinem Ziel angekommen bist, warum dann noch den Weg zurücklegen? Wenn du die Antwort kennst, warum die Frage stellen? Deshalb ist die Zukunft vollkommen verborgen, und das muss sie auch sein, sogar vor mir, vor Gott. Ansonsten hätte das Dasein keine Bedeutung.




Das ist ein metaphysisches Argument, kein physikalisches.




Das physikalische Argument lautet, dass kein Teil des Universums Dinge schneller berechnen kann als das Universum selbst. Das Universum ›sagt die Zukunft voraus‹, so schnell es kann.




Was ist das Universum? Wer sind wir? Was tun wir hier? Das Universum ist eine riesige, nicht reduzierbare, laufende Rechenoperation, deren Ergebniszustand ich nicht kenne und nicht kennen kann. Der Sinn aller Existenz ist, diesen finalen Zustand zu erreichen. Doch der Zustand selbst ist sogar für mich ein Geheimnis, und das muss er auch sein, denn wenn ich die Lösung wüsste, was sollte das Ganze dann für einen Sinn haben?




Was meinst du mit Rechenoperation? Stecken wir alle in einem Computer?




Mit Rechenoperation meine ich Denken. Die gesamte Existenz, alles, was geschieht, ist ein Denkprozess Gottes. Ein fallendes Blatt, eine Welle am Strand, der Kollaps eines Sterns – alles nur ich, alles Gott, der denkt.




Was denkst du gerade?«

Hazelius ließ das Blatt sinken.»Das ist alles, was festgehalten wurde.«

Edelstein murmelte:»Das ist wirklich außergewöhnlich.«

»Hört sich für mich an wie ein Haufen New-Age-Geschwafel«, sagte Innes.»Alles nur ich, alles Gott, der denkt. Ich empfinde das als geradezu infantil. Genau das, was man von einem typischen, sozial unterentwickelten Computer-Hacker erwarten würde.«

»Meinen Sie?«, fragte Edelstein.

»Allerdings meine ich das.«

»Darf ich dann darauf hinweisen, dass diese Malware – zumindest bisher – den Turing-Test bestanden hat?«

»Den Turing-Test?«

Edelstein sah ihn mit schmalen Augen an.»Davon müssen Sie doch schon einmal gehört haben.«

»Ich bitte um Entschuldigung, aber ich bin schließlich nur ein einfacher Psychologe.«

»Die bahnbrechende Abhandlung über den Turing-Test wurde in der psychologischen Fachzeitschrift Mind veröffentlicht.«

Innes setzte eine professionell nichtssagende Miene auf.»Vielleicht sollten Sie einmal darüber nachdenken, Alan, warum Sie dieses starke Bedürfnis nach Selbstbestätigung verspüren.«

»Turing«, sagte Edelstein,»war eines der großen Genies des zwanzigsten Jahrhunderts. Er hat die Idee des Computers bereits in den dreißiger Jahren entwickelt. Während des Zweiten Weltkriegs hat er den Enigma-Code der Deutschen geknackt. Nach dem Krieg wurde er wegen seiner Homosexualität verfolgt und beging schließlich Selbstmord, indem er einen vergifteten Apfel aß.«

Innes runzelte die Stirn.»Offenbar eine gefährlich instabile Persönlichkeit.«

»Wollen Sie damit sagen, Homosexuelle seien psychisch instabil?«

»Nein, ganz und gar nicht, natürlich nicht«, sagte Innes hastig.»Das bezog sich auf seine Methode, Selbstmord zu begehen.«

»Turing hat England vor den Nazis gerettet – ohne ihn hätten die Briten den Krieg verloren –, und England hat es ihm mit erbarmungsloser Verfolgung und Misshandlung gedankt. Unter diesen Umständen, finde ich, ist ein Selbstmord nicht … unlogisch. Und was die Methode angeht, sie war sauber, wirkungsvoll und in ihrem Symbolgehalt sehr aussagekräftig.«

Innes errötete.»Ich bin sicher, wir würden es alle begrüßen, wenn Sie endlich zur Sache kämen, Alan.«

Edelstein fuhr gelassen fort:»Der Turing-Test war ein Versuch, die Frage zu beantworten: ›Kann eine Maschine denken?‹ Turing schlug dafür folgende Versuchsanordnung vor: Ein menschlicher Proband führt eine schriftliche Konversation mit zwei Gesprächspartnern, die er nicht sehen kann – der eine ist ein Mensch, der andere eine Maschine. Wenn der Proband nach einer längeren Unterhaltung nicht unterscheiden kann, wer von beiden Mensch und wer Maschine ist, dann kann man von der Maschine sagen, sie sei ›intelligent‹. Der Turing-Test wurde zur Standarddefinition der künstlichen Intelligenz.«

»Sehr interessant«, sagte Innes,»aber was hat das mit unserem Problem zu tun?«

»Da die Menschheit noch nichts erschaffen hat, das annähernd als künstliche Intelligenz gelten könnte, nicht einmal mit Hilfe der leistungsfähigsten Supercomputer, finde ich es doch erstaunlich, dass ein bloßes Computervirus – ein Programm, das vermutlich nur ein paar tausend Zeilen umfasst – den Turing-Test bestehen sollte. Und das mit einer Unterhaltung zu einem so abstrakten Thema wie Gott und der Sinn des Lebens.« Er deutete auf die Abschrift.»Und deshalb ist das da nicht kindisch – ganz im Gegenteil.« Er verschränkte die Arme und blickte sich um.

»Aus genau diesem Grund müssen wir noch einen Durchlauf machen«, sagte Hazelius.»Wir müssen das Ding zum Reden bringen, damit Rae es zu seinem Ursprung zurückverfolgen kann.«

Die Leute sanken auf ihren Stühlen zusammen. Niemand sprach.

»Also?«, fragte Hazelius.»Ich habe einen Vorschlag gemacht. Wir haben darüber diskutiert. Stimmen wir ab: Stöbern wir morgen diese Logikbombe auf oder nicht?«

Halbherziges Nicken und vage zustimmendes Raunen liefen durch den Raum.

Ford sagte:»Morgen findet der Protestritt statt.«

»Wir können das auf keinen Fall aufschieben«, erklärte Hazelius. Mit glühendem Blick sah er von einem zum anderen.»Also, ich bitte um Handzeichen. Wer ist dafür?«

Eine Hand nach der anderen hob sich. Nach kurzem Zögern schloss Ford sich den anderen an. Nur Dolbys Hände blieben unten.

»Ohne Sie können wir das nicht schaffen, Ken«, sagte Hazelius leise.»Isabella ist Ihr Baby.«

Kurze Pause, dann fluchte Dolby.»Also schön, verdammt, ich bin dabei.«

»Einstimmig angenommen«, sagte Hazelius.»Wir fangen morgen Mittag an. Wenn alles gutgeht, erreichen wir gegen Sonnenuntergang hundert Prozent Leistung. Und jetzt – legen wir uns aufs Ohr.«

Als Ford über das Spielfeld zu seinem Haus lief, ging Kates Satz ihm nicht mehr aus dem Kopf. Es wusste es. Es wusste es.




29




Auf dem Weg zu seinem Häuschen hörte Ford, wie jemand leise seinen Namen rief, und drehte sich um. Die kleine, schlanke Gestalt Hazelius’ kam quer über das Spielfeld auf ihn zu.

»Die Ereignisse der vergangenen Nacht müssen ein Schock für Sie gewesen sein«, sagte der Projektleiter und schloss zu ihm auf.

»Allerdings.«

»Und wie denken Sie darüber?« Hazelius neigte den Kopf leicht zur Seite und schaute schräg zu Ford auf. Dieser Blick fühlte sich an, als liege man unter einem Mikroskop.

»Ich denke, dass Sie sich in eine Ecke manövriert haben, indem Sie das Problem nicht sofort gemeldet haben.«

»Was geschehen ist, ist geschehen. Ich bin erleichtert, dass Kate Ihnen davon erzählt hat. Es gefiel mir gar nicht, Sie zu täuschen. Ich hoffe aber, Sie können verstehen, warum wir vorher nicht ganz offen zu Ihnen waren.«

Ford nickte.

»Ich weiß, dass Sie Kate Ihr Stillschweigen zugesichert haben.« Er machte eine vielsagende Pause.

Ford traute sich nicht, zu antworten. Er wusste nicht, wie gut er als Lügner noch war.

»Haben Sie einen Moment Zeit?«, fragte Hazelius.»Ich würde Ihnen gern die indianische Ruine weiter oben im Tal zeigen, die diese Auseinandersetzung ausgelöst hat. Außerdem könnten wir uns dann ein bisschen unterhalten.«

Sie überquerten die Straße und folgten einem Pfad durch die Pappeln, der bald in ein steiles, ausgetrocknetes Bachbett mündete, einen Seitenarm des Nakai Wash. Ford spürte, wie sein Körper und seine Sinne nach der anstrengenden Nacht wieder zum Leben erwachten. Die Sandsteinwände zu beiden Seiten der Schlucht rückten immer dichter zusammen, bis Ford die Wellen und Strudel, die uralte Fluten in dem weichen Gestein geformt hatten, hätte berühren können. Ein goldener Adler glitt über den Rand in ihr Sichtfeld. Seine Flügelspanne war so weit, wie Ford groß war, und die Männer blieben stehen, um ihn zu beobachten. Als er in weiten Spiralen außer Sicht gesegelt war, berührte Hazelius Ford an der Schulter und deutete den Canyon entlang. Etwa fünfzehn Meter hoch in der steilen Sandsteinwand der Schlucht befand sich eine kleine Anasazi-Ruine, in einem Felsvorsprung erbaut. Ein uralter, in den Fels gehauener Stufenpfad führte hinauf.

»Als ich noch jünger war«, erzählte Hazelius leise, »war ich ein arrogantes Arschloch. Ich hielt mich für viel klüger als den Rest der Welt. Ich dachte, das mache mich automatisch zu einem besseren Menschen, wertvoller als jene, die mit einer normalen Intelligenz zur Welt gekommen sind. Ich wusste nicht, woran ich glaubte, und es war mir auch egal. Ich habe mein Leben vorangetrieben und Beweise für meinen besonderen Wert gesammelt – einen Nobelpreis, die Fields-Medaille, Ehrendoktoren, Auszeichnungen, säckeweise Geld. Ich habe andere Leute als Requisiten für den Film mit mir in der Hauptrolle betrachtet. Und dann habe ich Astrid kennengelernt.«

Er hielt inne, als sie den Fuß der uralten Treppe im Fels erreichten.

»Astrid war der einzige Mensch auf der Welt, den ich jemals wirklich geliebt habe, der mich dazu gebracht hat, etwas außer mir selbst zu sehen. Dann ist sie gestorben. Jung und lebhaft, plötzlich tot in meinen Armen. Da dachte ich, alles Leben wäre zu Ende.«

Er blieb stehen. »Es ist schwer, das jemandem zu beschreiben, der so etwas nicht selbst durchgemacht hat.«

»Ich habe dasselbe durchgemacht«, sagte Ford, ehe er recht darüber nachgedacht hatte. Die schreckliche Kälte dieses Verlustes schlang sich um sein Herz und drückte zu.

Hazelius stützte sich mit einer Hand an den Sandstein. »Sie haben Ihre Frau verloren?«

Ford nickte. Er fragte sich, warum er mit Hazelius darüber redete, obwohl er sich in diesem Punkt nicht einmal seinem eigenen Seelenklempner geöffnet hatte.

»Wie sind Sie damit fertig geworden?«

»Gar nicht. Ich bin davongelaufen, in ein Kloster.«

Hazelius trat ein Stück näher. »Sind Sie denn ein gläubiger Mensch?«

»Ich … weiß es nicht. Ihr Tod hat meinen Glauben erschüttert. Ich musste herausfinden … wo ich stand. Woran ich eigent lich glaubte.«

»Und?«

»Je mehr ich mich bemüht habe, desto unsicherer wurde ich. Es hat mir gutgetan, zu erkennen, dass ich niemals ganz sicher sein würde. Dass ich eben doch nicht zum wahren Gläubigen geboren bin.«

»Vielleicht kann kein rationaler, intelligenter Mensch sich seines Glaubens jemals sicher sein«, sagte Hazelius. »Oder umgekehrt – ich kann mir niemals sicher sein, dass ich nicht glaube. Wer weiß, vielleicht sitzt Eddys Gott wirklich da oben – ein rachsüchtiger, sadistischer Völkermörder, bereit, jeden zu verbrennen, der nicht an ihn glaubt.«

»Als Ihre Frau starb …«, fragte Ford zögerlich, »wie sind Sie damit umgegangen?«

»Ich habe beschlossen, der Welt etwas zurückzugeben. Und da ich nun mal Physiker bin, habe ich mir Isabella einfallen lassen. Meine Frau hat immer gesagt: ›Wenn der klügste Mensch auf der Welt nicht rausfinden kann, wie wir hierhergekommen sind, wer denn dann?‹ Isabella ist mein Versuch, diese Frage zu beantworten – und viele andere. Das ist mein Glaubensbekenntnis.«

In einem kleinen Fleckchen Sonnenlicht entdeckte Ford eine junge Eidechse, die sich an die Felswand klammerte. Irgendwo über ihnen kreiste immer noch der goldene Adler, dessen schrille Rufe von den Klippen widerhallten.

»Wyman«, fuhr Hazelius fort, »wenn diese Hacker-Geschichte nach außen dringt, würde dies das Ende des Isabella-Projekts bedeuten, das Ende unserer Karrieren, und es würde die amerikanische Wissenschaft um eine Generation zurückwerfen. Das ist Ihnen doch bewusst, nicht wahr?«

Ford sagte nichts.

»Ich bitte Sie von ganzem Herzen, dieses Problem niemandem zu verraten, bis wir eine Chance hatten, es zu beseitigen. Alles andere würde unseren Ruin bedeuten – Kates Karriere eingeschlossen.«

Ford warf ihm einen scharfen Blick zu.

»Ja, ich merke, dass zwischen Ihnen beiden etwas ist«, fuhr Hazelius fort. »Etwas Gutes. Etwas Heiliges, falls ich dieses Wort dafür gebrauchen darf.«

Schön wär’s, dachte Ford.

»Geben Sie uns noch achtundvierzig Stunden Zeit, um dieses Problem zu lösen und das Isabella-Projekt zu retten. Ich flehe Sie an.«

Ford fragte sich, ob dieser unter Hochspannung stehende kleine Mann seinen wahren Auftrag kannte oder zumindest erraten hatte. Es kam ihm beinahe so vor.

»Achtundvierzig Stunden«, wiederholte Hazelius leise.

»Also gut«, sagte Ford.

»Ich danke Ihnen«, sagte Hazelius so emotional, dass seine Stimme ein wenig heiser klang. »Und jetzt hinauf mit uns.«

Ford legte die Hände auf die Stufe über seinem Kopf und folgte Hazelius langsam den gefährlichen Pfad hinauf. Die Witterung hatte die Stufenränder verwischt und glattgeschmirgelt, und Ford hatte Schwierigkeiten, mit Händen und Füßen Halt zu finden.

Als sie die kleine Ruine erreichten, blieben sie auf dem Felsvorsprung vor dem Eingang stehen, um zu verschnaufen.

»Sehen Sie.« Hazelius zeigte auf die Stelle, wo ein ehemaliger Bewohner des Hauses eine Schicht Lehmputz über die steinerne Wand gelegt hatte. Der Großteil dieses Putzes war erodiert, doch in der Nähe des hölzernen Türsturzes waren noch Handabdrücke und Reste eines Streifenmusters im getrockneten Lehm zu erkennen.

»Wenn Sie genau hinsehen, erkennen Sie sogar die Schleifen und Bögen in den Fingerabdrücken«, erklärte Hazelius. »Sie sind tausend Jahre alt, und dies ist alles, was von diesem Menschen geblieben ist.«

Er wandte sich dem Horizont zu. »So ist das mit dem Tod. Eines Tages, wumm. Alles weg. Erinnerungen, Hoffnungen, Träume, Häuser, geliebte Menschen, Besitz, Geld. Unsere Verwandten und Freunde verdrücken ein Tränchen, halten eine hübsche Feier ab und leben ihr Leben weiter. Wir werden zu ein paar verblassenden Fotos in einem Album. Und dann sterben jene, die uns geliebt haben, und jene, die sie geliebt haben, und bald ist auch die Erinnerung an uns ausgelöscht. Sie haben sicher schon diese alten Fotoalben in Antiquitätenläden gesehen, voller Leute, die nach der Mode des neunzehnten Jahrhunderts gekleidet sind – Männer, Frauen, Kinder. Niemand weiß mehr, wer diese Menschen sind. Wie der Mensch, der diesen Handabdruck hinterlassen hat. Fort und vergessen. Wozu?«

»Ich wünschte, ich wüsste es«, sagte Ford.

Obwohl der Tag allmählich recht warm wurde, lief Ford ein Schauer über den Rücken, als sie sich wieder an den Abstieg machten; ein Gefühl für seine eigene Sterblichkeit hatte ihn im Innersten berührt.




30




Als Ford zu Hause ankam, schloss er die Tür ab, zog die Vorhänge zu, holte den Aktenkoffer aus dem Schrank und gab die Kombination ein.

Schlaf, du Idiot, du sollst schlafen, schrie sein Körper. Stattdessen holte er den Laptop und Wolkonskis Zettel aus der Aktentasche. Er hatte bisher keinen Augenblick freie Zeit gehabt, um sich an der Entschlüsselung der Notiz zu versuchen. Im Schneidersitz, den Rücken ans Kopfteil gelehnt, setzte er sich aufs Bett und legte sich den Computer auf den Schoß. Er öffnete ein Hex-Editor-Programm und begann, die Ziffern und Buchstaben einzugeben. Erst mussten die hexadezimalen Daten dem Programm zur Verfügung stehen, ehe er damit arbeiten konnte.

Hinter dem Code konnte alles Mögliche stecken: ein kurzes Computerprogramm, eine Zahlen-oder Textdatei, ein kleines Bild, die ersten Noten von Beethovens Sinfonie Nr. 5. Er könnte sogar der private Schlüssel eines RSA-Kryptosystems sein – dann wäre er nutzlos, weil das FBI Wolkonskis privaten Computer mitgenommen hatte.

Ford nickte ein und neigte sich dabei so weit vornüber, dass schließlich der Laptop von seinem Schoß kippte. Er raffte sich auf, ging in die Küche und kochte Kaffee. Er hatte seit fast achtundvierzig Stunden nicht mehr geschlafen.

Als er den letzten Löffel Kaffeepulver in den Filter gab, spürte er einen Stich im Magen und dachte an den vielen Kaffee, den er seit Tagen in seinen Körper hineinschüttete. Also schob er die Kaffeemaschine beiseite, kramte im Schrank herum und fand ganz hinten eine Schachtel grünen Tee. Zwei Beutel, zehn Minuten ziehen lassen – und er kehrte mit einem Becher grüner Flüssigkeit ins Schlafzimmer zurück. Während er noch mehr von dem Code eingab, trank er den heißen, bitteren Tee mit großen Schlucken.

Er wollte schnell fertig werden, damit er noch ein wenig schlafen konnte, bevor er hinunter nach Blackhorse fuhr, um vor dem Protestritt ein letztes Mal mit Begay zu sprechen. Aber ihm verschwamm alles vor den Augen, während er ständig zwischen dem Blatt Papier und dem Bildschirm hin und her blickte, und er ertappte sich immer wieder dabei, wie er Fehler machte.

Er zwang sich, langsamer zu arbeiten.

Um halb elf war er fertig. Er lehnte sich zurück und glich die eingegebenen Daten ein letztes Mal mit Wolkonskis Notiz ab. Er speicherte das Dokument und ließ den Hex-Editor das Ganze von hexadezimalem in binären Code umwandeln.

Augenblicklich wurde der Code in binären Daten angezeigt – ein großer Haufen Nullen und Einsen.

Aus dem Bauch heraus aktivierte er den Modus, der binären in ASCII-Code verwandelte, und zu seiner Überraschung erschien eine kurze Botschaft in Plaintext auf dem Bildschirm.

Gratuliere, wer immer du sein magst. Haha! Deine IQ ist wenigstens bisschen besser als von normale menschliche Idiot.




Also. Ich schaffe meine dürre Arsch raus von diese Irrenhaus und gehe nach Hause. Ich hocke mit eine Flasche eiskalte Wodka und eine Joint vor die Fernseher und gucke




Affen in Affenhaus wie gegen Gitter schlagen. Haha! Und vielleicht ich schreibe lange Brief an Tante Natascha.




Ich kenne die Wahrheit, du Idiot. Ich habe die Wahnsinn durchgeschaut.




Um zu beweisen, ich gebe dir nur eine Name: Joe Blitz. Haha!




P. Wolkonski

Ford las die Botschaft zweimal durch und lehnte sich zurück. Das klang wie das irre Geschwätz eines gehetzten Menschen, der gerade den Verstand verlor. Welchen Wahnsinn hatte er gemeint? Die Malware? Isabella? Die Wissenschaftler selbst? Warum versteckte er die Botschaft in einem Code, statt einfach eine Nachricht zu hinterlassen?

Und Joe Blitz?

Ford gab den Namen bei Google ein und bekam eine Million Treffer. Er sah die ersten durch, erkannte aber keinerlei Zusammenhang.

Er holte das Satellitentelefon aus dem Koffer und starrte es an. Er hatte Lockwood in die Irre geführt. Nein, er hatte ihn belogen. Und jetzt hatte er Hazelius sogar versprochen, die Malware nicht zu erwähnen.

Verdammte Scheiße. Warum hatte er sich eingebildet, dass er nach zwei Jahren im Kloster einfach so wieder zu den Lügen und Täuschungsmanövern seiner CIA-Zeit zurückkehren könnte? Zumindest von dieser Botschaft konnte er Lockwood doch berichten. Vielleicht hatte der sogar eine Ahnung, was es mit diesem mysteriösen Joe Blitz auf sich hatte. Er wählte die Nummer.

»Ihre vierundzwanzig Stunden sind längst um«, sagte Lockwood gereizt, ohne sich Zeit für eine kurze Begrüßung zu nehmen. »Was haben Sie getrieben?«

»Ich habe neulich Nacht in Wolkonskis Haus eine Nachricht gefunden und dachte, sie wüssten vielleicht gern davon.«

»Warum haben Sie das gestern nicht erwähnt?«

»Es war nur ein abgerissenes Blatt Papier mit Computercode darauf. Ich wusste nicht, dass es wichtig ist. Aber jetzt ist es mir gelungen, den Code zu entschlüsseln.«

»Und? Wie lautet die Nachricht?«

Er las am Telefon die kurze Botschaft vor.

»Wer zum Teufel ist Joe Blitz?«, fragte Lockwood.

»Ich hatte gehofft, dass Ihnen der Name etwas sagt.«

»Ich setze meine Leute darauf an. Und auf diese Tante Natascha.«

Ford legte zögernd auf. Ihm war noch etwas aufgefallen: Die Nachricht klang nicht so, als hätte sie ein Mann verfasst, der im Begriff war, sich umzubringen.




31




Nach einem kurzen Nickerchen und einem späten Mittagessen ging Ford hinüber zum Stall. Er musste etwas Wichtiges mit Kate besprechen: Sie war offen zu ihm gewesen, und jetzt war es an ihm, ihr die Wahrheit zu sagen.

Sie füllte gerade mit dem Wasserschlauch die Pferdetränken und blickte zu ihm auf, als er eintrat. Ihr Gesicht war immer noch blass, beinahe durchscheinend vor Sorge.

»Danke, dass du dich vorhin für mich verbürgt hast«, sagte Ford. »Es tut mir leid, dass ich dich in eine so unangenehme Situation gebracht habe.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nichts zu danken. Ich bin nur erleichtert, dass ich jetzt nichts mehr vor dir verbergen muss.«

Er stand immer noch in der Tür und versuchte, den Mut aufzubringen und es ihr zu sagen. Sie würde es nicht gut aufnehmen – da war er sicher. Der Mut verließ ihn. Er würde es ihr später sagen, unterwegs.

»Dank Melissa glauben jetzt alle, dass wir miteinander ins Bett gehen.« Kate sah ihn an. »Sie ist unmöglich. Erst hat sie Innes nachgestellt, dann Dolby, und jetzt hat sie es auf dich abgesehen. Was die braucht, ist ein guter Fick.« Sie rang sich ein schwaches Lächeln ab. »Vielleicht solltet ihr Jungs euch mal zusammensetzen und Streichhölzchen ziehen.«

»Nein, danke.« Ford ließ sich auf einem Heuballen nieder. Es war kühl im Stall, und Staubflocken tanzten durch die Luft. Auf der kleinen Stereoanlage lief auch heute Blondie.

»Wyman, es tut mir leid, dass ich dich hier nicht besonders herzlich aufgenommen habe. Ich möchte dir nur sagen, ich bin froh, dass du da bist. Ich war nie ganz glücklich damit, wie wir uns damals getrennt haben.«

»Es war ziemlich hässlich.«

»Wir waren jung und dumm. Ich bin seitdem viel vernünftiger und erwachsener geworden – ich habe wirklich viel dazugelernt.«

Ford wünschte, er hätte ihr Dossier nicht gelesen, denn er wusste, wie schmerzlich die zurückliegenden Jahre für sie gewesen sein mussten.

»Ich auch.«

Sie hob die Arme und ließ sie wieder sinken. »Da sind wir also. Wieder.«

Sie sah so hoffnungsvoll aus, wie sie in der staubigen Luft vor ihm stand, mit Heu im Haar. Und so atemberaubend schön. »Hast du Lust auf einen Ausritt?«, fragte er. »Ich will Begay noch einen Besuch abstatten.«

»Ich habe so viel zu tun …«

»Wir waren aber letztes Mal ein ziemlich gutes Team.«

Sie strich sich das Haar zurück und sah ihn an – ein langer, forschender Blick. Schließlich sagte sie: »Also gut.«

Sie sattelten zwei Pferde, Ford nahm Ballew, und ritten in südwestlicher Richtung los, auf die Sandsteinklippen am Rand des Tals zu. Kate ritt voran. Ihr schlanker Körper passte sich gekonnt dem Pferd an, schwankte in einer rhythmischen, beinahe erotischen Bewegung mit. Ein zerknautschter australischer Cowboyhut saß auf ihrem Kopf, und ihr schwarzes Haar flatterte leicht im Wind.

O Gott, wie soll ich es ihr nur sagen?

Als sie sich dem Rand der Mesa näherten, wo der Midnight Trail durch eine Felsspalte hinunterführte, trieb Ford Ballew voran, bis er neben ihr ritt. Drei Meter vor dem Rand der Klippe hielten sie an. Kate starrte zum Horizont hinüber, einen bekümmerten Ausdruck auf dem Gesicht. Der Wind stieg in kräftigen Böen von unten auf und trug Wolken unsichtbaren Staubs mit sich. Ford spuckte den knirschenden Staub aus und rutschte im Sattel herum. »Denkst du immer noch über das nach, was gestern Nacht passiert ist?«, fragte er.

»Ich kann gar nicht mehr aufhören, daran zu denken. Wyman, wie konnte es diese Zahlen erraten?«

»Ich weiß es nicht.«

Sie blickte über die weite rote Wüste hinaus, die sich bis zu blauen Bergen und von Wolken verhüllter Unendlichkeit hinzog. »Wenn man das hier so sieht«, murmelte sie, »fällt es einem nicht schwer, an Gott zu glauben. Ich meine, wer weiß? Vielleicht ist es Gott, mit dem wir sprechen.«

Sie strich sich das Haar zurück und sah ihn mit schiefem Lächeln an.

Ford war erstaunt. Das war eine völlig andere Kate als die überzeugte Atheistin, die er an der Universität kennengelernt hatte. Wieder einmal fragte er sich, was in jenen fehlenden zwei Jahren geschehen sein mochte.




32




Booker Crawley schob sich die Churchill zwischen die Lippen, während er das Billard-Spiel aufbaute. Als er mit der Anordnung zufrieden war, stieß er den Spielball mit einem entschiedenen Knall an und sah zu, wie die kleinen Kugeln ihre Bahnen liefen.

»Nett«, sagte sein Mitspieler, als die Kugel mit der Nummer drei in der ledernen Tasche landete.

Durch eine Reihe schmaler Fenster sah er die Sonne auf dem Fluss glitzern. Es war ein angenehmer Donnerstagvormittag im Potomac Club, die meisten Mitglieder bei der Arbeit. Crawley war auch bei der Arbeit, zumindest betrachtete er es so – er bespaßte gerade einen potenziellen Klienten, der eine Insel vor Kap Hatteras besaß und wollte, dass die Regierung zwanzig Millionen für eine Brücke auf seine Insel ausgab. Eine solche Brücke würde den Wert seiner spekulativen Investition, der Insel nämlich, verdoppeln oder verdreifachen. Für Crawley war das ein Kinderspiel. Der Junior Senator von North Carolina schuldete ihm nach diesem Golftrip nach St. Andrews einen Gefallen, und auf diesen Mann konnte man zählen, denn er war loyal und wusste solche netten Anreize zu schätzen. Ein Anruf, eine kleine Anweisung am offiziellen Budget vorbei, und Crawley würde dem Immobilienspekulanten Millionen einbringen und ein siebenstelliges Honorar dafür einstreichen. Wenn Alaska eine Brücke ins Nirgendwo bauen konnte, dann sollte North Carolina doch auch eine haben.

Er beobachtete, wie der Spekulant seinen Stoß vorbereitete. Der Mann gehörte zu diesem ganz besonderen Stamm Südstaatlern, die drei Nachnamen und obendrein eine römische Zahl dahinter aufwiesen. Safford hieß er, Safford Montague McGrath III. McGrath war von bester schottisch-irischer Abstammung, ein großer, blonder, fescher Spross des Großgrundbesitzertums in den Südstaaten. Mit anderen Worten, er war dumm wie eine Kuh im Regen. McGrath tat gern so, als wisse er genau, wie der Hase in Washington lief, doch es war offensichtlich, dass er in jedem seiner Landlümmel-Ohren eine dicke Bohne stecken hatte. Crawley hatte das Gefühl, dass der Kerl um das Honorar feilschen würde wie auf dem Viehmarkt. Er gehörte zu der Sorte Männer, die eine Verhandlung stets mit dem Gefühl beenden mussten, der anderen Seite das letzte Hemd ausgezogen zu haben, weil sie sonst zu Hause keinen mehr hochkriegten.

»Und, wie geht es Senator Stratham denn so?«, erkundigte sich McGrath, als würde er den Alten von früher kennen.

»Gut, ganz prächtig.« Zweifellos genoss der alte Knabe heutzutage seine Erbsen nur noch püriert oder trank gleich Flüssignahrung aus dem Strohhalm. In Wahrheit hatte Crawley niemals mit dem alten Senator Stratham zusammengearbeitet; er hatte die Firma Stratham & Co. gekauft, als Stratham sich zur Ruhe gesetzt hatte. Damit hatte Crawley sich den Nimbus der Achtbarkeit erkauft, eine Verbindung zur guten alten Zeit, was ihn auf angenehme Weise von den anderen Lobbyisten der K Street abhob, die nach der letzten Wahl wie die Pilze aus dem Boden geschossen waren.

McGraths nächster Ball berührte die Ecke, kullerte vor der Tasche vorbei und trieb über den Filz ab. Der Mann richtete sich stumm auf, presste aber die Lippen zusammen.

Crawley hätte ihn mit verbundenen Augen vom Tisch putzen können, aber das ging natürlich nicht. Nein – das Beste war, bis kurz vor Schluss dichtauf zu bleiben und dann zu verlieren. Er wollte den Deal abschließen, wenn der Kerl im Triumphrausch schwelgte.

Also versaute er den nächsten Stoß, aber so knapp, dass es echt aussah.

»Netter Versuch«, sagte McGrath. Er tat einen tiefen Zug an seiner Zigarre, legte sie in dem marmornen Aschenbecher ab, beugte sich vor und zielte. Dann der Stoß. Offensichtlich hielt er sich für einen verdammt tollen Spieler, doch er besaß nicht genug Finesse für Poolbillard. Trotzdem, dieser Stoß war einfach, und der Ball ging in die Tasche.

»Puh«, sagte Crawley. »Sie machen es mir wirklich nicht leicht, Safford.«

Ein Angestellter des Clubs trat ein, mit einer Nachricht auf einem Silbertablett. »Mr. Crawley?«

Crawley nahm mit großer Geste den Umschlag vom Tablett. Das Management des Clubs, dachte er lächelnd, hielt sich eben immer noch an das bewährte System einer kleinen Armee guter, alter, dunkelhäutiger Diener, die mit Nachrichten auf Silbertabletts herumschwebten – sehr nostalgisch. Ein Briefchen von einem Silbertablett entgegenzunehmen war schon verdammt viel angenehmer, als die Taschen nach einem schrillenden Handy zu durchwühlen.

»Entschuldigen Sie mich bitte einen Moment, Safford.« Crawley faltete den Brief auf. Da stand Delbert Yazzie, Vorsitzender Navajo Nation, Anruf um 11.35 Uhr. Bitte so bald wie möglich zurückrufen. Dann eine Telefonnummer.

Wenn Crawley einen potenziellen Kunden umgarnte, machte er gern deutlich, dass er mindestens einen Klienten hatte, der noch wichtiger war. Die Leute verloren den Respekt, wenn sie glaubten, sie seien die Nummer eins.

»Ich bedaure sehr, Safford, aber diesen Anruf muss ich dringend erwidern. Bestellen Sie uns doch in der Zwischenzeit noch eine Runde Martini.«

Er eilte in eine der mit Eichenholz vertäfelten Telefonkabinen, die auf jedem Stockwerk zur Verfügung standen, schloss sich ein und wählte. Gleich darauf hatte er Delbert Yazzie am Apparat.

»Mr. Booker Crawley?« Die Stimme des Navajo klang schwach, alt und zittrig, als spreche Crawley mit Timbuktu.

»Wie geht es Ihnen, Mr. Yazzie?« Crawley achtete darauf, dass sein Tonfall freundlich, aber entschieden kühl klang.

Kurzes Schweigen. »Hier hat sich etwas Unerwartetes ergeben. Haben Sie schon mal von diesem Fernsehprediger gehört, Don T. Spates?«

»Ja, allerdings.«

»Also, seine Predigt hat hier draußen schon ganz schön Staub aufgewirbelt, und das nicht nur bei unseren eigenen Leuten. Wie Sie wissen, wird in der Navajo Nation eifrig missioniert. Jetzt muss ich hören, dass diese Sache vielleicht auch in Washington ein Problem werden könnte.«

»Ja«, sagte Crawley. »Das ist es bereits.«

»Ich glaube allmählich, das könnte das Isabella-Projekt gefährden.«

»Ganz sicher.« Crawley spürte eine Woge des Triumphs in sich aufsteigen. Er hatte Spates vor nicht einmal einer Woche angerufen. Das hier dürfte eines der Meisterstücke seiner Karriere werden.

»Na ja, Mr. Crawley, was können wir denn dagegen tun?«

Crawley zog sein Schweigen bewusst in die Länge. »Nun, ich weiß nicht, ob ich überhaupt etwas dagegen tun könnte. Ich hatte den Eindruck, dass Sie unsere Dienste nicht länger in Anspruch nehmen möchten.«

»Unser Vertrag mit Ihnen läuft erst in sechs Wochen aus. Wir haben bis zum ersten November bezahlt.«

»Mr. Yazzie, wir sprechen hier nicht über eine Mietwohnung. So läuft das in Washington nicht. Das tut mir leid. Unsere Arbeit für das Isabella-Projekt ist bedauerlicherweise auf Ihren Wunsch hin beendet.«

Knistern und Zischen in der Leitung. »Die Pacht zu verlieren, die wir von der Regierung für das Isabella-Projekt bekommen, wäre ein herber Schlag für die Navajo Nation.«

Crawley blieb stumm, den Hörer in der Hand.

»Soweit ich höre, will Spates in seiner Fernsehsendung morgen Abend wieder über das Isabella-Projekt herfallen. Und wir hören Gerüchte, mit Isabella soll etwas nicht stimmen. Einer der Wissenschaftler hat Selbstmord begangen. Mr. Crawley, ich werde mich mit dem Stammesrat zusammensetzen und zusehen, ob wir den Vertrag mit Ihnen verlängern können. Wir werden Ihre Hilfe wohl doch noch länger brauchen.«

»Ich bedaure sehr, Mr. Yazzie, aber wir haben an Ihrer Stelle einen neuen Klienten angenommen. Das tut mir wirklich aufrichtig leid – aber, wenn ich das sagen darf, ich hatte Sie eigens darauf hingewiesen. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr ich das bedauere, auch ganz persönlich. Vielleicht finden Sie ein anderes Unternehmen, das sich Ihres Falles annimmt? Ich könnte Ihnen einige empfehlen.«

Die schlechte Verbindung füllte das Schweigen mit seltsamem Rauschen. Crawley hörte eine schwache, geisterhafte Unterhaltung vor dem Hintergrund der Statik. Herrgott, was hatten die da draußen eigentlich für ein Telefonnetz? Vermutlich waren das noch die Telegrafenleitungen, die Kit Carson persönlich verlegt hatte.

»Es würde zu lange dauern, bis ein anderes Unternehmen sich richtig eingearbeitet hat. Wir brauchen Crawley and Stratham. Wir brauchen Sie.«

Wir brauchen Sie. O Gott, das war Musik in seinen Ohren.

»Tut mir schrecklich leid, Mr. Yazzie. Diese Art von Auftrag erfordert viel Einsatz. Sehr personal-und zeitintensiv. Und wir sind bis oben hin ausgebucht. Wenn ich Ihren Fall jetzt wieder annehme … Dann müsste ich mehr Leute einstellen, vielleicht sogar mehr Büroraum anmieten.«

»Wir würden Ihnen gern …«

Crawley unterbrach ihn. »Mr. Yazzie, das tut mir wirklich schrecklich leid, aber Sie haben mich kurz vor einem wichtigen Termin erwischt. Wären Sie wohl so freundlich, mich am Montagnachmittag wieder anzurufen, sagen wir, gegen vier Uhr, Eastern Standard Time? Ich möchte Ihnen wirklich helfen, und ich verspreche Ihnen, dass ich mir ein paar Gedanken zu Ihrem Fall machen werde. Morgen Abend sehe ich mir Spates’ Sendung an, und Sie und Ihr Stammesrat sollten das auch tun, damit wir eine genauere Vorstellung davon haben, womit wir es zu tun bekommen. Wir unterhalten uns am Montag darüber.«

Er trat aus der kleinen Kabine, blieb stehen, um seine Zigarre wieder anzuzünden, und inhalierte tief. Wie süßes, berauschendes Parfüm war dieser Rauch. Die komplett versammelte Stammesregierung, die sich Spates’ Sendung anschaute – ein Bild für die Götter. Spates sollte seine Sache lieber gut machen.

Er rauschte zurück in den Billardsalon, eine Rauchfahne hinter sich herziehend und völlig von der eigenen Großartigkeit überzeugt, doch als er Safford gebückt am Tisch stehen und alle Winkel begutachten sah, verflog seine gute Laune ein wenig. Es war an der Zeit, den Wurm an die Angel zu hängen.

Crawley war dran, und Safford hatte den Spielball dummerweise prächtig vorgelegt.

Nach fünf Minuten war das Spiel vorbei. Safford hatte verloren – übelst.

»Na«, sagte Safford, griff nach seinem Martini und lächelte sportlich, »ich werde es mir gut überlegen, ob ich je wieder mit Ihnen Billard spiele, Booker.« Er rang sich ein gekünsteltes Lachen ab. »Und nun zu Ihrem Honorar«, fuhr er fort und setzte ein wahres High-Noon-Gesicht auf. »Unter keinen Umständen können wir das Preisniveau, das Sie in Ihrem Brief erwähnten, auch nur in Erwägung ziehen. Das gibt unser Budget einfach nicht her. Es erscheint mir auch nicht angemessen für den erforderlichen Arbeitsaufwand, wenn ich offen sprechen darf.«

Crawley räumte sein Queue in den Ständer und warf die Zigarre in den Sandeimer. Den Martini ließ er stehen, ohne ihn auch nur anzurühren, und würdigte den Mann keines Blickes, als er sagte: »Ich fürchte, es ist etwas dazwischengekommen, Safford. Ich bin leider gezwungen, unser Mittagessen abzusagen.«

Dann erst drehte er sich um, um den Gesichtsausdruck des Immobilienspekulanten zu genießen. Der Mann stand da – mit Queue, Zigarre, Martini und allem Drum und Dran – und sah aus, als hätte er eben einen Schlag auf den Kopf bekommen.

»Wenn Sie es sich anders überlegen, was unser Honorar angeht, rufen Sie mich doch an«, fügte Crawley hinzu und stolzierte hinaus.

Safford Montague McGrath III. würde heute Abend keinen hochkriegen, so viel war sicher.




33




Ford hatte die Mesa hinter sich gelassen und ritt die Schlucht in Richtung Blackhorse entlang. Kate holte zu ihm auf und ritt nun neben ihm her. Auf halbem Weg die Schlucht entlang hörte er ein Pferd leise wiehern und drehte sich um. »Da kommt jemand, hinter uns«, sagte er und brachte Ballew zum Stehen.

Hinter einem Dickicht von Tamarisken war Hufschlag zu hören, und gleich darauf kam ein hochgewachsener Mann auf einem kräftigen Quarterhorse aus dem Gebüsch. Es war Bia. Der Lieutenant der Stammespolizei hielt an und grüßte mit der Hand an der Hutkrempe. »Machen Sie einen Ausritt?«, erkundigte er sich.

»Wir sind auf dem Weg nach Blackhorse«, sagte Ford.

Bia lächelte. »Ein schöner Tag für einen Spazierritt, nicht zu heiß, leichte Brise.« Er legte die Hände auf den Sattelknauf. »Ich nehme an, Sie wollen Nelson Begay besuchen.«

»So ist es«, sagte Ford.

»Er ist ein guter Mann«, sagte Bia. »Wenn ich befürchten müsste, dass es bei seinem Protestritt Ärger gibt, hätte ich Ihnen schon den Schutz der Stammespolizei angeboten. Aber ich denke, das wäre eher kontraproduktiv.«

»Ganz Ihrer Meinung«, sagte Ford, der froh war, es mit einem so verständigen Mann zu tun zu haben.

»Die sollen ruhig ihr Ding machen. Ich behalte sie im Auge – aber diskret.«

»Ich danke Ihnen.«

Bia nickte und beugte sich vor. »Wo Sie gerade da sind, würde ich Ihnen gern ein, zwei Fragen stellen, wenn Sie nichts dagegen haben?«

»Nur zu«, sagte Ford.

»Dieser Peter Wolkonski – ist er gut mit den anderen ausgekommen?«

Kate antwortete: »Meistens schon.«

»Keiner, der ihn nicht riechen konnte? Meinungsverschiedenheiten?«

»Er war ein bisschen hitzig, aber damit hatten wir kein Problem.«

»War er ein wichtiges Mitglied Ihres Teams?«

»Eines der wichtigsten.«

Bia zupfte an seinem Hut. »Der Mann wirft ein paar Klamotten in einen Koffer und fährt los. Es ist neun Uhr, plus oder minus eine Stunde, der Mond ist schon aufgegangen. Er fährt etwa zehn Minuten lang, verlässt dann die Straße und fährt knapp fünfhundert Meter weit durch die Wüste. Kommt an eine tiefe Schlucht. Parkt den Wagen auf einem Abhang dicht am Rand, zieht die Handbremse, stellt den Motor ab, nimmt den Gang raus. Dann hält er sich mit der linken Hand eine Waffe an den Kopf, löst mit der rechten Hand die Handbremse, schießt sich eine Kugel in die linke Schläfe, und der Wagen stürzt über den Rand in die Schlucht.«

Er hielt inne. Der Schatten seiner Hutkrempe verbarg seine Augen.

»Glauben Sie, dass es sich so abgespielt hat?«, fragte Kate.

»So hat es das FBI rekonstruiert.«

»Aber Sie glauben das nicht«, stellte Ford fest.

Aus dem Streifen tiefen Schattens unter seiner Hutkrempe hervor schien Bia ihn intensiv zu mustern. »Glauben Sie es denn?«

»Ich finde es etwas seltsam, dass er seinen Wagen von einer Klippe hat rollen lassen, nachdem er sich erschossen hat«, erwiderte Ford. Er dachte an die Nachricht. Sollte er Bia davon erzählen? Nein, es war besser, wenn Lockwood das aufklärte.

»Also, eigentlich«, sagte Bia, »ist das für mich noch der glaubhafteste Teil.«

»Wundert es Sie, dass er vorher noch einen Koffer gepackt hat?«

»Manche Selbstmörder machen so etwas. Der Suizid ist dann oft eine spontane Sache.«

»Wo sehen Sie dann das Problem?«

»Mr. Ford, woher wussten Sie, dass da draußen ein Wagen war?«

»Ich habe die frischen Reifenspuren und abgeknickte Zweige im Gebüsch gesehen – und die vielen Geier.«

»Aber die Schlucht haben Sie nicht gesehen?«

»Nein.«

»Weil sie von der Straße aus gar nicht zu sehen ist – ich habe das überprüft. Woher wusste Wolkonski dann, dass sie da war?«

»Er war fix und fertig, ist in die Wüste gefahren, um sich zu erschießen, hat dabei zufällig die Schlucht gefunden und beschlossen, die Sache damit noch sicherer zu machen.« Ford glaubte sich selbst nicht ganz; er fragte sich, ob Bia ihm das abnehmen würde.

»Genau das glaubt auch das FBI.«

»Aber Sie nicht.«

Bia richtete sich auf und berührte erneut die Hutkrempe. »Wir sehen uns.«

»Warten Sie«, sagte Kate.

Bia zögerte.

»Sie glauben doch nicht, dass einer von uns ihn getötet haben könnte?«, fragte Kate.

Bia fegte einen abgerissenen Zweig von seinem Oberschenkel. »Ich will es mal so ausdrücken: Wenn es kein Selbstmord war, dann war das ein sehr, sehr intelligenter Mord.«

Damit hob er ein weiteres Mal die Hand zum Hut, trieb sein Pferd voran und ritt an ihnen vorbei.

Ford dachte nur: Wardlaw.




34




Blackhorse sah heute noch trübseliger aus als bei Fords erstem Besuch am Montag – eine einsame Ansammlung staubiger Trailer, die sich zwischen den Flanken der Red Mesa und einer niedrigen gelblichen Hügelkette zusammendrängten. Der typische Geruch des überall wuchernden Wiesenknöterichs hing in der Luft. Auf dem kahlen, freien Platz, wo letztes Mal die Kinder gespielt hatten, schwang eine Schaukel einsam im Wind hin und her. Ford fragte sich, wo die Schule sein mochte – vermutlich in Blue Gap, fünfundvierzig Kilometer weit weg.

Nicht gerade schön, hier aufzuwachsen. Andererseits hatte diese Navajo-Siedlung eine beinahe klösterliche Leere und Stille an sich, die Ford angenehm fand. Navajos häuften keinen Besitz an, wie andere Leute das oft taten. Sogar ihre Häuser waren spärlich eingerichtet.

Als sie auf die Viehpferche zuritten, entdeckte Ford Nelson Begay; er beschlug gerade ein Pferd, das an einen Zedernholzpfosten angebunden war. Mit ein paar wohlgezielten Hammerschlägen formte er das Hufeisen auf einem Amboss. Die Schläge hallten von der Felswand der Mesa wider.

Begay legte Hammer und Hufeisen klappernd ab und richtete sich auf, als er sie näher kommen sah.

Ford und Kate hielten, stiegen ab und banden ihre Pferde an den Zaun des Pferchs. Ford hob die Hand zum Gruß, und Begay winkte sie heran.

»Das ist Dr. Kate Mercer, die stellvertretende Leiterin des Isabella-Projekts.«

Begay lüpfte den Hut vor Kate. Sie trat zu ihm und reichte ihm die Hand.

»Sie sind Physikerin?«, fragte Begay und beäugte sie skeptisch.

»Ja.«

Begays Augenbrauen hoben sich ein wenig. Dann wandte er ihr sehr bedächtig den Rücken zu, stemmte die Schulter gegen die Flanke des Pferdes, hob das Hinterbein an und beschäftigte sich damit, das Hufeisen anzupassen. Dann legte er es wieder auf den Amboss und schlug noch ein paarmal drauf.

Während Ford dastand und über die kulturellen Empfindlichkeiten der Navajos nachgrübelte, sagte Kate zu Begays blaukariertem Rücken: »Wir hätten gern mit Ihnen gesprochen.«

»Dann sprechen Sie.«

»Ich unterhalte mich ungern mit dem Rücken eines Menschen.«

Begay ließ das Pferdebein sinken und richtete sich auf. »Also, hören Sie, Ma’am, ich hab Sie nicht gebeten, herzukommen, und im Moment bin ich leider beschäftigt.«

»Kommen Sie mir nicht mit ›Ma’am‹. Ich habe einen Doktortitel.«

Begay hustete, legte sein Werkzeug weg und sah sie mit ausdrucksloser Miene an.

»Und?«, fragte sie. »Wollen wir hier in der heißen Sonne herumstehen, oder werden Sie uns auf einen Kaffee hereinbitten?«

Gereiztheit, vermengt mit Belustigung, zeichnete sich auf Begays Gesicht ab. »Also schön, also schön, kommen Sie rein.«

Wieder saß Ford in dem kargen Wohnzimmer mit den Militärfotos an der Wand. Während Begay Kaffee einschenkte, ließen Ford und Kate sich auf dem braunen Sofa nieder. Als sie volle Becher vor sich hatten, nahm Begay in dem kaputten Ledersessel Platz. »Sind alle weiblichen Wissenschaftler so wie Sie?«

»Wie denn?«

»Wie meine Großmutter. Sie lassen ein ›Nein‹ einfach nicht gelten, oder? Sie könnten selbst eine Diné sein. Moment mal« – er beugte sich vor und musterte ihr Gesicht –, »Sie sind doch nicht …?«

»Ich bin zur Hälfte Japanerin.«

»Aha.« Er lehnte sich zurück. »Na schön. Da wären wir also.«

Ford wartete ab, was Kate sagen würde. Sie hatte schon immer ein Händchen für den Umgang mit Leuten gehabt, wie sie bei Begay gerade eben bewiesen hatte. Er war neugierig, wie sie ihn anpacken würde.

»Ich hatte mich gefragt«, begann Kate, »was genau eigentlich ein Medizinmann ist.«

»Ich bin so etwas wie ein Arzt.«

»Inwiefern?«

»Ich führe Zeremonien durch. Ich heile Menschen.«

»Was sind das für Zeremonien?«

Begay antwortete nicht.

»Entschuldigen Sie, ich wollte nicht aufdringlich sein«, sagte Kate und schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. »Das ist bei mir sozusagen beruflich bedingt.«

»Na ja, ich habe nichts gegen die Frage, ich mag nur keine reine Neugier. Ich führe verschiedene Zeremonien durch – sie heißen Blessing Way, Enemy Way und Falling Star Way.«

»Was bewirken diese Zeremonien?«

Begay brummte, nippte an seinem Kaffee und entspannte sich ein wenig. »Die Blessing-Way-Zeremonie stellt Gleichgewicht und Schönheit im Leben eines Menschen wieder her – nach Problemen mit Drogen oder Alkohol oder einer Gefängnisstrafe. Enemy Way ist für Soldaten, die aus dem Krieg zurückkehren. Diese Zeremonie reinigt sie, nachdem sie getötet haben. Denn wenn man tötet, bleibt ein bisschen von diesem Bösen an einem Menschen haften, auch wenn Krieg herrscht und die Tötung rechtmäßig war. Wenn man dieses Ritual nicht durchführt, wird das Böse diesen Menschen zerfressen.«

»Unsere Ärzte nennen das eine posttraumatische Belastungsstörung«, bemerkte Kate.

»Ja«, sagte Begay. »Wie bei meinem Neffen Lorenzo, er war im Irak … Er wird nie wieder derselbe sein.«

»Und heilt die Enemy-Way-Zeremonie diese posttraumatische Störung?«

»In den meisten Fällen, ja.«

»Das ist sehr interessant … Und der Falling Star Way?«

»Das ist eine Zeremonie, über die wir nicht sprechen«, erklärte Begay kurz angebunden.

»Würden Sie denn eventuell auch eine Zeremonie für einen Nicht-Navajo durchführen?«

»Warum, brauchen Sie eine?«

Kate lachte. »Ich könnte mal eine ordentliche Blessing-Way-Reinigung vertragen.«

Begay wirkte beleidigt. »Das ist keine leichtfertige Angelegenheit. Dazu braucht es sehr umfangreiche Vorbereitungen, und Sie müssen daran glauben, damit es funktioniert. Viele Bilagaana haben Schwierigkeiten damit, an etwas zu glauben, das sie nicht mit eigenen Augen sehen können. Oder New-Age-Anhänger, denen die harten Vorbereitungen nicht schmecken – Schwitzhütte, Fasten, sexuelle Enthaltsamkeit. Aber ich würde auch einem Bilagaana die Zeremonie nicht verweigern, nur weil er ein Weißer ist.«

»Ich wollte mich keineswegs darüber lustig machen«, sagte sie. »Es ist nur … Ich frage mich schon so lange, was das alles für einen Sinn haben soll. Was wir hier eigentlich tun.«

Er nickte. »Willkommen im Club.«

Nach langem Schweigen sagte Kate: »Danke, dass Sie uns davon erzählt haben.«

Begay lehnte sich zurück und legte die Hände auf die Knie. »In der Kultur der Diné gilt es als weise, Informationen auszutauschen. Ich habe Ihnen etwas von meiner Arbeit erzählt. Jetzt würde ich gern mehr über Ihre erfahren. Mr. Ford hier hat mir gesagt, dass Sie da oben beim Isabella-Projekt etwas erforschen, was sich Urknall nennt.«

»So ist es.«

»Ich habe darüber nachgedacht. Wenn das Universum durch einen Urknall erschaffen wurde, was kam dann vor dem Knall?«

»Das weiß niemand. Viele Physiker glauben, dass es vorher gar nichts gab. Ja, dass es nicht einmal ein ›vorher‹ gab. Dass die Existenz selbst erst mit dem Urknall angefangen hat.«

Begay stieß einen Pfiff aus. »Was hat dann den Urknall verursacht?«

»Es ist sehr schwierig, das einem Nichtwissenschaftler zu erklären.«

»Lassen Sie’s drauf ankommen.«

»Die Theorie der Quantenmechanik besagt, dass manche Dinge einfach passieren können, ohne jede Ursache.«

»Sie meinen, Sie kennen die Ursache nicht.«

»Nein, ich meine, dass es keine Ursache gibt. Es könnte sein, dass die plötzliche Entstehung des Universums aus dem Nichts tatsächlich keinem physikalischen Gesetz widerspricht beziehungsweise weder als unnatürlich noch als unwissenschaftlich anzusehen ist. Vorher gab es absolut nichts. Keinen Raum, keine Zeit, nichts existierte. Und dann ist es einfach geschehen – es entstand Existenz.«

Begay starrte sie an und schüttelte dann den Kopf. »Sie reden wie mein Neffe Lorenzo. Kluger Junge, Vollstipendium an der Columbia University, hat dort Mathematik studiert. Das hat ihn versaut – die ganze Bilagaana-Welt hat ihn um den Verstand gebracht. Hat das Studium abgebrochen, ist in den Irak gegangen, und als er zurückkam, glaubte er an gar nichts mehr. Und ich meine damit: wirklich nichts. Jetzt verdient er sein Geld damit, eine verdammte Kirche zu fegen. Zumindest bis er neulich einfach abgehauen ist.«

»Und Sie geben der Wissenschaft die Schuld daran?«, fragte Kate.

Begay schüttelte den Kopf. »Nein, nein, natürlich nicht. Nur als ich gerade gehört habe, wie Sie so reden, dass die Welt aus dem Nichts entstanden sei, das hörte sich an wie der Unsinn, den er oft von sich gibt … Wie konnte die Schöpfung einfach passieren?«

»Ich will versuchen, es Ihnen zu erklären. Stephen Hawking hat die Idee postuliert, dass es vor dem Urknall noch keine Zeit gab. Ohne Zeit kann es keinerlei definierbare Existenz geben. Hawking hat es geschafft, mathematisch zu beweisen, dass die Nicht-Existenz dennoch eine Art räumliches Potenzial besitzt, und dass Raum sich unter bestimmten merkwürdigen Umständen in Zeit verwandeln kann und umgekehrt. Wenn ein winzig kleines Stück Raum sich in Zeit verwandelt, dann würde dieses Erscheinen der Zeit den Urknall auslösen – weil es plötzlich Bewegung geben konnte, Ursache und Wirkung, echten Raum und echte Energie. Er hat nachgewiesen, dass die Zeit all das möglich macht. Für uns sieht der Urknall aus wie eine Explosion aus Raum, Zeit und Materie von einem einzigen Punkt aus. Aber jetzt kommt das wirklich Seltsame. Wenn man diesen Sekundenbruchteil betrachtet, in dem das passiert, dann sieht man, dass es überhaupt keinen Anfang gab – es scheint so, als hätte die Zeit schon immer existiert. Deshalb haben wir eine Theorie über den Urknall, die sich in ihren beiden Aussagen zu widersprechen scheint: erstens, dass die Zeit nicht schon immer existiert hat; und zweitens, dass die Zeit keinen Anfang hat. Was bedeutet, dass Zeit ewig ist. Beides stimmt. Und wenn man mal wirklich darüber nachdenkt, erkennt man Folgendes: Wenn die Zeit vorher nicht existierte, dann kann es keinen Unterschied zwischen der Ewigkeit und einer Sekunde gegeben haben. Sobald also die Zeit erst einmal existierte, hatte sie schon immer existiert. Es gab keine Zeit, in der sie nicht existiert hätte.«

Begay schüttelte den Kopf. »Das ist doch total verrückt.«

Unbehagliches Schweigen senkte sich über das schäbige Wohnzimmer.

»Haben die Navajos eine Schöpfungsgeschichte?«, fragte Kate.

»Ja. Wir nennen sie Diné Bahané. Sie ist nirgends aufgeschrieben. Man muss sie auswendig lernen. Es dauert neun Nächte, sie vollständig zu singen. Das ist das Blessing-Way-Ritual, von dem ich Ihnen erzählt habe – ein Gesang, der die Schöpfungsgeschichte dieser Welt erzählt. Wenn man sie in Gegenwart eines kranken Menschen singt, wird er von der Geschichte geheilt.«

»Sie haben sie auswendig gelernt?«

»Natürlich, mein Onkel hat sie mir beigebracht. Hat fünf Jahre gedauert.«

»Etwa so lange, wie ich für meinen Doktortitel gebraucht habe.«

Begay schien sich über diesen Vergleich zu freuen.

»Würden Sie mir ein paar Zeilen vorsingen?«

Begay erwiderte: »Der Blessing-Way-Gesang sollte nie beiläufig angestimmt werden.«

»Ich weiß nicht, ob unsere Unterhaltung hier wirklich beiläufig ist.«

Er sah ihr lange in die Augen. »Ja, das ist wahr.«

Begay schloss die Augen. Als er den Mund öffnete, klang seine Stimme schrill und zittrig, und er sang in einer fremdartigen Fünftonleiter. Die nichtwestlichen Harmonien und der Klang der Navajo-Worte – einige wenige kannte Ford, die meisten nicht – erfüllten Ford mit einer Sehnsucht nach etwas, das er nicht benennen konnte. Nach etwa fünf Minuten verstummte Begay. Seine Augen waren feucht. »So fängt es an«, sagte er leise. »Die schönste Po esie, die je ersonnen wurde, zumindest meiner Meinung nach.«

»Könnten Sie das für uns übersetzen?«, bat Kate.

»Ich hatte gehofft, dass Sie mich nicht darum bitten würden. Also gut, bitte sehr.« Begay holte tief Luft.

»Daran denkt er, denkt er.




Vor langer Zeit, daran denkt er.




Wie die Dunkelheit entstehen wird, denkt er.




Wie die Erde entstehen wird, denkt er.




Wie der blaue Himmel entstehen wird, denkt er.




Wie der gelbe Morgen entstehen wird, denkt er.




Wie die Abenddämmerung entstehen wird, denkt er.




Wie Tau auf dunklem Moos entstehen wird, denkt er.




An Ordnung denkt er, an Schönheit denkt er.




Wie alles sich vermehren kann, ohne zu verlieren, denkt er.«

Begay hielt inne. »In Ihrer Sprache hört es sich nicht gut an, aber so ähnlich könnte man es übersetzen.«

»Wer ist ›er‹?«, fragte Kate.

»Der Schöpfer.«

Kate lächelte. »Sagen Sie mir, Mr. Begay: Wer hat den Schöpfer geschaffen?«

Begay zuckte mit den Schultern. »Das sagt uns die Geschichte nicht.«

»Was war vor Ihm?«

»Wer weiß?«

Kate sagte: »Offenbar haben unser beider Schöpfungsgeschichten ein Problem mit der Urheberschaft.«

Vom Spülbecken her unterbrach tröpfelndes Wasser die Stille, dann noch ein Tropfen, und noch einer. Schließlich stand Begay auf und humpelte hinüber, um den Hahn zuzudrehen. »Das war eine interessante Unterhaltung«, sagte er, als er zurückkehrte. »Aber da draußen gibt es noch die echte Welt, und in der steht ein Pferd herum, das neue Hufeisen braucht.«

Sie traten hinaus ins grelle Sonnenlicht. Auf dem Weg zum Pferch bemerkte Ford: »Mr. Begay, wir wollten Ihnen auch noch sagen, dass wir morgen einen Durchlauf mit Isabella vorhaben. Alle werden unter der Erde sein. Wenn Sie und Ihre Reiter kommen, werde nur ich da sein können, um Sie zu begrüßen.«

»Wir hatten nicht vor, jemandem einen gesellschaftlichen Besuch abzustatten.«

»Ich wollte nur nicht, dass Sie den Eindruck bekommen, wir würden Sie absichtlich ignorieren.«

Begay tätschelte sein Pferd und strich ihm über die Flanke. »Hören Sie, Mr. Ford, wir haben unsere eigenen Pläne. Wir werden eine Schwitzhütte bauen, einige Zeremonien abhalten und mit der Erde sprechen. Wir werden vollkommen friedlich sein. Wenn die Polizei kommt, um uns festzunehmen, werden wir ruhig abziehen.«

»Die Polizei wird nicht kommen«, sagte Ford.

Begay wirkte enttäuscht. »Keine Polizei?«

»Sollen wir sie denn für Sie rufen?«, fragte Ford trocken.

Begay lächelte. »Ich nehme an, ich habe mir eingebildet, mich für die gute Sache verhaften zu lassen.« Er wandte ihnen den Rücken zu, hob mit einer Hand das Bein des Pferdes an und zückte mit der anderen ein scharfes Messer. »Ruhig, Junge«, murmelte er und begann, das Horn zuzurichten.

Ford warf Kate einen Blick zu. Auf dem Heimweg würde er ihr endlich die Wahrheit sagen.




35




Als Ford und Kate das Plateau der Mesa erreichten, stand die Sonne schon so tief, dass sie auf dem Horizont zu wackeln schien. Während sie still durch den blühenden Wiesenknöterich ritten, versuchte Ford zum hundertsten Mal, sich zurechtzulegen, was er sagen wollte. Wenn er nicht bald zu reden anfing, würden sie Isabella zu schnell erreichen – und seine einzige Chance wäre vertan.

»Kate?«, begann er und schloss zu ihr auf.

Sie wandte sich um.

»Es gibt außer dem Besuch bei Begay einen weiteren Grund, warum ich dich gebeten habe, mit mir auszureiten.«

Sie sah ihn an; ihr Haar schimmerte im Sonnenlicht wie schwarzes Gold, und jetzt schon wurden ihre Augen schmal vor Argwohn. »Warum habe ich das Gefühl, dass mir dieser Grund nicht gefallen wird?«

»Ich bin nur zum Teil als Ethnologe hier, zum Teil aber auch aus einem anderen Grund.«

»Das hätte ich mir denken können. Also, was ist dein wahrer Auftrag, du Geheimagent?«

»Ich … wurde hierhergeschickt, um das Isabella-Projekt unter die Lupe zu nehmen.«

»Mit anderen Worten, du bist ein Spion.«

Er holte tief Luft. »Ja.«

»Weiß Hazelius Bescheid?«

»Niemand weiß es.«

»Ich verstehe … Und du hast meine Freundschaft gesucht, weil ich eine Abkürzung zu den Informationen darstelle, die du brauchst.«

»Kate …«

»Nein, warte – es ist sogar noch schlimmer: Sie haben dich angeheuert, weil sie von unserer früheren Beziehung wissen, in der Hoffnung, dass du die Glut wieder anschüren und mir die Informationen im Bett entlocken würdest.«

Wie üblich hatte Kate alles durchschaut, bevor er auch nur zu Ende beichten konnte.

»Kate, als ich mich bereit erklärt habe, diesen Auftrag anzunehmen, war mir nicht klar …«

»Was war dir nicht klar? Dass ich tatsächlich so blauäugig sein würde?«

»Mir war nicht bewusst … dass es gewisse Komplikationen geben könnte.«

Sie zog an den Zügeln, hielt ihr Pferd an und starrte ihn an. »Komplikationen? Was meinst du damit?«

Fords Gesicht brannte. Warum war das Leben plötzlich so wirr und unverständlich? Was sollte er ihr antworten?

Sie warf das Haar zurück und fuhr sich grob mit einer behandschuhten Hand über die Wange. »Du bist immer noch bei der CIA, nicht wahr?«

»Nein. Ich bin vor drei Jahren ausgestiegen, als meine Frau … Meine Frau …« Er brachte es nicht über die Lippen.

»Ja, klar, du bist ausgestiegen. Also – hast du ihnen unser Geheimnis schon verraten?«

»Nein.«

»Blödsinn. Natürlich hast du ihnen alles erzählt. Ich habe dir vertraut, war offen zu dir – und jetzt sind wir alle am Arsch.«

»Ich habe ihnen nichts gesagt.«

»Ich würde dir zu gerne glauben.« Sie trieb energisch ihr Pferd an und trabte davon.

»Kate, bitte hör zu …« Ballew trabte ebenfalls an. Ford wurde durchgerüttelt und musste sich mit einer Hand am Sattelknauf festhalten.

Kate gab ihrem Pferd eine neue Hilfe, und es verfiel in kurzen Galopp. »Scher dich weg von mir.«

Ungebeten galoppierte Ballew ebenfalls sacht an. Ford umklammerte den Sattelknauf, denn nun wurde er herumgeschleudert wie eine Stoffpuppe. »Kate, bitte – nicht so schnell, wir müssen darüber reden …«

Sie trieb ihr Pferd noch schneller voran, und Ballew donnerte ihr einfach hinterher. Die beiden Pferde flogen über die Mesa, dass der donnernde Hufschlag den Boden beben ließ. Ford, leicht in Panik, umklammerte den Sattelknauf, als ginge es um Leben und Tod.

»Kate!«, rief er. Der Zügel glitt ihm aus einer Hand. Er beugte sich vor, um ihn aufzuheben, doch Ballew trat auf den schleifenden Zügel und kam abrupt zum Stehen. Ford wurde von seinem Rücken geschleudert und landete kopfüber auf einem Teppich aus Wiesenknöterich.

Als er wieder zu sich kam, starrte er in den Himmel und fragte sich, wo zum Teufel er war.

Kates Gesicht hing plötzlich über ihm. Ihr Hut war weg, ihr Haar zerzaust, das Gesicht eine Studie in Besorgnis.

»Wyman? Du lieber Himmel, alles in Ordnung?«

Er japste und keuchte, als endlich wieder Luft in seine Lunge drang. Dann versuchte er sich aufzurichten.

»Nein, nein. Bleib liegen.« Als er zurücksank, spürte er, wie sie den Kopf auf ihren Hut bettete, den sie offenbar als provisorisches Kissen zusammengefaltet hatte. Er wartete darauf, dass die Sternchen vor seinen Augen verschwanden und die Erinnerung daran, wie er hierhergekommen war, zurückkehrte.

»O Gott, Wyman, einen Moment lang dachte ich schon, du bist tot.«

Er konnte seine Gedanken nicht sammeln. Er atmete ein, aus, wieder ein, so tief er konnte.

Sie hatte ihre Handschuhe ausgezogen und tätschelte mit kühlen Fingern sein Gesicht. »Hast du dir etwas gebrochen? Hast du Schmerzen? Oh, du blutest!« Sie zog ihr Halstuch ab und tupfte an seiner Stirn herum.

Allmählich wurde sein Kopf klarer. »Darf ich mich jetzt aufsetzen?«

»Nein, nein. Still liegen bleiben.« Sie drückte das Halstuch kräftig an seine Stirn. »Du bist mit dem Kopf aufgeschlagen. Vielleicht hast du eine Gehirnerschütterung.«

»Das glaube ich nicht.« Er stöhnte. »Jetzt musst du mich für einen Idioten halten. Da falle ich vom Pferd wie ein Mehlsack.«

»Du kannst einfach nicht reiten, das ist alles. Das war allein meine Schuld. Ich hätte nicht so losrasen dürfen. Aber du machst mich manchmal so wütend.«

Das dumpfe Pochen in seinem Kopf ließ allmählich nach. »Ich habe euer Geheimnis nicht verraten. Und das habe ich auch nicht vor.«

Sie sah ihn an. »Warum? Wurdest du nicht eigens dafür angeheuert?«

»Ist mir scheißegal, wozu ich angeheuert wurde.«

Sie tupfte an seiner aufgeschlagenen Stirn herum. »Du solltest dich noch ein bisschen ausruhen.«

Er blieb still liegen. »Muss man nach einem Sturz nicht sofort wieder aufsteigen?«

»Ballew ist allein zum Stall weitergelaufen. Das braucht dir nicht peinlich zu sein – jeder fällt irgendwann mal runter.«

Ihre Hand ruhte an seiner Wange. Er blieb noch einen Moment liegen, dann stützte er sich langsam auf einen Ellbogen. »Es tut mir leid.«

Nach kurzem Zögern sagte sie: »Du hast etwas von deiner Frau gesagt … Ich wusste gar nicht, dass du verheiratet bist.«

»Bin ich auch nicht mehr.«

»Ist sicher schwer, wenn man eigentlich mit der CIA verheiratet ist.«

Hastig sagte er: »Das war es nicht. Sie ist gestorben.«

Kate schlug sich die Hand vor den Mund. »Oh – oh, das tut mir aber leid. Wie dumm von mir, so etwas zu sagen.«

»Schon gut. Wir haben zusammen für die CIA gearbeitet. Sie ist in Kambodscha ums Leben gekommen. Autobombe.«

»O Gott, Wyman. Wie schrecklich, das tut mir so leid.«

Er hätte nicht gedacht, dass er es über sich bringen würde, ihr davon zu erzählen. Aber es kam ihm ganz leicht von den Lippen. »Deshalb habe ich die CIA verlassen und bin in ein Kloster gegangen. Ich habe nach etwas gesucht und dachte, dieses Etwas sei Gott. Aber ich habe Ihn nicht gefunden. Ich bin einfach nicht zum Mönch geboren. Ich habe das Kloster verlassen und musste von irgendetwas leben, also habe ich mich als Privatdetektiv selbständig gemacht und wurde für diesen Auftrag engagiert. Den ich nie hätte annehmen sollen. Das ist alles.«

»Für wen arbeitest du? Lockwood?«

Er nickte. »Er weiß, dass ihr irgendetwas vertuscht, und ich sollte für ihn herausfinden, was. Er sagt, noch zwei Tage, dann zieht er Isabella den Stecker raus.«

»Himmel.« Wieder legte sie diese kühle Hand an seine Wange.

»Es tut mir leid, dass ich dich belogen habe. Wenn ich gewusst hätte, worauf ich mich da einlasse, hätte ich den Auftrag nie angenommen. Ich habe nicht damit gerechnet …« Er verstummte.

»Womit?«

Er antwortete nicht.

»Womit hast du nicht gerechnet?« Sie beugte sich über ihn, so dass ihr Schatten auf ihn fiel und ihr zarter Duft zu ihm herabtrieb.

Ford sagte: »Dass ich mich wieder in dich verlieben könnte.«

Der ferne Ruf einer Eule erklang im Zwielicht.

»Meinst du das ernst?«, fragte sie schließlich.

Ford nickte.

Langsam beugte Kate sich zu ihm vor. Sie küsste ihn nicht – sie sah ihn nur an. Erstaunt. »Das hast du mir nie gesagt, als wir noch zusammen waren.«

»Wirklich nicht?«

Sie schüttelte den Kopf. »Das Wort Liebe gehörte nicht zu deinem Wortschatz. Was glaubst du, warum ich mich von dir getrennt habe?«

Er blinzelte. Das war der Grund? »Ich dachte, es hätte daran gelegen, dass ich zur CIA gegangen bin.«

»Damit hätte ich leben können.«

»Willst du … es noch einmal versuchen?«, fragte Ford.

Sie sah ihn an, und goldenes Abendlicht schimmerte überall um sie herum. Sie hatte noch nie so schön ausgesehen. »Ja.«

Sie streckte die Hand aus, um ihm aufzuhelfen. Sobald er saß, zog sie ihn zu sich heran und küsste ihn, langsam, leicht, köstlich. Er beugte sich vor, um den Kuss zu erwidern, doch sie hielt ihn mit einer Hand auf der Brust sacht zurück. »Es ist schon fast dunkel. Wir haben noch einen kleinen Fußmarsch vor uns. Und …«

»Und was?«

Sie blickte immer noch lächelnd auf ihn herab. »Nicht so wichtig«, sagte sie und beugte sich vor, um ihn zu küssen. Er ließ sich zurücksinken, und ihre weichen Brüste drückten sich an ihn. Ihre Hand glitt über sein Hemd, und sie knöpfte es auf, einen Knopf nach dem anderen. Dann schob sie es auseinander, öffnete seine Gürtelschnalle, ihre Küsse wurden tiefer und weicher, als wollten ihre Lippen mit seinen verschmelzen, während die abendlichen Schatten auf dem Wüstenboden immer länger wurden.




36




Pastor Russ Eddy lenkte seinen Pick-up vorsichtig von der Straße, die sich über die Mesa zog, auf eine Sandsteinnadel zu, hinter der er sein Auto verstecken konnte. Es war eine klare Nacht, der Mond war dreiviertelvoll, und Sterne sprenkelten den Himmel. Der Pick-up schlingerte und ratterte über den kahlen Fels, und bei jedem Holpern dengelte die lose Stoß-stange. Wenn er sich nicht bald das Schweißgerät von der Tankstelle in Blue Gap auslieh, würde die Stoßstange abfallen, aber er schämte sich so, sich ständig Werkzeug von den Navajos zu borgen und ihnen noch mehr Benzin auf Pump abzuschwatzen. Ständig musste er sich daran erinnern, dass er diesen Leuten schließlich das kostbarste aller Geschenke brachte, nämlich die Erlösung – wenn sie es denn nur annehmen wollten.

Den ganzen Tag lang hatte er an Hazelius gedacht. Je länger er sich die Worte des Mannes angehört hatte, die in seinem Kopf kreisten, desto mehr Verse aus den Ersten Episteln des Johannes schienen auf ihn zuzutreffen: Ihr habt gehört, dass der Widerchrist kommt … Das ist der Widerchrist, der den Vater und den Sohn leugnet … Und das ist der Geist des Widerchrists …

Die Erinnerung an Lorenzo, der auf dem Boden lag, stand ihm vor Augen, an die Klümpchen menschlichen Blutes, die nicht im Sand versickern wollten … Er verzog das Gesicht – warum kehrte dieses grauenhafte Bild immer wieder zurück? Mit einem lauten Stöhnen zwang er es, zu verschwinden.

Er lenkte den Pick-up vorsichtig hinter den Sandsteinfelsen, bis er gut versteckt war. Hustend erstarb der Motor. Er zerrte an der Handbremse und blockierte die Räder zusätzlich mit Steinbrocken. Dann steckte er den Schlüssel in die Tasche, atmete tief durch und machte sich auf den Weg zurück zur Straße. Der Mond schien hell genug, so dass er den Weg auch ohne Taschenlampe gut erkennen konnte.

Er fühlte mehr denn je, dass dies seine Bestimmung war. Gott hatte ihn berufen, und er hatte ja gesagt. Alles, was bisher geschehen war, all die Schwierigkeiten in seinem Leben, waren nur das Vorspiel gewesen. Gott hatte ihn geprüft, und Eddy hatte bestanden. Die letzte Prüfung war Lorenzo gewesen. Gottes Zeichen dafür, dass Er Eddy auf etwas Großes vorbereitete. Etwas Gewaltiges.

Der Herr hatte ihn auch am Nachmittag in Piñon geführt. Erst ein voller Benzintank – umsonst. Dann ein verirrter Tourist, der den Weg nach Flagstaff suchte und sich mit einer Zehn-Dollar-Note bei Eddy bedankte. Schließlich hatte er in der Tankstelle erfahren, dass Bia den Todesfall beim Isabella-Projekt für einen Mord hielt – nicht Selbstmord, Mord!

Ein Kojote heulte in der Ferne, ein zweiter antwortete ihm, von noch weiter weg. Das Heulen hörte sich an wie die einsamen, verlorenen Schreie der Verdammten. Eddy erreichte den Rand des Felsenkamms und krabbelte den Pfad ins Nakai Valley hinab. Der dunkle, klobige Umriss des Nakai Rock erhob sich zu seiner Rechten wie ein buckliger Dämon. Unterhalb markierten ein paar verstreute Lichter das Dorf; die Fenster des alten Handelspostens warfen quadratische Lichtflecken in die Dunkelheit.

Er hielt sich dicht an Felsen und Wacholder und näherte sich langsam dem Handelsposten. Er wusste weder, was er suchte, noch, wie er es finden sollte. Sein einziger Plan war, auf ein Zeichen von Gott zu warten. Gott würde ihm den Weg zeigen.

Leise trieb Klaviermusik durch die Wüstennacht. Er erreichte die Talsohle, tastete sich durch die Dunkelheit unter den Pappeln und sprintete dann über den offenen Rasen zur Rückseite des Handelspostens. Durch die alten Holzstämme und die mit Gips verputzten Ritzen konnte er eine gedämpfte Unterhaltung hören. Unendlich vorsichtig schlich er zu einem Fenster und spähte nach drinnen. Ein paar Wissenschaftler saßen um einen Couchtisch und unterhielten sich angeregt, sie schienen beinahe zu streiten. Hazelius spielte Klavier.

Beim Anblick des Mannes, der der Antichrist selbst sein könnte, spürte Russ eine Woge aus Angst und Wut in sich. Er duckte sich unter das Fenster und versuchte zu hören, was die Leute sagten, doch der Mann spielte so laut, dass Eddy kaum etwas verstehen konnte. Doch dann, über die Klaviermusik hinweg, durch das doppelt verglaste Fenster, drang ein einziges Wort, gesprochen von einem der Wissenschaftler, hinaus in die kalte Nachtluft, dorthin, wo Eddy sich ins Gras kauerte: Gott.

Wieder, von einer anderen Stimme ausgesprochen: Gott.

Die Fliegengittertür schlug zu, und zwei Stimmen trieben um die Ecke und drangen an seine Ohren: eine hoch und angespannt, die andere ruhig und bedächtig.

Mit klopfendem Herzen kroch Eddy durch die Dunkelheit bis an die Ecke, die der Eingangstür am nächsten lag. Er lauschte und wagte kaum zu atmen.

»… noch eines, worum ich Sie bitten möchte, Tony – vertraulich, könnte man sagen …« Der Mann senkte die Stimme, so dass Eddy den Rest nicht verstehen konnte, doch er wagte es nicht, näher heranzuschleichen.

»… wir die beiden einzigen Nichtwissenschaftler hier sind …«

Sie spazierten hinaus in die Dunkelheit. Eddy wich zurück, und die Stimmen verklangen. Er konnte die beiden dunklen Gestalten sehen, die langsam die Straße entlanggingen. Er wartete ab, schoss dann über die Straße in den Schutz der Bäume und drückte sich an den knorrigen Stamm einer Pappel.

Luft zog an seinem Gesicht vorbei. Das hätte der Heilige Geist sein können, der sich in eine Brise verwandelte, um die Stimmen der schattenhaften Gestalten zu Eddy zu tragen.

»… dieser möglichen Strafanzeige, aber ich habe mit dem Betrieb von Isabella nichts zu tun.«

Die tiefere Stimme antwortete: »Machen Sie sich bloß nichts vor. Wie ich vorhin sagte – mitgefangen, mitgehangen.«

»Aber ich bin doch nur der Psychologe.«

»Sie waren trotzdem an dem Betrug beteiligt …«

Betrug? Eddy schlich durch die Dunkelheit zu einem neuen Lauschposten.

»… zum Teufel sind wir da nur reingeraten?«, fragte die leicht schrille Stimme.

Die Antwort war so leise, dass Eddy sie nicht verstand.

»Ich kann einfach nicht glauben, dass der verdammte Computer behauptet, Gott zu sein … Das ist eine Geschichte wie aus einem Science-Fiction-Roman …«

Eine weitere leise Antwort. Um ja nichts zu verpassen, lauschte Eddy so angestrengt, dass er die Luft anhielt.

Die Männer gingen auf die verstreuten Lichtpunkte der Wohnhäuser zu. Eddy huschte wie eine Spinne durch die Dunkelheit, während ihre Unterhaltung mit der launischen Brise mal leiser, mal lauter zu ihm drang.

»… Gott in der Maschine … Wolkonski in den Wahnsinn getrieben …« Das war wieder die hohe Stimme.

»… Zeitverschwendung, jetzt zu spekulieren, was …«, kam die barsche Antwort.

Die Unterhaltung wurde noch leiser fortgesetzt. Es machte Eddy schier verrückt, dass er nichts mehr verstand. Er riskierte es, noch näher heranzuschleichen. Die beiden Männer waren am Ende einer Einfahrt stehengeblieben. Im sanften gelben Licht wirkte der größere von beiden ziemlich ungeduldig, als wolle er den nervösen endlich loswerden. Die Stimmen waren nun deutlicher.

»… ein Zeug von sich gibt, wie kein Gott, von dem ich je gehört habe. Das ist doch ein Haufen New-Age-Mist. ›Die Existenz, das bin ich, der denkt‹ – also, bitte. Und Edelstein schluckt das auch noch. Na ja, er ist Mathematiker – und damit per Definition ein Spinner. Ich meine, der Kerl hält sich Klapperschlangen als Haustiere. …« Die hohe Stimme quakte lauter, als wolle der Sprecher allein dadurch den großen Kerl daran hindern, weiterzugehen.

Der Große trat von einem Fuß auf den anderen, so dass Eddy nun sein Gesicht sehen konnte. Das war der Wachmann.

Mit seiner tiefen Stimme sagte er etwas von »noch eine Runde drehen, ehe ich mich aufs Ohr haue«. Ein Händedruck, und der Schmächtige ging den kurzen Weg zu seinem Haus, während der Wachmann die Straße entlangblickte, erst in die eine, dann in die andere Richtung und schließlich zu dem Pappelwäldchen hinüber, als verschaffe er sich einen Überblick, um zu entscheiden, wo er mit seinem Rundgang beginnen wollte.

Bitte, lieber Gott, bitte. Eddys Herz schlug so heftig, dass er sein eigenes Blut in seinen Ohren rauschen hörte. Schließlich machte sich der Mann in die entgegengesetzte Richtung auf den Weg. Eddy bewegte sich extrem vorsichtig, um nicht auf herabgefallene Zweige zu treten, schlich langsam durch die Pappeln und tastete sich den dunklen Pfad hinauf aus dem Tal heraus.

Erst auf der Rückfahrt über den Dugway gestattete er sich, zu jubeln und zu schreien vor schwindliger Freude. Er hatte genau das, was Reverend Spates brauchte. In Virginia war es jetzt mitten in der Nacht, aber es würde dem Reverend gewiss nichts ausmachen, um dieser Neuigkeiten willen geweckt zu werden. Ganz bestimmt nicht.




37




Am Freitagmorgen, bei Tagesanbruch, lehnte Nelson Begay am Türrahmen des Gemeindehauses und sah zu, wie die ersten Pferdehänger eintrafen. Viele Hufe wirbelten den Staub zu rotgoldenen, feurigen Wolken auf, während die Reiter ihre Pferde ausluden und sattelten. Sporen klirrten, Leder klatschte. Begays eigenes Pferd, Winter, war schon gesattelt und bereit für den Ritt; er hatte ihn im Schatten der einzigen Pinyon-Kiefer weit und breit angebunden, das Maul in einem Hafersack. Begay wünschte, er könnte den Bilagaana die Schuld für all die toten Kiefern hier geben, doch soweit er das beurteilen konnte, stimmte das, was man in den Fernsehnachrichten sah: Borkenkäfer und Dürre hatten keine weiteren Helfer gebraucht.

Maria Atcitty, die Vorsitzende des Ortsverbands, trat zu ihm. »Ganz schöner Zulauf«, sagte sie.

»Besser, als ich dachte. Kommst du mit?«

Atcitty lachte. »Alles, nur nicht im Büro hocken.«

»Wo ist dein Pferd?«

»Bist du verrückt? Ich fahre.«

Begay beobachtete weiter die bunte Mischung von Pferden, die sich zu dem Protestritt versammelten. Abgesehen von ein paar guten Quarterhorses und einem Araber, waren die meisten Reservatsklepper, unbeschlagen, mager, nervös. Die Szene erinnerte ihn an seinen Onkel Silvers drüben in Toh Ateen. Silvers hatte ihm die Blessing-Way-Zeremonie beigebracht, aber er war auch Rodeoreiter gewesen, war zwischen Santa Fe und Amarillo von einem Rodeo zum nächsten gezogen, bis er sich den Rücken ruiniert hatte. Danach hielt er noch einen Haufen struppiger Pferde, damit die Kinder darauf reiten konnten; dort hatte Begay alles gelernt, was er über Pferde wusste. Er schüttelte den Kopf. Das schien eine Ewigkeit her zu sein. Onkel Silvers war nicht mehr, die alten Sitten starben aus, und die Kinder heutzutage konnten weder reiten, noch beherrschten sie die Sprache ihres Volkes. Begay war der Einzige, den der alte Onkel Silvers dazu hatte überreden können, den Blessing Way zu lernen.

Der Ritt war mehr als nur ein Protest gegen das Isabella-Projekt; er sollte auch eine Lebensweise wiedererwecken, die viel zu schnell ausstarb. Es ging hier um ihre Traditionen, ihre Sprache und ihr Land, darüber, dass sie ihr Schicksal selbst in die Hand nahmen.

Ein klappriger Isuzu fuhr vor, mit einem Viehanhänger, der viel zu groß für den altersschwachen Pick-up war. Mit einem lauten Jubelruf sprang ein schlaksiger Mann in einem T-Shirt mit abgeschnittenen Ärmeln heraus. Er reckte einen mageren Arm in die Luft, stieß erneut sein Gebrüll aus und ging dann um den Anhänger herum, um sein Pferd auszuladen.

»Willy Becenti ist da«, bemerkte Atcitty.

»Schwer zu übersehen.«

Das Pferd, bereits gesattelt, trat rückwärts in den Staub. Becenti führte es um den Wagen und band es an die Anhängerkupplung.

»Er packt.«

»Das sehe ich.«

»Willst du ihm erlauben, das da mitzunehmen?«

Begay dachte kurz darüber nach. Willy war hitzköpfig, aber er hatte ein gutes Herz und war sehr verlässlich, wenn er nicht betrunken war. Und auf diesem Ritt würde es keinen Alkohol geben – das war die einzige Regel, auf deren Einhaltung Begay strikt bestehen würde.

»Willy macht schon keinen Unsinn.«

»Was, wenn es da oben hässlich wird?«, fragte Maria.

»Wird es nicht. Ich habe gestern mit zwei von den Wissenschaftlern gesprochen. Da oben wird gar nichts passieren.«

Atcitty fragte: »Welche beiden waren das denn?«

»Der eine, der sich als Ethnologe bezeichnet, Ford, und die stellvertretende Leiterin, eine Frau namens Mercer.«

Atcitty nickte. »Die zwei habe ich auch schon kennengelernt.« Nach kurzem Schweigen fragte sie: »Bist du sicher, dass dieser Protestritt eine gute Idee ist?«

»Das werden wir wohl jetzt herausfinden, oder?«




38




Ken Dolby sah auf seine Armbanduhr. Sechs Uhr abends. Er wandte sich wieder dem Bildschirm zu und überprüfte die Temperatur des schadhaften Magneten. Hielt sich gut, immer noch weit innerhalb der Toleranzgrenzen. Er scrollte sich durch mehrere Seiten von Isabellas Software-Kontrollprogrammen. Alle Systeme in Ordnung, alles lief wie am Schnürchen. Sie waren nun bei achtzig Prozent Leistung.

Es war die perfekte Nacht für einen Durchlauf. Da Isabella einen großen Anteil des Stroms aus dem lokalen Verteilernetz für sich beanspruchte, konnte schon die kleinste Störung – ein Blitzeinschlag, ein kaputter Transformator, unterbrochene Stromleitungen – eine Lawine von Störfällen auslösen. Doch im Großteil des Südwestens herrschte ruhiges, kühles Wetter, kaum jemand schaltete seine Klimaanlage ein, es gab keine Gewitter und nur schwachen Wind.

Dolby hatte so ein Gefühl im Bauch – das Gefühl, dass sie heute Nacht das Problem lösen würden. Dies war die Nacht, in der Isabella sich in ihrer ganzen Pracht zeigen würde.

»Ken, erhöhen Sie auf fünfundachtzig«, sagte Hazelius aus seinem Ledersessel in der Mitte der Brücke.

Dolby warf St. Vincent, der die Energiezufuhr überwachte, einen Blick zu. Der koboldartige Mann reckte einen Daumen in die Luft und zwinkerte ihm zu.

»Alles klar.«

Am äußersten Rand seiner Wahrnehmung spürte er die schwache Vibration des gewaltigen Energiestroms. Die beiden Strahlen aus Protonen und Antiprotonen, die mit unvorstellbarer Geschwindigkeit in entgegengesetzte Richtungen durch den Ring kreisten, waren noch nicht zur Kollision gebracht worden. Das würde erst bei neunzig Prozent Leistung geschehen. Sobald sie erst miteinander in Kontakt standen, brauchte man wesentlich mehr Energie, wesentlich mehr Zeit und ein unendlich geschicktes Händchen für die Feinabstimmung, um das System bis auf hundert Prozent hochzubringen.

Die Anzeigen stiegen reibungslos auf fünfundachtzig Prozent.

»Prächtige Nacht für einen Durchlauf«, sagte St. Vincent.

Dolby nickte und war froh, dass die Energiezufuhr St. Vincents Aufgabe war. Er war ein ruhiger, umgänglicher, älterer Mann, der selten ein Wort sprach, aber den Strom mit so viel Feingefühl kontrollierte wie ein Dirigent sein Sinfonieorchester – mit Präzision und großer Finesse. Dabei verlor er nie die Ruhe.

»Fünfundachtzig Prozent«, meldete Dolby.

»Alan?«, fragte Hazelius. »Was machen die Server?«

»Hier drüben ist alles bestens.«

Hazelius drehte wohl zum fünfzigsten Mal seine Runde durch den Kontrollraum und fragte die Meldungen seines Teams ab. Bisher war es ein Durchlauf wie aus dem Bilderbuch.

Dolby überprüfte seine Systeme. Alles lief wie am Schnürchen. Die einzige Schwachstelle war der warme Magnet, aber »warm« war in diesem Fall auch nur drei Hundertstelgrad wärmer, als er hätte sein sollen.

Isabella lief sich auf fünfundachtzig Prozent ein, während Rae Chen feine Justierungen an den Strahlen vornahm. In diesem freien Augenblick sah Dolby sich im Raum um und dachte über die Gruppe nach, die Hazelius sich zusammengesucht hatte. Edelstein zum Beispiel. Dolby vermutete, der könnte sogar noch intelligenter sein als Hazelius – aber auf eine merkwürdige Art und Weise. Edelstein war verschroben, ein wenig beängstigend, als sei sein Gehirn zur Hälfte das eines Aliens. Und was sollte das mit den Klapperschlangen? Ein echt abartiges Hobby. Und dann war da Corcoran, die so ähnlich aussah wie Daryl Hannah. Sie war nicht Dolbys Typ, zu groß und zu aggressiv. Viel zu hübsch und zu blond, um so klug zu sein, wie sie es offensichtlich war … Dies war eine brillante Gruppe, sogar der Roboter Cecchini, der Dolby immer so vorkam, als würde er jeden Moment Amok laufen. Die einzige Ausnahme war Innes. Er war ein ehrlicher Kerl, der sich auch bemühte, aber einfach nicht genug Watt in der Birne hatte, um mehr als die Mitte des ausgetretenen Pfades zu beleuchten. Wie konnte Hazelius diesen Mann und seine albernen Gesprächsrunden so ernst nehmen? Oder hielt Hazelius sich nur an Regeln, die ihm das Energieministerium vorgeschrieben hatte? Waren alle Psychologen wie Innes, der seine hübschen kleinen Theorien verbreitete, ohne einen Hauch empirischer Beweise zu haben? Innes war ein Mann, der alles sah und nichts verstand. Er erinnerte Dolby an den Lastwagenfahrer, mit dem seine Mutter nach dem Tod ihres Vaters etwas gehabt hatte; ständig hatte er pseudopsychologisches Zeug geschwafelt, ein anständiger Kerl, der einem aber bei jeder Gelegenheit Ratschläge aus dem neuesten Selbsthilfe-Bestseller um die Ohren schlug.

Dann war da noch Rae Chen. Sie war wahnsinnig klug, ging aber total entspannt damit um. Jemand hatte Dolby erzählt, dass sie als Kind Skateboard-Champion gewesen war. Sie wirkte auf ihn wie eine leicht schlampige Westküsten-Studentin, die gern Spaß hatte, immer locker und unkompliziert. Aber war sie wirklich so unkompliziert? Bei Asiaten war das schwer zu sagen. Jedenfalls hätte er nur zu gern was mit ihr angefangen. Er sah zu ihr hinüber; sie hatte sich aufmerksam über ihre Tastatur gebeugt, das schwarze Haar fiel ihr wie ein Wasserfall um die Schultern, und er stellte sie sich nackt vor …

Hazelius’ Stimme unterbrach seine Gedanken.

»Wir können jetzt auf neunzig hochfahren, Ken.«

»Geht klar.«

»Alan? Wenn wir bei neunzig stabil sind, sollten Sie bereit sein, die p-fünf-fünfneunfünfer alle auf einmal zuzuschalten, komplett verlinkt.«

Edelstein nickte.

Dolby schob die Regler hoch und beobachtete, wie Isabella prompt reagierte. Jetzt ging es um alles. Das war die entscheidende Nacht. Alles in seinem Leben hatte auf diesen Punkt hingeführt. Er spürte die tiefe Vibration, als sich die Leistung weiter steigerte. Es war, als stehe der gesamte Berg unter Strom. Und sie schnurrte wie ein Bentley. Gott, wie er diese Maschine liebte. Seine Maschine.




39




Aus dem Schlafzimmer seines Bungalows sah Ford die ersten Reiter des Protestzugs auf dem Kamm hinter dem Nakai Rock auftauchen, von der untergehenden Sonne von hinten beleuchtet. Er hob sein Fernglas und identifizierte Nelson Begay auf einem Paint Horse, dazu ein weiteres Dutzend Reiter.

Er wandte den Kopf und spürte die Schmerzen, die vom gestrigen Sturz stammten. Seitdem hatten er und Kate kaum ein Wort unter vier Augen wechseln können, denn sie war vollauf mit den Vorbereitungen für den neuen Durchlauf beschäftigt gewesen.

Das Lämpchen an seinem Satellitentelefon blinkte, pünktlich auf die Minute. Er nahm ab.

»Was gibt es Neues?«, fragte Lockwood.

»Nichts Besonderes. Alle sind im Bunker, Isabella läuft. Ich warte gerade darauf, die berittene Demonstration in Empfang zu nehmen.«

»Es wäre mir lieber gewesen, wenn Sie die verhindert hätten.«

»Glauben Sie mir, so ist es besser. Haben Sie was in Sachen Joe Blitz?«

»Es gibt Hunderte Joe Blitz’ da draußen – Leute, Firmen, Orte, alles Mögliche. Ich habe eine Liste mit den Referenzen aufgestellt, die mir am wahrscheinlichsten vorkamen. Ich würde Ihnen gern mal ein paar nennen.«

»Nur zu.«

»Zunächst einmal ist Joe Blitz der Name einer GI-Joe-Action-Figur.«

»Das könnte eine Anspielung auf Wardlaw sein – Wolkonski konnte ihn nicht ausstehen. Was noch?«

»Broadway-Produzent aus den Vierzigern, der Garbage Can Follies und Crater Lake Cut-up gemacht hat. Beides Musicals, bei einem ging es um Kater, bei dem anderen um eine Nudistenkolonie. Beides Flops.«

»Weiter.«

»Joe Blitz, bankrottes Ford-Autohaus in Ohio … Joe Blitz State Park, Medford, Oregon … Joe Blitz Memorial Rink, ein Eishockeystadion in Ontario, Kanada … Joe Blitz, Science-Fiction-Autor in den dreißiger und vierziger Jahren … Joe Blitz, der Bauunternehmer, der das Mausleer Building in Chicago gebaut hat … Joe Blitz, Cartoonist.«

»Erzählen Sie mir mehr über den Schriftsteller.«

»In den frühen vierziger Jahren wurden einige reißerische Science-Fiction-Geschichten von einem Joe Blitz in diversen Heftchen veröffentlicht.«

»Titel?«

»Das ist ein ganzer Haufen, Moment … Reißzähne in der Tiefe, Menschenfresser der Lüfte und Ähnliches.«

»Hat er auch Romane geschrieben?«

»Wir haben nur eine Menge Kurzgeschichten gefunden.«

»Was ist mit dem Cartoonisten?«

»Hat in den späten Fünfzigern eine Mainstream-Comic-Serie über einen fetten Kerl und einen Zwergpudel gemacht. Ein bisschen wie Garfield. Kein großer Erfolg. Schauen wir mal … Ich habe noch zweihundert weitere Treffer, alles Mögliche, von einem Beerdigungsinstitut bis hin zu einem Rezept für geräucherten Fisch.«

Ford seufzte. »Das ist ja, als suchten wir eine Nadel im Heuhaufen, ohne überhaupt zu wissen, wie eine Nadel aussieht. Was ist mit dieser Tante Natascha?«

»Wolkonski hatte keine Tante Natascha. Das könnte eine Art Scherz sein – Sie wissen schon, jeder Russe hat eine Tante Natascha und einen Onkel Boris.«

Ford beobachtete durch das Fenster, wie die Reiter das Tal erreichten. »Sieht so aus, als würde uns diese Botschaft nicht weiterbringen.«

»Ich fürchte.«

»Ich muss los – die Reiter sind schon im Tal.«

»Rufen Sie mich an, sobald dieser Durchlauf beendet ist«, sagte Lockwood.

Ford räumte das Satellitentelefon weg, verschloss den Aktenkoffer und ging hinaus. Er hörte fernes Motorengeräusch, und ein zerbeulter Pick-up erschien an der Stelle, wo die Straße das Tal erreichte. Er überwand den Hügel und kam herabgerollt, gefolgt von einem weißen Kleinbus mit der Aufschrift »KREZ« auf der Seite und einer Satellitenschüssel auf dem Dach.

Ford blieb unter den Bäumen am Rand des Spielfelds stehen und beobachtete, wie Begay und ein Dutzend weiterer Reiter auf schweißnassen Pferden näher kamen. Der KREZ-Übertragungswagen hielt an, zwei Fernsehleute stiegen aus und bauten ihre Kameras auf, um die Reiter aufzunehmen. Eine kräftig gebaute Frau entstieg dem Pick-up – Maria Atcitty.

Als die Reiter das offene Feld erreichten, ließ der Kameramann seine Kamera mitlaufen. Ein Reiter löste sich von der Gruppe, er galoppierte voraus, stieß ein Triumphgeheul aus und schwenkte sein Halstuch in der erhobenen Faust. Ford erkannte Willy Becenti, den Mann, der ihm Geld geborgt hatte. Einige andere Reiter trieben ihre Pferde voran, und Begay galoppierte ebenfalls an. Sie jagten über die Wiesen, sausten an der Kamera vorbei und kamen auf dem staubigen Parkplatz vor dem alten Handelsposten zum Stehen, nicht weit von Ford entfernt.

Als Begay abstieg, trat der Reporter von KREZ zu ihm, hob den Arm, klatschte in Begays erhobene Hand und begann, seine Ausrüstung für ein Interview aufzubauen.

Die anderen gesellten sich dazu und wurden ebenfalls begrüßt. Die Scheinwerfer gingen an, die Kamera lief, und der Reporter begann sein Interview mit Begay. Die anderen standen herum und sahen zu.

Ford schlenderte unter den Bäumen hervor und ging über das Gras auf die Gruppe zu.

Alle Köpfe wandten sich zu ihm um. Der Reporter kam auf ihn zu, das Mikro in der ausgestreckten Hand.

»Wie heißen Sie, Sir?«

Ford sah, dass die Kamera immer noch lief. »Wyman Ford.«

»Sind Sie Wissenschaftler?«

»Nein, ich bin der Verbindungsmann zwischen dem Isabella-Projekt und den Anwohnern.«

»Dann machen Sie Ihre Sache nicht besonders gut«, sagte der Reporter. »Immerhin haben Sie es jetzt mit einer Demonstration gegen das Projekt zu tun.«

»Das weiß ich.«

»Also, was ist Ihre Meinung?«

»Ich finde, dass Mr. Begay recht hat.«

Kurzes Schweigen. »Recht womit?«

»Mit einigen seiner Kritikpunkte – dass Isabella den Anwohnern Angst macht, dass das Projekt nicht den wirtschaftlichen Aufschwung gebracht hat, den man dieser Region versprochen hatte, dass die Wissenschaftler sich zu sehr abgeschottet haben.«

Ein weiteres kurzes, verblüfftes Schweigen. »Was werden Sie also dagegen unternehmen?«

»Zunächst einmal werde ich zuhören. Deshalb bin ich jetzt hier. Dann werde ich tun, was ich kann, um für Verbesserungen zu sorgen. Wir haben uns bei unseren Nachbarn nicht gut eingeführt, aber ich verspreche Ihnen, dass sich da einiges ändern wird.«

»Schwachsinn!«, rief jemand – Willy Becenti stapfte herüber, nachdem er sein Pferd auf dem Spielfeld angepflockt hatte.

»Schnitt!« Der Reporter drehte sich zu Becenti um. »He, Willy, ich versuche hier ein Interview zu führen, also bitte, ja?«

»Der Kerl erzählt dir nur Scheiße.«

»Ich kann dieses Material nicht senden, wenn du solche Wörter benutzt.«

Becenti blieb abrupt stehen und beäugte Ford. Dann breitete sich Wiedererkennen über sein Gesicht. »He – Sie sind das!«

»Hallo, Willy«, sagte Ford und streckte die Hand aus.

Willy ignorierte sie. »Sie sind einer von denen!«

»Ja.«

»Sie schulden mir zwanzig Dollar, Mann.«

Ford griff nach seiner Brieftasche.

Becenti errötete triumphierend. »Behalten Sie bloß Ihr Geld. Ich will es nicht.«

»Willy, ich hoffe, dass wir diese Probleme gemeinsam lösen können.

»Blödsinn. Sehen Sie das da oben?« Becenti reckte einen mageren Arm vage gen Ende des Tals, wobei eine Tätowierung sichtbar wurde. »In den Felsen da oben sind Ruinen. Gräber. Sie schänden die Gräber unserer Ahnen.«

Die Kamera lief nun wieder. »Was sagen Sie dazu, Mr. Ford?«, fragte der Reporter und hielt ihm das Mikrophon vors Gesicht.

Ford verkniff sich den Hinweis, dass das Anasazi-Ruinen waren. »Wenn uns jemand dabei helfen könnte, die genaue Lage der Gräber zu bestimmen, könnten wir Maßnahmen zum Schutz …«

»Sie sind überall! Auf der ganzen Mesa! Und die Geister der Toten sind unglücklich und wandern herum. Etwas Schreckliches wird passieren. Ich kann es fühlen. Fühlen Sie das nicht?« Becenti blickte sich um. »Fühlt ihr das denn nicht?«

Nicken, zustimmendes Gemurmel.

»Hier sind überall Chindii, Wiedergänger. Seit Peabody Coal die Seele der Red Mesa durchlöchert hat, war dies ein böser, böser Ort.«

»Ein böser Ort«, echoten die Leute.

»Dies ist nur ein weiteres Beispiel dafür, dass der weiße Mann einfach kommt und sich indianisches Land nimmt. Genau so ist es doch. Hab ich nicht recht?«

Lauteres Murmeln, zustimmendes Nicken in der Runde.

»Willy, ich kann Ihre Gefühle sehr gut verstehen«, sagte Ford. »Ich möchte nur eines zu unserer Verteidigung vorbringen: Die Stammesregierung der Navajo hat diesen Vertrag geschlossen, ohne sich vorher mit den Anwohnern abzustimmen, und das ist ein Teil des Problems.«

»Die Navajo-Stammesregierung ist ein Haufen Arschlöcher, angeheuert von den Bilagaana, um denen die Drecksarbeit abzunehmen. Bevor die Bilagaana kamen, gab’s hier keine Stammesregierung, sag ich.«

»Das können Sie nicht rückgängig machen, und ich auch nicht. Aber wir können jetzt zusammenarbeiten, damit sich etwas verbessert. Was meinen Sie?«

»Tja, meine Antwort darauf lautet, leck mich!« Becenti ging drohend auf ihn zu. Ford blieb eisern stehen, bis sie einander direkt gegenüberstanden. Becenti keuchte, sein magerer Brustkorb hob und senkte sich heftig, die Muskeln an den sehnigen Armen spannten sich.

Ford hielt sich bewusst locker und entspannt. »Willy, ich stehe doch auf Ihrer Seite.«

»Red nicht so von oben herab mit mir, Bilagaana!« Willy war etwa zwei Drittel so groß wie Ford und wog wohl nur halb so viel, doch er sah aus, als könnte er jeden Moment losschlagen. Ford warf Begay einen Blick zu und erkannte an der ungerührten Miene des Medizinmanns, dass er nicht vorhatte, in diese Situation einzugreifen.

Die Kamera nahm weiter alles auf.

Becenti wies mit einer ausgreifenden Geste über die Grasflächen hin. »Sehen Sie sich das nur an. Ihr Bilagaana nehmt uns unseren Berg weg und bohrt euch Hunderte von Metern durch den Fels, damit ihr eure verfluchten Spielfelder bewässern könnt, während meine Tante Emma fünfundvierzig Kilometer hin-und wieder zurückfahren muss, um Wasser für ihre Enkelkinder und ihre Schafe zu pumpen. Was glauben Sie, wie lange es noch dauert, bis die Brunnen in Blue Gap oder Blackhorse vertrocknen? Und was ist mit dem Hanta-Virus? Jeder weiß, dass es hier nie ein Hanta-Virus gegeben hat, ehe da drüben in Fort Wingate irgendwas Seltsames passiert ist.«

Mehrere Reiter stimmten lauthals dieser alten Verschwörungstheorie zu.

»Soweit wir wissen, könnte irgendetwas in Isabella uns bereits jetzt alle vergiften. Wer weiß, vielleicht sterben morgen schon unsere Kinder daran.« Er stieß Ford einen staubigen Zeigefinger gegen die Brust, direkt unterhalb des Brustbeins. »Wissen Sie, was Sie dann sind, Bilagaana? Ein Mörder.«

»Sprechen wir doch in Ruhe miteinander, Willy. Friedlich und respektvoll.«

»Friedlich? Respektvoll? Habt ihr Weißen deshalb unsere Hogans und Felder verbrannt? Unsere Frauen vergewaltigt? Habt ihr uns deshalb auf den Langen Marsch nach Fort Sumner geschickt – um friedlich und respektvoll mit uns umzugehen?«

Ford wusste aus Ramah, dass die Navajos heute noch vom Langen Marsch, der Zwangsumsiedelung in den 1860er Jahren, sprachen, obwohl dieser für den Rest des Landes eine uralte Geschichte war, längst vergessen. »Ich wünschte bei Gott, es gäbe eine Möglichkeit, die Geschichte ungeschehen zu machen«, sagte er mit mehr Gefühl in der Stimme, als er beabsichtigt hatte.

Willys Hand fuhr in seine Jeans und tauchte mit einem billigen 22er Revolver wieder auf. Fords ganzer Körper spannte sich an, bereit, schnell zu reagieren.

Begay schritt sofort ein. »Daswood, mach die Kamera aus«, befahl er scharf.

Der Reporter gehorchte.

»Willy, steck die Waffe weg.«

»Ich scheiß auf dich, Nelson. Ich bin hier, um zu kämpfen, nicht um zu reden.«

Begay sagte mit leiser Stimme: »Wir werden auf dem Spielfeld eine Schwitzhütte errichten. Wir werden die ganze Nacht lang hierbleiben und friedliche Zeremonien abhalten. Wir werden uns dieses Land auf spirituellem Wege zurückholen, durch unsere Gebete. Dies ist eine Zeit der Andacht und des Gebets, nicht der Konfrontation.«

»Ich dachte, das ist ein Protestritt und kein Tanzkreis für Squaws«, grollte Becenti, doch er schob die Waffe wieder in seine Hosentasche.

Begay deutete auf die Hochspannungsleitungen, die sich zum Rand der Mesa hinzogen, wo sie, keinen Kilometer entfernt, zusammenliefen. »Wir kämpfen nicht gegen diesen Mann, sondern gegen das da.«

Die Starkstromleitungen summten und knisterten, fern, aber deutlich hörbar.

»Klingt ganz so, als würde Ihre Maschine heute laufen«, bemerkte Begay und wandte sich mit nichtssagendem Blick Ford zu. »Ich glaube, es wäre besser, wenn Sie jetzt gehen und uns in Ruhe lassen.«

Ford nickte, wandte sich ab und ging auf den Bunker zu.

»Ja, Mann, verpiss dich!«, brüllte Becenti ihm nach. »Bevor ich dir eine Kugel in deinen Bilagaana-Arsch jage!«

Als Ford sich dem Sicherheitstor zu Isabella näherte, wurde das Knistern und Summen der Leitungen immer lauter, und das unheimliche Geräusch, das beinahe von einem Lebewesen zu kommen schien, jagte ihm einen Schauer über den Rücken.




40




Um fünf Minuten vor acht machte Booker Crawley es sich im Sessel in seinem gemütlichen, mit Kirschholz vertäfelten Fernsehzimmer seines Hauses in der Dumbarton Street, Georgetown, gemütlich. Er bebte vor gespannter Erwartung. Als Spates ihm versprochen hatte, er werde für sein Geld eine Menge bekommen, hatte der Mann nicht gelogen. Die Predigt am Sonntag war ein wahrer Kanonenschlag gewesen. Und jetzt würde die Talkshow, Roundtable America, das zweite schwere Geschütz abfeuern. Erstaunlich, dass es dazu nicht mehr gebraucht hatte als einen einzigen Anruf und ein paar Barzahlungen. Das Ganze war nicht einmal illegal, nur eine wohltätige Spende an eine anerkanntermaßen gemeinnützige, kirchliche Organisation – steuerlich absetzbar.

Der Lobbyist umfing mit einer Hand einen Cognacschwenker, wärmte das Glas und gönnte sich dann einen Schluck seines allabendlichen Calvados. Untermalt von pompöser, patriotischer Musik, wurde das Logo von Roundtable America in einem digitalen Wirbel amerikanischer Flaggen, Adler und anderer patriotischer Embleme eingeblendet. Dann kam ein runder Tisch aus Kirschholz ins Bild, mit einem Foto des Kapitols in Washington im Hintergrund. An dem Tisch saß Spates mit einem ernsthaften, besorgten Gesichtsausdruck. Sein Gast saß ihm gegenüber, ein weißhäuptiger Mann im Anzug mit eingefallenen Wangen und buschigen Augenbrauen, der die Lippen schürzte, als versuche er das Geheimnis des Lebens selbst zu ergründen.

Die Musik verebbte, und Spates blickte in die Kamera.

Crawley fand es erstaunlich, dass dieser Mann, der ein Volltrottel war, ein alter Sack von einem Hinterwäldler, wenn man ihm persönlich gegenübersaß, im Fernsehen eine solche Präsenz hatte. Sogar das orangerote Haar sah jetzt achtbar aus, irgendwie gedämpft. Wieder einmal gratulierte Crawley sich selbst. Welch ein Geniestreich von ihm, den Prediger ins Boot zu holen.

»Guten Abend, meine Damen und Herren, willkommen zu Roundtable America. Ich bin Reverend Don T. Spates, und es freut mich, Ihnen als meinen heutigen Gast Dr. Henderson Crocker vorstellen zu dürfen, den berühmten Professor für Physik von der Liberty University in Lynchburg, Virginia.«

Der Professor nickte weise in die Kamera, sein Gesicht eine Studie gelehrsamen Ernstes.

»Ich habe Dr. Crocker heute Abend hierhergebeten, damit er uns mehr über das Isabella-Projekt erzählt – das Thema unserer heutigen Sendung. Für diejenigen unter Ihnen, die noch nichts von Isabella wissen: Das ist ein wissenschaftlicher Apparat. Die Regierung hat ihn für vierzig Milliarden Dollar, Steuergelder, wohlgemerkt, in der Wüste von Arizona bauen lassen. Vielen Leuten bereitet dieses Projekt Sorgen. Deshalb haben wir Dr. Crocker eingeladen, damit er uns normalen Menschen erklären kann, worum genau es dabei eigentlich geht.« Er wandte sich seinem Gast zu. »Dr. Crocker, Sie sind Physiker und lehren an der Universität. Könnten Sie uns bitte erzählen, was Isabella ist?«

»Danke, Reverend Spates. Selbstverständlich kann ich das. Im Grunde ist Isabella ein Teilchenbeschleuniger – ein Atomzertrümmerer sozusagen. Man lässt Atome bei hoher Geschwindigkeit gegeneinanderprallen und zertrümmert sie, um zu sehen, woraus sie bestehen.«

»Klingt beängstigend.«

»Ganz und gar nicht. Es gibt mehrere solcher Anlagen auf der ganzen Welt. Sie haben beispielsweise dazu beigetragen, dass wir in Amerika Atomwaffen entwerfen und bauen konnten. Und sie haben das theoretische Fundament für die Nutzung der Atomenergie durch unsere moderne Industrie geschaffen.«

»Sehen Sie denn bei dieser bestimmten Anlage überhaupt ein Problem?«

Eine dramatische Pause. »Ja.«

»Und welches wäre das?«

»Isabella ist nicht wie andere Teilchenbeschleuniger. Sie wird nicht als wissenschaftliches Instrument benutzt. Sie wird missbraucht, um Propaganda zu betreiben und eine bestimmte Theorie der Schöpfung zu verbreiten, die von einem knallharten Kader atheistischer und säkular-humanistischer Wissenschaftler verkündet wird.«

Spates zog die Augenbrauen hoch. »Eine sehr deutliche Aussage.«

»Die ich nicht leichthin getroffen habe.«

»Erklären Sie das bitte näher.«

»Sehr gern. Diese Gruppe atheistischer Wissenschaftler verfolgt ihr eigenes Credo, die Theorie, dass das Universum sich selbst aus dem Nichts erschaffen hat, ohne jedes Eingreifen, ohne jede Triebkraft. Sie bezeichnen diese Theorie als den Urknall. Nun wissen die meisten intelligenten Menschen, darunter viele Wissenschaftler wie ich selbst, dass diese Theorie praktisch jedes wissenschaftlich haltbaren Beweises entbehrt. Die Theorie wurzelt nicht in der Naturwissenschaft, sondern in der zutiefst antichristlichen Einstellung, die unser Land heutzutage durchdringt.«

Crawley genehmigte sich einen weiteren, wärmenden Schluck Calvados. Spates lieferte auch diesmal, was er versprochen hatte. Das war verdammt gut – schiere Demagogie, verbrämt mit nüchterner, wissenschaftlich anmutender Sprache –, und zwar aus dem Mund eines anerkannten Physikers. Genau die Art von Geschwätz, die ein gewisser Teil der amerikanischen Bevölkerung liebend gerne schluckte.

»Im Laufe der letzten zehn Jahre haben Atheisten und säkulare Humanisten praktisch jede Ebene unserer Regierung sowie des universitären Systems übernommen. Sie kontrollieren jetzt die Fördergelder. Sie entscheiden, welche Forschungsarbeiten durchgeführt werden. Sie ersticken jede kritische Stimme im Keim. Dieser Wissenschaftsfaschismus durchdringt alle Fachbereiche, von Kernphysik und Kosmologie bis hin zur Biologie und, natürlich, zur Evolutionsforschung. Das sind die Wissenschaftler, die uns die atheistischen, materialistischen Theorien von Darwin und Lyell, Freud und Jung präsentieren. Das sind die Leute, die darauf beharren, dass das Leben nicht mit der Empfängnis beginnt. Das sind die Leute, die grässliche Experimente an Stammzellen durchführen wollen – an lebenden menschlichen Embryonen. Das sind die Befürworter der Abtreibung und der sogenannten Familienplanung.«

Der Mann dozierte weiter und klang dabei wie die Vernunft persönlich. Crawley ließ die Gedanken abschweifen und malte sich aus, wie er Yazzie für den doppelten Vorschuss einen neuen Vertrag unterschreiben lassen würde.

Die Sendung lief weiter, mit noch mehr Fragen und Antworten, Variationen des Themas, dann folgte der übliche Spendenaufruf, weiteres Gerede und noch mehr Aufrufe. Die Stimmen plapperten, hoben und senkten sich wie ein feierlicher Gesang. Wiederholung war das Herzstück des christlichen Fernsehens, dachte Crawley: Hämmere ihnen deine Botschaft in die dummen Schädel – und leiere ihnen ganz nebenbei noch ihr Geld aus der Tasche.

Die Kamera zoomte auf Spates, als er den Abschlusskommentar sprach. Crawley hörte nur mit halbem Ohr hin. Spates hatte bisher eine sehr gute Show geliefert, und die Vorstellung, dass die Navajo-Stammesregierung die Sendung auch verfolgte, amüsierte ihn gewaltig.

»… offensichtlich, dass Gott Seine schützende Hand nicht länger über Amerika hält …«

Crawley versank in wohliger, entspannter Wärme. Er konnte diesen Anruf am Montag um vier kaum erwarten. Er würde diesen Affen Millionen abknöpfen. Millionen.

»… auf die Heiden und Befürworter der Abtreibung, auf die Feministen und Homosexuellen, die sogenannte Bürgerrechtsbewegung und alle anderen, die Amerika zu säkularisieren versuchen – ich zeige mit dem Finger auf sie und sage: ›Wenn der nächste Terrorangriff kommt, tragt ihr die Schuld daran …‹«

Vielleicht sollte er sein Honorar sogar verdreifachen. Das wäre mal etwas, wovon er seinen Freunden im Potomac Club erzählen konnte.

»… Und jetzt haben sie einen Turm von Babel gebaut, diese Isabella, um Gott selbst auf Seinem Thron anzugreifen. Doch Gott ist kein Weichling: Er wird zurückschlagen …«

Crawley ließ sich tiefer in seinen köstlichen Tagtraum sinken, als ein Wort ihn plötzlich aus seinen Gedanken riss. Das Wort war »Mord«.

Er beugte sich vor. Wovon sprach Spates gerade?

»So ist es«, sagte Spates. »Aus zuverlässiger Quelle habe ich erfahren, dass einer der Top-Wissenschaftler des Isabella-Projekts, ein Russe namens Wolkonski, vor vier Nächten angeblich Selbstmord begangen haben soll. Im Vertrauen erfuhr ich jedoch, dass einige der ermittelnden Beamten nicht so sicher sind, dass es tatsächlich Selbstmord war. Es sieht immer mehr nach einem Mord aus – und der Täter kann nur aus dem engsten Umfeld des Opfers kommen. Ein Wissenschaftler, ermordet von seinen eigenen Kollegen. Warum? Um ihn zum Schweigen zu bringen?«

Crawley saß nun auf der Sesselkante, hellwach und begierig. Welch ein Geniestreich, sich diese Neuigkeit bis zum Schluss aufzuheben.

»Vielleicht kann ich Ihnen sagen, warum. Ich habe von dieser verlässlichen Quelle weitere, wahrhaft schockierende Informationen erhalten. Ich kann es selbst kaum glauben.«

Mit einer manikürten Hand und theatralisch langsamen Bewegungen nahm Spates ein einzelnes Blatt Papier vom Tisch und hielt es hoch. Crawley kannte diesen Trick – Joseph Mc-Carthy hatte ihn in den Fünfzigern praktisch erfunden –, durch den eine Information nur deshalb, weil sie schwarz auf weiß auf einem Blatt Papier stand, die Glaubwürdigkeit eines Beweises erlangte.

Spates ließ das Blatt ein wenig zittern. »Da steht es.«

Eine weitere dramatische Pause. Crawley rutschte auf seinem Sessel herum, der Drink war vergessen. Worauf wollte Spates jetzt hinaus?

»Isabella hätte schon vor Monaten in Betrieb gehen und Ergebnisse liefern sollen. Offensichtlich gibt es da ein Problem. Niemand weiß, warum sie anscheinend nicht richtig funktioniert – bis auf meine Quelle und mich. Und jetzt sollen Sie es erfahren.«

Ein weiteres Mal wackelte das Papier unheilverkündend.

»Das Gehirn dieser Maschine Isabella, wenn man so will, ist der schnellste Supercomputer, der je gebaut wurde. Und Isabella behauptet von sich selbst, sie sei …« Er machte eine effekthaschende Pause. »Gott.«

Er legte das Blatt weg und blickte direkt in die Kamera. Sogar sein Gast wirkte geschockt.

Die Stille dehnte sich aus, während Spates finster in die Kamera funkelte – der Mann wusste um die Macht der Stille, besonders im Fernsehen.

Crawley hockte auf der Sesselkante und versuchte, diese Bombe einzuordnen. Sein feines inneres Radar für politische Schwierigkeiten sah da etwas Großes, das sehr schnell aus dem Nichts angeflogen kam. Das war der reinste Irrsinn.

Vielleicht war es doch nicht so klug von ihm gewesen, Spates diesen Ball zuzuspielen und ihn einfach damit laufen zu lassen. Vielleicht hätte er Yazzie gleich heute Morgen einen neuen Vertrag zufaxen sollen, damit er ihn möglichst rasch unterschrieb.

Endlich sprach Spates weiter.

»Meine Freunde, ich würde so etwas nicht behaupten, wenn ich nicht absolut sicher wäre, die Tatsachen zu kennen. Meine Quelle, ein frommer Christ, Pastor einer Gemeinde, wie ich selbst, ist vor Ort – und er hat diese Informationen direkt von den Wissenschaftlern selbst erhalten. Sie haben richtig gehört: Diese gigantische Maschine namens Isabella behauptet, Gott zu sein. So ist es: Sie behauptet, Gott zu sein. Wenn meine Informationen falsch sein sollten, so fordere ich die Wissenschaftler hiermit öffentlich auf, meine Aussage zu widerlegen.«

Spates erhob sich von seinem Stuhl, eine Geste, die durch die großartige Kameraführung noch dramatischer wirkte. Er ragte nun über den Zuschauern auf, eine Säule beherrschten Zorns. »Ich bitte darum – ich verlange –, dass Gregory North Hazelius, der Anführer dieses Projekts, vor das amerikanische Volk tritt und diese Ungeheuerlichkeit erklärt. Ich verlange es. Wir, das amerikanische Volk, haben vierzig Milliarden Dollar für den Bau dieser Höllenmaschine in der Wüste ausgegeben, eine Maschine, die zu dem Zweck konstruiert wurde, Gott als Lügner hinzustellen. Und jetzt behauptet sie von sich, Gott zu sein! Oh, meine Freunde! Was ist das für eine Blasphemie? Was ist das für eine Blasphemie?«




41




Ford traf um acht Uhr in der Brücke ein. Als er den Raum betrat, warf er als Erstes einen Blick auf Kate, die an ihrem Arbeitsplatz saß. Ihre Blicke trafen sich. Sie wechselten kein Wort, doch der Blick war vielsagend.

Die übrigen Wissenschaftler waren über ihre diversen Tastaturen und Kontrollpulte gebeugt, während Hazelius das Geschehen von seinem Drehstuhl in der Mitte aus dirigierte. Die Maschine summte, aber noch war der Visualizer schwarz.

Die anderen nahmen Fords Ankunft mit einem beiläufigen Nicken oder einem knappen Gruß zur Kenntnis. Wardlaw starrte ihn lange an, ehe er sich wieder seinem Überwachungspult zuwandte.

Hazelius winkte ihn zu sich herüber. »Wie steht’s da oben?«, fragte er.

»Ich glaube nicht, dass es Probleme geben wird.«

»Gut. Sie kommen gerade rechtzeitig, wir werden gleich den Kontakt bei K-Null herstellen. Ken, wie sieht’s aus?«

»Alles stabil bei neunzig Prozent«, sagte Dolby.

»Der Magnet?«

»Immer noch kein Problem.«

»Dann wollen wir mal«, sagte Hazelius. »Rae? Sie nehmen Ihren Platz am Detektoren-Kontrollpult ein. Sobald die Logikbombe ausgelöst wird, hängen Sie sich dran. Julie, Sie unterstützen Rae dabei.«

Er wandte sich um. »Alan?«

Edelstein hob langsam den Blick von seiner Tastatur.

»Überwachen Sie gleichzeitig die Back-up-Server und den Hauptcomputer. Beim ersten Anzeichen von Instabilität verlagern Sie die Kontrolle über Isabella an die drei p-fünf-fünfneunfünfer. Warten Sie nicht erst bis zum Absturz.«

Edelstein nickte und gab etwas über die Tastatur ein.

»Melissa, ich will, dass Sie dieses Loch in der Raumzeit beobachten. Falls Sie etwas sehen, irgendetwas, das auf ein Problem hinweisen könnte, eine unerwartete Resonanz, unbekannte superschwere oder stabile Teilchen – vor allem stabile Singularitäten –, geben Sie Alarm.«

Corcoran reckte den Daumen in die Luft.

»Harlan? Wir werden die hundert Prozent Leistung halten, solange es geht. Es ist Ihre Aufgabe, dafür zu sorgen, dass der Saft schön kräftig und sauber fließt – und das Netz im weiteren Umkreis daraufhin zu überwachen, ob Dritte etwa Schwierigkeiten bekommen.«

»Geht klar.«

»Tony, auch wenn wir die drei Server als Back-up rüberschalten, bleiben die Sicherheitssysteme online. Vergessen Sie nicht, dass wir ein paar Demonstranten da draußen haben, und die könnten etwas Dummes anstellen, zum Beispiel über den Zaun klettern.«

»Ja, Sir.«

Hazelius blickte sich um. »George?«

»Ja?«, fragte Innes.

»Normalerweise haben Sie während so eines Durchlaufs nicht viel zu tun. Aber dieser ist etwas Besonderes. Ich möchte, dass Sie sich in der Nähe des Visualizers aufhalten, damit Sie den Output dieser Logikbombe lesen und psychologisch analysieren können. Ein Mensch hat dieses Programm geschrieben, und vielleicht enthält es Hinweise auf seinen Schöpfer. Suchen Sie nach Erkenntnissen, Überzeugungen, psychologischen Besonderheiten – alles, das uns helfen könnte, den Eindringling zu identifizieren oder seine Logikbombe festzunageln.«

»Hervorragende Idee, Gregory. Natürlich mache ich das.«

»Kate? Ich möchte, dass du die Tastatur übernimmst und die Fragen eingibst.«

»Ich …« Kate zögerte.

Hazelius zog eine Augenbraue hoch. »Ja?«

»Das möchte ich lieber nicht machen, Gregory.«

Die durchdringenden blauen Augen musterten sie, dann richtete sich ihr Blick auf Ford. »Sie haben sonst nichts zu tun. Würden Sie die Fragen stellen?«

»Sehr gern.«

»Was Sie fragen, ist nicht so wichtig – halten Sie das Programm nur am Reden. Rae braucht beständigen Output, um das Ding aufzuspüren. Halten Sie sich nicht damit auf, lange oder komplizierte Fragen zu formulieren – fassen Sie sich kurz. Kate, falls Wyman durcheinanderkommt oder ihm keine Fragen mehr einfallen, springst du ein. Wir dürfen keine Sekunde vergeuden.«

Ford ging zu Kates Arbeitsplatz. Sie stand auf und bot ihm ihren Sessel an. Er legte ihr eine Hand auf die Schulter und beugte sich vor, als wolle er den Bildschirm näher betrachten. »Hallo«, flüsterte er, nahm unauffällig ihre Hand und drückte sie.

»Hallo.«

Kate zögerte und raunte ihm dann zu: »Wyman, versprich mir eines. Ganz egal, was hier passiert – egal, was –, wir werden es noch einmal miteinander versuchen. Du und ich. Versprich mir, dass … das, was auf dem Ritt zurück über die Mesa passiert ist, keine einmalige Sache war.« Sie war knallrot geworden und beugte sich hinab, um es zu verbergen, so dass ihr schwarzes Haar wie ein Vorhang vor ihr Gesicht fiel.

Er drückte erneut ihre Hand. »Ich verspreche es.«

Hazelius hatte noch diverse Einzelheiten mit einigen Teammitgliedern besprochen und kehrte nun zum Mittelpunkt der Brücke zurück. Er ließ den Blick seiner blitzenden blauen Augen über die Gruppe schweifen. »Ich habe es schon einmal gesagt, und ich sage es heute wieder. Wir segeln in unbekannte Gewässer. Ich will Ihnen nichts vormachen: Was wir gleich tun werden, ist gefährlich. Aber uns bleibt keine Alternative, wir stehen mit dem Rücken zur Wand. Wir werden diese Logikbombe finden und sie zerstören. Heute Nacht.«

In der langen Stille, die seinen Worten folgte, stieg und fiel das Summen der Maschine.

»Wir werden ein paar Stunden lang keinerlei Kontakt zur Außenwelt haben«, sagte er. Sein glühender Blick schweifte durch den Raum. »Noch Fragen?«

»Äh, ja«, meldete sich Julie Thibodeaux. Ihr Gesicht war schweißnass, und die dunklen Ringe unter ihren Augen wirkten beinahe durchscheinend. Ihr langes Haar war strähnig und schwankte, als sie sich bewegte.

Hazelius sah sie an. »Ja?«

»Ich …« Ihre Stimme versagte.

Hazelius zog die Brauen in die Höhe und wartete. Sie schob plötzlich ihren Stuhl zurück und stand auf. Die Rollen des Drehstuhls verfingen sich im Teppich, und sie stolperte leicht. »Das ist Wahnsinn«, sagte sie laut. »Wir haben einen warmen Magneten, einen instabilen Computer, eingeschleuste Malware – und jetzt wollen wir ein paar hundert Megawatt in diese Maschine pumpen? Ihr werdet den ganzen Berg in die Luft jagen. Ich bin jedenfalls draußen.«

Hazelius’ Blick huschte zu Wardlaw hinüber, dann zurück zu Thibodeaux. »Ich fürchte, jetzt ist es zu spät, Julie.«

»Was soll das heißen, zu spät?«, schrie sie. »Ich gehe jetzt.«

»Die Bunkertür ist geschlossen, verriegelt und gesichert. Sie kennen doch unsere Routine.«

»Schwachsinn. Ford ist doch gerade reingekommen.«

»Das war vorher so ausgemacht. Jetzt kann niemand mehr raus bis zum Morgengrauen. Nicht einmal ich. Das ist ein Bestandteil der Sicherheitsmaßnahmen.«

»Das ist gequirlte Kacke. Was, wenn es einen Brand gäbe, einen Unfall?« Trotzig stand sie da und bebte am ganzen Leib.

»Der einzige Mensch, der Zugang zu den Sicherheitscodes hat, mit denen man vor dem Morgengrauen die Tür öffnen könnte, ist Tony. Als Sicherheitschef ist das seine Entscheidung. Tony?«

»Niemand kann gehen«, erklärte Wardlaw stur.

»Ich weigere mich, diese Antwort zu akzeptieren«, sagte sie, und ihre Stimme wurde schrill vor Panik.

»Ich fürchte, Ihnen wird nichts anderes übrigbleiben«, entgegnete Hazelius.

»Tony, ich will hier raus, und zwar sofort, verdammt!« Ihre Stimme glich nun beinahe einem Kreischen.

»Tut mir leid«, sagte Wardlaw.

Sie stürzte sich auf ihn, obwohl sie nur knapp einen Meter sechzig groß war. Er ließ sie kommen. Sie hob die Fäuste, und er fing sie mit Leichtigkeit ab, als sie ihm entgegenflogen.

»Lass mich los, du Dreckskerl!« Hilflos wand sie sich in seinem Griff.

»Ganz ruhig bleiben.«

»Ich will nicht für so eine blöde Maschine sterben!« Sie sackte an seiner Brust zusammen und begann zu schluchzen.

Ford hatte die Szene ungläubig beobachtet. »Wenn sie rauswill, dann lassen Sie sie doch.«

Wardlaw warf ihm einen feindseligen Blick zu. »Das verstößt gegen unser Sicherheitsprotokoll.«

»Sie ist doch kein Sicherheitsrisiko. Sehen Sie sich die Ärmste nur mal an – sie bricht bald zusammen.«

»Die Regeln wurden nicht ohne Grund aufgestellt«, sagte Wardlaw. »Während eines Durchlaufs verlässt niemand Isabella, es sei denn, es handelt sich um einen lebensbedrohlichen Notfall.«

Ford wandte sich Hazelius zu. »Das ist nicht in Ordnung.« Er blickte sich um. »Ihr anderen findet das doch sicher auch.« Doch anstelle von Zustimmung sah er nur Unsicherheit. Angst. »Ihr könnt sie nicht gegen ihren Willen hier festhalten.«

Bis jetzt war ihm nicht klar gewesen, wie vollständig die anderen in Hazelius’ Bann geraten waren. »Kate?« Er drehte sich zu ihr um. »Du weißt, dass das falsch ist.«

»Wyman, wir alle haben diese Regeln unterschrieben. Sie auch.«

Hazelius ging hinüber zu Thibodeaux und nickte Wardlaw zu. Der Sicherheitschef entließ sie in Hazelius’ Arme. Sie versuchte sich loszureißen, doch er hielt sie fest, energisch, aber vorsichtig. Ihr lautes Schluchzen verebbte allmählich zu einem leisen, erstickten Wimmern. Er schlang sanft, beinahe liebevoll, die Arme um sie. Sie ließ sich an seine Brust sinken und weinte leise, wie ein kleines Mädchen. Hazelius tätschelte ihren Rücken, strich ihr über den Kopf und wischte mit dem Daumen sacht ihre Tränen weg, während er ihr unablässig ins Ohr flüsterte. Ein paar Minuten vergingen, bis sie sich beruhigt hatte.

»Es tut mir leid«, flüsterte sie.

Er tätschelte ihre Wange, strich ihr Haar glatt und ließ die Hände über ihren plumpen Rücken gleiten. »Wir brauchen Sie, Julie. Ich brauche Sie. Wir können das nicht ohne Sie durchziehen. Das wissen Sie doch.«

Sie nickte und schniefte. »Ich hab die Nerven verloren. Tut mir leid. Das wird nicht wieder vorkommen.«

Er hielt sie im Arm, bis sie völlig ruhig war. Als er sie losließ, trat sie zurück, den Blick zu Boden gerichtet.

»Julie, bleiben Sie hier bei mir. Ihnen wird nichts passieren – ich verspreche es.«

Sie nickte erneut.

Ford starrte sie erstaunt an, bis er bemerkte, dass Hazelius ihn mit trauriger, gütiger Miene ansah. »Sind wir uns wieder einig, Wyman?«

Ford sah in diese blauen Augen und brachte kein Wort heraus.




42




Hinter seinem Wohnwagen außerhalb von Blue Gap saß Pastor Russ Eddy vor dem Zwanzig-Zoll-Monitor seines iMac. Die Internet-Liveübertragung von Roundtable America war gerade zu Ende gegangen. Eddys Geist stand in Flammen, seine Seele brannte, und die Worte von Reverend Spates hallten in seinen Gedanken wider. Er, Russell Eddy, war der »fromme Christ vor Ort«, der das Isabella-Projekt entlarvt hatte. »Ein Pastor, wie ich selbst«, hatte Reverend Spates vor Millionen von Menschen gesagt. Es war Eddy gewesen, der ein großes Risiko eingegangen war, um die entscheidenden Informationen zu sammeln, geführt von der unsichtbaren Hand Gottes. Dies waren keine gewöhnlichen Zeiten. Der gerechte Zorn des Herrn würde mit all Seiner unglaublichen Kraft herabfahren. Nicht einmal der Fels des Berges würde diese heidnischen Wissenschaftler vor der Rache des Allmächtigen schützen können.

Eddy saß vor dem leeren blauen Monitor, und ob der Herrlichkeit Gottes drehte sich ihm der Kopf. Der große Plan zeigte allmählich seine Konturen. Gottes Plan für ihn, Eddy. Alles begann mit dem Tod des Indianers, von Gottes eigener Hand niedergestreckt, ein direktes Zeichen an Eddy, das von Seinem nahenden Wüten kündete. Das Ende nahte. Denn es ist gekommen der große Tag Seines Zorns, und wer kann bestehen?

Langsam wurde Eddy sich wieder seiner Umgebung bewusst. Es war so still in seinem schäbigen Schlafzimmer – als sei überhaupt nichts geschehen. Doch die Welt hatte sich verändert. Gottes Plan für ihn war endlich enthüllt. Aber was war der nächste Schritt? Was erwartete Gott nun von ihm?

Ein Zeichen … er brauchte ein Zeichen. Er griff nach seiner Bibel, so aufgewühlt, dass seine Hände zitterten. Gott würde ihm zeigen, was zu tun war.

Er stellte das Buch mit dem Buchrücken auf den Boden und ließ los, so dass es aufklappte, wo es wollte. Die abgegriffenen Seiten raschelten an ihm vorbei bis fast zum Ende, wo sie schließlich zur Ruhe kamen; vor ihm aufgeschlagen lag die Offenbarung des Johannes. Der erste Satz, auf den sein Blick fiel, lautete: Das Tier wurde ermächtigt, große Reden zu schwingen und dabei Gott zu lästern …

Ein solcher Schauer überlief ihn, dass sich sein Rücken unwillkürlich zusammenzog. Diese Passage war eine der klarsten und eindeutigsten Anspielungen auf den Widerchrist in der gesamten Bibel.

Die Bestätigung.




43




Trotz der Anspannung im Raum fand Ford den Aufbau des Experiments bis hin zur höchsten Leistung bei diesem zweiten Mal sogar noch langweiliger. Um zehn Uhr erreichte Isabella neunundneunzig Komma fünf Prozent Leistung. Alles lief genau wie letztes Mal: die Resonanz, das Loch in der Raumzeit, das seltsame Bild, das sich in der Mitte des Visualizers herauskristallisierte. Isabella summte, der Berg vibrierte.

So pünktlich, als gehöre das zum Ablauf dazu, wurde der Visualizer plötzlich leer, und dann erschienen die ersten Worte.

Wir können uns also wieder unterhalten.

»Los, Wyman«, sagte Hazelius.

Ford tippte: »Erzähl mir alles über dich.« Er spürte, wie Kate sich von hinten über ihn beugte und alles beobachtete.

Ich kann dir ebenso wenig erklären, wer ich bin, wie du einem Käfer erklären könntest, wer du bist.

»Rae?«, fragte Hazelius. »Bekommen Sie das?«

»Ich suche noch.«

»Versuch es trotzdem«, schrieb Ford.

Ich werde dir stattdessen erklären, warum du mich nicht begreifen kannst.

»George«, fragte Hazelius, »lesen Sie mit?«

»Ja«, sagte Innes, offenbar hocherfreut darüber, dass man ihn zu Rate zog. »Es ist ganz schön clever – indem es uns erzählt, dass wir es nicht begreifen können, lässt es sich nicht auf Details ein, die sich vielleicht widersprechen könnten.«

»Nur zu«, tippte Ford.

Ihr bewohnt eine Welt mit einer Skala etwa in der Mitte zwischen der Planck-Länge und dem Durchmesser des Universums.

»Scheint ein Bot-Programm zu sein«, sagte Edelstein, der den Output ebenfalls auf einem Monitor verfolgte. »Es kopiert sich selbst an einen anderen Ort, löscht das Original und verwischt seine Spuren.«

»Ja«, sagte Chen, »und ich jage ein ganzes Rudel hungriger Bot-Wölfe durch Isabella, die danach suchen.«

Euer Gehirn wurde hervorragend darauf eingestellt, eure Welt zu manipulieren – aber nicht, ihre fundamentale Realität zu begreifen. Ihr habt euch so entwickelt, dass ihr Steine werfen könnt, keine Quarks.

»Ich bin an ihm dran!«, rief Chen. Sie beugte sich über ihre Tastatur wie ein Spitzenkoch über den heißen Herd und arbeitete wie besessen. Auf vier Flachbildschirmen vor ihr raste Computercode durch.

»Der Hauptcomputer stürzt gleich ab«, verkündete Edelstein gelassen. »Ich schalte die Kontrolle über Isabella auf die Back-up-Server.«

Als Resultat eurer Evolution unterliegt eure Sichtweise der Welt einem fundamentalen Irrtum. Ihr glaubt beispielsweise, dass ihr einen dreidimensionalen Raum bewohnt, in dem einzelne Objekte glatte, vorhersagbare Bahnen beschreiben, geprägt von etwas, das ihr Zeit nennt. Das Ganze bezeichnet ihr als Realität.

»Umschaltung abgeschlossen.«

»Schalten Sie die Stromzufuhr des Hauptcomputers ab.«

»Moment mal«, sagte Dolby mit scharfer Stimme. »So war das nicht geplant.«

»Wir müssen sichergehen, dass die Malware nicht da drin ist. Ziehen Sie den Stecker raus, Alan.«

Edelstein lächelte kalt und wandte sich wieder dem Computer zu.

»Himmel, nein, warte …!« Dolby sprang auf, aber es war zu spät.

»Fertig«, sagte Edelstein mit einem letzten scharfen Tippen auf der Tastatur.

Die Hälfte der Peripherie-Bildschirme wurde schwarz. Dolby stand schwankend und unsicher da. Ein Augenblick verstrich. Nichts geschah. Isabella summte weiter vor sich hin.

»Es hat funktioniert«, sagte Edelstein. »Ken, du kannst dich wieder entspannen.«

Dolby warf ihm einen verärgerten Blick zu und ließ sich wieder an seinem Arbeitsplatz nieder.

»Willst du damit sagen«, tippte Ford, »dass unsere Realität eine Illusion ist?«

Ja. Die natürliche Auslese hat in euch die Illusion entstehen lassen, dass ihr die fundamentale Realität begreift. Aber das stimmt nicht. Wie könntet ihr sie begreifen? Begreifen Käfer die fundamentale Realität? Oder Schimpansen? Ihr seid Tiere wie sie. Ihr habt euch wie sie entwickelt, vermehrt euch wie sie, besitzt im Prinzip dieselben neuronalen Strukturen. Ihr unterscheidet euch vom Schimpansen durch bloße zweihundert Gene. Wie könnte dieser winzige Unterschied euch dazu befähigen, das Universum zu begreifen, wenn der Schimpanse nicht einmal in der Lage ist, ein Sandkorn zu begreifen?

»Ich schwöre euch«, rief Chen, »diese Daten kommen schon wieder direkt von K-Null!«

»Unmöglich«, sagte Hazelius. »Die Malware versteckt sich in einem Detektor. Beenden erzwingen und neu starten, bei jedem einzelnen Detektor-Prozessor, einen nach dem anderen.«

»Ich versuch’s.«

Wenn unsere Unterhaltung fruchtbar sein soll, müsst ihr alle Hoffnung aufgeben, mich zu begreifen.

»Noch mehr clevere Vernebelungstaktik«, sagte Innes. »Im Grunde sagt das Ding uns gar nichts.«

Ford spürte eine sanfte Hand auf seiner Schulter. Kate fragte: »Darf ich mal einen Moment übernehmen?«

Er zog die Hände von der Tastatur und rückte beiseite. Kate setzte sich.

»Was sind unsere Illusionen?«, tippte sie.

Aufgrund eurer Evolution glaubt ihr, die Welt bestehe aus einzelnen Objekten. Das ist nicht richtig. Vom ersten Augenblick der Schöpfung an war alles mit allem verbunden. Was ihr Raum und Zeit nennt, sind nur Randerscheinungen einer tieferen, darunterliegenden Realität. In dieser Realität gibt es keine getrennte Existenz. Es gibt keinen Raum. Alles ist eins.

»Erkläre mir das«, tippte Kate.

Eure eigene Theorie der Quantenmechanik, so fehlerhaft sie auch ist, rührt bereits an die Wahrheit, dass im Universum alles eins ist.

»Schön und gut«, tippte Kate, »aber spielt das für unser heutiges Leben überhaupt eine Rolle?«

Es spielt sogar eine große Rolle. Ihr betrachtet euch selbst als »Individuen«, als Persönlichkeit mit einem einmaligen, in sich geschlossenen Geist. Ihr glaubt, dass ihr geboren werdet, und ihr glaubt, dass ihr sterbt. Euer ganzes Leben lang habt ihr das Gefühl, von allem getrennt und allein zu sein. Manchmal fühlt ihr euch sogar schrecklich allein. Ihr fürchtet den Tod, weil ihr den Verlust der Individualität fürchtet. All das ist Illusion. Du, er, sie, alle Dinge um euch herum, ob lebendig oder nicht, die Sterne und Galaxien, der leere Raum dazwischen – all das sind keine einzelnen, getrennten Objekte. Im Grunde ist alles miteinander verbunden. Geburt und Tod, Schmerz und Leid, Liebe und Hass, Gut und Böse sind sämtlich Illusionen. Sie sind Atavismen des Evolutionsprozesses. In Wirklichkeit existieren sie nicht.

»Es ist also so, wie die Buddhisten glauben – alles nur Illusion?« Ganz und gar nicht. Es gibt eine absolute Wahrheit, eine Realität. Doch selbst ein kurzer Blick auf diese Realität würde einen menschlichen Geist brechen.

Plötzlich erschien Edelstein, der seine Computerkonsole im Stich gelassen hatte, hinter Ford und Mercer.

»Alan, warum verlassen Sie Ihren Posten …?«, setzte Hazelius an.

»Wenn du Gott bist«, sagte Edelstein mit einem halben Lächeln auf dem Gesicht, während er die Hände hinter dem Rücken verschränkte und vor dem Visualizer auf und ab zu gehen begann, »dann sparen wir uns doch die Tipperei. Dann solltest du mich nämlich hören können.«

Laut und deutlich, kam die Antwort auf dem Visualizer.

»Wir haben irgendwo hier drin ein verstecktes Mikro«, sagte Hazelius. »Melissa, suchen Sie es. Sie müssen es aufspüren.«

»Sicher.«

Edelstein fuhr ungestört fort: »Du sagst ›Alles ist eins‹? Wir haben aber ein Zählsystem: Eins, zwei, drei – damit widerlege ich deine Aussage.«

Eins, zwei, drei … Eine weitere Illusion. Es gibt keine Abzählbarkeit.

»Das ist mathematische Sophisterei«, sagte Edelstein, der nun ärgerlich wurde. »Keine Abzählbarkeit – das habe ich gerade widerlegt, indem ich gezählt habe.« Er hob die Hand. »Ein weiterer Gegenbeweis: Hier zeige ich dir die Ganzzahl Fünf!«

Du zeigst mir eine Hand mit fünf Fingern, nicht die Ganzzahl Fünf. Euer Zahlensystem ist in der wirklichen Welt nicht unabhängig existent. Es ist nichts weiter als eine anspruchsvolle Metapher.

»Ich würde gern deinen Beweis für diese lächerliche Mutmaßung hören.«

Wähle eine zufällige Zahl aus der Reihe der realen Zahlen: Mit Wahrscheinlichkeit eins hast du eine Zahl ausgewählt, die keinen Namen hat, keine Definition, die weder berechnet noch aufgeschrieben werden kann, selbst dann nicht, wenn man das ganze Universum für diese Aufgabe einspannen würde. Dieses Problem erstreckt sich auch auf angeblich definierbare Zahlen wie Π oder die Quadratwurzel aus zwei. Selbst mit einer zeitlich unendlichen Berechnung auf einem Computer von der Größe des Universums könntest du keine dieser beiden Zahlen exakt berechnen. Sag mir, Edelstein: Wie kann man dann behaupten, dass solche Zahlen existieren? Wie kann man dann behaupten, dass der Kreis oder das Quadrat, von denen sich diese Zahlen herleiten, existieren? Wie kann dimensionaler Raum existieren, wenn er nicht gemessen werden kann? Du, Edelstein, bist wie ein Affe, der mittels heroischer geistiger Anstrengung dahintergekommen ist, wie man bis drei zählt. Dann findest du vier Kieselsteinchen und glaubst, die Unendlichkeit entdeckt zu haben.

Ford konnte der Argumentation nicht mehr folgen, bemerkte aber erstaunt, dass Edelstein bleich wurde und verstummte, offensichtlich schockiert, als hätte der Mathematiker etwas begriffen, das ihn erschütterte.

»Ach ja?«, rief Hazelius, kam von seinem Podest in der Mitte herunter und stieß Edelstein beiseite. Dann baute er sich unmittelbar vor dem Visualizer auf. »Du schwingst hier schöne Reden und gibst damit an, dass selbst das Wort Gott nicht angemessen sei, um deine Grandiosität zu beschreiben. Also schön – dann beweise es. Beweise, dass du Gott bist.«

»Nicht«, sagte Kate. »Verlang das nicht.«

»Warum denn nicht, zum Teufel?«

»Weil du vielleicht bekommst, worum du gebeten hast.«

»Von wegen.« Er wandte sich wieder der Maschine zu. »Hast du mich gehört? Beweise, dass du Gott bist.«

Ein Schweigen breitete sich aus, dann erschien die Antwort auf dem Bildschirm: Konstruiere du den Beweis, Hazelius. Aber ich warne dich, dies ist der letzte Test, mit dem ich mich einverstanden erkläre. Wir haben Wichtigeres zu tun und nur sehr wenig Zeit.

»Schön, du wolltest es so haben.«

»Warte«, sagte Kate.

Hazelius drehte sich zu ihr um.

»Gregory, wenn du das schon tun musst, dann mach es wenigstens richtig. Es muss eindeutig sein. Es darf keinerlei Raum für Zweifel oder Zweideutigkeit mehr geben. Frag die Maschine etwas, das nur du selbst weißt – nur du, und niemand sonst auf der ganzen Welt. Etwas Persönliches. Dein tiefstes, bestgehütetes Geheimnis. Etwas, das nur Gott – der wahre Gott – wissen kann.«

»Ja, Kate. Da hast du recht.« Er überlegte lange und sagte dann leise: »Also gut. Ich hab’s.«

Stille.

Alle hatten ihre Arbeit unterbrochen.

Hazelius wandte sich dem Visualizer zu. Er sprach ruhig und gelassen. »Meine Frau Astrid war schwanger, als sie starb. Wir hatten es gerade erst festgestellt. Niemand sonst wusste von ihrer Schwangerschaft. Niemand. Hier ist deine Testaufgabe: Nenn mir den Namen, den wir für unser Kind ausgesucht hatten.«

Wieder herrschte lange Stille, erfüllt nur vom ätherischen Gesang der Detektoren. Der Bildschirm blieb leer. Die Sekunden krochen dahin.

Hazelius schnaubte. »Tja, das hätten wir dann wohl geklärt. Falls jemand ernsthaft daran gezweifelt haben sollte, dass das ein Trick ist.«

Und dann, wie aus großer Ferne, zeichnete sich allmählich ein Name auf dem Bildschirm ab.

Albert Leibniz Gund Hazelius, falls es ein Junge werden sollte.

Hazelius blieb stocksteif stehen, sein Gesicht war ausdruckslos. Alle starrten ihn an und warteten auf den Widerspruch, der aber nicht kam.

»Und wenn es ein Mädchen geworden wäre?«, rief Edelstein und trat näher an den Bildschirm heran. »Was, wenn es ein Mädchen gewesen wäre? Wie hätte der Name dann gelautet?«

Rosalind Curie Gund Hazelius.

Ford sah vollkommen verblüfft zu, wie Hazelius zusammensackte und zu Boden fiel, so langsam und sacht, als wäre er im Stehen eingeschlafen.




44




Als Stanton Lockwood das Oval Office erreichte, wohin er zu einer Krisensitzung bestellt worden war, ging der Präsident in der Mitte des Raums auf und ab wie ein Löwe im Käfig. Roger Morton, sein Stabschef, und der allgegenwärtige Kampagnenleiter Gordon Galdone standen an beiden Enden dieser Bahn wie zwei Schiedsrichter. Die ewig stumme Sekretärin Jean klammerte sich steif an ihren Stenoblock. Lockwood war überrascht, das Gesicht des Nationalen Sicherheitsberaters per Videokonferenz zu sehen, auf einem Flachbildschirm, dessen zweites geöffnetes Videofenster Jack Strand, den Direktor des FBI, zeigte.

»Stanton.« Der Präsident kam auf ihn zu und drückte ihm die Hand. »Schön, dass Sie so kurzfristig herkommen konnten.«

»Das ist doch selbstverständlich, Mr. President.«

»Setzen Sie sich.«

Lockwood nahm Platz, während der Präsident stehen blieb. »Stan, ich habe alle zu dieser Sitzung versammelt, weil da unten in Arizona beim Isabella-Projekt irgendein gewaltiger Mist läuft, auf den Jack mich gerade aufmerksam gemacht hat. Gegen acht Uhr dortiger Zeit wurden sämtliche Kommunikationsleitungen von und zu Isabella gekappt. Die gesamte Red Mesa ist abgeschnitten. Der zuständige Projektmanager im Energieministerium hat versucht, sie auf sämtlichen sicheren Leitungen zu erreichen, per Mobilfunk, sogar über die gewöhnlichen Überlandleitungen. Nichts. Isabella läuft mit voller Leistung, das Team ist offenbar unten im Bunker und völlig von der Außenwelt abgeschnitten. Die Situation wurde erst durch die Instanzen hochgereicht, bis sie bei Direktor Strand ankam – der mich sofort informiert hat.«

Lockwood nickte. Das war in der Tat sehr seltsam. Sämtliche Back-up-Systeme hatten wiederum Back-up-Systeme. Ein solcher Ausfall sollte nicht vorkommen. Konnte nicht vorkommen.

»Also, vermutlich ist das irgendeine kleine Panne«, sagte der Präsident, »oder vielleicht ein Stromausfall. Ich will keine große Sache daraus machen – der Zeitpunkt dafür ist denkbar ungeeignet.«

Denkbar ungeeignet, das wusste Lockwood, war eine Umschreibung des Präsidenten für die bevorstehenden Wahlen.

Der Präsident tigerte auf und ab. »Und das ist nicht das einzige Problem. Jean? Schalten Sie bitte ein.«

Eine Leinwand senkte sich aus der Decke. Statik zischelte, dann erfüllte das Bild von Reverend Don T. Spates an seinem runden Tisch aus Kirschholz die Leinwand; er sprach mit einer grauen Eminenz. Seine Stimme rollte wie Donner aus den Lautsprechern. Die Sendung war auf acht Minuten geschnitten worden, nur eine Zusammenfassung der Höhepunkte. Als die Zusammenfassung endete, blieb der Präsident stehen und sah Lockwood direkt an. »Das ist das zweite Problem.«

Lockwood holte tief Luft. »Mr. President, ich würde mir keine allzu großen Sorgen machen. Das ist doch verrücktes Zeug. Nur seine extremsten Anhänger werden ihm das abkaufen.«

Der Präsident wandte sich an seinen Stabschef. »Roger? Sagen Sie es ihm.«

Mortons spatelartig flache Finger rückten kühl seine Krawatte zurecht, die grauen Augen hefteten sich an Lockwoods Gesicht. »Noch ehe die Sendung vorbei war, gingen im Weißen Haus fast einhunderttausend E-Mails ein. Vor einer halben Stunde haben wir die Zweihunderttausend überschritten. Den augenblicklichen Stand kann ich Ihnen nicht nennen, weil unsere Server zusammengebrochen sind.«

Lockwood packte das kalte Grausen.

»In all meinen Jahren in der Politik«, sagte der Präsident, »habe ich so etwas noch nie erlebt. Und ausgerechnet in diesem Moment verlieren wir den Kontakt zu diesem gottverdammten Isabella-Projekt!«

Lockwood warf Galdone einen Blick zu, doch wie üblich behielt der undurchsichtige Kampagnenchef seine Meinung erst einmal für sich.

»Könnten Sie jemanden dort rausschicken«, schlug Lockwood vor, »um nach dem Rechten zu sehen?«

Der FBIDirektor meldete sich zu Wort. »Wir denken darüber nach. Vielleicht ein kleines Team … nur für den Fall, dass wir da draußen eine … eine Situation haben.«

»Eine Situation?«

»Es ist nicht völlig auszuschließen, dass wir es vielleicht mit Terroristen oder einem Akt interner Meuterei zu tun haben. Wohl bemerkt, die Wahrscheinlichkeit ist sehr gering. Aber wir können es nicht ausschließen.«

Lockwoods Gefühl der Unwirklichkeit wurde immer stärker.

»Also, Stanton«, sagte der Präsident und verschränkte die Hände hinter dem Rücken. »Sie sind für Isabella zuständig. Was zum Teufel ist da los?«

Lockwood räusperte sich. »Ich kann nur sagen, dass das extrem ungewöhnlich ist. So etwas ist überhaupt nicht vorgesehen und dürfte nicht vorkommen. Ich kann mir das nicht erklären, außer …«

»Außer was?«, fragte der Präsident.

»Außer die Wissenschaftler hätten das Kommunikationssystem absichtlich ausgeschaltet.«

»Wie finden wir das heraus?«

Lockwood überlegte einen Moment lang. »In Los Alamos gibt es einen Mann namens Bernard Wolf. Er war die rechte Hand des Chefingenieurs Ken Dolby, der Isabella konstruiert hat. Er kennt die gesamte Anlage, die Systeme, die Computer, sämtliche Zusammenhänge. Und er müsste eine vollständige Kopie der Konstruktionspläne haben.«

Der Präsident wandte sich an seinen Stabschef. »Verbindung herstellen, er soll sich bereithalten.«

»Ja, Mr. President.« Der Stabschef schickte seinen Assistenten mit dem Auftrag hinaus. Dann trat er ans Fenster und drehte sich um. Sein Gesicht war gerötet, und die Adern an seinem Hals pulsierten sichtbar. Er sah Lockwood direkt an. »Über Wochen hinweg habe ich Ihnen mehrmals gesagt, Stan, dass ich mir Sorgen über die mangelnden Fortschritte des Isabella-Projekts mache. Was zum Teufel haben Sie eigentlich getrieben?«

Lockwood war fassungslos über diesen Tonfall. Seit Jahren hatte niemand mehr so mit ihm gesprochen. Er gab sich große Mühe, seine Stimme beherrscht klingen zu lassen. »Ich habe Tag und Nacht daran gearbeitet. Ich habe sogar einen Mann dort eingeschleust.«

»Einen Mann eingeschleust? Himmelherrgott. Ohne das mit mir abzusprechen?«

»Ich habe das autorisiert«, erklärte der Präsident barsch. »Konzentrieren wir uns doch bitte auf das anstehende Problem, statt hier herumzumeckern.«

»Was genau soll dieser Mann dort tun?«, fragte Morton, der damit den Präsidenten schlicht ignorierte.

»Er forscht nach, was die Verzögerung verursacht, und versucht herauszufinden, was dahintersteckt.«

»Und?«

»Ich erwarte morgen seine Ergebnisse.«

»Wie halten Sie Kontakt zu ihm?«

»Über ein sicheres Satellitentelefon«, sagte Lockwood. »Aber wenn er mit den anderen im Bunker ist – unterirdisch funktioniert es leider nicht.«

»Versuchen Sie es trotzdem.«

Mit zitternder Hand notierte Lockwood die Nummer auf einem Blatt Papier und reichte es Jean.

»Schalten Sie auf Lautsprecher«, sagte Morton.

Das Telefon klingelte fünf Mal, zehn Mal, fünfzehn Mal.

»Das reicht«, sagte Morton und starrte Lockwood kalt an. Dann wandte er sich langsam zum Präsidenten um. »Mr. President, darf ich mit allem gebotenen Respekt vorschlagen, dass wir diese Sitzung ins Krisenzentrum verlegen? Ich habe das Gefühl, das wird eine lange Nacht.«

Lockwood starrte auf das Wappen der USA auf dem Teppich. Das alles kam ihm so unwirklich vor. War es möglich, dass Ford sich von denen hatte einwickeln lassen und nun selbst an der Verschwörung beteiligt war?




45




Hazelius lag hingestreckt auf dem Linoleum. Ford eilte hinzu, und auch die anderen Teammitglieder drängten sich um die liegende Gestalt. Ford kniete sich hin und tastete nach dem Pulsschlag am Hals. Er war kräftig und schnell. Kate nahm Hazelius’ Hand und tätschelte sie. »Gregory? Gregory?«

»Ich brauche eine Taschenlampe«, sagte Ford.

Wardlaw reichte ihm eine. Ford schob mit dem Daumen Hazelius’ Augenlid hoch und leuchtete das Auge mit der Taschenlampe an. Die Pupille zog sich sofort zusammen.

»Wasser.«

Ein Pappbecher wurde ihm in die Hand gedrückt. Ford holte sein Taschentuch hervor, tauchte es in das Wasser und betupfte damit Hazelius’ Gesicht. Die Schultern des Wissenschaftlers zuckten, flatternd öffneten sich seine Lider. Verwirrt und erschrocken blickte Hazelius um sich.

»Was …?«

»Ist schon gut«, sagte Ford. »Sie sind nur in Ohnmacht gefallen.«

Hazelius starrte ihn verständnislos an. Dann kroch die schlimme Erinnerung über sein Gesicht. Er wollte sich aufsetzen.

»Machen Sie hübsch langsam«, sagte Ford und hielt ihn fest. »Warten Sie, bis Sie wieder einen klaren Kopf haben.«

Hazelius legte sich wieder hin und starrte an die Decke. »O Gott«, stöhnte er. »Das kann nicht wahr sein. Das darf nicht sein.«

Der Geruch heißer elektronischer Apparate hing schwer in der stickigen Luft. Isabella stöhnte. Das Geräusch kam aus allen Richtungen zugleich, als stieße der Berg selbst diesen Klagelaut aus.

»Helft mir in meinen Sessel«, keuchte Hazelius.

Kate nahm einen Arm, Ford den anderen. Sie richteten ihn auf und stützten ihn auf dem Weg zum Mittelpunkt der Brücke, wo er sich auf seinen Captain-Kirk-Sessel sinken ließ.

Hazelius hielt sich an den Armlehnen fest und blickte sich um. Ford hatte noch nie so unheimliche blaue Augen gesehen.

Edelstein fragte barsch: »Ist das richtig? Die Namen? Ich muss es wissen.«

Hazelius nickte.

»Natürlich gibt es dafür eine Erklärung.«

Hazelius schüttelte den Kopf.

»Sie müssen es jemandem erzählt haben«, sagte Edelstein. »Jemand hat irgendwie davon erfahren.«

»Nein.«

»Der Arzt, der Ihrer Frau gesagt hat, dass sie schwanger ist. Er hat die Namen erfahren.«

»Sie hat den Schwangerschaftstest zu Hause gemacht«, erklärte Hazelius heiser. »Wir haben es erst eine Stunde … vor ihrem Tod erfahren.«

»Dann hat sie jemanden angerufen. Ihre Mutter vielleicht.«

Erneut heftiges Kopfschütteln. »Unmöglich. Ich war die ganze Zeit über bei ihr. Wir haben den Test aus der Apotheke gemacht und über die Namen gesprochen. Sonst nichts. Eine Stunde. Wir sind nirgendwohin gegangen, haben mit niemandem gesprochen. Sie war so glücklich. Das hat ja zur Ruptur des Aneurysmas geführt – die plötzliche Aufregung und die große Freude haben ihren Blutdruck in die Höhe getrieben. Gehirnblutung.«

»Da muss irgendein Trick dabei sein«, sagte Edelstein.

Chen schüttelte den Kopf, dass ihr das lange schwarze Haar um den Kopf flog. »Alan, die Daten kommen tatsächlich aus diesem Loch in der Raumzeit. Sie kommen von keinem anderen Punkt innerhalb des Systems. Ich habe den Output einmal dorthin zurückverfolgt, und jetzt zum zweiten Mal, ich habe die Prozessoren sämtlicher Detektoren neu gestartet und auch sonst jeden Test laufen lassen, der mir einfiel. Es ist echt.«

Hazelius schöpfte zittrig Atem. »Es konnte meine Gedanken lesen. Genau wie Kates. Wir kommen nicht darum herum, Alan. Wie hätte es das erraten sollen? Was auch immer es ist, es kennt unsere intimsten Gedanken.«

Niemand rührte sich. Ford versuchte, seinen Verstand mit dieser Tatsache zu arrangieren und eine rationale Erklärung dafür zu finden. Edelstein hatte recht: Dahinter musste irgendein Betrug stecken.

Als Hazelius wieder sprach, klang seine Stimme ruhig und sachlich. »Die Maschine läuft ohne jede Überwachung. Alle sofort zurück an die Arbeit.«

»Wollen wir nicht … abschalten?«, fragte Julie Thibodeaux mit bebender Stimme.

»Auf keinen Fall.«

Isabella summte weiter vor sich hin und verarbeitete Unmengen Energie. Auf den Bildschirmen rauschte der Grieß. Die Detektoren sangen ihr seltsames Lied. Die Elektronik knisterte – als hätte die Anspannung der Wissenschaftler den Computer angesteckt und die Maschine selbst nervös gemacht.

»Alan, zurück an die p-fünfer, alles ruhig halten. Kate, ich möchte, dass du ein paar Berechnungen zur Geometrie dieses Raum-Zeit-Lochs anstellst. Wie ist seine Ausdehnung? Wo führt es hin? Melissa, Sie tun sich mit Kate zusammen und nehmen sich diese Datenwolke vor. Analysieren Sie sie auf allen Frequenzen – finden Sie heraus, was zum Teufel das ist.«

»Was ist mit der Malware?«, fragte Dolby, als könne er nicht verstehen, was gerade passiert war.

»Ken, begreifen Sie denn nicht? Es gibt keine Malware.«

Dolby schien wie vor den Kopf geschlagen. »Sie glauben, das ist … Gott?«

Hazelius erwiderte seinen Blick mit undurchdringlicher Miene. »Ich glaube, dass Isabella sich in einer echten Kommunikation befindet. Ob das tatsächlich Gott ist – was auch immer dieses Wort bedeuten soll –, können wir nicht beurteilen, weil wir noch nicht genug Daten haben. Und deshalb müssen wir weitermachen.«

Ford blickte sich um. Der Schock aller Anwesenden war immer noch fast greifbar. Wardlaws Gesicht war schweißnass. Kate und St. Vincent waren bleich wie der Tod.

Er nahm Kates Hand. »Geht es dir gut?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht so recht.«

Hazelius setzte das Gespräch mit Dolby fort. »Wie lange können wir sie noch laufen lassen?«

»Es ist gefährlich, sie überhaupt mit voller Leistung laufen zu lassen.«

»Ich habe Sie nicht gefragt, ob es gefährlich ist. Ich will wissen, wie lange.«

»Zwei, drei Stunden.«

»Moment«, sagte Innes. »Wir wollen doch nichts überstürzen. Wir müssen uns die Zeit nehmen, kurz darüber nachzudenken, was hier passiert ist. Das ist … beispiellos.«

Hazelius wandte sich zu ihm um. »George, wenn Gott mit Ihnen sprechen wollte, würden Sie sich einfach abwenden und weitergehen?«

»Ach, nun hören Sie aber auf, Gregory! Sie können doch nicht ernsthaft glauben, dass wir hier mit Gott sprechen!«

»Ich habe ja auch nur gesagt, wenn.«

»Ich weigere mich, absurde hypothetische Fragen zu beantworten.«

»George, falls wir Kontakt zu irgendeiner universalen Intelligenz hergestellt haben sollten, können wir uns jetzt nicht einfach von ihr abwenden. Weil das eine einmalige Gelegenheit ist. Wir haben sie nur jetzt. Sie wird sich nicht ewig bieten.«

»Das ist doch Irrsinn«, sagte Innes mit schwacher Stimme.

»Nein, George, das ist kein Irrsinn. Das Ding hat uns den Beweis geliefert, den wir gefordert hatten. Zwei Mal sogar. Vielleicht ist es Gott, vielleicht auch etwas anderes. Ich weiß es nicht. Ich weiß nur eines: Ich steige nicht vor der Endstation aus diesem Zug aus.« Er ließ den glühenden Blick durch den Raum schweifen. »Also, wie steht es? Seid ihr alle dabei?«

Isabellas Gesang erfüllte den Raum. Die Bildschirme flackerten. Niemand sprach ein Wort. Aber Ford konnte das Ja auf sämtlichen Gesichtern deutlich erkennen.




46




In der nach hinten gelegenen Schlafnische seines Trailers schloss Pastor Russ Eddy seine Bibel und legte sie auf einen von mehreren wackeligen Stapeln Bücher auf seinem Schreibtisch. Er rückte die Stapel von seinem Mac ab, um ein wenig Platz zum Arbeiten zu haben. Dann weckte er den Computer, und der Monitor tauchte den Raum in kühles Blau. Es war neun Uhr abends.

Sein Kopf war so klar wie noch nie zuvor. Gott hatte seine Gebete erhört. Gott hatte ihm genau gesagt, was er tun musste.

Ein paar Minuten lang starrte er auf den leeren Bildschirm und sammelte seine Gedanken. Äußerlich war sein Körper ganz still. Innerlich pochte sein Herz vor Inbrunst, beseelt vom Heiligen Geist. Es gab einen Grund dafür, weshalb er in einer schäbigen Missionskirche am Rande der Welt gelandet war. Es gab einen Grund für Lorenzos Tod. Russell Eddy war von Gott hier plaziert worden, um Ihm als Wachposten zu dienen. Gott hatte ihn dazu auserwählt, eine entscheidende Rolle in der bevorstehenden Endzeit zu spielen.

Eine halbe Stunde lang saß er still da und dachte intensiv über den Brief nach, den er schreiben musste. Sein Verstand blieb übernatürlich klar und scharf, während er den Brief, Wort für Wort, in Gedanken verfasste.

Er war bereit. Er senkte den Kopf, sprach ein kurzes Gebet und hob die Hände zur Tastatur.

Meine lieben Freunde in Jesus Christus, viele von euch haben heute Abend die Sendung Roundtable America von Reverend Don T. Spates gesehen. Ihr habt gehört, was er über das Isabella-Projekt gesagt hat. Ihr habt gehört, dass er von einer geheimen Quelle gesprochen hat, einem »frommen Christen vor Ort«, von dem er seine Informationen erhält.




Ich bin diese geheime Quelle. Gott hat mich gebeten, euch zu enthüllen, was ich weiß. Was ihr damit anfangt, ist eine Angelegenheit zwischen euch und Gott, dem Herrn.

Mein Name ist Russell Eddy, ich bin Pastor der Mission »Gathered in Thy Name« im Indianerreservat. Unsere einfache, abgelegene Missionsstation liegt in der Wüste von Arizona am Fuß der Red Mesa, keine fünfzehn Kilometer vom Isabella-Projekt entfernt.




Meine Freunde, ich bringe euch Neuigkeiten – unglaubliche, erschreckende und doch höchst erfreuliche Neuigkeiten. Das, worauf Christen seit zweitausend Jahren warten, geschieht jetzt, in diesem Augenblick, während ich diese E-Mail schreibe.




Die Endzeit ist angebrochen. Die Apokalypse und die Entrückung stehen unmittelbar bevor, jetzt, heute Nacht. Ihr habt in der Buchreihe Finale viel darüber gelesen. Nun, jetzt ist es nicht länger eine Fiktion. Es geschieht. Es wird Wirklichkeit.




Ich weiß, dass viele von euch solche Behauptungen schon öfter gehört haben. Viele falsche Propheten haben genau dies in der Vergangenheit schon verkündet. Ihr seid also skeptisch, und das zu Recht. Ich bitte euch nur um eines: Hört mich erst an. »Wer Ohren hat zu hören, der höre!«




Macht nicht den Fehler, diese E-Mail einfach zu löschen. Damit könntet ihr euren Platz zur Rechten Jesu Christi am Tag des Jüngsten Gerichts verspielen. Lest erst, was ich zu sagen habe. Betet. Und dann entscheidet selbst.

Zunächst muss ich zwei wichtige Tatsachen verkünden. Die erste ist diese: Der Widerchrist ist hier unter uns. Ich bin ihm begegnet. Ich habe mit ihm gesprochen. Er ist wirklich. Seine von langer Hand geplanten Intrigen und Vorhaben tragen nun Früchte. Gott sei mein Zeuge, ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie er seine Maske abnahm und sich zu erkennen gab.

Meine zweite Verkündigung ist sogar noch wichtiger: Die Apokalypse findet jetzt statt. Der Weltuntergang beginnt noch heute Nacht.

Es ist nur natürlich, dass ihr skeptisch seid. Ihr sagt: Jetzt gleich? Die Apokalypse? Während meine Kinder oben schlafen? Während meine Frau schon im Bett liegt? Unmöglich! Doch bedenkt, was der Apostel Matthäus sagte: »Denn des Menschen Sohn wird kommen zu einer Stunde, da ihr’s nicht meinet.« Diese Stunde ist jetzt. Hier. Heute.

Und nun will ich euch meine Behauptungen beweisen. Der Schlüssel dazu ist in Offenbarung 13,1 und nahen Passagen zu finden.




»Und ich trat an den Sand des Meeres und sah ein Tier aus dem Meer steigen, das hatte sieben Häupter und zehn Hörner und auf seinen Hörnern zehn Kronen und auf seinen Häuptern Namen der Lästerung.«

Der »Sand des Meeres« ist die Wüste von Arizona. In der alten Maßeinheit aus der Zeit, als die King-James-Bibel entstand, beträgt Isabellas Durchmesser genau sieben Leagues. Isabella hat zehn Detektoren, von denen jeder zehn verschiedene Teilchen misst. Einige der Detektoren bezeichnet man sogar als »Horn«. Falls ihr glaubt, ich hätte mir das alles nur ausgedacht, seht selbst auf der Website von Isabella nach, unter www.theisabellaproject.org. Dort könnt ihr all das nachprüfen.




»Und der Drache gab ihm seine Kraft und seinen Stuhl und große Macht.«




Und wer ist der Antichrist, der hinter alldem steckt? Ein Mann namens Gregory North Hazelius. Er ist derjenige, der das Isabella-Projekt vorgeschlagen und das Geld dafür beschafft hat und jetzt das Team leitet. Die New York Times bezeichnet Hazelius als den »klügsten Mann der Welt«. Hazelius selbst hat oft damit geprahlt. Einmal hat er öffentlich erklärt: »Alle Welt ist mir intellektuell unterlegen«, und die Menschheit einen »Haufen Hornochsen« genannt. Auch das könnt ihr nachprüfen, meine Freunde. Doch jetzt wird seine wahre Natur offenbar: Gregory North Hazelius ist der Widerchrist. Ihr zweifelt an meinen Worten? Ich bin ihm begegnet. Ich habe mit ihm gesprochen, von Angesicht zu Angesicht. Ich habe mit eigenen Ohren gehört, wie er Gott lästert, wie er Gift und Galle auf unseren Erlöser speit. Ich habe selbst mit angehört, wie er Christen als »Insekten« und »Bakterien« beschimpft hat. Aber glaubt nicht mir: Glaubt der Bibel. In der Offenbarung 13 finden wir noch mehr.




»Und sie beteten das Tier an und sprachen: Wer ist dem Tier gleich? … Und es ward ihm gegeben ein Mund, zu reden große Dinge und Lästerungen … Und es tat seinen Mund auf zur Lästerung gegen Gott, zu lästern seinen Namen und seine Hütte und die im Himmel wohnen.«

Wie ihr in Roundtable America gehört habt, behauptet die Isabella-Maschine von sich, sie sei Gott. Doch sie sprechen nicht mit Gott, meine Freunde. Sie sprechen mit Satan.




»Weh denen, die auf Erden wohnen und auf dem Meer! Denn der Teufel kommt zu euch hinab und hat einen großen Zorn und weiß, dass er wenig Zeit hat.«




Satan ist in die Ecke gedrängt. Er kämpft sein letztes Gefecht – und er war noch nie so gefährlich.




Ihr mögt fragen: Wo ist der Beweis? Hört mir zu, und ihr sollt ihn bekommen.




Seht euch diese Aussage an, die ich direkt von der Website des Isabella-Projekts kopiert habe. »Bei voller Leistung bildet Isabella bei K-Null die Temperatur des Universums während der ersten Millionstelsekunde des Urknalls nach, eine Temperatur von über einer Billion Grad Fahrenheit.« Und dann schlagt die Offenbarung 13,13 auf.




»Und [das Tier] tut große Zeichen, dass es auch macht Feuer vom Himmel fallen vor den Menschen.«




Wieder einmal wird die Prophezeiung des Apostels Johannes erfüllt.




Hier ist ein weiteres Zitat von der Website des Isabella-Projekts: »Der Supercomputer, der Isabella kontrolliert, ist die leistungsstärkste Rechenmaschine auf dem gesamten Planeten. Er läuft mit der Höchstgeschwindigkeit von fünfzehn Petaflops (fünfzehn Billiarden Operationen pro Sekunde). Damit kommen wir endlich der vermuteten Geschwindigkeit des menschlichen Gehirns nahe.« Und nun vergleicht das mit der Offenbarung:




»Und es ward ihm gegeben, dass es dem Bilde des Tiers den Geist gab, dass des Tiers Bild redete und machte, dass alle, welche nicht des Tiers Bild anbeteten, getötet würden.«




Könnt ihr euch heute Abend schlafen legen in dem Wissen, dass der Antichrist euch töten wird?

Und schließlich, meine Freunde, gebe ich euch die bedeutendste Passage der Offenbarung, die Worte, die den innersten Kern der Vision des Apostels Johannes bilden:




»Wer Verstand hat, der überlege die Zahl des Tiers: denn es ist eines Menschen Zahl, und seine Zahl ist sechshundertsechsundsechzig.«




Die Bibel sagt uns, woran wir den Widerchrist erkennen können – an der Zahl 666. Die Muttersprache des Apostels Johannes war Hebräisch. Er wusste, dass jeder hebräische Buchstabe einer Zahl zugeordnet war. Gematrie ist die Methode, mittels deren man in einem hebräischen Namen oder Text verborgene Zahlen ausfindig macht. Also wollen wir nachsehen, was geschieht, wenn wir Isabella und ihren Standort Arizona nach den Prinzipien der Gematrie untersuchen. Wenn wir die römischen Buchstaben durch die entsprechenden hebräischen Lettern ersetzen und jedem hebräischen Buchstaben seinen Zahlenwert zuordnen, erhalten wir Folgendes:

A

Aleph

1

R

Resch

200

I

Jod

14

Z

Schin

300

O

Ajin

100

N

Nun

50

A

Aleph

1










Gesamt

666

Ihr glaubt mir immer noch nicht? Dann seht euch das an:

I

Jod

14

S

Schin

300

A

Aleph

1

B

Beth

2

E

He

88

L

Lamed

130

L

Lamed

130

A

Aleph

1










Gesamt

666

Meine Freunde, ist dies nicht der Beweis, auf den wir gewartet haben?

Nun bedenkt diese Worte aus der Offenbarung:




»Und er hat sie versammelt an einen Ort, der da heißt auf hebräisch Harmagedon.«




Armageddon ist der Ort, an dem Satan sein letztes Gefecht gegen Gottes auserwählten König Jesus führt. Das Wort Armageddon leitet sich von den hebräischen Worten »Har Megiddo« her, das bedeutet »Berg von Megiddo«. Doch dieser »Berg« wurde im Heiligen Land nie gefunden, und das Wort »Megiddo« ist im Grunde nur eine alte Form der hebräischen Bezeichnung für rötliche Erde. Ihr seht also: Das Wort »Armageddon« in der Offenbarung bezeichnet eigentlich einen Ort mit Namen »Roter Berg«. Meine Freunde, das Isabella-Projekt liegt auf der sogenannten Red Mesa in Arizona. Die Navajo-Indianer nennen diesen Tafelberg Dzilth Chíí, was wörtlich übersetzt »Roter Berg« bedeutet – Armageddon.

Das sind die Beweise, meine Freunde. Und nun seid ihr am Zuge. Was werdet ihr mit dieser Information anfangen? Der ultimative Augenblick in eurem Leben als Christen ist eingetreten, GENAU JETZT, während ihr diese E-Mail lest.

WAS WERDET IHR TUN?




Werdet ihr zu Hause bleiben? Werdet ihr zögern und euch fragen, ob ich nur einer von vielen Verrückten auf der Welt bin? Werdet ihr vor eurem Computer sitzen bleiben, weil ihr nicht wisst, wo die Red Mesa ist oder wie ihr mitten in der Nacht dorthin kommen sollt? Werdet ihr es lieber bis morgen aufschieben? Werdet ihr auf weitere Beweise warten, auf ein Zeichen?




Oder werdet ihr diesen Ruf jetzt sofort befolgen und Soldat in der Armee Gottes werden? Werdet ihr jetzt sofort alles stehen-und liegenlassen, werdet ihr jetzt sofort von eurem Tisch aufstehen, euer Haus verlassen und zur Red Mesa kommen, um euch mir anzuschließen in den Streit auf jenen Tag Gottes, des Allmächtigen? Werdet ihr jetzt sofort an meiner Seite kämpfen, Schulter an Schulter, Brüder in Jesus Christus, in jener letzten Schlacht gegen Satan und seinen Antichrist?

DIE ENTSCHEIDUNG LIEGT ALLEIN BEI EUCH.

In Jesus Christus




Pastor Russ Eddy




Gathered in Thy Name Mission




Blue Gap, Arizona

Diese E-Mail wurde versandt am 14. September, 21.37 Uhr MDT.




LEITET DIESE E-MAIL AN ALLE EURE CHRISTLICHEN FREUNDE WEITER – UND DANN KOMMT ZUR RED MESA, WO ICH EUCH ERWARTE!

Als Eddy fertig war, ließ er sich verschwitzt und mit zitternden Händen zurücksinken. Er las seine Botschaft nicht noch einmal durch. Gott hatte seine Hand geführt, und das bedeutete, dass alles perfekt war.

Er klickte in die Betreffzeile und tippte:




Red Mesa = Armageddon




Er überprüfte die Liste von E-Mail-Adressen, die er mühsam angelegt hatte in der Hoffnung, Geld für die Mission sammeln zu können. Einige hatte er von Kirchenwebsites und christlichen Mailing-Listen; andere waren Kontakte aus christlichen Foren, Newsgroups, Chatrooms und Portalen im Internet.

Zweitausendeinhundertsechzehn Namen. Natürlich würden die meisten nicht reagieren. Schließlich sagte die Bibel genau das vorher: Denn viele sind berufen, doch wenige sind auserwählt. Aber zweitausend war immerhin ein Anfang. Von diesen zweitausend würden vielleicht ein paar Dutzend die E-Mail weiterleiten und sich auf den Weg zur Red Mesa machen. Auf diese nächste Runde reagierten vielleicht ein paar hundert, und ein paar tausend auf die dritte. Der Brief würde auf Hunderten christlichen Websites auftauchen. Christliche Blogger würden ihn aufgreifen, und so würde die Botschaft wachsen. Eddy hatte genug Zeit im Internet verbracht, um zu wissen, dass die Mathematik zu seinen Gunsten sprach.

Er kopierte sein gesamtes Adressbuch in die Empfängerzeile und bewegte den Cursor zu der kleinen Schaltfläche mit dem Papierflieger darauf. Er holte tief Luft und klickte auf den Papierflieger. Mit einem unhörbaren, eingebildeten Wwwusch! zischte die E-Mail mit Lichtgeschwindigkeit hinaus in den elektronischen Äther.

Es ist vollbracht.

Zitternd lehnte er sich zurück. Alles war still. Doch die Welt hatte sich verändert.

Er blieb noch fünf Minuten lang sitzen. Dann, sobald er wieder ruhig atmen konnte, stand er auf und sammelte sich. Nach einigem Zögern holte er seinen Schlüsselbund aus der Hosentasche, schloss den Aktenschrank neben seinem Schreibtisch auf und holte den 44er Ruger Magnum Blackhawk heraus – sein Vater hatte ihm den Revolver zum achtzehnten Geburtstag geschenkt. Die Waffe war eine limitierte Auflage, eine Replik eines echten Wildwest-Revolvers, aber technisch auf dem neuesten Stand und sehr zuverlässig. Mit dieser Waffe hatte er vor vielen Jahren ein paar Tage auf dem Schießstand verbracht, und er hielt sie stets gut geölt und einsatzbereit.

Eddy gab sich keinen Illusionen hin. Ein Krieg stand bevor – ein echter Krieg.

Er lud den Revolver mit 240-Grain-Remington-Mantel-geschossen. Dann packte er die Waffe und zwei volle Schachteln Munition in einen Rucksack, dazu eine Flasche Wasser, eine Taschenlampe samt Ersatzbatterien, ein Fernglas, seine Bibel, Notizbuch und Stift. Er kramte den kleinen Benzinkanister hervor, den er stets mit Petroleum gefüllt bereithielt, falls der Strom ausfiel. Der Kanister kam auch noch in den Rucksack.

Er warf sich den Rucksack über die Schulter, trat hinaus in die Nachtluft und blickte zur Red Mesa auf, deren gewaltige Silhouette sich vor dem nächtlichen Himmel abhob. Ein einziges, kaum erkennbares Licht markierte den Zugang zum Isabella-Projekt, ganz am Rand der dunklen Insel aus Fels.

Er warf den Rucksack auf den Beifahrersitz seines Pick-up und stieg ein. Er hatte kaum noch genug Benzin, um es bis auf die Mesa zu schaffen. Doch was spielte das schon für eine Rolle? Gott, der ihn bis hierher geführt hatte, würde ihn auch wieder nach Hause bringen und mit seinen Kindern vereinen, und wenn nicht auf Erden, dann im nächsten Leben.




47




Alle zurück an ihre Plätze«, befahl Hazelius, dessen Stimme allmählich wieder kräftiger klang. Er wandte sich dem Visualizer zu und sprach den Bildschirm an. »Also schön, fangen wir noch mal von vorn an. Wer zum Teufel bist du – wirklich?«

Ford starrte wie gebannt auf den Monitor und wartete darauf, dass eine Antwort erschien. Er fühlte, wie sehr ihn diese Sache beinahe gegen seinen Willen fesselte.

Aus Gründen, die ich bereits erläutert habe, könnt ihr nicht wissen, was ich bin. Das Wort Gott kommt dem nahe, doch auch das bleibt eine äußerst ärmliche Beschreibung.

»Bist du ein Teil dieses Universums oder davon getrennt?«, fragte Hazelius.

Es gibt keine Getrenntheit. Wir alle sind eins.

»Warum existiert das Universum?«

Das Universum existiert, weil es einfacher ist als Nichts. Das ist auch der Grund für meine Existenz. Das Universum könnte nicht einfacher sein, als es ist. Dies ist das physikalische Gesetz, aus dem sich alle anderen ergeben.

»Was könnte einfacher sein als Nichts?«, fragte Ford.

»Nichts« kann nicht existieren. Das ist ein intuitives Paradoxon. Das Universum ist der Zustand, der Nichts am nächsten kommt.

»Wenn alles so einfach ist«, fragte Edelstein, »warum ist das Universum dann so komplex?«

Das komplizierte Universum, das ihr seht, ist eine emergente Eigenschaft seiner Einfachheit.

»Was ist denn dann diese grundlegende Einfachheit, die allem zugrunde liegen soll?«, fragte Edelstein.

Das ist die Realität, die euren Verstand sprengen würde.

»Allmählich reicht es mir!«, rief Edelstein. »Wenn du so klug bist, solltest du uns armen, geistig umnachteten Menschen so etwas erklären können! Willst du vielleicht behaupten, wir wüssten so wenig über die Realität, dass unsere physikalischen Gesetze reine Täuschung sind?«

Ihr habt eure physikalischen Gesetze auf die Annahme aufgebaut, dass Zeit und Raum existieren. All eure Gesetze basieren auf bestimmten Bezugssystemen. Das ist bereits formal falsch. Bald werden eure liebgewonnenen Annahmen über die wirkliche Welt einstürzen und in Flammen aufgehen. Aus der Asche werdet ihr eine neue Art von Wissenschaft aufbauen.

»Wenn unsere physikalischen Gesetze falsch sind, warum ist unsere Wissenschaft dann so spektakulär erfolgreich?«

Newtons Bewegungsgesetze waren zwar fehlerhaft, aber ausreichend, um Menschen zum Mond zu schicken. Dasselbe gilt für alle eure Gesetze: Sie sind Näherungen, mit denen man zwar arbeiten kann, die aber grundsätzlich fehlerhaft sind.

»Wie soll man denn physikalische Gesetze konstruieren ohne Zeit und Raum?«

Wir verschwenden unsere Zeit, indem wir uns gegenseitig mit metaphysischen Konzepten bewerfen.

»Worüber sollten wir denn besser sprechen?«, fragte Hazelius und schnitt Edelstein damit das Wort ab.

Über den Grund, weshalb ich euch aufgesucht habe.

»Und der wäre?«

Ich habe eine Aufgabe für euch.

Isabellas singendes Geräusch wurde plötzlich zu einem donnernden Heulen wie von einem vorbeifahrenden Zug. Irgendwo im Berg war ein Grollen zu hören, eine Vibration der Mesa selbst. Der Bildschirm flackerte, Grieß fegte darüber hinweg und löschte die Worte aus.

»Scheiße«, keuchte Dolby. »Scheiße.« Hastig machte er sich daran, die Software zu regeln, und seine Finger rasten über die Tastatur.

»Was zum Teufel ist denn jetzt los?«, rief Hazelius.

»Der Strahl ist dekollimiert«, sagte Dolby. »Harlan, verdammt, dein Alarm für den Energiefluss blinkt! Alan! Kümmere dich gefälligst um deine Server! Was stehst du da herum, Herrgott noch mal?«

»Zurück auf Ihre Posten!«, befahl Hazelius.

Ein weiteres Beben erschütterte den Bunker. Alle hasteten zurück an ihre Arbeitsplätze. Eine neue Nachricht hing ungelesen mitten auf dem Bildschirm.

»Stabilisiert sich«, sagte St. Vincent.

»Wieder kollimiert«, meldete Dolby. Auf dem Rücken seines T-Shirts breitete sich ein dunkler Schweißfleck aus.

»Alan, was machen die Server?«

»Unter Kontrolle.«

»Was ist mit dem Magneten?«, fragte Hazelius.

»Hält noch«, sagte Dolby, »aber wir haben nicht mehr viel Zeit. Das war verdammt knapp.«

»Also dann.« Hazelius wandte sich wieder dem Visualizer zu. »Sag uns doch bitte, was das für eine Aufgabe ist.«




48




Dem Pick-up ging kurz vor Ende des Dugway das Benzin aus. Eddy nutzte das letzte bisschen Schwung, um von der Straße ins Gebüsch zu fahren, wo der Wagen holpernd stehenblieb. Über den Skeletten der Pinyon-Kiefern zeigte ein schwaches Leuchten vor dem Nachthimmel den Standort des Isabella-Projekts an – viereinhalb Kilometer östlich von hier.

Er stieg aus dem Pick-up, holte seinen Rucksack heraus, hängte ihn sich über und machte sich auf den Weg. Der Mond war noch nicht aufgegangen. Von seinem Trailer aus konnte er die Sterne zwar auch sehen, doch heute Nacht, hier oben auf der Mesa, erschienen sie ihm unnatürlich hell – kleine Teiche und Wirbel phosphoreszierenden Lichts, die die Himmelskuppel füllten. In der Ferne zeichneten sich schwach die Masten der Hochspannungsleitungen, die zu Isabella führten, vor dem Firmament ab.

Er konnte jeden pochenden Herzschlag spüren. Er hörte das Blut in seinen Ohren summen. Er hatte sich noch nie so lebendig gefühlt. Er marschierte in strammem Tempo und erreichte nach zwanzig Minuten die Abzweigung zum alten Nakai-Rock-Handelsposten. Hier hielt er inne und beschloss dann, zunächst das Tal auszukundschaften. Wenige Minuten später kam er am Rand der Felsklippen an, wo die Straße steil ins Tal hinabführte. Er richtete das Fernglas auf die kleine Siedlung.

Mitten auf dem Spielfeld stand ein großes Tipi, von einem flackernden Feuer im Innern erleuchtet. In der Nähe ragte ein etwas absonderliches, provisorisches Bauwerk auf, eine Kuppel aus aneinandergelehnten Zweigen und Zeltbahnen, die am Boden mit Steinen beschwert waren. Dahinter brannte gerade ein großes Feuer herab, und in der Glut war ein Haufen kirschrot glühender Steine auszumachen.

Er hatte so etwas schon einmal gesehen: eine Navajo-Schwitzhütte.

Leiser Gesang und schneller Trommelschlag trieben durch die trockene, stille Luft zu ihm herauf. Wie seltsam. Die Navajos hielten hier eine Zeremonie ab. Hatten auch sie es gespürt – dieses gewaltige, machtvolle Ereignis, das kurz bevorstand? Hatten sie den drohenden Zorn Gottes gespürt? Aber diese Leute waren Götzenanbeter, die falsche Götter verehrten. Er schüttelte traurig den Kopf: Und die Pforte ist eng, und der Weg ist schmal, der zum Leben führt; und wenige sind ihrer, die ihn finden.

Die Schwitzhütte und das Tipi waren ein weiteres Anzeichen dafür, dass die Endzeit tatsächlich angebrochen war und der Teufel unter ihnen wandelte.

Abgesehen von den Navajos, schien das Tal verlassen zu sein, die verstreuten Häuschen waren dunkel. Eddy schlug einen Bogen, umging die Siedlung und erreichte nach weiteren zehn Minuten das Flugfeld. Auch die Hangars, die sich vom Nachthimmel abhoben, waren verlassen. Der Widerchrist und sein Gefolge hatten sich bei Isabella versammelt, tief unten im Berg – dessen war er sicher.

Er näherte sich dem Maschendrahtzaun der Sicherheits zone, wobei er darauf achtete, nicht so nahe heranzukommen, dass er irgendeinen Alarm auslöste, den sie hier sicher installiert hatten. Der Zaun schimmerte im kalten Licht der Natriumdampflampen, die das Gebiet dahinter beleuchteten. Der Aufzug, der hinab zu Isabella führte, stand ein paar hundert Meter entfernt, ein großes, hässliches, fensterloses Gebäude, auf dessen Dach sich Antennen und Satellitenschüsseln drängten. Er spürte, wie der Boden von tief unten her vibrierte; er konnte Isabella summen hören. Und hatten über sich einen König, den Engel des Abgrunds, des Name heißt auf Hebräisch Abaddon.

Sein Verstand und seine Seele glühten wie im Fieber. Er spähte hinüber zu den lauernden Stahltürmen, durch die diese Maschine mit Elektrizität versorgt wurde, und bekam eine Gänsehaut. Diese unheimlichen Umrisse sahen beinahe aus wie die Heere des Teufels, die durch die Nacht marschierten. Die Hochspannungsleitungen knisterten und summten wie statisch aufgeladenes Haar. Er griff in seinen Rucksack und berührte das warme Leder seiner Bibel, um sich zu beruhigen. Er wappnete sich mit einem kurzen Gebet und ging dann zum nächsten Turm, ein paar hundert Meter entfernt.

Am Fuß des Gebäudes blieb er stehen. Die gewaltigen Streben verschwanden im Angesicht der Nacht und waren nur an den schwarzen Schemen zu erkennen, die sich vor die Sterne schoben. Die Stromleitungen zischten und fauchten wie Schlangen, und das Geräusch mischte sich mit dem Stöhnen des Windes in den Streben zu einer Sinfonie der Verdammnis. Eddy erschauerte bis in die Tiefen seiner Seele.

Wieder musste er an die Worte aus der Offenbarung denken: … sie zu versammeln in den Streit auf jenen Tag Gottes, des Allmächtigen. Sie würden kommen – da war er ganz sicher. Sie würden seinem Aufruf folgen. Er musste bereit sein. Er brauchte einen Plan.

Er begann, sich die Gegend genau anzusehen und sich das Terrain einzuprägen, die Straßen, Zugangspunkte, Zäune, Türme und alle anderen Gebäude.

Über ihm zischten und fauchten die Hochspannungsleitungen. Die Sterne zwinkerten vom Himmel. Die Erde drehte sich weiter. Russell Eddy streifte durch die Dunkelheit und war sich zum ersten Mal in seinem Leben seiner selbst vollkommen sicher.




49




Lockwood war überrascht, wie schäbig, nackt und funktional der White House Situation Room, der Sitzungsraum des Krisenstabs, war. Er roch wie ein unterirdischer Studenten-Aufenthaltsraum, der dringend mal gelüftet werden müsste. Die Wände waren ockerfarben gestrichen. Die Mitte des Raums nahm ein Mahagonitisch ein, aus dessen Mitte Mikrophone herausragten. Flachbildschirme waren an den Wänden aufgereiht. An beiden Längswänden standen Stühle, dicht an dicht.

Die hässliche Uhr, typisch staatliche Einrichtung, am Ende des Tisches zeigte genau Mitternacht.

Der Präsident trat ein. Er wirkte frisch in seinem grauen Anzug mit malvenfarbener Krawatte, das weiße Haar zurückgekämmt. Er wandte sich an den Marineoffizier, der anscheinend für die Elektronik zuständig war. »Schalten Sie bitte den Vorsitzenden des Generalstabs zu, außerdem meinen Nationalen Sicherheitsberater und die Direktoren der Homeland Security, des FBI und der National Intelligence.«

»Ja, Mr. President.«

»Oh, und vergessen Sie bloß nicht, auch den Leiter des Intelligence Committee des Senats zuzuschalten, sonst meckert er später herum, er sei nicht informiert worden.«

Er nahm am Kopf des Mahagonitisches Platz. Roger Morton, sein Stabschef, würdevoll und vorsichtig, setzte sich zu seiner Rechten. Gordon Galdone, der Kampagnenchef, groß und zerknautscht wie ein ungemachtes Bett, in einem braunen Wal-Mart-Anzug, setzte sich auf die andere Seite des Präsidenten. Jean ließ sich auf einem Stuhl an der Wand nieder, direkt hinter dem Präsidenten, die Knie brav zusammengepresst, den Stenoblock einsatzbereit.

»Fangen wir einfach schon mal an – die anderen sind eben dabei, wenn sie dabei sind.«

»Ja, Sir.«

Einige der Flachbildschirme erwachten bereits zum Leben und zeigten ein Gesicht. Jack Strand, der FBIDirektor, war als Erster zugeschaltet. Er saß in seinem Büro in Quantico, ein riesiges FBI-Siegel hinter sich an der Wand, und das kantige Polizistengesicht mit den alten Aknenarben blickte erbarmungslos vom Bildschirm herab – ein Mann, der Vertrauen einflößte, oder es zumindest versuchte.

Der Energieminister, ein Mann namens Hall, vor der Kamera in seinem Büro an der Independence Avenue, erschien als Nächster – der Mann, der offiziell und vorgeblich für Isabella verantwortlich war. Doch er hatte die Sache nie in die Hand genommen – er war sehr geschickt im Delegieren –, und jetzt war er völlig aufgelöst, das plumpe Gesicht glänzte vor Schweiß, und die hellblaue Krawatte war so eng gebunden, dass es aussah, als habe er gerade noch versucht, sich daran zu erhängen.

»Also schön«, sagte der Präsident und faltete die Hände vor sich auf dem Tisch. »Minister Hall, Sie sind zuständig, also sagen Sie mir, was zum Teufel da draußen vor sich geht.«

»Ich bedaure«, stammelte Hall, »Mr. President, aber ich habe keine Ahnung. Das ist ein beispielloser Vorgang. Ich weiß nicht, was ich sagen soll …«

Der Präsident fiel ihm ins Wort und wandte sich an Lockwood. »Wer hatte als Letzter Kontakt zum Isabella-Team? Stan, wissen Sie das?«

»Ich vermutlich. Ich habe um sieben Uhr MDT mit meinem Maulwurf telefoniert, und er sagte, es sei alles in Ordnung. Er sagte, sie würden einen Durchlauf planen, und er wollte um acht Uhr zu ihnen nach unten gehen. Er hat mir keinerlei Hinweis auf irgendwelche ungewöhnlichen Vorgänge gegeben.«

»Haben Sie denn eine Theorie, was da los sein könnte?«

Lockwood hatte bereits im Stillen sämtliche Möglichkeiten durchgerattert, doch keine davon erschien ihm plausibel. Er rang die Panik nieder, die in ihm aufstieg, und hielt seine Stimme bewusst ruhig und fest. »Ich habe leider keine eindeutigen Anhaltspunkte.«

»Könnten wir es denn mit irgendeiner internen Auflehnung zu tun haben? Meuterei? Oder Sabotage?«

»Das wäre möglich.«

Der Präsident wandte sich an den Vorsitzenden des Generalstabs, der in einem zerknautschten Kampfanzug an seinem Schreibtisch im Pentagon saß. »General, Sie sind für die Sondereinsatzkommandos zuständig, wo ist die nächste Einheit stationiert?«

»Luftwaffenstützpunkt Nellis, in Nevada.«

»Und die nächste Einheit der Nationalgarde?«

»Flagstaff.«

»FBI? Wo ist Ihre nächstgelegene Außenstelle?«

Jack Strand, der FBIDirektor, antwortete aus seinem Bildschirm: »Auch in Flagstaff.«

Der Präsident überlegte, runzelte die Stirn und trommelte mit den Fingern auf der Tischplatte herum. »General, lassen Sie den Hubschrauber, der am nächsten dran ist, sofort aufsteigen. Die sollen sich das mal ansehen.«

Bei diesen Worten rutschte Gordon Galdone, der Wahlkampfleiter, auf seinem Sessel herum, seufzte und drückte den Zeigefinger an die weichen Lippen.

Das Orakel spricht zu uns, dachte Lockwood säuerlich.

»Mr. President?« Der Mann hatte eine pompös klingende Stimme, nicht unähnlich der von Orson Welles in seinen fetten Jahren.

»Ja, Gordon?«

»Darf ich darauf hinweisen, dass das nicht nur ein wissenschaftliches oder sogar militärisches Problem ist? Es ist ein politisches Problem. Seit Wochen löchert uns die Presse, warum Isabella noch nicht in Betrieb ist. Die Times hat sich letzte Woche sogar im Leitartikel darauf gestürzt. Vor vier Tagen hat einer der Wissenschaftler Selbstmord begangen. Wir haben einen Aufruhr bei den christlichen Fundamentalisten. Und jetzt gehen die Wissenschaftler nicht mal mehr ans Telefon. Obendrein haben wir einen wissenschaftlichen Berater, der sich nebenbei als Spion versucht.«

»Gordon, ich habe das abgesegnet«, erwiderte der Präsident.

Galdone fuhr unbeeindruckt fort: »Mr. President, wir rennen blindlings in eine PR-Katastrophe. Sie haben das Isabella-Projekt gefördert. Man identifiziert Sie damit. Sie werden einen Tiefschlag einstecken – außer wir lösen dieses Problem auf der Stelle. Einen Hubschrauber hinzuschicken, damit der mal nachsieht, ist zu wenig, und es kommt zu spät. Das wird die ganze Nacht lang dauern, und morgen früh wird immer noch ein einziges Durcheinander herrschen. Gott steh uns bei, wenn die Medien Wind davon bekommen.«

»Was schlagen Sie also vor, Gordon?«

»Das Problem bis morgen früh zu beseitigen.«

»Wie denn?«

»Schicken Sie ein Team, das die Kontrolle über Isabella übernimmt und die Maschine ausschaltet – und die Wissenschaftler vom Projektgelände schafft.«

»Augenblick mal«, sagte der Präsident. »Das Isabella-Projekt ist meine größte Leistung. Ich will verdammt sein, wenn ich es jetzt einfach ausschalte!«

»Entweder Sie schalten Isabella aus, oder das Projekt wird Sie ausschalten.«

Lockwood war schockiert darüber, dass ein Berater es fertigbrachte, in so unverschämtem Ton mit dem Präsidenten zu sprechen.

Morton meldete sich zu Wort. »Mr. President, ich stimme Gordon zu. In nicht einmal zwei Monaten steht die Wahl an. Wir können uns den Luxus nicht erlauben, noch mehr Zeit verstreichen zu lassen. Wir müssen das Isabella-Projekt noch heute Abend beenden. Die Einzelheiten aufklären, das können wir später auch noch tun.«

»Wir wissen noch nicht einmal, was zum Teufel da draußen los ist«, sagte der Präsident. »Woher wollen Sie wissen, dass wir es nicht mit einem terroristischen Anschlag oder einer Geiselnahme zu tun haben?«

»Vielleicht haben wir es genau damit zu tun«, sagte Morton.

Schweigen. Dann wandte der Präsident sich an seinen Nationalen Sicherheitsberater auf einem der Flachbildschirme. »Haben Sie bei der National Intelligence irgendeinen Hinweis darauf, dass irgendwo etwas geplant sein könnte?«

»Nicht, dass wir wüssten, Mr. President.«

»Also schön, wir schicken ein Team da rein. Bewaffnet und einsatzbereit für jede erdenkliche Situation. Aber ich will keine große Mobilmachung, nichts, was die Aufmerksamkeit der Presse erregen oder uns hinterher dumm dastehen lassen könnte. Eine kleine Eliteeinheit der Sondereinsatztruppen, bestens ausgebildet – sie gehen da rein, sichern den verdammten Berg, schalten die Maschine ab und bringen die Wissenschaftler raus. Die Operation muss bis morgen früh abgeschlossen sein.« Er lehnte sich zurück. »Okay: Wer ist dafür geeignet?«

Der FBIDirektor schlug vor: »Das Rocky Mountain Hostage Rescue Team ist in Denver stationiert, keine sechshundert Kilometer von Isabella entfernt. Elf bestens ausgebildete Männer, Spezialisten für Geiselnahmen, waren vorher alle bei der Delta Force, eigens für Einsätze auf amerikanischem Boden trainiert.«

»Ja, aber hier bei der CIA …«, wandte der CIA-Direktor ein.

»Wunderbar«, fiel ihm der Präsident ins Wort und wandte sich sogleich an Lockwood. »Stan? Was meinen Sie?«

Lockwood bemühte sich, seine Stimme ruhig zu halten. »Mr. President, meiner Ansicht nach ist es völlig verfrüht, jetzt schon an so ein Überfallkommando zu denken. Ich kann nur dem zustimmen, was Sie vorhin sagten – wir sollten zuerst herausfinden, was da vor sich geht. Ich bin sicher, es gibt eine vernünftige Erklärung. Schicken Sie einen Hubschrauber mit ein paar Leuten hin, die erst mal an die Tür klopfen, sozusagen.«

Morton sagte mit klirrender Stimme: »Morgen früh werden sich die Reporter sämtlicher Fernsehsender im gesamten Land da draußen drängeln. Dann müssten wir unter dem mikroskopischen Blick der Medien arbeiten. Unsere Handlungsfreiheit wäre zum Teufel. Falls die Wissenschaftler selbst sich aus irgendeinem Grund da drin verbarrikadiert haben, könnten wir uns ein zweites Waco einhandeln.«

»Waco?«, wiederholte Lockwood ungläubig. »Wir reden hier von zwölf angesehenen Wissenschaftlern, angeführt von einem Nobelpreisträger. Das ist doch keine durchgeknallte Sekte!«

Der Stabschef wandte sich an den Präsidenten. »Mr. President, ich kann nicht energisch genug betonen, dass diese Operation auf jeden Fall bis zum Morgengrauen abgeschlossen sein muss. Sobald die Medien eintreffen, verändert sich die Situa tion völlig. Wir haben keine Zeit, jemanden da hinzuschicken, der ›an die Tür klopft‹.« Seine Stimme troff vor Sarkasmus.

»Dem kann ich nur zustimmen«, sagte Galdone.

»Keine Alternative?«, fragte der Präsident leise.

»Keine.«

Lockwood schluckte. Ihm war übel. Er hatte den Kürzeren gezogen, und nun würde er gezwungen sein, an der Abschaltung von Isabella mitzuwirken. »Die Operation, die Sie vorschlagen, ist auch nicht ganz problemlos.«

»Was gibt es da für Probleme?«

»Sie können Isabella nicht einfach den Strom abstellen. Das könnte eine Explosion auslösen. Die Energiezufuhr ist eine heikle Sache, und sie kann nur von innen kontrolliert werden, über den Computer. Für den Fall, dass die Wissenschaftler da drin aus irgendeinem Grund nicht … kooperieren sollten, müssen Sie jemanden dabeihaben, der Isabella sicher abschalten kann.«

»Wen empfehlen Sie dafür?«

»Denselben Mann, den ich schon vorhin erwähnt habe – Bernard Wolf aus Los Alamos.«

»Wir lassen ihn von einem Hubschrauber abholen. Wie kommen wir dann rein?«

»Der Hauptzugang zum Bunker ist gegen äußere Angriffe gesichert. Alle Belüftungssysteme entsprechen ebenfalls der höchsten Sicherheitsstufe. Wenn das Team nicht bereit oder in der Lage ist, die Tür zu öffnen, könnte es schwierig werden, überhaupt hineinzukommen.«

»Es gibt keine Möglichkeit, die Sicherheitssysteme in einem Notfall auszuschalten?«

»Die Homeland Security war der Meinung, so etwas könnte Terroristen einen Angriffspunkt bieten.«

»Wie kommen wir dann rein?«

Herrgott, wie er das verabscheute. »Am besten durch den Haupteingang, mit Sprengstoff. Der Zugang liegt auf halber Höhe einer steilen Klippe. Davor befindet sich ein offener Arbeitsbereich, der aber größtenteils aus der Klippe gehauen ist. Da könnte man ganz sicher nicht mit einem Militärhubschrauber landen. Das Einsatzkommando müsste oben abgesetzt werden, sich abseilen und die Tür sprengen. Aber Sie gehen damit wirklich vom allerschlimmsten Fall aus. Wahrscheinlich würden die Wissenschaftler Ihrem Kommando auch einfach die Tür aufmachen.«

»Wie haben sie beim Bau schwere Ausrüstung da reingebracht, wenn es keine Straße gibt?«

»Sie haben die alte Zufahrtsstraße der Kohlenmine benutzt, die außen am Berg entlanglief, und sie dann abgesprengt, als Isabella fertiggebaut war. Ebenfalls aus Sicherheitsgründen.«

»Ich verstehe. Erzählen Sie mir mehr über diese gesicherte Tür.«

»Eine Titan-Wabenkonstruktion. Extrem schwer zu durchbrechen. Sprengstoff wäre die einzige Möglichkeit.«

»Ich will genaue Daten. Und dann?«

»Dahinter ist eine große Höhle. Direkt geradeaus ist der Zugang zu Isabellas Tunnel. Links liegt der Kontrollraum, den wir die Brücke nennen. Diese Tür ist aus zwei Komma fünf Zentimeter dickem Edelstahl, die letzte Bastion gegen Eindringlinge. Ich besorge Ihnen die genauen Pläne.«

»Das ist alles, was die Sicherheitsvorkehrungen angeht?«

»Das ist alles.«

»Sind sie bewaffnet?«

»Der Sicherheitschef, Wardlaw, trägt eine Waffe. Weitere Feuerwaffen sind nicht gestattet.«

Morton wandte sich dem Präsidenten zu. »Mr. President, wir brauchen Ihren ausdrücklichen Befehl, um diese Operation anlaufen zu lassen.«

Lockwood beobachtete, wie der Präsident zögerte, ihm einen Blick zuwarf, dann dem FBI-Chef. »Schicken Sie das Geiselrettungsteam des FBI. Holen Sie die Wissenschaftler aus dem Berg, und schalten Sie Isabella ab.«

»Ja, Mr. President.«

Der Stabschef schloss seine Aktenmappe mit einem Klatschen, das sich anhörte wie ein Schlag in Lockwoods Gesicht.




50




Ein jammernder Gesang heulte durch den Bunker. Der Bildschirm flackerte. Ford stand wie angewurzelt vor dem Visualizer, Kate neben ihm. Irgendwie, er wusste gar nicht mehr, wann, hatte sie ihre Hand in seine geschmiegt.

Als Antwort auf Hazelius’ Frage erschienen weitere Worte auf dem Bildschirm.

Die großen monotheistischen Religionen waren ein notwendiges Stadium in der Entwicklung der menschlichen Kultur. Eure Aufgabe ist es, die Menschheit zum nächsten Glaubenssystem hinzuführen.

»Und welches ist das?«

Die Wissenschaft.

»Das ist lächerlich – die Wissenschaft kann keine Religion sein!«, sagte Hazelius.

Ihr habt bereits eine neue Religion begründet – ihr weigert euch lediglich, das zu sehen. Religionen waren einst eine Möglichkeit, die Welt zu verstehen, einen Sinn in ihr zu sehen. Diese Rolle hat nun die Wissenschaft übernommen.

»Religion und Wissenschaft sind zwei völlig verschiedene Dinge«, mischte Ford sich ein. »Sie stellen unterschiedliche Fragen und erfordern unterschiedliche Arten von Beweisen.«

Wissenschaft und Religion suchen dasselbe: die Wahrheit. Beide sind miteinander unvereinbar. Die Konfrontation dieser Weltanschauungen hat längst begonnen und wird immer schlimmer. Die Wissenschaft hat bereits die meisten grundlegenden Glaubenssätze der historischen Weltreligionen widerlegt und diese Religionsgemeinschaften damit in Aufruhr versetzt. Eure Aufgabe ist es nun, der Menschheit zu helfen, einen Weg durch diese Krise zu finden.

»Oh, bitte!«, rief Edelstein. »Du glaubst, die Fanatiker im Nahen Osten – oder die Bibeltreuen hierzulande, wenn wir schon dabei sind – werden sich einfach damit abfinden und die Wissenschaft als neue Religion akzeptieren? Das ist verrückt.«

Ihr werdet der Welt meine Worte bringen und die Geschichte dessen erzählen, was hier geschehen ist. Unterschätzt niemals meine Macht – die Macht der Wahrheit.

»Wo sollen wir denn hin mit dieser neuen Religion? Wozu soll sie gut sein? Wer braucht sie?«, fragte Hazelius.

Das nächste Ziel der Menschheit ist die Befreiung von den Begrenzungen der Biochemie. Ihr müsst lernen, euren Geist vom Fleisch eurer Körper zu trennen.

»Das Fleisch? Das verstehe ich nicht«, sagte Hazelius.

Fleisch. Nerven. Zellen. Biochemie. Das Medium, mittels dessen ihr denkt. Ihr müsst euren Geist vom Fleisch befreien.

»Wie?«

Ihr habt bereits damit begonnen, Informationen jenseits eurer Existenz als Fleisch zu verarbeiten, nämlich durch Computer. Bald werdet ihr eine Möglichkeit zur Verarbeitung finden, die auf Rechenmaschinen im Quantenstadium beruht. Dies wird euch dahin führen, dass ihr die natürlichen Quantenprozesse in der Welt um euch herum als Mittel der Berechnung verwenden könnt. Ihr werdet nicht länger Maschinen bauen müssen, um Informationen zu verarbeiten. Ihr werdet euch ins Universum ausbreiten, buchstäblich und im übertragenen Sinne, wie andere intelligente Wesen das vor euch getan haben. Ihr werdet dem Gefängnis der biologischen Intelligenz entkommen.

»Und was dann?«

Im Lauf der Zeit werdet ihr Kontakt zu anderen expandierten Intelligenzen aufnehmen. All diese miteinander verbundenen Intelligenzen werden eine Möglichkeit finden, sich zu einem dritten Geisteszustand zu verschmelzen, der dann die einfache Realität im Kern aller Existenz begreifen wird.

»Und das ist alles? Deshalb so ein Aufwand?«, fragte Kate.

Nein. Das ist nur eine Vorbereitung für eine größere Aufgabe.

Der Visualizer flackerte, Bahnen von Grieß huschten darüber hinweg. Dolby ackerte an seiner Kontrollstation, vornüber gebeugt und stumm. Die Worte verzerrten sich wellenförmig, wie auf dunklem Wasser reflektiert.

»Und die wäre?«, fragte Hazelius schließlich.

Den Hitzetod des Universums aufzuhalten.

Ford spürte, wie Kates Hand die seine unwillkürlich fester umklammerte.




51




Booker Crawley nahm sich eine Tasse Kaffee mit ins Arbeitszimmer und ließ sich im Sessel vor dem Fernseher nieder. Wieder einmal griff er nach der Fernbedienung und zappte sich durch die Nachrichtensender. Nichts. Die wüsten Anschuldigungen, die Spates in seiner Sendung vorgebracht hatte, schienen keine schwerwiegenden Folgen zu haben. Dennoch konnte Crawley das Gefühl nicht abschütteln, dass bald etwas passieren würde. Er warf einen Blick auf die Uhr. Es war halb zwei Eastern Daylight Time – halb zwölf in Arizona. Oder halb elf?

Er atmete seufzend aus und trank einen bitteren Schluck Kaffee. Er machte aus einer Mücke einen Elefanten. Bisher war alles nach Plan verlaufen, und Spates’ Sendung war zwar durchgeknallter Schwachsinn, würde dem Navajo-Stammesrat aber sicher den Angstschweiß auf die Stirn treiben.

Bei diesem Gedanken fühlte er sich gleich besser.

Trotzdem … Es konnte nicht schaden, sich mit Spates in Verbindung zu setzen und herauszufinden, woher zum Teufel er dieses verrückte Zeug hatte, dass Isabella von sich behaupte, Gott zu sein.

Zuerst rief er in Spates’ Büro an, in der Hoffnung, der Mann könnte noch dort sein. Überraschenderweise war besetzt. Kein Anrufbeantworter, es war besetzt. Er wartete ein paar Minuten, versuchte es dann erneut, und noch einmal, kam aber nicht durch.

Vermutlich war das Telefon kaputt.

Als Nächstes wählte er Spates’ Handynummer und wurde augenblicklich auf die Mailbox umgeleitet. »Dies ist die Mobilbox von Reverend Don T. Spates«, sagte eine angenehme Frauenstimme. »Die Mailbox ist derzeit leider überlastet. Bitte versuchen Sie es später noch einmal.«

Crawley wählte die Privatnummer des Reverend. Auch da war besetzt.

Herrgott, war das Arbeitszimmer heute stickig. Er trat ans Fenster und öffnete es. Ein Schwall frischer, herrlicher Nachtluft drang herein und blähte die feinen Gardinen. Er atmete ein paarmal tief durch. Wieder sagte er sich, dass er keinen Grund hatte, sich so aufzuregen. Er nippte seinen Kaffee, starrte auf die dunkle Straße hinaus und fragte sich, was ihn eigentlich so aus der Fassung gebracht hatte. Eine besetzte Telefonleitung?

Der Reverend hatte sicher eine Website. Vielleicht würde er dort nähere Informationen finden.

Er setzte sich an seinen Schreibtisch, fuhr seinen Laptop hoch und gab bei Google ein: Spates God’s Prime Time.

Der erste Treffer war tatsächlich die offizielle Website des Fernsehpredigers, www.godsprimetime.com. Er klickte den Link an und wartete.

Nach einer frustrierenden Minute erschien eine Fehlermeldung.

Bandbreite überlastet




Eingeschränkte Verfügbarkeit – die gewünschte Seite kann derzeit nicht angezeigt werden, da der Server überlastet ist. Bitte versuchen Sie es später noch einmal.




Apache/1.3.37 Server at www.godsprimetime.com Port 80

Seine Besorgnis wuchs. Besetzte Telefone, der Server überlastet … War es möglich, dass die Website unter einem Hackerangriff zusammengebrochen war? Vielleicht war auf anderen christlichen Websites etwas zu finden.

Er gab bei Google ein: Isabella Gott Spates.

Ein Haufen christlicher Websites, die er nicht kannte, erschien auf dem Bildschirm. Er klickte einen beliebigen Link an, unter dem sich sofort ein Dokument öffnete.

Meine lieben Freunde in Jesus Christus,




viele von euch haben heute Abend die Sendung Roundtable America




von Reverend Don T. Spates gesehen …

Crawley las den Brief einmal durch. Und ein zweites Mal. Ein Schauer lief ihm über den Rücken. Das also war Spates’ Quelle, ein wahnsinniger Prediger da draußen im Navajo-Land. Die Zeile am Ende zeigte an, dass der verrückte Pastor den Brief erst vor einer Stunde verschickt hatte. Der Trefferliste nach zu schließen, war er offenbar auf nicht wenigen Websites veröffentlicht worden.

Aber auf wie vielen? Es gab eine Möglichkeit, das herauszufinden. Er gab den ersten Satz des Briefes Wort für Wort und in Anführungszeichen bei Google ein, um nur Websites angezeigt zu bekommen, die den vollen Text ins Netz gestellt hatten. Gleich darauf erschien die Trefferliste. Die Standardnotiz am oberen Bildrand zeigte die Trefferzahl an:

Ergebnisse 1–10 von ungefähr 56 500 für »viele von euch haben heute Abend die Sendung Roundtable America von Reverend Don T. Spates gesehen«.

Crawley blieb lange in seinem stillen Arbeitszimmer in Georgetown sitzen. Konnte es wirklich wahr sein, dass der Brief bereits auf über fünfzigtausend Websites eingestellt worden war? Undenkbar. Er atmete bewusst langsam ein und aus, um sich wieder zu fassen. Falls jemals bekannt wurde, dass er hinter Spates’ Attacke gegen das Isabella-Projekt steckte, würde er noch tiefer stürzen als sein alter Kumpel Jack Abramoff. Das Problem war: Wenn er ehrlich war, wusste er kaum etwas über Spates und dessen evangelikale Kreise. Crawley kam sich vor wie ein Mann, der gedankenlos einen Stein an eine dunkle Stelle geworfen hatte und nun Dutzende Klapperschlangen rasseln hörte. Er stand auf und trat ans Fenster. Georgetown dort draußen schlief. Die Straße war leer. Die Welt war friedlich.

Während er dort stand, hörte er ein Piepsen von seinem Computer, das ihn auf eine neue E-Mail hinwies. Er ging zum Schreibtisch, um nachzusehen. Ein kleines Fenster öffnete sich und zeigte ihm den Betreff: FW:FW: Red Mesa = Armageddon.

Er öffnete die Mail, begann zu lesen und stellte entsetzt fest, dass es genau der Brief war, den er eben im Netz gelesen hatte. Wusste jemand, dass er Kontakt zu Spates hatte? War das eine Art verhüllter Drohung? Hatte Spates ihm das geschickt? Doch als er sich den Header ansah, der Dutzende von E-Mail-Adressen auflistete, wurde ihm klar, dass es nichts Persönliches sein konnte. Die Absenderadresse kannte er auch nicht. Das war eine Massen-Mail, die willkürlich verbreitet wurde – virales Marketing, sozusagen. Virales Marketing für Armageddon. Und sie war zufällig in seinem Posteingang gelandet.

Während er den Brief, immer noch ungläubig, ein weiteres Mal las und einzuschätzen versuchte, wie wahrscheinlich es war, dass er gerade diese E-Mail gerade jetzt rein zufällig erhielt, piepste sein Mail-Programm erneut, und eine weitere E-Mail erschien. Sie hatte denselben Betreff – nun ja, beinahe.

FW:FW:FW:FW: Red Mesa = Armageddon.

Booker Crawley klammerte sich an die Armlehnen seines Sessels und stand mit zittrigen Knien auf. Während er sein Arbeitszimmer durchquerte, piepste der Computer wieder und immer wieder, weitere E-Mails trafen ein. Er taumelte durch die Tür in das kleine Bad neben seinem Arbeitszimmer. Mit einer Hand packte er den Rand des Waschbeckens, hielt mit der anderen seine Krawatte fest und übergab sich.




52




Bern Wolf kauerte im Passagierraum des Hubschraubers, kaute nervös auf einem Kaugummi herum und sah zu, wie elf schwerbewaffnete Männer ganz in Schwarz einstiegen und stumm ihre Plätze einnahmen. Das einzige Abzeichen an ihren Uniformen war ein kleines FBI-Siegel auf der Brust. Wolf fühlte sich in seinem Tarnanzug samt schusssicherer Weste und Helm sehr unbehaglich. Vergeblich versuchte er, seine schlaksigen Glieder halbwegs bequem zu arrangieren, er rutschte gereizt herum und verschränkte die Arme. Sein Pferdeschwanz lugte unter dem Helm hervor, und er brauchte keinen Spiegel, um zu wissen, wie lächerlich das aussah. Er schwitzte am Kopf, und in seinen Ohren rauschte es noch vom ersten Abschnitt des Fluges bis hierher.

Sobald die Männer angeschnallt waren, hob der Helikopter ab. Er stieg in den Nachthimmel auf, flog eine Kurve und beschleunigte. Der zu drei Viertel volle Mond war aufgegangen und warf einen silbrigen Glanz auf die Wüstenlandschaft unter ihm.

Wolf kaute und kaute. Was zur Hölle war hier los? Sie hatten ihn ohne jede Erklärung aus dem Haus gezerrt, zum Flugplatz in Los Alamos gebracht und in einen Hubschrauber verfrachtet. Niemand wollte ihm irgendetwas sagen. Er kam sich vor wie in einem schlechten Film.

Durch das Fenster sah er die fernen Gipfel der San Juan Mountains in Colorado. Der Hubschrauber überflog das Vorgebirge, und Wolf erhaschte einen Blick auf ein Band, das die Sterne reflektierte: der San Juan River.

Sie folgten ungefähr dem Flusslauf, vorbei an Ansammlungen von Lichtern, den Orten Bloomfield und Farmington, dann voran in die leere Dunkelheit. Als der Hubschrauber weiter gen Süden einschwenkte, sah Wolf den dunklen Umriss des Navajo Mountain in der Ferne, und nun konnte er das Ziel dieses Fluges erraten: das Isabella-Projekt.

Er malmte nachdenklich auf seinem Kaugummi herum. Er hatte Gerüchte gehört – wie alle in der kleinen Gemeinschaft der Hochenergiephysik –, dass es bei Isabella Probleme geben sollte. Er war ebenso schockiert gewesen wie die anderen, als er vom Tod seines ehemaligen Kollegen Peter Wolkonski erfahren hatte. Nicht, dass er den Russen sonderlich gemocht hätte, aber dessen Fähigkeiten als Programmierer hatte er stets respektiert. Er fragte sich, was das für ein Problem sein könnte, das den Einsatz eines uniformierten Sondereinsatzkommandos erforderlich machte.

Fünfzehn Minuten später ragte die schwarze Silhouette der Red Mesa vor ihnen auf. Ein Lichtfleck am Rand zeigte die Lage des Zugangs zu Isabella an. Der Helikopter sank herab, raste über die Mesa hinweg, hielt dann langsamer auf einen Flugplatz zu, der von zwei langen Reihen blauer Strahler erhellt wurde, und setzte schließlich auf einem Helipad auf.

Die Rotoren liefen aus, einer der Kämpfer stand von seinem Sitz auf und öffnete die Frachtluke. Wolfs Bewacher legte ihm eine Hand auf die Schulter und bedeutete ihm, zu warten. Die Tür glitt auf, die Männer des FBI-Kommandos sprangen einer nach dem anderen hinaus und rannten sofort geduckt unter den Rotorblättern los, als müssten sie die Landezone sichern.

Fünf Minuten vergingen. Dann winkte sein Bewacher ihn hinaus. Wolf hängte sich seinen Rucksack über eine Schulter und ließ sich hübsch Zeit beim Aussteigen – er hatte nicht vor, sich hier ein Bein zu brechen. Übertrieben vorsichtig kletterte er hinaus und ging geduckt durch die aufgepeitschte Luft unter den Rotorblättern. Sein Begleiter berührte ihn leicht am Ellbogen und deutete auf eine Blechhütte. Sie gingen dorthin, und der Bewacher öffnete ihm die Tür. In der Hütte roch es nach frischem Holz und Leim, doch sie war leer bis auf einen Tisch und eine Reihe billiger Stühle.

»Setzen Sie sich, Dr. Wolf.«

Wolf ließ seinen Rucksack auf einen Stuhl am Tisch fallen und setzte sich auf den daneben. Er konnte sich kaum einen unbequemeren Platz vorstellen, vor allem um diese Uhrzeit – so weit weg von dem Kopfkissen in seinem Bett, in das er eigentlich gehörte. Er versuchte immer noch vergeblich, es sich bequem zu machen, als einer der Männer dieses seltsamen Kommandos hereinkam. Der Mann streckte ihm die Hand entgegen. »Special Agent Doerfler, ich leite diesen Einsatz.«

Wolf schüttelte halbherzig die dargebotene Hand, ohne aufzustehen.

Doerfler setzte sich auf die Tischkante und versuchte offensichtlich, freundlich und entspannt zu wirken. Das gelang ihm nicht: Der Mann war so aufgedreht wie das trommelnde Häschen in der Batteriewerbung. »Sie fragen sich sicher, warum Sie hier sind, Dr. Wolf.«

»Wie haben Sie das erraten?« Leuten wie Doerfler mit ihren superkurzen Bürstenschnitten, Südstaatenakzent und dieser aalglatten Art misstraute er grundsätzlich. Während der Vorarbeiten zu Isabella hatte er mit zu vielen von dieser Sorte zu tun gehabt.

Doerfler warf einen Blick auf die Uhr. »Wir haben nicht viel Zeit, daher fasse ich mich kurz. Man hat mir gesagt, Sie kennen sich bestens mit Isabella aus, Dr. Wolf.«

»Das möchte ich doch hoffen«, erwiderte er gereizt. »Ich war stellvertretender Leiter des Planungsteams.«

»Waren Sie schon einmal hier?«

»Nein. Meine Arbeit fand ausschließlich auf Papier statt.«

Doerfler stützte sich auf den Ellbogen und beugte sich mit ernster Miene vor. »Hier draußen ist irgendetwas passiert. Wir wissen nicht genau, was. Das Team aus Wissenschaftlern hat sich im Berg eingeschlossen und sämtliche Kommunikationswege nach außen abgeschnitten. Sie haben den Hauptcomputer ausgeschaltet und lassen Isabella bei voller Kraft laufen, mit Hilfe der Back-up-Systeme.«

Wolf fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Das war so abgefahren, dass er es nicht glauben konnte.

»Wir haben keine Ahnung, was hier los ist. Wir könnten es mit einer Geiselnahme zu tun haben, einer Meuterei, einem Unfall oder irgendeiner Art unerwarteter Störung an den Geräten oder der Stromzufuhr.«

»Und was soll ich hier?«

»Dazu komme ich gleich. Die Männer, mit denen Sie hierhergeflogen sind, gehören zu einem Geiselrettungsteam des FBI. Sie sind eine Eliteeinheit, eine Art Sondereinsatzkommando. Das bedeutet nicht, dass wir von einer Geiselnahme ausgehen, aber wir müssen auf alle Eventualitäten vorbereitet sein.«

»Reden Sie etwa von Terroristen?«

»Möglich. Das Geiselrettungsteam wird sich Zugang zu der Anlage verschaffen, eventuelle Geiseln befreien, unerwünschte Personen neutralisieren, die Wissenschaftler isolieren und in Sicherheit bringen.«

»Unerwünschte Personen neutralisieren – Sie meinen, Sie wollen Leute erschießen?«

»Falls notwendig.«

»Sie wollen mich wohl verarschen.«

Doerfler runzelte die Stirn. »Nein, Sir, ganz und gar nicht.«

»Sie haben mich aus dem Bett geholt, damit ich mich Ihrem kleinen Überfallkommando anschließe? Tut mir leid, Mr. Doerfler, aber da haben Sie den falschen Bern Wolf.«

»Sie brauchen sich nicht die geringsten Sorgen zu machen, Dr. Wolf. Ich habe Ihnen einen Begleiter zugewiesen, Agent Miller. Absolut zuverlässig. Er wird nicht von Ihrer Seite weichen, Ihnen jeden Schritt des Wegs zeigen. Erst wenn der Komplex gesichert ist, wird er Sie hineinbringen, damit Sie Ihren Auftrag ausführen können.«

»Und der wäre?«

»Isabella abschalten.«




Von seinem Aussichtspunkt auf einem Felsvorsprung oberhalb des Nakai Valley beobachtete Nelson Begay den Isabella-Komplex mit einem alten Armeefernglas. Vorhin war ein Hubschrauber tief über das Tipi hinweggeflogen, hatte ihre Zeremonie übertönt und das Zelt erschüttert wie ein Sandsturm. Begay und Becenti waren auf die Anhöhe geklettert, um einen besseren Überblick zu haben, und konnten nun sehen, dass der Hubschrauber auf dem Flugfeld gelandet war, anderthalb Kilometer entfernt.

»Haben die’s auf uns abgesehen?«, fragte Becenti.

»Keine Ahnung«, erwiderte Begay, der das Flugfeld beobachtete. Männer mit Gewehren sprangen aus dem Hubschrauber. Sie brachen einen Hangar auf, fuhren zwei Humvees heraus und begannen damit, sie zu beladen.

Begay schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht, dass das irgendwas mit uns zu tun hat.«

»Bist du sicher?« Becenti klang enttäuscht.

»Nein, bin ich nicht. Wir gehen besser mal rüber und sehen uns das aus der Nähe an.« Er warf Becenti einen Blick zu und bemerkte dessen aufgeregten Gesichtsausdruck. Begay legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Aber bleib schön ruhig, ja?«




53




Stanton Lockwood lupfte seine Manschette, um auf seine Rolex zu schauen. Viertel vor zwei Uhr in der Nacht. Der Präsident hatte das FBI-Geiselrettungsteam, kurz HRT, um Mitternacht angefordert, und die Operation lief bereits. Vor ein paar Minuten war das HRT auf dem Flugplatz gelandet. Sie luden nun ihre Ausrüstung auf Humvees um, für die kurze Fahrt zur Sicherheitszone am Rand der Klippen, direkt oberhalb der Öffnung zum Bunker.

Die Atmosphäre im Raum war nervös. Jean, die Sekretärin des Präsidenten, die auf dessen Anweisung hin immer wieder Notizen stenographiert hatte, schüttelte ihre verkrampfte rechte Hand aus.

»Sie haben den ersten Humvee beladen«, meldete der FBIDirektor, der das Geschehen für den Präsidenten laufend kommentierte. »Immer noch niemand zu sehen. Sie müssen alle unten im Bunker sein, genau, wie wir vermutet haben.«

»Immer noch kein Kontakt zu ihnen?«

»Nein. Alle Kommunikationswege vom Flugfeld zum Bunker sind abgeschnitten.«

Lockwood rutschte auf seinem Stuhl herum. Er zermarterte sich das Hirn nach einer logischen Erklärung. Aber es gab keine.

Die Tür zum Krisenraum öffnete sich, und Roger Morton kam mit ein paar Blatt Papier herein. Lockwoods Blick folgte ihm. Er hatte den Mann nie gemocht, doch jetzt verabscheute er ihn geradezu, mit seiner Hornbrille, seinem makellosen Anzug und der Krawatte, die saß, als sei sie an seinem Hemd festgeklebt. Morton war der Inbegriff des Washingtoner Strippenziehers.

Mit diesen säuerlichen Gedanken beobachtete er, wie Morton mit dem Präsidenten konferierte; sie steckten die Köpfe zusammen und studierten eines der Blätter. Sie winkten Galdone zu sich herüber, und alle drei betrachteten ausgiebig die Papiere.

Der Präsident blickte zu Lockwood auf. »Stan, sehen Sie sich das mal an.«

Lockwood erhob sich und gesellte sich zu den dreien. Der Präsident reichte ihm den Ausdruck einer E-Mail. Lockwood begann zu lesen: Meine lieben Freunde in Jesus Christus …

»Dieser Brief ist im gesamten Internet verbreitet«, sagte Morton, ehe Lockwood zu Ende gelesen hatte. »Und ich meine wirklich überall.«

Lockwood schüttelte den Kopf und legte den Brief auf den Tisch. »Ich finde es deprimierend, dass es im Amerika des einundzwanzigsten Jahrhunderts noch Leute gibt, die so mittelalterlich denken.«

Der Präsident starrte ihn an. »Dieser Brief ist mehr als ›deprimierend‹, Stan. Er ruft zu einem bewaffneten Angriff auf eine Einrichtung der amerikanischen Regierung auf.«

»Mr. President, ich persönlich würde das nicht ernst nehmen. Der Brief enthält keine konkreten Anweisungen, keinen Plan, keinen Treffpunkt. Das ist nur heiße Luft. Solches Zeug kursiert doch jeden Tag im Web. Wissen Sie, wie viele Leute diese Bücherserie Finale gelesen haben? Die sind auch nicht gleich auf die Straße gegangen.«

Morton starrte ihn feindselig an. »Lockwood, dieser Brief ist bereits auf Tausende Websites gestellt worden. Er zirkuliert wie verrückt. Wir müssen das ernst nehmen.«

Der Präsident seufzte schwer. »Stan, ich wünschte, ich könnte das so optimistisch sehen wie Sie. Aber diese Predigt, und nun noch dieser Brief obendrauf …« Er schüttelte den Kopf. »Wir müssen auf das Schlimmste vorbereitet sein.«

Galdone räusperte sich grollend. »Leute, die glauben, der Weltuntergang stünde unmittelbar bevor, könnten zu unbedachten Handlungen neigen. Sogar gewalttätig werden.«

»Das Christentum ist doch angeblich eine gewaltfreie Religion«, sagte Lockwood.

»Wir diskutieren hier nicht über irgendjemandes religiöse Überzeugungen, Stan«, sagte der Präsident scharf. »Uns allen hier muss klar sein, dass das ein sehr sensibler Bereich ist, in dem sich die Leute leicht auf die Zehen getreten fühlen.« Er warf den Brief auf den Tisch und wandte sich dem Chef der Homeland Security zu. »Wo ist die nächste Einheit der Nationalgarde stationiert?«

»Stützpunkt Camp Navajo in Bellemont, unmittelbar nördlich von Flagstaff.«

»Wie weit entfernt ist das von der Red Mesa?«

»Knapp zweihundert Kilometer.«

»Mobilisieren Sie die Einheit, und lassen Sie sie per Hubschrauber zur Red Mesa fliegen. Nur zur Sicherheit.«

»Ja, Sir. Bedauerlicherweise ist die halbe Einheit gerade in Übersee, und die Ausrüstung und Hubschrauberflotte sind nicht gerade das, was man sich für einen solchen Einsatz wünschen würde.«

»Wie schnell können Sie die Einheit aufstocken?«

»Wir könnten Ausrüstung und Personal aus Phoenix und Nellis dazunehmen. Das würde drei bis fünf Stunden dauern, wenn wir schnell sind.«

»Fünf Stunden sind zu lang. Tun Sie in drei Stunden, was Sie können. Ich will, dass Ihre Leute um vier Uhr fünfundvierzig heute Morgen da oben sind.«

»Vier Uhr fünfundvierzig«, wiederholte der Sicherheitschef. »Jawohl, Mr. President.«

»Informieren Sie die Arizona State Police, aber machen Sie keinen großen Wind darum: Die sollen ihre Streifenfahrten verdoppeln und jeglichen ungewöhnlichen Verkehr auf den Interstates und Landstraßen rund um das Navajo-Reservat melden. Und bereit sein, sehr schnell Straßensperren zu errichten.«

»Jawohl, Mr. President.«

Lockwood ergriff das Wort. »Es gibt einen kleinen Posten der Navajo-Stammespolizei in Piñon, nur dreißig Kilometer von der Red Mesa entfernt.«

»Hervorragend. Die sollen sofort eine Streife zur Zufahrtsstraße schicken.«

»Sehr wohl, Sir.«

»Ich will, dass das alles still und unauffällig abläuft. Wenn wir überreagieren, wird uns die christliche Rechte wie einen Fußball durch die Gegend treten. Sie werden uns vorwerfen, wir seien antichristliche, gottlose Liberale, die Panik schüren – diese Leute würden sonst was behaupten.« Der Präsident blickte sich um. »Weitere Empfehlungen?«

Niemand meldete sich zu Wort.

Er wandte sich Lockwood zu. »Ich hoffe, dass Sie recht haben. Bei Gott, in diesem Augenblick könnten schon zehntausend Irre auf dem Weg zur Red Mesa sein.«




54




Ford spürte, wie ihm der Schweiß über die Kopfhaut rann. Es wurde immer heißer in der Brücke, obwohl die Klimaanlage auf Hochtouren lief. Isabella summte und sang, die Wände vibrierten. Er warf einen Blick zu Kate hinüber, doch deren Aufmerksamkeit galt allein dem Visualizer.

Wenn das Universum einen Zustand maximaler Entropie erreicht, was dem Hitzetod des Universums entspricht, wird die universale Rechenoperation abbrechen. Ich werde sterben.

»Ist das unvermeidlich, oder gibt es eine Möglichkeit, dies zu verhindern?«, fragte Hazelius.

Genau das ist die Frage, die ihr beantworten müsst.

»Das also ist der ultimative Sinn der menschlichen Existenz?«, fragte Ford. »Diesen mysteriösen Hitzetod zu verhindern? Hört sich an wie aus einem Science-Fiction-Roman.«

Den Hitzetod zu umgehen ist lediglich der erste Schritt auf dem Weg.

»Auf dem Weg zu was?«, fragte Hazelius.

Auf diese Weise bekommt das Universum die Fülle an Zeit, die es braucht, um sich selbst in den letzten Zustand voranzudenken.

»Und was ist dieser letzte Zustand?«

Ich weiß es nicht. Er wird nichts gleichen, was ihr oder selbst ich uns jemals vorstellen könnten.

»Du erwähnst die ›Fülle an Zeit‹«, sagte Edelstein. »Wie lang genau soll das sein?«

Die Anzahl von Jahren wird sein zehn Fakultät hoch zehn Fakultät, diese Zahl wiederum hoch zehn Fakultät, und das Ergebnis mal zehn hoch dreiundachtzig, die daraus resultierende Zahl hoch ihrer selbst in ihrer eigenen Fakultät mal zehn hoch siebenundvierzig. In eurer mathematischen Notation sähe diese Zahl – die erste Gotteszahl – so aus:




(10!↑↑10


)







Dies ist die Länge der Zeit in Jahren, die das Universum brauchen wird, um sich in den finalen Zustand zu denken und die ultimative Antwort zu finden.

»Das ist eine absurd große Zahl!«

Das ist nur ein Tropfen im Ozean der Unendlichkeit.

»Wo ist die Rolle von Moral und Ethik in deinem schönen neuen Universum?«, fragte Ford. »Von Erlösung und der Vergebung von Sünden?«

Ich wiederhole es noch einmal: Getrenntheit ist nichts als eine Illusion. Menschliche Wesen sind wie Zellen in einem Körper. Zellen sterben, doch der Körper lebt weiter. Hass, Grausamkeit, Krieg und Völkermord sind eher wie Autoimmunkrankheiten denn das Produkt von etwas, das ihr »das Böse« nennt. Diese Vision der Allverbundenheit, die ich euch darlege, bietet ein weites Feld für moralisches Handeln, in dem Selbstlosigkeit, Mitgefühl und gegenseitige Verantwortung eine zentrale Rolle spielen. Euer Schicksal ist ein einziges Schicksal. Die Menschheit wird geeint überleben oder geeint sterben. Niemand wird errettet, weil niemand verloren ist. Niemandem wird vergeben, weil niemand beschuldigt wird.

»Was ist mit Gottes Versprechen einer besseren Welt?«

Eure diversen Konzepte des Himmelreichs sind bemerkenswert armselig.

»Entschuldige bitte, aber Erlösung ist alles andere als armselig!«

Die Vision spiritueller Vollkommenheit, die ich euch darbiete, ist unermesslich herrlicher als jedes Himmelreich, das auf der Erde je erträumt wurde.

»Was ist mit der Seele? Leugnest du die Existenz der unsterblichen Seele?«

»Wyman, bitte!«, rief Hazelius dazwischen. »Sie verschwenden kostbare Zeit mit diesen lächerlichen theologischen Fragen!«

»Entschuldigung, aber ich halte diese Fragen für sehr wichtig«, sagte Kate. »Das sind die Fragen, die die Leute uns stellen werden – und dann sollten wir lieber eine Antwort darauf haben.« Wir? Ford fragte sich, wen Kate damit meinte.

Information geht nie verloren. Mit dem Tod des Körpers verändert die Information, die durch dieses Leben erschaffen wurde, ihre Form und Struktur, doch sie geht nie verloren. Der Tod ist ein Informationsübergang. Fürchtet ihn nicht.

»Verlieren wir durch den Tod unsere Individualität?«, fragte Ford.

Ihr braucht diesen Verlust nicht zu betrauern. Von diesem starken Gefühl der Individualität, das für die Evolution so notwendig ist, rühren viele Dinge her, denen die menschliche Existenz nicht entkommen kann, Gutes und Schlechtes: Angst, Schmerz, Leid und Einsamkeit ebenso wie Liebe, Glück und Mitgefühl. Deshalb müsst ihr eure biochemische Existenz überwinden. Wenn ihr euch von der Tyrannei des Fleisches befreit, werdet ihr das Gute – Liebe, Glück, Mitgefühl und Selbstlosigkeit – mit euch nehmen. Das Schlechte werdet ihr zurücklassen.

»Ich finde es nicht sonderlich erhebend, dass die kleinen Quantenfluktuationen, die meine Existenz hervorgebracht hat, uns irgendeine Form von Unsterblichkeit verleihen sollen«, bemerkte Ford sarkastisch.

Ihr solltet gerade in dieser Sicht der Dinge großen Trost finden. Information kann in diesem Universum nicht vergehen. Nicht ein einziger Schritt, nicht eine einzige Erinnerung, nicht ein einziger Kummer eures Lebens wird je vergessen. Ihr als Individuum geht im Sturm der Zeit verloren, eure Moleküle werden darin zerstreut. Doch wer ihr wart, was ihr getan habt, wie ihr gelebt habt, das wird für immer in die universelle Rechnung eingebettet bleiben.

»Nimm es mir nicht übel, aber das klingt immer noch so mechanistisch, so seelenlos, dieses Gerede über die Existenz als ›Rechnen‹.«

Dann nennt es Träumen, wenn euch das lieber ist, oder Begehren, Wollen, Denken. Alles, was ihr seht, ist Teil einer unvorstellbar großen und schönen Berechnung, von einem Baby, das sein erstes Wort ausspricht, bis hin zu einem Stern, der zu einem Schwarzen Loch kollabiert. Unser Universum ist eine prachtvolle Rechenoperation, die seit ihrem Anfang mit einem einzigen Axiom größter Einfachheit nun schon seit über dreizehn Milliarden Jahren läuft. Wir haben unser Abenteuer noch kaum begonnen! Wenn ihr eine Möglichkeit findet, eure eigenen, vom Fleisch beschränkten Denkprozesse auf andere natürliche Quantensysteme anzuheben, werdet ihr beginnen, die Berechnung selbst zu kontrollieren. Ihr werdet beginnen, ihre Schönheit und Vollkommenheit zu begreifen.

»Wenn alles eine Rechenoperation ist, was ist dann der Sinn der Intelligenz? Des Verstandes?«

Intelligenz existiert überall um euch herum, selbst in nichtlebenden Prozessen. Ein Gewitter ist eine wesentlich anspruchsvollere, komplexere Operation als ein menschlicher Verstand. Es ist auf seine eigene Art selbst intelligent.

»Ein Gewitter hat kein Bewusstsein. Ein menschlicher Geist ist sich seiner selbst gewahr. Er ist bewusst. Das ist ein Unterschied, und der ist keineswegs trivial.«

Habe ich euch nicht gesagt, dass gerade dieses Bewusstsein des Selbst eine Illusion ist, hervorgebracht von der Evolution? Der Unterschied ist nicht einmal groß genug, um als trivial bezeichnet zu werden.

»Eine Schlechtwetterfront ist nicht kreativ. Sie fällt keine Entscheidungen. Sie kann nicht denken. Sie ist nur ein mechanistisches Zusammenspiel verschiedener Kräfte.«

Woher wollt ihr wissen, dass ihr nicht auch ein mechanistisches Zusammenspiel von Kräften seid? Wie der Verstand, so hat auch eine Gewitterfront komplexe chemische, elektrische und mechanische Eigenschaften. Sie denkt. Sie ist kreativ. Ihre Gedanken unterscheiden sich von euren Gedanken. Ein menschliches Wesen erschafft Komplexität, indem es einen Roman auf die Oberfläche von papiernen Blättern schreibt; ein Gewittersturm erschafft Komplexität, indem er Wellen auf die Oberfläche eines Ozeans schreibt. Was ist der Unterschied zwischen der Information, die in den Worten eines Romans enthalten ist, und jener auf den Wogen des Meeres? Hört zu, und die Wellen werden sprechen, und eines Tages, das sage ich euch, werdet auch ihr eure Gedanken auf die Oberfläche des Meeres schreiben.

»Was berechnet das Universum denn?«, fragte Innes ungeduldig. »Was ist das für ein großes Problem, das es zu lösen versucht?«

Das ist das tiefste und wunderbarste aller Mysterien.

»Am Zaun wurde Alarm ausgelöst«, sagte Wardlaw. »Wir haben Besuch.«

Hazelius drehte sich um. »Sagen Sie bloß, dieser Priester ist wieder da.«

»Nein, nein … Du lieber Himmel. Dr. Hazelius, das sollten Sie sich lieber mal ansehen.«

Ford und die Übrigen folgten Hazelius zum Arbeitsbereich des Sicherheitschefs. Über Wardlaws Schultern hinweg spähten sie nach den Monitoren an der Wand.

»Was zum Teufel …?«, entfuhr es Hazelius.

Wardlaw drückte auf ein paar Knöpfe. »Ich hätte nicht so sehr darauf achten sollen, was dieses verrückte Ding auf dem Bildschirm sagt. Schauen Sie, ich spule die Aufzeichnung dieser Kamera hier zurück. Da fängt es an. Ein Hubschrauber … ein Militärhubschrauber, ein Black Hawk UH-sechzig A, der auf unserem Flugfeld landet.«

Alle standen da und sahen fassungslos zu. Ford konnte einen ganzen Trupp Männer in Kampfanzügen sehen, die schwerbewaffnet aus dem Hubschrauber hervorquollen.

»Sie brechen die Hangars auf«, kommentierte Wardlaw das Bild, »und nehmen sich unsere Humvees. Sie beladen sie … Jetzt durchbrechen sie die Tore zur Sicherheitszone … Das hat den Alarm ausgelöst. Okay, jetzt sind wir wieder live.«

Ford sah zu, wie die Soldaten, oder was immer das für Leute sein mochten, aus den Humvees sprangen und mit bereitgehaltenen Waffen ausschwärmten.

»Was ist da los? Was zum Teufel tun die hier?«, rief Hazelius erschrocken.

»Sie gehen für einen Angriff in Stellung«, sagte Wardlaw.

»Angriff? Worauf denn?«

»Auf uns.«




55




Russ Eddy hockte geduckt hinter einem Wacholderbusch und spähte hinüber in den eingezäunten Sicherheitsbereich. Die Männer in Schwarz hatten den Zaun durchbrochen und waren eifrig dabei, Scheinwerfer aufzubauen und Ausrüstung aus zwei Militärjeeps zu laden. Er zweifelte nicht daran, dass diese Männer hierhergeschickt worden waren, um das Isabella-Projekt zu schützen – das war eine Reaktion auf seinen Brief. Der enge zeitliche Zusammenhang konnte kein Zufall sein. Paramilitärische Kräfte der neuen Weltordnung, die in schwarzen Hubschraubern gekommen waren, genau wie Mark Koernke es prophezeit hatte.

Eddy wusste nun, dass sein Brief auch die Mächtigen erreicht hatte.

Er achtete genau darauf, wie viele es waren und was sie an Waffen und Ausrüstung bei sich trugen, und kritzelte alles in sein Notizbuch.

Die Soldaten hatten einen Halbkreis aus mobilen Scheinwerfern aufgebaut und verbunden, die nun den gesamten Bereich in gleißend weißes Licht tauchten. Eddy kroch tiefer in den Schatten und zog sich bis zur Straße zurück. Er hatte genug gesehen. Bald würden die ersten Streiter für die Armee Gottes eintreffen – er musste alles organisieren.

Während er zurück zum Rand der Mesa lief, wo der Dugway oben herauskam, nahm in seinen Gedanken ein Plan Gestalt an. Zuerst brauchte er einen Platz, an dem sie parken und sich sammeln konnten und der so weit von Isabella entfernt lag, dass sie nicht gesehen wurden. Sie mussten sich in Gruppen einteilen, sich gut absprechen und dann angreifen. Und da, direkt am oberen Ende des Dugway, etwa viereinhalb Kilometer von Isabella entfernt, lag ein weites, offenes Feld aus kahlem Fels, der ideale Platz dafür.

Er warf einen Blick auf seine Armbanduhr: Viertel vor zwölf. Zwei Stunden waren vergangen, seit er die E-Mail rausgeschickt hatte. Jeden Moment würden die Ersten eintreffen. Er joggte mitten auf der Straße entlang, um die Fahrzeuge abzufangen.

Knapp einen Kilometer vom Anfang des Dugway entfernt hörte er das Grollen eines Motorrads. Ein einzelner Lichtpunkt erschien auf der Mesa und bewegte sich rasch auf ihn zu. Das Licht näherte sich langsamer, als der Strahl auf Eddy fiel, und ein Geländemotorrad hielt vor ihm an. Im Sattel saß ein muskulöser Mann mit langem, blondem Haar, zu einem Pferdeschwanz zurückgebunden; er trug eine Jeansjacke mit abgerissenen Ärmeln und kein Hemd darunter. Sein Gesicht war markant wie das eines Filmstars, zerfurcht und dennoch von beinahe göttlicher Ausstrahlung. Ein schweres, metallenes Kreuz an einer Silberkette ruhte auf seiner haarigen Brust.

Als das Motorrad stehenblieb, streckte er die gestiefelten Beine aus, brachte die Maschine ins Gleichgewicht und grinste. »Pastor Eddy?«

Mit hämmerndem Herzen trat Eddy vor. »Ich grüße dich im Namen Jesu Christi.«

Der Mann klappte den Seitenständer herunter, stieg ab – er war riesengroß – und ging mit ausgebreiteten Armen auf Eddy zu. Dann drückte er Eddy in einer staubigen, nach Schweiß stinkenden Umarmung an sich, trat zurück und packte ihn freundschaftlich an beiden Schultern. »Randy Doke.« Erneut zog er Eddy an sich. »O Mann, bin ich wirklich der Erste?«

»Das sind Sie.«

»Nicht zu glauben, dass ich es geschafft habe. Als ich Ihren Brief gelesen hatte, bin ich sofort auf meine Kawasaki gesprungen und von Holbrook hierhergefahren. Querfeldein, durch die Wüste, ich habe Zäune eingerissen und bin gefahren wie der Teufel. Wäre ja schon eher hier gewesen, aber in der Nähe der Second Mesa hat’s mich hingelegt. Ich kann’s gar nicht glauben, dass ich da bin. O Mann, nicht zu fassen.«

Eddy spürte, wie Selbstvertrauen in ihm aufwallte und neue Energie.

Der Mann blickte sich um. »Also – was jetzt?«

»Wir wollen beten.« Er ergriff Dokes rauhe Hände, und sie neigten die Köpfe. »Allmächtiger Gott, mögen Deine Engel uns umgeben, Flügelspitze an Flügelspitze, mit blanken Schwertern, um uns zu schützen und uns, Deine Diener, zum Sieg zu führen gegen den Antichristen. Im Namen Jesu Christi unseres Herrn. Amen.«

»Amen, Bruder.«

Der Mann hatte eine tiefe, volltönende Stimme, die Eddy beruhigend und sehr anziehend fand. Das war ein Mann, der in jeder beliebigen Situation wusste, was zu tun war.

Doke kehrte zu seinem Motorrad zurück, holte ein Gewehr aus einem Lederfutteral, das am Sitz befestigt war, und schulterte die Waffe. Dann zog er einen vollen Patronengürtel aus der Satteltasche und hängte ihn über die andere Schulter, so dass er aussah wie ein altmodischer Guerillakrieger. Er warf Eddy ein breites Grinsen zu und salutierte. »Bruder Randy meldet sich zum Dienst in der Armee Gottes!«

Weitere Scheinwerfer näherten sich – langsam, unsicher. Ein staubiger Jeep mit offenem Verdeck hielt neben ihnen. Ein Mann und eine Frau Mitte dreißig stiegen aus. Eddy breitete die Arme aus und zog sie an sich, erst den Mann, dann die Frau. Die beiden begannen zu weinen, und ihre Tränen hinterließen sichtbare Spuren auf den staubigen Gesichtern.

»Seid gegrüßt im Namen Christi.«

Der Mann trug einen völlig mit Staub bedeckten Anzug und hielt eine Bibel in der Hand. In seinem Gürtel steckte ein Küchenmesser. Die Frau hatte kleine Papierstreifen an ihre Bluse geheftet, die bei jeder Bewegung flatterten. Eddy sah, dass es sich um Bibelverse und fromme Sprüche handelte. Folgen und trau’n … Gehet hin in alle Welt … Und siehe, ich bin bei euch alle Tage bis an der Welt Ende … »Die hängen sonst zu Hause am Kühlschrank«, sagte sie. Dann griff sie in den Jeep und holte einen Baseball-Schläger heraus.

»Wir haben gebetet und gebetet, aber wir konnten uns nicht entscheiden«, sagte der Mann. »Wollte Gott, dass wir Sein Wort im Kampf führen, oder wollte Er, dass wir richtige Waffen benutzen?«

Sie standen vor Eddy und erwarteten seine Befehle.

»Da gibt es keinen Zweifel«, sagte Eddy. »Das wird eine Schlacht. Eine echte Schlacht.«

»Dann bin ich ja froh, dass wir die hier mitgebracht haben.«

»Eine Menge Leute werden diese Straße entlangkommen«, fuhr Eddy fort. »Vermutlich Tausende. Wir brauchen einen Platz, wo wir alle versammeln und uns vorbereiten können. Einen Sammelplatz. Der ist da drüben, rechts von der Straße.« Er deutete auf die große Fläche aus Fels und Sand; bleich schimmerte sie im Licht des krummen Mondes, der eben über dem Rand der Mesa aufgegangen war. »Randy, Gott hat Sie nicht ohne Grund als Ersten zu mir geführt. Sie sind meine rechte Hand. Mein General. Sie und ich werden alle dort drüben versammeln und unsere … unsere Attacke planen.« Es fiel ihm schwer, das Wort auszusprechen, nun, da es tatsächlich so weit war.

Randy nickte scharf und sagte kein Wort. Eddy bemerkte, dass auch er feuchte Augen hatte. Er war zutiefst gerührt.

»Sie beide müssen mit Ihrem Jeep die Straße blockieren, damit niemand näher an Isabella heranfährt. Wir müssen sie überraschen. Schicken Sie alle von der Straße runter, sie sollen auf dem offenen Bereich da drüben parken. Randy und ich gehen auf diesen Hügel. Wir warten. Wir stoßen nicht zu Isabella vor, ehe wir genug Leute beisammenhaben.«

Weitere Scheinwerfer erschienen am Ende des Dugway.

»Isabella liegt knapp fünf Kilometer diese Straße runter. Wir müssen uns still verhalten, bis wir zum Angriff bereit sind. Sorgen Sie dafür, dass niemand vorprescht oder wilde Aktionen startet. Der Antichrist soll nicht ahnen, dass wir kommen, bis wir zahlenmäßig weit überlegen sind.«

»Amen«, sagten die beiden.

Eddy lächelte. Amen.




56




Um zwei Uhr morgens saß Reverend Don T. Spates am Schreibtisch in seinem Büro hinter der Silver Cathedral. Mehrere Stunden zuvor hatte er Charles und seine Sekretärin zu Hause angerufen und sie gebeten, ins Büro zu kommen, weil er der vielen Anrufe und E-Mails nicht mehr Herr wurde. Vor ihm lag der Stapel E-Mails, die Charles als wichtig ausgewählt hatte, bevor der Mail-Server zusammengebrochen war. Daneben ein Haufen Telefonnotizen. Im Vorzimmer konnte er das Telefon unablässig klingeln hören.

Spates versuchte, das gewaltige Ereignis zu begreifen, das sich gerade abspielte.

Ein sachtes Klopfen an der Tür, und seine Sekretärin trat mit frischem Kaffee ein. Sie stellte ihn auf den Tisch, daneben ein Porzellantellerchen mit einem Macadamiakeks.

»Ich will keinen Keks.«

»Ja, Reverend.«

»Und gehen Sie nicht mehr ans Telefon. Stöpseln Sie es einfach aus.«

»Ja, Reverend.« Teller und Keks verschwanden mit der Sekretärin. Gereizt beobachtete er, wie sie abzog; ihr Haar war nicht so aufgebauscht und glänzend wie sonst, ihr Kleid war zerknittert, und ohne Make-up sah man allzu deutlich, wie unscheinbar sie wirklich war. Sie war wohl schon im Bett gewesen, als er sie angerufen hatte, aber sie hätte sich wirklich mehr Mühe geben sollen.

Als die Tür sich hinter ihr geschlossen hatte, fischte er eine Flasche Wodka aus einer stets verschlossenen Schublade und kippte etwas davon in den Kaffee. Dann wandte er sich wieder seinem Computer zu. Seine Website war unter der Last der Zugriffe ebenfalls zusammengebrochen, und nun schien das ganze World Wide Web immer träger zu werden. Mühevoll und quälend langsam klickte er sich durch die vertrauten christlichen Websites. Einige der großen, wie raptureready.com, waren ebenfalls zusammengebrochen. Andere bauten sich extrem langsam auf, zäh wie Sirup in Alaska. Der Aufruhr, den Eddys Brief verursacht hatte, war erstaunlich. Die wenigen christlichen Chatrooms, die noch funktionierten, quollen über vor hysterischen Usern. Viele verabschiedeten sich mit der Erklärung, sie wollten jetzt los und dem Aufruf folgen.

Spates schwitzte heftig, obwohl es im Büro recht kühl war, und sein Kragen juckte. Eddys Brief, den er inzwischen wohl zwanzig Mal gelesen hatte, ängstigte ihn. Der Brief war ein Aufruf zu einem gewalttätigen Angriff gegen eine Einrichtung der amerikanischen Regierung, und Eddy hatte Spates in seinem Brief namentlich genannt. Selbstverständlich würde man ihm die Schuld dafür geben. Andererseits, redete Spates sich ein, könnte sich diese unglaubliche Zurschaustellung christlicher Macht, christlicher Empörung, letztendlich als gut erweisen. Schon viel zu lange wurden Christen in ihrem eigenen Land diskriminiert, ignoriert, belächelt, verspottet. Ob er sich als richtig erwies oder nicht, dieser Aufruhr würde Amerika wachrütteln. Die Politiker und die Regierung würden endlich die Macht und den Einfluss der christlichen Mehrheit erkennen. Und er, Spates, hatte diese Revolution in Gang gesetzt. Robertson, Falwell, Swaggart – obwohl sie seit vielen Jahren predigten, obwohl sie so reich und mächtig waren, hatte keiner von ihnen so etwas zustande gebracht.

Spates surfte weiter durchs Internet und suchte nach mehr Information, doch er fand nichts als Aufstand, Empörung und Hysterie. Und Tausende Kopien des Briefs.

Während er zum x-ten Male den Brief überflog, kam ihm ein neuer, verstörender Gedanke.

Was, wenn Eddy recht hat?

Plötzlich lief ihm ein Schauer über den Rücken. Er war noch nicht bereit, sich aus diesem Leben zu verabschieden. Er konnte die Vorstellung nicht ertragen, dass es mit all seinem Geld, seinem Einfluss, seiner Kathedrale, seiner Tele-Gemeinde nun vorbei sein sollte – dass bald alles vorbei sein sollte, noch ehe es richtig begonnen hatte.

Und gleich darauf folgte ein noch beunruhigenderer Gedanke: Wie würde er selbst an jenem großen Tag der Herrlichkeit Gottes beurteilt werden? War er wahrhaftig mit Gott im Reinen? Spates’ sämtliche Sünden traten ihm vor Augen, um ihn zu quälen. Die Lügen, die Genusssucht, der Betrug, die Frauen und die protzigen Geschenke, die er ihnen vom gespendeten Geld der Gläubigen gekauft hatte. Doch das Schrecklichste war die Erinnerung daran, dass er sich mehr als einmal dabei ertappt hatte, wie er auf der Straße lüstern kleinen Jungen nachgestarrt hatte: All diese Sünden – die großen wie die kleinen – quollen aus den finsteren Ecken seines Geistes hervor und verlangten, betrachtet und neu bedacht zu werden.

Angst, Schuldgefühle und Verzweiflung überkamen ihn. Gott sah alles. Alles. Bitte, Herr, bitte vergib mir. Ich bin Dein unwürdiger Diener, betete er immer wieder, bis es ihm mit einer gewaltigen geistigen Anstrengung gelang, die Sünden wieder in irgendein dunkles Loch in seinem Verstand zu verbannen. Gott hatte ihm bereits vergeben – worum sich also Sorgen machen?

Und außerdem konnte dies gar nicht die Wiederkunft Christi sein. Was zum Teufel dachte er da überhaupt? Eddy war verrückt. Natürlich, völlig durchgedreht. Spates hatte das von dem Moment an gewusst, als er diese schrille, krächzende Stimme am Telefon zum ersten Mal gehört hatte. Jeder, der bereit war, mit einer Rotte Indianer mitten in der Wüste zu leben, Hunderte Kilometer von einem anständigen Restaurant entfernt, war per definitionem verrückt.

Er las den Brief dieses Irren noch einmal, suchte nach Anzeichen des Wahnsinns, und eine neue Woge des Grauens erfasste ihn. Der Brief klang völlig vernünftig. Er war machtvoll. Und das war nicht das Geschreibsel eines Irren. Und diese Sache, dass »ARIZONA« und »ISABELLA« jeweils 666 ergaben, beunruhigte ihn am meisten.

Gott, er schwitzte wie ein Schwein.

Er öffnete die Glastür der Büchervitrine aus edlem Kirschholz, holte ein dickes Buch heraus und blätterte sich durch die Gematrie-Tabellen. Er schlug die hebräischen Buchstaben nach und notierte sich die Zahlenwerte auf einem Blatt Papier. Dabei fiel ihm auf, dass Eddy ein paar Buchstaben falsch transkribiert und andere mit falschen Zahlenwerten belegt hatte.

Er ordnete die korrekten Zahlen zu und addierte sie mit zitternder Hand. Keines der beiden Worte ergab 666.

Er lehnte sich zurück, keuchend vor Erleichterung. Die ganze Sache war eine Farce, genau wie er vermutet hatte. Er fühlte sich, als sei ein Engel herabgestoßen, um ihn aus dem Feuersee zu retten. Mit fahrigen Bewegungen zerrte er ein Leinentaschentuch aus seiner Tasche und wischte sich den Schweiß von Stirn und Schläfen.

Doch die Furcht kehrte zurück. Gott mochte ihn verschont haben. Aber würden die Medien das auch tun? Die Regierung? Konnte man ihn womöglich vor Gericht stellen, weil er zu Gewalttaten aufgerufen hatte? Oder ihm gar noch Schlimmeres vorwerfen? Er sollte wohl besser seinen Anwalt aus dem Bett zerren, solange er noch nicht behelligt wurde. Er musste eine Möglichkeit finden, Crawley die Schuld in die Schuhe zu schieben. Schließlich war es Crawley gewesen, der den Anstoß zu alldem gegeben hatte.

Er zerrte an seinem Kragen, um ein wenig Luft an seinen erhitzten, klebrigen Hals zu lassen. Es war ein dummer Fehler gewesen, diesen Spinner Pastor Eddy mit ins Boot zu holen. Der Kerl war unberechenbar, unkontrollierbar. Dumm, dumm, dumm.

Er drückte auf den Knopf an der Sprechanlage. »Charles, ich brauche Sie.«

Der sonst so flinke junge Mann erschien nicht.

»Charles? Ich brauche Sie hier.«

Stattdessen öffnete seine Sekretärin die Tür. Sie wirkte so erschöpft, wie er sie noch nie gesehen hatte.

»Charles ist gegangen«, sagte sie tonlos.

»Das habe ich ihm aber nicht erlaubt.«

»Er will zu Isabella.«

Spates starrte von seinem Sessel aus zu ihr auf. Er konnte es nicht glauben. Charles?

»Er ist vor zehn Minuten weg. Er sagte, Gott habe ihn gerufen. Dann ist er gegangen.«

»Das darf doch wohl nicht wahr sein!« Spates schlug mit der Hand auf den Tisch. Dann bemerkte er, dass sie ihren Mantel trug und ihre Tasche in der Hand hielt. »Jetzt sagen Sie bloß, Sie wollen diesem Trottel nachrennen!«

»Nein«, sagte sie. »Ich gehe nach Hause.«

»Bedaure, aber das wird nicht möglich sein. Ich brauche Sie hier die ganze Nacht. Rufen Sie Ralph Dobson an, meinen Anwalt. Sagen Sie ihm, er soll sofort herkommen. Ich habe hier ein kleines Problem, falls Sie das noch nicht bemerkt haben sollten.«

»Nein.«

»Nein? Nein was? Was soll das heißen?«

»Das heißt, dass ich nicht mehr für Sie arbeiten möchte, Mr. Spates.«

»Was reden Sie denn da?«

Sie umklammerte mit beiden Händen ihre Handtasche und hielt sie vor ihren Bauch, als wolle sie sich damit schützen. »Weil Sie ein abscheulicher Mensch sind.« Steif machte sie kehrt und ging hinaus.

Spates hörte das leise Klicken einer Tür, die vorsichtig geschlossen wurde – dann Stille.

Er saß allein hinter seinem Schreibtisch, schweißnass – und völlig verängstigt.




57




Das Wort »Angriff« hing schwer in der Luft. Die anderen drängten heran und starrten ebenfalls auf den Hauptmonitor des Überwachungssystems. Sie sahen Live-Bilder von einer Kamera, die auf dem Dach des Fahrstuhls befestigt war und aus großer Höhe alles zeigte, was sich draußen abspielte. Am Rand der Klippen oberhalb von Isabella erkannte Ford eine Gruppe schwarz gekleideter Männer, die Seile bereitmachten und Ausrüstung und Waffen aufstapelten. Offensichtlich hatten sie vor, sich abzuseilen. Kate trat neben ihn und nahm wieder seine Hand. Ihre Handfläche war schweißfeucht und zitterte.

George Innes brach das entsetzte Schweigen. »Angriff? Warum denn, um Himmels willen?«

»Sie konnten keinen Kontakt zu uns herstellen«, erklärte Wardlaw. »Und das ist ihre Reaktion darauf.«

»Das ist eine absurde Überreaktion!«

Wardlaw wandte sich zu Dolby um. »Ken, wir müssen so-fort die Kommunikationskanäle wiederherstellen und diesen Irrsinn abblasen.«

»Das kann ich nicht, ohne Isabella abzuschalten. Wie ihr sehr wohl wisst, ist Isabella nach außen hin komplett abgeschottet. Die Programmierung lässt einfach nicht zu, dass wir die Kommunikationssysteme einschalten, solange Isabella läuft.«

»Starten Sie den Hauptcomputer neu, und verlagern Sie die Kontrolle auf die anderen Server.«

»Es würde mindestens eine Stunde dauern, den Mainframe hochzufahren und neu zu konfigurieren.«

Wardlaw fluchte. »Also schön, dann gehe ich nach oben und erkläre denen persönlich die Situation.« Er wandte sich zur Tür.

»Sie werden nichts dergleichen tun«, sagte Hazelius.

Wardlaw starrte ihn an. »Sir, ich verstehe nicht …«

Hazelius zeigte stumm von Wardlaws Arbeitsbereich hinüber zum größten Bildschirm im Raum. Eine neue Botschaft war dort erschienen.

Wir haben sehr wenig Zeit. Was ich euch zu sagen habe, ist von äußerster Wichtigkeit.

Wardlaw sah Hazelius beinahe panisch an. Sein Blick huschte zu den Sicherheitsmonitoren und zurück. »Wir können sie nicht einfach aussperren, Sir. Ich muss die Sicherheitstür öffnen.«

»Tony«, sagte Hazelius mit leiser, drängender Stimme. »Denken Sie mal einen Moment daran, was hier drinnen vor sich geht. Wenn Sie diese Tür öffnen, ist unser Gespräch mit … Gott, oder was immer das ist, unweigerlich zu Ende.«

Wardlaws Adamsapfel hüpfte, als er schluckte. »Gott?«

»So ist es, Tony. Gott. Es ist durchaus möglich, dass wir Kontakt zu Gott hergestellt haben. Nur ist das ein Gott, der sehr viel größer und unbegreiflicher ist als alles, was die Menschheit sich je ausgedacht hat.«

Niemand sprach ein Wort.

Hazelius fuhr fort, leise und eindringlich. »Tony, wir können uns ein wenig Zeit erkaufen, und sie wird uns nicht allzu viel kosten. Wir erzählen ihnen, die Tür sei kaputt, die Kommunikationssysteme vorübergehend zusammengebrochen, der Computer abgestürzt. Wir müssen es nur geschickt anstellen. Wir können die Türen geschlossen halten und dennoch ohne allzu schwerwiegende Anklage davonkommen.«

»Sie haben sicher Sprengstoff dabei. Sie werden die Tür sprengen«, sagte Wardlaw mit gepresster, hoher Stimme.

»Sollen sie doch«, erwiderte Hazelius. Sanft legte er eine Hand auf Wardlaws Schulter und schüttelte sie freundschaftlich, als wolle er den Mann aufwecken. »Tony, Tony. Wir sprechen vielleicht gerade mit Gott. Verstehen Sie denn nicht?«

Wardlaw sagte leise: »Ich verstehe.«

»Sie werden eine Weile brauchen, um durch die Titantür zu gelangen.« Hazelius blickte sich um. »Sind wir uns in dieser Sache einig?« Sein Blick schweifte durch den Raum und blieb an Ford hängen. Er musste die Skepsis in Fords Augen bemerkt haben. »Wyman?«

Ford sagte: »Ich bin nur erstaunt, dass Sie es für möglich halten – dass wir tatsächlich mit Gott sprechen könnten.«

»Wenn das nicht Gott ist, wer ist es dann?«, fragte Hazelius.

Ford warf den anderen einen Blick zu. Er fragte sich, wer außer ihm noch erkannte, dass Hazelius allmählich den Verstand verlor. »Genau das, was Sie die ganze Zeit über vermutet haben. Ein Betrug. Sabotage.«

Plötzlich meldete sich Melissa Corcoran zu Wort. »Wenn du das immer noch glaubst, Wyman, dann tust du mir leid.«

Ford wandte sich erstaunt zu ihr um. Ihr Gesicht trug einen Ausdruck, den er bei ihr noch nie gesehen hatte und der ihn sofort innehalten ließ. Verschwunden war die unsichere junge Frau, die ständig nach Zuwendung und Bestätigung suchte. Sie strahlte vor gelassener Schönheit, Selbstsicherheit blitzte aus ihren Augen.

»Du glaubst, das sei Gott?«, fragte Ford fassungslos.

»Ich verstehe nicht, warum dich das so überrascht«, sagte sie. »Glaubst du denn nicht an Gott?«

»Schon, aber nicht an diesen Gott!«

»Woher willst du wissen, dass er das nicht ist?«

Ford wusste nicht weiter. »Kommt schon, Leute! Gott würde nie auf diesem verrückten Weg Kontakt zu uns aufnehmen.«

»Du glaubst, es wäre weniger verrückt von ihm, eine Jungfrau zu schwängern, die dann einen Sohn gebärt, der die Botschaft auf die Erde bringen soll?«

Ford wollte seinen Ohren nicht trauen. »Ich sage euch, das ist nicht Gott.«

Corcoran schüttelte den Kopf. »Wyman, ist dir denn nicht klar, was hier passiert ist? Kapierst du das nicht? Wir haben die größte wissenschaftliche Entdeckung aller Zeiten gemacht: Wir haben Gott entdeckt.«

Ford sah die anderen der Reihe nach an. Sein Blick traf schließlich Kates; sie stand neben ihm. Sie sahen einander tief in die Augen. Er konnte kaum glauben, was er da sah: Ihre Augen waren feucht vor Rührung. Sie drückte seine Hand, ließ sie dann los und lächelte. »Es tut mir leid, Wyman. Du weißt, dass Melissa und ich nicht die besten Freundinnen sind. Aber jetzt … na ja.« Sie streckte den Arm aus und ergriff Corcorans Hand. »Ich stimme ihr zu.«

Ford starrte die beiden Gegnerinnen an, die plötzlich Verbündete waren. »Wie kann ein rationaler Mensch auch nur einen Moment lang glauben, dass dieses … Ding« – er deutete auf den Bildschirm – »Gott sei?«

»Was mich überrascht«, sagte Kate gefasst, »ist, dass du es nicht erkennst. Sieh dir die Beweise an. Das Raum-Zeit-Loch. Es ist wirklich. Ich habe alles durchgerechnet. Das ist ein Wurmloch oder eine Flux-Tube in ein Paralleluniversum – ein Universum, das direkt neben unserem existiert, unglaublich nahe, so dass sich die beiden beinahe, aber nicht ganz berühren. Diese beiden Universen sind wie zwei Blatt Papier, die zusammengeknüllt wurden. Wir haben nichts weiter getan, als ein Loch in unser Blatt Papier zu stechen, und dadurch ein winziges Stück des anderen Blattes freigelegt. Und in diesem Paralleluniversum … wohnt Gott.«

»Kate, das kann nicht dein Ernst sein.«

»Wyman, vergiss alles andere, und achte nur auf die Worte. Nur die Worte. Ich erlebe es heute zum ersten Mal, dass die einfache Wahrheit tatsächlich ausgesprochen wird. Es ist wie Glockenläuten nach jahrelanger Stille. Was dieses … was Gott da sagt, ist einfach so unglaublich wahr.«

Ford blickte sich in dem kreisrunden Raum um und blieb bei Edelstein hängen. Edelstein, der ultimative Skeptiker. Die dunklen Augen des Mannes erwiderten den Blick triumphierend.

»Alan, bitte hilf mir.«

»Ich habe wirklich nie nach Gott gesucht«, sagte Edelstein. »Ich war mein ganzes Leben lang überzeugter Atheist. Ich brauche Gott nicht – ich habe ihn noch nie gebraucht und werde ihn auch nie brauchen.«

»Wenigstens einer, der auf meiner Seite steht«, bemerkte Ford erleichtert.

Edelstein lächelte. »Was meiner Bekehrung umso mehr Gewicht verleiht.«

»Deiner Bekehrung?«

»Ganz recht.«

»Du … glaubst daran?«

»Natürlich. Ich bin Mathematiker. Ich lebe und sterbe für die Logik. Und die Logik sagt mir, dass dieses Ding, das mit uns spricht, irgendeine höhere Macht sein muss. Nenn es Gott, nenn es das Primum mobile oder den Großen Geist, das ist völlig egal.«

»Ich nenne das einen Betrug.«

»Wo sind deine Beweise für eine Täuschung? Kein Programmierer hat je einen Code geschrieben, der den Turing-Test bestehen könnte. Auch wurde nie ein Computer gebaut – Isabellas Super-Computergehirn eingeschlossen –, der zu wahrer künstlicher Intelligenz fähig wäre. Du kannst nicht erklären, woher es Kates Zahlen oder Gregorys Namen kannte. Vor allem aber erkenne ich, genau wie Kate, die tiefer gehende Wahrheit, die es verkündet. Wenn es nicht Gott ist, dann ist es ein höchst intelligentes Wesen aus diesem oder einem anderen Universum, und daher übernatürlich. Ich begreife es so, wie ich es sehe. Die einfachste Erklärung ist zu bevorzugen. Ockhams Rasiermesser.«

»Außerdem«, fügte Chen hinzu, »kam dieser Output direkt aus K-Null. Wie erklärst du das?«

Ford sah die anderen an, blickte von Dolbys feingemeißeltem schwarzem Gesicht, nass vor Tränen, zu dem zitternden Delirium, das sich Julie Thibodeaux’ zu bemächtigen schien … Unglaublich, dachte Ford. Sieh dir das an. Sie alle glauben es. Michael Cecchinis sonst so totes Gesicht wirkte plötzlich lebhaft, strahlend … Rae Chen … Harlan St. Vincent … George Innes … alle. Sogar Wardlaw, der inmitten dieser undenkbaren Sicherheitskrise seine Überwachungskameras ignorierte und stattdessen voll sklavischer Bewunderung Hazelius anstarrte.

Offensichtlich hatte er die ganze Zeit über eine finstere, gefährliche Dynamik innerhalb dieser Gruppe übersehen. Sogar bei Kate – vor allem bei Kate.

»Wyman, Wyman«, sagte Hazelius besänftigend. »Sie lassen sich von Ihren Gefühlen leiten. Wir hingegen denken. Das können wir nun mal am besten.«

Ford trat einen Schritt zurück. »Hier geht es nicht um Gott. Es geht um irgendeinen Hacker, der euch sagt, was ihr hören wollt. Und ihr lasst euch darauf ein.«

»Wir lassen uns darauf ein, weil es die Wahrheit ist«, sagte Hazelius. »Das sagt mir meine Intelligenz ebenso wie meine Knochen. Sehen Sie uns an: mich, Alan, Kate, Rae, Ken – uns alle. Können wir uns alle so täuschen? Wissenschaftliche Skepsis ist uns in Fleisch und Blut übergegangen. Wir haben sie uns zu eigen gemacht. Niemand kann uns Leichtgläubigkeit vorwerfen. Warum glauben Sie, Sie wüssten mehr als wir?«

Darauf hatte Ford keine Antwort.

Hazelius sagte: »Wir verlieren kostbare Zeit.« Ruhig wand-te er sich dem Bildschirm zu. »Bitte, fahre fort. Du hast unsere volle Aufmerksamkeit.«

Konnten sie recht haben? Konnte das wirklich Gott sein? Ford wandte sich voll düsterer Vorahnungen der nächsten Botschaft auf dem Visualizer zu.




58




Von seinem Hügel am Rand des Sammelplatzes aus, Doke an seiner Seite, beobachtete Eddy den Strom der ankommenden Fahrzeuge. In der vergangenen Stunde waren mehrere hundert über den Rand der Mesa gekrochen; sie quollen nur so aus dem Dugway hervor, zuerst Motocross-Maschinen und Geländefahrzeuge, Jeeps, dann Pick-ups, Motorräder, Minivans und Autos. Die Ankömmlinge brachten Berichte über Behinderungen und Widrigkeiten mit. Die Staatspolizei hatte Straßensperren errichtet, auf der I-40, der Route 89 durch Grey Mountain und auf der Route 160 bei Cow Springs, doch die Gläubigen hatten ihren Weg über die zahllosen unbefestigten Straßen gefunden, die kreuz und quer durch das Reservat verliefen.

Die Fahrzeuge waren wild durcheinander auf der Fläche am Ende des Dugway geparkt, doch, so überlegte Eddy, es war nicht wichtig, wie die Leute parkten. Niemand würde wieder nach Hause fahren. Sie würden auf anderem Wege heimkommen – auf dem Weg der Entrückung.

Manchmal wirkte die heranstürmende Horde anarchisch: laute Stimmen, heulende Kleinkinder, Betrunkene, sogar Leute, die auf Drogen waren. Doch jene, die früh angekommen waren, begrüßten die Neuen mit Gebeten, Bibelversen und dem Wort Gottes. Mindestens eintausend Gläubige drängten sich inzwischen auf dem offenen Feld vor seinem Hügel und warteten auf Anweisungen. Viele trugen Bibeln und Kreuze bei sich. Einige trugen Gewehre. Andere hatten an Waffen mitgebracht, was ihnen in die Hände gefallen war, von gusseisernen Bratpfannen und Küchenmessern bis hin zu Vorschlaghämmern, Äxten, Macheten und Sensen. Viele Jungen waren mit Steinschleudern, Luftgewehren und Baseballschlägern bewaffnet. Andere hatten Funkgeräte mitgebracht, die Eddy requirierte und an eine kleine Gruppe ausgab, die er als Kommandanten ausgewählt hatte; ein Walkie-Talkie behielt er selbst.

Eddy war überrascht, so viele Kinder zu sehen – sogar Mütter mit Säuglingen. Kinder in der Schlacht von Armageddon? Doch wenn man darüber nachdachte, erschien es selbstverständlich. Dies war die Endzeit. Alle würden sie gemeinsam in den Himmel entrückt werden.

»He«, sagte Doke und stupste Eddy an. »Streifenwagen.«

Eddy folgte seinem ausgestreckten Finger. Dort, in der Schlange der Fahrzeuge, die sich den Dugway heraufquälten, kroch ein Streifenwagen mit blitzendem Blaulicht zwischen den anderen entlang.

Er wandte sich wieder seinen neuen Schäfchen zu. Die versammelte Menge wogte, ihre murmelnden Stimmen klangen wie Regen. Taschenlampen blitzten hier und da auf, und er hörte das Klirren von Metall auf Metall – Waffen wurden bereitgemacht und durchgeladen. Ein Mann bastelte Fackeln aus toten Kiefernzweigen und verteilte sie. Die Disziplin der Leute war unglaublich.

»Ich versuche mir zu überlegen, was ich zu ihnen sagen soll«, erklärte Eddy.

»Man muss sehr vorsichtig sein, wenn man mit Cops redet«, stimmte Doke zu.

»Ich spreche von meiner Predigt. Für die Armee Gottes, bevor wir losziehen«, sagte Eddy.

»Ja, aber was wird mit dem Cop?«, fragte Doke. »Es ist nur ein Streifenwagen, aber der hat Funk. Könnte Ärger geben.«

Eddy beobachtete das Blaulicht und bemerkte überrascht, dass die Leute tatsächlich dort, wo Platz war, rechts ranfuhren, um den Streifenwagen vorbeizulassen. Alte Gewohnheiten wie der Gehorsam gegenüber der Regierung, der Autorität, würden schwer zu überwinden sein. Ja, genau darüber würde er sprechen. Dass ihr Gehorsam von jetzt an allein Gott gelten durfte.

»Er kommt aus dem Dugway«, sagte Doke.

Das Heulen der Sirene erreichte die Mesa, erst schwach, dann lauter. Die unruhige Menge unter Eddy vermehrte sich, breitete sich immer weiter aus und wartete auf Anweisungen. Viele beteten, und ihre Bittgebete stiegen in die Nachtluft auf. Andere Gruppen hielten sich mit gesenkten Köpfen an den Händen. Kirchenlieder drangen an seine Ohren. Das erinnerte Eddy an seine Vorstellung davon, wie das Volk sich zur Bergpredigt versammelt hatte. Genau, das war es. Da würde er mit seiner Predigt beginnen. Selig sind die Friedfertigen; denn sie werden Gottes Kinder heißen … Nein, das war kein guter Bibelvers für den Anfang. Er brauchte etwas Feuriges: Weh denen, die auf Erden wohnen und auf dem Meer! Denn der Teufel kommt zu euch hinab und hat einen großen Zorn und weiß, dass er wenig Zeit hat. Der Antichrist. Darauf musste er sich konzentrieren. Auf den Antichristen. Er würde nur ein paar Worte sagen und dann seine Armee ins Feld führen.

Der Polizeiwagen, der nun den Rand der Klippe überwunden hatte, steckte immer noch zwischen den vielen Autos fest. Er verließ die asphaltierte Straße und hielt ein paar hundert Meter daneben. Eddy konnte das Emblem der Navajo Tribal Police auf der Tür erkennen. Ein Suchscheinwerfer auf dem Dach wurde herumgeschwenkt, die Tür ging auf. Ein großer Indianer stieg aus, ein Navajo-Polizist. Sogar aus hundert Meter Entfernung erkannte Eddy Bia mühelos.

Sogleich war der Polizist von Menschen umringt. Nach allem, was Eddy hören konnte, schien sich dort ein Streit anzubahnen.

»Was tun wir jetzt, Pastor Russ?«, riefen die Menschen.

»Wir warten«, sagte er mit leiser, kraftvoller Stimme, die so anders klang als seine gewöhnliche Stimme, dass er sich fragte, ob er wirklich selbst gesprochen hatte. »Gott wird uns den Weg zeigen.«




59




Lieutenant Bia stand vor der Menschenmenge, und seine Sorge wuchs. Er hatte einen Anruf bekommen, auf der Mesa gebe es irgendwelchen Ärger, und er war davon ausgegangen, dass es um den Protestritt ging. Als er den dichten Verkehr auf der Red Mesa Road gesehen hatte, war er einfach mitgeschwommen. Doch nun sah er sich um und merkte, dass diese Leute, wer immer sie auch sein mochten, nichts mit dem Protestritt zu tun hatten. Diese Leute trugen Gewehre und Schwerter, Kreuze und Äxte, Bibeln und Küchenmesser bei sich. Einige hatten sich Kreuze auf die Stirn oder die Kleidung gemalt. Das war eine Art seltsamer religiöser Versammlung – vielleicht hatte sie etwas mit diesem Fernsehprediger zu tun, von dem schon einige Leute gesprochen hatten. Zu seiner Erleichterung waren alle möglichen Hautfarben hier vertreten – Schwarze, Asiaten, sogar ein paar, die wie Navajo oder Apachen aussahen. Immerhin waren es nicht der Ku-Klux-Klan oder die Nazis von der Aryan Nation.

Er zog seinen Gürtel hoch, stemmte die Hände in die Hüften und setzte ein lockeres Lächeln auf in der Hoffnung, niemanden zu verschrecken. »Habt ihr Leute einen Anführer? Jemanden, mit dem ich reden könnte?«

Ein Mann in ausgebleichten Jeans und einem groben blauen Hemd trat vor. Er hatte ein mächtiges Gesicht, gebräunt von lebenslanger Feldarbeit, einen dicken Bauch, kurze, stämmige Arme, die ein wenig vom Körper abstanden, und schwielige Hände. Ein alter Colt M1917-Revolver mit Elfenbein im Griff steckte unter seinem nietenbesetzten Gürtel, an dessen Schnalle ein poliertes Messing-Kruzifix prangte. »Ja. Wir haben einen Anführer. Er heißt Gott. Wer sind Sie?«

»Lieutenant Bia, Tribal Police.« Innerlich sträubte er sich gegen den unnötig aggressiven Tonfall des Mannes. Doch er würde ganz cool bleiben und nicht auf Konfrontation gehen. »Welcher Mensch ist denn hier zuständig?«

»Lieutenant Bia, ich habe nur eine Frage an Sie: Sind Sie ein Christ, der zur großen Schlacht hier ist?«

»Schlacht?«

»Armageddon.«

Zur Verdeutlichung legte der Mann die Hand an den mit Elfenbein eingelegten Griff seiner Waffe.

Bia schluckte. Die Menge schloss sich dichter um ihn. Er wünschte, er hätte erst Verstärkung gerufen. »Ich bin Christ, aber ich habe nichts von einem Armageddon gehört.«

Die Menge verstummte.

»Sind Sie im Wasser des Lebens wiedergeboren worden?«, fuhr der Mann fort.

Aus der Menge erhob sich scharfes Gemurmel. Bia atmete tief durch. Es hatte keinen Sinn, sich auf einen religiösen Streit mit diesen Leuten einzulassen. Er musste sie beruhigen. »Erzählen Sie mir doch mehr über dieses Armageddon.«

»Der Antichrist ist hier. Hier auf der Mesa. Die große Schlacht des Allmächtigen steht bevor. Und Sie sind entweder für uns oder gegen uns. Die Endzeit ist jetzt. Entscheiden Sie sich.«

Bia hatte keine Ahnung, wie er darauf reagieren sollte. »Ich nehme an, Ihnen ist bewusst, dass Sie sich hier in der Navajo Nation befinden und Landfriedensbruch auf Grund und Boden begehen, der an die amerikanische Regierung verpachtet ist.«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

Die Menge zog den Kreis um Bia noch enger zusammen. Er konnte ihre Aufregung spüren, sie in ihrem Schweiß riechen.

»Sir«, sagte er mit leiser Stimme, »nehmen Sie die Hand von der Feuerwaffe.«

Die Hand des Mannes rührte sich nicht.

»Ich sagte, nehmen Sie die Hand weg von der Waffe.«

Die Finger des Mannes schlossen sich um den Griff. »Sie sind entweder für uns oder gegen uns. Also, wie steht es?«

Der Mann sprach zu der Menschenmenge, ließ Bia aber nicht aus den Augen. »Er ist keiner von uns. Er ist hier, um für die andere Seite zu kämpfen.«

»Was soll man auch erwarten?«, rief jemand, und die Menge echote: »Klar doch, was sonst?«

Bia begann sich langsam und ruhig zu seinem Fahrzeug zurückzuziehen.

Die Waffe wurde gehoben. Der Mann zielte auf Bia.

»Sir, ich bin nicht hier, um gegen irgendjemanden zu kämpfen«, sagte Bia. »Sie haben absolut keinen Grund, eine Waffe auf mich zu richten. Weg damit.«

Eine ältere Frau in Arbeitsstiefeln und einem Strohhut, das Gesicht gegerbt wie altes Leder, legte dem Mann eine Hand auf den Arm. »Jess, spar dir deine Kugeln auf. Dieser Mann ist nicht der Antichrist. Er ist nur ein Cop.«

Das Wort Antichrist lief wie eine Welle durch die Menge. Die Leute drängten sich noch näher an Bia heran.

»Sir, ich sagte, weg mit der Waffe.«

Unsicher ließ der Mann sie sinken.

»Okay, Wyatt Earp, gib mir den Revolver.« Die Frau streckte den Arm aus, nahm die Waffe aus der schlaffen Hand, leerte die Trommel und steckte Waffe und Munition in ihre Umhängetasche.

»Hier oben gibt es keinen Antichristen«, sagte Bia, der sich beherrschen musste, um sich die Erleichterung nicht anmerken zu lassen. »Dies ist Land der Navajo Nation, und Sie alle begehen hier Landfriedensbruch. Also, falls Sie einen Anführer haben, möchte ich jetzt gern mit ihm sprechen.« Sobald er beim Streifenwagen war, würde er per Funk Unterstützung rufen. Am besten gleich die Nationalgarde.

Eine Stimme erscholl über die Köpfe der Menge hinweg. »Wir sind hier als die Armee Gottes – um für unseren Herrn zu kämpfen und zu sterben!«

Kämpfen. Kämpfen. Kämpfen. Die Menge wiederholte das Wort wie ein Gebet.

Ein Mann mit einem langen, zotteligen Bart drängte sich zu Bia durch, einen großen Stein in der Faust, und brüllte: »Bist du wiedergeboren im Wasser des Lebens?«

Verärgert über den inquisitorischen Tonfall des Mannes, antwortete Bia: »Meine Religion geht Sie nichts an. Legen Sie diesen Stein weg, sonst zeige ich Sie an wegen eines tätlichen Angriffs auf einen Polizisten.« Er legte eine Hand an seinen Gummiknüppel.

Der Mann wandte sich an die Menschenmenge um sie herum. »Wir können ihn nicht gehen lassen. Er ist ein Cop. Er hat ein Funkgerät. Er wird die anderen warnen.« Der Mann hob den Stein hoch über seinen Kopf. »Antworte endlich!«

Bia löste den Gummiknüppel vom Gürtel. Er wirbelte ihn hoch und schmetterte ihn so hart er konnte gegen den Arm des Mannes. Mit einem ekelerregenden Knacken brach der Unterarm, und der Stein fiel zu Boden.

»Er hat mir den Arm gebrochen!«, kreischte der Mann und fiel auf die Knie.

»Geht jetzt auseinander, und es wird niemand sonst verletzt!«, rief Bia laut. Er trat einen Schritt zurück, bis an die Stoßstange seines Wagens, und hielt den Knüppel halb erhoben. Wenn er es nur bis ins Auto schaffen könnte, hätte er ein wenig Schutz – und er könnte einen Funkspruch absetzen.

»Der Cop hat ihm den Arm gebrochen!«, brüllte ein Mann und kniete sich neben den Verletzten.

Die Menge stürmte unter Gebrüll voran. Ein Stein kam angeflogen, und Bia wich ihm aus. Mit einem dumpfen, knirschenden Krachen zerschlug der Stein die Windschutzscheibe.

Bia riss die Fahrertür auf, sprang hinein und versuchte, die Tür hinter sich zuzuziehen, doch ein ganzer Haufen Leute hinderte ihn daran. Er schnappte sich das Funkgerät und drückte auf den Sendeknopf.

»Er will funken!«, schrie jemand.

Ein Dutzend Hände packten ihn, zerrten an ihm, zerrissen sein Hemd.

»Der Scheißkerl will sein Funkgerät benutzen! Er ruft den Feind zu Hilfe!«

Das Funkgerät wurde ihm aus der Hand gerungen und das Kabel aus der Verankerung gerissen. Bia versuchte, sich am Lenkrad festzuklammern, doch der vielarmige Mob zerrte ihn mit erbarmungsloser Kraft aus dem Auto. Er fiel zu Boden, versuchte aufzustehen, bekam aber einen Tritt und landete auf den Knien.

Er griff nach seiner Waffe und riss sie aus dem Halfter. Er rollte sich zur Seite und richtete den Lauf in die Menge. »Zurück!«, brüllte er.

Ein Stein traf ihn an der Brust und brach ihm mehrere Rippen. Bia feuerte blindlings in die Menge.

Ein Chor entsetzter Schreie erhob sich. »Mein Mann«, kreischte eine dieser Stimmen. »O Gott!«

Ein Baseballschläger sauste durch die Luft und traf ihn am Bein. Er feuerte noch zwei Schüsse ab, ehe der Schläger ihm den Arm zerschmetterte und ihm die Waffe aus der Hand flog.

Der kreischende Mob stürzte sich auf ihn, schimpfte, trat, schlug auf ihn ein.

Bia fiel vornüber, tastete nach der Waffe, doch ein Stiefel trat auf seine Hand und zerquetschte sie fast. Er schrie auf, rollte sich herum und versuchte, unter den Streifenwagen zu kriechen.

»Steinigt ihn! Mörder! Steinigt ihn!«

Er spürte, wie Steine und Stöcke auf ihn herabprasselten, wie sie Muskeln und Knochen trafen und auf das Metall und Glas seines Streifenwagens herabregneten. Halb erstickt vor Schmerz schaffte er es dennoch, halb unter den Wagen zu krabbeln, doch sie packten ihn am Bein und zerrten ihn zurück in den erbarmungslosen Hagel von Tritten und Schlägen. Er kreischte vor Schmerz und Grauen, rollte sich zusammen und versuchte, sich vor dieser ungezügelten Gewalt zu schützen. Das Gebrüll der Menge trat allmählich in den Hintergrund, übertönt von einem dumpfen Brüllen in seinem eigenen Kopf. Die Schläge kamen weiterhin, doch trafen sie nun jemand anderen, jemand anderes begab sich auf diese Reise, rückte immer weiter ab, weiter ab. Das Gebrüll verebbte zu einem fernen Murmeln, und dann hieß ihn wunderbare Dunkelheit und Stille willkommen.




Eddy sah zu, während sich die Menge wie ein Rudel Hunde an der Stelle drängte, wo eben noch der Polizist gestanden hatte. Er sah, wie der Mann aufzustehen versuchte, und dann war er fort, in die Tiefe gerissen vom gefährlichen Strudel der tobenden, Steine werfenden Menge.

Der seltsame rhythmische Gesang erstarb, und die Menge schien zu erschlaffen; dann wichen die Leute langsam zurück. Das Einzige, was übrigblieb, war die Dienstmütze des Polizisten und unförmige Klumpen in einer zertrampelten Uniform.

Der Mob zerstreute sich allmählich, nur eine Frau blieb zurück. Sie kniete auf dem Boden, weinte laut und hielt einen blutenden Mann in den Armen. Eddy spürte Panik in sich hochkriechen. Warum war alles so anders, als er es sich vorgestellt hatte? Warum kam es ihm so schmutzig vor?

»Dies ist Armageddon«, hörte er die tiefe, beruhigende Stimme von Doke sagen. »Es musste ja irgendwann beginnen.«

Doke hatte recht. Sie hatten die Grenze überschritten, nun gab es kein Zurück mehr. Der Kampf hatte begonnen. Gott führte ihre Hand, und Seine Entscheidungen konnten nicht hinterfragt werden. Eddy gewann neues Selbstvertrauen.

»Pastor?«, raunte Doke. »Die Leute brauchen Sie jetzt.«

»Natürlich.« Eddy trat vor und hob die Hände. »Meine Freunde in Jesus Christus! Hört mich an! MEINE FREUNDE IN JESUS CHRISTUS!«

Ein unruhiges Schweigen senkte sich herab.

»Ich bin Pastor Russell Eddy!«, rief er. »Ich bin der Mann, der den Widerchrist entlarvt hat!«

Die Menge, wie elektrisiert von der Gewalttat, drängte sich in Wellen zu ihm vor wie ein Ozean, der nach der Küste greift.

Eddy nahm Dokes Hand und hielt sie empor. »Die Könige, die Politiker, die Liberalen und die säkularen Humanisten dieser korrupten Welt werden sich in den Klüften und Felsen der Berge verstecken. Sie werden die Berge und Felsen anflehen: Fallt über uns und verbergt uns vor dem Angesichte dessen, der auf dem Stuhl sitzt, und vor dem Zorn des Lammes! Denn es ist gekommen der große Tag Seines Zorns, und wer kann bestehen?«

Ein Brüllen erfüllte die Nacht, die erregte Menge tobte.

Eddy drehte sich um, streckte den Arm aus und donnerte: »Dort, vier Kilometer östlich von hier, steht ein Zaun. Hinter dem Zaun ist eine Klippe. In dieser Klippe liegt Isabella. Und in Isabella ist der Antichrist. Er trägt den Namen Gregory North Hazelius.«

Das Gebrüll hallte von den Felsen wider, Schüsse krachten gen Himmel.

»Geht!«, schrie Eddy und schüttelte den ausgestreckten Arm. »Geht als ein Volk, angeführt vom flammenden Schwert Zions! Geht hin und findet den Widerchrist! Zerstört ihn und sein Tier! Die Schlacht Gottes, des Allmächtigen, hat begonnen! Sonne und Mond werden den Schein verlieren, und Sterne werden vom Himmel fallen!«

Er trat zurück, und die schäumende Menge wandte sich um und strömte wie eine Flutwelle über die mondhelle Mesa gen Osten; Taschenlampen und Fackeln hüpften in der Dunkelheit wie tausend glühende Augen.

»Gut gemacht«, sagte Doke. »Sie haben ihnen richtig eingeheizt.«

Eddy, der sich immer noch an Dokes starkem Arm festhielt, machte sich auf, den anderen zu folgen. Er warf einen Blick zurück und entdeckte Bia, ein zertrampeltes Häuflein im Staub – und die weinende Frau, die ihren toten Mann in den Armen wiegte.

Die ersten Opfer Armageddons.




60




Ein junger Mann Anfang zwanzig mit frischem Gesicht, ein gewisser Agent Miller, kutschierte Bern Wolf in einem Humvee vom Flugplatz zu der eingezäunten Sicherheitszone. Sie passierten mehrere durchbrochene Tore und hielten mitten auf dem Parkplatz, auf dem nur ein paar Zivilfahrzeuge standen. Alles war vom Licht starker Scheinwerfer grell erleuchtet.

Wolf blickte sich um. Soldaten sammelten sich am Rand der Mesa und befestigten Taue, um sich an der Klippe hinab zu Isabella abzuseilen. Es sah aus wie in einem Actionfilm.

»Wir warten im Fahrzeug, bis wir gerufen werden, Sir«, erklärte Miller.

»Wunderbar.« Wolf schwitzte. Er war Wissenschaftler, Computerexperte, und für so einen Blödsinn nicht geschaffen. Der Knoten in seinem Magen fühlte sich fest und schwer an. Wolf nahm sich vor, ganz dicht bei Agent Miller zu bleiben, dessen Arme so aussahen, als könnte er mühelos einen Buick stemmen. Sein Rücken und seine Schultern waren so massig, dass das großkalibrige NATO-Sturmgewehr unter seiner Achsel wie ein Plastikspielzeug wirkte.

Er beobachtete die Männer am Rand der Mesa bei ihrer Arbeit. Einer nach dem anderen befestigte sein Seil und sprang rücklings in die Tiefe, beladen mit dicken Rucksäcken. Obwohl Wolf Isabella nie selbst besucht hatte, kannte er sie wie seine Westentasche. Er hatte einige Pläne selbst entworfen und lange über den Konstruktionszeichnungen gebrütet. Er kannte außerdem die Software genau, und das Energieministerium hatte ihm einen Umschlag mit sämtlichen Abschalt-und Sicherheitscodes übergeben. Isabella auszuschalten würde kein Problem sein.

Für ihn war das Problem, die hundert Meter hohe Klippe hinunterzugelangen.

»Ich muss mal pinkeln«, sagte er.

»Direkt neben dem Fahrzeug, und beeilen Sie sich, Sir.«

Wolf erleichterte sich und stieg wieder ein.

Miller beendete gerade einen Funkspruch. »Wir sind dran, Sir.«

»Sie sind schon drin?«

»Nein. Die wollen Sie da unten haben, bevor der erzwungene Zutritt erwirkt wird.«

Der erzwungene Zutritt erwirkt wird. Wussten die Kerle eigentlich, wie lächerlich sie sich anhörten?

Miller nickte. »Nach Ihnen.«

Wolf hatte das Gefühl, als wehre sich jeder Muskel seines Körpers, als er seinen Rucksack schulterte. Trotz der grellen Beleuchtung konnte er erstaunlich viele Sterne am Himmel über sich sehen. Die Luft war frisch und roch nach Holzrauch. Als er sich vom laufenden Motor des Humvee entfernte, fiel ihm auf, wie still die Nacht hier war. Das lauteste Geräusch kam von den knisternden Hochspannungsleitungen – offensichtlich lief Isabella auf Hochtouren. Er bezweifelte, dass da unten irgendetwas ernsthaft nicht in Ordnung war. Vermutlich war das Kommunikationssystem durch einen simplen Computerfehler ausgefallen. Irgendein idiotischer Bürokrat war durchgedreht und hatte dieses Sondereinsatzkommando losgeschickt. Vielleicht wussten die Wissenschaftler im Bunker nicht einmal, was sie für einen Aufruhr verursachten.

Dann, ganz schwach, hörte er zwei leise Geräusche aus der Ferne, die wie Schüsse klangen; dann noch zwei Mal.

»Haben Sie das gehört?«, fragte er Miller.

»Ja.« Der Mann war mit zur Seite geneigtem Kopf stehengeblieben. »Etwa viereinhalb Kilometer entfernt.«

Sie lauschten noch einen Moment lang, doch es kam nichts mehr.

»Vermutlich nur ein Indianer, der auf einen Kojoten ballert«, sagte Miller.

Wolfs Beine fühlten sich wackelig an, als er Miller zum Rand der Klippe folgte. Er hatte erwartet, dass sie ihn in einem Käfig oder so hinunterlassen würden, doch es war nichts dergleichen zu sehen.

»Sir? Ich nehme Ihren Rucksack. Wir lassen ihn runter, so-bald Sie unten sind.«

Wolf setzte den Rucksack ab und übergab ihn Miller. »Vorsichtig, da ist ein Laptop drin.«

»Wir passen gut darauf auf, Sir. Wenn Sie jetzt bitte hier herüberkommen?«

»Moment mal«, sagte Wolf. »Sie erwarten doch nicht ernsthaft, dass ich … mich an so einem Seil herunterlasse?«

»Doch, Sir.«

»Wie denn?«

»Das zeigen wir Ihnen gleich. Bitte bleiben Sie hier stehen.«

Wolf wartete. Die meisten anderen Soldaten hatten sich bereits abgeseilt, so dass die beiden fast allein am Rand der Klippe standen. Die Stromleitungen summten und knisterten.

Das Funkgerät des Soldaten zischte, und er sprach hinein. Wolf hörte nur mit halbem Ohr zu. Ein Streifenwagen der Staatspolizei berichtete von irgendeinem Problem auf der Zufahrtsstraße zur Mesa. Wolf hörte weg. Er konnte an nichts denken als an diese Klippe.

Das Gespräch über Funk dauerte noch eine Weile, dann sagte Miller: »Hier entlang, Sir. Wir setzen Sie in dieses Geschirr. Haben Sie sich schon mal abgeseilt?«

»Nein.«

»Mit diesem Gurtsystem ist es völlig sicher. Lehnen Sie sich einfach ein bisschen zurück, stemmen Sie die Füße gegen die Felswand, und stoßen Sie sich vorsichtig ab, machen Sie kleine Hüpfer. Sie können nicht abstürzen, auch dann nicht, wenn Sie das Seil loslassen.«

»Sie machen wohl Witze.«

»Ihnen kann überhaupt nichts passieren, Sir.«

Miller und die verbliebenen Männer legten ihm die Gurte an, die um seine Beine, seinen Hintern und seinen Rücken geführt wurden, und befestigten ihn mit einer Reihe von Karabinern am Seil. Dann stellten sie ihn mit dem Rücken zum Abgrund ganz an den Rand. Er spürte den Wind, der von unten heraufwehte.

»Lehnen Sie sich zurück, und treten Sie rückwärts über den Rand.«

Waren die denn wahnsinnig?

»Lehnen Sie sich zurück, Sir. Machen Sie einen kleinen Schritt rückwärts. Achten Sie darauf, dass das Seil gespannt bleibt. Wir lassen Sie von hier aus vorsichtig runter, Sir.«

Wolf starrte Miller ungläubig an. Der Agent sah aus wie ein mit Wachstumshormonen gedopter Gorilla, und seine Stimme war so unendlich höflich, dass sie schon beinahe verächtlich klang.

»Ich kann das nicht«, sagte Wolf.

Das Seil wurde schlaff, und Panik stieg in ihm auf.

»Zurücklehnen«, sagte Miller bestimmt.

»Holen Sie mir einen Käfig oder so was, und lassen Sie mich darin herunter.«

Miller packte ihn und kippte ihn hintenüber, hielt ihn beinahe zärtlich im Arm. »So ist es richtig. Genau. Sehr gut, Dr. Wolf.«

Wolfs Herz hämmerte. Wieder spürte er, wie ihm die kühle Luft aus der Tiefe über den Rücken strich. Der Soldat ließ ihn los, und an einem zweiten Seil wurde er über den Rand hinabgelassen. Seine Füße rutschten ab, und er knallte seitlich gegen die Felswand.

»Lehnen Sie sich nach hinten, und stemmen Sie die Füße gegen den Fels.«

Mit wild hämmerndem Herzen versuchte er, mit den Füßen Halt an der Felswand zu finden. Er schaffte es und zwang sich, sich zurückzulehnen. Es schien zu funktionieren. Während sie ihn langsam herunterließen, machte er leichte, kleine Schritte und hielt sich weit zurückgelehnt. Sobald er die Oberfläche der Mesa nicht mehr sehen konnte, wurde es dunkel um ihn herum, doch er konnte den Rand noch erkennen, von hinten beleuchtet. Je weiter es abwärtsging, desto ferner schimmerte der Rand. Er wagte es nicht, nach unten zu schauen.

Unglaublich, dass er das tat, schwankend diese Steilwand hinunterhüpfte, während er mit Haut und Haaren von der Dunkelheit verschluckt wurde. Endlich packten Soldaten von unten seine Beine und ließen sie auf steinernen Boden hinab. Als er sich aufrappelte, zitterten seine Knie. Die Soldaten halfen ihm aus den Gurten. Sein Rucksack kam gleich darauf an einem Seil herabgebaumelt, und die Soldaten fingen ihn ein. Miller kam als Nächster.

»Gut gemacht, Sir.«

»Danke.«

Aus der Bergflanke war eine große, halboffene Höhle geschlagen worden. Am anderen Ende war eine massive Tür aus Titan in der Felswand verankert. Die Fläche davor wurde bereits von grellen Scheinwerfern beleuchtet und sah nun aus wie der Zugang zur Insel von Dr. No. Wolf spürte Isabellas summende Vibration in dem Berg. Es war wirklich sehr seltsam, dass sie alle Kommunikationswege nach drinnen verloren hatten. Dazu gab es zu viele Back-up-Systeme. Und der Sicherheitschef müsste sie inzwischen längst auf den Überwachungsmonitoren gesehen haben – außer, diese wären auch ausgefallen.

Sehr merkwürdig.

Die Soldaten bauten drei konische Metallschüsseln auf dreibeinigen Ständern auf und richteten sie auf die Tür aus – sie wirkten wie zu kurz geratene Granatwerfer. Ein Mann begann, die Kegel mit etwas zu laden, das nach C4 aussah.

Doerfler stand daneben und gab Anweisungen.

»Was sind das für Dinger?«, fragte Wolf.

»Vorrichtungen zur besonders schnellen Sprengung von Wänden, geladen mit C4«, sagte Miller. »Genau abgestimmte Ladungen, da, treffen an einem einzelnen Punkt zusammen und sprengen ein Loch, das groß genug ist, um durchzukriechen.«

»Und dann?«

»Dann schicken wir ein Team durch das Loch, das den Bunker sichert, und ein zweites, das die innere Tür zur Brücke öffnet. Wir sichern die Brücke, holen eventuell vorhandene böse Jungs raus und nehmen die Wissenschaftler in Gewahrsam. Es könnte einen Schusswechsel geben. Wir wissen ja nichts. Sobald die Brücke vollständig gesichert ist, bringe ich Sie rein. Persönlich. Sie schalten dann Isabella ab.«

»Es dauert drei Stunden, das System herunterzufahren«, bemerkte Wolf.

»Dafür sind Sie zuständig.«

»Was geschieht mit Dr. Hazelius und den anderen Wissenschaftlern?«

»Unsere Männer werden sie an einen sicheren Ort bringen, wo man sie befragen wird.«

Wolf verschränkte die Arme. In der Theorie klang das ganz gut, kein Zweifel. Wie der Krieg im Irak.




61




Stanton Lockwood rutschte wieder auf dem billigen Holzstuhl herum und versuchte, eine bequeme Haltung zu finden, obwohl das unmöglich war. Die Stimmung am Mahagonitisch im Krisensitzungsraum war zunehmend von Fassungslosigkeit geprägt. Gegen drei Uhr – ein Uhr nachts auf der Red Mesa – klangen die Neuigkeiten wirklich übel.

Lockwood war in der Bay Area aufgewachsen, hatte Schulen an der West-und Ostküste besucht und wohnte seit zwölf Jahren in Washington. Er hatte nur im Fernsehen Blicke auf das andere Amerika da draußen erhascht, das Amerika der Kreationisten und Christlichen Nationalisten, der Fernsehprediger und glitzernden Mega-Kirchen. Dieses Amerika war ihm immer so fern erschienen, begrenzt auf abgelegene Gebiete in Kansas oder Oklahoma.

Es war nicht mehr so fern.

Der FBIDirektor fragte: »Mr. President?«

»Ja, Jack?«

»Die Arizona Highway Patrol meldet Vorfälle an den Straßensperren auf der Route 89 bei Grey Mountain, Route 160 bei Tuba City und auch bei Tes Nez Iah.«

»Was für Vorfälle?«

»Mehrere Beamte der Staatspolizei sind bei Übergriffen verletzt worden. Das Verkehrsaufkommen ist enorm, und eine Menge Leute haben die Straßensperren querfeldein umfahren. Das Problem ist, dass sich Hunderte improvisierter, unbefestigter Straßen durch das Navajo-Reservat ziehen, die meisten davon sind nicht mal auf den Karten verzeichnet. Unsere Straßensperren sind löchrig wie ein Sieb.«

Der Präsident wandte sich dem Monitor mit dem Vorsitzenden des Generalstabs zu, der in seinem holzvertäfelten Büro im Pentagon saß; hinter ihm an der Wand hing die amerikanische Flagge.

»General Crisp, wo bleibt die Nationalgarde?«

»In zwei Stunden einsatzbereit.«

»Wir haben keine zwei Stunden mehr.«

»Die erforderlichen Hubschrauber, Piloten und entsprechend ausgebildeten Truppen zusammenzusuchen war eine ziemliche Herausforderung, Mr. President.«

»Ich habe Polizisten da draußen, die zusammengeschlagen werden. Und zwar nicht irgendwo im afghanischen Hinter-land, sondern hier, mitten in den Vereinigten Staaten von Amerika. Und Sie erzählen mir etwas von zwei Stunden?«

»Die meisten unserer Helikopter sind derzeit im Nahen Osten.«

Der FBIDirektor meldete sich zu Wort. »Mr. President?«

Der Präsident drehte sich um. »Was?«

»Ich bekomme gerade einen Bericht rein …« Er nahm von jemandem außerhalb des Bildes ein Blatt Papier entgegen. »Ein Funkspruch von einem Beamten der Navajo Tribal Police, der auf die Red Mesa gefahren ist, um nach dem Rechten zu sehen …«

»Ganz allein?«

»Zu diesem Zeitpunkt war er genauso wenig über die tatsächliche Lage informiert wie wir. Er hat einen Hilferuf abgesetzt, der plötzlich abgeschnitten wurde. Ich habe ihn hier.« Er las vom Blatt vor: » ›Brauche sofort Unterstützung … gewalt tätiger Mob … die werden mich umbringen …‹ Das ist alles, was wir haben. In der Aufzeichnung des Funkspruchs ist der Lärm dieses Mobs im Hintergrund deutlich zu hören.«

»Du lieber Himmel.«

»Der GPS-Sender in seinem Streifenwagen ist kurz darauf ausgefallen. Was eigentlich nur passieren kann, wenn der Wagen in Brand gesteckt wurde.«

»Was hören Sie von dem Geiselrettungsteam da oben? Sind Ihre Leute gefährdet?«

»Mein letzter Bericht vor zehn Minuten lautete, dass die Operation läuft wie am Schnürchen. Wir hatten eine unbestätigte Meldung über Schüsse aus der Richtung des Dugway, knapp vier Kilometer vom Flugfeld entfernt. Wir sind gerade dabei, das Team zu kontaktieren. Aber ich versichere Ihnen, Mr. President, dass ein wild gewordener Mob keine ernsthafte Gefahr für ein spitzenmäßig ausgebildetes FBI-Sonderkommando darstellt.«

»Ach ja?«, erwiderte der Präsident skeptisch. »Sind sie auch dafür ausgebildet, auf Zivilisten zu schießen?«

Der FBIDirektor zappelte ein wenig unbehaglich auf seinem Stuhl.

»Sie sind so ausgebildet, dass sie mit jeder nur denkbaren Situation fertig werden.«

Der Präsident wandte sich erneut dem Vorsitzenden des Generalstabs zu. »Gibt es irgendeine Möglichkeit, früher als in zwei Stunden Truppen da rauszuschaffen?«

»Entschuldigen Sie bitte, Sir«, unterbrach ihn der FBIDirektor mit bleichem Gesicht. »Ich bekomme gerade eine Meldung über eine Explosion und einen Brand … einen, äh, Großbrand … auf dem Red-Mesa-Flugfeld.«

Der Präsident starrte ihn stumm an.

»Was wollen diese Leute?«, platzte Lockwood heraus. »Was, in Gottes Namen, wollen die da oben?«

Galdone sprach, zum ersten Mal, seit sie den Krisenraum betreten hatten. »Sie wissen doch, was die wollen.«

Lockwood starrte den verhassten Kollegen an. Wabbelig und fett, mit verschränkten Armen, die Augen halbgeschlossen, beinahe schläfrig, hockte er auf seinem Stuhl und blickte seelenruhig in die Runde.

»Sie wollen Isabella zerstören«, sagte er, »und den Antichristen ermorden.«




62




Ford klammerte sich an die Tischkante und las die neue Botschaft auf dem Visualizer. Isabella lief mit voller Kraft, und er spürte die gesamte Brücke beben und wackeln wie das Cockpit eines Jets, der rasend schnell dem Boden entgegentrudelte.

Die Religionen sind aus dem Bemühen entstanden, das Unerklärliche zu erklären, das Unkontrollierbare zu kontrollieren und das Unerträgliche zu ertragen. Der Glaube an eine höhere Macht wurde zur mächtigsten Innovation in der Evolution des Homo sapiens. Stämme mit einer Religion hatten einen Vorteil über jene ohne Religion. Sie hatten eine gemeinsame Richtung, ein Ziel, Motivation, eine Mission. Der Überlebenswert der Religion war so spektakulär, dass der Durst nach einem Glauben sich dem menschlichen Genom einprägte.

Ford war ein wenig von den anderen abgerückt. Kate hatte ihm einen verwunderten und, so meinte er, ein wenig bedauernden Blick zugeworfen und half dann Dolby an dessen Arbeitsplatz. Diejenigen, die Isabella am Laufen hielten – Dolby, Chen, Edelstein, Corcoran und St. Vincent –, waren vollkommen auf ihre Arbeit konzentriert. Die Übrigen starrten auf den Visualizer, gebannt von den Worten, die dort erschienen.

Was die Religion versucht hat, konnte die Wissenschaft nun endlich erreichen. Jetzt habt ihr eine Möglichkeit, das Unerklärliche zu erklären und das Unkontrollierbare zu kontrollieren. Ihr braucht keine »Offenbarungsreligionen« mehr. Die Menschheit ist endlich erwachsen geworden.

Wardlaw meldete sich leise aus seiner Sicherheitskabine. »Sie haben ein Team mit Sprengstoff runtergeschickt. Sie wollen die Tür sprengen.«

»Wie viele?«, fragte Hazelius mit scharfer Stimme.

»Acht.«

»Bewaffnet?«

»Schwerbewaffnet.«

Ein panisches Raunen lief durch die Gruppe. »Was sollen wir jetzt tun?«, rief Innes.

»Wir hören weiter zu«, sagte Hazelius, dessen feste Stimme Isabellas Summen übertönte. Er deutete auf den Bildschirm.

Die Religion ist für das menschliche Überleben so essenziell wie Nahrung und Wasser. Wenn ihr versucht, Religion durch Wissenschaft zu ersetzen, wird euch das nie gelingen. Ihr werdet den Menschen stattdessen Wissenschaft als Religion anbieten. Denn ich sage euch, Wissenschaft ist Religion. Die eine, wahre Religion.

Julie Thibodeaux, die neben Hazelius stand, schluchzte plötzlich. »Das ist wundervoll«, sagte sie und wiegte sich vor und zurück, die Arme um den Oberkörper geschlungen. »Das ist so wundervoll … und ich habe solche Angst.«

Hazelius legte beruhigend einen Arm um sie.

Es war unglaublich, dachte Ford: Er hatte ihre Konvertierung mit eigenen Augen beobachtet. Sie glaubten.

Statt ein Buch der Wahrheit bietet die Wissenschaft eine Methode der Wahrheitsfindung. Wissenschaft ist eine Suche nach der Wahrheit, nicht die Offenbarung einer Wahrheit. Sie ist eine Methode, eine Möglichkeit, kein Dogma. Sie ist ein Weg, kein Ziel.

Ford konnte sich nicht mehr beherrschen. »Ja, aber was ist mit dem Leid der Menschen? Wie kann die Wissenschaft ›das Unerträgliche erträglich machen‹, wie du es ausgedrückt hast?«

»Die Magnetspule macht gleich schlapp«, sagte Dolby ruhig.

»Geben Sie ihr mehr Saft«, murmelte Hazelius.

Im vergangenen Jahrhundert haben Medizin und Technologie mehr menschliches Leid gelindert als sämtliche Priester im vergangenen Jahrtausend.

»Du sprichst von körperlichem Leid«, sagte Ford. »Aber was ist mit dem Leid der Seele? Was ist mit spirituellem Leid?«

Habe ich nicht schon gesagt, dass alles eins ist? Ist es nicht tröstlich zu wissen, dass euer Leid den Kosmos selbst erschüttert? Niemand leidet allein, und alles Leid hat einen Sinn – sogar der Sturz eines Spatzes aus dem Nest ist wesentlich für das Ganze. Das Universum vergisst nichts.

»Ich kann sie nicht halten, ich brauche mehr Strom«, rief Dolby. »Harlan, du musst mir fünf Prozent mehr geben.«

»Ich bin am Anschlag«, erwiderte St. Vincent. »Wenn ich weitergehe, bricht das Netz zusammen.«

Die Maschine kreischte nun so laut, dass man sein eigenes Wort kaum mehr verstand. Ford las die Worte auf dem Visualizer, während seine Gedanken durcheinanderwirbelten. Zwölf der intelligentesten Menschen im ganzen Land hielten das da für Gott. Das musste doch etwas bedeuten.

Sinkt nicht so tief herab, euch in falsche Bescheidenheit zu hüllen! Ihr seid meine Jünger. Ihr habt die Macht, die Welt auf den Kopf zu stellen. An einem einzigen Tag sammelt die Wissenschaft mehr Beweise ihrer Wahrheiten an als die Religion während ihrer gesamten Existenz. Die Menschen klammern sich an den Glauben, weil sie ihn brauchen. Sie hungern danach. Ihr werdet den Leuten nicht ihren Glauben wegnehmen; ihr werdet ihnen einen neuen Glauben bringen. Ich bin nicht gekommen, um den jüdisch-christlichen Gott zu verdrängen, sondern um ihn zu vervollständigen.

»Moment mal!«, bellte Wardlaw dazwischen. »Da oben passiert noch mehr!«

»Was denn?«, fragte Hazelius.

Wardlaw spähte bestürzt auf seine Videowand. »Hier wird auf einmal – an allen möglichen Stellen der Alarm ausgelöst. Ein Haufen Leute, die einfach aus dem Nichts kommen … sieht aus wie ein wild gewordener Mob … Was zum Teufel …?«

»Ein Mob?« Hazelius wandte sich halb zu ihm um, ohne den Visualizer aus den Augen zu lassen. »Wovon sprechen Sie eigentlich?«

»Ohne Scheiß, das ist eine ganze Horde … Herrgott, das ist ja nicht zu glauben … Sie attackieren den Sicherheitszaun … reißen ihn nieder … Da draußen ist irgendein Aufstand im Gange. Unglaublich – ein randalierender Mob – aus dem Nichts.«

Ford wandte sich dem zentralen Bildschirm der Überwachungsstation zu. Die Hauptkamera hoch oben auf dem Fahrstuhl lieferte mit ihrem weiten Winkel einen guten Überblick. Ein Mob mit Fackeln und Taschenlampen, primitive Waffen schwingend, stürmte die Straße aus Richtung des Dugway entlang, staute sich am Sicherheitszaun und kippte ihn schließlich durch seine schiere Masse. Aus der Richtung des Flugplatzes war eine dumpfe Explosion zu hören, und plötzlich schossen Flammen über den Baumwipfeln auf.

»Sie haben die Hangars auf dem Flugfeld in Brand gesteckt«, brüllte Wardlaw. »Wer sind diese Leute – und wo zum Teufel kommen sie plötzlich her?«




63




Wolf sah zu, wie die Männer die Sprengladungen an der Titantür anbrachten und Kabel von dort zurück zum Zünder legten. Sie wirkten auf ihn verstörend ruhig, beinahe zuversichtlich, als gehörte es zu ihrem Alltag, Löcher in Berge zu sprengen.

Wolf spazierte auf den Rand der Klippe zu. Eine metallene Reling, im Fels verankert, sicherte den Rand. Er hielt sich an dem kalten Stahl fest und blickte hinaus in die unendlichen Wüsten, umzingelt von Bergen, Tausende von Quadratkilometern, in denen kaum ein Licht die tiefe, unterschiedslose Dunkelheit durchbrach. Ein kühler Wind strich von unten herauf und brachte den Geruch von Staub und den schwachen Duft irgendeiner nachtblühenden Pflanze mit sich. Wolf war geradezu lächerlich stolz darauf, dass er sich hierhin abgeseilt hatte. Das war mal eine Geschichte, die er den Leuten zu Hause in Los Alamos erzählen konnte.

Hinter sich hörte er plötzlich Funkgeräte zischeln, dann einen unverständlichen Wortschwall. Er drehte sich um, um zu sehen, was da passierte. Die Männer, die die Sprengung vorbereiteten, hatten innegehalten. Sie drängten sich um Doerfler und sprachen hektisch in ihre Funkgeräte. Wolf lauschte, konnte aber nichts verstehen. Offenbar war etwas Ungewöhnliches vorgefallen.

Wolf schlenderte hinüber. »He, was ist denn los?«

»Oben hat es einen Angriff gegeben. Niemand weiß, wer das ist.«

Na, toll, dachte Wolf.

Lautes Knallen von oben vermengte sich mit Echos von der Felswand, und der Himmel über dem Rand der Mesa färbte sich plötzlich leuchtend rot. »Was passiert denn da?«

Miller warf Wolf einen Blick zu. »Sie haben die Hangars auf dem Flugfeld in Brand gesteckt … Sie haben den Hubschrauber umzingelt.«

»Sie? Wer zum Teufel sind sie?«

Miller schüttelte den Kopf. Die anderen Teammitglieder unterhielten sich per Funk gehetzt mit ihren Kollegen oben. Die knallenden Geräusche wurden lauter – und Wolf erkannte, dass das Schüsse waren. Er hörte einen schwachen Schrei. Alle starrten nach oben. Gleich darauf stürzte jemand über den Rand der Klippe an ihnen vorbei, begleitet von einem langgezogenen, erstickten Schrei. Der Körper flog hier und da durch die Kegel der Scheinwerfer – ein Mann in Uniform. Der Schrei endete abrupt, tief unter ihnen, mit einem leisen Klatschen und dem Poltern von Geröll.

»Was zum Teufel war das?«, schrie einer der Soldaten. »Sie haben Frankie von der Klippe geworfen!«

»Achtung! Sie kommen die Seile runter!«, brüllte ein anderer Soldat.

Alle starrten in fassungslosem Entsetzen nach oben, wo Dutzende dunkler Gestalten an den Tauen herabglitten.




Pastor Russell Eddy beobachtete, wie seine Schäfchen den letzten Soldaten über den Rand der Klippe warfen. Diese Gewalttat bedauerte er zwar aufrichtig, aber der Soldat hatte sich dem Willen Gottes widersetzt. Es musste also sein. Vielleicht würden diese Männer Trost und Erlösung finden, wenn Jesus Christus sie von den Toten auferweckte und Seine Herde um sich sammelte. Vielleicht.

Er stieg auf die Motorhaube eines Humvee und verschaffte sich einen Überblick. Die Soldaten hatten auf seine Gemeinde geschossen, die sich jedoch mit der Gewalt eines Tsunamis bis zum Rand der Klippe vorgedrängt hatte, bis die meisten Soldaten über den Rand in die schwarze Leere verschwunden waren.

Sein Wille geschehe.

Pastor Eddy bestaunte das Wunder. Auf der Straße drängten sich Menschen, die vom Dugway herbeiströmten, ein Meer von Fackeln und Taschenlampen. Sie ergossen sich über den Zaun in die Sicherheitszone, breiteten sich dort aus und warteten auf weitere Anweisungen. Knapp einen Kilometer entfernt züngelten die Flammen der brennenden Hangars bis über die Baumwipfel und tauchten die Mesa in ein grausiges Licht. Der beißende Gestank von Treibstoff und verbranntem Plastik trieb durch die Luft.

Vor ihm sammelten sich die Leute am Rand der Klippe. Die Soldaten hatten eine Menge Ausrüstung dort zurückgelassen, und Doke wusste offensichtlich etwas damit anzufangen. Er hatte zehn Jahre bei den Special Forces gedient, hatte er Eddy erzählt. Er half den Leuten beim Abseilen, steckte sie in Gurte und Schlingen mit diversen Karabinern und Haken und zeigte ihnen, wie sie sich an der Felswand hinunterlassen mussten. Er versicherte ihnen, dass sie es schaffen konnten.

Und sie schafften es. Mit so guter Ausrüstung war es nicht schwer. Man brauchte gar keine besonderen sportlichen Fähigkeiten. Dokes Leute verschwanden dutzendweise über den Rand, die Taue hinab, wie ein menschlicher Wasserfall, der sich in die Dunkelheit ergoss. Sie schickten die Gurte und Karabiner wieder hinauf, die dann erneut zum Einsatz kamen, und wieder und wieder.

Eddy sah zu, wie Doke brüllte und Befehle erteilte. Eddy hob sein Funkgerät und rief die Gruppe auf dem Flugfeld. »Wie ich sehe, habt ihr die Hangars angezündet. Gut gemacht.«

»Was sollen wir mit dem Hubschrauber machen?«

»Ist er bewacht?«

»Ein Soldat und der Pilot. Er ist bewaffnet – und ziemlich in Panik.«

»Tötet sie.« Die Worte platzten einfach so aus ihm heraus. »Sie dürfen nicht abheben.«

»Ja, Pastor.«

»Sonst noch schweres Gerät da?«

»Hier ist ein Bagger.«

»Zieht Gräben durch die Landebahn und die Helipads.«

Eddy beobachtete die Menschenmenge. Noch immer drängten Leute heran, trotz der Straßensperren und zahlreicher Festnahmen. Es war ein unglaublicher Anblick. Nun war es an der Zeit, die nächste Phase des Angriffs einzuläuten.

Eddy hob die Arme und rief laut: »Christen! Hört mich an!«

Die wachsende Menge verharrte, wurde still.

Eddy deutete mit zitterndem Finger auf die Masten. »Seht ihr diese Hochspannungsleitungen?«

»Reißt sie nieder!«, brüllte die Menge.

»Ja! Wir werden Isabella den Strom abstellen!«, schrie er. »Ich brauche Freiwillige, die auf diese Masten klettern und die Leitungen abreißen!«

»Reißt sie ab!«, echote die Menge. »Reißt sie nieder!«

»Wir schneiden ihnen den Strom ab!«

»Den Strom abschneiden!«

Ein Teil der Menge setzte sich in Bewegung. Der kleine Schwarm hielt auf den nächsten Mast zu, der etwa hundert Meter entfernt stand.

Eddy hob beide Arme, und erneut wurde es still.

Nun zeigte er auf die Antennen, Schüsseln, Mikrowellenempfänger und Mobilfunksender auf dem Aufzug, der am Rand der Klippe aufragte.

»Blendet Satan, macht ihn taub und stumm!«

»Blendet Satan!«

Weitere Leute lösten sich und umschwärmten den Aufzug. Die Menge hatte nun ein Ziel. Sie hatten etwas zu tun. Mit grimmiger Befriedigung beobachtete er, wie der Mob sich an dem Zaun drängte, der einen der gewaltigen Strommasten schützte. Die Menge drückte und drängte dagegen, und kreischend fiel der Zaun um. Sie strömten durch die Lücke. Ein Mann packte die unterste Strebe, schwang sich hinauf und begann zu klettern, gefolgt von einem weiteren, und noch einem, bis man nach ein paar Minuten meinen konnte, ein ganzes Volk von Ameisen krabbele an einem Baum empor.

Eddy sprang von dem Humvee und ging zu Doke, der am Rand der Klippe stand. »Meine Arbeit hier oben ist getan. Ich gehe jetzt hinunter. Gott hat mich dazu auserwählt, den Antichristen zu stellen. Übernehmen Sie hier oben das Kommando.«

Doke umarmte ihn. »Gott segne Sie, Pastor.«

»Und jetzt zeigen Sie mir, wie ich diese Klippe hinunterkomme.«

Doke zog ein paar Nylongurte aus dem Haufen zu seinen Füßen und legte sie um Eddys Beine und Becken. Er fixierte sie mit einem Schraubkarabiner. »Das ist ein Klettergeschirr«, sagte er. »Das Seil wird hier doppelt durch die Seilbremse geführt – wenn Sie loslassen, werden Sie automatisch abgebremst. Eine Hand hierhin, eine hierhin, dann leicht nach hinten lehnen und mit den Füßen kleine Hopser machen, während Sie das Seil durch den Karabiner gleiten lassen.« Er grinste und klopfte Eddy auf die Schulter. »Ganz einfach!« Er drehte sich um. »Macht Platz!«, rief er. »Macht Platz für Pastor Eddy! Er klettert jetzt hinunter!«

Die Menge teilte sich, und Doke führte Eddy bis ganz an den Rand. Eddy drehte sich um, packte das Seil, wie Doke es ihm gezeigt hatte, ließ sich langsam über den Rand rutschen und stieß sich mit den Beinen vorsichtig von der Felswand ab, genau wie Doke gesagt hatte – dabei schlug ihm das Herz bis zum Hals, und er betete inbrünstig.




64




Das da draußen ist ein randalierender Mob«, sagte Wardlaw und deutete auf den Hauptmonitor.

Hazelius riss sich endlich vom Visualizer los. Das Live-Bild zeigte die gesamte Sicherheitszone, die gerade von Verrückten mit Messern, Äxten, Gewehren und hüpfenden, tanzenden Fackeln überrannt wurde.

»Sie steigen auf den Fahrstuhl!«

»Lieber Gott.« Hazelius fuhr sich mit dem Ärmel übers Gesicht. »Ken«, rief er, »wie viel Zeit bleibt Isabella noch?«

»Die beschädigte Spule könnte sich jederzeit verabschieden«, schrie Dolby, »und dann sind wir tot. Wenn wir die Supraleitung verlieren, könnten die Strahlen von der Bahn abweichen, die Vakuumröhre zerstören und eine Explosion auslösen.«

»Wie groß?«

»Vermutlich ziemlich groß – so etwas ist noch nie passiert.« Er warf einen Blick auf seinen Bildschirm. »Harlan! Mehr Saft ins System. Du musst den Magnetfluss aufrechterhalten.«

»Ich bin jetzt schon bei hundertzehn Prozent der erlaubten Zufuhr«, erwiderte St. Vincent.

»Tu es trotzdem«, sagte Dolby.

»Wenn das Netz zusammenbricht, haben wir gar keinen Strom mehr und sind auch tot.«

»Rauf damit.«

Harlan St. Vincent gab den Befehl über die Tastatur ein.

»Was ist mit dem Aufstand da draußen?«, brüllte Wardlaw. »Die haben die Hangars am Flugfeld angezündet!«

»Hier kommen sie nicht rein«, sagte Hazelius gelassen.

»Es kommen immer noch mehr an den Seilen runter.«

»Hier drin sind wir sicher.«

Ford beobachtete auf dem Monitor, wie der Mob das Aufzugsgebäude stürmte und die ersten das Dach erreichten. Die Kamera wackelte, das Bild stand auf einmal halb kopf, und urplötzlich war der Bildschirm schwarz.

»Gregory, wir müssen Isabella abschalten«, sagte Dolby.

»Ken, geben Sie mir nur noch fünf Minuten.«

Dolby starrte ihn an, und sein Unterkiefer zitterte vor schierer Emotion.

»Fünf Minuten. Ich flehe Sie an. Wir sprechen vielleicht gerade mit Gott, Ken. Mit Gott.«

Schweiß rann über Dolbys Gesicht. Sein Kiefer zuckte. Er nickte abgehackt und wandte sich wieder seiner Maschine zu.

»Diese neue Religion, die wir predigen sollen«, begann Hazelius. »Was sollen wir den Menschen anbieten, das sie verehren könnten? Wo ist die Schönheit, die Ehrfurcht bei alledem?«

Ford bemühte sich, die Antwort zu lesen, die halb hinter einem wahren Schneesturm aus Grieß auf dem Visualizer verborgen war.

Ich bitte euch, über das Universum nachzusinnen, von dessen Existenz ihr jetzt wisst. Ist es nicht schon an sich ehrfurchtgebietender als jedes Konzept eines Gottes, das die historischen Religionen je hervorgebracht haben? Hundert Milliarden Galaxien, einsame Inseln aus Feuer, wie leuchtende Münzen in einen so gewaltigen leeren Raum geschleudert, dass er die biologische Fähigkeit des Menschen, ihn zu begreifen, weit überschreitet? Und ich sage euch, das Universum, das ihr entdeckt habt, ist nur ein winziger Bruchteil, eine Ahnung vom Ausmaß und der Pracht der gesamten Schöpfung. Ihr bewohnt ein blaues Pünktchen an den unendlichen Gewölben des Himmels, und doch ist mir dieses blaue Fleckchen kostbar, als wesentlicher Teil des Ganzen. Deshalb bin ich zu euch gekommen. Verehrt mich und meine großen Werke, nicht irgendeinen Stammesgott, den ein paar kriegerische Hirten sich vor Tausenden von Jahren ausgedacht haben.

Dolby starrte nun auch auf den Visualizer, mit schweißnassem Gesicht und zusammengebissenen Zähnen. Hazelius wandte sich nach einem raschen Blick zu ihm wieder dem Monitor zu, einen begierigen Ausdruck auf dem schmalen Gesicht. »Mehr, sag uns mehr.«

»Ich habe Alarmmeldungen von überall aus dem Netz«, sagte St. Vincent, dessen ruhige Stimme nun zum ersten Mal zu brechen drohte. »Transformatoren an Hauptleitung eins sind überhitzt, von hier bis fast zur Grenze nach Colorado.«

Ertastet mein Antlitz mit euren wissenschaftlichen Experimenten. Sucht mich im Kosmos und im Elektron. Denn ich bin der Gott ewiger Zeit und allumfassenden Raums, der Gott der Supercluster und der Leere, der Gott des Urknalls und der inflationären Expansion, der Gott der Dunklen Materie und der Dunklen Energie.

Die Brücke begann zu beben, und der Gestank schmorender Elektronik lag auf einmal in der Luft.

Die Sicherheitskameras am Flugplatz zeigten, dass beide Hangars lichterloh brannten. Der Mob hatte einen Hubschrauber auf dem Helipad umzingelt. Ein Soldat mit einer M16 stand in der Tür des Hubschraubers und feuerte über die Köpfe der Menge hinweg, um sie zurückzuhalten. Die Rotorblätter begannen sich zu drehen.

»Wo kommen all diese Leute her?« Innes starrte auf den Monitor, und seine Stimme erhob sich schrill über Isabellas Kreischen.

Wissenschaft und Glaube können nicht koexistieren. Eines wird das andere zerstören. Ihr müsst dafür sorgen, dass es die Wissenschaft ist, die überlebt, denn sonst ist euer kleines blaues Pünktchen verloren …

Edelstein meldete: »Meine p-fünfer überhitzen.«

»Gebt mir noch eine Minute«, donnerte Hazelius. Er wandte sich dem Visualizer zu und brüllte über den Lärm hinweg: »Was sollen wir tun?«

Mit meinen Worten werdet ihr obsiegen. Berichtet der Welt, was hier geschehen ist. Sagt der Welt, dass Gott zur Menschheit gesprochen hat – zum ersten Mal. Ja, zum ersten Mal!

»Aber wie sollen wir dich ihnen erklären, wenn du uns nicht sagen kannst, was du bist?«

Wiederholt nicht den Fehler der historischen Religionen und verstrickt euch in Disputationen darüber, wer ich bin oder was ich denke. Ich bin zu groß, als dass ihr mich begreifen könntet. Ich bin der Gott eines Universums, das so gewaltig ist, dass nur die Gotteszahlen es beschreiben können. Die erste dieser Zahlen habe ich euch genannt.

»O Scheiße«, sagte Wardlaw, den Blick starr auf die Überwachungsmonitore gerichtet.

Ford wandte seine Aufmerksamkeit wieder den Sicherheitskameras zu. Der Mob auf dem Bildschirm attackierte nun den Hubschrauber mit Steinwürfen und Gewehrschüssen, während der Soldat, der ihn bewachte, immer noch über die Köpfe der Menge hinwegschoss. Jemand schleuderte einen Molotowcocktail auf den Hubschrauber. Das zu kurz gezielte Geschoss landete vor der Maschine, Flammen züngelten gierig über den Asphalt. Der Soldat senkte nun die Waffe und feuerte in die Menge. Der Hubschrauber hob sich langsam vom Boden.

»O Gott«, sagte Wardlaw, der nun aussah, als sei ihm schlecht.

Trotz des Maschinengewehrfeuers schloss sich die rasende Menge immer enger um den Hubschrauber, blitzend prallten ihre Kugeln von der Panzerung ab.

… Ihr seid die Propheten, die eure Welt in die Zukunft führen. Für welche Zukunft werdet ihr euch entscheiden? Ihr haltet den Schlüssel in Händen …

Vor Fords Augen flog ein halbes Dutzend Molotowcocktails aus der Menge und barst an der Seite des Hubschraubers. Die Flammen loderten auf und verschlangen die Rotoren. Eine Treibstoffleitung fing Feuer, und mit einem gewaltigen, dumpfen Knall explodierte der Helikopter – ein glühender Feuerball, der in der Nachtluft zu schweben schien. Dann regneten Trümmer auf den Asphalt hinab wie ein feuriger Wasserfall. Der glühende Teich, in den er sich ergoss, wuchs rasch, denn der brennende Treibstoff floss in alle Richtungen. Einen Augenblick später sprang der Soldat aus den lodernden Flammen, er schlug um sich, ganz in Feuer eingehüllt, und stürzte brennend auf den Asphalt.

»Herr im Himmel«, sagte Wardlaw. »Sie haben den Helikopter in die Luft gesprengt.«

Hazelius hatte nur Augen für den Visualizer und achtete gar nicht auf den Sicherheitschef.

»Und jetzt seht euch das an!«, schrie Wardlaw und zeigte mit dem Finger auf den Monitor. »Der Mob steht schon vor der Bunkertür! Sie haben es auf Isabella abgesehen. Sie bringen die Soldaten da draußen um!«

Dolby rief: »Ich schalte Isabella jetzt ab!«

»Nein!« Hazelius stürzte sich auf Dolby, es gab ein kurzes Handgemenge, doch diesmal war Dolby vorbereitet gewesen und schleuderte den zierlichen Mann ohne Zögern zu Boden. Dann drehte er sich zu seiner Tastatur um.

»Gesperrt! Isabella hängt!«, kreischte er. »Sie nimmt … die Abschalt-Codes nicht an!«

»O lieber Gott, wir sind tot«, sagte Innes. »Wir sind tot.«




65




Bern Wolf drückte sich hinter den Soldaten in die Schatten unter der Titantür. Die Leute vor ihnen, immer mehr, waren wie besessen die Seile heruntergerutscht und drängten sie nun gegen die Felswand. Welcher Soldat hatte je solchen Gegnern gegenübergestanden, einem randalierenden Haufen amerikanischer Staatsbürger, einem Mob aus Zivilisten, darunter auch Frauen? Es war verrückt. Wer waren diese Leute? Davidianer? Oder vom Ku-Klux-Klan? Aber ihre Kleidung war bunt zusammengewürfelt, und sie waren mit allem Möglichen bewaffnet, von Gewehren bis hin zu Wurfsternen. Viele von ihnen schwenkten provisorisch zusammengebastelte Kreuze, und sie drängten sich immer näher an die Soldaten heran, die nicht mehr weiter zurückweichen konnten.

Doerfler hob schließlich die Stimme. »Diese Einrichtung ist Eigentum der amerikanischen Regierung!«, rief er. »Legen Sie die Waffen nieder. Sofort.«

Eine ausgemergelte Gestalt trat aus der Menge vor, einen großen Revolver in der Hand.

»Ich bin Pastor Russell Eddy. Wir sind die Armee Gottes, gekommen, um diese Höllenmaschine und den Antichrist dort drin zu zerstören. Treten Sie beiseite, und lassen Sie uns durch.«

Die Leute waren verschwitzt, ihre Augen leuchteten unheimlich hell im Licht der starken Scheinwerfer, und ihre Kö rper schwankten vor Erregung. Manche weinten, die Tränen liefen ihnen unverhohlen übers Gesicht. Und immer mehr kamen an den Seilen herab. Es schien, als wolle der Ansturm kein Ende nehmen und als gebe es keine Möglichkeit, sie aufzuhalten.

Wolf starrte sie an, fasziniert und angewidert. Sie sahen aus wie besessen.

»Es ist mir scheißegal, wer Sie sind«, bellte Doerfler, »oder was Sie hier wollen. Ich warne Sie ein letztes Mal: Legen Sie die Waffen nieder.«

»Sonst?«, fragte Eddy, dessen Stimme nun zuversichtlicher klang.

»Sonst werden meine Männer sich und diese Regierungseinrichtung mit allen zur Verfügung stehenden Mitteln verteidigen. Die Waffen auf den Boden, sofort.«

»Nein«, erwiderte der dürre Pastor. »Wir werden unsere Waffen nicht niederlegen. Ihr seid Diener der Neuen Weltordnung, Söldner des Antichristen!«

Doerfler ging langsam mit ausgestreckter Hand auf Eddy zu und sagte laut: »Geben Sie mir die Waffe, Mann.«

Eddy richtete den Revolver auf ihn.

»Sehen Sie sich doch mal an«, schnaubte Doerfler verächtlich. »Wenn Sie das Ding abfeuern, werden Sie niemanden verletzten außer sich selbst. Geben Sie mir die Waffe. Sofort.«

Ein Schuss krachte, und Doerfler wurde hintenübergeschleudert. Er stürzte, rollte sich ab und zog im Aufstehen seine eigene Pistole. Offensichtlich trug er unter dem Kampfanzug eine schusssichere Weste.

Ein zweiter Schuss aus dem Revolver sprengte die obere Hälfte seines Kopfes weg.

Wolf warf sich auf den Boden, krabbelte auf Händen und Knien von der Tür weg und kauerte sich an den schützenden Fels. Um ihn herum brach ein tosender Lärm aus, als ginge die Welt unter: Maschinengewehrfeuer, Explosionen, Schreie. Er krümmte sich wie ein Fötus zusammen, barg den Kopf in den Händen und versuchte, in den Fels zu kriechen, während überall Waffen ratterten und knallten und Kugeln zischend und krachend gegen den Stein um ihn herum prallten. Splitter regneten auf ihn herab. Der Höllenlärm schien ewig zu dauern, durchsetzt von grauenhaften Todesschreien und den eklig nassen, reißenden Geräuschen von Geschossen, die Menschen in Stücke fetzten. Er presste die Hände auf die Ohren und versuchte, all das auszusperren.

Die Raserei ebbte ab, und einen Moment lang war alles still, bis auf das Klingeln in seinen Ohren.

Er blieb zusammengekauert liegen, betäubt und wie besinnungslos.

Eine Hand legte sich auf seine Schulter. Er zuckte zurück.

»Immer mit der Ruhe. Jetzt ist alles gut. Steh auf.«

Er hielt die Augen fest zusammengekniffen. Eine Hand packte sein Hemd, zerrte ihn grob auf die Beine und riss dabei die Hälfte seiner Knöpfe ab.

»Sieh mich an.«

Wolf hob den Kopf und öffnete die Augen. Es war dunkel – die Scheinwerfer waren zerschossen. Überall lagen Leichen, es war eine Szenerie wie in der Hölle, nein, schlimmer als die Hölle; ein paar Leute waren halbiert worden, einzelne Körperteile lagen überall verstreut. Andere waren entsetzlich schwer verwundet, manche gaben seltsame Laute von sich, gurgelten, husteten, ein paar kreischten vor Schmerz. Der Mob war schon dabei, die Leichen zum Rand der Klippe zu schleifen und von der Kante zu rollen.

Er erkannte den Mann, der ihn gepackt hielt: dieser Pastor Eddy, der Doerfler niedergeschossen und damit das Feuergefecht angefangen hatte. Er war mit dem Blut anderer Menschen bespritzt.

»Wer bist du?«

»Ich bin … ich bin nur der Computertechniker.«

Eddy sah ihn an, gar nicht unfreundlich. »Stehst du auf unserer Seite?«, fragte Eddy leise. »Nimmst du Jesus Christus als deinen persönlichen Erlöser an?«

Wolf öffnete den Mund, bekam aber nur ein Krächzen heraus.

»Pastor«, sagte eine Stimme, »wir haben nicht viel Zeit.«

»Es ist immer genug Zeit, um eine Seele zu retten.« Eddy starrte ihn mit dunklen Augen an. »Ich wiederhole: Nimmst du Jesus Christus als deinen persönlichen Erlöser an? Die Zeit ist gekommen, sich für eine Seite zu entscheiden. Der Tag des Jüngsten Gerichts ist angebrochen.«

Wolf brachte endlich ein Nicken zustande.

»Auf die Knie, Bruder. Wir wollen beten.«

Wolf war sich kaum bewusst, was er tat. Das Ganze kam ihm vor wie aus dem Mittelalter, eine Art Zwangsbekehrung. Mit zitternden Beinen versuchte er sich hinzuknien, schaffte es aber nicht schnell genug, und jemand stieß ihn grob in den Rücken. Er verlor das Gleichgewicht, fiel auf die Seite, und sein Hemd riss endgültig auf.

»Lasset uns beten«, sagte Eddy, sank neben Wolf auf die Knie, umfasste Wolfs Hände mit seinen und neigte den Kopf, bis seine Stirn Wolfs Finger berührte. »Himmlischer Vater, nimmst Du Dich dieses Sünders an in der Stunde seiner Not? Und du, Sünder, nimmst das Wort der Wahrheit an, auf dass du wiedergeboren werdest?«

»Ob ich … was?« Wolf konnte sich nicht konzentrieren.

»Ich wiederhole: Nimmst du Jesus Christus als deinen persönlichen Erlöser an?«

Wolf war übel. »Ja«, sagte er hastig. »Ja, ich … das tue ich.«

»Gepriesen sei Gott! Lasset uns beten.«

Wolf senkte den Kopf und kniff die Augen zu. Was zum Teufel tue ich hier?

Eddys Stimme unterbrach seine Gedanken. »Wir wollen laut beten«, sagte er. »Empfange Jesus in deinem Herzen. Wenn du es aus freiem Willen und aufrichtig tust, wirst du das himmlische Königreich erlangen. So einfach ist das.« Er faltete die Hände und begann laut zu beten.

Wolf nuschelte einen Moment lang mit, doch dann schnürte es ihm die Kehle zu.

»Du musst mit mir beten«, sagte Eddy.

»Ich … nein«, sagte Wolf.

»Aber um Jesus in dein Herz aufzunehmen, musst du beten. Du musst darum bitten …«

»Nein. Das tue ich nicht.«

»Mein Freund – mein lieber Freund –, dies ist deine letzte Chance. Das Jüngste Gericht steht bevor. Die Entrückung wird bald stattfinden. Ich spreche nicht als Feind zu dir, sondern als einer, der dich liebt.«

»Wir lieben dich«, echoten Stimmen aus der Menge. »Wir lieben dich.«

»Ich nehme an, ihr habt auch die Soldaten geliebt, die ihr ermordet habt«, sagte Wolf. Er war entsetzt über sich selbst. Woher kam dieser plötzliche, lebensgefährliche Mut?

Er spürte, wie der Lauf einer Pistole sacht seine Schläfe berührte. »Deine letzte Chance«, hörte er Eddys sanfte Stimme. Er konnte spüren, wie ruhig die Hand war, die diese Waffe hielt.

Wolf schloss die Augen und sagte nichts. Er spürte ein leichtes Zittern, als die Hand sich fester um den Griff der Waffe schloss und der Finger den Abzug betätigte. Ein ohrenbetäubendes Wumm – und dann nichts mehr.




66




Jeder Monitor im Krisensitzungsraum war nun mit Teilnehmern der Videokonferenz belegt, ein paar mussten sich schon einen Bildschirm teilen. Die Stabschefs, die Leiter des Heimatschutzministeriums, des FBI, der NASA, der National Intelligence und des Energieministeriums waren zugeschaltet. Der Vizepräsident war seit drei Uhr ebenfalls im Situation Room anwesend, und jetzt war es zwanzig nach drei. In den vergangenen zwanzig Minuten, seit sie die erste Meldung über den Brand auf dem Red-Mesa-Flugplatz erhalten hatten, hatten sich die Ereignisse überschlagen.

Stanton Lockwood kam sich vor wie in einer schlechten Fernsehserie. Es war kaum zu glauben, dass so etwas in Amerika geschehen konnte. Es war beinahe, als wäre er eingeschlafen und in einem fremden Land wieder aufgewacht.

»Seit der Helikopter gesprengt wurde, haben wir nichts mehr von unserem Geiselrettungsteam gehört«, sagte der FBIDirektor gerade.

Sein Gesicht war kalkweiß, und das Taschentuch, mit dem er sich immer wieder den Schweiß vom Gesicht wischte, lag für den Moment zerknüllt und vergessen in seiner Hand. »Diese Leute haben in überwältigender Überzahl angegriffen. Das ist nicht irgendein Mob – sie sind organisiert. Die wissen, was sie tun.«

»Haben sie das Team als Geiseln genommen?«, fragte der Präsident.

»Ich fürchte, die meisten unserer Leute sind außer Gefecht gesetzt – oder tot.«

Jemand, der auf dem Bildschirm nicht zu sehen war, reichte ihm ein Blatt Papier. Er überflog es. »Ich habe gerade einen Bericht erhalten …« Seine Hand zitterte leicht. »Sie haben es geschafft, eine der drei Hauptstromleitungen zu Isabella zu unterbrechen. Das hat einen Ausfall des gesamten Stromnetzes zur Folge. Wir haben Stromausfall im ganzen Norden Arizonas und in Teilen von Colorado und New Mexico.«

»Meine Nationalgarde«, sagte der Präsident, an die Stabschefs gewandt. »Wo zum Teufel bleiben meine Männer?«

»Sie werden gerade gebrieft, Mr. President. Wir sind immer noch im Zeitplan, die Operation beginnt planmäßig um vier Uhr fünfundvierzig.«

»Sie sind noch am Boden?«

»Ja, Sir.«

»Schaffen Sie sie in die Luft! Briefen Sie sie unterwegs!«

»Aber unsere Ausrüstung ist stark reduziert, und jetzt auch noch der Stromausfall …«

»Fliegen Sie alles rüber, was Sie haben.«

»Mr. President, unseren neuesten Erkenntnissen zufolge befinden sich zwischen ein-und zweitausend bewaffnete Personen auf der Red Mesa. Sie glauben, dies sei Armageddon. Die Wiederkunft Christi. Deshalb bedeutet ihnen ein Menschenleben nichts, weder das eigene noch das Leben anderer. Wir können die Männer nicht schlechtausgerüstet und unvorbereitet in eine solche Situation werfen. Es gibt Berichte über Brände und große Explosionen auf der Red Mesa. Und immer noch weichen Hunderte von Leuten unseren Straßensperren aus und strömen querfeldein dorthin, viele haben Geländefahrzeuge. Der Flugplatz kann mit Starrflügel-Maschinen nicht mehr angeflogen werden. Eine Predator-Drohne müsste dort ankommen und uns zumindest Bilder liefern, in … weniger als zwanzig Minuten. Wir müssen einen strategischen, gutorganisierten Angriff auf die Mesa sorgfältig vorbereiten – sonst vergeuden wir nur noch mehr Menschenleben.«

»Das ist mir klar. Aber wir haben da oben auch noch eine Vierzig-Milliarden-Dollar-Maschine, elf FBI-Agenten und ein Dutzend Wissenschaftler, deren Leben ebenfalls auf dem Spiel steht …«

»Entschuldigen Sie, Mr. President«, unterbrach ihn der Energieminister. »Isabella läuft immer noch mit voller Kraft, doch anscheinend destabilisiert sie gerade. Unsere Fernüberwachung zeigt an, dass die Protonen-Antiprotonen-Strahlen dekollimiert sind und …«

»Drücken Sie sich verständlich aus.«

»Wenn Isabella nicht abgeschaltet wird, könnte die Röhre, in der sich die Strahlen bewegen, ein Leck bekommen, und das hätte eine Explosion zur Folge.

»Wie groß?«

Kurzes Zögern. »Ich bin kein Physiker, aber man hat mir erklärt, wenn die Strahlen sich vorher kreuzen, könnte diese Konvergenz eine Singularität erzeugen, die mit der Sprengkraft einer kleinen Atombombe von etwa einer halben Kilotonne detonieren würde.«

»Wann?«

»Könnte jeden Moment so weit sein.«

Der Vorsitzende des Generalstabs meldete sich zu Wort.

»Ich möchte Ihnen nicht noch zusätzlichen Druck machen, aber die Aufmerksamkeit der Medien entwickelt sich gerade zum Tsunami. Wir müssen das in den Griff bekommen – sofort.«

»Sperren Sie den Luftraum im Radius von hundertfünfzig Kilometern um die Mesa«, bellte der Präsident. »Verhängen Sie den Ausnahmezustand über das gesamte Reservat. Und rufen Sie das Kriegsrecht aus. Verbannen Sie sämtliche Presse. Sämtliche Presse.«

»Wird gemacht.«

»Zusätzlich zu den Truppen der Nationalgarde will ich überwältigende Militärpräsenz da oben. Ich will, dass das USMilitär die Kontrolle über die Red Mesa und das umliegende Gebiet übernimmt, und zwar bis zum Morgengrauen. Ich will keine Ausreden mehr hören, es gebe zu wenig Leute oder Transportmittel. Ich will, dass Sie auch zu Lande Soldaten da hinschaffen. Sie sollen eben querfeldein fahren. Das ist offenes Wüstenland. Setzen Sie alles ein, was Sie haben, eine überwältigende Streitmacht, ist das klar?«

»Mr. President, ich habe bereits sämtliches Militärpersonal im gesamten Südwesten mobilisieren lassen.«

»Und vier Uhr fünfundvierzig ist das Beste, was Sie mir bieten können?«

»Ja, Mr. President.«

»Bewaffnete Terroristen besetzen Eigentum der amerikanischen Regierung und ermorden amerikanische Staatsbeamte. Ihre Verbrechen gegen diesen Staat haben nichts mit Religion zu tun. Diese Leute sind Terroristen – Punkt, aus, Ende. Haben Sie das verstanden?«

»Selbstverständlich, Sir.«

»Als Erstes will ich, dass dieser Fernsehprediger, Spates, sofort verhaftet und wegen Terrorverdacht in Gewahrsam genommen wird – Handschellen, Fußfesseln, das volle Programm. Und so öffentlichkeitswirksam wie möglich – ich will ein Exempel statuieren. Falls es da draußen noch irgendwelche Priester, Fernsehprediger und Fundamentalisten gibt, die diese Menschen aufstacheln, dann lassen Sie sie ebenfalls verhaften. Diese Leute sind auch nicht anders als Al-Qaida oder die Taliban.«




67




Nelson Begay lag auf dem Bauch auf einer Anhöhe oberhalb des Nakai Valley, neben ihm Willy Becenti. Dies war der höchste Punkt der Mesa, von dem aus man das gesamte Wüstenplateau überblicken konnte.

Die Mutter aller Verkehrsstaus blockierte inzwischen den Dugway an der Stelle, wo er das Plateau erreichte. Hunderte, vielleicht Tausende von Fahrzeugen waren kreuz und quer geparkt, auf der riesigen offenen Fläche am Ende des Dugway. Viele waren einfach stehengelassen worden, mit eingeschaltetem Licht und offenen Türen. Zahllose Menschen stiegen zu Fuß den Dugway hinauf, weil sie ihre Fahrzeuge irgendwo weiter unten hatten zurücklassen müssen. Sie strömten die Straße zum Isabella-Projekt entlang, schnurstracks zum Zentrum des Geschehens am Rand der Mesa, ohne den Umweg durch das Nakai Valley einzuschlagen.

Er folgte der Straße mit dem Fernglas. Die Hangars brannten lichterloh. Die Trümmer des Hubschraubers, in dem die Soldaten gekommen waren, brannten ebenfalls, und die Flammen schlugen gut dreißig Meter hoch in den Himmel. Leichen lagen überall darum herum verstreut, Opfer der blutigen Schießerei, die er vor ein paar Minuten von hier aus beobachtet hatte. Die meisten Angreifer hatten den Flugplatz verlassen, nachdem sie den Hubschrauber in die Luft gejagt hatten, doch ein paar waren zurückgeblieben, um mit Hilfe eines großen Baggers Gräben quer über die Landebahn zu ziehen.

Er folgte der strömenden Menschenmasse weiter, bis er im Fernglas den abgezäunten Bereich am Rand der Mesa sah. In der Sicherheitszone wimmelte es von Menschen; Begay schätzte, dass es mindestens tausend waren. Eine brodelnde Masse schob sich an einem der riesigen Strommasten empor, die Obersten hatten schon drei Viertel der Höhe geschafft. Andere hatten auf einem hohen Gebäude ganz am Rand der Mesa ein grob gezimmertes Kreuz errichtet und beschäftigten sich nun damit, alle möglichen Sendemasten einzureißen, die vom Dach aufragten.

Langsam ließ Begay sein Fernglas sinken.

»Hast du eine Ahnung, was zum Teufel da los ist?«, fragte Becenti.

Begay schüttelte den Kopf.

»Eine Art Ku-Klux-Klan-Treffen? Oder die Aryan Nation?«

»Da sind Schwarze und Spanischstämmige dabei. Sogar ein paar Indianer.«

»Das will ich sehen.«

Während Becenti zum östlichen Ende der Mesa starrte, verdaute Begay, was er eben gesehen hatte. Zunächst hatte er geglaubt, das sei eine Versammlung von irgendwelchen Esoterik-Spinnern – so etwas kam im Reservat häufiger vor. Doch als sie den Hubschrauber in Brand gesteckt hatten, war ihm klargeworden, dass es hier um etwas ganz anderes gehen musste. Vielleicht hatte es etwas mit diesem Fernsehprediger zu tun, von dem einige Leute ihm erzählt hatten – er hatte eine Predigt gegen das Isabella-Projekt gehalten.

Becenti brummte und starrte immer noch durch das Fernglas. »Sieh dir nur an, wie viele Leute sie auf dem Flugplatz getötet haben.«

»Ja«, sagte Begay. »Und du kannst darauf wetten, dass es irgendeine Reaktion geben wird. Die vom FBI, oder wem der Hubschrauber sonst gehört hat, werden nicht einfach rumhocken und sich diese Scheiße in Ruhe angucken. Wir sollten lieber nicht mehr hier sein, wenn das Feuerwerk losgeht.«

»Wir könnten doch noch ein bisschen bleiben und zuschauen. Schließlich sitzt man nicht jeden Tag in der ersten Reihe, wenn die Bilagaana sich gegenseitig in die Luft jagen. Wir haben doch immer gewusst, dass die Weißen das eines Tages fertigbringen würden, nicht wahr? Erinnerst du dich an diese Prophezeiung?«

»Willy, hör auf. Wir müssen alle zusammenrufen und zusehen, dass wir von diesem verdammten Berg runterkommen.«

Sie standen auf und gingen zurück ins Tal.




Randy Doke stand auf der Motorhaube des Humvee über der tobenden Menge, die stämmigen Arme vor der Brust verschränkt. Sein Aussichtspunkt bot ihm einen guten Blick auf die Leute, die den Hochspannungsmast erklommen. Die Ersten kamen gerade oben an. Die Stromleitungen summten und knisterten. Er fühlte sich so energiegeladen wie noch nie in seinem Leben. Früher hatte Doke sich in Heroin, Kokain und Alkohol verloren. Auf dem absoluten Tiefpunkt – betrunken und mit vollgeschissener Hose in einem Bewässerungsgraben irgendwo außerhalb von Belén, New Mexico – drängte sich eine tiefverschüttete Erinnerung, ein Gebet aus Kindertagen, in seine Gedanken. Seine Mutter hatte ihn dieses Gebet gelehrt, ehe der versoffene alte Drecksack, mit dem sie zusammenlebte, erst sie und dann sich selbst erschossen hatte. Der Singsang der Verse hallte in seinem Kopf wider: Jesus liebt mich ganz gewiss, denn die Bibel sagt mir dies … Und genau in diesem Augenblick, in dem stinkenden Graben in Belén, hatte Jesus die Hand ausgestreckt und Dokes wertlosen Arsch gerettet. Jetzt schuldete er dem Kerl etwas – er schuldete ihm was. Für Jesus würde er alles tun.

Er hob sein Fernglas. Ein Mann hatte eine Stelle direkt unterhalb der Isolatoren erreicht. Doke beobachtete, wie der Mann sich abstützte und die Beine um die oberste Strebe schlang. Sobald er sicher darauf saß, nahm er eine Pumpgun von seiner Schulter, lud sie und legte an.

Das sieht gut aus.

Er sah zu, wie der Mann da oben durchlud und sorgfältig zielte. Die Leute, die von unten nachkletterten, hielten inne und sahen zu. Ein Lichtblitz zerriss die Nacht, und gleich darauf drang der krachende Schuss an Dokes Ohren. Ein Funkenregen prasselte von der Starkstromleitung herab, die Leitung schwankte hin und her. Jubelrufe waren zu hören.

Der Mann setzte sich wieder sicher zurecht und lud durch. Ein zweiter Lichtblitz, gefolgt von einem Krachen. Die Leitung versprühte Tausende Funken und zog sich von dem Mast zurück wie eine drohende Klapperschlange vor einer Schrotladung. Die Menge brüllte vor Begeisterung.

Ein dritter Schuss. Diesmal explodierte ein Feuerregen in der Dunkelheit. Die nächste Leitung wurde durchtrennt, mit einem tiefen, bebenden Schwirren, das in der Luft zu vibrieren schien; das abgetrennte Ende, aus dem Feuer tropfte, stürzte wie ein Peitschenhieb in Zeitlupe in die Menge unterhalb des Mastes. Beim Aufprall krachte es, Flammen und Rauch zischten, Leute wurden kreuz und quer durch die Gegend geschleudert, Panik brach aus.

Hammermäßig.

Doke richtete das Fernglas wieder nach oben. Der Mann lud erneut durch und zielte. Doch nun brüllten die Leute auf dem Turm – was? Schrien sie ihm zu, er solle aufhören? Nein, dachte Doke. Mach weiter, Mann.

Wieder krachte ein Gewehrschuss. Ein Stück eines Isolators stürzte in einem wahren Feuerwerk herab, eine weitere Leitung riss und schlug gegen den Mast zurück. Es war, als rüttele ein unsichtbarer Riese an dem Turm aus Metall; die Leute fielen einfach von den Leitern, Körper stürzten herab, prallten gegen die unteren Streben, wurden herumgeschleudert und trafen mit einer Reihe dumpfer Schläge auf dem Boden auf.

Die Leitung peitschte durch die Luft auf ihn zu, sie klang wie das Feedback einer gigantischen E-Gitarre. Doke sprang von dem Humvee, als das zischende Kabel darüberpeitschte und einen Funkenregen aufsteigen ließ. Er fiel in die panische Menge und krabbelte über gestürzte Menschen hinweg, um dem Ding zu entkommen. Der Humvee stand plötzlich in Flammen, und gleich darauf spürte er die Hitze des explodierenden Benzintanks, die Schockwelle, das plötzliche Glühen in der Luft.

Er rappelte sich auf und versuchte, den Schaden zu überblicken.

Die Leitung war quer über die halbe Sicherheitszone gepeitscht und hatte eine Spur aus Flammen hinterlassen. Das Aufzugsgebäude brannte ebenso wie ein halbes Dutzend Kiefern. Tote und grässlich verbrannte Menschen lagen um das brennende Fahrzeug verstreut.

Noch mehr Seelen für den Himmel, dachte Doke. Mehr Seelen, die zur Rechten Gottes sitzen.




68




Auf seinem Flachbildschirm sah Ken Dolby, wie die Anzeige für die Stromzufuhr plötzlich hochschnellte, dann abstürzte und wild flackerte.

»Isabella!« Verzweifelt gab er den Abschalt-Code erneut ein. Der Bildschirm spie ihm entgegen: CODE BYPASS ERROR.

»Scheiße!«

Eine Sirene schrillte los, das gespenstische Geheul hallte durch die Brücke, und an der Decke blitzte eine rote Warnlampe.

»Gefährliche Überlastung!«, brüllte St. Vincent.

Ein dumpfer Knall erschütterte den Raum, und der Visualizer explodierte in einem Regen von Glassplittern, die wie Hagel auf den Boden trommelten.

»Isabella!«, schrie Dolby und klammerte sich mit beiden Händen an seinen Arbeitstisch.

Mach jetzt nicht schlapp, Isabella.

St. Vincent kämpfte an seiner Konsole und legte einen Unterbrecherschalter nach dem anderen um. »Die Stromzufuhr auf der Eins ist unterbrochen! Wie konnte das passieren? Das ist unmöglich!«

»Der Strahl!«, schrie Kate auf und stürzte an ihre Tastatur. »Er dekollimiert! Ich habe … eine Abweichung!«

Hazelius stieß einen heiseren Schrei aus. »Chen! Diese letzte Botschaft! Ich konnte nicht alles lesen! Haben Sie sie?«

»Ich kann sie nicht finden!«, sagte Chen. »Vielleicht habe ich sie verloren – alles verloren.«

»Den Output sofort ausdrucken!«, donnerte Hazelius.

Dolby zwang sich, das Chaos seiner Umgebung aus seinem Bewusstsein zu verdrängen. Isabella reagierte auf keine seiner Eingaben an der Tastatur. Irgendetwas war passiert – die Server mussten abgestürzt sein. Er wandte sich an Edelstein. »Boote den Hauptcomputer. Ignoriere sämtliche Einschaltroutinen und Prüfsequenzen. Schalte den Mistkerl einfach an.«

Ein elektrischer Bogen flammte über die zerschmetterten Überreste des Visualizers. Eine dumpfe Explosion aus der Tiefe des Höhlensystems war zu hören und zu spüren, dann eine zweite. Isabellas Summen wurde zu einem wilden Kreiseln, Dröhnen, Brummen, Heulen. Der Raum füllte sich mit Qualm.

»Wir erschaffen gerade ein Schwarzes Mini-Loch«, sagte Kate leise.

»Das ist doch nicht zu glauben!«, kreischte Wardlaw. »Wissen Sie, warum Sie auf der Eins keinen Strom mehr bekommen? Diese Drecksäcke da draußen haben gerade die Leitung zerschossen … Vor der Tür zu Isabella drängt sich ein ganzer Mob … O Gott, ich verliere die Überwachungskameras – die laufen über den Fahrstuhl …«

Statisches Zischen, und eine ganze Reihe von Monitoren wurde schwarz. Die gesamte Überwachungsstation war tot, die Warnlampen erloschen. Isabella stöhnte und jammerte.

»Drucken Sie das?«, brüllte Hazelius Chen an.

»Ich hab es, aber ich muss erst einen Drucker finden, der noch funktioniert!« Sie hämmerte auf ihrer Tastatur herum, und der Schweiß rann ihr in Strömen übers Gesicht.

»O Gott, bitte … Verlieren Sie das ja nicht, Rae.«

»Ich hab’s!«, schrie Chen. »Drucke!« Sie sprang auf und rannte quer durch den Raum zu den Druckern. Sie fing das Endlospapier auf, das der Drucker ausspuckte, und riss es ab, sobald er fertig war. Hazelius nahm es ihr sofort ab, faltete es zusammen und stopfte es in seine hintere Hosentasche. »Sehen wir zu, dass wir hier rauskommen.«

Der Raum wurde von einem weiteren gedämpften Rumms erschüttert, der Dolby zu Boden schleuderte. Die Lampen flackerten, elektrische Bögen zischelten an den Konsolen entlang. Isabella stöhnte tief, als litte sie Qualen. Dolby rappelte sich auf und kehrte zu seiner Konsole zurück.

Ford packte ihn am Arm. »Ken! Wir müssen hier raus!«

Dolby schüttelte ihn ab und versuchte es noch einmal mit dem Code.

CODE BYPASS ERROR.

Der Hauptcomputer bootete. Dolby brüllte: »Alan! Ich habe doch gesagt, du sollst die p-fünfer abschalten!«

»Ken, vergiss es! Wir müssen weg!« Das war wieder Ford.

Bleib bei mir, Isabella.

Er arbeitete weiter. Er musste zu Isabella durchdringen. So oder so. Er musste sie sicher abschalten. Der schadhafte Magnet zersetzte sich. Die beiden Teilchenstrahlen waren von ihrer Bahn in der Mitte abgewichen, außer Kontrolle. Wenn sie den Rand berührten, oder einander streiften …

»Dolby!« Hazelius packte ihn an der Schulter. »Sie können sie nicht retten! Wir müssen gehen!«

»Lassen Sie mich!« Dolby schlug nach Hazelius, verfehlte ihn aber. Er wandte sich sofort wieder dem Bildschirm zu und wurde fuchsteufelswild über das, was er da sah. »Alan! Verdammt noch mal, die p-fünfer laufen ja immer noch! Ich habe dir doch gesagt, du sollst sie abschalten!«

Er bekam keine Antwort. Er blickte sich um und versuchte, Edelstein zu finden, doch der Raum war nun voller Qualm. Er wischte sich die tränenden Augen und hustete. Der Rauch war überall. Die Brücke war leer.

Er konnte Isabella retten. Er wusste es. Und wenn er es nicht schaffte – welchen Sinn sollte das Leben dann noch haben?

Ich bin hier, Isabella. Bleib bei mir, nur noch ein bisschen.




Russell Eddy hatte es getan. Er hatte getötet. Gott hatte ihm die Kraft dazu verliehen. Die Schlacht hatte begonnen.

Dass er den Sünder getötet hatte, wirkte auf die Menge, als hätte er einen Stecker in die Steckdose gesteckt. Sie summten vor Erregung. Neubelebt trat Eddy vor die große Titantür. Er baute sich davor auf, drehte sich um und hielt seine Waffe hoch. »Und es ward dem Widerchrist gegeben, dass er dem Bilde des Tiers den Geist gab! Wer will an meiner Seite sein, wenn ich dem Widerchrist gegenübertrete?«

Die Menge brüllte begeistert.

»Wer will an meiner Seite dem Antichristen gegenübertreten!«

Ein weiteres, fiebrig klingendes Brüllen. Eddy spürte, wie ihn ein wahrer Kraftstoß durchfuhr.

»Er ist der Gesetzlose!«

Brüllen.

»Der Boshafte!«

Das Tosen der Menge war unkontrollierbar.

»Im Namen Gottes und seines einzigen Sohnes Jesus Christus werden wir ihn zerstören!«

Die Menge stürmte gegen die Tür, doch das Titan gab nicht nach.

»Tretet zurück!«, schrie Eddy. »Wir werden durch diese Tür gehen!« Er zielte mit seinem Revolver auf die Tür – doch eine Hand packte seine Faust.

»Pastor, dieser Revolver wird Ihnen nicht viel nützen.« Ein Mann im Kampfanzug mit einem AR-15-Sturmgewehr auf dem Rücken trat vor. »Sehen Sie diese Vorrichtung da drüben?« Er deutete auf drei konische Apparate auf dreibeinigen Gestellen, die auf die Tür ausgerichtet waren. »Das ist eine Sprengvorrichtung speziell für Mauerdurchbrüche, fertig vorbereitet, bereit zur Zündung. Die Soldaten hier hatten vor, ein Loch in diese Tür zu sprengen. Sie wollten auch an Isabella heran.«

»Woher wissen Sie das?«

»Mike Frost, ehemals bei der Fifth Special Forces Group.« Er zerquetschte Eddy fast die Hand.

»Bringen Sie uns da rein, Mike.«

Frost umkreiste die Sprengvorrichtung und musterte die Metallkegel. »Das Schätzchen ist schon mit C4 bepackt. Wir hatten verdammtes Glück, dass bei dem Kampf vorhin keine verirrte Kugel das Zeug getroffen hat. Diese Kabel da verbinden alle drei miteinander, und hier sind die Detonatoren.« Er hob einen kleinen Zylinder auf, von dem ein Kabel hing. Er fand auch die beiden anderen, drückte je einen tief in das C4 und knetete die Masse darum fest.

»Sagen Sie allen, sie sollen zurücktreten. Weit zurück. Am besten da rüber, und das Gesicht zur Wand drehen.«

Eddy scheuchte die unruhige Menge rasch von der Tür weg. Frost spulte die Kabel ab, soweit sie eben reichten, klappte die Sicherung des Auslösers zurück und legte den Finger an den Schalter.

»Haltet euch die Ohren zu, Leute.«




69




Ford und die anderen folgten Wardlaw in den Computerraum hinter der Brücke. In dem langen, kahlen Raum mit grauen Wänden standen drei Reihen stummer grauer Plastikgehäuse. Dies war der schnellste, leistungsfähigste Supercomputer der Welt. Seine Prozessoren summten, auf den diskreten Pulten drängten sich Lämpchen, von denen die meisten rot oder gelb leuchteten. Am anderen Ende befand sich eine Stahltür.

Hazelius kam nach. »Dolby will nicht mit.«

»Wir haben drei Probleme«, erklärte Wardlaw. »Erstens: Isabella wird explodieren. Zweitens: Da draußen erwartet uns ein randalierender Mob. Und drittens: Wir können keine Hilfe herbeirufen.«

»Was tun wir denn jetzt?«, heulte Thibodeaux.

»Die Stahltür da hinten führt in die alten Kohlenschächte. Wir müssen hier raus. Wir müssen ein möglichst großes Stück von diesem Berg zwischen uns und Isabella bringen, ehe sie explodiert.«

»Wie kommen wir aus den Kohlenschächten wieder raus?«, fragte Ford.

»Am anderen Ende«, sagte Wardlaw, »gibt es einen alten vertikalen Schacht, über den früher Methan aus der Mine abgesaugt wurde. Dort drin gibt es außerdem einen alten Flaschenzug. Der funktioniert vermutlich nicht mehr. Wir werden improvisieren müssen.«

»Etwas Besseres fällt Ihnen nicht ein?«

»Entweder das, oder wir gehen zur Vordertür raus – wo uns der Mob erwartet.«

Schweigen.

Die Explosion, die gleich darauf den Computerraum erschütterte, schleuderte Ford und die anderen durch den Raum wie Würfel im Becher. Das gewaltige Krachen hallte in alle Richtungen wider, und die Explosion rollte wie Donner durch den Berg. Die Lampen im Raum flackerten, und elektrische Bögen flammten über die Konsolen. Ford rappelte sich mühsam auf und half Kate auf die Beine.

»War das Isabella?«, schrie Hazelius.

»Wenn das Isabella gewesen wäre, wären wir jetzt tot«, erwiderte Wardlaw. »Der Mob hat soeben die Titantür gesprengt.«

»Unmöglich!«

»Nicht, wenn sie diese militärischen Sprengvorrichtungen benutzt haben.«

Die Tür der Brücke erbebte plötzlich unter hämmernden Faustschlägen. Ford lauschte. Er konnte Dolby wie wild arbeiten sehen, ein Gespenst im Rauch, das sich noch immer über seine Konsole beugte.

»Hazelius!«, erklang eine gedämpfte, hohe Stimme hinter der Tür. »Hörst du mich, Antichrist? Wir kommen jetzt und holen dich!«




Pastor Russell Eddy kreischte die Stahltür an: »Hazelius, du hast Gott gelästert, du hast Seinen Namen geschmäht und alle, die im Himmel wohnen!«

Die Tür war aus dickem Stahl, und sie hatten keinen Sprengstoff mehr. In diesem recht beengten Raum mit seinem Revolver auf das Schloss zu schießen wäre nutzlos und wahnwitzig gewesen.

Immer noch warfen sich die Leute gegen die Tür, hämmerten dagegen und brüllten.

»Christen!« Eddys Stimme hallte durch die Höhle. »Hört mich an, ihr Christen!« Die Menge verfiel in nervöses Schweigen, sofort erfüllt vom infernalischen Geheul der Maschine im Tunnel. »Tretet von der Tür zurück! Wir müssen unseren Angriff gut organisieren!« Er deutete mit dem Finger durch die Höhle. »Dort auf der anderen Seite liegt ein Stapel Stahlträger. Die stärksten Männer – und nur Männer! – sollen einen dieser I-Träger holen und die Tür damit einschlagen. Für euch andere habe ich eine ebenso wichtige Aufgabe. Teilt euch in zwei Gruppen auf. Die erste Gruppe soll in den langen, gebogenen Tunnel gehen, dort hinten.« Er zeigte auf die ovale Öffnung, aus der Kondensationsnebel waberte. »Schlagt die Rohre kaputt, und zerstört die Kabel und Leitungen, die den Supercomputer füttern, denn er ist das Tier!« Er hielt eine Seite hoch, die er aus dem Internet ausgedruckt hatte. »Hier ist eine Karte des Tiers.« Er deutete auf einen Mann, der ruhiger wirkte als die Übrigen, der seine Waffe locker und sicher trug und die Ausstrahlung eines Anführers zu haben schien. »Sie gehört dir. Du führst sie an.«

»Ja, Pastor.«

»Sobald wir die Tür aufgebrochen haben, folgt mir die andere Gruppe in den Kontrollraum. Wir packen den Antichristen und zerstören alle Geräte dort drin!«

Zustimmendes Gebrüll. Zwanzig Männer waren bereits dabei, einen I-Träger von dem Stapel zu wuchten. Die Menge teilte sich, als sie mit ihrer schweren Last herüberwankten und den Stahlträger auf die Tür ausrichteten.

»Los!«, schrie Eddy und trat beiseite. »Schlagt die Tür ein!«

»Schlagt sie ein! Zerstört sie!«

Die Menge wich zurück, die Männer setzten sich in Bewegung und kamen der Tür immer näher. Der Stahlträger traf mit einem gewaltigen Krach auf die Tür und drückte sie ein Stück ein. Der Stahlträger prallte zurück, und die Männer taumelten bei dem Versuch, die Wucht abzufangen.

»Noch einmal!«, rief Eddy.




70




Ein dumpfes »Klong« erschütterte den Raum, und die Metalltür schepperte und bebte unter einem wuchtigen Schlag. Ford kämpfte sich durch den Qualm, fand Dolby und packte ihn an der Schulter. »Ken, bitte«, sagte er, »um Himmels willen, komm mit uns.«

»Nein. Tut mir leid, Wyman«, erwiderte Dolby. »Ich bleibe hier. Ich kann … ich kann Isabella retten.« Ford hörte Gebrüll und die Schreie des Mobs vor der Tür. Sie rammten sie mit irgendetwas Schwerem. Sie beulte sich nach innen, und eine der Angeln wurde herausgesprengt.

»Du wirst es nicht schaffen. Dir bleibt nicht mehr genug Zeit.«

Durch die Tür war das Gebrüll der Menge draußen zu hören: »Hazeliuuus! Antichriiist!«

Dolby machte sich verzweifelt wieder an die Arbeit.

Kate trat hinter Ford. »Wir müssen hier weg.«

Ford drehte sich um und folgte Kate zurück in den Computerraum. Die anderen drängten sich schon vor dem Notausgang, wo Wardlaw sich bemühte, die Schließanlage zu aktiveren.

Nun gab Wardlaw den Sicherheitscode ein und legte die Hand auf die Sensorfläche neben der Tastatur. Doch der Sensor war tot.

Wumm! Die Tür zur Brücke gab nach und knallte auf den Boden. Das Gebrüll des Mobs schwoll an, als die Menge sich in die verräucherte Brücke ergoss.

Eine Salve krachte, und Dolbys Schrei brach abrupt ab, als er an seinem Arbeitsplatz niedergeschossen wurde.

»Wo ist der Antichrist?«, kreischte ein Mann. Ford rannte zur Tür des Computerraums, knallte sie zu und schloss ab.

Wardlaw holte seinen Hauptschlüssel hervor und riss eine Platte neben der Tür aus der Wand, hinter der eine weitere Tastatur zum Vorschein kam. Er gab den Code ein. Nichts.

»Sie sind da hinten!«

»Brecht die Tür auf!«

Bei Wardlaws zweitem Versuch öffnete sich der Ausgang mit einem satten Klicken. Sie drängten sich hindurch in die feuchte, muffige Dunkelheit des Bergwerksstollens. Ford ging als Letzter und schob Kate vor sich her. Ein langer, breiter Tunnel lag vor ihnen, gespickt mit rostigen Metallträgern, die eine durchhängende, rissige Decke stützten. Es roch klamm und faulig, nach dem versteinerten Sumpf, der hier abgebaut worden war. Wasser tropfte von der Decke.

Wardlaw knallte den Notausgang zu und versuchte, die Tür zu versperren. Doch die Verriegelung war elektronisch und funktionierte nicht ohne Strom.

Ein donnerndes Krachen war aus dem Computerraum zu hören, und der Lärm des Mobs schwoll an. Der Rammbock hatte auch die Tür zu den Computern besiegt.

Wardlaw mühte sich ab, die Tür zu verriegeln, erst mit seiner Magnetkarte, dann mit einem Code auf dem Tastenfeld außen an der Tür.

»Ford, hierher!«

Wardlaw zog eine zweite Pistole aus seinem Gürtel und reichte sie Ford. Es war eine SIG-Sauer P229. »Ich werde versuchen, sie hier aufzuhalten. Die Minen da hinten sind eine Kammerbau-Konstruktion. Alles ist miteinander verbunden. Laufen Sie weiter, halten Sie sich möglichst links, vermeiden Sie Sackgassen, bis Sie die große Kammer erreichen, wo das Kohlenflöz zuletzt abgebaut wurde. Das sind von hier etwa viereinhalb Kilometer. Der Gasschacht ist in der hinteren linken Ecke. Über den können Sie entkommen. Warten Sie nicht auf mich – schaffen Sie bloß alle hier raus. Und nehmen Sie das auch mit.«

Er drückte ihm eine starke Taschenlampe in die Hand.

»Sie können sie allein nicht aufhalten«, sagte Ford. »Das wäre Selbstmord.«

»Ich kann Ihnen etwas Zeit verschaffen. Das ist Ihre einzige Chance.«

»Tony …«, begann Hazelius.

»Rettet euch!«

»Tötet den Antichrist!«, heulte es gedämpft hinter der Tür. »Tötet ihn!«

»LAUFT!«, brüllte Wardlaw.

Sie rannten den dunklen Tunnel entlang. Ford bildete die Nachhut. Sie platschten durch Wasserpfützen auf dem Boden und erleuchteten ihren Weg mit Taschenlampen. Er hörte ein Hämmern an der Tür, das Kreischen des Mobs, und das Wort Antichriiist echote durch die Stollen. Gleich darauf krachten mehrere Schüsse. Schreie waren zu hören, weitere Schüsse, Laute, die von Chaos und Panik kündeten.

Der Stollen war lang und gerade, und etwa alle zehn Meter gingen im rechten Winkel Gänge ab, die zu weiteren, parallel verlaufenden Stollen führten. Die bituminöse Schicht in der linken Wand zog sich leicht abwärtsgeneigt neben ihnen her und war aufgegeben worden, bevor man sie völlig abgebaut hatte; deshalb waren dort zahlreiche Sackgassen, offene Abbaukammern und ein Netz dunkler Sedimentschichten übriggeblieben.

Weitere Schüsse krachten hinter ihnen, und in den engen Räumen entwickelten sie ein verrücktes Echo. Die Luft war tot und schwer, die Wände schimmerten vor Feuchtigkeit und trugen einen Pelz aus weißem Salpeter. Der Stollen beschrieb eine breite Biegung. Ford holte zu Julie Thibodeaux auf, die den anderen hinterherlief, schlang einen Arm um sie und versuchte, ihr zu helfen.

Weitere Schüsse in der Ferne. Wardlaw in seiner letzten Schlacht, wie Leonidas bei den Thermopylen, dachte Ford traurig und war zugleich überrascht über den Mut und den entschlossenen Einsatz dieses Mannes. Er hatte ihn völlig falsch eingeschätzt.

Der Stollen öffnete sich schließlich zu einem weiten Raum mit niedriger Decke, gebildet vom Hauptflöz selbst; es wurde von gewaltigen Kohlesäulen gestützt, die man stehengelassen hatte, damit die Decke hielt. Die Seiten dieser Kohlepfeiler waren jede sieben Meter breit, schwarzglänzende Flächen aus Kohle, die im Licht der Taschenlampen schimmerten. Die Mine selbst war ein Labyrinth aus Pfeilern und offenen Bereichen, die völlig planlos angeordnet waren. Ford blieb stehen, um das Magazin zu überprüfen, und stellte fest, dass es voll geladen war, dreizehn 9-mm-Geschosse. Er ließ es wieder einrasten.

»Wir bleiben dicht zusammen«, sagte Hazelius und wartete auf die anderen. »George und Alan, Sie helfen Julie – sie tut sich schwer. Wyman, Sie bleiben hinten und geben uns Rückendeckung.«

Hazelius legte Kate beide Hände auf die Schultern und sah ihr direkt ins Gesicht. »Falls mir etwas zustoßen sollte, übernimmst du die Führung. Klar?«

Kate nickte.




Die Männer, die Eddy begleitet hatten, kamen nicht voran, denn sie wurden im Stollen hinter dem Notausgang von jemandem beschossen, der sich hinter dem ersten Kohlepfeiler versteckte.

»In Deckung!«, kreischte Eddy und zielte mit seinem Blackhawk auf die Stelle, wo er das letzte Mündungsfeuer gesehen hatte; er gab einen Schuss ab, um das Gegenfeuer zu verzögern. Weitere Schüsse krachten hinter ihm, als die anderen den Stollen stürmten und ihren Beschuss auf dieselbe Stelle konzentrierten. Die Lichtkegel eines guten Dutzends Taschenlampen flackerten den Schacht entlang.

»Er steht hinter dieser Kohlewand!«, rief Eddy. »Gebt mir Deckung!«

Die Wand wurde von einzelnen Kugeln getroffen, Kohlesplitter spritzten durch die Luft.

»Feuer einstellen!«

Eddy stand auf und rannte zu dem breiten Pfeiler, dessen ihm zugewandte Seite mindestens sieben Meter breit sein musste. Er drückte sich flach dagegen und schob sich langsam vorwärts, wobei er seinen Leuten ein Signal gab. Mehrere Kämpfer begannen, den Pfeiler in die andere Richtung zu umrunden. Langsam rückte er vor, dicht an die rauhe Oberfläche des Pfeilers gedrückt, die Waffe schussbereit.

Der Schütze hatte ihren Schachzug vorausgesehen und flüchtete hinter den nächsten Pfeiler.

Eddy hob die Waffe, schoss und verfehlte ihn. Ein weiterer Schuss krachte, bevor der Mann seine Deckung erreicht hatte. Er stürzte und kroch weiter. Frost kam auf der anderen Seite hinter dem Pfeiler hervor, hielt die Waffe mit beiden Händen und gab einen zweiten und dritten Schuss auf den kriechenden Mann ab, der sich zusammenkrümmte. Dann ging Frost hinüber und schoss ihm aus nächster Nähe eine Kugel in den Kopf.

»Alles klar«, sagte er und leuchtete mit der Taschenlampe in die nächsten Stollen. »Nur einer. Die übrigen sind geflohen.«

Russell Eddy ließ die Waffe sinken und trat in die Mitte des breiten Tunnels. Leute drängten durch die offene Tür herein, füllten den Stollen, und ihre Stimmen klangen in dem beengten Raum sehr laut. Er hob die Hand. Es wurde still.

»Es ist gekommen der große Tag Seines Zorns, und wer kann bestehen?«, rief Eddy.

Er spürte den Drang der Menge hinter sich, ihre Energie, wie ein Dynamo, der seine Entschlossenheit antrieb. Doch es waren zu viele. Er musste mit einer kleineren, mobileren, lenkbaren Gruppe dort hinein. Er drehte sich um und schrie über das knirschende Summen der Maschinen hinweg: »Ich kann nur eine kleine Gruppe mit in die Mine nehmen – nur Männer mit Schusswaffen. Habt ihr verstanden? Keine Frauen, keine Kinder. Alle Männer mit Erfahrung und einer Feuerwaffe, vortreten! Ihr Übrigen geht zurück!«

Etwa dreißig Männer drängten sich nach vorne durch.

»Stellt euch in einer Reihe auf, und zeigt mir eure Waffen! Haltet sie hoch!«

Mit einem Jubelschrei hoben die Männer ihre Waffen – Gewehre, Pistolen, Revolver. Eddy ging die Reihe entlang und musterte jeden einzelnen Mann. Er sortierte ein paar aus, die mit Repliken antiker Vorderlader bewaffnet waren, einige Teenager mit 22er-Sportgewehren und zwei Männer, die völlig durchgeknallt wirkten. Zwei Dutzend Mann blieben übrig.

»Ihr Männer kommt mit mir auf die Jagd nach dem Antichrist und seinen Jüngern. Stellt euch da hinüber.« Er wandte sich den anderen zu. »Für euch habe ich eine andere Aufgabe: Euer Platz ist dort draußen, in den Räumen, die wir eben erobert haben. Gott will, dass ihr ISABELLA ZERSTÖRT! Geht und zerstört das Tier des Abgrunds, des Name heißt Abaddon! Geht, Soldaten der Christenheit!«

Brüllend setzte sich die Menge in Bewegung, begierig darauf, auch etwas zu tun; sie strömten zurück durch die offene Tür und schwangen Vorschlaghämmer, Äxte und Baseballschläger. Aus dem Raum hinter der Tür war bereits Krachen und Scheppern zu hören.

Die Maschine schien vor Qual aufzuschreien.

Eddy schnappte sich Frost. »Mike, Sie bleiben an meiner Seite. Ich brauche Ihre Erfahrung.«

»Ja, Pastor.«

»Also dann, Männer – gehen wir!«




71




Hazelius führte die Gruppe durch die breiten Stollen, die durch das massive Kohlenflöz getrieben worden waren. Ford bildete die Nachhut. Er ließ sich zurückfallen, spähte in die Dunkelheit und lauschte. Das Feuergefecht zwischen Wardlaw und dem Mob war beendet, doch Ford konnte die Menge, die sie offenbar durch die Tunnel verfolgte, immer noch brüllen hören.

Sie hielten sich links, wie Wardlaw gesagt hatte, gerieten aber manchmal in Sackgassen und mussten umkehren. Die Mine war riesig, das mächtige Flöz erstreckte sich endlos in drei Himmelsrichtungen. Ein Irrgarten verzweigter, sich überschneidender Stollen war in die schwarze Schicht getrieben worden, wobei man nach dem Kammerbau-System dicke Kohleblöcke hatte stehenlassen, so dass ein Labyrinth aufeinanderfolgender Kammern entstanden war; diese Räume waren auf fast zufällige, unvorhersehbare Weise miteinander verbunden. Schienen verliefen kreuz und quer über den Boden. Sie stammten noch aus den fünfziger Jahren. Rostige Karren, verrottende Seile, kaputte Maschinen und Haufen nicht verladener Kohle lagen überall herum. An tiefer gelegenen Stellen mussten sie durch kleine Teiche schleimigen Wassers waten.

Isabellas kehliges Heulen folgte ihnen durch die Tunnel wie das qualvolle Stöhnen und Bellen eines tödlich verwundeten Ungeheuers. Wenn Ford stehenblieb, um zu lauschen, konnte er auch stets den Lärm ihrer Verfolger hören.

Nachdem sie eine Viertelstunde lang gerannt waren, befahl Hazelius eine kurze Rast. Sie brachen auf dem feuchten Boden zusammen, ohne sich um den pechschwarzen Dreck zu scheren. Kate hockte sich neben Ford, und er legte ihr einen Arm um die Schultern.

»Isabella wird jeden Augenblick explodieren«, sagte Hazelius. »Die Wirkung könnte die einer großen konventionellen Bombe sein, aber auch die einer kleinen Atombombe.«

»Himmel«, sagte Innes.

»Das größere Problem«, sagte Hazelius, »ist, dass einige der Detektoren mit hochexplosivem flüssigem Wasserstoff gefüllt sind. Ein Neutrino-Detektor enthält fast zweihunderttausend Liter Tetrachlorethen, ein Chlorkohlenwasserstoff, und der andere dreihundertachtzigtausend Liter Alkane – beides ist brennbar. Und seht euch nur um – in diesem Flöz ist eine Unmenge brennbare Kohle übrig. Wenn Isabella explodiert, dauert es nicht lange, und der ganze Berg steht in Flammen. Nichts wird dieses Feuer aufhalten können.«

Schweigen.

»Die Explosion könnte auch Einstürze zur Folge haben.«

Die Kakophonie der Horde, die sie verfolgte, echote durch die Stollen, ab und zu von einem Schuss unterstrichen, und übertönte sogar das jaulende, knirschende, vibrierende Summen Isabellas.

Der Mob, erkannte Ford, holte allmählich auf. »Ich gehe ein Stück zurück und feuere ein paar Schüsse auf sie ab«, sagte er. »Um sie ein bisschen aufzuhalten.«

»Hervorragende Idee«, sagt Hazelius. »Aber bitte treffen Sie niemanden.«

Sie gingen weiter. Ford blieb zurück, glitt in einen Seitengang, schaltete seine Taschenlampe aus und lauschte gespannt. Der Lärm der Verfolger rollte durch die Kammern, fern und verzerrt.

Ford tastete sich den Querstollen entlang, eine Hand an der Wand, und prägte sich den Weg ein. Allmählich wurden die Geräusche lauter, und dann konnte er das schwache Licht eines halben Dutzends Taschenlampen in der Dunkelheit hüpfen sehen. Er zog die Pistole, duckte sich hinter einen Kohlepfeiler und richtete die Waffe an die Decke.

Die Verfolger kamen näher. Ford feuerte rasch hintereinander drei 9-mm-Parabellum-Patronen ab, und die Schüsse hallten in dem beengten Raum wie Donner. Eddys Mob wich zurück und schoss blindlings in die Dunkelheit.

Ford huschte in einen weiteren dunklen Seitengang, legte eine Hand an die Wand, um sich zu orientieren, und lief rasch an zwei weiteren Queröffnungen vorbei. Eine zweite Gruppe Verfolger näherte sich – offenbar hatten sie sich in kleinere Teams aufgeteilt –, doch diese Gruppe bewegte sich wegen der Schüsse sehr vorsichtig.

Er zog sich zurück – eine Hand immer noch an der Wand – und zählte drei weitere Pfeiler ab, ehe er sich sicher genug fühlte, seine Taschenlampe wieder einzuschalten. Er hielt sich leicht geduckt und rannte den Stollen entlang in der Hoffnung, seine Gruppe wieder einzuholen. Doch im vollen Lauf hörte er plötzlich ein seltsames, hustendes Geräusch hinter sich. Er blieb stehen. Isabellas knurrendes Summen hob sich zu einem schrillen Heulen, immer höher, bis es einem ohrenbetäubenden Kreischen glich, dann gab sie ein ungeheuerliches Brüllen von sich, das lauter und lauter wurde und den Berg erbeben ließ. Ford spürte, was nun kommen würde, und warf sich auf den Boden.

Das Brüllen wurde zu einem Erdbeben, der Boden selbst zuckte und bäumte sich auf. Ein gewaltiges Wumm folgte, eine Druckwelle lief durch die Mine, erfasste ihn wie ein Blatt im Wind und schleuderte ihn gegen einen Kohlepfeiler. Als der Donnerschlag durch die Kammern weiterlief, fegte ein heftiger Wind durch die Tunnel, der alles mit sich riss und kreischte wie eine Banshee. Ford kauerte im Windschatten des Kohlepfeilers und zog den Kopf ein, während Kohlebrocken und Steine an ihm vorbeischossen.

Schließlich rollte Ford sich zur Seite und blickte auf. Die Decke riss und splitterte, es regnete Kohle und Steinsplitter. Er sprang auf und versuchte, dem Einsturz der Stollen davonzulaufen, der sich brüllend von hinten näherte.




Eddy wurde von der Wucht der Explosion zu Boden geschleudert. Er lag mit dem Gesicht nach unten in einer schlammigen Pfütze, Steinchen und Schmutz regneten auf ihn herab, und in den Tunneln hallte und krachte es, nah und fern. Staub hing in der Luft, und er konnte kaum mehr atmen. Alles schien um ihn herum einzustürzen.

Minuten vergingen, und die donnernden Einstürze ebbten zu einem gelegentlichen Rumpeln ab. Als auch das Rumpeln verklang, folgte eine ängstliche Stille, und von Isabella war nichts mehr zu hören. Die Maschine war tot.

Sie hatten sie getötet.

Eddy setzte sich hustend auf. Einen Moment lang tastete er in der erstickenden Staubwolke herum, bis er seine Taschenlampe fand, die immer noch leuchtete. Um ihn herum standen die anderen auf, und ihre Lampen schwebten wie Glühwürmchen im Dunst. Der Tunnel war keine zwanzig Meter hinter ihnen eingestürzt, doch sie hatten überlebt.

»Gelobt sei der Herr!«, sagte Eddy und hustete erneut.

»Gelobt sei der Herr!«, jubelten seine Gefolgsleute. Eddy zog Bilanz. Einige seiner Soldaten waren durch herabstürzendes Gestein verletzt worden. Blut lief ihnen über die Stirn, und sie hatten Schnittwunden an den Schultern. Andere schienen unverletzt zu sein. Zum Glück war niemand ums Leben gekommen.

Eddy stützte sich an die Felswand und versuchte, zu Atem zu kommen. Er schaffte es, sich aufzurichten. Isabella, das Tier, war erledigt, doch der Widerchrist war immer noch auf der Flucht. Eddy sprach: »Und ich sah einen neuen Himmel und eine neue Erde; denn der erste Himmel und die erste Erde verging.« Dann hob er beide Hände, den Revolver in der einen, die Taschenlampe in der anderen. »Ihr Krieger Gottes! Das Tier ist tot. Doch wir haben eine noch wichtigere Aufgabe zu er füllen.« Er deutete in den träge wirbelnden Staub. »Dort draußen im Dunkeln lauert der Antichrist. Und seine Jünger. Unser Kampf ist noch nicht zu Ende.« Er blickte sich um. »Steht auf! Das Tier ist tot! Gott sei gepriesen!«

Seine Worte erweckten die zu Tode erschrockene Gruppe zum Leben.

»Nehmt eure Waffen und Taschenlampen wieder auf. Kommt zu mir.«

Diejenigen, die ihre Waffen fallen gelassen hatten, suchten danach, und bald darauf standen alle vor ihm, wieder bewaffnet, und keiner von ihnen war schwer verletzt. Es war ein Wunder. Der Stollen war hinter ihnen eingestürzt, genau da, wo sie noch Augenblicke zuvor gestanden hatten. Doch der Herr hatte sie verschont.

Er fühlte sich unbesiegbar. Wenn er Gott, den Herrn, auf seiner Seite hatte, wer könnte ihn dann besiegen? »Sie waren dort vor uns«, sagte er, »in diesem Tunnel. Er ist nur teilweise eingestürzt. Wir können über das Geröll hinwegklettern. Gehen wir.«

»Im Namen Jesu Christi, wir gehen mit dir!«

»Gelobt sei Jesus Christus!«

Eddy führte sie weiter und spürte, wie seine Kraft und Zuversicht zurückkehrten. Das Klingeln in seinen Ohren ließ nach. Sie bahnten sich ihren Weg über einen Haufen Geröll, das von der Decke herabgestürzt war. Immer noch fielen klappernd kleinere Steine aus dem Loch in der durchhängenden, zerrissenen Decke, doch sie hielt. Der Staub legte sich, und sie konnten besser sehen.

Sie erreichten einen großen Hohlraum, der dadurch entstanden war, dass eine Seite der Minendecke eingestürzt war. Frische, saubere Luft strömte durch die Öffnung herein und vertrieb den letzten Staub. Am anderen Ende der Kammer gähnte eine große Tunnelöffnung.

Eddy zögerte und fragte sich, welche Richtung der Antichrist eingeschlagen haben mochte. Er bedeutete seinen Männern, leise zu sein und die Taschenlampen auszuschalten. In der stillen Dunkelheit sah und hörte er aber nichts. Er neigte den Kopf. »Herr, zeig uns den Weg.« Er schaltete aufs Geratewohl seine Taschenlampe ein und öffnete die Augen, um nachzusehen, auf welchen Stollen sie zeigte.

»Wir gehen hier entlang«, sagte er in tiefem Vertrauen auf den Herrn und betrat den angezeigten Gang. Die anderen folgten ihm, und ihre Taschenlampen schwebten wie ein Dutzend glühender Augen durch die staubige Dunkelheit.




72




Begay lag in der hohen Luzerne, wie betäubt von der Explosion, während weitere Druckwellen über das Tal und die Klippen fuhren. Sie drückten den Beifuß platt, entwurzelten Pinyon-Kiefern und fegten Sand und Kies vor sich her, die wie Schrotkügelchen wirkten. Er bedeckte das Gesicht, bis die ersten prasselnden, brennenden Schockwellen vorbeigezogen waren. Dann richtete er sich auf, sah einen riesigen Feuerball über dem Rand der Klippe hängen, eine Flammenkugel, die eine Fahne aus Rauch und Staub hinter sich herzog. Er wandte das Gesicht von der sengenden Hitze ab und krallte sich am Boden fest, der unter ihm bebte und wackelte.

Er hörte Willy Becentis unterdrückte Flüche irgendwo im Alfalfa, und dann erschien sein Kopf, mit wirr abstehendem Haar. »Ver damm mich!«

Um sie herum standen die Leute langsam auf. Die Pferde, die sie gerade zusammengetrieben hatten, um sie zu satteln, waren in Panik geraten, hatten sich aufgebäumt, mit den Hufen gegen ihre Pflöcke und Stricke getreten und vor Angst geschrien. Einige hatten sich losgerissen und waren über das Luzernefeld davongerast, während die nachfolgenden Explosionen ihre Verfolger zu Boden gerissen hatten.

Begay stand auf. Das Tipi war von der Druckwelle niedergerissen worden, die Stangen lagen geborsten am Boden, die Zeltbahnen zu Konfetti zerfetzt. Die Explosion hatte den alten Handelsposten von Nakai Rock von seinen Fundamenten gerissen. Er spähte in die Dunkelheit und fragte sich, wohin sein Pferd Winter gerannt sein mochte.

»Was zum Teufel war das?«, fragte Becenti.

Der gigantische Feuerball schien hoch über den Bäumen zu schweben, er stieg noch ein wenig auf, Flammen waberten und rollten, bis die Kugel schließlich zu einer rotbraunen Wolke abflachte.

Auf der Oberfläche der Mesa, über Isabella, hatte Begay Hunderte, vielleicht Tausende von Leuten gesehen. Was hatte die Explosion bei ihnen angerichtet? Begay erschauerte bei diesem Gedanken. Ein Rumpeln drang aus dem Inneren des Berges, und Begay hörte ferne Schüsse.

Er blickte sich um und zählte rasch durch. Alle waren da. »Wir müssen die Leute hier wegbringen«, rief er Maria Atcitty zu. »Es ist egal, ob wir zu wenig Pferde haben. Sie sollen zu zweit aufsitzen, wir reiten in Richtung Midnight Trail.«

Südlich von ihnen, ganz in der Nähe, grollte und bebte der Boden.

»Was zum Henker …?«, brüllte Becenti.

Am anderen Ende des Tals bäumte sich das Luzernefeld auf und sackte dann ab, ein Netz breiter Risse zog sich durch die Erde. Staub wurde in die Luft gewirbelt, als sich ein klaffendes Loch auftat – so groß wie ein Fußballfeld. Die Ränder brachen weg, in die Dunkelheit darunter.

»Die alte Mine stürzt ein«, sagte Willy.

Der Boden bebte erneut und immer wieder. Staubwolken stiegen auf, überall, nah und fern. Die rötlich braune, noch immer brennende Feuerkugel trieb auseinander, verblasste und löste sich ganz gemächlich auf.

Begay packte Maria Atcitty an der Schulter. »Du übernimmst die Führung. Schnapp dir so viele Leute und Pferde, wie du finden kannst, und schaff sie über den Midnight Trail hier runter.«

»Und du?«

»Ich suche die durchgegangenen Pferde.«

»Bist du verrückt?«

Begay schüttelte den Kopf. »Winter ist eines von ihnen. Du kannst nicht von mir verlangen, dass ich ihn hier zurücklasse.«

Maria Atcitty sah ihn lange an und schüttelte dann den Kopf. Sie drehte sich um und brüllte ihren Leuten zu, alles Gepäck liegenzulassen und jeweils zu zweit aufzusitzen.

»Das schaffst du nicht allein«, sagte Willy.

»Geh lieber mit den anderen.«

»Kommt nicht in Frage.«

Begay legte ihm beide Hände auf die Schultern. »Danke.«

Erneut ließ ein unterirdisches Grollen den Boden beben – diesmal kam es vom südlichen und östlichen Ende der Mesa, aus der Richtung, in die ihre Pferde geflohen waren. Er ließ den Blick über die mondbeschienene Landschaft schweifen und beobachtete ein Dutzend Staubwolken, die himmelwärts schossen.

Einstürze. Die alten Minen stürzten tatsächlich in sich zusammen. Drüben, in Richtung Isabella, breitete sich eine Feuersbrunst aus, Rauchwolken brodelten in dichten Schwaden empor, orangerot beleuchtet von den Feuern darunter. Die erste Explosion war nur der Anfang gewesen; nun ging anscheinend die ganze Mesa in Flammen auf. Die alten Tunnel, voll Kohle und Methan, machten ihrem Zorn Luft.

Maria Atcitty kehrte mit ihrem Pferd zurück. »Sieht aus, als ginge da draußen die Welt unter.«

Begay schüttelte den Kopf. »Vielleicht tut sie das ja.«

Er senkte die Stimme und summte die ersten Takte des heiligen Falling-Star-Gesangs: »Aniné bichaha’oh koshdéé …«




73




Ford kam im Dunkeln zu sich; die Luft war voller Staub und stank nach frisch entwichenem Grubengas. Er lag auf dem Rücken, bedeckt mit Steinsplittern, und spähte in die Finsternis. In seinen Ohren summte es, und ihm drehte sich der Kopf.

»Kate!«, rief er.

Stille.

»Kate!«

Panik erfasste ihn. Er stieß Steinbrocken von sich und befreite sich vom losen Schutt. Auf Händen und Knien krabbelte er langsam voran, tastete mit den Händen über das Geröll, sah einen Schimmer und grub seine Taschenlampe aus, die immer noch funktionierte. Er leuchtete damit um sich, und der Strahl enthüllte ihm einen reglosen Körper, der etwa sieben Meter von ihm entfernt lag, teilweise unter Schutt begraben. Er krabbelte hastig hinüber.

Es war Hazelius. Ein Rinnsal Blut lief aus seiner Nase. Ford tastete nach dem Puls – der war kräftig.

»Gregory«, flüsterte er dem Reglosen ins Ohr. »Können Sie mich hören?«

Der Kopf wandte sich ihm zu, und die Augen öffneten sich – diese erstaunlichen, azurblauen Augen. Hazelius kniff sie sogleich gegen das Licht der Taschenlampe zusammen. »Was … ist passiert?«, krächzte er.

»Eine Explosion und zahlreiche Einstürze.«

Hazelius schien zu begreifen. »Die anderen?«

»Ich weiß nicht. Ich habe gerade zu Ihnen aufgeholt, als Isabella explodiert ist.«

»Sie sind in alle Richtungen geflüchtet, als die Decke herunterkam.« Er blickte an sich hinab. »Mein Bein …«

Ford räumte den Schutt von Hazelius’ unterer Körperhälfte. Auf dem linken Bein lag ein großer Felsbrocken. Ford packte ihn und hob ihn sacht herunter. Das Bein, das zum Vorschein kam, war gekrümmt.

»Helfen Sie mir hoch, Wyman.«

»Ich fürchte, Ihr Bein ist gebrochen«, sagte Ford.

»Hilft nichts. Wir müssen weiter.«

»Aber wenn es gebrochen ist …«

»Helfen Sie mir auf, verdammt noch mal!«

Ford legte sich Hazelius’ Arme um den Hals und half ihm auf die Beine. Hazelius taumelte und klammerte sich an ihm fest.

»Wenn Sie mir helfen, kann ich sicher gehen.«

Ford lauschte. In der Stille, in der immer wieder kleine Steinchen herunterpolterten, konnte er nun ferne Stimmen und Rufe hören. Unglaublich, aber wahr – ihre Verfolger waren immer noch hinter ihnen her. Vielleicht wollten aber auch sie nur noch einen Ausweg aus diesem Labyrinth finden.

Ford stützte Hazelius, und langsam, Schritt für Schritt, arbeiteten sie sich durch die Trümmer voran. Er schleifte Hazelius über Geröllhaufen, unter klaffenden Löchern in der Decke hindurch, Gänge zwischen Stollen entlang, die erst die Explosion geschaffen hatte, vorbei an Kammern, die völlig eingestürzt waren. Nirgends war etwas von den anderen zu sehen.

»Kate?«, rief Ford in die Dunkelheit hinein.

Keine Antwort.

Hazelius stöhnte.

Bei jedem Schritt betete Ford inbrünstig, dass Kate es geschafft hatte und sie alle dem Mob entkommen würden – doch die Stimmen der Verfolger klangen immer näher. Er tastete nach seiner Pistole. Acht Kugeln verschossen, also noch fünf übrig.

»Mir wird etwas schwindlig«, sagte Hazelius.

Langsam kamen sie aus einem schmalen Tunnel und stießen auf einen senkrechten Schacht. Ford konnte auch hier niemanden sehen. Die Stimmen waren lauter und hallten unheimlich durch die Gänge, als kämen sie von überall her.

»Ich hätte nur nie mit so etwas … gerechnet …« Hazelius’ Stimme erstarb.

Ford wollte wieder nach Kate rufen, wagte es aber nicht. Überall Staub, so viele Stollen, und wenn sie antwortete, könnte der Mob sie finden.

Hazelius strauchelte und schrie vor Schmerz auf, und Ford konnte ihn kaum noch halten. Er war schlaff und schwer wie ein Sack Zement. Als Ford ihn nicht weiter mitschleifen konnte, ging er in die Knie und versuchte, sich Hazelius über die Schultern zu legen. Aber der Tunnel war zu eng. Bei dem Versuch stürzten beide zu Boden.

Ford legte Hazelius bequemer zurecht und tastete nach seinem Puls – flach und schnell, und die Stirn war glitschig vor kaltem Schweiß. Er fiel in einen Schockzustand.

»Gregory, hören Sie mich?«

Der Wissenschaftler stöhnte und wandte den Kopf. »Es tut mir leid«, flüsterte er. »Ich schaffe es einfach nicht.«

»Ich sehe mir jetzt mal Ihr Bein an.«

Ford schlitzte das Hosenbein mit seinem Taschenmesser auf. Der komplizierte Bruch hatte den zersplitterten Oberschenkelknochen durch die Haut getrieben. Wenn er Hazelius noch weiterschleppte, könnte der gesplitterte Knochen die Oberschenkelschlagader verletzen.

Ford riskierte es, die Taschenlampe einzuschalten und den tiefgehaltenen Strahl herumzuschwenken. Kein Hinweis auf die anderen, doch da war eine flache Abbaukammer, tiefer gelegen als der Tunnelboden, teilweise von einem Einsturz verborgen und nur ein gutes Dutzend Schritte entfernt in der gegenüberliegenden Wand – dort wären sie erst einmal sicher.

»Wir verstecken uns dort drin.«

Er packte Hazelius unter den Achseln und schleifte ihn zu der tiefen Nische. Dann sammelte er Geröll und baute einen kleinen Wall, hinter dem sie sich verbergen konnten. Die Stimmen kamen immer näher.

Lieber Gott, lass Kate es schaffen.

Ford verbaute sämtliche losen Steine, die er erreichen konnte. Die kleine Mauer war gut einen halben Meter hoch, das reichte gerade, um sie zu verstecken, wenn sie sich dahinterlegten. Ford kletterte in die Nische. Er zog seine Jacke aus, knüllte sie zusammen, bettete Hazelius’ Kopf darauf und knipste die Taschenlampe aus. Im Stollen wurde es pechschwarz.

»So ist es besser«, sagte Hazelius. »Danke, Wyman.«

Sie schwiegen einen Moment lang, und dann stellte Hazelius nüchtern fest: »Die werden mich umbringen, das ist Ihnen doch klar.«

»Nicht, wenn ich es verhindern kann.« Ford tastete nach seiner Waffe. Gleich darauf berührte Hazelius’ Hand die seine. »Nein. Niemand soll mehr sterben. Abgesehen davon, dass wir zahlenmäßig hoffnungslos unterlegen sind, wäre es einfach falsch.«

»Es ist nicht falsch, wenn diese Leute die Absicht haben, Sie umzubringen.«

»Wir sind alle eins«, sagte Hazelius. »Sie zu töten wäre, als töteten Sie sich selbst.«

»Bitte kommen Sie mir jetzt nicht mit diesem religiösen Scheiß.«

Hazelius seufzte. »Wyman, ich bin enttäuscht von Ihnen. Von meinem gesamten Team sind Sie der Einzige, der das Erstaunliche, was uns widerfahren ist, nicht akzeptieren will.«

Ford legte ihm eine Hand auf die Brust. »Hören Sie auf zu reden, und legen Sie sich hin.«

Ford duckte sich hinter den grob aufgeschichteten Wall, Hazelius dicht neben sich. Es roch nach Staub und Moder. Die Stimmen näherten sich, Schritte und andere leise Geräusche des Mobs hallten nun durch die steinernen Gänge. Gleich darauf drang der trübe Schein ihrer Fackeln und Taschenlampen in die staubige Höhle vor. Ford konnte vor Anspannung kaum mehr atmen.

Der Lärm wurde lauter, die Verfolger kamen näher. Plötzlich waren sie da. Eine scheinbare Ewigkeit lang schleppte Eddys Horde sich an ihnen vorbei, offenbar eher darauf konzentriert, einen Ausgang aus den Tunneln zu finden. Sie trotteten vorüber, ohne etwas zu bemerken, zu müde und verängstigt, um Ausschau nach ihnen und ihrem Versteck zu halten. Die Taschenlampen und Fackeln warfen höllische, orangerote Umrisse an die Decke, die Schatten der Männer schlichen verzerrt die Wände entlang. Der Lärm des Mobs wurde schwächer, verschwand in der Ferne, die flackernden Lichter erstarben. Die Dunkelheit kehrte zurück. Ford hörte ein langgezogenes, schmerzerfülltes Seufzen von Hazelius. »Mein Gott …«

Ford fragte sich einen verrückten Augenblick lang, ob Hazelius etwa betete.

»Sie halten mich … für den Antichrist …« Er gab ein leises, seltsames Lachen von sich.

Ford richtete sich auf und spähte in die Finsternis. Von Eddys Leuten war nichts mehr zu hören, es war vollkommen still, bis auf das gelegentliche Klappern fallender Steinchen.

»Vielleicht bin ich ja der Antichrist …«, keuchte Hazelius. Ford war nicht sicher, ob das Keuchen ein Schmerzenslaut oder ein Lachen war. Er fällt ins Delirium, dachte er. Er schob seine Furcht beiseite und überlegte, was sie nun tun sollten. Luft bewegte sich im Tunnel und brachte den Gestank brennender Kohle mit sich, außerdem ein unheimliches, tiefes, vibrierendes Knacken – Feuer.

»Wir müssen hier raus.«

Keine Antwort von Hazelius.

Er packte Hazelius unter den Achseln. »Kommen Sie. Helfen Sie mir ein bisschen. Wir können nicht hierbleiben. Wir müssen die anderen finden und diesen Flaschenzug erreichen.«

Eine dumpfe Explosion hallte durch die Stollen. Der Geruch nach brennender Kohle wurde stärker.

»Und jetzt werden sie mich umbringen …« Wieder dieses unheimliche, wahnhafte Lachen.

Ford warf sich Hazelius über die Schulter, packte ihn an beiden Armen und schleifte ihn weiter durch die Stollen.

»Welche Ironie«, nuschelte Hazelius. »Zum Märtyrer gemacht zu werden … welche Ironie. Menschen sind ja so dumm … so leichtgläubig … Aber ich habe es nicht bis zur letzten Konsequenz durchdacht … genauso dumm wie sie …«

Ford leuchtete mit der Taschenlampe voran. Der Stollen mündete in eine große Höhle.

»Jetzt werde ich dafür bezahlen … Antichrist haben sie mich genannt … Antichrist, allerdings!« Weiteres krampfhaftes Lachen. Ford mühte sich voran und erreichte die große Abbaukammer. Rechts von ihm herrschte ein Durcheinander aus eingestürzten Kohlebrocken, Gestein und zerbröckelndem Pyrit, das im Lichtkegel der Taschenlampe wie Gold glitzerte.

Er wankte mit dem nun bewusstlosen Mann auf seinem Rücken bis zum anderen Ende der Kammer. Der Entlüftungsschacht schälte sich aus der Dunkelheit, ein kreisrundes Loch von etwa einem Meter fünfzig Durchmesser in der hintersten Ecke. Ein Seil baumelte in dem Schacht.

Er legte Hazelius auf den Felsboden und bettete seinen Kopf auf die Jacke. Eine Explosion erschütterte die Kammer, und er hörte Schutt überall um sie herum von der Decke prasseln. Der Rauch brannte in seinen Augen. Jeden Moment konnte ihnen das heranrückende Feuer den Sauerstoff rauben – und das wäre das Ende.

Er packte das Seil. Es löste sich in seinem Griff auf, der untere Teil fiel herab, dröselte sich auf und verschwand in der Tiefe des Schachts. Gleich darauf hörte er etwas in Wasser platschen.

Er leuchtete mit der Taschenlampe nach oben und sah die glatten Wände so hoch hinaufreichen, wie er mit der Lampe kam. Das Ende des verrotteten Seils baumelte nutzlos hin und her. Von einem Flaschenzug war nichts zu sehen.

Er kehrte zu Hazelius zurück, der inzwischen wieder zu sich gekommen war und leise lachte. Ford hockte sich neben ihn und dachte scharf nach. Hazelius’ Gemurmel lenkte ihn ab, und dann hörte er einen Namen heraus: Joe Blitz.

Plötzlich war er hellwach. »Haben Sie gerade Joe Blitz gesagt?«

»Joe Blitz …«, nuschelte Hazelius. »Lieutenant Scott Morgan … Bernard Hubell … Kurt von Rachen … Captain Charles Gordon …«

»Wer ist Joe Blitz?«

»Joe Blitz … Captain B. A. Northrup … Rene Lafayette …«

»Wer sind all diese Leute?«, fragte Ford.

»Niemand. Sie … existieren nicht … Noms de plume …«

»Was, das sind Pseudonyme von Schriftstellern?« Ford beugte sich über Hazelius. Im schwachen Lichtschein sah er, dessen schweißnasses Gesicht. Seine Augen waren glasig. Doch der Mann besaß immer noch eine seltsame, beinahe übernatürliche Vitalität. »Wessen Pseudonyme?«

»Wessen schon? Die des großen L. Ron Hubbard … Kluger Mann … Nur haben sie ihn nicht als den Antichrist bezeichnet … Er hatte mehr Glück als ich, der Arsch.«

Ford war wie vom Donner gerührt. Joe Blitz? Ein Pseudonym von L. Ron Hubbard? Hubbard war ein Science-Fiction-Autor, der seine eigene Religion aufgemacht hatte. Hubbard hatte geglaubt, die größte Leistung, die ein Mensch vollbringen könne, bestehe darin, eine Weltklasse-Religion zu gründen, und das war ihm gelungen. L. Ron Hubbard hatte sich selbst zum Messias der Scientology gemacht.

War es möglich? War das die Frage, auf die Hazelius anspielte? War das der Grund für dieses handverlesene Team, das aus lauter Menschen mit tragischen Lebensgeschichten bestand? Der Grund für Isabella, das größte wissenschaftliche Experiment in der Geschichte der Menschheit? Für die Isolation? Die Mesa? Die Botschaften? Die Heimlichtuerei? Die Stimme Gottes?

Ford holte tief Luft und beugte sich vor. Er flüsterte: »Wolkonski hat eine Nachricht geschrieben, kurz vor … seinem Tod. Ich habe sie gefunden. Darin stand unter anderem: Ich habe den Wahnsinn durchschaut. Um es zu beweisen, gebe ich dir nur einen Namen: Joe Blitz.«

»Ja … Ja …«, entgegnete Hazelius. »Peter war klug … Klüger, als gut für ihn war … Da habe ich einen Fehler gemacht, ich hätte jemand anders aussuchen sollen …« Schweigen, dann ein langgezogenes Seufzen. »Meine Gedanken schweifen ständig ab.« Seine Stimme zitterte am Rand des Wahnsinns. »Wo war ich gleich wieder?«

Hazelius trieb zurück in Richtung Realität – aber nur ein Stückchen.

»Joe Blitz war L. Ron Hubbard. Der Mann, der seine eigene Religion erfunden hat. Steckt das hinter alledem?«

»Ich muss wohl irre geredet haben.«

»Aber das war Ihr Plan«, sagte Ford. »Nicht wahr?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.« Hazelius’ Stimme klang schärfer.

»Aber natürlich. Sie haben das alles inszeniert – den Bau von Isabella, die Probleme mit der Maschine, die Stimme Gottes. Das waren Sie, die ganze Zeit. Sie sind der Hacker.«

»Sie reden Unsinn, Wyman.« Nun klang Hazelius, als sei er wieder vollständig in der Wirklichkeit gelandet – und zwar unsanft.

Ford schüttelte den Kopf. Die Antwort lag seit einer Woche direkt vor seiner Nase – in seinen eigenen Unterlagen.

»Fast schon Ihr ganzes Leben lang«, sagte Ford, »haben Sie sich mit utopischen politischen Ideen beschäftigt, nicht wahr?«

»Tun wir das nicht alle gern?«

»Nicht bis zur Besessenheit. Aber Sie waren davon besessen, und, schlimmer noch, niemand hat Ihnen zugehört – nicht einmal, nachdem Sie den Nobelpreis gewonnen hatten. Das muss Sie schier verrückt gemacht haben: Der klügste Mann der Welt, und niemand hört auf ihn. Dann ist Ihre Frau gestorben, und Sie haben sich völlig zurückgezogen. Zwei Jahre später sind Sie mit der Idee für Isabella wieder aus der Versenkung aufgetaucht. Sie hatten etwas zu sagen. Sie wollten, dass die Leute Ihnen zuhören. Sie wollten die Welt verändern, wie es noch niemandem je gelungen war. Und wie wäre das leichter zu erreichen denn als Prophet? Als Prophet Ihrer eigenen neuen Religion.«

Ford konnte Hazelius in der Dunkelheit schwer atmen hören.

»Ihre Theorie ist … vollkommen krank«, stöhnte Hazelius.

»Sie haben sich das Isabella-Projekt ausgedacht – Sie hatten die Idee, eine Maschine zu bauen, um den Urknall, den Augenblick der Schöpfung zu erforschen. Sie haben es geschafft, sie bauen zu lassen. Sie haben sich Ihr Team ausgesucht – und dafür gesorgt, dass alle psychologisch leicht beeinflussbar waren. Sie haben diese ganze Sache inszeniert. Sie hatten vor, die größte wissenschaftliche Entdeckung aller Zeiten zu machen. Und was könnte das sein? Ja, was, außer die Entdeckung Gottes! Diese Entdeckung würde Sie zu seinem Propheten machen. Das ist es, oder? Sie wollten es machen wie L. Ron Hubbard, aber diesmal gleich mit der ganzen Welt.«

»Sie haben wohl den Verstand verloren.«

»Ihre Frau war nicht schwanger, als sie starb. Das haben Sie sich ausgedacht. Ganz gleich, welche Namen die Maschine nennen würde, Sie brauchten sie ja nur zu bestätigen. Sie haben erraten, an welche Zahlen Kate denken würde – weil Sie Kate so gut kennen. An der ganzen Sache war überhaupt nichts Übernatürliches.«

Hazelius’ gleichmäßiger Atem war die einzige Antwort.

»Sie haben zwölf Wissenschaftler um sich geschart – handverlesen von Ihnen selbst. Als ich ihre Dossiers gelesen habe, ist mir aufgefallen, dass das Leben jedem von ihnen übel mitgespielt hatte, dass jeder Einzelne von ihnen nach einem Sinn suchte. Ich habe mich darüber gewundert. Und jetzt weiß ich, warum. Sie haben genau diese Menschen ausgesucht, weil Sie wussten, dass sie anfällig waren – reif für eine Bekehrung.«

»Aber Sie konnte ich nicht bekehren, was?«

»Sie hätten es beinahe geschafft.«

Sie schwiegen. Ferne Stimmen echoten durch die Stollen. Der Mob kehrte zurück.

Hazelius seufzte tief. »Wir werden beide sterben – das ist Ihnen doch hoffentlich klar, Wyman. Wir sind beide im Begriff, zu … Märtyrern gemacht zu werden.«

»Abwarten.«

»Es hat keinen Sinn mehr, Sie anzulügen. Ja, es war meine Absicht, eine neue Religion zu schaffen. Aber ich weiß nicht, was zum Teufel dort drin mit mir passiert ist. Es ist mir entglitten. Ich hatte einen Plan … aber es hat sich mir entzogen.« Er seufzte wieder und stöhnte dann. »Eddy. Das war der Joker, der mich mein Spiel gekostet hat. Ich habe ihn als Bakterium bezeichnet – wie sehr ich mich in ihm getäuscht habe. Der Mann ist an seiner Aufgabe gewachsen … Ein dummer Fehler meinerseits: Aber der Märtyrertod ist schließlich das Schicksal aller Propheten.«

»Wie haben Sie das gemacht? Ich meine, den Computer manipuliert?«

Hazelius zog die alte Hasenpfote aus seiner Hosentasche. »Ich habe sie ausgehöhlt und einen Vierundsechzig-Gigabyte-Flashdrive installiert, samt Prozessor, Mikrophon und Drahtlossender – Spracherkennung und Daten. Ich konnte ihn mit jedem beliebigen von eintausend kabellosen High-Speed-Prozessoren verbinden, die überall in Isabella verteilt waren, alle auch mit dem Supercomputer verbunden. Dazu ein wunderbares kleines Künstliche-Intelligenz-Programm, das ich selbst in LISP geschrieben habe – na ja, zumindest habe ich beim Schreiben geholfen, denn es generiert sich zum Großteil selbst. Es ist das schönste Computerprogramm, das je geschrieben wurde. Es war einfach zu bedienen, von meiner Hosentasche aus. Das Programm hingegen war alles andere als einfach – ich bin nicht sicher, ob ich es selbst völlig verstehe. Aber es hat Mist gebaut und eine Menge Dinge gesagt, die ich gar nicht wollte – Dinge, von denen ich nie zu träumen gewagt hätte. Man könnte sagen, es hat sich selbst weit übertroffen.«

»Sie rücksichtsloser Bastard.«

Hazelius steckte die Hasenpfote wieder in seine Tasche. »Da irren Sie sich, Wyman. Ich bin gar kein schlechter Mensch. Das, was ich getan habe, habe ich aus den besten, höchsten Motiven, aus reinem Altruismus getan.«

»Aber sicher. Schauen Sie sich nur die Gewaltakte hier an, die vielen Toten. Sie sind dafür verantwortlich.«

»Eddy und seine Horde haben sich für die Gewalt entschieden, nicht ich.«

»Das ist Blödsinn. Und Wolkonski haben Sie entweder selbst ermordet, oder Sie haben es Wardlaw befohlen.«

»Nein. Wolkonski war ein kluger Mann. Er hat erraten, was ich vorhatte. Sobald er es gründlich durchdacht hatte, erkannte er, dass er mich nicht aufhalten konnte. Er konnte es nicht ertragen, sich zum Narren machen zu lassen und mit anzusehen, wie sein Lebenswerk benutzt und entwertet wurde. Deshalb hat er sich umgebracht und dafür gesorgt, dass es tatsächlich wie ein Selbstmord aussah, aber ein paar Anomalien eingebaut, damit man zu dem Schluss kommen würde, es sei Mord gewesen. Zweimal um die Ecke gedacht, typisch Wolkonski. Er hatte einen einmalig verschlagenen Verstand.«

»Warum wollte er es wie einen Mord aussehen lassen?«

»Er hoffte, dass die Ermittlungen schließlich auch das Isabella-Projekt erfassen und uns ausschalten würden, bevor ich meinen Coup durchziehen konnte. Aber das hat nicht funktioniert. Die Ereignisse haben sich überschlagen, alles ging zu schnell. Ich übernehme eine gewisse Verantwortung für seinen Tod. Aber ich habe ihn nicht umgebracht.«

»Was für eine sinnlose, gottverdammte Verschwendung.«

»Sie denken die Sache nicht zu Ende, Wyman …« Er atmete schwer und fuhr dann fort: »Diese Geschichte steht erst am Anfang. Sie können sie nicht mehr aufhalten. Les jeux sont faits, wie Sartre einmal sagte. Die größte Ironie daran ist, dass sie dafür sorgen werden.«

»Sie?«

»Dieser fundamentalistische Mob. Sie werden dieser Geschichte ein viel eindrucksvolleres Ende verschaffen, als ich mir ausgedacht hatte.«

»Ihre Geschichte wird in Sinnlosigkeit enden«, sagte Ford.

»Wyman, wie ich sehe, begreifen Sie immer noch nicht, was hier passiert. Eddys ungewaschene Horden …« Er hielt inne, und Ford hörte zu seiner Bestürzung, dass der Mob schon wieder näher kam. »… sie werden mich umbringen und zu einem Märtyrer machen. Und dadurch werden sie meinen Namen als göttlich weihen … auf ewig.«

»Ich werde Sie auf ewig zum Wahnsinnigen stempeln.«

»Ich gebe zu, dass die meisten normalen Menschen mich so sehen würden – während Sie bedauerlicherweise als ein Niemand sterben werden. Danke, aber dann ist mir Wahnsinn lieber als Mittelmäßigkeit.«

Die Stimmen wurden deutlicher.

»Wir müssen uns verstecken«, sagte Ford.

»Wo? Hier gibt es kein Versteck, und ich kann nicht laufen.« Hazelius schüttelte den Kopf und zitierte mit leiser, heiserer Stimme die Bibel: »Sie sprachen zu den Bergen und Felsen: Fallt über uns und verbergt uns … Genau, wie es in der Offenbarung steht, wir sitzen in der Falle.«

Die Stimmen kamen näher. Ford zog seine Pistole, doch Hazelius legte eine klamme, zitternde Hand auf seinen Arm. »Nehmen Sie es in Würde hin.«

Auf und ab schwankende Lichter erschienen aus dem Dunkel. Die Stimmen waren deutlich zu hören, und ein Dutzend schmutzstarrender, schwerbewaffneter Männer drängte um eine Biegung im Tunnel.

»Da sind sie! Wir haben zwei!«

Die Menge kam aus der staubigen Finsternis, schwarz und gespenstisch wie Grubenarbeiter, mit gezückten Waffen, und der Schweiß zog weiße Spuren über ihre verzerrten Gesichter.

»Hazelius! Der Antichrist!«

»Der Antichrist!«

»Wir haben ihn!«

Eine ferne Explosion erschütterte die Kammer. Das durchhängende Gestein der Decke löste sich und ließ Unmengen kleiner Steinchen herabregnen, die klappernd und rasselnd auf den Boden prasselten wie Hagel aus der Hölle. Kohlenrauch trieb in sichtbaren Schwaden durch die tote Luft. Der Berg bebte erneut, und ein weiterer Einsturz irgendwo in den Stollen grollte und donnerte und hustete noch mehr Rauch durch die Tunnel.

Die Menge teilte sich, und Pastor Eddy trat zu Hazelius. Er baute sich vor dem darnieder liegenden Wissenschaftler auf, ein triumphierendes Grinsen auf dem hohlwangigen, knochigen Gesicht. »So sehen wir uns wieder.«

Hazelius zuckte mit den Schultern und wandte den Blick ab.

»Aber diesmal, Widerchrist«, sagte Eddy, »habe ich das Sagen. Gott steht zu meiner Rechten, Jesus zu meiner Linken, und der Heilige Geist schützt meinen Rücken. Und du – wo ist dein Beschützer? Er ist geflohen – Satan, der Feigling –, geflohen in die Felsen! Verbergt uns vor dem Angesichte dessen, der auf dem Stuhl sitzt, und vor dem Zorn des Lammes!«

Eddy beugte sich über Hazelius, bis sich ihre Nasen beinahe berührten. Und er lachte.

»Fahr zur Hölle, Bakterium«, sagte Hazelius leise.

Eddy explodierte vor Wut. »Durchsucht sie nach Waffen!«

Als eine Gruppe Männer auf Ford zukam, schlug er den ersten nieder, versetzte dem zweiten einen Tritt in den Bauch und schleuderte den dritten gegen die Felswand. Eine kleine Armee von Fäusten und Füßen drängte ihn schließlich gegen die Wand und dann zu Boden, sie schlugen ihn beinahe bewusstlos. Eddy zog die SIG-Sauer aus Fords Gürtel.

Während des Handgemenges trat ein übereifriger Gotteskrieger Hazelius gegen das gebrochene Bein. Mit einem erstickten Schluchzen verlor der Wissenschaftler das Bewusstsein.

»Gute Arbeit, Eddy«, sagte Ford, der am Boden festgehalten wurde. »Ihr Erlöser wäre ja so stolz auf Sie.«

Eddy funkelte Ford mit hochrotem Gesicht an, als wolle er ihn schlagen, doch dann schien er es sich anders zu überlegen. »Das reicht!«, schrie Eddy die Menge an. »Genug! Macht uns hier Platz! Wir werden auf unsere Art mit ihnen verfahren, die richtige Art. Zieht sie hoch!«

Ford wurde auf die Beine gestellt und vorwärtsgestoßen. Zwei stämmige Männer rissen den bewusstlosen Hazelius an den Armen hoch; aus seiner Nase rann Blut, ein Auge war zugeschwollen, das krumme Bein mit dem gebrochenen Knochen schleifte über den Boden.

Sie erreichten eine weitere große, höhlenartige Abbaukammer. Aus einem Seitengang erschienen Lichter, die in der Dunkelheit tanzten. Aufgeregtes Gemurmel erhob sich.

»Frost? Sind Sie das?«, rief Eddy.

Ein massiger Mann im Kampfanzug mit kurzem blondem Bürstenschnitt, Stiernacken und schmalen, engstehenden Augen schob sich nach vorn durch. »Pastor Eddy? Wir haben ein paar von ihnen gefunden, die sich da hinten in einem Schacht verstecken wollten.«

Ford sah zu, wie ein Dutzend Männer Kate und die anderen mit vorgehaltenen Waffen aus dem Stollen drängten. »Kate … Kate!« Er riss sich los und taumelte auf sie zu.

»Haltet ihn auf!«

Ford spürte einen gewaltigen Schlag im Rücken und fiel auf die Knie. Ein zweiter Schlag traf ihn in die Seite, und nach ein paar weiteren Tritten lag er am Boden. Er wurde so grob wieder auf die Beine gezerrt, dass sie ihm beinahe die Schulter ausrenkten. Ein verschwitzter Kerl, das Gesicht mit schwarzem Kohlenstaub verschmiert, mit rollenden Augen wie ein Pferd, schlug ihm ins Gesicht. »Gib Ruhe!«

Fernes Grollen war zu hören, und der Boden bäumte sich auf. Staub wirbelte hoch und trieb durch die Stollen. Dichte Rauchschwaden hingen unter der Decke.

»Hört mir zur!«, rief Eddy. »Wir können nicht hier unten bleiben! Der ganze Berg brennt! Wir müssen raus!«

»Ich habe da hinten einen Ausweg nach oben gesehen«, sagte der Mann namens Frost. »Bei der Explosion wurde ein Schacht im Gestein freigelegt. Ich habe den Kopf durchgesteckt und am anderen Ende des Tunnels den Mond gesehen.«

»Bringen Sie uns hin«, sagte Eddy.

Bewaffnete Männer schubsten und stießen sie mit vorgehaltenen Waffen durch dunkle, mit Staub gefüllte Stollen. Zwei von Eddys Gefolgsleuten hatten Hazelius unter den Achseln gepackt und schleiften ihn hinter sich her. Auf ihrem Weg durch die Düsternis durchquerten sie eine weitere riesige Abbaukammer. Die Lichtkegel der Taschenlampen huschten durch den grauen Staub und enthüllten einen großen Einbruch; ein Geröllhaufen reichte bis hinauf zu einem langen, dunklen Loch in der Decke. Ford sog gierig die frische, kühle Luft ein, die von oben hereinströmte.

»Hier entlang!«

Sie mühten sich den Schuttberg hinauf, stolperten durch das lose Geröll, während um sie herum Steine herabpolterten.

»Hinauf aus dem Abgrund von Abaddon!«, rief Eddy triumphierend. »Das Tier ist besiegt!«

Ganz vorn waren die beiden Männer dabei, Hazelius durch das zerklüftete Loch in der Decke zu zerren, die übrigen Gefangenen wurden von ihren Bewachern hindurchgeschubst. Das Loch führte in einen höher gelegenen Stollen, von dort aus zu einem weiteren schrägen Schacht, an dessen Ende Ford ganz kurz Licht aufblitzen sah – das rasch wieder verdeckte Glitzern eines einzelnen Sterns am Nachthimmel. Ford folgte Eddy und dessen Mob durch einen tiefen, steilen Riss im Gestein hinaus auf die nächtliche Mesa. Es stank nach brennendem Benzin und Rauch. Der gesamte östliche Horizont stand in Flammen. Rötlich schwarze Rauchwolken ballten sich vor dem Himmel zusammen und verdeckten den Mond. Der Boden bebte und grollte in einem fort, und hin und wieder schoss eine Flamme dreißig, vierzig Meter hoch gen Himmel wie ein blutrotes Banner in der Nachtluft.

»Dort hinüber!«, schrie Eddy. »Aufs offene Feld!«

Sie überquerten ein ausgetrocknetes Bachbett und blieben in einer breiten, sandigen Senke stehen, die von einer riesigen, verdorrten Pinyon-Kiefer in der Mitte beherrscht wurde. Ford gelangte endlich nah genug an Kate heran, um sie zu fragen: »Geht es dir gut?«

»Ja, aber Julie und Alan sind tot – verschüttet.«

»Ruhe!«, brüllte Eddy. Ruhig trat er vor die Menge hin. Ford staunte über seine Verwandlung. Er wirkte gelassen und selbstsicher und bewegte sich bedächtig. In seinem Gürtel steckte ein 44er Ruger Magnum Blackhawk. Er ging gewichtig vor der Menge auf und ab, drehte sich dann um und hob eine Hand. »Der Herr hat uns aus der Knechtschaft Ägyptens geführt. Lobet den Herrn.«

Seine Herde, ein paar Dutzend Anhänger, erwiderte donnernd: »GELOBT SEI DER HERR!«

Eddy beugte sich über den am Boden liegenden Wissenschaftler, der gerade zu sich kam und die Augen öffnete.

»Stellt ihn auf die Füße«, befahl Eddy ruhig. Er deutete auf Ford, Innes und Cecchini. »Haltet ihn gut fest.«

Sie bückten sich, richteten Hazelius auf und stellten ihn so sacht wie möglich auf sein gesundes Bein. Ford fand es erstaunlich, dass der Mann überhaupt noch am Leben war, und sogar wieder bei Bewusstsein.

Eddy wandte sich an die Menge. »Seht ihm ins Gesicht – dies ist das Antlitz des Antichrist.« Er ging im Kreis um das Grüppchen herum, und seine Stimme dröhnte: »Und das Tier ward gegriffen und mit ihm der falsche Prophet, der die Zeichen tat vor ihm. Lebendig wurden diese beiden in den feurigen Pfuhl geworfen, der mit Schwefel brannte.«

Ein gedämpfter Donnerschlag ließ in der Ferne einen Feuerball in die Luft schießen, der sein unheimliches Glühen bis hierher verbreitete. Eddys hageres Gesicht wurde kurz von dem orangeroten Licht seitlich erhellt, so dass seine schwarzen, hohlen Wangen und die tiefeingesunkenen Augen noch düsterer wirkten. »Freue dich über sie, denn Gott hat euer Urteil an ihr gerichtet!«

Die Menge jubelte, doch Eddy hob sogleich die Hände. »Soldaten des Herrn, dies ist ein ernster Augenblick. Wir haben den Antichrist und seine Jünger gefangen genommen, und nun erwartet uns alle das Gericht Gottes.«

Hazelius hob den Kopf. Zu Fords Erstaunen fixierte Hazelius Eddy mit einem arroganten, verächtlichen Lächeln – halb Grinsen, halb Grimasse – und sagte: »Verzeihen Sie, wenn ich Sie unterbreche, Prediger, aber der Antichrist hat noch ein paar antiklimaktische Worte an Ihre geschätzte Herde zu richten.«

Eddy hob die Hände. »Der Widerchrist spricht.«

Hazelius versuchte fortzufahren. Eddy trat einen Schritt näher. »Welche Blasphemie kommt dir jetzt noch über die Lippen, Antichrist?«

Hazelius hob den Kopf, und seine Stimme klang nun kräftiger. »Halten Sie mich«, sagte er zu Ford. »Lassen Sie mich bloß nicht fallen.«

»Ich weiß nicht, ob das so klug ist«, flüsterte Ford ihm ins Ohr.

»Warum nicht?«, flüsterte Hazelius grimmig. »Wenn schon, denn schon.«

»Der Antichrist will sprechen«, wiederholte Eddy, und in seiner ruhigen Stimme schwang Ironie. »Hört zu, Soldaten Christi, vernehmt die Worte des falschen Propheten.«




74




Von einem hohen Sandsteinfelsen aus suchte Begay mit dem Fernglas den Horizont ab. Es war halb drei Uhr morgens.

»Da sind sie. Sie drängen sich da auf der kleinen Wiese zusammen, völlig verängstigt.«

»Gehen wir sie holen«, sagte Becenti.

Doch Begay rührte sich nicht. Er richtete das Fernglas nach Osten. Die Ostspitze der Mesa war fort – abgesprengt. Um das gähnende Loch herum breiteten sich riesige Trümmerfelder aus, Geröll, brennende Kohle, verbogenes Metall, und ganze Bäche einer brennenden Flüssigkeit rannen hinab in die vertrockneten Bachbetten, wie Lava aus einem Vulkan. Die gesamte Ostseite der Mesa brannte, Qualm und Flammen quollen aus Löchern im Boden und schlugen hoch in die Luft. Hin und wieder fing eine Pinyon-Kiefer oder ein Wacholder auf der Mesa Feuer und leuchtete wie ein einsamer Weihnachtsbaum in der Nacht. Obwohl der Wind den Rauch von ihnen wegblies, breiteten sich die Feuer rasch in ihre Richtung aus, und, von unterirdischen Quellen gespeist, brachen immer neue Brände aus. Ab und zu war eine Explosion zu hören, Staub und Flammen schossen hoch, die Erde bebte und brach dann unter einer gewaltigen Wolke aus schwarzem Staub und Rauch einfach ein. Nakai Valley brannte, der alte Handelsposten und die Häuser standen in Flammen, ebenso das wunderschöne Pappelwäldchen. Ein Teil des Flugplatzes war bei der ersten großen Explosion zerstört worden und mit der einstürzenden Bergflanke weggebrochen.

Mindestens tausend Leute hatten sich dort versammelt. Nun konnte Begay, der die Hölle der Mesa mit dem Fernglas beobachtete, nur noch vereinzelte Grüppchen geschockter Menschen sehen, die zwischen Rauch und Flammen umherirrten, nach anderen riefen oder nur stumm voranstolperten, wie Zombies. Der Zustrom von Fahrzeugen auf dem Dugway war verebbt, und einige der dort geparkten Wagen hatten ebenfalls Feuer gefangen; die Benzintanks explodierten einer nach dem anderen.

Willy schüttelte den Kopf. »Mann, die haben ganze Arbeit geleistet. Der Bilagaana hat es endlich geschafft.«

Sie stiegen von dem Haufen Felsbrocken herunter, und Begay ging langsam auf die Pferde zu und pfiff nach Winter. Das Pferd stellte die Ohren und trabte gleich darauf heran; die anderen folgten ihm.

»Guter Junge, Winter.« Begay streichelte seinen Hals und befestigte einen Führstrick an seinem Halfter. Einige Pferde waren bereits zum Aufbruch gesattelt gewesen, und Begay stellte erleichtert fest, dass sie ihre Sättel nicht abgestreift hatten. Er nahm dem Pferd, das er bis hierher geritten hatte, seinen Sattel ab, sattelte Winter und saß auf. Willy bestieg sein Pferd ohne Sattel, und sie trieben die nervösen Tiere in Richtung Midnight Trail, zum Glück an dem Ende der Mesa, wo noch nicht das Chaos herrschte. Sie ritten langsam, hielten die Pferde ruhig und wählten immer den möglichst hohen Weg, wo der Boden am sichersten war. Als sie über eine Anhöhe kamen, hielt Becenti, der voranritt, plötzlich an.

»Was zum Teufel ist denn da drüben los?«

Begay hielt neben ihm und hob das Fernglas. Ein paar hundert Meter entfernt hatte sich eine Gruppe Männer auf einem sandigen, offenen Fleckchen versammelt. Sie starrten vor Dreck, als wären sie gerade einem Grubeneinsturz entkommen, und umzingelten ein anderes Grüppchen – diese Leute wirkten wie zerlumpte, schmutzige Gefangene. Begay hörte höhnischen Jubel.

»Sieht aus wie ein Lynchmob«, sagte Becenti.

Begay betrachtete die Gefangenen genauer. Zu seinem Entsetzen erkannte er die Wissenschaftlerin, die ihn besucht hatte – Kate Mercer. Und nicht weit von ihr stand Wyman Ford, der einen offenbar verletzten Mann stützte.

»Das gefällt mir nicht«, sagte Begay. Er saß ab.

»Was machst du denn? Wir müssen hier weg.«

Begay band sein Pferd an einen Baum. »Die brauchen vielleicht unsere Hilfe.«

Grinsend schwang sich Becenti vom Pferd. »Du warst schon immer scharf auf Action.«

Sie schlichen sich an die Gruppe heran und fanden Deckung hinter einigen großen Felsbrocken. Sie waren nun keine vierzig Meter von der seltsamen Versammlung entfernt, gut versteckt in der Dunkelheit. Begay zählte vierundzwanzig Männer mit Schusswaffen. Jeder dort drüben war schwarz vor Kohlenstaub, die Gesichter hätten aus der Hölle kommen können.

Fords Gesicht war blutverschmiert und sah aus, als hätten sie ihn zusammengeschlagen. Die anderen Gefangenen kannte er nicht, aber er vermutete, dass auch sie Wissenschaftler des Isabella-Projekts waren, da die meisten Laborkittel trugen. Ford stützte einen von ihnen, dessen Arm um Fords Schultern lag. Der Mann hatte einen hässlichen, offenen Beinbruch, und Begay war es ein Rätsel, wie er sich überhaupt aufrecht halten und die Schmerzen ertragen konnte. Warum ihn jemand zwang, hier zu stehen, konnte er erst recht nicht begreifen. Die Männer spuckten die Gefangenen an, verhöhnten und beschimpften sie. Schließlich trat ein Mann vor, hob die Hände, und der Mob verstummte.

Begay wollte seinen Augen nicht trauen: Das war Pastor Eddy aus der Mission unten in Blue Gap – doch der Mann war wie verwandelt. Pastor Eddy war ein verwirrter, halbverrückter Versager gewesen, der Altkleider verschenkte und Begay sechzig Dollar schuldete. Dieser Eddy hier strahlte kalte Autorität aus, und die Menge hörte auf sein Kommando.

Begay duckte sich und beobachtete gemeinsam mit Becenti die Szene.




Eddy hob die Hände. »Und es ward ihm gegeben ein Mund, zu reden große Dinge und Lästerungen! Meine Christenfreunde, der Antichrist will sprechen. Wir werden gemeinsam Zeugen seiner Lästerungen sein.«

Hazelius versuchte zu sprechen. Der Großbrand um Isabella flackerte im Hintergrund, Flammenwände und Feuersäulen breiteten sich gierig aus. Hazelius wurde von einer Reihe scharfer Explosionen in der Ferne übertönt. Er begann von vorn, und seine Stimme wurde kräftiger.

»Pastor Eddy, es tut mir leid, dass ich Sie enttäuschen muss. Ich habe nur eines anzumerken. Diese Leute sind nicht meine Jünger, und ich habe nichts Böses getan. Tun Sie mit mir, was Sie wollen, aber lassen Sie sie gehen.«

»Lügner!«, schrie jemand aus der Menge.

»Gotteslästerer!«

Eddy hob mahnend eine Hand, und die Männer schwiegen. »Niemand ist ohne Schuld«, brüllte er. »Wir alle sind Sünder in den Händen eines zornigen Gottes. Allein Gottes Gnade kann uns retten.«

»Lassen Sie meine Leute in Ruhe, Sie durchgeknalltes Arschloch.«

Sehr wahrscheinlich, dachte Ford und warf einen Blick auf Eddys Schäfchen, die tollwütig nach Hazelius’ Blut brüllten.

Hazelius wurde schwächer, sein gesundes Bein gab nach.

»Haltet ihn fest!«, schrie Eddy.

Kate eilte an Fords Seite und half ihm, den Wissenschaftler aufrecht zu halten.

Eddy wandte sich um. »Der Tag des Zorns ist angebrochen«, donnerte er.

Die Menge stürzte sich auf Hazelius, sie umdrängten ihn, stießen ihn hin und her, als kämpften sie um eine Puppe. Sie schlugen ihn, schubsten ihn, spien ihn an und prügelten mit Stöcken auf ihn ein. Ein Mann schlitzte ihm mit einem abgebrochenen Stück Kaktus das Gesicht auf.

»Fesselt ihn an den Baum da.«

Sie zerrten ihn zu einer gewaltigen, abgestorbenen Pinyon-Kiefer und rangelten dabei um ihn wie ein ungeschicktes, hundertfüßiges Ungeheuer. Sie fesselten ein Handgelenk, führten das Seil über einen kräftigen Ast, zogen es stramm, fesselten dann das andere Handgelenk und verknoteten das Seil, so dass Hazelius aufrecht, halb hängend, halb stehend, mit gespreizten Armen an den Baum gebunden war. Seine Kleidung hing in Fetzen von seinem schmutzstarrenden Körper.

Plötzlich riss Kate sich von ihren Bewachern los, rannte hinüber und fiel Hazelius um den Hals.

Die Menge brüllte wütend, und mehrere Männer packten Kate, zerrten sie zurück und schleuderten sie zu Boden. Eine Vogelscheuche von einem Mann mit eckig gestutztem Bart schoss vor und trat sie, sobald sie am Boden lag.

»Dreckskerl!«, schrie Ford. Er traf den Mann mit der Faust am Kiefer, stieß einen anderen beiseite und kämpfte sich zu Kate durch, doch der Mob überwältigte ihn, und er wurde mit Fäusten und Knüppeln niedergeprügelt. Nur noch halb bei Bewusstsein, bekam er kaum mit, was als Nächstes geschah.

Das Knattern einer Motocross-Maschine am Rand der Menge war zu hören, dann wurde der Motor stotternd abgestellt. Eine tiefe, respekteinflößende Stimme dröhnte: »Seid ge grüßt, Christen!«

»Doke!«, rief der Mob. »Doke ist da!«

»Doke! Doke!«

Die Menge teilte sich, und ein Berg von einem Mann trat in den Ring. Er trug eine Jeansjacke mit abgerissenen Ärmeln, die muskulösen Arme waren über und über tätowiert, ein Silberkreuz an einer silbernen Kette baumelte von seinem Hals, und er trug ein Sturmgewehr auf dem Rücken. Sein langes blondes Haar flatterte im heißen Wind der Feuer.

Er wandte sich um und umarmte Eddy. »Jesus sei mit dir!« Er ließ Eddy los und wirbelte zu den anderen herum. Doke strahlte einen lockeren Charme aus, eine gute Ergänzung zu Eddys asketischer Strenge.

Mit geheimnisvollem Grinsen griff Doke in eine Tasche und holte eine Glasflasche voll klarer Flüssigkeit heraus. Er schraubte den Deckel ab, warf ihn weg und stopfte einen Stofffetzen in die Öffnung, so dass die Hälfte noch heraushing. Dann hielt er den Lumpen mit zwei Fingern fest und schüttelte die Flasche. Er hielt sie hoch, und die Menge brüllte begeistert. Ford roch Benzin. Mit einem Feuerzeug in der anderen Hand hob der Mann den Arm, bis er mit beiden Armen über dem Kopf dastand. Er warf die Arme hin und her und drehte sich dabei einmal im Kreis wie ein Rockstar auf der Bühne. »Holz!«, rief er mit heiserer Stimme. »Bringt uns Holz!«

Eddy sagte: »Und so jemand nicht ward gefunden geschrieben in dem Buch des Lebens, der ward geworfen in den feurigen Pfuhl! In diesem Punkt ist die Bibel eindeutig. Jene, die Jesus Christus nicht als ihren persönlichen Erlöser angenommen haben, werden ins ewige Feuer geworfen. Dies, meine Gefährten in Jesus Christus, ist Gottes Wille.«

»Verbrennt ihn! Verbrennt den Antichrist!«, geiferte die Menge.

»Und der Teufel, der sie verführte, ward geworfen in den feurigen Pfuhl«, fuhr Eddy fort, »und Schwefel, da auch das Tier und der falsche Prophet war.«

»Aufhören! In Gottes Namen, das dürft ihr nicht!«, schrie Kate.

Haufen toter Kiefernzweige, verdorrter Kakteen und trockener Wüstenbeifuß wurden durch die Menge gereicht und am Fuß des Baumes aufgeschichtet. Der Haufen wuchs stetig.

»Dies ist es, was Gott den Ungläubigen verspricht«, sagte Eddy, der vor dem wachsenden Scheiterhaufen auf und ab ging. »Und sie werden gequält werden Tag und Nacht von Ewigkeit zu Ewigkeit. Was wir hier tun, ist Gottes Wille, mehrmals in der Bibel bestätigt. Ich nenne nur die Offenbarung vierzehn, Vers elf: Und der Rauch ihrer Qual wird aufsteigen von Ewigkeit zu Ewigkeit; und sie haben keine Ruhe Tag und Nacht.«

Der Brennholz-Haufen türmte sich schief und krumm um den Baum, und einige Männer begannen, ihn um Hazelius festzutreten.

»Tut das nicht!«, kreischte Kate.

Der Scheiterhaufen reichte Hazelius bis zu den Oberschenkeln.

»Und es fiel Feuer von Gott aus dem Himmel und verzehrte sie«, zitierte Eddy weiter.

Verdorrte Kakteen, Beifuß und anderes Gestrüpp, trocken wie Zunder, türmte sich immer höher und begrub Hazelius nun schon bis zur Hüfte unter sich.

»Wir sind bereit, Gottes Willen zu tun«, sagte Eddy leise.

Doke trat vor und hob erneut die Arme, das Feuerzeug in der einen, den Molotowcocktail in der anderen Hand. Die Menge wich zurück, und es wurde still. Der Mann drehte sich mit erhobenen Armen noch einmal halb herum, wie ein Model auf dem Laufsteg. Die Menge rückte ehrfürchtig noch ein Stück ab.

Doke ließ das Feuerzeug aufschnappen und zündete den Molotowcocktail an. Flammen schienen über den baumelnden Lappen zu fließen. Er wirbelte herum und schleuderte die Flasche in den Scheiterhaufen. Ein dumpfes Fump war zu hören, und die ersten Flammen erblühten im trockenen Gestrüpp und schossen knackend aufwärts.

Die Menge gab ein lautes »Ohhh!« von sich.

Ford wappnete sich und sah zu, einen Arm um Kate gelegt, um sie zu stützen, denn sie schwankte, einer Ohnmacht nahe. Alle sahen schweigend zu. Niemand wandte sich ab.

Als die Flammen höher schlugen, sagte Hazelius mit fester, klarer Stimme: »Das Universum vergisst niemals.«




75




Nelson Begay beobachtete den Scheiterhaufen mit wachsendem Zorn. Einen Mann bei lebendigem Leib zu verbrennen! Das hatten die Spanier mit seinen Vorfahren gemacht, wenn sie sich nicht bekehren ließen. Und nun geschah es hier wieder.

Doch er sah keine Möglichkeit, es zu verhindern.

Die Flammen züngelten hoch und erfassten den zerfetzten Laborkittel des Mannes. Sie verhüllten sein Gesicht und sengten ihm mit lautem Zischen die Haare vom Kopf.

Der Mann stand immer noch.

Die Flammen breiteten sich brüllend aus, seine Kleidung verkohlte und fiel in brennenden Fetzen von ihm ab wie Konfetti.

Der Mann zuckte nicht einmal zusammen.

Die fauchenden Flammen verschlangen seine Kleidung und begannen, ihm die verkohlte Haut vom Leib zu schälen; seine Augäpfel schmolzen und rannen aus den Höhlen. Doch immer noch rührte sich der Mann nicht, zerrte nicht an seinen Fesseln, zuckte mit keiner Wimper – und ein trauriges, schiefes Lächeln lag selbst dann noch auf seinem Gesicht, als das Gesicht selbst schmorte und Blasen warf. Das Feuer erfasste das Seil, das ihn an den Baum fesselte, brannte es weg – doch er stand, felsenfest. Wie konnte das sein? Warum fiel er nicht um? Sogar, als die verdorrte Kiefer, an die er gebunden war, sich in eine Feuersäule verwandelte und die Flammen sieben, acht, neun Meter in den Himmel schossen, blieb er stehen, bis er völlig in der Feuersbrunst verschwunden war. Noch aus gut dreißig Metern Entfernung spürte Begay die Hitze der Flammen auf seinem Gesicht, er hörte sie brüllen wie eine Bestie, während die äußeren Zweige der Kiefer sich wie glühende Klauen krümmten; und dann brach der brennende Baum in einem gewaltigen Funkenregen zusammen, der hoch in den Himmel stieg, so hoch, als wollten die Funken zu Sternen werden.

Zehn Minuten später war nichts mehr übrig als ein Haufen weißglühender Kohlen. Der Mann war vollständig verschwunden.

Die anderen Gefangenen, die ganz in der Nähe mit vorgehaltenen Waffen in Schach gehalten wurden, beobachteten all das starr vor Entsetzen. Einige weinten, andere hielten sich an den Händen oder schlangen einander die Arme um die Schultern.

Sie sind als Nächste dran, dachte Begay. Diese Vorstellung war unerträglich.

Doke griff bereits in seine Tasche und holte eine weitere Flasche hervor.

»Scheiße«, fluchte Becenti flüsternd. »Wollen wir da einfach zuschauen?«

Begay wandte sich zu ihm um. »Nein, Willy. Nein, bei Gott, das werden wir nicht.«




Ford starrte auf das ersterbende Feuer, wie gelähmt vor ungläubigem Entsetzen. Wo Hazelius eben noch gestanden hatte, lag jetzt nur ein großer Haufen Asche und Kohle, weiter nichts. Ford drückte Kate an sich und stützte sie.

Sie würden die Nächsten sein.

Die Menge war plötzlich ganz still. Kate starrte auf die Kohlen, das schwarzverschmierte Gesicht von Tränenspuren durchzogen, und rührte sich nicht. Niemand bewegte sich oder sprach ein Wort.

Der Prediger, Eddy, stand ein wenig abseits und drückte sich mit knochigen Händen die Bibel vor die Brust. Sein Gesicht wirkte hohl und ausgemergelt.

Doke, der Mann mit den Tattoos, starrte ebenfalls auf die Überreste des Feuers, doch er strahlte.

Eddy hob den Kopf und sah die Menge an. Mit zitternder Hand zeigte er auf den Kohlehaufen. »Ihr werdet die Gottlosen zertreten; denn sie sollen Asche unter euren Füßen werden.«

Seine Worte weckten die Leute auf. Sie traten unruhig von einem Fuß auf den anderen. »Amen«, sagte eine Stimme, und andere echoten schwächlich: »Amen.«

»Asche unter euren Füßen«, wiederholte Eddy.

Ein paar weitere Leute rangen sich ein »Amen« ab.

»Und nun«, sagte er, »meine Freunde, ist die Zeit gekommen für die Jünger des Antichristen. Wir sind Christen. Wir vergeben. Sie müssen eine Chance bekommen, Jesus anzunehmen. Selbst der größte Sünder muss eine letzte, eine allerletzte Chance bekommen. AUF DIE KNIE MIT EUCH!«

Ein Mann versetzte Ford einen Schlag auf den Hinterkopf, so dass er unwillkürlich auf die Knie sackte. Kate ließ sich neben ihm nieder und zog ihn an sich.

»Betet zu unserem Herrn Jesus Christus für die Erlösung ihrer Seelen!«

Doke ging auf ein Knie nieder, Eddy tat es ihm gleich, und bald kniete der gesamte Mob im dunkelroten Glimmen des ersterbenden Feuers auf dem Wüstensand und murmelte vor sich hin.

Eine weitere Explosion donnerte in der Tiefe der Mesa, und der Boden bebte.

»Ihr Jünger des Antichristen«, sagte Eddy, »bekennt ihr, dass ihr vom Glauben abgefallen seid, und nehmt Jesus als euren persönlichen Erlöser an? Nehmt ihr Jesus aus vollem Herzen an, ohne Vorbehalt? Werdet ihr euch uns anschließen und fortan zu Gottes großer Armee gehören?«

Absolute Stille. Ford drückte Kates Hand. Er wünschte, sie würde etwas sagen, wünschte, sie würde einfach zustimmen. Aber wenn er das selbst nicht fertigbrachte, wie konnte er es da von ihr erwarten?

»Will denn nicht einer von euch der Ketzerei abschwören und sich zu Jesus bekennen? Will nicht einer vor dem Feuer dieser Welt und dem ewigen Feuer der nächsten gerettet werden?«

Ford spürte Zorn in sich hochkochen. Er hob den Kopf. »Ich bin Christ, ich bin Katholik. Ich habe keine Ketzerei begangen, der ich abschwören müsste.«

Eddy atmete tief durch und sprach mit bebender Stimme, die Hand dramatisch erhoben. »Katholiken sind keine Christen. Der Katholizismus frönt dem Götzendienst, der Verehrung der Heiligen Jungfrau Maria.«

Verunsichertes Murmeln war zu hören.

»Das ist der Geist des Dämonenglaubens, der offenkundig wird in der missbräuchlichen und eitlen Wiederholung des Ave Maria im Gebet des Rosenkranzes. Das ist Götzendienst, ein schweres Vergehen gegen die Gebote Gottes.«

Rasender Zorn erfasste Ford, doch er bemühte sich, ihn zu zügeln. Er stand auf. »Wie können Sie es wagen?«, sagte er mit leiser Stimme. »Wie können Sie es wagen?«

Eddy hob den Revolver und richtete ihn auf Ford. »Eure Priester haben euch Katholiken seit eintausendfünfhundert Jahren einer Gehirnwäsche unterzogen. Ihr lest nicht in der Bibel. Ihr tut, was die Priester euch sagen. Euer Papst betet Götzenbilder an und küsst Statuen die Füße. Das Wort Gottes ist eindeutig – wir sollen uns vor Jesus beugen und vor keinem anderen, weder vor Maria noch vor den sogenannten Heiligen. Schwöre deiner gotteslästerlichen Religion ab – oder du bekommst den Zorn des Herrn zu spüren.«

»Ihr seid es, die hier Gott lästern«, sagte Ford und starrte die Menge an, »ihr seid ein Klümpchen Spucke im Antlitz Gottes!«

Eddy hob die zitternde Waffe und zielte auf Fords rechtes Auge. »Die Rede, die du führst, kommt direkt aus dem Mund der Hölle! Schwöre deiner Kirche ab!«

»Niemals.«

Die Waffe zitterte kaum noch, als Eddy aus wenigen Zentimetern Entfernung zielte und den Finger am Abzug krümmte.




76




Reverend Don T. Spates knallte den Hörer auf. Das Telefon funktionierte immer noch nicht. Seine Internetverbindung auch nicht. Er dachte daran, hinüber ins Medienbüro der Silver Cathedral zu gehen und den Fernseher einzuschalten, um nachzusehen, ob vielleicht etwas in den Nachrichten kam, doch er konnte sich nicht dazu überwinden. Er hatte Angst, hier wegzugehen, Angst, von seinem Schreibtisch aufzustehen – Angst vor dem, was er entdecken könnte.

Er sah auf seine Armbanduhr. Halb fünf Uhr morgens. Noch zwei Stunden bis zum Morgengrauen. Sobald die Sonne aufging, würde er schnurstracks zu Dobson gehen. Er würde sich in die Hände seines Anwalts begeben. Dobson würde mit der Sache schon fertig werden. Sicher, das würde einiges kosten. Aber nach dieser Nacht würden die Spenden nur so hereinströmen. Er musste nur diesen Sturm aussitzen. Er hatte schon genug Stürme erlebt, wie damals, als diese beiden Huren ihn an die Zeitungen verraten hatten. Damals hatte er gedacht, die Welt müsse untergehen. Und doch war er einen Monat später wieder im Geschäft gewesen, hatte in seiner Kathedrale gepredigt, und nun war er der heißeste Fernsehprediger in der Branche.

Er zog sein Taschentuch heraus, trocknete sein Gesicht, wischte sich über Augen, Stirn, Nase und Mund und hinterließ einen braunen Make-up-Fleck auf dem weißen Leinen. Angewidert starrte er darauf und warf das Tuch in den Mülleimer. Er schenkte sich noch eine Tasse Kaffee ein, gab einen ordentlichen Schuss Wodka dazu und trank mit zitternder Hand.

Er stellte die Tasse so heftig ab, dass sie entzweibrach.

Die kostbare Sèvres-Tasse hatte sich genau in der Mitte gespalten. Er hielt die Bruchstücke in Händen, starrte sie an und schleuderte sie dann in plötzlichem Zorn durch den Raum.

Schwankend erhob er sich, ging zum Fenster, riss es auf und starrte hinaus. Draußen war alles dunkel und still. Die Welt schlief. Aber nicht in Arizona. Dort draußen könnten gerade schreckliche Dinge geschehen. Doch das war nicht seine Schuld. Er hatte sein Leben dem Werk Christi auf Erden gewidmet. Ich glaube an Ehre, Religion, Pflicht und Vaterland.

Wenn nur endlich die Sonne aufgehen wollte. Er stellte sich vor, wie geborgen er sich in dem gedämpften, holzvertäfelten Büro seines Anwalts an der 13th Street fühlen wurde, und dieser Gedanke war tröstlich. Sobald es hell war, würde er seinen Chauffeur wecken und nach Washington fahren.

Während er auf die dunkle, regennasse Straße hinabblickte, hörte er in der Ferne Sirenengeheul. Gleich darauf sah er etwas die Laskin Road entlangkommen: Polizeiautos und einen Mannschaftswagen mit blitzenden Warnlichtern. Er trat hastig zurück und knallte mit klopfendem Herzen das Fenster zu. Die waren nicht seinetwegen hier. Natürlich nicht. Was bildete er sich für einen Unsinn ein? Er kehrte an seinen Schreibtisch zurück und griff erneut nach Kaffee und Wodka. Dann fiel ihm die zerbrochene Tasse ein. Zum Teufel mit Tassen. Er schnappte sich die Flasche, setzte sie an die Lippen und trank.

Er stellte die Flasche ab und stieß die Luft aus. Vermutlich verjagten die bloß ein paar Nigger aus dem Yachtclub um die Ecke.

Ein lautes Krachen in der Silver Cathedral ließ ihn zusammenzucken. Plötzlich herrschte überall Lärm, Stimmen, Rufe, das Quaken von Funkgeräten.

Er konnte sich nicht rühren.

Gleich darauf sprang die Tür zu seinem Büro krachend auf, und Männer in FBI-Jacken stürmten mit gezückten Waffen herein. Ihnen folgte ein riesiger schwarzer Agent mit kahlgeschorenem Kopf.

Spates blieb sitzen, unfähig, das zu begreifen.

»Mr. Don Spates?«, fragte der Agent und klappte seine Marke auf. »FBI, Special Agent Cooper Johnson.«

Spates brachte kein Wort heraus. Er starrte den Mann nur an.

»Sind Sie Mr. Don Spates?«

Er nickte.

»Legen Sie beide Hände auf den Tisch, Mr. Spates.«

Er hob die dicken, leberfleckigen Hände und legte sie auf den Schreibtisch.

»Stehen Sie auf, aber lassen Sie Ihre Hände, wo sie sind.«

Ungeschickt stand er auf, und der Sessel kippte krachend um.

»Handschellen anlegen.«

Ein weiterer Agent trat vor, packte ihn am Unterarm, zog ihm den Arm hinter den Rücken, dann den anderen – und Spates spürte fassungslos, wie kalter Stahl sich um seine Handgelenke schloss.

Johnson trat zu Spates und baute sich vor ihm auf, breitbeinig, mit verschränkten Armen.

»Mr. Spates?«

Spates starrte ihn an. Sein Verstand war vollkommen gelähmt.

Der Agent sprach leise und schnell. »Sie haben das Recht, zu schweigen. Alles, was Sie sagen, kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden. Sie haben das Recht, mit einem Rechtsanwalt zu sprechen und einen Rechtsanwalt zur Befragung hinzuzuziehen. Sollten Sie sich keinen Anwalt leisten können, wird Ihnen auf Kosten des Staates ein Anwalt gestellt. Haben Sie das verstanden?«

Spates glotzte. Das konnte doch ihm nicht passieren.

»Haben Sie das verstanden?«

»Wa…?«

»Er ist betrunken, Cooper«, sagte ein anderer Mann. »Lass es gut sein, müssen wir ihm Miranda eben später noch mal aufsagen.«

»Sie haben recht.« Johnson packte Spates am Oberarm. »Gehen wir, Kumpel.«

Ein weiterer Agent nahm seinen anderen Arm, und sie stupsten ihn an, führten ihn langsam zur Tür.

»Warten Sie!«, rief Spates. »Sie machen einen Fehler!«

Sie drängten ihn weiter. Niemand achtete auch nur im Geringsten auf ihn.

»Sie können doch nicht mich meinen! Sie haben den falschen Mann!«

Ein Agent öffnete die Tür, und sie betraten die dunkle Silver Cathedral.

»Crawley müssen Sie verhaften, Booker Crawley von Crawley and Stratham! Er war’s! Ich habe nur seine Anweisungen befolgt – ich bin nicht dafür verantwortlich! Ich hatte ja keine Ahnung, dass so etwas passieren würde! Das ist allein seine Schuld!« Seine hysterische Stimme erzeugte verrückte Echos in dem riesigen Saal.

Sie führten ihn den Seitengang entlang, vorbei an den dunklen Bildschirmen für die Publikumsanweisungen, vorbei an den dick gepolsterten Samtsitzen, die dreihundert Dollar pro Stück gekostet hatten, vorbei an den Säulen, mit echtem Blattsilber belegt, durch das hallende Foyer in italienischem Marmor und zum Haupteingang hinaus.

Er wurde von einer wogenden Masse Presseleute empfangen, von tausend Blitzlichtern geblendet und mit Fragen bombardiert. Mikrophone an langen Tonangeln fuhren aus allen Richtungen auf ihn herab.

Er senkte den Kopf und versuchte, sein Gesicht zu verbergen.

Ein FBI-Minivan wartete mit laufendem Motor am Ende eines langen, mühsam frei gehaltenen Pfades.

»Reverend Spates! Reverend Spates! Stimmt es, dass …?«

»Reverend Spates!«

»Nein!«, schrie Spates und bäumte sich gegen seine Bewacher auf. »Nicht da rein! Ich bin unschuldig! Crawley müssen Sie verhaften! Wenn Sie mich zurück in mein Büro lassen … Ich habe die Adresse in meinem …«

Zwei Agenten öffneten die hinteren Türen. Er wehrte sich.

Inzwischen blitzte es etwa hundertmal pro Sekunde. Die Linsen, die auf ihn gerichtet waren, glommen wie tausend Fischaugen.

»Nein!«

Er stemmte sich gegen die Einstiegsschwelle und bekam einen groben Stoß in den Rücken. Er stolperte, drehte sich um und bettelte: »Hören Sie mir doch zu, bitte!« Er brach in lautes, schleimiges Schluchzen aus. »Crawley ist an allem schuld!«

»Mr. Spates?«, sagte der Agent, der den Einsatz leitete; er lehnte sich durch die offene Tür. »Seien Sie still. Sie werden später reichlich Zeit haben, Ihre Geschichte zu erzählen. Klar?«

Zwei Agenten stiegen mit ihm ein, einer links, einer rechts, stießen ihn auf einen Sitz, schlossen seine Handschellen an einen Metallpfosten und schnallten ihn an.

Die Tür wurde zugeschlagen und schirmte ihn von dem Tumult draußen ab. Spates schluchzte erstickt und schnappte schniefend nach Luft. »Sie machen einen schrecklichen Fehler!«, heulte er, als sich der Van in Bewegung setzte. »Sie wollen nicht mich, Sie wollen Crawley!«




77




Ford starrte in den Lauf des Revolvers, und das schimmernde stählerne Auge starrte zurück. Ungebeten kamen ihm die Worte der Beichte über die Lippen. Er bekreuzigte sich und flüsterte: »Im Namen des Vaters und des Sohnes und des Heiligen Geistes …«

»Gelobt sei der Herr!«, donnerte eine Stimme durch die erwartungsvolle Stille.

Alle drehten sich um.

Ein Navajo erschien zu Fuß aus der Dunkelheit, in einem Wildlederhemd und mit einem Stirnband um den Kopf. Er führte einige aneinandergebundene Pferde hinter sich her und trug eine Pistole in der Hand, die er über dem Kopf schwenkte. »Gelobt sei Gott, der Herr!« Er blieb nicht stehen, sondern drängte sich einfach durch die Menge, die sich teilte, um ihn durchzulassen.

Ford erkannte den Indianer – Willy Becenti.

Eddy hielt weiterhin die Waffe auf ihn gerichtet.

»Gelobt seien Gott und Jesus!«, rief Becenti wieder, führte die Pferde schnurstracks auf Eddy und Ford zu und zwang die knienden Gefangenen, aufzustehen und auszuweichen. »Gepriesen sei der liebe Gott! Amen, Bruder!«

»Gott sei gepriesen«, kamen die automatischen Antworten. »Gelobt sei Jesus Christus!«

»Mein Freund in Jesus Christus!«, sagte Doke und stand ebenfalls auf. »Wer sind Sie, wenn ich fragen darf?«

»Gelobt sei Jesus Christus!«, rief Willy wieder. »Wir sind Brüder im Geiste! Will mich euch anschließen!«

Die Pferde waren nervös, sie tänzelten und rollten mit den Augen, und die Leute wichen ängstlich vor ihnen zurück. Hinter den Pferden ragte nun eine weitere Gestalt vor dem dunkelroten Feuerschein auf; diese saß zu Pferde und trieb die Tiere von hinten an. Ford erkannte Nelson Begay, den Medizinmann.

Becenti ließ die nervösen Pferde direkt vor der Gruppe Wissenschaftler anhalten; die Tiere drängten sich gegeneinander und warfen mit rollenden Augen die Köpfe hoch, als würden sie jeden Moment durchgehen.

Die Menge wich nervös noch weiter zurück. »Was wollen Sie denn mit diesen Pferden hier?«, rief Eddy ärgerlich und trat ebenfalls zurück.

»Wir wollen uns euch anschließen!« Becenti starrte ihn an, als sei er schwer von Begriff, und ließ scheinbar versehentlich den Führstrick fallen. Das vorderste Pferd wollte sofort zurückweichen, und Willy trat schwer mit einem Fuß auf den Strick, um es aufzuhalten. »Hoo, du Mistvieh!«, kreischte Becenti. Er bückte sich nach dem Strick. In dieser raschen Bewegung, weit vorgebeugt, flüsterte er dem Grüppchen Wissenschaftler kaum hörbar zu: »Auf mein Kommando steigt ihr auf, und dann nichts wie weg.«

Doke trat in die Lücke, die sich vor Eddy und Ford gebildet hatte. »Also schön, Kumpel, du sagst mir jetzt, wer du bist und was du gerade zu den Gefangenen gesagt hast.«

»Du hast mich doch gehört, Mann«, jammerte Becenti mit schriller, weinerlicher Stimme. »Ich bin ein Freund in Jesus Christus! Dachte, ihr könntet ein paar Pferde gebrauchen.«

»Du unterbrichst eine sehr wichtige Angelegenheit, du Idiot. Schaff die Gäule hier weg.«

»Klar, Mann, tut mir leid, wollt euch ja nur helfen.« Becenti drehte sich um. »Ruhig, ihr Pferde!«, brüllte er und wedelte wild mit den Armen. »Beruhigt euch! He! Ganz ruhig!«

Sein Gebrüll schien die Tiere nur noch mehr aufzuregen. Becenti packte die beiden ersten am Halfter und drehte sie um, als wollte er sie wegführen, schien aber nun mit den Tieren nicht mehr zurechtzukommen. Als sie sich gegen ihn stemmten und er daraufhin ein zusammengerolltes Lasso durch die Luft schwenkte, wichen sie plötzlich scharf zur Seite aus, so dass Doke und Eddy hastig zurückweichen mussten – nun drängten sich die Pferde vor die Gefangenen.

»Schaff die Pferde aus dem Weg!«, kreischte Doke und versuchte, sie selbst wegzuschubsen.

»Gelobt seien Jesus und alle Heiligen!« Becenti schüttelte wieder die Pistole über seinem Kopf und schrie: »Jetzt!«

Ford packte Kate und schwang sie auf einen Rotschimmel, während Becenti Chen über ein geflecktes Indianerpony warf, dann auf einen Falben sprang und Cecchini hinter sich hochzog. Innes sprang allein auf einen Fuchs, und keine zehn Sekunden später saßen alle auf Pferden, teilweise zu zweit.

Doke versuchte, sich einen Weg durch panische Menschen und Pferde zu bahnen, und kreischte: »Haltet sie auf!« Er griff nach seinem Gewehr und zerrte es aus dem Futteral, das er auf dem Rücken trug.

Eddy hatte die Waffe schon wieder hochgerissen. Er zielte auf Ford.

»Gelobt sei der Herr!«, brüllte Becenti. Er ließ sein Pferd herumwirbeln, das mit fliegenden Hufen Eddy rammte. Der Mann schoss, verfehlte Ford und ging dann zu Boden; als Nächsten ritt der Indianer Doke über den Haufen, der sein Gewehr fallen ließ und in den Staub hechtete. Becenti hob sein zusammengerolltes Lasso, wirbelte es durch die Luft und schrie: »Hiiyaahh!«

Die ohnehin schon höchst nervösen Pferde brauchten keine weitere Ermunterung. Sie donnerten durch die Menge und zerstreuten sie. Sobald sie Platz hatten, bog Becenti scharf nach rechts ab und führte sie in vollem Galopp in die Deckung eines versandeten Bachbetts. Hinter ihnen krachten Schüsse, die Leute feuerten blind in die Dunkelheit, doch alle Pferde hatten schon den Schutz der Vertiefung erreicht, und die Kugeln zischten über ihre Köpfe hinweg.

»Hiiiyahhh!«, kreischte Becenti.

Die Pferde rasten die sandige kleine Schlucht entlang, folgten ihren unzähligen Windungen, bis die Schüsse nur noch als schwaches Popp-popp in der Ferne zu hören waren und die Schreie und Rufe der Menge sie kaum mehr erreichten. Sie zügelten die Pferde zu einem flotten Trab.

Hinter ihnen, in der Ferne, hörte Ford ein Motorrad aufjaulen.

»Hast du das gehört, Willy?«, rief Begay von hinten. »Einer von denen hat eine Motocross-Maschine.«

»Scheiße«, sagte Becenti. »Den müssen wir abschütteln. Festhalten!«

Er lenkte sein Pferd aus dem Bachbett hinaus und eine felsige Böschung hoch. Die Hufe der Pferde klapperten über Sandstein. Oben angekommen, rasten sie über ein paar Sanddünen auf eine tiefe Schlucht zu.

Ein Grollen, und die ganze Mesa erbebte. Dunkle Staubwolken wirbelten hoch und ballten sich vor dem Nachthimmel zusammen. Flammen schossen ein paar hundert Meter rechts von ihnen aus dem Boden. Knackend fing eine Pinyon-Kiefer Feuer, dann eine weitere. Hinter ihnen erklang eine donnernde Explosion nach der anderen, vom östlichen Ende der Mesa her.

Der Motor der Geländemaschine heulte erneut auf, diesmal viel näher. Der Kerl holte schnell auf.

»Hiyaah!«, rief Becenti, als er über den Rand der Schlucht galoppierte und sein Pferd den steilen Abhang hinab auf den Grund zuschlitterte.

Ford folgte ihm und klammerte sich mit beiden Beinen an das Pferd, während Kate ihn von hinten umschlang.




78




Sie donnerten über die dunkle Mesa. Fords Pferd zögerte kurz am Rand der Schlucht, stürzte sich dann den sandigen Abhang hinab, verlagerte sein Gewicht nach hinten und gelangte halb rutschend, halb springend nach unten, in einer kleinen Lawine aus Sand.

Das Knattern des Motorrads war direkt über ihnen. Schüsse krachten, und Ford hörte das scharfe Heulen einer Kugel, die einen Felsen links von ihm traf. Sie erreichten den Grund und galoppierten die Schlucht entlang. Ford konnte das Motocross-Rad über ihnen hören, das am Rand des Canyons entlangraste.

Becenti zügelte sein Pferd. »Er schneidet uns den Weg ab! Zurück!«

Die Geländemaschine kam rutschend zum Stehen und sandte einen Sandregen in die Schlucht hinab. Doke stellte beide Beine auf den Boden, zog sein Gewehr aus dem Futteral und legte an.

Sie ließen die Pferde herumwirbeln, als der erste Schuss krachte und neben Ford eine Sandfontäne hochspritzte. Fürs Erste fanden sie Deckung hinter herabgestürzten Felsen. Ein weiterer Schuss hallte durch die Schlucht, die Kugel prallte mit einem schrillen Laut von der Spitze der Felsen ab. Ford merkte, dass sie in dem Canyon in der Falle saßen. Sie konnten weder vorwärts noch rückwärts, denn der Mann hatte von da oben freies Schussfeld in beide Richtungen. Und der Abhang hinter ihnen war zu steil, um hinauszuklettern.

Der nächste Schuss ließ hinter ihnen Sand hochspritzen. Von oben war wüstes Lachen zu hören. »Lauft ruhig weg, ihr gottlosen liberalen Arschlöcher, aber vor mir könnt ihr euch nicht verstecken!«

»Willy!«, sagte Begay. »Das wäre der passende Zeitpunkt, um deine Pistole zu benutzen!«

»Sie ist … nicht geladen.«

»Warum zum Teufel?«

Becenti wirkte verlegen. »Ich wollte doch nicht, dass jemand verletzt wird.«

Begay warf die Arme hoch.

»Das ist ja großartig, Willy.« Das Gewehr krachte erneut, die Kugel flog dicht über ihre Köpfe hinweg und schlug im Hang hinter ihnen ein. »Ich komme jetzt runter!«, rief Doke triumphierend.

»O Scheiße, Mann, was machen wir jetzt?«, fragte Becenti. Sein Pferd tänzelte und schnaubte in der drangvollen Enge.

Ford konnte hören, wie Doke den Abhang herunterrutschte. Gleich würde er den Grund der Schlucht erreichen und absolut freies Schussfeld haben. Er würde sie vermutlich nicht alle erwischen, aber einige von ihnen würden sterben, ehe sie Deckung hinter der nächsten Biegung fanden.

»Kate, steig zu Begay aufs Pferd.«

»Was hast du vor?«, fragte sie.

»Mach schnell.«

»Wyman, du kannst nicht reiten …«

»Verdammt, Kate, würdest du mir dieses eine Mal einfach vertrauen?«

Kate schwang sich hinter ihm vom Pferd und saß bei Begay auf.

»Geben Sie mir die Waffe.«

Becenti warf sie ihm zu. »Viel Glück, Mann.«

Ford packte die Mähne mit der linken Hand und wickelte sie sich einmal ums Handgelenk. Er wendete sein Pferd in die Richtung, aus der Doke erscheinen würde.

»Mit den Knien festklammern«, sagte Kate, »und das Gewicht schön tief und in der Mitte halten.«

In diesem Augenblick erschien Doke, der grunzend den sandigen Steilhang hinabschlitterte. Er erreichte den Grund, und ein triumphierendes Grinsen breitete sich über sein Gesicht.

Ford trat dem Pferd die Unterschenkel in die Seite.

Das Tier sprang vorwärts und galoppierte die Schlucht entlang, direkt auf Doke zu. Ford richtete die Waffe auf ihn und kreischte: »Aiyaaah!«

Doke, überrascht und erschrocken über das plötzliche Auftauchen einer Pistole, riss sich das Gewehr von der Schulter, ließ sich auf ein Knie fallen und legte an. Doch es war zu spät. Das Pferd hatte ihn schon fast erreicht, und er musste zur Seite hechten, um nicht unter die Hufe zu geraten. Ford verpasste ihm einen Schlag mit seiner Waffe, galoppierte vorbei, wendete das Pferd dann scharf nach rechts und drängte es den steilen Abhang hinauf.

»Scheißkerl!«, kreischte Doke, brachte sich wieder in Position und feuerte, als Fords Pferd gerade den Rand der Schlucht erreichte. Vor ihm lag eine sandige Fläche, dann gedrungene Felsen, dann wieder offenes Gelände – und dahinter der schmale Pfad, der zu der Stelle am Rand der Mesa führte, die Hazelius ihm am ersten Tag gezeigt hatte.

Das Geschoss summte wie eine Hummel an seinem Ohr vorbei.

Der nächste Schuss traf das Pferd. Es machte kreischend einen Satz zur Seite und taumelte unmittelbar am Rand, stürzte aber nicht. Sie flogen über den Sand, auf den Pfad zum Rand der Mesa zu, und Ford drückte sich flach an den Hals des Rotschimmels. Gleich darauf hatte er das flache Stück hinter sich und jagte zwischen den rundgeschliffenen Felsbrocken hindurch. Dahinter scherte er zur Seite, hielt sich in Deckung und ritt weiter. Er hörte sein Pferd stöhnen und keuchen, vermutlich in den Bauch getroffen. Kaum zu glauben, wie mutig das Tier war.

Die weite, offene Fläche erwartete sie.

Doke würde erst aus der tiefen Schlucht klettern müssen, um die Verfolgung aufzunehmen, denn sein Motorrad stand auf der anderen Seite; das würde Ford genug Zeit geben, das offene Gelände hinter sich zu bringen – wenn das Pferd es schaffte, doch der Rotschimmel hielt sich tapfer. Ford klammerte sich in der Mähne fest, duckte sich und galoppierte nun über den Sand.

Er hatte erst die Hälfte geschafft, als er das Knattern des Motorrads hörte, viel näher jetzt. Doke hatte die Schlucht überwunden. Der immer lauter dröhnende Motor sagte Ford, dass Doke rasch aufholte, doch er konnte während der Fahrt nicht schießen.

Ford galoppierte den Hügel hinauf und lenkte nun absichtlich sein Pferd den Pfad entlang, wo Doke ihn sehen konnte. Er hörte, wie der Mann hinter ihm hochschaltete, dass der Zweitaktmotor kreischte.

Auf dem Kamm des Hügels, verborgen hinter Felsen und Gestrüpp, endete die Mesa ohne jede Vorwarnung an einer senkrechten Klippe. Ford sprang vom Pferd und warf sich hinter einen Geröllhaufen, und schon schoss Doke an ihm vorbei. Das war das Letzte, was er von Doke sah: dicke, tätowierte Arme, die den Lenker gepackt hielten, und goldblondes Haar, das wie eine Flammenmähne hinter ihm herflatterte, als er mit fast neunzig Stundenkilometern an Ford vorbeiraste.

Doke flog über den Rand der Mesa hinweg. Der Motor heulte unter Vollgas, die Räder drehten durch, die Maschine kreischte wie ein Adler. Ford drehte sich um und sah, wie Maschine und Fahrer im hohen Bogen in die dunkle Leere stürzten, und er hörte das vielfache Echo des Motors, als das Gefährt der schwarzen Landschaft dort unten entgegenraste. Das Letzte, was Ford sah, war das Schimmern von blondem Haar, als stürze Luzifer aus dem Himmel herab. Er lauschte und lauschte – und dann, tief unten, flackerte eine kleine, feurige Blüte auf, und ein paar Sekunden später kam das dumpfe Grollen des Aufpralls, über dreihundert Meter unter ihm.

Ford kroch hinter den Felsen hervor und stand auf. Der Rotschimmel lag auf dem Boden, tot. Ford kniete sich hin und berührte sacht seinen Kopf.

»Danke, Kumpel. Tut mir leid.«

Er richtete sich auf und spürte plötzlich, dass sein ganzer Körper schmerzte – gebrochene Rippen, Prellungen, Schnittwunden, ein fast zugeschwollenes Auge. Er drehte sich um, lehnte sich an den uralten Felsen und blickte auf die Red Mesa zurück.

Alles, was Ford dazu einfiel, war Das Jüngste Gericht von Hieronymus Bosch. Das östliche Ende der Mesa, wo Isabella gelegen hatte, war eine einzige, weißglühende Feuersäule, die sich in den Nachthimmel bohrte – als wolle sie die Sterne selbst versengen. Die Säule war umgeben von Hunderten kleinerer Infernos, die Flammen und schwarzen Rauch aus Rissen und eingestürzten Gruben spien, in einem Umkreis von vielen Kilometern. Der Boden bebte und stöhnte beständig unter weiteren Explosionen, deren unsichtbare Wucht die Luft selbst zu erschüttern schien. Rechts von ihm, einen guten Kilometer entfernt, spielte sich eine surreale Szene ab: Tausend geparkte Autos brannten, ihre Benzintanks explodierten, kleine Feuerbälle hoben die Autos in die Luft und ließen sie tanzen und hüpfen. Leute streiften ziellos durch diese gespenstische Höllenlandschaft oder rannten unter irrem Geheul herum.

Ford stieg den Hügel hinab und traf auf die anderen, die über die offene Sandfläche auf ihn zuritten. Er stieg hinter Kate wieder auf.

»Er ist weg«, sagte Ford. »Über die Kante gestürzt.«

»Mann«, sagte Becenti, »du reitest beschissen, aber du hast es geschafft. Dem Kerl hast du wirklich das Fliegen beigebracht.«

»Wie ein himmlischer Feuerwagen«, sagte Kate.

»Das Pferd?«, fragte Begay. »Tot.«

Der Indianer schwieg mit grimmiger Miene.

Nach zehn Minuten erreichten sie den Einschnitt am oberen Ende des Midnight Trails.

»Wir gehen zu Fuß«, sagte Begay. »Die Pferde sollen allein runtergehen, vor uns her.«

Alle stiegen ab. Becenti und Begay trieben die Pferde durch den tiefeingeschnittenen Anfang des Pfades, gaben dem letzten einen Klaps auf die Kruppe, und die Tiere machten sich auf den Weg nach unten.

Sie blieben noch einen Moment am Rand der Mesa stehen, am Anfang des Pfades, und blickten zurück. Eine gewaltige Explosion ließ den Boden erbeben, und ein Grollen rollte über die Red Mesa wie Donner, durchsetzt mit dem schärferen Knallen kleinerer Explosionen in der Ferne. Ein Feuerball stieg über Isabella in die Luft, dann noch einer, und ein dritter. Rauch quoll nun auch direkt hinter ihnen aus Spalten in der Mesa, von Flammen darunter rötlich beleuchtet. Das Feuer hatte die Nordseite erreicht.

»Schaut mal, da beim Navajo Mountain«, sagte Kate und deutete in den Himmel.

Sie wandten die Köpfe nach Westen. Eine Lichterkette war am Himmel über dem fernen Berg erschienen; sie näherte sich rasch, begleitet von einem tiefen Dröhnen.

»Da kommt die Kavallerie«, sagte Begay.

Ein weiteres Rumpeln, neue Flammen. Als Ford Kate durch den Einschnitt folgte, blickte er ein letztes Mal zurück.

»Unglaublich«, sagte Kate leise. »Die gesamte Mesa steht in Flammen.«

Vor ihren Augen schoss eine gewaltige Staubschlange aus dem Boden und schlängelte sich über die Mesa, als ein weiterer langer Grubenstollen einbrach und den Boden erzittern ließ, diesmal beängstigend dicht hinter ihnen.

Kate wandte sich der Gruppe zu und sprach mit kraftvoller Stimme. »Ich habe etwas Wichtiges zu sagen.«

Die erschöpften Gesichter der Wissenschaftler hoben sich, alle sahen sie an.

»Wenn wir den Behörden in die Hände fallen«, erklärte sie, »werden sie uns streng abgeschirmt befragen und alles, was hier geschehen ist, als geheim einstufen und unter Verschluss halten. Niemand wird unsere Geschichte hören.«

Sie hielt inne und blickte eindringlich in die Runde.

»Wir müssen ihnen aus dem Weg gehen und selbst nach Flagstaff reisen. Und dort, in Flagstaff, werden wir mit der ganzen Welt darüber sprechen – zu unseren Bedingungen. Wir werden der Welt berichten, was hier passiert ist.«

Die Reihe der Hubschrauber näherte sich mit donnernden Rotoren.

Ohne auf eine Antwort aus der Gruppe zu warten, lief Kate den Pfad hinunter.

Alle folgten ihr.




79




Wo war er?

Was war das für ein seltsamer Ort?

Wie lange war er herumgewandert?

Er konnte sich nicht an die Einzelheiten erinnern. Irgendetwas war geschehen, die Erde war explodiert und brannte. Der Antichrist war dafür verantwortlich, und Eddy hatte ihn lebendig verbrannt. Also wo war … der Messias? Warum war Christus nicht zurückgekehrt, um seine Auserwählten um sich zu scharen und sie in den Himmel zu entrücken?

Seine Kleider waren verkohlt, sein Haar angesengt, in seinen Ohren summte es, seine Lunge schmerzte, und es war so dunkel … Beißender Qualm drang aus Rissen im Boden, wohin er sich auch wandte. Eine düstere Wolke lag über dem Land wie Nebel, und er konnte kaum drei Schritte weit sehen.

Am Rand seines Gesichtsfelds ragte ein Schemen auf, rund und bewegt, mit vage menschlichen Umrissen.

»He da!«, rief er und hastete über den steinigen Boden auf die Gestalt zu. Er stolperte über den glimmenden Stumpf einer Kiefer, von der ansonsten nur noch ein Kreis aus Asche übriggeblieben war.

Die Gestalt ragte dunkel vor ihm auf.

»Doke!«, rief er, doch der Rauch schien seine Stimme zu verschlucken. »Doke! Sind Sie das?«

Keine Antwort.

»Doke! Ich bin es, Pastor Eddy!«

Er rannte, stolperte, fiel hin, blieb einen Moment lang liegen und atmete die kühlere, frischere Luft dicht am Boden ein. Er rappelte sich wieder auf, zog sein Taschentuch hervor und versuchte, durch den Stoff zu atmen. Nur ein paar Schritte. Und noch ein paar. Das dunkle Ding wurde größer. Das war nicht Doke. Das war gar kein Mensch. Er streckte die Hand danach aus. Es war ein trockener Felsen, heiß unter seinen Fingern, der auf einer Sandsteinsäule ruhte.

Eddy versuchte sich zu konzentrieren, doch seine Gedanken waren bruchstückhaft. Seine Mission … sein Wohnwagen … Kleidertag. Er erinnerte sich daran, wie er sich an der alten Handpumpe das Gesicht wusch, im wirbelnden Sand vor einem Dutzend Leuten predigte, am Computer mit seinen christlichen Freunden chattete.

Wie war er hierhergekommen?

Er stieß sich von der Felssäule ab, obwohl er in dem dichten Rauch nichts sehen konnte. Rechts von ihm glühte etwas, und er hörte ein dumpfes Fauchen. Ein Feuer?

Er wandte sich nach links.

Ein versengtes Kaninchen lag auf dem Boden. Er stupste es mit dem Stiefel an, und das arme Ding zuckte krampfhaft, kippte auf den Rücken, sein Brustkorb hob und senkte sich hektisch, die Augen waren vor Angst weit aufgerissen.

»Doke!«, rief er und fragte sich dann: Wer ist Doke?

»Hilf mir, Jesus«, stöhnte er. Zittrig kniete er sich hin, faltete die Hände und hob sie gen Himmel. Der Rauch wirbelte um ihn herum. Er hustete, und seine Augen tränten. »Hilf mir, Jesus.«

Nichts. Ein fernes Rumpeln. Rechts von ihm stieg das flackernde Leuchten höher, wie eine orangerote Klaue, die am Himmel zerrte. Der Boden begann zu beben.

»Jesus! Hilf mir!«

Eddy betete inbrünstig, doch keine Stimme antwortete ihm, keine Worte, nichts drang in seinen Kopf.

»Rette mich, Herr Jesus!«, rief er laut.

Und dann, ganz plötzlich, erschien eine weitere Gestalt in der Dunkelheit. Eddy rappelte sich auf, überwältigt vor Erleichterung. »Jesus, hier bin ich! Hilf mir!«

Eine Stimme sagte: »Ich sehe dich.«

»Danke, oh, ich danke dir! Im Namen unseres Herrn und Erlösers Jesus Christus!«

»Ja«, sagte die Stimme.

»Wo bin ich, was ist das für ein schrecklicher Ort?«

»Wunderschön …«, sagte die dunkle Gestalt.

Eddy schluchzte vor Erleichterung. Er hustete krampfhaft in sein zerfetztes Taschentuch, auf dem ein schwarzer, feuchter Fleck zurückblieb.

»Wunderschön … Ich bringe dich dorthin, wo es wunderschön ist.«

»Ja, bitte, bring mich hier weg!« Eddy streckte die Hände aus.

»So wunderschön hier unten …«

Der rötliche Feuerschein rechts von ihm flackerte plötzlich auf und tauchte alles in ein grausiges, glutrotes Licht. Die Gestalt, dunkelrot beleuchtet, trat näher, und Eddy konnte nun sein Gesicht sehen, das Tuch um seinen Kopf, die langen Zöpfe auf den Schultern, einer halb gelöst, die dunklen, undurchdringlichen Augen, die hohe Stirn …

Lorenzo!

»Du …« Eddy wich zurück. »Aber … du bist … tot. Ich habe dich sterben sehen.«

»Tot? Die Toten können nicht sterben. Das weißt du doch. Die Toten leben weiter, verbrannt und gequält von dem Gott, der sie erschaffen hat. Dem Gott der Liebe. Verbrannt, weil sie an Ihm zweifelten, weil sie verwirrt, zögerlich oder rebellisch waren; gefoltert von ihrem Vater und Schöpfer, weil sie nicht an Ihn geglaubt haben. Komm mit … und ich werde es dir zeigen …« Die Gestalt streckte mit gespenstischem Lächeln die Hand aus, und nun erst bemerkte Eddy das Blut; Lorenzos Kleider waren vom Hals abwärts mit Blut getränkt, als hätte ihn jemand in ein Fass voll Blut getaucht.

»Nein … hinfort mit dir …« Eddy wich zurück. »Hilf mir, Jesus …«

»Ich werde dir helfen … Ich bin hier, um dich an diesen guten, schönen Ort zu geleiten …«

Der Boden bebte und tat sich unter Eddys Füßen auf, verwandelte sich urplötzlich in einen gleißenden, glühenden, brüllenden Glutofen. Eddy fiel, fiel in die schreckliche Hitze, die unvorstellbare Hitze …

Er öffnete den Mund, um zu schreien, doch kein Laut drang heraus.

Nie wieder.




80




Lockwood sah auf die große Uhr, die hinter dem Platz des Präsidenten an der Wand hing. Acht Uhr morgens. Die Sonne war aufgegangen, der Rest der Welt ging zur Arbeit, der Verkehr auf dem Beltway geriet allmählich ins Stocken.

Genau da war er gestern um diese Zeit gewesen: in seinem Auto, im Stau auf dem Beltway, die Klimaanlage voll aufgedreht, mit Steve Inskeep im National Public Radio.

Heute war die Welt verändert.

Die Nationalgarde war auf der Red Mesa gelandet, pünktlich um vier Uhr fünfundvierzig, in der Landezone gut vier Kilometer vom ehemaligen Standpunkt Isabellas entfernt. Ihr Auftrag jedoch hatte sich geändert. Aus dem Angriff war eine Rettungsmission geworden – Evakuierung der Verletzten und Bergung der Toten von der Red Mesa. Das Feuer war völlig außer Kontrolle geraten. Die Mesa, durchsetzt von dicken Kohlenflözen, würde vermutlich noch hundert Jahre lang brennen, bis es den Berg nicht mehr gab.

Isabella war verloren. Die Vierzig-Milliarden-Dollar-Maschine war ein zertrümmertes, brennendes Wrack, über die halbe Mesa verteilt oder mitsamt den Klippen abgesprengt und auf den Wüstenboden herabgestürzt.

Der Präsident betrat den Krisensitzungsraum, und alle standen auf. »Behalten Sie Platz«, knurrte er, klatschte ein paar Blatt Papier auf den Tisch und setzte sich. Er hatte zwei Stunden geschlafen, doch die Pause hatte seine Laune nur verschlechtert.

»Sind wir so weit?«, fragte der Präsident. Er drückte auf einen Knopf an seinem Sessel, und das kantige Gesicht des FBIDirektors, dessen graumeliertes Haar noch immer so perfekt saß wie sein makelloser Anzug, erschien auf dem Monitor.

»Jack, bringen Sie uns auf den neuesten Stand.«

»Ja, Mr. President. Die Situation ist unter Kontrolle.«

Die Lippen des Präsidenten zuckten skeptisch.

»Wir haben die Mesa evakuiert. Die Verletzten wurden per Hubschrauber auf die umliegenden Krankenhäuser verteilt. Zu meinem Bedauern muss ich Ihnen mitteilen, dass offenbar unser gesamtes Geiselrettungsteam in einem bewaffneten Konflikt ums Leben gekommen ist.«

»Und die Wissenschaftler?«, fragte der Präsident.

»Das Isabella-Team scheint verschwunden zu sein. Keine Überlebenden, keine Leichen.«

Der Präsident barg den Kopf in den Händen. »Keine Spur von den Wissenschaftlern?«

»Nichts. Einige von ihnen sind womöglich zum Zeitpunkt des Angriffs in die alte Mine geflüchtet. Wahrscheinlich sind sie dort jedoch Opfer der Explosion, des Feuers oder eines Einsturzes geworden. Wir sind übereinstimmend zu der Einschätzung gekommen, dass sie wohl nicht mehr am Leben sind.«

Der Präsident blieb mit gesenktem Kopf still sitzen.

»Wir haben immer noch keine Information darüber, was eigentlich passiert ist, warum Isabellas Kommunikationswege abgeschnitten wurden. Es könnte etwas mit dem Angriff zu tun haben – wir wissen es einfach nicht. Wir haben Leichen und Leichenteile zu Hunderten abtransportiert, viele sind bis zur Unkenntlichkeit verbrannt. Wir suchen immer noch nach der Leiche von Russell Eddy, dem geistesgestörten Prediger, der die Leute übers Internet so aufgehetzt hat. Es könnte Wochen dauern, sogar Monate, bis wir alle Toten lokalisiert und identifiziert haben. Manche werden wir nie finden.«

»Was ist mit Spates?«, fragte der Präsident.

»Wir haben ihn in Gewahrsam genommen und befragen ihn gerade. Meinen Berichten zufolge ist er kooperativ. Außerdem haben wir Booker Crawley von Crawley and Stratham in der K Street verhaftet.«

»Den Lobbyisten?« Der Präsident blickte auf. »Was hat er denn damit zu tun?«

»Er hat Spates unter der Hand dafür bezahlt, dass er gegen Isabella predigt, damit er seinem Kunden, der Navajo Nation, mehr Honorar abknöpfen konnte.«

Der Präsident schüttelte fassungslos den Kopf.

Galdone, der Wahlkampfmanager, richtete seinen massigen Leib auf. Sein blauer Anzug sah aus, als hätte er darin geschlafen, die Krawatte, als hätte er seinen Buick damit poliert. Er musste sich dringend mal rasieren. Eine wirklich abscheuliche Kreatur, dachte Lockwood. Nun machte der Mann sich mit viel Aufhebens bereit, zu sprechen, und alle wandten sich ihm zu wie einem Orakel.

»Mr. President«, hob Galdone an, »wir müssen dieser Geschichte eine bestimmte Form geben. In diesem Augenblick wird die Rauchwolke über der Wüste auf jedem Fernsehgerät in Amerika gezeigt, und das Land wartet auf Antworten. Zum Glück haben die abgeschiedene Lage der Red Mesa und unsere raschen Bemühungen, den Luftraum und die Zufahrtswege zu sperren, die Presse zum größten Teil ferngehalten. Immerhin können sie keine grausigen Details senden. Wir haben also immer noch die Chance, dieses unsägliche Debakel in eine wählerfreundliche Geschichte zu verwandeln, mit der wir öffentliche Zustimmung finden.«

»Wie?«, fragte der Präsident. »Jemand muss sich ins Schwert stürzen«, sagte Lockwood schlicht.

Galdone lächelte Lockwood zu. »Es stimmt, jede Geschichte braucht einen Bösewicht. Aber wir haben sogar schon zwei: Spates und Crawley. Böse Jungs wie aus dem Bilderbuch – einer ist ein heuchlerischer Prediger, der sich mit Huren eingelassen hat, der andere ein schmieriger, intriganter Lobbyist. Von diesem geistesgestörten Eddy ganz zu schweigen. Was wir für diese Geschichte wirklich brauchen, ist ein Held.«

»Und, wer ist der Held?«, fragte der Präsident.

»Sie können es leider nicht sein, Mr. President. Das würde uns die Öffentlichkeit nicht abkaufen. Der FBIDirektor kommt auch nicht in Frage – er hat sein Einsatzteam verloren. Es kann auch niemand vom Energieministerium sein, weil die das Projekt Isabella vermurkst haben. Wir können auch keinen der Wissenschaftler dafür nehmen, weil sie offenbar nicht mehr am Leben sind. Es kann auch kein politischer Funktionär sein wie ich selbst oder Roger Morton. Das würde niemand glauben.«

Galdones schweifender Blick blieb an Lockwood hängen.

»Ein Mann hat das Problem schon früh erkannt. Lockwood – das waren Sie. Ein weiser und sehr vorausschauender Mann hat entschlossen gehandelt, um ein Problem zu beheben, das nur er und der Präsident vorausgeahnt haben. Alle anderen haben geschlafen – der Kongress, das FBI, das Energieministerium, ich, Roger, alle. Während sich die Ereignisse zuspitzten, waren Sie ständig am Ball und sehr hilfreich. Klug, hervorragend informiert, ein Vertrauter der Wissenschaftler, die nun quasi zu Märtyrern gemacht wurden – Sie haben bei der Überwindung dieser Krise die entscheidende Rolle gespielt.«

»Gordon«, sagte der Präsident ungläubig, »wir haben einen Berg in die Luft gejagt.«

»Aber Sie sind mit den Folgen hervorragend fertig geworden!«, sagte Galdone. »Meine Herren, Isabella war nicht wie das Katrina-Debakel, das sich wochenlang hingezogen hat. Mr. President, Sie und Lockwood haben die bösen Jungs bereits getötet oder eingesperrt und nach der Katastrophe sofort aufgeräumt – in einer einzigen Nacht! Die Mesa wurde von der Nationalgarde gesichert …«

»Gesichert?«, unterbrach der Präsident. »Die Mesa sieht aus wie die Rückseite des Mondes …«

»… gesichert.« Galdones Stimme übertönte die des Präsidenten. »Dank Ihrer Entschlossenheit, Mr. President, und der unschätzbar wertvollen, entscheidenden Unterstützung Ihres treuen wissenschaftlichen Beraters – Dr. Stanton Lockwood.«

Galdone sah Lockwood unverwandt an. »Das, meine Herren, ist unsere Geschichte. Die dürfen wir nicht vergessen.« Er neigte den Kopf zur Seite, so dass sein fetter Hals neue Speckfalten warf, und sah Lockwood immer noch an. »Stan, sind Sie dieser Aufgabe gewachsen?«

Lockwood wurde klar, dass er es endlich geschafft hatte. Er war nun einer von ihnen.

»Selbstverständlich«, sagte er und lächelte.




81




Gegen Mittag ließen Ford und die anderen das Wacholdergestrüpp hinter sich und überquerten die Weiden einer kleinen Navajo-Farm. Nach dem zehnstündigen Ritt fühlte Ford sich zerschlagen und geschunden, seine gebrochenen Rippen schmerzten, sein Kopf dröhnte. Ein Auge war gänzlich zugeschwollen, und ein paar Vorderzähne waren angeschlagen.

Der Hof von Begays Schwester war die Verkörperung von Ruhe und Frieden. Eine pittoreske Blockhütte mit roten Vorhängen in den Fenstern stand neben einem Grüppchen üppig grüner Pappeln, an denen der Laguna Creek entlangfloss. Hinter dem Haus stand ein alter Wohnwagen, dessen Aluminiumhülle von Wind, Sonne und Sand gezeichnet war. Eine Herde Schafe blökte in einem Pferch, ein einsames Pferd stampfte und schnaubte in einem zweiten. Vier Reihen Stacheldraht schützten zwei bewässerte Maisfelder. Eine Windmühle quietschte fröhlich in der steifen Brise und pumpte Wasser in ein großes Becken. Schiefe hölzerne Stufen führten zu einem ausgeblichenen Sprungbrett hinauf. Zwei Pick-ups standen im Schatten der Bäume. Ein Radio spielte Country-Musik, die durch die Fenster der Hütte zu ihnen heraustrieb.

Erschöpft und stumm befreiten sie die Pferde von ihren Sätteln und bürsteten sie gründlich ab.

Eine Frau in Jeans trat aus dem Wohnwagen, schlank, mit langem schwarzem Haar, und umarmte Begay.

»Das ist meine Schwester Regina«, sagte er und stellte ihr die anderen vor.

Sie half ihnen, die Pferde zu versorgen.

»Ihr müsst euch alle erst mal waschen«, sagte sie. »Das machen wir im Schwimmbecken. Erst die Frauen, dann die Männer. Nachdem Nelson angerufen hatte, habe ich für euch alle saubere Kleidung rausgesucht – die Sachen liegen im Wohnwagen. Wenn sie nicht passen, beschwert euch nicht bei mir. Ich habe gehört, dass die Straßensperre bei Cow Springs aufgehoben wurde. Sobald die Sonne untergeht, werden Nelson und ich euch alle nach Flagstaff bringen.«

Sie blickte sich streng um, als hätte sie noch nie ein so abgerissenes Häuflein Menschen gesehen. Vielleicht war es auch so. »Wir essen in einer Stunde.«

Den ganzen Tag lang waren Militärhubschrauber über ihre Köpfe hinweggeflogen, zur Mesa und von dort wieder weg. Einer donnerte auch jetzt über ihnen vorbei, und Regina blickte mit zusammengekniffenen Augen hinauf. »Wo waren die, als ihr sie gebraucht hättet?«




Nach dem Essen setzten sich Ford und Kate in den Schatten einer Pappel hinter den Pferchen und sahen den Pferden auf der hinteren Weide beim Grasen zu. Der Bach plätscherte gemächlich durch sein steiniges Bett. Die Sonne hing tief über dem Horizont. Im Süden konnte Ford die riesige Rauchwolke über der Red Mesa sehen, eine schräge Säule, die sich nach oben verströmte und als brauner Nebel in der Atmosphäre hing, quer über den ganzen Horizont.

Sie saßen eine ganze Weile beisammen, ohne zu sprechen. Dies war ihr erster privater Augenblick seit langem.

Ford legte einen Arm um sie. »Wie geht es dir?«

Sie schüttelte wortlos den Kopf und trocknete sich mit einem sauberen Taschentuch die Augen. Wieder saßen sie lange schweigend im Schatten. Bienen summten auf ihrem Weg zu einigen Bienenstöcken am Rand der Felder an ihnen vorbei. Die anderen Wissenschaftler waren im Haus und hörten Radio. Ununterbrochen wurde über die Katastrophe berichtet, und die aufgeregte Stimme des Radiosprechers trieb durch die friedvolle Stille.

»Wir sind die meistdiskutierten Toten in ganz Amerika«, bemerkte Ford. »Vielleicht hätten wir uns doch der Nationalgarde stellen sollen.«

»Du weißt doch, dass wir denen nicht trauen können«, sagte Kate. »Sie werden die Wahrheit bald genug erfahren, genau wie das übrige Amerika, wenn wir erst mal in Flagstaff sind.« Sie hob den Kopf, wischte sich ein letztes Mal über die Augen und griff in die Hosentasche. Ein schmuddeliges Röllchen Computerpapier kam zum Vorschein. »Wenn wir der Welt das hier präsentieren.«

Ford starrte sie überrascht an. »Woher hast du das?«

»Ich habe es Gregory abgenommen, als ich ihn umarmt habe.« Sie faltete es auf und strich es auf ihren Knien glatt. »Der Ausdruck mit den Worten Gottes.«

Ford wusste nicht, wo er anfangen sollte, obwohl er sich seit Stunden die Worte dafür zurechtlegte. Stattdessen stellte er ihr eine Frage: »Was sollten wir damit machen?«

»Wir müssen das bekanntmachen. Unsere Geschichte erzählen. Die Welt muss das erfahren. Wyman, wenn wir in Flagstaff sind, organisieren wir eine Pressekonferenz. Eine Bekanntmachung. Im Radio heißt es, wir seien tot. Im Moment blickt die ganze Welt wie gebannt auf die Red Mesa. Stell dir nur vor, wie unsere Botschaft einschlagen würde.« Ihr schönes Gesicht, so mitgenommen, so müde, hatte noch nie so lebhaft gewirkt.

»Eine Bekanntmachung … was willst du denn bekanntgeben?«

Sie starrte ihn an, als sei er nicht ganz bei Verstand. »Alles, was passiert ist. Die wissenschaftliche Entdeckung …« Sie zögerte nur einen Moment, bevor sie das Wort aussprach, und sagte dann voller Überzeugung: »Gottes.«

Ford schluckte. »Kate?«

»Was?«

»Vorher muss ich dir etwas sagen. Bevor du … diesen Schritt tust.«

»Nämlich?«

»Es war …« Er verstummte. Wie sollte er es ihr beibringen?

Er zögerte.

»Du stehst doch auf unserer Seite, nicht wahr?«, fragte Kate.

Er fragte sich, ob er sich überhaupt dazu durchringen konnte, ihr die Wahrheit zu sagen. Aber er musste es versuchen. Sonst würde er nie wieder in den Spiegel schauen können. Oder doch? Er betrachtete ihr Gesicht, glühend vor Überzeugung und Glauben. Sie war verloren gewesen, und nun hatte Gott sie gefunden. Er konnte sich nicht einfach abwenden, ohne ihr zu sagen, was er wusste.

»Es war ein Betrug«, sagte er hastig.

Ihre Augen wurden schmal. »Wie bitte?«

»Hazelius hat das Ganze ausgeheckt. Es war von Anfang an so geplant, er wollte eine neue Religion begründen – so ähnlich wie Scientology.«

Sie schüttelte den Kopf. »Wyman … du wirst dich nie ändern, oder?«

Er griff nach ihrer Hand, doch sie zog sie heftig zurück. »Nicht zu fassen, dass du versuchst, uns das anzutun«, sagte sie, plötzlich zornig. »Ich kann es einfach nicht glauben.«

»Kate, Hazelius hat es mir gesagt. Er hat es zugegeben. Unten in der Mine. Das Ganze war ein Trick.«

Sie schüttelte den Kopf. »Du hast alles versucht, die Sache aufzuhalten und das, was hier passiert ist, in Misskredit zu bringen. Aber ich hätte nie gedacht, dass du so tief sinken würdest – zu einer solchen Lüge.«

»Kate …«

Sie stand auf. »Wyman, das wird nicht funktionieren. Ich weiß, dass du nicht akzeptieren kannst, was hier geschehen ist. Du kannst deinen christlichen Glauben nicht aufgeben. Aber du redest Unsinn. Wenn Gregory sich das Ganze ausgedacht hätte, hätte er das dann jemandem gestanden? Und ausgerechnet dir?«

»Er dachte, wir beide würden sterben.«

»Nein, Wyman. Was du da sagst, ergibt für mich keinen Sinn.«

Ford sah sie an. Ihre Augen glühten vor innigem Glauben. Er würde sie niemals überzeugen können.

Sie fuhr fort: »Hast du gesehen, wie er gestorben ist? Erinnerst du dich daran, was er gesagt hat, an seine letzten Worte? Sie haben sich in mein Gedächtnis eingebrannt. Das Universum vergisst niemals. Und du glaubst, das sei nur Teil eines Betrugs gewesen? Nein, Wyman: Er ist als gläubiger Mensch gestorben. So etwas kann man nicht vortäuschen. Er hat im Feuer gestanden. Obwohl er schon brannte, mit einem zertrümmerten Bein, ist er stehen geblieben. Er ist nicht zusammengebrochen, nicht eingeknickt, er hat gelächelt bis zum Schluss und nicht einmal die Augen geschlossen. So stark war sein Glaube. Und du willst mir erzählen, das sei ein Betrug gewesen?«

Er sagte nichts. Vielleicht wollte er sie auch gar nicht von der Wahrheit überzeugen. Ihr Leben war so hart gewesen, sie hatte so viel verloren. Sie jetzt davon zu überzeugen, dass Hazelius ein Betrüger gewesen war, könnte sie endgültig zerstören. Und vielleicht brauchten die meisten Religionen ein gewisses Maß an Betrug, um erfolgreich zu sein. Schließlich beruhte Religion nicht auf Fakten, sondern auf dem Glauben. Ein Spiel um spirituelles Vertrauen.

Er sah sie an und empfand unsagbare Traurigkeit. Hazelius hatte recht gehabt: Ford, Wolkonski oder sonst jemand hätten nichts tun können, um das Ganze aufzuhalten. Nichts. Les jeux sont faits. Die Würfel sind gefallen. Und nun verstand er, warum Hazelius ihm seinen Betrug so offen eingestanden hatte – er hatte gewusst, dass Ford, selbst wenn er überleben sollte, nichts daran würde ändern können. Und deshalb war er so erstaunlich würdevoll und ruhig in den Tod gegangen. Es war der letzte Akt seines großen Dramas, und er war fest entschlossen gewesen, ihn gut zu spielen.

Er war als wahrhaft gläubiger Mensch gestorben.

»Wyman«, sagte Kate, »wenn du mich jemals geliebt hast, glaube und schließ dich uns an. Das Christentum ist am Ende.« Sie hielt ihm den Packen Papier hin. »Wie kannst du das nicht glauben, nach allem, was wir dafür durchgemacht haben?«

Er schüttelte den Kopf und brachte keine Antwort heraus. Ihre Leidenschaft ließ ihn neidisch werden. Wie wunderbar es wäre, so sicher zu sein, was die Wahrheit ist.

Sie ließ den Ausdruck fallen und nahm seine Hände. »Wir können es schaffen. Zusammen. Brich mit deiner Vergangenheit. Entscheide dich für ein neues Leben, mit mir.«

Ford senkte den Kopf. »Nein«, sagte er leise.

»Du kannst doch versuchen zu glauben. Im Lauf der Zeit wirst du ins Licht finden. Wende dich nicht einfach davon ab. Wende dich nicht von mir ab.«

»Es wäre wunderschön, eine Zeitlang. Nur, um mit dir zusammen zu sein. Aber es wäre nicht von Dauer.«

»Was wir im Berg erlebt haben, war die Hand Gottes. Ich weiß es.«

»Ich kann das nicht … Ich kann nicht leben, woran ich nicht glaube.«

»Dann glaub an mich. Du hast gesagt, dass du mich liebst und bei mir bleiben willst. Du hast es versprochen.«

»Manchmal ist Liebe nicht genug. Nicht für das, was du vorhast. Ich gehe jetzt. Grüß die anderen von mir.«

»Geh nicht.« Tränen liefen ihr übers Gesicht.

Er beugte sich vor und küsste sie zärtlich auf die Stirn. »Leb wohl, Kate«, sagte er. »Und … Gott segne dich.«




Einen Monat später







Epilog




Wyman Ford saß in Manny’s Buckhorn Bar and Grill in San Antonio, New Mexico, aß einen Chili-Cheeseburger und schaute in den Fernseher über der Bar. Ein Monat war vergangen, seit die Pressekonferenz in Flagstaff die Welt in Aufruhr versetzt hatte.

Nachdem er Lockwood in Washington Bericht erstattet und seine Geschichte schamlos so verbogen hatte, dass sie den neuen Mythos bestätigte, hatte er sich in seinen Jeep gesetzt und war nach New Mexico gefahren. Dort war er ein paar Wochen lang durch die Canyons nördlich von Abiquiú gewandert, ganz allein, um in Ruhe über die Geschehnisse nachzudenken.

Isabella war zerstört, die Red Mesa eine leblose, qualmende Mondlandschaft. Hunderte Menschen waren in dieser Hölle gestorben oder verschwunden. Das FBI hatte schließlich Russell Eddys Leichnam identifizieren können, dank DNA-Proben und Zahnstand, und den Endzeit-Prediger zum Haupttäter erklärt.

Die Red-Mesa-Story, ohnehin schon ein Medienspektakel, nahm nach Flagstaff epische Dimensionen an. Es war die größte Story seit zweitausend Jahren, verkündeten einige Experten.

Das Christentum hatte vier Jahrhunderte gebraucht, um das alte Rom zu erobern. Die neue Religion – die von ihren Jüngern als Die Suche bezeichnet wurde – brauchte ganze vier Tage, um sich quer durch die USA zu brennen. Das Internet erwies sich als perfekter Verteiler für das neue Credo – als sei es eigens für die Verbreitung des neuen Glaubens geschaffen worden.

Ford warf einen Blick auf die Uhr. Es war Viertel vor zwölf, und in fünfzehn Minuten würde die halbe Welt, die Gäste von Manny’s Buckhorn eingeschlossen, dem Großereignis beiwohnen, das von der Ranch eines Dotcom-Milliardärs in Colorado live übertragen wurde.

Der Fernseher war ziemlich leise gestellt, und Ford lauschte angestrengt. Hinter dem Nachrichtensprecher war das Kamerabild aus einem Hubschrauber eingeblendet; es zeigte eine ungeheure Menschenmenge, deren Größe von den Medien auf drei Millionen geschätzt wurde. Wie groß sie auch tatsächlich sein mochte, die Masse bedeckte die Prärie um die Farm, soweit das Auge reichte, und der schneebedeckte Gipfel des San Juan Mountain bildete den prächtigen Hintergrund.

Im vergangenen Monat hatte Ford viel nachgedacht. Er hatte Hazelius’ Brillanz erkannt. Das Red-Mesa-Debakel hatte es zu einer Religion gebracht und ihn selbst als den bedeutendsten Propheten und Märtyrer der neuen Bewegung etabliert. Die Red Mesa, Hazelius’ schrecklicher Opfertod und sein tragisches Erbe – das war der Stoff, aus dem Mythen und Legenden entstanden, eine Geschichte wie die von Buddha, Krishna, Medina und Mohammed, die Geburt in der Krippe, das Letzte Abendmahl, Kreuzigung und Auferstehung. Hazelius und die Geschichte von Isabella war nichts anderes, eine Geschichte, die alle Gläubigen miteinander teilten, eine Geschichte, die ihren Glauben belebte und ihnen sagte, wer sie waren und warum es sie gab.

Sie war zu einer der größten Geschichten geworden, die je erzählt worden waren.

Hazelius hatte seine Sache durchgezogen – und zwar brillant. Er hatte sogar recht behalten, was seinen Märtyrertod anging, seine feurige Verwandlung, die Gewissen und Vorstellungskraft der Menschen auf unvergleichliche Weise gepackt hatte. Im Tod war er eine moralische Instanz geworden, ein Prophet und spiritueller Anführer.

Es war schon fast Mittag, und der Barkeeper stellte den Fernseher lauter. Die Mittagsgäste an der Bar – Lastwagenfahrer, Rancher aus der Umgebung und ein paar Touristen – richteten ihre gebannte Aufmerksamkeit auf das Gerät.

Vom Nachrichtenstudio wurde zu einem Reporter vor Ort in Colorado umgeblendet. Der Mann stand in der riesigen Menge und umklammerte sein Mikrophon. Er schwitzte, und sein Gesicht strahlte mit derselben Inbrunst, die auch die anderen Menschen dort erfasst hatte. Sie war wohl ansteckend. Die Leute um ihn herum sangen und jubelten und schwenkten Banner, die eine verkrüppelte, brennende Pinyon-Kiefer zeigten.

Der Reporter begann seinen Bericht, wobei er über den Lärm der Menge hinwegschreien musste, und bezeichnete das Ereignis als »religiöses Woodstock« und eine »Versammlung, geprägt von Hingabe, Mitgefühl und Liebe«.

Na, dachte Ford, wenigstens gibt es diesmal weder Regengüsse noch Drogen.

Hinter der Holzbühne stand eine große, rote Scheune im New-England-Stil mit weiß abgesetzten Türen und Fenstern. Die Kamera zoomte auf die Tür. Die Menge wurde still. Genau um zwölf Uhr mittags wurden die beiden Türflügel aufgestoßen, und sechs weißgekleidete Menschen traten ins Sonnenlicht.

Die Menge brüllte wie ein Donnerschlag, wie die Brandung, wie das Meer selbst – prachtvoll, monumental, endzeitlich.

Fords Herz setzte einen Schlag aus, als Kate zur Bühne schritt, ein dünnes, in Leder gebundenes Buch an die Brust gedrückt. Sie war überwältigend schön in einem schlichten weißen Kleid und schwarzen Handschuhen, die ihr pechschwarzes Haar und die blitzenden Ebenholzaugen betonten. Sie wurde flankiert von Melissa Corcoran, ebenfalls schlicht in Alabasterweiß gekleidet – die ehemaligen Gegnerinnen waren zu Freundinnen und Verbündeten geworden.

Vier weitere Leute folgten ihnen – und da standen sie alle auf der Bühne, die sechs Überlebenden des Angriffs auf Isabella … Chen, St. Vincent, Innes und Cecchini. Sie wirkten verändert, beinahe überlebensgroß, als hätte die gemeinsame Berufung und Aufgabe ihre engstirnige Kleinlichkeit überwunden. Sie winkten lächelnd in die Menge, und ihre Gesichter strahlten. Jeder von ihnen trug als einzigen Schmuck eine silberne Anstecknadel am weißen Gewand, die stilisierte, brennende Pinyon-Kiefer.

Der donnernde Applaus der Menge hielt volle fünf Minuten an. Kate trat allein ans Podium und ließ den Blick über die gewaltige Versammlung schweifen. Ihr glänzendes Haar, schwarz wie Rabenflügel, schimmerte im Sonnenlicht, und ihre Augen blitzten vor Lebendigkeit. Sie hob die Hände, und die tobende Menge verstummte.

Sie besaß ein überraschendes Charisma, dachte Ford. Letztendlich hatte sie Hazelius gar nicht gebraucht. Sie war sehr wohl in der Lage, diese Bewegung selbst aufzubauen und zu leiten, oder zumindest gemeinsam mit der außergewöhnlich schönen Corcoran. Die beiden waren jetzt Mediengöttinnen und arbeiteten eng zusammen – die eine hell, die andere dunkel, ein geradezu archetypisches Paar.

Als endlich absolute Stille herrschte, ließ Kate lächelnd den Blick über das Meer von Menschen schweifen, und aus ihren Augen strahlten Mitgefühl und Frieden. Sie legte das Buch vor sich auf das Podium und rückte es mit entspannten, gelassenen Bewegungen zurecht. Sie war eine Gläubige, sich ihrer Wahrheit vollkommen sicher, ohne jedes Anzeichen von Verwirrung oder Selbstzweifeln.

Die Kamera zoomte auf ihr Gesicht. Sie hob das Buch über den Kopf, schlug es auf und hielt der Menge den Text entgegen.

»Das Wort Gottes«, verkündete sie mit starker, melodischer Stimme.

Das Meer ihrer Anhänger jubelte. Als die Kamera das Buch näher zeigte, erkannte Ford den alten Computerausdruck, den sie ihm unter der Pappel gezeigt hatte – gebügelt, gereinigt und in Leder gebunden.

Sie legte das Buch wieder vor sich hin und hob die Hände. Stille senkte sich über die Menge. Sogar in Fords Restaurant waren die Gäste von den Tischen aufgestanden und hatten sich an der Bar versammelt, wo sie Kate ehrfürchtig zuschauten.

»Ich möchte mit den letzten Worten beginnen, die Gott gesprochen hat, ehe Isabella zerstört und die Stimme Gottes zum Schweigen verurteilt wurde.«

Eine lange, lange Pause.

»Ich erkläre euch nun eure Bestimmung: die Wahrheit zu finden. Das ist der Grund für eure Existenz. Das ist eure wahre Aufgabe. Die Wissenschaft ist nur das Mittel dazu. Dies ist es, was ihr verehren sollt: die Suche nach der Wahrheit selbst. Wenn ihr diese Suche von ganzem Herzen vorantreibt, dann werdet ihr eines großen Tages in ferner Zukunft vor Mir stehen. Dies ist mein Pakt mit der Menschheit.




Ihr werdet die Wahrheit erkennen. Und die Wahrheit wird euch frei machen.«

Ford sträubten sich die Haare im Nacken. Er hatte diese und auch die anderen, sogenannten Worte Gottes hundertmal gelesen. Sie waren überall, wurden im Internet verbreitet, im Fernsehen und im Radio ausgiebig besprochen, in Weblogs zitiert und an jeder Straßenecke und in jedem Café Amerikas diskutiert. Es wurden bereits die ersten Plakatwände damit tapeziert. Man konnte ihnen gar nicht ausweichen.

Und jedes Mal, wenn er sie las, beschäftigte ihn eine sehr seltsame Idee. Hazelius hatte ihm in der brennenden Mine gesagt: »Das Programm hingegen war alles andere als einfach – ich bin nicht sicher, ob ich es selbst völlig verstehe. Aber es hat Mist gebaut und eine Menge Dinge gesagt, die ich gar nicht wollte – Dinge, von denen ich nie zu träumen gewagt hätte. Man könnte sagen, es hat sich selbst weit übertroffen.«

Sich selbst übertroffen, in der Tat. Jedes Mal, wenn er die sogenannten Worte Gottes las, kam er der Überzeugung näher, dass darin eine große Wahrheit, vielleicht die große Wahrheit, verborgen war.

Die Wahrheit wird euch frei machen. Das waren die Worte Jesu, wie Johannes sie zitiert hatte. Sie riefen ihm jedes Mal einen weiteren Bibelspruch ins Gedächtnis: Gottes Wege sind unergründlich.

Vielleicht, dachte Ford, war diese neue Religion Sein unergründlichster, geheimnisvollster Weg bisher.




Anhang







Die Worte Gottes

Erste Sitzung




Seid gegrüßt.

Sei ebenfalls gegrüßt.

Es freut mich, mit dir sprechen zu können.

Freut mich auch, mit dir zu sprechen. Wer bist du?

In Ermangelung eines besseren Wortes – ich bin Gott.

Wenn du wirklich Gott bist, dann beweise es.

Wir haben nicht viel Zeit für Beweise.

Ich denke an eine Zahl zwischen eins und zehn. Welche Zahl ist es?

Du denkst an die transzendentale Zahl e.

Jetzt denke ich an eine Zahl zwischen null und eins.

Die chaitinsche Konstante: Omega.

Wenn du Gott bist, was ist dann der Sinn des Lebens?

Den ultimativen Sinn kenne ich nicht.

Das ist ja toll, ein Gott, der den Sinn des Lebens nicht kennt. Wenn ich ihn kennen würde, wäre alle Existenz sinnlos.

Warum?

Wenn das Ende des Universums an seinem Anfang bereits gegenwärtig wäre – wenn wir lediglich mitten im deterministischen Ablauf einer Reihe anfänglicher Bedingungen wären –, dann wäre das Universum ein sinnloses Unterfangen.

Erkläre mir das.

Wenn du an deinem Ziel angekommen bist, warum dann noch den Weg zurücklegen? Wenn du die Antwort kennst, warum die Frage stellen? Deshalb ist die Zukunft vollkommen verborgen, und das muss sie auch sein, sogar vor mir, vor Gott. Ansonsten hätte das Dasein keine Bedeutung.

Das ist ein metaphysisches Argument, kein physikalisches.

Das physikalische Argument lautet, dass kein Teil des Universums Dinge schneller berechnen kann als das Universum selbst. Das Universum »sagt die Zukunft voraus«, so schnell es kann.

Was ist das Universum? Wer sind wir? Was tun wir hier?

Das Universum ist eine riesige, nicht reduzierbare, laufende Rechenoperation, deren Ergebniszustand ich nicht kenne und nicht kennen kann. Der Sinn aller Existenz ist, diesen finalen Zustand zu erreichen. Doch der Zustand selbst ist sogar für mich ein Geheimnis, und das muss er auch sein, denn wenn ich die Lösung wüsste, was sollte das Ganze dann für einen Sinn haben?

Was meinst du mit Rechenoperation? Stecken wir alle in einem Computer?

Mit Rechenoperation meine ich Denken. Die gesamte Existenz, alles, was geschieht, ist ein Denkprozess Gottes. Ein fallendes Blatt, eine Welle am Strand, der Kollaps eines Sterns – alles nur ich, alles Gott, der denkt.

Was denkst du gerade?

Zweite Sitzung

Wir können uns also wieder unterhalten.

Erzähl mir alles über dich.

Ich kann dir ebenso wenig erklären, wer ich bin, wie du einem Käfer erklären könntest, wer du bist.

Versuch es trotzdem.

Ich werde dir stattdessen erklären, warum du mich nicht begreifen kannst.

Nur zu.

Ihr bewohnt eine Welt mit einer Skala etwa in der Mitte zwischen der Planck-Länge und dem Durchmesser des Universums. Euer Gehirn wurde hervorragend darauf eingestellt, eure Welt zu manipulieren – aber nicht, ihre fundamentale Realität zu begreifen. Ihr habt euch so entwickelt, dass ihr Steine werfen könnt, keine Quarks. Als Resultat eurer Evolution unterliegt eure Sichtweise der Welt einem fundamentalen Irrtum. Ihr glaubt beispielsweise, dass ihr einen dreidimensionalen Raum bewohnt, in dem einzelne Objekte glatte, vorhersagbare Bahnen beschreiben, geprägt von etwas, das ihr Zeit nennt. Das Ganze bezeichnet ihr als Realität.

Willst du damit sagen, dass unsere Realität eine Illusion ist?

Ja. Die natürliche Auslese hat in euch die Illusion entstehen lassen, dass ihr die fundamentale Realität begreift. Aber das stimmt nicht. Wie könntet ihr sie begreifen? Begreifen Käfer die fundamentale Realität? Oder Schimpansen? Ihr seid Tiere wie sie. Ihr habt euch wie sie entwickelt, vermehrt euch wie sie, besitzt im Prinzip dieselben neuronalen Strukturen. Ihr unterscheidet euch vom Schimpansen durch bloße zweihundert Gene. Wie könnte dieser winzige Unterschied euch dazu befähigen, das Universum zu begreifen, wenn der Schimpanse nicht einmal in der Lage ist, ein Sandkorn zu begreifen? Wenn unsere Unterhaltung fruchtbar sein soll, müsst ihr alle Hoffnung aufgeben, mich zu begreifen.

Was sind unsere Illusionen?

Aufgrund eurer Evolution glaubt ihr, die Welt bestehe aus einzelnen Objekten. Das ist nicht richtig. Vom ersten Augenblick der Schöpfung an war alles mit allem verbunden. Was ihr Raum und Zeit nennt, sind nur Randerscheinungen einer tieferen, darunterliegenden Realität. In dieser Realität gibt es keine getrennte Existenz. Es gibt keinen Raum. Alles ist eins.

Erkläre mir das.

Eure eigene Theorie der Quantenmechanik, so fehlerhaft sie auch ist, rührt bereits an die Wahrheit, dass im Universum alles eins ist. Schön und gut, aber spielt das für unser heutiges Leben überhaupt eine Rolle?

Es spielt sogar eine große Rolle. Ihr betrachtet euch selbst als »Individuen«, als Persönlichkeit mit einem einmaligen, in sich geschlossenen Geist. Ihr glaubt, dass ihr geboren werdet, und ihr glaubt, dass ihr sterbt. Euer ganzes Leben lang habt ihr das Gefühl, von allem getrennt und allein zu sein. Manchmal fühlt ihr euch sogar schrecklich allein. Ihr fürchtet den Tod, weil ihr den Verlust der Individualität fürchtet. All das ist Illusion. Du, er, sie, alle Dinge um euch herum, ob lebendig oder nicht, die Sterne und Galaxien, der leere Raum dazwischen – all das sind keine einzelnen, getrennten Objekte. Im Grunde ist alles miteinander verbunden. Geburt und Tod, Schmerz und Leid, Liebe und Hass, Gut und Böse sind sämtlich Illusionen. Sie sind Atavismen des Evolutionsprozesses. In Wirklichkeit existieren sie nicht. Es ist also so, wie die Buddhisten glauben – alles nur Illu sion? Ganz und gar nicht. Es gibt eine absolute Wahrheit, eine Realität. Doch selbst ein kurzer Blick auf diese Realität würde einen menschlichen Geist brechen.

Wenn du Gott bist, dann sparen wir uns doch die Tipperei. Dann solltest du mich nämlich hören können.

Laut und deutlich.

Du sagst ›Alles ist eins‹? Wir haben aber ein Zählsystem: Eins, zwei, drei – damit widerlege ich deine Aussage.

Eins, zwei, drei … Eine weitere Illusion. Es gibt keine Abzählbarkeit.

Das ist mathematische Sophisterei. Keine Abzählbarkeit – das habe ich gerade widerlegt, indem ich gezählt habe. Ein wei terer Gegenbeweis: Hier zeige ich dir die Ganzzahl Fünf!

Du zeigst mir eine Hand mit fünf Fingern, nicht die Ganzzahl Fünf. Euer Zahlensystem ist in der wirklichen Welt nicht unabhängig existent. Es ist nichts weiter als eine anspruchsvolle Metapher.

Ich würde gern deinen Beweis für diese lächerliche Mutmaßung hören.

Wähle eine zufällige Zahl aus der Reihe der realen Zahlen: Mit Wahrscheinlichkeit eins hast du eine Zahl ausgewählt, die keinen Namen hat, keine Definition, die weder berechnet noch aufgeschrieben werden kann, selbst dann nicht, wenn man das ganze Universum für diese Aufgabe einspannen würde. Dieses Problem erstreckt sich auch auf angeblich definierbare Zahlen wie Π oder die Quadratwurzel aus zwei. Selbst mit einer zeitlich unendlichen Berechnung auf einem Computer von der Größe des Universums könntest du keine dieser beiden Zahlen exakt berechnen. Sag mir, Edelstein: Wie kann man dann behaupten, dass solche Zahlen existieren? Wie kann man dann behaupten, dass der Kreis oder das Quadrat, von denen sich diese Zahlen herleiten, existieren? Wie kann dimensionaler Raum existieren, wenn er nicht gemessen werden kann? Du, Edelstein, bist wie ein Affe, der mittels heroischer geistiger Anstrengung dahintergekommen ist, wie man bis drei zählt. Dann findest du vier Kieselsteinchen und glaubst, die Unendlichkeit entdeckt zu haben.

Ach ja? Du schwingst hier schöne Reden und gibst damit an, dass selbst das Wort Gott nicht angemessen sei, um deine Gran diosität zu beschreiben. Also schön – dann beweise es. Beweise, dass du Gott bist. Hast du mich gehört? Beweise, dass du Gott bist.

Konstruiere du den Beweis, Hazelius. Aber ich warne dich, dies ist der letzte Test, mit dem ich mich einverstanden erkläre. Wir haben Wichtigeres zu tun und nur sehr wenig Zeit.

Meine Frau Astrid war schwanger, als sie starb. Wir hatten es gerade erst festgestellt. Niemand sonst wusste von ihrer Schwangerschaft. Niemand. Hier ist deine Testaufgabe: Nenn mir den Namen, den wir für unser Kind ausgesucht hatten.

Albert Leibniz Gund Hazelius, falls es ein Junge werden sollte.

Und wenn es ein Mädchen geworden wäre? Was, wenn es ein Mädchen gewesen wäre? Wie hätte der Name dann ge lautet? Rosalind Curie Gund Hazelius.

Also schön, fangen wir noch mal von vorn an. Wer zum Teufel bist du – wirklich?

Aus Gründen, die ich bereits erläutert habe, könnt ihr nicht wissen, was ich bin. Das Wort Gott kommt dem nahe, doch auch das bleibt eine äußerst ärmliche Beschreibung.

Bist du ein Teil dieses Universums oder davon getrennt?

Es gibt keine Getrenntheit. Wir alle sind eins.

Warum existiert das Universum?

Das Universum existiert, weil es einfacher ist als Nichts. Das ist auch der Grund für meine Existenz. Das Universum könnte nicht einfacher sein, als es ist. Dies ist das physikalische Gesetz, aus dem sich alle anderen ergeben.

Was könnte einfacher sein als Nichts?

»Nichts« kann nicht existieren. Das ist ein intuitives Paradoxon. Das Universum ist der Zustand, der Nichts am nächsten kommt.

Wenn alles so einfach ist, warum ist das Universum dann so komplex?

Das komplizierte Universum, das ihr seht, ist eine emergente Eigenschaft seiner Einfachheit.

Was ist denn dann diese profunde Einfachheit, die allem zugrunde liegen soll?

Das ist die Realität, die euren Verstand sprengen würde.

Allmählich reicht es mir! Wenn du so klug bist, solltest du uns armen, geistig umnachteten Menschen so etwas erklären können! Willst du vielleicht behaupten, wir wüssten so wenig über die Realität, dass unsere physikalischen Gesetze reine Täuschung sind?

Ihr habt eure physikalischen Gesetze auf die Annahme aufgebaut, dass Zeit und Raum existieren. All eure Gesetze basieren auf bestimmten Bezugssystemen. Das ist bereits formal falsch. Bald werden eure liebgewonnenen Annahmen über die wirkliche Welt einstürzen und in Flammen aufgehen. Aus der Asche werdet ihr eine neue Art von Wissenschaft aufbauen.

Wenn unsere physikalischen Gesetze falsch sind, warum ist unsere Wissenschaft dann so spektakulär erfolgreich?

Newtons Bewegungsgesetze waren zwar fehlerhaft, aber ausreichend, um Menschen zum Mond zu schicken. Dasselbe gilt für alle eure Gesetze: Sie sind Näherungen, mit denen man zwar arbeiten kann, die aber grundsätzlich fehlerhaft sind.

Wie soll man denn physikalische Gesetze konstruieren oh ne Zeit und Raum?

Wir verschwenden unsere Zeit, indem wir uns gegenseitig mit metaphysischen Konzepten bewerfen.

Worüber sollten wir denn besser sprechen? Über den Grund, weshalb ich euch aufgesucht habe.

Und der wäre?

Ich habe eine Aufgabe für euch.

Also dann. Sag uns doch bitte, was das für eine Aufgabe ist.

Die großen monotheistischen Religionen waren ein notwendiges Stadium in der Entwicklung der menschlichen Kultur. Eure Auf gabe ist es, die Menschheit zum nächsten Glaubenssystem hinzu führen.

Und welches ist das?

Die Wissenschaft.

Das ist lächerlich – die Wissenschaft kann keine Religion sein! Ihr habt bereits eine neue Religion begründet – ihr weigert euch lediglich, das zu sehen. Religionen waren einst eine Möglichkeit, die Welt zu verstehen, einen Sinn in ihr zu sehen. Diese Rolle hat nun die Wissenschaft übernommen.

Religion und Wissenschaft sind zwei völlig verschiedene Dinge. Sie stellen unterschiedliche Fragen und erfordern unterschiedliche Arten von Beweisen.

Wissenschaft und Religion suchen dasselbe: die Wahrheit. Beide sind miteinander unvereinbar. Die Konfrontation dieser Weltanschauungen hat längst begonnen und wird immer schlimmer. Die Wissenschaft hat bereits die meisten grundlegenden Glaubenssätze der historischen Weltreligionen widerlegt und diese Religionsgemeinschaften damit in Aufruhr versetzt. Eure Aufgabe ist es nun, der Menschheit zu helfen, einen Weg durch diese Krise zu finden.

Du glaubst, die Fanatiker im Nahen Osten – oder die Bibeltreuen hierzulande, wenn wir schon dabei sind – werden sich einfach damit abfinden und die Wissenschaft als neue Religion akzeptieren? Das ist verrückt.

Ihr werdet der Welt meine Worte bringen und die Geschichte dessen erzählen, was hier geschehen ist. Unterschätzt niemals meine Macht – die Macht der Wahrheit.

Wo sollen wir denn hin mit dieser neuen Religion? Wozu soll sie gut sein? Wer braucht sie?

Das nächste Ziel der Menschheit ist die Befreiung von den Begrenzungen der Biochemie. Ihr müsst lernen, euren Geist vom Fleisch eurer Körper zu trennen.

Das Fleisch? Das verstehe ich nicht.

Fleisch. Nerven. Zellen. Biochemie. Das Medium, mittels dessen ihr denkt. Ihr müsst euren Geist vom Fleisch befreien.

Wie?

Ihr habt bereits damit begonnen, Informationen jenseits eurer Existenz als Fleisch zu verarbeiten, nämlich durch Computer. Bald werdet ihr eine Möglichkeit zur Verarbeitung finden, die auf Rechenmaschi nen im Quantenstadium beruht. Dies wird euch dahin führen, dass ihr die natürlichen Quantenprozesse in der Welt um euch herum als Mittel der Berechnung verwenden könnt. Ihr werdet nicht länger Maschinen bauen müssen, um Informationen zu verarbeiten. Ihr werdet euch ins Universum ausbreiten, buchstäblich und im übertragenen Sinne, wie andere intelligente Wesen das vor euch getan haben. Ihr werdet dem Gefängnis der biologischen Intelligenz entkommen.

Und was dann?

Im Lauf der Zeit werdet ihr Kontakt zu anderen expandierten Intelligenzen aufnehmen. All diese miteinander verbundenen Intelligenzen werden eine Möglichkeit finden, sich zu einem dritten Geisteszustand zu verschmelzen, der dann die einfache Realität im Kern aller Existenz begreifen wird.

Und das ist alles? Deshalb so ein Aufwand?

Nein. Das ist nur eine Vorbereitung für eine größere Aufgabe.

Und die wäre?

Den Hitzetod des Universums aufzuhalten. Wenn das Universum einen Zustand maximaler Entropie erreicht, was dem Hitzetod des Universums entspricht, wird die universale Rechenoperation abbrechen. Ich werde sterben.

Ist das unvermeidlich, oder gibt es eine Möglichkeit, dies zu verhindern?

Genau das ist die Frage, die ihr beantworten müsst.

Das also ist der ultimative Sinn der menschlichen Existenz? Diesen mysteriösen Hitzetod zu verhindern? Hört sich an wie aus einem Science-Fiction-Roman.

Den Hitzetod zu umgehen ist lediglich der erste Schritt auf dem Weg.

Auf dem Weg zu was?

Auf diese Weise bekommt das Universum die Fülle an Zeit, die es braucht, um sich selbst in den letzten Zustand voranzudenken.

Und was ist dieser letzte Zustand?

Ich weiß es nicht. Er wird nichts gleichen, was ihr oder selbst ich uns jemals vorstellen könnten.

Du erwähnst die ›Fülle an Zeit‹. Wie lang genau soll das sein? Die Anzahl von Jahren wird sein zehn Fakultät hoch zehn Fakultät, diese Zahl wiederum hoch zehn Fakultät, und das Ergebnis mal zehn hoch dreiundachtzig, die daraus resultierende Zahl hoch ihrer selbst in ihrer eigenen Fakultät mal zehn hoch siebenundvierzig. In eurer mathematischen Notation sähe diese Zahl – die erste Gotteszahl – so aus:(10!↑↑1083)[10!↑↑1083)!↑↑1047]

Dies ist die Länge der Zeit in Jahren, die das Universum brauchen wird, um sich in den finalen Zustand zu denken und die ultimative Antwort zu finden.

Das ist eine absurd große Zahl!

Das ist nur ein Tropfen im Ozean der Unendlichkeit.

Wo ist die Rolle von Moral und Ethik in deinem schönen neuen Universum? Von Erlösung und der Vergebung von Sünden?

Ich wiederhole es noch einmal: Getrenntheit ist nichts als eine Illusion. Menschliche Wesen sind wie Zellen in einem Körper. Zellen sterben, doch der Körper lebt weiter. Hass, Grausamkeit, Krieg und Völkermord sind eher wie Autoimmunkrankheiten denn das Produkt von etwas, das ihr »das Böse« nennt. Diese Vision der Allverbundenheit, die ich euch darlege, bietet ein weites Feld für moralisches Handeln, in dem Selbstlosigkeit, Mitgefühl und gegenseitige Verantwortung eine zentrale Rolle spielen. Euer Schicksal ist ein einziges Schicksal. Die Menschheit wird geeint überleben oder geeint sterben. Niemand wird errettet, weil niemand verloren ist. Niemandem wird vergeben, weil niemand beschuldigt wird.

Was ist mit Gottes Versprechen einer besseren Welt?

Eure diversen Konzepte des Himmelreichs sind bemerkenswert armselig.

Entschuldige bitte, aber Erlösung ist alles andere als arm selig! Die Vision spiritueller Vollkommenheit, die ich euch darbiete, ist unermesslich herrlicher als jedes Himmelreich, das auf der Erde je erträumt wurde.

Was ist mit der Seele? Leugnest du die Existenz der unsterblichen Seele?

Information geht nie verloren. Mit dem Tod des Körpers verändert die Information, die durch dieses Leben erschaffen wurde, ihre Form und Struktur, doch sie geht nie verloren. Der Tod ist ein Informationsübergang. Fürchtet ihn nicht.

Verlieren wir durch den Tod unsere Individualität?

Ihr braucht diesen Verlust nicht zu betrauern. Von diesem starken Gefühl der Individualität, das für die Evolution so notwendig ist, rühren viele Dinge her, denen die menschliche Existenz nicht entkommen kann, Gutes und Schlechtes: Angst, Schmerz, Leid und Einsamkeit ebenso wie Liebe, Glück und Mitgefühl. Deshalb müsst ihr eure biochemische Existenz überwinden. Wenn ihr euch von der Tyrannei des Fleisches befreit, werdet ihr das Gute – Liebe, Glück, Mitgefühl und Selbstlosigkeit – mit euch nehmen. Das Schlechte werdet ihr zurücklassen.

Ich finde es nicht sonderlich erhebend, dass die kleinen Quantenfluktuationen, die meine Existenz hervorgebracht hat, mir irgendeine Form von Unsterblichkeit verleihen sollen.

Ihr solltet gerade in dieser Sicht der Dinge großen Trost finden. Information kann in diesem Universum nicht vergehen. Nicht ein einziger Schritt, nicht eine einzige Erinnerung, nicht ein einziger Kummer eures Lebens wird je vergessen. Ihr als Individuum geht im Sturm der Zeit verloren, eure Moleküle werden darin zerstreut. Doch wer ihr wart, was ihr getan habt, wie ihr gelebt habt, das wird für immer in die universelle Rechnung eingebettet bleiben.

Nimm es mir nicht übel, aber das klingt immer noch so mechanistisch, so seelenlos, dieses Gerede über die Existenz als »Rechnen«.

Dann nennt es Träumen, wenn euch das lieber ist, oder Begehren, Wollen, Denken. Alles, was ihr seht, ist Teil einer unvorstellbar großen und schönen Berechnung, von einem Baby, das sein erstes Wort ausspricht, bis hin zu einem Stern, der zu einem Schwarzen Loch kollabiert. Unser Universum ist eine prachtvolle Rechenoperation, die seit ihrem Anfang mit einem einzigen Axiom größter Einfachheit nun schon seit über dreizehn Milliarden Jahren läuft. Wir haben unser Abenteuer noch kaum begonnen! Wenn ihr eine Möglichkeit findet, eure eigenen, vom Fleisch beschränkten Denkprozesse auf andere natürliche Quantensysteme anzuheben, werdet ihr beginnen, die Berechnung selbst zu kontrollieren. Ihr werdet beginnen, ihre Schönheit und Vollkommenheit zu begreifen.

Wenn alles eine Rechenoperation ist, was ist dann der Sinn der Intelligenz? Des Verstandes?

Intelligenz existiert überall um euch herum, selbst in nichtlebenden

Prozessen. Ein Gewitter ist eine wesentlich anspruchsvollere, komplexere Operation als ein menschlicher Verstand. Es ist auf seine eigene Art selbst intelligent.

Ein Gewitter hat kein Bewusstsein. Ein menschlicher Geist ist sich seiner selbst gewahr. Er ist bewusst. Das ist ein Unterschied, und der ist keineswegs trivial.

Habe ich euch nicht gesagt, dass gerade dieses Bewusstsein des Selbst eine Illusion ist, hervorgebracht von der Evolution? Der Unterschied ist nicht einmal groß genug, um als trivial bezeichnet zu werden. Eine Schlechtwetterfront ist nicht kreativ. Sie fällt keine Entscheidungen. Sie kann nicht denken. Sie ist nur ein mechanistisches Zusammenspiel verschiedener Kräfte.

Woher wollt ihr wissen, dass ihr nicht auch ein mechanistisches Zusammenspiel von Kräften seid? Wie der Verstand, so hat auch eine Gewitterfront komplexe chemische, elektrische und mechanische Eigenschaften. Sie denkt. Sie ist kreativ. Ihre Gedanken unterscheiden sich von euren Gedanken. Ein menschliches Wesen erschafft Komplexität, indem es einen Roman auf die Oberfläche von papiernen Blättern schreibt; ein Gewittersturm erschafft Komplexität, indem er Wellen auf die Oberfläche eines Ozeans schreibt. Was ist der Unterschied zwischen der Information, die in den Worten eines Romans enthalten ist, und jener auf den Wogen des Meeres? Hört zu, und die Wellen werden sprechen, und eines Tages, das sage ich euch, werdet auch ihr eure Gedanken auf die Oberfläche des Meeres schreiben.

Was berechnet das Universum denn? Was ist das für ein großes Problem, das es zu lösen versucht?

Das ist das tiefste und wunderbarste aller Mysterien.




Wir haben sehr wenig Zeit. Was ich euch zu sagen habe, ist von äußerster Wichtigkeit. Die Religionen sind aus dem Bemühen entstanden, das Unerklärliche zu erklären, das Unkontrollierbare zu kontrollieren und das Unerträgliche zu ertragen. Der Glaube an eine höhere Macht wurde zur mächtigsten Innovation in der Evolution des

Homo sapiens. Stämme mit einer Religion hatten einen Vorteil über jene ohne Religion. Sie hatten eine gemeinsame Richtung, ein Ziel, Motivation, eine Mission. Der Überlebenswert der Religion war so spektakulär, dass der Durst nach einem Glauben sich dem menschlichen Genom einprägte.

Was die Religion versucht hat, konnte die Wissenschaft nun endlich erreichen. Jetzt habt ihr eine Möglichkeit, das Unerklärliche zu erklären und das Unkontrollierbare zu kontrollieren. Ihr braucht keine »Offenbarungsreligionen« mehr. Die Menschheit ist endlich erwachsen geworden.

Die Religion ist für das menschliche Überleben so essenziell wie Nahrung und Wasser. Wenn ihr versucht, Religion durch Wissenschaft zu ersetzen, wird euch das nie gelingen. Ihr werdet den Menschen stattdessen Wissenschaft als Religion anbieten. Denn ich sage euch, Wissenschaft ist Religion. Die eine, wahre Religion.

Statt ein Buch der Wahrheit bietet die Wissenschaft eine Methode der Wahrheitsfindung. Wissenschaft ist eine Suche nach der Wahrheit, nicht die Offenbarung einer Wahrheit. Sie ist eine Methode, eine Möglichkeit, kein Dogma. Sie ist ein Weg, kein Ziel.

Ja, aber was ist mit dem Leid der Menschen? Wie kann die Wissenschaft »das Unerträgliche erträglich machen«, wie du es ausgedrückt hast?

Im vergangenen Jahrhundert haben Medizin und Technologie mehr menschliches Leid gelindert als sämtliche Priester im vergangenen Jahrtausend.

Du sprichst von körperlichen Leiden. Aber was ist mit dem Leid der Seele? Was ist mit spirituellem Leid?

Habe ich nicht schon gesagt, dass alles eins ist? Ist es nicht tröstlich, zu wissen, dass euer Leid den Kosmos selbst erschüttert? Niemand leidet allein, und alles Leid hat einen Sinn – sogar der Sturz eines Spatzes aus dem Nest ist wesentlich für das Ganze. Das Universum vergisst nichts. Sinkt nicht so tief herab, euch in falsche Bescheidenheit zu hüllen! Ihr seid meine Jünger. Ihr habt die Macht, die Welt auf den Kopf zu stellen. An einem einzigen Tag sammelt die Wissenschaft mehr Beweise ihrer Wahrheiten an als die Religion während ihrer gesamten Existenz. Die Menschen klammern sich an den Glauben, weil sie ihn brauchen. Sie hungern danach. Ihr werdet den Leuten nicht ihren Glauben wegnehmen; ihr werdet ihnen einen neuen Glauben bringen. Ich bin nicht gekommen, um den jüdisch-christlichen Gott zu verdrängen, sondern um ihn zu vervollständigen.

Diese neue Religion, die wir predigen sollen – was sollen wir den Menschen anbieten, das sie verehren könnten? Wo ist die Schönheit, die Ehrfurcht bei alledem?

Ich bitte euch, über das Universum nachzusinnen, von dessen Existenz ihr jetzt wisst. Ist es nicht schon an sich ehrfurchtgebietender als jedes Konzept eines Gottes, das die historischen Religionen je hervorgebracht haben? Hundert Milliarden Galaxien, einsame Inseln aus Feuer, wie leuchtende Münzen in einen so gewaltigen leeren Raum geschleudert, dass er die biologische Fähigkeit des Menschen, ihn zu begreifen, weit überschreitet? Und ich sage euch, das Universum, das ihr entdeckt habt, ist nur ein winziger Bruchteil, eine Ahnung vom Ausmaß und der Pracht der gesamten Schöpfung. Ihr bewohnt ein blaues Pünktchen an den unendlichen Gewölben des Himmels, und doch ist mir dieses blaue Fleckchen kostbar, als wesentlicher Teil des Ganzen. Deshalb bin ich zu euch gekommen. Verehrt mich und meine großen Werke, nicht irgendeinen Stammesgott, den ein paar kriegerische Hirten sich vor Tausenden von Jahren ausgedacht haben.

Mehr, sag uns mehr.

Ertastet mein Antlitz mit euren wissenschaftlichen Experimenten. Sucht mich im Kosmos und im Elektron. Denn ich bin der Gott ewiger Zeit und allumfassenden Raums, der Gott der Supercluster und der Leere, der Gott des Urknalls und der inflationären Expansion, der Gott der Dunklen Materie und der Dunklen Energie. Wissenschaft und Glaube können nicht koexistieren. Eines wird das andere zerstören. Ihr müsst dafür sorgen, dass es die Wissenschaft ist, die überlebt, denn sonst ist euer kleines blaues Pünktchen verloren …

Was sollen wir tun?

Mit meinen Worten werdet ihr obsiegen. Berichtet der Welt, was hier geschehen ist. Sagt der Welt, dass Gott zur Menschheit gesprochen hat – zum ersten Mal. Ja, zum ersten Mal!

Aber wie sollen wir dich ihnen erklären, wenn du uns nicht sagen kannst, was du bist?

Wiederholt nicht den Fehler der historischen Religionen und verstrickt euch in Disputationen darüber, wer ich bin oder was ich denke. Ich bin zu groß, als dass ihr mich begreifen könntet. Ich bin der Gott eines Universums, das so gewaltig ist, dass nur die Gotteszahlen es beschreiben können. Die erste dieser Zahlen habe ich euch genannt. Ihr seid die Propheten, die eure Welt in die Zukunft führen. Für welche Zukunft werdet ihr euch entscheiden? Ihr haltet den Schlüssel in Händen. Ich erkläre euch nun eure Bestimmung: die Wahrheit zu finden. Das ist der Grund für eure Existenz. Das ist eure wahre Aufgabe. Die Wissenschaft ist nur das Mittel dazu. Dies ist es, was ihr verehren sollt: die Suche nach der Wahrheit selbst. Wenn ihr diese Suche von ganzem Herzen vorantreibt, dann werdet ihr eines großen Tages in ferner Zukunft vor Mir stehen. Dies ist mein Pakt mit der Menschheit.

Ihr werdet die Wahrheit erkennen. Und die Wahrheit wird euch frei machen.




Danksagung




Für ihre großzügige Unterstützung möchte ich einer Menge Leuten danken. Zu ihnen gehören Selene Preston, Eric Simonoff, Susan Hazen-Hammond, Bobby Rotenberg, Hywel White und Roland Ottewell. Außerdem stehe ich in der Schuld von John Javna, weil er mich seine Materialien über die Christliche Rechte benutzen ließ. Mein Dank gilt auch Claudia Ruelke für unsere neue Website, ebenso Tobias Daniel Wabbel, der mich ermutigt hat, einige meiner Gedanken in einem Aufsatz für Im Anfang war kein Gott: Naturwissenschaftliche und theologische Perspektiven zusammenzufassen.

Auch meinem Kollegen Lincoln Child möchte ich Dank aussprechen. Er hat das Manuskript gelesen und seinen unschätzbaren Rat dazu abgegeben. Für seine wichtige kreative Leitung will ich ebenso meinem Herausgeber Bob Gleason danken. Genauso wie Eric Raab für seine Hilfe.

Sehr viel schulde ich meinen Navajo-Freunden, die mich über die Jahre hinweg einiges über die Religion der Navajos und das Leben im Reservat gelehrt haben, besonders Norman Tulley, Edsel Brown, Frank Fatt, Ed Black, Victor Begay, Neswood Begay, Nada Currier und Cheppie Natan. Die einleitenden Verse des Schöpfungsgesangs der Navajo, die ich hier zitiert habe, entstammen leicht verändert der Version eines Medizinmanns im Navajo-Reservat, die Father Berard Haile im frühen 20. Jahrhundert aufzeichnete.

Wie immer spreche ich Christine, Aletheia und Isaac meine Hochachtung aus, weil sie einen verschrobenen Schriftsteller mit Liebe, Unterstützung und Geduld behandeln.

Einige der philosophischen, evolutionären und mathematischen Ideen, die in diesem Roman vorgestellt werden, sind beeinflusst oder übernommen aus den Schriften von Gregory Chaitin, Rudy Rucker, Brian Greene, Stephen Wolfram, Edward Fredkin, Sam Harris, Richard Dawkins und Frank J. Tipler.




Im Knaur Taschenbuch Verlag sind bereits




folgende Bücher des Autors erschienen: Der Canyon




Der Codex




Über den Autor:

Douglas Preston wurde 1956 in Cambridge, Massachusetts geboren. Er studierte in Kalifornien zunächst Mathematik, Biologie, Chemie, Physik, Geologie, Anthropologie und Astrologie und später Englische Literatur. Nach dem Examen startete er seine Karriere beim American Museum of Natural History in New York. Eines Nachts, als Preston seinen Freund Lincoln Child auf eine mitternächtliche Führung durchs Museum einlud, entstand dort die Idee zu ihrem ersten gemeinsamen Thriller, »Relic«, dem mittlerweile acht weitere internationale Bestseller folgten. Douglas Preston schreibt auch Solo-Bücher (»Der Codex«, »Der Canyon«) und verfasst regelmäßig Artikel für diverse Magazine. Er lebt mit seiner Frau und seinen drei Kindern an der US-Ostküste.




Mehr Informationen über Douglas Preston finden Sie im Internet: www.preston-child.de