– Ну, Ми-и-и-тя! Ну, не дуйся, лапа… - раздался девичий голосок за стеллажом. Голос, который я, кажется, уже сегодня слышала. Капризный. Косящий под девочку. Мне стало интересно взглянуть, с кем это юная нимфа пожаловала в магазин. Неужели с тем самым, кто должен сообщить о разводе своей старой, с кольцами Венеры жене. – Алиса!

Но тебе же русским языком доктор сегодня объяснил - тебе нельзя сладкое. Потерпи ты чуть-чуть! Ты что, хочешь навредить ребенку? Меня обдало ознобом с головы до пят. И дело было не в холодильнике, в котором стояли торты. А в том, что это был голос моего мужа. Димы. Того самого, для кого я выбираю сладенькое, чтобы вечером помириться.