На перекошенной скамейке у реки сидит девушка. Её русые волосы, выгоревшие на концах, собраны в небрежный хвост, а тело — сухое, с проступающими мышцами — помнит холод воды, камень, нож. Она плачет громко и протяжно. Ещё мгновение назад её губы дрожали, сжимаясь в линию, но теперь сдержанность прорвало. Где-то внизу шумит река, в лесу шевелится ветер, горы молчат. Ещё несколько дней назад здесь были люди, голоса, жизнь — странная, сломанная, но жизнь. Те, кто остался, научились выживать вдали от всего. Это не спасло их.

Алеса Гром — риелтор из Москвы, двадцати шести лет, с холодно-голубыми глазами, в которых мелкие тёплые вкрапления. Она увидела фотографию перевала Шадан-Гол и поняла, что должна быть там. Не для красивых отчётов, не для победы над собой — просто тянуло, словно от этого зависела жизнь. Она никогда не ночевала в палатке, не несла шестнадцатикилограммовый рюкзак, не знала слова «курумник». Но купила билет в Иркутск, нашла в интернете группу незнакомых людей и полетела. Алеса привыкла делать вид, что ей интересно. Здесь она впервые делает вид, что не боится....