Маша Морозова решила, что пора просыпаться. Она выпила бокал вина, закрыла глаза — и вместо квартиры с котом и остывшей пиццей увидела королевский пир, где её уже целовал мужчина в чёрных латах. Его руки сжимали её так, словно хотели сломать, а рот работал по принципу пылесоса. Маша отпрянула на спинку стула, откашлялась и подумала, что в её сорок три года она точно заслужила более романтичного пробуждения.

Маша привыкла считать всё: деньги, риски, шаги к выходу. Она вырастила из себя главного бухгалтера, пережила мужа-тирана, похоронила ребёнка и научилась не ждать спасения. Теперь она сидит в чужом юном теле, в чужом мире со слугами без имён, с детьми, режущими друг друга на пиру ради похвалы короля, с мужчиной, который пьёт огонь из украшений на груди и смотрит так, будто готов отрубить голову за неуместный вздох, — и этот мужчина ждёт её в браке. Маша не верит в судьбу и не плачет по утраченной жизни — она уже думает, как восстановить чужую магию, куда податься и как вытащить из-под опекунской лапы братика с сестрёнкой настоящей Виолетты....